El Micrófono Se Ha Vuelto Un Arma De Moda

Ambivalencias

2010-02-28T23:58:00.005-06:00

A: VC

¿Cómo no enamorarse
De quien porta esos ojos verdes?
A los que acompaña la sonrisa
Más dulce del mundo
¿Cómo no rendirse
Ante los encantos?
De esa bella persona
Que su ausencia
Solo un dolor evoca
Su envoltorio no lo es todo.

La sinergia que provoca
Su compañía es más fuerte
Que un enlace covalente
Uniendo los iones de carbono
Para formar diamante
El sentimiento que provoca
Es equiparable a la atracción
Gravitacional de un sol enorme
Pero quien porta esos ojos
que solo ven en verde
un geeky simplemente
no puede enamorarle

Random Mexico City Pics

2010-02-04T17:37:00.005-06:00

Wow!

2009-12-25T21:25:00.001-06:00

6EQUJ5

Lista lo mejor del año

2009-12-18T18:10:00.002-06:00

cada 365 días volteamos para atrás y vemos el sendero transcurrido, así tratamos de reflexionar en lo que el destino nos dejo, pero este año no estoy de humor (serán las descepciones, el corazón roto, la neumonía que me dejo estos últimos días) y aquí esta su lista:

Kings of Convenience - Misread

2009-12-17T16:11:00.000-06:00

If you wanna be my friend
You want us to get along
Please do not expect me to
Wrap it up and keep it there
The observation I am doing could
Easily be understood
As cynical demeanour
But one of us misread...
And what do you know
It happened again

A friend is not a means
You utilize to get somewhere
Somehow I didn't notice
friendship is an end
What do you know
It happened again

How come no-one told me
All throughout history
The loneliest people
Were the ones who always spoke the truth
The ones who made a difference
By withstanding the indifference
I guess it's up to me now
Should I take that risk or just smile?

What do you know
It happened again
What do you know

determinismo cruel 7. - Rodrigo Marquez Tizano

2009-12-03T01:08:00.000-06:00

7.

la arquitectura anticuada
de una mujer que se ha ido:
he llegado a pensar en sus huesos
como la estructura de estructuras,
la red inconmovible
de este edificio pendular
desprovisto de cimientos

no me iba a venir la sangre del aire,
mucho menos de la tierra.

3 - Jonathan Villicaña

2009-11-04T22:08:00.000-06:00

Si quitarme la memoria pudiera

seguro seria que tu alma

y la mía en paz convivieran

si borrar lo q hiciste

pudieras, tu error una

y otra vez repitieras

Belle & Sebastian - If she wants me

2009-11-02T21:28:00.003-06:00

I wrote a letter on a nothing day.
I asked somebody, “Could you send my letter away?”
“You are too young to put all of your hopes in just one envelope.”

I said goodbye to someone that I love.
It’s not just me, I tell you it’s the both of us.
And it was hard,
Like coming off the pills that you take to stay happy.

Someone above has seen me do alright.
Someone above is looking with a tender eye.
Upon your face, you may think you’re alone but you may think again.

If I could do just one near perfect thing I’d be happy.
They’d write it on my grave, or when they scattered my ashes.
On second thoughts, I’d rather hang around and be there with my best friend,
If she wants me.

And far away somebody read the letter.
He condescends to read the words I wrote about him.
And if he smiles, it’s no more than a genius deserves
For all your curious nerve and your passion.

I’m going deaf, you’re growing melancholy.
Things fall apart, I don’t know why we bother at all.
But life is good and it’s always worth living at least for a while.

If I could do just one near perfect thing I’d be happy.
They’d write it on my grave, or when they scattered my ashes.
On second thoughts, I’d rather hang around and be there with my best friend,
If she wants me.

If you think to yourself, “What should I do now?”
Than take the baton, and girl, you better run with it.
'Cause there is no point in standing in the past cause it’s over and done with.

I took a book and went into the forest.
I climbed the hill, I wanted to look down on you.
But all I saw was twenty miles of wilderness so I went home.

If I could do just one near perfect thing I’d be happy.
They’d write it on my grave, or when they scattered my ashes.
On second thoughts, I’d rather hang around and be there with my best friend,
If she wants me.

If I could do just one near perfect thing I’d be happy.
They’d write it on my grave, or when they scattered my ashes.
On second thoughts, I’d rather hang around and be there with my best friend,
If she wants me.
If she wants me, yeah.
If she wants me, yeah.
If she wants me, yeah.

Epitaph-Jonathan Villicaña

2009-10-28T13:46:00.006-06:00

Se que no debi haber ocupado mi tiempo en esto, pero en fin never mind the bollocks!!!

You´ve been my princess
You´re the meaning of
The beauty word
With you next to me
The world we could beat

But you chose
A little bit of sweat
But you preferred
A little bit of company

But you chose
A little bit of spit
But you preferred
A little bit of sex

The damage is
Already done
You cry as this is
The end of the world

I feel hurt
But here I am
As the beginning
alone again

Jaikus Maniacos - Rubén Bonet

2009-10-27T02:00:00.002-06:00

para dedicarse a la literatura o hay que estar desesperado o definitivamente gozar de un magnífico sentido del humor.

KOL by Toni

2009-10-23T10:53:00.000-05:00

Muerte sin fin - José Gorostiza

2009-10-21T22:12:00.002-05:00

MUERTE SIN FIN

Lleno de mí, sitiado en mi epidermis
por un dios inasible que me ahoga,
mentido acaso
por su radiante atmósfera de luces
que oculta mi conciencia derramada,
mis alas rotas en esquirlas de aire,
mi torpe andar a tientas por el lodo;
lleno de mí —ahíto— me descubro
en la imagen atónita del agua,
que tan sólo es un tumbo inmarcesible,
un desplome de ángeles caídos
a la delicia intacta de su peso,
que nada tiene
sino la cara en blanco
hundida a medias, ya, como una risa agónica,
en las tenues holandas de la nube
y en los funestos cánticos del mar
—más resabio de sal o albor de cúmulo
que sola prisa de acosada espuma.
No obstante —oh paradoja— constreñida
por el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma.
En él se asienta, ahonda y edifica,
cumple una edad amarga de silencios
y un reposo gentil de muerte niña,
sonriente, que desflora
un más allá de pájaros
en desbandada.
En la red de cristal que la estrangula,
allí, como en el agua de un espejo,
se reconoce;
atada allí, gota con gota,
marchito el tropo de espuma en la garganta
¡qué desnudez de agua tan intensa,
qué agua tan agua,
está en su orbe tornasol soñando,
cantando ya una sed de hielo justo!
¡Mas qué vaso —también— más providente
éste que así se hinche
como una estrella en grano,
que así, en heroica promisión, se enciende
como un seno habitado por la dicha,
y rinde así, puntual,
una rotunda flor
de transparencia al agua,
un ojo proyectil que cobra alturas
y una ventana a gritos luminosos
sobre esa libertad enardecida
que se agobia de cándidas prisiones!

¡Más que vaso —también— más providente!
Tal vez esta oquedad que nos estrecha
en islas de monólogos sin eco,
aunque se llama Dios,
no sea sino un vaso
que nos amolda el alma perdidiza,
pero que acaso el alma sólo advierte
en una transparencia acumulada
que tiñe la noción de Él, de azul.
El mismo Dios,
en sus presencias tímidas,
ha de gastar la tez azul
y una clara inocencia imponderable,
oculta al ojo, pero fresca al tacto,
como este mar fantasma en que respiran
—peces del aire altísimo—
los hombres.
¡Sí, es azul! ¡Tiene que ser azul!
Un coagulado azul de lontananza,
un circundante amor de la criatura,
en donde el ojo de agua de su cuerpo
que mana en lentas ondas de estatura
entre fiebres y llagas;
en donde el río hostil de su conciencia
¡agua fofa, mordiente, que se tira,
ay, incapaz de cohesión al suelo!
en donde el brusco andar de la criatura
amortigua su enojo,
se redondea
como una cifra generosa,
se pone en pie, veraz, como una estatua.
¿Qué puede ser —si no— si un vaso no?
Un minuto quizá que se enardece
hasta la incandescencia,
que alarga el arrebato de su brasa,
ay, tanto más hacia lo eterno mínimo
cuanto es más hondo el tiempo que lo colma.
Un cóncavo minuto del espíritu
que una noche impensada,
al azar
y en cualquier escenario irrelevante
con el vuelo del pájaro,
estalla en él como un cohete herido
y en sonoras estrellas precipita
su desbandada pólvora de plumas.
Mas en la médula de esta alegría,
no ocurre nada, no;
sólo un cándido sueño que recorre
las estaciones todas de su ruta
tan amorosamente
que no elude seguirla a sus infiernos,
ay, y con qué miradas de atropina,
tumefactas e inmóviles, escruta
el curso de la luz, su instante fúlgido,
en la piel de una gota de rocío;
concibe el ojo
y el intangible aceite
que nutre de esbeltez a la mirada;
gobierna el crecimiento de las uñas
y en la raíz de la palabra esconde
el frondoso discurso de ancha copa
y el poema de diáfanas espigas.
Pero aún más —porque en su cielo impío
nada es tan cruel como este puro goce—
somete sus imágenes al fuego
de especiosas torturas que imagina
—las infla de pasión,
en la prisma del llanto las deshace,
las ciega con el lustre de un barniz,
las satura de odios purulentos,
rencores zánganos
como una mala costra,
angustias secas como la sed del yeso.
Pero aún más —porque, inmune a la mácula,
tan perfecta crueldad no cede a límites—
perfora la substancia de su gozo
con rudos alfileres;
piensa el tumor, la úlcera y el chancro
que habrán de festonar la tez pulida,
toma en su mano etérea a la criatura
y la enjuta, la hincha o la demacra,
como a un copo de cera sudorosa,
y en un ilustre hallazgo de ironía
la estrecha enternecido
con los brazos glaciales de la fiebre.
Mas nada ocurre, no, sólo este sueño
desorbitado
que se mira a sí mismo en plena marcha;
presume, pues, su término inminente
y adereza en el acto
el plan de su fatiga,
su justa vacación
su domingo de gracia allá en el campo,
al fresco albor de las camisas flojas.
¡Qué trebolar mullido, qué parasol de niebla
se regala en el ánimo
para gustar la miel de sus vigilias!
Pero el ritmo es su norma, el solo paso,
la sola marcha en círculo, sin ojos;
así, aun de su cansancio, extrae
¡hop!
largas cintas de cintas de sorpresas
que en un constante perecer enérgico,
en un morir absorto,
arrasan sin cesar su bella fábrica
hasta que —hijo de su misma muerte,
gestado en la aridez de sus escombros—
siente que su fatiga se fatiga,
se erige a descansar de su descanso
y sueña que su sueño se repite,
irresponsable, eterno,
muerte sin fin de una obstinada muerte,
sueño de garza anochecido a plomo
que cambia sí de pie, mas no de sueño,
que cambia sí la imagen,
mas no la doncellez de su osadía
¡oh inteligencia, soledad en llamas!
que lo consume todo hasta el silencio,
sí, como una semilla enamorada
que pudiera soñarse germinando,
probar en el rencor de la molécula
el salto de las ramas que aprisiona
y el gusto de su fruta prohibida,
ay, sin hollar, semilla casta,
sus propios impasibles tegumentos.

¡Oh inteligencia, soledad en llamas
que todo lo concibe sin crearlo!
Finge el calor del lodo,
su emoción de substancia adolorida,
el iracundo amor que lo embellece
y lo encumbra más allá de las alas
a donde sólo el ritmo
de los luceros llora,
mas no le infunde el soplo que lo pone en pie
y permanece recreándose a sí misma,
única en Él, inmaculada, sola en Él,
reticencia indecible,
amoroso temor de la materia,
angélico egoísmo que se escapa
como un grito de júbilo sobre la muerte
—oh inteligencia, páramo de espejos!
helada emanación de rosas pétreas
en la cumbre de un tiempo paralítico;
pulso sellado;
como una red de arterias temblorosas,
hermético sistema de eslabones
que apenas se apresura o se retarda
según la intensidad de su deleite;
abstinencia angustiosa
que presume el dolor y no lo crea,
que escucha ya en la estepa de sus tímpanos
retumbar el gemido del lenguaje
y no lo emite;
que nada más absorbe las esencias
y se mantiene así, rencor sañudo,
una, exquisita, con su dios estéril,
sin alzar entre ambos
la sorda pesadumbre de la carne,
sin admitir en su unidad perfecta
el escarnio brutal de esa discordia
que nutren vida y muerte inconciliables,
siguiéndose una a otra
como el día y la noche,
una y otra acampadas en la célula
como en un tardo tiempo de crepúsculo,
ay, una nada más, estéril, agria,
con Él, conmigo, con nosotros tres;
como el vaso y el agua, sólo una
que reconcentra su silencio blanco
en la orilla letal de la palabra
y en la inminencia misma de la sangre.
¡ALELUYA, ALELUYA!

Iza la flor su enseña,
agua, en el prado.
¡Oh, qué mercadería
de olor alado!

¡Oh, qué mercadería
de tenue olor!
¡cómo inflama los aires
con su rubor!

¡Qué anegado de gritos
está el jardín!
«¡Yo, el heliotropo, yo!»
«¿Yo? El jazmín.»

Ay, pero el agua,
ay, si no huele a nada.

Tiene la noche un árbol
con frutos de ámbar;
tiene una tez la tierra,
ay, de esmeraldas.

El tesón de la sangre
anda de rojo;
anda de añil el sueño;
la dicha, de oro.

Tiene el amor feroces
galgos morados;
pero también sus mieses,
también sus pájaros.

Ay, pero el agua,
ay, si no luce a nada.

Sabe a luz, a luz fría,
sí, la manzana.
¡Qué amanecida fruta
tan de mañana!
¡Qué anochecido sabes,
tú, sinsabor!
¡cómo pica en la entraña
tu picaflor!

Sabe la muerte a tierra,
la angustia a hiel.
Este morir a gotas
me sabe a miel.

Ay, pero el agua,
ay, si no sabe a nada.

[BAILE]

Pobrecilla del agua,
ay, que no tiene nada,
ay, amor, que se ahoga,
ay, en un vaso de agua.

En el rigor del vaso que la aclara,
el agua toma forma
—ciertamente.
Trae una sed de siglos en los belfos,
una sed fría, en punta, que ara cauces
en el sueño moroso de la tierra,
que perfora sus miembros florecidos,
como una sangre cáustica,
incendiándolos, ay, abriendo en ellos
desapacibles úlceras de insomnio.
Más amor que sed; más que amor, idolatría,
dispersión de criatura estupefacta
ante el fulgor que blande
—germen del trueno olímpico— la forma
en sus netos contornos fascinados.
¡Idolatría, sí idolatría!
Mas no le basta el ser un puro salmo,
un ardoroso incienso de sonido;
quiere, además, oírse.
Ni le basta tener sólo reflejos
—briznas de espuma
para el ala de luz que en ella anida;
quiere, además, un tálamo de sombra,
un ojo,
para mirar el ojo que la mira.
En el lago, en la charca, en el estanque,
en la entumida cuenca de la mano,
se consuma este rito de eslabones,
este enlace diabólico
que encadena el amor a su pecado.
En el nítido rostro sin facciones
el agua, poseída,
siente cuajar la máscara de espejos
que el dibujo del vaso le procura.
Ha encontrado, por fin,
en su correr sonámbulo,
una bella, puntual fisonomía.
Ya puede estar de pie frente a las cosas.
Ya es ella también, aunque por arte
de estas limpias metáforas cruzadas,
un encendido vaso de figuras.
El camino, la barda, los castaños,
para durar el tiempo de una muerte
gratuita y prematura, pero bella,
ingresan por su impulso
en el suplicio de la imagen propia
y en medio del jardín, bajo las nubes,
descarnada lección de poesía,
instalan un infierno alucinante.

Pero el vaso en sí mismo no se cumple.
Imagen de una deserción nefasta
¿qué esconde en su rigor inhabitado,
sino esta triste claridad a ciegas,
sino esta tentaleante lucidez?
Tenedlo ahí, sobre la mesa, inútil.
Epigrama de espuma que se espiga
ante un auditorio anestesiado,
incisivo clamor que la sordera
tenaz de los objetos amordaza,
flor mineral que se abre para adentro
hacia su propia luz,
espejo ególatra
que se absorbe a sí mismo contemplándose.
Hay algo en él, no obstante, acaso un alma,
el instinto augural de las arenas,
una llaga tal vez que debe al fuego,
en donde le atosiga su vacío.
Desde este erial aspira a ser colmado.
En el agua, en el vino, en el aceite,
articula el guión de su deseo;
se ablanda, se adelgaza;
ya su sobrio dibujo se le nubla,
ya embozado en el giro de un reflejo,
en un llanto de luces se liquida.

Mas la forma en sí misma no se cumple.
Desde su insigne trono faraónico,
magnánima,
deífica,
constelada de epítetos esdrújulos,
rige con hosca mano de diamante.
Está orgullosa de su orondo imperio.
¡En las augustas pituitarias de ónice
no juega, acaso, el encendido aroma
con que arde a sus pies la poesía?
¡Ilusión, nada más gentil narcótico
que puebla de fantasmas los sentidos!
Pues desde ahí donde el dolor emite
¡oh turbio sol de podre!
el esmerado brillo que lo embosca,
ay, desde ahí, presume la materia
que apenas cuaja su dibujo estricto
y ya es un jardín de huellas fósiles,
estruendoso fanal,
rojo timbre de alarma en los cruceros
que gobierna la ruta hacia otras formas.
La rosa edad que esmalta su epidermis
—senil recién nacida—
envejece por dentro a grandes siglos.
Trajo puesta la proa a lo amarillo.
El aire se coagula entre sus poros
como un sudor profuso
que se anticipa a destilar en ellos
una esencia de rosas subterráneas.
Los crudos garfios de su muerte suben,
como musgo, por grietas inasibles,
ay, la hostigan con tenues mordeduras
y abren hueco por fin a aquel minuto
—¡miradlo en la lenteja del reloj,
neto, puntual, exacto,
correrse un eslabón cada minuto!—
cuando al soplo infantil de un parpadeo,
la egregia masa de ademán ilustre
podrá caer de golpe hecha cenizas.

No obstante —¿por qué no?— también en ella
tiene un rincón el sueño,
árido paraíso sin manzana
donde suele escaparse de su rostro,
por el rostro marchito del espectro
que engendra aletargada, su costilla.
El vaso de agua es el momento justo.
En su audaz evasión se transfigura,
tuerce la órbita de su destino
y se arrastra en secreto hacia lo informe.
La rapiña del tacto no se ceba
—aquí, en el sueño inhóspito—
sobre el templado nácar de su vientre,
ni la flauta Don Juan que la requiebra
musita su cachonda serenata.
El sueño es cruel,
ay, punza, roe, quema, sangra, duele.
Tanto ignora infusiones como ungüentos.
En los sordos martillos que la afligen
la forma da en el gozo de la llaga
y el oscuro deleite del colapso.
Temprana madre de esa muerte niña
que nutre en sus escombros paulatinos,
anhela que se hundan sus cimientos
bajo sus plantas, ay, entorpecidas
por una espesa lentitud de lodo;
oye nacer el trueno del derrumbe;
siente que su materia se derrama
en un prurito de ácidas hormigas;
que, ya sin peso, flota
y en un claro silencio se deslíe.
Por un aire de espejos inminentes
¡oh impalpables derrotas del delirio!
cruza entonces, a velas desgarradas,
la airosa teoría de una nube.

En la red de cristal que la estrangula,
el agua toma forma,
la bebe, sí, en el módulo del vaso,
para que éste también se transfigure
con el temblor del agua estrangulada
que sigue allí, sin voz, marcando el pulso
glacial de la corriente.
Pero el vaso
—a su vez—
cede a la informe condición del agua
a fin de que —a su vez— la forma misma,
la forma en sí, que está en el duro vaso
sosteniendo el rencor de su dureza
y está en el agua de aguijada espuma
como presagio cierto de reposo,
se pueda sustraer al vaso de agua;
un instante, no más,
no más que el mínimo
perpetuo instante del quebranto,
cuando la forma en sí, la pura forma,
se abandona al designio de su muerte
y se deja arrastrar, nubes arriba,
por ese atormentado remolino
en que los seres todos se repliegan
hacia el sopor primero,
a construir el escenario de la nada.
Las estrellas entonces ennegrecen.
Han vuelto al dardo insomne
a la noche perfecta de su aljaba.

Porque en el lento instante del quebranto,
cuando los seres todos se repliegan
hacia el sopor primero
y en la pira arrogante de la forma
se abrasan, consumidos por su muerte
—¡ay, ojos, dedos, labios,
etéreas llamas del atroz incendio!—
el hombre ahoga con sus manos mismas,
en un negro sabor de tierra amarga,
los himnos claros y los roncos trenos
con que cantaba la belleza,
entre tambores de gangoso idioma
y esbeltos címbalos que dan al aire
sus golondrinas de latón agudo;
ay, los trenos e himnos que loaban
la rosa marinera
que consuma el periplo del jardín
con sus velas henchidas de fragancia;
y el malsano crepúsculo de herrumbre,
amapola del aire lacerado
que se pincha en las púas de un gorjeo;
y la febril estrella, lis de calosfrío,
punto sobre las íes
de las tinieblas;
y el rojo cáliz del pezón macizo,
sola flor de granado
en la cima angustiosa del deseo,
y la mandrágora del sueño amigo
que crece en los escombros cotidianos
—ay, todo el esplendor de la belleza
y el bello amor que la concierta toda
en un orbe de imanes arrobados.

Porque el tambor rotundo
y las ricas bengalas que los címbalos
tremolan en la altura de los cantos,
se anegan, ay, en un sabor de tierra amarga,
cuando el hombre descubre en sus silencios
que su hermoso lenguaje se le agosta,
se le quema —confuso— en la garganta,
exhausto de sentido;
ay, su aéreo lenguaje de colores,
que así se jacta del matiz estricto
en el humo aterrado de sus sienas
o en el sol de sus tibios bermellones;
él, que discurre en la ansiedad del labio
como una lenta rosa enamorada;
él, que cincela sus celos de paloma
y modula sus látigos feroces;
que salta en sus caídas
con un ruidoso síncope de espumas;
que prolonga el insomnio de su brasa
en las mustias cenizas del oído;
que oscuramente repta
e hinca enfurecido la palabra
de hiel, la tuerta frase de ponzoña;
él que labra el amor del sacrificio
en columnas de ritmos espirales,
sí, todo él, lenguaje audaz del hombre,
se le ahoga —confuso— en la garganta
y de su gracia original no queda
sino el horror de un pozo desecado
que sostiene su mueca de agonía.
Porque el hombre descubre en sus silencios
que su hermoso lenguaje se le agosta
en el minuto mismo del quebranto,
cuando los peces todos
que en cautelosas órbitas discurren
como estrellas de escamas, diminutas,
por la entumida noche submarina,
cuando los peces todos
y el ulises salmón de los regresos
y el delfín apolíneo, pez de dioses,
deshacen su camino hacia las algas;
cuando el tigre que huella
la castidad del musgo
con secretas pisadas de resorte
y el bóreas de los ciervos presurosos
y el cordero Luis XV, gemebundo,
y el león babilónico
que añora el alabastro de los frisos
—¡flores de sangre, eternas,
en el racimo inmemorial de las especies!—
cuando todos inician el regreso
a sus mudos letargos vegetales;
cuando la aguda alondra se deslíe
en el agua del alba,
mientras las aves todas
y el solitario búho que medita
con su antifaz de fósforo en la sombra,
la golondrina de escritura hebrea
y el pequeño gorrión, hambre en la nieve,
mientras todas las aves se disipan
en la noche enroscada del reptil;
cuando todo —por fin— lo que anda o repta
y todo lo que vuela o nada, todo,
se encoge en un crujir de mariposas,
regresa a sus orígenes
y al origen fatal de sus orígenes,
hasta que su eco mismo se reinstala
en el primer silencio tenebroso.

Porque los bellos seres que transitan
por el sopor añoso de la tierra
—¡tragos de sangre, libres,
en la pantalla de su sueño impuro!—
todos se dan a un frenesí de muerte,
ay, cuando el sauce
acumula su llanto
para urdir la substancia de un delirio
en que —¡tú! ¡yo! ¡nosotros!— de repente,
a fuerza de atar nombres destemplados,
ay, no le queda sino el tronco prieto,
desnudo de oración ante su estrella;
cuando con él, desnudos, se sonrojan
el álamo temblón de encanecida barba
y el eucalipto rumoroso,
témpano de follaje
y tornillo sin fin de la estatura
que se pierde en las nubes, persiguiéndose;
y también el cerezo y el durazno
en su loca efusión de adolescentes
y la angustia espantosa de la ceiba
y todo cuanto nace de raíces,
desde el heroico roble hasta la impúbera
menta de boca helada;
cuando las plantas de sumisas plantas
retiran el ramaje presuntuoso,
se esconden en sus ásperas raíces
y en la acerba raíz de sus raíces
y presas de un absurdo crecimiento
se desarrollan hacia la semilla,
hasta quedar inmóviles
¡oh cementerios de talladas rosas!
en los duros jardines de la piedra.

Porque desde el anciano roble heroico
hasta la impúbera
menta de boca helada,
ay, todo cuanto nace de raíces
establece sus tallos paralíticos
en los duros jardines de la piedra,
cuando el rubí de angélicos melindres
y el diamante iracundo
que fulmina a la luz con un reflejo,
más el ario zafir de ojos azules
y la geórgica esmeralda que se anega
en el abrilde su robusta clorofila,
una a una, las piedras delirantes,
con sus lindas hermanas cenicientas,
turquesa, lapislázuli, alabastro,
pero también el oro prisionero
y la plata de lengua fidedigna,
ingenuo ruiseñor de los metales
que se ahoga en el agua de su canto;
cuando las piedras finas
y los metales exquisitos, todos,
regresan a sus nidos subterráneos
por las rutas candentes de la llama,
ay, ciegos de su lustre,
ay, ciegos de su ojo,
que el ojo mismo,
como un siniestro pájaro de humo,
en su aterida combustión se arranca.

Porque raro metal o piedra rara,
así como la roca escueta, lisa,
que figura castillos
con sólo naipes de aridez y escarcha,
y así la arena de arrugados pechos
y el humus maternal de entraña tibia,
ay, todo se consume
con un mohíno crepitar de gozo,
cuando la forma en sí, la forma pura,
se entrega a la delicia de su muerte
y en su sed de agotarla a grandes luces
apura en una llama
el aceite ritual de los sentidos,
que sin labios, sin dedos, sin retinas,
sí paso a paso, muerte a muerte, locos,
se acogen a sus túmidas matrices,
mientras unos a otros se devoran
al animal, la planta
a la planta, la piedra
a la piedra, el fuego
al fuego, el mar
al mar, la nube
a la nube, el sol
hasta que todo este fecundo río
de enamorado semen que conjuga,
inaccesible al tedio,
el suntuoso caudal de su apetito,
no desemboca en sus entrañas mismas,
en el acre silencio de sus fuentes,
entre un fulgor de soles emboscados,
en donde nada es ni nada está,
donde el sueño no duele,
donde nada ni nadie, nunca, está muriendo
y solo ya, sobre las grandes aguas,
flota el Espíritu de Dios que gime
con un llanto más llanto aún que el llanto,
como si herido —¡ay, Él también!— por un cabello
por el ojo en almendra de esa muerte
que emana de su boca,
hubiese al fin ahogado su palabra sangrienta.
¡ALELUYA, ALELUYA!

¡Tan-tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
es una espesa fatiga,
un ansia de trasponer
estas lindes enemigas,
este morir incesante,
tenaz, esta muerte viva,
¡oh Dios! que te está matando
en tus hechuras estrictas,
en las rosas y en las piedras,
en las estrellas ariscas
y en la carne que se gasta
como una hoguera encendida,
por el canto, por el sueño,
por el color de la vista.

¡Tan-tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
ay, una ciega alegría,
un hambre de consumir
el aire que se respira,
la boca, el ojo, la mano;
estas pungentes cosquillas
de disfrutarnos enteros
en sólo un golpe de risa,
ay, esta muerte insultante,
procaz, que nos asesina
a distancia, desde el gusto
que tomamos en morirla,
por una taza de té,
por una apenas caricia.

¡Tan-tan! ¿Quién es? Es el Diablo,
es una muerte de hormigas
incansables, que pululan
¡oh Dios! sobre tus astillas,
que acaso te han muerto allá,
siglos de edades arriba,
sin advertirlo nosotros,
migajas, borra, cenizas
de ti, que sigues presente
como una estrella mentida
por su sola luz, por una
luz sin estrella, vacía,
que llega al mundo escondiendo
su catástrofe infinita.

[BAILE]

Desde mis ojos insomnes
mi muerte me está acechando,
me acecha, sí, me enamora
con su ojo lánguido.
¡Anda putilla del rubor helado,
anda, vámonos al diablo!

La Pierde Almas - Guillermo Fadanelli

2009-10-20T22:15:00.002-05:00

Conforme pasan los días, las noches indecisas, y el insomnio dura siempre unos minutos más que la eternidad, me convenzo que mantenerse ebrio en estos tiempos aciagos no debe ser considerado un acto imprudente. Antes de hacer una defensa de la ebriedad explicaré brevemente qué quiero decir con eso de tiempos aciagos. Si a todos los horrores de nuestra época, hambre, barbarie, ansiedad comunicativa, criminalidad, ausencia de solidaridad, plástico, especuladores, políticos, ecologías devastadas, sumamos también la obsesiva publicidad de sus remedios tendremos todo el derecho de nombrarla aciaga. Los médicos suelen ser la peor parte de las enfermedades porque, sin quererlo, nos invitan a estar borrachos todos los días. Y es que casi ninguno de sus discursos vale lo que una copa de coñac, o lo que un buen vino de Médoc. Los empleados públicos, sirvientes civiles y otros mayordomos han tomado por asalto el estrado: meses, años, décadas enteras consumidas escuchando su rumia salvadora. Nunca como ahora me siento tentado a suscribir la máxima existencialista: “¡El infierno son los otros!” Sin embargo, esta vez me inclinaré por una sentencia menos trágica: ¡Necesito cuanto antes un trago!

La pintura que acompaña esta página es obra de Jonathan Barbieri, artista norteamericano que vive desde hace una década en Oaxaca, y forma parte de una serie de cuadros que el Barbieri tituló “La pierde almas (historia de una cantina)”. Un hombre solitario nos mira desde otro mundo; en la mesa un vaso de tequila que no será el primero ni tampoco el último. La sangre en el cuello parece decirnos que no habrá mañana para este hombre, pero a juzgar por su mirada tampoco lo habrá para nosotros. Si no hubiera sido por la idea del suicidio, hace tiempo que me habría matado, escribió Cioran, filósofo que ha contagiado a varios escritores su acendrado pesimismo. Ojalá hubiera sido un borracho, Cioran, al menos así podría haber vislumbrado durante unas horas el rostro de una sociedad más amable, al menos de esa manera habría tenido que elegir, como él mismo escribió, entre la literatura y la noche más oscura del alma. He recordado a Cioran porque la pintura de Barbieri me ha empujado a esas lóbregas regiones, pero no es así como deseaba describir la embriaguez, sino como caída en el fondo de uno mismo, caída que es sobre todo resurrección. Los santos bebedores —que no el borracho vulgar— saben mantenerse aparte, no hacen daño a los otros porque en esencia ya no se encuentran aquí, se han marchado, por unas horas o para siempre a una región que presentimos sagrada pero que al mismo tiempo carece de dioses o redentores. A la pregunta de por qué beben, los borrachos pueden responder cualquier cosa: o porque tienen miedo, o porque no han conocido a la mujer que su imaginación les había prometido, o porque desean un poco de soledad, o porque sus abuelos, sus padres, sus hermanos también bebieron, o porque dios ha atendido al pie de la letra todas sus plegarias. Justificaciones para emborracharnos tenemos en abundancia, pero una buena técnica es por lo general escasa. La única técnica que se me ocurre en este momento es la de beber hasta que no quede nada de mí, beber hasta que al verme los comerciantes digan: “A este pobre no podemos venderle nada” Jerzy Pilch, el escritor polaco con cuya frase comienza esta columna escribió, en una novela, que él jamás osaría gastarse en bebida el dinero que tenía destinado para comprar una lavadora, y no lo haría porque él jamás destinaría ningún dinero para una lavadora. Por el contrario, sus intenciones son las de beberse todo el dinero destinado a comprar lavadoras. Hoy que el espíritu de la época se asoma por el borde de una bacinica es bueno tener siempre una botella cerca, una ánfora plateada, luminosa, como el sol que brilla en el horizonte de nuestro propio destierro.

Ecdisis - Elvira R. Liceaga

2009-10-19T23:30:00.002-05:00

Estoy mutando de adentro hacia afuera, me estoy transformando. No sabría explicarlo, pero estoy evolucionando.

Atravieso un periodo muy especial, me renuevo naturalmente. Me encuentro en un constante dejar de ser. De pronto, una suerte de rito fisiológico de paso, me prepara para una nueva vida.

En estos días adelgazo, los nutrientes y el agua se consumen rápidamente en el cambio de piel, mi metabolismo es otro. El sol me hace bien, así que salgo a disfrutarlo. Experimento el entendimiento sensorialmente, una sorpresa muy agradable e inexplicable. Mi relación con el mundo no necesita mediarse por nada.

Es curioso darme cuenta de cómo otras especies se sienten atraídas a mi porque perciben que pronto seré un nuevo yo por completo e instintivamente optan por acompañarme, a manera de ritual, en el proceso que anticipa mi nuevo ser, vienen hacia mi a protegerme y observarme, para celebrarlo, quieren formar parte del acontecimiento de creación de lo que seré.

The Cure- Untitled

2009-10-19T15:34:00.001-05:00

"Untitled"

hopelessly drift in the eyes of the ghost again
down on my knees and my hands in the air again
pushing my face in the memory of you again
but i never know if it's real never know how i
wanted to feel never quite said what i wanted
to say to you never quite managed the words to
explain to you never quite knew how to make
them beleivable and now the time has gone
another time undone hopelessly fighting the
devil futility feeling the moster climb deeper
inside of me feeling him gnawing my heart away
hungrily i'll never lose this pain never dream of
you again

Cobardía - Jonathan Villicaña

2009-10-15T15:41:00.004-05:00

Si no hubiese sido por esa vez en que briagos te tome de la mano y caminamos por la calle con toda la seguridad de mundo, jamás hubiera sabido que te amaba. Yo era un asiduo borracho y con una tremenda irregularidad asistía a clases. Tú eras la chica responsable que pagaba su cuarto mes con mes, tendía su cama y sacaba excelentes notas. Nos conocimos mientras aprendíamos él: eins, zwei, drei. Después compartíamos clases, trabajo editorial, hermenéutica, yo renuncie a administración. Tú saliste excepcionalmente bien ese semestre. Siempre hubo una luz que nunca se apago para seguir el camino, y convertirme en tu sombra, esa luz era tu belleza. Tu belleza como persona, tu belleza como mujer, tu belleza como amiga, tu belleza física, tu belleza intelectual. Lamentablemente tus ojos jamás se fijaron en mí. Tan solo tenías espacio para alguien en tu amor y ese lugar ya estaba ocupado mucho tiempo atrás. Yo llegue tarde, como siempre con la impuntualidad por delante. Mil y un veces quise gritarte cuanto deseaba que estuvieras a mi lado, deseaba que me abrazaras, deseaba besar tus labios con gloss de frambuesa. Mi introspección jamás me dejó hacerlo. Bebimos tanto esa tarde y éramos tan felices recorriendo las calles aledañas a la escuela tomados de la mano, cagándonos de la risa de lo ebrios que estábamos. Después de ese día, no volvió a ser lo mismo.

Como todo en este plano de existencia, lo que comienza tiene un final Te perdí el rastro, tus amigos me contaron que semana y media después de nuestra borrachera rompiste con el dueño de tu cariño, eso marco tu descenso al infierno, dejaste de comer, en una ocasión más nos pudimos reunir para tomar café, ya no sonreías, ya no platicabas largas horas sin cesar, eras otra persona irreconocible, solo ennegrecías con cafeína tu barriga. La depresión de 5 años de noviazgo y el shock de perder tan pronto el camino te fue carcomiendo, tal como los gusanos devoran nuestras entrañas, ese día me contaste parte de la historia entre lágrimas. Simplemente él te pidió que no lo volvieras a buscarle que se acababa todo. Tu no lo pudiste soportar, hoy porto un traje negro en tu honor, me reusé asistir al entierro de tu cadáver desgarrado por las muñecas después de mutilarte y ver como la sangre poco a poco iba abandonando tu cuerpo, mientras tus lágrimas caían estampándose en el piso, fungiendo como el metrónomo del ritmo de tu muerte, cuanto valor, si yo tan solo hubiese tenido un poco de ese coraje para decirte cuanto te amaba.

Cobardía by Jonathan Villicaña is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial 2.5 México License.
Based on a work at turockesblogear.blogspot.com.

Confesion Tardia

2009-10-14T12:41:00.001-05:00

maltrato femenino

2009-10-14T12:35:00.002-05:00

Jarvis Cockerr vs Serge Gainsburg

2009-10-11T17:11:00.002-05:00

Jarvis Cocker et Kid loco

Serge Gainsbourg

Traduccion:

Sólo vine a decirte que me voy
y todas tus lágrimas no cambiarán nada
Como dijo el poeta, - "un mal viento está soplando"
Así que sólo vine a decirte que me voy

Recuerdas los buenos tiempos, y lloras
Sofocando tu rostro tan pálido, la hora se acerca
Así que adiós para siempre, y yo,
Siento decirte que me voy lejos
Sí, alguna vez te amé, pero...

Sólo vine a decirte que me voy
Y todas tus lágrimas no cambiarán nada
Como dijo el poeta,- "un mal viento está soplando"
Así que sólo vine a decirte que me voy

Recuerdas los buenos momentos y lloras
Sofocando tu rostro tan pálido, la hora se acerca
Así que adiós para siempre, y yo,
Siento decirte que me voy lejos
Sí, alguna vez te amé, pero...

Recuerdas los buenos momentos y lloras
Sofocando tu rostro tan pálido, la hora se acerca
Así que adiós para siempre, y yo,
Siento decirte que me voy lejos
Sí, alguna vez te amé, pero...

Sólo vine a decirte que me voy
y todas tus lágrimas no cambiarán nada
Como dijo el poeta, - "un mal viento está soplando"
Así que sólo vine a decirte que me voy

Recuerdas los buenos momentos y lloras
Sofocando tu rostro tan pálido, la hora se acerca
Así que adiós para siempre, y yo,
Siento decirte que me voy lejos
Sí, alguna vez te amé, pero...

Determinismo cruel 4. - Rodrigo Marquez Tizano

2009-10-06T20:01:00.002-05:00

4.

la memoria es un manual
con tipografía minúscula:
en caso de sismo
o incendio
los temores confinan las cláusulas
al ruido

todo cambia
si se trata de una inundación:
tras los muros del agua
no existen prisioneros
sino branquias,
volúmenes discretos

propones tres beneficiarios idénticos
sobre el confort de una recta suspensiva,
sólo un triángulo equilátero
comparte el silencio
de un cadáver
y entonces
tres renglones más abajo
cuando la muerte se lee en porcentajes
reconoces el olor a regaliz
y abrazas al mundo de un vistazo,
los cipreses,
seis momentos,
cuatro vicios,
la música del lagrimal
cuando se parte una cebolla
y a aquellas fieras tiernas,
engominadas y sinceras
de tu escuela secundaria.

Inevitable … - via http://poesiadenoche.wordpress.com

2009-10-06T19:56:00.002-05:00

es inevitable,
tanto
como las causas impopulares

o el maquillaje …

algún día tendré que soltarme de tu mano.

VIA
http://poesiadenoche.wordpress.com/

Replica - [Loneliness + Civilization]

2009-10-06T18:21:00.000-05:00

Replica´s style is a blend of 70s post punk experimentalism, 80s electro pop and 90s IDM. The project emerged from another project called Mongolia.
Founded by Erich Martino (39 a radio personality and dj in mexico) Leonardo Lambertini (24, one of the top bloggers in the country) and Mario Ponce (27), early Replica was described as electro clash but in order to distance themselves from the mexican dj scene and make their live performances more intresting they asked guitarrist (Humberto Polar, 43, dj, advertising creative director and label manager) and bassist ( Antonio de la Llata, 34, owner of an adverting agency, originally a drummer) to join the band, Leonardo took the duties of drums, Erich turned into Replica´s crooner, and Ponce turned into the electronic soul of the band. For a while Marco Chavez (26) joined the band and cowrote many of the album most notable riffs. Despite their considerable young career they have managed to collaborate with Client, be compiled by Dj Hell and remix artists such as Placebo and Zoe. They played as opening act for Colder, Client, Nitzer Ebb, Secret Machines and Ladytron, and played in some of the most important rock festivals in Mexico City (Vive Latino, Corona Fest)

Written throught the bands career (2003-2007) their full length is an amalgamation of different styles and ideas, united by the concept of a future gone awry, where the promise of a better life through technology never arrived. Its almost a Hyperlink album, full of obvious references and tributes to everyone from Dj Shadow to Pink Floyd. It includes 5 intrumentals, 5 songs, 2 live songs (one of them a mashup/cover of The Cure´s A forest and Roxy Music´s Love is the drug) and a lot of noisebits. It features Guili Damage on the Theremin in 2 tracks.

Download:

Replica - [Loneliness + Civilization]

II - Jonathan Villicaña

2009-08-27T19:56:00.004-05:00

Cual pompa de polvo
Te deslizas en una danza
Erótica y caótica
Mientras dejas al destino
Como viento que te guié
En tu andar

Bella cápsula de ilusiones,
Falsos sueños vacíos
Despiadada esencia
Sin flagrante decencia
Alma venenosa
Impía de moral.

Por ti arden corazones
Reinos caerían
Al ser testigos
De tu belleza
Mientras por dentro
Solo piensas en make up

Cual Fausto por sabiduría
Mi alma perdí
Al tocar tus labios
Infame amada mía
Ahora solo pido
Quítame la vida

Atrio de San Francisco

2009-08-06T20:27:00.001-05:00

Cuantos besos?
Cuantos cafés?
Cuantos recuerdos?

Mi vida mi ira
Tardes soleadas
Tardes nubladas

Mi vida se arremolina
Como las hojas marchitas
Que el viento levanta

Una construcción roída
Una torre finita
Una iglesia maldita

Tributo a Nachon

2009-07-22T23:29:00.002-05:00

Gamberro, imberbe, pusilánime. Estas y mas palabras de esa calaña me adjetivisaban en mi mente, mientras se mezclaban entre si para producir combinaciones de alto octanaje, al mismo tiempo, en el monitor de mi maquina un liguero sostenía suavemente un par de medias negras, delicadas, suaves, excitantes que visten a la mujer que toda la vida podría esperar, pero no lo hare y por eso aquí me prefiero refugiar, la tanga ahora se postraba sobre el suelo frio al cual me gustaría pertenecer, un dildo de medio metro de longitud y 3 pulgadas de ancho, color rosa cumple su función para lo que fue diseñado.
Mi cuerpo se relaja pero a la vez se va tensando por dentro, mi mente desearía no fantasear, pero solo es momentáneo, recuerda la cara de Abigail, Lorena, Bertha, Renata, mientras en la cama se compartía una pasión que derrochaba lujuria, cada una a su vez, cada una en su tiempo. El paraíso es ese momento antes de la eyaculación en la cual a cualquiera se le ponen los ojos en blanco, podría decirse que tenemos una probada del nirvana, solo un nanosegundo todo antes de eyacular la paz y la guerra simultanea, el amor y el odio el cielo y el infierno, simplemente el limbo.
Después de masturbarme quedo tendido con la mente en blanco y una sensación genial fisiológicamente, es momento de activarme, pero prefiero disfrutar un poco mas el ocaso del orgasmeante momento frente a mi monitor, recuerdo que en el cajón de mi escritorio tengo un toque para las emergencias, esta no es una, pero bien lo puedo gozar en estos momentos de la tarde antes de buscar guerra, al parecer esta como es de costumbre será una noche de acción. Llego a la mitad y he decidido apagarlo, lo guardare para un mejor momento o quizá para escapar del síndrome de abstinencia tras un bacanal intenso.
A medio hornear tomo una ducha, el agua cae a 9.8 〖m/s〗^2 hasta encontrarse con mi cuerpo desnudo, deslizo la barra de jabón por mi piel, ah que bien es bañarse bajo la influencia.