El Mundo de Poudereux

Limoges is not far

2016-07-06T20:07:00.000+02:00

Marisa Norniella

La nieve convertía a la plaza en un lugar silencioso y de luz ambiguamente tenue durante casi todo el invierno. Durante el resto del tiempo disfrutaba de calma y sosiego por partes iguales solo siendo rota la paz cuando el camión del correo cruzaba el nudo de caminos o cuando algún repartidor traía provisiones para el colmado. Hasta las velas para el templo se mandaban por paloma mensajera. Los vecinos fueron alejándose paulatinamente del pueblo, haciendo vida hogareña e instalándose en el exterior del casco urbano, a poder ser lejos del valle, en zona boscosa y con una salida rápida a la autovía a través de un cómodo camino convencional. De nada servía ya estar en medio del pueblo y si alguien más pasaba por aquí es porque se había perdido.

Pero la primavera siempre llegaba y nadie sabía como había sido, en cambio, lo que sí sabían era que “colonizar” el pueblo de nuevo era como un ritual ineludible. Poco a poco, las calles del centro del pueblo y la plaza se iban tupiendo de cabecitas hasta conseguir que no faltase ni uno, sin novedades, con las mismas costumbres y las mismas batallas que contar. Allí estaban Paco “el Almendra”, Lucy “la Monja”, “el Polilla”, “las Reconsagrás”, el grupo de “los Conveníos” y otros grandes como “el Monario”, “Landro”, “el Muleto” o “la Cartones”. Pero no eran los únicos, había muchos más, y todos eran como los argentinos y como los toros, si tenían descendencia heredaban mote, pero con sufijo diminutivo por añadidura en la denominación. Era extraña y preocupante la ausencia endémica de infantes y también significativa la elevada edad media de la población. Los jóvenes habían ejercido la diáspora desde finales de los 60, primero los hombres, pero ahora tanto los hombres como las mujeres no asaban las 20 castañas en el poblado. De tal forma, el verano era el mejor momento para el cotilleo, para escuchar a los niños corretear por el pavé y en definitiva para volver a casa por caridad.

La postal estaba lista para imprimir: con el sol tostando piedras, con los bancos de la plaza recién barnizados, el puesto de helados a pleno rendimiento y el bar del “Guarri” sirviendo cañas con gas mientras por la tele de la terraza daban el evento deportivo, casi siempre futbolero, que tocaba ese verano. Aquí pasaba como en las dictaduras, nadie hablaba del régimen, pero todo el mundo sabía de qué palo iban las cosas con una sola mirada. Ni gestos hacían falta. En tierra de secano la gente se conoce muy bien, tanto que no hay espacio para las sorpresas. Y si algún forastero osaba llegar al pueblo todos lo sabían antes incluso que el propio implicado. Pero aquella fue distinto. Un coche oscuro y de un tamaño inusitado hizo acto de presencia en medio del pueblo, cortando en dos el calor, como una aparición principesca de cuento, con superioridad, desparpajo y no dejando espacio para la improvisación. A través de los cristales no se veía ni pescado, eran tan ahumados que parecía que al mecánico se le había ido la mano pintando de negro algo más que la chapa. La puerta se abrió de golpe, pero el interior del auto seguía siendo tan oscuro como su aura exterior. Todas las miradas ya se centraban en un solo punto. Los segundos pasaron eternos hasta que un pie sensualmente ataviado con una elegante sandalia roja de cuña dorada y cuerdas entrelazadas se posó en el pavimento. El resto de la pierna, larguísima hasta donde dejaba ver el interior del auto, era como un ángel anunciador de lo que estaba por venir…

La música me mueve

2016-07-05T14:49:00.000+02:00

Aaron Jasinski

De sus sentidos, el oído era sin duda el que más desarrollado estaba. No le impactaban las imágenes, no le perturbaban los olores y no le preocupaba el tacto con la piel. Eran realmente los ruidos los que le ponían en una alerta continua. Tenía remembranza vaga sobre ello. No se recuerda escuchando o sabiendo la edad que tenía, pero sí podía saber que aún no hablaba, que todo el mundo parecía muy grande y que unos impactos producían una sensación que le hacía poner una cara de póker en todo momento y ocasión. Ya podían ser los ruidos estridentes del Metro al entrar por la bocana o la sintonía de la serie de moda en la época, su mente daba orden al resto del cuerpo de parar y prestar atención a lo que estaba sucediendo.

Es cierto que luego llegó a ser un poco carca, sin embargo, lo único que sucedía es que estaba desarrollando su capacidad a un ritmo vertiginoso. De tal forma, no era extraño encontrarle escuchando a melódicos con 10 o 12 años mientras que los demás escuchaban el fenómeno fan del momento o a cualquier otro impostor que podía estar grabando los sonidos de pedos en la caja dado el resultado de la composición final de la canción. La gente suele rechazar lo que se sale del molde, o lo que es mismo, lo que es especial. Pero no por avanzado, sino por extraño. Lo extraño es que, ambiguamente, nadie quiera aprender de lo que realmente nos hace ser diferentes de los demás. C’est la vie.

La percusión era su estilo preferido, aunque no renegaba de un trasteo de cuerdas o de un sonido de viento bien acompañado, por ejemplo, de un contrabajo minúsculo que marcase un compás casi imperceptible para el resto de los mortales. No era un enamorado de la ópera o la lírica, los afines a dichos estilos creen que los únicos melómanos son ellos, pero Teruel también existe. Por supuesto tampoco era un fanático del “sonido gasolina” o de la “lagrimita” en la garganta, aunque en ciertos momentos cualquiera de estos registros pudiese tener cabida en su repertorio. Simplemente lo que le gustaba era la MÚSICA, melodía en el más amplio sentido de la palabra.

Siempre se le podía ver devorando sonidos, de donde viniesen, de quien fuesen. Era realmente un adicto y aunque existiese mucho campo por descubrir, siempre llegaban temporadas de sequía. No todo valía, por supuesto, necesitaba encontrar aquel soniquete que le hiciese vibrar, que le abstrajera del mundo o que, por decirlo de una forma simple, consiguiese hacer levitar su cuerpo, alma y espíritu. Cuando la armonía deseada llegaba era como asistir a una sesión tántrica, talmente como si se produjese la comunión con Dios. Nunca sabía cómo llegaría ni tampoco qué es lo que tendría que venir, simplemente lo hacía y eso era lo único que importaba.

Los acordes se aparejan con los recuerdos. Eso es totalmente cierto. Más aún, cuando la musicalidad está tan latente en un individuo como era el caso. También las letras son como el nuevo Catecismo, sobre todo cuando parece que el artista canta sobre algo que nos sucede a nosotros. Pero no osamos mancillar la salmodia silbándola, eso es sacrilegio. Podemos hacer un arpegio y cambiar la estructura de la canción en la ducha, pero nunca hacer un cover o una versión que falte al respeto del original. Consideraremos la tonada, la cadencia y la sonoridad por encima de todas las cosas y tendremos la musicalidad como única religión. Te alabamos, Señor.

Volviendo a los tiempos de desidia. Todo nunca es suficiente. Es decir, puedes tener miles de favoritos en tu playlist, cientos de músicos en tu haber e hilo musical las 24 horas del día, pero llegará el momento en el que necesites carne fresca para no perder el instinto. Benditos 40 Principales y larga vida al iTunes pensarían muchos, pero es así. A los fanáticos del Discoplay o de Madrid Rock les cuesta más entrar por el aro, pero él ya lo tenía perfectamente asumido. Como mencionaba anteriormente, es más difícil encontrar aliados cuando sé es diferente. Llegados a ese punto, también debe ser harto complicado encontrar artistas que, sin ser los más relevantes ni los más comerciales, piensen en satisfacer unos gustos tan exigentes como los suyos. Este podría ser su galimatías, su incomprensión en el universo musical. Sabía lo que quería, pero nadie llegaba hasta ese punto. No nos suele gustar escuchar nuestra voz, vernos en fotos, muchos de los trabajos que hacemos, actuaciones del pasado… pero, ¿por qué no? Pues porque no, aunque supiese que esa música existía en su interior no podría darle nunca forma, su voz se asemejaba a la de un trueno con laringitis y ni siquiera conocía la acepción de la palabra solfeo. Nadie dijo que iba a ser fácil.

Waiting in Ronkonkoma

2016-07-04T21:51:00.000+02:00

Janet Ternoff

Solo recordaba que no sabia nada. Como los demás, completaba la rutina de los trayectos leyendo, pensando (las menos), engullendo, disimulando vagidos o simplemente bostezando. Aquello no podía seguir así, el encefalograma plano empezó a gruñir y se puso en pie de guerra, como la guarnición retadora era considerablemente más poderosa que su pundonor y su conciencia, dejó a un lado la bravura y la gallardía para enarbolar la bandera blanca y así no tener que acusar más bajas. Desde aquel día, la mente abrió sus fronteras, ocupó todos sus territorios y tiranizó sus movimientos con censura y radicalismo por partes iguales. Ni los fundamentalistas ni los partisanos pudieron mostrar su discordancia. A partir de aquel día, como un maniaco, se dispuso a escrutar a todo el que se sentase frente a él dejando de este modo aquello de perder un tiempo tan valioso como el que se le iba en los malditos desplazamientos diarios. El resto fue un simple evolucionar hasta tal punto que incluso diseñó estrategias, tácticas y misiones de alto rango dignas de un escuadrón militar de élite. Tanto fue así que incluso engarzó un itinerario minucioso en el que cambiaba de posición para no perder ninguna perspectiva y así cubrir todo su campo de aspiración teniendo de este modo más rostros que desgranar. Ya dentro del trabajo de campo, alguna gente le sorprendió, otros le hicieron reír y en gran número otros le consiguieron hacer llorar. También hubo los que daban miedo, los que ocultaban realidades y mentiras y por supuesto los que, como él, simplemente tenían los pensamientos en blanco. Más de una vez dejó pasar su parada para seguir analizando alguna personalidad que tenía miga. Ciertas miradas desafiantes le causaron ciertos problemas al principio, por lo que optó por ir con gafas de sol aunque fuesen las tres de la mañana, no era raro en él hacerse el invidente. Su tarea estaba libre de desidias, objetos sexuales, intereses culturales, tendencias o cualquier otro matiz, aquello simplemente se convirtió en su hábito de vida y en su única obsesión, una obsesión que, tal vez, no fuese a ningún lado pero que, bien vista, podría reportarle incluso valor académico y repercusión literaria. La inspiración fluía en aquellos rostros: los de las Juanis, el del ejecutivo trasnochado, aquel de la señora que cogía el metro para comprar en el barrio donde vivía hace 15 años aunque estuviese a quince paradas de distancia, el del chulazo que miraba por encima del hombro a todo quisque para disimular su falta de ego causada por la microfalosomía, el que venía de hacer una fechoría, los de aquellos que no sabían que iban a encontrar en casa, los de las aspiraciones… algunas veces se abrumaba pensando en la cantidad ingente de trabajo que tenía por delante. Cuando una tez se repetía era como si pasasen anuncios, había que devolver la película al videoclub o directamente reclamar. Cuántas veces pensó que se estaba volviendo loco. Pero cuando una mirada le arrebataba el corazón, cuando una fugacidad le abría la intimidad de un desconocido, cuando el mar rompía olas en el vagón a través de los ojos de un adolescente o cuando simplemente unos ojos se desgarraban y dejaban rodar una lagrima tras las lentes sentía que todo merecía la pena y que efectivamente su lucha tenía sentido.

La Santa Cruz

2016-07-01T20:59:00.000+02:00

Cristóbal Graciá (Tobal)

Desde su puesto de vigía domina los cuatro puntos cardinales de la ciudad. La ciudad, una pequeña localidad entroncada en el siglo XV con un encanto natural, romántica y afortunadamente al margen del comercio global y de la sofisticación de la que hacen gala las grandes urbes. Hoy sigue siendo uno de los asentamientos más antiguos del planeta, con historia para dar y contar, con aroma a mar por los cuatro costados, con visitantes de todas las partes del mundo que acuden a disfrutar del milagro de la naturaleza, una tierra que goza de la inspiración divina del Creador y que destila sur a borbotones. A diario mira como los bañistas acuden a las playas que rodean el perímetro de la ciudad, alegres, ansiosos por refrescarse ante las altas temperaturas que azotan la comarca sobre todo durante el periodo estival. A menudo se siente tentada de acompañarles, pero no tendría manera de seguir sus pasos, los pies le pesan siempre demasiado y a duras penas acompasarían una coordinación adecuada para avanzar. A veces se pregunta qué se sentirá estando una sumergida en el agua, aunque aún tenía un vago recuerdo, una pesadilla, sobre qué se podría sentir en esa situación. Pero los demás parecen pasarlo bien, desean repetir por enésima vez y no hay, o al menos eso parece, peligro por estar en remojo durante horas. Y el sol, ese sol que por aquí brilla de una forma especial, que nunca molesta por mucho que abrase, que es el único que no se deja tapar por las nubes, que blanquea la luz hasta el extremo y que transforma el cielo en un lienzo donde las aves trazan pinceladas de inconmensurable belleza. Aquí se escuchan a diario las chanzas, las risas y la algarabía de la gente que vive en paz, que disfruta de una obra de arte hecha ciudad, de la banda sonora de una producción sin guiones y que cuenta, sin tapujos, lo que es la felicidad y la alegría de estar en Cádiz.

Inquietud

2016-06-30T18:55:00.000+02:00

Ricardo Chávez Méndez

Se angustia mi alma y mi ser,

quizás por no comprender.

Si hoy aquí y ayer allí,

¿por qué mañana ni contigo ni sin ti?

El camino parece eterno,

mas por mucho que dure el verano siempre me sorprende el invierno.

No debe ser intenso el recuerdo,

no ha de ser magnifica mi andadura,

simplemente, aunque trato de mantenerme cuerdo,

siempre me envuelve la amargura.

Cantemos pues a la esperanza de la vida,

esa que hoy nos ama y mañana nos olvida.

No hay nada que temer,

sólo nos queda sembrar y recoger.

Y así será cuando llegue el momento…

con justicia y escarmiento.

No ha de ser fabuloso el reencuentro,

fácil y sencillo el momento.

Canto por hoy y no por mañana,

que ya habrá tiempo de repasar la semana.

Pasaje canicular en Gibralfaro

2016-06-28T19:21:00.000+02:00

Michael Godard

A veces las preguntas no tienen respuestas. En ocasiones todo se nubla aunque el sol bañe las calles de la ciudad. A menudo nos sentimos solos en medio de las concentraciones humanas. El rosa no es siempre rosa. Constantemente sentimos que, aunque hablemos el mismo idioma, los demás no nos comprenden. En todo momento pensamos que falta un poco de todo en cada uno de los aspectos de esta vida. Insistentemente el miedo nos atenaza y parece ejercer de eterno cortapisas en nuestro empeño por mostrar nuestra verdadera personalidad. El aburrimiento nos acecha y nos convierte en seres imprecisos y vulnerables. El estrés nos tiraniza y nos convierte en seres vulnerables e imprecisos. La felicidad es un proceso químico. La tristeza es, además, empírica. Cuando somos niños queremos ser mayores, luego no nos pronunciamos, pero seguimos comportándonos como tal hasta que finalmente desearíamos ser, una vez más, niños de nuevo. La duda mueve al mundo. El desconocimiento impera sobre la cultura. El respeto pierde enteros ante el descaro. Siempre nos cansamos de todo. Solemos querer lo que no tenemos. La constancia y la diligencia ceden siempre ante el desasosiego y la desesperanza. Los refranes mienten. Las frases hechas también presentan desajustes. El tamaño sí importa. Los recesos son múltiples y a menudo duran demasiado. El futuro es incierto, al igual que el pasado. La amistad no existe. Ni la lealtad. Ni la fidelidad. Todo tiene un final (y nunca es feliz).

Aún así, el sol siempre aparecerá en los dibujos de los niños con una sonrisa de oreja a oreja.

Ancona as a starting point

2015-11-13T21:44:00.000+01:00

Alex Grey

Envidiar lo que otro inventa o crea no debe ser en todo caso algo negativo, eso realmente nos convierte en selectos apreciadores de lo bueno. Quizás nos parezca atractivo si lo deseable no invade nuestro espacio creativo, entonces somos admiradores de la belleza, lo elegante, lo serio o incluso lo divertido. Otra cosa es cuando por el contrario lo que se aprecia sí entra en conflicto con nuestra habilidad ya sea primaria o secundaria. Aprender a controlar ese sentimiento y convertirlo entre las envidias, esas que son como el colesterol, es un factor determinante y muy necesario para no perder la dimensión de lo que estamos haciendo. Fácil es decirlo, no tanto practicarlo, pero es de todo punto cierto que ante la ausencia de criterio será harto complicado darle forma y sentido a nuestra obra. Respetar, entender, compartir y aprender como ejes de la trama.

Batán

2015-11-07T17:34:00.000+01:00

Un camino inhóspito y sumergido en la maraña llega al fin a la Venta, ese lugar que muchos han cruzado y por el que pocos se han quedado. Tan próximo en verano a la algarada y a la barahúnda por un extremo y tan cercano a la permuta, la expendeduría e incluso el balompié el resto del tiempo. Empero, la realidad dominante durante la totalidad del año es la de la penumbra, la de las calles solitarias, la del intruso en el terreno de los elegidos, la de la dificultad para encontrar según qué cosas en todo momento y situación. Colateral de Carabanchel, pero como esos parientes de Alcalá que también se ven de pascuas a gramos, sin gracia, sin dolor, sin interés alguno en la terca reciprocidad que los mancomuna. Pero esto también es Madrid, el Madrid auténtico y tradicional de los barrios de Hortaleza, Vallecas, Moratalaz, San Blas, del primo de antes... y por supuesto de Batán. En la gran ciudad, estos lugares son los únicos que nos separan de lo más mundano, del decibelio y de la aglomeraciones. Son lugares que, en definitiva, nos llevan al Madrid de antaño y nos abstraen del moderno que, sin ser malo, se olvida de ciertas cosas.

Desequilibrante

2015-11-01T13:50:00.000+01:00

Fidel Molina

La cantidad de personal que había en el recinto no entraba en consonancia con el silencio reinante en aquel momento. Realmente era un silencio ruidoso, que atronaba, que silbaba, que llegaba a asustar. Todas las miradas centraron su atención en los individuos que se disponían a ejecutar la acción, dos tipos idolatrados, cuasi desconocidos, odiosos y amantísimos, jóvenes y atractivos, repelentes y carismáticos. Muchos fueros los que abandonaron sus preocupaciones e incluso su identidad para afrontar la cruda tarde de invierno sentados sobre un trozo de cemento recebado de aluminosis por todos los poros. Sin embargo, nada más importante había que hacer ni nada más relevante en lo que pensar, era el evento del siglo y, claro, ellos también soñaban con entrar en la historia ejerciendo acto de presencia y sintiéndose incluso parte de la propia trama. Votar, trabajar, crear, invertir, donar, inventar, levantar… ¿para qué? Mejor ver, no por disfrutar, si al final esto solo se hace por ayudar.

Viva la vida

2015-10-29T19:40:00.003+01:00

Fatima Marques

Lo más alucinante de la vida no es pensar en qué nos puede deparar cada día, sino imaginar lo inmenso que eso puede ser si lo elevamos a la potencia de todas las vidas que divagan por el universo. Logicamente, es algo que solo está al alcance de Él, pero también un escritor, un creador, puede narrar sobre esas existencias y otras que, para más inri, puede llegar a crear e inventar. Por eso escribir, y también leer, es tan fascinante. Crear, leer, imaginar, trasladarse a mundos infinitos es gratis, como lo es pensar, como lo es respirar, como lo es nadar, como lo es soñar… como lo es amar. Las mejores cosas son siempre gratis.

Belfast memories

2015-10-27T22:40:00.000+01:00

Jackson Pollock

El efebo de virginidad natural y de blazer encarnado irradiaba brillos que iluminaban la estancia por mucho que esta permaneciese cerrada al infinito. Su protocolo entonaba una callada melodía, un grito de irresistible insolencia, un desgarro de carencia afectiva y soledad que arrastraba a lo más hondo de la podredumbre y la desidia. Escondía un interés más allá de la humano, de lo terrenal, de su propia pujanza, de su valor y de lo que significaba toda su trayectoria en sí. Sus gestos describían la pena, la tristeza y la melancolía como una definición concisa e inmejorable. Como un recuerdo embriagador, su esencia ya devoraba millas a ras del mar. Su marcha supuso la transición al quebranto más violento, el puente a la humillación moral y el paso definitivo a la exterminación de la alegría como sentimiento válido en su futuro devenir por el valle. Impronta triste sellada con un presente y un destino que me hunde entre sonidos de nostalgia perpetrados en un ramillete de canciones para la ocasión.

Momento final

2015-09-30T18:47:00.000+02:00

Zdzislaw Beksinski

Un amanecer de un día cualquiera, con ta y tantos, las luces se apagaron. Se vio caminando en un túnel sombrío, con dificultad, en soledad, con terrible desidia. Dos ancianas figuras, como si de cicerones se tratara, flanquearon a cada costado su caminar sosteniéndolo y guiándolo por el devenir del corredor. A la vez que eso sucedía, otros seres, de menor tamaño, se subieron a su espalda. Costaba soportar el peso de aquellos, pero lo conseguía a duras penas. Fue justo en ese momento cuando empezó a cruzarse con personas reconocibles, algunas olvidadas, otras presentes en vida o en el recuerdo. Los que quisieron marchar no cruzaron su mirada, llevaban prisa por encontrar la luz en el extremo inverso del túnel al que se dirigía. Una mujer, vestida de blanco, acompañó a la comitiva desde el principio, sin inmutarse, sin mediar palabra, sin mostrar interés por interactuar. Los ancianos, ya vencidos y desahuciados tras ejercer de báculos por la travesía, se desvanecieron cayendo como dos trapos negros en la senda umbría sin dejar rastro. Algunos de los que cargaba a sus espaldas empezaron a bajarse a la misma vez, sin embargo, jamás volvería a recuperar su erguida figura. Aquella dama seguía allí todavía, su presencia le daba la fuerza justa para continuar. Al cabo de unos pasos, los que otrora estaban subidos sobre él, quisieron apoyar cogiéndole de la mano, empero, ya era tarde. El momento final se aproximaba. Ya solo, ya gateando, empezó a levitar sobre la oscuridad con una cruz como única señal a ras de la violenta inmensidad que representaba la nada. La cruz, el enigma, la guía, la incomprensión tal vez, la eliminación que representa el tachón sobre el papel…

Aldeacentenera, Cistierna, Cocentaina, Guarromán, Somiedo, Villapadierna y otros lugares entrañables de la geografía española

2015-09-24T17:31:00.000+02:00

Frank Stella

Decía el Julián, el algarrobo del pueblo, que por San Blas veríamos a no sé que ave volar. También decía algo de San Antón, incluso de San Mateo, pero de esos sí que no me acuerdo. Pero así era el Julián, un tipo de campo, con millones de atardeceres, con otros tantos millones de amaneceres y con no sé cuántos santos que, según se alineasen, auguraban una condición meteorológica o una premonición en las siembras. Siempre estaba rodeado de gente, ya fuesen los chiquillos de la plaza, los jubilados del Hogar o las ovejas del Matías. Muchos pensaban que era tonto, pero nadie rehuía su compañía. Con cosas de diablos viejos y nogales solía excusarse ante estas situaciones, y es que el Julián era un refranero andante con una memoria privilegiada, ¡se los sabía todos! El Julián iba siempre de uniforme, con su boina pelo de jumento, bufanda a cuadros de longitud indeterminada, mono azul como para ponerse a laburar en cualquier momento y mondadientes a media hasta. Esta era una instantánea que realmente venía repitiéndose sin falta desde hacía ya más de 50 años, lo que motivaba a los lugareños a dudar si el Julián había sido joven alguna vez…

Full throttle until the Republic of Nolay

2015-09-23T15:39:00.002+02:00

Pieter Brueghel the Elder

La creación de un libro no exige, surge, fluye como fuente y avanza como caudal si el verano no lo seca. No pide ni da de comer, esboza sonrisas y lágrimas de forma espontánea, no requiere esfuerzo físico ni quebranto mental y sí un sentido arquitectural estricto y máxima puntualidad a la hora de citar los pensamientos con el papel sin importar el momento ni el lugar.

Elegía

2015-09-22T16:58:00.001+02:00

Eric Zener

Insoportables seres reiterativos y anónimos comparten mi vida a diario.

Daría mi camisa porque fuesen cromos:

así cambiarlos, romperlos o pegarlos a una farola.

Tipos de parodia fácil, se tornan inestables y quebradizos:

siempre absurdos, siempre inoperantes.

El camino es romo y eterno…

el paisaje es gris y monótono.

La esencia predomina…

y el desanimo me domina.

¿La culpa es de los demás o simplemente mía?

Aunque jamás lo reconozca, mi idea siempre será una utopía.

Perdón si no supe ver,

gracias si no te supe querer.

Por mucho que lo diga,

ni tú ni tu prima harán que el de arriba me bendiga.

Ya no queda más que esperar un milagro,

aquel que ni fácil ni difícil ha de ser.

Sólo un milagro,

milagro para no fenecer,

milagro para sentir,

milagro por no padecer,
milagro, simplemente, por no dejar de existir.

Postcards from Newark

2015-09-16T20:01:00.000+02:00

Hernando Nossa

Una parte suya había estado antes allí. Como un perenne déjà vu, cada paso por dar le recordaba una traición constante a la memoria, un oasis de sensaciones que quizás jamás podría ver ni mucho menos tocar. Se suele magnificar lo opuesto, lo distante, lo que no se puede tener, lo que en definitiva no se puede ni se debe poseer. Esto es algo que en principio puede considerarse como solemne hasta que acaba por convertirse realmente en lo que es: una entelequia, una epifanía descabalgada, tal vez una letanía absurda sin motivo ni valor. Pero cuando de verdad comienzas a desear una cosa todo termina por cambiar, entonces es cuando tiene sentido y cuando realmente te embargan esas ganas de vivir que pueden con todo y que te insuflan una dosis de bonhomía y urbanidad tan elegante como necesaria. Algún día sabré qué debo hacer a las cuatro de la tarde de esos días que los demás conocen como laborables.

Detour in Novara

2014-05-27T18:32:00.002+02:00

Georgy Kurasov

Tras de sí dejó una vida entera, plena de sinsabores, de angustia premeditada, de no llegar a ninguna parte en ningún momento. Allí quedaron amistades, lugares, un divorcio, un hogar gastado y un vehículo recién estrenado. De aquello no queda nada, tal vez todo, pero decidió excluirlo de su vida. A su lado sólo permanecía Trisky, un precioso golden retriever de color dorado y mirada inocente que sólo le tenía a él en la vida. Los años de papel quedaron en la retina, deseando ser expulsados, y es ahora cuando, a través de la ventana, sentía que estaba en el camino correcto. Por momentos parecía que el mundo se había vuelto del revés, que ignoraba incluso el tiempo y la razón, pero era incierto de todo punto: sólo cambiaba la ciudad. Su desembarco en el lugar estaba próximo a hacerse realidad...

¿Continuará?

La depresión es un proceso químico

2014-05-20T17:24:00.000+02:00

Trisha Co Reyes

Tal vez un día, a media tarde, no tendré en qué pensar. Absurdo, me someteré a mi propia indignación, al aburrimiento más absoluto, al ostracismo innato que vive en estado beligerante las veinticuatro horas del día. Entonces, harto de sentir que nada es mío, me rebelaré conmigo mismo, acaso patalearé, gritaré, lloraré y correré torpemente, sin razón, sin motivo, sin destino alguno. Cuando llegue el momento tendré que andar a tientas, tropezando una y otra vez con obstáculos, tactando todo con más miedo que vergüenza. Afortunadamente encontraré un final y ese colofón, que tendrá forma de telón y color de esperanza, será el simple preámbulo de un nuevo escenario pleno de luz e ilusión. Es tan sólo una filosofía, la forma rebuscada de darle la vuelta a todo lo que me aterra, la imperiosa necesidad de tirar de banquillo para buscar criterio, personalidad y talante. Llámalo carisma, llámalo carácter, tal vez cobardía, pero me quedo simplemente con el concepto puramente carismático. Es cierto que el carisma nunca muere, persiste de forma perenne y nunca descansa, sin embargo, lo realmente complicado es sacarlo a relucir, darle el objetivo necesario para destacar con la dosis justa de ego y pundonor. Él siempre me dicta vivir sin pensar en mañana, creer nada más que en mí mismo y entregarme exclusivamente a los amores platónicos, aquellos que son los más leales, aquellos que sólo traicionan cuando desaparecen de la memoria.

Antagonista

2014-03-27T15:50:00.001+01:00

Juan David Díaz

El camino es la transición, el destino es la meta, perderse es naufragar, abandonar es no existir. El tiempo es el canal por el que nos comunicamos, dorado, de diversas dimensiones, siempre eterno, siempre raudo, corto en las buenas, largo en las malas. El ambiente es respirable, acaso palpable, especial a simple vista, inolvidable con el recuerdo en la mano, transcendental en cada escenario, perdulario y divagante ante la extrañeza. Las personas son números, da igual veinte que ochenta, mujeres que hombres, de sangre que de vista: pasan y nunca dejarán de hacerlo. Los matices, por el contrario, son el pequeño detalle que a duras penas se convierte en indispensable. Cuando llega a tal punto, invade la estancia con toda su impronta e importancia hasta llegar a ser el todo en cada momento. Vivir es el compendio de todo lo anterior, el resultado de la fórmula, el plato único que obtenemos de la receta. Si todo lo anterior no convence y el preparado resulta indigesto siempre conviene tener a mano el elixir y su correspondiente prospecto. Se sirve en una sola dosis y es fulminante, no deja secuelas y resulta infalible de todo punto: se trata de la muerte. No disponible en farmacias.

Abandonar

2014-03-04T15:38:00.000+01:00

Edvard Munch

Un mar bravo contenido sobre un muro y bajo un cielo de estridencias rechina en la  habitación con resalto, parda, de techo infinito y uniforme, sucia, mohosa y anegada. Todo es terriblemente crispado y amenazante, pero de cualquier modo algo le hace continuar con destino indefinido. Alguien grita rítmicamente desde el fondo de forma lineal, como una oración, sin sosiego, de manera desgarrada. El ruido de la tierra al abrirse taladra sus oídos hasta experimentar la molestia lógica que produce la presencia de los entes al obturar la realidad.

Color

2014-02-27T15:48:00.002+01:00

Andy Warhol

El color. El color es formidable, llega y nunca marcha, empieza y jamás acaba. Con color todo toma vida, es alegría, expresa el carácter y dibuja un abanico de sensaciones según el ánimo del momento. Del retro al moderno, del contemporáneo al ambiguo, siempre la importancia reside en el matiz, en la impronta natural de una esencia ambiental que se muestra inocente y maleable. Un arte permeable dibujado con un halo multicolor que habla por si solo, en silencio, sin más expresión que la que, empáticamente, plasma en todo lo que toca.

Quisiera ser color para pintar una flor,

para dibujar tu sonrisa,

para alejar el temor.

Con un cóctel de color luzco mi mejor camisa,

sin temor,

sin prisa,

pleno de amor,

siempre de buena guisa,

jamás sin color.

El tipo que se peinaba escupiéndose los cabellos

2014-02-17T17:55:00.000+01:00

La realidad virtual hoy en día es cualquier realidad física y la realidad, que no virtual, está en el ordenador, en la red. Después de años de acercamiento a la llamada digital, dimos varios pasos para llegar y hoy en día se puede decir que ya recorrimos todo el camino. No ha sido fácil: maquinitas, agendas electrónicas, discos duros, casetes, tarjetas, reproductores, CDs… Todo ello queda hoy en día obsoleto cuando sabemos que podemos comprar el pan o sellar la cartilla del paro desde la comodidad de nuestro hogar. Pero para todos no es así y eso hay que respetarlo. Jurelito Bodoque era uno de ellos. Allá donde iba todos los días escuchaba, veía o leía “palabritas” como Infojobs, Linkedin, Facebook, Twitter, Habbo, Blogger y muchos más. Al principio creyó que tal vez eran bebidas hasta que se pidió un “eBay” en el bar de Paco. Todavía se están riendo. Repasó el TeleProgramas, el plano del Metro, las Páginas Amarillas… pero no llegó a ninguna conclusión.

–Tengo 357 amigos en el Facebook, machooooo. –escuchaba Jurelito de un ensapillado que estaba en la esquina.

–Está claro: es un bar, club o asociación, pero, ¿cómo había podido contarlos a todos? –se preguntaba Jurelito contrariado.

–Google se convierte en el principal buscador. –decía otro jicho poseído por el Diablo.

–¡¡¡Ha vuelto Lobatón!!! –gritó dolorido el ignorante de Bodoque.

Nunca podría determinar qué pasaba, por lo que Jurelito decidió seguir su camino. Su existencia realmente era complicada, trabajaba en el alambre por el asunto de la inanición, había ganado la medalla de oro en Pekín dentro de la modalidad de Cenizo Oficial del Reino y tenía menos amigos que el cuñado de Rocky. Aun con todo eso, Jurelito era feliz, llamaba a las cosas por su nombre y odiaba que le intentasen tomar el pelo. Por lo demás, era un tío especial. En esos momentos, la única obsesión que tenía en mente era encontrar un posavasos de color negro que le hiciese juego con el resto de roña que tenía en casa, pero hasta ahora, por desgracia, no estaba siendo tarea fácil…

Un día, un simiesco vendedor intentaba venderle un portátil, algo complicado tratándose de Jurelito, pues él por portátil sólo imaginaba una silla o mesa plegable. Aquel simpático vendescobas se aplicó para ensalzarle y explicarle las virtudes del aparatejo: que si memoria virtual no sé qué, que si resolución no sé cuántos, que mira que procesador más majo, una RAM muy interesante…

–¿RAM? Vaya, Leche RAM. A lo mejor al final sí tenía que ver con una cafetería… –pensó convencido.

Y el vendedor seguía con la troca:

–Podrá ver sus películas (eso le gustó), disfrutar de sus videojuegos (eso tampoco) y muchas otras cosas más, pues tiene una ranura para CDs y DVDs… –argumentaba el vendedor mientras pulsaba el "open" en la unidad de los discos compactos.

Como por arte de magia, una bandeja salió del interior de aquel mamotreto y fue entonces cuando Jurelito por fin vio la luz.

–¿Ranura? Eso no es una hucha… ¡¡¡es un posavasos para el cubata, dámelooo!!! –remató. Jurelito dijo toda la retahíla de sandeces sin respiración y con una expresión de caco que tiraba de espaldas.

El vendedor voló a la trastienda para empezar a organizar la venta. Allí le comentaba a su compañera:

–He encontrado al comprador en el que se inspiran los programadores y desarrolladores a la hora de crear hardware, software y demás parafernalias: el gachó que está fuera y que se lleva este vetusto equipo que no vendíamos ni a la de tres, un tipo que por primera vez en su vida podrá hacer vida social con posibilidades remotas de éxito al saber que nadie tendrá que ver su siniestro careto.”

Pasaje extraído de la obra Escondido tras el silencio (Louis de Poudereux, 2012)

Pablo

2014-02-11T15:23:00.000+01:00

Como cada mañana, departo animosamente con Pablo. No sé desde cuándo esto es así, mas si puedo recordar vivamente como mis primeras temporadas en este lugar estuvieron presididas por el silencio y el anonimato. Con Pablo todo es distinto, ya no me fijo en cosas absurdas que antes eran foco de atención o en detalles triviales que incluso en ciertos momentos me llegaron a incomodar. Siempre hay algo de lo que hablar, algo que compartir, muchas cosas para estar de acuerdo… Pablo es el amigo que siempre había querido tener. Cuando pienso en su amistad a veces me confundo creyendo que es más que eso, tanto que llego a sentir que es para mí como un hermano. Increíble empatía la que hemos forjado, no se sabe si por casualidad o no, lo que está claro es que no me podría arrepentir jamás del día en el que el destino me hizo estar cerca de él. Y es cierto, lo forcé, tuve un irreductible empeño por conocerle, por comprobar si en definitiva era lo que me imaginaba. Y es mucho más. Mi acercamiento se produjo con el fin de encontrar alguien allí con quien charlar. Nunca lo pude imaginar, pero acabé por darme cuenta más pronto que tarde de que empecé a hablar con él porque realmente me gustaba. Mi primer sentimiento homosexual llegó justo a los 40, esa edad en la que parece que ya nada te va a sorprender...

Desamor

2014-01-30T16:03:00.000+01:00

Wassily Kandinsky

Y finalmente le dijo que no. Se habían pasado la eternidad comentando la vida, opinando de todo aquello que sucediese, haciendo planes, exponiendo las desgracias de uno, los achaques impropios de la edad del otro, pero no habían reparado en que, efectivamente, se habían llegado a aburrir. Fue divertido compartir todo y no pensar en más, ni siquiera en la muerte, empero de tanto pensar no se había llegado a plantear que su socia no estaba en la misma sintonía. Tanto fue así que jamás llegó a darse cuenta de que ella se estaba cansando, de que le lanzaba mensajes subliminales constantemente, que aquello, en definitiva, perecía lentamente.

El divorcio le llegó como a quien despiden un año antes de jubilarse: a contramano. Con mucho tiempo para gastar en nada, el futuro pintaba complicado, sin horas de vuelo, ni práctica, ni entrenamiento y sin saber qué hacer. A partir de allí fue realmente triste ir dando tumbos por la vida, sintiendo que el contador se acercaba al cero y que, tal vez, no quedaba mucho por descubrir o, peor aún, por enseñar. Intentó continuar con su vida habitual, seguir las rutinas, pero no era lo mismo. Era como si le hubiesen sesgado su mitad y aunque suene a topicazo, esa era la única verdad en su existencia. Lo peor es que no tenía qué reprocharle, tampoco argumentos para cargar la culpa en sus hombros, al fin y al cabo le sucedió justo lo que se merecía. Era su naturaleza.

La derrota pactada y el pasado resuelto eran sus únicos credenciales, pésimas tarjetas de visita para presentarse en ninguna parte, sin embargo, presentía que algo más quedaba por hacer. No sabía el qué, pero así lo presagiaba cuando se acostaba con un presente oscuro y al día siguiente volvía a salir el sol. Aquella luz no tenía que ser a la fuerza sinónimo de un futuro brillante, mas sí invitaba al optimismo y a la resistencia por convertirse en historia y dejar de ser un “continuará”…

Ilici (La esperanza)

2014-01-21T15:40:00.000+01:00

La ciudad del cambio tiene un nombre bien definido. Apostamos por la evolución natural del individuo no muy lejos de los orígenes, pero sí con cierta distancia del estancamiento y la monotonía.

Tras años de idas y venidas, de chaladuras y divagaciones, de sinsabores y batallas perdidas, de un querer y no poder… la luz se ve al final del camino. La pregunta radica en qué hacer para ser un ente renovado y medianamente feliz estribando la respuesta en una resolución meditada y certera a medio plazo.

Cuando la camisa no llega al cuerpo y no hay posibilidad de mejora, el horizonte nos presenta una baraja exenta de naipes. Si hay que derivar en segundas opciones, apostamos por las figuras. El camino nos lleva una vez más a improvisar, a jugársela a una carta… y por eso preferimos el rey de tréboles. El salitre y la brisa cálida nos invitan a acercarnos al vaivén de las hojas de palmera, al misticismo del misterio, al paso del rasgo arabesco… Las oportunidades están en el lugar donde se buscan.

Mageritum nos indicó hace varios días la puerta de salida y nos dejó un pequeño manuscrito. Aunque esperamos otro de Ilici, sabemos que éste no tardará en llegar. Y es que a veces surgen evidencias con sabor a tristeza, aunque sin darnos cuenta, siempre queda la esperanza de aguardar por noticias que tal vez nos devuelvan la sonrisa.

En busca del latido del futuro…

Pasaje extraído de la obra Escondido tras el silencio (Louis de Poudereux, 2012)