el ojo partido

tag:blogger.com,1999:blog-12350795168383443662024-12-19T00:28:22.433-03:00el ojo partidoArte y Literatura en las pampasArte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-5507889125209695282011-05-11T21:44:00.000-03:002011-05-13T17:35:40.033-03:00FESTIVAL INTERNACIONAL

Dirección de Cultura de la Municipalidad de Venado Tuerto Mónica Muñoz – Coordinadora INVITAN a Uds. a sumarse al V Festival Internacional de Poesía Palabra en el Mundo, Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan llaqtapi, Paràula in su Mundu, Cuvânt în Lume, Parole dans le

Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-38231087970440688922011-03-25T08:27:00.001-03:002011-03-25T08:44:23.679-03:00POEMAS DE ESTE MARZO, por Mario Zimotti

Capas 1 La nada estampa estampidos furiosos Magnifico dìa 2 Instar al instante buceo En un mar tatuado, inexpugnable tu hado distante Balbuceo. 3 Animales sin imagen que viven en el grito Bellos de la vida bella en el tintineo. Confeti de póqueter orfebre del inconsciente gota eterna solo triangulo azul colorido Delunes tus delunes detienen el tiempo como una flor lo

Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-57905346114766606092011-02-20T11:07:00.000-03:002011-02-20T11:07:43.630-03:00Algunos Poemas de Fernando Peirone

De venir Sin saber morir, muero En las mañanas En la distancia Los días sábados En cada partido de fútbol En los poemas de Vallejos Los lunes Con todo el tiempo por delante Desbesado por el encanto Dormía Dormía [mi yo] Lo dejamos morir un poco más Que lo despierte otro El silencio acompañaba Era una nube gris vulnerable a la ingravidez de unas manos El otro Se pensaron que era otra

Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-16070649681725142722011-01-26T20:53:00.000-03:002011-01-26T20:53:55.520-03:00BOSQUEJO DE NOVELA

Después de unos días de vacaciones volvemos con un original relato de Narciso del Huerto, cuya sorprendente estructura reproduce un proyecto de novela enviado a un agente literario. BOSQUEJO DE NOVELA ENVIADO A UN AGENTE LITERARIO. Por Narciso del Huerto, escritor argentino nacido en General Pico en 1942. Un hombre (un antropólogo o un sociólogo o un científico, alguien que por su

Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-91138146740288944182010-12-07T06:03:00.000-03:002010-12-07T06:03:41.794-03:00LA NOVELA DE VIERNES SCARDULLA

“Verdades que de puro hondas engañan más que mentiras”. Editorial Ciudad Gótica tiene el agrado de invitarte a la presentación de la novela El tesoro de Viernes De Fabián Vernetti Presentan: Abel Pistrito y Sergio Gioacchini   Viernes 10 de Diciembre – 20:30 Hs. S a l a C a s t a l i a Biblioteca Popular Florentino Ameghino En el año de su 90°aniversario Entrada Libre

Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-39798693136497014022010-12-05T09:34:00.000-03:002010-12-05T09:34:06.965-03:00VentanAlas - Nueva Muestra de Juliana Orihuela

"Durante años trabajé frente al gran edificio Alas. Siempre lo contemplaba, pues maravilla su imponente porte. La mole de cemento. Un día, durante una manifestación, empecé a descubrir a los 'habitantes' del edificio. Y una vez que tomé (robé) la primera foto, no pude parar. Siempre que aparecía una personita, ahí iba mi indiscreta cámara, a perpetuar esos momentos de movimiento y vida entre

Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-28389912151653682832010-11-27T10:50:00.000-03:002010-11-27T10:50:22.160-03:00La cultura icónica

por Santiago Ferreyra. Los libros van a desaparecer, como los dinosaurios, los libros van a desaparecer. El New York Times ya anunció que deja de salir en formato papel. Lo que significa que en un plazo no muy extenso habrá de desaparecer la literatura en papel, lo que quizá salve la vida de algunos árboles. Desde este punto de vista la aparición de Internet es ecológicamente beneficiosa

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Diálogos Clínicos Transmisión e Investigación del Psicoanálisis en Venado Tuerto Apuntes sobre la creación poetica Hay una palabra por venir. No habita el diccionario. Existe en el espíritu del poeta. Opera como llave, como cielo, o mar, horizonte y desvelo. Labora silenciosa entre las multitudes. Se hace imagen para desaparecer al instante. Nos persigue. Nos acosa. Nos desvela. Pide

Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-65367769073169694322010-11-07T08:09:00.000-03:002010-11-07T08:09:59.005-03:00Palabras de Marcelo Sevilla en la presentación del libro de Walter Abaca "Pero nadie contestó y otros relatos..."

“Dentro de la cultura africana, hay un grupo que se denomina Dogon. Cuentan que todos los hombres de esa cultura dogon, tienen un secreto íntimo, absolutamente privado, que no le cuentan a nadie, ni a sus hijos. Un secreto que nadie jamás logrará develar y que se llevan a la tumba. Ese secreto es su nombre… todos los hombres dogon tienen un secreto, que es su verdadero nombre, que ellos mismos

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Escrito hallado en el bolsillo de un hombre muerto por su propia mano. nunca me volveré loco razonaré siempre cada palabra no diré por ejemplo rojamente verde abanicando ni clamor inorgánico claro que mediré mis actos seré ordenado cuerdo pulcro un modelo de rectitud me esforzaré en ser coherente observaré al detalle las normas sociales no insultaré no mentiré y tendré una actitud lógica y

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Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-1919929580596114012010-10-14T05:16:00.000-03:002010-10-14T05:16:57.049-03:00Anika, poemario de Mónica Muñoz y El vecino, de Elsa Pfleiderer en la Feria Frankfort.

A través de la exquisita poesía de Mónica Muñoz y de la notable pluma de Elsa Pleiderer, cuyos libros estuvieron en el stand argentino de la mayor feria del libro del mundo, este año dedicada a nuestro país, el arte y la literatura de la pampa húmeda estuvo también presente en tan importante evento. ¡Felicitaciones amigas! ¡Venadenses, a leer!

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Arte y literaturahttp://www.blogger.com/profile/08579747590933369796noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1235079516838344366.post-33113544825257371002010-09-04T06:43:00.001-03:002010-09-04T06:46:28.552-03:00zmnflg y otros poemas

Árboles no hilos de alegría Laten Agujeros negros de nadie recuerdos, imposibles , tus bordes Corridos calles Tu narìz infinitos de ninguna hoja Alivios soles Florecen tu cintura ilumina , el punto aloja Corazón descalzo Corazón descalzo de naranja jarana hombre jungla de felicidad amarilla Corazón descalzo De Cabellos de hielo hombre jungla de rasgada

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Buenas noches. Comenzaré mis palabras de hoy con el fragmento inicial de una de las mejores páginas escritas en la historia de América, me refiero a NUESTRA AMERICA, el potente artículo que José MARTÍ escribiera en enero de 1891. Dice asi… Cree el aldeano vanidoso que el mundo entero es su aldea, y con tal que él quede de alcalde, o le mortifique al rival que le quitó la novia, o

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‘The Child is father of the Man’ Wordsworth el niño es el padre del hombre el niño es niño y el padre sólo es padre cuando nace el niño el niño es el padre del padre y sólo siendo niño el hombre se hace hombre y el padre se hace niño el padre es el hijo del hombre y el hombre es hijo del niño el niño es el padre del hijo y el hombre siempre es niño por Carolina Weller Poetisa argentina

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mi sombra que no cambia mi sombra que no envejece no se le notan las arrugas al costado de los ojos ni tiene los párpados caídos ni la papada floja a esta hora del día mi sombra es siempre igual un contraste con la luz del sol un azul profundo e irrepetible mi propia forma en el vacío infinito el oscuro presagio de lo que dejo de ser sí mi sombra es siempre igual incluso en la noche cuando se

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La perfección es una quimera. Y a las quimeras me gusta sazonarlas con un Malbec suave en una tarde desapacible. O tal vez junto a un piano, oyendo La Danza ritual del fuego. Y con el pecho agitado todavía por la música, buscar el sosiego en un estanque desbordado por tanta calma. O tal vez irme a las alturas para capturar el verde en su terquedad de invierno. Perseguir a los patos y su

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Desde el más profundo de los abismos surge la crispación que me aferra a la vida. Desde el más profundo de los abismos surge la quietud que me mantiene allí, insomne y desvalido. La dicotomía interior llueve sobre la hierba y la reseca; un cordel que asfixia y que libera, dos extremos que unen la desazón con esta rebeldía inacabada. El abismo me atrapa o me redime. El ensueño no tiene entidad en

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El viernes 25 de Junio viajé a Rosario por asuntos personales. En una esquina, cerca de la facultad de Humanidades, unos jóvenes me dieron un volante en conmemoración de los ocho años de la "Masacre de Avellaneda". El volante de color rosado fuerte y letras negras traía una poesía dedicada a los hombres asesinados en aquella negra jornada, Maximiliano Kosteki y Darío Santillán. Dos cosas me

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"La muerte no me preocupa, me disolveré en la nada" . José Saramago Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites, manhãs e madrugadas em que não precisamos de morrer. Então sabemos tudo do que foi e será. O mundo aparece explicado definitivamente e entra em nós uma grande serenidade, e dizem-se as palavras que a significam. Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas mãos. Com

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por Dolores García. La vista perdida de los mendigos sin horizonte. La calle angosta al final de la calle. La visión terrenal de un viejo funcionario ñoqui. La dentadura postiza del mismo funcionario. El vendaval, terrible vendaval, que se ve desde la azotea. La cavidad a la que no le dan cabida. El siniestro espéculo que no se deja mirar. La sirvienta que atesora sus últimoscentavos.Y esta

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por Aldo Juan Zannone (*) una Tras la lluvia, el sol y la brisa fresca. ¿No es así la eternidad? El hombre no es el único ser con alma. Ni el alma es lo único que tiene cuerpo. Tras la lluvia, el sol y los grillos roncos. ¿No es así la eternidad? La tierra sabe de sí y de nosotros. Y nosotros sólo podemos devenir. Tras la lluvia, el sol, que no es eterno. ¿No es así la eternidad?

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