Juan Antonio encanta por su fantasía y fonología. “Mi novia era bonita / El barco era español” suena raro-absurdo, pero se entiende quizá mejor pensando en un tiempo cuando el mundo se construía en términos del falso profeta Freud. La /g/ final (“eng la segunda guerra mundial”) es ahora muy común, también fuera de Andalucía (incluso escuché el otro día “fongdo”), pero no encuentro referencia a ella en la literatura académica, por lo cual no sale en el modelo que utilice para programar mi traductor transformador automático español-andaluz. “Es mi pena más larga y más vieja que la barba de Cristo” por no haber escuchado nunca antes veraíno en vez de verano.

Hice un pequeño pre-arreglo del número esta mañana al despertar, y lo voy a cantar, aunque para mi primer álbum me gustaría fichar a alguien del tamaño del tipo a la derecha:

Tengo más estrellas invitadas en mente, pero todo quiere su sazón: tiempo tras tiempo, y agua tras viento.

1. Mi primer álbum, Yo Soy El Organillero. Hay una lista provisional de números aquí.

   Lo de Lorca me preocupa bastante después de leer esta anécdota de Ramon Chao < Alejo Carpentier:

   Se paseaba [el señor carpintero] con García Lorca por el barrio de Lavapiés en Madrid; el poeta andaluz actuaba de cicerone del escritor cubano cuando al paso de una calle oyeron un organillo de partitura perforada y manivela. Lorca propuso: “Vamos a joder al ciego, que se jacta de saberlo todo”. Fueron ante el organillero, y muy respetuosamente lo abordó Lorca: “Maestro, ¿nos puede interpretar algo de Beethoven?”. Y el ciego venga con el Para Elisa. Luego le dijo: “¿Y algo de Soutoullo?” Y el ciego le suelta La leyenda del beso. Al fin, ante el avispado invidente, Lorca le lanzó la pregunta definitiva: “¿Y la Internacional?” (que además en aquellos tiempos no era muy recomendable). “¿La quiere comunista o socialista?”, contestó el maestro. “¿Acaso conoce usted dos ?”, replicó sorprendido el poeta. “Sí, claro: la comunista es muy grave, mientras que la otra es más floreada”.

   Nosotros organilleros tenemos que luchar a diario contra esta falta de respeto. A ver, chicos: Lorca es el poeta favorito de la gente que odia la poesía porque sus mensajes son confusos pero sus imágenes claras. Así que el único truco y la única solución disponibles para sus obras son de gritarlas lo más alto posible:

   Tengo hecho un arreglo sorprendente de esta Gacela del Amor Previsto (una gacela es un perrito árabe cornudo), que, aunque parece que los críticos no se hayan dado cuenta, va sobre las relaciones y muertes del poeta y José Antonio en el 36, en el cual grito como nadie antes ni después. Tal venganza musical existe ya en el mundo del jipjop – he aquí el señor Chaka, que será gran promesa del superwelter catalán y por lo tanto el español si alguna vez Javier García Roche nos deja para cultivar su jardín:

   - y por este motivo espero ser reconocido dentro de muy poco como el primer organillero-gánster del mundo aparte de Culiacán, donde hay unos cuantos. ¿Qué es el organillo (Bierce dice accordeón; es igual) en términos musicales, si no el único instrumento verdaderamente en sintonía con los sentimientos del asesino?

2. Mi primera película, siendo una versión de Tristan und Isolde del conocido nazi Ricardo Guágner:
   
   Sin revelar demasiados secretos, creo que ya tengo fichado una actriz estrella, y parece que hay caballito Shitland, barco, y cámara. Un problema se encuentra en que el caballito vive como Cristo Rey en la casa de unos gitanos evangélicos en orillas del Besós mientras el barquito es propiedad de unos pescadores alemanes en la Costa Dorada, pero mi transportista fija está en ello(s) y al revés.
3. Siempre suena bien tener una tercera prioridad.

(Yo antes era okupa cuasi-profesional de los zoológicos de ácaros del polvo, pero muchos de mis favoritos han cerrado, no me apetecen los BigMac indigestos que venden los nuevos, y ahora también soy 99% electrónico – una excepción reciente: el segundo cuento es muy bueno.)

Posible corroboración llegó el sábado pasado en la forma de una cola de treceañeras pálidas fuera de una tienda estilo japibuks en la Rambla de Cataluña, ansiosando un autógrafo en su copia de un nuevo y muy interesante tratado sobre la relación entre los instrumentos de navegación y la confusión adolescente.

No habían chicos porque, a pesar de unos cambios importantes desde que las mujeres se metieron en masa en el vodka, Emanuele Coluccia y Giorgia Louse constan que “las diferencias de género significativas en las habilidades espaciales surgen constantemente“. Es que los hombres de verdad tenemos los sesos y las costumbres de una paloma feral y no nos hace falta brújula para navegar por el mundo. El siguiente número de Fats Waller ya está en el repertorio:

Well done Christopher Columbus
Sailed the sea without a compass.
When his men began a rumpus,
Up spoke Christopher Columbus:

“There is land somewhere.
Until we get there,
We will not go wrong,
If we sing, swing a song.

Since the world is round,
We’ll be safe and sound
Til our goal is found,
We’ll just keep rhythm bound.”

Notas:

• Colón sí que utilizaba brújula.
• Los anglocabrones decimos “Cristobál”, y se acabó.
• Es un hecho poco conocido que Bob Marley inicialmente les dijo a su compañía de discos que su grupo de apoyo se llamaba “los Wallers”, y que consistía en varios pianistas brillantes, graciosos y corpulentos. Desafortunadamente su letra era mala, y contrataron a unos flacos miserables. Lo demás es historia.

Pero estoy quedando cutre. La semana que viene quiero hacer algo estraño para este concurso de la emisora WFMU, a base de The Spaniard That Blighted My Life, El Español Que Me Arruinó La Vida.

Fuente: la mismísima Margaret Marks, que acaba de cumplir 10 años! Enhorabuena MM!

Lo vostre cul cuan cagau
Sembla unas castañolas[:]
[ruidos de retrete]
Y per mol que sel torqueu,
Merda y queda per las voras.

Sempre mala cara feu
Cuan estau en lo treball,
Los costats envernisen,
Y semble que toque un ball
Lo vostre cul cuan cagueu.

Tan son los homes com las donas
Ningu sen pot escapar
De afluixar de caracoles
Cuan lo cul se vol petar,
Sembla unas castañolas[:]

[ruidos de retrete
ruidos de retrete
ruidos de retrete
ruidos de retrete
ruidos de retrete]

Crech que ningu sab greu,
Lo parla de merda y brut,
Y aixi olorareu
Y experimentarem cuan put,
Y per mol que sel torqueu.

Tambe los seños y señoras,
Que fan corre lo paperet.
Si acas van fluixos de molles
Com lo pas es tan estret
Merda y queda per las voras.

Y así la canción se escribe sola. El poema es claramente extraordinario, y la colección en que aparece (La fiera corrupia, ed Josep Maria Rexach) es la más entretenida de cualquier antología de poesía catalana que he leido, y probablemente por eso casi imposible de encontrar. Algunos títulos más, todos sacados de la imprenta de Coromines en Lérida de siglo XIX:

• El artero delito y muerte de Teresa Guix, alias La Maseta, de Lleida
• La Horrenda Nube de Benarrabal
• Los estragos de una Bestia de Jerusalen
• El lobo devorador de Montblanch
• Canso molt curiosa del desmay de las donsellas
• Parlament de la reina Doña Isabel amb la Junta de Bergenitat

Querid@ JM Rexach, mándame más y los venderé por la calle los sábados.

• Daisy, daisy
• Himno nacional holandés (“Soy Guillermo, mi sangre es alemana…”) en versión de Leiden confiscada por los Nazis en 1940
• Tulpen uit Amsterdam
• De postkoets
• Kleine café aan de haven
• Cowboy Billy
• Een jongen krijgt een meisjesbrief
• Aan de Amsterdamse grachten
• Zuiderzee
• Klarinettenpolka
• Canto de un capador de puercos gallego
• Pérotin – Sederunt
• La patita – Cri-Cri
• George is my horse
• Tea samba
• Bananas

Más info sobre el repertorio.

Ayer para unas grabaciones la maquilladora me puso una peluca maravillosa nuevayorquina (versión asesina feminina del Bardem de No es país…), y me dijo que para adentrarme más en lo quasi-decimonónico tendría que investigar profundamente las posibilidades de un emporio de tal en c/ Princesa (número?). Mañana voy.

También busco una barba valleinclaniana, pero me va a costar más encontrarla, segurísimo, y ya pienso ponerme a trabajar con una bolsa de lana pirineica que tengo en casa.

Con otro tipo de autoconfección ya tengo bastante ritmo:

Conlleva varias ventajas, entre las cuales el hecho de que, si llevas una botella a una fiesta, los españoles no la tocan porque no saben que hacer con algo con olor y color de cerveza de verdad en vez de 17 cucharadas de agua en 10 litros de lejía que, por faltarme más información, es como supongo que fabrican Estrella. Llevar tu botella bajo el brazo, que hacen en fiestas en Suecia, país altamente incivilizado en la fiscalización de alcohol y por ende sin vida social, es muy cutre; en la presentación reciente de entonces de Isabel Núñez, mientras Xavi Mariscal contaba su vida sexual y unas lesbianas encantadoras engullían las tortillas de patatas de Eroski, podía tranquilamente dejarla en la mesa común.

Un gran momento en mi emancipación (de la) política fue leer este verso de WB Yeats:

A statesman is an easy man,
He tells his lies by rote;
A journalist makes up his lies
And takes you by the throat;
So stay at home and drink your beer
And let the neighbours vote,

Pero no hay que exagerar.