El poeta ocasional

Rodolfo Hinostroza

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Thu, 02 Feb 2012 08:28:00 +0000

Nudo borromeo

Un hombre vaga durante numerosos años fuera de
su patria, estrechamente vigilado por Poseidón, y solo.
Aristóteles

Y ahora remontas rue Vavin subiendo a Montparnasse
Hay un río que duerme otro que murmura
Aquí Clayton hablaba de Loutine
Los dorados temblores de Diana en el patio interior
El cuerpo multiplicado en millares de copias
Y un presagio de tormenta en la escalera
Menos grave que en los años siguientes
Y ahora todo resbala hacia Lo Real
Había sido algo menos que una presencia
Definida con tenacidad
Al alba con las últimas luces de la fiesta
La materia de los dioses extraviada en un recuento precipitado
De tantos viajes tantos libros tantas mujeres
La sombra helada de un libro que te acecha
Mientras haces el amor en el bisel del espejo
Las claves sumergidas en un catálogo de signos
Te requiere por una vibración de encajes y deseos
Como el vaho sobre el cristal del automóvil
Londres un taxi palpitante a la puerta
Una confidencia cubierta por el timbre del teléfono
Forma insuficientemente percibida
A través de las celosías de la casa
Lo gris duerme su rapacidad vela
Modo infinito en infinita parodia
Y ahora tratas de recordar un acto significativo
Que te hubiera matado
Para que hacia él converjan las líneas del poema
O el pavor de un sueño
Donde olvidas tus huellas en las cosas
Como si al crepúsculo tornaras la cabeza
Viendo unas rayas difusas en la perspectiva
Así cuando declina el viento de la noche
Hay tal vez una playa con casetas de vidrio
Y estudias el mecanismo de las olas
Sobre la barrera que planta tu memoria
Un dólar de plata por saberlo
El sentido de la experiencia debe encontrarse allí
Y yo debo entonces perseverar en el poema
El Otro que yo he sido el Otro que estoy siendo
Me debe ser designado en el poema
En una de sus líneas (tal vez en ésta misma)
El insolente sol trepa al solsticio
Y se me hace saber que mi sombra se gasta
Y una imagen recurre (la de Marianne)
Como si el erotismo fuera capaz de definirme
Como si buscase definición
Deslizándome hacia el centro del poema
Donde hay silencio y quietas placas de hielo
Calles que no llevan nombre
Miedo de tocarlo y no tocarlo y atravesarlo sin tocarlo
Como una sombra de palabras
Y hay líneas que se encurvan sobre el horizonte
Otras sobre el crepúsculo
Y acodado en las estepas mayores
Buscas la conjunción de los sentidos
En una sola epifanía
La memoria como un espejo parabólico
Descoyuntado por infinitos puntos de fuga
Que recompone ahora una imagen de mujer
De actos presenciados en Mallorca
O en un pueblo belga que se llama Malone
Cuyo sentido (si alguno existe) resistiría a la enumeración
De imágenes dispersas
De una noche en busca de rue Giordano Bruno
Al fondo del distrito XIV y bajo la nieve
O la de un lépero cagando sobre un puente en Comayagüela
O de una noche caliente y desolada en Managua
Un Luna-Park en trozos
O caminando contra el viento a la entrada de Cerbère
Buscando un maldito camión
Y todavía
Atravesando un campo de lavanda en el Luberón
Con un vuelo de cuervos en />
Un último sobresalto de Occidente
Antes del encadenamiento de las guerras
Las heladas estrellas se agrupan del lado de La Osa
Ella ha desaparecido
(Quién es Ella dónde está Ella)
No confundas tu soledad y la suya
Cuando tires las tres monedas por seis veces
SUNG
Esta línea muestra al sujeto vacilante frente a la disputa
Vuélvela estudio de los dictados celestes
Abate sus deseos agresivos
Reposa en la firmeza y corrección
Habrá buena fortuna
Abate tus deseos abátelos te digo
Así podrás acceder a la contemplación
Y el mundo rodará sin ti
Por una vez
Y verás gotear las estaciones
En un cielo Ile-de-France
Tendido en un camastro fascinado
Por una constelación de manchas de humedad
Las nubes dibujan carneros castillos
Una majada de fantasmas desciende el Huascarán
Trisca en torno de un ojo de agua
Pisoteando el diván del analista
Repita eso
(Eso?)
La memoria se posa sobre un campo de trigo
Y los caballos trotan en torno de la era
Encerrados en un domo dorado
Tu padre bebe chicha de jora
Y tú aloja fresca
Y más tarde la luna rondará la Casa-Hacienda
Polvo de leche luz
Tus sábanas se prolongan en nevados
Repita eso
El poema graffiti sobre un largo monólogo
El tema del baúl el tema del poeta atormentado
Por la Sombra del Padre
Un calembour dudoso colgado de la manga
(Nunca tocará fondo porque es forma)
La hora de las visiones ha pasado
Quién sabe lo que sabe quien no sabe
Hay una teoría de círculos concéntricos
Puesta para evitar un encuentro frontal
Que ya tuvo lugar
Que apareció como un azahar en el verano
Calmando mis sentidos crispados en la espera
En el sous-bois las armas
Esparciendo un sonido metálico en el aire transparente
Lustros
Y a la mañana siguiente un trapecio de niebla
Sube al Medio del Cielo
El halcón malherido voltijea sobre el techo del mundo
Suspendido del verbo
Que se balancea como un fruto
Demorando en caer
Y te consumes fuera de la palabra
Que tal vez se alimenta a sí misma
En inflorescencia perpetua
Y así entorpeces la demostración
Empantanado en una noche sin fin
O detenido en un mediodía perfecto
Un bocado de viento en las colinas
Una ventana abierta en la plaza del pueblo
Que designa un imposible deseo
Y el tiempo el viento amargo
Huye entre tu camisa
Como un recuerdo agudo y olvidado
Así un día en el embarcadero de Santiago Atitlán
O cierta ven en Uxmal
Indescifrable tu memoria en ruinas
Fuera de tema borracho como un Lord
Contiguo a una galaxia burlona y superior
Más ebria que la noche bamboleante
Ceñida a tu cintura hincándote las uñas
Mientras circulan retazos de ciudades
Ramalazos de luces en el puerto
El esplendor vacante de tu cuerpo
Animal expulsado de la música
Más acá del Edén donde no hay luz ni noche
Sino incredulidad de cada gesto
Como quien sobrevive sin saberlo
Y hay un valle que cierra el horizonte
Un río que la brisa acerca
Y una mujer desnuda en la terraza
Tomando sol
Nada es real salvo Lo Real
Desdeñoso irascible parpadeante y sumiso
Eternamente anclado
Plantado frente al río que murmura
Que tu vida se despliega y se agota
En la incesante perfección de su diferencia
A causa de Entropía
Obedecida y pronto contradicha
Por una dimensión confusa y vegetal
Y el azar te convoca para jugar un rol figurante
En el chalet de abajo
Y en un delirio de provisiones y de ropa limpia
Olorosa a lavanda
Viajas en tus palabras
Y tus palabras viajan.

Rodolfo Hinostroza Clausen (1941, Lima, Perú)
De: www.vivir-poesia.com

Imagen: rebeldiaurbana.blogspot.com

José Carlos Yrigoyen

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 01 Feb 2012 05:18:00 +0000

Álbum familiar

Regresando tarde a casa, ya entregado
a los favores de la hierba quemada y a las horas de trabajo,
volviendo entre la dispersa luz de una calle desierta,
hoy he sentido, y no sé por qué, algo que me arrastra
a escribir la historia de la pareja que duerme a cinco pasos
de mi cuarto: hombre y mujer que tiempo atrás
se dispusieron en medio de una gran cama, cercándome
con el rumor de sus cuerpos, siguiendo con los ojos
y con las manos el recorrido de un río blanco y caliente
por el que yo pasé, sigiloso entre ellos, orgulloso
como un muerto que a besarlos se niega.
Quizá sea hora de volver a sumergirme en ese río.
Quizá ha llegado, pienso, el momento de ser bueno,
de salir a la noche y liberar el corazón
del mismo modo en que la mano suelta al pájaro,
de apartar por fin de mi mente este humo prohibido
donde mi cuerpo agotado casi siempre se extravía.
Pero hoy, con mi definitiva desnudez entre los dedos,
sentado en el suelo, frente a la ventana, escribiendo
bajo una luna que no tiene ninguna intención de perdonarme,
prefiero contar la historia que comenzaba todos los domingos
cuando él la recogía en su auto, a las cuatro de la tarde,
en una esquina cercana a su casa, esperando verla llegar,
y ella aparecía con la sonrisa del acróbata que no le teme al cielo.
Sin embargo su alma temblaba tanto como el caballo
a punto de saltar a través del aro ardiendo.
Pero por ese entonces lo único que les importaba
era llegar a ese hotel barato cercano al aeropuerto.
Dentro del cuarto, una mesa de palo y un áspero lecho
eran testigos de sus ceremonias, sucio asunto de blancos.
Ella se desnudaba. Bajo el vuelo de los aviones.
Luego retorcía su cola de mono entre las piernas de mi padre.
Y su cuerpo como un libro que no se me ha permitido leer.
Y un par de horas después debían vestirse de nuevo y salir,
dejar el cuarto para alguna otra pareja que, como ellos,
hizo guardia esperando su turno en el frío de las afueras.
Volvieron a ese lugar un par de veces más, eso es seguro,
sucedieron cosas que he olvidado, que han preferido
no contarme, sino guardar para el tiempo de alabanza.
Pero ahora les digo que ese tiempo nunca llegará,
y es a este lejano lugar levantado para el reposo debido
que hace más de veinte años ustedes esperaron,
padre Jorge, madre Marisol,
donde he vuelto para que miren a su hijo nacido en un cuarto de hotel,
para que lo miren a los ojos y acepten juntos estas palabras,
manos pálidas que a través del aire nos trajeron compasión,
misericordia,
y otras cosas que aún no hemos entendido.

José Carlos Yrigoyen (1976, Lima, Perú)
De: www.circulodepoesia.com

Imagen: elhablador.com

Lugares

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 31 Jan 2012 10:01:00 +0000

Bajo Belgrano (Tango, 1926)

Bajo Belgrano... Cómo es de sana
tu brisa pampa de juventud,
que trae silbido, canción y risa
desde los patios de los studs.
¡Cuánta esperanza la que en voz vive!.
La del peoncito que le habla al crack:
-Sacame 'e pobre, pingo querido,
¡no te me manques pa'l Nacional!...

Calle Blandengues... donde se asoma
la morochita linda y gentil,
que pone envueltas con su mirada
sus simpatías sobre un mandil...
En la alborada de los aprontes,
al trote corto del vareador,
se cruza el ansia de la fortuna
con la sonrisa del buen amor...

La tibia noche de primavera,
turban las violas en "El Lucero",
se hizo la fija del parejero
y están de asado, baile y cantor.
Y mientras pierde la vida un tango
que el ronco fueye lento rezonga,
se alza la cifra de una milonga
con el elogio del cuidador.

Bajo Belgrano... cada semana,
el grito tuyo que viene al centro:
-¡Programa y montas para mañana...
Las ilusiones prendiendo va...
Y en el delirio de los domingos
tenés reunidos, frente a la cancha
gritando el nombre de tus cien pingos
los veinte barrios de la ciudad!...

Letra: Francisco García Giménez
Música: Anselmo Aieta

Imagen: balaustrada de las Barrancas de Belgrano en minube.com

*Calle Blandengues: hoy Av. del Libertador a la altura del viaducto
*Parejero: Amér. Se aplica al caballo que es veloz o de carreras.

Oliverio Girondo

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sun, 29 Jan 2012 13:19:00 +0000

Nocturno

Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. Luces trasnochadas que al apagarse nos dejan todavía más solos. Telaraña que los alambres tejen sobre las azoteas. Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
   ¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo, y cuál será la intención de los papeles que se arrastran en los patios vacíos?
   Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las mentiras, y en que las cañerías tienen gritos estrangulados, como si se asfixiaran dentro de las paredes.
   A veces se piensa, al dar vuelta la llave de la electricidad, en el espanto que sentirán las sombras, y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de acurrucarse en los rincones. Y a veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las azoteas, tienen algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes, como un gato o como un ladrón.
   Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo, y en las que súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de acariciar algo que duerme.
¡Silencio! —grillo afónico que nos mete en el oído—. ¡Cantar de las canillas mal cerradas! —único grillo que le conviene a la ciudad.

Oliverio Girondo (1891 / 1967, Buenos Aires, Argentina)

De: "Veinte poemas para ser leídos en un tranvía", 1922

Imagen: nochetrasnoche2011.blogspot.com

Dibujantes

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 28 Jan 2012 09:43:00 +0000

Es la hora de la siesta en el barrio de Floresta. Abro la puerta de la casa de mi tío Salva. Todos duermen.

En el primer cuarto, con la ventana a la calle, está el escritorio y la biblioteca. Recorro los lomos de los libros: Jean Paul Sarte, Teatro completo de William Shakespeare, Schopenauer, magazines de teatro. Elijo un libro al azar, pequeño, de tapas duras. Abro otra puerta, pero de una dimensión monumental, y ornamentada, con un friso que dice El escarabajo de oro, Edgar Alan Poe. Es mi iniciación literaria. La travesía se completa en la terraza, en el cuartucho de Isabel, la empleada doméstica. Olor intenso a Minino, obviamente, un gato, blanco y negro. Una pila de revistas de historietas, El Tony, Intervalo. De Poe a El Principe Valiente, Rip Kirby, El Fantasma, Johnny Hazard. Afuera, la tarde de Floresta, "un gran silencio como un dios que duerme".

Paradoja del recuerdo: la literatura abajo y encumbrado, en la terraza, el género "menor". Es la tarde de un sábado, quizás. A la noche, el tío Salva, burrero como mi padre, quinielero, festivo y compadrito de funyi que caminaba como John Wayne, recitará a Vacarezza o a Delmira Agustini, ¡Cumbre de los Martirios!... ¡Llevar eternamente,/ desgarradora y árida, la trágica simiente ..."
To be continued (o fin del episodio)

Enlaces:
Las adaptaciones literarias al comic

¡Cumbre de los martirios...!
un gran silencio como un dios que duerme

Dino Battaglia

Mandrafina

Alberto Breccia

Imágenes: http://lambiek.net/home.htm

Daniel Salzano

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 25 Jan 2012 09:57:00 +0000

33) Lo ví parado ahí

Ese día en que necesitaba
una vidriera para recostarme
una flor para esperarte
o una moneda para el wurlitzer
ese día ví al afinador de pianos
caminando por el medio del chaleco
pasando el dedo por el centro del anillo

Yo soy el afinador de pianos me dijo el afinador
en una época hice época
afinando los pianos de Nores Martínez
del Chantecler
he visto todas las películas del Ingrid Bergman
pero los tiempos han cambiado
fíjese que tengo ratas en mi habitación
tuve otras cosas pero ya no tengo pianos
usted cree que yo soy el afinador de pianos
pero soy la muerte

De: "Versos que escribí para que tocara Jelly", Ediciones Olocco

Enlaces: El poeta ocasional
Imagen: archivo.lavoz.com.ar

*wurlitzer: piano eléctrico

Fernando Pessoa

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 24 Jan 2012 09:55:00 +0000

XLIX

Me meto adentro, y cierro la ventana.
Traen el candelabro y dan las buenas noches.
Y mi voz contenta da las buenas noches.
Ojalá mi vida sea siempre esto:
el día lleno de sol, o suave de lluvia,
o tempestuoso como si se acabara el Mundo.
La tarde suave y las cuadrillas que pasan.
Miradas con interés desde la ventana,
la última ojeada amiga al sosiego de los árboles.
Y después, cerrada la ventana, el candelabro encendido,
sin leer nada, ni pensar en nada, ni dormir,
sentir la vida correr en mí como un río por su lecho.
Y allá fuera un gran silencio como un dios que duerme.

De: "Poemas", Compañía Fabril Editora, 1972
Traducción: Rodolfo Alonso

Enlaces: El poeta ocasional
Imagen: www.portugalatheart.co.za

Juan Desiderio

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sun, 22 Jan 2012 10:54:00 +0000

Pastora y su almacén

de cosas deformes

en la ionosfera

los ojos de Cacho en salmuera

la verdulera

del sinfónico Gustavo

y el talero y los fantasmas

del cambio español

Franco por el rey

viejo mentiroso

la vida por la muerte.

Cuando Pastora borda los límites

de la República Vasca

y Cacho sueña

ser héroe en el naufragio

Gustavo abre el almacén.

Son las once de la noche.

III

Son las once de la noche

de una noche normal.

Luz sobre la calva

del hombre.

-Dos kilos de pan

y quién amasó hoy

el papel que me toca

en la angustia.

-Solange de dieciseis,

que no enferme

su costumbre.

Vaticina por panes

el descanso eterno.

De día masajea

de noche amasa

sabe lo del alfa

y la omega.

Qué te doy, ¿Tu pecho

o tu espalda?

-Y mis brazos.

Algo de vino.

-Dos kilos de pan

y dos tetra.

-¿Cuánto es?

-Nada. Va de parte

de un ángel hermoso.

No es la Alahambra

ni un parque lunar.

A Olga le gusta bailar,

soltarse el pelo

detrás de los cajones,

las botellas verdes

de la leche,

morder los algodones

que Olguita guarda

en su claustro original.

Un patio de almacén es

la cara insomne

de labios pintados

y una rata negra

que acaricia Olga

y esa carcajada

al amanecer.

El almacén listo

a recibir

el cetro o el bautismo.

Solange es la pasión

de todo lo hecho

y Gustavo la rodea.

Dan vida

a un bebé sintético,

lo sientan en el mostrador

donde está el pan de centeno.

El príncipe no tiene dientes

y en las tinieblas

lo que conmueve es

carne.

Aquí, el cornezuelo

de la forma libre

lo alimenta.

Pastora tiene tatuado

en el pecho izquierdo

un jazmín.

Cacho

una corona de espinas

en la espalda.

Al conocerse

fueron a dar

contra una pared

de azulejos.

VII

Con el principio

Humberto creó un almacén

y la tierra.

Pero antes

bajó de un barco

durante diez años.

Dejó

el trayecto

por una cadera

María de Israel,

de cintura palestina

y sangre.

VIII

Lumba negro

hechizo fino

media res

de mil metros

cae

cuando el músculo

es fe

deshace al último

negro

y Magdalena Olga

esta vez

bajo la parra

montada

en lo que queda.

Raza.

En la parte húmeda

de la fiesta

carbón

de Jerusalem

o despensa española

siglo XX.

Olga dice que nos ama

y que no hay vasos

para beber el agua de dios.

Una rata negra

que acaricia Olga

y esa carcajada

en el amanecer.

Cuando joven

Pastora era sepia

gastaba virtudes

mostrando sus huesos.

Qué madre flaca,

sin prensa.

Nadie le avisó.

Oh, genialidad

gentileza de quien

abrió la llave

de gas.

Hossanna en las alturas

las pastillas

funcionan esta vez.

Oh, Gustavo

tu mirar se genera

en un acuerdo

entre tus ojos

y mi dinero falso.

Juan Desiderio (1963, Buenos Aires, Argentina)

De: Facebook

Enlaces: Revista Planta

Imagen: Facebook

Mauro Viñuela

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 21 Jan 2012 05:28:00 +0000

Escena en grado cero

Un ridículo tráfico de impresiones aéreas:

Andrómeda, al otro lado de la atmósfera,

Tentando al eje de las fosforescencias

Mística a tiempo completo entre los negros crujidos súbitos

Y los movimientos de los océanos

Decencia-indecencia, discurre la marea, y levanta el espinazo

La dorada performance de la Historia

Enlaces: El poeta ocasional
Imagen: astrored.org

José Ángel Cuevas

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Fri, 20 Jan 2012 01:09:00 +0000

Homenaje a este día

Tomo mi café con pan
miro una camisa, la casa polvorienta
discuto con mi cónyuge
como cada tiempo, cada noche.
Salgo,
viajo entre el polvo de la calle inoficiosa
llego a la ciudad
llevo un certificado, unos papeles.
Se oyen cantantes, limosneros, leprosos, tuertos
cojos, falsos mudos. Me siento en la ventana,
reparo una mesa pego unos clavos hago todo
lo que debo hacer en los tugurios
del Gran Santiago ardiente y llovido,

mi ánimo no es bueno
pero sigo caminando
me duele un pie tengo pena
pero entro a un edificio
discuto
voy a oír una charla sobre alguien
que conoció a de Rokha
regalo un libro tomo cerveza
tomo vino/ fumo.
Se hace tarde
Vuelvo en otro bus
todos van ebrios/
voy mirando la luna llena las calles negras/
todo está en la oscuridad, está vacío
ladran los perros
llego a mi cama
me acuesto
Sueño que voy por otra vida.

José Ángel Cuevas (1944, Santiago de Chile, Chile)
De: Lírica del edificio 201, Black & Vermelho, Buenos Aires, 2007

Imagen:antologiaenmovimiento.blogspot.com

fin del episodio

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 18 Jan 2012 10:05:00 +0000

Nueva entrada aquí

Ernesto Cardenal

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 17 Jan 2012 08:33:00 +0000

***

Ileana: la Galaxia de Andrómeda,.

a 700.000 años luz,

que se peude mirar a simple vista en una noche clara

está más cerca que tú.

Otros ojos solitarios estarán mirándome desde Andrómeda

en la noche de ellos. Yo a ti no te veo.

Ileana: la distancia es tiempo, y el tiempo vuela.

A 200 millones de millas por hora el universo

se está expandiendo hacia la Nada.

Y tú estás lejos de mí como a millones de años.

Enlaces:: El poeta ocasional

De: "Nueva antología poética", Sihlo XXI Editores SA, 1978

Imagen: justpushthetempo.blogspot.com

Horacio

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Mon, 16 Jan 2012 16:35:00 +0000

Carminum I, 11 («Carpe diem»)

No pretendas saber, pues no está permitido,
el fin que a mí y a ti, Leucónoe,
nos tienen asignados los dioses,
ni consultes los números Babilónicos.
Mejor será aceptar lo que venga,
ya sean muchos los inviernos que Júpiter
te conceda, o sea éste el último,
el que ahora hace que el mar Tirreno
rompa contra los opuestos cantiles.
No seas loca, filtra tus vinos
y adapta al breve espacio de tu vida
una esperanza larga.
Mientras hablamos, huye el tiempo envidioso.
Vive el día de hoy. Captúralo.
No fíes del incierto mañana.

Horacio (Quintus Horatius Flaccus, 65 a.c, Venosa / 8 a.c., Roma)
De: ddooss.org

Imagen: fcom.us.es

Ezra Pound

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 14 Jan 2012 10:41:00 +0000

Ezra Pound

Portrait d'une femme

Tu espíritu y tú son nuestro Mar de los Sargazos;
en estos veinte años, Londres ha dragado en ti
y barcos relucientes te dejaron esto en pago:
ideas, rumores, retazos de todo,
raras bellezas de saber y opacas mercancías de valor.
Grandes intelectos te han solicitado, a falta de otra.
Fuiste segunda siempre. ¿Trágico?
No. Lo preferías a lo usual:
un esposo insulso y aburrido, demasiado tolerante,
un espíritu mediocre, con un pensamiento menos cada año.
Ah, eres paciente... Te he visto sentada largas horas
esperando donde algo podría reflotar.
Y ahora pagas tú. Sí, ahora recompensas.
Eres alguien de cierto interés; uno llega a ti
y se lleva una ganancia singular:
trofeos rescatados, alguna curiosa sugerencia,
un hecho que no conduce a nada, y uno o dos relatos
llenos de mandrágoras o de alguna otra cosa
que podría ser de utilidad, pero nunca lo es,
ni encaja en un lugar,
ni halla su hora en el telar de los días:
el deslucido, fastuoso, admirable bordado.
Ídolos y ámbar -gris, y raras incrustaciones:
son esas tus riquezas, tu gran acopio, y sin embargo,
en todo ese tesoro marino de cosas caducas,
extrañas maderas semi-destruidas, y nuevas baratijas relucientes:
en el lento fluctuar de luz intensa y diferida
¡no hay nada! ¡no! nada en todo eso
que sea enteramente tuyo
Y no obstante, eres tú.

Ezra Loomis Pound (1885, Idaho, Estados Unidos de Norteamérica / 1972, Venecia, Italia)
De: "Cantares y otros poemas", Centro Editor de América latina, 1988
Traducción: Gerardo Gambolini

Enlaces: Círculo de Poesía
Imagen: tierradeahulema.blogspot.com

Mark Strand

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Fri, 13 Jan 2012 06:14:00 +0000

Lo que queda

para Bill y Sandy Bailey

Me vacío de los nombres de los otros. Vacío mis bolsillos.
Vacío mis zapatos y los dejo al lado de la ruta.
Cuando se hace de noche arraso los relojes.
Abro el álbum de fotos familiares y me miro de chico.

¿De qué sirve?. Las horas hicieron su trabajo.
Digo mi propio nombre. Me despido.
A las palabras se las lleva el viento, volando una tras otra.
Amo a mi esposa pero la mando lejos.

Mis padres se levantan de sus tronos, y suben
a las lácteas estancias de las nubes. ¿Cómo voy a cantar?
El tiempo me revela lo que soy, y cambio y soy el mismo.
Me vacío de mi vida y aún me queda mi vida.

Enlaces: El poeta ocasional
De: "Me va a encantar el siglo XXI", Ediciones Gog y Magog, 2011
Traducción: Ezequiel Zaidenwerg

Imagen: mon-books.com

Pablo Armando Fernández

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 11 Jan 2012 09:20:00 +0000

Pablo A. Fernández

Salterio y Lamentación (1953)

1

I

Sea hecha tu voluntad, como en el cielo, así también en la tierra (Mt. 6-10)

Válgame confiar en la virtud de las espigas.
Sus canosos ejercicios también cumple
El invierno, y Doña Brunita , la mamá del esposo
           de mi hermana mayor,
vino desde las Islas.
El buen pan ha henchido su mesa y se han cantado
           Alabanzas.
Su casa se he recreado en la labor; y la yerbaluisa
Y el espliego abrazan la estatura del eucalipto.
Bueno, os digo que ni el adiós de su hijo,
Ni el otro, casi inmediato, del esposo, han detenido
           El verdor
De las aralias , ni que los crotos jueguen al disfraz.

II

Danos hoy nuestro
pan cotidiano
Válgame saquear los bolsillos para dar
su moneda al ciego.

III

                                       Y perdónanos nuestras
                                                            deudas

Válgame saber que Curazao no es sólo un nombre
en la calle donde el frutero vocifera si impaciencia;
donde una mujer mece su desesperación y
           un pequeñín gimotea
por la pelota que ha roto la vidriera del usurero.

IV

Y no nos metas en tentación

Mamá dijo que cuidase del uniforme; también
dijo que cuidase de colocar los pies sobre el suelo.
Papá siempre dijo que cuidase de la verdad.

V.

Más líbranos del mal

Sobre el Pelati la mañana desnuda las voces
de sus tripulantes,
y he sentido convulsionarse el mástil mayor
del Sun Ray, una angustia le roe el pulmón.

VI

Porque tuyo es el reino

Válgame ser amigo del libro que mi hermano
coloca debajo de la almohada, amigo de la mujer
que dejó
Antigua por su casa que estuvo desvencijada.

VII

... y el poder

Válgame conservar los contornos de la silla
y la cama que alojaron mi infancia y aún cuidan
del reposo
de la ancianidad de mis progenitores.
El yerro hace dibujos.

VIII

Y la gloria por todos
los siglos. Amén
Las manecitas de los relojes de empeño

se han juntado

Aprendiendo a morir

Mientras duermen mi mujer y mis hijos
y la casa descansa del ajetreo familiar,
me levanto y reanimo los espacios tranquilos.
Hago como si ellos -mis hijos, mi mujer-
estuvieran despiertos, activos
en la propia gestión que les ocupa el día.
Voy insomne (o sonámbulo) llamándoles
hablándoles;
pero nadie responde, nadie me ve.
Llego hasta donde está la menor de mis niñas:
ella habla a sus muñecas, no repara en mi voz.
El varón entra, suelta su cartapacio de escolar,
de los bolsillos saca su botín:
las artimañas de un prestidigitador.
Quisiera compartir su arte y su tesoro,
quisiera ser con él. Sigue de largo:
no repara en mi gesto ni en mi voz.
¿A quien acudo? Mis otras hijas, ¿dónde están?
Ando por casa jugando a que me encuentren:
¡Aquí estoy!
Pero nadie responde, nadie me ve.
Mis hijas en sus mundos siguen otro compás.
¿Dónde se habrá metido mi mujer?
En la cocina la oigo; el agua corre,
huele a hojas de cilantro y de laurel.
Está de espaldas. Miro su melena,
su cuello joven: ella vivirá...
quiero acercármele pero no me atrevo.
-huele a guiso, a pastel recién horneado-
¿y si al volver los ojos no me ve?
Como un actor que olvida de repente
su papel en la escena,
desesperado grito:
¡Aquí estoy!
Pero nadie responde, nadie me ve.
Hasta que llegue el día y con su luz
termine mi ejercicio de aprender a morir.

Pablo Armando Fernández (1929, Central Delicias, Cuba)

De: cubaliteraria.cu

Imagen: cubarte.cult.cu

Robert Desnos

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 11 Jan 2012 00:38:00 +0000

Robert Desnos

Tanto soñé contigo

Tanto soñé contigo que pierdes tu realidad.
¿Todavía hay tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo y besar
                              sobre esa boca el nacimiento de la voz que quiero?
Tanto soñé contigo que mis brazos habituados a cruzarse sobre
                              mi pecho cuando abrazan tu sombra, quizá ya no podrían
                              adaptarse al contorno de tu cuerpo.
Y frente a la existencia real de aquello que me obsesiona y
                              me gobierna desde hace días y años, seguramente me
                              transformaré en sombra.
Oh balances sentimentales.
Tanto soñé contigo que seguramente ya no podré despertar.
                             Duermo de pie, con mi cuerpo que se ofrece a todas las
                             apariencias de la vida y del amor y tú, la única que cuenta
                             ahora para mí, más difícil me resultará tocar tu frente
                             y tus labios que los primeros labios y la primera frente
                             que encuentre.
Tanto soñé contigo, tanto caminé, hablé, me tendí al lado de
                             tu fantasma que ya no me resta sino ser fantasma entre
                             los fantasmas, y cien veces más sombra que la sombra que
                             siempre pasea alegremente por el cuadrante solar de tu vida.

Robert Desnos (1900, París, Francia / 1945, campo de concentración de Terezin, Checoslovaquia)
De "Corps et Biens"
Versión de Aldo Pellegrini

Imagen: trentonscott.com

Francisco Bitar

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sun, 08 Jan 2012 07:39:00 +0000

Francisco Bitar

Manual para retroceder una cajita de música

Tenés que darle dos veces
a la puerta de la habitación
para que cierre definitivamente.
Entre el primer golpe y el segundo
hay tiempo de sobra para que entren al cuarto
los olores de una noche caliente:
olor a tierra húmeda del jardín,
a las hojas mojadas del helecho
creciendo en un vaso plástico
de a litro de fernet.
A veces las plantas no hacen
lo necesario durante el día
como par dormir de noche
y se las puede sentir desde la habitación
agitadas por el recuerdo
de la mujer que las cuidó.
Sobre la base de los tallos
o entre las hojas más largas
que tocan el cantero,
el agua de riego no refleja
las luces superiores, sino
los espacios oscuros de la noche,
la distancia entre las estrellas,
la negra separación.

Yo estaba triste pero la tarde era hermosa

Ningún tipo de conocimiento
ofrece la luna
que aparece incompleta
por atrás del hotel
cuando una leve corriente aérea
empieza a calentar en la calle
otra larga fila de lámparas de sodio.
Los que vuelven de la playa a esta hora
traen arena al centro de la ciudad
y la dejan en la puerta de sus casas
para que un viento contrario
la arrastre otra vez hasta el margen del río.
Es un viento sin temperatura
que, abajo del cartel encendido,
infla las cortina como caballos
rozando delicadamente
los hombros de huéspedes borrachos
dormidos con los zapatos puestos
bajo la luz del televisor.

El corazón es la caja del cuerpo

Bordeo la ciudad
donde vivimos juntos hace años,
la sobrevuelo en realidad
desde la autopista levantada
sobre el lomo de una elevación.
A lo lejos hay unas pocas luces
y me veo en la tarea inútil
de buscar nuestra casa
en la más cerrada oscuridad.
Sin embargo creo reconocer esa oscuridad.
Escribo esto en el bolso
a la luz del celular
aunque no tan adentro
como para que mi vecino no despierte.
Yo también soy poeta -me dice -. Escribo sobre el amor.

Enlaces: El poeta ocasional
De: "Ropa vieja: la muerte de una estrella", Ediciones Stanton, 2011

Imagen: Ediciones Stanton

Carlos Battilana

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Fri, 06 Jan 2012 22:18:00 +0000

Carlos Battilana

Consuelos

Bajo el peso de muchos objetos
soy una sombra
que lejos de desear
administra
las horas.

En ese estado
donde tiene más lugar
el ruido de las cosas
que el silencio
de las palabras
vivo sin saber
si
las aguas van o vienen.

Lo amable
de esto
no se comprende. Oriento
mis brazos
al oscuro mal
de lo monótono
y nadie admite
- ni siquiera los ausentes -
que es el único camino.

Como una luz fatal
la antigua tradición
seguramente
concibe
en la conciencia de este quebranto
un acto
de belleza.

Paisaje

En estos días
luego de numerosas letras
y lecturas
puedo decir
que los gritos
temblorosos de mi hijo
me desvían
me llevan como en una estepa
a los árboles
inermes, al límite
blanco donde comienza
la debilidad. Hundirme en la nieve
para que el grito
desbordado se tapone
de frío, para que la bilis
negra de cada noche
comercie su evidencia
con el hielo congelado…

Bondad, herida sutil
que los otros pueden conceder
y nosotros, nuestro tiempo amoroso,
lo que acumula
es paciencia y rencor,
aunque los sentimientos
se contradigan.

Trazo una línea
en el borde de la llanura
apoyo mis pies,
uno en cada sitio,
y como un aborigen
destrozado
por la Conquista
retiro mis viejas oraciones,
deshecho mi viejo lenguaje,
devuelvo mi memoria a la tierra
y camino,
como las arañas, o los
insectos invisibles,
en busca de una Biología
más elemental.

Carlos Battilana (1964, Paso de los Libres, Provincia de Corrientes, Argentina)

De: jinetesdelocio.over-blog.es (Consuelos) y surdebabel.com.ar (Paisaje)

Imagen: hurlinghamcxc.com.ar

Entretiempo (hacia el Lejano Oeste)

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 28 Dec 2011 09:04:00 +0000

Mendoza (Cuyo)

Joaquín Pérez Azaústre

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 27 Dec 2011 06:30:00 +0000

Joaquín Pérez Azaústre

Las ollerías

Aún es pronto para volver a casa:
me han curvado la espalda los enanos
que he venido cargando desde siempre,
los que duermen la siesta en mis bolsillos
para ralentizar mi digestión.
Aún es pronto para volver a casa,
aunque pisé los límites.
Pensé que nadie me podría reconocer.
Escuché los ladridos, temí el polvo naranja.
Recordé la alcancía oculta bajo el mueble.
¿Qué ha sido del nervio, el escondite
bajo un muslo de reina y el metal de unas manos?
Ahora los disfraces son de piel
y miro la avenida desde lejos, ya muy lejos
del sol y de los otros,
que alguna vez volaron para aplacar mi fiebre.
Sé lo que estás pensando: aún es pronto,
y casi no he cumplido mis pactos con la vida.
Es muy pronto aún, pero qué esperas,
si tu voz se me clava en los tobillos
y me amansa la angustia, el temor de un insomnio.
Dentro, en mí, habitas aún la casa.
Otros vinieron antes, y ya la vaciaron
de ti, de tus vestidos, de tus plantas vivaces
a las que siempre hablabas de mí, entre otras cosas.

El laberinto

Ella estaba detrás del laberinto.
Lo supe al conocerla.
Aunque al principio, al relumbrar su cuello
en la puerta fugaz de aquel hotel
(creo que podía ser el Miguel Ángel,
y había un piano-bar), jamás me habría creído
que era posible entrar con tanta suerte
ni en ningún otro hotel, ni en cualquier otra parte.
Tenías que haberla visto. Tenías que habernos visto.
Era casi imposible imaginar
a dos seres tan frágiles,
con un fulgor tan raramente humano.
Y el brillo se quedó dentro del pecho,
como un tibio dolor del corazón.
Poco después moriste, pero ya pude ver
que había una hebra invisible, un deseo capilar,
en ti y en ella,
de no tener más freno que la muerte.
Y se lo dije entonces, quizá hasta un poco antes:
eres como un cachorro de león asustada.
Tú sólo tienes miedo de tener
ese miedo más grande que la vida.
Eres como un cachorro de león asustada,
porque un león no se rinde,
no cesa ni claudica,
se encrespa en la batalla,
apenas retrocede
y muere de un impulso o ruge y toma aliento
y vence a dentelladas.
Me gustaría decirte que fue fácil.
Me gustaría decirte que aún es fácil.
Pero ella está detrás del laberinto
y no hay salida fuera de sí misma:
es un hotel costero abandonado
donde todas las puertas nos llevan hasta el mar.

Joaquín Pérez Azaústre (1976, Córdoba, España)

De "Las Ollerías", Colección Visor de Poesía, 2011

Imagen: leereluniverso.blogspot.com

Omar Pimienta

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sun, 25 Dec 2011 12:29:00 +0000

He was Cassious Clay!

Me dicen que escriba que escriba y guarde

que entre y salga al papel al teclado

el uno-dos algún intercambio

que recuerde: verso fallido desgasta el doble

que salte la cuerda por lo menos dos horas diarias

alimentarme bien dos uno-dos libros más libros

que no diga todo que levante la guardia que me guarde hasta el final

Me sugieren que me ponga a escribir para mí: Shadow Writing

pero al verme con los ojos hinchados la boca reventada mi sparring me dice:

hazlo como cuando creías en tu magia

tú puedes muchacho lo tienes en ti

por tu madre que también luchaba con su puño y letra

Por tus hermanos que te ven desde su propio ring

por tu padre que se partió el lomo

por ella que pide a gritos la campanada

y entro y salgo con intercambios cada vez menos favorables

el hígado cuídate el hígado

la retina despegada las manchas que te confunden

me dicen que ya: 7

que no me levante: 8

que me darán la revancha: 9

que no puedo seguir pensando que escribir es de vida o muerte.

Omar Pimienta (1978, Tijuana, Baja California, México)

De: www.revistapingpong.org

Imagen: laestafetadelviento.es

Hugo Padeletti

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 24 Dec 2011 13:40:00 +0000

Poeta Hugo Padeletti

Hoy, en Revista Ñ, Miguel Ángel Petrecca y Darío Rojo, entrevistan al poeta. Pocas cosas, definición de una poética en http://www.revistaenie.clarin.com/.

Pocas cosas

y sentido común
y la jarra de loza, grácil,
con el ramo
resplandeciente.

La difícil
extracción del sentido
es simple:

el acto claro
en el momento claro
y pocas cosas-
verde
sobre blanco.

Hugo Padeletti (1928, Alcorta, Provincia de Santa Fe, Argentina)

Imagen: filba.org.ar

Fabián Casas

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Fri, 23 Dec 2011 01:41:00 +0000

Fabián Casas

Me detengo frente a la barrera

Me detengo frente a la barrera.
Es una noche clara y la luna se refleja
en los rieles. Apago las luces del auto.
Está bien, pienso, es bueno que nos demos un tiempo.
Pero no comprendo nuestra relación:
no sirvo para eso. ¿Acaso serviría de algo?
Tu padre está enfermo y mi madre está muerta;
pero igual podría ir y tirarme encima tuyo
como todas estas noches. Eso es lo que sé.
Ahora la tierra vibra y un tren oscuro
lleva gente desconocida como nosotros.

Fabían Casas (1965, Buenos Aires, Argentna)
De: "El salmón", Libros de Tierra Firme, 1996)

Enlaces: El poeta ocasional
Imagen: eblogtxt.wordpress.com

Jorge Aulicino

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 21 Dec 2011 05:11:00 +0000

Hueso duro de roer

decir
una mujer se parece a una catedral
es mezclar el arte con la naturaleza

una mujer sólo se parece a sí misma
reino velado, luz en tinieblas
hueso duro de roer

una mujer es obvia, impenetrable.

Romance de barrio

Tres versiones sobre vos son posibles.
Una, la estación de lluvias y una dama de pique que baja de un taxi;
otra, la enfermedad, el desasosiego, las
polillas aplastadas con el dedo en un ventanal frente al mar;
la última: la cita lejana de abril, la humedad,
las sequías, la fuga al galope tendido hacia el desierto,
un hombre entre los restos de un naufragio construyendo
casas con mesas, jardines con madera podrida, estopa,
un casco con la vieja cacerola para parar la lluvia de meteoritos,
la simplicidad del momento.

Cezanne

a Santiago Kovadloff

sólo con inclinarme de derecha a izquierda
de izquierda a derecha, me basta,
escribía Cezanne

podría pasarme la vida aquí
inclinándome de derecha a izquierda
y de izquierda a derecha
y no agotaría la realidad, explicaba

espacios en blanco en las últimas telas de Cezanne
indican a los expertos
que había llevado su teoría hasta el último extremo

otros
los atribuyen a problemas de la vista:
Cezanne dejó en blanco lo que no podía ver

en este caso (o en ambos)
¿por qué Cezanne no esforzó la imaginación?

el interrogante debe hacer pensar
a esos esoteristas vernáculos, a
distintas especies de mistificadores

¿por qué Cezanne no quiso pintar lo que sus ojos
- aun moviéndose con su cuerpo de derecha a izquierda
de izquierda a derecha - no podían ver?

¿por qué escriben sobre lo que el corazón no ve?
¿por qué escriben sobre lo que la inteligencia no celebra o llora?

Enlaces: El poeta ocasional
De: "Poeta antiguo", de Jorge Ricardo, Ediciones Botella al Mar, 1980

Imagen: canutolibros.com