El poeta ocasional

Sam Hamill

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Mon, 05 Mar 2012 07:04:00 +0000

La flor de la orquídea

En el instante en que me pregunto
si la orquídea va a morir
ella florece

y no puedo explicar la emoción
en mi corazón, ni por qué tanto placer
proviene de ese pequeño capullo
en el extremo de un delgado tallo,
de esa pequeña flor
sanguínea roja dorada

abriéndose en el apogeo del verano
pequeña, perfecta en su plenitud.

Incluso para un poeta
de cabellos blancos y rostro curtido,
ella es en su pureza, erótica,

pistilo y estambre, polen,
rocío del mundo, una cucharada
de tierra y de agua.

Ella es erótica
porque en el corazón del nacimiento
la muerte afirma su existencia,

y el efecto dramático de los viejos prismas luminosos
del alba, allí en las húmedas ramas del cedro,

profundisimo misterio

mientras lavo la vajilla al atardecer
o bromeo con mi esposa,

quien a cada momento se vuelve más bella
simplemente porque uno de nosotros ha de morir.

Sam Hamill (1943, Estados Unidos de Norteamérica)
De: zonamoebius.com
Traducción: Esteban Moore

Imagen: zonamoebius.com

El justificante perfecto, por Fabio Morábito

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sun, 04 Mar 2012 01:27:00 +0000

Me fascina la anécdota de aquel hombre a quien su mujer le pidió que escribiera un justificante para su hijo que había faltado a la escuela. Mientras ella se apura en los preparativos para salir con el niño rumbo al colegio, el hombre lucha en la mesa del comedor con el justificante: quita una coma, vuelve a ponerla, tacha la frase y escribe una nueva, hasta que la mujer, que está esperando en la puerta, pierde la paciencia, le arranca la hoja de las manos y, sin sentarse, garabatea unas líneas, pone su firma y sale corriendo. Era sólo un justificante escolar, pero para el marido, que era un conocido escritor, no había textos inofensivos y aún el más intrascendente de ellos planteaba problemas de eficacia y de estilo. Quise escribir el justificante perfecto, confesó el hombre en una entrevista. En efecto, escritor es aquel que se enfrenta como nadie al fracaso de escribir y hace de ese fracaso, por decirlo así, su misión, mientras los demás, sencillamente, redactan.

Podemos estirar esa anécdota e imaginar a alguien que, soga en mano, a punto de colgarse de una viga del techo, se dispone a redactar unas líneas de despedida, toma un lápiz y escribe la consabida frase de que no se culpe a nadie de su muerte. Hasta ahí va bien la cosa, pero decide añadir unas líneas para pedir disculpas a sus seres queridos y, como es un escritor, deja de redactar y se pone a escribir. Dos horas después lo encontramos sentado a la mesa, la soga olvidada sobre una silla, tachando adjetivos y corrigiendo una y otra vez la misma frase para dar con el tono justo. Cuando termina está agotado, tiene hambre y lo que menos desea es suicidarse. El estilo le ha salvado la vida, pero quizá fue por el estilo que quiso acabar con ella; tal vez uno de los resortes de su gesto fue la convicción de ser un escritor fallido y tal vez lo sea, como lo son todos aquellos que pretenden escribir el justificante perfecto, que son los únicos que vale la pena leer. Escriben para justificar que escriben, la pluma en una mano y una soga en la otra

http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/Escribir-redactar-diferencia_0_652734741.html

Imagen: leyendoaenriquevilamatas.wordpress.com

Álvaro García

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 03 Mar 2012 14:48:00 +0000

El puerto

Hay una tarde así, con grúas altas.

Basta, si todo existe,

este espigón del frío mar adentro

y este viento que duele en los oídos.

Hay una hora así y, si todo existe,

estamos tú y yo juntos.

Y si no estamos juntos, este puerto no existe

o pierde su verdad final, su ruido.

El largo mediodía ve su luz

y la comprueba en que alguien ríe. Igual:

el trigo acumulado sobre el muelle

se esparce y no es el viento, es un deseo.

Álvaro García (1965, Málaga, España)
De: alvarogarcia.org

Imagen: alvarogarcia.org

Retrato junto al terrier encadenado

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Fri, 02 Mar 2012 09:59:00 +0000

en la espera, el vidrio me refleja junto a él y a una columna del alumbrado.

Desde lo Otro, desde el interior del supermercado,

ella arribará con su lista de vituallas al borde de mi fastidio y partiremos.

También él, encadenado a los olores que ama.

Pedro Donangelo

Robert Bly

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 29 Feb 2012 02:09:00 +0000

Las pequeñeces de un matrimonio duradero

Oh bien, vamos a comer las pizcas de eternidad.
¿Qué nos importan las mejoras al viajar?
Los ángeles a veces suelen cruzar el río en viejas tortugas.

¿Debemos preocuparnos sobre aquellos a los que les damos la espalda?
Aquel pájaro volando entre las nubes es suficiente.
Tu dulce cara al llegar a casa es suficiente.

Los dos caballos jalan el carruaje tenazmente.
Los cuervos se llevan el mantel.
La mayoría del tiempo, vivimos de noche.

No llevemos a los ángeles salvajes hacia nuestra puerta.
Quizás las colinas de granos dementes se muevan.
Quizás las rocas problemáticas aprendan a caminar

No importa si nos perturba la noche.
No importa si no podemos recordar nuestros nombres.
No importa si esta música fuerte sigue sonando.

Dejé de preocuparme por los hombres que viven solos.
Me preocupo por las parejas vecinas.
Algunas palabras que se oyen a través de un biombo son suficientes.

Enlaces: El poeta ocasional
De: Poets.org
Traducción: Ana Paula Vicente

Imagen: letralia.com

The Sympathies of the Long Married

Oh well, let's go on eating the grains of eternity.
What do we care about improvements in travel?
Angels sometimes cross the river on old turtles.

Shall we worry about who gets left behind?
That one bird flying through the clouds is enough.
Your sweet face at the door of the house is enough.

The two farm horses stubbornly pull the wagon.
The mad crows carry away the tablecloth.
Most of the time, we live through the night.

Let's not drive the wild angels from our door.
Maybe the mad fields of grain will move.
Maybe the troubled rocks will learn to walk.

It's all right if we're troubled by the night.
It's all right if we can't recall our own name.
It's all right if this rough music keeps on playing.

I've given up worrying about men living alone.
I do worry about the couple who live next door.
Some words heard through the screen door are enough.

James Wright

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Mon, 27 Feb 2012 14:29:00 +0000

Deprimido por un libro de mala poesía, echo a andar hacia un prado silvestre e invito a los insectos a reunirse conmigo

Aliviado, dejo caer el libro tras una roca.
Asciendo una ligera cuesta de hierba.
No quiero molestar a las hormigas
que recorren en fila india el poste del cercado,
portando pequeños pétalos blancos,
lanzando sombras tan precarias que puedo ver por ellas.
Cierro los ojos un instante y escucho.
Los viejos saltamontes
están cansados, saltan pesadamente,
tienen sobrecarga en los muslos.
Me gustaría oírlos, los sonidos que emiten son claros.
Se han ido a dormir.
Delicioso y lejano, entonces, un oscuro grillo les releva
en los castillos de arce.

James Wright (1927, Ohio / 1980, New York, Estados Unidos de Norteamérica)
De: http://jordidoce.blogspot.com/2009/11/james-wright-poema.html

Imagen: liliputreview.blogspot.com

Robert Bly

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 25 Feb 2012 23:15:00 +0000

Un sueño en la noche de la primera nevada

Me desperté de un sueño en el primer día de la nevada.
Conocí a una muchacha en el ático,
que hablaba de óperas, intensamente.
La nieve ha doblado el álamo cerca del suelo;
la nevada nueva aumenta el arado.
Afuera, las hojas de maple flotan sobre el agua de la lluvia,
amarillas, enmarañadas, brillantes.
Vi una salamandra... la levanté con las manos.
Estaba fría. Cuando la dejé de nuevo,
pasó sobre un tronco
con tal seguridad como un maestro de ajedrez,
las piernas de enfrente primero, luego las
de atrás, subió como un tractor escalando un montículo en el campo
y desapareció hacia el invierno, una caravana
internándose en las montañas,
perros jalando el travois,
plumas ondeando en las lanzas de los hombres arrogantes.

Robert Bly (1926, Minnesota, Estados Unidos de Norteamérica)

De: http://www.letralia.com/transletralia/bly/11.htm

Traducción: Estrella del Valle-Seidman y Anthony Seidman

Enlaces: Sitio de Robert Bly; Blog de Griselda García

Imagen: http://mmfcl.wordpress.com

Allen Tate

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Fri, 24 Feb 2012 00:43:00 +0000

poeta Allen Tate

El mapa de la trucha

El Área de Administración del Bosque
Nacional de Cherokee, interesada en la pesca,
ha cartografiado los ríos Tellico y Bald
y el North, con sus tributarios
Brookshire Branch y Sugar Cove Creek:
un mapa íctico para pesca fácil.

en el buen oceáno de Marvel: dibujado en dos
colores, azul y rojo; azul para el matiz
europeo (el agua del Tennesee es verde),
y líneas rojas junto a las corrientes azules para advertir
al pescador antojadizo de la presencia de peces protegidos;
bordes negros contienen el Área en una fuente quebrada,

mientras otros negros, lunares y rayas, conducen
al albedrío del pescador a través del clásico laurel
sobre las huellas del jabalí hasta las bateas color crema
bajo la cascada del Bald, que aporrea a la tímida
trucha: evitamos el Profesor, los Señuelos y los Gusanos.
(Tom Bagley y yo éramos albedríos con rayas y lunares.)

Durante una confiada hora de victoria
subimos al paso de Green Cove desde la cabaña del Predicador Millsap,
doblamos hacia el oeste por un sendero que nos llevó
al río Bald donde mapa y realidad se fundían
en identidad visible. Ocho truchas es el cuento,
en tres millas. Llegamos a un puente de piedra

por el cual el camino pasaba a la izquierda de una colina,
el río a la derecha, se derramaba en un remanso;
pero el mapa dibujaba el camino a lo largo de la corriente
y nosotros entimema ultrapescador del hombre dibujado
con pies pegajosos sobre el amor comprensivo
de lo que no ven los ojos, que alimenta la voluntad
éramos pescadores, ¿o no? Y tratamos de pescar
la seca cartografía del vientre ensorbecido,
lo que hizo reclinar y reir al gobierno pez.
(Tommy y yo escuchamos, los oímos sacudir
montaña y remanso porque el mapa era un fraude.)
Tras dieciocho millas nuestros pies era de payaso,

entonces la oscuridad nos llevó por silbantes desfiladeros
donde el rudo Magallanes bromeando con sus destinos
corrió con las gaviotas para trazar el mapa del Cabo,
o dondequiera que la mente con limpio escarnio
vuelve a visitar el mundo montada en seco rayo solar.
Ahora sin mapa las montañas eran un sueño.

Allen Tate (John Orley Allen Tate, 1899, Winchester / 1979, Nashville, Estados Unidos de Norteamérica)
De: "Allen Tate Poemas selectos 1919-1976", Editorial Fraterna SA, , 1981
Versiones de César Aira

Imagen: minnesotaalumni.org

John Donne

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 21 Feb 2012 23:57:00 +0000

El cálculo

En los primeros veinte años,
a partir de ayer,
trabajo me costará creer
que te hayas ido;
en los cuarenta siguientes,
con los favores que me diste
me sustentaría,
y otros cuarenta en esperanza,
si tú quisieras,
podrían durar.
En lágrimas anegadas
otros cien,
y al aire los suspiros
dos años más. En mil
no me atrevería pensar
en dividir todo mi ser,
que es pensamiento tuyo,
o en otros mil
a olvidarlo tampoco.
Sin embargo, no llamo
esta vida larga, que pienso
que soy, al fallecer, inmortal.
¿Pueden acaso morir las sombras?

John Donne (1572 / 1631, Londres, Inglaterra)
De: "Poemas amorosos", Colección Visor, 1972
Traducción: José M. Martín Triana

Imagen: nndb.com

Luis Pérez Boitel

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 21 Feb 2012 03:02:00 +0000

Cartas desde Francia, l989

en el vaivén de las hojas
que ya no serán más del árbol y la primavera,
otra cuerpo se distiende en el desgaste
de las cosas (in)tangibles. otros días
volverán a la subasta de lo efímero
y otra noche (para ser más exacto) aguardará
el éxtasis que tus ojos ocultan. en vilo
por los senderos menos transitables
leo (cartas desde Francia, l989) apenas
tuve fortuna junto al límite. un animal
enjaezado a mi vientre recubría
toda esta tierra flotante de espíritus.
ya no podré más detener las palabras,
en la evasión de sus golpes dejo silencio.
junto a lo advenedizo o inmaterial
llega a su término lo menos lúdico, lo menos
aparente. en el vaivén de las hojas
la neutralidad semeja el invierno tardío.
ahora que nadie escribe cartas
hay demasiado afán despojado de palabras.
más allá del Boulevard Saint-Germaine
el polvo ciega la fe (había señalado en el Diario).
definitivamente, todo lo memorable nos pertenece.

Jaque al Rey

en esta partida de ajedrez estoy midiendo
el tiempo. las cosas más efímeras. el ridículo episodio
que nos enfrenta, sin advertir
quién dejará primero el ímpetu
desde la Plaza Isabel II? quién buscará bajo los escombros
la ciudad nueva? (caballo tres alfil dama), y estamos
hablando de la postmodernidad,
por capricho. alguien nos implora junto al polvo
y la madera de cedro que se transforma, a contraluz.
(torre cinco alfil dama) jaque al rey,
y no creo que haya opción después de las apuestas.
en esta partida de ajedrez, estoy midiendo el tiempo.
implacablemente (peón tres torre dama)
jaque al rey, desde tu imaginación algo volvería
a suceder con toda certeza.

Luis Pérez Boitel (1969, Remedios, Cuba)
"Carta desde Francia,1989", extraído de artepoetica.net
"Jaque al Rey", extraído de actaliteraria.blogspot.com

Imagen: actaliteraria.blogspot.com

Alejandro Schmidt

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sun, 19 Feb 2012 13:57:00 +0000

Llegado así

Y estaba pensando
mejor no lastimar este día
único y constante
este día
llegado así
como un manso animal inteligente

dejarlo pasear
abandonar en us dientes
amor y prisa

y permanecer

como sus ojos

en el mundo

Desde la ventana

En una bicicleta blanca
el chico
va y vuelve por la calle
recorre el agua
que dejó la lluvia

va y viene
con su felicidad sola

la bici es más que él
la vida

el cielo lo mira

y yo.

Avispas

Claudio Eliano
retórico del siglo II
conjeturó que
las avispas nacían de la podredumbre del caballo
de la médula de sus huesos

así
supongo
llegaré
desde la osamenta del dolor
alado, insignificante
y vagamente peligroso.

Enlaces: El poeta ocasional
De: "Llegado así", Ediciones Recoveco, 2005

Imagen: artesanosliterarios.blogspot.com

Mark Strand

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 18 Feb 2012 15:28:00 +0000

Yo fui un explorador polar

Yo fui un explorador polar cuando era joven
y me pasé incontables días con sus noches congelándome
en un lugar vacío tras de otro. Finalmente,
abandoné mis viajes y me quedé en mi casa,
y allí creció dentro de mi un repentino exceso de deseo,
como si una corriente muy brillante de luz, como ésas que se ven
adentro de un diamante, me estuviera atravesando.
Llené una página tras otra con imágenes de lo que había presenciado:
océanos gimientes de témpanos, glaciares gigantescos, y el blanco
golpeado por el viento de los icebergs. Después, sin nada más para decir, paré
y puse mi atención en lo que estaba ahí cerca. Casi a una misma vez,
un hombre que vestía un sobretodo oscuro y sombrero de ala ancha
apareció debajo de los árboles enfrente de mi casa.
La forma en que miraba hacia delante, y cómo se paraba,
sin distribuir su peso, con los brazos colgándole
a un costado, me dieron la impresión de que lo conocía.
Pero tan pronto levanté la mano para hacerle un saludo,
dio un paso atrás y luego se dio vuelta, y empezó a desvanecerse
como se desvanece el ansia hasta que ya no queda nada de ella.

Enlaces: El poeta ocasional
De: "Me va a encantar el siglo XXI", Ediciones Gog y Magog, 2011
Traducción: Ezequiel Zaidemwerg

Imagen: The Inge Morath Foundation/Magnum Photos

Luis E. Alonso

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Fri, 17 Feb 2012 10:12:00 +0000

Trabajo a tristeza

quién sólo vendió y vendió una nada que arrastraba blandiendo como un demente
y vio sus sueños en grandes letras prenderse y apagarse LEVI'S FORD
quien fue tornero
o pintor o telefonista alucinada por ser hermosa en la habitación 44 del loquero
quienes soñaron que no tenían que comer y al despertar nunca tenían que comer
quienes sin estar borrachos sólo salían de las fábricas sabiendo que no hay más trabajo
quienes saltaron desde un edificio poseídos a altas horas de la desesperación
y frente a la Naturaleza muerta de las máquinas fueron felices con un pico y una piedra
quien en vano puso a su almacén nombres como EL POERVENIR EL TRIUNFO
quien fue portuario y boxeador y nuevamente portuario
y quien se mató por miedo a todo esto o creyó en Dios en Perón
mientras la mujer
ay mi madre lavó treinta años el mismo plato tras la melancolía de la jaula de los canarios
Son golpes a la cabeza, al estómago
Loche esquiva en un ring donde los héroes sucumben bruscamente
y aplaudimos
semejanzas
parentescos entre los ídolos y el pueblo
esquivar los golpes y quedar intactos
hemos dejado las alas quietas ante un liberalismo que chorrea nuestra sangre
años quemados en el propio fuego que encendimos y votamos
aunque sea yeta nombrarlo
vivimos muy tristes, trabajamos
a tristeza

Enlaces: El poeta ocasional
De: "Sudestada", Colección Mascaró, 1999

El ornitorrinco, revista de literatura

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Thu, 16 Feb 2012 02:10:00 +0000

Revista fundada en 1976 por Abelardo Castillo, Sylvia Iparraguirre y Liliana Hecker. Editada hasta 1985, la revista fue promotora de importantes debates culturales y de jóvenes artistas. (Ver enlace "Las especies...")

En su tercer número , junio / julio de 1978, se publicó este poema de Edna Pozzi (1926, Pergamino, Provincia de Buenos Aires, Argentina)

Manuscrito antiguo

a A.

Recuerdo que quería mostrarte
un manuscrito antiguo
y era en una tarde lloviznas y carbones
en que adquirías distancia
y te volvías parco al entusiasmo de las gaviotas
con esa enferma alegría
que no has podido transmutar en humo

Hemos andado siempre tan hondamente lejos

Y sin embargo puedo enumerarte
con cierta delicadez y cautela
Crees que eras una especie de torpe pájaro
contenido en sus alas
doblado sobre una torva intimidad
recuerdo que quería complicarte
en una pasillo largo y oscuro
donde los dos, estoicos y severos
con una rebanada de pan
descifraríamos la hermosa escritura
el sueño de esa monja
que confundía los cisnes y las águilas
y veía de noche, en la nieve
un triángulo de lilas encerrando su muerte

recuerdo que pensaba en una fina enemistad
que a veces adquiría dulzura
y era en las tardes honorables de la escritura
las formas lavadas que recogías de la oscuridad
como un pescador tenebroso
no del amanecer
los peces plateados dela noche
que resbalan en las manos
y vienen con su mordisco de luna en la boca
Recuerdo que quería mostrarte
un manuscrito antiguo
y pedirte además que me ayudaras a bien morir
y luego comeríamos uvas
y reiríamos de una forma que nadie entendería
tan improbables y malditos
que nuestra horrible risa
despertaría envidias y alucinaciones

Recuerdo, sí, esas distintas cercanías
y lo que pude consolarte
y consolarme
antes de que llegara esta desgracia
esta piedra filosa donde caigo
tan sola y triste tan extraña y muerta

y era tan fácil antes
amar el trigo y esta casa
tu sólida costumbre al mediodía
y la blanca señal de barcas en el río

Enlaces: Edna Pozzi, Las especies literarias / Página 12, Blog de Edna Pozzi

Joan Manuel Serrat

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 14 Feb 2012 02:30:00 +0000

Mediterráneo

Quizá porque mi niñez
sigue jugando en tu playa
y escondido tras las cañas
duerme mi primer amor,
llevo tu luz y tu olor
por donde quiera que vaya...
y amontonado en tu arena
guardo amor, juegos y penas.

Yo,... que en la piel tengo el sabor
amargo del llanto eterno,
que han vertido en ti cien pueblos
de Algeciras a Estambul,
para que pintes de azul
sus largas noches de invierno.
A fuerza de desventuras,
tu alma es profunda y oscura.

A tus atardeceres rojos
se acostumbraron mis ojos
como el recodo al camino...
Soy cantor, soy embustero,
me gusta el juego y el vino,
Tengo alma de marinero...
¿Qué le voy a hacer?, si yo
nací en el Mediterráneo.

Y te acercas y te vas
después de besar mi aldea.
Jugando con la marea
te vas, pensando en volver,
eres como una mujer
perfumadita de brea
que se añora y que se quiere
que se conoce y se teme.

¡Ay... si un día para mi mal
viene a buscarme la parca!
Empujad al mar mi barca
con un levante otoñal
y dejad que el temporal
desguace sus alas blancas.
Y a mí enterradme sin duelo
entre la playa y el cielo...

En la ladera de un monte,
más alto que el horizonte,
quiero tener buena vista.
Mi cuerpo será camino,
le daré verde a los pinos
y amarillo a la genista...
Cerca del mar. Porque yo
nací en el Mediterráneo.

Joan Manuel Serrat (1943, Barcelona, España)
Imagen: Sorolla en oldearth.wordpress.com

fin del episodio

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sun, 12 Feb 2012 23:00:00 +0000

JW Turner en http://blogs.artinfo.com/lacmonfire/tag/j-m-w-turner/

http://pdonangelo.blogspot.com/2011/10/espantado-por-una-estatua-viviente.html

Martín Gambarotta

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 11 Feb 2012 17:55:00 +0000

Una pieza

donde el espacio del techo es igual

al del piso que a su vez es igual

al de cada una de las cuatro paredes

que delimitan un lugar sobre la calle.

La bruma se traslada a su mente

vacía, no sabe quién es y el primer

pensamiento "un perro que se da cuenta que es perro

deja de serlo'' vuelve a formar parte

del sueño pero aparece, difusa,

la maceta: una pava abollada con plantas

en el centro de la mesa: dos caballetes

sosteniendo una tabla de madera

--entonces está despierto.

Las manchas de óxido en el cielo--

el color de la luz sobre las cosas, el cielo

que se retrae y es óxido borroneado

entre sus ojos y cae dormido de nuevo, pero aparece

un orden en la materia despierta.

La ubicación lúcida

del lugar en el día, el ruido,

el cuerpo latiendo,

la ruina de una idea que corre

por una red de nervios,

palabras de acero

contenidas en un soplo:

un orificio cabeza de alfiler

en una cavidad del corazón.

Martín Gambarotta (1968, Buenos Aires, Argentina)

De: "Punctum", Libros de Tierra Firme, 1996

Imagen: latinale.blogsport.eu

Mi poema favorito

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Thu, 09 Feb 2012 09:55:00 +0000

Blogs de poesia

Prosa del Transiberiano y de la pequeña Jeanne de Francia

En aquel tiempo yo estaba en plena adolescencia
Tenía dieciséis años y había olvidado mi infancia
Me encontraba a 16.000 leguas de donde nací
Estaba en Moscú, en la ciudad de los mil tres campanarios y de las siete
/estaciones
Y no tenía bastante con siete estaciones y mil tres campanarios
Porque mi adolescencia en aquella época era tan alocada y ardiente
Que mi corazón unas veces ardía como el templo de Éfeso y otras
/como la Plaza Roja de Moscú
Cuando el sol se oculta.
Y mis ojos alumbraban viejos caminos.
Y yo era entonces tan mal poeta
Que no sabía llegar hasta el final de las cosas.

Continúa en http://www.clubcultura.com/clubliteratura
/clubescritores/adolfogarciaortega/obra/pdf/blaise_cendrars.pdf

Imagen: cotedazur-tourismo.com / passouline.lemonde.fr

Sebastián Lalaurette

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 07 Feb 2012 16:56:00 +0000

Acero

Miles de colores tiene este
pájaro que no conoce el cielo
y aletea contra los barrotes de la jaula,
multitud de perfiles sacude aquí/allá,
hermosos todos, de una belleza que saca el aliento,
un allegro de luces. Quiero verlo volar. Pero este pájaro
huye de mi dedo invasor, revolotea, se encrespa,
pía furioso ante la puerta abierta, trata incluso de
cerrarla, es decir: no conoce el cielo.
Es decir: duele como un pájaro su negativa,
como un bello pájaro de colores y perfiles.
Aparto el dedo herido, le silbo canciones que significan mucho para mí.
Ladea su cabecita (clic) y escucha.
Gorjea un poco, una cascada brillante, me parece
que de algún modo me devuelve la atención.
Se queda quieto, emite algún destello, creo que incluso
algún quejido. Me mira; mira al suelo; trina.
Quiero tocarlo y nuevamente
la bruma de color, el aleteo, el posible picotazo,
las garras abrazando el metal. Aparto el dedo.
Este pájaro que se niega a salir
de la jaula (es decir que no conoce el cielo),
este pájaro aterrorizado por el aire frío de la habitación
es generoso y cruel. Esparce su belleza por
toda la escala del sonido y desde allí, inaccesible, lastima.
Aletea y pía y evita mi dedo e intenta
cerrar la puerta de su libertad, este pájaro
que no conoce el cielo ya es un cielo en mí.

Laurasia

me gusta ese nombre que se parece
al tuyo, que podría ser el de un país
hecho a tu imagen y semejanza
y que tiene además un eco antiguo,
más que los tambores y que el fuego

un nombre que resuena en mí como
esa Laura ficticia de siempre, ese arquetipo
que después viniste a llenar vos:
Laura, el nombre de lo que es bello,
la mujer antes de la mujer, un continente de deseo

Laurasia: la tierra antes de la tierra.
hubo un tiempo antes de que naciéramos
y hubo un tiempo antes de eso, y antes más y más tiempo,
y unas láminas sucesivas en el atlas
no sirven para decirlo: cientos de millones de años,
una eternidad en la que todo
se fracturó y estalló y anduvo a la deriva,
Gondwana por acá, Laurasia por allá, y en el medio
Panthalassa, un océano de nombre gracioso

cuesta hacerse a la idea de las cosas
alejándose infinitamente, primero todo junto y después
el ruido, la catástrofe, la deriva

en un tiempo antes del tiempo
todo estuvo junto y pareció eterno.
nosotros nacimos al otro lado
de un inmenso océano, cuando ya todo era imposible.
Laurasia: las cosas como siempre debieron haber sido.

Sebastián Lalaurette (1974, Lanús, Provincia de Buenos Aires, Argentina)

Imagen: blogs.educared.org

Edgardo Russo

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Mon, 06 Feb 2012 09:52:00 +0000

Naturaleza muerta N° 3

Clarea tras la tela el verano, en la jungla del patio.
No hay nada en qué fijar, más allá de la maraña
de enredaderas que trepan el tapial carcomido
por agónicos helechos la vista quieta.
Nada, de este lado de la tela donde se agrieta
abovedada contra la ventana la sombra del que mira.
Pero si en este preciso instante aparecieras deteniéndote
bajo el arco que dibuja la hoja de la palmera al caer
y desde esa quietud del retrato me miraras, quebrarías
- única cosa viva entre las verdes mortajas -
esta naturaleza muerta, este instante enjaulado.

Naturaleza muerta N° 5

En ramo, la flor de caña se abre por sobre el tapial.
En ramo quieto, ahora que no sopla viento...
Jacarandá, Lapacho en el parque dos veces florecido,
"victoria regia" en mi plato...
Es junio ahora, estación de las lluvias,
y la ventana que enmarca el ramo no me deja ver...

Todo como antes, una vez más, una vez más...
El hielo tintinea en el vaso, la mesa tiembla,
pueden golpear a la puerta una vez más...
Hay guerra, y yo sé que este ramo vivo
es como el que acuna muerto la florista,
o como el jazmín ahogado que se abre
muy cerca Estela, en tu taza de té.

Edgardo Russo (1949, Santa Fe, Argentina)
De: "Reconstrucción del hecho", Torres Agüero Editor, 1988

Imagen: Claude Monet en entertainment.howstuffworks.com

Ferreira Gullar

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sun, 05 Feb 2012 07:15:00 +0000

Hombre sentado

En este diván recostado

por la tarde

en un rincón del sistema solar

en Buenos Aires

(los intestinos doblados

dentro de la barriga, las piernas

bajo el cuerpo)

veo por el ventanal de la sala

parte de la ciudad:

estoy aquí

apoyado apenas en mí mismo

en este mi cuerpo magro mezcla

de nervios y huesos

viviendo

a la temperatura de 36 grados y medio

recordando plantas verdes

que ya murieron.

Ferreira Gullar (José Ribamar Ferreira, 1930, São Luís, Brasil)
De: www.arquitrave.com

Imagen: cronopios.com-br

Lugares, dos

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Sat, 04 Feb 2012 08:24:00 +0000

El poeta ocasional

Bajo Belgrano: la curva

el camino no se curva –corrijo al recuerdo – sino a la altura del segundo monobloc.

El bullicio de los loros y la sombra que se escurre

alertaron sobre el recuerdo,

cómo erosiona.

: reposo del ciclista bajo el verde de un paraíso que estalla cada tanto.

Otro verde ondula en el campo de golf como una melodía,

un tono

contrapuesto al del fondo:

cerca del río

truena el avión que volará de los árboles

Este texto no dice casi nada. Aunque no es suficiente, la página dice unas palabras Sólo pretendí escribir la verdad: un avión que vuela de los árboles. Descanso a la sombra de un paraíso o de una tipa cerca de la cancha de Excursionistas y del pavimento que circunda el campo de golf. Desde la alameda hacia la costanera se observan las copas de unos árboles. Más allá de los árboles, hacia la derecha, la pista del Aeroparque. Los aviones apenas levantan vuelo surgen detrás de los árboles. El realista dirá: "parece que despegan de los árboles..." y no escribe poesía.

Imagen: Gustav Klimt en es.wahoo,art.com

Rodolfo Hinostroza

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Thu, 02 Feb 2012 08:28:00 +0000

Nudo borromeo

Un hombre vaga durante numerosos años fuera de
su patria, estrechamente vigilado por Poseidón, y solo.
Aristóteles

Y ahora remontas rue Vavin subiendo a Montparnasse
Hay un río que duerme otro que murmura
Aquí Clayton hablaba de Loutine
Los dorados temblores de Diana en el patio interior
El cuerpo multiplicado en millares de copias
Y un presagio de tormenta en la escalera
Menos grave que en los años siguientes
Y ahora todo resbala hacia Lo Real
Había sido algo menos que una presencia
Definida con tenacidad
Al alba con las últimas luces de la fiesta
La materia de los dioses extraviada en un recuento precipitado
De tantos viajes tantos libros tantas mujeres
La sombra helada de un libro que te acecha
Mientras haces el amor en el bisel del espejo
Las claves sumergidas en un catálogo de signos
Te requiere por una vibración de encajes y deseos
Como el vaho sobre el cristal del automóvil
Londres un taxi palpitante a la puerta
Una confidencia cubierta por el timbre del teléfono
Forma insuficientemente percibida
A través de las celosías de la casa
Lo gris duerme su rapacidad vela
Modo infinito en infinita parodia
Y ahora tratas de recordar un acto significativo
Que te hubiera matado
Para que hacia él converjan las líneas del poema
O el pavor de un sueño
Donde olvidas tus huellas en las cosas
Como si al crepúsculo tornaras la cabeza
Viendo unas rayas difusas en la perspectiva
Así cuando declina el viento de la noche
Hay tal vez una playa con casetas de vidrio
Y estudias el mecanismo de las olas
Sobre la barrera que planta tu memoria
Un dólar de plata por saberlo
El sentido de la experiencia debe encontrarse allí
Y yo debo entonces perseverar en el poema
El Otro que yo he sido el Otro que estoy siendo
Me debe ser designado en el poema
En una de sus líneas (tal vez en ésta misma)
El insolente sol trepa al solsticio
Y se me hace saber que mi sombra se gasta
Y una imagen recurre (la de Marianne)
Como si el erotismo fuera capaz de definirme
Como si buscase definición
Deslizándome hacia el centro del poema
Donde hay silencio y quietas placas de hielo
Calles que no llevan nombre
Miedo de tocarlo y no tocarlo y atravesarlo sin tocarlo
Como una sombra de palabras
Y hay líneas que se encurvan sobre el horizonte
Otras sobre el crepúsculo
Y acodado en las estepas mayores
Buscas la conjunción de los sentidos
En una sola epifanía
La memoria como un espejo parabólico
Descoyuntado por infinitos puntos de fuga
Que recompone ahora una imagen de mujer
De actos presenciados en Mallorca
O en un pueblo belga que se llama Malone
Cuyo sentido (si alguno existe) resistiría a la enumeración
De imágenes dispersas
De una noche en busca de rue Giordano Bruno
Al fondo del distrito XIV y bajo la nieve
O la de un lépero cagando sobre un puente en Comayagüela
O de una noche caliente y desolada en Managua
Un Luna-Park en trozos
O caminando contra el viento a la entrada de Cerbère
Buscando un maldito camión
Y todavía
Atravesando un campo de lavanda en el Luberón
Con un vuelo de cuervos en />
Un último sobresalto de Occidente
Antes del encadenamiento de las guerras
Las heladas estrellas se agrupan del lado de La Osa
Ella ha desaparecido
(Quién es Ella dónde está Ella)
No confundas tu soledad y la suya
Cuando tires las tres monedas por seis veces
SUNG
Esta línea muestra al sujeto vacilante frente a la disputa
Vuélvela estudio de los dictados celestes
Abate sus deseos agresivos
Reposa en la firmeza y corrección
Habrá buena fortuna
Abate tus deseos abátelos te digo
Así podrás acceder a la contemplación
Y el mundo rodará sin ti
Por una vez
Y verás gotear las estaciones
En un cielo Ile-de-France
Tendido en un camastro fascinado
Por una constelación de manchas de humedad
Las nubes dibujan carneros castillos
Una majada de fantasmas desciende el Huascarán
Trisca en torno de un ojo de agua
Pisoteando el diván del analista
Repita eso
(Eso?)
La memoria se posa sobre un campo de trigo
Y los caballos trotan en torno de la era
Encerrados en un domo dorado
Tu padre bebe chicha de jora
Y tú aloja fresca
Y más tarde la luna rondará la Casa-Hacienda
Polvo de leche luz
Tus sábanas se prolongan en nevados
Repita eso
El poema graffiti sobre un largo monólogo
El tema del baúl el tema del poeta atormentado
Por la Sombra del Padre
Un calembour dudoso colgado de la manga
(Nunca tocará fondo porque es forma)
La hora de las visiones ha pasado
Quién sabe lo que sabe quien no sabe
Hay una teoría de círculos concéntricos
Puesta para evitar un encuentro frontal
Que ya tuvo lugar
Que apareció como un azahar en el verano
Calmando mis sentidos crispados en la espera
En el sous-bois las armas
Esparciendo un sonido metálico en el aire transparente
Lustros
Y a la mañana siguiente un trapecio de niebla
Sube al Medio del Cielo
El halcón malherido voltijea sobre el techo del mundo
Suspendido del verbo
Que se balancea como un fruto
Demorando en caer
Y te consumes fuera de la palabra
Que tal vez se alimenta a sí misma
En inflorescencia perpetua
Y así entorpeces la demostración
Empantanado en una noche sin fin
O detenido en un mediodía perfecto
Un bocado de viento en las colinas
Una ventana abierta en la plaza del pueblo
Que designa un imposible deseo
Y el tiempo el viento amargo
Huye entre tu camisa
Como un recuerdo agudo y olvidado
Así un día en el embarcadero de Santiago Atitlán
O cierta ven en Uxmal
Indescifrable tu memoria en ruinas
Fuera de tema borracho como un Lord
Contiguo a una galaxia burlona y superior
Más ebria que la noche bamboleante
Ceñida a tu cintura hincándote las uñas
Mientras circulan retazos de ciudades
Ramalazos de luces en el puerto
El esplendor vacante de tu cuerpo
Animal expulsado de la música
Más acá del Edén donde no hay luz ni noche
Sino incredulidad de cada gesto
Como quien sobrevive sin saberlo
Y hay un valle que cierra el horizonte
Un río que la brisa acerca
Y una mujer desnuda en la terraza
Tomando sol
Nada es real salvo Lo Real
Desdeñoso irascible parpadeante y sumiso
Eternamente anclado
Plantado frente al río que murmura
Que tu vida se despliega y se agota
En la incesante perfección de su diferencia
A causa de Entropía
Obedecida y pronto contradicha
Por una dimensión confusa y vegetal
Y el azar te convoca para jugar un rol figurante
En el chalet de abajo
Y en un delirio de provisiones y de ropa limpia
Olorosa a lavanda
Viajas en tus palabras
Y tus palabras viajan.

Rodolfo Hinostroza Clausen (1941, Lima, Perú)
De: www.vivir-poesia.com

Imagen: rebeldiaurbana.blogspot.com

José Carlos Yrigoyen

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Wed, 01 Feb 2012 05:18:00 +0000

Álbum familiar

Regresando tarde a casa, ya entregado
a los favores de la hierba quemada y a las horas de trabajo,
volviendo entre la dispersa luz de una calle desierta,
hoy he sentido, y no sé por qué, algo que me arrastra
a escribir la historia de la pareja que duerme a cinco pasos
de mi cuarto: hombre y mujer que tiempo atrás
se dispusieron en medio de una gran cama, cercándome
con el rumor de sus cuerpos, siguiendo con los ojos
y con las manos el recorrido de un río blanco y caliente
por el que yo pasé, sigiloso entre ellos, orgulloso
como un muerto que a besarlos se niega.
Quizá sea hora de volver a sumergirme en ese río.
Quizá ha llegado, pienso, el momento de ser bueno,
de salir a la noche y liberar el corazón
del mismo modo en que la mano suelta al pájaro,
de apartar por fin de mi mente este humo prohibido
donde mi cuerpo agotado casi siempre se extravía.
Pero hoy, con mi definitiva desnudez entre los dedos,
sentado en el suelo, frente a la ventana, escribiendo
bajo una luna que no tiene ninguna intención de perdonarme,
prefiero contar la historia que comenzaba todos los domingos
cuando él la recogía en su auto, a las cuatro de la tarde,
en una esquina cercana a su casa, esperando verla llegar,
y ella aparecía con la sonrisa del acróbata que no le teme al cielo.
Sin embargo su alma temblaba tanto como el caballo
a punto de saltar a través del aro ardiendo.
Pero por ese entonces lo único que les importaba
era llegar a ese hotel barato cercano al aeropuerto.
Dentro del cuarto, una mesa de palo y un áspero lecho
eran testigos de sus ceremonias, sucio asunto de blancos.
Ella se desnudaba. Bajo el vuelo de los aviones.
Luego retorcía su cola de mono entre las piernas de mi padre.
Y su cuerpo como un libro que no se me ha permitido leer.
Y un par de horas después debían vestirse de nuevo y salir,
dejar el cuarto para alguna otra pareja que, como ellos,
hizo guardia esperando su turno en el frío de las afueras.
Volvieron a ese lugar un par de veces más, eso es seguro,
sucedieron cosas que he olvidado, que han preferido
no contarme, sino guardar para el tiempo de alabanza.
Pero ahora les digo que ese tiempo nunca llegará,
y es a este lejano lugar levantado para el reposo debido
que hace más de veinte años ustedes esperaron,
padre Jorge, madre Marisol,
donde he vuelto para que miren a su hijo nacido en un cuarto de hotel,
para que lo miren a los ojos y acepten juntos estas palabras,
manos pálidas que a través del aire nos trajeron compasión,
misericordia,
y otras cosas que aún no hemos entendido.

José Carlos Yrigoyen (1976, Lima, Perú)
De: www.circulodepoesia.com

Imagen: elhablador.com

Lugares

noreply@blogger.com (Pedro Donangelo) — Tue, 31 Jan 2012 10:01:00 +0000

Bajo Belgrano (Tango, 1926)

Bajo Belgrano... Cómo es de sana
tu brisa pampa de juventud,
que trae silbido, canción y risa
desde los patios de los studs.
¡Cuánta esperanza la que en voz vive!.
La del peoncito que le habla al crack:
-Sacame 'e pobre, pingo querido,
¡no te me manques pa'l Nacional!...

Calle Blandengues... donde se asoma
la morochita linda y gentil,
que pone envueltas con su mirada
sus simpatías sobre un mandil...
En la alborada de los aprontes,
al trote corto del vareador,
se cruza el ansia de la fortuna
con la sonrisa del buen amor...

La tibia noche de primavera,
turban las violas en "El Lucero",
se hizo la fija del parejero
y están de asado, baile y cantor.
Y mientras pierde la vida un tango
que el ronco fueye lento rezonga,
se alza la cifra de una milonga
con el elogio del cuidador.

Bajo Belgrano... cada semana,
el grito tuyo que viene al centro:
-¡Programa y montas para mañana...
Las ilusiones prendiendo va...
Y en el delirio de los domingos
tenés reunidos, frente a la cancha
gritando el nombre de tus cien pingos
los veinte barrios de la ciudad!...

Letra: Francisco García Giménez
Música: Anselmo Aieta

Imagen: balaustrada de las Barrancas de Belgrano en minube.com

*Calle Blandengues: hoy Av. del Libertador a la altura del viaducto
*Parejero: Amér. Se aplica al caballo que es veloz o de carreras.