Revista Literaria El Puñal

Grito | Marcelo Munch, Chile

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Wed, 29 Feb 2012 14:37:00 +0000

Yo lo pondría tamaño 1,5 x 2 mts. más menos, sobre un puente o un camino transitado a la orilla del río Mapocho, similar a como lo muestra el famoso cuadro de mi tocayo Edvard. Y cortaría el contorno de la figura central protagonista dejando un espacio vacío, para que todo el que quiera pasar por ahí, grite, y que grite todo lo que quiera y lo que le venga en gana.

Es que es increíble como este gobierno simplemente no escucha. Raya lo patológico. Las autoridades se llenan la boca con lo de diálogo, con llegar a acuerdos, con que está bien que la gente se pronuncie, con que hay que aunar. Y ahí queda, para la foto y la frase compuesta, y al momento de los qué hubo, ¡No, se obedece lo que se le manda y se acabó! Punto, creen que eso es dialogar, como el comercial ridículo del banco ese del papá que le dice al hijo en su auto "no, dije no, porque no, no sabes lo difícil que es para mí decirte que no", cierra el padre, como si de verdad fuera un argumento, como si el legitimar las jerarquías de la estructura de por si garantizara el éxito final de la transacción, como si todo se tratara de una transacción al fin y al cabo, francamente a este gobierno le importa un bledo dialogar. Y no está dispuesto a mirar los hechos, la gente está molesta, no hay más, no son los supuestos líderes los que aleonan el clima, ni menos dirigentes que se van a la cochiguagua para perpetuarse, los que le pueden decir a uno cuando hartarse: la gente está chata, ahora, y no hay nada más que decir. Y la gente no está descontenta porque le gusta estarlo, no va a paro porque le gusta perder parte de su sueldo ni menos el trabajo, no sale a golpear ollas con frío y a riesgo de que se lleve un chorro o la patada de un "profesional del orden público" porque es entretenido y no le gusta la olla que tiene, la manifestación de la gente es una consecuencia, así de simple, guste o no, y aunque las autoridades no tengan la capacidad intelectual para comprenderlo, ni menos para creerlo, entonces que por lo menos no busquen excusas mediocres como que la gente mayoritariamente no se adhirió al paro (repugnante, a ver

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Podríamos abrirnos | Patricio Cortés, Chile

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Tue, 28 Feb 2012 19:17:00 +0000

Podríamos abrirnos los brazos
desgarrarnos el tórax
y armar una corona de costillas.
Podríamos hacer tanto y sólo nos quedamos mirando el infierno.

Quisiéramos pasar una temporada en el cielo,
quisiéramos morir por un segundo
y abrir las puertas de mármol.

Pero preferimos desintegrarnos aquí,
en una plaza, en una cama,
en la noche que tiene gritos de lamento.
Y aún cuando podríamos levantar ciudades al unísono
nuestras voces callan
las lenguas son de hielo
y nos queman
nos arden por gritar lo que no está permitido.

Y te clavan un mensaje desde que naces:
“Siempre debes dejar algo de lado”.
Pero yo quiero tomarlo todo,
quiero vivir un infierno y un paraíso
en cada parpadeo y respiro.
Quiero volar y estrellarme en la tierra,
porque deseo forjarme de realidades,
de llanto, risa, dolores, sangre, polvo, árboles
ríos, volcanes, océanos, insectos, aves, llanuras,
quebradas, ácidos y humo.
Quiero estar lleno de enjambres,
ser telúrico e inmóvil,
ser infinito.

Ojalá pudiéramos trascender del llanto a la alegría,
de un grito a un silencio.
Ojalá supiéramos desenredar el nudo de la muerte y la vida.

Patricio Cortés, poeta chileno. El año pasado fue becado para el taller de Raúl Zurita en la Universidad Diego Portales. Ha sido publicado en www.artepoetica.net, con una breve antología y en la revista ttp://www.balancepatriotico.cl/ con el poema "Las venas de un país que ya no sangra".

El padrino de la Luna | Christopher Rosales Tognarelli, Chile

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Tue, 28 Feb 2012 02:10:00 +0000

Bruna, Patricio. Mujer o Sirena, El Sueño de Quien. 70x50cms, 2006

Estoy feliz.
Por fin podré hacer poemas a la luna que antes robaron
los líricos hombres lobos
de la romántica poesía poco semántica:
mi eterno placer culpable.

Ha nacido, renacido, reencarnado,
la Luna, tu hija, amigo, wacho,
mi sobrina adoptiva
el tío no sanguíneo de exhortas experiencias
“El Padrino”
(con tono del “Padrino”
que evidentemente no sé reproducir por escrito
(siquiera en la vida real me sale bien))

Luna llena/de gracia(s)
que nos pillas de sorpresa
y desesperamos (más de lo normal)
y lloramos
y estamos mas alegres que la cresta
como si de nuestras pobres vidas
eliminaras dicho epíteto
tan doloroso como cierto
…

No sé mucho del significado de ser padrino,
tal vez tenga que mandar a matar a alguien
-“Baila para mí, Corleone, Baila!”-
o, no sé, algo así
ni he visto la película
(perdónenme el sacrilegio [sic]).

El beso de la muerte
tendrá que ser claramente
distinto de los que te doy a ti, Valentina:
Practicaré.

Pero, como dije antes y no me canso de decir,
estoy feliz,
y lo digo con seguridad
soy miedoso, lo admito,
pero esto no tengo miedo de decirlo,
seré padrino
y no cualquier padrino
“el padrino de la Luna”
                                     Nueva,
                Creciente
                              Y Llena
y francamente no entiendo lo que se hace en estos casos:
tirar, quizá, una monedas a uno cabros chicos carroñeros
o que muerdan mis calzoncillos, pinches cabrones!

Nunca he sido abuelo ni padre ni madre ni nieto,
                                                                                     siquiera hijo
que sé yo de ser abuelo, padre, tío, Padrino!
Con suerte (y mucha) se cantar canciones de cuna, Luna, “Bambina”,
aunque éstas te corresponden a ti po’ compadre.
Por mi parte me limitaré a corear Enter Sandman, de Metallica,
al son del móvil de animalitos y esas cosas
o bien te leeré, Luna creciente, algo de Borges, Whitman, Brecht,
o incluso Shakespeare,
para presumir mi intelectualidad
y tú reirás de mi torpeza.

Soy Padrino,
la alegría se respira en tus pañales, bebita,
mas sólo resta decir :
“Capichi”.

Christopher Rosales Tognarelli (alias Don Cris), nacido, criado y mal criado en la comuna de Estación Central, Villa Francia, en septiembre de 1989. Es poeta y estudiante de Literatura en la Universidad Diego Portales. El año 2006 gana el primer premio del concurso de poesía de Fe y Alegría (fundación a la que pertenecía su colegio San Alberto). El 2008 publica su libro “Poesía desesperadA (y a ratos desamparada)”. El presente año es galardonado en el concurso “Nuevas letras de Chile” y difunde la poesía por diversas actividades culturales, enfatizando las realizadas en poblaciones.

Poema 40 | Sergio Manganelli, Argentina

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sat, 18 Feb 2012 21:38:00 +0000

Lo más complicado de la muerte
no es morir,
sino acostumbrarnos a que el mundo
se las arregle sin nosotros,
que ni siquiera perciba
nuestro sillón vacío,
el polvo en nuestros libros.

Lo triste es añorar,
-debajo de la tierra
o zumbando en el aire-
el beso de los buenos,
la taza de café,
la balada de amor,
o el ardid asesino.

Lo maravilloso es
que entre tanto despojo,
nos abriga el recuerdo
de ausencias que sentimos.

Solo algo consuela:
el corazón del grillo

en la palma de Eos.

Sergio Manganelli nació en Haedo, Provincia de Buenos Aires, Argentina,el 28 de febrero de 1967. Reside actualmente en San Antonio de Padua, al oeste del conurbano bonaerense. Sus poemas y artículos han sido publicados en una importante cantidad de diarios argentinos, de México, Colombia y España. Asimismo en revistas culturales y literarias de Argentina, Brasil, España, México, Estados Unidos, Puerto Rico, Francia, Colombia, Venezuela, Chile, Cuba, Nicaragua, etc... Obtuvo entre 1991 y 1999 una treintena de premios y menciones en su país. Se encuentra trabajando en la edición de “Sangre de Toro” -poemas y banderillas-, que se editará inicialmente en Buenos Aires y posteriormente en España.
En 2011 ganó el Primer Premio de Poesía de la Universidad Buenaventura de Cali, Colombia, entre participantes de 30 países, por sus poemas “31” y “36”.-

Turista Accidental: Perder Ciudades | Juan Carlos Vicente, España

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sat, 18 Feb 2012 21:03:00 +0000

Para Roger, viajar, era equivalente a perder una ciudad tras otra. Amanecía en París y se dormía en Berlín, desayunaba en Roma y cenaba en Nueva York. Perdía una ciudad tras otra, sentía como se le escapaban de las manos, como se volvían pequeñas y borrosas desde la ventanilla del avión.

Atrás quedaban los primeros años, cuando viajar era algo parecido a descubrir, cuando su trabajo de traductor le reportaba algún que otro éxito y reconocimiento. Con los años, y con los viajes, su vida se había convertido en una sucesión absurda de aeropuertos, estaciones de tren y taxis. Se había instalado en la rutina, y la falta de pasión por traducir a algún empresario de alta alcurnia, era cada día un obstáculo mayor entre el mundo real y el propio. De todos modos, a su edad (ya rondaba los cincuenta), no iba a cambiar de trabajo, no iba a salir corriendo detrás de un caballo que pudiese ganar una carrera. No, había decidido esperar, tomarse las cosas con calma, seguir con sus pensamientos y sus divagaciones sobre las personas que se cruzaban en su camino, sobre los productos de las tiendas duty-free y sobre cualquier cosa que le supusiese una distracción a su gris existencia.

Estaba en la sala de pantallas cuando su mujer le llamó por teléfono. Pensó en no contestar, pero luego decidió que si no lo hacía, probablemente sería peor, subiría a su avión, apagaría el móvil, y diez horas después, tendría unas veinte llamadas y mensajes que irían variando el tono desde la preocupación a la sospecha, para terminar en la amenaza y la conjetura. Habló con ella unos minutos, como para asegurarla de que se mantenía en el redil, y luego colgó. Miró de nuevo las pantallas donde aparecían las horas de llegada de los vuelos y vio que el suyo llegaba con más de dos horas de retraso. Estaba en ninguna parte, pero aunque hubiera estado en otra ciudad cualquiera, daría exactamente igual.

Miró su pequeña maleta, las filas de asientos con gente casi tumbada, esperando, matando el tiempo, observó las expresiones bobaliconas de algunos, las piernas cruzándose y estirándose por el cansancio, los

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Encuentro de poesía | Biblioteca de Santiago, Viernes 17 Febrero

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sat, 11 Feb 2012 13:31:00 +0000

"Amores que matan" por segundo año consecutivo será un espacio para la Poesía, historias de amor y erotismo. Además se presentará una exposición de fotografía vinculada a estos tópicos.

Participarán en esta lectura poética: Carla Valdés, Carmen Mantilla, Milagros Valdés, Ricardo Laguna y Margarita Bustos. La invitación es a asistir el próximo Viernes 17 de Febrero a las 19:00 hrs en la Sala +18 de la Biblioteca de Santiago.

También se realizará un concurso de poesía entre la gente que asista (se sortearán libros y chocolates entre el público). Finalmente se presentará una edición especial de Chocolates Chocomissa con los micropoemas de quienes ganaron.

Revistas recibidas | Prosofagia

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Fri, 10 Feb 2012 04:09:00 +0000

Nos llegó una misiva de Prosofagia, Revista literaria digital, como la nuestra.

Descarga la número 13

Descarga la número 14

Tras dos años de publicación y algunos meses de descanso, regresamos con el número 13 de Prosofagia, Revista Literaria. Una nueva etapa, con nuevas perspectivas y nueva página web:
http://www.prosofagia.com

Sin embargo, lo nuevo no significa que hayamos dejado atrás las líneas directrices de los dos años anteriores. Citando de la editorial de este número: «En esta nueva andadura Prosofagia mantiene su pasión desmedida por la literatura y los objetivos iniciales de calidad, diseño gráfico y voluntad de ser una revista útil para quienes desean crecer como escritores».

Si nos ha sido posible no solo el continuar publicando la revista, sino también el ampliar sus horizontes es, en parte, gracias a quienes han colaborado desinteresadamente con ella; por este motivo deseábamos hacerle llegar nuestras noticias.

Esperamos que sea posible reencontrarnos en este nuevo tramo que comenzamos a transitar.

Lágrimas de Supermercado | Juan Manuel Candal, Argentina

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sun, 05 Feb 2012 18:41:00 +0000

¿Qué mirás? ¿Nunca viste a una chica llorar en medio de las góndolas? ¿Te pensás que lloro mientras agarró el tarro de leche en polvo sin darme cuenta de que hasta los de seguridad me miran raro? Nadie elige romper a llorar en un supermercado, que es, como diría Laura, una comunidad a escala, un mundo del mundo, una muestra de mundo.

Pensás que por mi edad, por mis dieciséis años, debe ser por un chico: alguien que me dejó, una crisis amorosa. Me gustaría ver qué es lo primero que se te ocurre si estuvieras viendo a un chico de mi edad con los ojos rojos y las lágrimas surcándole las mejillas. Pensarías que es por su familia, por dinero, por pobreza, por fútbol. Las mujeres sólo lloramos por hombres, ¿no?

Yo lloro por una mujer. Sí, a vos te lo digo, que me mirás de reojo creyendo que sos disimulada. Lloro por mi amiga Laura, que me enseñó que se puede mirar a los chicos sin dejar de besar a una chica. La que me enseñó que no existen aberraciones, que las clasificaciones son comodidades de los falsos intelectuales, los psicólogos y los curas. No soy menos mujer por haberme deslumbrado con Laura, por haberla deseado y haberla tocado, suavemente, con infinita ternura, con amor sin diccionario, ojos de iniciada. ¿Qué te parece eso, vieja ridícula? ¿Me vas a llamar “lesbiana”? ¿Hace cuánto que tu hombre no te atiende, con esa cara de lechuga?

Laura dice que en España el sexo es más liberal. Quién lo hubiera dicho de los gallegos. Tanto que se los tiene por brutos, parece que no se escandalizan por lo que la gente hace puertas adentro de su casa. Y digo más, incluso puertas afuera.

Laura lee mucho. Lee filosofía, tiene dos años más que yo, sabe de Kant, de Nietzsche, de Foucault. A mí me gusta lo que me cuenta, pero siempre fui de leer novelas. Me gusta abrir un libro y que sea una puerta a otro mundo, un escape, un sueño. Pero me gusta lo que Laura me cuenta, me gusta cómo se apasiona por los pensadores modernos, cómo se le ponen de grandes los ojos cuando me habla de las formas de fascismo actuales y parece que la garganta le va a reventar de ideas. Dice que no quiere influir en mí, pero yo sé que en el fondo le gusta saber que la cito cada vez que puedo, que hago lo posible por hablar como ella, o al mismo nivel, quiero decir.

Fuimos vecinas desde que yo estaba en primario, su familia vivía en una casa grande en frente, pero recién la tarde en que se mudaba a vivir sola me vino hablar, de la nada, como si fuéramos amigas de toda la vida. Yo estaba sentada en la ventana, mi recoveco favorito, leyendo el libro de los ciegos. El de Saramago, no me acuerdo el título. Le sorprendió que una chica de mi edad se metiera con una novela tan enrevesada (así lo dijo ella), a lo que con cierto orgullo le conté la historia de mis lecturas. Le caí bien inmediatamente. Me dijo que siempre me veía leyendo, que la ventana me dibujaba un marco y yo parecía un cuadro. Que era una lástima que nunca antes nos hubiéramos puesto a charlar, pero que se iba a vivir cerca, a unas quince cuadras: una pensión barata con un pasillo muy largo. Que por ahí nos podíamos juntar a hablar de libros.

Hasta aquel día nunca me había imaginado atraída por una mujer. Aunque siempre había sido tímida, hacía lo que hacen todas las chicas de mi edad: pavear, hablar por lo bajo con la compañera de banco, escribir mil veces el nombre del chico lindo de quinto año. Era una más de tantas en el desfile escolar de cuarto año, dejando atrás la piel insuficiente de la infancia, todavía a medio vestir la madurez.

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Sábados de gloria | Laura Iglesias, Argentina

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Thu, 19 Jan 2012 15:54:00 +0000

Todas las familias que había conocido tenían algo de anormal, lejos de las colchas almidonadas y los estampados vertiginosos de las cortinas, todas parecían contener un halo de misteriosa psicopatía.

Tampoco escapaban de esta corporación los Herrera que, detrás de esa constitución de modelo familiar que se pueden encontrar en las publicidades de lavarropas o en las gráficas de venta de bay biscuits, entrañaban su propia rareza.

Claro que a simple vista uno sólo podía evidenciar el sosiego de una esposa obediente y de caderas gruesas, que acompañaba el vaivén de sus muslos con un gracioso movimiento de hombros, como si en vez de caminar estuviese ensayando una coreografía amistosa. Generalmente usaba soleritos que terminaban en un volado infantil y que hacía recordar a la cobertura de azúcar de los huevos de pascuas. Era profesora de Música y con la misma disciplina con la que repasaba el solfeo, los ejercicios de Czerny y la digitación precisa del Minuet en G mayor de Bach, se acicalaba las uñas, hurgueteaba con la pinza depilatoria su bozo y ordenaba cada una de las alacenas de la cocina. Por la noche cocinaba pescado o pollo y verduras hervidas, y sólo los fines de semana averiguaba las preferencias alimenticias del resto de la familia.

Tenía un hijo y una casa junto a su marido, y su dedicación era pareja y meticulosa.

Su esposo, de aspecto enciclopédico y puntilloso, era de una calvicie incompleta, de esas que hacen perder el apetito sexual a razón de una artificiosa imposición capilar oblicua, que ejercitaba con un peine de plástico guardado recelosamente en el bolsillo trasero. Sin embargo se desempeñaba bastante bien en los trabajos hogareños, y definitivamente, cambiar el cuerito de una canilla, reparar una tubería o hacer algún trabajo menor de carpintería incidía favorablemente en su autoestima.

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Libros recibidos

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Thu, 19 Jan 2012 13:45:00 +0000

Comunicado de Ediciones Leteo

Ediciones Leteo acaba de sacar a la luz la primera novela de Joan Ripollès Iranzo, que hasta el momento había publicado algunos relatos, ensayos y poemas, además de colaborar en la escritura de guiones audiovisuales. El pasado año se estrenó en el Museo del Prado el documental Goya. El Secreto de la sombra, su último trabajo estrenado como guionista y, meses después, se publicaba su última contribución hasta la fecha como ensayista, varios capítulos del libro Ven y mira. El cine fantástico y de terror en la zona prohibida, publicado por la Semana de Cine Fantástico y de Terror de San Sebastián.

QUEMAR EL CIELO es la primera novela publicada dentro de nuestra Colección de Narrativa Relojero de Benaguás, una apuesta arriesgada y poderosa que os invitamos a descubrir, disfrutar y valorar. Hasta ahora habíamos publicado diversos libros de narrativa breve y un dietario. Confiamos en recibir vuestro apoyo a la hora de divulgar una iniciativa de esta especie, especialmente difícil en los tiempos que corren.

QUEMAR EL CIELO es una novela corta de encierro, con un alto grado de subversión y erotismo, cuyos protagonistas confían utopicamente en poder escapar a las leyes de una sociedad que quisieran ver arder hasta los cimientos.

Luna y Salva, dos adolescentes que han huido de sus casas, irrumpen en un hotel del norte de la península, sacudiendo la tranquila existencia de su maduro propietario, que se ve incapaz de negarles alojamiento a pesar de que el establecimiento ha cerrado sus puertas hasta la llegada de la temporada alta.

La traviesa sensualidad de Luna y una malsana curiosidad por averiguar de qué extraño crimen están huyendo los chicos, seducen más y más la atención del hotelero, abocándole a una obsesiva espiral de sexo y violencia que parece llevarle a la autodestrucción o la locura.

AQUÍ encontraréis más información sobre el lanzamiento de la novela, acompañada de un resumen de prensa.

En blanco y negro | Gabriel Bonetto, Argentina

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Mon, 02 Jan 2012 14:53:00 +0000

Nadie me fue a buscar al aeropuerto. Es cierto que ya lo sabía pero igualmente busqué sin éxito los carteles que desfilaban con distintos apellidos. El mío, un alemán impronunciable, no estaba por ningún lado. Me sentí indefenso un momento. Yo era un anónimo que apenas tenía una pequeña valija, algo de dinero y la única e irremediable sensación de sentirme a salvo.

Recuerdo que me recibió una tarde gris, con una leve llovizna. La niebla que comenzaba a asfixiar semejaba a una Londres que sólo conocía en libros y películas. Los primeros minutos en tierra firme fueron complicados: una tos descomunal se desató furiosa. Un centenar de curiosos me miraban desconcertados. Todos los ojos parecían detenerse en mi persona. El desconcierto fue aplacado por el ruido de una frenada. Era un taxi, un Volkswagen verde con la pintura descolorida y la parte trasera abollada. Estacionó en el lugar donde yo estaba parado mirando a la multitud que caminaba deprisa. El taxista, sin decirme nada, abrió la puerta trasera y me hizo una seña para que subiera. Antes de darle cualquier indicación, comenzó a hablarme en inglés, un inglés burdo y gracioso. Sonreí. Puedo hablar castellano, le dije, y el cambió abruptamente su voz. Ahora tenía una entonación aguda y estridente.

―Pensé que era gringo, compadre ―dijo―. Me lo hubiera dicho antes.

Mi tos volvió con ímpetu. Solo podía ver una mata de pelo negro desde mi lugar en el asiento y el final de unos bigotes similares a los héroes de la revolución mexicana. Toqué mi frente, creí que tenía de fiebre. Transpiraba sin parar. Fue cuando estaba secando mi sudor que observé un detalle que me había pasado desapercibido: la mano derecha del taxista tenía solo dos dedos. Eran gruesos y morados. Brillaban ante la poca luz que entraba por la ventanilla, y parecían agrandarse ante cada una de mis miradas.

El olfato que tuve contaminado por un instante volvió a la normalidad. Comencé a sentir un olor ácido e intenso. El hocico resplandeció entre la oscuridad de una tormenta que se avecinaba. Los ojos no pestañaban y se resignaban a una tristeza absoluta. Creo que tuvo intenciones de ladrar pero se contuvo.

―No tengo donde dejarlo ―advirtió el taxista, cambiando su voz chillona por una grave, seria, como la de un hombre moderado y responsable.

―Es lindo —dije.

―Es la única compañía que tengo ―contestó como compadeciéndose ante la circunstancia.

El perro bostezó y dejó ver unos dientes prolijos y con apariencia de ferocidad. Era mediano y de pelo corto negro, con orejas pequeñas y puntiagudas. Con el único propósito de interrumpir el silencio que se había producido, hablé.

―¿Cómo se llama?

―Alberto, compadre.

El perro ladró por primera vez en el viaje. ¿Qué sentirá? ¿Tendrá frío, hambre, extrañará a alguien? pensé. Los ladridos disminuyeron. Me acomodé en la butaca y otra vez dormité. En mi ensoñación recordé el colegio secundario, las reuniones en el centro de estudiantes, a la policía que nos llevaba en los recitales. El caudal de imágenes que aparecían fueron interrumpidas con un grito: llegamos, compadres. En aquel instante odié a ese tipo.

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Difusión: Cuarto Encuentro Latinoamericano de Escritores, Valdivia

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Mon, 24 Oct 2011 19:16:00 +0000

Entre el 24 y el 29 de octubre se desarrollará el Cuarto Encuentro Latinoamericano de Escritores, Valdivia 2011, contando con la participación total de 24 escritores de toda Sudamérica, que serán los encargados de dar vida a esta semana llena de actividades culturales. Participarán exponentes provenientes de países como Argentina, Bolivia, México, Ecuador, Brasil y Colombia. Entre los nombres figuran los destacados autores chilenos; Alejandro Zambra, Nona Fernández, Grinor Rojo, Elvira Hernández, Rodrigo Olavarría y Yanko González y entre los extranjeros; Martín Kohan, Abdón Ubidia, Damaris Calderón y Sergio Raimondi.

Esta iniciativa es organizada por el Colectivo de Escritores Paratopia de Valdivia, y cuenta con el financiamiento del Fondo de Fomento del Libro y la Lectura, convocatoria 2011, del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. Corresponde a la continuación del Primer Encuentro Latinoamericano de Escritores que se realizó en México el año 2007, y que luego se trasladó a Valdivia para seguir su legado.

Este evento es organizado por el Colectivo de Escritores Paratopia de Valdivia y cuenta con el financiamiento del Fondo de Fomento del Libro y la Lectura, convocatoria 2011, del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. Corresponde a la continuación del Primer Encuentro Latinoamericano de Escritores que se realizó en México 2007, y que luego se trasladó a Valdivia para continuar su legado.

El Encuentro Latinoamericano de Escritores de Valdivia, en su cuarta versión, es un evento de calidad internacional que proporciona un espacio de reflexión y diálogo, en torno a la escritura latinoamericana, incorporando distintas instancias de participación ciudadana, con un carácter pedagógico y de difusión literaria. Sus líneas apuntan a propiciar un espacio de intercambio de experiencias entre los expositores, los estudiantes y la comunidad en general, a través de talleres, lecturas y mesas críticas.

Durante el evento, las actividades a realizar corresponderán a mesas de lecturas y mesas críticas; las primeras consisten en lecturas públicas, a cargo de los escritores invitados, quienes presentaran extractos de sus obras; las mesas críticas, por su parte estarán constituidas por ensayistas especializados en las líneas temáticas propuestas por la organización del encuentro (Rol de la literatura en el currículum educativo; Literatura y Género; Identidad, Lengua y Territorio), destinadas a estudiantes y al público en general.

Para esta nueva versión, las actividades se llevarán a cabo en la comuna de Valdivia, Futrono y Paillaco donde participarán todos los integrantes de este cruce literario. Las mesas de lectura y críticas se efectuarán en la Casa Luis Oyarzún (Dirección de Extensión de la UACh), Auditórium Fac. de Filosofía y Humanidades UACh (CIDFIL), Biblioteca de Panguipulli, Salón Sara Zaffaroni (Futrono), Centro de Educación Continua (CEC), Barrio Inés de Suárez y Barrio menzel y Cafetelibros Donceles. En el caso de los establecimientos educacionales se encuentran Lecturas en el Auditórium Instituto Alemán, Liceo Fernando Santiván (Panguipulli), Liceo El Llolly (Futrono), Escuela Manuel Balmaceda, Liceo Técnico e Instituto Italia.

Además, se realizará la edición especial de la revista “Lavaquita” que tiene por objetivo difundir la obra de los escritores latinoamericanos invitados al Encuentro y que incluirá los ganadores del concurso de poesía y cuento, organizado previamente por el Colectivo Paratopia y que busca estimular la creación literaria en estudiantes de educación media y superior. La “Lavaquita”, será presentada durante la inauguración del evento y distribuida gratuitamente en los colegios, universidad, barrios y comunas participantes.

Dentro de los literatos latinoamericanos se encuentran Abdon Ubidia (Quito-Ecuador), Martin Kohan- (Buenos Aires-Argentina) , Sergio Raimondi (Bahía Blanca-Argentina), José Molina (Oaxaca-México), Virna Teixeira (Sao Paulo- Brasil), Carolina Dávila (Bogotá-Colombia), Damaris Calderón (La Habana- Cuba), Emma Villazón (La Paz-Bolivia), Pergentino José Ruiz (Oaxaca-México). Los nacionales son Raquel Olea (Santiago), Javier Bello (Santiago-Concepción), Grinor Rojo (Santiago), Juan Huenuan (Temuco), Enrique Winter (Santiago-Valparaíso), Carlos Cociña (Santiago- Concepción), Nona Fernández (Santiago), Alejandro Zambra (Santiago), Elvira Hernández (Santiago), Rodrigo Olavarría (Puerto Montt).. Y los locales Heddy Navarro (Valdivia), Yanko González (Valdivia), Cristina Gallardo (Valdivia), Claudia Kalleg (Valdivia), Verónica Zondek (Valdivia) y Cristina Bravo (Valdivia).

El Colectivo Paratopia creó un certamen de literatura con destacados autores americanos y que por tercera vez se realiza en la ciudad de Valdivia. Alejandro Zambra, Nona Fernández, Grinor Rojo, Elvira Hernández, Rodrigo Olavarría y Yanko González, Martín Kohan, Abdón Ubidia, Damaris Calderón y Sergio Raimondi, son algunos de los protagonistas de este importante evento cultural que se realizará próximamente en la Región de Los Ríos

ENVIADO POR:

Stefania Muñoz, Periodista, Productor Sandinista

Independencia 644 Of. 5. Valdivia ☎ +56 9 764 287 54 Móvil

De libro inédito “Caídos del Alquitrán” | Javier Peralta, Chile

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Thu, 29 Sep 2011 16:22:00 +0000

Cuando al trafica se lo llevaron en cana
nos pusimos tristes.
Subimos a la cordillera de los Andes
en pleno toque de queda
locos de remate
con el cuerpo hecho trizas.
Cruzamos ríos sementales que luego sangraron
Con los dedos teñidos con resina
escarbamos entre la piedras
y no había nada
ni pueblos ni cementerios
sola la pachamama sin promesas
y unas cuantas balas y cartuchos todavía tibios.

Pero estábamos tristes
la legal hermano
qué íbamos a hacer sin un antenazo
que nos devolviera la existencia por unos pocos segundos.
Te multiplicaste en estrellas en la madrugada de una calle
a 100 por hora lloramos
dándote a la fuga sin resguardo
te perdiste en el vuelo de un cóndor.
Todos nos fuimos a negro
Que día más puto pensé
mientras se me arruinaban los ojos
de tanto mirar la lucidez de las sombras
y despellejarse las horas.
Nos dejaste huachos
Allá abajo el país era una fosa común
ni un brillo.
Los teléfonos lloraban esa madrugada
en las avenidas pudientes
donde se prostituían los muchachos
al mejor postor
rematando el sexo
por unos papelillos de locura.

Me senté a mirar tu esqueleto estrangulado en la luna
en la cuneta de tus ojos giraba el carrusel de la adicción
el eterno retorno del drogo
macheteando unas monedas
en los almacenes del barrio
con la ropa oliendo a plástico recién quemado
Dimos jugo a nuestras madres
sin acertar nunca con la vida correcta
amigos del sueño y de la muerte
con 37 años de Estado de Sitio
más encima
cargando con los escombros de la historia
que nunca hicimos
fotografiada en álbumes crasos
guardados en un escritorio
en lo alto de una montaña
disecándose al sol

Javier Peralta Rojas. Nació en Santiago de Chile en 1975. Poeta, rockero, Licenciado en Filosofía de la universidad ARCIS. Fue uno de los fundadores de la revista Empédocles. El año 2005 publicó su primer libro de poesía “Paso-Quiltro” por Mago Editores. Fue publicado en la antología “Desmanes: Poesía Combativa para las Luchas Cotidianas”, Editorial Quimantú. El año 2008 recibió la Beca de Creación Literaria por el Fondo del Libro y la Lectura en el género narrativa con su proyecto “Domicilio en Llamas” y el 2010 se le otorga el Premio Municipal Juegos Literarios Gabriela Mistral Mención Honrosa género: Poesía - Categoría Adulto, por su obra “Caídos de Alquitrán”. El 2011 crea la editorial Cortopunzante y escribe en el diario electrónico del Ciudadano. Ha sido publicado en revistas de Chile, Argentina, México y España.

EL PUÑAL en feria de Editoriales en Valparaíso

noreply@blogger.com (Eli Cárdenas) — Wed, 28 Sep 2011 14:05:00 +0000

Este sábado, Revista El Puñal presentará su edición #4 "Cuentos para Cuervos" en Valparaíso.
La ocasión: Feria de Editoriales organizada por Descentralización Poética Valpo.
Desde 14 a 20 hrs se realizará la feria en las cuales estarán presentes La Mancha junto a una serie de poetas emergentes.
Lugar: Terrazas Ascensor Espíritu Santo.

Publicaciones | Revista Botella del Náufrago No. 17

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Mon, 19 Sep 2011 02:45:00 +0000

Nuestros amigos de Casa Azul de Valparaíso han publicado un nuevo número de su revista, Botella del Náufrago que incluye poesía, ensayo, artes gráficas y fotografía. Los invitamos a que la lean y la difundan.

Leer revista

E d i t o r i a l
Grupo Casa Azul

Nada es gratis en la vida. Ya van 17 números de esta revista y poco a poco hemos ido constatando la necesidad de publicar que muchos tenemos. Es difícil hacer libros o revistas en papel, sale caro, pero además, el individualismo reinante hace todo aún más dificultoso. La gracia de este proyecto es que busca salirse del tradicional camino institucional y que salga gratis… aunque por ahí me dicen que nada es gratis en la vida, lo cual puede ser cierto, pero es cierto para aquella mirada que entiende que el mercado lo es todo… en ese sentido, todo tiene precio… se puede calcular cuánto cuesta ir al cine, no solo cuantificando el valor de la entrada, sino también cuánto vale el desgaste de los zapatos al caminar, si hay que pagar un pasaje de bus para el trayecto, el valor del tiempo “perdido” viendo la película, el cual se podría rentabilizar en otra ocupación, la fatiga de los ojos frente a la pantalla, etc. Eso tiene un precio y alguien lo financia, es decir, uno mismo.

Hacer esta revista, la recopilación de los textos, selección, diagramación, diseño, entrevistas,revisar los correos electrónicos, etc… tiene un precio. ¿Quién lo financia?, ¿un fondo concursable?, ¿un auspiciador privado?, ¿una institución?: NO. Nosotros mismos nos gastamos en esto. Según la lógica que “nada es gratis”, la Botella del Náufrago no es la excepción. Pero lo “gratis” está en función del mercado, es su lado oscuro para algunos y es lo bonito para otros… sepa usted que esta revista está fuera del mercado, no es competitiva, no es rentable y, por lo tanto, es económicamente irracional, ya que el gasto es, a sabiendas, mayor que el ingreso. Entonces el economista me dijo: “esto es una donación, eso también es parte del proceso económico, se conoce como aporte propio o aporte de terceros”; y yo le dije: “¿sabes cómo se llama cualquier ideología, política o filosofía que parte diciendo todo es… o nada es…” Me miró y no supo que responder. Se llama totalitarismo y tiene un fundamento metafísico, absolutamente imperseguible… si nada es gratis y todo es capital, hablamos de capitalismo, pero ya en un sentido hondo, un ismo de aquellos… ¿será por eso que en Chile no hay educación gratuita?... debe ser por eso, porque nada es gratis en la vida.

Testos con “ese” | Ender Rodríguez, Venezuela

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sat, 17 Sep 2011 03:18:00 +0000

I.

Me gusta con agujeros la ropa y me matan las hojillas. Las adoro. En mi piel irían bien, muy apropiadas. Sacarían grasa de los pellejitos, delicadamente y sin champú. Hermosa sangre chorreando escaleras hasta hacerme delirar sin vida.
Y los gusanitos tan hermosos …
Ellos sí que son hermosos, hermosos …

II.

Es tan jodido casarse. ¿No sería mejor amar licuadoras? Poner a batir vinos chilenos y cocuy manjar del desierto de mi país. ¡Wow! ¡Sería del putas! No creo ser un tipo bonito. Todo se me hace igual, veo la tele y mastúrbome con agua de arroz tibia como los reyes.
¡Ay! Qué dulce es ser roca en la mente, papel fluido.Aire que gravita al revés.

III.

Maté a mi madre. Y perdí la plata. La suerte es mentira. Mi tía política es una mierda. Si por lo menos, respetara el silencio del ocaso. Sería más feliz creo. No sé. Ella detesta a Woody Allen y a Drexler. Nada mejor que cortinas incendiándose.
El problema es su perro de hojalata. Ni follar hasta dormirse puede.
Sería divertido un bar en su sala y darnos tiros en familia. Tiros de tinta, digo.
Sería especial ese juego de fuego. ¡Sí seeeeñor!

Ender Rodríguez (San Cristóbal, Táchira - Venezuela 1972) Poeta, ensayista y artista plástico visual. Ha publicado Cantos del origen, San Cristóbal 2002 (CONAC, NNEE, Amerindia); El sofá de Beatrice, poemas y cuentos perversos, Caracas, 2006 (Premio publicación"cada día un libro". CENAL), Creactivo, apuntes sobre arte y creatividad, San Cristóbal, 2007 (Bariquía, Gobernación del Estado Táchira); Primavera cero, Caracas, 2008 (Mención publicación, Concurso Nacional de Literatura Ipasme, IPASME); además de publicar artículos, poemas y cuentos en revistas, periódicos y otros libros. Ha obtenido algunos otros méritos como escritor, artista e investigador cultural.

El peregrino y el ánfora divina | Daniel Flores, Argentina

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sat, 17 Sep 2011 02:51:00 +0000

Abel Fair Hassan, ahora con la mirada puesta en el horizonte, era la última cosa viva sobre la tierra; ni la arena caliente a su paso ni el amplio cielo parecían constituir ya el correlato de su existencia. No era más que un viejo cuerpo andante al que le quedaban tan sólo unos vestigios de apariencia humana: alto él, encorvado, con la piel reseca pegada a los huesos y los finos labios carcomidos, producto de la sequía y la enfermedad; apenas un puñado de cabello, lacio y gris, a los lados de su cráneo. Casi un cadáver atravesando el interminable desierto con el objetivo de llegar a Ciudad Europa.

Abel era el superviviente del último asentamiento de hombres que había resistido a la transformación planetaria, en el corazón de aquella Central Atómica, de la que hoy sólo guardaba una vaga huella fotográfica en su memoria, difusa e irregular como el fuego. Recordaba, sí, el desenlace, los Golpes Solares: las temperaturas, que en ocasiones superaban los noventa grados, originaban continuos períodos de temblores y pequeños sismos que desmadraban la estabilidad del suelo. La tierra paría fallas como enormes bocas ciegas y hacían que grandes ciudades desaparecieran en lo profundo de ellas. En una oportunidad, una mañana silenciosa y nublada, Abel, recostado sobre una colina escarpada, presenció el derrumbe de Orestes, en Marruecos: el temblor apenas le llegaba como una cómoda vibración, mientras que hacia el oeste los lujosos edificios de Orestes se ladeaban pausadamente con un gruñido sordo y desaparecían al ras del suelo, dentro de lo que parecía la mismísima puerta del infierno. Desde su sitio, a decenas de kilómetros, Abel sólo se vislumbraba un montón de venas que rajaban la tierra y un enorme ojo voraz.

Los Golpes Solares comenzaron a fines del siglo XXII, luego de la Primera Gran Guerra, tras la cual la capa de ozono prácticamente había dejado de existir. Esta ausencia de protección reveló propiedades que el sol había mantenido ocultas: podía verse, incluso por las noches, llegar a la tierra ondas magnéticas de diversos colores como lluvias irregulares. Luego venían las sacudidas y los apretones, como decía Abel. Y eso no era todo. Los gases atmosféricos también habían sufrido alteraciones, tanto por los componentes de las armas bélicas como por el posterior efecto de la radiación, y el cielo había cambiado de color: ahora era de un azul oscuro profundo durante el día, con un sol amarillo rojizo que latía impiadoso. Una imagen que, dos siglos atrás, hubiera resultado la comidilla de los surrealistas.

Los de la última urbe reconocieron que la supervivencia inútil a la que aspiraban no era más que un capricho ante la idea de que la tierra estuviese completamente vacía y silenciosa; era sofocante concebir una masa de piedra girando durante milenios en la nada, sin vida de ningún tipo, sólo ruina, como un enorme museo lúgubre. El hombre, quien había creado todo lo que Abel ahora veía muerto, era capaz de hallar luz hasta en los nidos más inverosímiles de su razón, y sólo por el afán de permanecer. Sin embargo a él la esperanza y la desesperanza le daban exactamente igual, ya habían dejado de ser dos conceptos opuestos para fundirse en otro, semialumbrado por el azar: destino.

Mientras peregrinaba por el desierto árido y mudo, Abel llegó al concepto de que el planeta sólo era una masa de roca seca atestada de hierro y cemento: ahí estaban los famosos almacenes de comida rápida, los multiedificios, las fitoplazas, los poquísimos departamentos precarios de tres y cuatro pisos, el Nilo milenario ahora exánime, los Fortines de Gobierno de cada país que, a pesar de haber sido ostentosos palacios de piedra y tesoros, ahora no llegaban siquiera a ser agradables viéndolos de lejos. Abel sabía que allí adentro estaría lleno de cadáveres, diseminados por las escaleras y las habitaciones, pudriéndose inútilmente como todo. Al igual que sucedía en el resto del globo, en cada isla, en cada ciudad, en todo rincón; y había algo que a Hassan le decía que él era el único, había ahora (como solía definir) un silencio distinto.

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Poema 39 | Sergio Manganelli, Argentina

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Fri, 16 Sep 2011 03:52:00 +0000

                                                          La arena de los relojes
                                                                          hizo crecer el desierto.
                                                                            No digas que aquí hay silencio,
                                                                            podrás decir que no oyes.”
                                                                                  Ismael Serrano

Me voy
nos vamos
marchándome bien lejos
de amparo y asesinos,
sin llaves en la puerta
ni voltear la mirada,
sin ticket de primera
ni remedio asumido,
ni premio al maletero,
o pan para el camino.

Ni compás, ni bitácora,
como cuando vinimos,
con palabra de honor
y razones de peso,
sin abrir el paraguas
ni alimentar al perro,
ni atarse los cordones
o putear al destino.

Casi humo o marea,
viento de sudestada
o trenes de regreso.

Me voy
nos vamos
sin pensar
ni sufrir
la estrechez del servicio,
lo breve del abrazo,
el precio de estadía,
ni las muelas del juicio.

Sobrevolando el fango
de la última llovizna,
a pulso
por calles del suburbio,
donde el futuro
tiene la mirada aturdida,
donde las sombras son
caridad de la luna,
estampita sin dios
en las manos de un chico,
avispa alucinada
que estrella los cristales,
con ahogo de llanto
o la furia de un grito.

Me voy
nos vamos
algo de ustedes
se viene conmigo,
un poquito de vos
se dormirá en mi siesta,
tu sonrisa en agosto
me aliviará del frío.

En procesión marchamos,
abrasados de soles
y abrazados por ríos.

Para extrañarlo todo,
sin pena y sin rencor,
feliz por el sendero,
alerta por la fiesta
de colores que viene,
desde un lugar incierto
del que soy peregrino.

Me voy
nos vamos
con verbos y murmullos,
flores silvestres
y rescoldos aún tibios,
hambre de amor
y leche de destierro,
lo que nos dieron
o nos despojaron,
pan nuestro
de día por medio
y horizonte espejismo.

Con pelusa de dicha,
miguitas de turrón
en los bolsillos,
pero ni un puto céntimo,
hartos del buffet froid
y el bobo consumismo.

Sobre veleros
de la Plaza Francia,
con pena a sotavento
y un padre sin mirada
que se tragó el olvido.

Me voy
nos vamos
antes que se nos pudran
las manzanas,
o el cuerpo acalle
el pecado carnal del optimismo,
sin que el silencio hiele
la cama del delirio,
agitando sábanas de hospital,
una niñez trapecio
y alegrías sin red,
ante el abismo.

Sin exigir respuestas
ni deshilar motivos,
con el último sorbo
y el beso fugitivo,
un golpe de timón,
casi volcar la copa
sobre el lienzo extendido .

Cruzar la línea fatal
en las baldosas,
caer al surco
como semilla estéril,
que el viento apuesta
a añoranza u olvido.

Me voy
nos vamos
solos y en multitud
paso tras paso,
con canciones de cuna
y ataúdes de espanto,
con ecos que se apagan
o agitando los brazos.

Radiantes y jodidos,
intrigados o cautos,
sin pólizas
ni lágrimas,
sin pudor y sin mito,
ni rabia, ni milagro,
solos con nuestro atado
de confusión y
huesos carcomidos.

Me voy
nos vamos
con mentiras piadosas
y verdades suicidas,
como ebrias golondrinas
aleteando en los bares,
entre la multitud
que envejece en las plazas,
bajo puentes infectos
y en mercados con prisa.

Me voy
con una escala tierna
sobre su geografía,
sombra del más acá,
revolución de sangre,
torbellino en las venas,
colofón y morada
en medio de sus piernas,
que retienen palabras
y prolongan latidos.

Y ser un huerto,
un charco,
un recuerdo,
un racimo.

Para ya no volver
-mi corazón y yo-
porque nunca estuvimos.

Seudónimo: Wölke

Sergio Manganelli nació en Haedo, Provincia de Buenos Aires, Argentina,el 28 de febrero de 1967. Reside actualmente en San Antonio de Padua, al oeste del conurbano bonaerense. Sus poemas y artículos han sido publicados en una importante cantidad de diarios argentinos, de México, Colombia y España. Asimismo en revistas culturales y literarias de Argentina, Brasil, España, México, Estados Unidos, Puerto Rico, Francia, Colombia, Venezuela, Chile, Cuba, Nicaragua, etc... Obtuvo entre 1991 y 1999 una treintena de premios y menciones en su país. Se encuentra trabajando en la edición de “Sangre de Toro” -poemas y banderillas-, que se editará inicialmente en Buenos Aires y posteriormente en España.

En 2011 ganó el Primer Premio de Poesía de la Universidad Buenaventura de Cali, Colombia, entre participantes de 30 países, por sus poemas “31” y “36”.-

Lectura Poética: "Antología Breve" de Andrés Morales

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Mon, 12 Sep 2011 03:28:00 +0000

“Antología Breve”, la última obra del destacado poeta nacional Andrés Morales, se presentará el jueves 15 de septiembre de 2011 a las 19:00 en la Casa Museo La Chascona de la Fundación Pablo Neruda.

El volumen es una recopilación de los poemas más representativos escritos desde su libro “Por ínsulas extrañas” (1982) a su actual libro en proceso “Escrito”.

La obra de este autor ha destacado por su prolijidad en el uso del lenguaje, por su mirada crítica del mundo contemporáneo y por la reunión de tradición y vanguardia en una misma concepción poética.

Tal como ha señalado Gonzalo Rojas “Andrés Morales no solo es un poeta. Está condenado a ser poeta. Errando, errando, errando, hará lo suyo prefiriendo a los éxtasis el sacrificio. No yacerá en un libro como tantos. Crecerá, volará”.

Andrés Morales

Andrés Morales es Licenciado en Literatura de la Universidad de Chile y Doctor en Filosofía y Letras con mención en Filología Hispánica de la Universidad Autónoma de Barcelona. Ha publicado diecisiete libros: Por ínsulas extrañas (1982); Soliloquio de fuego (1984); Lázaro siempre llora (1985); No el azar/Hors du hasard (1987); Verbo (1991); Vicio de belleza (1992); Visión del oráculo (1993); Escenas del derrumbe de Occidente (1998); Réquiem (2001); Memoria Muerta (2003); Demonio de la nada (2005), Los Cantos de la Sibila (2008)entre otros.

Su obra ha sido traducida al inglés, francés, croata, portugués, chino, sueco, mapudungun, noruego, italiano y rumano. Además, se encuentra incluida en más de cincuenta antologías nacionales y extranjeras.

Dentro de los reconocimientos recibidos destaca el Premio Miguel Hernández al mejor poeta joven latinoamericano (Buenos Aires 1983), Premio de Poesía “Pablo Neruda” (2001), Primer Premio en el XII Concurso Internacional de Poesía “La Porte des Poètes” (París 2007) entre otros.

En el ámbito del ensayo y la crítica literaria destacan sus libros dedicados a la poesía chilena, hispanoamericana, española y europea, Antología Poética de Vicente Huidobro; Anguitología ; España reunida: Antología poética de la guerra civil española; Altazor de puño y letra; De palabra y Obra, ensayos, entre otros. Actualmente desarrolla su escritura poética conjuntamente con sus clases de Taller de Poesía, Literatura Española Clásica y Contemporánea y de Poesía Chilena en la Universidad de Chile y en la Universidad Finis Terrae.

Un Ojo | Félix Lobos, Temuco - Chile

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sun, 04 Sep 2011 03:39:00 +0000

Se abre un mundo como en un parto
Y sangra como un parto
Y duele como un parto
Pero vive, como la vida que sale de un parto;
Ideas que nacen
Razón, sin razón
No importa, lo que importa es la vida…

Erotismo:

Un vaso de leche, derramándose,
En el ojo del universo…

Tristeza:

Miles de estrellas fugaces, cayendo al vacío,
Y la luna, pálida, blanca, llorando al sol
Que se hunde en el mar…

Un cielo enlagrimado, con dioses desahuciados
Impotentes, y una noche que grita silencio;
Ruge un mar invisible
Y en el fondo del abismo, un ojo…

Húmedo, cristalino, universal
Un agujero negro en mi mente
Que absorbe,
Absorbe ideas, absorbe voluntad
Absorbe vida…

Un ojo vidente, manipulador, hipnótico
Hambriento, sediento;
Se destruye un mundo, se parte en dos
Dos átomos se reencuentran
Se consumen,
Se escupen, se hartan y se unen
En eterno ciclo, como una noria
Y un sino latente… esperando…
Una profecía que se cumple
Por la ley universal del azar divino,
Y luego, nada…

Félix Lobos: Nací en Purén, una comuna de la provincia de Malleco. En la actualidad, por motivos de estudio, vivo en Temuco, tengo 26 años y escribo desde los 16. Considero mis escritos una especie de "diario de vida-poemario", o en palabras de Enrique Lihn es mi "work in progress"... soy yo y cómo soy afectado por el mundo; es también una constancia, un poco inconstante, de mi existencia.

Taller de Escritura Casa Azul, Valparaíso

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Fri, 22 Jul 2011 04:23:00 +0000

El Taller de Escritura Creativa Casa Azul se realiza desde marzo de este año, con la colaboración de Rodrigo Suárez de Revista El Puñal quien viaja un sábado al mes a Valparaíso para reunirse con los integrantes del colectivo poético. Las horas presenciales se complementan con ejercicios y comentarios por medio de la internet. Publicaremos algunos trabajos producidos y revisados durante el taller.Para más información escribe a revista.elpunal@gmail.com y ayutun@gmail.com.

Presentamos dos textos de los integrantes Claudia Sandoval y Jaime Villanueva

Prohibido Fumar

de Claudia Sandoval

Sentado en su sillón no podía ya con el peso de sus ojos, el cansancio lo vencía. Tomó el control remoto y cambió de canal, se quedó pegado en las noticias, escuchó y miró atentamente. Se informaba que a contar de mañana quedaba prohibido fumar en las esquinas de toda la ciudad. La noticia ofuscó al periodista quien intentaba ordenar y resumir en su cabeza los alcances de esta nueva ley, sobretodo entender que solo se permitiría fumar al transitar por la vereda y la calzada, es decir, al llegar a la esquina debía apagar su cigarrillo so pena de una multa de 4 UF.

Al mismo tiempo en la casa de su vecino como en toda la cuadra la personas observaban la televisión.Al parecer tamaña estupidez no les causaba asombro, pero a Carlos, quien era un adicto al tabaco, esta nueva y tonta ley le ocasionaba mucha rabia. Se paró y en un acto de rebeldía con su pulgar presionó el off del control, luego se asomó por la ventana y observando el atardecer se fumó lentamente un cigarrillo.

De pronto vio como sus vecinos corrían desesperados hacia la calle y gritaban mal humorados. Carlos no pudo enterarse de la siguiente ley aprobada, se prohibía ver televisión . Solo transmitiría el canal del Estado desde las 14:00 hrs a las 18:00hrs.

Nacía así por primera vez, un nuevo tipo de sociedad “La Era de los Sanamente Idénticos “.

Salón de Honor

de Jaime Villanueva

El retrato de Jano Rivera se cayó al suelo luego de cien años en el salón de fiestas y de recepciones de honor. Cayeron también con él unos santos de yeso que había sobre un estante de madera fina, antigua y cuidada. Felipe estaba resuelto a enfrentar y a castigar de algún modo a los culpables de esos sacrilegios a la tradición familiar… los buscaría.

Sospechaba de los niños de la casa, los hijos de su hermana Lucía, es decir, Pedro y Matías, dos muchachos que, juntos, no sumaban los doce años.

Se dirigió hasta sus habitaciones para interrogarlos, aunque en realidad quería reprenderlos, lo sabemos porque su mirada no decía otra cosa, pero Lucía lo intercepta en su trayecto y lo increpa.

—¿Qué te pasa? —le preguntó al enfurecido Felipe.

—Tus hijos son unos malcriados —Lucía tragó saliva y lo miró fijo, pero en silencio.

En el salón de fiestas, el lugar de los hechos, Lucía constató, junto a Felipe, el desastre.

—No creo que hayan sido ellos —dijo Lucía.

—… y ¿quién más? —replicó Felipe.

—No sé… el gato a lo mejor —sugirió su hermana.

—Además no están en sus habitaciones, hace rato que no los veo —el juicio de Felipe continuaba.

Matías, el mayor de los niños con 7 años, estaba solo en el patio de atrás. Había hecho una pequeña fogata la cual contemplaba tenso. A su lado tenía unos libros antiguos, históricos y de alto valor que Felipe atesoraba en la magna biblioteca de la casona. Los rompió. Esa sería la única venganza posible contra su tío Felipe antes de ser descubierto, castigado. El niño tomó los papeles y los quemó uno a uno en la hoguera.

Los muertos también mueren | Iván Fernández Frías, desde Madrid

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Thu, 14 Jul 2011 04:20:00 +0000

Patricio Bruna. El Gran Pretendiente, acuarela, año 2007

Es extraña la sensación que se queda en la boca al paladear la suciedad de las calles de Madrid. Como si de un charco de pestilencia se tratase, los cinco sentidos quedan irremediablemente impregnados con el hedor que nuestra sociedad ultra moderna se complace en esparcir por doquier . Aquella tarde, paseaba por una céntrica calle de la capital española con el propósito (poco productivo, por otra parte) de matar el tiempo. Era una tarde especialmente pegajosa, de esas que se encuentran a medio camino entre los últimos coletazos del invierno y los primeros balbuceos de la estación de las flores. Se podía intuir, además, el revoloteo generalizado de las gentes que volvían a sus casas para poder disfrutar del anteúltimo evento deportivo televisado, con la esperanza de que sus anhelos quedasen adheridos al destino de su equipo local como un chicle pisado a la zapatilla de un adolescente. Al fin y al cabo, están muertos.

En mi paseo, noto como la gente me observa. Quizás pueda parecer uno de esos ególatras paranoicos que creen que el mundo sólo gira en torno a sí mismo, o uno de esos miedosos que furtivamente se arrastran mirando a todos los lados y encerrados bajo unas gabardinas demasiado pequeñas para cubrir las manchas de soledad que se extienden por su frente. Ni lo uno ni lo otro. La gente me observa, soy consciente de ello, y dependiendo de mi estado de ánimo, me provoca plena indiferencia o un asco que apenas puedo reprimir. En muchas ocasiones mi humor oscila como un péndulo, tan rápido, que en un parpadeo puedo pasar de una completa dicha a la más profunda desesperación. Vale, quizás sí soy un poco paranoico, pero esa tarde, como tantas otras, la gente me miraba. Me miraban como se mira a un cadáver andante que fumaba sin parar.

Nada más salir del portal de mi casa, me detuve unos momentos intentando averiguar cuál era el verdadero propósito de mi paseo. Quería disfrutar del aire poco saludable de Madrid, pero también, propósito más íntimo, quería encontrarme con ella. Me la imaginaba como una suerte de Afrodita de cabello rojizo, con pecas en los pómulos y ojos verdes y brillantes como estrellas. Probablemente no pasaba de la veintena, y soñaba con comerse el mundo sin apenas despeinarse. Vendría de una familia humilde, no demasiado, pues su progenitor había conseguido ahorrar lo suficiente, tras años de trabajo en algún empleo no cualificado, cómo para que su hija, la "niña de sus ojos", pudiera ir a la Universidad. Vivirían en algún pueblo de la sierra madrileña, de esos donde la gente se mira a los ojos y los rumores circulan más rápido que el dinero. Esto había martirizado al padre, que tras el abandono de su mujer, se había quedado al cuidado de la casa y de su única hija. Ella, inconsciente hasta hace bien poco de la situación familiar, creía que su madre había muerto tras una larga enfermedad al poco de nacer ella. Ajena a la malicia de sus vecinos, había crecido alegre y contenta en una nube de algodón que se alejaba mucho de la cruda realidad. Ahora mismo su padre estaría bebiendo unas cervezas en la taberna, añorando a su hija, maldiciendo a su mujer, e intentando no pensar demasiado en que su vida, lejos de lo que habría esperado, se ha convertido en un montón de rutinas que el tiempo no ayuda a deshojar, etc.

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Colectivo Paratopia convoca al 2° Concurso Regional de Poesía y Cuento

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sun, 03 Jul 2011 04:44:00 +0000

Colectivo Paratopia invita al:

Segundo Concurso Regional de Poesía y Cuento

Su objetivo es estimular la creatividad de los estudiantes con el afán de promover la publicación de sus obras dentro de toda la Región de lo Ríos. El jurado de la categoría Cuento estará compuesto por distinguidos escritores latinoamericanos, presidido por el escritor nacional Alejandro Zambra, y en la modalidad Poesía por la poeta colombiana Carolina Dávila.

El Colectivo Paratopia invita a participar del Segundo Concurso Regional de Poesía y Cuento, que está dirigido a dos categorías de concursantes: Alumnos de Educación Media y Educación Superior de la Región de los Ríos. En cada categoría el concursante podrá participar en dos modalidades: Género Relato y Género Poesía. Un participante podrá concursar en una o ambos géneros, siempre y cuando en cada modalidad participe con un único trabajo.
El jurado estará compuesto por distinguidos escritores latinoamericanos invitados al “4º Encuentro Latinoamericano de Escritores de Valdivia”, evento organizado por Colectivo Paratopia de Escritores de Valdivia y Ediciones Pillaje y que cuenta con el financiamiento del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes. En la modalidad cuento el jurado estará presidido por el escritor nacional Alejandro Zambra, y en poesía por la poeta colombiana Carolina Dávila.
Los interesados en participar en el certamen deberán enviar cada trabajo al correo electrónico concursoparatopia2011@gmail.com, adjuntando un archivo en formato Microsoft Word (archivo .doc) o en formato Portable Documente File (archivo .pdf) conteniendo los poemas o los relatos. El plazo de recepción de las obras vence impostergablemente el 31 de Julio de 2011. Los resultados serán publicados en el blog del colectivo Paratopia el 30 de Septiembre de 2011.
El Jurado seleccionará una obra como ganadora del Primer lugar en cada categoría, cuya distinción merecerá la publicación de la obra en la edición especial de la revista de creación literaria “Lavaquita” y la adquisición de libros de los escritores invitados al encuentro y un diploma conmemorativo.
Asimismo, el jurado otorgará una Mención Honrosa en cada categoría, que se reconocerá con un diploma de honor. Además, de la publicación de los textos ganadores en la edición especial de la Revista de Creación Literaria “Lavaquita”.
La ceremonia de premiación se llevará acabo dentro del marco del “4º Encuentro Latinoamericano de Escritores de Valdivia” en fecha y hora que se comunicarán oportunamente.

Eventos: Galería de Erosciones | 14 de Julio

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Sun, 03 Jul 2011 04:21:00 +0000

Carla Valdés de Cultura a la Vena nos manda la siguiente invitación:

Galería de Erosciones es un encuentro en torno al erotismo. Erotismo hablado desde el cuerpo, desde la sensación, desde un espacio donde la palabra es capaz de agrupar, de juntar y de unir el eros y las emociones.
El próximo Jueves 14 de Julio a las 20:30, gracias al programa El Zócalo Nacional, se presenta un nuevo Galería de Erosciones en Sala Master de la Radio Universidad de Chile, En esta ocasión se presentarán las poetisas, Carmen Mantilla, Amanda Espejo, Denni Zú, Margarita Bustos, Carla y Milagro Valdés. Además de la actuación de la destacada cantante Carmen Prieto.
La preventa de entradas está a $2000 pesos y el día del evento a $2.500, pueden adquirise por depósito electronico en el mail galeriadeerosciones@gmail.com.

Cuando supimos de la melancolía | J.S. de Montfort, Barcelona

noreply@blogger.com (Revista El Puñal) — Tue, 28 Jun 2011 03:36:00 +0000

Eran esas bragas robadas al suelo de los descampados, blanquísimas, que caían de las ventanas del nuevo edificio, y se escondían con habilidad entre la basura y el violento crecer de los yerbajos. Un edificio que contrastaba con los minúsculos chalés, hechos a pedazos, a golpes de vigor, este año una pared, otra al próximo. Por eso muchos estaban ferozmente destartalados. Desde la terraza del ático del edificio, estoy seguro de que se hubiera podido tocar el cielo con los dedos. Era espectacularmente alto y nuevo.

En la frontal, de cara a la playa, el edificio tenía enrejados de punta de hierro. Atrás, donde íbamos nosotros a buscar las bragas, una pared infinita y recta, grisácea. Y en un hueco ínfimo caían las bragas desde los patios de luces.

Las tardes del invierno hubieron sido sin duda mejores que las del verano, porque hacía más viento y, por tanto, deberían caer más bragas, pero nosotros estábamos en la escuela, en clases de inglés, de taekwondo, o de informática, o de baloncesto. Y en la ciudad.

¿Y si las arrojan sus propietarias, sabedoras de nosotros?, llegamos a pensar una tarde. Ya se adivinaba de nuevo el verano. Y nos iríamos pronto a la costa. Pero, ¿y si fueran las bragas de sus madres?, dijo uno de uno de otros. Y el semblante se nos volvió atroz como una migraña: las madres son intocables.

Al principio el verano se repartía entre las bicicletas, las piedras y robar cascos de botellas del trasero de un restaurante. Y luego romperlas en la calle, impunemente, claro. Ah, y la merienda inexcusable, a las seis.

Llega un momento en el que o uno se cansa de pedalear sin destino (o reiteradamente de escoger siempre el mismo), o simplemente se le pone el pito tieso y empieza a hurgar en su conciencia, sabedor de su culpa.

En este punto, los niños tienen dos opciones: buscarse aliados o esconderse de sus congéneres.

Ya más o menos todos habíamos experimentado la sensación de romper los calzoncillos. Y como siempre ocurre, hermanos mayores, primos, vecinos, o simples listillos abanderados de una madurez recalcitrante, nos habían hecho ver que bajo de los pantalones teníamos algo que buscaba ser mostrado, y dada la carencia efectiva de oportunidad, lo mejor era buscarle fetiches, decían ellos. “¿El qué...?” Y nos quedábamos perplejos, asintiendo, esperando, temiendo contradecirles por si no nos incluyeran en ese club que solo forman los hombres, ya de un mayor rango, la entrada al cual te posibilita que te crezca la barba, te salgan pelillos en las axilas (y en otro lugar también). Y decíamos “sí, sí, sí...”, frotándonos las manos y dándonos empujones envalentonados. Pero no teníamos ni puñetera idea de lo que estaban hablando. Pero, por ello mismo, teníamos miedo de no ser considerados hombres.

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