El Sol de los ciegos

Marismas 1

2026-03-21T13:11:27.074-07:00

A veces pienso
que nos vamos a morir de guerra

guerra por estar ausentes
por estar de más
los asuntos de guerra
las preocupaciones de las guerras
la escalada
las armas
el idioma
las explosiones
la cohersión
la destrucción

espejos de humo moriremos
flores obliteradas
y olor a piel quemada

Al final
nadie tiene el control
de las cosas que pasan en la guerra
nadie nos vio partir por la guerra
por las armas
por la violencia normalizada

hacemos refugios subterráneos
donde se enfrían las conservas y los higos
y las cosas se nombran unas a otras

¿Por qué no habría de nombrar la garza al sol?
¿el licor a la noche?
¿el pájaro al sueño?
¿la porcelana a las avenidas?

La fuente dice sed
la mermelada casa
el estruendo se cree dueño del silencio
el rostro revela las azucenas

Mientras las flores
le ponen nombre a las fragancias
nosotros hacemos otra guerra
son tantas, tantas, tantas
que de eso vamos a morir

Las guerras son muy caras
incluso en el mercado negro
donde se consiguen todo tipo de triques
y es muy dura para esconderla
en la mano abajo de una piedra
o en el marisma donde nacen los sapos
la guerra mata como el hombre mata

a veces siento la guerra
macerando el pecho
y es ella en estallidos la única
que se nombra a sí misma.

Beatriz Osornio Morales.

Yo soy la lluvia

2025-10-29T13:18:00.000-07:00

Soy la lluvia y me gusta

caer en las aceras, en el abrigo

en la nube, caer sobre

luces de neón,

en las cabelleras;

después, perderme

en las insondables profundidades

de unos ojos.

El deleite es escurrir en la piel,

al otro lado del semáforo,

antes del verde

después del rojo…

antes de cualquier color,

entre los pasos apurados

de la gente.

Salpicar alegremente…

descorrer los limpiabrisas,

superar su velocidad

hacia el vacío indemne.

Pisar.

Los ojos siguen allí,

en la lluvia, una niña,

el semáforo, la acera,

la indemnización de las formas,

los vacíos, y un verde cualquiera.

La velocidad hace que todo

se vea distinto, incluso

bajo la lluvia.

Yo soy la lluvia y me gusta

ser niebla al amanecer, aurora

precediéndole, desde la noche

sedienta de lluvia.

Beatriz Osornio Morales.

Voces en la tormenta

2025-10-11T06:19:00.000-07:00

Él no conocía tu voz.

No sabía cuando traía tormentas

y caudales que arrasaban la casa,

los cuadros de las paredes

a veces son derribados con todo y

sus notas de compra.

No sabía cuando tu voz sonaba triste

o se rompía, o quizá sí, en el fondo

algo encendía la alarma.

Qué más da si llueve cantaros,

tú estás bajo un enorme paraguas,

y a veces las voces se pierden en la lluvia,

son arrastradas a las alcantarillas

como ratas muertas.

El no conoció nunca tu voz.

Descanse en paz.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de Pinterest.

Desde la orilla de mi casa

2025-03-13T14:28:00.000-07:00

Llame al rededor del medio día

desde la orilla de mi casa

donde maduran las palabras.

Contestaste sabiendo que era yo

la que estaba al otro lado del teléfono

te alegraste apresuradamente.

Cuando dijiste que estabas

en medio de algo

sentí un tirón de cable eléctrico

apachurrandome la voz

como si ésta fuera la corriente contenida

en los cables

o una frecuencia modulada

que se interrumpe momentáneamente.

Al aclararse las ondas invisibles

seguías allí

irrefutable en el tumulto de tu risa

de fondo se oía ladrar un perro

persiguiendo a un niño en bicicleta.

No supe cómo expresar la felicidad

así que reí.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

El reinado de las sombras

2024-04-05T05:26:00.000-07:00

Navego por la grieta, esta vez no entra ni un hilo de luz;
lo único que hay es una fría oscuridad
y la humedad colándose en la porosidad del espacio.
Dudo de mi propia existencia.

Aquí no existe la roca ni la tierra; 
solo la grieta me atrapa con múltiples tentáculos.

Quiero sentir el viento, respirar para no existir aquí.

El calor sofocante es una mentira
recostada junto a ti, pero tú tampoco eres real;
acaso un nombre perdido, como el nombre de Jorge,
extraviado en mi desde hace tiempo, desde hace frío.

Tengo miedo, no, no tengo miedo; tengo
una sonrisa blanca en el cabello, no dejo de sonreír.
Tengo hambre, tengo peces y licor de durazno.
Tengo túneles en el sol y agua de la noria.

Pero he vuelto a caer en lo que soy aquí,
la reina de las sombras, en la grieta.
No quiero ser esto, quiero ver la luz,
abdicar mi reinado, y ser más que un destello
resplandeciendo en la oscuridad.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

Al final del día

2023-10-22T10:12:00.002-07:00

Lo más triste es que ya no siento

nostalgia por ti.

Ni hay a donde ir

en busca de refugio,

cuando el día es intenso y quiero sentir.

Acudo al lugar al que fuimos solo una vez,

sin saber casi nada, cosa de tontos;

yo tenía los brazos de molusco

y tu mujer me confió a tu hija.

Al final del día ya no se confiaba

de nosotros, juntos.

Quizá fue un presagio

que tuviste que aclararle o desvíar del camino,

como hice yo con mi soledad

para hacerla nuestra amiga.

La cara de tu mamá tampoco era la de siempre,

nos vio a ti y a mi

echarnos a rodar en un saco vacío,

donde nadie más estaba presente.

Soy feliz de quererte así,

con este amor, donde ni la distancia está cerca.

Somos el fuego interno del árbol,

la lenta muerte…en

Alguna vez quisimos ser más…

Tú arrancabas las sombras de mis ojos, y yo

plantaba palabras en tu tierra.

Los demás no saben lo que éramos.

Ya no somos lo mismo, ni la lluvia es la misma

andando entre los coches,

aquellos vehículos vienen en sentido contrario.

Tu recuerdo es un anciano solo, con los años,

contar el tiempo sigue estando de moda…

ahora que por fin estamos perdidos

al final del día, yo no tengo a donde ir

más que esta gran ciudad de bares, jardines

y humo; las nuevas reglas del juego.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Caracoles de mar

2022-07-09T06:16:00.004-07:00

Hay veces que el mar

Tú, me toma de la mano

y anda conmigo

por el boulevard y las avenidas,

entra en cada estación

del metro,

aplaude al ciego

de la canción ciega,

pone una donación en su lata

sin etiqueta,

oye el ciego el sonido

caer de la moneda,

e intenta una sonrisa

al aire,

tú aprietas mi mano.

Hay veces que el mar

tú, me pone a dormir

con la ventana abierta

mirando la telaraña

del cielo,

se sienta a mi lado

y trenza en la cabellera

una brisa larga,

dice que la luz es buena

y yo le creo,

siempre he creído en el mar

de los misterios.

Hay veces que el mar,

tú, sale huyendo invisible

no comprendo,

solo deja una esencia de sal,

y una concha vacía

que me pongo al oído,

canta el mar del caracol,

me siento mar

adentro,

del boulevard y las avenidas,

mar de sueños,

mar de ciegos

y cantos,

sé que has vuelto.

Hay veces que el mar,

Tú, me toma de la mano,

y besa del hombro desnudo

hacia el ombligo,

el sur, el grito.

Hay veces

que tú dentro de mí...

somos el mar.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red

Por Primera Vez

2018-07-12T12:23:00.003-07:00

Quiero hablar de la conciencia de tu cuerpo;

lengua desconocida para el mundo,

dentro o fuera, por su naturaleza...darle

un momento y

sucumbir ante el estertor de la primera vez,

ir màs allà, màs alto, rodear la cadera

al sureste de tu aroma,

màs…dentro

por primera vez.

Su lìnea en la memoria, un balbuceo

y la piel de tu nombre

es lava incandescente,

esculpida

por el volcàn de mi boca.

Recuerdo que el eterno sin sentido es la duda,

recuerdo que ni es eterno ni es sin sentido,

el infierno se acaba

con la muerte que posee

un seguro en la solapa del abrigo,

impostor.

La distancia se dobla en el espacio

al sentir el calor de tu cuello en

mis labios, un milèsimo incendio

cierne el suelo bajo mis pies,

el tiempo se detiene aquí.

Andar juntos en el boulevard

ser voces por primera vez, lengua

temblor, trueno silencioso que

se sabe luz enmedio de la noche;

el oscuro secreto del agua,

su forma sin tiempo

..y la carne del cielo en un beso

por primera vez.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red

Sombras Largas

2018-05-27T16:42:00.000-07:00

Se alargan las sombras en mi vaso de agua,

no es otoño

y es un día extenso despuntando

claridad en la memoria,

un medio día donde

prolifera el musgo del verano,

hay sombras por doquier.

Yo bebo

las luces que se miden

en el vaso, el agua es dulce

y corrosiva.

Y mi sombra también se alarga.

Beatriz Osornio Morales

A veces el Insomnio se Parece a ti

2018-04-29T15:24:00.000-07:00

Los ojos continùan vinièndose abajo

un dìa van a terminar en el pecho

quizà entonces

pueda hacer frente a las emociones ahogadas

en esta oscuridad

El cuerpo es un derrumbe

con todo y llanto con todo y sexo

la noche que bailamos abrazados

tambièn se derrumbò

A veces el insomnio se parece a ti

me tiende su hombro para llorar

pero yo solo puedo mirar hacia ningùn lugar

y hablar sin tapujos como los resentidos

que lloren los maricas

Llorè cuando ya no hubò ojos

para mirar ni ojos con què mirar

Llorè sin temor de arrasar el maquillaje

Un dìa llorarè hasta sin ojos

y llorarè por los ojos nuevamente

llorarè por las veces que no he llorado

y quizà era necesario

el insomnio se parece a ti

esta vez sonrìe al reconocer

que ya no le queda llanto

solo un intento

en la plataforma de clavados

de la cual no puede saltar por innaniciòn

Se queda parado allì

inmòvil

sin poder tampoco volver atràs

energìa potencial en la madrugada

sin resortes

sin sueño

Es terrible quedarse sin ojos

y con làgrimas que lloran al ser nombrados

pero ellos

los otros nunca lo sabràn

ellos duermen.

Beatriz Osornio Morales, imagen de Paola Reghenzi

SOL VERDADERO

2018-01-14T10:51:00.000-08:00

Volteo hacia adentro

y reconozco la poesìa

que es un poco parecida a ti

(algo divino) y a la esquizofrenia del amor.

No te sorprendas si escuchas voces

de la nada

¿Acaso no tiene mi dulce voz? ¿la nada?

a esto hemos llegado

Ayer a la hora del cafè

descubrì el escondite de tus ojos

y no sabes cuanta nostalgia sentì

cuàn càlidos me miraron

Al darse cuenta del extravìo

que formula cada dìa

recurrieron al puente

què locura

dices

hay puentes que separan

como el salto de esta lìnea que

estalla se rompe y

se une en las palabras

y sin embargo

es el mismo rìo que lleva a ti

como todos los caminos

que conducen a Roma

A veces

cuando miro hacia adentro

solo hay oscuridad

tu voz no tiene cara

es un sol negro tu voz

poderoso e inmenso

sol sin cielo

ni vacìo

sol inexistente

dentro de mi

verdadero.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red Renè Magritte

Gallinita Ciega

2017-02-15T16:23:00.000-08:00

El viento no ve, juega

a llevarse los momentos diáfanos, eternos

suceptibles esbozos de la vida.

Tropieza el viento

gallinita ciega sin benda,

trastabillea en la cabellera

de las niñas.

De allí

a un mundo más claro;

los altos balcones del ensueño

donde el viento

se para en sí mismo,

abraza su centro

y las llamas del movimiento

se prenden en mi hoja.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Rapsodia Por Un Instante

2016-08-10T14:25:00.000-07:00

La noche seguía nevando

y a ratos, el viento golpeaba

con graznidos de pájaro en la ventana.

El cuerpo del sonido

aun resbala en el vidrio

como un animal herido,

su gran rueda de soledad

piensa sin pensar,

fresca entre los follajes.

Adentro, el abandono se exilia

pero antes de irse a dormir,

empuja los cuerpos a una pasión secreta,

que ya habían bebido en otro siglo los dioses.

Una música ligera marca el rítmo;

movimientos imantados al beso.

Bailan en la alfombra

y un jardín oscuro los oculta del mundo,

entonces escuchan las mismas notas

en el mismo paso, y

mientras sopesan el roce de sus caricias,

crean una rapsodia

con las voces inaudibles del tacto.

Es imposible imaginarse sin esta mano,

fuera de esta forma, suspiro de la carne,

ser algo más. No hay nada más allá de este

instante, más allá del tiempo se caen los pasos.

La ventana rechina extrañada.

Beatriz Osornio Morales. Imagen "Intermisiones" Magritte

POEMA EN LA AVENIDA

2015-12-02T15:49:00.000-08:00

Salir pensando que vienes conmigo

e igual te quedas colando el silencio.

Si sale o se pone el sol de los ciegos

descubres colores en el éter frío.

Y si desvela su orilla más sombría

le calientas la mirada al ensueño,

donde yo desde siempre te recuerdo

cual pequeña ninfa de luz, mi alegría.

Falta descubrir lo que en la piel cabría,

de tus dedos, al peligro de los míos

acércate, más, tus manos están frías,

que sin ti duda, el calor solo sería.

En lugar de morir construí un recuerdo,

anda conmigo, poema en la avenida.

B.OM. Imagen de la red

ESPUMA NEGRA

2015-08-06T05:37:00.001-07:00

En tu momento, día
donde el mar del misterio duele,
aventuré una búsqueda
en rincones de la noche
que vi nacer entre tus piernas.

Busqué en la orilla,
en las olas de tus labios
bebí la espuma, y caí,

interno a tu cuerpo
me he convertido en musgo
para engendrar la noche,
en piel interna,
en espuma negra
que alimenta el día.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Humanismo

2015-07-11T13:37:00.000-07:00

¿Por qué será que a muchos

solo les funciona el Corazón a golpes?

Estamos en la era

de los corazones golpeados.

donde frases doloridas abanican

con admiración o conmoción

según convenga

nunca se sabe si el endeble beso

que sopla en la memoria

es solo recuerdo

Hacemos doler el huinumo de los pinos

desde que sus púas aun

resplandecen lúbricas en la rama

desde entonces ya son parte

de frases doloridas con las que

construimos armarios

de versos disidentes en alta voz

la excusa son nuestras calles

maceradas de violencia

a las que se aferra con uñas y dientes

la nostalgia

Jacarandas en flor

Los poetas desde entonces

rehuyen de lo bello.

Beatriz Osornio Morales.Imagen de la red.

MAR SEDIENTO

2015-04-08T14:07:00.002-07:00

La masa de mi cuerpo es vulnerable

al tacto, las palabras, el viento,

las vialidades que se construyen

ante los ojos cuando pienso,

tiembla mi mano

en anticipación del verbo,

un vaso siempre lleno

es la luz,

toma el verbo que quieras,

sorbe lo, ya está

sus ondas sonoras también tiemblan,

se crispan ante la espera

del beso a la medida

de tu sed.

Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.

Entre verdad y secretos

2014-11-12T05:22:00.000-08:00

Cierras los ojos para ver

que la luz devora tu otra mitad

queda media luna

en el cráter de los ojos

el resto en la tibia pared

sustenta la realidad

de los húmedos párpados

entre verdad y secretos

imaginas como será tu cuerpo

cuando el final del camino se acerca

volcán despiertas

erupción de medio día

donde germinan las formas

el tráfico

las amplias avenidas

los transeúntes con su mitad

devorada

sus secretos no revelados

nadan en la luz imposible.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

La Enfermedad del Ser

2014-09-16T18:27:00.002-07:00

Quería atrapar el mundo

de un golpe

atraparlo

con todas las fuerzas de mi debilidad

cual mosquito en la habitación

cuando duermo

apresarle en mi mano sin fuerzas

convertido en gusano negro o crisálida

sentir la agitación de su vuelo

que intenta existir

y en mi esfuerzo por despertar

dejarlo ir a tientas

en libertad o abandono

hasta que suplique

ya estuvo bueno de la teoría del todo

quiere volver

a contemplar mi sueño

ser parte

ser lo que es

el mundo dentro de mí

y yo entre sueños abrirle los brazos

qué importa

si no hay remedio para esa enfermedad

del ser.

Beatriz Osornio Morales

El Umbral

2014-07-03T05:14:00.001-07:00

No había nada más allá del umbral

como lo presintió el temblor de la hoja.

El dintel seguía siendo traspasado

en su sitio de inmovilidad casual.

Solo un vientecillo que juega a cruzar

se hace invisible, corre y se esconde

de la lluvia que a entrar no se atreve;

con los personajes entran sus formas.

Los pasos que cruzan el umbral, ruedan

simetría en el sonido de otros pasos,

avanzan por las soñolientas calles

de una ciudad que descubre la luz ardua.

El árbol es testigo silencioso

de los que van y vienen por el portal,

los pasos conjugados le son familiares

y solo se estremece ante el vago viento,

o uno que otro, triste y apurado gato

que se desliza por la sombra del día.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

Sin Memoria No Hay Olvido

2014-05-12T16:52:00.001-07:00

No queda ya nostalgia entre las horas,

de esta edad, sólo quedan

manos agitadas por el recuerdo de la tierra.

Ni en mi carne florecida quedan raíces

ni semen de palabras en mi boca.

Preguntas cómo sobrevivo…

Por el sudor que nos conjugaba

de amantes puros, agua miel deseo,

trepidar febril de labios deshojados,

abrazo desnudo y

desnudo verbo que fuimos,

es un escándalo,

una sonrisa tu gemido.

Se nos partió la semilla en otro beso,

echa nuevas raíces, algún día frondas,

hoy manjar de

entreabierto muslo, página en blanco.

Mientras tanto,

transitamos con el corazón entre labios

esta alegría inoportuna,

sin tristeza en la piel, sin dolor…

en mis ojos la memoria

de los tuyos, nos ignora, y

sabes que sin memoria no hay olvido.

Beatriz Osornio Morales.

FRAGMENTOS DE MI III (Cierre)

2014-04-08T13:20:00.001-07:00

El tulipán de la noche abre

Algo de sí da paso a las formas. Su voz

no la escucho, es demasiado sutil y oscura.

La sirena de los bomberos se ocupó de ceñir mi oído

Al aire, me duele el viento

que arrastra lejos del primer murmullo,

del regazo materno, del beso adolescente.

Aquí lejos, en un

canto desperdigado

por el enojo de guerras encarnizadas,

recojo el coraje del mundo hecho pedazos,

allí también

encuentro voces que hablan de mi,

y a ratos se callan lo que soy.

Beatriz Osornio Morales.

Fragmentos de mi II

2014-03-28T05:10:00.000-07:00

Pocos entenderán porqué tuve que ir tan lejos

a recogerme de donde nunca antes estuve.

A ti, a quien jamás te dije una palabra

lo has entendido ¿Es cierto?

Creí que estaba de pie y podía por fin

volver a casa conmigo, pero este dulce

acto maligno de empezar de nuevo,

me conmueve, una y otra vez llevándome

de café en café, de bar en bar

escudriñando muecas en el humo que no veo,

siempre alerta al mínimo estrépito

que irrumpa el mundo aéreo del silencio,

a ese rumor no identificado

quiero atraparle en plena caída,

en ascenso,

recoger cada partícula de lo que son el ruido

de tu paso, las noticias que lees, la mano

untando loción en tus piernas,

su aroma fresco,

atraparlo todo a vuelo de mosca

y empezar de nuevo.

Beatriz Osornio Morales

Fragmentos de Mi

2014-03-18T05:45:00.001-07:00

Me pierdo en el sonido de las hojas;

soy ese silencio que habita la ciudad desierta.

Para encontrarme colecciono voces,

mil voces en las fuentes de agua, lunas

eclipsadas por camiones recolectores de basura

en la mañana.

Algunas voces me llaman a distancia,

y soy ese gentil llamado que sobrevive la sarna

de los perros de política.

La muerte es más que un cantar

de pájaro triste y solitario.

Su canto me hace llorar.

A veces la luz llega por el sonido del viento,

otras, por una grieta en la ventana que mantengo cerrada,

y hay otras veces que la luz eres tú,

a quien recojo y voy coleccionando en mi destierro.

Ese trozo de ser que creímos zozobrar,

caricia que el amor no niega,

y se hace hoy mi voz, carne de mi carne

relámpago y lluvia en la tierra de mi cuerpo.

Beatriz Osornio Morales.

Bálsamos de Marzo

2014-03-03T14:22:00.000-08:00

Otra vez marzo;

el monstruo irrefutable de mis nostalgias,

impasible cual metal que lima los pensamientos

adelgazándolos peligrosamente;
el radiante marzo

de la mano levantada;

respiración de boca a boca,

el cuerpo inerte

y las coronas de flores,
Marzo abre con su aroma

el camino al duelo.

Marzo del niño perdido para siempre

y hallado en el fondo de un pozo.

Marzo la niña de los hoyuelos

de un mes, de un año, un tiempo inquebrantable.

Marzo, interminable camino

al entierro de un ángel,

perfume de la flor negra, marzo.

Beatriz Osornio Morales