el tiempo esférico

El tiempo esférico (o la eternidad disimulada)

noreply@blogger.com (marbe) — Wed, 04 Jan 2012 22:10:00 +0000

Creo que siempre estoy volviendo
por los inmutables meridianos
de la esfera eterna del tiempo.
Un recluso en ésta cárcel
sin aristas ni barrotes.

Imagino que ha de ser
por la ausencia de fronteras
entre todo lo vivido,
lo que resta por vivir
y lo que queda por morir.

Creo que siempre me estoy yendo.

Si el nítido espejismo
de la vida y de la muerte
se repite como un eco
en los ciclos infinitos,
debe ser porque es el tiempo
quien abarca al universo,
quien moldea la materia
y contiene la energía;
manipula cada sueño
y regula la memoria.

Si no fuera como creo
no podría ya explicarme
cómo es que todavía
sigue fresco tu recuerdo
en la palma de mi mano
y en el meollo de la noche.

Viaje místico...

noreply@blogger.com (marbe) — Sat, 31 Dec 2011 22:05:00 +0000

Vengo de un cielo remoto
y de un tiempo perdido,
cuando el reloj marcaba cero.
De un universo en negativo,
punto azul entre la nada.
Breve como todo infinito
y ardiente como la ausencia.

Incontables laberintos
me han guiado hasta aquí,
a este rincón lejano
de conciencia adormecida.
Mientras tanto voy buscando
en mis negras catacumbas,
en mis secos albañales,
la señal que al fin me indique
que ese instante incandescente
en que vuelva a ser un punto
y me alcancen, revelados,
los secretos más profundos,
ya está cerca y va llegando
para hundirme en esa nada
que me haga resurgir.

Algún día volveré
al horizonte que he perdido
y a aquel tiempo tan remoto,
cuando el cielo estaba en cero
y el reloj aún no existía.

Marcelo Boetto

Siete cuentos de Howard Phillips Lovecraft

noreply@blogger.com (marbe) — Sun, 08 Nov 2009 04:40:00 +0000

Howard Phillips Lovecraft

Con H.P.Lovecraft lo primero que hay que hacer es una advertencia al lector: Lovecraft no es para cualquiera. No entendido, podría parecer un inocente relator de cuentos de "horror" o de "terror". Mal entendido, algunos hasta lo han considerado cercano a lo diabólico. Sin embargo, profundizando en su obra, uno termina creyendo entender que, en realidad, no es lo uno ni lo otro - ni inocente, ni satánico - sino un ser que sufrió una enormidad y que, torturado por ese sufrimiento, llegó a límites y cruzó fronteras de cuya existencia ni siquiera sospecha la enorme mayoría de los mortales comunes.

Lo extraño es que, con gran probabilidad, ni él mismo terminó de ser totalmente conciente de las fronteras que atravesó. En su extraña autobiografía (escrita alrededor de 1933 para una revista que nunca la publicó) nos cuenta que: "En esta etapa (1905-1908) la mayor parte de mis escritos, incesantes y voluminosos, eran científicos y clásicos, ocupando el material fantástico un lugar relativamente menor. La ciencia había eliminado mi creencia en lo sobrenatural, y por el momento la verdad me cautivaba más que los sueños. Todavía soy todavía materialista mecanicista en filosofía." [1]

Esa última frase es, por decir lo menos, totalmente increíble. No en el sentido de insinuar que Lovecraft nos está mintiendo. Probablemente estaba convencido de lo que decía. Lo que sucede es nosotros que no tenemos por qué creerle.

Howard Phillips Lovecraft nació en los Estados Unidos un 20 de Agosto 1890. Es casi la figura típica del escritor no reconocido en vida. Las penalidades que este hombre tuvo que padecer a lo largo de los años, jamás se vieron suavizadas por el éxito en su carrera. La desgracia caminó a su lado hasta su triste muerte como una compañera leal que, desde la niñez, le hizo sufrir incontables dolores. Su padre, un vendedor viajante, murió de sífilis en 1898, su madre en 1921. Docenas de dolencias atacaron su cuerpo hasta que acabaron con su vida, cuando aún no había cumplido los cincuenta años. Abandonó este mundo en la más absoluta miseria y en un completo anonimato.

Muy sensible y de salud delicada, fue educado por su madre viuda y sus tías. Gustaba, como Hawthorne, de la soledad y aunque trabajaba de día lo hacía con las persianas bajas. Poseedor de una inteligencia precoz, ya a los 16 años escribió una columna de astronomía para el "Providence Tribune". Entre 1908 y 1923 se ganó la vida a duras penas aportando ocasionalmente relatos para revistas de poca tirada, como "Weird Tales". Sin embargo, nunca ganó dinero en cantidades relevantes y falleció abatido por el cáncer (linfoma), un 15 de marzo de 1937 en medio de muchas penas y sin ninguna gloria, en Providence (Rhode Island), el mismo lugar donde había nacido, .

Por esas paradojas de la fama que suele honrar más a los muertos que a los vivos, 10 años después de su muerte, su obra comenzó a despertar un vivo interés. Con el paso del tiempo, ese interés creció hasta el punto en que hoy Lovecraft prácticamente le disputa el sitial de honor a su maestro Edgar Allan Poe.

Los relatos de Lovecraft hablan de espíritus malignos, posesiones psíquicas y mundos oníricos donde el tiempo y el espacio operan en magnitudes y categorías completamente diferentes de las habituales. Sus historias están pobladas por seres extraños de otros mundos. Hablan de libros ya olvidados como el legendario — y según dice la leyenda, peligroso — Necromicrón. Hay ciudades con anormales geometrías, hay leyendas perdidas, dioses perversos, seres extraños, locura, muerte.

Los relatos de Lovecraf, superficialmente considerados, son una serie de narraciones con mitología propia que combinan lo fantasioso del ocultismo clásico con la credibilidad de la racionalidad científica. Su obra está atestada de bestias cuidadosamente descriptas y bautizadas con nombres impronunciables. Es un viaje a la región de la más espantosa de las pesadillas. Pero al dejarla, es imposible evitar que surja la duda: ¿Cuánto de esto es fantasía y cuánto, quizás, realismo fantástico? ¿Cuánto es ficción pura y cuánto es alegoría?

Si se analiza la obra de Lovecraft en su totalidad, se puede veer que, tras algunos primeros relatos como "The Rats in the Wall" (Las ratas en la pared) o "In the Vault" (En la cripta), el autor abandona la tradición macabra y aplica al género un giro copernicano con títulos como "The Colour Out of Space" (El color que cayó del cielo), "The Call of Cthulhu" (La llamada de Cthulhu) o "At the Mountains of Madnes" (En las montañas de la locura). La razón de ello no es fácil de ver pero, no obstante, se percibe. Al igual que Nietzsche, Lovecraft está presentando las consecuencias de la desaparición de Dios de la cultura occidental. Sus cuentos expresan la soledad y la pequeñez de lo humano en un universo infinito y amoral, azaroso y hostil, carente de significado y angustiosamente ajeno a nuestras preocupaciones y cavilaciones. El miedo ya no lo provoca el morboso encuentro con cadáveres o espíritus, sino la conciencia de nuestra situación en el mundo cuando esa situación es percibida sin un faro de referencia.

¿Y por qué el miedo? Lovecraft mismo lo explica:

"Uno de mis anhelos más fuertes es el de lograr la suspensión o violación momentánea de las irritantes limitaciones del tiempo, del espacio y de las leyes naturales que nos aprisionan y frustran nuestra curiosidad de indagar en las infinitas regiones del cosmos, lejos de nuestro análisis y más allá de nuestra visión. Estos cuentos enfatizan el elemento del horror, porque el miedo es nuestra emoción más fuerte y profunda, y aquella que mejor se presta a desafiar los cánones de las leyes naturales. El horror, lo desconocido y lo extraño, están siempre estrechamente conectados y tan íntimamente unidos que es difícil crear una imagen convincente de la destrucción de las leyes naturales, de la alienación cósmica y de lo llegado del exterior sin basarla en el sentimiento de miedo y terror. La razón por la cual el factor tiempo tiene un papel tan importante en muchos de mis relatos se debe a que este elemento se destaca en mi mente como la cosa más profunda, dramática, espantosa y terrible del Universo. Siento que el conflicto con el tiempo es el tema más poderoso y prolífico de toda expresión humana." [2]

Ese "...indagar en las infinitas regiones del cosmos, lejos de nuestro análisis y más allá de nuestra visión" fue precisamente lo que puso a Lovecraft sobre el camino de lo infinito y lo eterno. Y lo que vió le dió miedo. Quizás porque no estuvo bien acompañado. En un Universo en dónde, según Nietzsche, Dios ha muerto, no es de extrañar en absoluto que un ser humano quede prisionero del terror. Quizás el Universo es demasiado grande para que lo transitemos en soledad.

De todos modos, más allá de las cosas a favor y en contra que se puedan decir sobre la obra de Lovecraft, de lo que decididamente no se puede dudar es de su integridad como autor. Su testimonio al respecto es irrecusable: "La única cosa que puedo decir en favor de mi trabajo es su sinceridad. Rechazo seguir las convenciones mecánicas de la literatura popular o llenar mis cuentos con personajes y situaciones comunes, pero insisto en la reproducción de impresiones y sentimientos verdaderos de la mejor manera que pueda lograrlo. El resultado puede ser pobre, pero prefiero seguir aspirando a una expresión literaria seria antes que aceptar los estándares artificiales del romance barato".[3]

Discrepamos aquí en un sólo punto: no creemos que el resultado sea pobre.

Pero júzguelo el lector por si mismo en las páginas que siguen.

[1] - Algunas notas sobre algo que no existe. - Autobiografía escrita en 1933 para la revista "Unusual Stories", donde nunca llegó a publicarse.

[2] - Notas Sobre los Escritos de Literatura Fantástica (Notes On Writing Weird Fiction) - Revista "Amateur Correspondent" - Junio 1937

[3] - Idem Nota 1

Texto tomado de La Editorial Virtual

Al final del calendario

noreply@blogger.com (marbe) — Tue, 27 Oct 2009 02:02:00 +0000

Los relojes nunca saben de tristezas

ni de ausencias que retornan sigilosas

como crueles saetas de memoria.

A la hora exacta y señalada,

con el pulcro cinismo del verdugo,

la lágrima al final del calendario

volverá a escurrirse entre los poros

de la vieja pared descascarada

sin que nadie implore por indulto.

Tras el último latido arrebatado

arderá el cielo por vergüenza

y el silencio tronará en mi garganta

cuando el acre y doloroso

aliento de la pólvora

entreabra la celda del recuerdo

y me cubra de dolor, impunemente.

marcelo boetto

Libertad

noreply@blogger.com (marbe) — Mon, 10 Aug 2009 23:46:00 +0000

Una fuerza invisible y muy concreta me retiene con grilletes de humo y bruma.
Me adormece y me aniquila con la paciente inocencia del extraviado, con la candidez de la inconciencia.

En esta cárcel sin barrotes
y de sucios muros parcos,
se hiela un silencio estanco
que me alcanza con su estoque
de tristeza y desazones.

Poesía de letra muerta
que no vuela ni liberta
y que grabo en la pared
con dolor y sin cincel,
y ese miedo a la incerteza.

Porque antes del primer paso comienza el vuelo y antes de volar se ve el camino, pero nunca aquel recodo. Allí está, tras esa puerta. A contraluz y en la tiniebla de lo ignoto.

¿Qué me quieres decir?.
Habla claro que aun estoy dormido.
Tímida libertad abarrotada,
de alas mustias y sueños apresados,
no me obligues a anclarme en el pasado
ni a dejar mi esperanza encorsetada.

No es tu destino la monástica clausura. Asómate y mírame a los ojos, ya es hora. Agudiza tus sentidos, tengo algo que decirte:

Tengo en mente este sol y aquella luna,
un albur, un quizás y una certeza,
un aromo, una rosa, una maleza
y la llave de alguna cerradura.

¿He sido claro, amada mía?. Ya no te desentiendas. No hoy. No esta vez.

Ahora ven que el lecho está muy frío. Fue largo el invierno. Desbaratemos sábanas y mantas para amarnos a cielo abierto, a corazón ardiente.

marcelo boetto

Aún danza tu voz...

noreply@blogger.com (marbe) — Mon, 10 Aug 2009 01:27:00 +0000

"¿Quién fue el raro bicho que te ha dicho, che pebete...

Tengo un recuerdo, tierno azote:
tu fresca risa en el andén
y aquella ingenua intrepidez
de andar la vida sin reproches.

...que pasó el tiempo del firulete...?", milongueabas feliz a lo Julio Sosa...

Un canto opaco y monocorde
(como un adiós)
nos trajo el tren,
con su ilusión de enmudecer
tu voz de risas y derroche.

Vías arriba
te fue llevando hacia la ausencia,
que no es olvido ni silencio.

El espanto y la desmemoria
no borraron tu sonrisa
ni aquella mirada cantora.

"¿Quién fue el raro bicho que te ha dicho, che pebete...

...danza tu voz junto a la brisa
que te contiene, protectora...
Ave y pañuelo que eterniza.

... que pasó el tiempo del firulete...?"

marcelo boetto

8 de marzo de 2004

En memoria de Víctor Bruschtein Bonaparte, amigo y compañero de estudios en el Colegio Nacional de Morón (Pcia. de Buenos Aires), hoy Colegio Manuel Dorrego.

Víctor junto a su primera sobrina y una compañera

Victor Bruschtein Bonaparte

Desaparecido el 19 de Mayo de 1977 junto a su compañera Jacinta Levi Tenía 24 años
Fueron secuestrados en su casa

Historia de la desaparición de 7 miembros de la famila Bruschtein Bonaparte

Cosa extraña los pasados...

noreply@blogger.com (marbe) — Wed, 29 Jul 2009 03:53:00 +0000

Cuando nuestros tiempos recién comienzan, los pasados parecen no existir, aunque siempre tengamos uno... Todo es futuro. O eso es lo que creemos y los que nos hacen creer. Tal vez por eso es que poco a poco vamos perdiendo recuerdos de la niñez. Sólo nos quedan algunas sensaciones. Felices, tristes o de congoja, según la experiencia que hayamos acumulado por aquellos años...
Casi por completo desaparecen rostros y lugares; nombres y coherencias cronológicas.

Pasados algunos años, hay pasados que se empeñan en no volver, aunque lo deseemos con fervor.
Y los rostros que perdimos, los abrazos esfumados, ya no vuelven a pesar de las lágrimas.

Apenas el tiempo nos comienza a pasar factura, nos empecinamos en recuperar tantas cosas: al menos un esbozo, un relámpago de memoria... o un abrazo que extrañamos. Unos labios ya muy fríos.
Y cuando finalmente nos resignamos a lo que las coordenadas del tiempo y la memoria (propia y ajena) nos depare, al doblar la esquina más vulgar de nuestros días, los pasados parecen desfilar de uno en uno.
Y llegan y dicen "hola". Y uno tiene que estar rebobinando sensaciones, alegrías, dolores, perdones y amarguras para poder poner la mejor cara y sonreir... Aún cuando no sepamos de qué manera cruel o benévola deformó el tiempo aquel pasado. Tal vez tanto como nuestros cuerpos.
Tal vez no, pero no lo sabremos hasta enfrentarnos cara a cara.
Hasta medir con el escalímetro del corazón la medida de cada cicatriz...

Vista aérea de Uberaba - Minas Geráis - Brasil

Juan Carlos Onetti: Para una tumba sin nombre (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Sun, 07 Jun 2009 20:49:00 +0000

Jorge Malabia está a punto de atravesar la difícil frontera que separa la juventud del mundo adulto. Consciente de la mediocridad de la sociedad y del alto precio que tendrá que pagar por ingresar en sus filas, Malabia se resiste con todas sus fuerzas a aceptar las convenciones. Sin embargo, sus ideales de justicia se verán ensombrecidos por su relación con Rita, una mujer madura y desamparada con la que ejercerá un velado proxenetismo. Obsesionada con el sexo y temerosa de perder su poder de seducción sobre los hombres, Rita será incapaz de apartarse de su verdugo.

«Onetti, el hirsuto, el imposible, el arrabalero, es uno de nuestros clásicos más inquietantes y sugerentes.» Jorge Edward

De sombras y silencios. De despedidas...

noreply@blogger.com (marbe) — Mon, 01 Jun 2009 23:36:00 +0000

Con un lento deslizar
te vas yendo hacia el silencio.
Lo presiento en tu mirada,
en los huesos ya vencidos,
en las huellas temblorosas
y en la bruma que las cubre
con recuerdos casi muertos.

Aquí afuera
grita el viento.
Quema el frío
de este lado del camino,
al costado de la vida.

A medida que te alejas
siento el filo de una daga
que descarna las sonrisas
y penetra hasta la espina.

Cuando llegues a las sombras
sueña un sueño de mentira,
donde un sol de primavera
te despierte en las mañanas
y yo entienda tus pesares.

marcelo boetto

La masa (yo; tú, él...)

noreply@blogger.com (marbe) — Thu, 21 May 2009 02:32:00 +0000

Acorazados y torpes.
Mutilados.
Frágiles y efímeras
estatuas de sal.
Ciegos y aferrados
al inquieto pasamanos,
van dormidos, susurrantes.
Anhelando la sorpresa
que devuelva la cordura,
que les grite que la vida
no es un túnel de cemento
ni una torre de cristal.

Y allí van los corazones
en ayunas, vacilantes,
cabalgando a cada paso
sobre el frío pavimento.
Con la fé tan resignada,
con la risa masacrada.

Con el traje de costumbre.

marcelo boetto

Mario Benedetti: Antología poética (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Mon, 18 May 2009 00:42:00 +0000

Tal vez fue una simple coincidencia, es lo más probable. Pero quién no crea en que a veces pueden darse las casualidades, diría que fue una suerte de premonición. Es que, justamente, estaba buscando algún material nuevo de éste inmenso escritor uruguayo.
Me levanté de mi silla, dejé la computadora por unos minutos para tomar un café y en ese preciso momento mi amiga Mónica me dice que Mario Benedetti había fallecido...

Cuando alguien así muere, el vacío que deja es demasiado grande, inconmensurable. Es un aliento frío que nos recorre a todos sin excepción, aún a aquellos indiferentes o distraídos. En algùn momento lo sentirán, también.

Vaya esta antología poética de Mario Benedetti como una especie de homenaje a alguien que no se volverá a repetir...

Stephen Hawking: Historia del Tiempo (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Sun, 17 May 2009 21:21:00 +0000

Éste libro podría pensarse que no es para un sitio como éste...
Personalmente creo que sí, porque el universo y el tiempo tienen mucho de poesía... y conocerlos un poco más profundamente nos ayudará a apreciar más los versos, las novelas y todo en general.

A modo de comentario de esta obra, les dejo la Introducción que hiciera en su momento uno de los divulgadores científicos más conocidos, Carl Sagan...

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Nos movemos en nuestro ambiente diario sin entender casi nada acerca del mundo.
Dedicamos poco tiempo a pensar en el mecanismo que genera la luz solar que hace posible la vida, en la gravedad que nos ata a la Tierra y que de otra forma nos lanzaría al espacio, o en los átomos de los que estamos constituidos y de cuya estabilidad dependemos de manera fundamental. Excepto los niños (que no saben lo suficiente como para no preguntar las cuestiones importantes), pocos de nosotros dedicamos tiempo a preguntarnos por qué la naturaleza es de la forma que es, de dónde surgió el cosmos, o si siempre estuvo aquí, si el tiempo correrá en sentido contrario algún día y los efectos precederán a las causas, o si existen límites fundamentales acerca de lo que los humanos pueden saber. Hay incluso niños, y yo he conocido algunos, que quieren saber a qué se parece un agujero negro, o cuál es el trozo más pequeño de la materia, o por qué recordamos el pasado y no el futuro, o cómo es que, si hubo caos antes, existe, aparentemente, orden hoy, y, en definitiva, por qué hay un universo.
En nuestra sociedad aún sigue siendo normal para los padres y los maestros responder a estas cuestiones con un encogimiento de hombros, o con una referencia a creencias religiosas vagamente recordadas. Algunos se sienten incómodos con cuestiones de este tipo, porque nos muestran vívidamente las limitaciones del entendimiento humano.
Pero gran parte de la filosofía y de la ciencia han estado guiadas por tales preguntas. Un número creciente de adultos desean preguntar este tipo de cuestiones, y, ocasionalmente, reciben algunas respuestas asombrosas.
Equidistantes de los átomos y de las estrellas, estamos extendiendo nuestros horizontes exploratorios para abarcar tanto lo muy pequeño como lo muy grande.
En la primavera de 1974, unos dos años antes de que la nave espacial Viking aterrizara en Marte, estuve en una reunión en Inglaterra, financiada por la Royal Society de Londres, para examinar la cuestión de cómo buscar vida extraterrestre.
Durante un descanso noté que se estaba celebrando una reunión mucho mayor en un salón adyacente, en el cual entré movido por la curiosidad. Pronto me di cuenta de que estaba siendo testigo de un rito antiquísimo, la investidura de nuevos miembros de la Royal Society, una de las más antiguas organizaciones académicas del planeta. En la primera fila, un joven en una silla de ruedas estaba poniendo, muy lentamente, su nombre en un libro que lleva en sus primeras páginas la firma de Isaac Newton. Cuando al final acabó, hubo una conmovedora ovación. Stephen Hawking era ya una leyenda.
Hawking ocupa ahora la cátedra Lucasian de matemáticas de la Universidad de Cambridge, un puesto que fue ocupado en otro tiempo por Newton y después por P. A. M. Dirac, dos célebres exploradores de lo muy grande y lo muy pequeño. Él es su valioso sucesor. Este, el primer libro de Hawking para el no especialista, es una fuente de satisfacciones para la audiencia profana. Tan interesante como los contenidos de gran alcance del libro es la visión que proporciona de los mecanismos de la mente de su autor. En este libro hay revelaciones lúcidas sobre las fronteras de la física, la astronomía, la cosmología, y el valor.
También se trata de un libro acerca de Dios... o quizás acerca de la ausencia de Dios. La palabra Dios llena estas páginas.
Hawking se embarca en una búsqueda de la respuesta a la famosa pregunta de Einstein sobre si Dios tuvo alguna posibilidad de elegir al crear el universo. Hawking intenta, como él mismo señala, comprender el pensamiento de Dios. Y esto hace que sea totalmente inesperada la conclusión de su esfuerzo, al menos hasta ahora: un universo sin un borde espacial, sin principio ni final en el tiempo, y sin lugar para un Creador.

Carl Sagan
Universidad de Cornell, lthaca, Nueva York

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Acceder al libro

La espalda de la Luna

noreply@blogger.com (marbe) — Sun, 17 May 2009 17:54:00 +0000

En un arrebato
de vanidad

(o de nostalgia)

la vieja Luna
me dió la espalda.

Ahora el espejo
de mi mirada
se queda a oscuras

(como el lecho abisal de mis secretos)

marcelo boetto

Hologramas

noreply@blogger.com (marbe) — Tue, 12 May 2009 18:41:00 +0000

Tarde.

Una mano que palpita;
dos ojos de horizonte;
diez bocas anhelantes.

Noche.

Cien piernas incansables.
Legiones de hologramas
con aureolas de cartón.
Se incorporan y van,
intacto el orgullo,
sobre el rostro de barro
de los falsos profetas.

marcelo boetto

Quino: 10 años con Mafalda (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Sat, 09 May 2009 23:01:00 +0000

Revisando cosas viejas que tengo guardadas en mi computadora, me encontré con un hermoso artículo escrito por Gabriela Sharpe en el que describe al personaje más famoso de Quino y de la historieta argentina: Mafalda.

El artículo se titula Mafalda... Los niños no mienten

Leerlo y pensar en recordarla a ella y homenajear al gran Joaquín Lavado (Quino) fue casi una sola cosa.

Aquí conocen los pequeños homenajes que le rindo a Roberto Fontanarrosa. Hoy hago lo propio con Quino. Les presento éste libro digital. Tiene un jugoso reportaje al dibujante y luego una selección de las tiras de Mafalda, con todos sus personajes y todo el humor que fue traducido a gran cantidad de idiomas y que aún sigue dándonos placer y haciéndonos pensar...

Y para completar éste post, les dejo el enlace para que puedan bajarse a sus computadoras un par de Wallpapers que hice para otro de mis blogs.
Haciendo clic sobre cualquiera de ellos, irán directamente a los Wallpapers...

Para la noche

noreply@blogger.com (marbe) — Mon, 04 May 2009 00:26:00 +0000

Tras la frontera
de la piel y la razón,
sigue vivo lo vivido.

De tu patio
emigraron las palomas
y la ochava ya olvidó.

Fueron las manos del tiempo
que saquearon los recuerdos,
pero queda tu perfume
más acá de la frontera
de la noche y de mi piel.

marcelo boetto

Músicos Callejeros: Don't Worry

noreply@blogger.com (marbe) — Sun, 03 May 2009 03:44:00 +0000

Otra perlita de estos músicos de todas partes del mundo...

Músicos Callejeros: War / No More Trouble

noreply@blogger.com (marbe) — Sun, 03 May 2009 03:33:00 +0000

Otra maravilla de Playing For Change...!!!

Mario Benedetti: La Tregua (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Fri, 01 May 2009 02:34:00 +0000

“La Tregua“ de Mario Benedetti se presenta en forma de un diario. El protagonista y escritor del diario es Martín Santomé, un oficinista montevideano.

“La Tregua” nos da sólo una mirada en una etapa de la vida de Santomé, podemos seguir su vida sólo dentro de un año, pero en las entradas del diario Santomé da retrospectivas al pasado, así que el lector sabe lo que pasó antes del comienzo del diario.

El título “La Tregua” se refiere al tiempo corto que el protagonista Santomé tiene con su novia Laura Avellaneda. Es sólo un corto periodo de tiempo, una corta dicha que termina demasiado pronto. Al final la situación del protagonista es casi la misma que antes de la tregua, sólo ha experimentado un periodo de felicidad que al final echa en falta.

“La Tregua” fue la novela más difundida y conocida de Mario Benedetti y le trajo el mayor éxito público de su carrera. Fue publicada en el año 1960 y ha alcanzado ya 148 ediciones. Por su gran éxito en América Latina “La Tregua” ha sido traducida a diecinueve idiomas, así que casi todo el mundo podía leerla. Además, se ha llevada al cine, al teatro, a la radio y a la televisión. Una versión cinematográfica de “La Tregua” fue finalista para un Oscar, pero para Benedetti no es su mejor novela y por eso el entusiasmo por “La Tregua” le asombra. Pero desde el punto de vista del público le gusta “La Tregua” porque es una novela de amor que es un tema que le gusta a la mayoría.

Bernadette Bideau

latencia

noreply@blogger.com (marbe) — Mon, 27 Apr 2009 22:53:00 +0000

En el punto del calendario
en que las luces
vistieron sus sombras,
se yergue una arista filosa,
una tajante quietud del verbo
y de las muecas de la vida.

Un centímetro de horizonte,
la tabla en el mar
y el ínfimo respiro
antes de decir adiós,
languidecen como arrugas
en los rostros seculares
de minutos y segundos.
De los días.

Es un vértice del tiempo
en el barrio y en la casa.
En la vida.
Y en ese nudo apretado
todo parece dormir.
Cada rincón de la casa
se henche de esperas.
El peso del silencio
lastima la espalda
y cuenta al oído
que cada cosa me pide
una palabra de alerta
o un gesto que delate
que hay vida por vivir.
Papeles acallados
por un manto de polvo
y pequeños desconsuelos.
Futuros hilvanados
en una noche o dos
que quedaron como huella
en algún cenicero.

Es un punto del calendario,
un vértice del tiempo,
un nudo en la garganta.

el creyente

noreply@blogger.com (marbe) — Sun, 26 Apr 2009 22:22:00 +0000

Si de creer se trata,
dirìa que fui siempre
una suerte de creyente,
un iluso practicante.

Creì que el tiempo no fluìa,
que era un mero formulismo.
Un manto imperceptible,
tan eterno como mìo.

Creìa que el amor
se adherìa con un beso,
y que mil besos desterrados
perpetuaban el dolor.

Creì en lo firme de mis huesos,
en lo fresco de mis sienes
y en la agreste insurgencia
de la carne desmadrada.

Creì siempre que la vida
podìa ser miles de cosas,
pero nunca esta quimera.
Este irse poco a poco.

marcelo r. boetto

Gabriel García Márquez: El amor en los tiempos del cólera (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Sat, 25 Apr 2009 20:24:00 +0000

“El amor en los tiempos del cólera es una de las novelas más conocidas de Gabriel García Márquez. Se publicó en 1985, tres años después de haberle sido concedido el premio Nobel de Literatura, y cuenta la historia de Florentino Ariza y su amor por Fermina Daza a quien, a pesar de las diferencias sociales y personales que los separan, espera durante 51 años, 9 meses y cuatro días, para recuperar su amor. Alejados el uno del otro por orden del padre, que ha encontrado para ella un partido mejor, la historia habla de la perseverancia, la fidelidad y el azar que, finalmente, les permite reencontrarse.”

Extraído del diario ABC.

Roberto Fontanarrosa: 20 años con Inodoro Pereyra I (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Fri, 24 Apr 2009 23:48:00 +0000

Como prometí hace un rato, cuando publiqué "20 años con Inodoro Pereyra II", les dejo ahora el primer tomo...
Es un homenaje al gran "Negro" Fontanarrosa, pero también es saldar una gran deuda que tenía conmigo mismo...

Osvaldo Soriano: No habrá más penas ni olvidos (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Fri, 24 Apr 2009 23:37:00 +0000

La Argentina de los años 70 sirve de escenario y trasfondo para una de las novelas más exitosas y políticamente directas de Osvaldo Soriano (1943-1997). Publicada en 1982, durante el exilio de Soriano, No habrá más penas ni olvido es la historia de una batalla sangrienta entre facciones peronistas. Más que nada, sin embargo, es el cuento alegórico de un pueblo argentino frustrado, harto de ser manipulado por los misteriosos mandamientos de un gobierno alejado tanto de la cotidianeidad de los ciudadanos como de los sueños del país. Mediante el uso de una narración y un diálogo sumamente gráfico y recursos asociados con el humor negro, Soriano logra una tragicomedia que apela a diversas emociones del lector y que señala la naturaleza humana del peligroso conflicto político en la Argentina. (...)

(Leer el comentario completo AQUÍ)

Roberto Fontanarrosa: "20 años con Inodoro Pereyra" (LIBRO DIGITAL)

noreply@blogger.com (marbe) — Fri, 24 Apr 2009 20:43:00 +0000

¿Qué mejor homenaje a un grande como el Negro Roberto Fontanarrosa, que leer su obra y, como él mismo decía, cagarse de risa con sus increíbles personajes?

Inodoro Pereyra fue mi favorito siempre, sin olvidar para nada a "Boogie, el aceitoso", desde luego... Pero el delirio de éste gaucho absolutamente querible me hizo dar vuelta de la risa en innumerables ocasiones.

Y aquí les dejo esta joyita: "20 años con Inodoro Pereyra II"
En cuanto pueda, le sumaré el Nº 1

Que lo disfruten...!!!