Electo - O Blog do Herbert

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Wed, 13 Oct 2021 20:06:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Quando a vi...

(Herbert Haeckel)

Confesso-vos, meus caríssimos leitores, dividir-me entre o que disseram Emanoel Viana Teles e Antônio Carlos Gomes Fontenelle Fernandes. Na poética visão, tudo e nada podem ser, mesmo, lindos e maravilhosos... Depende de onde se olha, para onde se olha e como se olha.

Mas, algo realmente me aconteceu, assim como com Teles, não somente ao cruzar a Ipiranga e a Avenida São João, ao chegar por aqui. Além da dura poesia concreta de suas esquinas haver-me impactado, principalmente, sensibilizaram-me as gentes que não conseguiram acompanhar o tempo e as ilusões do amoedado ouro, e que se perderam, e que ficaram para trás, embaralhadas em seus sonhos de uma noite quase sem fim.

A noite fria, assim como a Fernandes, ensinou-me a amar mais o meu dia, e, na mesma intensidade, fez-me amá-la também. E cada dia presente é um dia tão importante quanto aquele que está por vir, quanto aquele que é transato. Por isso, aproveitai-o!

Vi-a, pela primeira vez, sentada, solitária, a uma mesa do Sujinho, da lusitana filantropia, que salvou muita gente que quase nada possuía.

Visitaria, naquela noite, um amigo que morava no Trussardi, na Avenida São João, esquina com a Praça Júlio Mesquita, mas, antes, teria de comer algo, e o dinheiro era bastante somente para uma refeição lá, no Sujinho, em que todos eram igualmente acolhidos, onde não havia fronteiras, nem no infinito, onde, democraticamente, desvalidos, jornalistas, artistas, estudantes, intelectuais, putas, médicos, políticos ocupavam suas poucas mesas e deliciavam-se intensa e prazerosamente com o sabor da acolhedora comida como se fosse de mãe.

Da Consolação, seguiria, a pé, num trajeto que passaria pelo Cemitério da Consolação, pela Igreja de Nossa Senhora da Consolação, já na Praça Roosevelt, quando pegaria a Ipiranga, a vencer, em seguida, a Praça da República, e, na esquina do edifício Independência, das animadas mesas do Brahma, alcançaria a São João, ainda abalada pelo fogo e fumaça do prédio da Pirani, entre a Pedro Américo e a Aurora, passado pouco mais de um mês, daquele 24 de fevereiro, de uma quinta-feira de fortes ventos, em que a tragédia só não foi maior porque a ajuda veio do céu...

Detive-me naquele instante naquela belíssima imagem, quando a vi, e não me contive. Não me pude conter, é bem verdade. Fui em sua direção. Pedi-lhe licença e, antes mesmo do seu consentimento, sentei-me, apressadamente, apresentando-me a ela.

Seus olhos contristados faziam-na parecer-me, apesar disso, muito mais bonita e cativante. Os cabelos nigérrimos, realçados pela floritura branca, como diadema, escorriam, leve e naturalmente, pelo ombro, a remeter-me à deífica figura olimpiana. Os lábios de intenso rubro eram o osculatório que a boca sequiosa desejavelmente procura.

Perguntou-me sobre coisas que não soube eu responder naquela hora, como, por exemplo, se eu era alvenel ou se conhecia algum, e que só tiveram sentido para mim algum tempo depois.

Ofereci-lhe compartilhar a minha quase opípara refeição, sob o olhar pasmado do garçom, que parecia nada entender. Mas, ela recusou, a dizer-me que há muito não sentia fome...

As horas prestas, agradabilíssimas, passaram como num átimo, a ponto de deslembrar-me de meu compromisso com o amigo Nestor – mas, ele haveria de aceitar as minhas escusas!

Chegado o momento de despedir-nos, ofereci-me para acompanhá-la a casa. Recusou, inicialmente, ao que supus tentar parecer-lhe uma gentileza (com segundas intenções, hei de assumir esta minha declaração confessória!), a dizer-me ser desnecessário o esforço, sobremaneira pelo adiantar das horas, já na iminência de iniciar-se um novo dia. Todavia, com a minha insistência, limitou-se a dizer-me:

-Tu é que sabes! Depois, não vás dizer que não avisei...

O olhar de perplexidade do casal ao lado adiu-me uma certa difidência, que me não fez desistir, entretanto, do meu desiderato.

Pusemo-nos a caminhar em direção à Praça Roosevelt. Passos lentos, como a quererem perpetuar o momento, e as mãos, não sei se adrede ou acidentalmente, que se tocavam, como se arquitetassem o inevitável, ao meu sentir, entrelace...

O ar blandífluo da noite soprava-nos a face e entregava-nos dulcíssimo aroma de flores.

Caminhei ainda alguns passos quando notei que ela parara logo atrás. Volvi-me.

- Aqui está de bom tamanho. Se quiseres, vemo-nos outra vez – disse-me ela.

Acenou-me, a despedir-se, e, fantasticamente, traspassou o muro do Consolação.

Consegui, enfim, após alguns dias, localizar sua campa, que necessitava de um conserto, para que o ataúde não mais ficasse exposto.

Talvez, para mim, não haveria importância alguma a pedra fraturada no requietório. Mas, havemos de pôr-nos no lugar do outro, mesmo em certas circunstâncias que não se nos parece habitual. Contratei um alvenel, que bom serviço prestou.

Linda Inês, então, sorriu-me, pela primeira e última vez. Nunca mais a vi.

E alguma coisa aconteceu em meu coração depois que eu cruzei a Ipiranga e a Avenida São João... E as noites? Ah, eu as amo, como amo os meus dias!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Sat, 26 Jun 2021 02:10:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

No bico do urubu

(Herbert Haeckel)

Em verdade, em verdade, eu vos digo: uma mentira contada mil vezes, ao contrário do que andam a dizer por aí, não se transforma em verdade (uma mentira será sempre uma mentira), ela apenas pode adquirir o contorno da naturalidade. Tudo o que é natural é, de certa forma, aceitável, ou passa a ser aceitável, a depender de inúmeras circunstâncias.

Estava eu cá a pensar nas repercussões desta pandemia, em que se multiplicam como ratos os negacionistas, e lembrei-me de Atanasz Ingazeiro, o pastor, cuja mãe o dera à luz no prostíbulo de Jurema Sapiranga, conhecidíssima marafona de Pau de Angico, no terceiro quartel do século XX - a alcunha remetia à blefarite ciliar que a fez perder as celhas -, e que abriu seu próprio negócio, graças aos favores prestados a um ex-deputado udenista, já falecido, que, como bom burguês que era, de dia, defendia a família tradicional baiana, e, à noite, gastava seus dinheiros a explorar as putas da Ladeira da Montanha - segundo contam alguns, esse ex-deputado udenista emprenhou mais de vinte meretrizes. Na numerosa prole da putada, o pastor Atanasz.

Não muito apegado aos estudos, Atanasz conheceu a reprovação escolar logo cedo. Passava pelo menos dois anos, quando não, três, em cada série. Foi quando o ex-deputado udenista, pouco antes de morrer de doença adquirida nas noites perdidas nas esbórnias no putal, procurado por Tiana Ingazeiro, conseguiu, como retribuição a antigo obséquio, uma matrícula no Nossa Senhora de Lourdes, no bairro de Nazaré. Assim, Atanasz pôde, enfim, concluir os estudos do primeiro grau, sem necessitar, entretanto, frequentar a sala de aula, é bem verdade...

Começa de trabalhar na carniceria do Mercado Vásquez, onde conheceu Ivana Pompeu, que morava na Rua da Poeira e sonhava com a casa grande com empregados bastantes.

Para atender aos gostos da moçoila, Atanasz subtraía mercadorias, para assim vendê-las e apurar dinheiro quase suficiente para as exigências de Ivana. Foi descoberta a ladroíce e Atanasz perdeu o emprego. Não ficou preso, porquanto as peças do inquérito sumiram - há quem diga ter visto as mãos de Jurema Sapiranga, que muito acalantou o delegado Antunes Pena, nos tempos em que foi casado com a recatada Nancy, filha de proeminente político da região cacaueira, no sumiço dos tais papéis.

Ivana, muito mais sagaz, convenceu Atanasz a iniciar uma nova empresa. Fê-lo frequentar uma igreja, onde começou a especializar-se em explorar a fé alheia. Fez também Atanasz um curso por correspondência com o pastor Romildo, o capixaba, experto na arte de ludibriar incautos, que lhe acresceu a experiência de que necessitava para ganhar dinheiro à custa da ingenuidade dos que procuravam lenir seus sofrimentos, ou, como soía acontecer, à custa do enfermiço medo de arder nas labaredas do inferno por causa do amontoado de pecados - e é incrível como pessoas assim, multiplicados os bordéis disfarçados de igrejas neopentecostais, reúnem-se aos milhares e passam a adotar um padrão de comportamento: com uma bíblia debaixo do braço e a vestir uma roupa desprimorosa, esperam que todos acreditemos na remissão de seus pecados! Vede, por exemplo, Rasdna Al-Amari, que depois de enfeitar com um par de espalhafatosas guampas a fronte do fardado marido, com o contributo do cunhado, João Francês, hoje vive a segurar uma bíblia, a tentar fazer crer na sua regeneração, enquanto torce para que o marido morra e deixe para ela uma pensão.

Os reiterados saques na tesouraria do templo administrado por Atanasz fizeram com que Romildo, o capixaba, rompesse com o fino ladrão - neste meio, a concorrência é vista com maus olhos...

Com a fama de larápio adquirida, as portas das igrejas todas fecharam-se para Atanasz, que não teve outra opção senão, a imitar Silvano de Fafião, criar a sua própria igreja... É bem mais fácil do que podeis imaginar, nobilíssimos leitores! Basta um pouco de tolos e outro tanto de picaretas que fingem arrependimento e a igreja terá o seu rebanho de ovelhas... Tosquiá-las frequentemente é o imperativo para saciar o apetite pecuniário do pastor...

Passados alguns anos, desde os primevos tempos de farisaísmo, fui procurado por Atanasz, que desejava divorciar-se de Ivana, após ter ciência da tentativa infrutífera de envenená-lo. No curso do longevo processo de divórcio, já prestes a aniversariar pela oitava vez, Atanasz enviuvou.

Nossos contatos foram escasseando, até que desisti, por fim, de cobrar os devidos honorários.

Todavia, não deixei de, uma vez e outra, vê-lo na tevê durante as madrugadas, a aplicar o golpe do milagre em falsos doentes, em falsos viciados, e a dizer que a cura dependia, sempre, do quanto se tem de fé. Aí, portanto, o cerne da questão: ao afirmar que a cura dependia da fé, Atanasz, malandramente, afastava de si, com naturalidade, a responsabilidade pelo insucesso da terapêutica supostamente aplicada. Há, frequentemente, quem creia nestas farsas... E, de tanto repeti-las, tornam-se naturais.

Com a pandemia, apesar da insistência dos pastores e bispos em continuar com os cultos, para que não cessasse a ladroagem, sucumbiram ao vírus letal muitos daqueles que se diziam protegidos...

O charlatanismo de Atanasz, o pastor, com seus falsos milagres, de Romildo, o capixaba, com sua falsa água consagrada, e de tantos outros, foi escancarado, e ficou mais do que provado que igreja nada cura.

Antes de finalizar esta crônica, soube que Atanasz está, como se diz por aí, no bico do urubu: agoniza, sem esperança alguma de convalescer, num leito de cuidados intensivos...

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Fri, 09 Oct 2020 02:05:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Quando Caroá sumiu do mapa

(Herbert Haeckel)

Há gentes que não escrupulizam em ter a solércia como meio de ganhar a vida. Não é novidade. Mas, nos dias de hoje, o que outrora era quase exceção passou a ser absoluta regra.

Conheci a aldrabona e biliosa Robizônia Jacuacanga por intermédio do agora desafeto Benevides Capitolino, numa visita a Caroá, distante de Salvador quase 500 quilômetros, quando ainda mantinham um concubinato, regido muito mais pelas desavenças do que pelo respeito e carinho, necessários a qualquer relação.

De contributo para o fim do consórcio, há, sem dúvida alguma, a mão obnóxia do massagista Policarpo Jacuacanga, filho de Robizônia, que de santo somente possuía o nome, incansável em escoucear Benevides... Somente quando Policarpo foi laborar como massagista do time de cestobol de Caroá, em nome do amor que nutria desmesurada e secretamente pelo basquetebolista Genebaldo Lapa, é que deixou em paz Benevides... Todavia, já não havia mais tempo para que Robizônia e Benevides se concertassem.

Robizônia, que curou a espertina somente depois de subtrair as mesas e cadeiras, à socapa, enquanto todos dormiam, da escola pública em que trabalhava, conseguiu, enfim, montar a sua escola própria. Batizou-a, em homenagem ao filho madraço, “Educandário São Policarpo”.

De início, além da própria Robizônia, foi professorar a sua filha, Ordélia, de incurável fealdade hereditária, e que, ademais de extremamente fedegosa, por conta da imensa carda que lhe dava falsamente um aspeto trigueiro, era conhecida pela oneomania: não podia entrar num mercado, pois queria levar tudo!

Paulatinamente, veio a crescer a escola, que chegou a contar com um quadro considerável de professores, que viviam, quase todos, esfaimados pela ausência do obrigatório estipêndio, mas sob a promessa de que tudo seria resolvido.

Com a mudança do alcaide, à época, novos ares foram respirados. O remoto vezo de desviar o que era público voltou a ser uma toada. Pagas algumas dívidas, feitas outras tantas foram. Mas, o fato é que a escola cresceu mais ainda nos quatro anos durante os quais a situação política foi favorável a Robizônia.

Vieram novas eleições, mas o candidato, que daria continuidade à comilagem de Robizônia, não foi eleito, obrigando-a a um jejum prolongado na ladroíce. Como era de esperar-se, a escola empequeneceu.

Mais um pleito se aproxima e novamente crescem os olhos de Robizônia sobre a fazenda municipal de Caroá. Pretende eleger o abigeatário Lupércio Pequeno, que acumulou cabedal à custa de terceiros, para prefeito.

A culinarista cubana Serena Hernández, ainda dedicada aos quefazeres na casa de Robizônia, confidenciou-me - quando me pediu para ensinar-lhe o preparo de uma iguaria portuguesa, da fronteiriça Monção do vinho verde da Alvarinho, às margens do Minho, feita de cordeiro assado com arroz no alguidar em forno de lenha, de nome “Foda à Monção” – que a quadrilha já se alvorota em lotear a prefeitura...

Como a preludiar o desastre que se debuxa, olhei agora e já não vejo mais no mapa da Bahia Caroá!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Sat, 15 Aug 2020 19:56:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Ainda bem que não existem milagres

(Herbert Haeckel)

Se há ou não milagres, posso afirmar-vos, meus caros leitores, que não existem como vós pensais. Explico-vos: os “milagres” – assim chamados todos os fenômenos que escapam da explicação científica – existem, mas não são milagres, na acepção de algo sobrenatural. Necessitam, para acontecerem, apenas do concurso do pensamento, a que chamais, consciente ou inconscientemente, de fé. Todavia, não vim hoje até vós para oferecer-vos um tratado, nem mesmo um compêndio, sobre a naturalidade dos fenômenos. Pelo menos, não hoje.

Enquanto isso, continuai a crer no que pensais ser milagre. Far-vos-á bem!

Conversava sobre amenidades com Celina Ribeirão, enquanto sorvíamos uma chávena de infusão de alecrim, quando bateram à porta descomedidamente. Após o susto pelo inesperado, Celina, olvidando-se que estava somente trajada com uma quase transparente camisola, foi ver quem a chamava. Perguntavam por mim. Era o protistologista Onofre Laranjeira. Pediu-me um instante em particular comigo.

Após a rapidíssima palestra, pedi escusas à amiga Ribeirão, e saí correndo em direção à casa de Padre Eugênio. Vi-o ainda a dar o último suspiro. Diante da situação em que se encontrava o corpo do sacerdote, instei pela presença do delegado Fagundes, ainda que pairasse sobre o ar a possibilidade de uma terrível dor de cabeça até explicar o que uma faca minha estava a fazer cravada no peito do Padre Eugênio.

Meu álibi: Celina Ribeirão. Presto, fiz-lhe um bilhete, cuja resposta não tardou também a chegar, com poucas palavras, mas que me pesaram toneladas: “Só não podem saber que horas tu chegaste cá. Meu marido, se souber, mata-te!”...

Pensei o que poderia ser pior: ser acusado de homicídio, e permanecer vivo, ou de adultério, e ser morto...

Este é um daqueles momentos ímpares... É quando o mais fervoroso crente se iguala ao mais cético ateu: nestas horas, em que se está entre a cruz e a espada, e que tudo parece irremediavelmente perdido, todos se lembram que existe Deus!

Ah, meus amigos! Antes que continuemos com a narrativa, devo esclarecer-vos que nada tive com Celina. Nunca encostei um milímetro sequer de qualquer dedo meu naquela pele macia e cheirosa, que cobre como um véu aveludado aquele corpo escultural... Tampouco toquei com meus lábios aqueloutros lábios carnudos e rubros, qual uma pitanga, dos quais exala dulcíssimo e inebriante mel ... Nem em sonhos! Celina é uma dileta amiga, que, ao meu sentir, cometeu um grande erro ao casar-se com o pedrista Nabuco Ribeirão tão-somente para lenir o sofrimento causado por um antigo amor não correspondido. Não, não sei de quem se trata, conquanto Celina sempre dissesse, a sorrir enigmaticamente, que quem mais o conhece sou eu...

Ante à impossibilidade de usar meu legítimo álibi, para a proteção de tão estimada amiga, socorri-me ao meu repertório de preces. Por muito pouco, quase me catolicizei ao clamar por tudo quanto era santo!

Constatado o óbito pelo esculápio Miguel Coriolano, o instrumento fatífero foi retirado do peito inerte de Padre Eugênio, revelando a lâmina carnífice que continha as iniciais N.R.

Mesmo eu a saber que não cometera qualquer delito, precipitadamente, pus-me mentalmente genuflexo aos desígnios do imponderável. A emoção incontida embota a razão, como já vos disse alhures...

Se eu fosse um incauto que acreditasse no supranaturalismo, se eu não tivesse esse devotamento que tenho à ciência, certamente diria ter-se operado um verdadeiro milagre!

Mas, milagres, como vós imaginais, não existem... Ainda bem!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Mon, 13 Jul 2020 14:35:00 +0000

Literatura de Cordel - Herbert Haeckel

O Brasil da Pandemia

(Herbert Haeckel)

Nestes tempos, ficar em casa manda-se...

Obedece quem tem muito juízo!

Quem não tem logo mostra estranho viso:

Leviano, egoísta... O mal desvenda-se,

Faz-se forte, presente, e o bem debanda-se!

E o pascácio, que não é raro, crê

No que diz o outro lorpa na tevê:

“Gripezinha”, “e daí?”, “não sou coveiro!”...

Assinala o boçal e palpiteiro,

Insciente que não sabe o abecê!

Não bastasse o palerma do Planalto,

Que prescreve, sem ser mesmo esculápio,

Só a ouvir seu guru com horoscópio,

Cloroquina (a causar-me sobressalto!),

Há quem siga o bandalho de cargo alto...

Sem ter sarna a tomar ivermectina,

Pensa ter já cursado medicina,

E receita também para os amigos

E parentes, a ocultas de testigos,

Uma, duas, três doses, na surdina.

“Engenheiro civil! - cidadão não”...

Cuidadoso, o pacato vigilante

Viu crescer a protérvia achincalhante...

No Brasil fascistoide, sem razão,

Tem bocó a dizer velho refrão!

“Você sabe com quem está falando?”

Diz o parvo, de vezo deplorando,

Quando quer parecer o que não é:

Acredita ser nobre o pangaré,

E amiúde o patego vai zurrando!

Multiplicam-se as gentes sem valor -

São sequazes do biltre capitão;

Todos eles confiam na ilusão

Que o Jair tem diploma de "doutor"

E receita um remédio salvador!

Se faltar água tônica no gim,

Esta culpa, pois, é do frenesim

Da moçoila estultíssima que ensina

Como ter facilmente a cloroquina –

Mas só serve p’ra quem come capim!

Foi provado que igreja nada cura,

Que pastor quer mais é juntar milhão!

Valdemiro, o do golpe do feijão,

Causa inveja a satã na sinecura:

Sem milagre algum, cobra alta fatura!

Edir, Silas, Romildo, todos querem

O dinheiro dos tolos que encontrarem...

Pandemia eles chamam de histeria,

A mirar na primaz tesouraria,

E os fiéis os seus dízimos pagarem!

Se quereis achar pouco, tomai, pois,

Esta nova: também há o patrão,

Que, com roupa de santo, mui ladrão,

Faz acordo ardiloso, pr’a depois

Pagar p’ra quatro o quanto era p’ra dois!

Franconilo, Marcondes, Jessé, Sandro

(Desconheço quem seja o mais malandro!)...

Dai-me agora um motivo para crer

Que há patrão bom – vou logo vos dizer:

Nem nas fábulas (crede-me!) de Fedro!

Também Carlos, o alcaide, capitula...

Compromisso nenhum tem com a vida:

Com a pena, com seu traço homicida,

Pressionado, o decreto reformula!

E o sabujo regente, que bajula

O lojista e o gerente insaciável,

Tem na mão, como chaga não tratável,

A tristeza de quem chora o finado,

Que o inimigo, invisível e malvado,

Arrastou para a cova indesejável!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Mon, 27 Apr 2020 20:27:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Há gostos para tudo

(Herbert Haeckel)

Eis, aqui, a minha confissão: não me surpreendo mais com as pessoas, mesmo quando praticam o que eu poderia classificar como insólito, ou impossível. A criatividade humana é algo impressionante. Destrói muros do aceitável, do ponderável.

Frutuoso Amuzembele saiu de Angola porque se opunha a Agostinho Neto. Também Jonas Savimbi não o aturava.

Aportou clandestinamente em terras ianques, e só não foi expulso de lá porque fugiu a tempo.

Chegou à Bahia em 1979, quando o debuxo da redemocratização no Brasil recebia seus primeiros traços. Na mala, uma calça de algodão, duas camisas, muitas cascas de pau-de-cabinda e uma lata com um punhado da terra vermelha do Cazenga, para lembrar-se da congolesa Jamila. Ah! Jamila...

Conseguiu um muquifo, ao cair nas graças da puta Analdina, na Maciel de Cima, próximo ao casarão onde morou José Sotero Maciel de Sá Barreto. Comida e cama de graça. Analdina até mudou de profissão em nome do amor a Frutuoso, e foi vender quitutes na rua do Tira Chapéu, quase a chegar na Casa dos Sete Candeeiros.

Todavia, não demorou muito para Frutuoso cuspir no prato em que comeu... Cuspiu na cama também.

Conheceu a desafinada e desenxabida cantora Eva e com ela se amancebou, para ir morar em sua casa na Fazenda Garcia.

Sem profissão, Frutuoso começa de vender folhas, raízes e cascas de árvores. Uma pequena barraca no Largo Dois de Julho, pouco a pouco, foi-lhe rendendo alguns dinheiros, a ponto de poder livrar-se da voz irritante da dissonante Eva.

Deu, enfim, este passo, e, novamente inupto, mudou-se para a Carlos Gomes.

Eva arremessou-se do Elevador Lacerda, depois de um grotesco espetáculo vespertino ao tentar cantar, embriagada, “My Funny Valentine”. Na conta de Frutuoso, dois suicídios... Analdina, anos antes, parou embaixo de um caminhão na Ladeira da Praça. Seu corpo destroçado, enquanto não chegava o rabecão do Nina Rodrigues, ficou a impedir a saída de uma viatura do Corpo de Bombeiros.

A freguesia aumentava. As empregadas domésticas das Mercês e circunvizinhança cuidavam para espalhar os atributos viris de Frutuoso, denominado por elas de “Angolano”.

Tornara-se habitual, após a propaganda boca a boca, a frequência de damas, que se faziam de honestas aos olhos da sociedade, na barraca de Frutuoso, o que o compeliu a abrir uma ervanaria na rua Ruy Barbosa, que não durou por muito tempo. O comércio de folhas foi substituído por outra atividade, muito mais prazerosa e rentável: Frutuoso passou a atender consultas divinatórias.

À porta de seu consultório, uma placa feita de madeira, escrito com letras brancas “Pai Angolano”. Ao adentrar, uma saleta com um banco de Kombi a servir de sofá para as consulentes, duas prateleiras ainda com o que restara de algumas ervas e cascas de árvores e uma secretária de sucupira. Depois da porta pintada com tinta a óleo verde, outra sala, na qual Frutuoso realizava as sessões de adivinhação, com uma mesa coberta por uma toalha branca, em que repousava uma peneira de palha, rodeada de colares de contas, com dezesseis búzios, um pedaço de morim branco, uma vela que ficava acesa somente durante as consultas e uma terrina de porcelana, comprada num antiquário próximo ao Sebo Brandão, onde eram depositadas notas graúdas de cruzeiros. Atrás da cadeira em que se sentava Frutuoso, uma outra porta, com uma cortina de miçangas coloridas, que dava para um pequeno quarto, com uma cama e uma bacia de ágata no chão, para a consulente banhar o órgão copulador, depois de experimentar os efeitos do pau-de-cabinda em Frutuoso.

A fama de Frutuoso já ia longe. Os comentários nas festas vesperais de todos os domingos do Clube Cruz Vermelha, que nenhuma relação tinha com a instituição humanitária, chegavam como notícia redentora para muitas patroas do Canela, Corredor da Vitória e Graça.

Berengária Almeirão tomou conhecimento do Pai Angolano por meio da manicura Jandira Paixão. Ao chegar em casa, teve a confirmação, pela criada Valdivina, dos predicados de Frutuoso.

Sem detença, cuidou Berengária de vestir sua melhor calcinha, despediu-se do depauperado marido que, como todo o castigo para corno é pouco, ainda se recuperava da fratura do tarso, e foi-se consultar com o Pai Angolano.

Passava um pouco das três horas da tarde, quando Berengária chegou ao consultório de Frutuoso, digo, Pai Angolano. Foi logo a dizer que não cria em superstições, em bruxarias e coisas afins, e que sua vinda tinha um único desiderato: mitigar a merencória solidão com o falo rijo de Pai Angolano.

Frutuoso tinha seus segredos. Antes de começar a consulta, sorvia meia chávena do chá de pau-de-cabinda, que lhe garantia a tão comentada e festejada virilidade.

A ver que Berengária estava mesmo decidida a pular a etapa divinatória, não restou a Frutuoso outra opção senão aumentar a dose do chá, para que houvesse, conforme imaginou, um resultado mais rápido. Em vez de meia xícara, tomou três. Mas, como se diz cá e acolá, de remédio para veneno o que muda é a dosagem!

Já por cima de Berengária, Frutuoso começa de sentir uma dor no peito e um queimor a subir para a cabeça. Não deu outra...

Após o grito, os dentes cerrados, e Frutuoso desaba por sobre Berengária, que ainda gemia de intenso prazer.

Infarto agudo do miocárdio.

Dois dias depois, já a exalar a fedorentina peculiar, foi feito o levantamento cadavérico, quando deram pela falta de uma parte do corpo de Frutuoso.

E foi inumado assim, a faltar um pedaço.

Há alguns meses, em visita à Gisela Almeirão, notei, sobre um balcão, um estojo de muiracatiara adornado com gemas de jaspe vermelho, com uma plaqueta com a inscrição “Pai Angolano”.

O taxidermista Apolinário Lisboa, que procurei dias depois, contou-me sobre a inusitada peça, trabalhada há mais de trinta anos, e como ela ficou após o castão de prata a adorná-la.

Conhecido isto, não me canso de dizer que para todas as coisas há gostos!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Wed, 08 Apr 2020 16:03:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Dar de Beber ao Susto

(Herbert Haeckel)

Já dizia a Mariquinhas que dar de beber à dor é o melhor...

Consegui, finalmente, uma entrevista com Eugênia de Castro. Um contato efêmero, por sua idade avançada - não sei ao certo quantos natais possuía nas contas, porque a sua vaidade não lhe permitia revelar-me tão bem guardado segredo... Mas, nos meus cálculos, mais de nove décadas haveriam de ter passado, desde o dia em que lhe deram à luz...

À entrada, um vestíbulo mal iluminado, com algumas poucas, porém bem cuidadas, plantas e o cheiro do chá a convidar-me para entrar, aguardava-me Vicente, também alfacinha como Eugênia, e que com ela veio de navio das boas terras de além-mar.

Na sala de estar, uma janela descortinava a rua calma, a apresentar-me mais proximamente as flores roxas da quaresmeira no apogeu de março, e a deixar adentrar o sublime canto entrecortado de agudos e graves de um sanhaçu-cinzento. Ao fundo, um balcão de madeira escura, e, sobre ele, uma licoreira bico de jaca, presumivelmente de cristal, ao lado de um galo de faiança portuguesa, cuja cauda fora parcialmente quebrada.

Na parede, descascada ao rés do chão decerto pela umidade, uma fotopintura de Eugênia moça, de bordas desgastadas pelo tempo... Quiçá estivesse ali para denunciar sua verdadeira idade...

À direita, um canapé de jacarandá no estilo neorrococó, com uma pequena almofada em cada uma das extremidades, repousado sobre um tapete com toda a certeza de Arraiolos.

De um dos cômodos da casa, vinha o som, quase inaudível, de um fado. Pensei, num primeiro momento, equivocadamente, tratar-se da inolvidável cantante lusíada Amália Rodrigues. Mas, não reconheci a canção, o que me levou a descartar a possibilidade de ser realmente a Rainha do Fado. Era outra Rebordão, a prima Fábia, que, desde aquele instante, imensamente me encantou.

Enfim, pude conhecer Eugênia. Sentamo-nos. Foi-nos servida uma infusão de casca de limão, numa chávena de porcelana de cores garridas.

Fiz a comprovação de que Eugênia possuía mesmo uma memória invejável. Não fora nada parcimonioso o retratista Álvaro Braga quando dela falou...

A palestra com Eugênia tinha uma razão. Soube, por intermédio do faiscador Hermínio Oliveira, que ela conhecera de perto um graduado oficial do exército brasileiro, que participou ativamente da repressão durante a ditadura militar. Daí, meu interesse, no afã de conhecer mais da história, além do que a minha prática, em defesa de anistiados políticos, restritamente me permitia conhecer.

É nas conversas de alcova, quando os obséquios carnais inspiram as mais inimagináveis inconfidências, que podemos realmente conhecer os meandros da personalidade humana.

Reputava, sinceramente, Osvaldino Santa-Fé por um homem acerbo, de uma supina rudez, sempre mal-humorado e a pregar coices em cima de todos. Uma verdadeira cavalgadura com certidão de batismo!

Por fim, já bem adiantada a hora, falei a Eugênia sobre o machão Osvaldino Santa-Fé e dos seus modos incivis, quando fui interrompido açodadamente:

- Osvaldino? Osvaldino Santa-Fé? Uma rapariga! Uma afoita e esfaimada mocinha! Uma meretriz de quinta categoria! Pedia-me emprestado um penhoar de renda e o vestia por sobre umas calcinhas esgarçadas que as guardava no quartel e as trazia sempre consigo e se deitava com o ativo Vicente, sob ameaças de mandá-lo prender e torturá-lo até a morte por subversão! Derretia-se por um priapo! Nunca vi igual! Inverti as tabuinhas da gelosia, só para espreitar o safadismo daquele pervertido paneleiro!

Espaventado com a revelação, lembrei-me da Mariquinhas... Não somente dar de beber à dor é o melhor! Ao susto, também valem umas ginjinhas!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Fri, 03 Apr 2020 22:25:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Nos Braços do Capeta

(Herbert Haeckel)

Paulo, o que era Saulo, já dizia, em carta de aconselhamento aos coríntios, que aquele que planta e aquele que rega têm uma só intenção, e a recompensa para cada um será proporcional ao seu próprio trabalho.

Não se imaginava Silvano de Fafião capaz de trabalhar. Quiçá porque cultuasse, com extremado esmero, o vezo de mandriar.

Antes mesmo de narrar-vos estes fatos, confesso-vos fui levado a propender para o aceitamento de que a ocasião faz, sim, o ladrão. E faz a vítima também.

Pouco antes de Dom Celso José Pinto da Silva tornar-se bispo da diocese de Vitória da Conquista, Silvano de Fafião teve um pensamento... Diz ele, para quem sempre destinou sua burla, uma revelação.

Contava com pouco mais de vinte e três anos, quando ainda perambulava pelas ruas, a aplicar arrioscas nos pacóvios, a fim de que pudesse conseguir algo para comer e, para justificar a astenia carnal, pagar pelos serviços oferecidos na Vila Mimosa. Nunca teve pendor para os lavores, como já vos disse alhures.

Iniciava-se a semana e Silvano, com o numerário arrecadado em suas trapaças, acabara de almoçar uma deleitante costela bovina no Escondidinho. Pegou a rua do Carmo até a Sete de Setembro. Na Ramalho Ortigão, foi em direção ao Largo São Francisco de Paula. A missa já estava em seu terço final. Foi a primeira vez que entrou numa igreja por sua vontade própria. Escolheu não crer em nada que não fosse ouro e cobre.

A beleza arquitetônica da Igreja da Ordem Terceira dos Mínimos de São Francisco de Paula, mais pela sua suntuosidade, encantou-o. Foi aí que decidiu fundar uma igreja sua.

Fez, para tanto, um curso de iniciação bíblica, malgrado suas crenças não avançassem além da veneração aos quinto e sétimo pecados capitais segundo Tomás de Aquino.

Seguindo a lição do astuto Romildo, o capixaba, que já amealhara considerável riqueza, Silvano, finalmente, abriu sua igreja.

Em frente ao espelho, ensaiava repetidamente, com esgares elaborados, até cansar-se, os sermões que no púlpito proferiria. Precisava parecer convincente. Conseguiu parecer.

Passaram-se os anos e com eles a remota necessidade de pequenos golpes esvaiu-se. Com o padrão de vida modificado, Silvano já possuía casa e veículo próprios, além de outros bens materiais, semelhantemente aos que lhe precederam no farisaísmo. O estelionato religioso era a principal atividade do seu promissor negócio.

Casou-se também e teve filhos, três, se me não engano, obrigando-o, mais ainda, a especializar-se na mercancia. Com isso, a imitar Oral Roberts e sua doutrina da semente, assim como o fraudador Jim Bakker, Silvano ingressa no televangelismo, passando a apresentar um programa hebdomadário. Um profícuo negócio!

Há uns três anos, o inconfidente fígaro Timóteo Simão, em um animado colóquio com o manicuro Justo Perneta, o escrivão Praxedes Faino e o barqueiro Mário Colombiano, nas bodas da rameira Jojô Carabina com o esculápio Lauro Macazzola - insciente da aquisição de consorte com oculto vício, sem direito à redibição - revelou que Silvano, malgrado vivesse a dizer que homossexual era criação de satanás, mantinha um ardente caso de amor com o travesti Morgana Cudelume, nascido Argemiro Negrão, de quem Silvano, a cotio, extorquia vultosa soma advinda do proxenetismo, além de deliciar-se nos prazeres da carne - assim, a confirmar o que disse Timóteo, narrou-me Sebastiana Macajuba, que também estava nos festejos conubiais, prestimosa auxiliar de enfermagem que aplicava a penicilina redentora nas luéticas da casa de Morgana, e que por muitas vezes tratou Silvano em suas recorrentes gonorreias.

Os dízimos já se lhe não saciavam o sobejo apetite por dinheiro. Invitou Silvano, então, os fiéis, aqueles que não possuíam a casa própria, e que eram muitos, ao que chamou de “desafio da semente”, a constituir os gérmens do maior desejo de nove entre dez brasileiros... Arrecadou muito, o bastante para passar a ter uma aeronave naquele aeródromo de Jacarepaguá. Por outro lado, como sempre, ninguém saiu do primeiro tijolo...

Recentemente, nestes tempos de compulsório isolamento social, vi Silvano de Fafião num programa de tevê, pedindo a seus fiéis que frequentassem as igrejas e que trabalhassem, pois sem trabalho, não há renda. Se não há renda, não há dízimo...

Neste momento, lamentei profundamente não existir o inferno. Se houvesse, gostaria remuito de ir para lá, somente para ter o prazer de ver Silvano de Fafião nos braços do capeta!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Fri, 27 Mar 2020 11:45:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

O Bom Patrão

(Herbert Haeckel)

Amiúde, as pessoas têm desconectado suas práticas de seus discursos. A hipocrisia balançou o berço da humanidade... Hoje, ainda embala o sono de muita gente!

Roselino Xisto abriu seu próprio negócio. Sentia que corria em suas veias o empreendedorismo, desde tenra idade, quando ainda sujava os fundilhos ao postergar a saída do excremento sólido, somente para manter-se na brincadeira por mais um tempo com os outros meninos. Rendeu-lhe isto, a propósito, um apelido que fazia referência a... Deixemos isso de lado!

Uma pequena representação de uma famosa marca de artigos de couro foi seu primeiro negócio, inaugurada na esquina da Rua do Asilo com a Hugo do Tílburi, no centro de Nova Rainha.

A lojinha era uma empresa familiar. Contou, para isso, com a ajuda de Samir Gamaleão, seu filho, tão hipócrita quanto o pai, que fora à Bahia aprender Matemática – é o que ele, Samir, diz, conquanto, aqui e acolá, pede ajuda para somar dois e dois – e voltou com o tal diploma em uma das mãos, com a cabeça vazia e a outra mão à frente. Lá fora, não lhe deram emprego. Há ainda pessoas com higidez mental neste mundo...

A empresa começa de prosperar. Com oito empregados já, Roselino abriu outra loja ao lado da primeira, porque não queria que seus olhos se distanciassem dos negócios... Aprendeu estas coisas com o velho Calixto Xisto, que ordenou usassem as madeiras de sua cama para a confecção do caixão quando passasse desta para melhor. Um avaro incorrigível que fez escola. Seu corpo macilento foi para a necrópole num saco de linha, seguido por dois cachorros esfaimados que farejaram aquela carcaça imprestável. As madeiras foram vendidas por Roselino, que apurou alguns cruzeiros e os usou para dar de entrada nas alianças que ofertou a Aurismália, com quem contraiu núpcias meses depois, muito mais de olho no vultoso dote.

Roselino Xisto acumulou cabedal. Se lhe aumentava um centavo no patrimônio, mais cúpido se tornava. Como não podia tirar de sua clientela, tirava de seus empregados, pagando-lhes bem menos do que deveria pagar. Ainda assim, jactanciava-se, sempre que possível, de ser um “bom patrão”, porque, segundo ele, pagava os estipêndios aos seus subordinados, e para seduzi-los, organizava, uma e outra vez, um convescote com os empregados e seus familiares. Tudo por conta dos bônus recebidos da fábrica que representava e que não poderiam ser vendidos...

Devotado na canguara de Sinhô Salustiano - que ciência bem guardava na moagem da cana e no fabrico da cristalina bebida – Roselino, nas vésperas das feiras, costumava estar com seus confrades, quando, após embriagar-se, repetia vitupérios a Isabel, a dita Redentora, por ter abolido a escravidão.

Cidade suja, onde proliferavam ratos aos milhares, Nova Rainha experimentou os horrores da peste bubônica.

Estávamos reunidos na casa de Veridiana Parahyba, com quem Roselino mantinha secreto romance, para os festejos do santo padroeiro. Enquanto sorvia um licor num cálice arroxeado de um conjunto comprado na feira de Santana do Igapó, Roselino apalpava subtilmente, quase ocultamente, o peito de Veridiana e discursava sobre a moral e os bons costumes e de como estavam escassos naqueles dias. Neste instante, chega a notícia de que Belarmindo Capistrano sucumbira à doença do pulmão. Seguiram-no rumo ao cemitério Ordélio Madureira, Tertuliano Cacimba, Onofre Gonzaga e tantos outros... Pânico instalado.

Por ordem do alcaide, ninguém nas ruas!

Todavia, Roselino, que nutria doentio amor ao cobre, não admitia ver suas lojinhas fechadas por causa da peste bubônica.

Com febre – não decorrente da peste, mas por ver seu negócio parado – Roselino chamou seus empregados e abriu o seu comércio, rebelde à ordem dada pelo prefeito. Nada vendeu, porque não havia quem comprasse. Mesmo assim, as lojinhas não fecharam as portas.

As pessoas não chegavam para comprar. Somente chegavam as notícias de que um e outro teriam partido para o outro mundo.

Dias depois, talvez dez, não me recordo, Roselino Xisto, que dormira, tão-somente para não ficar distante de sua riqueza, várias vezes no depósito da lojinha, junto aos ratos, fez seus sucessores.

Na sua lápida, colocada anos depois de seu passamento, está escrito “O Bom Patrão”.

Disso eu não tenho dúvida: patrão bom é somente aquele que está sob sete palmos de terra!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Mon, 09 Mar 2020 18:11:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Eu sou você!

(Herbert Haeckel)

Dejair de Maria do Faro casou-se pela quarta vez. Um desafio, quiçá...

Arrisco-me a dizer que não teve muita sorte nas uniões anteriores - há quem diga que as guampas extravagantes que floresceram em sua fronte não foram, sozinhas, suficientes para pôr um termo nas relações: necessitou Dejair, em cada um dos casamentos, da ordem judicial para afastar-se do lar. Medida protetiva.

Dejair afirmava e afirma até hoje ser a favor da família tradicional. A socos e a pontapés, é bem verdade, defendia a sua família tradicional...

Mas, com Chanelle, certamente seria diferente. Conheceu-a na periferia da Capital. Ela prestava serviços. Bonita - posso, sim, dizer que era bonita - e bem mais jovem que Dejair, solícita, dadivosa... Conversava gesticulando Chanelle. Mãos hábeis, muito hábeis. Mãos de veludo! - disse-me, por telefone, o inconfidente Zenóbio Timbira, suspiroso de saudade, depois que rompeu a amizade de vinte anos com o terapeuta Oscar Barros, que ainda não apareceu nesta história...

Dejair passava maior parte do tempo fora de casa. Chanelle passa maior parte do tempo dentro de casa.

Dejair virou pastor. Menos tempo para dedicar-se à consorte fogosa, digo, jeitosa. Quando em casa, gastava seu tempo nas redes sociais, a atacar os que se colocavam contra o seu jeito de pregar na igreja. Um vício.

Já há muito o quinhentista Luiz de Camões falou que “o amor é fogo que arde sem se ver”... Nada mais preciso!

Chanelle queimava em labaredas da paixão indócil. Mas, seu descompassado coração, em plena festa, como uma bateria de escola-de-samba, já não batia sob a regência, sob a pequeníssima batuta de Dejair...

Dejair de nada desconfiava, embora um ou outro mui amigo cuidava para acender a desconfiança do marido distraído - muito mais para ver o circo incendiar-se e, quem sabe, provar um pouco da cobiçada bainha ataviada de macia pelúcia. Todavia, Dejair não era muito inteligente - não, amigos leitores, não serei acrimoniosamente sincero, não desta vez, ao ponto de afirmar categoricamente que Dejair era um completo asno! Desculpai-me pela falta de sinceridade... Neste delicado momento, sinto-me obrigado a vestir a capa da hipocrisia, tão em moda nos atuais dias! Respeitemos a pessoa do pastor Dejair!

A maledicência macróbia! Eva, se houvesse existido, teria sido a primeira sua vítima!

Onde estávamos mesmo? Ah, sim! O pastor Dejair! Ainda sofrente com a apunhalada pelas costas - há quem diga que foi facada pela frente! - agora, prestes a provar, novamente, do gosto amaríssimo da infidelidade... Que infelicidade!

Bramia, espumante, como um animal ferocíssimo, no púlpito da igreja, em que se mais falava de satanás que de qualquer outro.

Ao fim do culto, muito mais cedo que o normal, Dejair liga para sua casa.

- Alô! do outro lado, atendeu uma voz masculina. Silêncio sepulcral.

- Quem está falando aí? perguntou o surpreso e desconfiado Dejair. Mais um interlúdio de austero silêncio...

- Ora, ora! Eu sou você! respondeu-lhe a voz masculina.

Dejair permaneceu calado por uns instantes, estupefato, desorientado, até, por fim, acreditar na sua percepção de realidade...

- Ah, bom! Que susto a gente deu na gente! Pensei até que fosse o Oscar! Chame nossa esposa aí!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Sun, 08 Mar 2020 18:47:00 +0000

Pequeníssima Reflexão sobre o 8 de Março
(Herbert Haeckel)

Nove entre dez pessoas no Mundo carregam consigo o preconceito de gênero, segundo estudo do Programa das Nações Unidas para o Desenvolvimento (PNUD), divulgado há menos de uma semana. Esse preconceito inclui, principalmente, a falsa concepção de que a mulher seria inferior ao homem, e que por isso não mereceria o mesmo tratamento que se dá aos homens, que não deveria ocupar os mesmos espaços que o homem ocupa, que deveria exercer uma função secundária na sociedade...

Em 2019, foram assassinadas no Brasil 1.314 mulheres. As motivações foram várias, mas, um atributo é comum a todos esses assassinatos: o preconceito de gênero, que insiste em colocar a mulher num plano inferior.

Há uma equivocada e nefasta concepção de que a mulher é objeto de dominação. Ela, sobremaneira ao relacionar-se com alguém, passa a ser vista como a propriedade daquele com quem se relaciona, que a priva, em todos os sentidos, de viver a sua própria vida. Há milhares de maridos, companheiros, namorados, pais, irmãos, tios, colegas etc. que se veem numa fictícia superioridade e que se acham capazes de decidir o destino de uma mulher.

Não é fácil ser mulher, principalmente numa sociedade baseada no patriarcalismo e no machismo.

Não é fácil ser mulher numa sociedade em que se pratica, muita vez com disfarces, o preconceito de gênero.

Não é fácil ser mulher numa sociedade em que há misoginia.

Não é fácil ser mulher numa sociedade em que há a hipocrisia de homenageá-la num único dia do ano e desprestigiá-la nos demais dias do ano, colocando-a num plano de inferioridade, humilhando-a, violentando-a, torturando-a, assediando-a, matando-a...

Não há mais espaço para estes tipos de comportamento. Afinal, estamos a ingressar na terceira década do terceiro milênio...

Dia 8 de Março, hoje para mim, é dia de reflexão, é dia de silenciar-me para permitir-me ouvir o grito ensurdecedor de quem é vilipendiada, é torturada, é assediada, é espancada, é violentada, é assassinada em todos os dias do ano; é dia de calar a minha voz para que se façam ouvir as vozes de quem a sociedade cruelmente, desumanamente amordaçou.

E que nos outros dias do ano eu possa ouvir e fazer reverberar as vozes de quem não curvou a cerviz e levantou-se contra a masculinidade doentia, tóxica.

Laíses, Amélias, Anas, Marias, Patrícias, Brunas, Emílias, Marisas, Micheles, Ideais, Olímpias, Sônias, Jumárias, Adrianas, Cristinas, Elzas, Elizas, Elzanes, Hirleides, Lívias, Luzinetes, Lucianas, Iracys, Marinas, Naiaras, Sandras, Renatas, Lúcias, Tânias, Neides, Antônias, Márcias, Alessandras, Noelys, Iracemas, Luízas, Helenas, Jaquelines, Magdas, Janeides, Joanas, Virgínias, Dandaras, Josefinas, Nísias, Anitas, Emmelines, Berthas, Jerônymas, Pagus, Olgas, Sophias, Simones, Shirleys, Leilas, Lauras, Roses, Auroras, Suelys, Alceris, Marilenas, Iaras, Dinalvas, Catarinas, Nildas, Zuzus, Dilmas, Vanessas, Manuelas, Fernandas, Natálias, Janaínas, Romildas, Jusselias, Alices, Carolinas, Célias, Marianas, Milenas, Marielles, este não é o vosso único dia!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Fri, 06 Mar 2020 17:32:00 +0000

Antropologia do apocalipse
(Herbert Haeckel)

Novos e mais sombrios tempos!

Ampliaram-se os conceitos... O de cultura, por exemplo...

Pode-se afirmar, hoje, que cultura é assim: o sujeito inicia o dia comendo feijoada, dobradinha, mocotó, farofa, rabada, buchada de bode, sarapatel, barreado, cuscuz com sardinha e ovo cozido, pastel-de-feira, caldo de cana, açaí, mais ovo cozido, repolho, batata-doce, feijão tropeiro, baião-de-dois... Joga por cima litros de caipirinha e de batida de maracujá, acompanhadas daquela cervejinha. Dá uns passos de catira, sacoleja a carcaça num fandango caiçara, come mais uns quitutes, batatinha em conserva, salada de cebola, pão de queijo, croquete de salsicha, mais ovo cozido. Larga a mão com força no pandeiro e dá aquela sambada de mestre-sala, com rodopio de porta-bandeira, joga uns passos de capoeira e vai do maracatu ao frevo, sem perder o tom. Come mais uma dúzia de ovos cozidos, salada de batata e maionese, bebe cajuína, chimarrão, tarubá e guariba... Empina pipa e papagaio, antes do culto ou da missa das dez, vai ao desafio repentista só para dizer palavrão, mais ovo cozido e cervejinha, tiquira, aluá, com bolo de puba na quermesse, arroz doce, mugunzá e cachaça de jambu. No final, com o bucho em verdadeiro motim, revoltado, indignado, vai espirrar e solta aquele peido azedo, sulfurado, que afugenta até palhaço de circo e que acaba com o forró, mesmo jogando talco no salão. Cultura é isso, cultura é assim...

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Tue, 03 Mar 2020 20:31:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

A cada um segundo as suas obras...

(Herbert Haeckel)

Ante a pia batismal, deram-lhe o nome Agripino Ramos. Era o quinto de oito filhos. Aos catorze anos, era o mais velho entre os quatro que a morte não visitou.

Seu pai despenhara-se no abismo de concreto – não sei se é apenas uma construção metafórica, ou se realmente veio bater no chão, despedaçando-se... Mas, tento ser fiel ao que me foi narrado.

Por injunção, virou arrimo. Único homem da casa.

Foi ser engraxate nas ruas. Perambulava pela Líbero Badaró, ali nas cercanias do edifício Saldanha Marinho, e pela São João. E nas proximidades do restaurante A Brasileira, onde hoje é o Guanabara, conheceu o imigrante italiano Giulio Catafesta.

Certa vez, Agripino, para não manchar da graxa preta a barra das calças de linho, sem água para borrifar, lambeu os sapatos de Giulio.

Sua subserviência valeu-lhe um emprego na Catafesta Têxtil. Virou, posso assim dizer, o braço direito de Giulio Catafesta.

Agripino, já com vinte e cinco anos, chegou a gerente. Giulio encantara-se com Deolinda, a irmã mais nova de Agripino, que mal completara quinze anos. Giulio qui-la. Agripino deu-lha. Em troca, o cargo de gerente.

Dos pequenos delitos, dos tempos de rua, passou Agripino a empreender outros de maior complexidade. Já via com mais clareza a possibilidade de ganhos com a ilicitude. Para isso, faltava-lhe a noção de boa moral. Esperar uma boa conduta de Agripino é esperar colheita em solo sáfaro.

Não se lhe assentou uma gota sequer de remorso diante da notícia de que Deolinda, depois de ser violentada por Giulio, de ser humilhada, jogara-se embaixo de um trem na Estrada de Ferro Central do Brasil. Para desespero somente de Abílio Pereira, cujo coração, dado em promessa a Deolinda, despedaçou-se também nos trilhos da Central.

Tal era a subjunção de Agripino a Giulio, tal era a promiscuidade entre ambos, já se referiam a ele como “Agripino do Catafesta”.

Conseguiu na justiça, num processo em que gastou uma considerável soma em dinheiro, principalmente para convencer o venal juiz Vasco Modesto, acrescer ao seu nome o Catafesta de Giulio. Passou, então, a assinar Agripino Catafesta – sob o protesto de um e outro Catafesta, que não aprovavam o uso do nome familial por pessoa, digamos assim, de índole contestável.

Não, meus caríssimos leitores, não é meu este juízo de valores! Quem diz que Agripino Catafesta não é gente de boa conduta é quem o conhece. Nunca o vi!

Agripino candidatou-se a deputado. Elegeu-se. Já contava com invejável patrimônio, e passou a ser sua a fábrica de tecidos em que teve o primeiro e único emprego. Giulio afirma que foi enganado...

Agripino vive nos noticiários. Contrabando, sonegação fiscal, improbidade administrativa, crime ambiental, porte ilegal de arma de fogo, corrupção, formação de quadrilha... Uma lista variada e quase infindável de delitos... Por último, um balão dirigível carregado de metanfetamina foi apreendido em uma de suas fazendas. Agripino nega peremptoriamente que a fazenda seja sua.

Malgrado tantos crimes, Agripino segue livre e solto, presidindo o clube de seu coração. Soube há pouco, por intermédio do amigo jornalista Oswaldo Porto, que Agripino ameaça virar ministro.

Giulio Catafesta, hoje com 98 anos, morando num asilo mantido pela Irmandade de São Frumêncio, falou-me ao fim de nossa palestra, após escarrar:

- Porca miseria! Maledetto il giorno che l’ho incontrato quello farabutto!

Fitei-o. A cada um segundo as suas obras...

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Thu, 27 Feb 2020 20:33:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Kama Sutra
(Herbert Haeckel)

Logo cedo, quase junto ao sol a despontar no horizonte, liga-me Finório Sabará. Aflito. Muito aflito. Muitíssimo aflito.

Pedi-lhe calma. O desespero é o adubo para o florescer do caos. Por isso, antes de qualquer coisa “ir para o vinagre”, como diziam antanho, respirai fundo e tende calma... muita calma!

Para tudo, há uma solução - inclusive para a morte, conquanto não vos cansais de dizer que para a morte não há o que se fazer... Enganai-vos: inumação ou cremação. Eis, uma ou outra, o remédio plenamente eficaz!

Mas, não foi para filosofar que vim hoje até vós, caríssimos leitores...

Como vos ia dizendo, Finório estava aflitíssimo. Narrou-me, com impressionante - aprende, parvo ministro, como se escreve! - riqueza de detalhes, o que o afligia. Não vou permitir-me reproduzir aqui esses detalhes... Há crianças na sala!

Há três dias, pensou Finório ter uma grande ideia. Foi a uma livraria e comprou um “manual” com gravuras modernas da obra de Vatsyayana - mas, não o Mallanaga. Iria, com sua prestimosa esposa, Marcionília Sabará, testar as posições do milenar Kama Sutra. Todas elas.

Ontem, depois de muitos preparativos - puseram até um tatame no chão da sala de estar - iniciaram os trabalhos.

Uma, duas, três posições ... A coisa foi ficando, cada vez mais, digamos assim, interessante...

O ser humano é assaz enigmático: nunca se satisfaz com nada. Isso não é ruim! Graças a esta inquietude, as ciências avançaram!

Finório Sabará é uma destas pessoas, deixai-me ver, talvez não me expresse com perfeição, visionárias... Isso! Se Isaac Newton não houvesse observado a maçã deixar-se conduzir pelos efeitos da gravidade, Finório, certamente, observaria a tal maçã, ou, quem sabe até, uma banana...

Finório e sua dedicadíssima consorte não se limitaram a copiar as posições do exemplar do Kama Sutra. Eles, principalmente ele, queriam mais. Por sugestão de Finório, criariam uma posição, a partir de outras já registradas naquela que era uma das mais antigas obras literárias acerca do comportamento sexual humano. Mas, com muito mais tempero... Tempero tropical. Pimenta!

Dirigi-me à casa de Sabará. No caminho, arquitetava uma solução para a desdita do amigo casal. Nada me ocorreu.

Passei num chaveiro, como havia prometido. E também não deixei que o chaveiro visse a cena.

Toda a insanidade do mundo é pouca para descrever o desatino que vi.

Finório e Marcionília estavam literalmente enroscados. Não sei onde começava um, nem onde terminava o outro.

Não consegui, sozinho, desenovelá-los. Acudiu-nos o corpo de bombeiros.

Não quis, depois, ver o vídeo, gravado pelo telemóvel de Finório, até mesmo para entender o que de fato acontecera, mesmo Finório a insistir que eu o visse.

O olhar de Marcionília Sabará, desde a minha chegada, era o da máxima vergonha encarnada. Não poderia eu agir de modo a agravar o seu incomensurável desaire.

Por conseguinte, também tive de dizer adeus às deliciosas empadas de Marcionília... Quanta dor!

No caminho de volta ao aconchego do meu lar, passei numa livraria. Cheguei, admito, a folhear o malsinado manual que causara todos os problemas, sobretudo a renúncia imperativa às oníricas iguarias de Marcionília Sabará. Mas, em lugar dele, levei um livro de receitas de empadas. Fá-las-ei muito brevemente, assim que eu consiga fazer com que caia no oblívio a posição da flexão invertida...

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Fri, 15 Nov 2019 14:24:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Cidadãos de bens

(Herbert Haeckel)

Polifemo Almeirão sempre disse cultuar os “bons costumes”. Sempre disse ser, como de cotio se diz hoje a canalha numerosa, “cidadão de bem”.

Nasceu, em verdade, num berço de pobreza e desamor. Com quase nada para comer, aos sete anos, Polifemo, que ainda disputava com outros três irmãos - que sequer tiveram um enterro digno - o peito combalido da mãe, Dona Jurandira - que se suicidou alguns anos depois, após profundo desgosto, segundo comentavam na antiga Rua Santa Cruz, na qual trabalhava, e também onde tombou o poeta Costa - prometeu a si mesmo que não passaria fome, mesmo que houvesse de pagar enorme preço.

Não lhe sendo apetecível a conciliação do estudo com o trabalho, Polifemo, aos treze anos, abandonou a escola e foi-se empregar na chapelaria do português Amálio Coutinho.

Aos dezenove anos, Polifemo ficou com a metade dos bens de Coutinho, deixada em testamento, do qual discordaram remuito, com razão, mas baldadamente, os descendentes do chapeleiro lusitano.

Neste mesmo ano, casou-se com Anadiômena Fagundes, filha única do viúvo Estélio Catarino Vilarreal do Amaral Fagundes, homem mais rico da região, que se jactava da descendência do Barão de Guaitacá, seu avô materno. Estélio, a propósito, sempre comentava suspiroso, num e noutro canto, que não encontraria um pretendente suficientemente desavisado, e com olfato mui defeituoso, para desposar sua filha, de temperamento difícil, de uma feiura incontestável e de tez escabiosa, sem falar no daninho hábito de banhar-se somente uma vez por semana quando nos dias mais quentes da primavera e do verão.

Castilho Todeschini, numa carta que me mostrou Adília Coutinho, poucos meses antes de ter seu nome publicado no necrológio do Diário de Notícias Gonçalense, discorreu sobre as estranhas coincidências que envolveram a morte de pai e filha, e de como a premoriência de Estélio Fagundes prestou incomensurável beneficio a Polifemo.

O homem, vou aqui generalizar, embora não seja eu adepto dessas generalizações, nunca está contente suficientemente com o que tem ou com o que é. Sempre quer mais. Há um limite, ou, pelo menos, deveria haver, é certo, na ambição, para que ela não se transforme em doença. Todavia, Polifemo nunca teve limites. Para ele, o pouco é nada, o muito é pouco e o tudo é o desejável.

Mudou-se para próximo ao paralelo 15º, porque lá é que se decidem as coisas.

Há alguns anos, conheceu o venal e corrupto juiz Rubson Almirante, que ingressou na magistratura graças aos obséquios de seu sogro, que, temendo a sorte da filha que contraíra núpcias com um ordinário advogado, deu-lhe as questões das provas.

Uma grande amizade, ou, como querem alguns, uma grande sociedade, não só na comilagem, formou-se entre Polifemo e Rubson.

Contou, certa vez, o cartunista Nilo Rabelo, numa churrascada na casa do empresário potiguar Torres da Cruz, para todos que quisessem ouvir, que Polifemo e Rubson compartilhavam o amor e a cama de Felícia Almirante, consorte do juiz larápio - além da sífilis, é claro!

Nilo Rabelo não tem mais como confirmar essa história. Morreu, alguns dias depois de revelar espinhoso segredo, quando saía de um bar na 109 Sul. Foi atropelado pelo motorista de Polifemo. Uma grande coincidência...

Com a igreja - ah! olvidei-me de dizer-vos que Polifemo fundou uma igreja neopentecostal, que, como ele mesmo dizia, era uma verdadeira mina de ouro! - arrastando a cada dia mais e mais pascácios, digo, fiéis, Polifemo resolveu entrar para a política. Candidatou-se a deputado. Foi eleito, usando assumidamente "caixa 2".

Mas, isso é de somenos. Já inclusive pediu desculpas pelo deslize, assim como pediu desculpas pelos crimes de formação de quadrilha, sonegação de impostos, receptação, estelionato, redução à condição análoga à de escravo, tráfico de entorpecentes, extorsão, constituição de milícia privada, homicídio, lenocínio, estupro de vulnerável, pedofilia, tráfico de pessoas e mais alguns outros...

Como Polifemo Almeirão, que se assume ungido por seu deus, é um patriota, é um defensor da família tradicional e da moral e dos bons costumes, tem o perdão, o beneplácito dos que também se dizem cidadãos de bem. Segue Polifemo a vida normalmente, e continua a delinquir a flux...

Bandido, para eles, cidadãos de bens, é o Sapo Barbudo!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Sat, 09 Nov 2019 20:02:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Café “gourmet”

(Herbert Haeckel)

Velório é uma local de respeito a quem se desenvencilha da materialidade orgânica e experimenta novamente as sensações da verdadeira vida. A morte é um processo revolucionário, em que os despojos carnais ingressam, irremediavelmente, em curso de degradação biológica e química, causando, muita vez, o transtorno psíquico naquele que não entende, ou não quer entender, a fenomenologia da morte, diante da plenitude e da ininterrupção da vida.

Policio-me, portanto, com relação à minha conduta para com o recém desencarnado, para que eu não atrapalhe o seu trânsito em retorno à Pátria dos Espíritos.

Espero, sinceramente, que assim também ajam os que se dispuserem a velar meu corpo quando da minha Grande Viagem!

Guardando-me em preces silenciosas, em homenagem a Fortunato Modesto, que abandonara o corpo físico em razão de um susto que levou, fui interrompido por Anísia Tamarineiro, com sua peculiar deseducação. Quão efêmeros me pareceram os longos e prazerosos doze anos durante os quais eu não a vi!

Afastei-me do ataúde. Antes que eu pensasse em fugir dali, Anísia segurou-me pelo braço. Perguntou-me sobre tudo o que achava importante saber, para que, assim que saísse das exéquias de Fortunato, pudesse transformar em maledicências. Respondia-lhe sempre com um “não sei”.

Cansada, quiçá, de tanto perguntar e nada obter de resposta concreta, mudou de assunto. Lembrou-se do velório de Argemiro Borba, quando nos havíamos encontrado pela última vez. Falou-me do inesquecível café, que não cansou de beber enquanto tecia os mexericos sobre Argemiro e suas supostas teúdas e manteúdas, sob o olhar perplexo da pobre e inocente viúva, Dona Osvaldina...

Ah! O café! Elogiado por todos! Uma verdadeira delícia, segundo os presentes no velório de Argemiro! Qual o segredo de saborosíssima bebida? Confesso-vos, meus caríssimos leitores, que não bebi o café - o açúcar, para mim, altera sensivelmente o gosto da bebida. Não aprecio café adoçado. Acaso queirais oferecer-me um café, dai-mo sem açúcar, por favor!

- Pois é, Anísia... O café... Eu é que o fiz!

- Até hoje eu não me esqueço! disse-me Anísia, acenando para Santiaga Fontes, outra reconhecida mexeriqueira, chamando-a para a palestra.

- Mulher, lembra do café que bebemos no velório do depravado Argemiro Borba? Foi ele quem fez! apontando para mim.

Santiaga, que poderia eu supor ser ela a mãe da inveja, balançou a cabeça, como a duvidar. Todavia, pediu-me a receita.

- É definitivamente impossível repetir o mesmo sabor! disse-lhes com extrema convicção... Explico: como não havia uma gota de água na casa do defunto Argemiro, usei a mesma água que banhara o cadáver, antes de colocarem-lhe a mortalha. Estava numa bacia no fundo do quintal... Peguei dessa água! Eis o segredo do inolvidável café!

Depois disso, quando elas me veem na rua, mudam de calçada.

Não pretendo contar-lhes que o defunto de Argemiro, na verdade, não foi banhado, porque a única água que havia era, justamente, para o café a ser servido no velório.

Melhor assim como está... Não correrei, pois, o risco de anojar-me de suas desagradáveis presenças!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Thu, 31 Oct 2019 13:45:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Quem disse que machismo é coisa só de homem?

(Herbert Haeckel)

Mamertina Gonçalo Alves é infeliz. A duplicidade de vida que escolheu ter causou-lhe, principalmente, essa infelicidade.

Ah! Dizeis-me, agora, que seu peculiar pendor para as intrigas familiares seria o motivo de todo o seu infortúnio! Inclino-me para não vos contestar integralmente, porquanto me é mais útil crer que Mamertina não é uma pessoa de má índole... É, sim, uma pobre coitada, como se costuma dizer nas cercanias. Paupérrima de espírito, apiado-me dela!

Escondia de seus pais sua condição, ou, pelo menos, pensava estar secreta para eles. Ledo engano!

Escreveu-me há alguns anos Ariano, pai de Mamertina, revelando-me suas preocupações com a desditada filha. Logo, é de supor que ele tinha plena ciência do que se passava com Mamertina. Aconselhei-o, à época, paciência e prudência, e que enxergasse a situação com naturalidade, porque assim deveria ser.

Longe do olhar fiscalizador, principalmente de seus pais, que lhe oprimia assaz, decidiu que viveria afastada do aconchego familiar. Não seria difícil, haja vista dizer que amava a família somente para inglês ver.

Novos ares, entretanto, não lhe trouxeram mudanças significativas. Continuava a ser a mesma pessoa.

Numa tarde de sábado primaveril, conheceu Amapola, formosa moça, de dulçor incomparável e de uma jovialidade impressionante. Foi encanto à primeira vista.

Assediou-a Mamertina o quanto pôde, até que Amapola não resistiu às promessas de uma vida de regalos, de abastança - ela que vinha de humílima família. Juntou, pois, seus pouquíssimos pertences e foi morar com Mamertina.

Quiçá tenha eu caído no oblívio e, involuntariamente, neguei-vos importante informação: Mamertina era machista, incuravelmente machista. Haveis de perguntar-me: como é possível uma mulher machista? O machismo não é, como podeis erroneamente supor, algo inerente ao sexo masculino. Decadente defeito, o machismo tem mais que ver com o repertório moral do indivíduo que com o seu gênero. A masculinidade tóxica não é uma exclusividade dos homens.

E, como nem tudo são flores eternamente, Amapola caiu em desgraça: quando não apanhava pela manhã, à tarde o espancamento era certo.

Sete longos anos durante, Amapola foi agredida psíquica e fisicamente por Mamertina.

Hoje, Amapola fez-se morta para Mamertina. Vive feliz noutro casamento, em que amor e respeito lhe são dados integralmente. Amapola, enfim, voltou a ter o brilho nos olhos.

Mamertina, que nunca soube o que é o verdadeiro amor, lamenta-se da sorte que a acompanha. Todavia, nada fez, nem faz, para progredir moralmente: sempre que pode, esmera-se em plantar a discórdia na família que tanto diz amar...

Paupérrima de espírito, apiado-me dela!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Tue, 11 Jun 2019 11:01:00 +0000

CALEMBURGO

(Herbert Haeckel)

Disse-me cedo: dia de poetar!

Rabisco aqui, rabisco ali... E nada!

Lembrei-me da cana, da cana doce,

Doce mel, doce mel de uruçu...

Cana que não me calha e nem me cala...

Veio a mim um calemburgo... anotai aí:

E aquele que acha que o canalha Moro

Canalha não é – digo-vos então -

É mais canalha que o Moro canalha!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Sat, 30 Mar 2019 19:38:00 +0000

Quem defende a nova política?

(Herbert Haeckel)

Ouço o canto da sereia... Mergulho, desavisado que sou, nas águas tépidas à procura da bela mulher que me acenava ao longe e me enebriava com seu canto encantador...

Já próximo àquela fêmea de rosto angelical, descubro-me em terríveis e invencíveis apuros: ela não possui coxas nem pernas, mas um rabo de peixe, de cintilantes escamas. Também não sei nadar. Contristo-me. Mas, agora é tarde! Farei, desalentado, companhia à Inês...

A nova política é o sedutor canto das sereias.

Vale-se, principalmente, dos nossos desejos mais recônditos e, outrossim, da necessidade que sentimos de experimentar o desconhecido.

De novo, nada há, senão a impressão de nova roupagem, que já se apresenta rota mesmo antes do uso. Basta uma pequena análise para perceber que a roupa é aquele andrajo vestido pelo avesso.

A nova política nada mais é que a velha política de privilégios, de concentração de riquezas, de liquidação (higienismo) dos miseráveis...

Ela surge num contexto de diminuição das desigualdades sociais, ainda que essa diminuição fosse quase imperceptível.

As oligarquias nunca admitiram, e não admitirão, perder um milímetro quadrado de seu espaço.

E para executar este intento, rostos novos, caras jovens, de sucesso (ainda que incipiente) figuram nos papéis principais e nos coadjuvantes. São esses os atores que se projetam na grande tela de nossos anseios, fazendo-nos acreditar que existe uma relação meritocrática entre o não-ter e o ter.

Quem há de dizer que não se sentiu, ao menos por alguns segundos, hipnotizado, seduzido, pelas melódicas notas musicais saídas dos discursos desses representantes da nova política?

Todavia, não vos enganeis!

Eles foram doutrinados exatamente para isso: para que vós os olhais com os olhos da ingenuidade e que enxergais neles a solução para os vossos problemas. Ledo engano! Com o passar do tempo, vereis, desiludidos, que vossos problemas apenas começaram...

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Wed, 26 Dec 2018 18:32:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Nem tudo que cai da goiabeira é goiaba

(Herbert Haeckel)

Clarisvalda do Espírito Santo abandonou o serviço público, em que mais desserviu do que serviu, e foi pregar a palavra de “God” - não vos espanteis, caríssimos leitores, mas ela anglicizava tudo!
Dizia-se messiânica - na verdade, “messianic”.
Convenhamos, não era ela muito bem querida na sociedade. Recebeu algumas pedras, inclusive de quem também havia pecado. Mas, quem sou eu para julgar?
Sua vida mudou, da água para o vinagre, quando vinha caminhando, depois de exaustiva pregação, tarde da noite, para sua casa, no Alto da Soledade.
Começou de sentir as entranhas dominarem seus sentidos. Uma dor terrível parecia cortar seu abdômen. A comida não lhe fizera muito bem.
Aproximou-se de uma goiabeira. Ouviu o chamado intestino. Seria ali mesmo. Mas, havia ainda transeuntes.
Outra vez a voz intestina manifestava-se, já com uma certa rebeldia, e dizia que subisse prontamente na goiabeira. Subiu, com uma destreza nunca antes vista. Aprumou-se num galho - que se envergou, em resposta ao sobrepeso, mas que não se rompeu. As dores pulsantes vinham cada vez mais fortes. Suava frio. Rezou. Torceu-se. Contorceu-se. Tanta era a dor que jura ter visto o Cão chupando manga no alto da goiabeira. Não suportou, por fim. De lá, despejou aquilo que lhe servira de mantimento outrora.
Todavia, nem tudo são flores. Alívio de um lado, desespero de outro. No exato momento em que a matéria fecal liquefeita obedecia aos desígnios da lei da gravidade, passava o clérigo Timóteo Avelino, portando sua recente tonsura.
Todo lambuzado, Timóteo, furibundo, perguntou, aos berros, quem estava no alto do pé de goiaba.
Um arrulhar desafinado ouviu-se. Clarisvalda tentava imitar um pombo. Não foi convincente.
Timóteo tornou a perguntar, já com ameaças, quem estava no alto da goiabeira.
Uma voz estilizada de criança foi, então, ouvida:
- É o bichinho da goiaba! Comi uma goiaba podre que me deu dor de barriga! - disse-lhe Clarisvalda.
Vendo que com enganos lhe era assim negada a verdade, Timóteo sacou um revólver e deu um tiro para o alto. Não atingiu ninguém.
Com o susto, Clarisvalda despencou da goiabeira. No chão, com as calçolas nos tornozelos e as saias amarradas acima do umbigo, ficou com as vergonhas ao vento.
Desde então, Clarisvalda, por força do ocorrido, virou “bichinho da goiaba podre”. Tentou continuar nas pregações. Não foi possível.
Depois que Felisberto Cupertino me narrou este acontecido, quem me conhece sabe que uma cautela carrego comigo: não passo debaixo de árvore sem antes averiguar se há ou não um esfíncter anal pronto para atacar!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Wed, 26 Dec 2018 18:31:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Tal como uma luva

(Herbert Haeckel)

Costuma-se a associar o nome de algo ou uma característica às pessoas que se conhece. É quase instantâneo e natural. Talvez, seja uma forma mnemônica, para não olvidar o nome de alguém. Quão constrangedor é esquecer o nome de alguém!
Certa feita, vou-vos contar, encontrei-me com uma colega dos tempos primevos de escola. Ela lembrou-se de meu nome. E eu, do nome dela, não. No auge da palestra, ela perguntou-me, desconfiada, se eu me lembrava de seu nome. Disse-lhe que sim, a mentir. Perguntou-me qual era. Respondi-lhe, de chofre: não sei! Que vergonha...
Hoje, sempre que necessário, faço a aludida associação, para não ser, novamente, traído pelo olvido.
Alsuc Aranjuez possuía hábitos diferentes. Não era adepto das leituras. Logo cedo, conseguiu criar um subterfúgio para não frequentar a escola - introduzia um dente de alho entre uma nádega e outra, e ardia em febre; conclusão a que chegaram seus pais: a escola poderia ser mortal para Alsuc. Tiraram-no, pois, da escola.
Foi crescendo, acostumando-se a ter tudo nas mãos, sem esforço qualquer. Se se via contrariado, apelava para o alho! E haja antipirético!
Confidenciou-me Antero Farabeuf, esculápio que acompanhou o caso de Alsuc, ser um mistério para a medicina. Nada lhe disse. Ri.
Chegada a hora de começar a trabalhar, empregou-se na mercearia de Castorino Flores. Quando não estava com febre, passava quase que o dia todo deitado por sobre sacos de farinha. Castorino despediu-o no segundo mês. Durou até muito tempo!
Com muita luta - dos pais, obviamente - conseguiu Alsuc outro emprego: na farmácia de Ana Tolentino. Não passou de uma semana! Foi colocado para fora.
Havia uma coisa que Alsuc fazia muito bem, além de dormir: comer.
Ganhou peso. O joelho valgo evidenciou-se. Vivia a queixar-se das assaduras na região pudenda.
Para a sociedade, era imperativo transparecer que era um ser humano normal, trabalhador. Sem ter onde mais trabalhar, Alsuc teve a ideia de assessorar sua mãe, nas tarefas de casa, recebendo, para tanto, um salário capaz de cobrir suas despesas - como vos falei, era um legítimo glutão! Amava as guloseimas!
Um trabalho, digamos, não muito extenuante: acender os queimadores do fogão. Era-lhe, por sinal, agradável função, haja vista a piromania herdada da mãe.
Pois bem, amigos, como vos falei alhures, passei a associar, sempre que possível, algum atributo a certas pessoas... E toda a vez que ouço a palavra “inútil” lembro-me, instantaneamente, de Alsuc Aranjuez.
Cabe-lhe como uma luva!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Wed, 26 Dec 2018 18:27:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Santa inocência

(Herbert Haeckel)

Há quem diga que não existem coincidências. Eu creio nelas piamente.
Não gosto de misticismo. Nem de mitos!
Porém, estou convencido de que quando a fé não remove montanhas ela abre um túnel que as atravessa.
Acabei de almoçar e recebi a ligação de Judas Hermengardo.
Pensei nele dias atrás. Daí, a coincidência.
Conversa vai, conversa vem, e eu a impacientar-me com Hermengardo. Prezo muito o meu tempo. Quem me conhece sabe que não sou devotado a ficar mais do que dois minutos numa ligação telefônica. Telefone, entendo eu, é para um recado brevíssimo. Quereis conversar? Marcai um encontro!
Já estourado o meu tempo limite e iniciada a dormência no pavilhão auricular, perguntei-lhe o porquê da ligação.
- Eu cometi uma injustiça com a minha mulher - disse-me ele.
Nestas horas, por mais cauteloso e otimista que alguém possa ser, somente as desgraças é que vêm ao pensamento!
- Não me diga que vosmecê atentou contra a integridade física dela...
- Não! Jamais! Minha mulher é tudo para mim - falou-me, com uma certa candura, que até me comoveu...
Foi quando, admito, uma lágrima rolou-me à face. Quem não ficaria emocionado com tão singular declaração?
- Eu desconfiei que o meu filho não era meu filho. Pedi um exame de DNA.
Neste momento, confesso que gelei! Não, não, meus diletos leitores, não é o que vós estais a pensar! A minha reação foi em decorrência do que Calixto Fagundes soltou, no pileque que tomou na casa de Altino Belmonte, há uns dois anos.
Hermengardo mostrou-se profundamente amargurado por, segundo ele, ter duvidado, apesar de tudo, da esposa. Deu-me detalhes acerca do exame, após eu acionar o alto-falante do telemóvel para ouvir a conversa à distância.
Em resumo: no dia do exame, a mulher de Hermengardo sugeriu que seu primo, Calixto Fagundes, doasse o material para exame, uma vez que Hermengardo tinha um verdadeiro e incontrolável pavor por agulhas e assemelhados.
Hermengardo concordou, feliz, assim me disse ele, pela preocupação e zelo com que sua devotada e doutrinada esposa o tratava...
Assim que saiu o resultado, Hermengardo ligou-me. Pediu-me conselho, orientação para lidar com a situação.
- O filho é meu! Deu positivo! Como pude desconfiar dela? - disse-me Hermengardo, numa mistura de euforia e de preocupação.
Fiquei sem saber o que dizer.
Em seguida, falei-lhe que deveria pedir desculpas a ela - não lhe disse que o motivo das desculpas era por ser tão estulto!
Era o mínimo que eu poderia fazer.
E assim como Judas Hermengardo acredita que o filho é seu, há muitos descurados que ainda acreditam na honestidade do capitão...
E viva a santa inocência!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Wed, 26 Dec 2018 18:24:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

De pai para filho

(Herbert Haeckel)

Depois de flagrar sua doutrinada esposa com outro no sofá da sala, Judas Hermengardo tomou duas providências, que, sob a sua caolha ótica, eram imperativas para, não sei bem se o termo correto seria este, evitar uma nova traição da estimada consorte: lançou o sofá no meio da rua, ateando-lhe fogo, e comprou um par de luvas de boxe - não, amigos leitores, não tinham as luvas por escopo serem utilizadas para bater na mulher, mas para evitar uma fratura na mão, acaso houvesse necessidade de esmurrar a parede, como de cotio!
Ah! Vede só como são as coisas: ia-me esquecendo de dizer, o mais importante quiçá, que Judas Hermengardo matriculou sua esposa num curso de corte e costura, no Centro de Educação para o Lar Helenita Serrão Madureira! Aulas noturnas. Eram mais em conta! Dar-lhe uma ocupação, para que, quem sabe, ela se esquecesse de pular o cercado.
Alguns meses depois, uns três, quero crer, Hermengardo liga-me, dizendo necessitar de um obséquio. Fui ao seu encontro.
Pediu-me que fosse à escola para verificar a frequência da esposa, uma vez que lhe foram mexericar que ela chegava a casa, à noite, depois da aula de corte e costura, todos os dias, em companhia de um homem, que a deixava na esquina, a uns cinquenta metros de sua porta.
Fui. Com ele ao lado.
Ao entregar-nos a lista de presença, a responsável pela escola disse-nos que nunca havia visto a esposa de Hermengardo. Nem poderia ter visto. Nunca foi às aulas...
Notei um certo desconforto em Judas Hermengardo.
- Ela não gosta de corte e costura. Eu deveria tê-la matriculado no curso de bordados! Ou de pintura! - disse ele, num indisfarçável constrangimento, muito embora eu acredite que de pintura aulas ela não necessite: já é experta em pintar o sete!
Em seguida, completou, sem que nada lhe houvesse sido perguntado:
- Minha avó Matilde traiu meu avô Jeremias... Ele é chifrudo igual ao meu pai.
Compreendi a situação como um atípico caso de hereditariedade - uma linhagem dessas não se vê a todo o instante... É um caso digno de estudo!
Compreendi também que o cerne do problema não é ser corno: é ser corno sozinho!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Thu, 29 Nov 2018 22:59:00 +0000

REFLEXÕES - Herbert Haeckel

E a vida é assim, cheia de caminhos, cheia de contradições, cheia de alternâncias.

Para um anoitecer há um amanhecer.

Para uma tristeza, uma alegria.

Para uma despedida, um reencontro.

Para um fim, um recomeço.

Para as incertezas, a certeza de que tudo passa, tudo é transitório.

Até mesmo o sofrimento, até mesmo a dor, que insistem em dizer que estarão conosco para sempre, são efêmeros, como esta existência aqui é.

Um passo à frente é o que nos afasta da angústia da separação e nos aproxima do tão esperado reencontro.

Caminhemos!

noreply@blogger.com (Herbert Haeckel) — Sat, 24 Nov 2018 13:53:00 +0000

CRÔNICAS - Herbert Haeckel

Salve-se quem puder

(Herbert Haeckel)

Astromílio Ladeira foi quem me narrou este caso, quando de minha visita a Maniçobal. Quis vê-lo novamente. Não pude. Hoje, somente seus ossos e cabelos persistem na existência material. Merecido descanso!

Trinta anos durante, empregou em seu comércio de secos e molhados o grego Nikoláos Chronopoulos, que fugira de Peristeri, alguns anos depois de ter-se emancipado de Atenas.

Não sei o motivo de sua vinda para o Brasil. Mas, veio, como se diz aqui e acolá, com uma mão na frente e outra atrás. Veio com ideias diferentes. Vestia-se com camisas negras e punha o membro superior direito em extensão, levemente erguido um pouco acima da cabeça. Casou-se. Constituiu família. Teve dois filhos.

Os negócios de Astromílio iam bem. Muito bem. A cidade crescia. Descobriram-se ouro e cobre. Veio o progresso. Com ele, veio também a necessidade de adequar o seu promissor negócio aos ventos do desenvolvimento. Pensou em contratar mais gentes. Contratou-as. Cogitou em abrir sua primeira filial em Senhor dos Passos. Abriu-a.

A situação reclamava alguém que pudesse tocar o novel negócio e que fosse de sua integral confiança.

Nikoláos recomendou-lhe o filho, Andros Chronopoulos - que chegara recentemente da Capital, onde aprendera a administrar o negócio alheio - para cuidar do estabelecimento a ser inaugurado em Senhor dos Passos. Astromílio gostou da ideia e adotou-a. Confiou em Andros, porque motivos cria não os ter para dele desconfiar.

Andros, que também gostava de camisas negras, vivia a arrotar honestidade. Tirando-o, o que sobrava – segundo ele - era a choldra. Ninguém se salvava. Não cansava de repetir: “ladrões incorrigíveis todos!”...

Encontraram depois, além do ouro e cobre, pedras preciosas. Mais riquezas e progresso para Maniçobal. Mais pessoas vinham de fora e a cidade crescia, fazendo crescer também o comércio local... Senhor dos Passos seguia o mesmo caminho de prosperidade.

Todavia, os negócios de Astromílio começavam de padecer. Exaustavam-se irremediavelmente, sem aparente explicação. Os livros contábeis apontavam um crescente endividamento. Mas, as lenitivas palavras de Andros, a sugerir uma crise passageira e a fé em dias melhores, num malabarismo singular, embotavam a visão de Astromílio.

Sem que pudesse fazer qualquer coisa para evitar, Astromílio foi à falência. Os credores caíram sobre os bens da massa falida como esfaimados abutres na carcaça putrefata, nada lhe restando ao final do processo falimentar. Ficou a dever ainda, é bem verdade...

Conheci-o quando seu corpo já definhava e quase não possuía forças para continuar na mendicância.

Andros, que de aparente ladrão não tinha nada, possuía oculto e execrando vício. Acumulou riqueza ladroando desde o primeiro dia até estiomenar o último centavo de Astromílio Ladeira.

Hoje, tem seu próprio negócio, construído a expensas do suor alheio.

Vi Andros Chronopoulos, o atacadista, há poucos dias num botequim.

De barbas brancas, a ostentar ouro no punho e no pescoço, aproveitou a distração do casal da mesa ao lado e, repetindo um antigo e inabdicável hábito, subtraiu-lhe um acepipe, dizendo, sem tardança e em tom profético:

- Esta abominável ladroagem vai ter fim em primeiro de janeiro!

Salve-se quem puder...