Elena en vacaciones.

Honeymoon - Sept. 2012 (video)

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Fri, 17 May 2013 21:02:00 +0000

Gabriel y yo nos casamos a finales de agosto del año pasado y la luna de miel sería en Curaçao o al menos eso pensé durante un tiempo. Gabriel me advirtió que saldríamos algunas noches a sitios elegantes así que debía llevar vestiditos o ropa casual, sin embargo jamás me dijo que comprara trajes de baño pero igual me compré dos y recuerdo que, en ese mes, fue un golpe duro a mi billetera pero "la luna de miel lo vale todo". La diferencia entre este viaje y el de Aruba, aparte de ya andar casados, es que no serían 7 sino 10 días de playa y sol, así que digamos que estaba bastante emocionada.

La noche anterior al viaje noté que Gabriel andaba algo tenso y extraño, su excusa fue decirme que le molestaban las arrugas en sus camisas de vestir cuando las empacó en la maleta, "Gabriel y su neurosis", pensé. Luego volví a mis imaginaciones de las caminatas en la playa, la brisa, etc. Al día siguiente fuimos al aeropuerto -sombrero panameño y todo ready to go-, pero al llegar al check-in Gabriel me da una carta que para resumir explica que nuestro matrimonio y futuro proyecto no se "merecían" un viaje a Curaçao sino a Roma. Elena, Gabriel y Roma por 10 días. Brutal.

En Roma tuvimos un día de paseos en el que Gabriel lucía bastante apurado por ver rápido una cantidad de sitios mientras yo pensaba "pero si nos quedan 9 días aquí, tranquilo, hombre". Esa noche mientras me vestía para salir a cenar con Gabriel alguien tocó la puerta. Le dije a Gabriel que abriera mientras me peluqueaba pero él -convenientemente- encerrado en el baño me dijo "abre tú, que tú hablas italiano" -mi esposo es un forever troll-. Al abrir la puerta tuve la segunda sorpresa de todo el viaje: un gran amigo, a quien no conocíamos en persona hasta ese día, era quien estaba tocando. Imaginen una escena de Laura en América, aunque bueno, no, no; mejor imaginen que abren la puerta y te das cuenta que todo ha sido un plan macabro. Así.

Luego de que salí del shock, Gabriel y Mr.J me dieron la tercera sorpresa: no estaríamos 10 días en Roma, Roma solo era un punto de encuentro de nosotros cuatro para zarpar a un cojonudo* crucero que duraría una semana e iría a Sicilia, Creta, Atenas y Éfeso. Por mucho, las mejores vacaciones que hemos tenido hasta ahora.

Ahora que saben el background del asunto, que disfruten en el video -excepto si viven en Alemania gracias a Youtube y sus restricciones no está disponible-.

P.D. Sé que algunos andan esperando los reportes de nuestras andanzas londinenses, pero ya que nos andamos estabilizando, tendremos más tiempo de escribir y publicar. Mientras tanto, con este video se desempolva el blog.

*cojonudo es la palabra que más le pega al Royal Caribbean Navigator of the Seas.

El primer mes en Londres: la despedida y llegada.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Fri, 22 Feb 2013 23:34:00 +0000

Finalmente encontré un poco de tiempo entre tantas diligencias para hacerle un update a los que aún están curiosos sobre esta aventura de mudarse de país. Veamos cómo puedo resumir un mes en Londres que siento como si hubiese sido un año. Para evitar hacer un post infinito, lo más sano será dividir el mes por etapas, y así es como comienza:

Cruz Diez, despidiendo a los emigrantes.

Nunca estás lo suficiente preparado para partir.

Yo pensaba que sí. Estaba ya sobresaturada de Caracas, la política, esas comunes tensiones que surgen cuando vives 24/7 con tus padres, la inseguridad y la caótica economía. Hasta estaba harta del calor, de los autobuses que pasan aceite y te echan todo el humo en la cara, las colas por todavaina y demás pendejadas banales que por la repetición se convierten en razones de peso. Como la gota en la tortura china. También tenía pensamientos repetitivos sobre Gabriel y yo viviendo juntos, sin tener que despedirnos cada domingo, incluso casados. En enero agarré mis ahorros, mis últimas ganancias en Bolívares, y agresivamente las gasté en ropa de invierno... pensando que estaría preparada para el frío.

Sí, sí, claro.

La verdad es que cuando llega el momento, por más ejercicio mental que hayas hecho, por más cansada que estés, por más harta de todo, habrá algo que te tocará la fibra cuando te despides de los tuyos. Siempre me quejé y a la vez me jacté de lo extraña que es mi familia, pero para bien más que para mal, su naturaleza hizo que la partida fuese como ese pinchazo que te hacen para sacarte la sangre: doloroso, pero rápido.

El vuelo saldría el 16 de enero en la tarde. El 16 en la madrugada terminé de hacer mis maletas. El plan era que mis padres me llevarían a casa de Gabriel y ahí me despedirían. Así fue, mi papá grababa con su cámara mis últimos momentos en la casa; recogimos todo, nos tomamos una foto, montamos las maletas en la camioneta y fuimos los cuatro a donde Gabriel. En el camino mi papá iba diciéndome palabras de aliento y asegurando que me iría muy bien; mi mamá iba un poco más silenciosa y mi hermano, atrás conmigo, sonriendo -quizás porque por primera vez en 18 años tendría un cuarto para él solo, quizás porque lo estábamos tomando como joda todo-, lo abracé un par de veces -él es mi punto débil, debo decir-. Fue mi último paseo nocturno por la autopista.

Llegamos al estacionamiento del apartamento de Gabriel, mis padres saludaron y despidieron a Gabriel; bajaron mis maletas, me abrazaron echando chistes y quizás con los ojos algo aguados. Se montaron en la camioneta, la encendieron y se fueron. Las luces rojas de la camioneta alejándose fue lo que me hizo estallar en llanto pero Gabriel, quien aún tenía a sus padres arriba en casa, me hizo contención. Me costó dormir esa madrugada.

En esos momentos uno se da cuenta de que está saliendo totalmente de la zona de confort. Gabriel entredormido decía que intentara dormir porque nos tocaba un día fuerte de viaje. Lo único que cesó mi llanto nocturno fue una silenciosa charla conmigo misma. Ahí acepté que, voluntariamente, había creado todo un plan para empezar una nueva vida; nadie me estaba llevando a la fuerza, nadie se había llevado a mi familia y en última instancia, si quisiera vivir con mis padres hasta mi muerte no hubiese seguido adelante con este plan. Además, estaba intercambiando cantidad por calidad, ahora vería menos a mi familia pero al momento de verla la disfrutaría más.

"Ya dejaste todo atrás, si volteas, pierdes" me dije, así me tranquilicé y dormí.

16-01-2013 - 12:30 AM.

Maiquetía.

Allí fue la despedida de los padres de Gabriel, no sé si él escribirá sobre su versión del viaje o no, así que para no hacer spoiler solo diré que fue más intensa y esta vez fui yo quien le hizo contención. Haciendo una retrospectiva, fue buena idea despedirnos de nuestros padres en momentos diferentes, así cada uno pudo estar más calmado mientras el otro recibía el coñazo.

Esperando el vuelo. Que por cierto, en Maiquetía llamaron a Gabriel
para que fuera a un sitio especial a revisar su maleta. Nada grave.

Here it comes... London!

Luego de 15 horas de viaje, llegamos a Londres a la 1:30 P.M. Tomamos el Gatwick Express hacia Victoria Station y de ahí el metro hasta nuestra estadía temporal en Maida Vale, una linda zona residencial en la zona 2 de Londres. El día anterior un helicoptero había caído en la ciudad y ese día se había incendiado en la mañana un tren justamente en Gatwick, pero eso solo lo sé por las noticias porque todo lucía normal.

Para los curiosos, utilizamos el servicio de airbnb.com para ubicar y reservar una habitación en la casa de una pareja joven: una húngara y un francés. Fue la manera más segura que encontramos para evitar terminar varados en algún hostal (Gabriel me metió un psicoterror de cuando él vino a Londres y se quedó en un hostal de esos en los que duermes con doce personas más).

El frío de Londres y sus ráfagas de viento son cuestiones que se cuelan de lo lindo al llegar. Uno también recibe un tren de información, carteles, promociones, gente caminando rápido por todas partes y esquivando a los turistas perdidos. Nuestra primera misión fue comprar un SIM, fuimos a Vodafone y en menos de 15 min ambos ya teníamos un nuevo número. Siguiente parada: Maida Vale. Llegamos con nuestras cuatro maletas y nos metimos en el Starbucks que estaba a una cuadra de la casa donde nos quedaríamos a esperar a Petra, la dueña. Luego de un par de horas nos buscó y finalmente pudimos bañarnos, cenar y dormir.

Maida Vale, lovely place.

El silencio ensordecedor.

No sé si era porque estábamos aturdidos por el viaje o acostumbrados en exceso al sonido ambiente de Caracas (en especial el de la casa de Gabriel, que tenía a Petare y su sinfonía nocturna de disparos), pero esa noche nos costó dormir porque el silencio era jodidamente profundo. Por primera vez pude oír cómo yo y Gabriel digeríamos la cena, cada tripa, cada bocanada de aire, cada buche de saliva que se iba por la garganta. Jamás habíamos experimentado ese silencio tan horrible. Era casi la misma sensación de cuando sales de un concierto y te queda ese pitido en el oído.

Luego de un mes debo decir que nos hemos acostumbrado. Ya vivimos en otra zona e igual en las noches el silencio es absoluto, pero ya no oímos el pitido ni nos despertamos cuando el estómago está en acción. Ahora lo que nos despiertan son los pasos de los vecinos de arriba pero esa es otra historia que contaré.

La primera mañana, la segunda noche.

Los dueños de la casa se habían ido. Creo que ya eran las diez de la mañana cuando nos despertamos. Gabriel lo primero que me dice es "ey, ¿eso que se ve por la ventana es nieve?". Sí, era la primera nevada del año en Londres. Dicen que es raro que acá haya nieve pero luego de un mes ya ha nevado varias veces. La nieve es linda, sí, pero si hay nieve significa que hace frío y el frío no es tan lindo.

Así como dos seres tropicales, desayunamos con guantes y pasamontañas. Los dueños del apartamento tienen el sistema de calefacción automático, así que no hay calefacción en la mañana porque se supone que no hay nadie allí ya que ambos trabajan. Luego de un mes acá puedo decir que eso solo fue un juego de niños, un abreboca, el tema con el frío sí podría ponerse peor.

Pasamos el resto del día y la tarde actualizándonos con nuestros familiares y planeando qué haríamos esa noche. Teníamos que salir a cenar algo. Fuimos a Oxford Street. La sensación térmica era de -7°C y con eso finalmente entendí a quienes decían que la sensación térmica es más importante que la temperatura. Gracias al viento violento de Londres, la temperatura puede estar a 4°C pero la sientes como a -2°C.

Ese día las manos nos dolían, pero grave, apenas podía teclear con mis inservibles guantes de The North Face. Gabriel y yo caminábamos errantes por Oxford Street con la nariz aguada, las manos tiezas y sin saber en dónde carrizo comer. Luego de casi una hora divagando, sorprendidos por las primeras imágenes de Londres, la lluvia de conversaciones multiculturales y las cientos de tiendas, nos metimos en Pizza Hut; así habrá sido el caos que a Gabriel no le importó que me comiese una pizza margarita in his face. Allí en Pizza Hut, más calmados, comenzamos a digerir el hecho de que estábamos en Londres.

Regresamos a Maida Vale. Buscando el Tesco que quedaba cerca, nos metimos por donde no era y paseamos un rato por la urbanización. La nieve y las casas, una escena de esas que vemos en las películas románticas. Gabriel y yo hablando de lo fino que sería tener un apartamento así como esos que tenían las cortinas abiertas. Ver ese tipo de cosas es lo que alimenta el impulso por quedarse en una ciudad como esta y apretar duro para aguantar las ronchas de quienes llegamos sin nada.

Así fue nuestra llegada y despedida. Debo decir que no teníamos idea de lo que vendría y aún escribiendo esto sé que no tengo idea de todo lo que vendrá.

-Ele.

Hoy es el día.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Wed, 16 Jan 2013 13:30:00 +0000

Pues nada, hoy Gabriel y yo nos lanzamos a esta aventura; desde hoy pondremos a prueba el plan que ideamos unos meses atrás. No hay certezas. Lo que siento es vértigo, pero uno de los buenos.

No me dio chance de escribir diariamente lo que sucedió pero creo que es parte del rush que siempre sucede cuando debo hacer algo importante. Son duras las despedidas, eso y salir de la zona de confort son las cuestiones jodidas que tiene el emigrar.

En fin, ahí vamos, a meternos en este cambio de 180°.

Hola, Redbull patrocina mi partida #not

Seguiremos reportando (aunque no creo que al llegar esté habilitada para escribir).

¡Au revoir, Caracas!
¡Au revoir, Venezuela!

-Ele.

A 5 días del viaje.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Fri, 11 Jan 2013 07:39:00 +0000

He fallado en escribir diariamente lo que va pasando. Lo lamentaré en unos años. Igual puedo reducirlo en: emociones con picos de euforia, noches largas de trabajo que financiarán algunas cosas que me faltan comprar acá y flashes de momentos pasados más anhelos futuros. Ahora, el tema político del país (eso de que el presidente está pero no está, pero nadie sabe cómo está o si en efecto está) se roba la atención en mi propia cabeza. En estos días soy una enferma incrédula más, metida en el remolino pseudo político de Venezuela. Un desahuciado espectador de un circo de mal gusto. Lo único que me calma es que tengo este ticket de salida del show en unos breves cinco días, lo que me desespera es que el tiempo no parece que me alcanzará para ordenarme. Algo voy a dejar, algo no voy a tomar en cuenta o algo no voy a ver por culpa de esta gigante distracción. Chávez en todas partes.

La desconexión

"Dicen" que la mejor manera de introducirte en una cultura es eso de "when in Rome, do as the roman do" pero sí será difícil llevar a cabo eso si sigo pegada a la traginovela venezolana. No sé cómo sucederá lo de desconectarme por un tiempo de lo que sucede aquí para concentrar absolutamente todo en este nuevo país. Todo mi Twitter se enciende vertiginosamente en eventos como el de ayer y la toma de posesión, entonces no quiero imaginarme cómo haré cuando acá ocurran más cuestiones porque, de paso, nos vamos en el giro de la historia. Es como llegar al clímax de la novela pero voluntariamente decidir no saber qué pasará. Gabriel sostiene la teoría de que estaremos tan atareados, abrumados, sorprendidos, emocionados con estar en un nuevo país, que en efecto no tendremos tiempo para andar siguiéndole la pista a lo que pasa aquí. Me parece algo lógico. En cinco días veremos.

Las despedidas

No hice ni haré fiesta de despedida, así que si no recibieron una invitación membretada no se preocupen. De hecho, mi agenda está bastante atiborrada de cosas que debo hacer para que al irme no reciba llamadas de viejos clientes diciendo "Elena, ¿te acuerdas aquella cuestión que te pedí?". Mi plan de pasar las últimas dos semanas relajada en Caracas, saliendo con amigos, disfrutando con mi hermano de largos maratones de películas, durmiendo hasta tarde, etc. no se cumplieron en nada. Voy a llegar podrida a Londres, lo sé. Diariamente me acuesto tardísimo por diseñar o rediseñar algunas cosas, mientras depuro la lista. Ahora tan solo falta el video del crucero -sí, al que fui en septiembre- para dejar eso listo ya que allá no podré editar hasta luego de un buen tiempo.

En fin.

No me he despedido de todas las personas que me gustaría despedirme, aunque siempre las ando viendo en Facebook, Twitter, Instagram... de hecho, casi nunca las veo en persona, así que ninguno notará la diferencia. Ahora, lo fino de ir a tomarse un café de despedida es ponerse al tanto de todo lo que está sucediendo fuera del Internet con esa persona y darle un abrazo al final.

La gente que me conoce y hasta ahora sigue hablándome, sabe que soy complicada como amiga en cuestiones de "marica, vamos a salir". Soy de las que dice "no puedo, marica, estoy full" y he sido así desde siempre, con o sin Gabriel -para todas las disclaimer en ese tema-. Ser así me ha dejado un grupo reducido de amigas casuales y bueno, de ellas me despido en cuestión de planes inmediatos al estilo "vamos a salir", aunque definitivamente seguiré ahí o aquí.

La peor despedida de todas, y esta sí que me va a doler, es la de mi hermano, joder. Sin que la cosa suene incestuosa, mi hermano y yo a veces discutíamos como un par de esposos españoletos de esos estereotipados Pero es que he vivido con mi hermano -en el mismo cuarto- desde hace 18 años. Lo que extrañaré son esas conversas antes de dormir que podían ser desde las preguntas más aleatorias: (2007) "Elena, qué es biohazzard", "bueno, bio es de biológico y hazzard de ahhh, ehhh, ahhh", "¿pero qué coño?"; hasta temas de "no sé qué voy a hacer con mi vida/carrera", discusiones de por qué la música sí o no condiciona la cultura o anécdotas cotidianas. Mi hermano es un hombre nostálgico, de humor ácido, que nació hace casi 19 años pero tiene un espíritu bastante troll y una mágica habilidad con los instrumentos y la música (por ejemplo hoy quiso aprender a tocar el serrucho -sin chinazo- y bueno, seguro que ya en una semana lo tiene dominado). No extrañaré las discusiones ni sus momentos de irritabilidad, tampoco sus comentarios hirirentes; asumo que él tampoco va a extrañar eso de mí.

Pero bueno, allí está, extrañaré a Fernando. Que por cierto, anda en una campaña de intentar hacerme llorar colocando Piazzolla y diciendo "hermana, te extrañaré..." o tocando cualquier canción de Amelie; aún no gana pero estoy segura que el 16 no hará falta ningún Piazzolla ni Yann Tiersen.

-Ele.

A 16 días... la economía cotidiana que no quiero extrañar.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Mon, 31 Dec 2012 21:39:00 +0000

El color era realmente lindo.

El otro día paseaba por el C.C. Líder viendo qué cuestiones podría comprar acá para solventar el tema de la vestimenta para el frío. Una de las tiendas que me agrada es Springfield y veo que a mucha gente también porque ya comenzó a estar en varios centros comerciales de Caracas. Entré y vi varios suéteres lindos. Vi uno que estaba colgado, no podía leerle bien el precio ni la talla, pero me encantó el color. Me alcé de puntillas y lo bajé. El suéter me seguía gustando de cerca pero me pareció totalmente curioso lo siguiente: esta pieza en Venezuela cuesta 529 Bsf (o 529.000 Bs de los viejos) pero en otros países como Portugal, España o Italia: 32,99 Euros. Si alguien foráneo quisiera entender la jodida economía cotidiana del país este será el mejor ejemplo: el sueldo mínimo mensual en Venezuela es Bs 2.047,48, es decir que una persona con su sueldo solo podría comprar 3,87 suéteres (tres suéteres y el 80% de otro). Ahora, si nos vamos a España (que tiene la fuerte crisis y toda la historia que sabemos), vemos que el salario mínimo al mes es de 748.3 Euros, eso significa que una persona que gane eso, podría comprarse 22,68 lindos suéteres de Springfield. Entonces, alguien que trabaje en McDonalds en España puede comprarse casi 20 suéteres más que alguien que trabaje en McDonalds en Venezuela.

Sin embargo, hay algo que hace más macabra la situación de la economía cotidiana: en septiembre me compré unos guantes touch en The North Face, se veían excelentes para el frío y de paso para no andar quitándolos si debo usar el celular. Me costaron 480 Bsf. Este diciembre Gabriel y yo fuimos a la misma tienda para comprar los de Gabriel y vimos que ahora costaban 980 Bsf. En solo tres meses los mismos guantes costaba 500 Bsf más.

Eso claramente se llama inflación (sabemos que justo fue en septiembre que el dólar se disparó y estas son las consecuencias de una pobre planificación económica). Allí se quedaron los guantes. Por "suerte" (que eso no se llama suerte) a Gabriel le compraron unos también touch pero de Timberland #fairenough.

Entonces, cuando veo en el cine las propagandas del Gobierno diciendo que la economía se expandió, que la inflación se contuvo, que solo fue de 18% en el año, que la economía va en marcha y demás pendejadas, me cuestiono si esta gente se ha dado un paseo por las tiendas o si poseen algún tipo de memoria a mediano plazo. A veces no sé si nuestros políticos están bajo algún efecto burundanguístico o hipnótico, es notorio que existe un daño mental.

En fin, allí se quedó ese suéter... total, tampoco era de mi talla.

-Ele.

A 27 días... El coctel de emociones.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Thu, 20 Dec 2012 05:52:00 +0000

Si alguna vez quieren tener un verdadero coctel de emociones y sentimientos en su cuerpo, olviden las rupturas, la primera vez, las drogas, el primer día de universidad o incluso el día de la boda y piensen en lo inminente de una emigración... voilà, allá va una explosión que difícilmente algún trago te puede hacer sentir.

En mi caso, hay una mezcla de susto, alegría, impotencia, anticipación, euforia, etc. En algunos momentos me atacan los nervios: pienso en los peores escenarios que nos pudiesen suceder y llega el rush de adrenalina. En otros momentos me entra una seguridad y la idea de "tranquila, mujer, que estás dándole demasiado drama al asunto, la cuestión no será así de difícil, hay gente que se va con menos y lo logra", así que me entra una confianza absoluta, cual boxeador hiper-sudado saltando de un lado al otro mientras le dice al contrincante "vente, pues, vente".
Sube y baja: piso 100-sótano. Cuando baja, necesito pañales, cuando sube, el resto los necesitará.

La "anticipación" es una de las cosas que desde pequeña me "mata". Detesto contar los días para un evento pero esa manía está en mis jodidos genes, no puedo evitar hacer countdowns para todo y siempre aparece la anticipación. Mientras más días falten, más tiempo para que mi mente elabore cientos de diferentes escenarios. Por eso la sorpresa del viaje a Curazao (que en realidad fue ir a un crucero por Europa) ha sido la jugada magistral que burló la manera en como mi cerebro funciona y lo dejó en shock por más de dos días.

En este caso, llevo un conteo desde que faltaban más de 100 días; eso significa que mi mente ha tenido más de 73 días para ir construyendo miles de ideas y con cada idea una emoción. Por eso me encantan las sorpresas, porque no me dan tiempo de masticar las posibilidades de un evento.

No había llorado nada hasta hace unos días que mi hermano se puso a tocar en su acordeón varias canciones de Amelie. Tampoco era un raudal de lágrimas, pero sí me dio una melancolía anticipada: por un tiempo no volveré a oír "en vivo" el festival musical que se arma Fernando en la casa, aunque luego pienso en cómo me aturde el volumen del acordeón cuando lo toca en el cuarto y regreso a mi estado normal. Lo mismo con mis padres y sus "locuras", esa manera ligera de pasar sus días haciendo lo que les da la gana; me produce una melancolía en sepia pero luego recuerdo mis comunes reproches y me calmo. Siempre es algo agridulce, estoy segura que a ellos les pasará igual.

Creo que a diferencia del día a día, a veces estamos todos en casa pero cada quien en lo suyo, cuando nos volvamos a ver, estaremos totalmente enfocados en disfrutar de la presencia del otro y creo que esto puede ser la parte "buena" de estar lejos de la familia. Menos cantidad, más calidad. No lo sé, quizás lo estoy racionalizando.

Ahora ya tengo sueño, pero escribí porque no puedo perder la oportunidad de documentar cómo será todo este proceso, me gustará leerlo en algunos meses.

Por cierto, hoy un amigo que rockea, me mandó este lindo video que si bien el mensaje es totalmente positivo y a algunos les suene como "ay coño, qué idealista", tiene dibujitos muy finos:

A mí me encantó, me llevó al "piso 100".

P.D.: Es genial leer los comentarios que me dejan en el blog sobre el tema de emigrar, los leo todos. Por cierto, son excelentes los tips que nos dejan. Gracias.

En 30 días... [preparándome para la ida]

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Tue, 18 Dec 2012 02:46:00 +0000

Hablando con extrema sinceridad, la cuestión de emigrar me parece totalmente surreal. No me lo creo.

Sí, ya sé que estamos 98% listos y que de hecho se sienten los coletazos nostálgicos del estilo "extrañaré a mi hermano". Ni se hable de los ojos aguados de mi mamá o de mi suegra; cada día que pasa es más inminente la partida.

Llevo dos meses de intensa preparación. He investigado sobre Londres hasta un punto obsesivo: horas y horas leyendo, viendo fotos, videos, blogs; averiguando precios, viendo páginas y páginas sobre apartamentos, zonas residenciales, trabajos, escuelas, institutos, misceláneos, etc. Ya comprendo mucho mejor el mapa del Metro, me lo he estudiado (aunque solo la zona 1-2 centro y oeste). Me meto en street view para hacer ahí los recorridos y que cuando lleguemos abrumados, no nos quedemos tiesos mientras la gente nos empuja exclamando "excuse me". También me he bajado varias apps para el Android; me bajé dos que me parecen excelentes, son una especie de "bus tracker" que utilizan la información del transporte público y te dicen, por ejemplo, por dónde va el autobús o metro, en cuántos minutos llegará a tal parada o estación; puedes designarle alertas, así que cuando el autobús que esperas está a cinco minutos de la parada, suena una alarma. Yo siempre tuve sueños húmedos con algo así para el Metrobús que cubre la línea de Santa Mónica porque es netamente troll: yo he pasado 40 minutos esperando sin saber si anda lejos o cerca de la parada, dejo pasar los carritos (porque ya el Metrobús te deja en el Metro) y cuando me obstino de la espera, digo "maldita sea, me iré en cualquier carrito", me monto en cualquiera y cuando éste arranca, resulta que veo a lo lejos el Metrobús llegando como todo un solemne troll.

El Metro o Tube.

Inglés...

He pasado sendas horas viendo videos en inglés británico. Al comienzo me frustré terriblemente pues estoy acostumbrada al inglés norteamericano; cuando coloqué a una inglesa comiéndose las "r" y hablando rápido solo pensé "¿pero qué coño dice?". Lo mismo me pasaba a diario cuando me quedaba oyendo las radios de la BBC, entendía si acaso el 50% de lo que hablaban. Pero ahora les entiendo mucho más. Aprovecho y pongo videos de mujeres hablando de ropa o de algún "haul" porque así voy oyendo el slang. Al final me encantó ese acento británico-londinense, se oye exquisito y se entiende. Ahora, aún no he pasado la prueba final: entender qué carrizo dice Adele en sus entrevistas -traten, los reto-.

video tomado aleatoriamente de una británica -no profesora de inglés- que se le entiende el inglés.
Al comienzo no le entendía nada, ahora el 80% #win

pero ahora oigo al tipo hablar con ella y a él le entiendo el 20% de lo que habla #hellno.

Frío...

Diariamente chequeo la temperatura de Londres y se nota que hace frío: hay noches con -1 o -2. Llegaremos en enero, que por lo que hemos visto, será peor que ahora. Así que poco a poco nos hemos estado preparando, comprando abrigos, chaquetas, guantes (de esos que sirven con celulares o tabletas touch), bufandas, gorritos, etc. Los que han estado en el frío nos dicen: "el secreto son las capas" y les haremos caso.

Para que Gabriel aguante el frío.

La temperatura más baja que yo he vivido fue en la Colonia Tovar cuando llegó a 8°C una navidad; el viento era violento, mi papá y yo salimos a airearnos mientras mi mamá nos gritaba "métanse, coño, que hace frío... ¿pero qué haces, Vale?", ella se refería a mi papá quien se quitaba la chaqueta para jugar a resistir el frío -esos son los juegos que uno hace en la Colonia Tovar luego de estar cinco días allí-.

Yo odio el calor, lo detesto y me molesta el sol tropical que te hace sudar apenas sales de la casa. No sé si ame el frío y la perenne lluvia pero tampoco me molesta que ese sea el precio que hay que pagar. Total, antes de conocer a Gabriel, iba a la playa cada dos o tres años y luego de conocerlo, si acaso fuimos 4 o 5 veces. No me hará falta el sol playero por un largo tiempo.

Jhonmich, el mío...

Mi papá me dijo "vayamos a comprarte una maleta más grande y una de mano". Hicimos un tour por el CCT y vi cómo el dólar paralelo está violando la economía: una maleta grande de lamarcaequis costaba 12.000 BsF y no era Samsonite, Victorinox ni nada fancy como Mario Hernandez. 12.000 Bsf que con el "descuento" quedaba en 5.000 Bsf. Fuck you, Montaigne del CCT. Seguí deambulando con mi papá, a él le gustó una maleta de mano "Goodyear"... yo pensaba que ellos solo hacían cauchos. Entramos a otra tienda y vendían un combo de 3 maletas (los 3 tamaños), mi papá quedó enamorado de las maletas y la vendedora aprovechó para metérnoslas por los ojos. Dudé de la calidad y de si resistiría la serie de torturas que le hacen a los equipajes en los aeropuertos, pero la mujer insistía que esto era como blindar un carro, resistiría todo. "Hija, además, todas las cosas son madeinchina", añadió mi papá. Al final, nos llevamos el combo. El color es lo más rosa-Barbie posible, me da algo de pena llegar a Londres con eso pero no tenía opción, era esa o un lila de juguete chino de 1993. Si bien me juraron que estas maletas resistirán todo, yo huelo un fail estilo: a las "Jhonmich" se le revientan las ruedas en un dos por tres. Ya escribiré si sucede, espero que no.

Adentro de Jhonmich hay otra Jhonmich.

Y la bolsa de Zara donde voy metiendo todo lo que usaré para el frío.

Ya varios me han preguntado que si estoy "emocionada" y digamos que lo que tengo es una sensación de incertidumbre, pero de la que lleva algo positivo dentro, no de la que sentía al comienzo del año (de esa incertidumbre vacía y pesada). En ocasiones hay mariposas en el estómago y el susto que considero normal para alguien que cambiará todo de un momento a otro.

En fin, seguiré informando de estas banalidades que hacen un contraste obsceno con lo que vivimos en Venezuela:

-Ele.

Infografía para el emigrante: cómo legalizar tus documentos.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Thu, 13 Dec 2012 22:44:00 +0000

Cuando decidimos emigrar, Gabriel y yo no sabíamos por dónde empezar. Así que comenzamos a averiguar qué necesitábamos tener en cuestiones legales. Gabriel habló con un servicio de gestoría y me llamó alarmado diciendo que por cada papel el costo sería entre 700 a 900 BsF. Si al final sacamos 19 documentos, estaríamos hablando de 13.000-17.000 BsF que nos hubiese costado todo. Gastar esa cantidad no era concebible para nuestros planes. Al final gastamos al rededor de 3.000 BsF (los más caros fueron los trámites del Registro Principal de Miranda). Digamos que invertimos todo nuestro tiempo -porque vaya que estos trámites cuestan varias horas- pero a la vez lo tomamos como un reto, una suerte de "¿qué tan dispuesto estás a irte?". Pasamos la prueba.

Si bien el procedimiento consular para cada país es distinto, nos dimos cuenta de que hay algo en común en todos: para que los documentos sean válidos en otros países, deben estar apostillados. Por eso en las colas para legalizar habían personas que iban a distintos países pero todas debían hacer los mismos trámites en los ministerios.

Como cada persona irá a sitios distintos y a la vez tiene condiciones distintas (unos tendrán visas, otros pasaportes de la Comunidad, otros estarán en proceso de aplicación para Canadá o Australia, otros se irán a Argentina sin tanto papeleo, etc.) sería complicado hacer una guía de ese estilo. Por eso pensamos en hacer un paso-a-paso de los trámites que se deben realizar acá en Venezuela, independientemente del destino. Ahora, los pasos realizados por nosotros en caracter de titulares, no funcionarán igual para los apoderados (en ese caso los tiempos de entrega son más lentos). Así que pendientes con eso.

A la vez, esto quedará como un recuerdo de todo lo que vivimos en dos meses de activa locura y viajes al Centro, Los Teques, etc.

Mi consejo: organización es la clave. Yo, que soy -o era- en extremo desorganizada, me funcionó la técnica de crear en excel una lista con el mes, el tipo de actividad y la fecha en que debía realizarse. La monté en Google Drive (exGoogle Docs) y la compartí con Gabriel, así ambos podemos ver en cuál parte del plan vamos. Sin esa guía, todo hubiese sido muy complicado. Acá un breve demostración.

Verde: logrado. Amarillo: Urgente

Por cierto, si tienen un buen amigo abogado, este será una suerte de 171 o 911. En mi caso, mi amiga del colegio, Mónica, era quien en ocasiones me decía que iba bien o que la estaba cagando. ¡Gracias, Portu!

Sin más, aquí va la guía (vivencial). Espero que les funcione. Y si no se van del país, quien sabe y les funcione para trabajar como gestores...

-Ele.

Y este es el porqué de todos nuestros trámites...

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Thu, 06 Dec 2012 20:28:00 +0000

Desde que salí de la universidad me he dado unos cuantos coñazos con la realidad del país. Venezuela no es un país complaciente ni benevolente con la juventud, tampoco es que lo sea con los adultos pero a los jóvenes le suele jugar más malas pasadas. Me refiero a lo siguiente: mis padres vivieron en una Caracas más amigable y en un país con “algo” de futuro. Mi papá y sus hermanos vivían la bonanza de mi abuelo, quien importaba de Asia cuestiones de ferretería y construcción, y fácilmente podía vender un millón de dólares al mes -porque eso era lo que pedía mensualmente en materiales-, creo que no hizo más porque no tuvo acceso a las roscas más duras en la construcción -eso de los circulitos siempre existió, ¿eh?-. Mi otro abuelo, en sus años mozos, montó varias panaderías y compró varios apartamentos; si me preguntan, Venezuela era un país más apto para la planificación, mis cuatro abuelos llegaron jóvenes de España y en unos años lograron establecerse bien.

Luego viene la generación de mis padres, por suerte también vivieron en un país con posibilidades: mi mamá pudo comprarse un carro siendo residente de un hospital al terminar la carrera de medicina, ganaba 5.000 Bs y el carro que compró le costó 55.000 Bs; dio una inicial, pagó unas cuotas y en menos de un año ya era suyo. Mi papá igual, tuvo varios carros durante su juventud, pudo viajar y vivir varios años afuera (en México, Japón y así). Mi papá contaba que salir a pasear en Caracas no era tan costoso, él y su banda solían ensayar en un estudio y luego ir a comer a Las Mercedes en la madrugada sin problemas y sin gastar ni siquiera un cuarto de su sueldo. Cuando se conocieron, mis padres paseaban todo el tiempo, mi mamá vivió un tiempo en Puerto La Cruz y mi papá la visitaba con frecuencia. Ir al cine de madrugada era seguro, viajar era barato.

mi papá, el del medio.

Cuando se casaron, mi abuelo les compró un apartamento y el otro, un carro. Me sorprende que mis padres vivieron en una época donde la inflación era paupérrima y no había CADIVI -bueno, existía RECADI-. Sin embargo, la crisis silente del país comenzó a irse de las manos. Venimos a mi generación y es acá donde cambia todo. Yo no viví lo que mis padres y ellos tampoco lo de mis abuelos.

Mis padres me pagaron todo: universidad, carro, computadora, salidas, ropa, comida diaria, etc. Incluso aún siguen financiando mis cosas parcialmente. Mientras estaba en la universidad yo tenía delirios:
me graduaría, comenzaría a trabajar en una productora y ganaría lo suficiente para mudarme a un pequeño apartamento, pagar mi comida y ahorrar para viajar. Siempre cuestionaba y regañaba a mis padres por jamás haber dado el paso y mudarse a una casa donde mi hermano y yo tuviésemos un cuarto cada uno. Por más que me explicaban que no era así de sencillo, siempre pensé que era porque son unos despilfarradores, amantes de los instrumentos y gastos raros. Sabía que la economía estaba jodida pero no entendía cuánto eso podría afectarme, total: “cuando comience a ganar 20.000 mensuales, podré pagar apartamento y demás”, pensaba.

Nunca lo pensé, pero quizás esas pavosas camisas blancas eran una señal

de la universidad en el último día de clases: deben meterse a chicheros.

Al graduarme, seguí con el freelanceo que llevaba desde la universidad. Por más que hacía la suma mensual y notaba que había producido 10.000 Bs, en mi cuenta siempre habían mil, ¿la razón? Como mis pagos eran seccionados y a veces los proyectos se alargaban, ese dinero entraba y salía volando: comer afuera, comprar cuestiones básicas para la cámara, comprar algo de ropa, pagar taxis -mientras mi carro no servía y debía movilizarme con la cámara-. El dinero entraba y de una vez salía, así que siempre he tenido máximo dos mil bolívares en la cuenta pero mis gastos al mes son de 10 mil -y ahora que veo alrededor en mi cuarto, juro que no sé en qué carajo me gasté las cosas-. En parte es mala administración pero la verdad es que ganas 10, gastas 8*.

A ese ritmo, me empecé a cuestionar varias cosas: ¿cómo haría para mudarme? Había pasado varios meses metiéndome diariamente en tuinmueble.com y los alquileres eran absurdamente caros en zonas decentes. En una noche de charlas intensas, le comenté a Gabriel todas mis frustraciones sobre ese tema. La economía era más que “ay, la iMac está cara”, la economía me estaba demostrando que mis planes de independencia iban a tener que esperar, pese a que vi una luz al final del túnel cuando nos metimos en ese fugaz rollo de Planetaurbe, pero era solo una luciérnaga troll. Gabriel chasqueó y comenzó a re-explicarme sus conclusiones, él tiene cinco años más que yo, así que su frustración puede multiplicarse por esa cantidad. Comenzó a introducirme el concepto de “los pequeños gustos”: como ya sabes que no podrás tener un apartamento o carro, vas y te compras un teléfono o vas a comer sushi caro. Me contó de nuevo sus historias de desempleo en las que vendió sus cosas y que incluso ahora teniendo trabajo, no podría volver a comprar porque son más caras. Su sueldo era miserable y mi freelanceo no lucía muy alentador.

Nuestra idea de vivir juntos, así como una pareja normal de otro país, se convertía a veces en un tema tan álgido que nos desesperábamos y nos frustrábamos intensamente. Yo me encargaba de pasarle links con apartamentos en alguiler de tuinmueble.com y luego venía esa molestia de “coño, y es que ni siquiera entre los dos podemos pagarlo... nos quedaríamos sin comprar el mercado”. Una noche caminando al Metro, Gabriel hasta bromeó con la idea de meterse a ladrón, robar un banco y escapar a otro país juntos. Muy cinematográfico todo, pero nada real. Lo único real es que ganábamos solo para vivir en casa de nuestros padres a base de “pequeños gustos”. Por eso Gabriel remodeló su cuarto y lo adaptó para poder al menos pasar los fines de semana completos allí. Así ha sido hasta entonces.

Nosotros y nuestra casa.

Ahora, no solo no vivimos en la época de mis abuelos o padres hablando de economía, sino que todos estamos conscientes del auto-toque de queda, de la paranoia involuntaria y demás vicios que tiene un habitante de Caracas. Es una patada en los ovarios vivir así: no saques tu celular por más que suene si andas en un carrito o incluso en tu carro; cuidado con los motorizados, son locos y peligrosos cuando vienen emparejados; no te quedes mucho tiempo despidiendo a tu novio en la puerta del edificio, que hay secuestros express... y así podemos seguir hasta nombrar todas las advertencias que anteceden a un “te lo digo porque sutano estaba esperando a mengana en la puerta del edificio, a eso de las nueve y llegaron unos motorizados, lo encañonaron, se lo llevaron, le robaron el carro y lo dejaron por ahí botado”. Uno al comienzo se sorprendía, ahora es como “oh, otro más, esto se fue a la mierda... ¿me puedes pasar el pan?”. Yo no le paraba a nada hasta que me robaron una laptop por Santa Eduvigis, ese sentimiento de que en un momento lo tienes y al otro un maldito pajúo se lo llevó, me da una impotencia tremenda, me provoca ser una suerte de Heemeyer y matarlos a todos. Me convierto en un animal. Como nos pasa en el tráfico, que mutamos en animales no domésticos, pero entonces tampoco somos tan agresivos porque recordamos el cuento de mengano, a quien le mataron al cuñado por tocarle corneta a un motorizado. ¡Joder! En Caracas tu vida parece peligrar 24/7. Si no es por las balas, es porque en la autopista no hay luz, vas en la media noche rápido -con la paranoia de que eres mujer, estás sola en un carro y si te ven, te hacen algo- y de repente debes jugar a esquivar un hueco, charco, camioneta a 200KM con las luces HID en altas o nombre-usted-el-obstáculo, que puede tener un accidente de esos que no cuentas cómo sucedió.

Uno, a la larga, comienza a sentirse como una rata de laboratorio. Vivir con el miedo nos enloquece, nos hace desconfiados de los buenos gestos y nos mantiene leyendo expresiones corporales diariamente, así, cual protagonista de “Lie to me”.

Al caldo de cultivo, se le puede agregar la gente. Cada año que pasa me siento menos a gusto con “el pueblo” y pronto me voy enterando del término “misantropía”. Yo antes, al salir del colegio y entrar a la universidad, no era así como ahora. Era de las niñas regordetas catiritas que van en el Metro sonriéndole atododios. Veía a los niños con ternura cuando hacían alguna travesura en el Metro y sus madres le llamaban la atención. Me daba compasión ver a una señora parada esperando un puesto y se lo cedía de inmediato. Si había personas desaliñadas con camisas rojas que iban a una marcha, sonreía, me parecía todo muy pintoresco; lo mismo con las señoras de koalas en la barriga y chapas de “Atrévete” cuando Manuel Rosales hacía campaña. Incluso me tripeaba un poco las colas para entrar a los vagones, me gustaba ver cómo reaccionaba la gente, los empujones, las gritaderas; los motorizados me parecían locos pero panas, los autobuseros gordinflones divertidos. Lo que jamás me gustó fue el sudor involucrado en todo esto.

Hola, soy Elena, tengo 18 años y qué linda es la gente que escupe

un gargajo en el pie de otro, en el Metro

Esta ridiculez de ruiseñores cantando en el bosque se acabó paulatinamente, pero en estos últimos años me he puesto peor; en especial en estos últimos tres meses que me he enfrentado con visitas diarias al centro de Caracas, al corazón del caos. He dado un vuelco de 180° y ya lo noto con fuerza: voy en el metro y quiero que el viaje sea lo más expedito posible. Ya no me divierto ni asombro con las charlas pubertas de carajitas de 16 años que quedaron embarazadas. Me provoca darle unas nalgadas a los niños impertinentes que no entienden lo que es comportarse como seres humanos y se abren camino entre la gente sin importarles algo. Odio a las viejas manipuladoras, las detesto, llegan con su llantén, su pie chueco, su cara de drama y se colean o te acercan el culo a la cara a modo “o te levantas o me siento en tus rodillas”, por suerte soy mujer y ese modus operandi se lo aplican a los hombres -¡viva el machismo venezolano!-. Los motorizados me parecen una enfermedad cancerígena que acelera la degeneración social. Esas mierdas no respetan nada: ni leyes, ni el sentido de la calle, ni el límite de personas por vehículo y mucho menos respetan retrovisores; para ellos todo es carretera, las aceras son atajos y los muritos para separar las vías son puntos de acceso o retorno. Si pudiesen meterse al Sambil con las motos, ya los veríamos entre la gente, pitando como demonios, sin ningún tipo de tapujos.

Los años que tuve el carro, comencé a darme cuenta de que los autobuseros son unos hijos de puta: como manejan autobuses que están en la delgada línea de la chatarra, no les importa un carrizo si tú estás cruzando o te quieres cambiar de canal. Me pasó muchas veces que por Los Ruices, los autobuses recogían a la gente y listo, arrancaban cruzando de una a la izquierda; entonces uno va por ese canal y los cretinos te lanzan su chatarra para que te frenes y les des paso, cual reina de Inglaterra. Una vez (esa iba con Gabriel) yo iba a meterme en la entrada del estacionamiento de un lugar, pero al autobusero se le antojó cruzarse en la intersección hacia la izquierda, haciendo como una “L”, yo quedé en esa arista de la trayectoria y me lanzó el autobús. Mi rabia se exacerbó el señor no iba a ceder, más bien, adelantaba el autobús para quedar a milímetros de chocar el carro. Maldita sea, tuve que retroceder y el de atrás tuvo que hacer lo mismo; el tipo debía dejarme pasar, yo iba por mi canal, la luz estaba a mi favor y de paso iba más adelante que él. Es hostilidad destilada.

Caso parecido me sucede con los chavistas y la oposición rajada. Les tolero si acaso el 1% de las cosas que hacen. Veo a un chavista desdentado peleando con un autobusero porque se bajó sin pagar y me da el mismo asco que ver a un güevón con la gorra de Capriles y mil rosarios en el cuello diciendo “Chávez se muere este año”... Coño, ¿en serio van a seguir con eso? Como dije ya, el negocio con Chávez y su gente (mínimo ocho millones de personas) es “o lo tomas o lo dejas”. Es pecar de ingenuo pararse a protestar pensando que ellos reaccionarán y cambiarán, o pregúntenle a Brito.

Ahí está la respuesta. Es triste.

En fin, veo con desdén a las personas paseando en los centros comerciales, no me provoca ya sonreírle a nadie, soy una amargada más. Los únicos que me caen bien o me producen simpatía son los que están hartos como yo de vivir entre tanta desidia y miseria.

Parte de lo anterior también es producto de un fenómeno que me parece que está llegando a su máxima expresión (o no sé si siempre fue así pero ahora es que lo noto a cada rato). Hablo del chovinismo venezolano y la disociación nacional. Al comienzo me parecía cómico aquello de que uno siempre “debía” apoyar lo nacional; sentirse orgulloso por los logros de otro venezolano en el exterior, pensar “somos los mejores del mundo, mira, por ejemplo, en el béisbol de las grandes ligas hay puros venezolanos”, “nuestras playas son las más hermosas”, “nuestro pueblo es el más alegre y cálido”, etc. Pero uno va desglosando la idea y son puras falacias o engaños. Venezuela tiene playas que pudieron ser bonitas pero las más turísticas están hechas un culo o contaminadas. Los pueblitos no son comunidades humildes y mágicas, de gente plausible y feliz, ¡qué va!, hace casi dos meses que fui a Choroní y pasear en la noche por el malecón fue temer por alguna bala perdida. En esos pueblos, fuera de la ciudad lo que uno ve es cómo están mermados en servicios y calidad de vida, se les va la luz, no tienen agua, sus desagües están tapiados y el olor a heces se siente por ahí. Puras “Casas muertas”. Y si te vas a Margarita, solo quedan vestigios de la mítica isla; tienes que bañarte pendiente de evitar alguna turba, de esas que pasan cual demonio de Tazmania despojando a cada quien de sus cosas, incluidas las toallas. Y por ejemplo, hablan de que hay venezolanos triunfadores en los deportes en otros países, ¿eso no les hace pensar que por alguna razón acá no pudieron mantenerse o vivir bien con su brillo y talento? Si Venezuela fuera así de noble con su gente, esos que ganan millones de dólares en otros países se mantendrían acá, ¿no?

Todo se entrelaza y el chovinismo se mezcla con la mediocridad. Me da náuseas cuando alguien dice “vayan a ver la película, panas, es talento nacional, ¡hay que apoyarlo!” y el trailer parece hecho con el mínimo empeño. O “panas, voten por Fulano en Htv, apoyemos al talento nacional” y resulta que es un tipo que aprendió a usar el Autotune y contrató a dos amigos que tienen una cámara HD. Si el producto o lo que me muestran es algo mediocre, ¿por qué debo comprarlo o votarlo o tomarlo en cuenta solo porque lo hicieron unos venezolanos? La nacionalidad no es una razón suficiente para comulgar con algo. Por ejemplo, Canal I me parece el máximo exponente de mediocridad televisada y de ninguna manera los apoyaría en algo mientras sigan así. Como también me da urticaria ver cómo le hacen alabanzas a los trabajos mediocres de ciertos grupetes que hacen videos “trendy”, malentendiendo lo que es un “fashion film” y que son técnicamente deficientes -ellos aún no han descubierto la finura del dolly o la utilidad de un simple Merlín-. Pero yo le puedo pasar problemas técnicos a cualquiera porque yo los sufro, lo que me revienta es la pretensión, el sentirse como si estuviesen en la cúspide de algún Empire State; como si fuesen los más duros, los que viven como en toda una atmósfera de glam y demás tonterías absurdas en una ciudad podrida como esta que lo que tiene son unas torres de Parque Central quemadas. Detesto tanto ego y tan poco talento. Respeto totalmente a los que tienen talento y son comemierdas, al menos pueden callarte la boca.

Maneras de engañar a los extranjeros nivel: venezolano (eso es Chichiriviche -supuestamente-).

¿Qué pasa cuando, pensando todo lo anterior, viajas a otro país? Pues quedas embelesado. Ir a Aruba fue un evento determinante para decir “yo quiero vivir en un lugar así”. Admiras detalles como un señor persiguiendo su servilleta para botarla o gente que se detiene para darte paso. Te dan el vuelto completo así sean dos céntimos. Hay como una confianza tácita en el otro y en que no irá a joderte sin razón... que entenderá de límites, por eso la gente se despreocupa por sus cosas. Estoy clara de que Aruba es una isla y de paso es para vacacionar, pero el ir a Roma me hizo probar el sabor de una capital convulsionada pero que se siguen las ideas de “si no buscas rollo, nadie se meterá contigo y podrás estar tranquilo andando por allí”. Y eso que los italianos tienen fama de ser los más desordenados dentro del grupito de la comunidad -al menos así lo anima Bruno Bozzeto-. Uno queda gratamente sorprendido que la mayoría de la gente sigue las reglas. Siempre hay los que no, es inminente, pero a uno que viene de esta anarquía no le hacen tanta bulla. Es obvio que andar de turista es diferente a vivir en un sitio -para ejemplo este lindo botón llamado Venezuela-. Pero las cosas con las que te enfrentas ya son del tipo económico, de adaptación y así; la gente seguirá ahí en su rollo. Las reglas seguirán iguales.

Nuestra conclusión...

Querido, ha llegado la hora.

Es por absolutamente todo esto que Gabriel y yo nos propusimos seriamente emigrar; pero ya no como una idea de un bajón producto de una depresión momentánea, sino como un proyecto real y que debía ejecutarse lo antes posible porque la victoria de Chávez era el indicador claro de que no hay marcha atrás, este país sufre de la “tendencia irreversible”. Es por eso que desde octubre comenzamos ya a pasar a la fase de los trámites, fue ensayo y error -aunque mi amiga del colegio, Mónica, fue buena abogada consejera-. Desde ese mes nos dedicamos tiempo completo a hacer diligencias y trámites, íbamos en carro, en Metro y si hacía falta, en mula. No pagamos gestores. El día que Gabriel habló con un gestor me llamó alarmado diciendo que fácilmente gastaríamos 16.000 Bs entre los dos para sacar absolutamente todos los papeles que necesitábamos. 16.000 Bs son ahora -en el momento que escribo- 1000 $ (por transferencia) y ni por error íbamos a sacrificar esa cantidad. Haciendo una retrospectiva: fue buena idea hacer esto nosotros, el contacto diario con el Centro, el Tambor y el Metro nos quitó algún rastro de idea melancólica sobre partir.

Nuestro destino es Londres y ya está todo listo para la partida en enero. Estuvimos meses estudiando los países con sus pros y contras. Inglaterra llegó al primer lugar y sobre todas las ciudades planteadas -esta fue una larga búsqueda de pros/cons-, ganó Londres.

Puede sonar banal, pero necesitamos alejarnos de Venezuela, calmar nuestras molestias. Anhelamos calidad de vida. Yo quiero vivir con Gabriel diariamente, tal y como los esposos lo hacen. Clamo por orden y disciplina, incluso si eso llegase a entrar en choque con lo que he visto en el trópico. Busco “normalidad”. Sé que nos vendrá el frío o la lluvia, sé cambiaré la comodidad de hablar español para retar a mi cerebro a manejarse en inglés. Entiendo que al comienzo será difícil porque el cambio es radical. Sé que mis padres no estarán cuando pegue un grito -aunque de alguna manera, hacer esto es finalmente ir por la independencia-.

Quiero tener algo por lo que trabajar diariamente, por ejemplo: ser explotada todo el año, pero que el resultado sea darme un gusto con Gabriel y pasar 16 días metidos en un crucero o viajes relámpagos a lindas ciudades europeas. Suena hermoso vivir sin control de cambio, ¿que quieres euros?, toma tus euros, los que quieras; ¿ah, que quieres dólares?, acá están, directo y sin pasar por lechuga-maldita-verde. Qué diferencia ver que la meritocracia sí paga más, algo así como que el diplomado que hizo Gabriel aquí durante 23 semanas hubiese estado reflejado en su sueldo... algo así es allá -y no me lo cuentan, que uno fácilmente lo ve en lugares como monster.co.uk-.

No sé por cuánto tiempo se prolongará nuestra estadía londinense, espero que sea lo suficiente como para volver a estar contentos y alegres la mayor parte de nuestro tiempo. Mi blog seguirá y lo más seguro es que todo lo que escriba ahora tenga que ver con este proceso de cambiar de país. Para quienes se van, puedes servirles de referencia, para quienes se quedan, de distracción.

Como dijo un pana: Hay un camino... es Maiquetía.
.

Nos vemos en enero, Cruz Diez

P.D.: Gabriel también redactó su versión, aquí la pueden leer.

*Para quienes quedan alarmados con lo de ganar 10.000 Bsf y gastar 8.000 Bsf: puse el ejemplo de los 10 mil porque fue mi mejor momento demostrando, que ni así, es posible la independencia. Lo que pueden sacar de esa parte es la relación ganas 10 y gastas 8, así sea que ganes 100. Los freelancers no ganan el dinero de un solo golpe o quincenal; cuando freelanceas el dinero viene a cuenta gotas mientras vas terminando o iniciando proyectos, te depositan 500, 1.000 o hasta 2.000 en una semana, pero luego eso debes usarlo para la siguiente o hasta los próximos pagos. En los meses malos, un proyecto que se alarga significa que debes usar el pago de hace dos o tres semanas (pagando taxis, comiendo afuera -en mi casa es un problema cocinar-, cuando tienes un carro jodido como el mío debes estar comprando aceite interdiariamente-). Por eso mi cuenta varias veces quedaba un rato con 200 Bs hasta que "recargaba" algo con otro proyecto. En los meses bajos solo haces 2.000 Bs más lo que hayas acumulado antes. En mis meses buenos, me di mis gustos con Gabriel, cenando, paseando, aplicando la de "los pequeños gustos", pero aún así en los meses buenos no puedes ni acumular para pagar las cuotas por adelantado de un alquiler, así que la idea de independencia sigue vetada. Cuando me harté de freelancear por esa inestabilidad económica, me metí a trabajar en la oficina, ganaba 5.000 y Gabriel 4.000, eso tampoco alcanza para pagar un alquiler más servicios y mercado. Si quitamos el asunto del alquiler, sí sería posible, pero para los que no tenemos apartamento propio, es una utopía.

-Ele.

Anécdotas matrimoniales: así fue nuestro día (fotos)

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Wed, 05 Dec 2012 08:14:00 +0000

Este post lo escribí unos días después de casarme pero no había tenido tiempo para arreglar las fotos (el balance de blanco estaba mal y se veían amarillentas) entonces tardé todos estos meses. Igual, allí va el texto desempolvado:

- 22/08/2012 -

Hoy, 22 de agosto, fue mi matrimonio. ¡Joder! Me casé, gente. Irónicamente, esta que era una de mis más recurrentes pesadillas en mi adolescencia, fue una experiencia divina que volvería a vivir como un eterno loop con Gabriel -noche de bodas incluida, claro-.

Ayer, martes, salí tarde de la oficina porque mis compañeros y jefes hicieron una mini celebración. Debí haber salido a las 4:00 P.M. y salí a las 6:30 P.M. así que todo se retardó. Me acosté tarde -mala idea- en parte porque estaba emocionada y en parte porque aún no encontraba el peinado que quería hacerme (eso es lo malo de tener Pinterest, Youtube, blogs a la mano, uno enloquece) -el maquillaje me lo haría Patricia, una amiga del trabajo que tiene buen gusto y un set muy fino de pinturas MAC-.

La reunión de la oficina

Tenía que haberme despertado a las 7:00 A.M. para desayunar, bañarme, arreglar todo e ir a la peluquería sin presión ya que la firma era a las 2:00 P.M. Pero me desperté casi a las 9:00 A.M. así que desayuné, me bañé y salí corriendo a la peluquería. No tenía ni puta idea aún del peinado.

A esa hora estaba saliendo a la peluquería.

Maquillaje, peinado y esas cosas que no puedes hacer todas en una hora #fail

Al llegar, no había casi peluqueras porque suelen tomarse el miércoles libre, así que le dije a la que más me dio confianza que me secara el pelo. La mujer me dijo "¿te vas a casar y solo quieres secarte el cabello? ¿No quieres un moño?", ahí está la fina proposición de un fail, así que decididamente le dije "no, tranquila, es que luego yo me haré un peinado que vi en Youtube, pero lo necesito realmente liso" -y es que esa era la idea-. Una hora y 190 BsF. después, mi pelo estaba en modo asiático.

Pasé a la parte de manicure & pedicure pero vi la hora, ya eran las 11:10 A.M. y yo ni siquiera estaba maquillada. Le dije a mis compañeras de trabajo que vendrían desde la oficina: "la planificación está perdida" y que justo en ese momento estaba comenzando a "hacerme las manos". Anya, la otra compañera que vendría a ayudar en el maquillaje, me dijo que igual a este ritmo no me daría tiempo ni de llegar al registro. Presión.

Tenía las uñas bastantes cortas ese día.

A las 11:40 A.M. andaban en la fase pedicure y ya era obvio que no daría tiempo para que ellas vinieran a maquillarme. Esta fue la conversación con Anya:

Anya: Chama, vas a salir como a las 12:20, que corre-corre :s
Yo: :( Bueno, así quedaron las de las manos.
Anya: Las de los pies serán iguales, ¿no?
Yo: Sí.
Anya: Fino, ¿los zapatos cómo son?
Yo: Tacones cerrados negros.
Anya: No joda, no vas a mostrar los pies o.O
Yo: :( pero es que luego viene la noche de bodas y tenía esos dedos como una indigente.
Anya: jajajaj, ok, ok.

A una hora de la firma

Salí de la peluquería a las 12:40 P.M. y aún no estaba maquillada. Corrí a mi casa y me sorprendí al ver que mi mamá no estaba lista, mi hermano se estaba bañando y mi papá aún tocaba guitarra. "Nos vamos a ir todos juntos, ¿no?", preguntó mi mamá, "¡Qué va, yo me visto y me voy porque hay que estar temprano!" le grité. Más presión.

Me coloqué el vestido que había comprado en MNG unos días antes -es un vestido corto y sobrio que me gustó entre los por lo menos veinte vestidos que me probé en muchas tiendas-. Me puse las medias panties lo más rápido que pude y en ese torbellino de poner-quitar-poner, mis uñas se volvieron mierda. Pero tal cual. Mierda rosada y blanca. Me dio una molestia fatal, no podía con la auto-presión y pensé arreglarlas yo misma. Peor solución. Las uñas quedaron como una plastilina llena de huellas digitales. Estuve tentada a echarme removedor y volarme el manicure, pero iba a ser peor. Pasé al siguiente punto: maquillaje.

De nada me sirvió ver sopotocientos videos de chinas, negras, latinas, gringas y hasta rusas, mostrando cómo hacer unos "smokey eyes" o "bridal makeup tutorial". Con mi pobre set de pinturas -y eso de pobre es literal, creo que alguien del barrio "5 de julio" tiene más maquillaje que yo-, lo menos que pensé fue "bueno, voy a tomar la brocha angular"; qué va, lo que hice fue maquillarme como todos los días solo que en cantidades industriales y mezclé los colores que trae la paleta. Me delinié mucho más los ojos y ya que había gastado casi 140 BsF en unas pestañas postizas, me las puse. Como es usual: el día que practiqué, me quedaron perfectas y boté esas pestañas (eran unas baratas pero muy buenas). Esta vez, con el apuro, mi hermano entrando al cuarto a cada rato y las nuevas pestañas (que tuve que cortar), fue más difícil y una quedo más arriba que otra. Genial... no. No había tiempo para andar pensando mucho por lo que me las dejé así. Gabriel me ha visto sin maquillaje, despertándome, sudada subiendo el Ávila, con 15 Kg de más, con los dientes separados, etc... pensé: "ni lo notará, habrá cosas más importantes".

Cuando ya estaba vestida y maquillada, vi que sería imposible hacerme un buen peinado. De hecho ya era la 1:30 P.M. Ya debía estar en camino a Chacao. "El peinado será para otro día", pensé y recogí mis cosas para irme. Lástima que para ese momento no me sabía hacer bien unas trenzas lindas y rápidas que ahora sí sé. Me dejé el pelo liso y con un ganchito brillante que encontré. Shameonme.

Así era el vestido. Me gustó la tela. Es cualquier vestido de coctel.

Preludio matrimonial

En la oficina me advirtieron que no me fuera sola al registro, que ni se me ocurriera manejar porque ponía en riesgo todo. Pero yo conozco a mi familia. Cuando yo ya estaba saliendo, mi papá apenas se estaba bañando. Así que ellos se irían en su carro y yo en el mío. Era la única manera de no enloquecer(los).

Hitchcock iba rápido esquivando los huecos de Caracas y los motorizados. Había un poco de cola en la autopista, así que mi mente de taxista comenzó a dibujar las rutas alternas. Mientras manejaba escuchaba el programa de radio donde estaba Nina -programa que ya no existe-. Al mismo tiempo, le decía a Gabriel que ya iba en camino. Mi mayor temor era llegar y que no hubiese puesto en la calle. Él tampoco había llegado. Chacao fue amable. Encontré puesto cerca del Registro. El papá de Gabriel había llegado temprano y estacionó frente a la puerta. Estuve con él y su hermana un rato.

Eran las 2:00 P.M. y aún Gabriel venía en camino, al igual que mi familia, nuestros testigos y la otra hermana de Gabriel. Entré al registro y avisé que todos estaban en camino, el señor de la puerta sonrió y dijo "no hay problema, cuando lleguen todos, que entren". A los pocos minutos, llegó Manuel, testigo por parte de Gabriel; unos minutos más y llegó Sofía, quien sería mi testigo. Un par de minutos y finalmente llegó Gabriel con sus padres y al mismo tiempo llegó su hermana y esposo. Los únicos que faltaban eran mis familiares, pero ya como estábamos casi todos, subimos al salón donde sería "la ceremonia". Ahí llegaron mis padres y mi hermano.

Ya estaba en el salón la jueza, estábamos todos listos para comenzar. Mi hermano era el encargado de grabar y yo tenía la misión de enseñarle cómo usar mi cámara, pero entre el rollo del maquillaje-peinado y eso, no le dije bien así que él más o menos descifró cómo se hacía. Gracias, Fer.

El momento que pensé que jamás llegaría, llegó

En mis pesadillas adolescentes, yo entraría vestida de blanco a la iglesia, con ganas de escapar y no verle la cara más nunca al "marido". Quizás el vestido no sería blanco sino amarillento del vómito que me daría oír "¿acepta usted a inserte nombre como esposo para amarlo, cuidarlo, reproducirse y demás cosas que suenan como esclavitud en tiempos modernos?".

En la realidad, casarme -por el civil- ha sido una de las experiencias que más me ha gustado en mis 23 años. Me encantó sentir la adrenalina, ver la cara de emoción de Gabriel y estar a la expectativa de todo lo que sucedería.

La jueza nos leyó los deberes y derechos, luego preguntó si nos queríamos decir algo... el lunes escribí una suerte de carta en donde explicaba por qué estaba encantada de entrar a esta nueva fase con Gabriel y lo que significaba para mí. Cuando la jueza preguntó si quería decir algo, dudé si leer la carta o callar, entonces dije "ehm... yo escribí algo pero no sé si leerlo", mi hermano que sabía lo que había puesto insistió "sí, sí, léela". Pues nada, leí la carta, algunos lloraron y admito que tomé fuera de base a Gabriel, quien también había escrito algo pero me lo daría en la noche. Al terminar, la jueza preguntó si él quería decir algo y allí tuvo que delatarse al decir que sí había escrito algo pero era sorpresa y era privado; él estaba emocionado así que improvisó unas cuantas palabras hasta que se le quebró la voz al decir "y así comenzamos una amistad que ahora...". Lástima que su carta quedará en secreto, era mil veces mejor de lo que yo escribí.

Gabriel revelando que él tenía una carta pero era sorpresa.

Acto seguido, nos pusimos los lindos anillos -un regalo de mi mamá (ya que nosotros estábamos reacios a comprar oro 18k para perderlo en esta ciudad del crimen)-. Gabriel y yo siempre habíamos querido comprar unas pulseras tejidas para tener un simbolo o algo de nuestra relación -pero jamás encontramos unas bonitas-, creo que los anillos cumplirán ese fin.

Luego, vino la parte de las firmas. No teníamos bolígrafo. Todos comenzaron a sacar uno, tomé el primero que vi y firmé. Jamás subestimen para qué servirán esos bolígrafos entregados como material P.O.P. Luego firmó Gabriel, nuestros lindos testigos, y luego, en la hoja que se queda en el registro, firmaron nuestros padres, mi hermano y así. Esto se convirtió en un firmazo.

Sofía & Manuel, nuestros queridos testigos.

Fer.

El matrimonio civil es rápido, debo decir. En media hora estábamos casados. Luego de firmar, nos dijeron unas cuantas palabras terminando con "ya son una familia, felicidades y mucho éxito". It's done.

Posmomentum

Del Registro, Gabriel y yo nos fuimos al hotel Eurobuilding a hacer check-in, ya que su mamá nos regaló el paquete de "Noche de Bodas". Vale decir que la habitación en el último piso es brutal, totalmente minimalista y bien decorada, tiene una vista estupenda y un baño bastante grande. Al llegar al hotel, el lobby estaba repleto de viajeros patrocinados por el gobierno, había un pequeño cogeculo, pero en nuestra reservación teníamos un check-in "VIP" -cómo les encanta esa palabra a los de mercadeo-. Así que subimos directo al piso 10 y nos atendió un chico bastante educado que de paso nos reconoció por los videos. Todo fue sencillo y rápido. Entramos a la habitación, dejamos nuestras cosas y volvimos al carro para ir a celebrar con nuestra familia.

En otro contexto, tal vez me hubiese gustado hacer una celebración más amplia, pero en esta economía de mierda, hacer una fiesta para cien personas así como las deidades mandan, está alrededor de los 150.000 BsF -para los que no son de Venezuela: el sueldo mínimo mensual está en 2000 Bsf-; nuestra referencia más directa: la fiesta de matrimonio de la hermana de Gabriel. Sería absurdo para Gabriel y para mí, gastar algo así en una celebración cuando no tenemos ni siquiera apartamento propio. Hay prioridades en la vida.

Para celebrar fuimos todos a almorzar al restaurante de Las Mercedes que suele gustarle a la familia de Gabriel, El Tinajero. Allí, reunidos todos, pasamos un rato divertido entre los comentarios sin tapujos de mi papá, algunas lagrimitas de la gente, brindis, charlas anecdóticas, chistes y buena comida. No me quejo para nada de cómo se iba desarrollando el día.

soy la combinación de ellos xD

¡Isabella!

Noche de bodas

Esas reuniones de padres suelen extenderse, ya a las 7:00 de la noche Gabriel y yo queríamos ir a nuestra exquisita habitación así que nos despedimos de todos y llegamos de nuevo al Eurobuilding.

La decoración de nuestra cama -lo malo fue quitar todos esos pétalos-

Sí hay algo que yo disfruto con Gabriel es que desde que nos conocemos hemos estado en sitios que son pocilgas pero a la vez en lugares excelentes, y en todos gozamos un montón. La habitación fue el escenario perfecto para cerrar esa noche y abrir el día siguiente. .

Gabriel explorando las cosas sobre nuestra mesa

La manera más fácil de aparecer en los videos que grabas: un espejo.

La "primera" mañana

Sí, sí se siente algo. Me desperté, vi a Gabriel acostado y pensé: "¡Me casé, marica, me casé! ¡Qué bolas! ¡Gabriel es mi esposo ahora!", sonreí y lo acaricié hasta que se despertó y nos saludamos. Él también estaba como, digamos, ligeramente asombrado. Nos gusta hacer retrospectiva de nuestra relación de vez en cuando, y cada año, sucede algo que supera al anterior... este año hicimos "legal" nuestro compromiso que entre nosotros no necesitaba de papeles pero para nuestros planes, sí.

Increíble, me casé con el sujeto a quien más admiro en el mundo. No me molesta para nada tenerlo a mi lado hasta que sea una anciana. Me encanta la idea. Y eso es lo que uno siente, como emoción, incredulidad y anticipación.

Bajamos a desayunar, nos pareció muy bueno el buffet del hotel. Luego, estuvimos un largo rato en la piscina. De nuestras charlas, salió la idea para un Stand Vid Comedy -sé que tenemos abandonados los videos, pero es muy difícil llevar todas las cosas al mismo tiempo-; escribimos la idea y prometimos hacerla antes de que se acabe el año, el tema nos gusta y nos afecta diariamente.

Momentos que recuerdan a Aruba

Finalmente, luego de pasar la mañana y la tarde disfrutando del hotel, hicimos el check-out (aunque nos quedamos hablando un largo rato con el chico de la recepción VIP quien nos comentaba cómo se había identificado con nuestro video "realidad profesional", además de contarnos historias sobre cómo los botones ganan mucho más que un encargado... las propinas, el secreto está en las propinas). Al salir, nos enfrentamos de nuevo a la realidad, a Caracas, el caos y a nuestra terrible situación: cada uno a su casa. Este tema de vivir separados tendrá su fin muy pronto y también tendrá un post exclusivo para que quienes estén pensando en hacerlo, consideren nuestra experiencia.

Casarse...

No está nada mal. Creo que en otras condiciones y con otras personas jamás hubiese dado el paso. No estoy profetizando sobre el matrimonio; entiendo que hay personas que no necesitan hacerlo, que piensan binariamente sobre eso o que le temen al divorcio. Hablo por experiencia. Pero cuando una pareja se plantea pasar toda tu vida juntos y ambos se comprometen verdaderamente a hacerlo, pues, así lo llamen diferente, se están casando.

27/04/2010 - Quién lo diría...

-Ele.

Mi último día con 23.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Thu, 29 Nov 2012 23:58:00 +0000

Jamás había tenido un año tan movido en mi vida, ni siquiera cuando cumplí 17 y entré a la universidad. Mis 23 años fueron decisivos, aún no sé cuál será el desenlace pero no cabe duda que hubo un punto bien marcado a esta edad. Haré un recuento breve, prometo expandirme en otros post ya que ahora sí tengo más tiempo.

Este año:

- Traté de hacer una productora audiovisual con mis amigas. La cuestión duró
un mes. Y aunque tuvimos unos trabajos, aún no estábamos listas. Lástima que no salió como lo pensábamos, teníamos buenas intenciones.

- Rechacé un trabajo en KPMG. Qué bruta.

- Conseguí un trabajo en una empresa de telecomunicaciones digitales. Fue una interesante experiencia, mi primer día fue genial. También fue entretenido ver cómo era aquello de trabajar con varios compañeros. Viví algunos Stand Vids en persona y supe cómo es que se gestan esas rivalidades tontas en las oficinas. De seguir ahí hubiese llegado lejos, por eso digo que fue una grata experiencia.

Hola, yo también puedo ser formal.

- Gabriel, un día en el San Ignacio tomándonos unos cafés, me dio una carta que decía que quería pasar sus vacaciones en Aruba. Así que en mayo salí por primera vez de Venezuela y disfruté intensamente de aquella isla. Jamás había estado tan tranquila en una playa ni tan contenta caminando a la 1:00 A.M. por ahí con Gabriel. El regreso de Aruba nos hizo entender y decidirnos: debíamos hacer real nuestro anhelo de vivir juntos y disfrutar de aventuras como estas en países como ese.

- Me casé. Creo que este es uno de los eventos más surreales para la Elena de antaño, pero lo disfruté. Disfruté cada minuto de la firma, de la celebración, de la noche y de los días siguientes. De verdad, para alguien anti-matrimonio como yo lo era, esto pisoteó mis expectativas y me encantó. Creo que todo se trataba de encontrar a la persona correcta. La encuentras y el resto es historia. (Hay un post en borradores sobre ese día con más fotos, lo publicaré).

- Pensé que pasaríamos nuestra luna de miel en Curazao... Gabriel me dio una carta que revelaba que Curazao resultaba ser un viaje a Roma y luego, en la habitación en Roma él y JL -quienes habían estado tramando todo meses atrás- me sorprendieron con un video: iríamos a un crucero por Italia, Grecia y Turquía. Esa ha sido la sorpresa más épica que he tenido y un viaje que me dejó con ganas de más. Aún no me creo que anduve en Turquía ni que paseé por Roma.

Leyendo la carta sorpresa de Gabriel en Maiquetía.

Despertarse en Roma.

- Al regresar y ya casados, nos enfocamos completamente en el siguiente paso: vivir juntos. Muchas noches de investigaciones, muchas mañanas de diligencias. Papeles iban y venían. Estemos claros en algo: que dos personas en sus 20s, osen vivir solos en un apartamento en una zona aceptable en Caracas y que de paso les quede dinero para pagarse un mercado, es una utopía, a menos que sean chicos de cuna. Así que si queríamos vivir juntos, era inminente que nos debíamos mudar afuera de Caracas. Esta ha sido la otra decisión definitiva tomada este año: dejaré la zona de confort que es vivir con mis papás, teniendo lo que quiera al grito de un "¡mamáaaa!"; llegará pronto la hora de cocinar(me) las tres comidas, lavar la ropa, el baño y demás quehaceres que en mi casa no hago. Pero a cambio, viviré con Gabriel en un panorama distinto, uno menos desolador... uno que promete disfrutarnos tal cual aquellos días de Aruba.

"El historial de todas las conversaciones de Elena y Gabriel"

Gabriel, el gestor.

Elena, la gestora.

Las colas, mi vida en estos últimos 3 meses

¡Lo logramos, carajo!

Recuerdo mis 21 como el año de la euforia, el año en el que decidí terminar una relación en la que no me sentía bien y el año en el que conocí a Gabriel. Mis 22 como el año en que salí del resguardo de la universidad y vi lo errada que estaba con mis pretensiones de grandeza inmediata. Fue el año de mierda, el año del coñazo. Recordaré mis 23 como el año de aventuras y el año de enseriarse, fueron meses decisivos en cuestiones de planes futuros, porque el verdadero resultado de todo lo que estamos haciendo ahora lo veremos en un par de años o quizás menos -esperemos-.

No me quejo, fueron unos buenos 12 meses que me dejaron excelentes recuerdos y hermosos fotogramas.

-Ele.

Daños colaterales...

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Fri, 09 Nov 2012 05:33:00 +0000

Es sabido que hacer diligencias legales en este país es lanzarse al hueco espartano de la muerte. Es algo así como ser un japonés decidido a montarse en su avión en pleno años 40, listo para su labor kamikaze. La enemiga conocida es la burocracia, esa maldita hija de puta millonaria que resulta en sellos y estampillas. Pero luego de
semanas continuas de ir y venir me he dado cuenta de que la podredumbre no solo está en el quest de papeles y pasos, lo que de verdad hiede en todo este proceso es la gente, los mal llamados "ciudadanos".

No entiendo su lógica, si es que tal palabra se ajusta a la forma de actuar de varias personas que metidos en ese meollo de trámites, deciden joder más, que llegues al límite, tal cual como un productor de un reality.

Han sido muchas semanas de observación y encontronazos las que me han hecho concluir: la mezcla mortal es la unión de la burocracia con la "viveza criolla". Ese dueto es peor que los antibióticos y el alcohol. Uno, el "pendejo", es quien queda atrapado en el medio con una ulceración gástrica o un chorro a presión de adrenalina por todas partes. Si vas a hacer muchos trámites en este país, la palabra "impotencia" cobrará un sentido más real.

Es que uno puede lidiar con los pasos: tomar el documento e ir a registrarlo, legalizarlo, confirmarlo, sacralizarlo; ir a tal o cual hora, comprar los timbres en la señora de la esquina Platanal y así. De hecho, debo decirlo, por lo menos la mayoría de los funcionarios que me han tocado, han sido amables. Pero lo difícil, lo que te parte los ovarios es lidiar con esto:

Primero, las viejas vivarachas que cuando les conviene, duplican su edad y se quitan los kilos de maquillaje Mon Rêve. Van con su peor cara y su mejor actuación de lastimocracia a hacer la cola. Pues nada, estas cagarrutas son la antítesis de lo que nos venden que es la vejez (una etapa de quietud, paciencia y sabiduría). Dan pena, dan rabia.

Una mañana, Gabriel y yo estábamos en una cola en un ministerio; la cola era larga y estaba dividida en 3 bloques que iban fluyendo del tercero al primero (taquilla). En el tercer sector, el más lejano de la taquilla había adultos, jóvenes y ancianos. Justamente en la brecha que dividía el tercero con el segundo, llega una vieja de esas y aplica este común método: se acerca a un funcionario (que por casualidad era viejo también) y le pregunta cualquier cosa. Hace una pausa, asiente como si entendió la indicación y con un caminar desentendido, se acerca a la silla. "Pero mira a la vieja esa" le digo a Gabriel, es obvio que se iba a colear y ya había comenzado su proceso de legitimación. Un señor que estaba sentado en la última silla de ese sector 2, se mueve y se va, dejando el asiento vacío; asiento que por ende, le correspondía al primero de la cola del sector 3... es decir, a nosotros. Pues no, la anciana se sienta y hace una mueca estilo "ay, por fin puedo descansar". No le quité la mirada a la vieja mientras negaba con la cabeza, qué vergüenza esa mujer, logró saltarse por lo menos a cincuenta personas en un minuto. La vieja se ofendió por mi mirada (al comienzo trató de evitarme pero hizo contacto visual y se jodió), así que me gritó: "¿tú qué me ves?" y ahí comenzó la discusión, la mujer gritando que ella tenía 78 años, que le dolía "la barriga" y yo diciéndole que en este lado de la cola también habían personas mayores, con dolores, que no había nada de diferente. Para hacer el cuento corto, al movernos de sector, la vieja quedó a mi lado y la discusión continuó; Gabriel se lanzó una de las suyas diciendo en voz alta "a todas las personas que les cayó mal el almuerzo, pueden ir de una a la taquilla", muchos rieron pero otros se habían comido el discurso de la vieja. Los funcionarios no hacían nada más que arrearnos en la seguidilla de asientos, como si este asunto no fuese con ellos. La vieja logró su cometido: se coleó - y de nuevo en la brecha entre el sector 2 y el 1, llegó otra mujer con el pie vendado y también se coleó, pero esta fue más arrecha, le pasó por encima como a 80 personas. La vieja sacó sus papeles... pero parece que esa fue la milagrosa cura a su dolor de "barriga" inclemente, la vieja se quedó un rato revisando con cuidado todo, sin prisa y sin dolor; era joven otra vez...

Lo peor fue la sorpresa final, mientras esperábamos el autobús para irnos, una señora de las que le hizo gracia el chiste de Gabriel se acerca y nos comenta que esa vieja es gestora, que siempre se colea; que incluso ella ha tenido discusiones con la vieja aclarándole "si usted quiere colearse, pues atrás de mí, a mí no me jode"... qué amargo final.

Esas viejas y viejos han aprendido el arte de la manipulación, ellos saben que en este país una de las debilidades es la lástima, así que sin pena alguna estiran ese bastón. Por eso uno queda como un joven sin principios; esa gente se gana la aceptación de los idiotas que manipulan, quienes salen a defenderlos. ¡Joder! Pero cómo van a defender a los ancianos que les escupen un ojo. "Ay, pero son personas mayores" ajá y explíquenme cómo eso justifica que tenga la potestad de quitarme el turno; eso de que las personas mayores automáticamente son seres respetables, frágiles, enfermos, etc. es una falacia y más con actitudes como esas.

Es como un experimento social ir todos los días a enfrentarse con este caldero humano. No solo he podido ver que la "viveza criolla" se alimenta de la lastimocracia, sino que esos discursos de dolor son altamente aceptados y tienen el poder de inhabilitar cualquier regla. A ver, quiero que alguien me explique la lógica de este ejemplo real:

Un consulado se gasta unos cuantos milloncitos montando todo un sistema de tickets, ya saben, con la excusa de que la cola esté automatizada por unos números. Al menos en este sistema la espera ordenada se hace tangible y demostrable, uno tiene su pedazo de papel que dice "su número es el 412, tiene a 1 persona por delante". Eso era lo que decía hoy mi papel, el que me dio la máquina al llegar a la sala de espera.

Llegué a las 11:03 A.M. y me senté en frente de la taquilla con la pantalla en "411"; no había nadie trabajando en esa taquilla, de hecho no había nadie en ninguna y comencé a prestarle atención a los murmullos: "parece que hay problemas", "¿por qué nadie trabaja?", "¿hay un solo chamo allí?". "dicen que se cayó el sistema", "ah no, a mí me atienden, en Internet dicen que trabajan hasta las 12", "eso fue antes de que Chávez ganara, ahora es hasta las 11:30" y así.

A las 11:20 A.M. salen de una puerta todos los funcionarios y van colocándose en sus taquillas, un policía se acerca a la maquinita que reparte números y dice "ya el sistema comenzará a funcionar de nuevo, quien no tenga número puede tomarlo aquí y esperar que salga en la pantalla". No le paré mucho a la revuelta de personas, total ya yo tenía número y era el siguiente. Comienzan a sonar los timbres de una taquilla, "252, 252, ¿quién tiene el 252?" pregunta el policía, "yo tengo el 257" dice una señora, "yo tengo el 256" dice un señor, "yo tengo el 255" dice un joven. El joven pasa a la taquilla y el señor se queja porque él había llegado antes, el policía le explica "bueno, qué le vamos a hacer, hay que seguir los números", el señor se queda sentado, yo me quedo tranquila: reafirmaron que usarían los números.

Noto que en la taquilla 5, donde estaba el "411", se hace una fila de dos mujeres y un hombre. El chico de la taquilla aún no estaba listo, así que le dice a la gente que se siente y se va un momento. La mujeres comienzan a vociferar:
- No señor, ya yo estoy harta de estar sentada y bueno, aquí dice que soy el 506, pero a mí me atienden ya.
- Acá dice que soy el 413 y que tengo 2 personas por delante... pues no, no tengo a nadie por delante, a mí me atienden de una-, dice la otra mujer.

Tenía mis dudas sobre esa gente, su histeria y mi turno, pero igual al ver que los timbres seguían sonando, pues me relajé. El "506" sale en pantalla y una de las histéricas dice "ah, mi número... bueno, que tengan suerte" y se despide de sus compañeros de cola. El chico de la taquilla 5 finalmente se sienta y presiona el botón... "412" se lee en la pantalla. Me levanto, doy tres pasos y llego al vidrio de la taquilla, pero la histérica con el número "413" mete primero sus papeles. "Ya va, ¿quién está primero, quién es el 412?" pregunta el chico, muestro mi papel pero la mujer como de 49 años y su esposo comienzan a contar el drama:

- Nosotros llegamos aquí a las cinco de la mañana, llevamos todo el día sentados esperando, nos toca primero-, dijo el esposo.
- Yo llegué de primera y no van a atenderme de última... ni de segunda-, asegura la señora.
- Señora, pero usted viene después de mí, yo tengo el 412- le digo. El chico no sabe muy bien qué hacer. La mujer mete todos sus documentos en la ventanilla y yo me molesto realmente:

- ¡Pero qué vaina con esta gente, vale!
- ¿No estás oyendo que no teníamos número y que estamos acá desde las 5?, tú acabas de llegar.
- Señora, yo llegué hace media hora y tomé mi ticket... no es mi culpa que no tenga la inteligencia suficiente como para ver que si otros están tomando números al llegar, quizás ya pueda hacerse, y si lleva todo ese tiempo aquí, pues con más razón-, grité ya con un rush de adrenalina.
- ¡Que nosotros llevamos más tiempo aquí!-, dijo el esposo mientras la mujer ya había comenzado su trámite.
- Ajá y entonces luego de ustedes seguro viene el que lleva 3 días esperando sin comer ni beber...-, respondo.

Se acercó la policía del lugar "¿qué está pasando?" preguntó, volvimos a explicar lo de "412" y "413", el policía -que había dicho lo de que respetarían la secuencia- dijo "bueno, luego de ellos pasas tú", no quedé conforme y seguí discutiendo. Una señora se metió diciendo "pero no les debes reclamar a ellos, quéjate con el sistema" (¿pero qué coñ...?). Llegó una de las que trabaja en la taquilla de información -de esas que son "malaleche"- y me dijo "¿qué pasa?" en actitud desafiante. Explico todo y me dice "pues nada, que la señora tiene razón, ellos llegaron primero", "ajá pero ¿no están siguiendo el sistema de números? ¿para qué tienen estos papeles entonces?", le respondo, "ya está, vas luego de ellos", ordenó. Para ese entonces, ya la mujer llevaba medio trámite hecho #owned.

No me jodan. A ver, si están todos apegándose a la regla de que el orden son los números en pantalla, por qué tendría que ceder ante una razón de "estoy acá desde temprano"; yo también he estado "desde temprano" varias veces ¿y eso qué? Sinceramente pudiese alterarme si llevo horas esperando, llega otro, toma su ticket y pasa antes, pero si la premisa es que la cola es en base a los números, no voy a llegar de golpe a meterme en la taquilla y decir "es que yo llevo desde temprano". Más bien, pensaría "qué desastre que no avisan que el sistema sirve" o así.

El hecho es que por la naturaleza de este país, esa razón de lástima es suficiente para anular una norma o doblegarla y hacer lo que queramos. Es el "pobrecita la señora, llegó temprano" que destruye un proceso tan simple como el de las colas, pero que termina en un "pobrecita Rosita, es una mujer" y ¡zas!, una criminal es soltada en un día.

No comulgo con esta dinámica. Me parece ignorante y sinvergüenza. No sé con certeza si en otros países preevalece esta condescendencia tonta, pero no me imagino yendo a un ministerio inglés y saltándome todo el proceso porque "I have a stomachache".

Esa actitud es la que nos tiene podridos como sociedad. Alimentamos drogadictos con limosnas porque "pobrecitos", dejamos que las aceras desaparezcan por los buhoneros porque "pobrecitos, no encuentran trabajo y deben resolverse"; aprobamos leyes que permiten que cualquier invasor no pueda ser desalojado de una propiedad incluso si tiene un proceso legal porque "pobrecitos, no tienen a donde ir". Así, hasta justificarlo e incluso defenderlo. Y es que lo que me saca una úlcera es que siempre esa gente consigue lo que quiere, pisotean a todos y salen con su objetivo completado sin problemas.

Mientras la tipa hacía sus trámites en la taquilla 5, yo estaba temblando de la rabia, el policía se acercó y con una carcajada forzada dijo "qué le vamos a hacer... son daños colaterales".

Pues sí, son daños colaterales, los vivimos a diario y hasta se han vuelto estadísticas.

-Ele.

Por fin entiendo de qué va todo en Venezuela: "o lo tomas o lo dejas".

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Tue, 09 Oct 2012 03:19:00 +0000

Busqué el diario que escribía en el 98 para tomarle una foto a la página donde puse "Ganó Hugo Chávez, la gente anda contenta", pero debe estar en alguna de esas cajas de la mudanza que jamás ocurrió en mi casa.

Cuando Chávez entró a la presidencia yo tenía diez años y recuerdo que hasta mis padres celebraron. Me imagino que les llamó la atención lo mismo que uno anhela: progreso, vivir bien, más oportunidades, igualdad, blah, blah. Discurso demagógico casi para llevar.

Desde ese entonces un porcentaje de mi vida ha tenido que ver con Chávez. En el 2001 la canción que me sabía de memoria era "Aló, aló, aló presidente aló", y recuerdo que durante el miniparo que hubo en ese diciembre, la tararereaba camino a la Colonia Tovar -mi papá no quiso perder su reservación en la posada así que fuimos-. Luego comenzaron los episodios de los cacerolazos, de las miniprotestas, de que "hasta esta navidad es que llega"; de Globovisión y su musiquita estresante. No me gustaba Chávez pero veía sus cadenas mientras oía todas las teorías conspiratorias de mi papá. Retorcidamente quería ir a marchar y desmantelar todos los planes macabros del presidente, pero mi mamá nos prohibió ir a las marchas.

En abril del 2002, tenía trece y las protestas de PDVSA-Coordinadora democrática eran el tema más hablado en el salón: mi profesora de artística opositora radical, mi profesor de matemáticas un pintoresco chavista. No tuve clases y eso fue perfecto para estar pegada al mortal zapping VTV-Globovisión-Venevisión-RCTV... si pudiese retroceder el tiempo, pondría más Nickelodeon o Discovery. Fui parte del rating en la noche del 11 de abril hasta que me dio sueño. Me emocionó saber que se había ido al día siguiente. Recuerdo estar sentada en la sala viendo por tv a Carmona mientras
el gentío aplaudía y mi papá decía "coño, pero la cagaron también". No entendía por qué la habían cagado si en ese momento estaban, de un solo coñazo, poniendo las cosas como antes de que llegara Chávez, incluyendo el nombre del país ¿eso no era lo que querían, pues?... yo era una carajita y esta gente lucía que también.

Cómo sacar a Chávez nivel: televisión.

Un día después, Chávez regresó a Miraflores. Necesitaba cacerolear, bajar a la principal de Santa Mónica a no sé qué, hacer un comando para sacarlo y alucinaciones varias. Mi mamá no me dejaba cacerolear, así que me conformaba con esconderme en mi cuarto y pegarle gritos a los chavistas del edificio del frente... mi hermano, de ocho años, ponía pausa en Zelda y me acompañaba en los griteríos tontos de "fuera Cháveeeez", como si el hombre dijera "está bien, Elena, me voy... no me grites".

En esos años mis padres nos sacaban a pasear en las noches. No sé, era una rutina de ellos que hace cuatro años dejaron de hacer por el hampa. En el paro del 2002-2003 iba a esos paseos de las diez a doce de la noche oyendo a Isa Dobles y demás comentaristas parecidos a Marta Colomina. Considero que estaba viciada: qué hace una adolescente semidormida en un carro oyendo "es que Chávez nos está amedrentando". Por eso, aparte de mis rollos adolescentes, en mi agenda mental estaba el tema "¿qué hacer con él?".

Más tarde vino el firmazo, las listas, la votación de Chávez-Arias Cárdenas, la consulta, el revocatorio y así. En todas Hugo siempre ganó y la oposición cantaba fraude, se cuestionaba la legitimidad de la derrota una y otra vez -pero seguían participando en el CNE y cuando no lo hiceron, se lamentaron-.

Arias Cárdenas entendía de qué iba todo.

En el 2006 cumplí 18 años, y voté por primera vez. Voté por Rosales, un tipo que me parecía ridículo y demagogo, pero que no era Chávez y al menos podría cambiar el loop de "es que Chávez nos lleva al infierno". Razones nada ciudadanas para votar pero siguen la línea de "todo es mejor que ese señor". Resultado: ganó Chávez... de nuevo. Ya ahí era notorio algo: el tipo mueve gente, hay personas que quieren tenerlo en la tv todo el día y les gusta su planteamiento de país con sus misiones -que no me parecen "logros", me parece que uno paga impuestos para algo, ¿no?-.

Chávez ha sido el "pueblo", "el corazón del pueblo", "el amor", y demás slogans. El tipo es como una casa de alta costura que se renueva año a año, y esa técnica funciona, por algo existen las temporadas.

Mainstream y hipster a la vez.

En el primer año de la universidad comienza lo de RCTV, "el cierre", "la no renovación", etc. Cerrar las calles era la manera de protestar (y de joderle la vida a la gente que maneja, además de darle excusas a sus llegadas tardes al trabajo). La primera vez que participé en eso, iba con las ganas reprimidas de la adolescencia, de ser una suerte de V de Venganza. Me imagino que no era la única, allí todos tenían mi edad y probablemente habían vivido lo mismo. Al final nos dijeron "no se pongan violentos, hay que promover la paz... repartan estos papeles, RCTV no debe cerrarse, nos quitarán el trabajo"; de hecho, en mi universidad todo empezó porque vino Carla Angola a regañarnos por nuestro poco compromiso con los medios, siendo nosotros de esta carrera. Pues nada, activados todos al estilo Globovisión: protestar, entregar papeles, hacer asambleas, salir en tv. En Globovisión decían que lográbamos mucho, aunque Mario Silva hacía su trabajo en la noche.

La segunda vez que participé ya me parecía todo un show. Bombas lacrimógenas, helicópteros revoloteando a la gente en Chacaito, todo el mundo pintándose las manos de blanco -me las pinté una vez y me dio alergia, qué tontería, de paso-; unos que se encapuchaban, otros salían corriendo, otros se burlaban de los que corrían. Comenzó la competencia entre universidades a ver cuál defendía más la libertad de expresión, cuál tenía más convocatoria, cuál salía más en la tele. Recuerdo que en las asambleas del cafetín se exclamaba "¡solo éramos diez de nuestra universidad! Debemos participar, gente". Es que comenzaba la guachafita: "no profe, hoy iremos todos a marchar" así que no había clase, por lo tanto unos cuantos iban a marchar y otros simplemente se quedaban en casa o salían por ahí como si fuese sábado. Me imagino que así fue el paro o las otras protestas. Yo lancé la toalla cuando dije un día "coño, pero por qué no vemos clases y los que quieran protestar, que lo hagan" y nada, todos a ver a Elena como la chavista infiltrada, la que no quería cooperar. Incluso cuando le dije a mi exnovio que no quería ir a la marcha, se arrechó como si le hubiese dicho que me acosté con otro. Estaba tomando un poco de los tragos de lo que criticaba.

Una pregunta que siempre tuve: ¿quién hacía estas bandanas?

Como siempre y como todo: Chávez gana. Ya no existe RCTV en señal abierta y aunque por un tiempo estuvo en cable, también salió del aire para Venezuela. "La gente" pensaba que "la gente" era la más perjudicada con no ver RCTV por la desinformación. No estuve de acuerdo con que quitaran un canal, pero eso de "desinformación" ya tenía tantos matices que me parecía tonta esa exclamación. Al final, "la gente" siguió viendo otros canales.

La única vez en la que Chávez no ganó fue con el referedum de "la reforma" que lanzó ese 2007. Dijeron que se debió a los jóvenes y a sus protestas. Yo creo que fue más porque la campaña anti-reforma estuvo bien llevada, habían miles de jóvenes repartiendo papeles, moviéndose por ahí con algo de convicción, jugaron con el miedo de una constitución con leyes confusas y también despistaron a la gente poniendo el "NO" de letras blancas con fondo rojo, los colores de Hugo, digamos.

¿Confunde y vencerás?

Igual, el artículo más importante y definitivo de esa reforma, el de la reelección indefinida, se metió en otras votaciones en el 2009. Chávez ganó y por lo menos se aseguró ese pase para estar más tiempo en su acolchado sillón. La historia se repitió varias veces más adelante: en las votaciones de la Asamblea ganó el rojo -sin importar que tuvo menos votos- y también en las de los alcades-gobernadores. Siempre quedamos perplejos, parados con las manos extendidas, nuestras cosas tiradas en el piso y los ojos bien abiertos frente al televisor. Luego viene lo propio: explicar por qué perdimos, como si la cuestión no estuviese extremadamente clara.

Cuando era adolescente me comí el discurso del fraude, luego el discurso de que todo está controlado por los gringos o cubanos como Cisneros, que el tipo es un títere de los chinos y demás teorías. Admito que todo terminó quedando claro para mí en estas elecciones: Chávez gana porque tiene gente y maneja dinero.

Mira, hay un concurso que se llama Sibelius. A ver si lo quieres ganar también.

Es cierto que controla el juego, los poderes, que es totalitario, personalista-casi-rockstar, pero la gente lo apoya. Habrán cosas que de cajón uno se obliga a entender: que el sandwich en bandejas de anime, la cerveza y la promesa de una casa son razones suficientes para presionar la cara del hombre y dar "votar". Que el hampa nos mantiene recluidos, con toques de queda y es material para nuestros cuentos de sobremesa; pero que a esta gente poco le importa, que viven en donde surge aquello, conocen las caras de los que joden y han desarrollado sus técnicas para vivir unos días más. Al final, es como quien tiene a un matón en su edificio, sabes qué hacer y qué no.

El asunto acá es que esta gente que elige siempre a Chávez no les importan las mismas cosas que a mí. Pero si ellos son mayoría y si el país está lleno de estas personas, ¿no seré yo la tonta en pensar que algo diferente pueda pasar? De verdad, luego de todo lo que he vivido, ya mi conclusión es esta: "o lo tomas o lo dejas". Y nos lo dicen siempre, desde directivos del gobierno, hasta los que van apretujados en el metro.

Hace un tiempo, con Planetaurbe, descubrí lo que es un "contrato de adhesión", es una suerte de "o lo tomas o lo dejas"; no puedes venir a aceptar algunas cosas sí y otras no. Lo mismo pienso que sucede ya con Chávez y el país: o se acepta que este es un gobierno tropicalozo, con hampa sin castigo y la flexibilidad de hacer lo que nos da la gana en el desorden -y por lo tanto, desarrollar habilidades y técnicas para seguir acá sin que eso moleste demasiado-; o es hora de plantearse seriamente que si uno quiere un cambio y lo quiere rápido, bienvenido el abanico internacional con todo lo que involucra emigrar (y adaptarse a los problemas de los otros sitios).

El chovinismo o esa idea absurda de "aquí nací y aquí me muero", "esta es mi patria y si me voy, soy cobarde", "Venezuela es lo mejor del mundo, afuera eres nadie", le hace daño a la gente que, inconforme con lo que ve, piensa en cambiar. Repito, si uno no quiere más desidia, doblemoralismo venezolano, la disociación de "ganamos perdiendo", la inflación maldita que se come todo, problemas de necesidades básicas; si en los planes no está el país dibujado Chávez y coloreado por su gente, pues es desgastante ponerse a protestar en una plaza... Solo funcionó en un momento de la década pasada y nada, el resultado fue el mismo. Es mejor despojarse de emocionalidades, de dioses, de frases de autoayuda y friamente ejecutar un plan.

Chovinistas, háganse un tatuaje así.

Así como a los de acá se le debe meter en la cabeza que hay gente que vota por Chávez por una mensualidad, también debe metérseles en la cabeza que hay gente que prefiere ir a lavar platos afuera porque quiere pagar su propio apartamento. Y si no ocurren esos análisis, qué carajo, tampoco es importante para tomar decisiones.

Pues nada, para mí quedó claro que todo va sobre "tomar o dejar", adherirse o no a este modo de vida, a la gente y al país.

Creo que es hora de pensar en serio el tan popular: "si no te gusta, te vas".

-Ele.

Se nota que no tengo vacaciones...

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Fri, 28 Sep 2012 02:43:00 +0000

Joder, no he escrito nada de lo que me ha pasado; ni para el blog en modo borrador ni para publicar. Simplemente el tiempo se comió la costumbre de escribir lo que sucedía a cada rato o quizás es que antes de verdad tenía más ocio para disfrutar.

El punto es que desde hace como cuatro meses por acá ha pasado la locura:

- Comencé a trabajar en una oficina luego de ser freelancer por algún tiempo.
- Fui a Aruba.
- Me casé.
- Un día Gabriel me dijo que tendríamos una luna de miel en Curazao pero terminé en Roma y luego en un crucero de puta madre que pasó por Sicilia, Turquía y Grecia; siendo este despliegue la sorpresa mejor dada en lo que va de vida -es necesario un post para que se entienda el porqué-.

Yo solo digo "un momento po' favo', para digerir todo, poco a poco".

En el ínterin también ha habido sus dramillas:

- Gente que se molestó o se sintió traicionada por no saber sobre mi matrimonio a tiempo. Señores, señoras, a ver, definan "a tiempo" -yo casi no me entero-.
- Gente que pensó que hice fiesta y no fueron invitados, #maricapordios con cuál dinero -una fiesta de envergadura apoteósica no estaba en mi plan-.
- Distanciarme conscientemente de algunas personas.
- No aprender aún a decir "no" -maldición que eso sea tan difícil-.
- Pre-menstruaciones.
- Chávez, Capriles y la jodida incertidumbre.

A todos los heridos, los que piensan que deliberadamente no les conté nada:

Señores, la dinámica de la oficina me está dejando tan solo con tres o cuatro horas hábiles cuando llego a la casa. Quiten una hora y media yendo a hacer ejercicio -ojo, que no es siempre aunque "debería serlo"-; luego una hora entre bañarme y cenar, y el resto entre editar un fashion film que lleva mil años en postproducción y un tiempo de ocio en la web. De paso, sumen a la escasez de horas, mi naturaleza de no ir a esas salidas de bares o reuniones "entre amigos". Estoy jodida con ustedes, estoy jodida en la dinámica de comunicación 24/7 o incluso de comunicación semanal. Quedo como una perra vil y cruel que hirió a todos por no contar el "marica, me voy a casar" o el "marica, me voy de luna de miel".

El punto es que agradezco a quienes no se enrollan con esos asuntos y mantienen esa frescura al conversar. Yo no me enrollo si alguna amiga decide casarse mañana y no contar nada; créanme que entiendo perfectamente la frase de "cada quien anda en lo suyo". Por favor, somos adultos.

En fin, en esto ya se me fue una hora de las disponibles.
Eso es todo mientras.

-Ele.

Finalmente: el video de Aruba.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Thu, 06 Sep 2012 15:29:00 +0000

Ya sé, ya sé que nos fuimos en mayo a Aruba pero entre la oficina, el freelanceo, el matrimonio y los casi 40Gb de material, tardé un tiempo en editar este videito.

No es un reporte como los que siempre hacemos en los que hablamos del sitio o de lo que nos pasa, ese también debería venir porque hubo unas cuantas anécdotas que necesitan contarse -y que ayer repasé viendo todos esos clips-. Por cierto, fue muy cómico ver varios matrimonios mientras caminábamos por la orilla de Palm Beach, como si fuesen un estilo de premonición.

Aruba hasta ahora ha sido el viaje o destino más arrecho en el que he estado desde que nací. Gabriel quiso borrar el mal sabor de lo ocurrido en Chichiriviche el año pasado y vaya que lo logró. Si desean leer más sobre ese viaje pueden visitar mi versión y la versión de Gabriel.

Mientras tanto, disfruten del video -que llegó tarde pero llegó-.

-Ele.

Hola, me casé.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Wed, 22 Aug 2012 07:00:00 +0000

Aquí el post.

-Ele.

Divagaciones de la última noche de soltera.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Wed, 22 Aug 2012 03:04:00 +0000

Qué sensacionalista el título, lo sé. Desde hace unas horas todo ha sido una mezcla de sensacionalismo, emoción, sorpresas y predicciones de la gente que me rodea.

El brindis

Hace unas horas tuve un brindis doble en la oficina, resulta que la diseñadora que trabaja ahí se casará el viernes, pero ella ya ha pasado por eso, en cambio yo no. En realidad ese brindis fue una suerte de "motivos por lo que no debes casarte" y "el divorcio: la batalla naval asegurada luego del matrimonio". Si creyera en el karma, diría que hoy fue la venganza masiva de todas aquellas veces que le dije a alguna persona "no te cases". Ya aprendí la puta lección, señores... ya basta.

Mis colegas hablaron de la importancia quasi-vitae del prenupcial. Bitch please, yo lo que tengo es un carro semihumano al que tengo que hacerle mantenimiento todas las mañanas, una computadora y una cámara. Gabriel tampoco está sentado en un tesoro del Sahara. "Pero piensa en el futuro", eso hago, justamente por eso es que me estoy casando, ¿por qué una persona que no cree en el matrimonio para formalizar una unión, mañana se estaría casando? Porque sabe que la manera más sencilla de comenzar a ejecutar su proyecto de adultez es dando ese paso y bueno, confío en extremo en el sentido común de dos personas que son capaces de analizar las cosas y que actúan guiados por la lógica.

Pero es que tengo 23 y está el cliché de que no sé nada de la vida. En la peluquería ayer me calculaban 19 por no andar maquillada, y me decían que casarse a esa edad es bueno, es cuando uno anda más enamorado. Pues no solo es estar enamorada lo que me motiva a casarme, yo he estado enamorada por dos años y es ahora que pensamos dar este paso, los motivadores precisamente son la razón, la lógica y el juego de papeles que en este caso nos beneficia.

Es común oír las historias de amigas, compañeras y colegas, quienes advierten la posibilidad del fracaso y te hacen sentir como ciegasordomuda o #putabruta si uno dice "no, pero mi novio no es así", "ay, eso pensaba yo del mío, pero igual el amor se acaba, todo fracasa". Yo no es que hago "oídos sordos" a esos comentarios; realmente estoy convencida que he llegado a conocer a Gabriel incluso en cosas que no tuve que haber sabido.

Miren señoras, señores, escépticos, el asunto es así

No, en realidad así tampoco es, juju...

Gabriel solo tiene dos buenos amigos, y cuando empezamos a conocernos, él me comenzó a tratar como a un tercer "amigo". Durante nuestra amistad, ocurrió la ruptura con su antigua novia -y yo leía atónita cómo es que todo había pasado solo a tres días de haber comenzado a hablar con él-. Pasaron varias semanas y seguíamos hablando todo el tiempo; él consiguió otra novia de unos meses y posteriormente un "machuque", mientras yo traté de volver con mi ex... el punto es: en todo ese tiempo ambos hablábamos mostrándonos como éramos porque no había un interés de agradar al otro para terminar cogiéndoselo o siendo novios.

Cuando nos reuníamos, Gabriel y yo éramos las comadres: nos sentábamos en cualquier café o restaurante a echarnos los cuentos de nuestros aciertos y desaciertos; así fue como conocí historias que en general los novios obviarían contarle a sus novias porque serían nocivas o dolorosas para una relación. Incluso recuerdo que siendo amigos ya de muchos meses, Gabriel me mostraba las fotos de su ex's y se preguntaba cómo era posible que yo sonriera viéndolas, "es que se te veía feliz", le dije.

Incluso cuando ya era obvio que a lo de nosotros le venía mejor la etiqueta de "novios" que de "amigos" nos negamos a serlo porque temíamos en exceso perder nuestra amistad. Recuerdo claramente este mensaje que me escribió, que fue parte de una conversación que tuvimos:

"Mi gran temor es precisamente lo que escribí en mi post, que no funcione algo entre nosotros y nos llevemos por el medio amistad y todo, la gran mayoría de mis novias fueron amigas previamente, pero realmente nunca me importaba el que se perdiera la amistad si no funcionaba la relación, en tu caso es diferente, sí me doleria perder tu amistad y los ratos que paso contigo... es un tanto extraño tambien para mí en parte, ya que como dije, en un par de meses de "amistad" con alguna chama que me atrayera, pues de una me lanzaba, pero me daba igual quedarme sin el chivo y el mecate, en este caso no me da igual..."

Pero un viernes, luego de cenar, entendimos que aunque lo evitáramos, el ritmo de nuestra relación pondría a competir a cualquier pareja que tuviésemos por fuera. Es decir, la novia de Gabriel tendría que competir con nuestras conversaciones en modo madrugonazo o aguantar que él los fines de semana le dijera "mi amor, nos vemos solo el domingo porque el sábado grabaré con Elena hasta tarde"; lo mismo aplica para otro novio hipotético que yo tuviese: "querido, este domingo iré con Gabriel al Ávila y el viernes vamos al cine, nos vemos solo el sábado". Y esto no es en parte una suposición, algo parecido sucedió en nuestro período de amistad. Entonces, era obvio que no podríamos tener "sanas" relaciones amorosas con otras personas en ese modo -además que no andaba buscando a nadie-.

Hasta el día de hoy nuestra relación no ha cambiado mucho de como era al comienzo, es decir, hay más madurez y un claro proyecto de vida. Pero jamás he visto a Gabriel como un "novio" de esos que aparecen en las historias de mis amigas. Y no es en el tono arrogante inepto de "no, señoras, mi macho no es así", que no, que no. Es que de verdad él no cala en esos estereotipos. No es el hombre perfecto, pero encaja delicadamente en lo que soy.

Así que por esta breve divagación es que, incluso oyendo la sentencia de "te jodiste, no firmaste un prenupcial", mantengo mi calma para mañana. Total: mañana lo que haremos es legalizar un compromiso que ya existe.

Hello, Sir.

Y acá el video mítico video que hicimos sin conocernos en persona, con el que las cosas se pusieron más entretenidas:

Los preparativos

En una semana compré el vestido, compramos los anillos, ubicamos el lugar de la celebración familiar y el hotel de la noche de bodas (upa). Así que en breve comenzaré a ordenar todo para mañana no andar apurada.

Aún no sé qué peinado me haré con certeza, la experiencia me dice que cuando invento mucho siempre llego tarde, mañana lo peor sería llegar tarde, así que si veo mucha complicación en cuestiones de peinado o maquillaje, abortaré la misión y me iré por lo seguro, prefiero verme maquillada normal a ser una Drag queen y que Gabriel se asuste. Así que existe la opción de desilusionar a ese batallón de mujeres que me han recomendado peinados, o incluso que han aprobado uno que mostré.

Ya Gabriel buscó los anillos hoy -los anillos fueron un regalo de mi mamá-. Lo que les puedo decir es que si están pensando en casarse, olvídense de comprar anillos o alianzas en centros comerciales estilo San Ignacio, Tolón, Paseo El Hatillo, Sambil, etc. y si quieren hacerlo, presupuesten más de 10.000 Bsf. Gabriel me mencionó un sitio llamado Paseo La Francia en el Centro Plaza y vale decir que los precios de esas tiendas son brutales, "casi regalados" según una colega del trabajo. Ahí compramos los nuestros, en una de las últimas joyerías. Yo no lo he visto, pero Gabriel dice que el mío es bonito, veamos qué tal quedó.

Pensamiento final

Continuando con el propósito de archivo (público) que es este blog, en realidad me encantaría que Blogger jamás cerrara y que luego de varios años pudiese responder esta pregunta al futuro -tal y como hice en otros posts-:

¿Elena, qué tal te ha ido?

-Ele.

A 10 días del matrimonio.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Mon, 13 Aug 2012 03:30:00 +0000

Dentro de 10 días me caso, señoras.

Ayer Gabriel fue conmigo a un almuerzo con mis abuelos y hoy sus padres salieron junto a los míos a conocerse mejor. Es muy cómico todo, no sé, creo que uno no se imagina lo que significa el matrimonio para el resto de la gente hasta que decides hacerlo. Me doy cuenta que las personas de verdad se lo toman en serio, que hay ciertas cosas que deben hacerse, que hay rituales o protocolos bien definidos. Si algún día se aventuran, sabrán de lo que les hablo. Incluso nosotros, que nos consideramos fuera de todos esos protocolos sociales, estamos sumergidos un poco en ellos y bueno, tampoco es que sea terrible; lo ando disfrutando ~~secretamente~~.

Por mi lado, ya encontré el vestido: un día regresaba del trabajo a la casa y dije "qué coño, si no lo consigo hoy, tendré que ir enrollada en un mantel". Fui sola al Tolón en un dress hunting y entre lo que me gustaba y quedaba bien, elegí uno. Nada estilo Vera Wang porque no será en iglesia y bueno, no tengo los ovarios para llegar con algo así al registro en pleno día:

Aunque me parece lindo.

Igual, elegí algo que se ajusta a la ocasión, lo que falta es agregarle unos buenos accesorios y listo. Los anillos están en proceso de búsqueda, Gabriel y yo somos demasiado difíciles de complacer y bueno, hemos visto algunos que parece que son inusuales para estos eventos. Ese día sabremos en qué paró todo eso.

La gente ha reaccionado positivamente a la noticia, hay muchas felicitaciones (incluso de quienes no conozco en persona) y gente que nos dice que eso se veía venir (los pitonisos, pues). Gracias a todos, en serio. Por otro lado están los que se sorprenden y quedan aún como en shock, esos son los más graciosos, a los que debo decirles "sí, sí, que sí me voy a casar, coño... léelo en el blog, es 'oficial', ¡ja!". Y no he recibido un feedback negativo del tipo "qué mal te irá, perra" ni exs locos ni nada. Muy bien.

Ha sido un proceso rápido y divertido. Igual mantengo lo de siempre: no querré más o menos a alguien por estar casado con él, mi compromiso con una persona no depende de un papel... pero este luce ser un mundo burocrático de papelitos y pasos, así que vamos a complacerlo (así como fue complacido con el título).

El día de la firma creo que será uno de los días más surreales de mi vida, espero que no juzguen mal mi risa nerviosa, no significa que no quiero, significa que no me lo creeré. Solo espero no sudar, porque detesto el calor y que uno parece un cerdo en el horno. Ese día habrán fotos y quizás algún videito -eso último no lo prometo-, así que pueden relajarse, ya podrán chismear.

Dudo que sea casualidad que desde que conocí a Gabriel a comienzos del 2010, cada año ocurre algo más crucial que el otro... y lo que nos falta. Pero mientras, vamos por partes y nos preparamos para el 22.

-Ele.

Cosas del matrimonio... pues bien, ahí va la confesión.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Mon, 30 Jul 2012 01:23:00 +0000

Todos los que me conocen, saben o sabían que para mí lo de casarse era en parte innecesario, en parte una locura y en parte un mero formalismo social al que jamás me sometería. Para mí, desde mi adolescencia, el matrimonio podría explicarse en esta foto:

Nunca olvidé la cara de ~~emoción~~ de Charlene en "su día"

No entendía por qué los seres humanos tenían tantas normas para convivir, es decir: si amas mucho a una persona, debes casarte para demostrarle el inmenso compromiso que hay; en mi cerebro eso no tenía ningún sentido... como tampoco lo tuvo en su momento aquello del "noviazgo" (¿por qué cambiar la etiqueta, por qué no quedarse solo en "amigos"? me preguntaba de aquella).

Además, pensaba en matrimonio y me venía a la cabeza la ceremonia de la princesa Diana y Carlos; la idea de un show de vestido blanco con la cola de diez metros, dos mil invitados, la catedral de Notre Dame y demás fantasías, estuvieron en mi mente como hasta los doce años, luego me pregunté: ¿para qué tanta parafernalia? Y finalmente: ¿para qué un matrimonio?

Y aún mantengo la idea de que todo aquello de la pomposa celebración no cuadra conmigo ni mi personalidad, explico: primero, no creo en deidad alguna así que lo de casarme en una iglesia sería una gigantesca hipocresía, un mero show, quedando descartada la opción -lo siento mamá, abuela y amigas en plan de cortejo-. Segundo, hacer una fiesta en la Esmeralda, contratar alguna banda que toque música bailable -que no disfrutaría porque no es el tipo de música que oigo-; andar pendiente de los galones de alcohol y toneladas de comida para mis invitados y así, es agotador. Me parece que en las celebraciones de este calibre todo pasa tan rápido y confuso que es como si gastaras 200 millones en burundanga o roofies: al día siguiente puede que tengas recuerdos vagos, flashes de conversaciones, saltos de la tarantela y un dolor en el cóccix por tanta bailadera de tambor.

Sin embargo, esa fobia al matrimonio se fue borrando cuando analicé que los planes futuros con mi novio rozaban muy de cerca el concepto de aquella convención social. Es decir, ¿no es lo mismo planear vivir con alguien hasta envejecer que aquello de decir un "sí, acepto"? En la práctica es lo mismo, está la convivencia diaria en juego, el compromiso de cumplir con el otro y demás elementos que suceden con o sin el "sí, acepto". El asunto es que al casarse -por el civil- uno entra en un marco legal que para algunas cosas es bastante favorable y ayuda a alcanzar ciertas metas. Me imagino que todo es cuestión de pensar las cosas y dejar las fobias a un lado.

Pues bien, llegado a este punto, y luego de hacerlo más que oficial, anuncio a todos los que me leen que... me casaré o bueno, nos casaremos.

Me tomó un par de noches digerir la decisión por lo mismo de mis fobias adolescentes, pero calmada la ansiedad... la cuestión hasta me contentó. A ver, yo no solo estoy seriamente enamorada sino que he analizado hasta el cansancio mi relación y me encanta... tanto así que rompí el paradigma de que primero viviría sola y luego con un novio a quien le dejaría estar en mi casa solo los fines de semana -porque quería evitar eso del chulo latino (gracias, Venevisión, por lavarme el cerebro)- ; lancé a la basura esas ideas de ser una tipa con un noviazgo sin nada de futuro, en el que mi trabajo sería más importante que mi pareja. Desde hace dos años me motivó -o me motiva- establecer algo duradero, en un espacio "propio" y manteniendo la misma dinámica que llevamos pero en otro contexto. Legalizar eso ante un registro pues no le quitaría el brillo.

Ojo, que otro rollo de la fobia era el divorcio y el papeleo-peleas que eso involucra -aunque mis padres llevan 23 años de casados-, pero si pienso en eso pues no me caso y si no me caso pues estará muy difícil establecer lo que queremos.

Lo que más me ha hecho sonreír mientras pierdo la mirada es cuando la gente que se va enterando exclama: "¿casarte? estás loca, quién se casa en esta época" o "no, de pana que yo no me casaría sin vivir con él primero un par de años... es más, primero viviría sola y luego con un novio"... o "eso de casarse es innecesario, ¿para qué casarte si puedes vivir con él sin eso?", ¡ja!, recibe un poco de tu propia medicina, Elenita... ya sé cómo se sintieron todas aquellas personas a las que les pregunté en tono de juicio que si habían perdido la cordura y harían aquel trámite tan "innecesario"; lo siento, sé que fastidié... ahora lo sé.

Tip: señoras, no troleen a sus amistades cuando decidan casarse, o quedarán owned como yo.

El vestido y demás ornamentos

Fallido intento de vestido; buen intento de mantel rococó. Eso no es para mí, definitivamente

Como dije arriba, está descartada la iglesia featuring el vestido blanco con velo -¿sabían que eso del velo tapando la cara simboliza la virginidad? Hipocresía doble en mi caso-; Yo me iré por algo más sencillo y acorde al lugar del matrimonio. De hecho, por todas las cosas que se nos vienen, ni siquiera pensé en comprar un vestido pero mi mamá insistió que ella lo pagaría, así que sigo en la cacería de algo lindo pero cero ridículo (solo que el día en que me tomé esta foto, estaba guiada por la vendedora de la tienda que se empeñó en que ese vestido me quedaría bien.. sí, bien para ponerme unos cubiertos encima y un delicioso plato de pasta).

No habrá fiesta en la Esmeralda ni en el salón de fiesta de mi casa. El asunto es que Gabriel y yo no somos fanáticos de esas reuniones sociales donde los anfitriones van de mesa en mesa como si de un "gincana" se tratase mientras los invitados hacen puro lobby despreocupadamente; hasta que llega la hora loca y los recién casados terminan mojados en vino o whiskey, con los patéticos sombreros de foami medio rotos y un desgaste brutal; Son muchos los que sí disfrutan genuinamente todo aquello pero qué va, yo prefiero algo íntimo, con una música agradable y amenas conversaciones.

En fin, ya otro día contaré más sobre el tema y cómo es que llegamos a esta decisión. Para los curiosos, la fecha de la boda es en agosto. Nota importante: no estoy embarazada. Me da risa, la gente piensa eso cuando le dijo que me caso en menos de un mes, pero no, no hay nada en el horno... no es ese tipo de cliché, señoras.

Hasta entonces...

¿Quién lo diría?

Esta imagen y este escrito sigue teniendo una vigencia impresionante

Shocking, uh?

-Ele.

Días de trámites...

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Wed, 18 Jul 2012 03:36:00 +0000

Colas, trámites, colas, trámites...

7:59 A.M. Elena varada en el tráfico. Hora de la cita: 8:00 A.M.

¿Quién dice que él siempre anda con cara de niño amargado?

Acá andaba Gabriel en un sitio, con una torticulis que más tarde lo tumbaría en su cama. Allí andábamos haciendo cola para algún trámite, de esos burocráticos pero que ya cuando lo tienes, puedes sonreír en paz. Jugamos a ser nuestros gestores, hasta que todo sea muy complicado.

Hablando de trámites, debo sacarle los papeles a mi carro que anda como un inmigrante ilegal subpagado en mis manos.

No pregunten, en su momento explicaré de qué va todo... mantengamos el suspenso.

-Ele.

Cuando dices "jamás"...

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Wed, 11 Jul 2012 04:06:00 +0000

Pues la ironía te hace un bitch slap y te abofetea la inflexibilidad de la palabra "jamás" -que es una gorda grasienta-. Los prejuicios joden pero en silencio, peor es cuando hay testigos de que te estás despojando de uno y quienes te ven echan unas carcajadas pensando: "¿Qué le dije yo?".

Es algo así, Batman es la realidad.

Pues nada, me toca vivir el momento de hacerle frente a los "rotundos" y "sólidos" "jamás" que ocurrirán. En el pasado ya hice frente, pero esto que se viene se lleva el premio.

Ahora, no ando nada molesta ni triste ni me arrepiento de lo que sucederá; simplemente me da risa que en varios momentos, con una convicción de titanio. lancé al aire mis "jamás", pero los desgraciados van en plan de boomerang australiano y se devuelven con una fuerza bestial. Bueno, a cuadrar mis manos y atajarlo con elegancia felina.

A continuación una breve lista de mis "jamás" más épicos:

"Jamás aceptaré otro trabajo freelance así"
"Jamás tendré un novio negro"*,
"Jamás dejaré de ser tu amiga cuando se acabe el colegio/universidad",
"Jamás viviré con gente en un apartamento sin antes haber vivido sola".
"Jamás trabajaré en una oficina".
"Jamás me casaré".
"Jamás tendré hijos".

Yo no tengo la manía de decir "siempre te amaré", "siempre estaré contigo" pero caí redondita con el jamás...

Pronto más del tema (es decir, la historia completa).

* Para la gente que es muy susceptible, digo lo de "negro" porque a los 12 estaba obsesionada con tener un novio como Leonardo Di Caprio -qué mariqueras juveniles-; resulta que nada de eso fue así y mi primer novio fue moreno, bitch slap de nuevo.

-Ele

No es que estoy muerta.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Tue, 26 Jun 2012 02:56:00 +0000

Increíble que pasé de tener la fama de escribir varios post al día y ahora mi blog ha quedado más que con telarañas. No ando muy de vacaciones que digamos. Sin embargo, no es que no haya nada que contar, de hecho hay demasiadas cosas sucediendo tan rápido que luce como si en unos meses no reconoceré en dónde estoy.

Tengo en borradores parte de mis experiencias en el trabajo como una novata empresarial; tengo anécdotas de un par de novios que cayeron en una depresión post viaje pero que de un momento a otro ya el futuro les parece diferente; ¡tengo hasta historias de casamientos! (ojo, no me he casado). Está, por otro lado, el episodio de un seguidor de nuestros videos que de un día a otro se convirtió en el gurú del escape nacional.

Planes van y vienen. Es una locura esta época.

Época, de paso, en la que divido el tiempo entre oficina y freelanceo -que jamás termina-; además de reservar los fines de semana para pasar mis horas de descanso con Gabriel, cual ritual religioso e intocable.

Vaya que las cosas se están poniendo bastante locas por aquí y no tengo las horas necesarias para escribirlas; mal, mal, cuando sea una anciana me arrepentiré de no archivar por escrito mis momentos, pero bueno, si los escribo, no duermo... y hablando de eso, ya es hora.

Por cierto: queremos retomar los videos, señores, y tenemos muchas ideas desglosadas, solo que no entiendo por qué demonios no terminamos de grabar; tenemos el estigma del episodio 27:

Ah y tan pronto salga de estos trabajos freelancers comienzo a editar el video de Aruba, ese es otro proyecto que muero por hacer.

No es que estoy muerta, es que me pudro en la cola.

-Ele.

Síndrome post-viaje de Elena.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Sat, 02 Jun 2012 01:58:00 +0000

Cosas que me han pasado luego de ir a Aruba...

"Lado izquierdo: vivir la vida. Lado derecho: vivir la rutina"

@conidayvuelta (Instagram)

- El lunes fue devastador, lloré varias veces, incluso en mi trabajo al ir al baño -voy bastantes veces, la combinación termo de agua más aire acondicionado helado es la culpable-. Llegué a casa y me sentía triste, recordando con detalle lo que había hecho el lunes anterior en la isla. Creo que de toda la semana, este fue el día más duro.

-El martes fue más optimista: volveríamos, así que no había que desmayar. El asunto no es que extrañe Aruba per se, ni el civismo, ni siquiera la seguridad, lo que más extraño es estar con Gabriel en todo aquello, totalmente libre y relajada, como si no importase nada más que el placer.

-El miércoles hacía comparaciones entre la gente (peatones y choferes) que hay por mi trabajo. Para ir a comer hay que caminar un poquitín hasta la feria de un centro comercial, en esa vía hay un paso peatonal, qué risa recordar cómo en Aruba un tímido pie sobresaliente detenía al Célica más ruidoso, lo dominaba. Acá uno cruza con rapidez, obediente y temeroso del chofer, y cuando uno es chofer se siente todopoderoso: "quítense de la vía, miserables peatones que aceleraré" (hasta que un motorizado te lleve un retrovisor o le meta un tiro a tu cara).

-El jueves siguieron los recuerdos pero intermitentes, las cosas del trabajo te distraen un poco... solo un poco. Igual me sentía optimista, estoy en un trabajo con un sueldo fijo que me sirve para planificar la próxima escapada del año que viene; hay que ver a futuro para evadir un poco el presente.

- Hoy, viernes, salí de la oficina bastante agotada; mi semana ha estado reventada llegando a casa para seguir trabajando en lo que quedan de mis proyectos freelance... Así que digamos que estaba sensible, mientras manejaba veía el atardecer, miré el reloj, eran las 5:40 P.M., "son las 6:10 allá", pensé y luego de un momento viendo el sol, se me salieron las lágrimas; no me gusta manejar y llorar, lo detesto porque no me concentro ni le presto atención a los objetos, pero son esas lágrimas liberadoras que hasta se siente bien soltarlas.

Qué hermosos eran los atardeceres allá, disfrutamos unos cuantos a la orilla del mar, en serio: ¡qué vaina más sabrosa! Y luego venía una de mis partes favoritas, pensar, cuales niños en un parque, cuál sería nuestra siguiente actividad -mientras caminábamos al cuarto-. Fue inevitable la lluvia de pensamientos del estilo: por qué no puedo vivir siempre así, la vida debería ser disfrutar de esa manera tan deliciosa las situaciones, por qué esos momentos son tan fugaces y qué cagada es la espera; conté 82 días para el viaje a Aruba, quizás el contador empiece ahora de nuevo en 365, pero por qué uno no puede hacer lo que le dé la jodida gana cuando quiera... en fin, parte importante de la respuesta es "el dinero", y ya para ese momento quise dejar de pensar porque esa cantaleta nos la sabemos todos.

Lo que sé es que tengo muy fresco el sabor de esas noches de cafés o aquella infame noche de Balashi en la que esta niña que escribe se embriagó más de la cuenta solo con dos cervezas -ya recuerdo por qué no me gusta- y pasó una estupenda noche con "conidayvuelta" -ajá, ajá-. Tengo aún los vestigios de la costumbre de despertar y ver a mi lado de la almohada, pero obviamente que el panorama no es el mismo, ni remotamente igual; recuerdo cada risa como si fuese en vivo y quiero olvidar el momento en el que el avión llegó a Maiquetía, nos montamos en un taxi que apenas llegó a casa de Gabriel (recalentándose dos veces en el camino) y luego de pasar una semana en el paraíso más increíble, volví a mi cueva: a mi mesa, silla y computadora... ah, ahora con una acidez y ardor estomacal de puta madre.

Lo que sé es que de aquí hasta que alguna vez vuelva, me quedan los fines de semana para disfrutar la "felicidad a la cubana", pero bueno, hablando sin tanto drama: acá también me divierto un montón en esas mordidas divertidas de viernes, sábados y domingos.

El problema quizás es que soy muy adicta... sí, soy adicta a sentirme así de bien.

Quiero sentirme así todos los días de mi vida, sea en Aruba, Caracas o Pekín.

Gracias a la ¿chilena? que nos tomó la foto.

-Ele.

Regreso de Aruba...

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Tue, 29 May 2012 00:28:00 +0000

Todos los post sobre los días que me faltaban para el viaje se quedaron como pequeños borradores, jamás tenía tiempo para terminar de escribir las cosas que pensaba, la ansiedad y las demás anécdotas que surgieron preparando el viaje... es una lástima, quizás si leyeran todas las expectativas que tenía entenderían mi emoción al irme a otro país con Gabriel (por lo menos por siete días).

Ayer regresé a Caracas luego de pasar unos días profundamente divinos. Chichiriviche quedó enterrado en los primeros treinta minutos que pisé Aruba y en los primeros treinta segundos que pisé la habitación por primera vez: quedaron olvidados. Esto fue otra cosa, otro mundo. No solo las hermosas playas y el ambiente cordial me fascinaron, lo que más me encantó fue estar ahí con Gabriel disfrutando con plena libertad de todo lo que había. Quedé maravillada por detalles como conductores que apenas veían tu pie asomándose tímidamente por la acera, se detenían y te obsequiaban el paso, mientras uno, cruzaba la calle extrañado por tener ese tipo de prioridad. Detalles tontitos, como un viejo estadounidense persiguiendo una servilleta por el suelo que se le escapaba por el viento, para recogerla y botarla; detalles hermosos como caminar en la madrugada con Gabriel sin mirar de reojo mi hombro; detalles geniales como dejar mi cámara en una mesa mientras disfrutábamos de un café extranjero. El viaje me deja sabrosos recuerdos y una recopilación de chistes-trolleos que me sacan una sonrisa.

Tenía esta duda sobre cómo sería pasar una semana continua (día y noche) con mi novio; jamás había tenido una experiencia así, me preguntaba -con el drama extremo que me caracteriza- si en algún momento del viaje me sentiría saturada de él -como pasa en algunas parejas que no se ven diariamente y luego de una semana ya solo se sientan a ver el techo juntos-, pero no fue así -obviamente-. Al contrario, era tremendo despertar y verlo ahí aún dormido, ponernos a charlar sobre cuál sería nuestro itinerario del día o simplemente acostados en las tumbonas, cada uno con sus audífonos, oyendo la música del playlist que él hizo. Adoré los paseos en los que caminamos más que un heladero, para luego llegar al hotel y relajarnos en la playa viendo el atardecer. Me encantaron las toneladas de risas, de charlas y los momentos de cachondeo.

Yo diría que más que una bocanada de oxígeno, este viaje fue una sobredosis de una adictiva sustancia... por eso, al regresar, no pude parar de llorar. Aquí podremos seguir compartiendo como allá (yendo al cine, por ejemplo) pero todo se reduce a dos días a la semana, sin calles tranquilas, sin esa suerte de apartamento con balcón y sin esas caminatas nocturnas.

Fui solemnemente feliz por siete días, ahora vuelvo a mi estado normal de eventuales alegrías de fines de semana. De verdad que la pasé estupendo y necesito que se repita, no pienso en más nada que ahorrar y volver a viajar, pero por más tiempo, quiero más de ese paraíso que es pasar horas con una persona a quien, sin duda, amo con locura.

Aruba entra en la lista de lo mejor del año y, hasta ahora, las mejores vacaciones que he tenido desde que tengo memoria:

En realidad solo utilicé el venezolano

Nuestro último atardecer

¿Quién quiere regresar luego de esto?

Gracias por ese regalo, querido, te botaste.

P.D.: Grabamos varias cositas, de hecho mi exjefe de la productora hasta me prestó su GoPro; ando trabajando en ese video, quizás esté listo en un mes.

-Ele.

Sobre el video controversial que me tiene los ovarios acatarrados.

noreply@blogger.com (Elena Sánchez Vilela) — Tue, 08 May 2012 01:50:00 +0000

"Caracas, ciudad de despedidas"

"matemos a esos niños", "los venezolanos somos luchadores" y demás...

Este video (pseudo documental) me tiene los ovarios podridos cual container de PDVAL, y no solo el video sino todo el absurdo fenómeno que ocurre al rededor de él. El jueves lo vi (lo descargué de una vez porque al ver que tenía 1800 dislikes, pensé que lo borrarían), digamos que mi reacción fue la de ponerme la palma en la cara (un palmface literal): el tema estaba interesante -el título hasta me gustó- pero los modismos y la forma de hablar se estaban llevando toda la atención; la edición era torpe y había esta extraña solemnidad del tema que se mezclaba con el "mandibuleo", antítesis del "malandreo". Además, estaban presentes algunos miembros del "circulito" (tema que aún no escribo porque es extenuante).

Hablaré claramente: el video no me ofendió. El "documental" me pareció que toma con la ligereza de un ejercicio audiovisual un tema bastante álgido para la población de clase media -si es que eso aún existe-, en otras palabras: el tema era estupendo pero la ejecución fue típica de quien hace algo improvisado sin muchas ganas de escarbar en el asunto, desde un estado de comodidad -o seguridad, como quieran verlo-.

Lo percibo más como "marica, qué peo que todo el mundo se está yendo... grabemos con mi cámara a Raque, Rodri, Ade", es decir, un video que se origina de una realidad palpable pero fue hecho sin mucho análisis, sin mucha pretensión a causar revuelo; todo lo que ocurrió luego de postearlo me parece accidental -me sorprendo si todo esto fue premeditado, pagado por la CIA y demás, querido Perez Pirela-. Al final fue un video visceral que tuvo su respuesta visceral.

¿Por qué no me ofendió?

Cómo me va a ofender que alguien diga que Caracas es una mierda si yo eventualmente lo digo y lo diré hasta que cambie todo este sistema -por favor, quién no le ha lanzado su furia a esta ciudad tan hostil-; cómo me va a ofender o preocupar que alguien, desde la comodidad de su taller, diga que quiere agarrar a Caracas, sacarle la gente y quedarse con la que quiere o que Caracas debería ser como la cota mil al amanecer, si todos hasta por Twitter exclamamos la alegría por las avenidas solitarias en temporada de vacaciones (justamente cuando hay muy poca gente) o, por el contrario, odiamos la concurrencia del Metro en las horas pico. Sería demasiado hipócrita e inmaduro de mi parte colocarme en el bando que, con toda la rabia o indignación del mundo, escribe "muéranse, malditos" cuando yo me quejo de la economía, la sociedad, la inseguridad, etc, en los Stand Vid Comedy, Facebook, Twitter o blog. Cosa distinta hubiese sido si un grupo con rifles o bazucas sacasen un video anunciando que harán un exterminio en la ciudad, mientras contentos balbucean que nos matarían demasiado.

Chovinismo.

(Del fr. chauvinisme, patriotismo fanático).

1. m. Exaltación desmesurada de lo nacional frente a lo extranjero.

Joder, y es que de un momento a otro se destapó un "patriotismo" absurdo contra un grupito de niños que tiene como modelo de vida lo que hay en películas o aquel ambiente utópico de comodidad -y que, de retruque, es lo que muchos desean porque la gente tiende al bienestar así sea en unas petrocasas ¿o no?-. De un momento a otro todo el mundo se rasga la garganta vociferando su fiel amor y respeto a la ciudad, a la gente... ¿pero de dónde salió todo esto?

No hace falta hacer un profundo análisis para saber que los problemas más graves que nos atañen en la actualidad dejan como una ridiculez el sistema de alcantarillas caraqueñas: a quién le importa perder unos zapatos en cualquier charco si está muy preocupado por caminar rápido a casa antes del tácito toque de queda nocturno... pero, incluso así, la gente común se queja por los huecos, hacen páginas en Facebook, cacerolean, tuitean, protestan a diario por cualquier motivo. Señalar con un dedo punzante a estos chicos es auto-escupirse un gargajo bien pastoso.

Además, hace gracia que, por ejemplo, gente que disfruta y felicita los contenidos de "el Mostacho", "Sí Luis", "Erika tipo 11" y demás, le tire -en ignorancia- a quienes realizan dichos programas... Caracas, ciudad de ironías.

Ahora, admito que es gracioso oír a este chico decir que "se iría demasiado" porque luce entre drogado e ido de todo razonamiento y más en una sociedad que no da tregua al "chalequeo"; es gracioso, así como cuando alguien dice "qué pasó menol" o "gafo, 'so sí ta' fino". Suelen hacer gracia (burlona) los modismos y esa falta de construcción de oraciones -de hecho "A que te ríes" y esos programas "cómicos" no hacen más que reusar toda esa jerga para hacer su "comedia"-. También entiendo que a cualquiera se le hace insoportable un mandibuleo por más de diez minutos, por eso mismo mi chasqueo con los dientes al verlo, la forma se estaba robando el protagonismo de un posible mensaje -que igual, se evaporaba por no tener consistencia en línea narrativa-.

Fue interesante ver el boom que tuvo el video en la web y la proliferación de memes, solo que nos hace falta más espíritu troll que hater y bully. Estoy segura que todo el mundo pudo sacar algo de este experimento: los chicos, aprender a profundizar en sus discursos o probar su aguante ante "el ridículo"; el gobierno, la cortina de humo de turno; los ociosos, horas de diversión haciendo memes y creando páginas en Facebook; la gente, un montón de golpes de pecho con esa idea de que aquí todos somos "luchadores" y nadie es así de "imbécil" como esos "tarados", quizás hasta descubrieron que en realidad jamás han odiado a Caracas y que todas las mentadas de madres fueron malinterpretadas -sí, claro-; yo, que la gente es más susceptible de lo que pensaba y que el doble moralismo me hastía cada día más.

La razón por la que no haremos un Stand Vid Comedy parodiando a unos chamitos, es porque tenemos temas más serios e interesantes para tratar, no vamos a gastar nuestro tiempo emulando a un grupito que se puso de moda, para esas cosas está Chataing.

-Ele.