EL ÀGUILA Y LA ESPADA

POEMA

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Wed, 16 Feb 2011 03:16:00 +0000

Jardinero de un huerto dolorido,
tu senda es entre nubes, barro loco y cuerdo,
náufrago del asfalto en que me pierdo,
apenas sin amar ni ser amada.
Su amor me agobia sin sonido,
me mudo a la mesura del recuerdo,
donde lunas guardadas que remuevo,
me libran de pensar y dan olvido.

Amor tiende tu mano y pon tu agua
en esta herida mía, donde fragua
solo el silencio vivo de la muerte,
donde pesa el cansancio y es probable,
que si su peso se hace insoportable,
decida dormir para siempre y ya no despierte...

Corazón de piedra

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Wed, 16 Feb 2011 03:01:00 +0000

Corre por mis venas un odio tan grande
que las corrompe, se quiebran, se mueren
y la sangre que de ellas se derrama
estalla de rencor contra tu nombre.

Porque me obligaste a odiarte,
a querer despedazarte hundiendo aceradas garras

por tu piel de ave errante
para contagiar el odio que tú mismo me entregaste.

Por eso también quiero suplir el regalo que me diste
porque pese al mar de penas que me ahoga entre lamentos
igualmente te quisiera agraviar cada momento
y mi corazón entero transformar en una piedra.

UN CUENTO SUFIE

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Sat, 12 Feb 2011 23:16:00 +0000

Se cuenta que había una estatua de un rey, cuyo dedo índice estaba en posición de señalar.

Llevaba la inscripción: “Para obtener un tesoro golpea en este sitio”.

Su origen era desconocido, pero muchas generaciones de personas de aquella ciudad habían golpeado, con todo tipo de instrumentos, en el lugar señalado. Esos golpes, sin embargo, dejaron pocas huellas en la dura piedra, aunque sí fueron mellando la confianza de la población en sus posibilidades de poder obtener la riqueza prometida por la inscripción.

Algunos empezaron a considerar la estatua como una broma de mal gusto, pensada por algún antepasado que quería demostrar algo que nadie lograba entender.

Así como algunos empezaron a mirar a la estatua con notable desconfianza, para otros la frustración era tan grande y profunda que incluso pidieron al alcalde de la ciudad que enterrase cuanto antes el monumento para no tener que verse enfrentados cada día a su propia impotencia.

Un día, un artista de un pueblo vecino, un hombre que disfrutaba contemplando la belleza de las formas de todo lo creado, llegó a la ciudad y se quedó conmovido por la belleza de la estatua.

El hombre estuvo observando desde todas las perspectivas posibles el estilo, las formas, los materiales, el color, y hasta el sonido que producía el viento al rozar aquella obra de arte. Y gracias a aquella amplitud y profundidad de su mirada le fue posible observar que exactamente al mediodía la sombra del dedo que señalaba, ignorada por siglos, trazaba una línea en el pavimiento al pie de la estatua.

Los sufíes cuentan que este hombre, después de observar con detenimiento, marcó el sitio que señalizaba la estatua, obtuvo los instrumentos necesarios, y con una barra hizo saltar la loza.

Para sorpresa de todos la loza resultó ser una compuerta en el techo de una caverna subterránea. En ella había extraños objetos, de una hechura tal que le permitieron deducir la ciencia de su manufactura, hacía mucho tiempo perdido, y en consecuencia pudo acceder al tesoro que la inscripción prometía.

Maestro: perdemos mucho tiempo buscando la belleza y la felicidad en algún lugar remoto, mientras que si supiéramos mirar bien la encontraríamos muy cerca de nosotros.

...DE PIEDRA...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Thu, 10 Feb 2011 19:04:00 +0000

A golpes de silencio, he casi erguido,

un muro inaccesible estrecho abismo,

donde huyendo de mi por fin un río

ofrezca sus espumas a mi olvido.

Una torre en el mar, grito nacido,

que vuelve a su matriz insatisfecho,

un refugio de paz de trecho en trecho,

para el largo camino endurecido.

Por un hilo del alma que se me escapa

y nadie toma porque nadie entiende,

treparé a la cima de

estrellas y si llega el,

sonreiré sentada en la cúpula

del insondable cielo, como un hada

rosa abierta en el alma la sonrisa.

Voy a escribir...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Thu, 10 Feb 2011 18:52:00 +0000

Voy a escribir como si no escribiera,

tendrá así mi canción el vago acento

transido de callado sufrimiento,

un pájaro con alas de madera

y a saber no llegaras siquiera,

una mínima parte de mi cruel tormento.

Enronquecida ya y sin aliento,

escribiré como si no sintiera,

como si todo fuera ajeno o todo

formara parte de un ayer ya muerto,

como si al otro lado del desierto,

superado ya

el último recodo

felicidad alguna conociera.

الفراشة

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Tue, 08 Feb 2011 19:10:00 +0000

العصافير الرمادية

لا تصدّق

أنّها لا تستخدم المساحيق لتزيين جناحيها

عصفور صغير

فكّر في الأمر طويلاً

اتهمها بلبس المرايا

و خداع العيون بانعكاسات الزهور

"تعال و فتّش خزانتي أيّها السفيه"

صرخت في وجه دبّور أسود

حاول أن يلامس جسدها في مروره

لعلّ ألوانها تبهت على معطفه الداكن

بكت طويلاً

على كتف شجرة

"لست ساحرةً كما يشيعون في هذه الغابة"

يوم أحرقوها

تصاعد إلى السماء دخان غامض

ليستقرّ في قلب الزرقة

قوس قزح

.شعاعًا بسيطًا من روحها

OLVIDO...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Tue, 01 Feb 2011 23:59:00 +0000

Una flor se ha hecho vieja en el olvido,

sin fuego que responda a su belleza,

no ha habido un beso para su tristeza,

ni mano amiga para el tallo herido.

Una flor se ha abatido, sin ser refugio

del amor travieso que en el alba empieza.

Sin mas canción que la que el viento invoca

cuando el hombre sin fe dormido queda.

Sus pétalos de seda, están ajados

un día mas y el último rocío

se fundirá en la fragua de la amarga espera.

Las nubes de algodón enmarañado

le ofrecerán su lecho blanco y frío

y morirá otra vez la primavera.

قصيدة

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Tue, 01 Feb 2011 21:50:00 +0000

فيك شئٌ من بدايات الصباح
يكسر الآهات فى صدر الوتر
ويَمُدَّها حتى التلاقى
فإذا بالشوق أغنية أليمة
تتهادى فى الشرايين القديمةْ
بين شئ من عنادك والهزيمةْ
. . .
فيك شئٌ لو مشى
لا ينتهى لايبتدى
رعشٌ .. إذا نام استفزته البداية فى يدى
هو مثل وقع الماء فى الصحراء للجوف الصدى
أنا يا معذبتى إرتجلت الشعر من عينيك فى زمن ردى
زمن .. أنا لا ادرى كيف وصلت للمعقول فى زمن ردى
على نفس ( الدَرِبْ )
نَفْسَ الأماسى العاشقة
كانت خيامك تنتصب
كذبٌ .. كذبْ
ما أنت غير تحوُّل الاشياء فى لغتى
على ذات الهوى
كذبٌ .. كذبْ
أنا يا معذبتى إرتجلت الشعر من عينيك فى زمن خَرِبْ
زمن .. أنا لا ادرى كيف وصلت للمعقول فى زمن خَرِبْ

SANGRE POR SANGRE

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 31 Jan 2011 01:25:00 +0000

Puedo escribir
un dulce poema para ti,

un poema como los muchos

que te he brindado,

sin embargo hoy escribiré
sin tinta
sin hojas
escribiré con odio,

con un lacerante dolor,

con rabia y con venganza

sobre ti y sobre
cada persona que tenga que ver

con lo que me atormenta…
Al maldito engañador
que hoy es engañado,

al infeliz que desprecia

lo que es inmaculado
que mancilla las manos
con su aliento de bestia
y que mata con letras
toda alma inocente.
Tú que juras a toda

la que quiera escucharte,
que le das en tus letras

cada gota de sangre,

sangre negra y traiciones

es la única forma

que devuelves a todo el

que se arriesgue a amarte.

Sentirás cada instante

el haber afrentado

al guerrero del tiempo

con tu falsa oratoria.

Ríe ahora que puedes

ríe y loa tu premio

pues efímero el triunfo

tiene sombra de muerte.

Cuando escuche sus gritos
y llamadas de ayuda

recordare cuando sola

esperaba por horas…

Y venias a darme

las migajas dejadas

por astutas reptiles

que por golfas te agradan.

Deleitare mi alma,

disfrutare como sufren,
sonreiré cuando pidas

que mi esencia te perdone
de todo el mal
que tus manos

desleales provocaron.
Pero aún no quiero que sufran
quiero escucharlos pedirme

como yo he suplicado

cuando lastimas mi alma.
¿Es que acaso no recuerdas
cuantas veces he rogado

y tu solo te reías de mi amor

por ser honrado?
Con tu sangre y con su sangre
escribiré una amarga historia,

una de odio y venganza,
pues tu traición se ha llevado

parte de mi cristalina sangre,

algo mágico y divino

que apagaste con tu insidia

y por eso he quedado

con mi estrella medio fría.
Cuando los vea cayendo

y en sus postreros latidos,
recordare cuantas veces

desintegraron mi vida…

TÙ...EL QUE DESTRUYE...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Wed, 16 Jun 2010 19:35:00 +0000

Nunca imaginé que un ser plácido y hermoso, pudiera asestar con tanta crueldad un golpe artero y destructivo. Aún hasta hoy imagino que todo es un mal sueño.
Fuì la única mujer que conoció tus mas íntimos secretos sin siquiera tocar tu piel de acero.
Fueron cinco años en los cuales dejé que tus palabras y confidencias endulzaran suave y laboriosamente mi corazón de mariposa.
Y sin embargo, acogí tus sentimientos con gratitud y humildad para agradecer tu confianza en mi silenciosa complicidad.
Me herían muchas veces aquellas confesiones, pero había algo dentro de ti que me sobrepasaba y el orgullo y altivez de mis orígenes eran abatidos siempre por las doradas garras de tu casta de jaguares.
Amé la espléndida altivez de tu hermosura, con afilado cincel las sombrías obsidianas perfilaron tu piel de antiguos soles y tu casta de guerreros ancestrales te creció entrelazada por las venas.
Por ti, solo por ti…he conocido el mas sublime y puro de los sentimientos, pero también por ti solo por ti he conocido las lágrimas que brotan desde los orígenes mismos del dolor.
¡Si tan solo pudiera olvidar! Pero ni siquiera me es permitido borrar un solo segundo de mi vida junto a ti, mi memoria te guarda con cada latido entre los átomos de mi ser.
¿Porqué, porqué no consigo quitarme tu recuerdo! Pasarán los años y aún estarás allí agazapado, detrás de cada uno de mis movimientos
¿Cuánto tiempo necesitaré para que todos estos recuerdos se diluyan y sean reemplazados por otros recuerdos?
Y si consigo olvidarte como haría entonces para vivir, si tu, solo tu has llegado a ser mi vida entera…

UNA HISTORIA SUFIE

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Sat, 01 May 2010 02:45:00 +0000

Hubo una vez un califa en Bagdad que deseaba sobre todas las cosas ser un soberano justo. Indagó entre los cortesanos y sus súbditos y todos aseguraron que no existía califa más justo que él.

-¿Se expresarán así por temor? -se preguntó el califa. Entonces se dedicó a recorrer las ciudades disfrazado de pastor y jamás escuchó la menor murmuración contra él.

Y sucedió que también el califa de Ranchipur sentía los mismos temores y
realizó las mismas averiguaciones, sin encontrar a nadie que criticase su justicia.

-Puede que me alaben por temor -se dijo-. Tendré que indagar lejos de mi reino.

Quiso el destino que los lujosos carruajes de ambos califas fueran a encontrarse en un estrecho camino.

-¡Paso al califa de Bagdad! -pidió el visir de éste.

-¡Paso al califa de Ranchipur! -exigió el del segundo.

Como ninguno quisiera ceder, los visires de los dos soberanos trataron de encontrar una fórmula para salir del paso.

-Demos preferencia al de más edad -acordaron. Pero los califas tenían los mismos años, igual amplitud de posesiones e idénticos ejércitos. Para zanjar la cuestión, el visir del califa de Bagdad preguntó al otro:

-¿Cómo es de justo tu amo?

-Con los buenos es bondadoso -replicó el visir de Ranchipur-, justo con los que aman la justicia e inflexible con los duros de corazón.

-Pues mi amo es suave con los inflexibles, bondadoso con los malos, con los injustos es justo, y con los buenos aún más bondadoso -replicó el otro visir.

Oyendo esto el califa de Ranchipur, ordenó a su cochero apartarse humildemente, porque el de Bagdad era más digno de cruzar el primero, especialmente por la lección que le había dado de lo que era la verdadera justicia.

UNA HISTORIA SUFIE

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Sat, 01 May 2010 02:22:00 +0000

Había una vez, algún lugar que podría ser cualquier lugar, y en un tiempo que podría ser cualquier tiempo, un hermoso jardín, con manzanos, naranjos, perales y bellísimos rosales, todos ellos felices y satisfechos. Todo era alegría en el jardín, excepto por un árbol profundamente triste. El pobre tenía un problema: no sabía quién era. Lo que le faltaba era concentración, le decía el manzano: -Si realmente lo intentas, podrás tener sabrosas manzanas. ¿Ves qué fácil es? -No lo escuches -exigía el rosal-, es más sencillo tener rosas y, ¿ves que bellas son? Y el árbol desesperado, intentaba todo lo que le sugerían, y como no lograba ser como los demás, se sentía cada vez más frustrado. Un día llegó hasta el jardín el búho, la más sabia de las aves, y al ver la desesperación del árbol, exclamó: -No te preocupes, tu problema no es tan grave, es el mismo de muchísimos seres sobre la tierra. Yo te daré la solución: no dediques tu vida a ser como los demás quieran que seas... Sé tu mismo, conócete, y para lograrlo, escucha tu voz interior. Y dicho esto, el búho desapareció. -¿Mi voz interior... ? ¿Ser yo mismo... ? ¿Conocerme... ? -se preguntaba el árbol desesperado-. De pronto, comprendió... Y cerrando los ojos y los oídos, abrió el corazón, y por fin pudo escuchar su voz interior diciéndole: -Tú jamás darás manzanas porque no eres un manzano, ni florecerás cada primavera porque no eres un rosal. Eres un roble, y tu destino es crecer grande y majestuoso. Dar cobijo a las aves, sombra a los viajeros, belleza al paisaje... Tienes una misión. Cúmplela. Y el árbol se sintió fuerte y seguro de sí mismo y se dispuso a ser todo aquello para lo cual estaba destinado. Así, pronto llenó su espacio y fue admirado y respetado por todos. Y sólo entonces el jardín fue completamente feliz. Yo me pregunto al ver a mí alrededor, ¿Cuántos serán robles que no se permiten a sí mismos crecer? ¿Cuántos serán rosales que por miedo al reto, sólo dan espinas? ¿Cuántos naranjos que no saben florecer? En la vida todos tenemos un destino que cumplir, un espacio que llenar.

VISIÒN

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Sat, 01 May 2010 01:39:00 +0000

Las lunas que giran en torno al guerrero caerán una a una,
el océano se volverá pequeño ante la inmensidad de las lágrimas.
La estrella divina dejará de dar su luz al combatiente
y todo se volverá negro como la noche del fin.
Grandes sueños quedaran destrozados y rogarán a los dioses por cobijo y alivio.
Relámpagos de hielo sobre tu nombre destrozado. Negras alas te cubrirán cuando despiertes; mirarás con ojos fríos y veras que nada es tuyo.
Los que estaban ya no están contigo, se volverán de piedra para destrozar tu voz y ya no se escuchará ningún sonido.
Buscarás en el Norte y no estará, el Sur que la lleva en su seno ya no cobija tu nombre. Llamarás, pero tu lamento no será atendido, sellado está su pecho y el escudo que porta es de gélida furia.
Caerán sobre lo que fue de diáfana seda
multitud de sonidos hirientes y crueles que dejaran su horripilante huella clavada entre sus sienes.
Aquel que fuè antes que nadie, será después de todos,
lo que te crea te destruye, porque ya no es lo que era .Es otra ahora.
Abatido en el cieno esta tu corcel, el de orgullosas crines,
grandes hendiduras cubren su miseria, la espada dorada
caída a su lado, ha dejado de brillar.
La gran estrella cubre de luz el campo de batalla y los despojos son revelados a los ojos de los mortales.
Una gran garra portando una afilada espada de fuego
marcará la carne del que era todo y ya no es,
su llamada de moribundo se extenderá hasta el nacimiento de las estrellas, pero la suave luz de la portadora del fuego, no alcanzarà para entibiar tu alma fría.

TU OSCURA SOMBRA

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 26 Apr 2010 23:07:00 +0000

MIS LÀGRIMAS NO HAN DEJADO DE FLUIR,MIENTRAS EL AMOR DE DESVANECE EN CADA PALABRA QUE DICES Y QUE HIERE COMO MIL ESPADAS SARRACENAS.

MI SILENCIO ES AMARGO Y CORROSIVO COMO CADA PALABRA QUE DIGO.

¡MIRA LO QUE HAS CREADO CON TU MALDAD INTRÌNSECA,AHORA SOY UN ESPÌRITU ERRANTE Y SIN DESCANSO,UN SER VENGADOR,UNA PROLONGACION DE TU SOMBRA!

CUENTO SUFIE

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 26 Apr 2010 22:40:00 +0000

El gran maestro y el guardián dividían la admiración de toda la zawiya (comunidad). Un día el guardián murió y fue preciso sustituirlo. El gran maestro reunió entonces, a todos los discípulos para escoger quién tendría el honor de trabajar directamente a su lado.

-Voy a plantearles un problema -les dijo-, y aquel que lo resuelva primero será el nuevo guardián de la zawiya.

Terminado su corto discurso, colocó un taburete en medio de la sala. Encima había un florero de finísima porcelana de gran valor, con una hermosa rosa roja en su interior.

-Este es el problema -dijo el gran maestro.

Los discípulos contemplaron perplejos y extasiados lo que veían; los diseños sofisticados y raros de la porcelana, la frescura y elegancia de la flor, su belleza y olor. Pero, ¿qué representaba todo aquello?, ¿qué hacer?, ¿cuál sería el enigma?, ¿ y su solución?

Después de algunos largos minutos, un discípulo se levantó, miró al maestro, miró luego a sus colegas y caminando hacia el florero lo levantó entre sus manos y lanzándolo hacia el suelo lo destruyó haciéndolo pedazos.

-Usted es el nuevo guardián -dijo el maestro.

Al volver el alumno a su lugar, el gran maestro explicó:

-Yo fui claro, dije que ustedes estaban delante de un problema y un problema es un problema; aún si toma la forma de un florero maravilloso, de una porcelana exquisita y de mucho valor, igualmente un lindo amor que ya no tiene sentido o un camino que precisa ser abandonado pero que insistimos en recorrerlo porque nos da algún tipo de confort. No importa cuan bello y fascinante sea un problema, solo hay una forma de lidiar con él: atacándolo de frente.

CUENTO SUFIE

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 26 Apr 2010 22:35:00 +0000

Érase una vez una carrera de sapos en el país de los sapos. El objetivo consistía en llegar a lo alto de una gran torre que se encontraba en aquel lugar. Todo estaba preparado y una gran multitud se reunió para vibrar y gritar por todos los participantes. En su momento se dio la salida y todos los sapos comenzaron a saltar. Pero como la multitud no creía que nadie llegara a la cima de aquella torre pues ciertamente, era muy alta, todo lo que se escuchaba era: “no lo van a conseguir”, qué lástima, está muy alto, es muy difícil, no lo van a conseguir”. Así la mayoría de los sapitos empezaron a desistir. Pero había uno que persistía, pese a todo, y continuaba subiendo en busca de la cima.

La multitud continuaba gritando: “es muy difícil, no lo van a conseguir”, y todos los sapitos se estaban dando por vencidos, excepto uno que seguía y seguía tranquilo cada vez con más fuerza. Finalmente fue el único que llegó a la cima con todo su esfuerzo. Cuando fue proclamado vencedor muchos fueron a hablar con él y a preguntarle como había conseguido llegar al final y alcanzar semejante proeza. Cual sería le sorpresa de todos los presentes al darse cuenta que este sapito era sordo.

Sé siempre sordo cuando alguien duda de tus sueños.

CUENTOS SUFIES

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 26 Apr 2010 22:31:00 +0000

Había una vez un hombre devoto que dedicaba su tiempo a la oración y meditación, su objetivo eran las cosas del alma y la búsqueda de la verdad. Sucedió que se mudó a vivir justo frente de su casa una prostituta que todo el tiempo recibía todo tipo de hombres. El hombre devoto se sentía enojado e indignado y le decía a Allah como podía mandarle algo así, pues esto era motivo para perder su concentración y desviarse de sus plegarias; “una mujer así no merecía ningún tipo de favores”. Pasó el tiempo y el hombre devoto cada vez sentía más desagrado por aquella mujer. Por el contrario la prostituta se sentía muy honrada y afortunada de que frente a su casa viviera un hombre de condición espiritual, de modo que siempre le agradecía a Allah esa oportunidad de estar cerca de personas de dignidad. Ya que ella se veía obligada por las circunstancias a llevar ese tipo de vida.

Entonces ocurrió que los dos murieron a la vez, pues se produjo un enorme desastre natural y así los dos se vieron frente a la corte celestial. Allí se les dijo: “cada cual somos lo que cosechamos”. Así el hombre devoto fue condenado por no haber vivido su vida con satisfacción y agradecimiento y además haber tenido sentimientos negativos hacia otros y la prostituta fue salvada, pues ella había vivido su vida con gratitud, aceptación y pensamientos amables hacia los demás.

HA COMENZADO LA BATALLA

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 26 Apr 2010 22:07:00 +0000

-¡UNA VEZ MAS DESPIERTA LA GUERRERA CON LA ESPADA DE FUEGO!

NO TEMAS CUANDO SU GRITO DE GUERRA SE ESCUCHE HASTA LAS CONSTELACIONES,

PERO LLÈNATE DE TEMOR CUANDO SUS PALABRAS NO SEAN OIDAS NI SIQUIERA POR EL SILENCIO,PUES ES LA SEÑAL QUE MARCA LA DESTRUCCIÒN DE UNA ERA.

En mi flor me he escondido...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 12 Apr 2010 22:51:00 +0000

En mi flor me he escondido
para que, si en el pecho me llevases,
sin sospecharlo tú también allí estuviera...
Y sabrán lo demás sólo los ángeles.

En mi flor me he escondido
para que, al deslizarme de tu vaso,
tú, sin saberlo, sientas
casi la soledad que te he dejado.

La sortija...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 12 Apr 2010 22:47:00 +0000

En mi dedo tenía una sortija.
La brisa entre los árboles erraba.
El día estaba azul, cálido y bello.
Y me dormí sobre la yerba fina.
Al despertar miré sobresaltada
mi mano pura entre la tarde clara.
La sortija entre mi dedo ya no estaba.
Cuanto poseo ahora en este mundo
es un recuerdo de color dorado.

Podría estar más sola sin mi soledad...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 12 Apr 2010 22:35:00 +0000

Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,

no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,

sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

Tan lejos de la piedad...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 12 Apr 2010 22:33:00 +0000

Tan lejos de la piedad, como la queja
tan frío a la palabra como la piedra
inconmovible a la revelación
como si mi oficio fuera de hueso
tan lejos del tiempo como la historia
tan cerca de uno mismo hoy
como niños, a las bufandas del arco iris
a la puesta de sol a su juego amarillo
a los párpados en el sepulcro
¡cuán mudo yace el danzarín
cuando las revelaciones del color se rompen
y resplandecen -las mariposas!

POEMA TRISTE

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Mon, 12 Apr 2010 22:25:00 +0000

No entrarás por esta puerta
que contemplo sin cesar.
¡Adiós! Se va la esperanza,
viene la muerte, no tú.
Ven, amor mío,
ven a cerrar
estos ojos que llamaste
los de más dulce mirar.

Cuando oía tu canción
en antiguas primaveras,
olvidando otros elogios
sólo escuchaba los tuyos,
y repetía
el corazón:
Benditos sean mis ojos
si le parecen tan dulces.

Todo cambia y esta tarde
baña un sol frío la puerta.
¿Susurrarías ahora
igual que antes: Te amo mucho...
cuando la muerte
nubla triunfal
los ojos que ayer llamaste
los de más dulce mirar?

Si estuvieras a mi lado
junto a la cama en que muero,
aunque antaño desdeñaste
su hermosura, sé que ahora
los llamarías
siendo veraz,
por el amor que hay en ellos,
los de más dulce mirar.

Y si entonces los mirases
y ellos te viesen a ti,
todo su brillo perdido
volverían a tener.
Por el amor
y de verdad
fueran belleza radiante
los de más dulce mirar.

Pero, ay, que sólo me ves
con ojos de enamorado
como una leve sonrisa
soñando tras abanicos;
y así repites
sin saber más
en tus serenos ensueños:
los de más dulce mirar.

Mientras el alma se sale
de mi cuerpo lento y pálido,
siempre ansioso por oír
estas palabras de amor,
¡oh, mi poeta,
ven a mí ya!
Tardío amor, ven, son tuyos
los de más dulce mirar.

Poeta mío, profeta,
al alabar su dulzura,
¿es que no viste que está
apagándose su luz?
¿Es que no viste
que ya jamás
devolvería la tumba
los de más dulce mirar?

Silencio. Sólo se escucha
el surtidor en el patio,
cae el agua sobre el mármol
como cae el corazón
desde el suspiro
hasta la muerte,
muerte que anuncia su triunfo
sobre los ojos más dulces.

¿Vendrás? Me siento muy sola,
todo es amargo a mi lado,
y tu voz, amado mío,
no me despierta los párpados.
Ha muerto amor,
llorad, llorad,
junto al ciprés si es que fuisteis
los de más dulce mirar.

Sonaba el ángelus, cerca
de aquel convento paseábamos
y los coros atraían
los ángeles al coloquio.
Veía el cielo
el alma audaz.
Sonreíste. ¿Es eso impuro,
los de más dulce mirar?

Al pasar en tu caballo
y ver tras la celosía
de aquel palacio otro rostro
que no es el rostro de siempre,
¿en un murmullo
repetirás:
Desde aquí me contemplasteis,
los de más dulce mirar?

Cuando las damas en torno
de tu guitarra te digan:
Canta, poeta, los versos
de la dama que murió,
¿entre las lágrimas,
no fingirás
entonando la canción
de la del dulce mirar?

¡Oh, melodiosas palabras
muchas veces repetidas!
Entre todas tus canciones
la mejor ésta será,
la escucha el alma
una vez más
entre el ruido de este mundo...
Los de más dulce mirar.

El clérigo va a rezar,
el coro está de rodillas,
otras músicas solemnes
el alma pronto oirá.
¡Oh, miserere,
oh, ten piedad!
Ya no será Catalina
la de más dulce mirar.

Guarda esta cinta que es mía
(me la quité del cabello),
y cuando llores sobre ella
no te sentirás tan solo,
pues desde el cielo
yo sin cesar
en ti posaré estos ojos,
los de más dulce mirar.

Pero ahora, cuando aún
estoy aquí, brillan más;
tú, amor mío, echa en olvido
todo lo que es mi pasado:
estas palabras
dedicarás
a otra más bella que yo:
la de más dulce mirar.

Pero, ¿qué hacéis, ojos míos?
Sois desleales si el llanto
dejáis caer por el bien
de su esperanza y su vida.
Sería indigno
para el mortal
que un llanto ruin enturbiara
los de más dulce mirar.

Velaré por su futuro,
bendeciré su esplendor;
quiero que cante a otros ojos
de mirar mucho más dulce.
Que los proteja
su ángel guardián,
y que sean para él
los de más dulce mirar.

VENGAR LAS LÀGRIMAS

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Wed, 07 Apr 2010 01:08:00 +0000

Ya no quiero ser la niña dulce, tu maldita vida me ha contagiado la piel de lodo,
un odio feroz me guía hora y mientras mi ira calla
mi alma y mi mente ahora oscura, traman su venganza.
No quiero ser la mariposa blanca que era cuando me conociste,
pues aunque lo he intentado, no he podido lavar tu alma;
eres un engendro de la noche, un ser maligno y traicionero.

Que malvada criatura yace en tì para enlodar mis blancas alas.
Llenaste de oscuridad mi alma, un alma que brillaba hasta los límites del cielo, colmaste mis pensamientos de los mas repugnantes y rastreros deseos.
¡Mírame ahora ante tì! ¿soy ahora digna de tu sombra?

No quiero imaginar todo el poder que genera el odio,
pero lo estoy sintiendo entre mis alas doradas que se vuelven de hierro infernal.
Aún hay en mi cuerpo vestigios de luz divina, pero me atrapan tus negras fauces y grito y odio.
Escucho en mi mente una voz que dice:
“Deja todo en mis manos, estoy preparando la venganza
no dejaré que te humille ese despojo semihumano
que cree tener el poder que yo tengo,
yo soy quien genera los vientos que surgen desde el abismo
y rondan a quien señalo,
espera mi señal y lo veras suplicar su muerte”

Tengo miedo de esa voz, pero me atrae hacia si con promesas de venganza
tengo miedo de esa voz, pero quisiera acallar mis sentidos para no volver a llorar, quisiera poder saber que será de mí cuando termine…

La luz amortajada...

noreply@blogger.com (مَخَالِب و سَيْف MAJALIB-WA-SAIF) — Tue, 06 Apr 2010 02:50:00 +0000

La luz amortajada
surge con un soplo de árbol.

Vamos a bendecir la oscuridad
con ramos de sayales y murciélagos,
con velas sarmentosas y guitarras
que dobleguen al ángel de la furia.

Pero también vendrá a nuestras casas
con un alarido constante y seco,
y devorará los panes,
y beberá el vino que era agua
de nuestros propios labios