El (otro) Desván

No me digas cuántos hijos tengo que tener

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 18 Dec 2017 13:50:00 +0000

¿Para cuando la parejita?

¿Cuándo le vais a dar un hermano?

¿No vais a dejarla sola no? Pobrecita.

No hay día que los padres de hijas únicas no escuchemos este tipo de preguntas. O hijos. Probablemente, seguro, preguntan sin mala fe, en parte por convencionalismo social, en parte por interesarse por tu vida personal. Y esa es la cosa, es mi vida personal. La mía, la de mi pareja y la de mi hija. De nadie más

No es competencia del vecino del cuarto, no es competencia del cajero del súper, no es competencia de la señora que te pone la gasolina ni del señor que te sirve la comida. Por ser, ni siquiera es de la incumbencia del cuñado, el tío o el sobrino. Quizás ni de padres madres o hermanos.

No es competencia de nadie porque nadie sabe si mi mujer y yo llevamos meses intentando tener ese segundo hijo y no podemos. No sabe si me he quedado estéril por una enfermedad. Si mi mujer o yo tenemos una enfermedad terminal. Si ella ha abortado 4 veces. O si el parto fue la peor experiencia de su vida. Si alguno de los dos tiene una enfermedad que se transmite al feto.

Quien pregunta no sabe si acabamos de perder a otro hijo. O a dos. O si alguno de los dos está sufriendo porque se siente un mal padre o una mala madre porque no le da para ser ese modelo de familia que nos dicen que debemos ser. O si nos estamos separando. O si mi hermano intentó asesinarme. En fin, mil cosas.

Piensa, también, que tu comentario sea más hiriente para ella que para él, porque llevará años escuchando ese tipo de "consejos": búscate un novio, cásate, ten un hijo que se te va a pasar el arroz, pide cesárea, ten un parto natural, haz gimnasia pélvica, come jamón, no comas jamón, da la teta, no des la teta, la alimentación: a demanda, el chupete es el infierno...

Por eso, la próxima vez que hables con alguien que tiene un hijo, no te arrogues el derecho de decirle que debe tener otro. A lo mejor, en el mejor de los casos, simplemente no le da la gana. Pero tampoco tiene por qué decirte eso a ti.

Niñas que se follan a señores

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 14 Dec 2017 07:30:00 +0000

Repugnancia. Esa es la palabra que me viene a la cabeza con el caso de los jugadores del Arandina. Quizás también asco. Cierta violencia. Pero sobre todo repugnancia. Es la palabra. Y las palabras son importantes.

Es importante decir que es "una niña" porque cuando decimos "una menor de 15 años" la cosa a algunos les suena un poquito menos mal. Es importante decir "abuso sexual" y no "relación no consentida". No es lo mismo "Abusar sexualmente de una niña" que "Mantener relaciones no consentidas con una menor de 15 años".

Relaciones no consentidas. O consentidas. Da igual. La ley dice que una menor de 16 años, una niña, no puede consentir o no consentir. En España las relaciones sexuales entre un adulto y una menor de 16 años no están permitidas. El foco no está en sí lo que pasó fue consentido o no. Los tres ~~cafres~~ jugadores ya han admitido que mantuvieron relaciones sexuales con la niña. Sexo con una menor es delito. Serán condenados.

El foco debiera estar en otra cosa, en las palabras, en llamar a las cosas por su nombre. En hombres abusando sexualmente de niñas. En hombres que lo graban para presumir con los colegas de haberse follando a una niña. Si se eligen bien las palabras el acto repugnante se entiende mejor.

Pero, también, si se escuchan bien ciertas palabras se entiende mejor la sociedad en la que vivimos. Porque los hombres se acostaron con una menor pero oye, que ella quería follar con ellos. Se lo han dicho al juez. Ella se los folló.

Porque la niña tiene 15 años pero vaya 15 años. Que fue ella la que quiso montarse un trío con los tres. Que sabe latín. Que menuda es, se ha tirado a media clase. A las niñas hoy le crecen antes las tetas que los dientes. No es lo mismo que antes, que ahora las niñas son muy guarras y a lo mejor habría que revisar la ley para que la niñas fueran libres de follarse a todos los hombres que quisieran. ¿No son tan feministas?

Todo este párrafo también son palabras. Palabras mal elegidas pero palabras que se escuchan. Que se secundan. Que no se condenan. Pero las feministas, los feministas, son, somos, unos, unas, locas del coño. El invento del patriarcado y tal. Ya.

Las canciones machistas molan

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 15 Sep 2017 06:59:00 +0000

Seguro que me equivoco en muchas cosas. Mejor, así sigo aprendiendo. Nunca me he considerado machista, al contrario, desde que tengo conciencia de que se puede ser una, u otra cosa, me considero feminista. Aún así, a diario aprendo cosas y me descubro actitudes machistas. Presentes o pasadas. Y las corrijo. O lo intento. También leo cosas que me parecen exageradas. Pero en toda revolución hay excesos. Y la feminista es la que toca ahora. Pero ese es otro debate.

En esta España de 2017 se puede debatir sobre qué tipo de feminismo es el mejor, pero no debiera debatirse sobre si el feminismo se debe imponer o no. Ni que decir tiene que todos deberíamos estar de acuerdo en que el machismo debería tenernos enfrente.

Deberíamos, pero no lo estamos. Isaías Lafuente, Carles Francino y Luz Sánchez Mellado no lo están. Es duro decirlo, porque jamás se me ocurriría llamar machista a ninguno de los tres, pero es así Y lo siento de verás, porque los escuchan miles de personas cada tarde. Ocurrió ayer, en La Ventana, de 16:30 a 16:45. Podéis escucharlo aquí.

Sí a las canciones machistas

El motivo es la recomendación por parte del Ayuntamiento de Torrijos de que los Dj's contratados con dinero municipal no pinchen determinadas canciones que le Ayuntamiento considera machistas. Ojo, no prohibición, sólo recomendación. Sorprendentemente (al menos para mi) esa fue la noticia elegida por Isaías Lafuente para su polémica diaria. Todo lo que se dijo en esos minutos es un desastre absoluto.

Se escucharon cosas como que "si vamos a cuestionar todo lo que sea machista, no acabaríamos". ¿Os imagináis a alguien diciendo "vamos a ver, vamos a ver, que los nazis matan, pero si vamos a cuestionar todo lo que sea nazi, no acabaríamos"? Pobre machismo, que todo el mundo lo persigue.

Se dijeron cosas como: si prohibimos estas canciones "¿Qué vamos a escuchar en las fiestas de los pueblos? ¿Una sonata de Bach?". ¿En serio? ¿Sólo hay machismo o música clásica? Y, si así fuera, ¿no será mejor escuchar a Bach y no bailar a bailar y que nuestras adolescentes normalicen actitudes machistas?

Y la última, que una cosa es prohibir a Radio Futura y otra el reguetón, que ese sí están bien prohibido y que la muy progresista 40 Principales nunca puso a Maluma porque es malísimo para las jóvenes. A mi me parecería maravilloso prohibir el reguetón, en general, por las letras y porque me parece una música repugnante. Hay que leer más y caer menos en los clichés. June Fernández lo explica muy bien.

Espero sinceramente una rectificación del programa o, al menos, que aprendan de sus errores, como yo hago. Tienen miles de artículos. Yo les recomiendo (perdón por la propaganda) el programa de laSexta columna sobre machismo. Eres machista y (no) lo sabes. De nada.

Entre todos lo mataron y el periodismo solo se murió

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 14 Sep 2017 09:00:00 +0000

Dice mi amigo Rivero que los periodistas nos lo tenemos muy creído, que somos una suerte de vedettes que creen que con cada palabra que sueltan están salvando el mundo. Tiene bastante razón. Quizás ese sea el principal problema de este oficio. Que tenemos mucho más ego que un maestro, un médico o un policía. Y no me digan que esos oficios no tienen motivos parar creérselo. Educan, salvan y cuidan. Casi nada.

No es que desprecie al Periodismo, el Periodismo es esencial en una democracia, el problema son el periodismo y sus ejecutores, en las dos acepciones del término. Y en minúscula.

Ese ego hace que en los análisis que casi a diario hacemos nosotros mismos (¿se imaginan a un banco auditándose a sí mismo?) sobre nuestra profesión siempre acabemos concluyendo que el problema no somos nosotros.

Internet ha matado al periodismo. La inmediatez ha matado al periodismo. La exigencia continua de contenidos nuevos por parte del usuario ha matado al periodismo. Las grandes corporaciones han matado al periodismo. La precariedad ha matado al periodismo. Yotube ha matado al periodismo... Bla, bla, bla.

La culpa es nuestra

Y es más fácil, la culpa es nuestra. El mejor análisis que he leído sobre la crisis del oficio lo escribió hace un par de semanas mi hermano Javi Gómez. Se nos ha olvidado seducir. Tiene toda la razón. Y no tiene fácil solución, no todo el mundo sabe seducir. Y aunque a todo se aprende, los genios, genios son. Y son los que son. Javi es uno.

Pero aunque supiéramos seducir, el problema principal seguiría ahí. Un problema de base. Y más jodido. Se nos ha olvidado hacer periodismo. Y, si seducir es difícil, hacer periodismo es muy fácil. O Debiera serlo. Les pondré un ejemplo muy claro. Los atentados de Catalunya. Una noticia con la que los medios deberíamos tener especial cuidado. Deberíamos.

Renunciar al titular

Tres días después del 17-A El País publicaba la siguiente noticia: El Imam de Ripoll trabó amistad en prisión con un terrorista del 11-M.

Jugoso. Ni Pedro J. en sus mejores tiempos. Ese día y los siguiente casi todos los medios publicaron la "noticia".

No era verdad. El Confidencial Digital (sí, ese) desmintió esta información a finales de agosto. No así el resto de medios que lo publicaron.

Nosotros en laSexta columna estrenamos temporada con un programa sobre los atentados. Pusimos en marcha un operario de investigación desde varios frentes y siguiendo varias pistas... No qué va. No hicimos nada de eso. Fue muy fácil. Llamamos a Instituciones Penitenciarias. En pocas horas nos desmintieron la información. Nos dieron fechas y datos para apoyar el desmentido. Listo. También nos la desmintieron un par de periodistas de Interior bien informados.

Ninguno de los medios que publicó la información errónea hizo esa simple llamada.O sí, y la obviaron, que es peor. Esa llamada es la esencia del periodismo. Y no hacerla, el motivo por el que, año tras año, somos la profesión peor valorada.

Si el eco de su voz se debilita, pereceremos

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 24 Jan 2017 14:15:00 +0000

Quiero ser periodista desde que tengo uso de razón. Cuentan mis padres que con 3 años me levantaba pronto los fines de semana, me iba al salón y me ponía el telediario matinal en vez de los dibujos. No sé si es verdad pero cuando lo pete y me entrevisten por ahílo contaré como si fuera cierto.

No es fácil presumir de ser periodista, ni de lo que uno hace en el ejercicio de su profesión. Hay tantos presuntos compañeros que minan la credibilidad del oficio que a veces apetece contar lo del pianista en el burdel. No es mi caso, dejadme que presuma.

Este oficio, a veces, te da la oportunidad de investigar y destapar a los malos, de contar cosas que mejoren la vida de la gente o de darle contexto a la realidad. En laSexta columna intentamos hacer las tres cosas. Hoy quiero pararme en la tercera, en el contexto de las cosas, en explicar la historia.

Estos últimos años (2015-2016 y este 2017) se están cumpliendo 40 años de muchas cosas. Es el momento en el que España se configuró como el estado de derecho que es hoy y (casi) todos los bienes y males que nos ocupan políticamente se heredan de cómo se hizo la Transición.

Creo (perdonadme el ego) que desde el programa estamos haciendo una labor que debiera hacer (y en su momento hizo) la televisión pública. Y creo que tiene mucho mérito. Explicar, en prime time, la historia del país no es fácil. Nadie más se atreve a hacerlo, y hace falta.

La semana pasada, cuando emitimos el programa sobre el asesinato de los abogados laboralistas de Atocha me sorprendió la cantidad de jóvenes que decían desconocer un episodio central de la Transición española. Sin ese atentado de la ultraderecha la transición habría sido otra cosa. No sé si mejor o peor, pero distinta en todo caso.

Me apena (y me preocupa) que las nuevas generaciones no conozcan nuestra historia. Y más en tiempos de Casa Pepe. Así que permitidme que recopile los "programa históricos" que hemos ido haciendo últimamente. Para que no olvidemos nuestra historia porque "si el eco de su voz se debilita, pereceremos".

Y, en otro orden de cosas, pero también de recordar la historia del país:

El hijo de puta eres tú

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 20 Jan 2017 17:49:00 +0000

Al cruzar la puerta vislumbé una estancia vacía y comprobé de dónde venía el llanto. Era un llanto desconsolado, rabioso, estridente, atronador. Lo había escuchado desde el pasillo. Era imposible no hacerlo. Tampoco era raro, en una guardería es habitual escuchar ese sonido a primera hora.

Supuse que al entrar encontraría a una compañera de mi hija llorando; sola o junto a la profesora. Por una caída, por una pela, por un juguete. Porque su mamá se había ido, porque su papá la había dejado, porque tenía sueño, hambre, dolor de barriga, ganas de llorar... lo normal.

Entre esa mañana y el resto de mañanas que he entrado ese aula y alguien lloraba sólo había una diferencia: quién lloraba y lo que pasaba al rededor de quien lloraba. Lloraba Manuela.

Manuela estaba tumbada en las colchonetas, donde sus compañeros juegan, trepan, saltan... Manuela suele tumbarse ahí. Manuela tiene parálisis cerebral. Manuela reparte el día entre su silla, la colchoneta y los brazos de las educadoras.

La diferencia entre que llore Manuela y cualquier otro niño no es su llanto. Es lo que se produce alrededor de Manuela cuando llora. El resto de niños estaban alrededor de Manuela. Uno le tocaba el xilófono. Otra la pandereta (la navidad se resiste a salir del cole). Otro cantaba. Otra le acariciaba la barriga.

Mi hija, al entrar en clase, fue directa a tumbarse junto a Manuela. No dejó la mochila en su lugar, no saludó al resto de compañeros a los que no veía desde hace una semana. Corrió a ayudar a quien más lo necesitaba.

A los dos años, los niños no son "muy hijos de puta". No hacen bullying. No maltratan. No insultan. No dan palizas. No son crueles. Más tarde sí. Algo pasa en medio. Somos nosotros, los padres, los amigos, los periodistas, los políticos, los actores, los vecinos. La sociedad

Te pido una cosa: la próxima vez que pienses que "los niños pueden ser muy hijos de puta", que normalices la evolución de un niño hacia el mal, que normalices la "crueldad de los niños", que creas que "son cosas de niños" ... la próxima vez que haga cualquiera de esas cosas plantéate en qué te has convertido tú.

Pero, sobre todo, sobre todo, piensa en qué puedes hacer para que los niños de hoy no se conviertan en adultos como tú.

Así (no) funciona el protocolo contra la pobreza energética de Cifuentes

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 21 Dec 2016 14:38:00 +0000

Morir por intentar calentarse con una vela. Como en la posguerra, como en Las cenizas de Ángela, como si, la realidad, tozuda, se empeñase en recordarnos que no, que la crisis no se ha acabado, y que ya está bien de mentiras.

La muerte de Rosa fue un puñetazo en la mesa, un aviso: hay miles de familias que no pueden pagar la luz o que, para pagarla, dejan de comer. El caso de Reus no debió suceder. Había un protocolo para evitar los cortes de luz a las familias sin recursos. No funcionó. No es el único caso.

La Comunidad de Madrid también tiene un protocolo. Y tampoco funciona. Cristina Cifuentes firmó un acuerdo con gran pompa con las compañías energéticas hace poco más de un año, en diciembre de 2015, a pocos días de las elecciones. De las primeras.

'La Comunidad de Madrid y las compañías eléctricas formalizan su 'lucha' contra la pobreza energética' tituló El Mundo. Qué buena es Cifuentes. Qué buenas son las eléctricas. El acuerdo era simplísimo. Pagar la luz y el gas a quienes no pudieran hacerlo. Los beneficiarios deberían contar con un informe de servicios sociales que avale su falta de recursos.

El Consejo de Gobierno de la Comunidad de Madrid aprobó la normativa el 19 de enero, en mitad del invierno, con una dotación económica de un millón de euros. Un uno con sus seis ceros.

Pese a que los centros de servicios sociales presentaron sus informes pidiendo el pago de facturas, la iniciativa fue un desastre absoluto. Casi no se dieron ayudas, el 75% de las solicitudes "no cumplían los requisitos" para recibirlas. Pese a tener el preceptivo informe de los servicios sociales. Y pese a que los datos dicen que la crisis ha agravado la desigualdad.

En mayo de este año el gobierno autonómico se vio obligado a modificar el reglamento. Ha dado igual, el sistema sigue sin funcionar. A día de hoy, muchas familias siguen sin recibir el pago de las facturas que no pueden afrontar.

Es más, según relatan varias trabajadoras sociales, en estos 7 meses, las compañías eléctricas han seguido mandando cartas y haciendo llamadas con amenazas de corte de suministro a esas familias sin recursos. Cartas como esta.

La consecuencia de esas amenazas es que hay familias que, para evitar el corte, han seguido pagando pese a no tener recursos. Pese a toda la propaganda, la elección sobre la mesa de muchos españoles es la misma que el invierno pasado: comer o pagar la luz. Los que han elegido comer, han visto cómo su compañía les cortaba la luz.

Como en tantas otras cosas los políticos han conseguido ponerse bajo los focos pero no han arreglado el problema. Han logrado titulares pero no han mejorado las vida de los ciudadanos.

Hoy el foco ha vuelto a encenderse, esta vez en el Congreso. Con un pacto que, una vez más, llega sin contar con todos los partidos. Esta tarde el foco se encenderá pero en la calle, hay una manifestación contra la pobreza energética convocada por Podemos.

Como vaca sin cencerro

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 20 Dec 2016 11:24:00 +0000

Se los reconoce por la mirada perdida, el andar titubeante, el cambio de rumbo sin sentido. El temblor de voz al preguntar, la mirada nerviosa a un posit arrugado o, en el mejor de los casos, al móvil. Pasan los días más difíciles del año.

Repasan colores, medidas, largos, anchos, marcas... Son las parejas. En la mayoría de los casos novios, maridos, padres, hijos... Deambulando perdidos por centros comerciales. Templos paganos del siglo xxi. Hay que comprar regalos de navidad.

El resto del año se los puede reconocer porque están sentados en los bancos que (gracias) hay instalados entre las tiendas o cerca de los probadores. Miran el móvil, se miran entre ellos, pero no hablan. Se compadecen, se comprenden, en silencio, unidos en la desidia.

Pero estos días les toca torear solos. Buscan bolsos, libros, un vestido, unas zapatillas de correr, unas gafas de sol, un dron, un móvil, una tablet, una colonia, un pack de experiencias...

"¿Qué número de pie tiene?". "Recuerdo algo sobre que siempre es mejor comprar una talla menos que una talla más". "¿Cena, viaje o masaje?". "¿Por qué Calvin Klein hace tantos tipos de colonias? Debí apuntar el nombre de la fragancia". "¿El premio Planeta o la trilogía del Baztán?"

Pringaos. A mi no me pasa. Sé que regalarle a mi pareja, qué colonia usa, su número de pie, su talla, los libros que quiere leer y qué más cosas le gustan pero no ha puesto en la carta. Y no me molesta demasiado ir de compras.

Y, sin embargo, ayer me descubrí deambulando por un outlet como vaca sin cencerro. Entraba en tiendas sin saber qué hacer, miraba las estanterías, me acercaba a las (casi siempre) dependientas pero no les preguntaba nada. Me fui de vacío.

¿Me estaré haciendo mayor? ¿Será Amazon? ¿Será una rebelión contra el consumismo? ¿Será el solsticio de invierno? No te lo perdonaré jamás, Carmena.

Nota al pie

He dudado entre escribir este post de forma neutra pero creo que sigue siendo cierto, de una forma mayoritaria, que ellas van más de compras y ellos acompañan. No tengo datos, me baso en la experiencia y la observación. Quizás es un error. Quizás es un deje machista.

PD El titular es mérito del gran Rafa Panadero.

"Ito, ito, ito... Aznar hijo de puta"

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 16 Dec 2016 12:27:00 +0000

Los 20 años. La Universidad. El compromiso. La LOU, Irak, el Prestige. Una generación de jóvenes que lo tenía todo, por fin, ante la oportunidad de emular a sus padres. Era perfecto.

Los universitarios de principio de siglo lo tenían todo hecho. Pensábamos lo que queríamos, decíamos lo que queríamos. Había trabajo. Los hijos de la clase media con conciencia de clase nos aburríamos. Nos nos dejaron ni ser insumisos.

Menos mal que pudimos rebelarnos contra algo, contra alguien. "Ito, ito, ito... Aznar hijo de puta", "obreros y estudiantes, unidos y adelante", "España, mañana, será republicana". Todos a las calles.

"España, mañana, será republicana". Mi padre se giró y me miró con la ternura que sólo es posible en quien se reconoce en su vástago: "Eso gritábamos en los '70 pero no tiene pinta de que vaya a pasar".

40 años después, seguíamos igual. En la calle. Un presidente con bigote. Papá Cuéntame otra vez. Ya saben. Nostalgia de los grises. Lo habíamos visto en los documentales de Victoria Prego.

Los documentales de la Prego nos enseñaron lo que fue la transición. Lo que los que la pilotaron dicen que fue la transición. El consenso, la negociación, entenderse con el enemigo. Todos a una. Sonaba bien.

En algún momento eso empezó a desmoronarse. El Rey es el elefante Blanco, Suárez un interesado, Carrillo un traidor. Los franquistas siguen al mando. Y no votamos la Constitución. El régimen del '78, ya saben.

Ni tanto. Ni tan calvo.

Me sorprende la prepotencia de compañeros de generación que se atreven a despreciar un proceso que no vivieron. Y a todos los que, sin haberlo vivido, se suben a ese carro. Con sus errores y sus aciertos, lo que se hizo aquellos años era, probablemente, lo mejor que podía hacerse en aquellos años.

Pero ya no son aquellos años. Casi todo lo que se hizo necesita ser actualizado, cambiado, mejorado. Hagamos preguntas incómodas, cerremos heridas, escuchemos a los que quedan, encerremos a los delincuentes. Las enmiendas a la totalidad, para los PGE.

La (necesaria) hipocresía del compromiso

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 14 Dec 2016 21:35:00 +0000

Tengo un primo que se ha hecho anarkista. Con K. Quiere socializar viviendas, cazar nazis y hacerse vegano. Comer sólo la carne de animales que mate con sus propias manos.

El fascismo es el brazo armado del capital. Occidente mata y viola niñas en África para que tú tengas Smartphone. Hay dinero para todos pero está mal repartido.

Me lo cuenta en la cocina de sus padres. Del chalet de sus padres. El chaletazo de sus padres. Contesta whatsapps en su Samsung Galaxy S7. Le pide dinero a su madre para comprarse una bomber y unos parches de Skin. De Skin de izquierdas. Porque los Skins son de izquierdas.

Mi amigo Carlos recicla vidrio. Recicla papel. Tiene un contenedor amarillo. Uno verde. Otro azul. Utiliza, reutiliza y vuelve a utilizar. Fun fun fun.

No compra en grandes cadenas de ropa por la explotación infantil. No compra en ese supermercado. La fruta y la verdura, de una cooperativa. El café, de comercio justo. Se mueve en bici. No bebe coca cola. Explotadores. El aceite de palma es satán.

Trabajamos juntos en una empresa con su (más que probable) ingeniería fiscal, su (más que probable) explotación laboral y su (segura) preocupación por ganar el máximo dinero posible. Le he visto ropa de multinacionales y le gusta el fútbol.

Carlos y mi primo exigen un nivel de compromiso y coherencia difícil de alcanzar. Es inevitable que vivan con cierta dosis de hipocresía y autoengaño. Lo ~~honesto~~ fácil es conducir un Cayenne, comprar ropa hecha en Tailandia y que tu chacha pagada en negro haga la compra sin mirar de dónde salen los productos del carro del hipermercado.

Carlos cree que, si todos siguiéramos su ejemplo, el mundo duraría más y los que hoy lo habitamos viviríamos mejor. Mi primo está convencido de que el mundo es un lugar desigual, injusto, feo. Y tienen razón.

Así que, puestos a elegir, prefiero a un hipócrita.

Un gordo, un cura y un bote de silicona

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 01 Jul 2016 07:59:00 +0000

Algo le pasa a un país que entierra a sus muertos como quien arregla un váter. Que llora a sus muertos como si fuera 1920.

Le pedimos cambio a un país que abre los tanatorios toda la noche. Le pedimos cambio a un país que procesiona tras el coche fúnebre desde la iglesia hasta el cementerio. Bajo el sol. A 35 grados. En julio. Familiares, amigos y viejos curiosos que se felicitan porque se han vuelto a librar.

Le pedimos cambio a un país que reza ante el nicho vacío. Por costumbre. El cura empieza un padre nuestro que los asistentes completan sin entusiasmo. Alma salvada. Silencio. Llantos ahogados. Silencio.

Un gordo de mono azul se monta en un motocarro. Se aprientan los puños, se secan las lágrimas. Se pausa el dolor. Silencio. El gordo arranca el mototcaarro. Suena un pitido como los de los camiones container al dar marcha atrás. Piii, Piii, Piii. Se acerca despacio al coche fúnebre.

Sube el ataúd al motocarro. Piii, piii, piii. Se para frente a la fila de nichos. Es el de arriba. Un cm más alante. Piii. No, dos más atrás. Piii. Sube el ataúd con la plataforma hidráulica. Un poco más arriba. No, un poco más abajo. No anda fino con la palanca. Ahí. Empuja el ataúd.

El gordo aplica un cordón de silicona alrededor del nicho. Coloca una tapa de plástico que parece una bandeja de hospital. Termina el trabajo con cinta aislante de aluminio. Baja la plataforma hidráulica. Se aleja despacio. Piiii, piiii, piii. Desaparece antes su imagen que su sonido.

"Lo siento mucho", "te acompaño en el sentimiento", "ha sido rápido", "mejor así", "sólo 61 años"... Se acabó.

No hay nada prosaico en la muerte, en ninguna muerte: ni Poes, ni cuervos, ni velas, ni grandes discursos. La despedida más emotiva que he visto nunca se la dio un padre a su hijo de 17 años. No fue un discurso sobre momentos vividos o futuros truncados. Sólo tres palabras y un puñetazo sobre el ataúd: "Joder, Sergio, macho". Un último acto paterno. Una bronca piadosa por irse demasiado pronto. En ese funeral no hubo ni gordo, ni cura, ni bote de silicona. El dolor sí estuvo. Y sigue. Pero igual hay esperanza.

Soy machista

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 19 May 2016 06:31:00 +0000

[¡Atención! Spoiler del capítulo 1 de la tercera temporada de House of Cards]

Si seguís 'House of Cards' sabréis que Frank y Claire Underwood tienen "un pacto". Poco se especifica en las dos primeras temporadas. Consiste en aumentar su poder en la política americana.

La cima (lo que entonces lo parece) llega al final de la segunda temporada, con Frank investido presidente de los Estados Unidos de América.

Ya está, el pacto ha dado resultado, ÉL es presidente, ELLA podrá beneficiarse de ese poder. Así lo había interpretado yo.

El primer capítulo de la tercera temporada explicita el pacto. ÉL será presidente primero con el apoyo de ELLA, periodo que ella aprovechará, con el apoyo de ÉL, para prepararse y acabar siendo presidenta.

Es decir, el pacto es recíproco. Los dos se apoyarán, manipularán (y lo que haga falta) para ser presidentes.

Si bien él disfrutará del poder primero, el pacto es mucho menos machista que en mi planteamiento, donde ella era casi una mujer florero (cosa que, por cierto, no le pega nada al personaje).

Así que sí, me jode, pero hoy me he descubierto machista. Por eso, porque todos (o casi todos) nos descubrimos dejes así a diario hacen falta programas como nuestro #l6cEresMachista. Vedlo.

PD Me encanta-jode que la actualidad me dé la razón. Justo hoy se ha sabido que Robin Wright ha conseguido que le paguen lo mismo que a Kevin Spacey. Poco me parece por el papelón que hace.

Retrato de una legislatura

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 19 Dec 2015 21:09:00 +0000

Aunque ocurrió seis meses antes de las elecciones, podríamos decir, creo, que la legislatura empezó el 15 de mayo de 2011. Empezó, por tanto, al revés, con el pueblo gritando en las calles y la derecha arrasando en las instituciones, en ese orden. El orden lógico es el opuesto.

laSexta columna nació mientras la segunda legislatura de ZP agonizaba, sin ánimo de continuidad, con la idea primigenia de intentar entender qué había pasado en España para que al gente tomase las plazas. Seis meses después de aquel 15M, el 13 de noviembre de 2011, una semana antes de las elecciones, se emitió el primer laSexta columna. Es esta:

Desde entonces hemos hecho cerca de 150 programas en los que, mal que bien, ha quedado retratado el estado español, como dicen algunos, la patria, como dicen otros o, simplemente España, sus gentes, sus miserias y, sobre todo, su clase política.

Hoy es la jornada de reflexión y he pensado que, quizás, a alguien le interesaría recordar qué ha pasado en estos 4 años antes de votar. Ahí van todos los programas de contenido económico y político que hemos hecho en laSexta columna. Hay de todo, corrupción, crisis de los partidos tradicionales, surgimiento de los nuevos, recortes, desigualdad, crisis de las instituciones, paro, despilfarro, desmantelamiento del estado del bienestar...

Servíos, y mañana votad en consecuencia, lo que os parezca más apropiado

20D: la última noche del bipartidismo

¿Problemas de elección? Este es tu programa

Campaña sobre campaña

Lista electoral: estoy, luego existo

Adiós diputados: ya nada volverá a ser igual

El Club del 3%

Pensiones: vives demasiado

Cataluña: separados por el sí

100 días en la alcaldía

Vuelve el ladrillo, ¿vuelve la burbuja?

Excelentísimo alcalde novato

La España desigual

Ya están aquí

Pactos: sin ti no soy nada

24M: ¿Quién manda aquí?

2015M: ¿ya nos representan?

Promesa electoral: vaya papeleta

Candidato imputado: juzguen ustedes

Rodrigo Rato: el hombre que pudo reinar

Ciudadanos: ¿y tú, de quién eres?

España, 100 columnas después

Tarjetas black: ahora cuéntaselo al juez

La fábrica cerró

Todos a la cárcel

Corrupción: manual de instrucciones

Pueblo Bravo

La gran evasión... fiscal

I+D: Indignación más destierro

Podemos: asalto a la Moncloa

Corrupción: semana fantástica

Este cuento no se ha acabado

Tarjetas black: tú compras yo te compro

Tarjeta en negro, cheque en blanco

Trabajar para ser pobre

La rebelión de las togas

(In)competencia: cómo engordan tu factura

Ruta por las ciudades desahuciadas

Otros Blesas: con las manos en la caja

Hacienda somos casi todos

Ayuntamientos S.A.: de vecinos a clientes

Nueva derecha: las gaviotas dónde irán

Laberinto eléctrico: apaga y vámonos

La ley de la calle; De la marea blanca a Gamonal

Desigualdad: el que parte y reparte

Si te dicen que salí

Nuevas leyes: no es país para protestas

Subcontratas basura: barrer para casa

Crisis de la izquierda: la delgada línea roja

Lo llaman democracia y ¿no lo es?

Un país para comprárselo

Y al quinto año ¿resucitamos?

El año de la austeridad

Dependencia: del bienestar al bienestuvo

Fórmula Wert: ¿suma resta o división?

Ladrillo a toda costa

España: trabaja como puedas

Aznar, el retorno

Mamandurrias: ¿en qué se gastan nuestro dinero?

Caciques: barra libre de poder

Caso ERES: Esta Ronda Está Subvencionada

El año más difícil de la corona

Sí se puede

Peligro: España se está parando

¿Por qué nos exprime Alemania?

Austericidio

Privados de lo público

El estado de la conmoción

En busca de la política perdida

Bárcenas tensa la 'correa'

El caso Bárcenas y los sobrecogedores

Justicia: pagan justos por pecadores

Sana sana, si no pagas hoy pagarás mañana

Desahucios: la banca siempre gana

Rajoy año I: la realidad era esto

España va bien: ¿para cuándo?

Triturar la clase media

Bancos: culpables y rescatados

25S: no me grites que no gobierno

863 días recortando: ¿para qué?

De nuevos ricos a rescatados: cuéntame cómo pasó

El sinpa de Bankia

Iglesia y crisis: los intocables de Rouco

Jóvenes sin plan de rescate

Sanidad sólo para sanos

Estado del malestar

Yo pago, tú pagas ¿quién se lo lleva?

París es nuestro. No suyo.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 15 Nov 2015 14:21:00 +0000

Visité París por primera vez con 15 años. Un coche cama, Talgo supongo, nos llevó mis padres y mi hermano desde Chamartín hasta una estación de París. La Gare du Nord, la de Sud, no recuerdo. El hotel estaba bien, desde la azotea se veía la Torre Eiffiel, a la que podíamos llegar tras 15 minutos de paseo por un (recuerdo), precioso Boulevard. Fue un viaje de turismo puro, de Eurodisney, Versalles, Arco de Triunfo, Torre Eiffiel, Louvre, Orsay... Todo, o casi todo andando. 16 horas en la calle. De monumento a monumento y tiro porque me toca.

Volví con 18 años, en el primer viaje al extranjero que hacía con Arantxa. Fue el 13 de septiembre de 2001. Al llegar al Charles De Gaulle el ejército patrullaba. Por si acaso. Repetí el itinerario que ya conocía. Ella no había estado. Unos adolescentes nos tiraron unos helados frente al Mouline Rouge por no hacerles caso. Tenían mala pinta (los chicos, no los helados). Era medianoche. El mejor hotel que pudimos pagar estaba en esa zona. Robábamos el pan y el embutido en el desayuno para comer a mediodía. Mi cuñada nos prohibió subir a la Torre Eiffiel. Por si le estrellaban un avión. Me enfadé, pero no subimos. El miedo ganó esa pequeña partida.

Volví una tercera vez. Hace justo 5 años. En noviembre de 2010. Un fin de semana. Subimos a la Torre Eiffiel. Le pedí a Arantxa que se casara conmigo arriba del todo. Nuestro hotel estaba a 2 minutos andando de allí, cerca del puente donde murió Lady Di y los Inválidos.

Subimos a Notre Dame. Nevaba. Paseamos entre las luces de navidad de los Campos Elíseos, por el barrio latino, por los bulevares cerca de la Sorbona, del Panteón, junto al Sena. La Plaza de la Bastilla, Père Lachaise, la Plaza de la República. El París que intentaron asesinar el viernes.

En mi siguiente visita quizás pasee por el Bd Voltaire, Bataclan, Le Carrilon... Ese turismo macabro de WTC, Atocha o Liverpool Street.

Casi todos tenemos un París en la memoria.Y todos se parecen aunque todos sean distintos. Y nunca será el que ellos quieren sino el nuestro. Yo quería escribir el mío, que cuelga además de la pared de mi dormitorio

Las mentiras y falsedades de Vicenç Navarro, asesor de Podemos, sobre 'laSexta Columna'

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 14 Apr 2015 08:36:00 +0000

Aviso, el título es un remake.
Dice Vicenç Navarro en un artículo titulado 'Las mentiras y falsedades de Albert Rivera, Presidente de Ciudadanos, en La Sexta Columna' (también en Público)que:

El programa La Sexta Columna, en su deseo de presentar al partido que dirige tal señor como la “derecha civilizada”, distinta a la derecha tradicional del PP, consiguió lo contrario, pues sus falsedades son copias exactas de las que realiza diariamente este último partido.

Más allá de su (respetabilísima) opinión sobre el programa y sus teorías sobre las motivaciones del mismo hay algo en lo que no dice la verdad. El último párrafo del artículo afirma:

La segunda observación es que tanto el profesor Juan Torres como yo estamos más que hartos de dos hechos que se producen constantemente. Uno, que se manipulen nuestros escritos e insulte a nuestras personas. Pero el otro es que aquellos que son conscientes de tal manipulación estén tan callados cuando por mera decencia democrática deberían denunciarlo. Ruego a los lectores que escriban a La Sexta y a los medios protestando y exigiendo que termine de promover y reproducir tanta manipulación y tanta mentira.

Denunciar una manipulación por mera decencia democrática, eso es exactamente lo que el periodista de laSexta Columna hizo durante la entrevista al señor Rivera, repreguntándole. Literalmente así:

"¿No es un poco exagerada esta interpretación?, porque Navarro tampoco pregona la salida del euro."

Aquí el link al minuto exacto en que eso pasa. Y aquí uno de los artículos del sr. Navarro, que leímos preparando el programa, en que habla de cuestionar la permanencia de España en el Euro a cualquier precio y deja claro que, en todo caso, no se propone la salida de España del mismo.

En todo caso, si el sr Navarro cree que ese comentario de Rivera debería haber sido desmentido, quizás debería hablar con el gabinete de prensa de Podemos, que decidió no participar en el programa pese a que se les solicitó reiteradamente una entrevista. En esa entrevista, por supuesto, teníamos previsto preguntar al partido de Pablo Iglesias por los ataques que Ciudadanos dedica a Podemos.

Aquí el programa entero sobre Ciudadanos, por si quieres verlo antes de sacar conclusiones precipitadas.

Es tu (puta) culpa, desgraciao

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 27 Dec 2013 14:11:00 +0000

Claro, el título es injusto, es probable que el 20N (no podíamos ni imagina entonces lo bien elegida que estaba la fecha para esas elecciones) no votaras a Mariano pero todos somos cómplices de lo que están haciendo. Vivimos aquí. En el país de Campofrío.

Pero esto no va contigo, esto va con los que sí votaron a Mariano y sus secuaces y, a más a más, con los que lo volverían a hacer. Esto es para ti, desgraciao.

Para ti, desgraciá, que estás condenada a parir un hijo con graves malformaciones, condenado a una vida de sufrimiento y dolor. Y con recochineo y burdas mentiras.

Para ti, desgraciao, que sufrirás con tu mujer viendo sufrir a tu hijo y perderás tus ahorros para paliar su sufrimiento porque la Ley de Dependencia ya ni existe. Y con recochineo.

Para vosotros, desgraciaos, que pasaréis frío todo un largo invierno porque no podréis pagar la luz.

Para vosotros, desgraciaos, que acabaréis en la calle porque no podréis pagar la hipoteca y los bancos mandan más que vosotros. Para vosotros, que iréis a pedir ayuda a vuestro ayuntamiento y os dirá que no puede hacer nada, porque ya no pintan nada.

Y cuando queráis quejaros no podréis. O sí, pero os multarán de lo lindo.

Desgraciaos, que sois unos desgraciaos, que vais a ver como vuestro hijo o hija trabaja 40 horas a la semana pero no puede irse de casa porque cobra unos míseros 645,30 euros y con eso no puede pagar un alquiler ni una casa porque, como decía, los bancos y siguen forrándose a nuestra costa.

Porque tu hijo, desgraciao, va a trabajar y aún así, va a ser pobre. El miedo a perder el trabajo como arma.

Porque vosotros, desgraciaos, os jubilaréis, y la mierda de sueldo de vuestros hijos, junto a vuestra mierda de pensión, y los achaques propio de una vida de hacer el mal convertirá vuestros últimos años de vida en un infierno de estrecheces tras una vida de trabajo.

Y yo me alegraré. Me alegraré mucho porque os lo habréis ganado, desgraciaos.

Pero estáis a tiempo. A tiempo de salir a la calle, a tiempo de protestar, de hablar con los desgraciaos que tengáis al lado, de votar otra cosa en las elecciones europeas, municipales y, en 2015, en las nacionales. A tiempo de convertir a España en un país que no dé puto asco.

Dice siempre mi suegro que no hay nada más tonto que un obrero que vota a la derecha, supongo que ese es el problema, que a muchos se os ha olvidado que sois eso, obreros, peones, curritos, trabajadores, proletarios. Es a vosotros a los que hablo.

A los que cortan la línea argumental de este artículo yendo a Londres, con un plan de pensiones privado y colocando al hijo en la empresa de un compañero de pupitre no tengo nada que decirles, salvo que a algunos no habéis podido engañarnos y seguimos creyendo que la lucha de clases existe. Hoy más que nunca.

Y ahora me gritáis, si tenéis cojones, lo de "PSOE, PP, la misma mierda es".

PD: Esto puede considerarse una segunda parte de esto. Leetelo.

De periodistas, guerras y decencia. Una defensa de laSextaColumna

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 21 Sep 2013 10:30:00 +0000

Ayer laSextaColumna emitió un programa especial sobre Siria. Yo trabajo en laSextaColumna. Creo que debes saberlo.

Por motivos que no vienen al caso hemos hecho ese programa en tres días. Los que sabéis lo que cuesta montar un programa así sabéis que conseguirlo es homérico. Lo normal es tardar al menos 6 o 7 días. Pero laSextaColumna tiene el mejor equipo de Producción, Grafismo, Realización, Cámaras y Redacción del país. Es así.

FOTO: ACNUR

El programa ha hecho un mísero 4% de audiencia. La media del programa es un 6,5% y la semana pasada hicimos un 6,8% de audiencia. Mientras, el baloncesto se marcó un 26% de audiencia y Sálvame un 22%. Deporte, corazón y Siria. ¿Si pidiéramos en la calle que ordenáramos los temas en función de cuánto nos importan o de su importancia, qué nos saldría? Hipocresía pura.

Este es el país que tenemos. Todos nos preocupamos mucho por los negritos, los refugiados sirios o la gente de Haití. Pero cuando una televisión nacional le dedica una hora en Prime Time no lo ve ni dios. Pregunten en ACNUR cuánto estamos donando los españoles para ayudar a los sirios.

El programa de ayer, además, provocó un intenso debate en Twitter. A los fanáticos que insultan o critican el programa por motivos opuestos (de defensores de Al Qaeda a vasallos de EE.UU. nos llamaron) se sumaron varios periodista de los llamados de guerra. Es decir, periodistas que se juegan la vida para que sepamos, desde nuestro cómodo sillón, qué pasa en sitios que, vista la audiencia, nos importan un pepino.

Estos compañeros (espero que no les moleste que crea que compartimos oficio) critican que nadie de laSextaColumna haya ido a Siria para el programa. Vienen a llamarnos vendidos a quienes nos hemos dejado la piel para que los españoles sepan que en Siria han muerto más de 100.000 personas y hay 2 millones de refugiados. Qué malos somos.

FOTO: Blog 'Un mundo en guerra'

Tienen razón, deberíamos haber ido. Pero ninguno de los periodistas que hacemos laSextaColuma hemos tomado esa decisión, al revés. Estos compañeros disparan contra nosotros y no contra quien toma las decisiones. No es justo.

Sostienen que, puesto que no nos han dejado ir, deberíamos habernos negado a hacer el programa. Tienen razón. Pero vuelven a ser injustos. El miedo es libre. Y las hipotecas, y los hijos en camino, y la comodidad de las redacción (qué cojones). Que ellos sean (si lo son) un ejemplo de dignidad no les da derecho a exigir a todo el mundo que lo sea también.

"Esta gente no compra imágenes, las coge de Youtube". El Mundo Today ya hizo risa con eso pero no sé si es peor la mentira o el desconocimiento, si es peor ser un mentiroso o un ignorante. laSexta paga a agencias un canon para usar sus imágenes. Y estos compañeros lo saben. ¿O acaso consideran periodistas de segunda a quienes graban estas cosas?

"¡Ni a Ceuta fueron!". Cierto. No hemos al Barrio de El Príncipe. Las gestiones que hicimos desde Madrid no salieron. Así que le compramos (sí, compramos) imágenes a una tele local. No eran una tele de guerra, pero también trabajan en esto.

"Podrían haber entrevistado a gente que ha estado en Siria". Otra vez el dilema, ¿mentira o ignorancia? Ayer aparecieron en el programa dos periodistas inmensos que han estado en Siria, Álvaro de Cozar y Carla Fibla. Hay muchos más, casi todos han vuelto a Siria (Mariela Rubio, Maysun, Antonio Pampliega, Manu Brabo...). Intentamos entrevistarlos pero al no viajar allí no hemos podido. Con Pampliega precisamente hablamos mientras hacía la maleta para ir al aeropuerto.

Una más. No voy a defender a Alfonso Rojo. Pero a quienes piensan que siempre ha sido el tertuliano que dirige Periodista Digital: usen Google.

Hubo, además, un pique, en el que no voy a entrar, un clásico pique entre periodistas que no me interesa nada (que demuestra en parte la mala situación de la profesión) en que se habló de dineros y otras cosas. Este es el hilo donde, casi al completo, se produce la conversación que me lleva a escribir esto esta mañana.

Ojalá el programa hubiera tenido material propio como el que usamos para Grecia e Italia (donde viajé yo mismo) o Alemania (grande Blázquez). Ojalá antes, después o durante el programa hubiera habido una conexión en directo sobre el terreno. No la hubo.

Yo, si tengo que elegir entre hacer el programa que hemos hecho o dejar que Siria caiga en el olvido lo tengo claro. Y tú ¿qué habrías hecho?

No mires el dedo, una cariñosa respuesta a @fanetin

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 09 Sep 2013 15:44:00 +0000

Debes leer el texto que Stéphane M. Grueso publica en eldiario.es antes de entender lo que sigue:

El día después de #Madrid2020. Un paseo por el centro de Madrid.

Ahora sí.

Amigo @fanetin, permíteme ser malo.

Puedes rodear la caja para ver si la persona que está dentro está viva, puedes acercarte con el policía hasta la caja, ofrecerle algo de la comida que llevabas en la bolsa, haberla acompañado, a esa persona de la caja, hasta el centro más cercano de Servicios Sociales. En fin.

Puedes mirar a la luna y no al dedo que la señala porque está bien relatar y enseñar la miseria pero lo importante no es el mendigo que duerme en la calle sino el banco que le quitó la casa, la trabajadora social despedida que ya no lo vista o el enfermero que ya no lo atiende.

Porque el subsahariano del Día no está pidiendo, está siendo explotado por una mafia que le quita la mitad de lo que saca.

Porque mucha de la gente que duerme en la calle cerca de tu casa son enfermos mentales a los que no se está tratando porque no hay medios.

Y del resto, la mitad es gente que ha rechazado rehacer su vida porque están tan acostumbrados a la calle que ya no quieren un techo y no se dejan ayudar por (lo que queda de) los Servicios Sociales.

Ver vídeoPorque enfadarse porque la gente duerme en la calle sin señalar culpables y causas te acerca peligrosamente a las tardes de TVE1 donde piden dinero para un pobre niño autista sin contar que necesita ayuda porque Mariano le ha quitado las ayudas.

Y te digo todo esto porque sé que no eres sospechoso de estar haciendo eso que hace la Uno y porque sé también que no has incluido todo esto porque solo querías expresar tu rabia en un día en que todos hablan de Olimpiadas o se ríen de Ana Botella y quieres evitar que olvidemos lo importante.

Por eso te digo gracias, pero también te digo, casi parafraseando a Kennedy que no te preguntes que puedes hacer, y lo hagas, o, mejor dicho, que lo sigas haciendo.

PD Es la primera vez que hago esto, responder a un post digo, y, repito, me he atrevido a hacerlo porque sé que no eres sospechoso de nada, al revés, tu implicación altruista es innegable.

Yo no quiero vivir en este país

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 19 May 2013 10:59:00 +0000

Esta ha sido otra de esas semanas en las que la realidad se ha empeñado en tirar por tierra el inapelable trabajo del comandante en jefe. Mariano para los amigos.

Porque por mucho que nos metan con calzador el concepto marca España este país, tozudo, repleto de votantes desinformados, se empeña en demostrar día a día que no merece la pena vivirlo.

Porque no merece la pena habitar un país en el que un hotel rechaza dar alojamiento a un grupo de jóvenes con síndrome de down "por si molestan".

Menos aún cuando su respuesta a la denuncia de la asociación Down España es que no tienen nada contra ellos sino que un grupo con otro tipo de discapacidad intelectual ya había estado en el hotel y había resultado "muy conflictivo". ¡Ah!, que el problema no es CON la discapacidad sino CON UNA discapacidad. Me quedo más tranquilo.

No merece la pena seguir aquí si a día de hoy una sola persona sigue alojándose en el hotel CaboGata Plaza Suites.

Porque ningún súbdito (no olvidemos que lo somos, súbditos) español merece un Gobierno que equipara la enseñanza de la religión a la de la Historia, las Matemáticas, la Gramática o las Ciencias Naturales. Las mayúsculas no son casuales.

Porque no es soportable un Gobierno que, semana tras semana miente e incumple promesas mientras hace promesas nuevas que poder incumplir en el futuro.

Y no hay que ir mucho más atrás para gritar que no quiero un país que mata sin escrúpulos a quien no ha nacido en él. O te deja con el cerebro al aire.

Y porque, en fin, no es soportable un país gobernado por quien compara una banda terrorista con un derecho, a asesinos con demócratas, a personas con monstruos o que se plantee siquiera la posibilidad de generar dolor y sufirimiento a miles y miles de personas a costa de la vírgen María y el niño Jesús.

Son sólo cosas que han pasado en los últimos días o semanas. No es difícil. encontrar argumentos mirando más atrás.

Lo que sí tiene este país es un sentido del humor como ningún otro. Quién ha puesto en entredicho la Marca España ha sido la asociación Down España. Quizás por eso para hacer un anuncio en defensa de esta España nuestra eligieron a un payaso. Tiene sentido.

Un poco de cuidado, La Gaceta

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 26 Sep 2012 13:51:00 +0000

Que todos los medios somos perros al servicio de sus poderosos dueños económicos ya lo sabemos todos. O eso me dijeron varias veces ayer en el #25S. (sic)

Pero quién más quien menos intenta disimular. La Gaceta no. Y bien que hace.

¿Un respiro? ¿En serio?

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 18 Jun 2012 05:58:00 +0000

Hoy es uno de esos días en que echo de menos a Público.

Rajoy despeja la foto

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 10 Jun 2012 09:30:00 +0000

Permitidme parafrasear al gran Paco Marhuenda, único español al nivel de los Monty Python.

#RajoyCobarde fue ayer Trending Topic a nivel mundial porque el presidente del Gobierno no tuvo bemoles de salir a explicar el rescate a España y mandó a De Guindos. En su propio partido se lo echaron en cara y hoy, a las 12, Mariano acúta en Moncloa.

No le ha quedado más remedio. Eso sí, después, al fútbol. ¿Pero, por qué no salió ayer? Una teoría.

Pensemos en Adolfo Suárez, un mito. Pensemos en una imagen suya en televisión. Ya? Es esta?

Pensemos en Felipe. Presidencia larga, luces y sombras. Las sombras, pensemos en los GAL, en la tele. Ya? Era esto?

Ahora Aznar, hay varios puntos negros, pensemos en el peor. Acebes era la cara de las mantiras del 11M, hasta que Aznar dijo, quita tú, que me pongo yo..

Y ZP? Ay! Zapatero.

Y Mariano? Mariano le deja las malas noticias a Soraya, Montoro, De Guindos...

La lucha de Rajoy no es contra los mercados, es contra la historia. Él quiere seguir siendo un Señor Normal.

PD Si alguien tiene a Aznar diciendo lo de los desiertos remotos y a Gabilondo haciéndole la pregunta del Señor X, se agradece.

Todo tiene un principio

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 30 May 2012 09:29:00 +0000

Era noviembre, fue un experimento, aún no sabíamos que estábamos creando el germen de laSextaColumna. Disfrutamos tanto que hasta nos hicimos una promo a nosotros mismos.

PD Yo tenía un blog en algún sitio...

"Siempre acudíamos a Garzón, es el mejor"

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 17 Jan 2012 07:07:00 +0000

Creo que es un buen momento para recuperar esta pequeña entrevista que pude hacerle a un miembro de la lucha antiterrorista sobre Garzón, es ilustrativa en un día como hoy.

¿Nos emborrockchamos?

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 08 Dec 2011 15:47:00 +0000

Aprovechando que se acercan las 'cenas de Navidad', y que es fiesta (y eso garantiza que ningún jefe leerá esto) os voy a hacer el favor de buscaros unas cuantas canciones que enaltecen el noble arte de ponerse etílico perdido.

Sigue letendo en 'Esto me suena', de @sextanoticias.