Elucubrações Cerebrinas

Delicadeza

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Tue, 12 Jul 2011 09:33:45 PDT

A fúria das células
o ócio dos seios
o leito, a morte
e o vício inconsciente dos remédios.

A briga da mente
o beijo, o vapor dos corpos
o veio, o ouro
e a picada que injeta meses de vida.

Delicada é a vida que temos
Frágil, tênue e passageira
E ainda assim, delicada!
Delicada é a vida que vivemos
(in)delicata é vida que morremos

Porque ninguém entende nada de morrer...

Samba!

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Tue, 27 Oct 2009 05:32:34 PDT

Sambou no asfalto molhado, faceira.

Serpentinas se enrolando, os olhos mirando o horizonte

Sambou

Morena, esguia, samba no pé

Na minha mente, nos músculos esculpido da sua grossa perna

Sambe

A morena, como Simoninha, enlouqueceu a bateria

Ninguém mais se deu conta do resto, só da bela mulher

Samba!

Estranha

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Thu, 01 Feb 2007 10:10:23 PST

Gastou toda a ira de seus pensamentos quando ela adentrou o apartamento, molhada, exausta, sôfega, mas silenciosa. Pensou num modo de inquirí-la sobre a demora, sobre o horário avançado ou simplesmente aproxima dos seus longos cabelos e buscar cheiros de bebida, cigarro ou Stiletto. Revoltou-se consigo mesmo por sentir-se impotente diante da sua fraqueza, sua amada, sua esposa. Ouviu, silente, a água do chuveiro banhar-lhe o corpo; imaginou a esponja embebida do sabonete líquido esfregar por todos os poros, cada canto, cada pêlo; encobriu com o fino lençol e buscou, nos sonhos, as respostas para seu sofrimento.

Ela não o procurou naquela noite.

Volta!

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Fri, 13 Oct 2006 12:53:45 PDT

O espaço sobre nós revira-se em três, expelindo de suas entranhas a lembrança de tempos em que a escrita era mais farta e afiada, cuspindo vivências e observações incontestáveis da verdade, esta quase sempre obscura, quase sempre cega.

Retornei.

Santificado seja...

noreply@blogger.com (Lóbulo Occipital) — Wed, 30 Nov 2005 11:48:00 PST

Santificado seja o teu nome agora que ingressas nas sendas da escuridão, sozinho caminhas sem eira nem beira e o que fizeste para chegar aqui?
Anda de cá pra lá e seu inverso, procura chegar aonde não sabes ainda. No breu tudo é igual nada que lhe parece ser é, e tudo roda-moinho, cata-vento de ilusões.

Passos calmos, comedidos; as vezes uma carreira de pé duro, a luz que brilha é o fogo solto no caos, ela não é o rumo e quase sem prumo segue-se à esquerda desenhando no chão em forma de s um porto, encontro de perdidos, vendidos, esquecidos da sorte, correndo da morte.

Trotes, um tropel ao longe avistado é a assembléia dos anjos caídos de natureza morta, sem face somente armados com armaduras de batalhas perdidas e assim desmembrados de seus protegidos foram condenados a vagarpor esse labirinto onde ecos de chamados distantes compõem uma sinfonia em dó, só relembram a angústia dos que por terá caíram que por barrancos rolaram sem fim e sem dó.

Santificado seja seu nome, que busca saída sem apelar para os ainda mais perdidos, segue apenas aquela voz de quem te ama, te quer de volta mesmo com seqüelas dessa experiência que parece sem fim, na desordem a ordem é seguir em frente sem tropeçar, sem titubear buscando voltar de onde não deveria ter sido arrancado.

Seu corpo o espera, assim que tirarem todas as sondas tu incorporará novamente será prisioneiro novamente da tua casca; seu corpo, sua prisão, definitivamente uma carne recomposta depois que sair do coma.

Santificado seja seu corpo, santificado seja seu nome inviolável.

Clichê

noreply@blogger.com (Leo) — Thu, 24 Nov 2005 04:27:55 PST

Acordou
Olhou pela janela o céu nublado, o tempo chuvoso.
O relógio digital piscava, havia desligado com a queda de energia de madrugada.
Calçou os chinelos, foi à cozinha, abriu a geladeira, encheu um copo de leite. 3 goladas.
Deu bom dia para o cachorro que abanava o rabo. Fez-lhe um carinho na cabeça.
Esfregou os olhos, olhou para a janela novamente. O mesmo tempo nublado.
Olhou para a cama com os lençóis desarrumados, o tronco descoberto da moça e a cabeleira loira espalhada pelo travesseiro. Ela roncava bem baixinho. Crianças devem dormir assim, pensou.
Olhou de novo pela janela, o dia ia ser chuvoso.
Sentou ao pé da cama enquanto o cachorro lhe deitava aos pés.
Se fumasse, teria acendido um cigarro, mas aí já seria clichê demais.

Solitária solidão.

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Wed, 16 Nov 2005 14:51:48 PST

Não sei que dia é hoje, não sei e já pareço não querer mais saber. O filete de luz que adentra a cela é o único vestígio de luminosidade deste dia, os insetos rastejantes e pequenos roedores, únicos e fiéis amigos em meses. Solitário penso na vida, no que vivi e no que ainda me espera. Só. Sempre só.

Por onde meus pensamentos ainda teimam em viajar, encontro muros praticamente intransponíveis por todos os lados, cercando minhas vontades, meus desejos mais ocultos, minha gana de me ver livre e atemorizadamente feliz novamente. Para falar a verdade, descobri que tenho medo de estar lá fora, e isso eu agora sei com toda certeza! Morro outra vez e morreria de novo, se pudesse, a cada pensamento ou a cada minuto que conto com as batidas do meu coração, quando penso no que pode me aguardar por detrás de cada porta, de cada bruta face, de cada olho envoltos em lágrimas e dor, dor que por certo eu mesmo criei.

Muito fiz, coisas que há poucos dias orgulhosamente relatava. Agora meus fantasmas vivem a me rondar, chicoteiam incansavelmente minha alma com carícias feitas de couro cru e balas de chumbo que não se sentem na carne. O som daquela arma quente ecoa em meus ouvidos, me ensurdecendo noite após noite de sono. O sangue em minhas mãos não me deixa descansar, não me deixa em paz, não me deixa...

Rezaria se soubesse ou se fosse apresentado ao Pai. Mas Ele não viria aqui compartilhar da minha solitária solidão, compartilhar do escuro desta construção inumana, demoníaca e fétida. Ele não me ajudaria a pisar em baratas e chutar camundongos famintos por restos de minha comida. Ele não me faria esquecer, sim, de como é sentir na pele o sol e brisa matutina no rosto. Se tivesse certeza que realmente existisse, falaria que até Ele se esqueceu de mim, o pecador jogado neste buraco raso, nesta fossa podre e entupida de bosta dura de dias, de meses, mas comigo, esquecido e arrependido, mas ainda vivo.

Hoje é segunda, ouvi um dos muitos homens que tratam de mim, falar. Mas que isso me importa?

Descaso.

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Fri, 04 Nov 2005 03:55:16 PST

A catarse conseguida através das feridas agora curadas
Purificação bastante árdua, provação da persistência
de uns e outros filhos que ali puseram,
com muito ou todo o cuidado do mundo,
a mulher centenária por sobre lençóis puídos,
panos feitos de nacos trançados de algodão outrora virgem
mas ainda exalando o aroma inebriante do álcool.

Álcool... líquido que desinfeta todo o ambiente
Que desinfeta todo o corredor
As salas, alguns bisturis e muitas mãos cansadas
Mas que não purga o descaso
Dos que regem este Estado venal
Que não purga os pecados dos que não tem
Dos que os que não crêem
Dos que não vêem
E dos que ainda morrem
em filas de hospitais públicos.

Arde o álcool sobre as chagas da corrupção,

Arde... mas só os que vivem em sofrimento choram pela dor...

Funil na boca.

noreply@blogger.com (Lóbulo Occipital) — Wed, 16 Nov 2005 14:33:28 PST

Você sente o alimento entrando pela boca e dentes, clamam pedacinhos, migalhas que sejam, mas não. No funil passa tudo, se fosse somente para desenvolvimento, seria menos ruim.

Introduzido em fendas pelo seu corpo o funil não afunila, despeja rejeitos, dejetos e tudo aquilo de que você não precisa para nutrir-se. Fibras, proteínas, carboidratos... nada disso vem; desinformação, alienação, lobotomia.

A barriga empanzinada, o cérebro inchado. É movimento mecânico, ingestão insossa e infindável no estômago, informação, profusão inesgotável de bílis e totalmente descartável para o cérebro.

Entupimento à vista, engorda torpe. Seria necessário somente alimento para contento e um pouco de conhecimento, de noção, espaço, tempo...

De boca fechada não adianta, pois o funil é trazido e rompe à força, entorna, entorna o caldo ácido e rompe a resistência; a seguir tudo aquilo que entope, preenche, sequer dá pra regurgitar, pois ninguém permite.

Bando de lorpas querem carne, pele, órgãos, cérebro e pensamentos, mas estes não tem boca. Alternadamente, absorve pelos poros simplesmente por escassez de opção. Eles não comandam, pensamentos, inteligência e o produto final disso tudo: um corpo em brasa pipocando, uma mente fria dentro de um pote. A boca aberta à espera do frio funil... já são íntimos.

A noite mais longa de toda a sua vida.

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Mon, 26 Sep 2005 10:16:37 PDT

O alvo que não desejava ver na sua frente, o dedo buscando o cão.

Mirou, como se mira latas vazias de extrato de tomate
E sentiu a dor do outro, em sua mente, assim como sentiu
o metal quente penetrando as suas entranhas.
Observou o rápido movimento daquele instante ao seu redor e,
para poder fazer parte do seu mundo novamente,
Mais uma vez flexionou o dedo.

O vidro estilhaçado no chão, pequenos fragmentos cortantes de janelas arrombadas
A máscara que encobre os olhos e desnuda as vontades perversas
Do sexo, do sangue, do metal de valor, do não-deus que abre portas,
Seres que arrancam vidas e destroçam esperanças,
Invasor não quisto, invasor agora tão presente.

Ao lado a prole dorme, imersa em girassóis ao sabor do vento
Sonhos de doces de leite, balões coloridos, sorrisos de mãe, candura infantil.
Nada mais se não houver alternativa
Nada mais se não ouvir os gritos do pai
Nada mais se não podermos nos defender.

Derradeiro adeus.

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Wed, 24 Aug 2005 05:07:38 PDT

Segurou a mão do consorte, fitou dentro dos seus olhos negros e pediu que partisse.
O ouro de sua mão desprendeu-se instantaneamente,
Sujando-se de terra vermelha e maculando para sempre
Os restos de minutos que teriam ainda por vir.

Dos lábios outrora salivados murmuravam tímidas súplicas
E recebiam como paga inomináveis silêncios repressivos
Que brotavam no afã daquele momento só deles.

Não mais vislumbravam futuro em frente às retinas,
Não mais vislumbraram saída para aquele impasse,
Não mais juntos trilhavam caminhos sôfregos de desejos e esperanças

Ali se findava, imperceptivelmente, mais um sonho
Mais um dentre muitos e muitos amores
Amores únicos e eternos.

Choraram abraçados...

O vôo do carcará.

noreply@blogger.com (Lóbulo Occipital) — Sun, 07 Aug 2005 13:24:00 PDT

Na planície e agora no planalto central, o carcará está cercando a carne putrefata. Apodreceu há muito e só agora se mostra verdadeiramente como é:

- Ruim, maligna, parasitária.

Sugada, chupada e depois de esbagaçada e lançada no planalto, seu odor fétido se espalha desde a caatinga, passando pela planície, serrado, para ser finalmente degustada como iguaria fina pelas hienas sorridentes, algumas chegadas recentemente - ou não - dos vales do silício e outras paragens inférteis da terra.

A podridão burra e agora populista nos ameaça economicamente, golpe sujo e baixo, e aos braços do povo se lança - quem quer comer um pouco de ex-moralidade? Apetitosa era na época em que seria supostamente palatável, enxuta, mas agora só o urubu rei se interessa pelos fiapos que restam. E eles começam a chegar.

O carcará voando na vertical e parando no ar avista o alimento suculento: agora é só ir peneirando, pedaço por pedaço goela abaixo, a refeição farta e desejada por outras aves de rapina e carnívoros que sorrateiramente começam a chegar, pois sempre há espaço pra mais um ajudando a limpar a ossada (sobrou aquele naco de carne, aquele filete... não interessa: tudo vai pra dentro do estômago!). Os ossos são largados aos chacais que terminam o serviço... e está pronto! Se der prazo, uma corrida maluca para sobreviver e ver, sentir, morrer.

Purgada sua mentira, a consangüinidade reivindicada agora foi de vez desvendada: eram de fato seus irmãos deteriorados por anos de ruindade. Agora juntos experimentam a mordida do povo faminto, um povo de barriga vazia de alimentos, barrigas cheias de verminoses oportunistas, cheias de farsas, cheias de promessas; e neste contexto, sempre fugindo e terrivelmente cansado de ser a caça, no primeiro riacho, pára e pensa:

- Sua fome serviu somente para teu algoz motejar com prazer. Alimento para os predadores do planalto, para os predadores oportunistas, por seu irmão que mora ao lado; para a sua imagem que também saliva com bom gosto no espelho d'água, de sua louca escapada... e nem adianta se afogar, as garoupas também adoram de carne temperada com o suor da fuga... inútil!

A casca.

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Tue, 19 Jul 2005 09:03:41 PDT

Coçamos a pele, a casca. Lambidas na ferida, estado nosso que não sara e que sangra sem fenecer, perambulando entre casos de subtração na saúde, escândalos financeiros dos mais diversos, roubo da dignidade do povo, família, amigos, companheiros, doentes e decepcionados, gente atrás de gente, morrendo em leitos frios e metálicos, aguardando, um a um, algum fim. É a feridagem aberta da nossa política e suas nefastas conseqüências mostradas à toda população em cadeia nacional, para todo mundo ver e não mais se assustar com o óbvio, para a gente tentar enfim acordar deste sonho de Cinderela vomitada, posta e criada como indigente em um país subdesenvolvido.

Repare bem: há a chaga funda e há a casca. A casca nasce em cima do nosso silêncio, da nossa apatia para com o público, com a gritante indiferença que temos com a coisa nossa. Nasce a casca, forte, por sobre o desdém, a insensibilidade moral de alguns, governantes e governados de diversos escalões deste e de outros governos ineptos, e brota frondosa como nasce, dia após dia, a nossa plena e muda certeza de que algo deve ser feito, urgentemente, para curar nossa casa, sarar e salvar o que resta da nossa pele surrada e escalavrajada.

Mancomunam-se os chacais, as hienas e os abutres, em alianças sussurradas e em promessas explícitas de vilipêndio para com o povo, todos feitos sob a casca. Sugam eles, os putos, a bostela e todo o pus produzido por suas ações, junto com nosso sangue ralo e brasileiro.

Sonhos destruídos, esperanças perdidas. Se pensarmos bem, a casca não deveria existir, deveríamos viver em plena harmonia, livres, cientes das nossas obrigações e deveres. Mas se existe ferida, que a casca nasça forte para proteger o social, o público, nossa saúde, nossa formação, nossas idéias e ideais de liberdade se encontram corrompidos, violados, crie possibilidades para o novo, até que apareça uma nova e saudável membrana política e estatal. Percebemos hoje que existe e sempre existiu sim a casca sobre nossos votos, nossas certezas antigas, nossos sonhos de libertar dos grilhões da nova escravidão gerada pelo acúmulo exacerbado de capital na mão de poucos, deste sistema que tolhe o social, esmaga e estraçalha a nossa soberania, nosso direito legítimo como povo. Percebemos atônitos que há uma quase inviolável casca sobre esta escrota corrupção e corruptos, doença social hoje descarada e desmascarada que mata nossa vontade, que nos enfraquece, que é substrato para a casca.

Perceba, acorde, repare você que neste ambiente purulento, vivemos.

Coçar a pele, retirar esta casca já ressecada pelo tempo, conseguir enxergar a doença, extirpá-la, deixar novamente deixar nascer a pele, forte, limpa, sem vícios, mudar, ter atitude, curar nosso país: façamos nossa parte!

Mais uma dose.

noreply@blogger.com (Lóbulo Occipital) — Mon, 20 Jun 2005 12:49:00 PDT

Enchi meu copo, preciso de mais um gole. Quem sabe mais uns goles e só assim minha sede termina.
Agora ela acaba de aumentar com o frio de seu corpo, frio toque de alguém distante, ausente desde antes de eu aparecer.
Mas estava quente, ah, isso estava! O vulto que saiu à surdina procedeu em ti uma revolução. Amarrotou sua roupa, seu cabelo. Seus lábios ficaram escarlate, eu cheguei a vê-los naquele estado. Não quero mais lembrar.
Depois de eu revirar a cama, derrubar a cômoda, quebrar o espelho você emudeceu, isso partiu meu coração. Espera! Um gole.
Tudo desarrumado, a faxineira vai chiar bastante.

Meu copo está ficando vazio e você aí inerte, nem olha mais pra mim, não se dá conta que cheguei cansado. Queria ter tomado um banho e deitado com você logo em seguida. Ei você! Preste atenção ao menos agora que parou de chorar.
Poe uma dose pra mim e saia desse silêncio ensurdecedor. Levante, faça um café e tome para que seu corpo desperte deste sono profundo.
Um olhar catatônico, perdido lá fora, o que você procura? Ele?! Ele não voltará pra você e nem você para ele, eu resolvi tudo, não foi como eu queria e ainda minhas mãos... e dedos doem, foi coisa de poucos minutos.

Eu sofri, você sofreu, mas agora está tudo certo, aguarde uns minutos vou ao bar pegar um uma garrafa de whisky. Seus lábios agora estão roxos, vou tomar só mais uma dose, volto daqui a pouco, mas eu não preciso me preocupar você não sairá da nossa cama, com lençóis de linho e travesseiros de pena de ganso.
Você bebe comigo? Desculpe, pergunta tola! Você nunca mais beberá, parou hoje, nem saliva engole mais.

Hoje teremos churrasco de povo:

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Sat, 04 Jun 2005 18:52:25 PDT

... ele bem assado, um pouco por demais ao ponto é o que recomendo, senhor e senhora... porque às vezes deixamos a carne um pouco mais ao sabor do fogo e, mesmo sem querer da receita fazer dela errada ou não, por convenção ou por mera e subjetiva vontade de quem sempre (co)manda , deixamos queimar um pouco a casca da vergonha... ou às vezes não, pois saborosa sempre é a carne, crua, sangrando, ao ponto ou queimada, ela é sempre macia, macia de tanto apanhar, no lombo, carne não tão nobre, mas macia... apetitosa, que se come e se come de se fartar novamente, repete-se, e come-se de não mais querer (é impossível: a carne é burra!)... aprecie um pedaço da carne do povo (carne de bicho que não sabe de nada, bicho besta, bicho que não sabe o valor que tem, bicho que não sabe votar, bicho que não sabe escolher, bicho domesticado, manso), prove o gosto do suor, suor suado de dias e dias intermináveis de luta, dias de batalha, de sol a sol, suor nem tão bem remunerado (você, que compra a carne, sabe bem disto), suor da mais valia, suor que nos enche os bolsos de dinheiro, dinheiro do povo submisso... mas que dá uma carne boa, isto dá...

... e é a especialidade da casa! Vai querer?

A tua angústia para meu deleite.

noreply@blogger.com (Lóbulo Occipital) — Sun, 29 May 2005 18:22:47 PDT

Tira, poe, retorna de lugar nenhum para nenhum lugar.

Massacra tua angústia sem fim, passeia no meu interior ferido. Pisa, pula, mas não ande... somente passe.

Desta para outra, enfim eu me calo. Torno tudo chato, pra quê? Vara a tua insensatez, teu desinteresse. Faço, repasso pra ti, que fazes tudo errado. Tu és errado, nasceu torto, inacabado.

Feito de contrariedade e arbitrariedades que só me fazem bem: erre, mas erre muito, não essa coisa boba de escorreguei! Foi mal... não, foi péssimo! Isso... sim... agora você está me entendendo. Venha de frente. Pare! (Estúpido!)

Fazes ao acaso sem perceber que erras tolamente, igualmente a antes, e será sempre assim, dia após dia, até perceber que a tua inteligência não me basta, mesmo sendo bastante pra ti, ó ser ignóbil e de mente curta. (Perceba o teu erro!)

Quanto a mim... olho daqui e só faço alimentar o teu erro para meu prazer, para meu deleite, coração insensato. Sofra pelas vezes que foi amado sem amar. Agora, se precisares de algum alento, passe ali na vendola: tenho migalhas pra te dar.

Todos ao redor estão loucos...

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Wed, 11 May 2005 04:55:01 PDT

Todo mundo acha que é gente:

... o cachorro, o avião, o pato, o monte de estrume, o tijolo, o prédio, o céu, o Rio de Janeiro, seu time de futebol, o de basquete, o gato, seu rato, o queijo, o beijo, o cuspe, o catarro e o escarro, acha que é gente o rabo, a asa e o bico do beija-flor, seus primos e irmãos que voam rápidos, como os pilotos de caça, como os astronautas em missão no espaço.

Todo mundo pensa que é gente, mas na realidade gente é quem pensa!

Desejo

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Mon, 09 May 2005 11:18:56 PDT

O beijo sangra a boca, sufoca.
Enlaçados, os dois não percebem o momento do fim.
Gozam numa infinita eternidade de prazer, de dor e de desejo.
Seus corpos se estremecem ao gosto agridoce das hemácias,
dos glóbulos brancos e do vírus.

Tudo aquilo teria valido à pena se fosse possível viver por mais alguns dias
Sobre a égide de caixas em luto
Sobre o peso do pecado
Sobre a inobservância das regras
Sobre a vontade incontida do falo e da vulva.

A donzela solitária brinda o amor dos incautos amantes.

noreply@blogger.com (Lóbulo Parietal) — Tue, 03 May 2005 14:47:53 PDT

ROSA NEGRA

Surgiu o pensamento sob a sombra da rosa negra
Plantada no jardim do infinito
Eternamente claro sob os céus cintilantes
Sob estrelas prateadas e surfistas maravilhados

Seguiu seu caminho sobre a ponte
Ligando um único lugar, sem margem (ligado a um...)
De dúvidas a mente se enche
A rosa negra floresce no crepúsculo
São poucos à vislumbrar

Refletiu por um momento
Vislumbrou o infinito inúmeras vezes
Ponderou a impossibilidade do ser
Serviu a um propósito
E arrancou a linda e bela rosa do jardim.

(By my "Black Brother" in 28/05/99)

... depois da guerra.

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Mon, 25 Apr 2005 13:36:05 PDT

Do corte profundo vaza as mazelas da cidade: o odor do ser humano em profusão com o ocre da paisagem urbana.

Nada mais a se ver do que o líquido espesso e rubro que corre vagarosamente para os buracos abertos no chão. Nada mais do que o céu negro, pó de ossos misturados com poucos raios do sol, a refletir nas retinas secas daqueles míseros viventes. Não há mais alegria na cidade podre, sem governo, sem destino. Não há música, não há cantos, não há nenhum deus para orar... não há mais nada: tudo que houve um dia desapareceu com o fogo, o ácido, o gás e o chumbo.

Alguns sobrantes vagueiam por entre destroços de edifícios caídos e pedaços de pássaros de aço; alguns, em carne viva, esgueiram-se e procuram restos ou qualquer coisa que se possa comer por entre covas rasas, covas abertas por ninguém, no chão calcinado.

Daquele corte vaza também o último suspiro de vida do ser humano, mas não há esperança para ninguém depois da guerra.

Te amo!

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Fri, 15 Apr 2005 05:01:59 PDT

Bendita sois vós que me agride com palavras de amor
Bendita a tes aveludada, madeixas orvalhadas em perfume de jasmim
Aromas do campo misturado ao hálito casto,
Eletricidade no olhar.

Bendita sois vós que ama intensamente o dia e a noite,
Bendita a perseverança, a capacidade de me agradar,
demonstração de tenacidade, força, teimosia... coisa de mulher.

Sim... escrevo isto para dizer que vivo os seus dias, que vivo suas noites
Escrevo tudo isto para dizer a mais banal de todas as frases,
Escrevo tudo isto para gritar ao mundo o mais usual de todos os verbos,
Mas, pelo meu olhar, você já sabe!

Por um breve instante.

noreply@blogger.com (Lóbulo Occipital) — Fri, 01 Apr 2005 14:36:23 PST

Vento que sopra d’além mar, trazendo a maresia cheiro da tua pele
Que envolve e entranha em minhas narinas
Entra em meus pulmões e vasa

Escapa por uma incisão, pneumotórax
Assim tento arrancar a tua lembrança, lembrança boa de dentro de mim
Lembrança amarga, que fez sofrer, amar, odiar

Com os braços no meu peito, protejo minha incisão
Protejo meu coração, aperto um corpo imaginário
Que como creme amaciou minha pele, como lavanda perfumou meus sentidos

Ignorando a ignorância, lavo minha casca, minha pele na troca
Sem isto esquecerei de ti vento do litoral
Que entranha por vários lugares, visita ventas alheias

Não se detém e não te prendo, não consigo
Se conseguir durou um breve farfalhar de uma folha ao vento
Fluxão na palma da mão, ânsia e vigor no olhar

Teimosia em perceber que na verdade não virás
Nem do mar, nem a caminhar, nunca estivera presente
Só tua ausência confirma que não tens forma nem odor

Perdi a calma, a paciência; um lampejo! A sombra
Deveria ter aproveitado mais aquele dia de sol baixo e temperatura amena
Deitado na grama, adormeci com a água de coco ao lado, recuperando o sono da noite passada. O banho de sol acabou!

Paixão.

noreply@blogger.com (Lóbulo Occipital) — Sun, 27 Mar 2005 15:30:52 PST

Me toma de assalto entranhando-se na minha pele, me invadindo o corpo, os pensamentos compartilham dos teus
O suor quente com sofreguidão mistura-se languidamente com seu corpo
Sentindo tudo impacientemente, tenaz; sou eu que não me agüento
Longe estou seguro, me preservo, atenho-me a jogar
Perto, sozinho de escudos abaixados me entrego, estou tão... indefeso
Tenho medo da crisálida da paixão que se torna amor sem nosso... meu conhecimento, nosso consentimento
Não mais resisto, antes vivia em lupanares com luz furtiva, companhia suspeita, hospedes sem destino
Agora habito com fino trato seus pensamentos iluminados, de mesma maneira o hábito que lhe envolve, alva e imita a pele do teu rosto suave e macio que vem aninhar-se no meu colo
Antes de dizer: até logo, adeus! Até breve dou a ti... minha mente que não trai e meu corpo que não obedece, emana um suspiro.

Com toda a carne fresca e sedenta de vida, ali exposta e desejada
Eles chegam... os homens maus
Para levarem o que mais preciso para dar vazão aos meus estímulos cerebrais
O meu corpo que foi entregue por vós, a tão baixo custo numa obsessão cega, doentia, mundana
A humilhação, o descaso, todos zombeteiros me iludiram, mas não me enganaram
Não se arrebataram por mim, e sim por meus feitos
Agora minha carne vai para o açoite, se resistirá não sei, de que maneira suportará também não sei
O que fizeram comigo? Eu os amei francamente... sem querer nada de complicado de volta
Somente um pouco de paixão a mesma que tive e vim para lhes dar
Queria partir com o frêmito e a bonança, no entanto o tempo se acabou e foi com violência
Agora taumaturgo de seus desejos, só posso realiza-los, lá de longe
Aonde nossos pensamentos se cruzam somente por súplicas.

Paixão humana, paixão divina dois pólos que divergem para um caminho que não leva ao amor solitário...

Falha nossa.

noreply@blogger.com (Lóbulo Occipital) — Sun, 13 Mar 2005 19:58:30 PST

Erro é erro ninguém contesta essa máxima que tem um tom de ambigüidade e se faz presente no sentido que caminhamos para a tentativa de nos aperfeiçoarmos como, seres humanos inteligentes e dotados de dotação que se faz necessária partindo do pressuposto que vivemos uma guerra que deixou de ser particular quando ela entrou por nossos muros.

De quem é o erro? Quem me deu esse erro? Ninguém quer ficar mal na foto como costumeiramente dizemos e se fazemos isso é porque sabemos que, o que não presta o restolho dos degredados convivem entre nós... comumente embriagados e inebriados pelo rodapé da sarjeta que alguns preferem visitar vez por outra.

Faço o que impõe os governantes, pago meus impostos e tenho que rir com a maior arrecadação tributária da história, isto é extorsivo... vejo meu dinheiro escoar... as estradas esburacadas, transposição do São Francisco tudo isto tem de ser feito, agora tenham clemência de mim este arrocho não é de agora sei... não é de anteriormente também sei... o presente é agora, ambíguo também.

Politicagem e partidarismos de lado, continuarmos sem ver ou entender de quem foi a falha. Minha? Sua? Um sistema de um colódio seria perfeito para mostrar a cara de pau de quem convive nesta fronteira, já que dispomos e rica reserva de celulose e nossos recursos hídricos nos fazem potência, mas potência impotente. Descuidamos de nossos recursos hídricos, minerais e vegetais.
Fazendo uma reflexão rasa, se temos muito e em sobra ainda por cima descuidamos ao deixarmos de lado ao para bandidos pilharem, neste caso declara-se patrimônio da humanidade. Aí tudo passa a pertencer a todos certo?! Pilhéria.

Falha minha por não fazer o dever de casa, aquele da estória da formiguinha e da cigarra. Falha sua... bem aí faça você a sua lição e melhore.
Não diga falha nossa, espírito de equipe é só na hora do jogo e você não dorme com a equipe toda. É só você e seu corpo cansado da labuta.

Não faz e nem produz nada? Falha sua percebe?!

Elucubrações Cerebrinas.

noreply@blogger.com (Lóbulo) — Thu, 10 Mar 2005 04:41:36 PST

Elucubrações mentais
Ceder ao pensamento inconstante
E ao mesmo tempo, meio sensato.

Preencher com palavras abstratas
Conceitos conhecidos
Averiguar sistematicamente a regulagem anacrônica do pensar
Amadurecer, apodrecer e depois plantar
O que um dia foi inteligente falar

Elucubrações Cerebrinas.

Ainda não sei o que é isto...