Emotiva Memória

Nas grandes batalhas da vida o segredo para a vitória é o desejo de vencer

2017-07-17T21:16:00.001+00:00

Sentada numa mesa da esplanada de um café, na aldeia onde vivo, sediada num velho largo empedrado, tendo à minha esquerda a estátua de Camões e à minha direita um antiquíssimo coreto, onde em antigos tempos tocavam bandas e se faziam bailes á moda antiga, vou-me lembrando de toda a minha vida.

Nasci a 18 de Janeiro, numa tarde cinzenta. A hora ninguém sabe ao certo: segundo a minha mãe ás 17,30, mas a minha avó materna sempre dizia ter sido ás 17…pouco importa. Pesava 6,100 kg e toda a gente dizia que parecia ter 3 meses. Caso único penso, desde há muitos anos. As vizinhas das aldeias limítrofes vieram ver o bebé grande.

A casa onde nasci ficava no cimo da aldeia. Piso em terra batida, com uma grande chaminé, onde, entre tijolos, se fazia o lume para a comida.

Tinha uma escada velha para um sótão, que servia de quartos, divididos por sacas caídas de branco, onde dormiam a minha avó, a minha tia madrinha e a minha mãe. No outro quarto um tio solteirão que sempre viveu com a minha avó. Debaixo da única janelinha, a máquina de costura da minha avó, que durante o dia trabalhava no campo e á noite erro costureira, a fim de ganhar mais algum dinheiro para o sustento da família.

A casa pertencia á minha bisavó, que a tinha “emprestado” para termos um tecto onde nos abrigarmos, como diziam.

Paro um pouco, fumo um cigarro e olho a imponente igreja de Nossa Sra da Piedade, do séc. XIII, que fica precisamente á minha frente.

Continuando, dizia a minha mãe e confirmava a minha avó (em quem acreditava piamente), que ao terceiro dia de vida, como o leite da minha mãe não era suficiente, desfizeram bolacha Maria, que as vizinhas tinham oferecido, em água a ferver, para me darem como suplemento, pois não havia verba para leites ou farinhas lácteas.

O meu pai, que era acordeonista, não assumiu a gravidez da minha mãe, e como tal não me foi ver. Os meus avós paternos, que já tinham idealizado uma noiva para o meu pai, não contestaram, mas enviavam, volta e meia, como sói dizer-se, mercearia “para ajudar”.

Quando tinha 3 meses, o meu pai adoeceu, com tuberculose e, dado necessitarem de alguém para ajudar, os meus avós paternos mandaram buscar a minha mãe e a bebé. Lá fomos nós, com uma arca de roupa, enxoval da minha mãe, numa carroça, conduzida por um empregado do meu avô. A minha avó materna apoiou veementemente, pois era uma vergonha uma rapariga ter um filho e não viver com o pai da criança.

Por hoje não me apetece “remexer” numa das piores fases da minha vida, vou por isso deixar uma lacuna de 7 anos.

Após o falecimento do meu bisavô paterno (com quem convivi 5 anos), entrei para a escola primária com 7 anos, onde iniciei o convívio com outras crianças.

Como o meu bisavô me tinha ensinado algumas letras, dos jornais que lia, comecei a interessar-me mais com a matéria dada ás meninas da 2º classe. Na época as professoras davam aulas a todas as classes.Fiquei triste, pois também queria ler e escrever como elas.

Os trabalhos de casa fazia-os sozinha, pois ninguém tinha tempo para me ajudar. O que é certo é que ao fim de 3 meses já lia e escrevia como as outras deixando as colegas da 1º classe para trás.

A professora primária, amiga da minha a avó, foi falar com ela perguntando quem me tinha ensinado. Óbvio que ela mentiu.

Quando cheguei á terceira classe, a meio do ano lectivo, a professora fez uma pergunta ás meninas da 4º classe : Quais as terras conquistadas aos mouros (nunca mais me esqueci). De imediato pus o dedo no ar. Valeu-me uma reprimenda da professora; a pergunta não era para ti e não sabes de certeza. Respondi: sei sim. Para me pôr á prova ela com uma cara de pau disse: vamos lá ver se sabes mesmo. E eu lá disse: Santarém, Lisboa, Sintra e por aí fora. Respondi rapidamente não fosse a professora arrepender-se. A senhora ficou estupefacta. A partir daí comecei a acompanhar as colegas da 4ª classe. Perto do fim do ano fui fazer uma prova da 3ª classe a uma aldeia vizinha, e lá fiz no mesmo ano a bendita 4ª classe. No exame da 4ª que era realizado na sede do concelho, passei com distinção, para grande alegria da minha professora.

Nunca pedi brinquedos a ninguém. CHEGAVAM-ME AS BONECAS DE TRAPO QUE A MINHA AVÓ MATERNA FAZIA, E QUE ERAM BEM BONITAS. Depois ajudava a fazer as roupinhas.

Tinha 8 anos quando fui a um médico á vila, onde havia uma livraria. Quando passei olhei para a montra e pedi á minha mãe que me comprasse um livro. Quando entrei peguei num livro de Júlio Verne “um capitão de 15 anos”. O dono da livraria bem me queria dissuadir dizendo que não era um livro para a minha idade. Eu teimei que queria aquele pois queria saber como é que um rapaz de 15 anos tinha chegado a capitão. O senhor riu-se e lá vim eu muito feliz com o meu primeiro livro escolhido por mim. Claro que o li várias vezes. Conservo esse livro religiosamente até hoje.

Para mim foi o meu primeiro grande sucesso completar a 3ª e 4ª classe só num ano.

E é assim: nas grandes batalhas da vida o segredo para a vitória é o desejo de vencer. Assim dizia Ghandi e tinha efectivamente razão.

Escrito por Maria Cruz | Foto: Anos Dourados

Portugueses, quem não queria uma adolescencia destas?

2017-07-07T18:51:00.000+00:00

Foto: Alice Alfazema

De vez em quanto visito o sítio onde, na infância e adolescência vivi e convivi com o meu grande amigo: o meu bisavô paterno.

Hoje naquele sítio está um monte de betão armado, a substituir aquele casal (pequena quintinha) dos meus avós paternos, onde as recordações submergem, quase todos os dias.

Se fosse adulta, na época, teria comprado aquela propriedade.
A começar tinha a casa de habitação, chamada por todos de “casa grande”. Tinha três grandes quartos, uma casa de jantar, uma sala grande, um pequeno corredor, a casa de costura e uma grande cozinha, que não era utilizada, cheia de prateleiras com frascos de cocas, geleias e compotas, réstias de cebolas e alhos e uma chaminé com um pequeno fogão a gás. Encostada a uma das paredes uma mesa, que quase nunca era utilizada.

À saída da cozinha, mesmo em frente outra cozinha (chamada cozinha velha que efectivamente era mais nova que a outra). Aí tinha um grande fogão a lenha, com caldeira de água, uma mesa no meio e a um canto uma grande arca (que hoje está na minha sala) e onde os meus pensamentos vagueiam, sempre que olho para ela.

Servia para guardar os legumes secos e também o pão que era cozido semanalmente em casa (o genuíno pão caseiro) pão de trigo, de milho, de centeio (o pão escuro como era chamado). Ao lado os potes de barro, com azeitonas e carne de porco salgada. Na chaminé os belos presuntos e enchidos.

Na rua, entre a cozinha velha e a nova um corredor em cimento que, de um lado dava para um dos portões de saída e do outro um pequeno portão para o quintal. No lado da cozinha velha, dividido por rede de arame o galinheiro e coelheiras. Aqui uma recordação: um dia lembrei-me de ir buscar os ovos (o que era hábito diariamente), com um cestinho na mão. Um galo não gostou e picou-me a cabeça.

À entrada do quintal a grande eira, onde os homens malhavam o grão, o feijão e se desfolhava o milho. Encostada a uma das paredes da casa uma série de roseiras, quase de toda a qualidade, pois eram a predilecção da minha avó.

Em frente uma velha nogueira que dava nozes para o consumo da casa e para vender. Foi aí que o meu avô mandou colocar um baloiço rudimentar, a pedido do meu avô velho (assim chamava ao meu bisavô).

À direita uma parreira, com uns banquinhos de madeira por baixo, onde eu adorava estar (a ler claro). Logo em frente uma pequena casa, onde confortavelmente habitava a burra, que era a companheira do meu avô e que se baixava quando ele a montava. Seguidamente a chamada “cortelha” dos porcos. Em frente os palheiros, onde se guardava a palha. No final o portão grande, como lhe chamávamos.

Na parte de fora entre a casa e a oficina de ferrador do meu tio (meio irmão do meu pai), havia a adega, com dois grandes depósitos em cimento e vários barris. Tinha tudo o que era necessário para fazer o vinho. No centro da adega uma velha mesa onde faziam as “patuscadas”, com amigos que apareciam e que normalmente para desgosto da minha avó (que não gostava muito de dar) saíam sempre carregados de víveres, desde galinhas ou coelhos, doces, batatas etc. Claro que, de vez em quando esses amigos por lá apareciam. Desde tiro ao alvo a sessões de acordeão, tudo por lá se passou.

E as lembranças vão andando, como a água num regato, umas boas, outras não tão boas. Já me esquecia do terreno, com toda a espécie de árvores de fruto e horta, com um grande poço de água no meio.

Passeio vagamente pelos pensamentos e acho que, no meio disto tudo, havia deficit de carinho, de amor, de companhia, de compreensão. Acho que não havia tempo. Tive tudo isto do meu avô velho.

Vagueio no tempo, passado e presente, e muitas vezes pergunto-me: será que fui e sou exigente demais para com os outros? Será que me devia de contentar com o que tinha e que tenho? Francamente não sei responder. Mas aquele lugar continuará sempre na minha cabeça.

E termino assim:

Saudades, tenho saudades

Do tempo em que não sabia

Que essa palavra saudade

Tanta saudade fazia

Escrito por Maria Cruz

Eram tempos de vida saudável, e ficávamos felizes com estas pequenas coisas

2017-07-05T20:32:00.002+00:00

Foto: Tudo Ela

Estava no ano de 1964. Adolescente…o meu sonho era ter um livro de autógrafos. Era moda na época. Quase todas as raparigas da minha idade tinham um.

ALGUMAS OFERECIAM-LHES, OUTRAS COMPRAVAM E AS QUE NÃO PODIAM IMPROVISAVAM, COM UM CADERNO ONDE FAZIAM UNS DESENHOS NA CAPA. Eu fui uma sortuda pois a minha madrinha ofereceu-me um no dia do meu aniversário. Delirei, era lindo, cor de pérola, que eu forrei com papel celofane, não fossa o diabo tecê-las e sujar-se.

Há poucos dias encontrei-o e achei graça ao lê-lo.

Aos amigos, aos professores, enfim quase a toda a gente conhecida e amiga pedia que me escrevessem um autógrafo. Eram tempos de vida saudável, e ficávamos felizes com estas pequenas coisas.

Resolvi transcrever alguns versos, que muita gente escreveu:

És estudante ó miúda

Melhor vida não terás

Verás como a vida é dura

Quando deixares os papás

(de uma professora)

A vida de um estudante

É uma vida amargurada

Quem estuda não pode amar

Quem ama não estuda nada

(de uma colega)

Amava-te eternamente

Se eterno pudesse ser

Mas como não sou eterno

Amo te até morrer

(de um amigo?)

Fui ao aeroporto

Tive um aero-desejo

Vi um aero-moço

Que me deu um aero-beijo

(de uma colega)

Fui ao livro do destino

Meu destino procurar

Passei folhas sem fim

Nasci só para te amar

(de um amigo)

Se queres ter bons

Saber e delicadeza

Lê um livro que se chama

Ciências da natureza

(de um professor)

Mais um dia é passado

Na tua existência colorida

Junta hoje mais um dia

Aos gozos da tua vida

(de uma prima)

Com um A se escreve amor

Com um R recordação

Com H se escreve o nome

Que tenho no coração

(de uma colega)

Estimávamos as coisas com todo o cuidado, pois tínhamos poucas. Estudávamos para boas notas, pois os pais repetiam vezes sem conta “que era o nosso trabalho”. Se passássemos de ano não havia prendas pois “era o nosso trabalho”. Frequentávamos a Escola e ponto…não havia grandes preocupações para os pais.

Agora que tenho oito netos, vejo os progenitores quase com depressões devido ás notas das crianças, adolescentes e adultos (pois os meus netos vão dos 4 aos 23 anos). Conhecendo amigos e amigas dos meus filhos (que são 5) tudo é um problema…e dos grandes e penso que as próprias crianças vivem sob uma grande pressão. Será que é necessário? Deixem-nos ser simplesmente…felizes. A partir daí todo o resto virá, sem complicações.

Escrito por Maria Cruz

Documento inédito achado em Portugal após sismo de 1969

2017-05-17T21:25:00.001+00:00

Meses após o grande sismo 1969, alguém escreveu num pequeno papel dactilografado os versos que vou passar a transcrever. Este pequeno documento foi encontrado numa caixa de um tio meu, que se fosse vivo ultrapassaria em muito os 100 anos. Na época distribuía clandestinamente o jornal avante e outros documentos que não poderiam , de modo algum, serem vistos por ninguém, pois a qualquer momento a pide poderia “apanhar”.

ESTE ANO TUDO ACONTECEU
A terra tremeu

O maneta apareceu

O Eusébio cedeu

A selecção perdeu

A polícia bateu

O estudante sofreu

O ministro enfureceu

A académica ardeu

No verão choveu

A vida encareceu

A gente envelheceu

O outro não morreu

Este prometeu

Até agora nada deu

AQUI JAZ

Américo de Deus Rodrigues Tomás

Que nada fez e nada faz

Que andou p’ra diante e p’ra trás

E para cúmulo da chatice

Muito falou e nada disse

Enviado por Maria Cruz

EM PORTUGAL HÁ LOBOS SOLITÁRIOS

2017-04-01T19:17:00.000+00:00

Foto: rachelsheherazade.blogspot.com

O estado islâmico ataca barbaramente, matando com métodos que a todos nos horrorizam. É efectivamente o grande perigo global. De todos os cantos do mundo são recrutados membros, com toda a facilidade. Há duas semanas vimos com espanto e emoção o atentado de Londres. Morreram 4 pessoas inocentes.

Na semana seguinte, em Portugal, um homem degola 4 pessoas, também elas inocentes. Uma delas grávida de 7 meses. No dia seguinte, noutra localidade, outro indivíduo mata com arma branca a esposa, segundo consta após uma discussão sobre a economia familiar. E isto sucede quase todos os dias. Haverá maneira de controlar toda esta “matança”?

Vamos ao primeiro caso: o homem já tinha tentado assassinar a filha, também esta grávida, e a sogra. Foi condenado a 3 anos a poucos meses de pena suspensa, mas obrigado a tratamento psiquiátrico. Toda a família, com medo ou mesmo pavor, emigrou para o estrangeiro.

Na semana passada vi o tal jornalismo de investigação, que vejo com muita atenção “vidas suspensas”. A história de um homem preso há 33 anos. E porquê? A primeira pena, segundo ele, foi por ser receptor de objectos roubados: 20 anos. Todas as restantes penas eram devidas a quando presente ao juiz não se identificar pelo nome, mas pelo número de preso. Como não tinha os documentos de identificação em seu poder, achou que não devia de dizer o nome, mas sim o número pelo qual era conhecido na prisão.

Não estando a fazer a apologia ou defesa de quem pratica crimes de furto, pergunto: A quantos anos deviam de ser condenados estes monstros que tiram deliberadamente a vida a mulheres, filhos, sogras enfim a toda a família, incluindo os vizinhos? São uns cobardes, uns doentes que não se tratam, enfim personas non gratas deste País. Não fazem falta a ninguém.

Neste sentido todos temos a nossa cota parte de culpa. Não denunciamos, até como já disse não nos indignamos. Recordo-me do caso do “palito”, que quando foi detido e ao entrar para o carro da polícia, teve direito a palmas. Mas que País é este? Bate-se palmas a um assassino.

Qual a diferença entre estas criaturas e os lobos solitários do isis? Absolutamente nenhuma, todos abatem a sangue frio, sem o mínimo de piedade pelo ser humano. Qual a diferença entre ver, um membro do daesh degolar um indivíduo, muitos deles jornalistas, a fazerem o seu trabalho, e ver uma mulher ou um jovem de 16 anos a serem mortos com 20 facadas?

Cuidado, volto a dizer: não estou a fazer a apologia dos fundamentalistas.

Escrevi este artigo de opinião com raiva, ódio, desejo de vingança, verdadeiramente como o povo costuma dizer “danada”. Talvez por me sentir impotente perante este caos humano.

Esta “peste” que nos persegue, merece debates durante uma semana no parlamento (quantas mulheres lá estão?), para tratarem de legislação para minimizar esta praga.

Posso estar enganada, mas nunca ouvi um único representante de nenhum grupo parlamentar falar sobre esta tão grave questão. Tenho ouvido sim, muitos insultos, uns aos outros, muitas vezes com total má educação, agredindo-se verbalmente. Que mau exemplo. Só falta qualquer dia um qualquer deles se “passar” e a agressão passar a ser física. Já falta pouco. Tenham um pouco de vergonha, pois é um mau exemplo para os cidadãos deste País. Tentem arranjar “tachos” de outra forma.

Escrito por Maria Cruz

63 anos a namorar

2017-03-22T14:58:00.000-01:00

Foto: ASCOM UFPa

Tem 83 anos. Boa aparência e conversa fluente, que ouviria durante horas.

Sentada à mesa de um café, a tomar o pequeno-almoço, a D. Marta (nome fictício, convida-me para me sentar junto dela. Conheço-a há anos. Quando os netos frequentavam a escola onde prestei funções, todas as semanas lá ia saber como se comportavam os netos, os seus meninos, pois as respectivas mães trabalhavam e não podiam ir com tanta frequência.

Em cima da mesa tinha uma rosa vermelha (diz ter sido uma menina que lhe ofereceu à entrada do café. Era dia dos namorados.

Com toda a calma que lhe é peculiar diz-me: Sabe, talvez seja o dia para quem não namora a toda a hora. Para mim é mais um dia de amor. Sim, porque eu tenho o amor da minha vida, que amo e sempre amarei há 63 anos.

Foram altos e baixos, mas nunca desistimos. Lembrei-me das palavras de Mahatma Ghandi: nas grandes batalhas da vida, o segredo para a vitória é o desejo de vencer.
Continuou: hoje devido ao cansaço desta grande caminhada, estou um pouco mais lenta, pois em certas alturas foi dura. O que é certo é que nunca desisti e continuo com o mesmo espírito.

Transmito isso às minhas filhas e netos: uns “apanharam” a mensagem, outros nem tanto. Mas tenho a consciência tranquila, pois sempre lhes disse “vamos para a frente que atrás vem gente". Achei uma boa metáfora.

Quando partir, quero regressar para continuar a minha tarefa de mãe e educadora. Sim, porque mãe é-se para toda a vida, sem intervalos. O meu marido há anos que vive para as filhas e netos, e já bisnetos claro.

Mas falando em dia dos namorados, continuamos apaixonados. Não podemos estar muito tempo, um sem o outro. Digo muitas vezes que se ele partir à minha frente, não sobreviverei muito tempo. São muitos de anos de convívio, de cumplicidade e essencialmente de muito amor. Para esta sobrevivência matrimonial é necessário muitas cedências de parte a parte.

Claro que, no meio de tudo isto não nos faltam as preocupações, naturais de quem tem uma família como a nossa, mas também não nos faltam momentos de carinho e felicidade.

Ambos somos solidários para quem precisa. Ajudamos sempre que nos é possível, os que nada ou quase nada têm. Fazemo-lo em conjunto. Nesta parte também temos a consciência tranquila.

Quando chega a casa e não me vê, lá vem o chamamento “Marta”.

Custa-me ver o que se passa pelo nosso País. Tão pequeno! Podia ser um paraíso, se as pessoas se ajudassem umas às outras. Felizmente ainda há muita gente com coração. Mas não chega. Era preciso mais. E não custava nada.. Ainda se estraga tanta comida, que podia alimentar quem nada tem. Que um dia não paguem pelo que estão a fazer.

Tive uma época da minha vida com dificuldades. Mas nada era escondido aos filhos, todos sabiam as dificuldades que estávamos a atravessar e todos compreendiam. Errado é esconder as dificuldades da vida, que lhes poderão bater à porta um dia, e não saberão como gerir a situação. Outra coisa que me deixa a consciência tranquila.

Depois destas conversas, que adorámos, cheguei a casa a transcrevia-a para o meu caderno. Grande história de vida. Espero que a “D.Marta” transmita alguma coisa a quem ler este meu artigo.

Escrito por Maria Cruz

Isto é jornalismo de qualidade? Acho que não!

2017-03-14T18:28:00.001-01:00

O caso passou-se anteontem: uma criança de 2 anos caiu de um 6º andar de um prédio e faleceu.

Durante dois dias, cada vez que abria a televisão a informação era a mesma. Com as respectivas entrevistas a vizinhos, que não conheciam a família, não tinham presenciado o acidente, mas lá iam dizendo umas coisas, essencialmente que a mãe era ucraniana. Como se isso fizesse alguma diferença. A dor é igual para todas as nacionalidades: uma mãe perdera um filho!

Sabem, por acaso o que aquela família está a sofrer? Se não sabem eu sei. Não perdi felizmente, por verdadeiro milagre. Mas durante os 4 dias do coma da minha filha, o meu coração sangrou.

Ainda bem que aquela família não vê televisão, por motivos óbvios. Efectivamente há liberdade de expressão, mas por favor informem, não angustiem as pessoas. Ansiosas já elas andam, devido à situação em que muitas se encontram.

Sentada numa mesa de um café, nas mesas ao lado ouvi todos os comentários possíveis e imaginários: “ a avó não tomou bem conta da criança”, “onde andava a mãe?” e outra “ a mãe até era “craniana”.

No meio de tudo isto vi a reportagem “linha da frente”, relacionada com o caso do bairro perto de Camarate, com toda a falta de dignidade possível, em questões de habitabilidade, falta de comida (parte das crianças jantam chá e vão para a escola e creches sem tomarem o pequeno almoço); quatro crianças a dormirem na mesma cama, para se defenderem do frio e muito mais. Completamente inadmissível, num pais tão pequeno como o nosso.

Para que servem as juntas de freguesia, as câmaras, já não falando do governo?

Foto: Noticias ao Minuto

Durante as campanhas eleitorais, tudo é prometido. “Poisam” nos lugares e esquecem tudo. É vergonhoso!

Vejo, com muito agrado o programa “6ª às 9”. Dá a conhecer muitos casos, que muitas vezes, depois de transmitidos, são resolvidos. Precisamos de mais jornalismo de investigação.

O bombardeamento constante de notícias que nos deprimem, utilizando a dor e profundo desgosto de seres humanos, que ficarão marcados para sempre, e que são expostos constantemente em todos os noticiários a toda a hora, durante dois longos dias, isso não meus senhores e minhas senhoras. Pensem: “E se fosse comigo”? Será que eu aprovava?

Repito: façam jornalismo de investigação, mostrem ao país como vive uma boa percentagem da população. Pelo menos tentem envergonhar quem nos governa.

Outra boa rubrica “eu é que sou o presidente da junta”. Bons trabalhos e boas sugestões para outros, que não fazem nenhum. Façam qualquer coisinha que possa mudar a mentalidade deste povo.

Felizmente ainda temos bons jornalistas e dou os parabéns a alguns que me lembro: Sandra Felgueiras, Ana leal, Vítor Gonçalves (com as suas excelentes entrevistas), Fátima Campos Ferreira, Judite de Sousa. Um bem-haja para eles. Continuem no caminha que, de facto é o certo.

E como alguém dizia “tenho dito”.

Escrito por Maria Cruz

Um poema que está a gerar polémica

2017-03-13T19:06:00.001-01:00

Estando eu um dia á janela

Uma fada eu vi passar

Custou-me a olhar p’ra ela

Pequenina, pequenina, como o meu dedo anelar

Desci á pressa e chamei-a

O que andas a fazer?

Respondeu: andei quilómetros

Sem ninguém me conhecer

Tinha de ser uma menina

Da janela, p’ra me ver

Ainda não me respondeste?

Disse eu de imediato

Pois senta-te aqui á esquina

Conversemos de recato

Eu pu-la na minha mão

Onde ela se sentou

E ninguém nos viu, pois não

Então ela começou

Foto. Virgula

Lá longe aonde eu estava

Disseram-me que cá na terra

Haviam meninos tristes

Porque o homem tanto erra

Que não olha p’ra ninguém

Uns sem casa p’ra viver

Nem comida p’ra comer

Sequer roupa p’ra vestir

Enquanto outros tinham tanto

Nem sabiam que fazer

Quem manda no mundo louco

Não vê os que têm pouco

Vivem só com ambição

Olham só p’ró seu umbigo

Um dia hão-de ter castigo.

Certo que outros virão

Serão piores ou melhores?

Isso não te sei dizer

Tento passar a mensagem

A quem solidário for

Que tenha muita coragem

P’ra esta grande viagem

E p’ra fazer a viragem

Para o mundo ser melhor

Só te peço que comeces

A Olhar para o teu lado

Para ver se reconheces

Alguém que de ti precise

Nem que seja um sorriso

Ou palavra de conforto

Perguntas-me: é só isso?

Poderá ser muito mais

Se queres a resposta certa

Pergunta ao teu coração

Ele pôr-te-á de alerta

Vê onde está a razão.

E agora vou-me embora

P’ra ver uma janela aberta

Meninas que estão alerta

Vejam a fada que passa

E fala a pequenas lindas

Que a ouvem com atenção

As palavras já estão findas

E tu és rosa em botão

Nunca esqueças o que ouviste

E se olhares p’ra alguém triste

Estende-lhe a tua mão

Escrito por Maria Cruz

Nesta escola há um mentiroso! Ou o Padre ou o Professor

2017-03-12T19:23:00.001-01:00

Cresci numa família tradicional e católica. Quando entrei na escola primária comecei e frequentar a igreja, ou seja todos os domingos ia à missa, com o missal, terça e o véu, que eu adorava.

Era branco e de renda. A missa era em latim. Claro que ninguém percebia nada, mas aprendíamos umas frases, que na devida altura tínhamos que dizer em uníssono.

Foto: Notícias Gospel

Corria os anos 50, adorava a catequese, essencialmente os lenços da catequista, com as respectivas pregadeiras. Os lencinhos nunca saíam do sítio, mesmo que ela virasse a cabeça para qualquer lado. Enquanto ela falava eu pensava: quando for grande também quero usar uns lenços assim. E com os meus 14 anos comprei no mercado da aldeia próxima um lenço. Só que azar o meu, ou falta de jeito, volta e meia lá estava este adereço no chão. Pensei: isto é falta da pregadeira. Pedi uma à minha mãe, coloquei-a… mas o malvado lenço estava sempre torto.

Bem, passemos à minha passagem pelo catolicismo. A catequese tudo bem, a missa também, pois sempre saía de casa e vestia a minha fatiota domingueira, com sapatos impecavelmente engraxados, o pior eram as confissões. Ora com a idade que tinha não vislumbrava nenhuns pecados, mas como tinha que me confessar inventava uns pequenitos. E para me penitenciar lá rezava uns pais-nossos e umas avé marias.

Fiz tudo, como sói dizer-se “conforme o figurino”: a 1ª comunhão, a comunhão solene e até fui crismada. Lá em casa só eu ia à missa. A minha avó, muito católica, fazia as suas rezas em casa, e o meu avô, quando eu saía, a frase era sempre a mesma: Filha reza lá um pai-nosso pelo avô.

Quando comecei a frequentar a escola comercial, numa vila (hoje cidade) mais próxima, aí a coisa começou a mudar de figura. Comecei a olhar para os rapazes com mais atenção e no que diz respeito a confissões começaram a escassear. Como é que eu ia dizer ao padre, conhecido da família, que andava a apreciar o sexo oposto? Pensando ser pecados muito pesados, que não havia ave-marias nem pais-nossos que chegassem, comecei mesmo a desistir das ditas confissões. Felizmente nunca ninguém me questionou, ou talvez nem dessem por isso.

Mas depois deste pequeno preâmbulo, vamos ao que interessa.

Nessa altura só haviam na escola 2 turmas de 1º ano e 2º. Na minha turma havia um rapaz, de famílias de classe baixa (aliás só haviam jovens de classe baixa e média baixa) de uma aldeia não muito próxima da minha, pois eu não o conhecia, excessivamente gordo, mas apesar de o apelidarmos pelo “gordo” mas em surdina (julgo que ele nunca soube) não o marginalizávamos. Mas, por incrível que pareça, ele auto marginalizou-se. Não falava com os colegas, apesar de tentarmos falar com ele, e refugiava-se nos estudos. Foi sempre o melhor aluno da turma. Os professores não lhe atribuíam 21 valores, porque não podiam.

Um dia alguns colegas apostaram comigo em como eu não conseguia “roubar-lhe” o ponto (era assim que se chamavam os, agora, testes). Era de matemática, uma disciplina que era o calcanhar de Aquiles de quase todos os alunos, e que ele concluía num quarto de hora. E consegui mesmo. O ponto correu a sala toda, mas na altura da entrega lá estava em cima da mesa dele. Até hoje me arrependo, pois o rapaz suou e estava branco como a cal.

Um dia tivemos uma aula de ciências da natureza, um professor simpatiquíssimo e que sabia muito bem chegar os conhecimentos aos alunos. Nesse dia foi explicado a origem do homem. Lá ouvimos com muita atenção os primatas, e toda a evolução até chegarmos aos homens actuais.

Na segunda aula: religião e moral. Era um padre muito conhecido na vila e muito conceituado.

E aqui começa o busílis da questão: O padre Hélder começa igualmente pela origem do homem, mas desta vez com o Adão e Eva, a respectiva serpente e a maçã.

A certa altura o Carlos (nome fictício do nosso gordo) que raras vezes abria a boca, a não ser para responder a perguntas dos professores nas aulas, levanta a mão e pediu se podia falar.

A sala ficou em silêncio, nem uma mosca se ouvia, e o padre admiradíssimo, pois já o conhecia bem. Podes falar rapaz, disse em tom amistoso. E o rapaz efectivamente lá disse. Oh Sr. padre sabe nesta escola há um mentiroso! Todos nós baixámos as cabeças envergonhados. Chamar mentiroso a um professor é obra.

Continuou: sabe, viemos agora da aula do Stor Avelino e ele disse que descendíamos dos macacos. Agora o Sr. padre fala do Adão e da Eva, afinal quem diz a verdade?

O Sr. ficou sem cor e claro com dificuldades em dar a resposta certa. Lá titubeou, falou, falou, deixando-nos ainda mais confusos a todos. Só sei que a aula de religião e moral acabou mais cedo, mas não antes do nosso colega Carlos dizer: sabe Sr. padre, gostei de o ouvir, mas não fiquei convencido e o Sr. não respondeu à minha pergunta.

A partir dessa altura, as nossas cabecitas de pré adolescentes ficaram a pensar, e a partir daí o Carlos passou a ser o nosso ídolo.

Acabámos o curso comercial e nunca mais soube dele. Um dia mais tarde uma colega disse-me que ele frequentava a universidade em económico-financeiro.

Há uns anos, reconheci-o pela televisão: era secretário de estado de um ministério qualquer, não me recordo qual.

Até hoje me lembro daquela figura, sempre amedrontada, mas com uma força de vontade do tamanho do mundo. Lembro-me que na aldeia dele não havia ainda luz eléctrica e estudava à luz de um candeeiro a petróleo.

Contei várias vezes esta história (verídica) aos meus filhos e mais tarde aos meus netos.

Tudo se consegue na vida, é preciso é querer.

Escrito por Maria Cruz

Passei 10 dias e 10 noites acordada e praticamente sem comer

2017-03-09T14:35:00.001-01:00

Esta será talvez a parte mais dolorosa e angustiante de toda a minha vida.

Depois de uma intensa vida política anti-fascista com todos os movimentos de contestação estudantis, operários e intelectuais, dos quais fiz parte durante cinc0 anos, antes e após 25 de Abril, deu-se finalmente o dia porque tanto esperávamos. Sabíamos que viria, fosse em Janeiro, Março ou qualquer outro mês, pois o país já não aguentava nem a guerra colonial (em cujas colónias morreram tantos dos nossos jovens e outros ficaram estropiados) nem as prisões, nem a repressão que o povo tinha e finalmente festejámos a liberdade e democracia.

Foto: Insónias

Mais tarde conto toda esta parte de luta.

No dia 1º de Maio de 1974, fomos a um comício no campo pequeno, e as minhas 3 filhas (de 4 anos, 37 e 21 meses) ficaram ao cuidado da avó paterna e da tia. Era um dia de muito sol e alegria.

Na noite de 1 para 2 de Maio a minha filha mais nova vomitou toda a noite. Mediquei-a com medicamentos que tinha em casa, pensando ter sido alguma coisa que tivesse comido, pois era uma bebé que se alimentava muito bem. Cansada de ter estado acordada toda a noite, cerca das 7 horas adormeci, pois ela tinha parado de vomitar. A empregada chegava às 8,30 h. De rompão entrou-me no quarto, dizendo que a minha filha não se mexia. Levantei-me sobressaltada, e verifiquei que estava em coma. Corro com ela para o médico mais próximo que mandou dar-lhe uma injecção, mas não diagnosticou a doença. Cerca de 10 minutos depois mandei chamar a ambulância e telefonei para um médico amigo que dava consultas a cerca de 9 km. A ambulância era velhíssima e não havia na época motorista.

Consegui arranjar um e passei pelo consultório do médico amigo. Quando chegou á ambulância, observou a minha filha e só o ouvi dizer em voz baixa (mas que eu entendi muito bem) ao motorista que fosse o mais rápido possível para a Estefânia, pois ia telefonar a uns médicos amigos que estavam de serviço para lá terem tudo preparado. Ou seja a minha bebé tinha contraído meningite meningocócica. Fiquei naquele corredor horrível, com o meu pai e a minha cunhada que me tinham acompanhado, quando passados uns dez minutos, aproximou-se de mim uma médica “muito sensível e humana” dizendo: então a senhora traz uma criança praticamente morta. Só me lembro de encostar a cabeça àquela parede fria, e pensei “ a minha bebé não está morta. E não consegui verter uma lágrima.

Passado meia hora saiu uma maca com muita urgência, transportando a minha menina para o Curry Cabral, pois era uma doença infecto contagiosa. A minha cunhada e o meu pai regressaram a casa e eu permaneci à porta do hospital durante umas longas 5 horas, até o meu marido chegar, pois trabalhava nas OGMA e o recado que lhe tinham dado é que tinha uma filha doente. Ou seja pensou ser uma simples doença infantil.

Regressei a casa, pois comunicaram-me que ali não podia ficar.

Quando cheguei a casa já estava a minha outra filha a vomitar. Felizmente a mais velha não tinha ficado em casa nessa noite. Sem descanso algum, volto novamente para o hospital com a irmã. É-lhe feita uma punção e não acusa nada, mas aí teimo e como o padrinho era médico foi lá e…mais uma internada, mas consciente. Pedi para me arranjarem um quarto, pois não deixava duas filhas numa enfermaria, pois tinha visto coisas horrorosas, inclusive um bebé já sem o soro e com a cabecita fora da cama e no corredor um menino de uns 4 anitos talvez, numa maca no chão, já cadáver. Lá me arranjaram um quarto, com uma cama de bebé, para a mais pequena, outra camita para a irmã e um divã para mim, que nunca foi utilizado.

Passei dez dias e dez noites acordada entre as duas camas e praticamente sem comer. Lavava-me de manhã e trocava de roupa. Ao 4º dia a mais pequenina saiu do coma. Seriam dez da noite comecei a notar que a bebé estava inchada e com manchas vermelhas. Chamei de imediato a enfermeira de serviço e notei uma correria de médicos. Conclusão: a minha filha era alérgica á penicilina (eu desconhecia pois tinha sido sempre saudável) e no hospital não havia anti alérgico (apercebi-me eu). Entretanto lá veio de outro sítio.

Quando as minhas filhas tiveram alta, o director do hospital, veio despedir-se de mim. Ainda tenho a imagem perfeita daquele homem alto, de bata branca, ar jovial, perguntar-me: a senhora acredita em Deus? Respondi: sou agnóstica Dr. Ele ripostou: Olhe eu sou ateu. Mas no caso da sua filha mais nova foi praticamente um milagre. Acho que devia ir a pé a Fátima, ou a outro sítio que queira.

Aquelas palavras ficaram-me na memória e tentei ir mesmo a pé a Fátima. Infelizmente fiquei por fragas, pois não aguentei mais. Talvez um dia faça o resto, pois nunca gostei de deixar as coisas por acabar. E não vai ser esta. Durante 3 longos anos não parei de idas a toda a “raça” de especialistas. Felizmente as minhas filhas não ficaram afectadas.

Tive passados 6 meses a minha 1ª depressão, que nunca tive tempo de curar. Tinha vencido (eu e elas) aquela dolorosa batalha.

No entanto fiquei marcada e de vez em quanto sonho com isto e acordo assustada.

Não mais me vou esquecer e de vez em quando tenho sessões de terapia, que na verdade me têm ajudado bastante.

Escrito por Maria Cruz

Portugal está cheio de gente mal educada e as familias são as culpadas

2017-03-07T21:20:00.001-01:00

Foto. 94FM

Dia cinzento de manhã, mas logo o sol surgiu para minha alegria, pois detesto o cinzento.

Em todos os aspectos: cinza é cor que me angustia. Pelo contrário o sol anima.

Mas não é propriamente do tempo que quero escrever. Tenho ouvido, em percentagem cada vez maior, idosos que são maltratados e agredidos. Sei que sempre houve agressões: a idosos, a crianças, a mulheres, etc. Agora estamos mais informados pelos médios.

Tenho estado a meditar o porquê de tanta violência. E não me venham dizer que é devido principalmente à falta de poder económico, ao stress e outras coisas mais que agora inventam.

O problema está nos valores que não são transmitidos e na educação familiar que a continuar assim, começa a estar em vias de extinção. Ora se a sociedade é feita de famílias, e pondo a questão ao contrário, as famílias fazem a sociedade, significa que as famílias estão a ficar cada vez piores. Não há tempo para se transmitir aos filhos, desde pequeninos, o significado da palavra “família” e quão importante ela é.

Humildade q.b., respeito pelo próximo, educação, honestidade, saber estar, solidariedade, amizade e muitos outros adjectivos que dariam para esta folha inteira. Com 5 filhos, dos 47 aos 35; 8 netos dos 22 aos 4 anos, ainda hoje os corrijo, nalgumas pequenas falhas de educação e até na linguagem, quando alguma palavra me soa a “protuguês”. Para isso servem os pais: para os ensinarem enquanto por cá andarem.

Observo muitas vezes, essencialmente nos cafés, casais com filhos de diversas idades, onde muitas vezes falham as palavras “obrigado” “desculpa” “por favor” ou “com licença”.

Raros são os casos em que jovens ao saírem ou entrarem nas portas deixam entrar ou abrem as portas a qualquer pessoa idosa. Ninguém liga, mas aí está muitas vezes o começo de uma boa educação. E são pessoas de todas as classes sociais.

Não me canso de escrever sobre estes temas. Talvez alguém leia e mude o seu tipo de conduta, pois a continuarem assim não sei onde vamos parar. Ou talvez saiba: a uma sociedade cada vez mais nefasta, violenta, abrutalhada e cada vez mais inculta.

Já corri mundo, viajei bastante, convivi com diversas culturas, vivi fora do país dez anos e muitas vezes tenho uma tristeza enorme de ser portuguesa. Não que não goste desta terra de Camões, mas sempre me considerei uma cidadã do mundo. E acreditem que na china a palavra família tem uma grande força.

Escrito por Maria Cruz

Os dedos da minha mão

2017-03-03T23:26:00.001-01:00

Os dedos da minha mão

Estava eu em dia a pensar

E a olhar p’ra minha mão

Cinco dedos bem juntinhos

E tão diferentes que são

O mais pequeno, o mindinho

P’ra mim o mais engraçado

A seguir o seu vizinho

De anelar é chamado

Pai de todos, o terceiro

Talvez por ser o maior

Foto: Socialspirit.com.br

Médio é nome certeiro

Depois vem o fura bolos

Mal-educado também

Não se aponta porque é feio

Podes ofender alguém

Corrijo: é o indicador

Também indica o caminho

E não interessa a quem for

Por último vem o polegar

P’ra o povo a “mata piolhos”

Um dedo muito importante

A impressão digital a ele vai perguntar

Pensei. Pensei e pensei e até cansei os olhos

Já percebi, é esgotante

O que a minha avó dizia

Os filhos são como os dedos

De uma mão e garantia

Todos têm qualidades

E seus defeitos também

E tendo várias idades

Então ela como mãe

Diz sempre com atenção

Conheço-os todos tão bem

Como a palma desta mão

Escrito por: Maria Cruz

Bullying - Há culpados e sei quais são

2017-02-28T20:25:00.002-01:00

Ouvindo vários programas sobre Bullying e igualmente as reportagens “e se fosse contigo” também tendo conhecimento do que se passa nas escolas “in loco”, pois fui durante vários anos técnica de acção social escolar (que infelizmente já não existem) numa escola de 2º e 3º ciclos, numa aldeia com um universo de 300 e tal alunos, vou dar a minha opinião, doa a quem doer, pois não tenho “papas na língua". Como já referi há uns anos os técnicos de acção social escolar, passaram a assistentes administrativos.

Foto: Fatos Desconhecidos

E isto não foi para poupar dinheiro ao erário público, pois as remunerações eram iguais. Ora vejamos quais as diferenças. O técnico de acção social escolar, os que queriam cumprir as funções correctas, conhecia os alunos e respectivas famílias desde o 5º ano de escolaridade. Com os dados confidenciais que detinham, identificavam os alunos, desde o início do ano lectivo começavam a conhecer os alunos e respectivas famílias, as carências económicas, enfim todos os seus problemas. Acompanhavam -nos desde o 5º ao 9º ano.

No intervalo maior em que os alunos tomavam a refeição da manhã, deslocava-me ao bar, colocava-os em fila indiana, para que os mais velhos não tivessem a veleidade de empurrarem os mais pequenos, para serem atendidos com mais rapidez. Quando acontecia um mais espertalhão empurrar um mais pequenote, para lhe ocupar o lugar, mandava-o imediatamente passar para o fim da fila. Ninguém replicava. Havia respeito.

Quantas vezes, durante os intervalos normais, dava uma volta pela escola, para evitar conflitos. Felizmente fui bem sucedida. Na hora do almoço, no refeitório, havia o mesmo procedimento “filas indianas”: e aí o mesmo se passava “quem tentasse ocupar o lugar do colega, passava para o fim da fila.

Desde a entrada no refeitório todos tinham que lavar as mãos e sentarem-se ordeiramente. Muitas vezes alguns prevaricavam. Aí mandava-os ao meu gabinete depois de terem tomado a refeição. Não calculam quantos, junto de mim tiveram de fazer cópias ou ditados.

Era simplesmente esse o castigo e servia-lhes de emenda.

Os técnicos tinham um gabinete próprio para atenderem os encarregados de educação, ouvindo os seus problemas, muitas vezes graves e tentava ajudar.

Numa sala ao lado do gabinete recebia roupas, calçada e outras coisas como brinquedos. Eram dádivas dos que não precisavam e tinham vontade de ajudar. Eram muitas as famílias que aí se deslocavam para levar o que necessitavam. Isto ajudava muito as famílias e eram muitas vezes os jovens que levavam a roupa que compreendiam e muitos queriam ajudar os outros. Bastava umas palavras de sensibilização e o significado da solidariedade. E já há alguns anos eu dizia “e se fosse contigo”. Quando ouvi o nome do programa ri-me e pensei “ideia genial” só peca por tardia.

No que diz respeito ao Bullying existem culpados sim:

1º lugar os pais que não estão devidamente atentos (falo como mãe de 5 filhos e avó de 8 netos), ou seja, devido á falta de tempo muitas vezes nem conhecem bem os filhos.

2º os professores (cuidado não generalizo pois não há regra sem excepção) a maioria está-se nas tintas, só pensam em vender as aulas, dar testes, não efectuam a avaliação contínua e conhecem mal os alunos.

Em 3º lugar, e isto talvez porque fui dirigente sindical, os auxiliares, que muitas vezes não estão nos locais indicados. Alguns não têm sensibilidade e educação, para tratarem com crianças e jovens, gritando, assustando os alunos, pelo menos os mais pequenos, em vez de efectuarem as suas funções, com integridade, atenção, respeito e muitas vezes humanidade. Esquecem-se que eles vão crescer, vão ser homens e mulheres e mais tarde acontece como uma vez ouvi e um homem que tinha frequentado a escola, trazia o filho e quando lhe disse para ir a um determinado sítio, para trazer algo respondeu-me: aí não vou pois não posso ver essa mulher. Era terrível.

Assim agora esteja melhor. Claro que não estava… sabia-o eu. Em 4º lugar vem a sociedade em geral, que não age, está-se nas tintas, só olha para o seu umbigo. Assim não aconteça um dia o mesmo com um familiar. Portugal é um país de “doutores”. Isto dizia um conterrâneo meu, proprietário de um café. Dizia mais “a grande maioria não tem canudo”. Doutores para darem sentenças nos cafés e outros locais públicos, onde se juntam; agir muito poucos.

Por favor acordem, ajudem, denunciem, interfiram e vão ver que se vão sentir mais leves e não vão passar por esta vida como “árvores que não dão sombra”. No fim o que fica de cada um de nós é a nossa história. Nunca se calem, insurjam-se. Para isso lutei pela liberdade e democracia e não me quero arrepender.

Este artigo de opinião é polémico: lá que é é.

Escrito por Maria Cruz

Desanimada com a vida portuguesa....

2016-05-21T01:09:00.002+00:00

A inspiração não tem hora. Neste momento são uma e trinta da manhã. E mesmo depois de ter tomado o sonífero habitual, deitei-me e comecei a escrever em pensamento. Muitas coisas que vieram a memória. Muitos temas, com muito para contar. Levantei-me, peguei na minha caneta preferida, minha companheira de muitas palavras e sentei-me á mesa da grande sala, onde a minha família quando se junta, toma as refeições. E a minha caneta tinha uma leveza, que quase escrevia sozinha.

Sozinha, e como sinto

Não pensem que vivo só

Sozinha, mesmo se brinco, com meus netos amorosos

Vivo num mundo de pó

Quantas vezes grito, grito

Mas pra dentro, ninguém ouve

E no meio da multidão

Creiam que me sinto só

É o meu estado de espírito

E ninguém me dá a mão

Porquê? Eu também não peço

Julgam-me forte demais

Por isso ninguém pergunta

Precisas de algo mais?

É verdade que preciso

Que me ouçam com atenção

Não falem, simplesmente escutem

O que me vai no coração

É crise existencial?

Talvez, pois todos a temos

Mas nem por isso perguntam

Tu precisas de uma mão?

Que aperte a tua com força

Só pra sentir que estou viva

Aperta, aperta com força

Decerto era o que eu diria

Como orgulho não pedia

Pois todos me julgam forte

E serei até a morte

Não dou o braço a torcer

E também não vou temer

De me sentir solitária

Pode estar mundo á volta

E sentir-me muito solta

Mas sempre, comigo sozinha

Preciso de companhia?

Já a tenho em quantidade

Mas querem mesmo a verdade?

Estou só, simplesmente só

Espero o sono, ele há de vir

Aí, assim vou dormir

Descansar a minha mente

Mas será que estou doente?

É simplesmente cansado

É cansaço das notícias

Guerra por todos os lados

Ninguém para esses malvados

Que não dão descanso ao mundo

Mortes, sangue, e guerra intensa

De nada serve a presença

Dos poucos bons que ainda existem

De verdade são tão poucos

É uma agulha em palheiro

O resto são todos loucos

E não há um povo ordeiro.

A inspiração me falta

Talvez, é tarde demais

A memória está uma gralha

E força, para onde vais

O certo é que estou tão só

Não façam caso, isto passa

Amanhã é outro dia

E lerei isto com graça.

Foto: Blogdabe.net

Por Maria Cruz

O poema da Avó, já o leram?

2016-05-21T00:40:00.000+00:00

Meus senhores vou recitar

Sabem que quando recito

Tenho um costume esquisito

Gosto sempre de avisar

Meus senhores vou recitar

Sabem que o silêncio é ouro

Para quem no palco está

Juro que não tenho coro

Mas eu vou declamar já

Será que ouço um barulho?

E já estou desconcentrada!

O poema foi feito julho

E é uma coisa engraçada

Foi a avó que o escreveu

Com o seu jeito para a escrita

Ainda ninguém o leu

Mas olhem… é que coisa bonita

Para o ler com atenção

Não posso ouvir nem uma mosca

De certeza vão gostar

E não é uma escrita tosca

O que não podem é falar

Senão o poema eu esqueço

Agora vou começar

Muita atenção eu vos peço

No meio desta confusão

Tenho uma coisa a dizer

Meus senhores muita atenção

Áquilo que vou fazer

Falei, falei, e agora

Depois que li e reli

Vou-me já daqui embora

Pois o poema eu esqueci.

Por Maria Cruz

História dos Direitos da Mulher

2016-04-28T08:36:00.000+00:00

Os sistemas de estrutura social que vigoraram ao longo dos tempos em muitas sociedades, entre as quais as ocidentais, fizeram com que o papel das mulheres se estereotipasse e mantivesse cristalizado no tempo, sem atualização de acordo com a evolução cronológica e social das comunidades. Mulheres como a egípcia Hoda Shaarawi, a inglesa Dora Russell, a porto-riquenha Luisa Capetillo e a sul-africana Shamima Shaikh lutaram ao longo da sua vida contra a discriminação feminina e pelo reconhecimento de direitos e liberdades negados às mulheres ou socialmente censurados quando deles faziam uso.

Os conflitos armados foram, desde sempre, dos principais propiciadores da violação de direitos das mulheres, servindo-se os homens da condição de superioridade física, da vantagem do armamento e do estado caótico criado naquelas situações para, impunemente, infligirem às mulheres humilhações físicas e verbais. O terror e a repressão encontraram, assim, um meio eficaz para se expandirem, sendo grandes aliados de conflitos étnicos, separatistas e entre nações. Por outro lado, verificou-se um acentuado desrespeito pela integridade da mulher em sociedades que têm a prática de costumes (embora culturalmente enraizados, na maior parte das vezes) como a mutilação sexual e a penalização excessiva - por vezes, a morte - por as mulheres vestirem calças, apresentarem alguma parte do corpo descoberta ou praticarem adultério.

Até ao século XIX, o papel das mulheres circunscrevia-se praticamente ao lar, à reclusão monástica ou às festas mundanas, apesar da irrupção de figuras nas cortes francesas, nos seus salões eruditos, como a Madame Pompadour, por exemplo, ou, mais tarde, Emmanuelle Sand, ou ainda a Marquesa de Alorna, em Portugal. Kate Sheppard, na Nova Zelândia, a partir de 1893, foi a pioneira da luta pelo sufrágio feminino, seguida depois na Inglaterra por Millicent Fawcett e, mais tarde, por Emmeline Pankhurst, alimentando o chamado movimento das "sufragistas", que ganhou foros de internacionalidade e também de manifestação pública, por vezes, com alguma violência.

A luta continuaria até massivamente se ter expandido o voto feminino em quase todo o mundo. O acesso ao ensino superior foi também outra batalha das mulheres no século XX, como o acesso a cargos públicos e principalmente de direção.

Ao longo do século XX e no início do XXI, foram-se tomando medidas diversas no que toca à proteção dos direitos das mulheres. Uma delas foi a Convenção sobre a Eliminação de todas as Formas de Descriminação contra as Mulheres, adotada pelas Nações Unidas em 1979, uma vez que se continuaram a verificar desigualdades após a institucionalização dos Direitos do Homem.

Nesta Convenção, tomaram-se disposições relativas à eliminação da exploração das mulheres, à igualdade de participação nas vidas política e pública nacional e internacional, à igualdade perante as leis, na educação, no emprego e no trabalho, no acesso aos serviços de saúde, na segurança social e no financiamento, nas matérias civis e jurídicas, no direito dentro da família e nos direitos das mulheres que vivem em zonas rurais. Esta Convenção também criou o Comité para a Eliminação da Discriminação contra as Mulheres.

A Conferência Mundial de Direitos Humanos (Viena, 25 de junho de 1993) preconizou também a igualdade de direito das mulheres nos âmbitos culturais, económicos, civis, políticos e sociais. No final do século XX, os continentes em que as mulheres eram mais desfavorecidas em relação aos homens eram o africano e o asiático.

Em Portugal, as mulheres deixaram, perante a lei, de dever obediência ao marido em 1910 e, em 1931, puderam votar, desde que tivessem um curso secundário ou superior. Só em 1968 obtiveram direitos políticos iguais aos dos homens, e, apenas no ano seguinte, salário equivalente ao masculino. Em 1990 passou a ser proibida a publicidade com discriminação sexual e, nove anos mais tarde, foi criado o Ministério da Igualdade.

Destacaram-se na defesa dos direitos das mulheres em Portugal Elina Guimarães e as escritoras Maria Velho da Costa, Maria Isabel Barreno e Maria Teresa Horta, conhecidas como "as três Marias", tendo escrito em conjunto "As Novas Cartas Portuguesas", em 1971, obra proibida pelo regime de então. A escrita de Maria Teresa Horta visa a defesa dos direitos das mulheres através do seu erotismo, que lhes confere a liberdade de fruição que tradicionalmente era apanágio dos homens e, juntamente com a das demais escritoras mencionadas, questiona o lugar que as mulheres ocupavam na sociedade, reivindicando direitos e liberdades que socialmente lhes eram vedados.

Também em Portugal, no início do século XX, Adelaide Cabete surgiu como a pioneira do sufragismo; entre outras atividades, fomentou a criação das Ligas da Bondade, dirigiu a Cruzada Nacional das Mulheres Portuguesas e organizou, em 1924, o I Congresso Feminista e de Educação.

A 8 de março, comemora-se o Dia das Nações Unidas para os Direitos das Mulheres e para a Paz Internacional.

Fonte e foto: Infopedia.pt

Bati no seu carro. A campanha que está a tornar-se viral

2016-04-27T09:56:00.000+00:00

Foto: Youtube

A mensagem tem como objectivo acabar com os estacionamentos indevidos que dificultam a vida a quem tem dificuldade em movimentar-se. Veja o vídeo.

Uma leitura obrigatória

2016-04-27T07:47:00.002+00:00

Foto: Eldinamo.cl

Belo dia de sol e uma óptima tarde de praia. Na praia onde me encontro há sempre aquela brisa que faz com que as pessoas não “torrem ao sol.

Boa leitura. Este livro de Isabel Allende “Filha da Fortuna”, leva-nos ao Chile, nos anos de 1839, a Cantão e Hong Kong, que tão bem conheço, e finalmente à Califórnia nos anos da febre do ouro. Como em todas as épocas das “febres de”, uns morriam, outros tinham uma vida tal qual como se tivessem ficado nos países de origem. Os mais espertos fizeram grandes fortunas e os mais incautos ficavam todo a vida como criados dos outros.

Belíssima descrição do Chile, à época, da China, cujas memórias me levam aos anos em que por lá viajei, a mesma cultura, os mesmos hábitos e até o mesmo desumanismo. Ou seja a pouca importância pelo ser humano e o mesmo desânimo pelo nascimento de crianças do sexo feminino. Essa parte é atroz.. Falta de sensibilidade, mas podem chamar-lhe o que quiserem.

Como é hábito já me mantive em contacto telefónico com toda a filharada.

A mesa da esplanada da praia onde me encontro, quase que foi reservada, pois há mais de dois meses é a mesma. Conversa, leitura, escrita, café , torradas e como não podia deixar de ser o meu cigarro, companheiro de tristezas e alegrias . Faz mal? Mata? Provoca doenças? Claro que sim. Não há dúvidas e todos sabemos. Que fique claro que não estou a fazer a apologia do tabagismo. Para mim é uma questão de opção.

E as guerras? A violência doméstica? A pedofilia? A negligência para com s crianças indefesas? A fome? A miséria? A falta de condições mínimas para que as pessoas vivam dignamente?

Às vezes dou por mim a olhar as árvores de fruto nos quintais, carregadas e sem ninguém as apanhar; os campos cheios de ervas, e sem ninguém os cultivar e penso: não vais conseguir mudar a mentalidade das pessoas, o seu egocentrismo, o seu egoísmo nato. Faz o trabalho diário a que te propuseste: Todos os dias um acto de solidariedade.

Mas vamos á praia

Sentada, olho a imensidão do atlântico, dando-me a sensação que a terra acaba aqui. O mar está calmo, apesar da bandeira amarela. Os miúdos deliciam-se com as pequenas ondas. O vento sopra com suavidade. Ouço o mar parecendo-me que está falando comigo. Um barulhinho agradável, e se não fosse a minha falta de olfacto, o cheiro a maresia, ainda seria melhor. Mas paciência, não se pode ter tudo. Os chapéus-de-sol parecem pinturas, com misturas de cores e ao fundo as pessoas parecem pequenos seres a movimentarem-se.

E, claro, sempre a pensar que toda a gente devia ter direito a um dia como este.

POEMA DE UMA IDOSA DE 83 ANOS

Que povo é este, que povo

Que vende tudo o que tem

Que compra a terra pequena

E não sabe donde vem

Que povo é este, que povo

Que respira sem garganta

Que chora porque tem frio

Mas não tem sol quando canta

Que povo é este , que povo

Que é poeta e se alimenta

De tanta maré vazia

No mar que ele próprio inventa

Que povo é este, que povo

Que tem o sonho esmagado

É o povo donde venho

Mas não esqueço o passado

Sempre seguindo o meu fado

Neste mundo de ilusões

Sempre lembrando o passado

Leio os versos de Camões

Foi meu País o primeiro

Que mundos fez desvendar,

Teve naus, foi marinheiro

Sulcando as ondas do mar

Coração pulsa com graça

Pulsa com muita altivez

Porque descendes da raça

Coração és português

Escrito por Maria Cruz escrito em Agosto de 2014

O sol quando nasce é para todos, se a ASAE deixar

2016-04-27T07:40:00.001+00:00

Foto: Setubaltv.com

O SOL QUANDO NASCE É PARA TODOS

Diz o ditado popular…seria assim, se não fosse a ASAE

Ontem á noite, depois de ter escrito a minha crónica “Directamente do produtor para o consumidor”, li num jornal que era ontem o dia “Internacional da erradicação da pobreza”.

Quase ao mesmo tempo, recebi um comentário de uma leitora a este meu artigo (Directamente do produtor para o consumidor) que dizia mais ou menos isto: concorda plenamente, mas havia um problema: a ASAE. Nem me tinha lembrado desta Dona Asae.

Quer dizer, é preferível apodrecerem os frutos, legumes e outros géneros alimentares (alguns no chão e passado uns tempos, basta dias, se não os retirarem, a cheirarem mal), do que os pobres e famintos os comerem.

E agora vêm-me com o dia internacional da erradicação da pobreza?

Quanto ao fedor a podre, o que me dirá o ministro do ambiente? Quanto á proibição de venda a preço módico directa ao consumidor, o que me dirão os ministros da agricultura, da administração interna, da educação, da economia e da solidariedade social?

Dirão: que se lixe a pobreza, que se lixe as crianças, que se lixem os idosos, enfim que se lixe grande parte da população que, por vezes passam dias sem comer, que se lixe esta grande percentagem do povo do nosso país, que só serve é para “chatear”.

Agora que estou fula, zangada, enraivecida, desgostosa, irada, desmoralizada e mais outros adjectivos terminados em “Ada”, digo: que se lixe a ASAE, que se lixe quem a controla, que se lixem os legisladores deste pais, que se lixem os governantes e outros tais que normalmente dizem e escrevem “conforme legislação em vigor”, que só pensam nos impostos que com estes produtos iriam arrecadar.

Apelo: façam abaixo assinados, reivindiquem, manifestem-se e escrevam à Assembleia da República a pedir as sobras, não os restos, dos alimentos que lhes são fornecidos. Não falem em marisco, porque seria uma vergonha.

Esta é deveras uma crónica de contestação.

Não faz mal, fui, sou e serei sempre uma contestatária. Já o sou há aproximadamente cinquenta anos, muito antes do 25 de Abril: perseguida pela PIDE, dando guarida, durante meses a camaradas na clandestinidade, que ficavam e comiam em minha casa, participando e realizando reuniões também clandestinas, também em minha casa (alguns deles bastantes conhecidos e até já fizeram parte de governos de diversos partidos).

Agora que conquistámos a liberdade e democracia (será?) posso dar azo á minha indignação, revolta, através da escrita e não só.

Não há dúvida que o sol quando nasce é para todos.

Mas tenham muito cuidado, a fome quando aparece também pode ser para todos. E pode aparecer de um momento para o outro.

Certamente perguntarão porque chamei Dona Asae! Isto tem uma história gira. Quando foi criada a Asae, os comerciantes andavam um pouco amedrontados. Um dia uma senhora idosa entra numa pequena mercearia, ofegante, pois tinha vindo a correr, a anunciar á proprietária da loja que “andava por aí a Dona Asae”. Convinha a senhora fechar a porta.

Já agora que falo em contestação, faço uma pergunta que nada tem a ver com esta minha crónica (ou terá?). Onde anda o grande, competente, imparcial jornalista, que muito admiro e cujas entrevistas não perdia: MÁRIO CRESPO? Perceberam esta minha pergunta, não? A minha grande homenagem este Grande Senhor. Bem-haja por tudo o que fez.

Escrito por Maria Cruz

Não custa nada e serve de terapia

2016-04-27T07:32:00.000+00:00

Foto: Bolsademulher.com

Quem não sabe fazer um cachecol, um gorro ou até um casaco, umas botinhas um babete de bebé? Quem não tem em casa, no armário ou num cesto, restos de lã ou de linhas, que sobraram de obras feitas ou até algumas inacabadas (que é o meu caso)? Ora bem, vamos pôr mãos a obra e com um pouco de tempo e uma percentagem de paciência, e ajudar quem nada ou pouco tem. São tantas as instituições que, além de necessitarem sempre, nesta época, solicitam uma pequena ajuda.

Na vossa aldeia, no vosso bairro, juntem-se e comecem a dar ao dedo. Quantos lares de idosos, quantos orfanatos, quantas crianças, quantas famílias não recebem uma prendinha de natal? Mães adolescentes que necessitam de enxoval para os bebés que irão nascer. Se cada uma de nós confeccionar uma pequena pecinha, já viram quantos rostos, irão sorrir?

Sou aposentada, mas quando estava no activo, desempenhei a função de Técnica de Acção Social Escolar (esta categoria já foi eliminada, não são precisas. Agora são todos Assistentes Administrativos). A Acção Social Escolar já não é necessária, têm razão!

Ficou-me sempre na memória a satisfação de um menino de 11 anos, pertencente a um agregado familiar carenciado e desestruturado, quando lhe ofereci um pequeno ursinho de peluche. Normalmente familiares de alunos ofereciam á acção social da escola, roupas, calçado, brinquedos às vezes até mobiliário, que já não necessitavam. Há cerca de dois meses um rapaz, já com vinte e tal anos, aproximou-se de mim, quando bebia um café, numa pastelaria que costumo frequentar, e veio abraçar-me, perguntando-me se me lembrava dele.

De imediato não o reconheci. Mas observando bem, lembrei-me do meu menino do ursinho de peluche. Emocionado, contou-me que tinha sido o primeiro presente de natal que tinha recebido e, agora já homem, ainda o conservava e disse-me que não o largava por nada deste mundo. E era apenas um simples ursinho de peluche, em 2ª mão, que outra criança já não queria, talvez porque tivesse demais.

Há anos que faço tricote e croché, até porque tenho 8 netos, 5 filhos e quase todos os meses tenho presentes de aniversário a oferecer. Vou-me entretendo a confeccionar: malas, gorros, cachecóis, casaquinhos e botinhas de bebe e até colares e pulseiras que vou vendo nas revistas. Vou dividindo entre a CERCI, a Cáritas e pessoas que conheço e que necessitam.

Podem até juntar os artigos, contactarem um programa da tarde, de qualquer estação televisiva e aí ofertar directamente as vossas obras.

E como grão a grão enche a galinha o papo, já viram quantos sorrisos de alegria poderão ver no rosto de quem nunca recebeu um presente de Natal?

E não somos só nós, as mulheres que podemos ter estes pequenos actos de solidariedade.

Escrito por Maria Cruz

Uma história comovente....mas verdadeira

2016-04-26T11:42:00.002+00:00

Foto:Youtube

De madrugada, há mais de uma centena de anos, um bebé foi encontrado num celeiro de um casal, cuja mulher tinha sido mãe há dias. Dentro de uma bonita alcofinha, com uma trouxa de enxoval ao lado e um saquinho de moedas.

Esse bebé era o pai da minha avó materna.

O casal acolheu-o e resolveu dar-lhe o nome de João e o sobrenome de capitão.

Mas a história não começa aqui. O homem , pai de criação do meu bisavô, trabalhava numa grande quinta, não muito longe de sua casa. A quinta pertencia a um tal Dom……….., e ainda existe, propriedade de familiares. O senhor era conhecido por toda a zona. Este senhor tinha vários filhos e um certo dia uma das filhas, ainda jovem, dizem que talvez com 16 anos, tinha deixado de ser vista na quinta, tal como a mãe. Por coincidência, ou talvez não, um dos jardineiros, jovem de boa aparência, tinha ido para o Brasil. Dizia o povo que tinha levado uma boa quantia em dinheiro, talvez para não mais regressar. O que é certo é que nunca mais foi visto.

Quanto ao meu bisavô foi criado pelo casal e, segundo diziam chegou a trabalhar também na dita quinta. Já homem tinha umas quantas propriedades, herança que deixou aos filhos. Quanto ao dinheiro para comprar os bens ninguém sabe ao certo de onde tinha vindo, a não ser os pais de criação, claro, mas que nunca contaram a ninguém.

Casou e teve dez filhos, cinco rapazes e cinco raparigas. Aos rapazes pôs o sobrenome de Capitão. Quanto às raparigas, entre elas a minha avó só tinham o sobrenome da mãe.

Dizem que não era homem de grandes conversas nem de bom feitio. Às refeições os rapazes comiam primeiro o que queriam, quanto às raparigas comiam o que sobrava.

Quanto ao sobrenome de Capitão, diziam em surdina que na família do tal dono da quinta, havia um militar com a patente de capitão. Se foi essa a razão ou não ninguém sabe nem nunca saberá.

Em pequena a minha avó costumava contar-me estas histórias e, mais velha, como passava as férias com ela comecei a anotar em papéis , que ainda conservo. Não há muito tempo, nas arrumações das minhas escritas, fui encontrando estes dados. E como tenho muitos primos, filhos dos meus tios homens e também das minhas tias avós, comecei a aperceber-me que só os netos dos meus tios avós tinham o apelido de Capitão.

Muitos anos mais tarde, estava eu em Macau, e a minha mãe explorava um restaurante, entraram dois senhores para almoçar. A cozinheira que estava ao balcão chamou a minha mãe e, muito admirada chamou a atenção dado que um dos senhores era parecidíssimo com um tio materno meu, já falecido. A minha mãe fez questão de atender os senhores e….surpresa: não é que os senhores eram dois dos proprietários da tal quinta.

O meu bisavô, na certa, tinha sido um bastardo enjeitado.

Escrito por Maria Cruz

Portugal não precisa de importar alimentos

2016-04-26T11:37:00.001+00:00

Foto: Google Imagens

Observando este nosso lindo pais, à beira mar plantado, que os estrangeiros tanto gostam, devido ao clima, à gastronomia e a umas quantas poucas coisas, deparamo- nos com, não exagero se disser milhares de hectares de terreno, sem ser cultivado e dando um péssimo aspecto a quem vê essa paisagem.

Ora bem, eu com a minha mania da organização e economia, essencialmente doméstica, pus-me a pensar: se os proprietários dos terrenos sem cultivo e que não os queiram utilizar, poderiam “emprestar” a quem os quisesse amanhar. Têm noção da quantidade de trigo, milho, couves, alfaces, centeio, beterraba, abóboras, curgetes, nabos, feijão, grão, favas, ervilhas, pimentos, batatas, e quantos mais legumes que dariam para alimentar o povo português e, quem sabe exportar?

Não falando de outros terrenos que dariam para pastagem de gado e claro respectiva criação. Às vezes penso que sou uma lunática. Mas não, a lunática não sou eu, temos é um governo de autistas, mas assumidos. E lá vou eu tocar na mesma tecla: senhores presidentes, ministros, secretários e secretários de estado e tantos outros que decerto já leram nos meus artigos de opinião: utilizem um dia por semana (talvez aquele em que estão a dormir nas assembleias) saiam dos gabinetes (não só para fazerem campanha eleitoral, que ai sim até dançam) e avancem por este pais fora e talvez vejam o que eu vejo. Talvez em vez de estarem aborrecidos e a bocejar, apanhem ar fresco e pensem. É menos um dia a digladiarem-se, a discutir o que não tem interesse nenhum, tiravam as gravatas que decerto os incomodam, e ai sim o povo gostaria de os ver e de os ouvir.

E quem sabe alguns tivessem vocação para amanhar terras e por aí ficassem. Estavam entretidos, produziam alguma coisa e não precisavam de frequentar os ginásios. Este exercício físico seria o suficiente. Peço desculpa por não ter papas na língua, mas a mim ninguém me cala, pois já me silenciaram durante muitos anos. E esta é a terceira proposta para o meu Pais. Começo com propostas mais pequenas pois não gosto de começar a casa pelo telhado. Primeiro vamos aos cabocos.

E falando em exportações não posso deixar de escrever o que há uns tempos vi num canal televisivo. Os poucos minutos que perco por dia e quando me distraio. Ouvi um tal senhor ministro, com um sorriso de orelha a orelha, dissertando sobre a exportação de calçado, cujo crescimento era evidente. O dito senhor tinha razão com o sorriso que mostrava os brancos dentes. Ele tinha iniciado a actividade, comprado a maquinaria, contratado os trabalhadores, adquirido todo o material necessário á confecção do calçado, pagava os impostos, pagava aos designers, efectuava todos os trâmites até chegar á entrega do calçado por esse mundo fora.

Enfim era um homem feliz e bem sucedido na vida. Isto fez me lembrar um filme que vi já há muitos anos, sobre a vida do toureiro Manuel dos Santos. Em rapazote, como queria ser toureiro ia com um amigo, ao cair da noite, levando um pano vermelho, fugindo aos empregados dos ganadeiros, tentar tourear algum touro que estivesse fora da manada. Muitas vezes aconteceu. Quanto ao amigo, esse empoleirava-se no cimo de uma árvore mais próxima, tremendo de medo. Mas quando Manuel dos Santos conseguia tourear algum touro, a excitação do amigo era tal que, do alto da árvore gritava: toureamos Manel. Agora mudem a frase: quantos senhores com as bandeiras de Portugal e da CEE por trás, não vá alguém não os reconhecer, dão conferências e gritam: exportemos Manel.

E como já repararam foge-me sempre a caneta para outros assuntos, não de menos importância.

Não vão concerteza esquecer a minha afirmação: PORTUGAL NÃO PRECISA DE IMPORTAR ALIMENTOS…PODEMOS SIM EXPORTÁ-LOS.

Escrito por Maria Cruz

Palavras de uma MULHER E MÃE para as próximas gerações

2016-04-26T11:30:00.001+00:00

Foto: Elo7.com.br

Livre como um passarinho,

Diz o povo e com razão,

Assim que saem do ninho,

Que ninguém lhes deite a mão,

Tens razão, é uma metáfora,

Mas para muita gente serve,

Querem ser livres, não podem,

Porque o Mundo não os deixa,

E aí o povo se queixa,

Liberdade, Liberdade,

Porque fugiste de mim,

Assim dizia o poeta.

Mas a vida é mesmo assim,

Ser livre é sair para a rua,

E dizeres o que pensas,

E assim nada te afecta,

A liberdade será tua,

E se tiveres convicções,

Dizes não ou dizes sim,

Explicas as tuas razões,

Muita escrita era precisa,

Para poder explicar,

E de uma forma concisa,

Para te poderes libertar,

E então assim dirias,

Isto é a Liberdade,

Dar á asas e voar,

Mas sempre á tua vontade,

O que é a Liberdade?

Pergunta um jovem confuso,

Talvez devido á idade,

Tens um tecto para viver?

Comida para te alimentar?

Alguém que te vá oferecer,

Um abraço docemente?

Então de certeza és livre,

Porque nesta circunstância,

Há milhares que o não tem,

Neste Mundo de ganancia,

Cada um olha por si,

Uns procuram, nada vêem,

Podes começar por ti,

Olha bem á tua volta,

E vez povos a gritar,

Liberdade, Liberdade,

Para se poderem salvar,

Vez os pássaros á vontade,

A voarem livremente,

Fazem ninhos, criam filhos,

Que mais tarde também voam,

São livres e seguem trilhos,

Será assim toda a gente?

O vento sopra como quer,

Ninguém o vê, nem apanha,

E quem me dera assimilar.Escrito por Maria Cruz, lutadora pela liberdade antes e depois de 25 de Abril de 1974

O Larápio que conhecia a palavra gratidão

2016-04-26T10:55:00.001+00:00

Foto: Google Imagens

O meu avô paterno nasceu em 1899. Costumava dizer que nasceu um ano antes da "era"- Mais propriamente a 23 de Novembro. Homem alto, magro, sempre vestido com a mesma indumentária: calça justa, camisa com cós, cinta e barrete preto, colete e botas de cabedal. Sempre que saía vestia a jaqueta de veludo preta e botas, também pretas, engraxadas na perfeição.

Era agricultor, vitivinicultor e comerciante de frutas: ou seja comprava os frutos, com as árvores ainda em flor. Através do borda-d’água e com a experiência adquirida ao longo dos anos (o pai tinha sido avaliador de pomares da Câmara) raras eram as vezes que os negócios lhe corriam mal.

Quando os frutos amadureciam (cerejas, maçãs de todas as variedades, lembro-me a maçã de espelho, que já não existe, penso eu, pêras, ameixas ou seja, quase todo o tipo de frutos) cerca de duas dezenas de mulheres, corriam os pomares, subindo às árvores, com os cestos de vide nos braços, e lá iam colhendo e cantando, trabalhando até ao amanhecer. Na época não havia horários de trabalho.

Muitas vezes, nos fins-de-semana e nas férias, ainda pequena, as acompanhei, pois uma irmã da minha mãe, também minha madrinha, lá trabalhava, compartilhando com elas o belo pão de milho com petingas assadas nas fogueiras que faziam.

Toda a fruta era levada em carroças de bois e de burros, para a adega do meu avô e depois de "encanastrada" como diziam, pela minha avó materna, especialista nesta área, eram enviadas, numa camioneta para Lisboa e entregues a um receptor, amigo do meu avô, que tinha a função de as vender.

Ria me muito quando o meu avô dizia que Lisboa era "uma grande loba", vendia-se tudo.

Duas vezes por ano, lá se deslocava à capital, de autocarro, na altura "camioneta de carreira", levando um saco onde escondia o dinheiro, confeccionado pela minha avó, atado à cintura e sempre na parte de dentro das calças. Não fosse o diabo tecê-las, como dizia.

Comia sempre no mesmo restaurante "O João do grão", julgo que na rua do coliseu. O repasto era sempre o mesmo: grão com bacalhau. Nunca comia carne fora de casa.

Um certo dia, numa destas suas deslocações, sentado à mesa do restaurante já pronto para almoçar, apareceu-lhe à frente um rapaz (homem já feito como dizia) que o cumprimentou tratando-o pelo nome, pedindo-lhe se o podia acompanhar na refeição. Quando o meu avô olhou com atenção, reconheceu-o de imediato. Pertencia a uma família muito pobre, com imensos filhos, que viviam num barracão numa aldeia vizinha.

Quando o rapaz tinha uns 8 anos o pai foi pedir ao meu avô se lhe arranjava um trabalhito. Era mais uns tostõezitos que entravam para sustento da família e com sorte os patrões ainda lhes davam de comida. Com pena do pequenote (o meu avô era um coração de oiro), lá ficou por casa, fazendo uns trabalhos leves. Mandou comprar-lhe um par de botas (pois andavam descalços) pedindo á minha avó para lhe arranjar umas roupas.

Anos mais tarde tinha-lhe perdido o rasto. Ouvia o povo dizer que se tinha juntado ao bando do Zé Telhado (Chefe da quadrilha mais famosa da altura, Zé do Telhado era conhecido por "roubar aos ricos para dar aos pobres" e, por isso, muitos o consideram o Robin dos Bosques português).

Mas adiante. Com um sorriso que lhe era peculiar, o meu avô mandou-o sentar. Fez questão de se sentar numa cadeira em frente. E ali estiveram à conversa, quase até a hora do autocarro partir. Fez questão de pagar o almoço dos dois e de acompanhá-lo até ao apeadeiro.

Sempre conversando, perguntando por pessoas conhecidas de ambos, enquanto o meu avô o ouvia (ou não ouvia) com o coração apertadíssimo, pois levava no saco umas boas dezenas de contos de réis.

A caminhada durou um quarto de hora, que para o comerciante em causa, pareceu uma eternidade.

Para grande satisfação e alívio do meu avô lá chegaram.

Quando pararam e o meu avô ia agradecer a companhia e tudo o resto, para se ver livre dele, o sujeito olhou de frente para o conterrâneo e perguntou: Então Ti Ângelo, veio receber o dinheiro da fruta? Aqui acho, que o meu velhote sempre que contava esta parte mentia, para não mostrar parte de fraco, mas decerto nem teve fôlego para lhe responder.

Calmamente, ele retirou do bolso das calças o saquinho do dinheiro, entregou-o dizendo: faça favor de contar, está aí todo. Saiba o senhor em tempos, foi tão bom para mim, nunca o esqueci e várias vezes o tenho seguido de perto. Mas desta vez o dinheiro comigo estava mais seguro.

O meu avô até morrer (faleceu com 90 anos perfeitamente lúcido) contou esta história talvez uma centena de vezes, não exagero, e sempre jurou que o homem nunca se tinha encostado a ele.

Escrito por Maria Cruz

Deixem-nos morrer…...

2016-04-26T10:37:00.000+00:00

Foto: TVI24

Temos um Pais com uma alta percentagem de idosos. Calculem que o número de centenários cresceu. Dizem as estatísticas. Apesar da solidão, das pensões baixíssimas, dos maus tratos, da fome, as pessoas chamadas "velhas" continuam a aumentar, nos discursos dos nossos políticos, que estão preocupadíssimos com os gastos com estes nossos cidadãos, que, em tempos que já lá vão, há muito, muito ajudaram na balança económica deste pais, com o seu trabalho árduo, a maioria mal remunerado, criando numerosos filhos, ou seja, trabalhando até a exaustão.

Mas agora chegou a altura de estarem fartos deles. São um grande peso na balança orçamental do Pais e até para grande parte dos familiares, que tem mais que fazer do que cuidar dos seus progenitores, que em nada já podem ajudar.

Calmas, porque alguns ainda participam, com a sua porca reforma, para equilibrar a balança familiar. E coitados até comem pouco, dão portanto pouca despesa.

O pior é quando chega a altura das tão almejadas férias. Meses antes, já andam a magicar onde os irão depositar. Ou seja, como se vão descartar destas incómodas pessoas.

Aqueles que têm alguma doençazita de "jeito", vão parar aos hospitais: dão morada e nº de telefone falsos, e por lá ficam até que se lembrem deles, ou que alguma assistente social do hospital consiga um lugarzito num lar.

Isso dá um jeitão. Outros são convencidos a ir mesmo para um lar, com a justificação que lá serão melhor cuidados, com medicamentos e refeições a horas. Ou seja, serão tratados como "reis".

Estes são os que tem casa própria, e que até dá jeito vender, para ajudar a sustentabilidade económica lá de casa.

Um caso destes, vi há tempos numa reportagem de um canal televisivo e fiquei, de facto emocionada, ao ver a senhora a dar o último olhar, àquela que tinha sido durante sessenta anos, a sua casa.

Os maus tratos, segundo lemos e ouvimos nos média, são cada vez em maior número. Alguns são depositados em casas particulares, de pessoas também sem escrúpulos, sem o mínimo de condições dignas, para qualquer ser humano acabar os seus dias.

Mas o que é certo, é que os nossos idosos continuam a "resistir" e a durar cada vez mais anos.

Tudo isto dá dores de cabaça aos nossos governantes. Como acabar com esta tragédia? Talvez retirando lhes os medicamentos (que parte deles já não são comprados, pois a verba não chega). Ou dar lhes ainda mais solidão!!

Com o número de emigração jovem a engrossar, evidentemente que o Pais está mais envelhecido. Com os índices de natalidade a diminuir, claro que é mais notório o envelhecimento.

Bem, mas não vamos generalizar e não há regra sem excepção. Vemos famílias a tratarem os seus idosos com carinho. Estes são os que fazem parte do agregado familiar.

E agora senhores governantes ponham a massa cinzenta a funcionar (se tiverem tempo, agora com a pré campanha eleitoral) e façam alguma coisa ou então calem-se de vez com o envelhecimento do País.

Não se esqueçam que um dia, quem sabe, poderão chegar aos 70, 80, 90 ou talvez aos três dígitos. E depois o que dirão os vossos netos e bisnetos, que também serão políticos, decerto.

Já sei: com o exemplo que lhes está a dar, certamente irão dizer DEIXEM-NOS MORRER. Este seria um programa para o meu país.

Se seria discutido na especialidade ou na generalidade, isso já não sei.