En penumbras...

ALCANZO EN TU PENUMBRA

2012-02-21T10:59:00.001+01:00

Alcanzo en tu penumbra de silueta perdida
la dicha de tenerte sumisa a mi ilusión.
No te inquietes por ello, bailarina de dioses
que danzas endiosada los juegos del amor.

Cesa en tu baile azul, oh linda mariposa,
gaviota de mi mar, verde y pálido junco,
espuma lujuriosa de besos desbocados.
Cesa en tu danza alada, sortija de Saturno.

Camina con tu pelo suelto que se derrama
por tus hombros de plata. Cruza la niebla gris
y pósate en mis brazos como pluma sin ave,
ingrávida, sin cuerpo, deslizándote en mí.

Y ahora, besa el llanto de mis versos sutiles,
de mi vida que canta la angustia del presente.
Escancia sobre el cáliz tu risa desmayada
que yo beberé lento tu vasija de muerte.

José García Pérez, "Silabario de amor"

Maestro... Tenía que recoger tu penumbra en mi penumbra.

Noche en Granada

2012-02-15T11:22:00.000+01:00

El aire que llega cargado de incienso

desgarra las calles a su paso

con el grito silencioso de un único beso.

Silueta nocturna bañada de sombras,

cadencia felina y gitana al andar.

Cuerpo vestido de sal y arena,
y sobre los párpados, besos de azahar.

Danza del fuego tatuada en su pupila,

perfume en la piel de canela en rama.

Trozo de noche su pelo embravecido,
risa cristalina, Alhambra, embrujo moro.

Noche quebrada y mestiza
acompasando el clamor de sus andares.

Conjunción de astros, conjuros y misterios,
requiebro en silencio de amantes en pena.
Dos almas sesgadas aferrando un sueño,
dos cuerpos vencidos persiguiendo el alba…

Gaia alumbra

2012-02-09T10:13:00.001+01:00

El horizonte está de parto.
De sangre y oro se cubren los campos.
Un fuego fatuo que no quema
llena el vaso limpido de mi pupila.

La tierra gime, se estremece,
se abre, devora y da vida.
El primer lucero, cual ángel anunciador
da fe de que el día ha roto aguas.
Entre pensamientos,
y tal vez leve pesadumbre,
contemplo arrobada el milagro:
la noche se despereza,
acaba de nacer.

Por un instante no puedo
dejar de pensar si será esta tierra,
si será este campo,
aquél al que cantó el poeta antaño.

Dentelladas

2012-02-03T13:08:00.005+01:00

He roto por fin la palabra
y en ella me encontré tu nombre.
Mordí con saña la vida,
y me devolvió un sabor familiar.
Encaré con rabia el futuro,
y un dulce aliento la tornó osadía.
Apreté con fuerza mis sueños,
y se deshizo,
suavemente entre mis manos,
la tinta de tus dedos.

Senderos de tinta

2012-01-10T13:44:00.006+01:00

Me manché de tinta los zapatos
de tanto recorrer tus versos.
Al volver, tropecé y erré el camino:
se mantuvo firme el guión que marcaba tus pasos
mas cortaron mi senda varios puntos suspensivos.

Adictiva a.dicción

2012-01-05T13:23:00.003+01:00

En pequeñas dosis te requiero,
para no cegar mi ser con tu sonrisa,
evitar volverme adicta a tu desvelo
y beber constantemente de tu boca.

De forma leve y poco a poco
necesito ahogar tu presencia en mi vida
si pretendo mantener hoy la cordura
y no perderme en los recodos de tu cuerpo.

Enganchada al pozo negro que me atrapa
si me paro a contemplarme en tu mirada,
dependiente total y absoluta de cada momento,
de cada requiebro que calme mi sed.

Me declaro adicta a ti, sin miramientos,
en días como hoy en que la necesidad me vence,
ladrona de segundos que volver eternos
quejido arrancado a esta piel sin versos.

Bendita droga que me quita el sueño,
cuando su mal se apodera de mis entrañas,
envenena cada poro de mi piel vencida
sometiendo mi voluntad a su vil antojo.

Hoy tengo ganas de ti… rasgó la melodía
poniendo voz a un ansia desesperada,
letargo de la memoria, en estado tal
que el pensamiento se roba la vida,
y el sentimiento se llena de ausencia.

No pensar, no vivir, apenas respirar.

Desnuda incluso de la propia piel
para ser tan solo un alma devorada.
Sea pues tu esencia certera causa
y reciba mi ser tan ansiado efecto.

Conjurando adverbios

2011-12-22T17:28:00.003+01:00

Según me cuentan las agujas del reloj…

Siempre es demasiado tiempo
para el roce leve que promete un amor pasajero.
Nunca es tan solo el recuerdo
de los sueños que llegaron a una vida para quedarse.
Jamás es el eco desprendido
cada vez que se tropieza por el camino.
Aún abarca desde el nacer hasta el morir
cobijado por el pecho y la mano que dieron vida.
Ahora es la persona inconclusa
que condensa lo que será con lo que pudo haber sido.
Antes el instante en que pudiste ser
mas decidiste dejar de serlo.
Después el parpadeo de ilusión
Que queda siempre un paso por delante

Hoy,
el ayer ya borró su nombre
y el mañana está aún por bautizar.

Porque las chicas no lloran

2011-12-06T13:26:00.004+01:00

Intentó escabullirse sigilosa. A hurtadillas, fue avanzando paso a paso, sin respirar apenas, pues era objetivo indispensable no hacer ruido. Conocía cada rincón de aquel lugar, había pasado meses encerrada entre sus muros. Podría incluso decir que ayudó a crearlos. Piedra a piedra, momento a momento, refugio construido por las manos de un despiadado carcelero: su propio corazón.

La luz podría alertar, mejor caminar a tientas; con las manos acariciando la superficie, versión táctil de su faro salvador y guía. (Cuanto se puede vivir a través de las manos…) La libertad parecía lejana, pero tan solo quedaba a la vuelta de la esquina. ¿Se habría abrigado lo suficiente? La vida puede morder con demasiada saña cuando hace frío.

Continuó sin mirar atrás, ya sabía lo que le sucedió a la bíblica Yrit, y no le quedaban bien los trajes de sal. Además, corría el riesgo de disolverse con sus propias lágrimas, lo que sí supondría un problema todavía más grave que caminar pisándose el vestido. Tan solo un poquito más...

Un leve tropiezo detuvo la marcha, una losa de miedo se interpuso en su camino, y por segundos perdió todo el equilibrio. Se le rompió el tacón, el de la nostalgia desnutrida que atrapa y no abandona. Así que usaba tretas para no dejarla avanzar... Pero a esas alturas, ¿qué importaba caminar descalza por la vida? Se bajó de sus zapatos, los empujó debajo de un mueble, y siguió caminando de puntillas.

Sin embargo, salir por la puerta no correspondía a su nueva vida. No podría evitar la tentación de cerrar con un portazo. O de retroceder, o de no avanzar… Por lo tanto, en el último momento, se escurrió por la ventana. ¡Libre! Lo había conseguido: había dejado atrás el último resquicio de su propia melancolía. Se había salvado de la asfixia de su propia memoria.

Matar a un vampiro, de Javier Herce

2011-11-21T09:27:00.002+01:00

Título: Matar a un vampiro

Autor: Javier Herce

Editorial: Ediciones Babilón

Colección: Krypta

Págs: 233

Precio: 11 €

(A la venta sólo en http://tienda.edicionesbabylon.es/es/libros/304-matar-a-un-vampiro.html )

Reseña de Magda Robles

En un momento en que se nos bombardea con vampiros adolescentes y descafeinados, se agradece encontrar a uno de pura raza. Un Nosferatu que no se maquilla con purpurina sino con sangre, un cazador ávido de presas que disfruta con la caza y ha olvidado por completo su lado humano. Aunque sigo reconociendo que mis grandes debilidades vampíricas son el eterno enamorado Drácula de Cóppola (que no de Stoker), y el filántropo Louis nacido de la pluma de Anne Rice, agradecí enormemente toparme con el Vhalt Night de Javier Herce. Dados los tiempos que corren, me cuesta demasiado no caer en el chiste fácil del personaje con su profesión (que respeto enormemente) y que no voy a desvelar. Habrá que leer la novela para descubrirlo…

Espero que sepa perdonarme este pequeño desliz el autor, ya que él mismo no pretendió ocultar demasiado el lado oscuro de este ser desde el principio. Para poneros en antecedentes, contaré que “Matar a un vampiro” narra la historia de los Burke, una familia de ascendencia española que se ve obligada a trasladarse al nebuloso Londres tras perder todo su patrimonio. Y será allí donde les asalte la tragedia: la pequeña María muere en extrañas circunstancias. A partir de este preciso instante la vida de esta familia quedará sumida en el más atroz de los sufrimientos sufrimiento.

Esta pequeña novela y de ágil lectura bebe del terror gótico más clásico, tanto en personajes como en escenario y trama. La admiración del autor por dicho género es palpable incluso en los propios nombres de sus personajes: Wilhelm esconde un juego de palabras que los lectores de Stoker verán reflejado en el nombre de su protagonista femenina, Mina Murray. Incluso en la esposa del desesperado protagonista quise ver una referencia a la cinematográfica Elisabetta, aquella por cuyo amor vendió Drácula su alma al diablo. La figura del doctor White, cazavampiros ataviado con su maletín, podría ser reflejo del mítico Van Helsing, o del doctor Abronsius y su accidentado baile (recordareis El baile de los vampiros, de Roman Polanski ¿verdad?). Y qué decir de los breves pero esclarecedores escarceos con el género epistolar que salpican la narración, y las intrusiones del diario personal de sus protagonistas...

Sin embargo, a pesar del claro homenaje a dicho género, no penséis que “Matar a un vampiro” carece de identidad propia. No tiene la sutileza decimonónica ante la tortura: el vampiro es un depredador, y eso se muestra de forma explícita en esta obra. El personaje sufre física y mentalmente, y el lector sufrirá con él. Y de a misma forma, será seducido por el lado oscuro… Javier no se detiene en detalles innecesarios, porque el cazador tampoco da tregua. El autor otorga plena libertad para que cada persona que se enfrente a sus letras recree los escenarios a su antojo, lo que permite al lector ser también parte creadora de la historia. La trama engancha pronto y de manera sencilla, te atrapa en su tela de araña a lo largo de sus páginas, y leed bien mis palabras: cuando os suelte no quedará en vuestro cuerpo una sola gota… de aburrimiento. Y pediréis más.

Breve nota biográfica

Javier Herce es un polifacético autor de Logroño, que ha dado el salto al género de terror con esta novela, pero con otras cuatro novelas publicadas a sus espaldas. Ganador del IX Premio Odisea, me consta que ya se encuentra inmerso en nuevos proyectos literarios. Fotógrafo, realizador de diversos cortos, creador y redactor del magazine digital Ultratumba, revista dedicada al género de terror en la que publican relatos, entrevistas y fotografía... Y lo que todavía le quede por delante.

Olfato

2011-11-17T13:41:00.006+01:00

En un olor guardo tu esencia. En ese olor, cobijo de trasiegos y despertares, que me asalta a traición tras hacerme un guiño. Sigiloso llega, a hurtadillas se aposenta. Y se queda. Y me llena. Es tan pequeño, que cabría en un frasco moldeado a partir una sola lágrima. En ese refugio frágil, impalpable, apenas perceptible mas implacable, que vuelve a arrastrarme al centro mismo de ti en mi, al embrujo de unos brazos forjados de recuerdo y de agonía. Donde la vida no fluye, donde el tiempo se ausenta, donde el dolor es tan solo mariposa que juega a volar y hacer cosquillas. Es ese olor el lugar donde esconderme, en ese olor donde tu ausencia ya no muerde las entrañas.

El piano de cola, de Magda Rodriguez Martín

2011-11-08T19:02:00.003+01:00

Hay sagas donde soberanos de reinos lejanos nos narran su historia, donde héroes épicos nos dejan disfrutar e incluso a veces temblar con sus hazañas. Increíbles de leer, arrastrándonos a universos de aventura, pero tan irreales… Y hay sagas sencillas que remueven el alma, donde los personajes se desvelan de carne y hueso, donde el peligro real está en seguir sobreviviendo día a día, donde el dolor que sufren nos es cercano. Es esto es lo que encontramos en “El piano de cola”.

Magda no habla en esta pequeña novela de amores de cuentos de hadas; no hay personajes que viven felices y comen perdices. Son criaturas que ríen y las más veces lloran, que caen y deben volver a levantarse. La novela, ambientada en la España de la guerra civil, permite al lector moverse entre caciques, señoritos, obreros y labradores: se le permite ser observador imparcial de la pobreza moral de los afortunados, y la riqueza de sentimiento de los desvalidos. Sin embargo, no es esta una novela de extremos, como ya veremos.

Arranca desde casi la primera línea con un hecho emocionalmente cruento. El tono dramático marcará cada página según vayamos avanzando. Al igual que en la vida real, la gran historia de amor que se plasma en la novela crece a lo largo de los años de la mano de la duda, la esperanza y el desencanto, hasta volverse adulta. Precisamente por eso, de alguna forma es eterna.

Como ya dije, esta novela no está escrita en blanco y negro en lo que a personajes se refiere, sino que presenta toda una escala de grises. Aunque existen malos, y no tan malos, a cada personaje se le brinda la oportunidad de ser juez y acusado. Con increíble ingenio, la autora juega tanto con nosotros como con sus propios personajes: el lector tiene la sensación de encontrarse en un pequeño laberinto de espejos, observando los acontecimientos desde todos los prismas posibles, a través de los ojos de sus diversos protagonistas. Debo reconocer que me encantó este efecto, a la par sumamente útil. No existe una voz narradora, evitando así una única interpretación de la historia; ni un narrador omnisciente, que vive ajeno a todo lo que acontece, sino pequeñas historias personales, cada una con voz propia, que conforman un todo. Será Pepín quien preste su voz a la historia de Pepín. Será Felisa su propia voz narradora. Y así, a través de sucesivos recuerdos de la mano de cada uno de los personajes, viviremos una única historia desde todas sus posibles perspectivas hasta completar el todo del relato. Algo que podría crear gran confusión, es el efecto maestro en manos de la autora. De forma sencilla y eficaz va desgranando capítulos, reviviendo acontecimientos, dando a conocer poco a poco a unos personajes de una gran profundidad humana.

Creo que la mejor pincelada sobre esta obra la da mi querido Amando Lacueva en su conclusión. Ya que él tuvo la misma impresión que yo al leer “El piano de cola”, me permito el lujo de hacer mías sus palabras: “Es una novela para leer con calma, para disfrutarla con paciencia, frente al fuego de una chimenea en las tardes-noches otoñales, en soledad, porque crea una comunión increíble entre el lector y los personajes.”
Así es… y así será.

Vitae est

2011-11-07T21:42:00.007+01:00

Es un grito que en la nostalgia huye
acallado por cruel silencio.
Es un viento que febril se aleja
arrastrado hacia otra orilla.
Es una mano esquiva que roza
a otra mano en lugar de aferrarla.
Es un vacío insolente que llena
de cordura a quien estar loco anhela.
Es un lamento que falaz preña
de caduca inmortalidad un alma.

Es un ayer, tal vez un hoy, quizá un mañana.
La vida sangra….

Casa de empeño.

2011-09-23T18:12:00.004+02:00

Anuncios clasificados:

Casa de empeño.

Se vende un corazón por falta de uso.
Se cambia una razón por estar siempre equivocada.

Hay en el aire...

2011-09-14T23:50:00.006+02:00

Hoy
el aire huele
a humedad sin llanto,
sabe a sudor,
sin tacto, sin piel,
sin compañía.

Hoy
la noche se cubrió de escarcha:
descendió
desde el cuello a la rodilla
dio la vuelta a medio camino
e hizo suyas mis entrañas.

Cruzando puertas

2011-08-10T10:13:00.010+02:00

Creyó escuchar su voz en la distancia, pero ya no estaba. El vacío de sus pasos resonó por el pasillo, y una sombra dibujó el hueco en la que fue su silla. La ausencia se instaló de forma permanente en su cuerpo, y ocupó incluso un rinconcito en el armario. Vació el tercer cajón de la cómoda para guardar sus recuerdos, justo al lado de la ropa interior más delicada. Expiró su aroma y lo dejó colgado de la percha. En el último estante, de manera pulcra y ordenada, colocó los momentos arrancados al pasado, por tamaño, color, dolor e intensidad. Cubrió con un paño viejo cada una de las sonrisas, de forma que la herrumbre y la humedad no hiciesen mella. Tenía que conservarlas como nuevas. Por último, decidió embotellar sus lágrimas: podrían ser útiles en momentos de crisis. ¿Qué mejor condimento para aderezar un plato? Ese sabor salado arrancado al alma para alimentar el cuerpo...

Avanzó lentamente, y fue encendiendo sombras a su paso. Al llegar al final del pasillo, cerró despacio, casi sin hacer ruido, dio tres vueltas de llave... y dejó su vida detrás de la puerta.

INFORME PARA R.S.B.

2011-08-05T20:30:00.005+02:00

Porque su voz rasgada siempre, siempre está ahí... dando vida, poniendo alma, encadenando música a la palabra.

La paz no llegó a mi vida.
Mi vida se escapó
en busca de la paz.
A menudo me vuelvo a encontrar con mi vida
intentando recuperar el aliento
pagar una cuenta
o soportar las noticias.
Tropezando como de costumbre
en los cables
de la belleza de alguien...

Mi pequeña vida:
tan leal
tan dedicada a sus oscuros propósitos.
Y, me apresuro a informar,
funcionando muy bien sin mí.

REPORT TO R.S.B.

Peace did not come into my life.
My life escaped
and peace was there.
Often I bump into my life,
trying to catch its breath,
pay a bill,
or tolerate the news,
tripping as usual
over the cables
of someone's beauty --

My little life:
so loyal,
so devoted to its obscure purposes --
And, I hasten to report,
doing fine without me.

Leonard Cohen

Punto de partida

2011-07-27T17:44:00.003+02:00

Con el alma desgastada de arrastrar los pies,
la maleta cargada de pesares y recuerdos,
los bolsillos llenos de sueños caidos
y un billete manchado hacia cualquier destino,
permanece en el andén.

Y mientras espera,
con un dedo marca las horas
al compás de un latido que se apaga.
Sentenciada…
se la ve marchar sin dejar huella.

Y no

2011-05-23T20:47:00.007+02:00

Sigo viviendo en ti... y no,
a pesar de mi ausencia gris en tu desvelo
y la presencia enfermiza en que mi soledad palpita.

Sigues estando en mi... y no,
a través de la tarde rota de tu abrazo
y la desgana que hoy muerde mi almohada.

Seremos uno y uno que nunca fueron dos,
que sin querer quedar en ambos se quedaron
y al evitar matar al otro se murieron.

Quede ahora… y no
en ti, en mi, en nada.

Quizá el mejor regalo

2011-05-01T15:39:00.005+02:00

De pequeña nunca dibujé demasiado bien. De grande eso no ha mejorado demasiado. Pero recuerdo aquel año en que puse todo mi empeño en adornar un trozo de cartulina blanca. Eran los “deberes” en el cole de aquel día, un regalo para mamá. De memoria tracé un jarrón destartalado que teníamos en casa, un ramo de flores, y mil corazoncitos. Ah, u una pequeña mariquita roja con todos sus lunares negros. Ni recuerdo el mensaje que escribí dentro. Imagino que “feliz día mamá, te quiero mucho” o algo así. Mil veces vi esa tarjeta rodando por casa, pero soy incapaz de reproducir las palabras exactas. Mil veces intenté tirarla, y mil veces la salvó ella de la quema. Nunca entendí por qué…

Con el paso de los años alguien anotó una fecha en el reverso. Algún descuidado la manchó de café. Otro más le recortó un trozo, quizá porque había anotado algo importante. Y la tarjeta seguía librándose de ir al cubo de la basura. Año tras año siguió vagando por los cajones de casa. Incomprensible, un trozo de papel casi destrozado que se negaba a tirar. Había recibido otros regalos posteriores, mejores indudablemente, pero este era el más persistente en dejar desaparecer.

Hace meses, cuando el hogar ya no era su hogar, y su deterioro ya era importante, volví a encontrarla entre los múltiples libros y revistas que atesoraba posiblemente impelida por su enfermedad. Lo usaba de marca páginas para una de esas lecturas que ya no podía realizar. No podía creerlo, ¡aquella tarjeta seguía dando vueltas! Volví a leerla, me enfrenté a mi letra infantil y mi terrible dibujo, y sonriendo la devolví a su sitio.

Hoy no recuerdo qué hice con ella cuando recogimos sus cosas… Quizá la rompí en un arranque de dolor, o siga escondida en algún libro de los que tenía consigo. Sin embargo, hoy he caído en la cuenta de que tenía ocho años cuando la traje del cole y la puse en sus manos. Ocho años… Los mismos que tenía cuando un criminal de corazón y de profesión médico la invitó a marchar de su consulta sin tratamiento siquiera porque "con suerte" le quedaban un par de meses de vida. Desde aquellos mis ocho años, vivió con la espada de Damocles sobre su frágil ánimo, y el miedo de que ese año siempre iba a ser el último. Así durante casi veinticuatro años…

Hoy, que ya no puede sacarme de la duda, me vino a la mente que quizá por eso aquella destrozada tarjeta la acompañó durante toda su vida: siempre pensó que era la última. Y hoy, que podría permitirme hacerle un regalo mejor, más caro y sofisticado, solo me queda rescatar del olvido esa tarjeta que tantas veces intenté tirar. Hoy, que no iré a visitarla a su nuevo hogar, y hoy que no le llevaré regalo… Feliz día de parte de aquella niña de ocho años.

Perdida entre páginas

2011-04-15T13:59:00.015+02:00

Pequeña, insignificante e incomprendida, siempre vivió a destiempo. Creció contada en páginas llenas de un existencialismo profundo, de cruda realidad a veces; las más, tan solo insulsa y pintoresca. Pasaba los días entre páginas blancas de margen perfecto, rodeada de seres narrados con tinta monocromática. Pero siempre fue una rebelde. Cada tarde, cuando nadie la miraba, se subía al canto de la novelita en la que vivía, y contemplaba soñadora el resto de volúmenes perdidos en los anaqueles. Sin saberlo, era pequeña sirena envidiando las luces del lejano puerto. En su mundo tan solo se soñaba en blanco y negro.

Día tras día volvía sobre sus pasos, se refugiaba en su fría casa, cuadriculada, similar a cada una de las casas que llenaban su calle. Hablaba sin pensar, escuchaba sin oír, actuaba como una pequeña niña nacida en una pequeña novela sin importancia, que no debía hacerse notar. Sin embargo, en su fuero interno se debatía y luchaba contra esa gris existencia. Nuevamente cada tarde volvía a escaparse de sus páginas, y miraba más allá de ellas, imaginando otros mundos paralelos al suyo en la apabullante inmensidad de aquella biblioteca.

¿Qué criaturas extrañas encerraría aquel ajado volumen olvidado en la última estantería? Seguro que le darían miedo, y correría a refugiarse en la frialdad de su dormitorio, incluso a esconderse bajo su cama. ¿Qué maravillosos seres llevarían su existencia tras la gruesa edición de brillante portada? Su mente viajaba hacia ella, y se veía rodeada de explosiones de color con nombre de flor exótica, de mágicas conversaciones con ninfas, ondinas y demás guardianes de la naturaleza. ¡Viajar incluso a lomos del alado Pegaso!

Una tarde si y otra también escapaba de entre las páginas que le daban forma y le permitían respirar, perdida en ensoñaciones de otras hojas, en otros libros, con otra tinta… En su pequeña ignorancia, pensó que podría incluso transmutarse con otro tipo de letra. Pobre personaje de una triste novela.

De repente un día observó que el vacío que quedaba en un estante ya no estaba: había desaparecido tras el lomo de un volumen extraño. Pequeño, con un desgastado color a noche. No era un libro nuevo, más bien parecía rescatado de años de olvido en alguna pequeña librería de viejo. Intentó aspirar su olor a antiguo, a siglos de vida, a roce de manos que se habrían perdido entre sus letras. Desconocía qué historia se escondería entre sus páginas, pero por alguna razón comenzó a soñar con ser su protagonista. Así, creyó despertarse en verso, y cubrió su piel de rima apasionada. La mano pausada que derramó palabras y tinta por aquellas páginas pareció tocar con su halo divino a nuestra gris muchacha. Se envolvió de tal forma en ellas que incluso pensó que brillaba con luz propia. Y mientras, el aire desgranaba sueños…

Se creyó princesa, y como tal reinó en países mágicos y encantados. Se sintió sirena, y como tal se sumergió en la inmensidad del mar. Se miró al espejo y vio que podía cruzarlo. Lo cruzó… y estalló en mil pedazos. El humo gris de una pequeña y triste ciudad emborronó las páginas de este pequeño volumen narrado con letra añeja. El aire frío de su fría vida alborotó las hojas, y la obligó a correr veloz a la par que caían de cada párrafo las letras, una tras otra. Se perdió el príncipe en mil batallas, se arrastró al tritón con la corriente, se desencadenó tal tempestad entre aquellas soñadas páginas que la pequeña protagonista vio peligrar incluso su existencia, nuevamente gris, ya despojada de toda magia. La ira del escritor desplazó a la pluma, y el pequeño borrador que le prometió una vida terminó entre llamas.

¿Ahora qué hacer? Regresar quizá a su propia narración, de la que por instantes pensó escapar… Pero había perdido su letra, su formato, ya no encajaba en el pequeño espacio que en su momento le permitió ocupar un margen perfectamente justificado. Y se sintió protagonista de una historia que jamás será narrada, creación absurda de una mente enajenada que por error depositó en ella alma de poema. Y leyó entre manuscritos y obras sin encontrar un lugar donde depositar sus letras. Y pasó el tiempo. Hasta que un día, cansada de vagar, se detuvo en el último estante, observando la inmensidad de aquella biblioteca que dio luz a su narrativa. Se sentó, con la tinta ya borrosa, y sencillamente esperó. Y cuando el autor la encontró, decidió que era demasiado gris para merecer otra historia. Y la arrojó a la papelera de los personajes que no cobrarán vida a través de la palabra. Condenada a ser la protagonista de una obra eternamente sin escribir. Pobre niña gris, arrancada de una simple novela que se quedó sin páginas…

Abrieron las ventanas, de Raul Hernández Garrido

2011-04-14T18:12:00.014+02:00

"Un hombre en fuga.

Una mansión misteriosa.

Dos mujeres y un enigma.

Una historia de deseos oscuros y fantasmas.

Y un mensaje:

Aquí solo puede vivir aquel al que la mansión elija..."

Arresto, condena, furgón policial y fuga en tan solo cuatro páginas. En estas circunstancias conocemos a Santos Valbuena, terrorista peligroso acusado de un sangriento atentado. Así que nos preparamos para conocer los detalle, el proceso, la motivación si es que existe en actos así, en definitiva, todo lo que cabría esperar de una novela relacionada con tal protagonista. Mas es ya aquí donde comienzan las sorpresas: Santos nos desvelará lo acontecido, aunque tan solo será un dato anecdótico que nada tendrá que ver realmente con la trama de esta sugerente novela.

En su huida desesperada llega a una alejada y sombría mansión envuelta en niebla, y cae en un profundo sueño del que el propio lector creerá ser presa. Despierta desnudo, y sin saber donde se encuentra. A partir de este momento será difícil saber qué es onírico y qué es real, qué es pasado y qué acontece en el presente. Pasillos solitarios cuyas maderas crujen bajo los pies, puertas entreabiertas que no permiten saber quién habita tras ellas, presencias invisibles y ojos que parecen verlo todo a pesar de no ser vistos, ventanas y tragaluces que apenas dejan pasar la luz, quizá sencillamente porque no debe existir claridad en esta historia. La atmósfera enrarecida de este escenario trascenderá las páginas de la novela envolviendo al propio lector en ella. Dos mujeres, Clara y Eloísa, vestidas como si hubiesen sido arrebatadas a un siglo pasado, parecen ser las únicas habitantes de una casa que se transforma a placer. La neblina que desdibuja la mansión también las envuelve a ellas, hasta el punto obligar a Santos a considerar que se encuentra ante “una sola criatura en la que dos cuerpos eran coronados por una única faz”. Un protagonista que pensaba estar al mando de la situación se verá convertido en marioneta de estas extrañas damas, y sometido a sus más oscuros deseos sin poder de réplica. Un nombre masculino, Juan Urdieta, rescatado del pasado (si es que realmente existe tal concepto en esta novela), que resuena entre las paredes de esta decadente finca, y que por momentos pretende llevar la voz cantante.

Este es un leve esbozo de la historia que nos presenta Raúl Hernández Garrido en su primera novela, “Abrieron las ventanas”. Un clima de misterio, una sensación de no encontrar los límites entre el sueño, por momentos pesadilla, y el despertar. Una forma ágil de perfilar la historia real del terrorista Santos usando breves flashbacks; un magistral juego continuado entre la primera y la tercera persona para la voz narrativa al pretender diseccionar pasado y presente de la particular historia de una mansión con vida propia.

Quizá yo me dejé llevar demasiado por una lectura donde nada es lo que parece, pero al terminar la última página no pude evitar pellizcarme para ver si realmente estaba despierta…

A propósito de "Fue un acaso" de José García Pérez.

2011-04-04T19:00:00.003+02:00

"En el ser libre está el germen de la voz del poeta. Lo otro, el versificar, es un juego floral para almas delicadas. Solo en los utópicos acampa la poesía"

Por sorpresa llegó a mis manos el que hoy por hoy es mi libro de cabecera. Y deberá perdonar su autor mi atrevimiento, pues no tengo más opción que compartir con vosotros esta joya: “Fue un acaso”, de José García Pérez. Dedicado a Rosi, su compañera de vida y silencios, e inspirado como el propio autor confiesa en Fernando Pessoa, este pequeño volumen encierra una serie de reflexiones poéticas de una sencillez y una fuerza aplastantes. De forma breve y directa, en apenas unas líneas proporciona material para horas de disertación y profunda reflexión.

En un fugaz Prefacio el autor se despoja de máscaras, y cual ángel exterminador planta cara a la hipocresía del ser humano, del poeta que se cree tal, pagado de si mismo; desde un Sinaí particular aboga por una religión humana descargada de falsa moral ante la que postrarse.

Estas páginas dan paso a “De la voz”, donde el lector se enfrenta a la creación poética y su hacedor. Esa voz es obviamente la poesía, que con nocturnidad y alevosía amanece por las esquinas, arremetiendo contra su hermana encorsetada y vacía de significado; poesía que lucha y denuncia la mediocridad y falsedad a través de la palabra de su creador, demente creerán algunos por utópico y soñador, el Poeta. Es esta figura del poeta semidiós y descarado, danzando al filo del abismo de la cordura, (me permitiré decir que arrancada de las entrañas del aquel romanticismo decimonónico), quien da paso a un siguiente estado, “De la muerte”.

El hastío deja lugar al ocaso, la pérdida de una visión por la que luchar se transforma en desasosiego, rutina y desencanto; la falta de locura hace que la cordura emponzoñe alma, vida y sentimiento. ¿Qué queda del poeta cuando este se pierde en la calculada mediocridad de un reloj suizo? El poeta ha muerto, ahora tan solo queda el hombre, materialista materializado.

Mas dicen que donde hay vida, aunque sea autómata, hay esperanza… Y así llega la Resurrección. El pulso vuelve a palpitar, la brisa se transforma en aire que sacude lo gris del autor ensimismado. La toma de conciencia de quien dejó de ser provoca la leve rebeldía que poco a poco va cobrando fuerza. Fue un acaso… que puso una chispa de locura en la mirada. El hombre, el poeta, se despoja de la realidad impuesta, toma conciencia de su verdadera naturaleza, y su voz torna a la vida.

“Recojo con mimo mis cenizas y evito una brisa de muerte. Seré yo.”

Quizá para muchos de vosotros este poemario, o “reflexionario” si se me permite llamarlo así, fuese un gran desconocido hasta el momento. Espero que a partir de hoy se convierta en un gran indispensable, pues aunque pequeño en tamaño, tal calibre tiene.

En brazos de "El Vampiro", de Delmira Agustini

2011-03-24T19:05:00.008+01:00

Un talento precoz, pues ya escribía desde los 10 años, marcó los primeros pasos de esta joven uruguaya. Feminista, atrevida en su temática y su lenguaje, y destacada poetisa del modernismo, vió su vida truncada demasiado pronto a manos de un amor atormentado...

En el regazo de la tarde triste
yo invoqué tu dolor… Sentirlo era
¡sentirte el corazón! Palideciste
hasta la voz, tus párpados de cera

Bajaron…y callaste…Pareciste
oír pasar la muerte…Yo que abriera
tu herida mordí en ella -¿Me sentiste?-
¡Como en el oro de un panal mordiera!

Y exprimí más, traidora, dulcemente
tu corazón herido mortalmente;
por la cruel daga rara y exquisita
de un mal sin nombre,

¡Hasta sangrarlo en llanto!
y las mil bocas de mi sed maldita
tendí a esa fuente abierta en tu quebranto.
¿Por qué fui tu vampiro de amargura?
¿Soy flor o estirpe de una especie oscura
que come llagas y que bebe el llanto?

En el regazo de la tarde triste
yo invoqué tu dolor… Sentirlo era
¡sentirte el corazón! Palideciste
hasta la voz, tus párpados de cera
Bajaron…y callaste…Pareciste
oír pasar la muerte…Yo que abriera
tu herida mordí en ella -¿Me sentiste?-
¡Como en el oro de un panal mordiera!

Y exprimí más, traidora, dulcemente
tu corazón herido mortalmente;
por la cruel daga rara y exquisita
de un mal sin nombre,

¡Hasta sangrarlo en llanto!
y las mil bocas de mi sed maldita
tendí a esa fuente abierta en tu quebranto.
¿Por qué fui tu vampiro de amargura?
¿Soy flor o estirpe de una especie oscura
que come llagas y que bebe el llanto?

Delmira Agustini

Fantasmas...

2011-03-16T17:55:00.004+01:00

¿Fantasmas?
Si, tal vez sea solo sombra
que cegó por momentos con ficticia luz
para volver a arrojarte nuevamente a la tiniebla.

Espectro descarnado, insensible y sin esencia,
que fue palpable entre penumbras.
Se disipó con el albor de la mañana,
dejándo frío el cuerpo y vacías las entrañas.
Aire asfixiado, sudor y lágrimas.
Se tornaron besos en puñales.

Si,
posiblemente es lo que queda…

¿Mereció la pena?

Por momentos tengo dudas,
pues me siento cual rey Midas,
que petrifica fácilmente lo que toca.

Arena

2011-03-10T11:53:00.006+01:00

Tenía manos de desierto, y dejó perder un cuerpo entre los dedos…. Grano a grano empezó a disolverse por la punta del pie, mas apenas le dio importancia. Acariciaba levemente con tacto rugoso, pero nunca supo que esa dureza estaba en sus propias manos. Intentaba apresar las formas de una piel que se deshacía bajo su tacto apremiante. Siguió por el muslo y tan solo quedó aire cuando la carne se perdió bajo su roce. Ignorante, pretendió aprehender un cuerpo que poco a poco se componía de nada. Con los ojos cerrados, pensaba dibujar cada poro, cuando tan solo era polvo lo que rozaban sus palmas. El talle amoldado a su caricia; el busto, copa perfecta para su mano. El cuello, línea delgada delimitando fronteras. Era un nómada errante a punto de sumergirse en el oasis de un beso. En aquel instante abrió los ojos… tan solo tenía un puñado de arena a sus pies, que fue barrido por el viento.