eneri sunday

por pedir

2012-02-13T04:07:00.003+01:00

decir todo menos lo que digo,
con palabras y expresarme sin embargo
a través de ellas, transparentes pero inestables;
y aprender a contar, otra vez,
no en minutos sino quizá,
en medidas más adecuadas:
en esperanzas, en trenes, en bostezos y besos;
olvidar cómo pensar demasiado,
como nadie, sólo ser como un pez en poemas;
y empezar a escribir como ellos,
los que sienten más, o quizá,
cómo los que sí deberían escribir
pero están atrapados en trabajos de 9 a 5 y más allá;
y dejarme de poesía
que es pero no es la mía,
esa voz que se me escapa,
dejarme ser en esta poesía,
hasta que deje de querer
lo que nunca sabré hacer.

me dejo llevar

2012-01-30T22:51:00.004+01:00

como esas tardes vagas y tranquilamente aburridas de domingo,
aprecio cuando el tiempo se desliza entre canciones un lunes de evasión;
cuando entre actividades se filtra una canción,
y con una amiga, dos horas después del instante, el sol sigue allí afuera, llamándome;
mientras resisto, disfrutando la condena de dejarme entre teclas y palabras,
y me ensueño con otro mundo, en mi futuro;
con días luminosos, con más momentos dejados a perder,
con más culpable felicidad, o acompañada.

http://www.youtube.com/watch?v=pjqre-8igAQ&feature=related

CMG

2012-01-27T05:27:00.002+01:00

Querida Carmen,
te mando sólo un par de líneas por el espacio sideral, en la esperanza de que esta magia de la modernidad pueda llegar también a través de tiempos, quizá incluso de mundos; aunque no sé si de veras creo mucho en ellos.
Sólo quería agradecerte la segunda anagnórisis de mi vida: la de hoy. La primera ya ocurrió hace años y para llegar a ella, aunque me ayudó compartirla con una amiga entonces, no necesité de ayuda; esa es otra historia en todo caso.
Leyéndote hoy, sin embargo, a tí y a uno de esos exégetas que a veces sirven para algo, he descubierto el por qué de mi pasión por mis dos obsesiones vitales: el amor y la literatura (el arte en general, es verdad).
Por eso he creído que debía escribirte, para devolverte de algún modo el favor, para pagarte con la misma moneda. Llegó, a mí, al menos, me alcanzó. Es cierto: en contadas, preciosas ocasiones, se da la verdadera comunicación.
Un abrazo,
Irene

2012-01-23T03:45:00.003+01:00

De una manera discreta, indetermiada-o quizá simplemente inexplicable-ya un día escribí mi destino. Yo, claro, entonces no fui consciente de ello. Como tampoco lo sería en cada uno de los momentos en que, años después, seguiría marcando mi futuro con pistas esparcidas aquí y allá. Pistas que, hoy, cuando las descubro, me sorprenden de mi perspicacia infantil. Aunque claro, haber sabido de este poder mío aquel entonces habría transformado la magia cotidiana en esoterismo y altivez. En cualquier caso, hoy, me tranquiliza. Ya no necesito correr. Infiero lo que viene. Lo dejo llegar y, tranquila, espero mi sentencia, su embestida, esa muerte.

reina

2012-01-20T04:27:00.002+01:00

el espacio que habitabas,
es todo mío.
durante una horas,
como siempre quise,
sólo instantes
suficientes para oirme,

reina de mi mundo.

elijo, ahora yo, la dueña
del todo lo que me rodea,
el sonido,
los sabores,
el aire,
mi movimiento,

me voy haciendo.

y siento que envejezco
con tranquilidad,
porque me voy aceptando,
o asumo a ese futuro yo
que nunca creí llegar a ser, y que, en realidad
no soy ni seré,

siempre presente.

y aunque sigo sin saber,
y sólo sé que nunca sabré qué
es exactamente eso que busco,
eso que me llena,
que me dice desde fuera:
"exactamente, llegaste,
pues quedate dónde eres"

me siento más cerca.

quizá dejé de buscarlo
o lo encontré y ya ni me pregunto
si he perdido el interés,
cierta curiosidad,
mi panacea,
o la introspección,

y simplemente reino en mí.

La primavera

2012-01-16T22:25:00.005+01:00

Creo que ha llegado la primavera,
estoy segura,
la oigo crepitar.

Alguien me llamó ayer,
se había equivocado,
no era quien yo quería que me hablara.

Pero la nieve ilumina el camino
y dos días atrás me dieron un consejo,
un buen consejo.

Así que cuando tomo las decidiones,
están ya tomadas. Y son tres.
Una vez me dijeron que era un número májico.

Me borré del futuro,
me centré en mi núcleo,
me puse a escribir,
y me dí alas.

Son tres.
No se necesita más que poco.
No se necesita más que saber qué.
Sólo así basta.

Y creo que ya huelo la primavera.
Todos son nuevos comienzos.
Los pájaros, congelados, cantan en susurros.

http://www.youtube.com/watch?v=Gd6P5H9ZUVk

la crítica destructiva

2012-01-11T03:42:00.003+01:00

Leí el otro día en un artículo de estos que abundan por internet que las personas más negativas tienen la tendencia y la ventajosa capacidad de ver con más claridad la cara oculta de la realidad, oculta, debería indicar, a todos aquellos suficientemente optimistas como para obviarla. En fin, como se podrá imaginar, el artículo en cuestión confundía, quizá no incorrectamente, "realidad" con "cara negativa" y estaba escrito, obviedades aparte, por un pesimista muy optimista, al menos, acerca de su condición.

Hasta qué punto sea cierta esa equivalencia que el autor trazaba inconscientemente entre realismo y pesimismo es algo que nunca se podrá objetivamente verificar. Lo que sí debería tratarse de evitar es la asociación de un cierto tipo de escepticismo con respecto a la realidad con el pesimismo y ambos, con una actitud condenable,es decir, con un tipo de comportamiento a mejorar. Todos somos críticos con tanto nos rodea. Hay quienes logran controlar y matizar las críticas mejor que otros. Hay quienes incluso logran mantener sus comentarios para la privacidad de sus mentes. En mi opinión, todo es válido en el terreno del escepticismo-pesimismo realista. Lo único condenable, en realidad, es la crítica constructiva. Esa tradicional y gratamente perdida en el olvido crítica razonada, puesta a discusión, defendida ante el criticado con argumentos, pros y contras, sin máscaras, y con gracejo está, gracias a Dios o a los tiempos, bien reemplazada por la crítica destructiva.

Quien no esté de acuerdo que, por favor, venga y me explique qué de malo hay en reconocer, por entre los puntos fuertes y ventajas- a su debido tiempo silenciados y guardados bajo la llave del olvido- de ya sean, personas, objetos, eventos u opciones, los errores, defectos, puntos débiles y desventajas con que naturalmente vinieron a este mundo. ¿Cómo no regocijarse con el grano purulento que asoma en la nariz de tu incomparablemente eficiente compañera de oficina una vez al mes en esas abominables y dolorosas fechas? ¿Cómo no alegrarse de las incapacidades matemáticas de ese amigo que en cambio tiene un sentido de la orientación exquisitamente envidiable y un mercedes no poco más deseable? ¿Cómo no aprovechar cualquier momento de debilidad de aquel profesor de turno que te puso una nota menos de la merecida para reafirmarte en la convicción de su error obviamente craso y perpetuo? ¿Cómo no desearle a tu más ruidoso vecino que no le salga una gotera sino dos sobre ese maravilloso jacuzzi que obviamente pagó beneficiándose de los fondos de una comunidad que maneja con menos gracia que inteligencia?

En fin señores, que ya digo, la crítica destructiva es lo que se lleva. Una buena muestra de la claridad con que vemos, pesimistas pero alerta, la realidad que nos rodea, siempre muchísimo más negra que nosotros, porque claro, nosotros ¿qué vamos a estar tocados por ella?!

como un poema

2012-01-02T23:17:00.002+01:00

me gusta estar contigo
porque eres como un poema.
y alguien diría, ¡pero qué cursilada!
alguien que no me conoce
y no sabe
ni de donde vengo
ni a dónde voy
casi como yo,
casi.

en realidad, me gusta estar
con un poema,
digo, contigo,
porque me pones
los pies en la tierra,
me abres
los ojos
y me dejas
otra vez en la raíz
de lo que fui.

así, volviendo a ser brote
inocente, flexible y resistente
recupero toda la inocencia más alerta
y me dejo ser
yo, fácilmente, como siempre fui
dentro de la corteza.

y sólo he necesitado un segundo,
sólo un verso,
para que la savia me despertara,
para verte tal como eres,
para reconocerme casi sin pensarme
y olvidar tanta locura
que giraba prosaica,
mortecina,
acechándonos cuando no estabas aquí,
bueno,
cuando yo aún no había llegado a tí.

y escribir un poema

2011-12-31T10:58:00.003+01:00

parece sencillo
cuando lo lees,
y el caso es que, a mí,
me dan unas ganas tremendas
muy a menudo
de ponerme a ello,
pero para escribir un poema
se necesitan
agallas,
y no sé si las tengo;
se necesita
ser un borracho
o un inconsciente
o adolescente, que para el caso,
todo es lo mismo;
se necesita leer,
leer o vivir,
demasiado,
y ahora, no tengo el tiempo;
se necesita escribir y errar,
así, incesantemente,
como sin querer,
de manera natural,
como cuando al caminar uno tropieza,
y apenas se da cuenta
o aparenta no haber notado el pequeño saltito
del camino,
pero claro, cuando uno pasea,
no es poeta,
la poesía sólo surge sentada,
y así es que sigue,
parada, muerta, con las carnes fofas,
sólo la salva que
quien la lee,
quien la despierta,
muchas veces la malinterpreta.

lo que sobra

2011-12-29T23:28:00.006+01:00

cuando es fácil, qué sencillo que es todo; siemplemente está bien. y uno lo sabe, lo nota, como dice mi amiga, dándose golpecitos sobre el pecho izquierdo: "aquí" y no, señalando un hueso que sobresale por encima de su ojo derecho: "aquí". se siente, y punto.

todo lo demás, sobra.

y la verdad, cuando se está así, uno descubre que, ¿por qué iba a ser de otro modo?, eso es todo lo que se desea; no hay mayor aspiración, nunca mayor necesidad: simplemente, estar bien.

todo lo demás, sobra.

no es cuestión de mayores o menores complicaciones sino, más bien, de lograr materializar lo más complejo en una simple vida en convivencia. las palabras grandes y vanas están de más, los juegos, las tristezas, todo, de más. uno está bien. ¿para qué decir más? está. y punto.

todo lo demás, sobra.

lo intrínseco de la maquinaria que logra esa conjunción de astros que conformaron a uno y a otro de tal manera que el discurrir de sus interacciones resultara tan natural y armoniosa ya ni se puede descifrar, ni recuperar, ni entender, ni importa. ambos están ahí, sin pensar, lo sienten, bien.

todos los demás, sobran.

asteroide

2011-12-20T01:54:00.004+01:00

¿y si me pudiera dispersar? como un asteroide, volar, sentirme fugaz, ínfima y molecular,
estar aquí y allá, contigo y con él, y con los de más allá,
esparcir el amor que siento por todos, concentrado en el íntimo vientre de mi ser,
darlo, así, peligroso, a punto de explotar,
y, sí, arder, arder a fuego rápido, que es la única manera de existir,
veloz,
como siempre, a cien por hora,
contigo,
y con todos;
pero la vida es injusta, sí, oh, qué injusta,
a cada uno nos da un poco,
y, te explico: lo reparte
como le da la gana
sin orden ni concierto,
sin justicia,
no la esperes, no vendrá,
ni ella,
ni probablemente yo,
al menos, en el tiempo indicado,
claro que, siempre puedes esperar,
pero quizá para entonces yo ya haya pasado,
o tú aún no hayas llegado,
o quizá ya te hayas ido,
qué injusto el tiempo,
dicen que se dilata, y que no es linear,
pues mira tú a mí ¿qué más me da?:
en todos mis presentes nunca alcanzo a los demás,
sólo puedo estar aquí, y decir esto,
o mañana aquello,
sin poder más;
con eso hemos de sobrevivir, o vivir, o supervivivir
o infravivir,
de eso también se encarga la vida:
se nos da y luego ya,
que cada uno haga con ella lo que pueda;
si a veces parece difícil hacer nada
es porque no somos asteroides,
realidades en el límite de lo mágico,
tendremos pues que jugar con lo que se nos dió,
maravilla e impaciencia,
ya quiero ser otro
o simplemente estar allá,
siempre en el futuro,
pues de él aún no puedo hablar.

aunque nadie lo sepa

2011-12-16T05:21:00.003+01:00

desde el ataúd de mi bañera el mundo se ha detenido
ya no fluye el tiempo
y vuelvo a ser quien quise
(y quizá algún día fui)
mansa
casi aérea,
ni siquiera me pesa el presente

el pelo, la piel
es lo único que existe,
lo único que soy

una cara
y un agua azulclara
dibujan una silueta
que no tiene sentido,
ni siquiera importancia

no me reconozco
liviana, soy feliz
soy

es sólo un punto en un instante
que ya se fue
incapaz del menor daño
pasando,
transitorio
y quedando,
con todos,
en el barril de la eternidad que olvida

ahí se la ve, en paz
todo lo que será
será por siempre
aunque sólo un instante los justificara.

poema 0.0

2011-12-15T02:04:00.004+01:00

no es para nadie,
sólo es,
cuando lo coges,
lo devuelves, transformado,
si quieres, yo lo tomo.

aunque, claro, para eso, antes me tengo que atrever,
a probar, a ir más allá de la línea;
déjame hacerlo,
ir más allá.

y liberlarlo:
ese fruto perfecto
el fruto prohibido
que aún no tiene nombre
que imagino ya como una gota
de sangre (la imagino púrpura, como la rosa)
perfecta, con su reflejo de luz,
de mí,
del espacio.

dejame decirlo todo,
aunque no lo puedas oir,
porque no lo digo por tí,
se dice,
se deja decir,
un día lo hará
y así
seguiré existiendo,
igual,
el mundo un tanto más pesado,
un tanto más liviano,
más perfecto
e imperfecto,
qué importa,
ya se habrá hecho
porque sí
y así quedará
y desaperecerá.

¿por qué no?

RW

2011-12-09T07:23:00.003+01:00

merece la pena, por noches como la de hoy en que redescubro a Roger Wolfe;
y me llega a las entrañas,
y empezaría ya a leer todo lo que no quiero terminar,
y la verdad me sabe en la punta de la lengua,
y quisiera que fuera ya cuando la pudiera arrancar,
escribir sobre ella, alejarla, destrozarla
aunque solo fuera por leer más más y más.

RELATIVIDAD

La vida a veces

es como despertarse

en medio de la noche

aturdido y confuso,

absolutamente anonadado,

forzando ojos alelados

para ver las agujas del reloj:

no acabas de darte cuenta

de si son las seis y cuarto

o van a dar las nueve y media.

La cita, en todo caso,

es la misma para todos.

De modo que ya sabes: despacito,

que esto va que se las pela.
de Mensajes en botellas rotas-1996

Mi brindis

2011-12-08T03:17:00.004+01:00

Everything becomes an allegory for me. -Baudelaire.

The flaneur still stands on the threshold-Benjamin
Critics of theory sometimes complain that its devotees seem to find theory more exciting than the works of art it is meant to illuminate. But sometimes it is.- Eagelton

Voy a señalar la fecha con un brindis,
y aprovechando que este minuto me encuentra de subida,
brindaré por aquello que se acaba
pero felizmente,
y por todo lo que empieza,
sin remedio.

Siempre algo empieza.

Como esa pena que queda
a modo de recordatorio,
como el crucifijo que llevaba mi abuela,
supongo que para no olvidarse de ser buena,
y que lo sigue llevando,
aunque no sé si ya de nada se acuerda;

como esas cicatrices que te dicen:
ey, viviste, lo viviste
lo sufriste,
casi a un pie del placer
quizá incluso,
agraciado, lo disfrutaste también,
pero ahora sólo te queda el remanente sabor
de lo que un día será nostalgia,
esa pena que pesa
como aquellos crucifijos de semana santa,
pero sin capirote, sin música de tambores ni siquiera sangre,
pesa sólo por lo que deja,
porque recuerda que todo acaba

e indica, que otra cosa empieza,
siempre todo, en algún momento,
empieza.

Entonces quizá,
cuando digo pena quiero decir temor,
de que no se repita
pero no, también pena.
Pues el temor en realidad es esperanza disfrazada,
como cuando de pequeña,
iba a un cumpleaños,
y no conocía a nadie,
y no dormía en días,
soñando con el día dorado que,
yo ya sabía,
iba a ser terrorífico,
maravilloso,
debía serlo
aunque sólo fuera por cómo dolía la espera.

Así se cierra este capítulo,
y brindo pues, por la pena, de lo aprendido,
de lo que he disfrutado,
por el placer que siento ahora con el dolor y terror
y las esperanzas puestas en que algún día,
sí, ojalá algún día,
pueda sentir lo mismo,
marcar con otra herida el tiempo,
y saber así que he vivido.

el mayor poeta

2011-12-01T04:24:00.002+01:00

el canario, el más pequeño, es el mayor poeta, el gran soñador.
lástima que desconozcamos cómo traducirlo.
sería bello oirlo llorar.

y es que hay momentos en que lo que lo rodea se le hace tan pequeño,
tan pequeño,
que se vuelve extremadamente débil,
peligroso, para él,
abrir y salir.

en esos momentos,
creo yo,
se da a soñar con el "y si"
y es feliz en su jaula de cristal,
y le parece suficiente,
pero no lo siente así.

corazón de sapo.

2011-12-01T03:18:00.002+01:00

y mañana ya será otro día.

corazón de sapo.
entre el pasado y el futuro.
el nudo en la garganta es lo único que me queda del cuerpo presente.
lo demás, nostalgia anticipada,
y nostalgia desgastada.

corazón de sapo.

nunca aprenderás.
como nunca aprendiste.

A Papa Noel

2011-11-20T02:02:00.004+01:00

Pensando en la carta a Papá Noel para este diciembre que se acerca terriblemente rápido,
me he dado cuenta de que no tengo mucho más que pedir.
Más o menos ya lo tengo todo.
Más o menos. Si no salgo de mi círculo personal.

Lástima que al del Ártico no de le puedan pedir cosas inmateriales.
Cosas como que nunca desaparezcan los valiosos amigos que voy acumulando, como la edad, uno por año.
Cosas como que cada mes me traiga, al menos, un instante de anagnórisis, para que aprenda o desaprenda lo aprendido, siempre sorprendiéndome.
Cosas como que nunca pierda el interés en lo que hago, más bien, en la vida, o sease, en vivirla.
Cosas como que siempre pueda encontrar algo interesante en lo que me rodea, que pueda viajar siempre, de cualquier modo, pero constantemente.
Que cada día tenga un momento de luz. Y es que me encanta el sol, éste también sea el que sea.
Una verdadera lástima.

Creo que le pediré un libro, unos pendientes, o chocolate y a ver si me trae algo.

2011-11-12T22:15:00.002+01:00

bajo la vista y, en mis manos, miles de transparentes burbujas de arena,
y ahora que respiro con más facilidad,
el futuro se abre en forma de circunferencia casi total,
no veo firma,
no veo caminos ni vedas,
todo solo pura liviandad.

chosen dream

2011-11-11T02:33:00.002+01:00

just to clear my mind.
i write:

we are constantly making ourselves believe.
i decide to deceive myself, consciously about this;
and about that.

and just now, i have decided this is how i want to remember things,
like just the other day that is how i decided i wanted to experience life.

i since life is lived like this,
and reality is like that.

i don't know anymore how much of this is a dream
and how much of a dream is my life.

Y aún en la misma piel

2011-11-11T02:04:00.004+01:00

¿Cómo apresar la verdad de un pasado que, cuanto más se piensa, más se distorsiona?

¿Cómo hacer las paces con uno mismo, decir basta, que baste y, tras el punto final, recomenzar de cero, sin mirar atrás?

¿Cómo comenzar a ser otro, pero uno?

¿Cómo encarnar que fuere lo que fuera, fue, se transformó y sólo importa lo que es y será?

¿Cómo entender que no hay modo de comprender, que sólo se intuye lo contradictorio, se falla y acierta a partes, ojalá, iguales, y nunca se deja de desconfiar, que estamos condenados a repetirnos en círculos durante cien años de, quizá, no tanta soledad?

¿Cómo aprender a vivir, en fin, con el sinvivir?

doing

2011-11-01T02:54:00.004+01:00

For in every action what is primarily intended by the doer, whether he acts from natural necessity or out of free will, is the disclosure of his own image. Hence it comes about that every doer, in so far as he does, takes delight in doing; since everything that is desires its own being, and since in action the being the doer is somehow intensified, delight naturally follows. Thus nothing acts unless (by acting) it makes patent its latent self.

Hannah Arendt

By "doing", says Arendt, we disclose ourselves, and we keep doing this "doing" since the beginning of times, not only because it brings about our own image, which is a pleasurable- for narcissistic- act in itself, but also because by doing it fearlessly for others, it allows us to open a way for a further, honest contact with the Other.

Any theory can jump from the small letters to the bigger ones. The concrete and close objects are as important as the abstract, distant ones.

Action is, she hints, the only way of blurring the arbitrary boundaries between us all, the only way of seeing oneself through becoming any-other, through letting also any-other becoming part of ourselves, as well. True solidarity, true contact, and equality starts, then, with the reckless and sort of naive gesture of letting oneself go, of enjoying the pleasure of fully being oneself for others.

This has nothing to do with the sort of humanitarian enterprises we see advertised everyday on Television.

But it should be, paradoxically enough, an altruist display of nakedness in motion, not a pragmatic, controlled, and efficient calculated move. "Doing" needs to come naturally: it cannot be the consequence of a cold meditation on the subsequent gains and losses. It is altruistic, it is unmediated, almost spontaneous. This is why "doing" is particularly efficient when it springs from us, from our own and only pleasure, when it becomes a blind display of a awakening that will only be hardly theorized,

and so here i stop,

just do(ing).

la mirada perdida

2011-10-17T01:58:00.001+02:00

la mirada perdida,
estado de intermundos,
y sigo sin entender,
sólo la lentitud parece poner al mundo en paz,
a pesar de la catástrofe, que siempre,
siempre me acompaña.

la invento, pues no sé vivir sola,
ni mal acompañada,
ni, para qué engañarnos, bien

pero con la mirada perdida,
ya nada importa
tanto,
bien rodeada
aun sola
siempre bien,
perdida.

lo veo todo claro, entre lo borroso,
nada sobresale, sólo yo:
roca y ruiseñor,
a todos los ojos,
pues ellos son mi brújula
y yo que carezco de unos
me guío por los tuyos,
creo, por ahora,
creo,
con la mirada perdida

que algo me guía,
una música,se oye a lo lejos,
creo que la veo,
y no dice nada,
sólo la incógnita borrosa,
pero qué bien sabe así:

azul.

supercriptonita

2011-10-13T03:59:00.000+02:00

hay días en que me siento tan afortunada
que me confundo con superman,

otros días, sin embargo, y estos van por segundos,
recupero mi tamaño cotidiano
y mis poderes de debilidad,
y no hay impotencia que no me derrumbe,
y no hay misterio que no me deslumbre,
y no hay mano que se me tienda,
y sólo espero esa carta que no llega,
esa sonrisa que se despista,
esas palabras que me expliquen

y, sin criptonita, me doy a esperar
la vuelta de la marea
trayéndome esa confianza que invento
a menudo,
para sentirme menos yo
para sentirme con otros
o, al menos,
volar con la imaginación.

el rey no lleva ni una pieza de ropa

2011-10-07T02:08:00.000+02:00

tengo una duda que me reconcome viva, y esta vez va en serio:
nada de florituras ni poeticidades.
necesito la ayuda.
¿qué se hace cuando alguien que tiene el poder, el mínimo ruin poder, es un estúpido redomado y lo sabe, y hace todo lo que puede por ocultarlo bajo las más falsas y obvias apariencias de la simpatía más falsa y antigua? ¿debe uno alzar la voz y decir: "rey, está usted desnudo"? ¿o debe el dicho infante, desprovisto de todo poder pero aun toda la inocencia que lo caracteriza, hacer uso de los últimos reductos de pragmática que le quedan y, sintiendo cómo la úlcera le reconcome el estómago, sonreir falsamente y seguir formando parte del teatro del mundo?
así, toda la vida, vengo viendo, ya me doy cuenta, así, siempre.
y tantos reyes desnudos, arriba, bien arriba.