Enric Mondaini Ludueña

Minairons (1º Parte)

2019-04-22T21:22:00.002+02:00

22 de Marzo del 2019

Hace un largo tiempo que no escribo en mi blog.

Mañana es Sant Jordi en mi tierra catalana, día en que se regalan libros y rosas.
Ayer he finalizado una novela corta que tenía la intención de editar para esta fecha, pero viendo que no llego en tiempo y forma, he dcidido publicar este cuento de fantasía y leyenda catalana: Minairons (1º Parte).
No aspiro a un premio por él, pero sí, que lo disfrutéis quiénes quieran leerlo.

Hoy cominzo nuevamente a publicar escritos, opiniones, pensamientos, narraciones, novelas etc, todo lo que se espera de un escritor que ya lleva entre letras más de 20 años.
Mis respetruosos saludos a mis lectores.

Enric Mondaini Ludueña

Minairons, 1º parte

En la Tierra hay tantos lugares mágicos, como la imaginación pueda crear.

Solo necesitas que tú ser interior reclame para sí escapar del plano de realidad en que crees que vives, y dar el paso hacia otro en que halles aquello que es requerido para afrontar un miedo, salvar un obstáculo, vencer un enemigo, hacer un duelo o evadir una situación que te induce a tomar una senda no muy amable ni de beneficio para tu desarrollo.

Miedo, obstáculo, enemigo, duelo, evasión, perjuicio, y otros más, son piedras que se oponen a un tránsito llano y sin perturbaciones. Y lo que deseas, porque eres tú en esencia un ser cómodo, es que no te molesten y permitan que flotes en un mar plácido, cálido, invariable, luminoso, previsible.

En una de mis escapadas a la Fageda D’En Jordá, recuerdo haber pasado por una escena que muestra lo que cuento con claridad de hecho.

Este sitio, en que la naturaleza ha sembrado hayas una al lado de otra, tapizando el suelo hecho de antiquísima lava renegrida, con musgo verde y hojas doradas; en que ha puesto a reinar al silencio para beneplácito de los que necesitan de la profunda reflexión y contemplación, se dieron las dos caras de la misma moneda.

Los días anteriores habían sido de ajetreado movimiento entre los vanos hechos de mantener un estatus económico y la satisfacción de adquirir valores materiales innecesarios. Por esa razón busqué el remanso que ofrece la Fageda, como busca agua el sediento en medio de un cruel desierto. Apenas apeado del coche, tomé con entusiasmo la senda que lleva al corazón del bosque, hasta los restos del volcán Santa Margarida. Cargado de expectativas renovadoras para mi alma atormentada, hice los primeros 100 metros en soledad. Al cruzar un pequeño puente de piedra, un grupo de personas, regresaba de hacer el mismo camino, pero evidentemente con diferente búsqueda y esperanza en su intención; al pasar junto a ellos en direcciones opuestas, escuché cómo una mujer, integrante del grupo, decía en voz alta a los demás: “¡Al fin no es más que un montón de árboles y piedras!” Esta concreta frase dibujó en mi mente, el abismo que se interponía entre mis anhelos de silencio y reconfortable reencuentro interno, con el superficial deseo de diversión que la mujer hubiese deseado hallar en el santuario natural. Frustración de un lado, contrarrestando a la fascinación ante la asombrosa naturaleza. Donde yo buscaba que mi alma curara sus heridas, otros encontraban el vacío de lo aparentemente común y repetitivo. De esta manera se comprende que cada uno vive en un plano de realidad único y personal, un mismo lugar puede ser apreciado de mil maneras diferentes, a pesar de no haber ni una mota de polvo que cambie en el instante de la observación.

La magia que nos puede hacer vibrar a unos, es solo un montón de árboles y piedras para otros.

La mesa está servida ante nosotros, pero cada uno tiene el derecho de saborear de modo distinto, hallando dulce o amargo según su carga emocional le lleve de un lado a otro, en el espectro amplio de las sensaciones.

Porque la magia está en uno mismo y no en lo que nos rodea.

Pasado un tiempo de aquellas reflexiones.

El domingo lo había apartado para tomar aire y recrear la imaginación en medio de la naturaleza más concreta que podía hallar, la Fageda. El cielo se presentaba con pocas nubes alargadas y fibrosas, como plumas celestiales que hubiesen olvidado los ángeles en sus vuelos matinales. El alma estaba preparada para la excursión interna y el cuerpo obedecía a los deseos espirituales que ella reclamaba.

A poco de andar por el sendero marcado debidamente, a fin de no extraviarse y llegar a buen destino, decidí dejar de ser guiado e internarme en los parajes desconocidos y de mayor densidad vegetal. Hayas, helechos de hojas duras, enredaderas abrazando troncos, mullida alfombra de hojas muertas, musgo cubriendo rocas y un terreno de difícil tránsito por lo escarpado y sinuoso, era lo que tenía bajo mis pies y rodeando mi persona.

Extasiado con los ojos muy abiertos, casi sin pestañear, para no perder detalle del paisaje, di con una explanada natural que ofrecía un par de piedras a modo de asiento. No dudé y me senté a descansar, sin dejar de registrar cada objeto que estaba al alcance de mi vista.

El ensimismamiento en que me hallaba, no permitió que me percatase de la figura encorvada y de vacilante andar, de una vieja mujer que se acercaba a mis espaldas. Al llegar a poco más de un palmo de mí, me saludó:

- Buenos días señor.

Sorprendido por lo inesperado, me di vuelta y vi su ajado rostro sonriente, en que los finos labios curvados hacia arriba, se mimetizaban con las múltiples arrugas que poblaban su cara.

- Buenos días,- respondí.

- Hermoso día.

- Sí, sin dudas.

- Veo que le agrada el lugar, y además se ha salido del sendero de seguridad. ¿busca algo en especial?

- Un poco de paz, migajas de tranquilidad.

- ¡Ah! Buena búsqueda para este domingo.

- Sí… así es.

- Este es el lugar ideal para encontrar esos elementos. Lástima que sean cada vez menos los que vienen a buscarlos.

- ¿Vive por aquí?

- Por aquí, no. vivo aquí. es una sutil diferencia, ¿la percibe?

- ¡Y tanto! ¿Tiene una cabaña en medio de la Fageda?

- Digamos que el hayedal es mi cabaña.

- Pues le digo que tiene usted un privilegio casi único, el de vivir en medio de la magia de este sitio.

- ¡Ha dicho usted lo justo! Por lo visto es un alma sensible, pues cree en la magia.

- Gracias por el halago. Creo que sin magia la vida no es tal. ¿Usted piensa igual?

- Así es. La Tierra es esto, lo natural y nosotros ponemos, o no, la magia necesaria. ¿Me permite que me siente a su lado?

- Por supuesto. Es un placer que lo haga.

- Gracias hijo, no siempre soy bienvenida. Muchos rehúyen de ver una vieja que deambula por entre los árboles.

Pensé en ese momento que debía ser el juego de luz y sombra, lo que engañaba a mi vista, porque al mirar sus pies no parecía que tocaran el suelo, no dejaban huellas sobre las hojas como lo hacían los míos.

- ¿Hace mucho que vive por aquí?... perdón, que vive aquí?

- ¿Existe el tiempo?

- Muy buena respuesta, jejeje. Imagino que no, que el tiempo es una medida demasiado mezquina para designar un momento.

- Muy bien dicho. No, no existe.- y no respondió a mi pregunta dejando en mí mayor curiosidad ante su presencia.

- No sabía que dentro de la Fageda viviesen personas.

- ¡Ah! Sí, no soy tampoco la única. Aquí habitan muchos más de lo que usted imagina.

- ¿Sí? Es un hallazgo eso. Sé que más adelante, hacia uno de los extremos está la fábrica de productos lácteos y los corrales, pero nada más.

- Eso es lo que ven los que vienen a pasear solo, pero quién se interna fuera de la senda marcada, tiene la oportunidad de conocer a otros habitantes, como yo.

- ¿Y dónde suelen estar? Porque le soy sincero, muchas veces he venido a caminar por aquí y es la primera vez que me encuentro con alguien que no sea los de la fábrica.

- Si me permite, le diré que eso son preconceptos. El que llega a la Fageda sabe que está la fábrica, que puede encontrar a otros paseantes, que se cruzará posiblemente con alguno de los carros tirados por caballos con turistas encima, o con algún guardia forestal. Eso es lo que se sabe y lo que se encuentra, pero si usted quita eso ya conocido de su mente, descubrirá que hay muchos más.

- ¿Cómo quiénes?

- Muchos más.

- Ah.

- Ah ¿qué?

- Nada, ah.

- ¿No quiere preguntar más?

- ¿Quiere usted contarme más?

- Ah.

- Ah, ¿qué?

Lanzó una leve carcajada, que se multiplicó entre los árboles.

- ¿Sabe usted que la comunicación en estos lugares es diferente que en otros?

- ¿Otros? ¿cuáles?

- Otros como la ciudad, las oficinas, las fábricas, los comercios, las escuelas, los aviones, dentro del coche o subido a un barco. Esos y algunos más, son otros.

- Interesante. ¿Y cómo es esa comunicación diferente?

- Es diferente.

- ¿Así sin más?

- Lo que es diferente no es común. Y las personas fuera de la Fageda se comunican de modo común, que es diferente al de aquí.

- Entonces puedo pensar que la comunicación dentro de la Fageda es común y que fuera de ella es diferente.

- Va comprendiendo, eso es bueno.

- ¿Qué es lo que voy comprendiendo?

- Que de uno u otro lado, en cualquiera de los lados, lo que es común allí, es diferente en el otro.

- Mmm… sí, ahora comprendo.

- ¿Vio? Ese es un primer paso para poder ver diferente.

- Ah.

- ¿Ah?

- Sí, ah.

- Si mira con ojos de la ciudad, los aviones, los barcos, las tiendas o las escuelas, verá lo que es común a esos lugares, pero no verá lo que es común a estos lugares.

- Mmm… sí, comprendo. Ojos y oídos comunes, ven y oyen diferente de acuerdo al lugar que estén.

- No.

- ¿No?

- No, ojos y oídos pueden ver u oír lo que el preconcepto le dicte. No es el lugar, es lo que le dice que debe ver u oír su preparación para hacerlo.

- Uh!

- ¿Uh?

- ¡Uh! Es complejo, espere que asimile. Veamos… tengo oídos y ojos además del resto de los sentidos…

- No, comencemos solo con ojos y oídos.

- Vale, tengo ojos y oídos que ven y oyen lo que algo en mí, quiere oír y ver, ¿es así?

- Sí, eso es el preconcepto, la preparación que tuvo para ver y oír. Si usted abre la puerta de su imaginación, rompe el preconcepto, lo destruye y ve y oye todo aquello que no sabe que está, eso es el estado de asombro.

- Mmm… estado de asombro… ¿eso es similar al que tenemos al nacer?

- ¡Muy bien! Ha llegado muy rápido a comprender. Cuando nacemos no sabemos nada más allá de lo que hemos visto y oído dentro del vientre materno. Al nacer, como no estamos preparados, no fuimos inducidos ni enseñados, ni nos pusieron opuestos para comparar, todo es asombrosamente nuevo, es cuando vemos la totalidad de las realidades.

- Esto ya es más complejo.

- Poco a poco. Si es que aún quiere conocer a quienes vivimos aquí, claro.

- Sí, me interesa conocerles.

- Sigamos. Usted nació y al abrir los ojos y escuchar por primera vez, no pretendió comprender, solo asimilar lo que oía y veía.

- Ya.

- Luego fueron poniendo ante usted, objetos y sensaciones opuestas para que diferenciara, pero eso solo conseguía que viese y oyese solo las dos o tres opciones que le daban, no todo lo que veía y oía.

- Mmm… me pierdo algo.

- ¿Recuerda haber hablado con algún ser invisible en su infancia más temprana?

- No.

- No, claro no lo recuerda aunque lo haya hecho, y no lo recuerda porque le dijeron que allí no había nadie con quién conversar, lo limitaron a que solo hablara con aquellos que le indicaban, eran seres reales. Pero ¿cómo podía entender que los seres invisibles no eran reales? Solo porque le insistieron que usted vivía en una realidad determinada en que un ser invisible no existía. Le dieron un preconcepto, que era correcto para ese plano de realidad, pero no para todos los planos de realidades que usted veía y oía.

- Voy comprendiendo.

- Muy bien. Ahondemos en los ojos. Usted ve una franja dentro del espectro de luz, solo una franja, solo una porción, el resto le han enseñado que no lo ve, aunque su vista, el complejo aparato de los ojos esté viendo hasta los mismos extremos de ese espectro. Pero le dijeron que solo vería aquello que está dentro de determinados valores. No podía distinguir los rayos gamma, ni las ondas de radio, ni la luz ultravioleta, ni los rayos infrarrojos, aunque estos estuviesen allí. Sin embargo muchos animales pueden verlos, ¡y claro que lo hacen! Porque están allí, solo que usted no fue preparado para hacerlo.

- Es cierto.

- Regresando a los que habitamos aquí, usted fue enseñado a que en la Fageda no hay más que gente paseando, guardias forestales y personal de la fábrica, y por supuesto que solo eso verá y oirá.

- Comprendo.

- Muy bien. Le invito a que haga un ejercicio.

- Vale, me interesa.

- Mire esta piedra que está a sus pies, ¿la ve?

- Sí claro.

- Muy bien, ahora mire el conjunto de piedras que están antes que los árboles, ¿las ve?

- Sí, claro.

- Muy bien, ahora mire los árboles que está después de las piedras que están antes que los árboles, ¿los ve?

- Sí, los veo.

- Muy bien, ahora mire los árboles que están más allá de los árboles que están después de las piedras, que están más allá de la piedra que está a sus pies, ¿los ve?

- Sí, claro que los veo.

- Muy bien. Ahora mire la hoja que cae en el tercer árbol que está después de las piedras que están más allá de la piedra que está a sus pies, ¿la ve?

- Mmm… sí la veo caer.

- Muy bien. Como verá si quiere ver detalles necesita concentrarse cada vez más.

- Sí.

- Muy bien, ahora mire la hoja que cae del cuarto árbol que está comenzando desde la izquierda en el conjunto de árboles que están después de los árboles , que están más allá de las piedras que están más allá de la piedra que está a sus pies, ¿la ve?

- Mmm… sí, la veo caer.

- Muy bien. Ahora mire el borde de la hoja que cae en el quinto árbol comenzando desde la izquierda, del conjunto de árboles que están después de los árboles, que está más allá de las piedras que están, más allá de la piedra que está a sus pies. ¿Lo ve?

- Sí, lo veo… ¡Ups! ¿Qué fue eso que pasó delante de la hoja?

- ¿Qué vio?

- Algo que se interpuso entre el borde de la hoja y yo.

- Muy bien, está comenzando a ver lo que no debería estar allí, porque fue enseñado para no verlo. Ahora cuente los árboles que están más allá de los árboles que están más allá de las piedras que están más allá de la piedra que está a sus pies; deténgase en el sexto árbol y mire bien, hay una hoja que está por desprenderse, espere a que caiga y siga mirándola mientras cae hasta el suelo. ¿la ve?

- Sí.

- Siga mirándola hasta que llegue al suelo.

- La veo… ¡Oh!... ¡Oh! Veo una persona pequeña al lado del árbol del que cae la hoja.

- ¡No lo mire, siga con la hoja!

- Ya, no lo miro, sigo con la hoja. Ya cae, sigue cayendo… ¡Ups! ¡Hay más de una personita!

- ¡No pierda de vista a la hoja!

- Ya, miro como cae, ya llega al suelo… llegó. ¡Oh! Hay personitas allí!

- Muy bien, mírelas, ¿qué hacen?

- No sé, hablan entre ellas.

- Muy bien. Está viendo a algunos de los habitantes de la Fageda.

- ¡No! ¿En serio? ¿Estoy viendo… cómo se llaman?

- Está viendo algunos duendes que están discutiendo de cómo llevarse a su guarida, un montón de nueces que ha recolectado.

- ¿Sí? ¿eso hacen?

- O pueden estar hablando de usted.

- ¿Cómo?

- Claro, usted hasta ahora solo ha conseguido verlos, lo que toca es poder oírles.

- Ah. Comprendo. ¿Y cómo lo hago?

- Igual que como los llegó a ver. comience solo oyendo ese bicho que está a sus pies, ¿oye como frota sus élitres generando un sonido, una especie de música?

- Mmm… sí, lo oigo ahora.

- Muy bien, siga con el ruido que hace esa Marieta que está en las piedras más allá de la piedra que está a sus pies, donde está el bicho frotando sus élitres. ¿lo oye?

- Sí, oigo cómo camina entre las hojas.

- Muy bien. Haga el ejercicio solo.

- Vale, bicho-piedra, bicho-piedras más allá de la piedra a mis pies, Marieta en las piedras que están más allá de la piedra a mis pies donde está el bicho frotando sus élitres, hoja cayendo en el suelo-árboles que están más allá de las piedras en que una Marieta camina, que están más allá de la piedra a mis pies donde un bicho frota sus élitres, duendes conversando donde ha caído una hoja de los árboles que están más allá de los árboles que están más allá de las piedras donde camina una Marieta, que están más allá de la piedra que está a mis pies en que un bicho frota sus élitres.

- ¡Muy bien! Lo ha conseguido ¿qué dicen los duendes?

- No sé, no les comprendo, no conozco su idioma.

- ¡Ah! No lo comprende porque no se le ha enseñado, porque usted no debía hablar con duendes ni con nada que no fueran personas las que fueron presentadas como seres reales. ¿Sí?

- Sí, es cierto. ¿Cómo aprendo su idioma?

- ¿Para qué quiere saberlo?

- Para poder hablar con ellos.

- Y ¿por qué hablará con ellos? ¿Qué tiene que decirles?

- Bueno… me gustaría hablar con ellos sobre sus vidas y así conocerles.

- Ya, pero ¿qué les diría?

- Les diría… no sé, ¡Hola! ¿Cómo les va? ¿Qué hacen? ¿Puedo saber dónde viven?... la verdad es que no sé qué decirles. Solo me gustaría poder hablar con ellos.

- Ya, pero si no tiene nada en concreto de qué hablar, mejor no hable.

- Comprendo. Les diría que me enseñasen cómo es su vida, que me contaran sus aventuras, que me dijesen los secretos del bosque, les preguntaría sobre las leyendas que hay, si son o no ciertas, les preguntaría sobre sus edades, si hace mucho que están aquí. También los secretos de la Fageda si los hay. Les pediría que me mostrasen los rincones de los volcanes, que me presentaran a otros habitantes de la Fageda. Les pediría saber qué comen, cómo trabajan, que me mostrasen cómo se hacen algunas herramientas que ellos usan.

- Interesante. Muy bien. Hágalo, ya los ha visto, los ha oído, ahora comience a comprenderlos y podrá entablar un diálogo con ellos.

- ¿Y cómo lo hago?

- Igual que lo hizo para llegar a verles.

- Lo haré. Piedra, bicho, piedras, Marieta, árboles, árboles, hojas cayendo, bordes de hojas, hojas en el suelo, personitas, personitas hablando, personitas al lado del árbol… ¡Hola! ¿cómo están ustedes?

- ¿Quién nos habla?

- ¡Hola! Soy yo, un paseante de la Fageda.

- No hablamos con paseantes.

- No les comprendo.

- No, ¿sabes que es no?

- ¿No?

- Sí.

- ¿No o sí?

- Sí. ¿Sabes que es sí?

- Sí.

- Entonces sabes que es no.

- ¿No?

- Sí.

- No hablamos con paseantes.

- No.

- ¿Paseantes?

- Sí.

- No habláis con paseantes.

- Sí.

- Ah. Sí habláis con paseantes.

- ¡No! ¡No hablamos con paseantes!

- Ya, no lo hacéis.

- No.

- Pero… lo estáis haciendo ahora.

- No.

- ¿Y qué es esto, no es una conversación?

- No. es una respuesta.

- Yo pregunté solo cómo estabais y qué hacíais.

- Estamos aquí conversando con un necio.

- No comprendí.

- Que conversamos con un necio.

- Ah.

- Ah ¿qué?

- Solo ah.

- Ah.

- Pero ¿Estáis bien?

- Sí.

- ¿Me contaríais algunas aventuras vuestras?

- No.

- ¿Por qué?

- Porque no hablamos con paseantes.

- Yo no estoy paseando, estoy sentado en una piedra, no paseo, para eso tendría que estar caminando.

- Tampoco hablamos con sentados en una piedra.

- ¿Y con quién habláis?

- Con los que nos escuchan.

- Yo les escucho.

- No. no sabes escuchar.

- ¿Me enseñais?

- Abre el oído.

- ¿Cómo hago eso?

- Ya ves, no sabes escuchar.

- Trato, pero el oído no se abre. Hago fuerza y sigue igual. Y quiero escucharos. ¿Cómo hago?

- Haz fuerza como si hicieses caca por la oreja.

- ¡Qué asco!

- No escucharas jamás.

- Vale, lo intento, pero si me sale caca no será mi culpa… gggggrrrrggggah! Ya hice fuerza ¿se habrá abierto?

- Acercate para ver el oído.

- Ya voy, tengo que dejar la piedra, con el bicho que frota sus élitres, pasar por encima de las piedras que están más allá de la piedra a mis pies, pasar más allá de los árboles que están después de las piedras que están más allá de la piedra a mis pies donde está el bicho que frota sus élittres, pasar más allá de los árboles de donde se caen hojas con bordes que están después de los árboles que están más allá de las piedras que están más allá de la piedra a mis pies con el bicho que frota sus élitres y habré llegado.

- No.

- ¿No? ¿Por qué no he llegado?

- Piensa que te has olvidado.

- ¡Oh! ¡Sí! ¡Oh! Me he olvidado. Vale comienzo de nuevo y allá voy. Dejo la piedra que está a mis pies con el bicho que frota sus élitres que está antes de las piedras donde camina una Marieta, que están antes de los árboles que están antes de los árboles de donde caen hojas con bordes y que llegan al suelo donde vosotros estáis. Llegue… ¡Uf!

- Hola

- Hola.

- ¿Qué buscas aquí?

- Que me mires el oído para saber si sé escuchar.

- ¡Ah! ¡Eso! Pero debes ir al que Mira Oídos, yo solo soy el que Saluda.

- Vale, ¿Dónde está el que Mira Oídos?

- No sé, yo solo saludo.

- ¡Qué lío!

- Es que no sabes ver, por eso no lo distingues y te equivocas de persona.

- Ah.

- ¿Ah?

- Sí, ah, solo ah.

- Ah.

- ¿Y cómo hago para saber ver?

- Haz fuerza por el ojo izquierdo como si fueras a hacer caca por él, luego haces lo mismo con el ojo derecho.

- ¿Y si sale caca?

- Te limpias.

- Ah.

- ¿Ah?

- Sí, solo ah.

- Ah.

- Haré fuerza. Ojo izquierdo… aaggggggrrrrgggaaaahhh. Ojo derecho…aaagggggrrrgggaaahh…¡Oh! Me hice caca.

- Límpiate pronto y regresa.

- Ya estoy limpio y he regresado. ¡Ah! Ya veo al que Responde.

- No, debes buscar al que Mira Oídos y al que Mira Ojos.

- Vale, no es fácil.

- ¿Te quejas? No sabes lo que nos cuesta a nosotros entenderos a vosotros. Sobre todo porque cada vez que hacen fuerza, les sale caca. Son un asco.

- Comprendo. Voy al que Mira Ojos.

- Ve. Y que te mire.

- Hola, ¿Tú eres el que Mira Ojos?

- No, soy el que Mira Oídos.

- ¡Ups, perdón! Quise decir el que Mira Oídos.

- Si, ese soy.

- ¿Me miras los oídos para saber si ya sé escuchar?

- Acércate… mmmm. Si los tienes abiertos, ya sabes escuchar. ¿Contento?

- Sí, mucho y muchas gracias. Voy a ver el que Mira Ojos.
Hola, ¿Tú eres el que Mira Ojos?

- Sí, ese soy yo.

- ¿Puedes mirarme los ojos para saber si sé mirar?

- Acércate. Mmm… sí, ya sabes mirar. ¿contento?

- Sí, muchas gracias. Ahora ya sé mirar y oír, ¿me contáis alguna aventura vuestra?

- Eso debes preguntarle al que Cuenta Aventuras.

- Ah. ¿y dónde lo encuentro?

- Es el que está siempre escuchando a otros para luego contar lo que ha oído.

- Vale, lo buscaré y gracias por la ayuda.

- No es nada.

- Sí que lo es.

- No.

- Vale. Hola, ¿Tú eres el que Cuenta Aventuras?

- Sí ese soy yo.

- ¿Me contarías alguna aventura reciente de vosotros?

- Vale. ¿Ya sabes oír?

- Sí.

- Muy bien. Hace poco, recibimos la visita de una persona que no comprendía lo que decíamos, no sabía oír, ni tampoco sabía ver. Entonces le enseñamos como hacer, hizo fuerza y oyó, nuevamente hizo fuerza y escuchó, cuando supo ver y oír y ya comprendía lo que decíamos, vino a importunarme a que le contara una aventura. Ya está. ¿contento?

- Eso es lo que me ha pasado a mí.

- Ah. Entonces es una aventura compartida, mejor para ti. Gracias

- ¿Gracias por qué?

- Por haber compartido tú aventura.

- Vale…

- ¿Qué más quieres saber?

- Me gustaría saber cómo viven.

- Vivimos porque respiramos y comemos, y cuando comemos parte nos ayuda y parte la convertimos en caca y la vamos dejando por allí.

- Ah. Es un asco ¿no?

- ¿Qué? Comer y hacer caca para dejarla por allí. ¿No hacéis eso vosotros?

- Bueno… sí en parte es así.

- ¿Entonces tanto nosotros como vosotros somos asquerosos?

- ¡No! no quise decir eso, es que no comprendí hasta que me has comparado con vosotros y he entendido que somos iguales.

- Claro, eso es lo más natural. ¿Algo más que quieras saber?

- Me gustaría conocer los secretos que guarda la Fageda.

- No hay secretos.

- ¿No?

- No.

- ¿Por qué no los hay?

- Porque todo es natural, está a la vista de todos y no hay nada de secreto ni oculto.

- Ah. ¿Y que hay de cierto de las leyendas de las que se habla?

- Son leyendas.

- Ya, pero ¿qué tiene de verdad?

- Eso tendrás que preguntárselo al que Sabe de Leyendas.

- ¿Y dónde lo encuentro o cómo lo identifico?

- Es aquel que está junto a ese hongo rojo.

- Vale, gracias.- fui hasta él.- ¡Hola! ¿Eres el que Sabe de Leyendas?

- Sí.

- ¿Me podrías decir que hay de cierto en las leyendas de la Fageda?

- Las leyendas son solo leyendas, hasta que se comprende.

- ¿Qué se comprende?

- Lo que son las leyendas.

- Entonces nada es verdadero de lo se cuenta.

- Todo es mentira y todo es verdad, no hay algo intermedio. Las leyendas se basan en lo que alguien imaginó, creyó ver, creyó oír o creyó que le sucedía. Y como creyó, es suficiente para que sea cierto. Si no lo hubiese creído, no existiría y no sería leyenda. Se trata a la leyenda como un punto intermedio, cuando en realidad es un punto final o inicial de algo. ¿Lo entiendes?

- No.

- ¿No?

- No.

- Digamos que le concepto de leyenda está mal usado. Leyenda viene de algo que es leído, por lo tanto fue escrito, y por lo tanto fue vivido en algún momento bajo la distorsión en que cree el que lo ve, oye o lo protagoniza. Es leyenda todo lo que se ve, se oye, protagoniza, bajo la particular visión, audición o protagonismo que deja anotado lo sucedido a él, que ha sido observador del suceso.

- ¿Complejo el concepto de leyenda, no?

- No, si lo aplicas como se debe.

- ¿Y hay anotado, o sea leyendas, de cosas y casos que hayan ocurrido en la Fageda?

- Claro, como en todo lugar. Vas a un hotel y te muestran que hay escrito sobre un fantasma que le gusta meter el dedo en lo budines de manzanas. Tú lo ves escrito, o te lo cuentan porque lo han leído de alguien que creyó que eso ocurrió, y ya está una leyenda más.

- ¿Y cuáles son esas leyendas?

- ¿Quieres saber sobre lo ocurrido narrado y anotado por un observador del suceso?

- Sí.

- Pues hay una que dice que un día muy claro, llegó un desconocido haciendo preguntas estúpidas, pero importantes para él y su punto de vista. Entonces para comprender, primero aprendió a ver, luego aprendió a escuchar, después quiso saber de nuestra vida y por último fue en busca de quién sabia de leyendas y le preguntó cuáles eran las leyendas del lugar. Uno que sabía, le explicó todo y el muy tonto se creyó que ya era parte de la leyenda.

- ¡Eh! Qué es eso lo que yo he hecho.

- ¿Ah sí? Pues mira ya sabes lo que es una leyenda y te he contado la última que ha ocurrido.

- ¿Y de esas leyendas que no me incluyan, ni sean actuales o últimas? ¿Sabes alguna?

- Sí, las hay de todo tipo.

- Bueno, una que incluya a los volcanes y los que les habitan.

- Dentro de un volcán nadie habita, solo el fuego que convierte las piedras en lava, y la lava que se convierte en piedras, y sobre esas piedras hay bichos que frotan su élitres y Marietas que caminan sobre ellas. ¿estás contento?

- No mucho, esperaba que hubiese más leyendas y que los volcanes tuviesen grutas con gigantes u ogros, que los duendes contaran sus fechorías o hadas que se hubiesen enamorado de un hombre, cosas por el estilo.

- Ah. Sobre ogros hay muchas, también sobre gigantes y gigantas, sobre hadas y brujos, sobre duendes y elfos, sobre bichos y bichas, sobre minairons y gente pequeña.

- ¿Minairons?

- Sí, minairons.

- ¿Qué son los minairons?

- Son minairons.

- ¿No hay definición?

- No.

- Qué pena. ¿Y cómo son los minairons?

- Ellos son, simplemente.

- Vale, el hecho que sean ya está definiendo, pero qué forma tienen, qué hacen, de qué viven, y todas esas cosas.

- Ah, no sé, habrás de preguntarle a quien Sabe de Minairons.

- ¿Y dónde lo encuentro al que Sabe de Minairons?

- Suele estar donde crece la minaironea.

- ¿Y eso que es?

- La planta de dónde nacen los minairons.

- ¿Y esa planta dónde crece?

- Donde le da la gana.

- Vale, ya entiendo.

- No puedes haber entendido de minairons, ni de la planta minaironera, si no las has visto ni oído.

- Vale. Buscaré la planta y comprenderé.

- Así está mejor. Te daré una pista porque veo y escucho que eres muy tonto.

- Gracias.

- De nada.

- Gracias de todos modos.

- De nada de todos modos.

- Ya. ¿cuál es la pista?

- ¿De qué?

- Para encontrar la planta.

- ¿Qué planta?

- La minaironera.

- Ah. Sí. Vuelve el jueves.

- ¿Qué? ¿Qué vuelva el jueves que viene?

- No, el que viene debes ser tú, tú ven el jueves.

- Ya. ¿Y qué hago el jueves?

- Busca la planta

- Ah, es buena pista… ¿Por qué el jueves?

- Porque es Sant Joan.

- ¿Y?

- ¿Y qué?

- Que tiene que ver Sant Joan.

- ¿No sabes que la noche de Sant Joan, bailan y se dan mano, el prohombre y el gusano, sin importarles la facha, en la noche de Sant Joan, ves como comparten su pan, su tortilla y su gabán?
Es una noche especial para todos los seres del bosque y del mundo que no veis. Es la noche de embrujos y bendiciones, luego vendrá el día con su afán y se despertará el bien y el mal, la pobre al portal y la rica al rosal…

- Recitas mal al poeta.

- ¡Oye! Es el poeta el que no supo escuchar y dijo lo que dijo. Como sea, ven para la noche de Sant Joan en que la minaironera da flor y su perfume convierte los deseos en fuerza y acción. Más no he decirte.

- Vale.

Di media vuelta y emprendí el camino de regreso donde la vieja parecía que se había echado una siesta. Mientras comenzaba a caminar, dejando los árboles, piedras, más árboles y más piedras con Marieta y bichos, oí que el que Sabe de Leyendas me gritaba a viva voz:

- No olvides de traer el canuto… la caña hueca… el alfiletero, lo que sea pero con tapa…¡No lo olvides!

Sus palabras quedaron resonando en mis oídos y me senté al lado de la vieja.

Ella pareció despertar de un largo letargo:

- ¿Has aprendido?

- Sí.

- Muy bien. Hasta la noche de Sant Joan.

En eso el bicho comenzó a hacer ruido y frotar sus élitres, bajé la mirada para ubicarlo y en ese instante, la vieja desapareció. Quedé solo sobre la piedra plana.

Como atardecía, puse rumbo a mi casa con el sabor de haberme dormido y haber tenido un estrafalario sueño con viejas, duendes y bichos.

El lunes llegó con sus afanes y así también el martes y el miércoles.

Al llegar al jueves, recordé la promesa de regresar a la Fageda y nuevamente las palabras finales del que Sabe de Leyendas pareció tomar formas a mi alrededor.

Busqué lo que me había dicho, un canuto, una caña hueca o un alfiletero con tapa. Nada de eso había en la oficina ni en mi casa, por lo que fui a un bazar chino y rebusqué hasta dar con un canuto de sastre para guardar agujas hecho de madera y con una tapa hermética. No medía más de 10 centímetros y me costó 1 euro. Contento con el recipiente, salí rumbo a Olot, para luego tomar el camino a la Fageda D’En Jordá.

Al arribar, la noche ya se hacía dueña del lugar y los chistidos y ulular de búhos y lechuzas, daban una armoniosa sinfonía al paisaje umbrío.

Me interné en el bosque tratando de adivinar dónde era que había estado sentado. Di vueltas para el norte, para el sur, el oeste y el este, pero nada.

Un tanto cansado, me senté en un tronco caído a la vera del sendero seguro a Santa Margarida.

Del cielo poco o nada se veía por las copas de las hayas. De vez en cuando se vislumbraba el destello de una insolente estrella que desafiaba la negrura del bosque.

Una voz me sacó con un respingo del estado de estupor que tenía:

- Buenas y muy buenas noches en la noche de Sant Joan.

La vieja estaba a mis espaldas nuevamente.

- ¿Con qué perdido? Es que no aprendes más. Ven que te guío, de todas maneras no lo hubiese encontrado tampoco.

- ¿Dónde vamos?

- A buscar a los amigos del bosque y la minaironera... ¿No es eso lo que buscas?

- Sí.

- Vaya, creí que me había confundido de chaval, es que estoy vieja y veo menos.

- No, si soy yo, el que estuvo con usted en la piedra, sentado.

- ¡Esa no era yo! Habrá sido mi hermana. A ver… ¿se durmió en algún momento?

- Sí.

- Ya ves, mi hermana la dormilona. Yo soy la que está despierta siempre.

- Ah.

- ¿Ah?

- Sí, ah.

- ¿Ah, qué?

- Solo ah.

- Ah, bueno.

Pasamos por encima de piedras más negras aún por la oscuridad de la noche, por entre hayas con sus guirnaldas de hiedras, por entre mil bichos haciendo sonar sus élitres, pisando montones de hojas muertas, apartando telarañas, hasta que vimos un resplandor anaranjado entre un grupo de árboles.

Entonces la vieja me dijo:

- ¡Un momento! Ahora hay que respetar los rituales que se establecieron en el pacto eterno, ningún mortal debe caminar de frente hacia el círculo del aquelarre, sino que debe hacerlo de espaldas, caminado hacia atrás y sin tropezar, porque si tropieza deberá recomenzar el camino nuevamente, y así hasta que llegue al claro del bosque, al aquelarre mismo, sin haber tropezado.

- Vale, lo intento.

- ¡No! no lo intentas, lo haces y nada más.

- Vale, lo hago.

Puse la mano derecha en el bolsillo del pantalón verificando que el alfiletero estaba aún allí. Palpando el canuto, di media vuelta y caminé hacia atrás unos 15 pasos, de pronto una rama en el suelo hizo que me cayera.

- ¡No, no y no! comienza de nuevo.- dijo la vieja.

Retomé el caminar hacia atrás, pero a los 5 pasos otra caída.

- ¡Pero qué chaval más tonto! Otra vez.

El comenzar a caminar lo repetí unas 12 veces, la vieja comenzaba a cansarse en serio.

- ¡A este paso no llegaremos a tiempo! ¡Pon interés en lo que haces o pega la vuelta y no vuelvas por aquí!

Puse toda mi atención y al fin conseguí llegar al aquelarre, caminando hacia atrás.

- Ahora no te des vuelta, solo escucha.

Los sonidos eran una mezcla de gruñidos, silbidos, chistidos, ululares, gemidos, ladridos, siseos, maullidos, mugidos, rebuznos, cacareos, piares, aleteos, golpes de piedras, golpes de ramas secas, chispas estallando en el aire, voces de mujeres, voces de hombres, cánticos suaves, gritos y alaridos, cloqueos, berridos, zumbidos, relinchos, crotoreos, zapateos, parloteos, graznidos, ronquidos, aullidos y otros que no pude identificar. Mi sombra se alargaba por la planicie hasta los árboles lejanos, haciéndome un gigante de larguísimas piernas en varios tonos de rojo.

De pronto, todo se silenció y se sintió en el suelo, las vibraciones de algo grande que daba pasos hacia la gran fogata central.

Una voz cavernosa, profunda, majestuosa, la que imaginamos para un dragón o un demonio enfundado en llamas, dijo:

- ¡Eh! El mortal que da las espaldas, que venga y se incline, que le diré dónde está floreciendo la minaironera para que los recoja y los guarde dónde es debido. He dicho. El mortal puede darse vuelta y verme.

El miedo a lo desconocido, lo mágico y terrible, se apoderó de mí, de inmediato imaginé al ser que me había hablado, de gran capa roja, con cuernos, con cola puntiaguda, encorvado, feo y con ojos inyectados de sangre… pero no era así. En medio del círculo, un gordo sapo miraba a todos los concurrentes con sus ojos saltones, fue tanto el asombro que por poco no me lanzo a reír.

El sapo levantó una de sus patas delanteras y señalando hacia el límite sur, dijo:

- Mortal, allí florecerá en 10 minutos, la minaironera, huele sus flores y recoge lo que has venido a buscar.

Confundido porque no sabía que debía recoger, fui hasta dónde el batracio señalara con su fino dedo y esperé.

Uno, dos, tres minutos… ocho, nueve diez minutos y mientras la algarabía rompía la noche con fuertes sonidos de los más variados, una planta parecida a un musgo o una diminuta enredadera, abrió millares de flores blancas y rojas.

Me acerqué a oler su exquisito perfume y vi como salían, brotaban, saltaban al suelo, millares de puntos renegridos, veloces, movedizos que gritaban a la vez:

¿Qué farem, que direm? ¡Feina, feina!

La vieja dio un salto y se puso a mi lado:

- ¡Pronto! ¡Abre el canuto y diles que entren! ¡Hazlo! ¡De prisa que se escapan!

Saqué el alfiletero, le retiré la tapa y poniendo la boca del recipiente cerca de la multitud de “cositas” negras saltarinas, les dije:

- ¡Entrad! ¡Entrad todo aquí!

Y sin dejar de gritar el que farem, que direm, feina, feina, uno a uno entró por el orificio. Rápido le coloqué el tapón y me quedé con el canuto en la mano, esperando que me dijeran qué hacer.

Los concurrentes aplaudían, las voces se elevaban y en medio, la vieja me decía:

- Puedes irte, recuerda que los minairons obedecen tus órdenes, dales siempre faena, porque de lo contrario se llevarán tú vida.

Salí del lugar con el alfiletero en el bolsillo, de vez en cuando y mientras caminaba de regreso a mi coche, sentía que vibraba como lo hace el llamado del móvil.

Detrás el resplandor se hizo cada vez más fuerte hasta que un ensordecedor estallido de bengalas y petardos, inundaron todo el ambiente, desde la Fageda hasta Olot.

Solo una nota más...

2018-04-28T20:38:00.001+02:00

Una nota para mis hijos;

Elegimos, decidimos y generalmente hacemos contrato por algo que nos conviene, entonces compramos o vendemos y a veces ambas acciones a la vez. Nada de ello es garantía de perpetuidad, todo tiene mal que nos pese, la caducidad que el tiempo exige al término del contrato.

Muchas veces sobrevivir puede tener un costo elevado, usurero, que hace que pagues por el resto de tus días, una cuota interminable que acumula intereses hora tras hora. Pero decidiste es un momento, firmar por mantenerte un poco más en esta vida; claro que no mediste las consecuencias de la cantidad a pagar, solo te aferraste a tus naturales deseos de sobrevivencia y mal calculaste que podrías con la deuda, sin creer que esta fuera a tiranizar tus actos, sin pensar que cada decisión estaría irremediablemente atada a ese contrato leonino de dependencia total.

Así ha sido, gozas de lo que deseabas en ese instante en que te presentaron el convenio, solo que tu capacidad de reflexión, de antelación a lo que sucedería, esa virtud lejana y escurridiza de reconocer las circunstancias que sobrevendrán por cada artículo de lo convenido, no pudiste ejercerla, no pasó por tu mente afiebrada por el desconsuelo. Mil veces te dijiste que estabas donde estabas, por las decisiones apresuradas que tomaste, pero de nada valió la experiencia, volviste a cometer el mismo error y cegado por una visión estrecha, y que te impusiste como única, miraste a través de un punto minúsculo y viste que sería posible sin contemplar todo el paisaje. Fue como ver una estanque con pajarillos cantando en una supuesta situación de felicidad, descartando que a su alrededor, ciento de predadores estaban por su caza y que el desierto se extendía por donde mirarse, en una desoladora imagen que perturbaría al más inconmovible. Poco vale entonces una porción dulce, si luego el resto de la comida la aborrecerás por su amargor.

De nada sirve el lamentarse, de soñar con desandar el camino hecho, si la solución que buscas es renacer sin obviar el presente ni renunciar al pasado. Siempre deberás al fin optar por aquello que más cerca de ti te haga feliz, y piensa que la felicidad que puedes llegar a sentir, por pocos instantes que sea, llevará el precio de abstraerte de otras, nada se puede tener más allá de la capacidad que tiene el tiempo de soportar, así como no puedes tener un río en tus manos y te contentas con solo unas gotas de agua que calmen la sed del momento.

No estamos hechos para ejercer de dioses en la tierra, no conducimos el camino que por delante hay, solo decidimos por qué parte lo hemos de andar.

Por ello nunca, jamás dejes que el entusiasmo del segundo, te ate los años por venir; no firmes ni afirmes que algo es eterno, o que traspasa los límites conocidos; no, somos humanos, cambiantes, mutantes, caminantes que podemos distraernos por una mariposa fugaz o por un atardecer que embelese, sin darnos cuenta que llegamos tarde para lo que nos habíamos propuesto.

Así de falibles, así de inconstantes, efímeras son nuestras ideas y la ética viaja en un carruaje por detrás de nuestras apetencias.

Deberás estar preparado para tu naturaleza, y la naturaleza de los demás. Hoy y aquí las mismas puertas de los cielos se pueden abrir y tal vez estés ocupado en mirar tus pies, dejando que la oportunidad pase.

Ten siempre en tu bolsillo el billete de partida, pues no sabes, ni nadie lo conoce, en qué momento tendrás que utilizarlo.

Ten siempre el adiós aunque recién llegues, la renuncia desde el primer día de trabajo, el ligero equipaje listo para el próximo cambio; no te ates a cosas materiales, que de una u otra manera siempre podrás volver a poseer, solo necesitarás perseverancia y la mirada en la lejanía para hacerlo.

Sé cómo los pájaros que migran cada invierno, busca tu verano cada año para que la buena época siempre esté bajo tus alas.

Y cuando hagas nido, sabe que lo que engendres no será de tu propiedad, solo habrás servido a la labor que te pusieron para perpetuarte. Porque lo que nazca de ti, es la continuación de tu ser y tu anhelo, más no eres tú, solo serán ellos, únicos como creación de la que solo fuiste un medio.

No de abandones en la nostalgia, al fin los recuerdos son solo pedazos de una historia que tu cerebro inventa para que lo pases bien y no te quejes.

Comprende y acepta que el bien existe porque lo hace el mal y ambos se necesitan para que les reconozcas, más todo es malo y todo es bueno; así el dolor te avisa que algo te hiere y el miedo que es posible que la decisión que tomes te lleve al dolor nuevamente, hazle caso a ambos, pero ten cuidado, ellos no deben gobernarte, solo avisarte como lo haría un buen amigo que ve que puedes dañarte.

Analiza el amor, no vayas ciego detrás de él, ni permitas que domine tus emociones, ciento de veces creí que era él que tocaba la puerta y con pesar tuve que reconocer que allí solo había soledad y malos vientos.

Hazte a la mar de la vida sin temor, ella no mata, porque ella es la muerte también.

No hay sabiduría sin que tengas que pasar por el fracaso, no hay conocimiento si antes no fuiste ignorante, de todo aprende y nada rechaces respecto a la aventura de vivir.

Pero vive asombrándote cada día, cada hora, cada minuto. Cierta vez cuando apenas eras un sueño, la realidad cruel me visitó en lo que creí que era solo un día más, sin embargo al salir a la calle descubrí que los árboles eran verdes, que los pájaros trinaban, que los anhelos se podían cumplir, que la mar es azul y cristalina en la costa y profundamente oscura en su interior; supe que eso lo estaba perdiendo indefectiblemente por el afán de poseer más y rápido. No lo hagas, se te puede ir la vida sin haber tenido la oportunidad que tuve en volver a ser un ser vivo, pleno de emociones y belleza interna.

Busca la paz, porque sin ella no hay libertad, no puedes abrir tus alas y comenzar a volar si falta en tu diario vivir.

Elegimos, decidimos, nos comprometemos con ideales, compramos compañía, negociamos sentimientos, queremos a todo costo la reciprocidad, nos desvivimos por alcanzar metas insalubres… y dejamos que lo importante sea opacado por lo urgente; despreciamos lo que tenemos porque queremos lo que no, olvidamos a los seres queridos, ignoramos al que necesita, guardamos bajo llave la empatía y no solemos decir: “Te amo” al primero que se cruce.

No hagas lo que yo en un tiempo que no ha de volver, no ocultes tus manos y en su lugar ábrelas para dar, que habrá en su momento un espíritu que venga y te diga que estará contigo hasta el final como mensaje claro que estarás haciendo lo que corresponde y se espera de ti.

Ahora sí, abre tus alas, vuela, planea, goza con el viento que te lleva y sostiene, arriésgate a estar desequilibrado, para que todo a tu alrededor gire y evolucione, te aseguro que hay un lugar donde tus alas serán todo cuanto tengas y agradecerás haber practicado antes el vuelo.

Hace rato que pienso en ti, muchas eran las ganas de decirte estas pocas palabras, no sé si te servirán de poco o mucho, pero es lo que siento a esta edad en que he llegado.

Y por último me reitero, “No te endeudes sin sopesar las consecuencias, después será tarde”, todo contrato se cumple, tu libertad no merece que la ates.

Nunca quieto, siempre en movimiento

2017-09-18T18:43:00.001+02:00

Es posible que el tiempo pase y con ello las ganas de hacer y evolucionar, pero si se mantiene la mente ocupada con un proyecto, una idea, una ilusión, el tiempo se detiene y a veces hasta regresa a los años dorados en que tenñiamos todas las fuerzas y el futuro era algo por hacerse por completo.

Hace unos meses llegó por correos mi carné de discapacitado con la minusvalía de más del 33%, tengo casi 63 años, un cuadro clínico complejo entre las enfermedades que aquejan como el Parkinson y la Esclerosis Múltiple, conjuntamente con una afección cardiáca. Esto no me impide que lleve una vida activa, escribo cuentos y novelas que voy publicando a medida que puedo, me presneto en variuo certámenes con mis escritos, pero además tengo mis aficiones, como un huerto en el patio donde la tierra es la pero que he conocido que sin embrago da sus frutos, una mesa convertida en mi taller de donde saco mis herramientas y juguetes.

La mecánica, junto a la pintura y la escritura son mis grandes vocaciones y cuando las manos se niegan a hacer lo que les mando, es cuando más frustrado me siento, pero eso no hace que deje de intentar ir un poco más allá todos los días.

Como muestra de ello les presento mis juguetes, son herramientas que he hecho con madera que saco de los contenedores y los pallet que los albañiles dejan en desuso. Con esa materia prima he construido desde un simple porta escobas hasta una prensa de carpintero.

Las creaciones no son sofisticadas, más se parecen a la edad de piedra, pero sí son eficaces, cumplen con la función con que fueron creadas.

Un torno con la ayuda del taladro electrico, la prensa con un gato del coche o la morsa o prensa para madera, esto es el fruto de no estar quieto, no deja rque el tiempò nos marque el destino, ese que sigue siendo incierto mientras nos mantengamos en movimiento.

DIES IRAE (Días de Ira)

2017-08-31T18:23:00.000+02:00

Se puede o no estar de acuerdo, pero es totalmente visible, notorio y comprobable que vivimos en una realidad de mentiras, supuestos, y presunciones sin fundamentos.

Ni las ciencias exactas lo son, ni las ciencias jurídicas hacen justicia, ni la lengua expresa con sinceridad lo que la mente piensa.

Alguien debería levantarse sobre los demás que duermen su paz falsa y decir por una vez la verdad que conoce, que siente y que le dicta su cabeza sin reparos de ninguna naturaleza.

Se acabarían de un solo golpe las rendijas y chicanas por dónde nos escapamos constantemente, argumentando falsedades, inventando situaciones, manipulando sentimientos, ocultando verdades, detentando poder, ensombreciendo conocimientos.

Deberíamos tras oír esta voz de atención:

- Desterrar el miedo a aislarse por ser verídico.

- Asumir la responsabilidad de lo que pensamos y del modo en que manejamos las palabras.

- Desafiar a quienes quieran mantener el estado de fantasías que hemos creado.

- Derribar dioses, héroes, prohombres, testas coronadas y títulos honoríficos pues nadie ha hecho tanto para merecer un sitio de privilegio en la historia.

- Sepultar para siempre conceptos de piedad, de sacrificio, de abnegación porque nadie ha sido lo suficientemente noble como para no haber mancillado la obra que salió de sus manos.

- Destronar santos y mártires virginales que la historia ensalza, encumbra en lo alto levantando imágenes adorables de seres comunes e imperfectos, llevándoles a su verdadera medida de falibles.

- Destruir los sistemas perversos basados en el miedo y el placer sádico de la dominación por medio de la liberación del pensamiento puro.

- Romper las fronteras malditas que la mentira constante, ha levantado e impuesto por milenios, sobre bases putrefactas de verdades enterradas.

- Liberar el conocimiento de los estamentos en que duerme para beneficio de pocos y maldición de muchos.

- Perseguir hasta la extinción a la mentira y la omisión, que han servido a los señores en sus ganancias y a los pobres en sus pérdidas.

- Decir basta a los grises que proponen la ambivalencia del concepto sea este el que sea, pongamos blanco sobre negro, luz y oscuridad, delimitemos con certeza uno de otro y reconozcamos que existen para su diferenciación exclusivamente, y no para proponer terceras vistas, posición cómoda de estar bien con uno y con otro.

- Decir basta de medios tonos en el actuar, la naturaleza nos enseña que se es o no se es, solo nosotros creyéndonos irremplazables y únicos seres pensantes, somos capaces de optar por los falsos grises intermedios.

- Decir basta de componendas estrafalarias y fantasiosas, de pactos vestidos de honorabilidad inexistente, de protocolos rígidos que terminan siendo débiles papeles bajo la lluvia.

- Decir basta de agrupaciones, comisiones, parlamentos, asambleas, organizaciones, asociaciones, cooperantes desinteresados, grupos de buena voluntad, organismos ejemplares, basta de estas manifestaciones egoístas donde solo se busca el protagonismo que devuelva en el espejo, lo buenos que somos.

- Decir basta de armar espectáculo que reivindique nuestra maldita solidaridad, basta de ser solidarios porque realmente no lo somos, y si queremos llenar ese hueco seamos recíprocos auténticos, porque nadie da sin querer recibir.

Sueño el imposible de despertar una mañana y que el mundo se haya vuelto veraz, que la mentira esté tan erradicada como lo está la verdad en el día de hoy.

Sueño que la obligación de falsear ha sido desterrada del género humano, y tal como pienso, tal digo y tal hago.

Sueño que se han abolido las leyes proteccionistas de los corrompidos por las falacias, y que hayan sido reemplazadas por las que motivan la sinceridad.

Sueño con un lenguaje limpio y directo, donde decir que algo gusta no conlleve más que la expresión de placer y no haya detrás la intencionalidad que deforma y manipula.

Sueño con despertar y saber que ese día es tal como lo veo y no que ha sido preparado como escenario de una grotesca obra de vodevil.

Sueño con abrir mis emociones y mis sentimientos sin que nadie se haya adueñado de mi vida y se sienta traicionado en su innecesario sentido de propiedad.

Sueño en que un día pueda levantarme gozando de la libertad sin sentir culpas, sin sufrir responsabilidades por no manifestar lo que pienso.

Sueño con un mundo extravagante, insolente, despreocupado, liberado de todo miedo y tabú, asombrado contantemente, lleno de curiosidad y vitalidad para desarrollarse.

Sueño y no logro despertar, sigo soñando porque es mejor que despertar y tener que mentir otra vez.

A DOS PASOS DEL INFIERNO

2017-08-31T18:13:00.002+02:00

- No voy a decir que no hubo miedo, que no paso por mi mente el atisbo de la muerte seguida por el dolor de la pérdida inmediata. Claro que sí estuvo presente y notoriamente visible durante el proceso. Pero te puedo asegurar que no sentí el miedo paralizante, ni el otro, el que te hace temblar de pies a cabeza; no, este es otra manera de percibir el miedo, es el que viene acompañado de la nostalgia, de la tristeza inmensa, la que te vacía por completo sin dejar nada dentro. Entonces llega el frío del abismo, de lo sideral, de lo inacabable, te encuentras a solo dos pasos de las eternidades y a dos del infierno más profundo.

- Eso lo he oído miles de veces, sin embargo y no sé por qué, no terminan de decírmelo que ya lo olvido.

- Será que no quieres recordar.

- No sé, pero sigue, continúa contando tu experiencia.

- Sí, mejor la cuento de una vez, porque tengo la sensación que la olvidaré en poco. Y como te decía, claro que se tiene miedo, sobre todo cuando ves que es irremediable el siguiente paso, estás en una pendiente que arrastra todo con su ángulo de caída. Por más que te quieras aferrar, no puedes, parece que la gravedad fuese más fuerte allí, en ese lugar. Y te digo que el sitio no lo eliges, sino que es él el que te elige a ti. Él te busca y te dice: aquí será… y vas manso como cordero. Me lo habían advertido hacía ya un tiempo; cuando me mudé a ese piso, me dijeron: “No tiene buenas vibras, este piso no tiene alma”, pero como siempre hago caso a mis intuiciones y no a lo que la gente anda diciendo, me quedé sin preocuparme por ella ni por mí. Ahora que lo recuerdo, pienso que he sido un mal tío con ella, no la acompañaré más, no voy a estar allí protegiéndola, abrazándola como en las noches de tormenta, a las que tanto temía… no, no estaré y todo tiene el mismo origen, mi decisión egoísta, unilateral, si a mí me gusta también lo tiene que ser para ella… siempre pensé así y por más que las consecuencias me muestran lo diferente que hubiese sido con otra decisión, yo sigo allí, tozudo, pétreo, inamovible de mi decisión, como dueño de la verdad absoluta. Cuanto siento ahora no poder estar allí… pero lo siento por mí, más que por ella, es extraño lo egoísta que se puede volver uno. Aunque por otro lado sé que si uno no se cuida y quiere, otro no va a hacer la tarea que tienes para hacerla tú mismo. Me parece está viéndola…

- Lo puedes hacer si quieres, ¿te acompaño a verla?

- No. no quiero verla, ese es su cuerpo y yo quería a su alma, su esencia, ese es solo el envase.

- Sigue contándome como fue, ya te digo que por alguna razón enseguida lo olvido, y hay una necesidad incomprensible que me hace buscar que me lo cuenten.

- Deberías analizarte.

- Lo he hecho y no hallo la razón, pero continúa.

- Bien. El caso es que a pesar de las advertencias me fui a vivir allí, cada día lo mismo, la misma rutina, el mismo bus, la misma gente, los mismos saludos, el mismo culo de la secretaria, el mismo escritorio del jefe, la misma mesa, el mismo ordenador, la misma tarea, para terminar regresando al mismo piso, las mismas conversaciones y acostarme con las mismas ansias, para despertarme habiendo soñado siempre lo mismo, que me moría de ganas por un helado de fresas.

- Vaya sueño… ¿No tenías ganas de otro sabor?

- No, siempre el mismo y cono siempre, el heladero me decía que no había. Una rueda de nunca acabar, por eso tal vez esa tarde decidí tomar por otra calle para regresar al piso. Me asombró al ver que había una ferretería que no conocía, una panadería a la que jamás había ido, una zapatería con excelentes precios que no sabía de su existencia y hasta gente nueva, con sueños diferentes, sonrisas distintas. Descubrí que en una esquina había un chico y una chica que tocaban la guitarra y ella el tamboril, entre ambos interpretaban música en la calle y si uno quiere le puede dejar un par de monedas. Me pareció guay y me quedé a escucharles, luego le puse un papel de 5 y me fui mucho más alegre, con la rutina rota y el alma llena. Cada tarde al regresar pasaba por el nuevo recorrido e iba descubriendo cosas nuevas, incluso canciones nuevas del dúo, así por meses hasta que regresó a ser rutinario, pero por eso no perdió el encanto y continué con la ruta.

- Muy linda historia, pero ¿Cuándo sucedió?

- Allá voy y le entiendo lo que dice que luego se olvida. Yo también empiezo a tener esa sensación. Voy a acortar la historia; del nuevo recorrido no quedaba ya casi nada por asombrarme; una noche regresé cansado, harto de todo y me acosté con unas ansias de caminar insoportables. Me levanté, me vestí y después de decirle a ella que salía por un momento a estirar las piernas, fui a caminar por dónde los chicos cantan. Todo estaba oscuro y me di cuenta que no solo la tarde era luminosa por las luces, sino por la música que ellos dejaban en la esquina; sé que le parecerá raro lo que digo, pero es así de simple. Me detuve en el portal de una antigua casa que desde la calle, se ve un estrecho pasillo y al fondo un jardín inigualable, verde y fresco como pocos he visto en mi vida. Es tan bonito que en varias ocasiones de pasar por allí, con el calor pisándome los talones, estuve a punto de pedir permiso para entrar, cuando lo chico cantan, dejan la puerta entreabierta y jamás vi a nadie salir, pero es evidente que vive gente, tal vez una abuela muy viejita o un solterón sin remedio, vaya a saber usted quién o quiénes la habitan, pero eso sí, el jardín, como las cortinillas de las ventanas, están impecables. Y como le iba diciendo, me paré en el portal y el perfume de las flores del jardín comenzaron a colarse por las rendijas de la vieja puerta, cerré los ojos y aspiré cuanto pude. El aroma tuvo el encanto de las hadas y me dieron alas para que volase con ellas, un olor maravilloso, mezcla de salvaje vegetación con el hierro oxidado y el sudor de una noche de amor, a eso agréguele el dulzor del jazmín y las madreselvas, así obtendrá ese aroma volátil de que me embriagó y sacó de la realidad.

- ¿Y qué ocurrió? ¿Qué pasó? ¡Estoy en un hilo de perder todo! ¡Cuénteme por favor!

- El olor no era del jardín, era de un africano sudao que se había puesto colonia barata esa noche.

- ¿Pero… qué pasó que está aquí?

- El oscuro hijo de la selva sacó un cuchillo grande como sus dientes y la bocaza juntos y me lo ensartó en el bajo vientre. Luego ya sabe, desprenderse de todo, mudar de piel, salir de allá, dar un par de miradas hacia atrás por si se deja algo pendiente y aquí estoy, muerto, pero vivo, conversando con usted… ¿Y porque le cuento estas cosas a usted?

- Porque me olvido de como vine a para aquí, cuando debería estar en el cielo, y como me olvido, vengo a esta sala donde están los que van de paso y me hacen recordar algo de lo que me pasó a mí.

- ¿Y qué le pasó a usted?

- No lo sé, cada uno que llega me cuenta algo diferente y entre todo van surgiendo algunos recuerdos, se arman con un puzle gigante, con millones de piezas.

- ¿Y cuánto hace que está aquí?

- No lo sé, perdí la cuenta, o no sé si la hice alguna vez, mi memoria es muy corta, ya de a poco me estoy olvidando lo que me contó, tendré que ir a por otro para seguir recordando.

- Yo también voy perdiendo la memoria, y las caras conocidas, y lo que hice hace años, se vuelve borroso todo… no sé quién fue mi madre… ni mi padre… ¡Qué horrible! No les recuerdo.

- No se preocupe, así me empezó a pasar a mí, luego se va acostumbrando, pero no desespere.

- No recuerdo que hago aquí… ¿Quién es usted?

- No lo sé y por lo visto usted tampoco debe saber quién es.

- ¡Claro que lo sé! soy… ¡Oh! No lo recuerdo, no sé quién soy. ¡Que desesperante, no sé quién soy!

- Ya le digo, se va a acostumbrar, cuándo uno muere no se acuerda más de quién fue o dónde vivió, solo sabe que hoy es hoy y nada más, venga la acompañaré, hay un tío con cuernos y vestido de rojo que nos da las buenas noches cuando es hora de acostarse, venga, venga sin miedo, es un buen Tío, nos cuida y nos da buenos consejos… no sé por qué cuando llegué me pareció que era malo, pero después resulto un Tío muy guay, venga, ya va siendo tarde….

Después de los 60. (sugerencias, no consejos)

2017-08-21T11:17:00.000+02:00

Algunas sugerencias para cuando llegues a esa edad dorada después de los 60.

Ten en cuenta que no todo es posible apenas cumplas los 60, habrá muchas cosas nuevas que descubrir, y eso debes ponerlo como meta cada día al levantarte. Esta es la primera sugerencia.

Te dejo las restantes 40 y puedes agregar las tuyas, que prometo leerlo y ponerlo en práctica.

1. No cuentes hacia adelante, ni te regodees en lo que pasó.

2. No pienses que ya eres sabio, eso lo serás después que la lápida adorne tu tumba.

3. Ríete más, hasta que los demás piensen que estás medio loco, que no te importe lo que digan o guarden para sí.

4. No eres joven, por más que los demás así te lo digan, eres adulto y mayor, no lo olvides y tus huesos más articulaciones, te lo agradecerán.

5. Dúchate cada día por la mañana y también por la tarde, no permitas que el “olor a viejo” te gane.

6. Cambia de peinado cada semana, aún eres bello ante el espejo.

7. No te mires con desagrado la tripa, o los rollos de grasa que te adornan, son experiencias que otros tendrán que pasar y acumular.

8. Nunca digas que no puedes, a menos que ese sí te haga daño o te perjudique.

9. No les cuentes a los demás lo que hiciste en la vida, en tus años jóvenes, ni en la mili, escucha que es mejor.

10. Si te piden consejo no los des, tu vida no ha sido un ejemplo para ponerte a darlos.

11. Cuando eras joven cuidabas de tu cuerpo y aspecto externo, no hay razón para dejar esa costumbre, síguelo haciendo.

12. No te vistas como tu nieto, pero tampoco lo hagas como si vivieses en el siglo XVIII.

13. Escucha música electrónica y moderna, pero no te pongas a bailarla, no toca.

14. No te sientes en los bancos de las plazas, ni para dar de comer a las palomas, que estas cabronas ya se alimentan bien por su cuenta.

15. Desea a tu mujer u hombre, no hay razón para no hacerlo, pero desea también otras mujeres u hombres, eso es bueno para el corazón.

16. Bébete un buen vino al día, aprende de su característica, lee sobre ello, pero no te creas un somelier, para eso hay que estudiar antes.

17. No te pongas a hacer juguetes de madera, tus nietos no lo valorarán; has en tal caso un huerto, planta un árbol o haz el amor más seguido, pero juguetes de madera, decididamente no.

18. Ni en verano, ni en invierno te pongas zapatos con calcetines blancos, y mucho menos si llevas unos cortos o bermudas. No lo hagas.

19. No te vistas de marrón, ni de colores al estilo hawaiano. No te quedan bien.

20. No salgas a caminar hablando de los demás o comentando tus recuerdos, hazlo disfrutando del paisaje, que a los demás no le importa si fuiste un buen soldado o si corriste un maratón, quieren pasear y no aguantar al viejo.

21. No insistas en que conduces como cuando tenías 30, deja que te lleven, que los otros conduzcan el coche y tú mira por las ventanillas, que ya fueron muchas las imágenes que perdiste de ver.

22. No des consejos, nadie te los pide, ni quieren que se los den, no tienes toda la experiencia acumulada, ni las verdades de todo.

23. El sexo es bueno siempre, pero no andes deseando hacerlo con los más jóvenes, cada cosa en su lugar y su tiempo.

24. Recuerda que la edad no da inteligencia, generalmente nos la quita.

25. Sé un acompañante deseable, no un coleguilla, ni un tío o tía pesado/a que se soporta porque es viejo.

26. Di cuanto se te ocurra, lo que te venga a la cabeza, pero piénsalo al menos una vez antes de hablar, no olvides que te miran y alguien puede estar tomándote de ejemplo.

27. No reniegues todo el día contra el mundo, que tú también tienes una porción de responsabilidad, que las cosas estén como están.

28. No critiques, ni política, ni religión, ni la economía, te vuelves cansino con facilidad.

29. No te quejes de tus dolores, a casi nadie le importa.

30. No metas tripa cuando pasa una jovencita o jovencito, la tripa no tiene la culpa de haber crecido.

31. No seas ridículo aparentando lo que no eres; cuando joven también lo debes haber hecho, pero te lo perdonaron y ahora se evidencia más.

32. No te tiñas las canas, el cabello entrecano o blanco tiene una belleza muy particular.

33. Cuida tu dentadura y usa buenos adhesivos, que suelen salir disparadas en un estornudo inoportuno.

34. No andes mostrando tus heridas, nadie las quiere ver ni saber de ellas, es patético.

35. No besuquees a los niños, hay algo insano en ello y no es bueno para la salud de los peques.

36. No toques la fruta que no te vas a comer… esto es válido para la comida cómo para todo lo que te imaginas.

37. Pon una sonrisa en tus labios aunque vengan degollando, las comisuras tienden a arquearse hacia abajo y das imagen de amargado.

38. No escuches las noticias, vive sin ellas que es mejor.

39. No digas ni escribas cosas sucias, la edad no te da el derecho de ser disculpado.

40. No te sientes en la cabecera de la mesa, deja ese lugar para quien quiera ocuparlo y luego reflexiona sobre esto.

Nunca te fíes de la apariencia

2017-08-03T19:50:00.002+02:00

- Allí va el inútil otra vez, seguro que a chuparle los calcetines al dueño. Me da asco que sea tan pusilánime.
- Sí, un arrastrado, pero como es el contable no se le puede decir nada.
- ¿Cuánto hace que está en la empresa?
- Creo que nació aquí, jajajaja. Al menos debe hacer unos 25 años.
- ¿Mucho no?
- Y lo suficiente como para ser el alcahuete de los jefes.
- ¿Está casado?
- Mira, en realidad nadie sabe nada de su vida, vive solo aparentemente. Claro tú eres nueva aquí, pero nosotros los viejos, hemos tratado de todas maneras de sacarle algo y nada, el tío es una tumba, no larga el rollo ni que lo estén matando.
- ¿Y?... por ser mala solo, ¿pero ninguna se le insinuó para ver qué pasa? Tal vez sea homosexual, digo, que no tengo nada contra la elección de vida… pero, no sé, habría que manosearlo un poco a ver si se empalma, jajajaja.
- ¿Y tú te animas a tocarlo? ¡Qué asco, por Dios! Lo pienso y se me anuda el estómago.
- ¡Mira! Una nueva dieta, toquetear a Bartolo, se te van las ganas de comer, jajajaja.
- ¡Mucha jarana por aquí! a ver si sacáis el trabajo en lugar de cotillear tanto.- el jefe de sección las pilló en plena tarea “no administrativa”
- No te pongas así Rodolfo, que estamos hablando de Bartolo.
- ¡Pobre tío! Déjenlo en paz, que con los números que tiene que sacar ya tiene suficiente. Y poneros a trabajar de una vez.
- Sí, jefecito. Ya lo dejamos.
No bien se alejó el jefe, se miraron y con eso bastó para que soltaran la carcajada pensando en la propuesta de la nueva.
Sí, Bartolo, como le llamaban porque su verdadero nombre era Bartolomé, era un tío esmirriado, piel y huesos, seco por fuera y por dentro. Más que un empleado, parecía parte del mobiliario de la empresa, vivía para trabajar. Rutinario, puntual, servicial con el dueño, de mala leche con sus compañeros, no cruzaba una palabra si no era para hablar de las nóminas o de los vencimientos, luego el mundo dejaba de ser objeto de su interés.
De las dos empleadas, María la más vieja, le quedó dando vueltas la idea de Josefina, la nueva, al fin salir un poco del tedio del día a día en una oficina en la que te pasas la vida, debe tener algún aliciente, aunque más no sea el de tener un momento de cachondeo gratuito.
Se preguntó a sí misma:
- ¿Qué hay de malo? Bartolo es un pringado que por más que sea el correveidile del dueño, no se atrevería a decir nada de un simple toqueteo, y en una de esas hasta tenía algo oculto entre las piernas que fuese una sorpresa.
Nunca debió hacerse esa pregunta con justificativo a una aparente travesura.
La abuela le dijo una vez: “Todos somos dueños de las situaciones y de las decisiones que tomamos, pero una vez que lo hayamos hecho, las consecuencias están fuera de nuestro control, por eso hijita piensa siempre en ellas, las consecuencias”. Paro ella, aunque amaba a su abuela, sus dichos y refranes eran cosa de otra época.
Cuando se puso de novia con el carnicero, le advirtió que era mala junta, y así fue que quedó embarazada y sin marido. Cuando dejó de estudiar farmacéutica, le avisó que sin estudios terminaría trabajando demasiadas horas por unas monedas, y así fue que estaba encerrada como administrativa con baja categoría. Cuando vendió su parte de la herencia paterna a sus primos, le dijo que era pésimo negocio, pero ella hizo caso omiso y malvendió lo que su padre le dejara. Siempre tratando de hacer oídos sordos y sin prestar atención a los que tenían más experiencia.
Para Josefina era su primer empleo. Separada después de 10 años de matrimonio, sometida a un hombre con pocos escrúpulos, celoso, dominante, la nueva etapa era la liberación de la fiera enjaulada. Todo era nuevo, todo era excitante, todo se debía permitir. Con 31 años quería recuperar el tiempo perdido y volver a tener 21, con las irresponsabilidades de cuando tenía 15.
María le guiñó un ojo a Josefina mientras se servían un café; la respuesta fue un sí con la cabeza. Quedaron a beber una cerveza a la salida del trabajo.
- ¿Qué pasa tía? ¿Te picó la idea?
- ¿Sabes que sí?- respondió María.
- Vale, pero tendremos que pensar que no se va a quedar quietecito. No en vano ha llegado a ser mano derecha del dueño.
- ¡Qué va! Bartolo no tendrá huevos de hacer nada, sabe bien que si decimos que nos quiso manosear, el que pierde es él. Una acusación de acoso laboral es motivo de despido y juicio. No va a querer comerse ese marrón.
- Vale, si lo planteas así, lo veo claro. Pero tendremos que poner a los demás en el pollo que montaremos. Así también nos divertimos todos.
- ¿Y tú crees que se sumarán a la jodita?
- Creo que la mayoría picará, y los que no, no abrirán la boca, te lo aseguro.
- No tanta seguridad, que tú recién empiezas aquí y no sabes con quién puedes estar hablando, un nido de víboras es más inocente que todos estos juntos.
- Vale… no tendré mucha experiencia, pero conozco a las personas y sé cuándo me traicionarán, o cuándo mienten.
- Vale, entonces ¿te tiras al Bartolo?
- Tirar, cómo tirar no, me animo a darle una arrimada y ver qué sucede, pero hasta allí no más, no es mi tipo.
- Jajajajaja… ¡Bueno sería si fuese tú tipo!
- Bueno, habrá a quién le guste acostarse con un saco de huesos, jajajaja.
- Eres mala, muy mala persona, jajajaja.
Quedaron que el sábado, cuando los jefes por lo general no van por la empresa, y mucho menos el dueño, le harían la broma al pobre de Bartolo.
En lo que faltaba para el día fijado, el resto de los empleados se fueron enterando de lo que pasaría, la gran mayoría estuvo de acuerdo, menos la chica que se encargaba de hacer de cadete; ella se opuso con una fuerza inaudita, por lo que supusieron que tal vez le gustase Bartolo y allí podrían tener un problema sí así era.
De todas maneras se preparó el escenario para la actuación, hubo quién llevó un par de cámaras espías, de esas que no son fáciles de ver, de modo de grabar toda la obra teatral.
El sábado por la mañana la oficina estuvo más pendiente de la hora fijada, que del trabajo en sí. El lugar elegido por unanimidad fue el despacho del mismo Bartolo. Josefina estaba lista para entrar en acción, la idea era que le fuera a pedir unos papeles de contabilidad y allí buscaría la oportunidad para acercarse y toquetearlo. Si se ponía cachondo re retiraba, si no pasaba nada, insistiría hasta que el tío explotara.
El reloj marcó las 11. Era la hora fijada. Josefina se puso en marcha hacia el despacho de Bartolo.
- Permiso… Señor Bartolomé sería usted tan amable de darme los expedientes del mes pasado, así los asiento en el rato que me queda.
- Señorita Josefina, con gusto se los daré, pero hay condiciones para eso. La empresa ha fijado un protocolo ¿Lo conoce usted?
- ¿Protocolo? Lo desconocía por completo. ¿Y cuál es?
- Venga, acérquese le mostraré en la pantalla lo que dice.
Josefina no entendía el cambio de carácter de Bartolo y no sabía realmente de la existencia de dicho protocolo. Confiada fue hasta quedar junto a él, al lado de su mullido sillón. Se inclinó para poder leer la letra en la pantalla del ordenador y Bartolo se un manotazo la bajó las bragas, metiendo su mano debajo de la falda amplia que llevaba.
- ¡Bartolo que hace!
- ¿Bartolo? Me llamo Bartolomé y no hago más que lo que quería que hiciese… ¿o no era esto lo que esperaba que hiciera?
- ¡No! ¿Qué piensa usted?
- No pienso señorita Josefina, no pienso, actúo de acuerdo a lo que planearon con su amiga María.
- Yo… yo no… yo, ¡Usted es un viejo asqueroso!
- ¿Sí? Pues dígaselo al señor Jaime, él está detrás de la puerta, en su despacho viendo todo este numerito de oficinistas de cuarta categoría. Y vino por unos expedientes, pues aquí está el suyo y el de su amiga con la liquidación hecha al día de hoy. ¿Me hará el favor de firmar la renuncia? ¿O quiere que todo lo que estaban planeando hacer lo llevemos a un juicio laboral?
La puerta de un lateral se abrió y apareció el señor Jaime, el dueño de la empresa. La miró con sus ojitos pequeños en una cara muy grande para ellos.
- Bartolomé, seguro que la señorita Josefina lo firmará, no lo dude.
Josefina salió del despacho, enrojecida y con las lágrimas a punto de soltarse como una lluvia de verano. María estaba sentada con las manos tapándose la boca y el primer llanto comenzaba su concierto. El resto de los empleados, de pie, no podían dar crédito a lo que había sucedido.
Por la puerta del despacho de Bartolo salió él y el señor Jaime.
- Señora María, señor Arquímedes, señor Luciano y señora Lucia, quedan despedidos por habérseles encontrado en actitudes que van en contra de la moral.
- ¿Conducta moral? Pero… ¿qué es esto?- se quejó Arquímedes.
- Usted sabe bien a qué me refiero, que usted tenga sus relaciones sexuales con la señora María llenó el vaso, que se preste a esta broma lo rebasó, de igual manera para ustedes Luciano y Lucía. El señor Jaime sabe perdonar algunas cosas en la empresa, pero esto se fue de las manos. Firmen aquí sus renuncias y nadie más sabrá de nada de lo sucedido. Será un pacto de caballeros. Y de damas también.- Bartolo sonreía por muchos años que no lo hacía.
Con los legajos en las manos y las renuncias firmadas, el personal de seguridad fue por los cuatro y los acompañaron a la puerta de entrada de la empresa.
La desolación les dejó de un momento a otro, sin trabajo, sin remuneración por despido y sin la fiesta que iban a montar.
Josefina salió primero, luego los dos hombres y Lucía que iba abrazada a María en un llanto sin consuelo.
A los 20 metros de la puerta, Josefina se dio vuelta y les dijo:
- Chicas, esto hay que celebrarlo. ¡Vamos por unas copas!
- ¡Estás loca Jose! ¿No te has dado cuenta que nos acaban de despedir? ¿Dónde consigo un empleo hoy, con mi cara y mis años?...- María se unió al llanto de Lucia.
- ¡Pero eso es lo bueno! ¡Estamos libres de esos opresores!
En la oficina el silencio reinante era una cosa sólida y compacta. Bartolo hacía los llamados necesarios para las plazas de los nuevos empleados. El dueño, don Jaime sonríe satisfecho, se ha quitado de encima a cuatro personas problemáticas con un coste ínfimo; aprieta un botón y llama:
- Bartolomé, venga a mi despacho por favor.
- Sí señor, ya mismo.- responde por el interfono.
- Bartolomé, has hecho un buen trabajo, y hay una recompensa por ello.
- Señor, ni falta que hace, es mi trabajo.
- Sí, eso sin dudas, pero tus métodos siempre son efectivos y de eso mismo se trata. Toma este sobre, es tu parte.
- Muy agradecido señor.
- Ahora toca ver los otros asuntos, pero cómo no hay urgencia, lo dejamos para reunirnos esta tarde, como siempre, después que todos se hayan ido.
- Sí señor. Tendré la documentación lista.
- Perfecto. Nos reunimos entonces.
- Si señor y gracias nuevamente.
- Te lo mereces.
La salida del personal fue como si hubiesen asistido a un duelo; serios y con rostros que demostraban sus preocupaciones. Uno de ellos, Francisco, a unos metros de la puerta, llamó al resto.
- Vengan, hay algunas cocas que me gustaría conversar, vamos al bar.
Todos aceptaron la invitación y se acomodaron en un par de mesas en el interior del local.
- Lo de hoy me anima a hablar de algo que me tiene jodido el sueño.- dijo Francisco.
- ¿Qué? ¿qué te preocupa?- preguntó Álvaro.
- Entre la documentación que pasa por mis manos he descubierto que don Jaime tiene una especie de empresa fantasma.
- ¿Y eso? ¿Cómo lo sabes? Y por cierto, ¿cómo has corroborado que es así?
- Hubo una equivocación en el número de dos cuentas bancarias, se lo dije a Bartolo…
- Bartolomé.- apunto Sergio.
- Sí, cierto, el señor Bartolomé. Se lo dije y lo corrigió enseguida, pero los números quedaron anotados en el ordenador, por lo que fui a investigar desde mi casa y saltó la perdiz. Realmente no había equivocación, pertenecen a don Jaime y una de ellas es en conjunto con Bartolo, perdón, Bartolomé. Los ingresos son del quíntuple de lo que factura la empresa en un trimestre, y además se hacen desde un banco de Bruselas y son semanales.
- ¿Y sabes quién lo ingresa?
- Sí y no lo creerán; lo hace la Agencia Europea de Seguridad y Servicios Externos.
- ¿Y eso qué es?
- No aparece ninguna agencia en los organigramas que revisé, pero entré en Wikileaks y en unos documentos descalificados aparece la cuenta y la agencia relacionados entre sí, pero además hay un párrafo sobre esta y dice que es una organización manejada por el Estado Europeo en los servicios de espionaje y contraespionaje en todo el mundo, ellos tienen abiertas las puertas donde vayan, son prácticamente inmunes a cualquier ley de los países que están dentro de un acuerdo, que ahora no recuerdo las siglas, pero está desde Sudamérica hasta Rusia.
- ¿A los panchitos también se les espía?
- No boludees che.
- Ya saltó el argentino, son pura espuma ustedes, algo les roza y ya está la urticaria, jajajaja.
- Esto es serio, no jodan sobre esto o me lo guardo. La información es de buena fuente y la he contrastado, es verdadera.
- A ver, el viejo Jaime tiene un curro que no es hacer trofeos, sino… ¿espiar? ¡Qué me dices!
- Eso parece a primera vista, pero no sabemos que son las naves que compraron en el ’98 y que jamás se usaron. Recuerdo que tanto don Jaime como Bartolín andaban detrás de eso todo el día, pero como éramos nuevos, no preguntamos ni averiguamos.
- ¿Y recuerdas dónde estaban las naves?
- Sí, en Menorca.
- Mmm…. Buen lugar ese para una fábrica de espías.
- Jajajaja, eso es bueno, el viejo fabricando espías a medida.
- Che, ¿no será que el jovie está prendido en alguna mafia internacional, que es un capomafia? Pinta tiene.
- ¿El qué? ¿Qué es jovie?
- Jovie, viejo al revés, no saben hablar con los argentinos y quieres hablar inglés.
- No jodas panchito, que te volvemos a poner la cinta y la pluma.
- Vale, vale, no nos vayamos por las ramas. El caso es que le viejo quiere tenernos agarrados de los cojones, y nosotros somos los que le tenemos a él bien atado, con esta documentación. No puede volver a hacer lo que hizo hoy, y creo que deberíamos armar bien todo lo que podamos encontrar y vomitarle en plena cara, podemos llegar a pedir lo que se nos plazca.
- ¡Claro, como que el viejo nació ayer! Es un pillo, un tío que está delante de nosotros, que somos unos perejiles. No se va a dejar atrapar.
- Eso lo veremos…
En el despacho de don Jaime, él y Bartolomé se han reunido.
- ¿Alguna idea Bartolomé?
- Sí, ya sabes que siempre tengo alguna. Podríamos dejar que se engolosinen con lo que creen haber descubierto, ya los escuchaste y están comenzando a excitarse con la idea. Las naves desde el 2011 que fueron desarmadas, no pueden hallar nada allí. El error ha sido mío y es un descuido imperdonable, ya sabrás qué medida tomar, a eso no le tengo miedo; lo harás y serás justo. La documentación se la podemos secuestrar y destruir; si hay en los ordenadores algo, ya estoy indicando que se limpie por completo. Hackear los ordenadores de ellos no es problema, y menos destruir los discos duros; si hay pen drive o disco externos, habrá que limpiar sus casas. Y para finalizar, les mantenemos en nuestro círculo presionados y sometidos. Personalmente no despediría a ninguno.
- Por lo que decía el que lleva la voz, se ha metido en las redes oscuras, o eso me pareció entender entre líneas, que si bien no lo dijo, algo insinuó.
- ¿Quieres que escuchemos nuevamente la escucha?
- No, en tal caso analízala tú y luego me informas, lo dejo en tus manos, sabrás qué hacer, a mí solo un informe y te apruebo las medidas que necesites.
- ¿Pasarás esto al siguiente nivel?
- Ni hace falta, esto lo cocinamos en casa y en casa lo comemos.
- Muy bien, te informaré.
- La reunión terminó y Bartolomé se quedó haciendo una serie de llamados y concertando citas para desarticular el motín a bordo que tenían, por un descuido suyo.
Desde el bar donde estuvieron los empleados, Bartolo recibió una llamada como de costumbre.
- Señor Bartolomé, ¿ha estado todo bien?
- Sí, ha estado perfecto, buen sonido y completo.
- Quedo disponible.
- Habrá otras reuniones, siga con el procedimiento.
Las manos y oídos de Bartolo eran extensas y desconocidas para la gran mayoría, incluso Jaime no sabía dónde terminaban y eso a veces le hacía crecer una duda: ¿Quién conducía realmente las manipulaciones? ¿No habría dejado demasiado en manos de su apéndice ejecutivo?
Fuera como fuera, no había dudas de su eficiencia y dedicación, por lo que ante alguien que acumulaba poder, mejor tenerle a su lado, que en el bando contrario.
Josefina fue a casa de María y con un café de por medio le comentó lo que le dijeran sus excompañeros de oficina.
- ¡Tía! ¡La que se está armando!
- ¿Qué se está armando, con quién?
- Después de lo nuestro, los chicos se reunieron y Paquito, Francisco, vomitó sobre ellos una de informaciones que tenía guardada vaya a saber por qué.
- ¿Qué dijo?
- Bueno, que tiene documentación que dice que la empresa es una tapadera.
- ¿Una tapadera? ¿Qué tapan si hacen trofeos?
- Tú ya sabes lo que se ha dicho en varias ocasiones, no es trigo limpio este don Jaime y su muñequito Bartolo. Parece que se les escapó los números de algunas cuentas bancarias y pertenecen a una empresa que no existe. Aparecen en los documentos de la Wikileaks y están enredados con algo de espionaje y yo qué sé más.
- ¿Qué dices? ¿espías? ¡Ay por Dios! Al final si nos despidieron nos han hecho un favor…
- Y creo que sí, o no y estamos todos en el mismo lío, seríamos cómplices o algo así. No sé bien que nos puede caer, me estoy cagando toda por lo que me contaron.
- Pero ¿Está seguro Paquito?
- Sí, él dice que muy seguro, que va a formar una carpeta con toda la documentación y nos va a dar una copia a cada uno.
- ¡Ah no! ¡A mí que no me meta en líos de esos, yo no quiero saber nada, pero nada! Mira si ahora me veo metida en un lío internacional, para eso no estoy. Que no me dé nada. Y si lo hace, no se lo acepto y punto.
- Es que por más que no queramos estamos en el ajo, tía. De esta ya no nos salvamos. Es muy complicado el asunto. Me dijo que hay unas naves en Menorca que se compraron en el ’98 y que allí podría comenzar a desentrañar el hilo de la cosa. Está metidísimo en averiguar qué hay detrás. A mí me da un poco de miedito, pero qué voy a hacer.
- Ya te digo, conmigo no cuenten. Yo me abro, ya comencé a tirar curriculum y veré de meterme en otro empleo tranquila, aunque tenga que ir a limpiar casas, pero no quiero saber nada.
Las amigas siguieron conversando sobre el caso, pero la posición de María era irreductible, no iba a transar en tener documentación que podía volverse en su contra.
Bartolomé salió de la oficina cuando ya era noche. Cómo siempre con su andar cansino y en aparente soledad con sus pensamientos; a unas calles le interceptó Francisco.
- Buenas noches Bartolomé, tarde y ¿recién sale de trabajar?
- Así es Francisco, hay mucho por hacer, la contabilidad es así, no tiene horario.
- Claro, y sobre todo cuando se tratan aspectos de orden internacional.
- Sí, eso usted ya lo sabe.
- Quería hacerle una pregunta Bartolomé. He estado revisando…
Dos hombres corpulentos salieron de las sombras donde parecía haber estado en todo momento. Sin mediar palabra empujaron a Francisco hacia la pared y uno de ellos esgrimiendo una navaja, le dijo:
- Chico, esto no es una advertencia, esto es una amenaza, ni una pregunta ni nada que tengas que conversar con el señor. Sigue tu camino y que no se te ocurra cruzarte de acera. ¿Entendido?
Francisco palideció, jamás pensaría que Bartolo podría tener custodia y menos que le amenazaran de esa manera. No le quedó otra que irse dejando a Bartolomé seguir su camino “solitario”.
En su piso, Francisco reflexionó si seguir adelante con su investigación o abandonar el caso y hacer cómo si no pasara nada.
Al día siguiente les pidió a sus compañeros que se volvieran a reunir en el bar.
En la invitación también fueron avisadas Josefina y María, como Luciano y Lucía. De los cuatro, solo María no fue.
- He estado pensando si es to nos compete a nosotros o si debemos dejarlo como está y seguir con nuestras vidas de ignorantes de lo que hagan.
- ¡Hombre! Puestos como estamos creo que deberíamos protegernos por cualquier eventualidad.- terció Álvaro.- ¿qué pueden hacer ellos? Si se han enterado que estamos tras sus pasos, más que despedirnos ¿qué más?
- Bueno…- Francisco dudó sobre si contar o no lo sucedido la noche anterior.- es que esta gente tiene poder y de eso no debemos dudar, son capaces de amenazar, por ejemplo, y no sabemos hasta dónde pueden llegar.
- Eso es cierto, pero ¿qué amenazas pueden hacer?- preguntó Sergio.
- No sé, pero no me gustaría que nos pegasen una paliza o nos hicieran daño de alguna manera, no sé si vale la pena.
- Te veo dubitativo, ¿te ha pasado algo?- inquirió Álvaro mirándole fijamente.
- Bueno, vale… sí, anoche me amenazaron dos tíos que parecían armarios con traje.
- ¿Qué dices?- Álvaro cambió su semblante.
- Sí, eso, que me pegaron un rapapolvo, me dijeron que no le preguntara nada a Bartolo, que me fuera y siguiera mi vida normal.
- ¿Pero tú le preguntaste algo?
- En realidad sí, lo abordé en la calle y le quise preguntar, pero me interrumpieron estos dos que salieron de vaya a saber de dónde, y me amenazaron.
- ¡Ah! Siendo así, mejor dejamos las cosas como están.- dijo asustado Sergio.
- Sí, esto es serio.- aportó Álvaro.
- No veo por qué achicarse, si nos asustan ellos ganan.- la interrupción de Josefina les llenó de dudas.
- Claro, tú ya estás afuera, como Luciano o Lucía, hay poco que perder y no creo que vayan por ustedes, sino por los que quedamos adentro.
- Yo opino que esto se debe destapar. No hay que quedarse con la duda, sino estarás siempre a merced de ellos y serán mucho más opresores.- dijo Luciano.
- Votemos y que se haga lo que diga la mayoría, ¿les parece?- sugirió Francisco.
Se hizo la votación y la gran mayoría estuvo de acuerdo con que se dejarían las cosas como estaban, preferían pasar por tontos y asustadizos, que perder el empleo y verse amenazados por gente sin escrúpulos.
- Jaime, se han echado atrás. No molestarán por el momento, están amedrentados y se les subió el miedo encima. Caso cerrado por ahora.
- Muy bien Bartolomé. Sabía que manejarías esto con eficacia. Pero sin embargo hay una directiva de nuestros superiores, debemos liquidar la empresa y cerrarla. Abriremos otra en un lugar de España que nos han asignado. Allí hay tarea para rato que tenemos que desarrollar y no será fácil. Desde ya te lo adelanto.
- ¿Qué nos han asignado?
- Cataluña.
- ¿Por los movimientos de independencia?
- Sí, intervendremos en escuchas y actuaremos con un grupo que intentará sembrar el terror entre los partidarios del referéndum y la independencia.
- Muy bien, ¿cuándo quieres comenzar a liquidar la empresa?
- Ya mismo, organiza para que a fin de mes estemos quebrados y sin un duro. Despide a todo el personal y contrata eventuales para la labor de inventarios y demás. Tú ya sabrás cómo hacerlo.
- Está hecho. ¿Tú estarás para el cierre?
- No, me voy a nuestro próximo destino y te espero allí a principios de setiembre. Que tengas mucha suerte. Parto dentro de 2 horas. Lo siento si es apresurado, pero ya sabes cómo es esto. No puedes comunicarte por nada, actúa solo y cierra todo, el bufete tiene los poderes que necesitas.
- Muy bien, así se hará.
Bartolomé, un hombrecito esmirriado, seco de piel y huesos, de pocas palabras y sin vida que se conozca, comenzó llamando al bufete de abogados y haciéndose del poder de liquidador. No se fabricarían más trofeos en adelante.
El primero que recibió la noticia fue Francisco. Bartolo lo llamó a su despacho.
- Francisco, tengo una mala noticia que darle. La empresa está entrando en número rojos y el señor Jaime no quiere poner más dinero de su bolsillo para sostenerla, por lo que se ha instrumentado un ERE de extinción. Como sabrá en los últimos trimestres se tuvieron que retirar de los capitales de la empresa, dinero para el pago de nóminas, pero ya no es seguir haciéndolo. La fábrica cesará sus funciones el 31 de agosto y se liquidarán todos los salarios y lo que corresponda en cada caso, durante los meses de setiembre y octubre. No hay otro camino y el señor Jaime ha dado todos los pasos necesarios para efectuar el cierre. Lo siento mucho pero debería firmar conforme le he informado a usted.
Pocas veces le había visto hablar tanto a Bartolo, Francisco sintió que la sangre le subía a la cabeza.
- ¡Cómo es posible que hagan esto! ¿Tiene algo que ver lo de la otra noche? ¿Eh, dígame?
- No Francisco, no se confunda, la noche a que hace referencia no sucedió nada. No sé ni recuerdo que pasó.
- ¡Bien que lo sabes! ¡Bien que lo sabes! Esto es un atropello, llevaré todo a la justicia, ya verás tú y…- le sonó el móvil a Francisco, era su mujer con un alto grado de desesperación que le llamaba.
- Francisco, tranquilícese y no haga cosas que puedan poner en riesgo lo que debe cobrar.
Francisco no le escuchó, solo oía a su mujer contarle que habían entrado ladrones a su casa, que revolvieron todo y se llevaron sus ordenadores, algunos aparatos electrónicos y los pen drives que él guardaba en una caja en la cocina.
- ¡Mira Bartolo!- gritó Francisco a un inmutable Bartolomé.- ¡esto ha ido muy lejos, no sé qué es lo qué pasa, pero si llego a sospechar que tú estás detrás de esto, me conocerás!
- Francisco, vaya a su casa y ayude a su mujer, que seguro no es nada grave.
- ¡Lo sabes! ¡Bien que lo sabes! ¡Sabes que ha ocurrido, porque han sido tus matones! ¡No queda así Bartolín, no queda así!- se fue dando un portazo y partió hacia su casa.
Bartolomé fue llamando uno a uno los empleados dándoles las noticias de sus respectivos despidos. La desolación acampó en la oficina. Algunos lloraban, otros se dejaron derrumbar en sus sillones, y hubo quién quiso ir a por Bartolo pero lo detuvieron antes que llegara a la oficina, su guardia pretoriana. El final estaba en marcha y ya nada lo detendría.
Francisco reunió la poca información que le quedaba en algunos papeles y recomenzó la captura de la que había perdido; se pueden destruir discos duros y quemar papeles, pero lo que se guarda en la memoria, solo eliminando a la persona se puede también destruir lo que piensa y sus ideales.
Pasaron 6 meses de arduo trabajo de investigación y al fin Francisco, actuando en solitario, llegó a contactar a un fiscal anticorrupción que le quiso escuchar.
Le relato la historia acompañando cada palabra con un documento impreso, previamente había guardado dos copias en lugares insospechados, y esta vez estaba seguro que no lo hallarían.
En Barcelona, una empresa de marketing se instaló en los primeros días de setiembre. Al frente estaba don Jaime Urrutia Velázquez y su segundo como administrador figuraba Bartolomé Suarez Sánchez, un hombre gris, tranquilo y nada destacado, no tenía vida social y en la ciudad condal no se le conocía por ningún antecedente.
Las oficinas de la empresa estaban ubicadas en pleno centro de la ciudad, en un edificio nuevo de la Avinguda Aragó. En el ala este, el despacho de don Jaime relucía ante el ventanal que daba a la vista de la urbe catalana.
Don Jaime pulsó un botón. Pasado un minuto abrió la puerta Bartolomé.
- ¿Ya sabes la denuncia que hay en la fiscalía?
- Me acabo de enterar. ¿Ordeno algo?- quién preguntaba como siempre, esperando el gesto de don Jaime, era Bartolomé.
- Lo dejo en tus manos.
- No te preocupes. Este ha sido un fallo del que me encargo personalmente.
- Que todo parezca un accidente.
- Es una buena sugerencia, ¿te sirvo algo?
- Lo de siempre, me he puesto algo cabreado, porque nos quita movilidad y tiempo, de lo que no tenemos mucho para hacer lo que debemos.
- Sí, lo entiendo.- Bartolomé le sirvió una copa de bourbon con hielo.
- Me iré a la agencia en unos minutos, regreso en 2 días. Luego me contarás el resultado.
- Sí, no lo dudes.
Don Jaime salió del edificio en su coche camino al aeropuerto del Prat. Tomó la avenida Aragó y luego entró en la Gran Vía de les Corts Catalanes. En el intercambiador de la C-31 con la B-10, un tráiler que se incorporaba en la dirección del aeropuerto desde la derecha, le tomó por sorpresa y prácticamente aplastó el Audi de don Jaime, su muerte fue inmediata.
Al llegar los primeros auxilios, el chófer del tráiler había escapado y poco después se supo que el camión cargado había sido robado minutos antes en una gasolinera, en Travessia Industrial mientras repostaba.
Por la mañana del día siguiente Bartolomé Suarez Sánchez era nombrado administrador general de la empresa de marketing y todo quedaba bajo su poder, incluso las operaciones para lo que se había montado la tapadera.
Al cabo de 3 días de la muerte de Jaime Urrutia Velázquez, en un barrio de Madrid, al caer la tarde, un grupo de 6 individuos identificados como una rama de los Latin King, robaron y mataron a un transeúnte que pasó cerca de donde ellos estaban reunidos. Francisco Nieves González murió por 4 puñaladas en el abdomen cuando regresaba a su casa después de haber ido a una cita en la Fiscalía General. Los asesinos de Francisco no pudieron ser debidamente identificados y el caso quedó abierto.

En su Seat color blanco, Bartolomé salió del parking de las oficinas de la Avinguda Aragó rumbo a su piso en Montjuic. Aparcó en el garaje del edificio y antes de subir a su piso, fue hasta una tienda de comestibles.
- Buenas noches, ¿Qué necesita?- la dependiente ya le conocía, todos los días iba por casi lo mismo.
- Buenas noches, una tarrina de raviolis y otra de ensalada mixta.
- ¿Llevará el vino se siempre?
- Sí, gracias, ya lo cojo yo mismo.
- Usted no come variado, debería probar algunos otros platos que tenemos. Ya sabe, son caseros, los hace mi madre.
- Gracias por su interés, pero es que me agradan mucho los raviolis como están hechos. Dele mis saludos a su madre.
- Serán dados, gracias.
Con su paso cansino, la bolsa con la cena y sin ningún vicio aparente, salió como todas las noches hacia el edificio de su piso.
La dependiente se quedó mirando como cruzaba la acera, lo hizo con mucho cuidado y mirando a ambos lados, pensó: “este hombre es un solitario empedernido; parece una buena persona, humilde, trabajador, sin familia y con gustos poco extravagantes. Se parece a mi abuelo, un hombre bueno de esos que pasan por la vida sin hacer el mal a nadie, de poco hablar y que hacen en silencio, sin molestar. Un alma buena que va a cenar solo, me da pena.”
En la entrada del edificio dos hombres robustos fumaban displicentes al pasar Bartolomé a su lado, le miraron y uno de ellos hizo un mínimo gesto de aprobación, estaba todo bien y cuidado, con la mirada le aseguró al hombrecito gris, que ellos estaban para lo que él necesitase. Subió a la planta séptima y al llegar al pasillo, la puerta del otro piso se abrió.
- Bartolomé, ¿no quieres cenar conmigo?
- Hola Josefina, no hoy no, te lo agradezco. Tal vez mañana, si te gustan los raviolis, compro una ración para ti.
- No, te los hago yo misma. Mi madre me enseñó a cocinar muy bien.
- Sí, lo sé, lo sé. Vale, mañana cenamos juntos, hasta mañana Josefina.
- Hasta mañana Bartolomé.

Los que se fueron.

2017-08-03T19:27:00.001+02:00

En uno de mis viajes, di con parar en un pueblo pequeño, de esos olvidados en medio de la llanura, que sobreviven de las labores agrícolas para un terrateniente, y de los animales que tienen como propiedad.
Quedaba poca gasolina en el tanque del coche y viendo que había una al costado del camino, me paré para repostar y estirar las piernas.
Pregunté dónde se podía comer y me dijeron que si tomaba el camino de la derecha, que era consolidado, podía llegar a un pueblo pintoresco, amable y donde comer buena comida de la abuela. También si quería pasar la noche, en lo de doña Juana alquilaban una habitación completa, limpia y con desayuno incluido, de los que me harían recordar a mi madre. Con esos datos y pensando que en realidad haría un viaje al pasado, encontrando la familia ya fallecida, me dejé llevar por una senda, más que un camino. El polvo de meses de sequía se acumulaba en los bancales y los arcenes, dejando tras mi paso una polvareda increíble, pero a la vez una capa del insistente polvillo en todo el interior, por más cerradas que llevara las ventanillas.
Cuando había pasado tres cuarto de hora, divisé a lo lejos el caserío, insinuándose tras unas dunas coronadas de pajonales duros y tiesos.
La entrada de todo pueblo comienza por la calle mayor que indefectiblemente da con la plaza central, y donde hay plaza, hay movimiento de gente.
Aparqué con los ojos puestos sobre mí, de todo el que por allí estaba. Se respiraba un ambiente tranquilo, de esos personajes acostumbrados a los ciclos de la naturaleza, y no con los horarios, calendarios y agendas a que nos somete la sociedad cosmopolita. Allí todo estaba regido por las cosechas, las lunas, las estaciones del año, las épocas de parición de los animales y las llegadas de las lluvias; no hay minutos, segundos, ni nanosegundos, el tiempo se mide de una manera mucho más práctica y natural.
Las construcciones típicas, mezcla de argamasa y techos de chapa, o de madera; con pocos cimientos y paredes gruesas que protejan del calor y del frío por igual. Por supuesto que había un bar y restaurante, una escuela, la comisaría, la infaltable iglesia fundada hacía varios siglos, el taller mecánico, las tiendas de alimentos y la farmacia. Las necesidades básicas cubiertas por el comercio interno. Luego me enteré que corría en el pueblo una moneda paralela, una especie de billete de trueque o libreta de apuntes, una mixtura entre ambos. Esto debido a que no siempre había dinero corriente en circulación, ya que los días o meses de pago de las labores de labranza, por parte del terrateniente, eran cada vez que él personalmente se acercaba a la estancia y pagaba en efectivo, por lo que dinero como el que conocemos, se veía cuatro o cinco veces al año, el resto se las arreglaban con el circulante de los salarios de los empleados públicos y los pocos productos que se vendían fuera del poblado, y también si caía un comercial, un viajero de paso o una visita que dejaba sus billetes en el comercio local. Apartados de todo, no tenían más comunicación que la red de telefonía y una vez por semana llegaba un periódico de la zona, junto con los correos y los impuestos a pagar. El banco más cercano estaba a dos pueblos más al sur.
Me dirigí al bar, lugar para todo paseante que quiera información, pedí una cerveza para aplacar el polvo del camino que atosigaba mi garganta, y pregunté por el horario de comida y el alojamiento en lo de doña Juana. Me dieron la información y mucho más, me hablaron de lo que le sucedió a la Irene (que no sé aún quién es), de lo mal que está el tiempo, del estado del camino y que el cura era nuevo, recién llegado de nombre Agustín, que había estado enredado en un caso de pedofilia con un tonto de un pueblo de montaña y yo que sé más, porque entre los tres parroquianos y el dueño del bar, me acribillaron a cuentos y diretes de su amado poblado.
Fui a lo de doña Juana, (no se puede golpear la puerta porque sencillamente está abierta como si no existiera, día y noche), tras algunos gritos de salutación, apareció una señora entrada en años y en carnes, y por alguna de las dos razones o ambas, caminaba muy despacio.
- Buenas tardes, busco a doña Juana.
- Sí, esa misma soy yo. ¿qué es lo que busca?
- Busco alojamiento, me dijeron que usted lo daba.
- Así es. ¿quién lo manda?
- Eh… ¿es importante saberlo?
- Para usted no sé, pero para mí, sí.
- Vale, el de la gasolinera.
- ¡Ah! Sí, uno de mis hijos, el Pancracio, es el número siete, acá jovencito se tienen hijos por docenas, como los huevos.
- Sí, claro. Bueno, ¿tendrá aojamiento para esta noche?
- Claro hombre, venga y le muestro la habitación, ¿quiere baño común o privado?
- Me va privado, si no es molestia.
- No es molestia, solo que más caro.
- Claro, es de suponer.
- ¿Qué lo trae por aquí?
- Nada… pasaba por la carretera, tuve que repostar y se me ocurrió hacer noche en la zona. Vengo viajando desde hace más de doce horas y estoy algo cansado.
- Me imagina, lo primero que va a hacer, será poner los pies en un baño que le prepararé con hierbas y sal de la gruesa, para deshinchar los pieses.
- ¡No! no se preocupe.
- No, si no es que me preocupe, es parte del alojamiento, ya me lo está pagando. Luego le serviré un aperitivo, porque supongo que ira a lo de Manolo.
- ¿Manolo?
- El restaurante hijo. El restaurante, ¿ya le avisó que iría a comer? Sino le aviso yo misma.
- No… eh, sí, que no avise, que ya pasé por allí.
- ¡Ah! Bueno. ¿Y se quedará varios días?
- No… solo hasta mañana.
- Porque aquí es muy tranquilo, uno viene por una noche y se queda toda la vida, o… bueno, que el pueblo es bueno, buena gente.
- Claro, no pienso quedarme más que hasta mañana. Gracias.
- No hay por qué darlas. Pero si por esas cosas se le ocurre quedarse un par de días, le puedo recomendar algunas atracciones del pueblo, no son muchas, pero le pueden resultar interesantes.
- Vale, le prometo que mañana me las cuenta en el desayuno.
- Muy bien jovencito, pero recuerde que aquí se desayuna a las seis de la mañana, después me tengo que ir a hacer las compras del día, y como camino despacio, se me va la mañana en eso. Es que una se vuelve vieja y me olvido de lo que tengo que comprar, entonces estoy dando vueltas como la calesa al trigo, no paro. Y a las once no es hora para desayunar, no es hombre el que lo hace,
- Claro, bueno, me instalo, bajo la maleta y… ¿puedo aparcar el coche aquí delante?
- No, la calle es estrecha, usted da la vuelta a la manzana y los fondos de la casa dan a la otra calle, hay un portón sin candado que dice Pase, usted entra y aparca dentro.
- ¡Ah! Vale, gracias.
- No hay por qué darlas, ya se lo cobro.
Al fin pude meterme en la habitación y relajarme sin tener que responder cuestionarios. A la media hora doña Juana me llamó:
- ¡Joven! Está lista el agua caliente para los pieses. Tome, póngalos en remojo una media hora, para cuando el agua se enfríe, se le habrá relajado todo el cuerpo, yo le llamo para que se tome el aperitivo y vaya a comer. Porque seguro que se queda dormido.
- Mmm… no creo que me duerma, empiezo a tener hambre.
- Haga lo que le digo y luego veremos.
Resignado puse los pies en la tina enlozada y fue maravilloso lo que sentí; un relax completo, ni el mejor yacusi podría haber sentido tal confort. Me dormí.

A las doce y media me despertaron los gritos de doña Juana, llamándome. Me levanté sobresaltado y tiré la tina con el agua por el suelo.
- Dígame doña Juana, ¿qué pasa?
- Nada m’hijo, es hora del aperitivo, ya se lo he servido en la mesita de la galería que está más fresca.
- Gracias doña Juana, me asusté y tiré la tina…
- Sí, sí, ya lo veo, no se preocupe, despabile y vaya a la galería, que yo me ocupo.
- Gracias doña Juana.
- No hay por qué darlas, ya se lo cobro.
Me resultó cómica la respuesta, pero me alertó por lo que iría a gastar en ese pueblo. Por otro lado, la atención de la mujer me hizo retroceder en el tiempo y vi a mi abuela en los últimos años, me enterneció.
Me senté en una cómoda silla con asiento de paja, delante de mí había un aperitivo digno de un hambriento náufrago. Un pan recién horneado cortado en grandes rodajas, aceite de oliva verde oscuro, sal, embutidos con una tabla y un cuchillo grande, olivas, queso, encurtidos, una tortillas de maíz aún humeantes, miel, agua y un licor amarillo pálido que abre el apetito de un elefante. Y como final un chupito (solo de chupito era la copa, porque estaba la botella completa) de un aguardiente más cercano a los 98 octanos.
Degusté todo, y como dijera el Pancracio, hijo de doña Juana, me recordaría a mi madre, hermana, abuela, tía y demás mujeres de mi infancia.
Ya cerca de la una, di las gracias (que no debo darlas porque me lo cobra) y fui a restaurante y bar.
Manolo me tenía una mesa tendida con mantel a cuadros, servilleta de tela, porrón con vino blanco y otro con tinto, allí no hablemos de marcas ni de denominación de origen, allí se bebe lo que hay, vino a granel de una cooperativa. Que no están nada mal.
El primer plato me lo sirvieron cuando aún estaba asentando el culo en la silla.
Sopa de hongos con tocino y morcilla. Es un potaje que levanta muertos.
Luego antes de terminar la sopa, se acercó el Manolo,
- ¿Lo está pasando bien?
- Sí, sí muy bien, la sopa está muy buena.
- Ya habrá tomado el aperitivo en lo de doña Juana, por eso no le he servido otro, y fui por el primero directamente.
- Le agradezco, porque ese aperitivo, además de bueno, era muy abundante.
- Y aquí se come así, no hay mucho que hacer, así que comemos y bebemos, jejejeje, todo directamente.
- Claro.
- ¿Y se queda por varios días?
- En realidad solo a pasar la noche y descansar esta tarde, mucho viaje hace que necesite un resuello.
- ¿Y de dónde viene?
- Del norte, de las montañas.
- ¡Ah! ¿Y dónde va directamente?
- A la capital.
- ¡Uh! Le queda un trecho largo, como doce horas, directamente.
Me llamó la atención, cada dos frases ponía el “directamente”, era un latiguillo de esos que uno no se saca fácil de la lengua.
- Y sí, un viaje largo.
- ¿De negocios?
- Voy a hacer alguno, sí.
- Qué bien. Aquí no pasa gente directamente. Pero el pueblo es bonito y se vive tranquilo. Tal vez quiera quedarse un tiempito, directamente.
- No creo que pueda, tengo muchas responsabilidades que cubrir.
- ¡Ah! Claro. Aquí hubo gente que se quedó y solo había visto por una noche directamente, claro que también hubo quiénes se fueron…
- Y sí, es la ley de la vida, unos se quedan y otros se van.
- Sí, directamente. Ya le sacó el segundo.
El segundo plato era una barbaridad, un puchero de carnes porcinas, vacunas, de aves, hortalizas de las que se busquen y las que se quieran inventar. Todo en una gran fuente y con dos tipos de aderezos, uno verde y picante y otro rojo y más picante que el anterior.
Manolo me recomendó que bebiera el vino tinto con este plato y la verdad que le acertó en la elección. Comí como un animal desnutrido y llegó el postre. Me lo sirvió la hija de Manolo, una veinteañera muy mona que se desvivió por hacer bien la tarea de explicarme como estaba hecho el postre y que habían sido sus manos las que lo cocinaran.
Era un biscocho de chocolate con frutos de la zona, nata montada, garrapiñada de nuez, helado de limón y un crujiente de caramelo muy dulce. Digno de un confitero o repostero de primera línea. Se lo hice saber y se puso roja, lo que la hizo más bonita aún.
Como no debía faltar al final el café con el chupito de aguardiente. No sé cómo llegué a lo de doña Juana, porque el estómago me pesaba y el sueño podía más que las fuerzas de caminar.
Al llegar, doña Juana no estaba, pero en la mesilla de luz de la habitación, había una tetera con una infusión digestiva que vino caída del cielo. Me dormí una generosa siesta hasta las seis de la tarde.
Recuperado, me di un baño y salí a conocer algo del pueblo.
En cuanto salí a la plaza, desde el bar me llamaron:
- ¡Jovencito! ¡Venga y tómese una cerveza que hace calor ya!
Era muy cierto, el calor del verano que llegaba se hacía notar con crudeza.
- Gracias doña Juana, pero estas las pago yo,
- No me dé las gracias que ya se lo cobro.
- Jajajaja… me gusta su contestación doña Juana.
- No se va a reír igual cuando le pase la cuenta.
- Pero ¿no es que son todos muy amables aquí? jajajaja.
- Amables sí, pero tontos, no.
- Y dígame, que puedo ver aquí. es viejo el poblado ¿no?
- Mire, este pueblo y sus tierras era de mis tatarabuelos y los tatarabuelos de los que aquí vivían. Un día apareció un señor muy bien puesto, con su traje y sus zapatos relucientes, dijo que se quedaría unos días y que le gustaba jugar a las cartas. El caso que esa noche, la de su llegada, el tío sacó de su bolsillo un mazo de cartas nuevecitas, e invitó a jugar a quién quisiese. Allí se arrimaron los que estaban en el bar, mis tatarabuelos y sus vecinos, y en ronda de cuatro se fueron jugando durante toda la noche, hasta lo que tenían puesto. A la madrugada, este señor tan limpio se había quedado con todas las tierras de alrededor. Todas las casas con su hacienda y labranza, fueron a sus manos, menos la casa de Emerencio, solo él le ganó una partida y fue cuando el extraño le agarró sueño y fue a dormir, dejando la partida para la mañana siguiente. Por la madrugada, el borracho del pueblo vio un bulto, era el tío este, de las cartas, que había muerto de un ataque al corazón. Los herederos reclamaron lo que el tío había ganado en buena ley y se apropiaron de todo, desde ese entonces pertenecemos al pueblo de Valenzuela Torres, el dueño de las tierras.
- Todo fue a manos de Valenzuela y ¿una sola no?
- Así es, la de Emerencio. Los tatarabuelos de él no jugaban a las cartas y por eso se salvó y la casa quedó hasta su nieto Irineo. Compadre y vecino… hasta que se fue.
- ¡Ah! Así que Irineo se fue! Uno que no se quedó como dicen que ocurre con los que llegan.
- No, el acaso de Irineo fue diferente m’hijo, muy diferente.
- ¿Por qué? ¿Acaso se murió o algo así?
- Digamos que algo así.- doña Juana le ponía suspense a la narración, haciéndola interesante a quién la escuchara, y eso era lo que perseguía, que le preguntase por el caso de Irineo.
- ¿Cómo es algo así? ¿Hay algo raro en ello?
- Le contaré jovencito. No soy de hacerlo hasta que me siento fuerte para recordar aquellos días.
- ¿Fueron duros por lo visto, para usted?
- Sí, muy duros, se fue parte de mi familia adoptiva.
- ¡Ah! Comprendo, le quería como un hijo a Irineo.
- Más, él era un hijo bastardo que crie de pequeño, la madre vino al pueblo a morir prácticamente. Ella estaba muy enferme y buscaba un lugar en paz para irse al otro lado, ella sabía que moriría pronto y por eso se alojó en mi casa, con la esperanza que el hijo que llevaba en el vientre, tuviese una familia como la que no tenía.
- Interesante historia, y ¿qué pasó a Irineo?
- Él fue creciendo, estudió, se fue a terminar sus estudios de farmacéutico y regresó casado con María José, una excelente mujer. pusieron el negocio y trabajaron ambos a la par. Ella tuvo dos hijos, una niña y un niño, tan parecidos a ellos, que daba cosa verles juntos a los cuatro.
- ¿Por lo parecidos?
- ¡Claro! Eran una copia de ellos dos. Formaron una de las mejores familias que hubo aquí, lo que necesitara se lo podía pedir a ellos, que buscarían la manera de cubrirle con lo que requiriera la emergencia. Y no solo de remedios hablo, de todo lo que usted pueda llegar a tener en falta. Incluso en las navidades no había nadie que lo pasara solo, si ellos lo sabían; se lo llevaban a su casa y le hacían sentir un rey o una reina.
- Buena gente.
- ¡Buena es poco, buenísima gente! Cuidaban su casa, la que fue de Emerencio y que el comisario les dio en cautela, con un esmero que era envidia de los demás. Su jardín con flores todo el año, su huerto con las hortalizas de la estación, los juegos de los niños siempre bien pintados al igual que las paredes de la casa. Y por dentro una pulcritud admirable; cuando tenían algo de tiempo, los podía ver a los cuatro, aun cuando lo críos apenas se levantaban del suelo, arreglando la casa, limpiando, pintando, haciendo manualidades, no se quedaban quietos y siempre juntos. La casa es la que usted ve al aparcar el coche, está al lado de la mía.
- ¡Ah, sí! La he visto al ir al coche hace un rato, está bien, ¿vive alguien allí?
- No, no vive nadie desde que se fueron.
- Y ¿por qué hay un grafiti en la pared?
- ¿Un qué?
- Como un mensaje o un escrito que dice… Aquí viven… no recuerdo que más
- “Aquí viven los que se fueron”, eso lo pintó con un carbón alguno del pueblo después que se fueron.
- ¿Y dónde se fueron?
- No se sabe. Un domingo, después de ir los cuatro a misa de once, prepararon la comida, pusieron la mesa, los niños se cambiaron las ropas de salir y las dejaron en sus camitas; ellos hicieron otro tanto, ella se puso el delantal que usaba para cocinar y se puso a la tarea, mientras él sacó un tarro de pintura verde y comenzó a pintar la verja mientras estaba la comida. Los chicos jugaron a la pelota, porque yo lo vi ese mediodía, en el jardín. Como a la una, la madre llamó a comer. Se sentaron en la mesa y comieron el primer plato, que era una sopa muy especiada. Luego algo ocurrió. No se los volvió a ver salir de la casa.
- ¿Y eso?
- Eso es lo que nos preguntamos todos. Pasó la tarde, y al anochecer me sobraban una tortillas recién horneadas y fui a llevárselas a los niños que le gustaban mucho. Preparé una fuente y agregué miel y dulce de tomates. Golpee la puerta y nadie respondió; luego de varias veces golpeando, la puerta se abrió como si alguien lo hubiese hecho desde dentro, entré y mi sorpresa fue tremenda.
- ¿Qué?- dije metido de cabeza en el relato.
- Todo estaba en perfecto orden, como si estuviesen aun comiendo, incluso el tarro de pintura verde y las ropitas de los niños, todo en su lugar. La comida humeaba como si recién ella hubiera llamado a la mesa. Solo faltaba lo que comieron, la sopa, y ellos mismos. No había nadie, como si se hubiesen levantado todos rápido por algo que sucedía y dejaron lo que estaban comiendo o haciendo y se fueron.
- ¡Qué extraño! ¿no?
- Sí m’hijo, muy raro, muy raro. Nada estaba fuera de lugar, todo acomodado perfectamente. Al día siguiente di conocimiento a la policía de lo que había visto y fueron rápido a cerciorarse que no mentía. Era ya media mañana y no se sabía en el pueblo nada de ellos. Todos nos pusimos a buscarles por los alrededores y nada, no aparecieron. Pasaron los días y seguíamos con el alma en hilo, se empezaron a relatar fantasías pero nada cierto y comprobable. Así fue pasando el tiempo, yo albergaba la esperanza que regresaran, que se hubiesen ido porque alguien por un apuro los viniera a buscar, pero nada. Como tengo un juego de llaves de la casa iba todos los días, pero no era necesario limpiar nada, estaba todo limpio. Solo recogí la comida para que no se pudriera y lave los trastos dejándolos en su lugar. Después no toqué nada. Al pasar los dos primeros meses le dije al comisario que había algo extraño en la casa, me acompañó y vimos con nuestros propios ojos, que nada estaba sucio, ni polvo dentro de la casa, y eso que habían pasado dos meses. ¡Imaginate hijo! ¡Dos meses!
- Mucho tiempo ¿no?
- Claro que sí. Demasiado para que estuviese limpio y con el polvillo que hay aquí en la seca. El comisario, que no me deja mentir, comprobó algo muy raro, el pincel y la pintura estaban frescos, como si recién se hubiese dejado de usar. Allí fuimos viendo otras cosas, como que las plantas del interior crecían sanas y estaban regadas, los cristales relucían, las tulipas de las luces no mostraban una mota de polvo. Me asusté y por unas semanas no volví a pisar la casa, pero después me armé de coraje y fui. Todo seguía tal como lo dejáramos con el comisario, igualito. Y ocurrió lo otro.
- ¿Qué ocurrió?
- Eso mejor te lo cuento en mi casa m’hijo, mejor allá.
Intrigado por lo fantasioso que parecía el relato, acompañé a doña Juana a su casa. Una vez sentados en la galería y con la casa de los que se fueron a la vista, me contó:
- Mira esta carta.- me dijo extendiéndome un papel amarillento.
Lo leí y era una carta que firmaba Irineo dirigida a doña Juana en su cumpleaños, nada anormal.
- Bien ¿Y qué quiere que mire?
- Ahora mira la letra de este papel.- y me dio otro papel cuadrado, de esos que se usan para las notas, también amarillento. En él decía: “Estamos bien, somos felices” y firmaba Irineo.- ¿ves alguna diferencia entre una letra y otra? ¿en la firma?
- No, no veo diferencia, ¿por qué habría de haberla?
- La primera es una cartita que me enviaron junto a un regalo que me hicieron los cuatro; pero la segunda llegó a mis manos el día que regresé a la casa después de varias semanas. Una vez adentro, me puse a mirar las cortinas y pensar en ellos, me entraron ganas de llorar y lloré. Miré al techo como buscando el cielo m’hijo, y no lo creas, cayó del mismo techo la nota, como apareciendo de la nada, hasta mis manos. No lo podía creer, me respondían a mis lágrimas. No sé dónde está mi hijo con su familia, no sé qué pensar, pero juro por el cielo y la luz que me alumbra, que esto es cierto.- se tapó la cara con ambas manos y lloró en silencio.
- No se ponga mal doña Juana, le creo y sí ellos dicen que están bien, así debe ser.
- Miro la casa y pienso que ellos están aún dando vueltas por allí, que limpian y mantienen todo en orden porque piensan en volver.
- Tal vez sea así. No pierda la esperanza de volver a verles.
- Ya estoy vieja, no creo que lo consiga, estén dónde Dios quiera que estén. Mucho he rogado por el descanso de ellos.
- Pero usted piensa que han muerto…
- ¿Y qué otra cosa puedo pensar?
- No sé, hay tantos misterios en el mundo, es tan difícil creer que esta es la única realidad… no sé, no se sabe qué ocurre un paso más allá.
- Sí es cierto, pero no sé… me destrozó la vida su ida.
- Me imagino, no es para menos. Si al menos hubieran encontrado indicios de lo ocurrido, usted estaría mucho más tranquila.
- Sí m’hijo, claro que sí.
La conversación quedó en un silencio total; al fin opté por darle un beso en la frente tal como si se tratara de mi madre o mi abuela y me fui a la habitación. Al caer la noche no vi a doña Juana y fui a cenar al restaurante. Manolo me preguntó por ella y le dije que no la había visto, le extrañó y me sirvió el primer plato luego de unos embutidos de aperitivo. Iba por el postre cuando vi entrar a Pancracio, el hijo de doña Juana que atiende la gasolinera; preguntó a Manolo y a la hija de este, por su madre, luego se bebió una cerveza y se fue.
Al traerme el café, Teresa que así se llama la hija de Manolo, me dijo que estaban preocupados por la ausencia de doña Juana, pero que sabían que a veces pasaban horas sin verla y era que iba al cementerio donde se estaba un buen tiempo. Teresa luego me preguntó:
- ¿Le ha contado lo de la casa embrujada?
- ¿Cuál? ¿La de los que se fueron?
- Sí, esa.
- Sí hoy por la tarde me contó toda la historia y me mostró unos papeles.
- ¿Y usted qué piensa?
- No sé realmente, es un caso extraño tal como ella lo cuenta. ¿Sucedió así?
- Sí, ella no agrega ni quita nada, esa es la historia, nadie sabe qué pensar, pero yo tengo una idea.- la invité a que se sentara conmigo y me contara.
- ¿Qué idea?
- Yo creo… que Irineo y su familia fueron secuestrados
- ¿Secuestrados, por quién?
- No es fácil… pero ¿usted cree en los platos voladores?
- No, sinceramente no.
- Pues yo sí, y creo que ellos se los llevaron. He leído mucho sobre varios casos similares. Incluso que ellos pueden estar viviendo en un mundo paralelo.
- Has leído mucho, ya lo veo. No sé qué decirte.
Seguimos conversando sobre los diferentes hechos sin resolver de desapariciones y fantasmas hasta que se hizo tarde y no quedaba nadie en el bar, más que Manolo seguía la conversación desde el mostrador, con cara sonriente por alguna razón que se le cruzaba en la cabeza y yo no podía comprender.
Regresé a mi habitación y las luces de la casa estaban todas encendidas, Pancracio seguía esperando a su madre. Le dije un par de palabras de aliento y me fui a dormir, entre la cena y los chupitos que tomara con Teresa, solo la cama era importante.
Por la mañana me desperté a las seis con un ruido a pisadas y voces en el resto de la casa. Me di un baño y me vestí sintiendo ese ir y venir. Salí a desayunar y me encontré de frente con el comisario.
- Buenos días, soy el comisario Argüelles, usted es el huésped.
- Sí señor, soy el huésped.
- Usted fue la última persona que vio a doña Juana. Cuénteme cómo la vio.
- Estaba triste cuando la dejé en la galería, me había estado relatando lo de la casa de al lado y se puso a llorar, eso es todo lo que puedo decirle.
- Está bien, ya corroboré que estuvo hasta tarde en el bar. Pero le voy a pedir que no abandone el pueblo, por cuestión de la investigación que llevo a cabo.
- Está bien, llamaré que no me esperen en la capital, entiendo que es importante esto.
- Sí, puede decir que es testigo de una investigación policial, yo le respaldo en su ausencia a sus tareas.
- Bueno… no es un trabajo en sí, pero bueno, se lo agradezco.
- Le mantendré informado si se requiere de su testimonio.
Me quedé de una pieza por lo que estaba sucediendo ante mis ojos. Decidí ir a ver si el bar estaba abierto y por supuesto que sí, con Manolo en la barra sirviendo a los pastores y parroquianos tempraneros.
- Buen día… bueno no sé si serán así, pero es la costumbre.- saludó Manolo.
- Buen día Manolo, parece que me quedo un día más.
- Jejeje. De un día a otro se pasa la vida. Aquí es bienvenido.
- Gracias Manolo.- la sonrisa del hombre y sus ojos achicados me decían que pensaba en otra cosa, pero no quise averiguar más.
Desayuné opíparamente y me instalé en la tarraza con mis notas y demás apuntes del trabajo.
- Ahora es doña Juana… ¿has visto que no crees en los marcianos?
- Hola, buen día Teresa, qué madrugadora.
- Buen día, perdón por no saludarte, pero estoy conmocionada con lo de doña Juana.-
- Sí, ya veo que estás nerviosa, hasta me tratas de otra manera.
- Jijiji… sí, perdón por tutearte.
- No sigas pidiendo perdón mujer, que no hay nada que perdonar. Que si sigo así, ya me estoy quedando aquí a vivir.
- ¡Huy! ¡qué lindo sería!
- Sí, jejeje, no apresuremos los hechos.
El filtreo tonto siguió por unos minutos más, y que la niña era bonita de verdad, además parecía dispuesta a la conversación conmigo, por algo se sonreía Manolo detrás de la barra.
A media mañana ya me había recorrido el pueblo y no quedaba mucho que ver, por lo que recalé nuevamente en el bar de Manolo.
- ¿Sabe ya que el comisario entró en la casa de los que se fueron y salió de allí muy preocupado?
- No, no sabía nada, estuve caminando y no me enteré de nada.
- Pos sí, parece que hay algo que no le cuadra directamente al comisario.
- Iré a verle para saber si puedo ya marcharme o si me necesita un tiempo más.
- ¡Ja! ¡Ha dicho un tiempo más! Ya no dice directamente que se va hoy, ¿le gusta el pueblo?
- Bueno… tiene su encanto, es muy tranquilo y me vendría bien salir de la ciudad, solo en estas horas que he pasado aquí, han sido más intensas que las que vivo allá.
- Perdón que le pregunte directamente, pero ¿a qué se dedica usted?
- Soy escritor de artículos de famosillos y esas cosas, escribo para un par de revistas importantes y voy ganándome lo diario,
- ¡Ah! Escritor y periodista, lo que se dice directamente usted es también algo famoso.
- ¡No! qué va, solo escribo algunos artículos, lo que ocurre es que pagan bien y en tiempo.
- Y ¿está casado o de novio?- la pregunta la venía venir.
- No, no estoy casado ni de novio. Vivo solo, un solitario más.
- Mire usted. Tal vez encuentre motivo directamente para quedarse en el pueblo, bien que nos vendría tener un periodista aquí.
- Bueno, primero voy a ver al comisario, luego seguimos hablando Manolo.
Me despedí justo cuando la charla se volvía íntima, y para eso sé cómo escapar. Fui hasta la casona que sirve de comisaria y pregunté por mi situación, le comisario me hizo pasar a su oficina y conversamos.
- Bueno,- comenzó el comisario colocándose bien el sillón.- esto está complejo. Usted dice que la dejó en la galería de la casa, allí no encontramos nada más que un par de papeles que ya conoce porque ella se lo había mostrado ese mismo día. Lo curioso es que haya dejado esos papeles a la vista, haya lavado y acomodado los trastos de lo que estuvieron bebiendo, limpió la casa, o al menos la repasó, se da cuenta uno que así lo hizo, y desapareció sin que fuese vista salir ni merodear por los alrededores. Doña Juana es una mujer que se para en cada puerta y echa un párrafo, no es posible que haya salido afuera del pueblo, caminando con la lentitud que lo hace y que no se cruzara con nadie. Esto me hace sospechar que hay algo más que no me ha contado, o que doña Juana se ha volatilizado.
- ¿Cómo los que se fueron?
- Solo creo en lo que veo, palpo y analizo.
- Yo no digo que sea una segunda parte de aquello, pero ¿cómo desaparece una anciana y por qué?
- Es lo que me pregunto y no doy con la pista. Tal vez usted me pueda decir algo.
- ¿algo de qué? No conozco a nadie en el pueblo, solo vine a pasar la tarde y noche por descanso y no hay nada más. Voy camino a la capital para una entrevista que debo hacer antes de fin de semana. Puedo dar todos los datos necesarios.
- Ya me ocupé de preguntar por usted y todo lo que cuenta es cierto. Pero ¿Qué fue lo que hizo que la anciana desapareciera después de la conversación con usted?
- Allí no llega mi conocimiento, empieza a ser un misterio.
- Para mí no hay misterio posible, todo se debe a una razón y un propósito.
- ¿Cómo los que se fueron?
- Vale, me gana por cansancio, ese caso no se resolvió, pero llegará el momento en que tenga solución.
- ¿Me tengo que seguir quedando?
- Sí, para su desgracia, sí, es el último que la vio con vida. Ya llamé al juzgado y di parte a la Guardia Nacional, vienen en camino a hacer un reconocimiento y búsqueda, mientras tanto quédese en el pueblo, la comisaria correrá con los gastos.
- Está bien, me quedaré, e informaré sobre esto a un amigo abogado por las dudas.
Salí medio mosqueado por la situación que me tocaba tan de cerca. En el camino a la casa de doña Juana, me encontré con Teresa que iba en la misma dirección.
- ¿Y, pudiste hablar con el comisario?
- Sí, me pide que me quede un día más, que los gastos corren por su cuenta, que avisó a la Guardia Nacional y que iniciarán un rastreo.
- ¡Uh! Te veo mal, estás cabreado por quedarte…
- No, por quedarme no, es por la situación extraña en que me veo envuelto.
- Pero eso debe ser bueno para un escritor, estar en medio de la noticia,
- Viéndolo así tienes razón. Puede ser que saque algo que publicar.
- Además te has hecho de amigos… como yo por ejemplo.
- Bueno, eso es muy bueno, no lo pongo en dudas. Y como amiga, ¿hay otro lugar dónde comer que no sea en lo de tú padre?
- ¿No te gusta la comida?- puso cara de triste en demasía.
- No, no es eso, es que pensaba que podríamos ir a cenar a otro lugar, tú como invitada.
- Aquí no hay más que el bar, pero… siempre se puede ir a otro pueblo.
- ¿Aceptas para esta noche?
- Sí, por qué no. me gusta salir un poco del pueblo.
- Vale, ¿a las nueve está bien?
- Sí, quedamos a las nueve.
- Vale, eso si no encuentran que yo haya hecho desaparecer a doña Juana, jejejeje.
- Jajajaja… ¡Qué bueno! No creo que la encuentren, ya sabes lo que pienso y cada vez con más certeza.
- Lo hablamos en la cena, ¿sí?
- Sí, hasta ahora.
- Hasta ahora.
Entré en la casa de doña Juana como pisando huevos, tontorrón y adolescente. Al pasar por el pasillo a mi habitación, vi a Pancracio en el salón cabizbajo. Me acerqué a consolarle.
- Mira Pancracio, sé del dolor de este momento, la angustia y la desazón por la que estás pasando, pero no te caigas, ella no lo querría.
- Sí, es cierto, pero no dejo de pensar dónde estará, cómo es posible que haya desaparecido.
- La encontrarán Pancracio, el comisario está poniendo todo para hallarla. Ya sabes que ha llamado a la Guardia Nacional.
- Sí, lo sé pero por Dios, que la encuentren ya y viva.- levantó los ojos hacia el cielo y vi cómo se le abrían cada vez más, tanto que miré en la dirección que él lo hacía, al techo.
Cayendo como una leve hoja de otoño, mecida por un suavísimo viento, un papel del tipo de los post-tips caía sin prisas.
- ¡Apareció de la nada! ¿Lo has visto, lo has visto?
El papel terminó su vuelo al lado de la mano derecha de Pancracio, con letra temblorosa decía: “Estoy bien hijo, soy feliz”.

A tres años de llegar al pueblo.
Hace tres años que vivo aquí, me he casado con Teresa y como los que se fueron no tenían familia ni herederos, el comisario como autoridad del pueblo nos concedió vivir en la casa de ellos.
Somos felices, Teresa está embarazada de gemelos, sigo escribiendo en la revista y le ayudo a Manolo, mi suegro, en algunas tareas del bar como pasatiempo. Estamos arreglando la habitación de los niños por venir, también he terminado de pintar la verja… con la misma pintura que Irineo dejó abierta hace tanto tiempo, sin embargo estaba fluida.
Los casos de Irineo y doña Juana siguen sin ser resueltos.
Nosotros hemos dicho a todos que si nos vamos dejaremos una nota más extensa, todos se han reído por la ocurrencia.

Ha tres años y diez meses de haber llegado al pueblo.
Hoy hace dos meses que los gemelos han nacido. Son una niña y un niño. Es domingo, hemos ido a misa de once, luego Teresa se puso a cocinar y yo quería pintar una puerta de la habitación, pero hemos sido interrumpidos cuando estaba la comida lista.
Nos han venido a buscar.
Somos felices y estamos bien.

¿HAY TODAVÍA ESCRITORES? (ensayo narrado)

2017-07-28T17:46:00.000+02:00

Esto que voy a contarte sucedió en una fábrica en los ’80.

La empresa se dedicaba a producir aluminio en su menor espesor (10micrones) partiendo de placas de 10 cm. de grosor.

En el primer paso de la fabricación, están los hornos a 760ºC fundiendo el metal hasta que está líquido. El calor es insoportable y sudas más que un caballo a la carrera.

Una vez que el metal se licúa, le agregan unas pastillas de Flux (algo así como un Alka Selzer grande) para que la escoria, la porquería que hay metida entre el reciclado del resto de procesado y los lingotes, salga a la superficie.

Me dirás que esto no es motivo para un relato… espera y verás.

Hay una frase entre la gente de literatura que dice: “Hay más escritores que lectores”, cosa de por sí muy cierta y verificable.

Pero antes de entrar de lleno en analizar el dicho, quiero hacer una diferenciación odiosa (sobre todo para los que dicen ser escritores).

Escritor es quién ha hecho del acto de relatar una escena con sus paisajes humanos y no, que interaccionan en un mundo que va desde lo totalmente fantástico (Harry Potter por ejemplo), a lo de absoluta realidad (Realidad Nacional de Clemente Villacorta, peruano); concibiendo estos desde el aporte de su imaginación, investigación y conocimiento.

Pseudo-Escritor es quién ha comenzado el camino de escribir, usa su imaginación, no utiliza casi nunca la investigación, y comete errores garrafales en el tratamiento del texto en cuanto a cuerpo, final, desarrollo de la trama, estructuras, ortografía, gramática, etc. no suelen tener formación y sí, un buen porcentaje de vocación.

Escriba es quién relata con o sin mayores herramientas del Escritor, lo que otro le dicta, o transcribe hechos elaborados por un tercero. De estos van quedando pocos como profesionales (monjes, sacerdotes, becarios, etc.) y hay un número minoritario que se aventura porque les es rentable, aunque no tengan la preparación deseada.

De los 3 casos, el que abunda y ha provocado una caída significativa de la calidad de las publicaciones, es el Pseudo-Escritor.

Pululan en las redes sociales, arman su blog, su web personal, escriben en sitios de amateurs y algunos publican sus obras, ante la posibilidad que da la autoedición y los planes económicos de las editoriales.

Dentro de esta “categoría” quiero incluir a unos que están en medio del batiburrillo de las letras impresas, estos son 2 o 3 que viven en una situación de parasitosis; por un lado está un personaje mediático (de los que ves en televisión y por quienes se te caen los calzones o las bragas) que tiene una vida de total exposición (caso Belén Esteban, ente extraño con kilos de botox que habita Telecinco) y por el otro, completando la simbiosis un aprendiz de narrador. Los primeros contratan a un Pseudo-Escritor (muy pocas veces a un Escriba) y hacen un convenio dónde editan un libro con sus andanzas, aventuras y llantos por el perrito que no le come, en el que solo figuran ellos como autores (aunque sea otro parásito el que escriba). Lo peor de esto es que sus libros llegan a ser considerados como “best sellers”, (cosa inaudita como Belén Esteban, Ambiciones y Reflexiones que se vende en la Casa del Libro a 5,65€) y estoy seguro que adornan la escuálida biblioteca de cualquier ama de casa con ambiciones de cacatúa. Estos (no sé al fin, cómo llamarles) digamos mercenarios de la literatura, hacen más mal que la mosca de la fruta en un sembradío de peras. (Quisiera saber si esta señora sabe reflexionar, sería un hallazgo monumental).

Entre estos y las redes que admiten bodrios (sí, he dicho bodrios sabiendo cuál es el significado (y si ofendo, lo siento, la verdad es dura a veces) copan las librerías virtuales y las que no lo son. Así se provoca que los que hayan estudiado y se han lanzado al mercado luego de haber escrito y desechado más de 20.000 palabras en unos 8 o 10 años, que asistieron a una universidad o institución acreditada para fundamentar sus conocimientos en literatura (ya sé que no todos los que tienen una graduación son aptos, pero son una minoría los vagos que no cumplen con los requisitos), se vean metidos en la misma bolsa de gatos.

A esto hay que agregar que con la llegada de internet, se despertó en muchos (pero muchos), el deseo irrefrenable de sacar de su interior, sus miserias, sueños locos, ansiedades ocultas, represiones y demás, dando a la luz en forma de textos, cuentos, novelas, relatos, etc. La razón de esta explosión es la represión que imponía el ser uno más del montón, que para confesarse tenía al cura del pueblo (o la ciudad), el pobre empleado de la barra del bar, el amigo íntimo que soportaba estoico ante el embate de problemas ajenos, la pareja que en algunos casos lo argüía como motivo de divorcio (“Estoy harta de escuchar tus lamentos, me divorcio y anda a confesar tus mierdas a la iglesia…” dixit) o le quedaba como última oportunidad buscar una amante sorda que le dijera a todo que sí. Porque lo que necesitaban era hablar, que le escucharan y no le interrumpieran; para nada de empáticos, ni se les ocurría pensar que la otra parte, la oyente o receptora, tuviese también sus problemas y desencantos, por lo que le vomitaban por horas su retahíla sin fin. Pero allí salieron las redes sociales a dar la gran solución: “escribe que alguien te comentará apiadándose de ti”, y comentará con diversas caritas amarillas o gift, tal vez alguna palabra al estilo “Ola ke’asé” “Toy trbjnd” “tkm” “Lol” etc.

Con esto estaba ya planteado el próximo escritor, allí se lanzó a decir lo que su imaginación y deseos de ser tomado en cuentas, le exigía como tributo a la inasible libertad que ganaba por medio de la red.

Aquí es cuando te explico lo del horno de fundición.

Siglos en que el ser humano no tenía más cercano como vomitorio de sus penas, que la iglesia, el psicólogo, el amigo, el barman y la mujer o marido, hicieron que la escoria se acumulara en la genética del individuo (teoría sin fundamento, no la tomes en serio), y cuando esa basura atragantada en medio camino entre el estómago y la garganta vio la vía libre; hizo lo mismo que en la fundición del metal, subió a la superficie y hubo que aguantarse que existiera.

En el caso de los hornos, se limpia con una pala de cerámica y santo remedio; en éste que nos ocupa, la pala limpiadora será el tiempo. Pasará tal vez una generación, hasta que nos hartemos de los pseudo-escritores y regresemos a leer a los que saben que dicen, cómo lo dicen y por qué lo dicen, los que tienen fundamentos para hacerlo: Los Escritores.

Hay dos caminos (como todo en este Universo dualista), ellos, los pseudo-escritores estudian, investigan y se ponen a hacer las cosas bien convirtiéndose en escritores, o se van a la mierda y nadie les dará 3 céntimos por sus letras.

Esto está ligado de modo íntimo con un proceso que (ruego a todos los santos que así sea) destruirá, derribará, aplastará hasta que no quede nada, el actual sistema educativo mundial. Cuando esto suceda (y no debe pasar mucho tiempo para verlo), la educación será diferente, completamente distinta, abierta, libre, autogestionada, sin exámenes, sin presiones, amplia en todo el espectro del saber global, sin restricciones, ni lecciones aprendidas de memoria, solo conocimiento en estado puro, como el aluminio de 99,5% de pureza.

Mientras esto llega, mientras la euforia de ser escuchado (o leído) pasa, mientras se satura de escritos con pésima gramática y ortografía, los Escritores debemos comer nuestros ahorros, seguir viviendo entre aprendices y sacando de ello, la mejor lección: “No cometer los errores que vemos a diario”.

Al fin esta es una escuela permanente y si nos toca estar entre equívocos, hagamos pedagogía interna y aprendamos de ellos.

El proceso de refinación del aluminio tarda unas 6 horas, traducido en tiempo para nosotros, los Escritores, eso puede ser una vida; pero nos queda el consuelo estúpido que cuando ya no estemos aquí, es posible que lo que hayamos escrito tome relevancia mundial, y nuestros descendientes vivan de sus rentas (la utopía también es parte de la imaginación).

Para finalizar he de decirte que continúes leyendo blogs, web page, cuentos, relatos de desconocidos, pues yo también lo soy a pesar de mis más de 20.000 horas y mis estudios.

Y un consejo, Séneca se preguntó: “¿Cui prodest? (¿Quiénes son los beneficiados?), hazte la misma pregunta y respóndete con sinceridad, quizás descubras algo maravilloso (yo lo hice y lo hallé).

Revelaciones

2017-07-25T10:28:00.001+02:00

Fue una noche de espantos.
Varias veces se despertó sobresaltado y gritando, preguntado qué era eso que veía.
Su mujer le consoló diciendo que solo eran sueños malos, que se tranquilizara y pensara en cosas buenas.
Al amanecer, cansado por una noche desapacible, tomó una decisión, iría al lugar que eligiera como sagrado y se postraría ente Él para implorarle que sus pesadillas se alejaran.
Se puso en camino cuando el sol era una esperanza que teñía el cielo de una luz lejana. Llevaba lo suficiente para pasar algunas jornadas sin tener que regresar a su hogar. Su mujer lo despidió augurándole que hallaría la paz que ansiaba.
Tres horas más tarde y ante Dios, se arrodillaba pidiendo que le hablara.
Y Dios le habló.
- Permite que te muestre dos caminos, luego regresa y cuenta lo que Yo, Dios, te he mostrado para vuestra mayordomía y bien hacer.
Obediente preparó las ramas y hojas de la planta sagrada; encendió un fuego con leños del lugar, puso el recipiente con las mezclas acostumbradas y dejó que los perfumes de la savia de las plantas, le inundara los sentidos.
Cayó de espaldas y escuchó a Dios relatarle lo que vería.
Tal cómo le dijese, dos caminos se abrían ante una muchedumbre y ellos preguntaban por cuál debían ir. Él salía de entre la multitud y les decía que Dios deseaba que tomaran el de los espinos y desecharan el de frescos árboles con frutos maduros.
Luego Dios le abrió un espejismo en un lago y le hizo ver el camino que elegiría la gente y sus consecuencias, le dijo:
- Ve y advierte a tu gente que el camino de espinos es mejor que el de cómodas sendas sombreadas.
Él vio lo que Dios le mostraba y se espantó más que con sus pesadillas.
Enloquecido, con el alma destruida por lo que vio, deprimido por las decisiones que tomaban la gente, con un profundo pesar, apagó el fuego, esparció las cenizas de las plantas consumidas y se marchó de regreso a su hogar.
Ni bien llegó reunió a su familia, amigos y vecinos; invitó personalmente a los sacerdotes y a su líder, también al Jefe de la Comunidad.
Cuando estuvieron todos, les habló de su visión.
La mayoría se levantó decepcionada por el mensaje divino, unos esperaron por cortesía que le Jefe de la Comunidad dijese algo, pero este también se alejó diciendo que había perdido el tiempo. Unos pocos le preguntaron sobre la veracidad de su visión, a ellos les aseguró que era cierta en todo lo que dijese.
Pero también partieron sin estar convencidos.
Él quedó solo con su familia y reflexionó sobre lo ocurrido, su corazón y el de sus allegados, se contrajo de pena.
Murió diciendo que su visión había sido verdadera, convencido del mensaje jamás lo negó, ni dudó de él.

En la habitación se revolvió dando gritos mientras dormía, su mujer le consoló diciendo que solo eran malos sueños, pero él insistía que Dios deseaba hablarle.
Cansado de una noche aciaga, cuando el sol aún no había salido, preparó lo necesario para su viaje, tardaría tres días en llegar, más los que fueran necesarios para su misión y otros tres para regresar. Tomó sus dos animales y les cargó con todo lo que usaría incluyendo la comida.
Emprendió el viaje al templo de piedra en medio del desierto.
Sentía en su corazón que era importante lo que haría y en el camino fue preparando su cuerpo y alma para recibir instrucciones, ayunó.
En la entrada del templo se descalzó, cubrió su cabeza con un paño nuevo, lavo su cara y manos y se dirigió al altar de Dios.
Allí encendió las hojas trituradas, mezcló con aceite consagrado y les prendió fuego hasta que un denso humo aromático cubrió todo el recinto. Se postró ante Dios y le invocó para conocer su voluntad.
Dios le habló.
- Ve y advierte a la gente que el camino del desierto es mejor que el de los vergeles, cómodos y sombreados.
Entonces Dios le mostró las consecuencias de una y otra decisión. Él azorado por la visión del camino del vergel fresco y abundante en delicias, se perturbó de tal manera que creyó enloquecer.
Se marcó del templo con un pesar muy grande y con la firme determinación de hacer el llamado a la reflexión.
Al llegar pidió una audiencia con su Rey y el concilio de Sumos Sacerdotes, ante ellos expuso lo que Dios le dijese y le mostrase. Sin pruebas más que sus palabras y su capacidad de transmitir lo visto, el Rey le mandó a destierro y le quitó sus nombramientos.
Murió en el exilio jurando que su visión era verdadera; sus noches fueron pacíficas y nunca tuvo pesadillas hasta que se fue a la tierra de los inmortales.

Tuvo varios sueños que le alteraron en sumo grado, escuchaba que Dios le llamaba y le decía que le mostraría las consecuencias de las decisiones tomadas.
Sin haber descansado correctamente, con un pesar en su consciencia, se levantó pronto esa mañana. El sol no había salido y el parque de su residencia se veía solo en la gama de los grises y negros.
Se acicaló, preparó su ropa ceremonial, besó a su mujer y se puso en camino al templo de la manzana siguiente, vivía muy cerca, tanto que este era la prolongación de su hogar.
Entró a la sala de los lavabos, se higienizó nuevamente, vistió las ropas ceremoniales y con paso firme fue a la primera sesión sagrada de la mañana. Luego se retiró a la sala de revelaciones, allí hinco sus rodillas envejecidas sobre un cojín blanco.
Imploró a Dios que le hablase.
- Ve y diles a los líderes de las naciones, a sus gentes, proclama en todo lugar que la senda del sacrificio y el trabajo es mejor que la de la comodidad y el ocio, esta es la última revelación que hago.
Salió del templo con una angustiosa sensación de asistir a la última oportunidad. Citó desde su oficina a todo el conjunto de Sumos Sacerdotes y les mandó a proclamar la visión que había tenido. El conjunto de sacerdotes obedecieron y declararon la visión recibida.
Él pidió la palabra en la reunión de Líderes Mundiales y les explicó con sus palabras, la visión que tuvo, más la advertencia de Dios-
Al terminar la mayoría volvió a tratar los temas urgentes de las guerras planteadas, unos se preocuparon un poco por sus palabras y unos en minoría pidieron saber más, pero no había otra que la revelación dada.
Murió convencido que su comunicación con Dios fue verdadera y su familia fue la única que le creyó.

Se despertó en medio de la noche. Un sueño reiterativo le daba vueltas por la cabeza. Se levantó y fue a dar un paseo por el amplio salón de su residencia en las montañas. El paisaje era sobrecogedor; las cumbres mostraban sus despeñaderos sin nieve de otras épocas, y la vegetación rala iba ganando altura.
Meditó sobre su sueño.
Preparó la maleta con sus ropas sacras.
Se subió al vehículo con su chofer y se encaminó al aeropuerto cercano; allí abordó su nave privada y sentado en su mullido sillón blanco, volvió a meditar sobre lo ocurrido.
Arribó al templo a los 20 minutos, se descalzó, lavó sus manos y fue ungido por el aceite aromático y consagrado para las ocasiones de revelación.
Se dirigió al salón blanco de las comunicaciones con los cielos. Se arrodilló ante el altar, oró.
Dios se le presentó como palabras que resonaban en todo el sitio. Escuchó.
- Levántate y preparate. El camino elegido por la humanidad de comodidad, ocio, mínimo esfuerzo y lascivia ha llegado a su fin. Ve y di tu último discurso. Diles que su elección dentro de sus libertades, les ha llevado a las consecuencias previstas.
Salió del templo con la convicción que da el haber sido fiel a su mayordomía.
El vehículo le llevó al medio del desierto. Se adentró solo en un paraje agreste y primitivo, hasta que divisó la caverna tapada por los espinos y los retorcidos troncos de antiquísimas plantas. Entró en ella y buscó el altar levantado hacía milenios, se postró ante él.
Una ola cálida le llegó por sus espaldas, sintió que le quemaba la piel, penetraba en su carne y calcinaba sus huesos.

Cuando la llamarada le abrasó, dijo:
- Perdón, no te escuchamos, ya es tarde. ¿Hay algo que pueda hacer?
- Sí.
- Dime que es, lo haré sin desobedecerte.
- Apaga la calefacción, no soporto el calor. Y tráeme una coca cola que tengo sed.

THE LAST DAY (Homenaje)

2017-07-18T10:48:00.000+02:00

Es la tercera vez en el día que intento ser coherente conmigo misma.
No lo consigo; me pierdo en dilaciones estrafalarias y deseos primitivos.
No puedo concentrarme; me han dicho que es normal por la medicación.
También me dicen que es normal a mi edad, como si tuviese noventa años.
Algunos solo me miran con gesto de lástima, dan media vuelta y se van.
Otros llegan de visita inesperadas, se sientan en los sillones y me observan.
Sigo aquí, quiero decirles, pero luego se me van las ganas de hacerlo.
Ha venido tarde, se quedó a mi lado, intenté decirle como estoy, solo atiné a levantar las cejas y la voz no salió. Luego se fue con una tristeza que no me gustó. El sueño pudo más y me dormí pensándole.
Por la mañana me pusieron algo en el suero, me siento bien.
Llega mi yerno y mi hija, solo me miran y se van a hablar afuera.
No tengo ganas de hablarles, solo le espero y no llega.
Una canción de los ’80. La escucho y se me escapan las lágrimas, es nuestra canción.
De pronto me doy cuenta, la letra lo dice, lo anticipó hace diez años, eras mi último tren, no dejé de tomarlo, me subí a tu vida y te viví.
No llega y se hace tarde, escucho que el tren está por partir.
Entro en ansiedad, quiero verte, quiero que llegue antes que el tren parta.
Ya es tarde… el tren echa bocanadas de humo que empañan mi vista, lo siento me tengo que ir.
Escucho la última llamada, pongo un pie en el estribo del vagón, me tomo del pasamanos… ¡Has llegado!
Le dije hace unos momentos a mi hija:
- No llega, quiero verle.
Salió a ver si llegabas y vino trayéndote a la carrera.
Te miro y me llevo tus ojos, tu tristeza, tu adiós. El tren se pone en movimiento.
Me aprietas la mano, pero es inútil, sabes que debo partir, déjame ir por favor.
Sueltas mi mano en el momento justo en que parto, me voy mi amor, me voy.
Adiós, fue hermoso vivir a tu lado.
Te sigo viendo, ahora cierras mis párpados, te abrazas con ellos, no lloras, las lágrimas nunca fueron tu debilidad.
Ahora estás allí, otra vez debo irme, no me dan más tiempo, quiero que sepas que estaré siempre a tu lado por más que me vaya. Soplo sobre una flor y esta cae a tus pies. La levantas y por primera vez desde que el tren partió, me hablas, me pides perdón, ahora lloras, quisiera enjugar tus ojos, pero me voy.
Te quedas solo.
Nos volveremos a ver, fue nuestra promesa y la cumpliré.

Adiós mi amor, adiós.

Me abracé al su féretro, clamé a los cielos, sequé el mar de mis lágrimas, me hundí en lo más profundo de la realidad. Regresé destrozado, sin ti, sin nada.
Todo terminó tan rápido, tanta culpa cargo, tanto dolor siento.
Ahora eres parte del jardín. Allí estará tu cuerpo, ese que amé hasta el hartazgo, pero tu alma es libre. Tú no estás aquí.
Me voy del cementerio, juro no volver nunca más. No me perdonaré en la vida haber tardado tanto en llegar esa mañana, tú última mañana.

I'NOT ALONE (NO ESTOY SOLO)

2017-07-18T10:04:00.000+02:00

Caminaba por la playa de mi mar, sí, lo llamo mi mar como si lo hubiese comprado. Preguntaran por qué, pues diré solo que hace cuatro décadas soñé con estar a su lado, recorrer sus costas, bañarme en sus aguas como si fuese un bautismo tardío, hundirme en su mansedumbre de verano y galopar sus olas bravías en invierno; cambiante, mutable, inconforme, ciclotímico como mi misma personalidad. Fue cuando lo adopté como mío, bajo el cantar del poeta que hablaba de él diciendo:

…A tus atardeceres rojos

Se acostumbraron mis ojos

Como el recodo al camino

Soy cantor, soy embustero

Me gusta el juego y el vino

Tengo alma de marinero

Qué le voy a hacer, si yo

Nací en el Mediterráneo

Nací en el Mediterráneo…

No nací en él, pero sí he renacido como el ave fénix entre sus aguas, sus amaneceres y sus playas cortas y empedradas de la costa catalana. Soy un adoptado por esta tierra y mi mar, es mío por amor puro que se manifiesta en mis letras y la sal de mi boca. Quien quiera saber cómo sabe, que me bese y entenderá de qué hablo.
Sus playas esa mañana eran mi único refugio a la nostalgia que apuraba en mi puerta, que le abriese para herirme de muerte. Pero no, no le dejaré y me hundiré en tus azules para olvidar otros colores que me atormentan. Fantasmas errantes que no tienen destino, que llegan a martirizar mi pena y mi desconsuelo, al ver la sangre tan lejos de dónde la quisiera ver.
Arrastraba los pies para sentir más a la arena, dejaba una huella de estrella fugaz. Nada presagiaba un cambio en los cielos, ni una nube, ni el viento que rotara a tramontana. Nada preveía que la brújula enloquecería, que los vientos detuviesen su camino azorados y perplejos por los sucesos. La calma era absoluta, esa calma tensa, que se huele, que se mastica, que se come.
El aire era denso como pocas veces lo había sentido, no se colaba por los pliegues de la vestidura, ni secaba el sudor que el sol del mediodía cercano hacía brotar de mi frente.
No había nave en el horizonte, que cortara la fina y decidida línea diferenciando cielo y tierra. Las gaviotas reposaban alertas si aparecía un pesquero para lanzarse presurosas tras la migaja de una sardina o un caracol. Todas ordenadas con sus picos afilados mirando de dónde provenía el viento, prestas a abrir sus alas y lanzarse al celeste cielo, con un minúsculo esfuerzo, solo con un suave batir de sus alones perfectos. Quién pudiera extender los brazos y volar hacia aquellos momentos de felicidad, tan esquivos, tan insoportables, tan preciados y a la vez repulsivos.
Alquimia extraña es la vida, destila dulzores y amarguras en un permanente sinsentido.
Pasas todo el tiempo preguntando en cada esquina, qué sentido tiene y cuándo crees haber hallado la respuesta, solo por deducción, resulta que no hay nada que lo sostenga, ni lo justifique.
Hace un largo tiempo que te fuiste de mi lado buscando otro amor, otra manera de expandir el horizonte, a pesar de tener todo el espacio para ti sola; pensaste que el cambio siempre trae un porvenir, que el alejarse viajando te devolvería tus alas quietas, cuando aquí podías volar con solo abrirlas.
Habrá sido eso, lo del mínimo esfuerzo, lo que te llevó a intentar un nuevo rumbo; no sé si por ti pasa el recuerdo de nuestra playa y nuestro mar, solo sé que la soledad es insoportable y sin ti no hay que la mitigue.
Mis días y mis noches es un eterno peregrinar entre remembranzas y lugares comunes que siempre están vacíos. Huecos en la arena que el mar no llega a borrar, huellas que el viento no se lleva, marcas que la lluvia de octubre elude mojar, para que queden quemando en mi piel como si al irte hubieras incendiado todo para hacer desaparecer lo perversamente constante.
Una vez más. Otro día en el infierno que he construido para refugiar mis angustias; tu imagen me flagela la córnea, me hunde los sentimientos, la mirada se me pierde en larguísimas letanías imposibles de olvidar.
He caminado algunos kilómetros en la arena gruesa que lastima las plantas de mis pies, me regocija sentir dolor más que solamente en el corazón, me dice que sigo vivo contra lo que se suponía que debía ser.
Levanto el puño al cielo y declamo:
- ¡No podrán matarme los desafíos que prometí pasar! ¡Los convenios son para cumplirse y aquí estoy, de pie enfrentándote! ¡Habla si eres tan real como dicen que eres! ¡Me dices hijo y me abandonas mirando hacia otro lado como desconociéndome! ¿No juraste aliviar mi peso, compartir mi pena, ungir mi cabeza con aceite? ¿No proclamaste el día que nací que no te separaría de mí? ¿Dónde estás hoy que te necesito? Enmudeces como un cobarde, das vuelta tu cara para no verme, rompes tus juramentos como el peor de los mortales. Ya no creo en ti. ¡No existes, eres solo una fábula más con que me han engañado!
El sol pega justo sobre mi cara, desafiante le miro buscando la ceguera que llegue a mi interior. Quiero no ver lo que soy, en lo que me convertí, lo poco que queda de mí.
El grito que he dado ha echado a volar a un grupo de gaviotas, dan una vuelta por mi cabeza y aterrizan pensando que todo ha pasado.
- ¡Ignorantes pájaros! ¡Os asustáis por un grito destemplado, pero no os percatáis del verdadero grito que debería asustaros! Solo porque Él no responde, solo porque se encierra en su silencio. ¿Sabes una cosa? No soy tu creación. Solo soy un entretenimiento de una mente perversa y egoísta. No me mereces, no es que yo te haya fallado. ¡Tú me has fallado a mí!
El sol ha dejado de alumbrarme. Una densa nube, colosal y negra se aproxima por levante; en su interior luces cruzan la negrura con violetas intensos y blancos imposibles. El viento se ha detenido tal vez escuchando mi herejía, mis blasfemias.
A traición una ventisca helada acuchilla mi espalda y hace que me dé vuelta asombrado por lo inesperado. Una nube de arena fina se levanta en mi contra y me cubre la piel de innumerables puntos rojos por el estallido del impacto.
El cielo se cubre por completo. La noche oscura y anticipada enciende las luces del paseo a lo lejos.
Rio por dentro hasta que la carcajada explota en mi boca.
- ¿Ves? Ni la adversidad de los elementos hace que pierda mi postura, no te temo, es más te desafío a que me dañes, que me destruyas, que me hagas hincar la rodilla. ¡No lo haré! Me hiciste duro para soportar, me diste escudo y espada, si es el momento moriré de pie pero no me rendiré. ¡Y serás tú, el que dé explicaciones; no yo, esta vez!
La tormenta que llegó sin anuncios, se posiciona sobre mí. El viento se arremolina a mí alrededor, cada vez más fuerte; un torbellino que puede transformarse en huracán hace levitar mis ropas. Alzo la cabeza y fijo mi mirada en el mismo centro de la tempestad que está en ciernes. El mar se agita furioso como defendiendo un mandato celeste. El rugido de las olas tapa todo sonido y la lluvia comienza a caer. No me inmuta, sigo allí, clavados mis pies en la arena y la cabeza en alto. Estoy harto de las indulgencias, los perdones, los actos de sumisión, de las plegarias infructuosas, de los lamentos plañideros.
Abro mi camisa dejando el torso al vendaval que me azota. Golpeo mi pecho y le digo:
- ¡Aquí! ¡Aquí estoy! ¡No tienes que buscarme escondido detrás de una roca, ni estoy a refugio de un hogar, tampoco debajo de un árbol que me cobije! ¡Aquí estoy! ¡Soy yo y estoy ante ti, solo, como debe ser! ¡Responde!

No hay respuesta. La sinfonía de la tempestad continúa su in crescendo con timbales y afilados violines.
La música enloquece, el cielo se enciende.

Desde lejos se puede ver mi figura hierática, clavada, un trazo grueso de lápiz como marca entre el cielo y el mar, apuntando hacia lo alto, lo inconmensurable, lo eterno.
La lluvia cesa, el viento se calma, el mar deja de rugir, el cielo se abre, el sol regresa a su posición de privilegio y quema mi frente.
Caigo de rodillas en la arena y mi cabeza pende como un badajo de campanario.
No tengo fuerzas para seguir. Solo deseo terminar de desmoronarme y dejar que le tiempo pase hasta la hora de morir. Allí, al lado de nuestro mar, mi mar.
El calor parece que va a fundir mi espalda y en primer momento no he sentido nada más que el abrasante sol, pero en seguida comprendo que mi piel es tocada por una mano.
En mi inconsciente sale una voz de alivio, al fin puede ser que me esté contestando.
- ¿Te sientes bien? Te observaba desde mi balcón y me dije, ¿cómo es posible que ese hombre esté en medio de la que está cayendo? Así que cuando mermó toda esta locura vine a saber cómo estabas. ¡No se puede hacer eso, de estar de pie en medio de una tormenta eléctrica! Te puede caer un rayo… o yo qué sé.
Levanté la cabeza y vi a una mujer espigada vistiendo un vaporoso vestido blanco que no retiraba la mano de mi espalda. Aquel hombre que aún subyacía en mi interior, el macho, el mono sabio, salió de su escondite y me hizo incorporar.
- Es que… bueno, estaba aquí… - las palabras no me salían.
- No hace falta que digas nada, te comprendo más de lo que piensas. Yo también he estado clamando y no me han escuchado.
- ¿Cómo sabes que hacía?
- No me imagino otra razón para que un hombre levante sus puños contra el cielo en medio de una tormenta. O está loco o tiene mucho que reprochar. ¿Te apetece un té helado?

Miré nuevamente al cielo y me pregunté si eres más sabio que perverso.

Mi Ojo Crítico

2017-07-17T12:14:00.000+02:00

Nada me complace, todo tiene su lado imperfecto y para desgracias mías, se vuelve increíblemente notorio ante mi ojo escrutador.
Mi ojo es así, es parte de mi organismo y muchas veces me rebelo contra su autonomía y personalidad paralela, que desarrolla sin mi consentimiento.
Suelo echarle las broncas que merece por su intromisión imparcial, su insolencia perturbadora y extrovertida.
Hace poco, y a modo de ejemplo, entablé una discusión por su intervención en una muestra de pintura moderna.
- A ver ojo, no es posible que continúes con este tipo de interrupciones innecesarias y arbitrarias. Sinceramente me estoy cansando de tu personalidad tan… como decirlo, tan alegremente irresponsable, eso es… alegremente irresponsable. Te da lo mismo con quién me encuentre, pase lo que pase, tú tienes una crítica que hacer. Me hartas.
- ¿Ya está? ¿Ya te has desahogado?... ¿Sí? Vale, te aclaro algo por si no lo has tomado en cuentas; este ojo es parte de tu organismo, y si tengo una personalidad que se manifiesta, es porque tú mismo me has otorgado el lugar en tu mundo.
- Yo no te he otorgado nada, y menos una posición antagónica a la mía.
- Hijo, no puedes decirme a estas alturas, que no te has regocijado en un comienzo con mis excelsas virtudes analíticas. Ibas por allí diciendo: “Tengo un ojo clínico” “No se me escapa ningún fallo” “Tengo el ojo del águila” y cosas por el estilo; que si me pongo en plan de ser sincero, eso de ojo de águila no me agrada mucho, porque ella solo ve con precisión y a la distancia, mientras que yo no solo veo como ella, sino que analizo y esa es una virtud, una extraordinaria virtud, una excelente virtud, una…
- ¡Basta! Basta ya. Voy a reconocer que he hecho gala de tu perspicacia y de tu don analítico, pero eso no te da la autoridad de sobre pasar tú ámbito y meterte en el mío. ¿Pero te has dado cuenta que interrumpes con tus críticas inoportunas?
- ¿Qué puede haber de inoportuno, si solo te digo lo que veo en el mismo momento en que se desarrolla?
- Pues es posible que yo no tenga ganas de criticar o de llamar la atención sobre algún defecto, ante la persona con quién estoy. Así de simple.
- No tan simple. Soy perspicaz, agudo, ingenioso, el cerebro me ha dado por mis méritos, una sección completa de neuronas que trabajan para mí elaborando informes, haciendo estadísticas y resolviendo dudas con la memoria.
- Muy bien, eres todo un portento. Ahora imagina que es el hígado el que se pone chulo como tú, ¿Qué he de hacer? Porque el hígado saca de su interior la bilis y te la regalo con moño y todo. ¿A que a ese no le haces frente con criticarle?
- ¿Qué no? ¡Si ya lo hago! Cada vez que se le ocurre decir algo le recuerdo sus consecuencias y solito se deshincha el muy cobarde. Tendrás que admitir que no hay ninguno como yo, y si los hay como el cerebro o el corazón, es que ellos se han ganado su lugar y no se los disputo, como ellos no lo hacen conmigo. Y puedes nombrarme los órganos que quieras, a todos les he dado la respuesta que merecían.
- ¿Y eso te da autoridad para emitir tus juicios abiertamente, sin pedir el respetuoso permiso? Allí estás equivocado, en eso metes las patas en el plato. Lleguemos a un acuerdo.
- Vale, a ver qué propones.
- Yo te consiento tus críticas y tú las haces en voz interna, que yo ya sabré en qué momento las dejo salir al aire.
- Pero si eso es lo que hacemos… elaboro mi crítica, elaboro el juicio y te lo pongo a huevo para que lo repitas.
- No necesito la última parte, que me lo pongas a huevo, deja que gestione las relaciones publicas sin tus arrebatos. Piensa que he tenido que decir que sufro del Síndrome de Tourette y que debido a esto se me escapan improperios y frases desubicadas. Observa este caso: estábamos ante el jurado de literatura, sobre el escritorio había una pila de libros, te fuiste a fijar que entre ellos había una revista pornográfica, y de inmediato tuviste que poner en mi boca la “anomalía” que observabas. El resultado fue una expulsión del certamen por bocaza. Eso no es justo amigo.
- Si a ti te parece que debes ser catalogado o analizado por un tío que de literatura solo le importan los culos y las tetas, allá tú, pero eso no lo dejo pasar. Si tienes en la mesa examinadora un gilipollas, debes denunciarlo, no callarte y hacer como que nada sucede, así eres cómplice de sus guarrerías y ese tío no puede estar juzgando nada menos que literatura.
- ¡Ah sí! ¿Y si el tío te dice que eso está dentro de la literatura universal? ¿qué le contestas? A ver… a ver, dime.
- Lo que te dije por lo bajo ese día, que el Quijote y Sancho Panza tenían un arreglo sexual; que al longilineo le tenía la cabeza comida.
- ¡Eso no lo puedo decir! ¡No seas animal! Terminemos, ese es el acuerdo, si te gusta bien, sino te callaré de un guantazo la próxima vez.
- ¡Ya salió la violencia de género!
- ¿De género? ¿Eres acaso una ojo?
- (Idiota) No, aún soy un ojo, un en masculino, para fémino está el ojete.
- ¡Anda ya hombre!
- ¡No! nada de anda ya, cuando critiqué el culo caído de la modelo que usó el pintor, no estaba equivocado; cuando dije que ese cilindro representaba el nabo del personaje, tampoco lo estaba y cuando mencioné que la pintura era una basura modernista con inclinaciones sexuales perversas, menos aún, así que cerrando la boquita.
Esta es una de las veces que nos hemos puesto a discutir, como verán no es fácil rebatirle su punto de vista (nunca mejor dicho), sus argumentos son, aunque me cueste reconocer, de una validez absoluta. Su particular don de ver lo que a otros está oculto, le hace de por sí un ejemplar para cuidarlo y sacar beneficios de su habilidad. Pero si le digo esto, no dejará de importunarme y será el eje de toda mi vida.
Imaginemos que toma el control; pues se darían situaciones muy difíciles de manejar sin caer en un permanente pozo de debate, que si lo veo, que no lo veo, un dilema que solo otro con sus mismas capacidades podría poner orden, claro que dicho dictamen estaría de su lado y jamás de parte mía.
Ahora analicen esto:
Voy una mañana a la panadería que está a cien metros de donde vivo, debo comprar una baguette y una docena de cuernitos para el desayuno. Ni bien salgo del piso tengo la siguiente observación:
- Allí hay polvo sin repasar, la limpiadora no cumple con su tarea. Hay cartas en los buzones equivocados, el cartero no está atento o no le importa lo que hace. De nuevo la limpiadora, no ha hecho su labor en la limpieza del pomo y el rectángulo que no sé cómo se denomina, de bronce y se notan todas las huellas dactilares del vecindario a más de las grasientas manos estampadas de niños y púberes poco limpios.
Salgo a la acera y sigue:
- No han barrido por lo menos hace una semana, las hojas y porquerías se juntan debajo de los coches aparcados, hasta un profiláctico usado está pegado a una de las ruedas de una furgoneta. Ese coche debe llevar aquí al menos dos semanas, que fue cuando llovió con polvos en suspensión y lo que cayó era más barro que agua; no lo han movido, es evidente. El cartel de la tienda de la esquina está torcido y para colmos tiene un error de ortografía. Los colores de la marquesina son francamente horrorosos, no combinan con nada ni entre ellos mismos. El coche que está aparcado en la calzada delante de la panadería, tiene una luz rota y el plástico lo han pegado con una cinta de papel que con el agua se desprende, el dueño es un descuidado. Afuera de la panadería está la dependienta hablando con una amiga y dentro hay personas sin atender. ¡¡¡Señorita puede venir a atender por favor!!!
Él no para de poner en mi boca lo que ve y desea poner en orden.
- El gordo que está antes que nosotros, huele a sudor y son recién las 8 de la mañana; con el calor que hará, nadie se podrá acercar a menos de diez metros. La señora que están atendiendo no acierta con las monedas, debería usar correctamente el monedero y separar los céntimos de los de un euro, así le sería más fácil y no habría tanta demora. La dependienta está atenta a lo que se hace dentro de la panadería y no por los clientes, se suma la cola, y ella mirando como amasa el panadero nuevo las baguettes. Ese es un panadero nuevo, se lo ve nervioso y suda demasiado, yo no lo tomaría ni como aprendiz, una gota de sudor en el pan, me da asco y no compro más aquí. El viejo panadero va a su ritmo, no se le mueve un pelo, porque además es calvo, con el trabajo de la mañana, se nota que no tiene apuro por nada. La dependienta da un cambio equivocándose nuevamente con la señora de los céntimos agarrotados, la señora se pone más y más nerviosa, ya van diez minutos para un pan de campo cortado de medio kilo. Las bandejas de postres y masas tiene una mosca dando vueltas, por más que hago señales de espantarla, nadie se percata del asqueroso insecto que posa sus patas en las mercadería y antes seguro que se posó sobre la basura. Hace mucho que no limpian el techo, veo una telaraña en un rincón.
Aun no me han atendido y falta el regreso… literalmente es imposible soportar su crítica constante, todos y cada uno de los errores, defectos o alteraciones estéticas que puede haber, lo ve y lo verbaliza en mi mente, obligándome a manifestarlo de alguna manera.
Estoy francamente harto de él, no sé qué hacer, se lo mencionado al médico, pero solo me dio una dosis doble de tranquilizante y una orden para una consulta urgente con el psiquiatra. La cita es para dentro de una semana. Al salir me dio una recomendación que aún no sé cómo tomarla:
- Cuando le llame el psiquiatra no olvide de llevar a su ojo.
Lo miré por si veía alguna reacción y solo me enfrenté con su mirada fija.
Al tomar el ascensor escuché alguien que se reía a carcajadas y pensé:
- ¡Qué falta de profesionalidad, en un hospital reírse de esa manera tan estrepitosa y desagradable!- otra vez él, mi ojo crítico.
A los cinco días de la cita con el médico no lo aguanté más, fui al lavabo y lo saqué de su órbita, corté el nervio óptico y lo puse en un vaso con agua.
Pedí hora urgente con mi médico nuevamente.
La señorita que da las citas me preguntó amable y considerada como siempre:
- Para qué quiere la cita. Qué le duele.- así sin entonación ni interés verdadero de lo que preguntaba.
Puse el vaso con mi ojo y le respondí:
- Me saqué el ojo y no sé qué debo hacer ahora.
Miró el vaso, me miró al ojo (el único que quedaba) y los suyos se pusieron en blanco.
Se cayó de su silla.

Y aquí estoy relatando por qué me apunté el ojo crítico. Nadie lo comprende, pero estoy viviendo un período de paz y tranquilidad total. Poco me importa lo que hacen, dicen o dejan de decir los demás, el sentido común ha ocupado el lugar de mi jodido ojo y es él el que me dice que debo decir o no, y la vida se desenvuelve con normalidad, claro que no puedo salir de estas cuatro paredes acolchadas por unos seis meses… si es que me recupero. Los médicos me han dicho que ser crítico de arte me produjo estrés, yo sé que no fue eso, sino mi jodido ojo.
Al que no extraño en nada, al fin el sentido común habla menos que él.
Pero presiento que he perdido mi trabajo.

EL VUELO

2017-07-16T11:59:00.000+02:00

A solo treinta y seis kilómetros del pueblo está el aeropuerto internacional.

Ha sido remodelado con esas partidas de dinero que llegan de manos sucias; lo han dejado con el aspecto necesario como para demostrar que las urgencias en materia de seguridad, que desvelan al mundo por estos días, están de alguna manera controladas. Aunque esto sea siempre una burbuja de apariencia y de guardar la basura debajo de la alfombra.

A pesar de la cercanía siempre preferí la tranquilidad del pueblo para residir, esa que me mantiene en la relación directa con la naturaleza y con los afectos más entrañables de mi infancia.

Mi profesión es la de piloto.

Trabajo para una pequeña empresa que hace traslado de correo privado en vuelos de cabotaje.

He volado por espacio de 6 años, desde mi salida de la fuerza aérea con un grado inferior.

Y el pueblo es el puerto seguro de mis esfuerzos en cada jornada.

Muchas han sido las mañanas que, antes de salir en busca del cielo, salgo y doy una vuelta por el vecindario; manía de piloto, controlarlo todo antes de partir.

Me agrada repasar la historia de esta parte del pueblo, desde la casa de “Los que se fueron”, hasta la orilla del arroyo y los lugares de la última plaga de langostas; la vecina que sigue soltera a pesar de regar sus plantas, ajustada dentro de sus tejanos, hasta la casa del profesor de historia que supo ser un hippie y que quedó anclado en el tiempo.

Creo que tantas horas en el aire, me condiciona a tener un cable a tierra; y ese cable es mi vecindario. El de árboles retorcidos y alondras revoltosas.

El día del despegue fue normal, una mañana estable, el leve viento de cola anunciaba un vuelo tranquilo, sin novedades; a tal fin el aparato había sido revisado hasta el detalle y sabía bien que las fallas solo podían aparecer si la fortuna me era esquiva.

Las primeras horas en el aire, las pasé revisando mentalmente el plan de vuelo y las escalas previstas; también dediqué algo a un ejercicio que me habían enseñado hacía ya un tiempo, un juego para que la mente se relajara y el tiempo de vuelo no fuera tan monótono.

En concreto era tomar una porción del pasado que recordara, lo entremezclaba con el futuro y creaba un escenario del presente que difería notablemente de la realidad, o por lo menos de la realidad que creía tener. De ambos tiempos lo importante era entonces la puesta en escena y la animación de los personajes que interactuando, dejaban una clara huella de lo que podría ocurrir si las cosas fuesen de una manera totalmente distinta. Luego recuperas los resultados, y puedes analizar con mayor subjetividad a las personas, que hayas incluido en el escenario que elegido.

El ejercicio me lo había enseñado un amigo japonés, que siempre andaba haciendo reverencias a todo lo que se le cruza. En una ocasión le pregunte por qué tanta reverencia y me contesto con algo que hasta hoy no entiendo; me dijo:

- Porque se lo merecen.

Pero como decía, el ejercicio constaba en una previa relajación y una lenta visualización de los hechos que recordábamos más fuertemente, fuesen estos buenos o malos; luego planeábamos unos eventos posibles para un futuro no muy lejano, entonces nos situábamos en el presente y veíamos como se trazaban los caminos posibles de un destino que aún no existía, podíamos ver con la claridad de un mapa, lo que podía ocurrir.

Hubo alguna ocasión en que ese camino quedó tan fuertemente aferrado a nosotros que, cuando bajábamos, aún nos quedaba la sensación y la duda de donde estábamos, si en la realidad que habíamos dejado atrás o en esta otra, producto de una simple especulación.

El cielo se veía en su esplendor, el sol estaba a mis espaldas ya, y el azul se intensificaba hacia delante, prometiendo una noche más, para la que aún le faltaba llegar.

Revisé los instrumentos como parte de la rutina, controlé mi visual, el radar, también como parte de lo mismo, y dejé nuevamente que mi mente vagara. Todo estaba en orden; entonces recordé que al salir de mi casa también había revisado todo, mi equipaje, mis cosas, había mirado la habitación de mis hijos, había pasado por la cocina, como queriendo poner en mi equipaje el aroma de lo que se cocinaba en la cacerola; recorrí con una breve mirada el pasto del patio, el retoño de roble que pugnaba por ser árbol rápidamente, mi perro que dormía en su perfecto estado doméstico, las sillas de descanso de hierro forjado, algunos juguetes ocasionalmente tirados. Todo casi perfecto, pensé.

Solo me molestó algo que no podía definir bien, pero talvez tenía que ver, con un anhelo propio de mi profesión, no veía el horizonte.

Todavía quedaba algo de tiempo, me senté en la antecocina, desde donde se podía observar parte del patio; mi mujer me sirvió una taza de café y como siempre, me detuve todo lo más que pude para asimilar con mi olfato, cada partícula de su aroma fundiéndose en el agua, perfumando todo y haciendo que me crecieran raíces para inmovilizar mi destino, ese perfume siempre pudo con mi imaginación y era como un susurro sensual que me invitaba a quedarme, a dejarme estar.

Mi mujer aprovechó el momento de paz y se sentó a mi frente; su conversación giró sobre sus amigas, el delantal que tenía puesto la verdulera; el supuesto romance que mantenía en secreto, a todas voces, el vecino con la separada de mitad de calle; luego vinieron las necrológicas, los nacimientos, el detalle rápido de las urgencias domésticas y el comentario infaltable, de la novedad en barrio, de la extraña desaparición de un vecino que se dedicaba a escribir.

Al fin calló.

Mi atención se desvió, una alondra estaba picoteando el pasto de una manera un tanto absurda, o me pareció.

Ella, se levantó y me preguntó si tenía todo listo, a lo que le dije que sí, que había revisado todo rutinariamente.

La alondra picoteaba el pasto y me miraba; ella me veía perfectamente y yo la observaba; sabía que si no fuera por el vidrio podría estar a mi lado. Hice una mueca y lo que paso por mi mente fue demasiado explícito, se pudo ver lo que pensaba; mi mujer se dio vuelta y echando una fugaz mirada, con su clásico humor, me preguntó que había allí que me hizo sonreír, que había acaparado la atención que debería estar prestándole a ella, al fin tenía un viaje de por medio y como siempre, no sabía cuándo me vería nuevamente. Y de allí el eterno listado de reproches.

Miré el pájaro y le contesté:

- Imaginé cual sería la escena en la cocina, si yo invitara a desayunar a una alondra a nuestra mesa, y la imagen me dio a risa, solo eso -.

Pensó en qué decir y su lengua fue un latigazo:

- Seguro que otro pájaro te espera y podrás desayunar sin rencores, y seguro que tendrá mejor conversación que la mía -.

-Sí, puede ser.-le respondí.-Puede ser que un pájaro converse de algo interesante…… …………..pero aún me gusta como preparas el café -.

Con eso di por finalizada lo que siempre solía llevar a un estado de discusión estéril y sin sentido.

Me levanté y seguí recorriendo la casa mientras hacía memoria de mi equipaje.

Saludé a los niños, a mi mujer y en el umbral al girar, pude ver la alondra levantando vuelo, calculé rápidamente su altura y me dije, ella sí puede ver el horizonte ahora.

La radio de la torre de San Antonio rompió el silencio y con su característica voz de cosa dentro de una lata, golpeada por un chino endemoniado, me informó que en mi ruta se formaba una tormenta a 3500 metros de altitud, que no presentaba columnas ascendentes y que podía subir a 5000 metros, que allí todo era paz y amor.

Hice sin tardar los ajustes necesarios, me situé a la altura deseada por la torre y observé la formación de la tormenta. No había rotación, solo nubes apuradas por un viento con la misma dirección que mi ruta.

De alguna manera entré, sin desearlo, al ejercicio del japonés mientras se deshilachaban las nubes a mi alrededor; me recordaban a esas discusiones que tenía en mi hogar, el vórtice no importaba, lo importante era lo que se juntaba a su alrededor. El tema podía ser intrascendente, pero los reproches, las malas interpretaciones, el unilateralismo, la sordera y los monólogos eran la resaca, que juntaba el viento alrededor de lo benéfica que puede ser una lluvia sobre un campo sembrado.

Dejé que la tormenta se fuese formando y retomé el análisis de la relación con mi mujer, recordando aquello que fuertemente quedaba impactando en mi memoria. De todo eso, busqué lo que no compartía e hice un listado a revisar: la diferencia de lenguaje, la distinta concepción analítica, las fuertes raíces étnicas, los contrapuestos aspectos éticos y estéticos y algo que me molestaba en sumo grado, pero que no podía definir.

De pronto mi mente se aisló.

Y el no encontrar lo que molestaba, más que angustia, creó obsesiva curiosidad, la cabina y el instrumental desaparecieron del ángulo de importancia y me convertí en un arqueólogo loco buscando el motivo de la obsesa pertenencia.

¿Qué era? ¿Qué diferencias existían? ¿Dónde se había escapado, a mi poder de análisis, el escalón que nos distanciaba?

¿Era la semántica utilizada desde dos opciones contrapuestas?

¿Era la concepción de la idea que partía desde orígenes genéticos distintos?

¿Eran las experiencias y la escuela que habíamos utilizado, cada cual por su lado, para abordarlas?

¿Eran los viajes, las tareas domésticas, los niños, el entregarse a esas tareas extenuantes, las que se habían creado por sí solas hasta convertir una babel a mi hogar?

¿O es que habíamos construido la babel con el propósito de aislarnos?

¿O habíamos elegido esa tarea hastiados, desilusionados de haber cumplidos las primeras expectativas sin más……………?

El altímetro encendió la alarma, el nivel estaba por debajo del programado, la estática hacía imposible la recepción del chino dentro de la lata de la torre de San Antonio; y aquel benévolo viento de cola, le había dado paso a una fuerte y enloquecida térmica con vientos de tres ángulos distintos que, alternadamente, embestían al aparato obligándome a corregir el rumbo ante cada ataque. ¿Cómo había llegado allí?

Enfrascado en el maldito ejercicio, del maldito japonés, metido en el maldito temporal, sin sol a mis espaldas, con instrumentos enloquecidos, cerré por un momento mis ojos y recordé lo que pensé al salir de casa: ella, la alondra puede ver el horizonte.

El instrumental dejó definitivamente de ser útil. Solo el cuadrante de las funciones básicas funcionaba con coherencia. No veía a dos palmos de mis narices, no tenía horizonte.

Mi mente en un acto desesperado de evasión, retomó el análisis de mi situación con mi esposa.

Y allí estaba la diferencia, ella no veía el horizonte.

¡Esa era la maldita diferencia!.

Mi trabajo, mi entrenamiento, mi culpa. Ella no veía el horizonte y yo sí.

Desde mi cabina tampoco veía el horizonte, no sabía a ciencia cierta donde estaba abajo y donde arriba, solo me quedaba seguir adelante, con lo que tenía, igual que ella, debía seguir con lo que tenía.

El punto ciego de la tormenta debió haber quedado a un costado, debo haber pasado cerca, ahora los vientos me hundían o me elevaban, no estaba seguro.

La nariz del aparato abrió una brecha, el tul de las nubes se hizo más delgado, insinuante aparecían siluetas que me recordaban que no había sido hecho para volar.

Estaba demasiado bajo, levanté la nariz, reduje la velocidad aumentando el ángulo de los flaps y giré lentamente para no oponerme más de la cuenta, al viento, lo quería a mi cola.

Mi pulso empezaba a tranquilizarse, el ala izquierda rozó algo, todo se desestabilizó

Pensé en el desayuno de esa mañana. Si había podido terminar con una situación de discusión con ella, que me impedía terminar con esta situación de inestabilidad. No sé porque pensé en eso.

La toma de velocidad de la nariz del avión fue el primer contacto con la tierra.

La alondra levantó vuelo y pude ver claramente como con una sabiduría infinita, no nutrida de la experiencia humana, libada del mismo cielo, me mostró lo que tanto ansiaba ver, el horizonte.

Abrí mis alas.

Deje primero que el viento tocara cada una de mis plumas y con suavidad y un pequeño impulso planee, corrigiendo apenas el curso con el plumón del externo, mi cola en abanico me dirigió a la velocidad justa y pude volar al lado de la alondra, allí por delante estaba el horizonte que no volvería a perder. Y ahora comprendía la respuesta de mi amigo japonés:

- Porque se lo merecen –

Al fin comprendía, todo cuanto nos pasa es por lo que hemos hecho mérito. Y no hay arrepentimiento cuando haces lo justo, solo reemplazo.

Los Idus de Monsanto

2017-07-13T12:02:00.000+02:00

Hoc Voluerunt (Ellos lo quisieron)

Cayo Julio Cesar en el año 45 a.n.e. lo dijo después de la batalla de Munda, “Hoc voluerunt”. Era la última confrontación que tendría Cesar contra los pompeyanos, según cuenta Apiano, Cesar agregó: “siempre he luchado por la victoria, pero esta vez también lo hice por salvar mi vida”; tan sangrienta y terrible había sido para ambos bandos. Un año después, el 15 de marzo del 44 a.n.e., el que era dueño y señor del Mediterráneo caía a los pies de la estatua de Pompeyo, cubierto con su toga y 23 puñaladas de sus asesinos.

Pocos quedamos como rebeldes reconocidos, nos llaman Los Idus, por alguna insana manera de interpretar la historia.
No tenemos comunicación entre nosotros, algunos nos hemos encontrado cara a cara y sabemos cómo somos en persona, otros son más supuestos que ciertos.
Todos somos Los Idus.
“Ellos” nos conquistaron como especie, no hubo guerra ni confrontación, más que la que oponemos Los Idus esporádica y débilmente; no hay consciencia de su manipulación, por ello que la misma población nos detesta, somos sus enemigos mortales, los que desean volver al pasado; nos definen de retrógrados.
Cuando se suponía que las amenazas de conflagración generalizada se harían realidad, se hicieron visibles y prometieron una paz que todos ansiábamos, con un sistema de bienestar equitativo y con las garantías de una permanente evolución en libertad.
Demasiado utópico para esta especie beligerante y altiva, sin embargo los recortes de las autodeterminaciones humanas les abrieron gozosas las puertas sin medir el precio ni las consecuencias.
Fue una estrategia limpia y quirúrgica; tomaron las necesidades del ser humano y las modificaron de tal manera que nadie lo advirtió, solo unos cuantos que pensábamos libremente lo percibimos.
Recuerdo que el primer signo de la conquista fue un sutil cambio en las artes. La música fue dejando su lado panfletario y reivindicativo de algunos sectores; los escritores giraron sus desprecios y denuncias sociales, hacia una visión globalizada de bienestar y loas al camino emprendido por la sociedad; los de artes visuales fueron moderando sus obras hasta que solo se veía lo excelso de la vida en la nueva sociedad; misteriosamente los que expresaban su disconformidad inicial, fueron silenciados con premios y alabanzas desmedidas; no hubo una fuerza opositora evidente, ni presente con coacciones ni restricciones violentas, solo la leve indicación de mostrar posibles, los anhelos populares en todos los estamentos sociales; en una palabra todos fueron seducidos por lo que fue llamado, “El Reino de los Cielos en la Tierra”.
No hizo falta que apelaran a un mesías, ni a un dictador que se hiciese del mundo, ni de un grupo politizado, nada de lo conocido como coercitivo fue utilizado. Solo la pacífica inducción de la frase del Cesar: “Ellos lo quisieron”.
La famosa pirámide de Maslow fue rápidamente sustituida por una novísima versión, “La Nueva Visón de Maslow”. Se dejó de lado la forma piramidal y se adoptó una estrella de ocho puntas que simbolizaba una espiral evolutiva, la que explicaron como la perpetúa senda del humano hacia la perfección, dejando de lado fronteras de todo tipo e ideología.
Sacaron a la luz del pueblo, todas las tecnologías guardadas para manipular el mercado y entre ellas, como un bello caballo de Troya, iba el componente definitivo para ganar las voluntades; le llamaron “Virtual Emotions” (V.E.) o Emociones Virtuales Inducidas, pero la última palabra la obviaron, no querían que se supusiese que había de por medio una utilización perversa para lograr sus fines.
La Viei (V.E.) apeló a la condición humana del juego, que bien explicara el historiador y teórico holandés Johan Huizinga en su libro prohibido, Homo Ludens de 1938. El juego en el ser humano es la primera condición para el aprendizaje, y siendo primaria se mantiene en el conocimiento como una herramienta de utilidad durante toda la vida. Todo tipo de relación, hasta la que llevamos con nuestro yo interno, está bajo las reglas bipolares del juego: ganar o perder. El ganar está íntimamente ligado al placer y el perder con el displacer, por lo tanto todos nos inclinamos por obtener una ganancia placentera antes que ser derrotados en una final. Y fue precisamente en esta última palabra donde centraron su objetivo: no habría fin de juego, por lo tanto se daba por sentado que existía la posibilidad de ganar siempre.
El ocio tras una reforma en la distribución de bienes, acompañado de reorientar las ansias en más o en menos de poder en cada individuo, fue una de las bases en que se cimentó el “juego”, la Viei; plástica, versátil y adecuada a cada caso en particular, la sensación es de estar jugando una partida personal contra aquellos recónditos enemigos del anhelo humano.
Se sustituyeron la mediocridad, la pobreza material e intelectual, el poder público, hasta la violencia, por el juego; nuestro más antiguo amigo.
El sexo se ha convertido en parte de las relaciones dentro de la Viei y se practica de acuerdo a las reglas de esta, de modo que el control de la natalidad mundial pasa por una simple ecuación informática, el flip flop.
La religión y la política han sido dejadas de lado y han muerto de aburrimiento, no es excitante la fe ni el poder.
Y fueron más lejos; el miedo, el ego y el dolor son manipulados por la Viei de modo de ganarles en un enfrentamiento personal y con todas las garantías de obtener el premio mayor.
La Viei incorporó a lo que llamábamos “llama divina” y la uso para desarrollar un endiosamiento de lo lúdico.
Ahora todos son adeptos incondicionales a la Viei, no se concibe la vida sin ella; y la educación, el bastión que quedaba para modificar preconceptos, ha sido sustituida por una versión personalizada que logra que los conocimientos sean iguales en cualquier parte del mundo.

Los Idus tenemos aparentemente todas las puertas cerradas para infiltrar nuestros ideales, los que aparecen ante la humanidad, como réprobos y primitivos. Aunque es posible que no hayan contado con toda la historia humana y quede algún resquicio por donde colarnos y hacer posible nuestra revolución.
Llamaré milagro lo que ha sucedido; Los Idus hemos sentido de modo casi unánime e igual, un llamado de atención hacia uno de los enemigos de los humanos, no contempladas por “Ellos”.
Al estar segregados y perseguidos como focos insurgentes del bienestar global, nos hemos visto en la obligación de vivir en sitios deshabitados, hostiles y particularmente dejados en el olvido de “Ellos”.
Algunos lo hacemos en las profundidades de cavernas inexploradas, otros en burbujas autosuficientes en fosas marinas, pocos bajo la superficie terrestre y unos en lugares tan inhóspitos que la vida no existe en miles de kilómetros, haciéndonos aislados por completo de cualquier contacto con un par.
En las incursiones que hacemos por los alrededores de nuestros hábitats, nos hemos encontrado con una antigua arma desactivada que podría ser la herramienta que necesitamos para generar el caos y la avería casi permanente de la Viei, principal artilugio del control general.
Cuando se planteó un ataque a la central de la Viei, hubo primero que localizar su emplazamiento. Cada uno de Los Idus lo buscamos en lugares que la lógica nos indicaba como posible. Nos imaginamos los escenarios más extraños, como así los de mayor invisibilidad; desde que tuviesen una estación espacial, hasta que se hubiesen sumergido en lo más profundo del planeta; no hubo ningún resultado positivo. Literalmente no estaban.
Se pensó en una forma globalizada, inserta en los billones de aparatos inteligentes, convertida en una monstruosa red símil orgánica que manipulara el sistema desde todos los puntos a la vez, pero tampoco estaba allí.
Se buscó en sitios imposibles de hallar, fuera y dentro del planeta, sin ninguna solución.
Al fin y hartos de indagar, dimos con lo inesperado, la Viei tenía una base, un lugar físico desde donde emanaba toda la información necesaria, estaba instalada en modo de red en varias especies animales, que portaban en sus adn las condiciones de un chip biológico, con capacidad de transmitirse de padres a hijos sin que se alterase su constitución. Habían elegido a los cánidos, los felinos, algunas aves y lo sorprendente fue que quienes llevaban el chip generador, eran las moscas de la fruta, un insecto que pasaba desapercibido.
Ese era ahora nuestro objetivo primordial, la mosca.

El descubrimiento que se hizo fue de miles de recipientes con un potente insecticida que fue prohibido en comienzos del año 2000, y que la empresa productora no destruyó, sino que ocultó enterrándolos bajo toneladas de tierra y residuos.
Cada tanque de 200 litros estaba junto a uno de 10 litros.
La etiqueta se mantenía en algunos muy poco legible, pero lo suficiente como para saber sus efectos y utilización. Luego de revisar miles de ellas y armar el puzle de sus trozos legibles, se llegó a una conclusión, se podía usar aún.

Se hicieron pruebas que resultaron de total exterminio del insecto.
Solo quedaba organizar un ataque masivo, pero el impedimento de nuestro asilamiento nos ponía a prueba.
Pero la ayuda vino del cielo.
Un grupo de Idus tenía una vieja nave que se experimentó como fumigadora de la mesósfera, no utilizaba combustible y tenía la capacidad de circunvolar el planeta en 24 horas durante 2 años consecutivos y sin bajar a tierra. Se puede alimentar con el pesticida por medio de globos estratosféricos que bombeen los componentes, los que se mezclan en las mismas nubes que haya en la estratósfera, y estas hacen llover el veneno sobre los insectos. Una solución que hemos visto, dará un resultado en un 100% de efectividad.
Por primera vez nos hemos comunicado, hemos roto el “silencio de radio” al mejor estilo de la II Guerra Mundial, y se ha fijado una fecha con cinco puntos de acción, uno en cada continente. Cada uno de ellos tendrá que tener sus respectivos globos de abastecimiento e iniciaremos la fumigación global usando a la nave como vector-bombardeo. Somos conscientes que la acción puede llegar a ser detectada por “Ellos” y destruida la nave, para ello se ha pensado en el uso de globos similares a los abastecedores. Como esto requerirá de mayor número de Idus, se pondrá en movimiento un accionar de captación de adherentes poco contaminados, estimamos que debe haber un mínimo porcentaje que se halle entre una y otra realidad, a quiénes se puedan sumar a la causa.
Las variables tienes componentes aleatorios y volátiles, que no garantiza que la acción sea totalmente un éxito, pero dentro de la desesperante situación es lo que queda como posible en nuestras limitadas posiciones.

Por las noches no puedo conciliar el sueño debido a las alternativas dispares, que se presentan adversas a lo que nos hemos propuesto; vago por los alrededores buscando respuestas que no hallan eco; nada se da por sentado en estos casos, son innumerables las probabilidades de fracaso y nada está bajo control.
Todo está sujeto con alfileres.

El día fijado será dentro de tres semanas, la comunicación entre los Idus es prácticamente nula y eso hace que cada uno viva sus expectativas de modo diferente.

Cuenta regresiva. Diario personal.
Día T-20. Serán 20 días de constante ansiedad. He vuelto a fumar hierba para aplacar los sentimientos de depresión o de euforia desmedida.
Día T-18. En mi zona, he puesto en situación de despegue a los dos tipos de globos. Poco sé de lo que ocurre con las brigadas de captación de adeptos, no quiero pensar en ello.
Día T-15. He recibido una breve comunicación de la red interna. Todos dicen estar listos y hay una propuesta; adelantar la fecha 7 días. Al final hemos aprobado la idea.
Día T-8. Solo una semana y los nervios me consumen. No como ni duermo, parece que estuviese lleno de hormigas… o peor, de moscas de la fruta.
Día T-4. Es inminente la acción. Llega una nueva comunicación urgente, se propone quitar dos días más, lo que nos sitúa a solo 40 horas de lanzamiento. Lo aprobamos.
Día T-1. Ya es imposible esperar mucho más. Hay una noticia no confirmada que dice que las brigadas de captación han conseguido con éxito el número que se propuso y que hay más a la espera de incorporarse. El hastío del sistema sigue produciendo anticuerpos sociales y eso no hace más que aumentar la responsabilidad y el agobio.
Día T-0. La hora es coincidente con la que tengo en mi zona, soy el primero en la lista de lanzamiento; la nave hace 4 días que se mueve en la mesósfera y llega a mi punto de abastecimiento dentro de 3 horas. Estoy preparado. El cielo se presenta limpio y calmo en cuanto a vientos, esto augura un buen acoplamiento del globo con la nave. No quiero hacer ningún cambio de último momento, aunque tenga dudas del instante justo en que debo accionar el globo.
Día T-0, hora 0. Acciono el disparador. Es tan simple el acto que me parece ridículo lo que he hecho; he entonado una vieja canción y con la mano izquierda en el pecho, he encomendado a un dios olvidado, la certeza del lanzamiento; sin quitar mi mano del pecho, la derecha accionó el botón.
Alea iacta est, la suerte está echada, son mis palabras mientras el globo asciende y se pierde de vista. Me relajo y caigo de espaldas en la tierra estéril. Me despojo de todos los miedos y las ansiedades, el balón está en la otra mitad del campo de juego.
Una a una se suceden en el mundo situaciones similares a lo largo de 28 horas interminables, se carga, se fumiga, se sigue volando y nuevamente a repetir la operación, hasta dónde se sabe no hay réplica del sistema, “Ellos” no parece que se hayan percatado de lo que sucede.
Día T+15. Se ha fumigado una gran parte del mundo, al menos sobre las principales ciudades y esto está asegurado. He ido a verificar el siguiente globo que he de lanzar. Tuve un extraño presentimiento, pero lo he desechado pensando que soy demasiado pesimista.
Al regresar a mi caverna, en el final rocoso de esta he hallado unos insectos muertos. No le hubiese dado importancia, pero los observé por largo rato. Eran 23 abejas. La memoria me ha llevado al Cesar, 23 puñaladas en su asesinato.
Día T+82. La operación comienza a dar frutos. “Ellos” han entrado en pánico, aunque no se sabe bien cuál es la razón, porque parece no obedecer a la pérdida de sus vectores insectiles, sino a algo de mayor importancia que no conocemos.
Día T+129. He hallado más abejas muertas, literalmente están lloviendo sobre todo el planeta. Una comunicación de la red interna ha llegado, dice lacónico el que la escribió:
“Compañeros Idus, nos equivocamos. Hemos matado la mosca vector, pero también las abejas que quedaban. Lo siento mucho, es nuestro fin.”

El Tonto del Pueblo

2017-07-08T21:16:00.000+02:00

El Tonto del pueblo.

Se le conocía por el tonto y él aceptó desde muy temprana edad su mote y destino. Su madre lo mimó desde el primer día que nació, ella contaba con 47 años cuando dio a luz a Tomás, le dijeron que debido a su edad muy cercana a la menopausia (le llegó a los 62, pero no importa), su hijo sufría de un retraso en su madurez que lo estancaría en los 12 años aproximadamente.

Ya había cumplido los 40 cuando esta historia se desarrolló.

Su madre aún vivía en el pueblo y Tomás con ella, como lo hace la hiedra en el árbol viejo, aferrado a la corteza con uñas y dientes.

Tomás tenía varias manías que la octogenaria le había permitido y que cultivaba sin pensar mucho en lo que sería su vida, cuando ella muriera.

Una de las manías íntimas, que en el pueblo solo se sospechaba, era de prenderse a la gastada y alicaída teta de la mama.

Cada tarde a las cinco, Tomás dejaba lo que estaba haciendo y se pasaba unos 15 minutos pegado al arrugado pezón.

Otra manía era dormir desnudo, en verano e invierno, en la cama de la madre. No se puede decir si hubo incesto en algún momento, allá cuando la madre ostentaba unos 60 años muy bien llevados; el chico tenía 13 años y las hormonas se disparan para tontos y avispados, para ellas no hay condición mental, ni color de piel o medidas antropométricas; salen disparadas endureciendo lo que pueden, pezones, clítoris o penes; les da igual.

En un pueblo donde la siesta es sagrada y todos sin excepción, cierran puertas y ventanas para disfrutar de tres horas del placer que les brinda Morfeo, Tomás no dormía, era un alma en pena vagando por una población muerta.

Su recorrido comenzaba en las ruinas de la antigua iglesia. Los restos de una edificación del siglo IX, de las que quedaban cuatro paredes de la nave principal y pedazos de lo que sería la sacristía, las naves inferiores y demás. Entre estas paredes, Tomas mirando las pinturas que soportan estoicas el paso de los siglos, se masturbaba. Su figura predilecta era una imagen de la Virgen dando el pecho a Jesús. El tío llegaba, sacaba su instrumento y tocaba una sinfonía a una mano, que era de envidiar.

En una ocasión el cura párroco le esperó entre las ruinas y en el momento en que Tomás comenzaba a tocar el instrumento, el sacerdote se le plantó delante con los brazos en jarra y el ceño fruncido.

- ¿Qué haces aquí Tomás?

- Na… nada padre, estaba por mear.

- ¿Ah sí? Meando en la iglesia. ¿Te parece correcto?

- Es… es que… cuando vengo por aquí me dan ganas.

- ¡Fijate tú! A mí me dan ganas de sacarte a patadas en el trasero del sacrosanto lugar. ¡Mear! Cómo si no hubiese visto el… el… lo que tienes allí. Que bien grande es, pero no importa. Te vas ya mismo y después que confiese hoy, me buscas en la sacristía, te voy a enseñar un par de cosas que no te olvidarás nunca.

Tomás temblaba por el vozarrón del cura, y se imaginaba que le enseñaría algún dragón encerrado o un bicho come pollas. El susto que llevaba en el cuerpo era indescriptible. Fue a por la teta y no pudo, dejó a su madre con el pecho afuera y colgando. Esperó a que saliese la mujer del carnicero y se metió en el confesionario.

- ¡Ah! Ya llegaste, bien comencemos. Di el credo sin equivocarte.

El cura confesó a Tomas y lo llevó a la sacristía, previo haber lavado los dedos en agua bendita.

- Vale, aquí estamos Tomás. Ya sabes, eso que has hecho está mal. La sagrada imagen de la Virgen no es para excitarse.

- Pero es que muestra una teta.

- ¿Y a ti te gusta mirar tetas?… perdón, Ave María Purísima, perdona mi lengua Padre. A ver, te gusta mirar los pechos.

- Si.

- ¿Por qué te gustan?

- Porque están lindos, redondos, no se caen como los de mi mama.

- Este… ¿Y qué tiene que ver los pechos de tú madre?

- Que antes eran igualitos a los de la Virgen y a mí me gustaba chupar de allí.

- ¡Pero Tomás! ¡Que ya has cumplido los 40! Eso dejalo para los críos de 1 año, pero tú… hijo tú, no estas para estas cosas. A ver, ¿qué otra cosa te imaginas?

- A José encima de la Virgen, María.

- ¿Qué? Hombre, se serio, ¿cómo imaginas a José e… bueno teniendo, este, vamos acostándose con María?

- Es que me acuerdo del carnicero.

- ¿Por qué?

- Porque él se subía encima de mi mama cuando yo tenía 10 años y me gustaba verlos.

- Esto es más grave de lo que pensaba. ¿qué carnicero? ¿Felipe?

- No, antes de Felipe, Juan que traía carne a casa, Felipe no trae nada.

- ¿Felipe? ¿Va por tu casa?

- Mientras su mujer se confiesa con usted.

- ¡Basta ya! Que tu madre tiene 87 años. ¿Seguro que Felipe va a tu casa?

- Sí claro.

- Bueno, dejemos esto que no vamos a ninguna parte. Te voy a poner una penitencia. Primero debes dejar de masturbarte…

- ¿Qué es mast… master… mastubrace?

- Mas-tur-bar-se. Masturbarse es hacer lo que hacías en la iglesia antigua.

- Yo fui a mear.

- No me mientas que Dios te ha visto.

- ¿Sí? ¡hostias! ¿y habrá visto que meo en la pila del bautismo?

- No hay pila del bautismo, solo queda un hueco donde estaba el recipiente con el agua bendita… ¿Qué también meas allí?

- Primero me la meneo y me dan ganas de hacer pis, entonces lo hago en el hueco.

- ¡Madre Santísima, dame fuerzas para soportar esto!

- Si no pesa casi nada. Es ligera. ¿Quiere ver que no es pesada?

Tomás se iba abriendo la bragueta delante del cura, hasta que sacó afuera a su pene del tamaño de un pepino flácido.

- ¡Mete eso en tus calzones! No me imagino como debe ser cuando estás excitado.

- ¿Cómo es estar excitado?

- Eh… mmm… cuando lo tienes tieso. (Perdóname Padre Santo, pero con otras palabras no lo entiende.) eso cuando está tieso.

- Se me pone tieso siempre.

- ¿Cómo que siempre?

- Sí, cuando le mamo la teta a la mama, se me pone tieso, cuando la mujer del panadero me lleva al fondo y me toca, cuando la mujer del de la despensa me ve en el campo, para el coche se baja y me toca, se me pone tieso y ella me lo come… también con la hija del que anda vendiendo…

- ¿El comercial? ¿La hija también?

- Sí, pero cuando más tieso se me pone es cuando el conserje del hotel me lleva a una de las habitaciones y me dice que tiene el culo tapado, que se lo destape.

- ¡Basta! ¡Basta! ¡Por favor no sigas! Me da algo, no estoy preparado para oír esto Señor, no lo estoy…- el cura llora y se enjuga las lágrimas con la sotana.- no puede ser lo que me cuentas, no puede ser. Tú te lo inventas ¿no? Dime que es un invento.

- Está bien, le digo lo que usted quiera.

- ¿Es un invento tuyo?

- ¿Qué?

- Lo que me has contado.

- No.- mira la imagen de una Virgen que amamanta a Jesús, solo que es una lámina muy real.- ahora se me pone tieso.

- ¿Qué dices?

- Que se pone tieso, es sordo usted.

- Juro que quisiera serlo. ¿Y por qué se te pone así?

- Por la Virgen, se le ve una teta. ¿Qué hora es?

- Qué importa la hora, deja eso. Ahora dime, ¿te has acostado con todas esas mujeres?

- ¿Acostado? No, solo me lo comen o me dicen que lo ponga allá o aquí y estoy de pie.

- ¡Ay, por favor Dios, dame paciencia y cordura!

- ¿Quiere gordura? ¿No tiene suficiente? La que tiene gordura es la mujer del que reparte leche, ella me llama por la mañana y me dice que su marido no tiene más leche, pero el marido es un mentiroso, yo lo veo cada mañana andar de casa en casa poniendo leches.

- Y es un repartidor, tiene que ponerla… ¡Ay Dios! Quise decir que es su trabajo el de repartir leche. Y dime hijo, estas mujeres, ¿nunca te dieron algo a cambio?

- ¡Qué va Padre! ¡Si no les quedaba aliento a las pobres! No sé qué les pasa que se van persignándose y muy apresuradas. En un momento creí que venían a verle a usted por todas las señales de la cruz que se hacían.

- ¡Dios Todopoderoso apiádate de esta alma inocente que ha caído en las manos lascivas del maligno! Ruega por él Virgen Santísima, tú que no conociste el mal para concebir, bendícelo para que no peque ni le hagan pecar.

- Bueno Padre, como le va la hora de rezar me voy a casa.

- No hijo, que lo hacía por ti. No debes hacer eso, no debes tener relaciones carnales.

- Vale, si usted me lo dice, yo no voy más con la mujer del carnicero.

- Pero hijo… carnales significa que no debes tener relaciones con mujeres.

- ¿Ninguna?

- Ninguna.

- ¿Y la mama tampoco?

- ¡Ay Cristo, libérame de este tormento! No hijo, con tu madre que es una anciana no debes mantener más relación que la que tiene un hijo con quién le dio la oportunidad de estar aquí, ¿me comprendes?

- No.

- A ver… hijo, con tú madre nada más que atenderla en sus necesidades, solo eso, dedícate a atenderla como lo que es, una anciana, muy viejita, que pronto te dejará solo, piensa en ello y cuídala mucho.

- Ah.

- ¿Has entendido?

- No.

- ¿Qué es lo que no has comprendido hijo?

- Todo lo que dijo.

- Que cuides de tú madre, que está vieja y en cualquier momento se muere y no tendrás teta donde aferrarte.

- Ah.

- Ahora sí, ¿lo has entendido?

- Sí Padre.

- Muy bien. Entonces qué es lo que vas a hacer con tú madre.

- Cuidarla… para que se muera.

- ¡No, por todos los Santos!

- Amen.

- No puede ser, me supera. Tú mente me supera.

- Ah.

- Venga, cuida de tú madre, cuidala que no se muera, por encima de todo que no se muera.

- Sí Padre.

- Vete ahora, ve en paz con Dios y que los Santos te protejan.

- Gracias Padre.

Las cosas mejoraron por ese entonces, gracias al Padre Agustín, que de mañana temprano se hacía el recorrido de Tomás a unos pasos detrás de él. Lo convenció que era bueno salir a caminar y de paso controlaba que no se masturbara en las ruinas, y que ninguna señora honorable del pueblo lo detuviese para hacer de él, su festín mañanero.

Digo que todo fue bien, porque llegó la hora en que todo lo bueno, se tuerce y el maligno mete la cola.

El Padre Agustín fue reemplazado por un cura más viejo y mañoso. Don Carlos como le llamaban, iba a esa parroquia con la consigna de no acercarse a ningún niño; pesaba sobre él la sospecha de pederastia y decidieron mandarlo a un pueblo alejado para que sus fechorías supuestas se olvidaran. Antes del nuevo destino de Don Carlos, husmearon por el pueblo para saber la cantidad de niños que había y mucha fue la sorpresa que solo había dos, los hijos de médico, que eran pentecostales, por lo tanto fuera del alcance del procaz cura.

Instalado Don Carlos, las mujeres que gozaban con el pepino de Tomás volvieron a buscarle. Nuevamente las ruinas, el campo, el hotel, y demás le llamaron para darse un banquete sexual.

Don Carlos fue advertido por Agustín antes de marcharse, el cura nuevo le miro se soslayó y le dijo:

- ¿No habrá probado usted de la fruta prohibida Agustín?

- Pero… ¿por quién me toma Don Carlos? Soy, he sido y seré un párroco ejemplar, ni una tachadura en mi legajo, por eso le pido que le cuide, no es mal chico, solo que es tonto y se aprovechan de él.

- Lo cuidaré bien Agustín, lo cuidaré personalmente.

Lo dijo con un rostro de piedra, pero hasta el más idiota se daría cuenta que hallaría la manera de aprovecharse él también del tonto de Tomás.

Después de tres semanas en que Don Carlos fue visitando uno a uno los escasos habitantes del poblado, se cruzó una mañana con Tomás.

- Hijo, buenos días hijo. No te conozco, ¿cómo te llamas?

- Tomás Padre, Tomás como mi abuelo.

- ¡Ah, pero qué bien! ¿No te he visto en la iglesia?

- No voy, solo si el Padre Agustín me llama.

- ¿Y seré curioso, para qué te llamaba el Padre Agustín?

- La última vez… fue para que le mostrara el pepino.

- ¿El qué le mostraste al Padre Agustín?

- Mi pepino, ¿quiere verlo?

No, no, aquí no, pero luego, después de las confesiones, pasa por la sacristía.

Sí Padre.

Muy bien te espero.

A las siete, Tomás fue hasta la iglesia y Don Carlos lo estaba esperando en la puerta.

- Pasa Tomás, pasa a la sacristía que estaremos más cómodos.

- Sí Padre.

Ya dentro, Don Carlos fue directo al asunto.

- Dime hijo, ¿qué es lo que le enseñabas al Padre Agustín?

- Esto Don Carlos.- y se desató la bragueta sacando fuera su pene gordo y macilento.

- ¡Aha! ¡Buen pedazo de… digo, qué grande es tú pepino!

- Al Padre Agustín no le gustaba, me prohibió que fuera con mujeres del pueblo.

- ¿Y… él cómo fue que te dijo que no le gustaba?

- Me lo dijo.

- Ya, pero para que no te guste algo, generalmente lo probamos, por ejemplo ¿a ti te gusta comer guindillas?

- No, me pican.

- Eso porque la habrás probado, ¿no?

- La probé y me picó.

- Has visto, por eso sabes que no te gusta, ¿no?

- Sí Don Carlos.

- Muy bien, entonces el Padre Agustín para decir que no le gustaba tu… pepino, ¿lo habrá probado antes?

- No, no lo probó.

- ¿Y cómo supo que no le gustaba?

- Será por las confesiones.

- ¿Las confesiones? No entiendo…

- Él me dijo que en el confesionario sabría de mi pepino.

- ¡Ah! Ya, ya, ahora comprendo, claro que sí. Esa es una de las maneras que tenemos los Padres de probar algunas cosas, por el confesionario.

- ¿Quiere usted probarlo?

- ¡No hijo! ¡así no son las cosas! Ya volveremos a hablar de tu… confesión, pero será otro día, que hoy estoy ocupado, así que vete con la protección de San Pancracio que te hará bien.

- Sí don Carlos.

Así fue que Tomás salió a la calle y la primera que encontró fue a la mujer del carnicero.

- ¡Ay Tomás! ¿Me ayudarías a recoger unos cacharros que se me han caído y no los alcanzo?

- Sí.

- Ven Tomasito, ven a casa y te digo dónde se me perdieron.

El Tonto entró en la casa y de la mano de la mujer fueron hasta el dormitorio. Allí ella no perdió el tiempo y le desató la bragueta.

- ¡Ay Tomás! ¡Cuánto tiempo!... pero esto está medio tieso… ¿qué ha pasado? ¿estabas con alguien?

- Con Don Carlos.

- ¡Agh! ¡Qué asco! Estuviste con el cura, esto se va a saber, ¿qué te hizo el cura Tomasito?

- Me preguntó cosas.

- ¿Cómo cuáles?

- Porque al Padre Agustín no le gustaba mi pepino.

- ¡No! ¿Estuviste mostrando tu pepino al Padre Agustín también?

- Sí, el creía que pesaba mucho.

- ¡No! ¡No hay perdón de Dios! ¡Los dos curas! ¡Pobre mi Tomás! Venga que te lavo bien antes de probarlo. Venga.

- Sí, voy.

Poco duró Don Carlos al frente de la parroquia, y el Padre Agustín se encontró que le volvían a trasladar a un convento de clausura sin saber el porqué de la medida.

A la iglesia llegó entonces, un cura joven, el Padre Arturo. Con recomendaciones de la congregación en la que estuviese desde que salió del colegio monacal.

Pronto era el preferido de todas las (pocas) damas del pueblo y aborrecido por los borrachines (muchos) a los que sermoneaba hasta que dejaban el bar y regresaban a sus hogares. A persistente, el Padre Arturo.

Un buen día en el confesionario, Elena la hija de Julián el comercial se acercó y le dijo:

- Padre, he pecado.

- Hija, dime en que has pecado.

- Me duele la tripa, Padre.

- ¿Eso es un pecado?

- No Padre, me duele porque hay algo adentro.

- Vamos por parte hija, te duele la tripa, bien, es porque tienes algo adentro, todos tenemos dolor de tripa de vez en cuando. Adentro tenemos los intestinos, el estómago, el hígado, el páncreas…

- No Padre, me crece.

- ¡Ah! Eso es otro cantar hija. ¿Estás embarazada?

- Creo que sí Padre.

- Eso es un pecado mortal. Has fornicado, dime ¿con quién?

- No sé si decirlo Padre.

- ¿Qué te impide decírmelo?

- Es que… si se sabe, será terrible.

- ¿Por qué?

- Porque me saldrá el hijo tonto.

- Los hijos no salen tontos porque se sepa quién es el padre.

- Es que… el tonto es el padre, Padre.

- ¿Qué tonto?... no será el tonto… ¿Tomás?

- Sí Padre.

- ¡Válgame Dios! Esto iba a ocurrir tarde o temprano, ¿Pero qué es lo que le viste a este hombre tan simple?

- Eh… no sé cómo decirlo.

- Dilo, estás confesándote, dilo.

- ¿Qué le vi?... el pepino, Padre.

- ¿El qué? A ver si entendí bien, ¿qué le viste el pepino? ¿Y con eso quedaste embarazada?

- No entiende Padre, el pepino de Tomás es grande y… a mí me gusta. Un día no me di cuenta y Tomás… me preñó.

- ¡Virgen Santísima! ¿Cómo le decimos esto a tu padre?

- No sé qué hacer Padre.

- Bueno, no desesperes que rezaré y veré que solución le damos. Por ahora has de ayudarme, reza doce Ave Marías y doce Padrenuestros, por la mañana, la tarde y la noche, no dejes de hacerlo o no recibiré instrucciones del Cielo. En cuanto a Tomás no le veas más por ahora, ya veré que nos indican los Santos que hagamos. En el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo, ve en paz hija y cumple la penitencia.

- Sí, Padre y gracias.

- De nada hija, de nada.

La cosa se complicó y mucho. Mientras el padre de la hija embarazada, recorría la comarca vendiendo sus productos que representaba, dio con llegar a Sort, un pueblo que tiene como uno de sus atractivos, una agencia de lotería famosa por dar premios grandes.

Julián hizo el recorrido de los comercios del pueblo y se tomó un descanso en un bar de la carretera; desde allí y a sus narices, un cartel enorme anunciaba los premios que se jugaban ese sábado. El local de la Bruixa D’Or estaba hasta el tope, la gente no paraba de entrar y salir con su número bendecido por la bruja de la entrada. Aburrido como estaba, Julián no tuvo otra idea que dejarse tentar por el clamor popular y después de la caña con olivas, fue al local a por el número de la suerte. En la cola, delante suyo había una mujer que no paraba de hablar del número que tocó el sábado anterior, el 19042. Julián no tenía ni idea que jugar, así que con el número de la vecina parlanchina, lo dio vuelta y formó el 24091; pidió ese y compró dos billetes de diferente serie.

Pasó el sábado y el domingo en misa, el Padre Arturo le dijo a Julián que le gustaría pasar uno de los días de la semana a hacerle una visita de cortesía. Julián le dijo que no tendría problemas y que el miércoles era una fecha buena, ya que estaría pronto de regreso. El Padre Arturo se frotó las manos y lo agendó para el miércoles. Julián saldría el lunes de viaje y regresaría para la cita con el Padre.

El martes llamó a Elena al confesionario y una vez allí le dijo:

- Hija, mañana voy a ver a tu padre y a ti, procura hacer tus oraciones para que todo salga bien, le diré que estas embarazada, de ese modo no lo harás tú sola y con las malas consecuencia que eso le puede traer a un padre.

- Sí, Padre, haré lo que diga.

- Muy bien, vete en paz y reza como te dije. Todo saldrá bien, el Señor nos acompañará.

El Padre salió y buscó a Tomás. Lo llevó a la sacristía para tener una entrevista.

- Hola Tomás, no te conocía aún, es una buena ocasión para hacerlo.

- Sí Padre.

- Dime Tomás, ¿cómo está tu madre?

- Muriendo Padre.

- ¿Cómo me has dicho?

- Muriendo Padre.

- ¿Está tan grave?

- No, ella está bien.

- ¿Entonces? No te entiendo.

- El Padre Agustín, me dijo que cuidara de mi madre porque se estaba muriendo a poco.

- ¡Ah! No, lo que quiso decir el Padre Agustín es que es mayor, grande, viejita y que no estará mucho tiempo con nosotros.

- ¡Ah! ¿Y dónde se irá?

- Al cielo supongo.

- No hay autobús para el cielo, yo no lo he visto.

- Mmm… es que no se toma un autobús para ir al cielo. Las personas cuando llegamos a cierta edad, dejamos nuestro cuerpo y el alma se va al cielo.

- ¿Dejamos el cuerpo?

- Sí, así es Tomás. Lo has entendido.

- ¡Ah! Qué bueno.

- ¿Por qué bueno?

- Porque así me quedo con las tetas de la mama y las puedo chupar a todas horas.

- … ¿Qué has dicho?

- Que me quedan las tetas de la mama así las puedo chupar a cualquier hora.

- … ¿Y?... ¿Tú le tomas el pecho a tú… madre?

- Siempre, desde que era así de chiquito. A las cinco de la tarde.

- … Eh, bueno tendré que hacerle una visita a tú madre para conocerle mejor. Mira Tomás hay algo de lo que quiero hablar.

- Usted también Padre.

- ¿Qué?

- Si quiere hablar de mi pepino como los otros dos Padres.

- Este… eh, bueno sí y no, tiene que ver y no, el caso es, o mejor…

- No le entiendo nada Padre. ¿Quiere que saque mi pepino?

- ¡No! ¡Por Dios Santísimo! Deja eso donde está.

- Está bien, no grite Padre.

- Perdona Tomás. Es que el caso es grave.

- ¿Mi pepino tiene culpas?

- Sí, o no, mira el caso es que por andar usando y abusando de tus partes personales, has dejado a una niña embarazada.

- ¿Qué es eso?

- Mira Tomás no te han explicado nada por lo visto, así que comenzaremos por el principio…

El Padre Arturo estuvo tres horas y media enseñando a Tomás las funciones de su pene, las relaciones sexuales, el nacimiento de los hijos, la concepción y las consecuencias de todo ello. Al cabo de ese tiempo, Tomás salió de la iglesia y se encontró con la mujer del despensero.

- Hola Tomás. ¿quieres dar un paseo por el río?

- No, ahora ya sé que se hace con mi pepino.

- ¡Ah! ¿Sí? ¿Y qué se hace?

- Tomasitos, muchos Tomasitos y si uso el pepino con cualquiera habrá tantos Tomasitos que el mundo y la tierra no lo soportarán, vendrán los ángeles del cielo y con espadas afiladas cortarán todos los pepinos, y luego la Virgen María bajará y coserá los agujeros a las mujeres.

- ¿Y eso quién te lo dijo?

- El Padre Arturo.

- Me va a oír ese padrecito. Deja que le agarre mañana en el confesionario.

- Es cierto, me mostró fotos y todo.

- Se me fueron las ganas de pasear Tomás, hasta mañana.

- Yo tampoco quería ir.

El miércoles llegó y el Padre Arturo tenía sobre su cabeza varios asuntos, el de Elena, el de Tomás, el de las feligresas que le acusaban de no sé qué cosa del confesionario y la falsa doctrina, y el de visitar a la madre de Tomás por el asunto de darle el pecho a los 40 años. Menuda agenda, creo que el Papa no lo envidiaría, y solo en un pueblo de menos de cien habitantes.

Fue a casa de Julián, le atendió Elena y le dijo que su padre no había regresado aún, le invitó a pasar y beber un té mientras esperaba.

A la hora llegó Julián, completamente borracho.

- Hija, Elena, usted es una princesa, ¿lo sabía? ¡Ah! Hola Padre, ¿Qué hace usted aquí? ¿Viene a bendecirme? No hace falta, yo mismo iré al Vaticano a que el Papa me dé la bendición.

- ¡Padre! ¡Padre, venga y siéntese, que lo veo algo mareado!

- ¿Mareado? ¡No hija del alma! ¡Estoy feliz cómo una perdiz! ¡Qué feliz, felicísimo estoy!

- Vale padre, vale, ya se pondrá mejor. Padre Arturo parece que no será buen momento para hablar con él.

- Deja a tu padre hablar con el Padre de padre a Padre. ¿Tiene hijos Padre?

- No, soy célibe.

- Esa raza no la conozco, ¿Es de lado de los vascos?

- No, quiero decir que soy soltero.

- ¡Ah! Llega justo, usted parece buen candidato para mi hija, si ella lo acepta, mañana hacemos la boda, yo pago todo, no se preocupe.

- Jejeje, no creo que el Santo Padre lo acepte.

- ¿El Santo Padre? ¿Su abuelo?

- No, jajaja, el Santo Padre, el Papa.

- A ese voy a ir a verle en persona para que me bendiga, que los curas de acá no son de fiar.

- Yo soy su cura Julián.

- ¿Usted? ¿Y se quiere casar con la Elena? ¿Lo deja el Papa?

- Mire, mejor vengo mañana por la mañana y hablamos de un asunto.

- Eso, venga mañana que arreglamos la boda, que al Papa lo voy a ver en persona.

Arturo, el Padre Arturo era un mártir en la cruz de Cristo, clavado, vilipendiado y entre borrachos y ladrones. Miró al cielo y preguntó por su destino. Un pájaro que pasó volando le acertó una cagada en el hombro. El cura no quiso volver a mirar a los cielos ese día.

El jueves por la mañana el Padre Arturo pasó por la casa de Julián y le dejó un recado, lo esperaría en la sacristía para hablar con él. Odiaba a los borrachos y la escena de ayer le había sacado los colores.

A las 11 de la mañana, Julián con una tremenda resaca se presentó ante el cura.

- Aquí estoy Padre, en primer lugar Padre, le pido de rodillas disculpas por la escenita de ayer, usted aún no sabe a qué se debió.

- Ni lo quiero saber Julián.

- Es que tengo que confesarlo.

- Bien, vamos al confesionario y luego a la sacristía dónde hablaremos de otros asuntos.

- Padre, he pecado.

- No es novedad hijo.- el cura estaba medio mosqueado.

- He pecado y he comprado un número de lotería.

- Eso no es pecado hijo, si así fuera estarían todos perdidos.

- Es que me fui de putas.

- Eso sí es pecado. ¿es que no piensas en tu hija?

- En ella justamente pensaba.

- ¿Mientras estabas con las señoritas esas?

- No, Padre. Resulta que he ganado el premio mayor. ¡Dos millones de euros Padre!

- … ¡No me digas! ¡Dos millones! ¿Y ahora qué vas a hacer Julián?

- Primero pagar una limosna grande para la iglesia y los pobres, luego pensar en mi hija.

- ¡Ay Julián!

- ¿Qué pasa Padre? ¿Está enferma la niña?

- No Julián, no. Ven vamos a la sacristía.

- Es que no le voy a dar la ofrenda ahora, tengo que cobrarlo el lunes que viene.

- No es por la ofrenda.

- No, ¿por qué es?

- Entra y te lo digo.

Una vez que estuvieron sentados, el Padre hizo una oración convocando a los Santos Custodios y encomendarse a ellos.

- Julián, ayer tenía premura por hablar contigo por un asunto.

- Diga Padre. Lo escucho.

- Tú eres un hombre piadoso, que da para los pobres y vienes por los sacramentos, por eso te he convocado aquí. Quiero que sepas de mi boca algo referente a Elena.

- … ¿Qué le pasa a mi hija?

- Está embarazada Julián. Parece que de tres meses.

- ¿Embarazada mi niña? ¿Y ahora qué hacemos?.- Julián se largó a llorar.- es mi culpa Padre, mi culpa, por dejarla sola tanto tiempo, a la madre en su lecho de muerte le prometí que no la dejaría nunca sola.

- Julián, que Elena tiene treinta años.

- Sí, pero un padre no deja de ser padre, hasta que uno muere sigue siéndolo.

- Tienes razón en ello, mucha razón.

- ¿Sabe quién es el padre?

- Sí y no te va a gustar.

- Dígamelo Padre, de su boca salen las soluciones del Cielo.

- Gracias Julián, gracias, pero esto es grave.

- ¿Está preso? ¿Es drogata?

- No, es tonto.

- ¡Tomás!

- Sí, ¿cómo supiste que es él?

- ¿Qué otro tonto hay en el pueblo que tenga un?… ¿puedo decir pene?

- Sí, dilo.

- Un pene de tal tamaño, si todos lo sabemos, a Tomasito no hay quién le gane. Y tarde o temprano iba a pasar por el pepino de Tomás.

- ¿Quién le puso el apodo de pepino?

- El Padre Agustín.

- ¿El pederasta?

- No, el Padre Agustín era un señor Padre, muy bueno, con Tomás le tenía mucha paciencia. Lo quería y lo aconsejaba, pero el niño es tonto y solo sabe sacar partido de lo que la naturaleza le ha dado.

- ¿Tú… tú aceptarías a Tomás como yerno?

- Si Elena lo quiere, sí. Sabe es un tonto pero puede darme nietos a montones y eso lo necesito, hemos estado muy solos los dos.

- ¿No temes que la tara sea hereditaria?

- No, para nada, el pobre de Tomás nació así porque se pasó de tiempo en el vientre de la madre, que si no era una luz como todos en la familia, claro menos él que solo heredó el pepino.

- ¿De quién?

- Del padre, de quién podría ser.

- ¡Ah! El padre era igual que Tomás.

- Claro, cuando él murió, la madre se volvió medio loca y quería acostarse con el hijo, pero el Padre anterior a Agustín le puso penitencia y consiguió frenar la cosa.

- ¡Ah! ¡Ahora comprendo! Menos mal que he hablado contigo.

- ¿Eso era todo Padre? Organicemos la boda que quiero darme el lujo de pagarla toda.

- No, estás bajo penitencia eclesiástica.

- ¿Por qué?

- Por irte de pu… perdón Dios, por irte de jaleo por allí y no pensar que podías contraer una enfermedad, ¡hala! Penitencia de rezar el Padrenuestro y el Ave María mañana, tarde y noche, por un mes.

- Sí Padre.

- Y el lunes te acompaño a cobrar ese dinero, que no quiero que te tientes por allí.

- Padre, hacía mucho que no… que no tocaba una mujer.

- Pues ahora te van a sobrar y es mejor que si llega, elijas bien, (no cómo tú hija).

Así fue que el tonto del pueblo, no solo tenía amores clandestinos con todas las mujeres de aquel sitio en las montañas, sino que fue el tonto más rico que tuvo la comarca. Llenó de nietos a Julián e hijos a Elena, compraron un campo y el Tonto de Tomás se encargó de los animales. Pero nunca falta la lengua larga que anda desparramando chismes, seguro que una de las despechadas al verse privadas del pepino de Tomás, ha dejado caer que lo han visto al tonto, montándosela a una vaca.

Es el pueblo, que le vamos a hacer.

MORIR PARA NACER

2017-07-08T15:27:00.000+02:00

La muerte, ese viaje en el que tenemos el billete comprado pero que no podemos ver la fecha del abordaje. Algunos lo han comprado en una barca al mejor estilo egipcio, otros en un tren a vapor como en los años ’20, los hay en carruajes ornados en negros crespones como en el siglo XVIII y ya más aquí en el tiempo, es el avión el elegido. Cada época debe tener su modo de imaginar el trayecto final.

https://www.youtube.com/watch?v=V9vQ_y9JJ1E

El ego nos hace más de una vez pensar en ese momento regodeándonos en los silencios y vacíos que dejaremos al partir. Alguna lágrima querrá salir por la emoción que provoca evocar un momento de tanta trascendencia, pero pocos son los que se emocionan recordando su nacimiento, contraponiendo el vacío y el silencio que llenaron con su llegada.

Hubo miles de sentimientos que se acumularon en aquel día, llegábamos a un hogar en algún lugar del mundo. Nos esperaban los que serían desde ese preciso instante, nuestra familia y amigos, los que mantendríamos a lo largo de nuestra vida.

Ese sitio puede haber sido un hogar con una familia, una casa de tejas, un parque donde jugaremos, una verja que será una de nuestras primeras barreras a cruzar; un barrio que iremos conociendo de la mano de nuestra madre o padre, un colegio en el que haremos los primeros pasos fuera del entorno familiar y amigable, sufriremos fracasos, éxitos, recompensas y amores de todo tipo. Iremos despertando en una sociedad que cada día nos hará más y más competitivos.

Pero puedes nacer entre cuatro chapas y un techo sostenidos por piedras para que los vientos no lo vuelen. No habrá patio, jardín y verja, el espacio inmenso de la desolación puede ser tu única visión que tengas por años. Los amigos serán pocos, no te habrán esperado con el mismo cariño y emoción. Tal vez ni siquiera tengas un padre que te de la mano para caminar, con suerte puedas ir a un colegio y la vida será una dura prueba de privaciones una tras otra. Pero la misma sociedad te exigirá que compitas, por un plato de comida caliente al día, por un catre donde dormir, una calle en la que te puedes ver obligado a pedir limosnas y desear lo que jamás alcanzarás.

https://www.youtube.com/watch?v=OqzqoOLehik

O quizás nazcas en medio de la selva con el desierto a un paso. Tu llegada será entre cantos y alabanzas que aprenderás pronto a reconocer, tus amigos unos pocos de la aldea, el colegio lo que te enseñen para sobrevivir. Temprano tendrás que acarrear agua tú solo para tus necesidades y los alimentos escasearán, confirmándote con lo que se pueda conseguir de una tierra remisa a dar sus frutos. La sociedad serán dos realidades muy diferentes, una la de la aldea, los humos los animales, los peligrosos ataques de alguna enfermedad; y la otra la que sabrás que existe por lo que te cuenten, con sus casas blancas, con jardines y coches, con esos artefactos que ves volar junto a los pájaros, con comodidades que te serán difícil de imaginar. Te sentirás solo, abandonado más de una vez, enfrentado a la crudeza de matar para sobrevivir, y la sangre borboteando no te asustará después de ver normal esta existencia brutal. Tal vez quieras irte, o por el contrario jamás dejar el abrigo de lo conocido para llegar a viejo y con la poca sabiduría que coseches.

https://www.youtube.com/watch?v=Yh_IwxO5-Bs

Es posible que el sitio que te toque sea helado, el frío será la primera impresión que recibas y tu familia intentará que seas fuerte para soportar el principal de los enemigos, el ambiente que te rodeará con sus brazos blancos de las nieves eternas. La blancura extendida como una única manta será tu paisaje y seguramente el olor a animal te acompañará siempre, trasmitiendo calor y aromas salvajes a través de las peludas ropas que tengas que llevar para no morir de frío. Pocos amigos más allá de tu rústica casa que olerá a madera quemada y pescado cocido. La tecnología será un sueño difícil de alcanzar, que requerirá un esfuerzo enorme para salir del encierro y la soledad que fuera de tu hogar te esperará hambrienta de un nuevo cuerpo que caiga inerte por la inclemencia. Sin embargo todo lo que es adverso te convertirá en un buen competidor, el que le ha ganado a los tiempos helados y las distancias siderales.

https://www.youtube.com/watch?v=xPTsC8_-YJ0

En cualquier caso que sea el que te encuentres llegando a este mundo, habrá un sentimiento que llevarás prendido al corazón hasta el mismo momento en que partas de aquí, y ese será el que tú madre haya tenido mientras te desprendías de su útero y aparecías en persona ante el asombro de la nueva vida. Ninguna madre escapará a emocionarse de amor por el fruto de su vientre.

Pero la muerte ya te habrá dado ese billete que has comprado por el solo hecho de venir.

Tus ojos abiertos por primera vez ante lo desconocido, se repetirá una vez más.

No sé si en la nueva estación donde te apearas habrá alegría de recibirte, o tal vez sea un lugar desierto en que la soledad escampe a sus anchas y esté todo por hacerse, de lo que estoy seguro es que la estación existe y espera a los viajeros que van de regreso. La muerte es solo un instante en que dejas lo que te ha servido hasta ese momento y te subes al vehículo que está listo a partir.

Como cuando naciste habrás de pasar por un canal estrecho y las expectativas serán tantas como aquella vez. Nacerás nuevamente y con el tiempo que no existe, recordarás lo que fuiste para asentar los cimientos de ese nuevo futuro.

https://www.youtube.com/watch?v=4AcT_IeYEm4

Consejos Inútiles (si no te gustan no lo leas)

2017-07-07T01:14:00.001+02:00

Aparecí por el pueblo, después de veintitrés años, casi un cuarto de vida de un longevo de 100 años. Casi nada, solo que cuándo me fui tenía 50, lo que quiere decir que tengo 73 años vividos, mal o bien, pero vividos. Luego que lo recorrí, me fui a un bar y me bebí dos pintas de buena cerveza; entonces me puse a reflexionar.

Los achaques son notorios, ya no me van las quinceañeras como cuando tenía 20, como con Noemí en aquellos tiempos. Nuestra pareja duró cinco años y me puso unos cuernos del tamaño de un buey nepalés, que ya son grandes. Pero luego llegó Lucía, Mónica, Andrea, Susana. Alejandra. Vicky, la hermana de Vicky, (el hermano se salvó por feo), Graciela, Cristina y terminé el recorrido con Julia, 15 años mayor. ¡Bien por mí! ¡Qué joder!

A su lado viví la aventura de todo chaval, casarse con una madura y de cuerpo espectacular.

Pero no todo es rosa en la vida; para poder apreciarla, la jodida te exige que pierdas, como en el casino, igual, vas de ganador y la bola se planta en el cero, por supuesto que no has apostado a él. Te quedas como dice el poeta, arriba de una calabaza chupando un palo.

Se murió, sí, se murió, por esas cosas que tiene el destino, enfermó y murió.

Para resarcirme me lo monté con una divorciada.

Mala cosa el no saber elegir cuando debes.

De similar edad me llevó por las sendas del conflicto diario.

Que si esto que hacía estaba mal, que aquello que hice fue negativo, que si lo otro era una mentira, que sí, que no; al final ya lo dije tenía quince años, cuando una taza se rompe es al pedo repararla, está rota y a otra cosa mariposa.

Un buen día de buenas a primera me largué e inicié el divorcio.

Idas y vueltas me esperaban en el dilema, que si quería a mis hijos, que si quería a otra.

Al final otra apareció, una que los cielos mandaron para que apaciguase mis penas, un ángel con 21 años menos.

Ahora díganme ustedes, con 51 y se te presenta un ser divino, con las atribuciones de la mujer perfecta, con dos décadas menos, ¿qué coño haces?

Pues lo que corresponde, darle para adelante y sin mirar atrás.

Así fue, me casé por tercera vez con quien podría ser mi hija y lo bien que nos llevamos.

Claro, estarán esperando que le diga que me abandonó por uno más joven, o que me puse tan borde que me mandó a tomar por culo.

No, se equivocan, aún está a mi lado.

Entonces tío, ¿Qué vienes a contar? ¿Qué eres feliz y enrostrar que nosotros no lo somos?

Pues tenéis razón, a eso vengo.

A darles por el culo con mi experiencia, a demostrarles que todas la teorías que tenéis son falsas, que la vida no es tan mala.

Solo son malas las decisiones que tomamos sin tener en cuenta las consecuencias que traerán. Eso es ser un gilipollas de primera prensa, como el aceite virgen de oliva, igual.

Y me preguntaréis ahora ¿cómo sigue tu rollo?

Pues no hay rollo, solo mi vida vivida a mil por hora, sin arrepentirme, sin cargar con culpas, sin responsabilizarme demasiado en lo que dirán o pensarán, sin medir si se causa dolor o placer, todo pasa por ser tú sin reparos ni barreras.

Di lo que piensas, actúa de acuerdo a tú corazón, has de acuerdo a tu cerebro, responde con las tripas, no te amilanes ante nada, no jodas demasiado o sí, depende de quién sea el jodido.

Levántate cada mañana y piensa en quién te vas a cagar de risa ese día, lo pasarás pipa.

No te acuestes temprano, las musas son nocturnas.

Bebe cuanto quieras, el alcohol es un buen conservante.

Come picante, que lo que pica hace hervir la sangre, y con la sangre hirviendo no hay quién te pare.

No uses drogas, eso es realmente malo, antes cómete un taco mexicano que te saque el culo para afuera cuando vayas a cagar.

No pienses en el mañana porque no sabes si estarás, no lo hagas con el pasado porque eso ya fue, no le des bola al presente porque no tendrás tiempo de reaccionar. Solo vive, esa es la fórmula.

Y una última si me permites, el secreto de la vida es amar a los demás.

Que te vaya bien pedazo de gilipollas, nos veremos del otro lado y no olvides que te espero con un par de birras bien heladas, habrá mucho de qué hablar.

Microrrelato con trampas

2017-07-03T17:22:00.001+02:00

NOTA DEL AUTOR:

NO TODO ES LO QUE PARECE
COMO EN LOS ACTOS DE MAGIA DONDE EL OJO ES ENGAÑADO, EN ESTE MICRORRELATO EL OJO Y LA MENTE VUELVEN A SER BURLADOS POR DOS PALABRAS
QUIEN LAS ENCUENTRE Y LAS RELACIONES CON EL TEXTO, HABRÁ COMPRENDIDO SU MENSAJE
SUERTE Y BUEN DÍA.

Cuando la magia se despliega, los brillos aumentan, las luces son cuchillos lanzados al aire, la música engalana y los colores cambian por completo, creerás que jamás has visto algo igual.

“La magia es caos, arte y ciencia. Es maldición, bendición y progreso. Todo depende que quién se sirva de la magia y para qué fines. La magia está en todas partes. Alrededor de nosotros.”

Frases de Andrzej Sapkowski

Llegaste igual que como te fuiste; fueron dos explosiones, una al comienzo y otra al final del arco iris. En medio quedaron los segundos que pudimos vivir con inusual intensidad.

A una tarde gris la pintaste de amarillo y verde limón, los árboles me saludaron con una reverencia y tú risa revoloteó como una mariposa. Así te conocí.

Una noche oscura saliendo de un bar, pusiste luz en las esquinas y me regalaste una luciérnaga grande como un monumento, me asombraba tu magia y me prendí a ella. Disipaste la niebla del humo constante, me abriste los ojos a un mundo mejor.

“Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espada la magia: es allí a donde voy.

Frases de Clarice Lispector

María fuiste mía, pero poco duró el amor, las leyes de lo que dicen es natural me arrebataron tú canción, volví triste a ser yo, el inaguantable yo, el insolente yo, el deprimido yo.

Te busqué en hospitales, puentes y hostales, en obrajes, cruce de calles y en una agencia de viajes, nadie sabía de ti.

Me dijeron que no te llamabas María, que me habías mentido, que debía olvidarte si tanto te quería, me dieron tu verdadero nombre, Juana y no lo creí.

Para mí serás siempre María la que me hizo volar, al país de nunca jamás.

Llegará el día que te vuelva a encontrar, mientras iré de bar en bar, pronunciando tu nombre por si alguien ha oído de ti, hablar.

“Lo cierto es que el lugar continúa todavía bajo la influencia de alguna fuerza mágica, que domina las mentes de todos los habitantes, obligándolos a obrar como si se encontraran en una continua ensoñación.”

Frases de Washington Irving

Autor: El Árabe Loco Razqit

Ensayo: ¿Hay alguien allí?

2017-06-27T10:50:00.000+02:00

¿HAY ALGUIEN ALLÍ?

(There is someone out there?)

Soy Enrique Mondaini Ludueña, alias DCarlesML, el Águila Azor, DeCé, Ermúz Razqit o el Escritor Maldito, de 62 años con 11 como escritor profesional.

Y me pregunto hoy:

- ¿Hay alguien allí afuera?

Esta pregunta me le he hecho esta madrugada mientras revisaba el último de los cuentos producidos, el número 74 de lo que va de estos últimos 6 meses.

Iba dirigida a las Editoriales y Agentes Literarios, que por simple lógica no estaban en mi presencia, ni tampoco creo que ninguno estuviese despierto a esas horas, en que solo los insomnes y los que hacemos arte solemos estarlo.

Son “nuestras horas mágicas”, en que las Musas caminan por las calles libremente buscando al escritor, el pintor, el escultor o el músico que desvelado por la urgente necesidad interna de crear, no duerme.

Con la ayuda incondicional del café y el tabaco, pasaba revista a este último tramo de medio año:

75 cuentos, relatos breves y microrrelatos producidos y publicados.

4 redes de publicación libre: Café de Escritores, Falsaria, Club de Escritura, Corto Relatos.

1 blog en Blooger: www.isocratesvadir.blogspot.com

1 proyecto de edición frustrado por falta de capital: Proyecto-Vook-Segre

2 obras completas editadas y en venta en Amazon.es

Presencia en Facebook, Linkedin, Twitter, Instagram, Pinterest, Tumbrl y Google Plus.

Según el registro que llevo, en estos 6 meses he cosechado:

969 lecturas en Falsaria.

2431 lecturas en el Club de Escritores.

722 lecturas en el Café de Escritores.

703 lecturas en Corto Relatos

695 lecturas en mi blog.

1138 comentarios en el total de las redes de escritores en que actúo.

16 comentarios con críticas adversas en los 1138 totales, un 1,4% negativo contra el 98,6% positivo.

12 participaciones en diversos certámenes de escritores de habla hispana.

Sin dudas que hay miles de escritores como yo haciéndose esta misma pregunta, pero no sé a ciencia cierta cuántos hacen público su reclamo, el de ser tenidos en cuenta por su producción y aceptación entre el público que lee las obras.

La producción de arte es una de las más despreciadas por los capitales que invierten, aunque son estos mismos los que se abalanzan sobre las obras de los reconocidos y hacen que se paguen sumas fuera del alcance medio. Por lo tanto no hay inversión en los desconocidos y sobrevaloración especulativa en los que sí lo son. Un despropósito a todas vistas.

Los Malditos Mercados, esos que dominan la escena mundial dentro del marco económico, los que dictan las modas y los accesos a los productos que son beneficiosos para sus abarrotados bolsillos, son absolutamente insensibles hacia el artista, sea de la rama que sea, tenga o no un prestigio hecho a pulmón cada día, cada noche sin poder dormir.

El arte está desprotegido en esta sociedad.

El escritor, el pintor, el músico o el escultor aportan diariamente a la cultura global, un nuevo eslabón a la larga cadena de la búsqueda de la excelencia, da su alma e inspiración para que las personas que no pertenecen a este colectivo, no abandonen la sensibilidad, los sentimientos, los placeres visuales, las bases de la ética personal que forma la moral humana; da pie a la revolución de los sentidos y son estos los que con el razonamiento ayudan a que el ser humano evolucione.

El arte es esencial junto a sus dos aliados, la filosofía y el razonamiento, para tal evolución, sin embargo en el sistema educativo son dejados de lado y hasta negadas como imprescindibles en el desarrollo de la mente.

Pero el dinero, los valores materiales, la especulación, la manipulación, la dominación y sometimiento humano, sí que son materias importantes. Me dirán que no las ven como tales e incluso que no están presentes el manipular o especular, pero si analizan las intenciones con que se educa o instruye, verán claramente que el materialismo, en su método de conseguirlo y conducirlo, son las bases en las que se sustenta todo cuanto se enseña.

Los valores inmateriales solo sirven si dan ganancias materiales, de lo contrario es un “hobbie”, un pasatiempo, una profesión que no da rendimientos, un “capricho”; a pesar que solo uno de los “caprichos” pintados por un Dalí o Picasso se cotizan en millones de euros.

La inspiración de la que hizo uso Pablo Picasso o Salvador Dalí, no difiere de la que utiliza un pintor que vende sus obras para comer ese día, por un par de euros. La obra de un Borges o Cortazar, tuvieron la misma fuente de donde beben los escritores que “mueren” de hambre y no hay distinción de calidades, solo marca tal distancia el mercado que les entrona como ídolos o íconos sagrados; porque son redituables, generan dinero.

Con este comentario no desprecio a grandes artistas, solo busco equilibrar la balanza de los creadores de cultura. Porque tanto aportó Julio Cortazar con Rayuela o Prostibulario que cualquiera de los buenos escritores de una red, anónimo, solitario, desposeído.

¿Hay alguien allí afuera?

¿Alguien que me responda desde los Mercados y me explique que estoy equivocado?

I am Enrique Mondaini Ludueña, alias DCarlesML, the Azor Eagle, DeCé, Ermúz Razqit or the Damned Writer, 62 years old with 11 as a professional writer.

And I ask myself today:

- Is anybody out there?

This question I asked myself this morning while I was reviewing the last of the stories produced, the number 74 of what has been in the last 6 months.

It was addressed to the Editorials and Literary Agents, who by simple logic were not in my presence, nor do I believe that any one was awake at that time, in which only the insomniacs and those who do art usually are.

They are "our magic hours," in which the Muses walk freely in the streets looking for the writer, the painter, the sculptor or the musician who, unveiled by the urgent internal need to create, does not sleep.

With the unconditional support of coffee and tobacco, I reviewed this last part of the half year:

75 stories, short stories and micro-narratives produced and published.

4 Free Publishing Networks: Writers' Café, Falsaria, Writing Club, Short Stories.

1 blog in Blooger: www.isocratesvadir.blogspot.com

1 edition project frustrated due to lack of capital: Proyecto-Vook-Segre

2 complete works edited and for sale at Amazon.com

Presence on Facebook, Linkedin, Twitter, Instagram, Pinterest, Tumbrl and Google Plus.

According to the record that I carry, in these 6 months I have harvested:

969 readings in Falsaria.

2431 readings in the Writers Club.

722 readings at the Writers' Cafe.

703 readings in Short Stories

695 readings on my blog.

1138 comments in the total of the networks of writers in which I act.

16 comments with adverse reviews in the 1138 totals, a 1.4% negative versus 98.6% positive.

12 participations in diverse competitions of writers of Spanish speech.

Undoubtedly there are thousands of writers like me asking this same question, but I do not know for sure how many make their claim public, that of being taken into account for their production and acceptance among the public who reads the works.

The production of art is one of the most despised by the capitals that invest, although they are the ones that pounce on the works of the recognized ones and cause that sums are paid out of the average reach. Therefore there is no investment in the unknown and speculative overvaluation in those that are. A nonsense at all views.

The Damned Markets, those who dominate the world scene within the economic framework, those who dictate the fashions and the accesses to the products that are beneficial to their crowded pockets, are absolutely insensitive towards the artist, be it of the branch that is, has or Not a prestige made to lung every day, every night without being able to sleep.

Art is unprotected in this society.

The writer, the painter, the musician or the sculptor contribute daily to the global culture, a new link in the long chain of the search for excellence, gives his soul and inspiration so that people who do not belong to this collective, do not abandon The sensibility, the feelings, the visual pleasures, the bases of the personal ethics that forms the human morality; Gives rise to the revolution of the senses and these are the ones that with reasoning help the human being to evolve.

Art is essential along with its two allies, philosophy and reasoning, for such an evolution, however in the educational system are neglected and even neglected as essential in the development of mind.

But money, material values, speculation, manipulation, domination and human subjugation are indeed important matters. They will tell me that they do not see them as such and even that they are not present manipulating or speculating, but if they analyze the intentions with which they are educated or instructed, they will clearly see that materialism, in its method of achieving and conducting it, are the bases in Which underlies all that is taught.

The immaterial values only serve if they give material gains, otherwise it is a hobbie, a hobby, a profession that does not yield returns, a "whim"; Although only one of the "caprices" painted by a Dalí or Picasso are quoted in millions of euros.

The inspiration of which Pablo Picasso or Salvador Dalí used is no different from the one used by a painter who sells his works to eat that day, for a couple of euros. The work of a Borges or Cortazar, had the same source from where they drink the writers who "die" of hunger and no distinction of qualities, only marks such a distance the market that enthrones them as idols or sacred icons; Because they are profitable, they generate money.

With this commentary I do not despise great artists, I only seek to balance the balance of the creators of culture. Because Julio Cortazar contributed so much with Rayuela or Prostibulario that any of the good writers of a network, anonymous, solitary, dispossessed.

Is anyone out there?

Someone who responds to me from the Markets and explain to me that I am wrong?

El NoReferido (pequeño homenaje a Ray B.)

2017-06-27T07:41:00.000+02:00

Suelo dormir poco, me despierto a las cuatro de la madrugada y ya no puedo conciliar el sueño nuevamente. La rutina que encaro entonces es tomar un poco de aire en la terracita del piso, bajar al patio y luego de haber respirado abundante monóxido de carbono y escaso oxígeno, me voy al cuarto de los ordenadores y escribo.

Sí, ya sabéis, soy escritor.

Cigarro de por medio en la izquierda, abro Word y dejo que las musas elijan un personaje que dictará por horas, su increíble historia.

Esa madrugada no salió de las reglas del último tiempo.

Por la edad, por las enfermedades que me aquejan o por ese vicio adquirido por la abulia de una noche de insomnio, me levanté y fui a la cocina cuya puerta da a la terracilla.

Vivo en un amplio piso que da al patio interno; somos cerca de 140 familias en una manzana de 7 bloques con 6 o 7 plantas con sus respectivos aparcamientos, que forman un anillo rectangular alrededor de un espacio dividido en 14 patios generosos; tanto que en el que corresponde a mi piso, que es un bajo y por lo tanto uno de los privilegiados que lo usan, tengo un enorme olivo, un peral, un pequeño huerto, una piscina de 4X4 m, una caseta con una nevera para los veranos, mi pequeña mesa de trabajos manuales y aun sobra espacio para las diversas plantas que perfuman y adornan. Para acceder a él, hay una escalera metálica con una barandilla en la que suelo apoyarme a observar el imposible horizonte de la comunidad vecinal.

Hay una hora mágica que va desde las 3 y media, hasta las 5 de la mañana; en ese lapso todos descansan y a partir de estas 2 horas, comienzan a despertarse los madrugadores que se preparan para la faena diaria. Escuchas a las 5 y 10 la primera de las alarmas a la que le sigue el encendido de luces, el ruido de la cafetera que bulle para que el despertar sea con el mayor ánimo posible, y pasados los 45 minutos obligatorios, las luces se apagan y se escucha el ronronear del coche que sale rumbo al trabajo.

A este primer vecino, o vecina, le siguen los demás hasta las 8 y media en que prácticamente todos están ya levantados y en pleno movimiento; sacan la ropa de las lavadoras, abren las persianas, acomodan cacharros de la cena anterior, acarician al perro, sacan los canarios al sol y se desperezan con los brazos en alto dando comienzo a un nuevo día.

A esa hora ya he recorrido 2 veces el huerto y molestado a las plantas y babosas, que andan arrastrando sus vientres llenos de la comida nocturna. Mi perro ha salido al patio a hacer sus necesidades biológicas diarias, las que recojo escrupulosamente detrás del can, que me mira cada mañana como preguntando por qué no le dejo hacer su vida.

Esa madrugada la rutina comenzó con el consabido cigarro en la terracilla en plena oscuridad nocturna; salí y me apoyé en la barandilla, me pareció ver un bulto en el descanso de la escalera, pero como mi vista no es de las estándar y me cuesta mucho distinguir algo sin gafas, no le di importancia.

El cigarro se apagó y saqué el mechero para volver a encenderlo; bajo la luz que iluminó el lugar, volví a percatarme de ese bulto extraño. Era esférico y se asemejaba a una pelota de plástico que solemos tener para jugar en la piscina, sin embargo estaba seguro que este año no habíamos comprado ninguna. Pensé que podía ser una que se le hubiese caído a alguno de los niños que viven en los pisos superiores. Me dije para mis adentros:

- Chicos de mierda, otra vez tirando juguetes al patio. Estoy cansado de recogerles sus cosas, uno de estos días voy a encontrar a uno de ellos aquí.

Abrí la portezuela y fui a levantar la pelota.

- A ver ahora de quién es esta pelota.- dije en voz baja

La pelota se movió, tembló (si se puede comprender que una pelota tiemble), se movió unos centímetros y una voz dijo:

- ¡No me rotules por favor! ¡No me rotules!

Asombrado me quedé paralizado mientras intentaba poner razonamiento de por medio; la voz procedía indudablemente de ella, la pelota, pero es imposible que un juguete hable. Me acerqué dando un paso y volví a escuchar:

- ¡No me toques! Si lo haces me rotularas, ¡y he dicho que no me rotules, por favor!

Mis ojos deben haber salido de las órbitas, tanto por lo asombroso como por intentar ver mejor que era eso. Y como una pelota es imposible que hable, pregunté inocente:

- ¿Qué eres?

Me sentí ridículo hablándole a un objeto supuestamente inanimado.

- A ver… ¿quién me habla? No es muy gracioso esto, ¿quién está hablando?

Pregunté levantando mi mirada y paseándola por el entorno. Mi primera idea fue que mi mujer desde la ventana del dormitorio estaba gastándome una broma y la imaginé tronchándose de risa. Giré mi cabeza para mirar hacia la ventana del dormitorio y en ese momento, el objeto se movió y rodó escaleras abajo.

- ¡Coño! ¿qué mierda es esto?- exclamé

- ¡No me rotules, ya te lo he dicho!

Ahora la voz procedía del final de la escalera donde veía con cierta claridad a la esfera oscura sobre el suelo blanco del patio.

Bajé unos peldaños sin quitar la vista de la supuesta pelota.

Quedé a solo dos escalones. La voz, que ya claramente salía de él, me dijo:

- Te dije que no me rotules, te lo he pedido por favor ¿qué más quieres que haga?

Por más que me resistía a seguir pareciendo ridículo, le contesté sin moverme y confieso que algo asustado:

- ¿Qué eres?

- Un NoReferido.

- ¿Un qué?

- Un NoReferido idiota

- ¿Un NoReferido idiota?

- Lo de idiota está demás, me dirigía a tu condición.

- ¿La de idiota?

- Sí, idiota.

- ¡Oye! No me insultes pedazo de… cosa.

- ¡No! ¡No me rotules!

- ¿Qué coño quieres decir con lo de rotular?

- Eso idiota, que no me rotules. ¿no comprendes?

- No.

- ¿Qué es lo que no entiendes?

- Todo.

- Eso es mucho. Empieza por lo simple y puede que vayamos a lo más complejo.

- Yo estoy loco, ¿cómo puedo estar hablando con una pelota?

- ¡No! ¡No por favor! ¡No vuelvas a hacerlo más!

- ¿Qué cosa?

- ¡Rotularme idiota!

- Y sigues insultando.

- No te insulto, solo te rotulo de acuerdo a tu capacidad neurointelectual que muestras como identidad.

- ¡Hala! ¡Ahora tengo que hablar con un psicólogo! ¡No, si lo que falta es que seas argentino, o argentina!

- ¡Noooo!... ¡Y lo hiciste idiota!

En ese momento se transformó.

Sí, tal cual lo digo, se transformó en la psicóloga argentina que supo visitarme por un problema que no viene al caso mencionar. Era ella, Mónica Fernández, la recordaba bien, y también su voz simulada para producir el acercamiento paciente-médico que ya conocía.

Me entró miedo, no voy a negarlo a esta edad, me cagué.

- ¡Mira lo que has hecho idiota!

- A ver… no sé qué hace aquí, quién es en realidad y si esto es producto de las pastillas de mierda que tomo, pero en primer lugar no pude estar hablando con una cosa esférica…

En ese momento dejó de ser Mónica y se transformó en lo que era al principio.

- ¡Otra vez! ¿Te he dicho que no me rotules? ¡No lo hagas, ahora déjame tal como estoy!

- ¿Y Mónica Fernández, qué se hizo?

- ¡Nooo! ¡De nuevo idiota! ¡No!

Mónica volvió a formarse a partir de la cosa.

- Ahora ya sé que estoy loco.

- No estás loco, solo que eres lo que dice tu etiqueta, eres un idiota.

Pensé.

Tres palabras se cruzaron en mi mente con destellos diciéndome que les prestara atención: idiota, etiqueta y rotular.

Idiota lo reiteró casi cada vez que habló.

Etiqueta es una manera de rotular.

Rotular es etiquetar, colocar una referencia, darle un nombre, identificarlo con algo que guardo en mi memoria como referente de lo que veo. Referente, NoReferido, es una cosa que no tiene referencia, que está sin identificar, que tiene la posibilidad, de acuerdo a lo que yo interprete, a ser o transformarse en aquello que yo identifico como tal…

Mi cabeza razonaba a toda velocidad y el miedo inicial se disipaba ante mi actitud de hallar una explicación a lo que sucedía ante mí.

- No me mires así, idiota.

Le iré preguntado sin referirlo, a ver si tengo razón.

- En primer lugar, sí que soy un idiota, dime cómo te has dado cuenta.

- Porque lo sois, todos aquí son idiotas, lo llevan en la etiqueta.

- ¿Qué etiqueta?

- La que lleváis puesta en la cabeza, allí donde es bien visible. Dice IDIOTA, bien claro.

- ¿Aquí llevo una etiqueta?- dije tocándome la frente.

- No, más arriba, fuera de esa bola de hueso que tenéis puesta y que llamáis cabeza.

- ¿Aquí?- señalé la coronilla.

- Sí, allí.

- Creía que llevábamos una aureola, o el aura, yo que sé.

- El aura…. ¡Ja! Allí tienes la etiqueta, el aura se ve en el tercer cerebro.

- ¿Dónde?

- En el tercer cerebro, ese que tenéis en medio del cuerpo.

- ¿Aquí?- dije tocando mi pecho.

- ¡No idiota! Más abajo.

- ¿Aquí?- ahora me tocaba la tripa.

- Sí, allí mismo, tú la tienes azul.

- Así que ves mi etiqueta y el aura, ¿ves algo más?

- Sí, la neuroenergía, la emoción transgeneracional, la capacidad intelectual, el desarrollo de tu almacén paradigmático, y varias cosas más.

- ¡Qué interesante!... y ¿qué forma tengo?

- La tuya.

- Sí, claro que no tendré la del vecino, digo qué o cómo me ves.

- Como lo que eres, una forma de carbono con las etiquetas y señales identificadoras que todos tenemos.

- ¿Ves el futuro?

- Eres un idiota.

- ¡Ah! Ya veo que no. y dime NoReferido…

Fue mencionarle y su forma regreso a ser la que conocí en un principio. Mónica ya no estaba ante mí.

- ¡Gracias!

- ¿Por qué?

- Por devolverme la forma original.

- ¡Ah! ¡Mira tú! Así que eres una…

- ¡No lo vuelvas a decir!

- Pierde cuidado, seré idiota según mi etiqueta, pero sé cuándo meto la pata.

- No lo parece.

- Sí y no me contradigas. ¿Puedo hacerte unas preguntas?

- Siempre y cuando no me refieras, todo bien.

- ¿De dónde vienes?

- De allá.

- ¿Y eso dónde queda?- dije sin comprender que era allá.

- Tras la membrana de este universo.

- Allí ¿son todos cómo tú?

- Si, y muy felices que somos.

- ¿Y qué haces aquí?

- Me caí, fui atrapado por la FF.

- ¿Qué es la FF?

- La FF, fuerza fuerte… ¡Ah! Perdón, la fuerza de la gravedad, ustedes etiquetan de otra manera.

- Sí, a la gravedad la llamamos gravedad.

- Albert no la llamaba así, pero vale.

- ¿Y hacia dónde ibas cuándo te caíste?

- Iba para allá.

- ¡Ah!

- Sí, no entiendes nada. Ni que es allí o allá, eso porque etiquetan diferente.

Escuché un ruido a mis espaldas y tras eso a mi mujer que decía:

- ¿Qué haces allí con esa pelota?

- ¡No!- grité yo.

- ¡No!- gritó la cosa.

- ¡Hostias santas!- gritó mi mujer.

Imaginando el desastre que sucedería, me giré para ver a la cosa.

Una enorme hostia yacía en el suelo.

MARCELO MASTRONARDI, Maestro Baterista

2017-06-26T17:09:00.004+02:00

“Debemos ser como la barca a vela, no importa de qué punto sopla el viento. Si tenemos el timón y controlamos la vela, aún con viento en contra podemos avanzar hacia nuestros sueños”

DCarlesML

Marcelo Mastroiani cumplíó con aquella premisa.

Se convirtió un su propia barca a vela.

Poco le importó si el viento era a favor o en contra.

Tomó el timón, orientó la tela y fue a por su sueño, tocar como Baterista del grupo Coldplay

Este es el testimonio de la fuerza de voluntad y el resultado que se obtiene con esfuerzo y perseverancia.

Señoras, señores, el Maestro Marcelo Mastroiani con Coldplay

2017-06-26T11:37:00.000+02:00

Alerta Sagrada (2ª Parte)

Hacía solo 35 minutos que todo se fuera por la alcantarilla en la desesperación y locura del fundamentalismo más extremo; no tenía dudas de lo que había motivado el desastre, cinco bombas para asegurarse que no quedaba piedra sobre piedra de la Sagrada Familia. Las cinco explosiones, con diferencias de segundos, les tenía metidas en la cabeza, incrustadas; ahora quería entrar allí por dos motivos, la curiosidad morbosa que me impulsa a saber cómo se hizo y la ayuda a los posibles sobrevivientes.

Me escabullo de algunos policías que tratan de poner orden y llego donde estaba la fachada de la Gloria.

Estoy en la salida del Passatge de Font, puedo ver las ocho columnas, la explosión inicial fue en la cuarta comenzando desde la izquierda, pero comprendo que no fue al nivel del suelo, sino en donde comienzan los tres ventanales; es evidente que allí detonaron la primera bomba.

Intento entrar, pero es prácticamente imposible debido a los escombros y los trabajos de los bomberos; la fachada tiene un orificio impresionante en lugar del primer ventanal. Miro hacia arriba y veo que un gran trozo de mampostería está a punto de caer. Grito:

- ¡Cuidado! ¡Se cae, se cae un pedazo! ¡Salgan de allí, salgan!¡Rápido, rápido!

A los gritos me abalanzo contra los policías y bomberos, empujándoles dentro, la desesperación hace que saque fuerzas de donde no hay y consigo que entren casi todos; dos médicos que llegaban corriendo por los gritos, creyendo posiblemente que había alguien vivo y que necesitaba ayuda, los toma por sorpresa y son aplastados por más de 500 kilogramos de estructura.

No sé qué es lo que grito, todos los que empujé salen a intentar sacar a los médicos, pero es imposible que estén vivos. Un río de sangre sale debajo del derrumbe y el alma se me hace pedazos. Rompo a llorar en cuclillas frente a un nuevo horror.

Algunos de los que entraron debido a la advertencia, pasan a mi lado y me abrazan o me palmean la espalda, no encuentro consuelo en ello, me siento culpable de esas muertes; no comprendo las emociones que se entrecruzan y el llanto es el único escape.

A mi costado, sucia por todo lo caído, asoma una cámara de fotos. Instintivamente alargo la mano para tomarla y descubro que está sostenida por una manita pequeña; escarbo con mis manos mientras pido que me ayuden. Al tocar la mano, uno de los deditos se ha movido, puede que esté aún con vida. No siento dolor, sin embargo las manos están sangrando por las heridas que provocan las filosas aristas de la mampostería, nada me importa más que comprobar si el niño o niña tiene signos vitales. Llegan otros y me ayudan con el bloque más grande. Es una niña japonesa o coreana, no sé definir sus rasgos, la cara la tiene hinchada por las magulladuras, ha quedado atrapada entre dos grandes trozos de material y sus piernas están atrapadas por un tercer bloque.

Un bombero que ve mis manos me alcanza un par de guantes que saca de su bolsillo, le miro solamente y continúo sacando partes del derrumbe sobre la niña. Ella abre uno de sus ojitos y eso me da esperanzas, le digo que esté tranquila que ya la sacaremos, le tomo su manita con la que sostenía la cámara luego de sacar el guante de la mía, noto el calor de ese cuerpecito y le repito que esté calmada, con un movimiento pequeño ella gira la cabecita hacia su derecha, parece que me indicara algo; le pregunto si hay alguien más, pero es posible que no entienda el castellano. Mira hacia otro bloque, no entiendo pero es cómo si me hablara, si me dijera que hay otro cuerpo y de su familia probablemente.

- ¡Aquí hay alguien más! ¡No pisen ese bloque, no lo pisen por favor, que hay alguien allí, coño!- aparto a un policía que ayuda, del lugar que parece señalar la niña.- ¡Salga, salga de allí, que hay alguien abajo!

El policía con un bombero de inmediato levantan el cuarto de los bloques; debajo yace una mujer que aparentemente ha muerto.

Liberan la niña y un médico revisa el pulso de la mujer, sigue con vida aunque en un estado en extremo delicado.

Me aparto, no puedo más, las piernas me tiemblan, es demasiado horror para mí.

Un médico de los que componen el equipo que sacaron a la niña se acerca. Junto a él está el oficial, Virgilio con su propio infierno.

- Gracias. Ha hecho mucho, descanse y vaya a su casa, nosotros nos encargamos de esto, ya hizo bastante.- el médico intenta calmarme.

- No lo hice, no, no hice todo, no vi a los compañeros suyos que venían corriendo, debí pararlos, murieron por mi culpa, no era necesario, ¡por Dios! Esto es demasiado injusto.

- Sí, ellos murieron, pero usted ha salvado muchas vidas, lo de la niña ha sido un milagro que viera la cámara. Y la mujer vivirá, por eso váyase a su casa y descanse.- el oficial insiste que me vaya.

Estallo.

- ¿Por qué? ¿Dígame por qué? ¿Qué tienen en sus corazones estos hijos de puta? ¿Qué responsabilidad tienen estos muertos en los asuntos de ellos? ¡Hijos de puta! ¡Que no se me cruce un moro de mierda, un árabe puto, que no se me cruce!

- El perdón es importante en estos casos…- el oficial lo dice casi en voz baja y con los ojos fijos en el suelo.

- ¡Qué me dice hombre! ¿Pero es que no se da cuenta de la mierda que son?

- Yo soy de Marruecos, soy un moro de mierda, soy musulmán.

Me tomo la cabeza, la furia no deja de salir por mi boca y los músculos se tensan como para romperse; me voy contra él y lo tomo del cuello, él no reacciona, solo me mira.

- Si es musulmán, explíqueme, deme una razón por la que hacen esto, dígame que mierda creen, que les hace que se inmolen con dinamita en medio del gentío. ¿En qué creen ustedes hijos de puta? ¿No ve con sus propios ojos lo que han provocado vuestra religión, vuestra fe? ¿Esto es creer, matar a inocentes? ¡Si tienen tanta mierda en la cabeza y necesitan sacarla matando, maten a los gobernantes, maten a los que dirigen las guerras, los que están sentado en sus oficinas de lujo negociando nuestras vidas! ¡Es que no entiendo! ¡Mueren matando a gente que no tiene nada que ver con vuestras creencias! Ninguno de estos que han muerto, no se cagó el Alá, no insulto al Islam, ni siquiera debieron saber que Alá existiese, y cinco hijos de putas, fanatizados han destruido familias completas!

- Serénese, no le hace bien ponerse así. Siéntese y le ayudaré a comprender, no a justificar, pero serénese.

- ¡Serenarme una mierda! ¡Por serenarnos tanto es lo que ocurre! ¡Por no actuar del mismo modo que lo hacen ellos! Comprendo que usted sea musulmán y no terrorista, comprendo que hay que ser tolerante con otras culturas, pero ¿Qué clase de raza es esta que matan indiscriminadamente a cualquier persona que se cruce? ¿Dice algo el Corán de esto? ¿Lo dice, eh?

- No, no lo dice así, los fundamentalistas lo interpretan mal y solo para justificar su guerra de conquista. Solo le pido que deje de ponerse así, usted es una persona muy valiosa, serénese, se lo pido por favor.

- Tranquilo, sí, tranquilo están los gilipollas de los gobernantes, que no impiden que esto siga ocurriendo.

- ¿Quién salvó a la niña? ¿Fue usted, no es cierto?

- Sí, claro, pero mi trabajo no es andar entre ruinas para salvar vidas, esto no tengo por qué pasarlo. Si los que negocian cada día con nuestras vidas, dejaran de sentarse en sus lujosos coches y de ir de cena en cena para resolver el problema del terrorismo. Si actuaran sin estar pendientes de conseguir un pedazo de poder a cambio de esta guerra injusta, desgraciadamente atroz, si levantan el culo de sus sillones y obraran con coherencia y de acuerdo a lo que el pueblo pide, esto ya estaría solucionado.

- Lo comprendo, su rabia también es la nuestra.

- ¡Pero hombre! ¡No me diga eso! ¡Sus sacerdotes en estos momentos están vanagloriándose de lo que ha ocurrido! ¿No ven que se ríen de nosotros, de ustedes, de nuestra hospitalidad? ¡Ja! Hospitalidad, me cago en el que dijo eso, que somos hospitalarios, que dejamos que nos maten porque defendemos así la libertad conseguida, que les permitimos andar entre nosotros y que pongan bombas destruyendo la vida, destruyendo lo que es nuestro… ¡Mire, mire! La joya de Barcelona, de Catalunya, derrumbada… ¿Por qué, mierda, por qué?

El llanto afloró nuevamente, tenía la mirada fija en la tambaleante torre dedicada a San Andrés. Hubo un crujido espantoso tal como si se quebraran miles de huesos secos, un sabor de miedo inundó mi boca y solo atiné a levantar el brazo como si de ese modo pudiese sostener la torre. En medio del silencio, se desplomó.

- ¡Hijos de puta! ¡Hijos de puta!

Grité antes que terminara el derrumbe. Dejé al oficial estupefacto aún por la magnitud del desastre y corrí hacia la basílica, inconsciente y afiebrado por todo el dolor que me quemaba por dentro, no sabía que haría solo me movía por impulsos impropios a mi naturaleza tranquila y reflexiva. Era una gran masa de violencia desatada.

Un policía me detuvo en la carrera y me dio la orden de alejarme, le di un empujón que le derribó y seguí hacia ese destino incomprendido. El polvo del reciente derrumbe tapaba mis pulmones que pedían más aire por el esfuerzo; subí entre los escombros y ante la estatua de San Andrés me arrodillé.

- Santo, perdónalos, perdonanos, no hemos querido esto. Dios, desconozco por qué es necesario que se lleven tantas vidas y destruyan nuestro símbolos, tú casa Padre, tú casa ha sido demolida por el fanatismo obtuso, ridículo, ignorante, Padre ¿por qué, por qué, por qué lo permites? ¿no ves acaso que están equivocados, que matan y destruyen sin sentido?¿es qué no harás nada?

Una mano se posó en mi hombro y me ayudó a incorporarme. El comisario estaba a mi lado.

- He oído su plegaria hijo, ya no podemos hacer nada, los cinco han muerto en la explosión, se auto inmolaron. No hay más hijo, no hay más.

- Lo sé, pero se llevaron vidas que no tenían nada que ver, no entiendo cómo piensa Dios.

- Yo tampoco hijo, solo sé que desde su punto de vista todo está justificado, aun cuando cometamos estas barbaridades.

- ¿Sabe? No podré mirar a los ojos a ninguno más de esa maldita raza, no podré dirigirme a ellos sin sentir asco, repulsión, con necesidad de vengarme, no podré…

- La justicia no es así, deja que hagamos nuestro trabajo, confía en los que te comprendemos. Vete a tu casa y no pienses en venganzas ni en violencia, piensa en que Dios sabe de nuestros actos mejor que nadie y Él y solo Él administrará justicia.

- Ya me voy comisario… ¿Puedo ayudar en algo?

- No hijo, vete que tenemos mucho por hacer y tú no estás en condiciones de hacer más, ya lo has hecho.

Bajé destruido por dentro, como lo estaba la basílica.

130 años para que cinco hijos de putas lo tiraran todo por la alcantarilla, ojalá sus almas no encuentren descanso jamás, les maldigo por las eternidades.

Como era de esperarse los fundamentalistas no tardaron en atribuirse el acto macabro; el gobierno débil y enfermizo que hay solo emitió comunicados blandos, complacientes con los dictados de los países dominantes en Europa, no hubo un llamado a combatir a los terroristas, no hubo ninguna medida que calmara la sed de revancha, se reforzaron las fuerzas de seguridad, se puso la alerta en el máximo, se aprestaron unidades del ejército para reforzar las fuerzas policiales, se volvieron a hacer minutos de silencio, declamaciones vacías aprovechando políticamente el evento maldito para su promoción, se ajustaron impuestos para mayor presupuesto armado, no hubo una declaración contundente de guerra al llamado Estado Islámico para no irritar la comunidad que habita el territorio.

El turismo vendrá ahora con su morbosidad a ver la bautizada “zona cero” de la Sagrada Familia; a tomarse fotografías frente a las ruinas, entre los escombros, algunos se llevaran un trozo de mampostería para enseñarla a sus amigos. No les comprendo, el ser humano me ha fallado en todos sus estamentos. Ni siquiera la iglesia ha demostrado entereza y dureza contra la muerte indiscriminada de personas ajenas a todo conflicto. Me asquean sus declaraciones tibias y mezquinas. Todo reafirma lo que se supone desde la clase trabajadora, esta guerra está mantenida por los grandes intereses que se manejan desde el más alto estado de manipulación de la sociedad. Nunca el ser humano entró en una conflagración, sin que existiera de por medio el propósito de dominación y adquisición de más y más poder.

Han pasado 3 meses del trágico mediodía; las voces no callan en mi mente, ni los sonidos, ni el polvo invadiendo todo, ni los cuerpos desmembrados.

La violencia, la ira que esto provocó en mí solo encontró salida a través de escribir a cuanto medio de comunicación hay, para expresar mis sentimientos con la mayor crudeza posible. Esto me ha valido desde amenazas de grupos extremos, hasta felicitaciones… están todos equivocados, nada de eso he buscado, el norte en mis escritos es despertar consciencias dormidas, es remover el espíritu de una supuesta justicia equilibrada. Los que han sido elegidos para gobernar, nos deben muchas vidas, nos adeudan explicaciones claras y concretas, no solo comunicados de condolencias y tertulianos que crispen el ambiente. No es alteración del ambiente social lo que deseo, solo que haya de una buena y ejemplar justicia que acabe con los extremismos asesinos. Que haya cárcel para los ejecutores e incentivadores de cualquier foco de intolerantes, que sean reducidos, identificados y se les enseñe a convivir con el resto del mundo libre.

He llegado con el corazón encogido a la zona cero de Barcelona, la basílica sigue acordonada y amurallada con gruesas placas metálicas, dentro un equipo de investigadores forenses continúa con sus análisis minuciosos, y se han comenzado con los primeros trabajos de reconstrucción.

Los asesinos fueron identificados, sus familias detenidas y algunos están en libertad por falta de cargos. Los responsables intelectuales, esos que se escudan en lugares exclusivos y que son protegidos por gobiernos que apoyan sus causas, de ellos nada se sabe, ni su filiación, ni su ubicación, ni por qué pueden bajar en cualquier aeropuerto del mundo sin que sean arrestados, sin que haya un solo juez que les procese por genocidio, por aberraciones humanas, por lo que sea, pero que se sepa quiénes son y qué pena les corresponde.

El bar está en obras, como todo lo afectado tardarán en regresar a un estado de normalidad, pero nunca dejarán de tener encima la horrorosa historia.

Me he sentado en un nuevo negocio atendido por inmigrantes chinos. Mi fobia hacia lo extranjero está presente, pero no me voy a levantar de aquí.

Pedí una cerveza y una tapa de olivas sin hueso, mi mirada está perdida en los recuerdos y poco me fijo en lo que hay alrededor. Una sombra se prolonga sobre la mesa y una mano me toca el hombro. Tardo en reconocerle, es Virgilio, el oficial musulmán que está de paisano.

- Oficial, ¿cómo está usted? Venga, siéntese, no creo que esté de servicio ¿no?

- No, estoy de fiesta. ¿Y a usted cómo le va?

- ¿Usted qué piensa? No me recupero de aquello.

- Ni yo; y eso que no estuve en el momento de la explosión. Me imagino que lo debe estar pasando mal aún.

- Ni lo dude. Los sueños… bueno, pesadillas son diarias, oigo aún las voces de ese día; la de los médicos son las que más me duelen, esas fueron mis muertes. La culpa no se va.

- Pues tendrá que comprender algún día que así no se vive. Su ira y apetito de venganza están a flor de piel, como en aquel momento.

- Sí, lo siento reconocerlo, pero es así.

- ¿Viene seguido por aquí?

- No, no, es la primera vez que lo hago desde el desastre.

- ¿Y cuándo vendrá nuevamente?

- No… no sé, ¿por qué?

- No, solo que me gustaría invitarle a una cerveza en mi próximo día fiesta.

- ¡Ah! Bueno, siendo así no tengo problemas, ¿cuándo tiene fiesta nuevamente?

- El lunes que viene. Si anda por aquí, la invitación es mía.

- Vale, así será.

Conversamos de otros temas, me contó que al mes del atentado se casó, que vive en Badalona donde se mudó y que el comisario siempre recuerda al tío aquel que lloraba en la torre de San Andrés. Luego se despidió y me recordó que volvería por allí el lunes siguiente.

Pagué y me fui caminando por la zona, hice mal en ir a remover la memoria habiendo pasado tan poco tiempo, la depresión comenzó a comerme por dentro. Fui a por las pastillas que me recomendara el médico, buscando tan solo un paliativo momentáneo, sabía que por la noche tendría que recurrir a otras para dormir e intentar descansar.

El lunes siguiente recordé la cita con el oficial al que ni siquiera le había preguntado su nombre, solo le mencionaba en mis escritos como el poeta que acompañó a Dante. Hice un lugar al mediodía y fui hasta el bar chino, pedí una Estrella y me hundí en las voces que seguía oyendo. Allí estaban las de la calle, los policías, los bomberos, los médicos… los tres médicos que acudieron al oír mis gritos y que les costaran la vida, sentí el olor de la sangre otra vez hiriendo mis narices, partiéndome en tres. El recuerdo estaba tan vívido qué creí estar otra vez allí.

Di un grito y me levanté de la silla, los demás que estaban allí me miraron asombrados; volví a sentarme rojo de vergüenza.

Escuché mí nombre, levanté la cabeza y allí estaba el oficial, a su lado una mujer de vestimenta musulmana y en medio de ellos una niñita con coletas, hermosa y alegre, de origen asiático. La imagen me impactó y lo debo haber demostrado muy bien, porque la niña arrugó la nariz en señal de disgusto ante mi cara.

- Buenos días, quiero presentarle mi familia, Saray mi mujer, y nuestra hija… - los esposos se miraron entre sí.- sí, digo bien, nuestra hija Ann Lee.

Me acerqué a ellos, saludé a Saray y me agache para saludar a Ann Lee, me sonrió y sus ojos me turbaron, me sentí mal por un instante; miré al oficial y él dijo:

- Sí, usted ya conoce a Ann Lee, usted le salvó la vida.- tuve que sentarme de la emoción.- aún no es nuestra hija legalmente, pero hemos sido escogidos para ser la familia de acogida hasta que se resuelva el caso y entonces nos la darán en adopción. La poca familia que tiene están de acuerdo. Su mama murió cuando suponían que se recuperaría en el hospital. Es una alegría muy grande tenerla con nosotros.

- Oficial, de ninguna manera imaginaba que iría a volver a verla.- las lágrimas llenaron mis ojos y un nudo en la garganta no me dejó hablar.

- Gra… cias.- Ann Lee me tendía su manita como aquel día, había aprendido a dar las gracias y solo para dármelas.

Les miré atentamente mientras se sentaban en la mesa, pensé para mis adentros “Dos musulmanes que adoptan una niña asiática tras un ataque terrorista provocado por fundamentalistas islámicos, que dicen hacerlo por la misma fe que ellos dos profesan, y la niña es una de las escasas sobrevivientes de aquel día fatídico; y están enfrente del nudo de la historia, confiados en el futuro conformando una familia más en Catalunya, siendo él oficial de la policía. Un cuadro surrealista, imposible de concebir, muy difícil de comprender cómo el destino al final arma estos puzles increíbles, sorprendentes, alucinantes, insólitos.

Le pregunté si ya había resultados de las primeras pericias y me respondió que es un tema que no quería detallar frente a Ann Lee, lo comprendí de inmediato y pedí perdón por la falta de tacto.

En otra oportunidad, ya que quedamos como amigos que comparten una cerveza cuando pueden, me contó que efectivamente fueron cinco artefactos explosivos, dos de ellos en el propio cuerpo del terrorista y los tres restantes disimulado en carros de bebes y bolsos, lo que aumentó en desgracias inocentes; se habían ubicado en las columnas principales que sostienen el edificio, el explosivo no fue capaz de destruir el armazón de acero que llevan internamente, pero fracturó de tal modo el eje que el derrumbe en partes fue inminente y salvaje, no solo dañó la estructura sino que hizo volar por los aires a toda persona que se hallaba en el recinto. Nadie sobrevivió de los que ingresaron; los que hacían colas para entrar y demás que merodeaban los alrededores fueron sepultados por la mampostería o acribillados por los cristales que salían disparados. La cifra final no se conoce aún; pasan los días y sigue apareciendo algún familiar reclamando un cuerpo, en su mayoría extranjeros. También me dijo que la mujer del lavabo la vio luego en dependencias de la comisaría considerablemente restablecida, aunque tenía secuelas graves y permanentes debido a la astilla incrustada en el cráneo que llegó al cerebro. Ella se acordaba de él y de mí, preguntó cómo estaba y le dijo que algún día se encontrarían los tres para brindar por la vida.

La memoria del gran maestro Antonio Gaudí será rescatada, la basílica se erigirá en honor a él y los muertos del atentado, pero de nada sirve todo esto sinceramente, y sigo sin entender esta muerte, tan aborrecible, perversa y sinsentido, menos aún que haya un Dios que lo permita.

Siento que no me han jugado duro; no a mí, sino a los cientos que perdieron sus vidas y a las familias destrozadas; no siento mío el dolor, lo tengo incorporado en mi piel social, y en la de todos los seres humanos libres.

No les perdono, lo siento.

Alerta Sagrada (1ª parte)

2017-06-26T11:35:00.000+02:00

Alerta Sagrada (1º Parte)

Como de costumbre cada mediodía me sentaba en una mesa del pequeño bar de tapas; la vista que tenía era la fascinante obra de Gaudí, la Sagrada Familia en plena Barcelona.

Las noticias sobre su finalización en el 2026 no hicieron que el turismo mermara teniendo relativamente cerca tal fecha. Los buses con los contingentes que arreaban como verdaderos lotes de ganado a los extranjeros, no dejaban de llegar desde las diez de la mañana hasta que quedaba el último rayo de luz.

Nada nuevo bajo el sol, miré sin prestar atención, el paisaje era un telón pintado por un hiperrealista.

Mientras esperaba las tres tapas que solía comer, me entraron deseos de orinar; dejé el sol y el aire agradable de la terraza para ir dentro del laberíntico bar en busca del desahogo de la vejiga. El lavabo estaba al fondo, como casi siempre se halla, entre mercadería a medio poner y algunos trastos que no tenían cabida en los fondos.

Un mínimo espacio para poder moverte entre tres paredes, una puerta y el ojo inefable del inodoro. La luz cenital de esas automáticas; la pica para lavar las manos era compartida por ambos aseos en un extraño cuadrilátero que ofendía las normas de diseño y buenas prácticas de la arquitectura. Me dije para mis adentros que de alguna manera esa extraña manera de resolver el sitio hacían un homenaje bizarro al Maestro Gaudí.

Puesto a lo que iba, estaba de pie cuando sentí una vibración debajo de mis pies, como si el subterráneo pasara a gran velocidad; luego fue un estremecimiento armónico entre mi cuerpo y el edificio, entonces llegó la onda expansiva que se abría paso entre todo lo que había en su trayecto de horror. La puerta golpeó ni espalda y volvió a cerrarse. El sonido apareció tarde; ensordecedor, terrible, aviso claro y concreto de una explosión de gran magnitud. Mi mente se aturdió por unos instantes, al recuperar mi razonamiento, pensé en salir disparado del cuarto, pero algo hizo que esperara antes que actuar.

Pensé, la explosión no pudo ser en el bar por una bombona de gas, tampoco correspondía a un vehículo estrellado en el frente del local, todo indicaba que era mayor de lo imaginado.

Con el miedo en la sangre, intenté abrir la puerta, pero una seguidilla de explosiones clausuró la salida a medias con restos del mobiliario. El polvillo y el penetrante olor a pólvora mezclado con ácidos y dulces inundaron mi boca y nariz.

Esperé a saber qué ocurría, el silencio tras las explosiones era aterrador, a poco fue superado por un murmullo y luego gritos desesperados de personas tras las puertas del lavabo.

Tras varios intentos de forzar la apertura de la puerta, conseguí salir a gatas entre ruinas y artefactos del bar destrozados; gané la calle y no se veía nada más que la bruma que precede a un derrumbe monumental, allí pasó por mi mente la Sagrada Familia, miré hacia donde estaba la increíble obra y la niebla tapaba todo hasta el mismo cielo, por lo bajo pude ver millones de escombros que iban desde la puerta del bar hasta lo que se suponía era la estructura de la basílica.

Entonces descubrí el horror, cientos de cuerpos deformados, mutilados, aplastados por el derrumbe y las explosiones. Niños, ancianos, adultos, adolescentes, todos grises y rojos, por el material volado y por la sangre que manaba llevándose sus vidas. Una mezcla de olores hizo que tuviese que taparme la nariz y la boca, las vísceras saliendo de los cuerpos, entremezcladas con el cemento y los cristales descoloridos, hacían un amasijo indescriptible, no me atreví a moverme, pensaba que podía estar pisando a un ser humano y el estómago se revolvía, al fin vomité producto de los aromas de la muerte y las escenas de absoluta crueldad. A escasos tres metros, la vista y el razonamiento comenzaban a agudizarse, una cabeza seccionada del cuerpo, yacía con los ojos desorbitados y la carne hinchada, deshilachada, con un turbante negro aun a medio enrollar entre cabellos rizados y negros.

Un torbellino de pasiones se desató en mí. La cabeza inerte tenía sus ojos apuntando a mí directamente. Un estado de enajenación, de furia incontenida, de horror y repudio por la raza humana, prevaleció sobre el buen sentido. La ira de la frustración envolvió todos mis principios humanos y di tres pasos largos. Miré fijo a esos ojos que se abrían desmesuradamente y le di una patada haciéndola volar unos diez metros entre los cuerpos de la calle.

La gente comenzaba a llegar en bandadas y tal si fuesen hormigas enloquecidas a las que les has destruido parte de su hormiguero, deambulaban sin saber qué hacer entre restos de mampostería y humanos, era más lo que comenzaban a estorbar que la ayuda que podían brindar. Una mujer sacando fuerzas de lo imposible, levantó un gran trozo de pared y sacó de entre él, a un niño llorando a mares, no tendría más de 2 años y una herida abierta en el cuero cabelludo bañaba la cara con sangre. La vi alejarse a toda prisa hacia donde se veían las luces amarillas, rojas y azules, que giraban en una danza de locos. Algunos bomberos hacían su aparición, la policía local, los mossos d’esquadra, ambulancias de los diferentes hospitales de la zona iban aparcando y salían de ellas, los auxiliares y médicos a toda prisa perdiéndose en la bruma que persistía en irse, o al menos aplacarse para que se pudiese ver el verdadero derrumbe.

Los gritos iban en aumento, los llamados se multiplicaban por mil, más sirenas se sumaban al caos total, y yo de pie en medio de la calle sin saber qué hacer. Un policía se acercó a mí, posiblemente porque me vio con muy poco polvo en la vestimenta o por pensar que podía ser solo un curioso más, me gritó:

- ¡Retírese por favor! ¡Acá no hay nada que ver! ¡Apártese de inmediato!

- Yo… yo estaba en el lavabo del bar, no entiendo que pasó.

- ¿Qué bar?

- Éste.- dije señalando con mi mano lo que quedaba del edificio completo.

- ¿Estaba dentro del bar?

- Sí señor, en el lavabo.

- ¿Salió por sus propios medios?- me pareció que dudaba de mi respuesta.

- Sí señor, estaba meando y oí las explosiones, primero una y luego cuatro más casi al mismo momento.

- ¿Cuánto tiempo pasó dentro del lavabo hasta que salió?

- Nada, segundos… no sé, apenas estuve seguro que habían terminado las explosiones.

- Venga conmigo, vamos a una patrulla.

- ¿Por qué me lleva?

- Venga que usted es posiblemente uno de los pocos testigos que encontremos, su declaración puede ser importante.- dijo mientras me arrastraba al coche.

- ¡Oficial! Tome declaración de este hombre que le traigo, ha sido un testigo involuntario del suceso, tome bien todos los datos. Llévelo a donde dice que estuvo, compruebe su historia y hágase de todos los datos posibles, tal vez sea uno de los pocos testigos directos que encontremos en este desastre.

- Sí señor comisario, a la orden.

El renovado poeta Virgilio me llevó como si acompañara nuevamente a Dante, a través del auténtico infierno, sorteando nuevamente los destrozados cuerpos, evitando tropezar con algún miembro amputado y sin detenernos por ningún motivo. En más de tres ocasiones escuchamos gritos pidiendo auxilio, pero la orden dada por el comisario era más importante que las vidas que se extinguían por doquier, intenté desviar al oficial para qué ayudáramos y su respuesta fue tajante.

- No se detenga y sigamos a donde dice que estaba.

Al llegar a los escombros del bar, le indiqué en qué lugar exacto estuve, lo que sentí, oí y percibí con detalles minuciosos, mi memoria guardaba todos y cada uno de los sonidos y olores.

Detrás de la puerta del aseo de mujeres se escuchó una voz apenas audible. Le dije:

- Mire, me importa una mierda su comisario, allí hay alguien que necesita ayuda.

Le grité con total cabreo por su impasividad. Abrí como pude la puerta y una mujer con un trozo de cristal incrustado en el cráneo, sollozaba en casi silencio. Tenía además de la sangre que la iba cubriendo cabeza y hombros, muestras que habían estado evacuando sus intestinos, con precaución de no agravar su situación la levanté en mis brazos y fui saliendo con el oficial a mis espaldas.

- ¿Qué pasó? ¿Qué paso hijo? ¿Dónde está mi marido? ¡Mi marido donde está!- la mujer entró en una crisis de ansiedad y desprendiéndose de mis brazos corrió.

- ¡Alcáncela!- le dije al oficial.- ¡está muy mal herida!

El oficial corrió, consiguió calmarla y llevarla hasta una ambulancia que se aproximaba al desastre. Uno de los médicos saltó del vehículo y la llevó al interior. No volví a saber de ella, pero el hedor de la sangre mezclada con las heces me revolvió nuevamente el estómago y vomité por enésima vez. Me saqué la chaqueta y la tiré.

- Venga por aquí.- me indicó Virgilio, tal como lo apodé con mi maldito humor negro.

Me ofreció que me sentara en una silla que estaba tirada en medio de la calle entre el polvo que no terminaba de bloquear la visión del sitio. Era como si un velo piadoso se extendiese sobre la tragedia.

Me senté para tomar aliento mientras él llenaba una hoja pre impresa.

- Tiene que firmar aquí y llene los datos que faltan, domicilio, teléfono, teléfono de su trabajo, firme y lo acompaño a que los sanitarios le revisen.

- No hace falta que lo hagan, estoy bien, no sufrí nada.

- Es necesario para que estemos todos tranquilos, puede sentirse mal más tarde por la conmoción. No queremos que tenga un ataque de ansiedad o algo peor.

- No hace falta, ya le llené los datos y, ¿para qué quieren un testigo?

- Eso se lo dirá o preguntará al juez si lo citan, por el momento es el único testigo que tenemos. No salga de la ciudad sin avisar.

- ¡Coño! ¡Es como estar procesado!- dije con enfado.- ni que fuera yo el que colocó las bombas.

- ¿Quién le ha dicho que fueron bombas?

- A ver, estúpido no soy, escuché primero una explosión y luego cuatro más que terminaron por tirar abajo el bar, ¿qué otra explicación tengo que tener?

- Vaya y que lo atiendan, no olvide las recomendaciones que le he hecho, y una última, no haga declaraciones a la prensa, usted por ahora es como si no hubiese estado aquí, es necesario para proteger la investigación, ¿me comprende,

- Sí, le entiendo, no tenga cuidado con ello, me portaré bien.

Partí de allí hacia afuera del terrible espectáculo, pero al dar cuatro pasos me arrepentí y me dirigí a la basílica, o lo que quedaba de ella.

Una mezcla incomprensible de ira, aturdimiento, sensaciones que iban de lo depresivo a lo euforizante, olores, sabores, sonidos exagerados, todo poblando mi mente y pidiendo a gritos que saliese de ese lugar hacia uno de paz y tranquilidad.

Extraño caso, Transhumanismo. (Bonus track de Extraño caso)

2017-06-25T08:44:00.000+02:00

No hubo ningún tipo de explicación. O al menos eso pensé.

Nos “retiraron” con una razón que desconozco, solo supe que todo es muy diferente de lo que se especula o se da por sentado. Fue un choque para mis conocimientos, un caso de inexplicable desconcierto; tan creídos estamos que los conceptos son correctos y que conseguimos acercarnos al límite de la verdad absoluta, cuando lo que existe está tan lejos de lo que creemos.

Me sentí con pena por las ilusiones perdidas, por la inocencia que mantenemos como realidad. La decepción me hundió sin más, me pisoteó y enrostró una mínima parte de lo que es, y me derrumbé de vergüenza y desolación. Recordé a esos niños que un buen día le dicen que todo lo que vivieron hasta ese entonces ha sido una gran mentira, que sus padres no lo son, que su casa no es suya, que no son pudientes, que están en la ruina y en la calle, que deberá dejar el colegio de pago y sus amistades, que ya no habrá zumos de marca, ni zapatillas que salen en la televisión, ni siquiera habrá un aparato de televisión. Así comprobé que todo era una farsa inventada por alguien muy perverso que se hacía pasar por un ser superior.

No creía en las casualidades, y ahora mucho menos, sé que todo tiene un hilo conductor para que un fin se cumpla, por más que este tenga bifurcaciones, vueltas y revueltas, nada escapa a un plan definido y exageradamente perfecto.

Por esto es que dejé el juicio del encuentro casual de lado y me aboqué a simplemente seguir el derrotero de las acciones, al fin se haría como se planeó y no importaba que pensara o decidiera; en la celda de transferencia apareció de la nada y me preguntó:

- Qué desea saber.- no había entonación, luego comprendí que a partir de determinada dimensión las preguntas y las respuestas no tienen razón de ser, no hay unas y las otras son innecesarias.

- ¿Qué hago aquí?

- Está en transferencia.

- ¿Qué significa eso?

- Que será transferido.

- ¿A dónde?

- Al siguiente nivel.

- ¿Por qué yo, por qué nosotros?

- Así debe ser.

- ¿Así sin más?

- Sí.

- Pocas respuestas.

- Contesto lo que pregunta.

- Comprendo, pero ¿qué es esto?

- Una transferencia.

- Ya. Eso lo sé ahora. Pero, ¿qué es otro nivel?

- El siguiente nivel, un nivel más elevado.

- ¿Para qué otro nivel, qué me beneficia?

- Porque así debe ser. El beneficio es lo que comprenda.

- ¿Otro nivel es otra dimensión?

- Solo son palabras similares, puede llamarles como quiera, es otro nivel.

- ¿Estamos dentro del mismo universo?

- No.

- ¿Me dice que estamos en otro universo?

- No.

- ¿Entonces dónde estamos?

- En una transferencia.

Pensé que me hallaba en una situación extraordinaria por lo que debía ser paciente, comprender su mensaje desde su realidad y no que me respondiera de acuerdo con la que había estado viviendo. Si no hacía ese esfuerzo, todo sería un bucle, respondería desde su posición a la mía que distaba demasiado para zanjarlo en una ocasión, si se puede llamar así.

- ¿Hay otros universos?

- Sí.

- ¿Pertenecen a un grupo único o se agrupan en… células que éstas a su vez pertenecen a algo mayor?

- Cada conjunto de universos forman un organismo.

El desconcierto me alcanzó, la incertidumbre me llenó los vacíos que el ser humano llevaba preguntando desde que tomó consciencia. Pensé que podría ahondar en el origen de la especie, pero a estas alturas veía despreciable la historia.

- Si cada conjunto de universos forman un organismo, éste ¿a qué corresponde?

- El organismo corresponde a un cuerpo.

- ¿Qué, somos parte de un cuerpo?, ¿algo así como órganos?

- Sí.

- Si somos parte de un órgano, ¿éste tiene una forma… cómo los que componen mi cuerpo?

- Las formas son subjetivas.

- ¿Las formas son emociones?

- Sí.

- El universo en que habitaba, ¿es una emoción que se desplaza?

- No, la emoción como forma no existe. Es solo un conjunto y no se desplaza.

- Si la forma es una emoción, está estática, no es dinámica.

- Sí es dinámica. Revoluciona.

- ¿No evoluciona?

- Sí.

- Entonces el evolucionar debe producir una expansión, un desplazamiento del conjunto.

- No, la evolución solo se da en la propia dimensión o nivel en que está como conjunto.

- No comprendo. Si las formas que conozco no existen, ¿qué es lo que existe entonces?

- Otras formas que corresponden al siguiente nivel.

- ¿Cuántos niveles hay?

- Todos los necesarios para que el organismo exista.

- Eh… ¿Hay más de un organismo?

- Todos los necesarios para que el fin se cumpla.

- ¿Cuál es ese fin?

- La existencia de los organismos.

- Según voy comprendiendo, ¿Es una situación que podríamos definir como un bucle?

- No.

- ¿Por qué no, si la reiteración de un hecho regresa al punto inicial es formar un bucle, una repetición?

- No hay bucle o repetición porque eso sería si hubiese un lugar dónde se realizara.

- ¿No hay un espacio dónde se desarrolla esta existencia?

- El lugar le puede llamar eternidad para que lo comprenda.

- Eh… ¿Entonces es un toroide?

- Para que lo comprenda lo llamaremos toroide. Sin embargo el toroide es una forma y como tal no existe.

- ¿Hay otra manera de imaginarlo?

- Una vibración.

- ¿Un punto vibrando o una línea vibrando?

- Un punto primer nivel. Una línea segundo nivel. Un espacio plano tercer nivel. Un espacio corpóreo cuarto nivel. Un cuerpo expandido un quinto nivel. Una expansión vibrando un sexto nivel. Una vibración duplicada un séptimo nivel.

- ¿Siete es el número… el número mágico?

- La magia no existe en ningún nivel.

- Ya. Imagino que la magia es un concepto humano de tercer nivel.

- Sí.

- Dicho de otra manera, ¿siete es el número final?

- No hay final. El número pierde significado al llegar al nivel séptimo.

- ¿Y luego que hay?

- La existencia eterna.

- Creo que he llegado al punto de partida. ¿No es así?

- No.

- ¿Por qué?

- La existencia no tiene fin, es eterna.

- Comprendo. Las explicaciones también tienen un límite.

- Sí.

- Creo no tener más preguntas, las surjan las podré deducir de lo que me ha dicho. Pero ¿por qué debo saber esto?

- Para bien de la transferencia.

- Una última pregunta, ¿la transferencia es la muerte?

- La muerte es un concepto que no pertenece a la existencia.

- Sin embargo se muere.

- Hay diferentes maneras de abordar la transferencia.

- Ésta no es la más común.

- Todo es común y a la vez único en la existencia.

- Comprendo, es llegar a la unidad del todo con la nada.

- El todo y la nada no existen en la existencia.

- Entiendo.

Me quedé pensando, toda pregunta me remitiría a una sola respuesta, la existencia como cosa eterna y la eternidad como existencia.

- ¿Estos son los valores universales?

- Los valores numéricos terminan en el séptimo nivel para su entendimiento. Los números dejan de tener relevancia.

- Sí, a partir del séptimo nivel.

- Sí.

Mi mente se vació. No sentía ninguna necesidad, era cómo cuándo estas harto de comer, saciado, satisfecho pero vacío. Comprendí en un interior muy profundo de mi alma que no tenía ya necesidad de preguntar, con esos conceptos podía definir cuanto quisiera. Los detalles de la historia dejaban de ser hechos importantes, para ser solo puntos anecdóticos, o menos aún.

Miraba hacia mi interior, al dirigirle la vista a él, ya no estaba. Fue claro que respondió a mis dudas y cumplió con su misión.

Sentí que el vacío de mi interior inundaba todo lo material, la transferencia comenzaba.