Entre o girassol e o espelho: Daniela no país de Van Gogh.

O Massacre de Pinheirinho: A verdade não mora ao lado

2012-01-24T22:11:00.000-02:00

Desabafo de mulher

2012-01-21T10:50:00.001-02:00

Ser mulher dói muito. Digo isto porque é terrível ouvir o senso comum vomitar comentários machistas sobre a mulher: seu modo de agir, vestir, falar, rir, trabalhar e transar...Enfim. Isso tudo machuca porque sei os estragos e a perversão da sociedade patriarcal na psique feminina.

Eu, particularmente, ando um pouco cansada de ficar explicando porque é importante minorias serem valorizadas e que é desta valorização que nasce o principio da isonomia( previsto constitucionalmente). Uma analogia para tentar desenhar isto: Numa corrida estou a 500m na frente do outro corredor. Como podemos afirmar que saimos na mesma largada? Quem tem mais privilegios? Para sairmos do mesmo patamar eu teria que perder o privilégio dos 500m de vantagem, né mesmo? Assim é com as minorias sempre excluidas: negros, mulheres, pobres, homosexuais entre outros grupos. Será que assim dá para entender melhor?

Talvez não... porque o machismo não é uma luta de classes, o machismo é cultural e institucionalizado pelas religiões. Por isso há tantas mulheres machistas. Também basta olhar como as mulheres e homens são educados( a língua não é machista, são os usuários dela que são. Sacou?): cheios de sexismos. E o mais triste, as crianças são educadas, em sua maioria, por uma mulher. Mas, também não culpemos esta mulher, pois ela também sempre foi retalhada em seus desejos por uma educação castradora para mulher e livre para o homem. Basta analisarmos os brinquedos da infância, né mesmo? As brincadeiras dos meninos são livres e das meninas aprisionadas no modelo de sociedade patriarcal na qual vivemos.

Eu, particularmente, prefiro conversar sobre estes assuntos com crianças, porque percebo como elas estão abertas para isso, e são elas que podem realmente modificar algo num futuro próximo. Porque adultos senso comum me enchem de preguiça, tédio e dor. E decidi não sofrer...E parafraseando Einstein é mais fácil quebrar um átomo que um preconceito.

Talvez este desabafo para dizer que ser mulher dói diariamente. Dói pela desconhecida, pela amiga, pelas mães, pelas jovens, pelas alienadas, pelas deslumbradas, pelas agredidas, pelas solitárias e pelas foras ou não do padrão estético ditados pela sociedade, a dor cresce numa progressão geométrica, a qual me assusta por parecer infinita.

Todavia, não é fato de estar cansada e cheia de dores que me tirará da luta pela igualdade de gêneros. Não. Isto me traz a reflexão e a consciência que há pessoas que não adianta argumentar(infelizmente). E é desta canseira que trilho o melhor caminho a seguir com minhas ideologias e ações.

Nota nada de rodapé: Poderia escrever um texto com argumentos históricos, antropologicos, filosoficos, todos embasados em diversas teorias. Porém, optei pelo desabafo. Porque talvez com minha humanidade e sofrimento algo mude no coração de quem ler o texto. #gradicida

As cartas

2012-01-19T08:29:00.001-02:00

Maria Clara estava parada no portão, mexendo nas mãos freneticamente. A ansiedade era visível. Estava vermelha, com as mãos suando e o coração impaciente. Quando avistou o carteiro saiu correndo em sua direção e deu um grito angustiante, aquele preso dentro do peito.
-Tem algo pra mim? Disse esbaforida.
O carteiro olhou com um olhar terno, pois nos seis últimos anos era assim.
Ela continuava a correr e repetiu:
- Tem algo pra mim?
Ele sorriu e com piedade de sua ansiedade disse:
-Vamos procurar. Maria Clara?
-Machado! Ela completou seu nome, antes que ele pudesse completar a frase.
-Rua das cores...
- Número 155. Disse ela com um suspiro forte, interropendo o carteiro mais uma vez.
Ele sorriu. E com paciência. Disse:
-Tem sim. Uma carta. Correspondência internacional.
-Ai, meu Deus! Disse a menina com a face mais vermelha e com o coração na boca. Ela deu um beijo no carteiro, tomou-lhe a carta, antes mesmo que ele a entregasse e saiu correndo.
O carteiro sorriu. E disse:
- Bom dia, Maria Clara.
- Eu terei... E o senhor me ajudou. Olhando pra trás, acenando as mãos e enviando beijos. Chegou a casa com a língua para fora. Sentou-se no sofá e abriu a carta desesperadamente. Era dele. Era de João Pedro.
Maria Clara conhecerá João Pedro, há seis anos atrás, na bienal do livro em São Paulo. Foi um encontro inusitado. Casual. Que não tinha muitas promessas. Maria Clara era de uma pequena cidade do interior de São Paulo chamada Tupã. Nome de tribo indígena. Talvez o espírito guerreiro da menina venha daí. Ela era sonhadora, idealista, sempre com idéias de mudar o mundo e aspirante a roteirista de cinema. João Pedro era português de Lisboa. Estava de férias no Brasil e justo naquele dia resolveu ir a bienal do livro. Eles se olharam. Os olhos não se desviaram mais. Não tinha como sair dali sem conversarem. Afinal olhos que não se desviam são raros hoje em dia. João Pedro se aproximou e disse:
- Olá.
Ela sorriu e disse:
- Oi. Como vai? Gostando da bienal? Não está tudo lindo aqui?
A principio ele ficou assustado com tantas perguntas. Mas depois, achou natural. Características de uma mulher autêntica.
-Eu estou bem e você? Sim adoro livros. Sim, tudo está lindo. E tu?
-Eu estou ótima. Sabe é a primeira vez que venho a São Paulo e estou adorando. Quero ser roteirista de cinema. E adoro ler também. Você mora aqui?
Ele sorriu com tanto fôlego que a garota tinha. E se encantou com tanta espontaneidade e respondeu:
- Eu não sou daqui. Estou de férias. Sou de Portugal. Mas, gosto do Brasil.
Ela arregalou os olhos e pela primeira vez no dialogo estava sem fala.
-O que foi? Indagou ele.
-Portugal é tão longe. É depois do Oceano Atlântico. É o pais do Saramago e do Fernando.
Ele soltou uma gargalhada e disse sorrindo:
- Sim. É longe. Tu pareces bem intima desses escritores? Tu aceitas beber um café comigo?
-Claro! Seria um prazer. Sou. Disse num suspiro. Bem intima.
Durante duas horas conversaram sobre sonhos, vida, filosofia, amor, filhos, planos para o futuro e literatura. Estava dando o horário do ônibus de Maria Clara e ele disse:
- Tu tens endereço eletrônico ou telefone?
- Sim. Mas prefiro cartas convencionais. Acho mais nostálgico, romântico e pessoal. As correspondências têm odores, a caligrafia e até o gosto da pessoa. Reflete comigo: pra escrever uma carta é preciso coragem. E não pode ser pra qualquer um. O ritual é cheio de etapas: escolher o papel, a caneta, o local pra escrever e até a música que será trilha sonora da carta. Quando leio uma carta sinto a pessoa que escreveu ao meu lado. Como se estivesse me narrando o fato, compreende? Gosto de telefone também. Mas as cartas nos revelam por inteiro.
Ele sorriu impressionado.
- Nossa! Eu nunca havia pensado por este lado. Tu és maravilhosa.
Ela sorriu.
Trocaram endereços e telefones.
Ele a acompanhou até seu ônibus. Ela viera a São Paulo com ônibus fretado só para a Bienal e era hora de partir. O adeus foi o começo de tudo. O motorista faz a última chamada. Eles demoram a se afastar. Não dizem nada, apenas sentem o coração apertado. Tão pouco tempo juntos e tantas emoções. Se bem que emoções não são para ser medidas. Maria Clara esconde levemente o rosto. Ela entra no ônibus. Da janela, faz acenos, manda beijos. Os olhos pedem pra ficar juntos. Pra sempre. Mas o ronco do motor foi implacável e, aos poucos, foram se afastando.
Quando o conheceu Maria Clara tinha vinte quatro anos. Era uma garota inquieta, ansiosa e romântica. Ele contava com vinte e nove anos. Era tímido e discreto. Chegando a casa a primeira coisa que Maria Clara fez foi escrever. E escreveu quase a noite toda. Assim começaram as trocas de cartas. Primeiro começou com a descrição da sensação de se conhecerem, da emoção da despedida, depois passou a ser um diário. E quando perceberam estavam completamente envolvidos. O amor foi brotando. A necessidade física transcendia o tempo e a distancia. Até hoje. Passaram-se seis anos do primeiro encontro e nunca mais se viram. Nas cartas sempre havia promessa de um reencontro. Promessa de uma vida em comum. O amor crescia e a esperança também.
Maria Clara abrira uma livraria em sua cidade natal. A carreira de roteirista não dera certo. Agora era uma empresária. Empresária da intelectualidade daquela pequena cidade. Mas, quando esperava as cartas dele, se portava como garotinha. Era como se isso lhe desse mais vida. Ele lhe dava fôlego e coragem. Maria Clara tinha alguns casos. Mas, nada sério. Ela sabia que o coração estava habitado. E não queria que fosse diferente.
Receber as cartas dele era a certeza de que o amor existia. Era uma esperança tola. Mas ela gostava de ter essa sensação. Que alguém em algum lugar era como ela. Isto lhe dava um alivio e uma certeza de que viver valia a pena.
João Pedro lhe escrevia toda semana. E duas ou três vezes por semana lhe telefonava. Estar distantes para eles era uma questão física apenas. Pois, no pensamento eles estavam próximos.
Porém, algo atípico seguiu na semana posterior a cena do carteiro. João Pedro não escreveu na próxima semana e nem na outra. Maria Clara estava com um nó na garganta. Suas cartas não eram respondidas e o telefone de João Pedro não atendia. Até que no mês seguinte recebeu uma carta fria e curta dizendo assim:

Querida Maria Clara,

Nós precisamos achar nosso rumo. Eu não estou agüentando mais isso. E não tenho coragem de me arriscar por ti. Adeus, J.P.
Ps: Por favor, não me procure mais.
Maria Clara relera a carta em forma de bilhetes dezenas de vezes, tentando encontrar algo nas entrelinhas. Mas não encontrou. Chorou. Morreu por alguns instantes. Renasceu. Sofreu. Mas decidiu respeitar. E guardou as lembranças.
Passaram-se seis meses. Maria Clara estava refeita. Ela tinha o poder de se renovar muito rápido. O telefone tocou de madrugada. Ela achou estranho, mas levantou para atender. Era ele. Ele disse que estava em São Paulo. Que tinha se casado, mas queria revê-la. Disse o horário e o dia do seu embarque. Ela desligou sem dizer uma palavra. Sentiu seu coração bater descompassado. Mas tinha uma certeza: Precisava rever aquele homem.
Maria Clara era daquele tipo de mulher entregue a paixões, intensa e extremamente sensível. Os sentimentos sempre a dominaram. Agora não seria diferente. Quando percebeu já estava fazendo as malas para esperá-lo no aeroporto. Para esperá-lo partir. Ela precisava disso. Ela queria isso.
Precisava chegar logo à plataforma de embarque. Já era 9h. Ela estava atrasada. Aliás, pontualidade nunca fora uma qualidade dela. Mesmo sabendo que as horas seriam as últimas. Viu-se numa cena de cinema, perdida entre tanta gente. Estranhos observavam o olhar ansioso, às vezes perdido. Com um discreto vestido amarelo, não sabia onde colocar as mãos. Não ouvia nada e quase foi atropelada por um carrinho de malas.
Na escada rolante, avistou João Pedro. Sorriu, apertou as mãos, torceu pra que ele a percebesse. Emocionada, chorava. Maria Clara percebeu os olhos dele tristes: de uma mistura de alegria, dor e desalento.
Colocou a mão no rosto, quase em desespero. Reviu cenas daquela paixão. Do encontro casual na bienal, o café, o beijo que não aconteceu, a cartas e as promessas.
-Oi. Ela disse.
-Olá. Pensei que tu não viesses mais. Eu estava ansioso. Quase em desespero.
- Na verdade pensei em desistir, mas não poderia...
- Você está bonita. Tão bonita.
-Você que é gentil.
-Por que tem que ser assim? Suplicou ela.
-Não sei. Mas é.
Ela chorou. Ele também.
-Eu amei você, Maria Clara. Eu amo você. E acredito que vou amá-la para sempre. Mas, não pode ser mais...
- Por quê? Ela o indagou aos prantos.
-Porque eu me casei. Sou feliz de certa forma. Estou calmo. Você me deixava infeliz e inquieto. Prefiro ter esta sensação que sinto agora. Para ficar com você iria precisar abrir mão de coisas que não estava disposto, por falta de coragem. Eu não sou como tu, menina.
Ela chorou mais. E em soluços disse:
- Você tem razão. Eu quero mais.
-Tu mereces mais. Mais que a vida, que tudo. Tu mereces tudo, Maria Clara!
Ela se irritava porque apesar de tudo não conseguia detestá-lo.
-Eu preciso ir. Disse ela com a voz para dentro.
-Está tudo bem. Eu só queria ver como tu estavas , minha menina. E como ainda era linda.
Ele se aproximou e beijou-lhe a face. Ele tremia.
Ela avermelhou-se e disse:
-Adeus, então. Você já viu como eu estava.
-Já. E queria mais.
- Então por que não larga tudo e fica comigo?
-Porque o tempo passou. O tempo é nosso pior inimigo. Deixei passar. Tu me escapaste pelas mãos.
Com um olhar terno ele lhe diz adeus. E caminha em direção ao portão de embarque. Ela chora descompassadamente. Grita internamente. E em alguns momentos daquele encontro desejou a morte. Mas, ela esperou parada no mesmo lugar, até não poder mais avistá-lo. E foi pra casa com uma sensação antagônica de alivio e dor. Pois, apesar da perda, ele tinha lhe proporcionado as melhores emoções de sua vida. Sorriu...
Trilha sonora do conto - Please Mr. Postaman

Uma tarde qualquer...

2012-01-18T08:35:00.000-02:00

Numa tarde qualquer, numa tarde chuvosa nos amamos.
E todo o segredo de nossas carnes foram “dessegredado”,
Algo virou jóia, sal e mar...
E nesta tarde qualquer enquanto nos amávamos,
o mundo estava ocupado.
De tão ocupado não tomou conhecimento
de que algo se transfigurou no ato de junção de nossos corpos.
Todavia para mim e para ti,
o mundo nunca mais foi o mesmo a partir daquela tarde qualquer.
Que de qualquer não tem mais nada...

Trilha sonora do dia Vapor barato/A flor dapele - Zeca Baleiro e Gal Costa

Sempre é tempo de dizer: Obrigada!

2012-01-15T21:44:00.000-02:00

Eu tenho certa dificuldade com as palavras, quando quero expressar meus sentimentos verdadeiros, principalmente, pela fala. E não é mentira não. A voz quase não sai... E dá um aperto no peito... ai sempre recorro as letras. =)

Digo isso, porque penso que deveria sempre agradecer mais aos amig@s, familiares pelo carinho, dedicação e amor dispensados a mim. De qualquer forma, atrasada ou não, obrigada por me amarem como sou: cheia de falhas, loucuras, imperfeição, cheia de utopias concretas (vide Paul Singer, o qual meu irmão me ensinou a amar) e com um coração cheio de compaixão e amor. De resto sou apenas humana e limitada.

Eu não sou uma pessoa fácil. Eu erro muito e sigo errando o tempo todo. Talvez seja esta imperfeição que me faça ser quem eu sou. E mesmo errando constantemente sou uma pessoa de sorte por ser tão amada e também ter muito amor para comungar com vocês. É só isso que tenho, mas é só a ação amar que me interessa. De resto, nada se leva da vida.

Obrigada a tod@s por fazerem parte do meu cotidiano, tornando-o mais fácil.

Ps: Quero especialmente deixar um beijo de agradecimento aos meus pais e ao meu irmão, que mais que irmão é amigo e companheiro de vida, sempre ao meu lado, mesmo eu errando sem parar...Amar vcs é pouco. Não há como dimensionar o que sinto. =) O amor está em constante expansão como o universo. =)

Desejo para tod@s @s amig@s este poema do Drumond:

DESEJOS

Desejo a vocês...
Fruto do mato
Cheiro de jardim
Namoro no portão
Domingo sem chuva
Segunda sem mau humor
Sábado com seu amor
Filme do Carlitos
Chope com amigos
Crônica de Rubem Braga
Viver sem inimigos
Filme antigo na TV
Ter uma pessoa especial
E que ela goste de você
Música de Tom com letra de Chico
Frango caipira em pensão do interior
Ouvir uma palavra amável
Ter uma surpresa agradável
Ver a Banda passar
Noite de lua cheia
Rever uma velha amizade
Ter fé em Deus
Não ter que ouvir a palavra não
Nem nunca, nem jamais e adeus.
Rir como criança
Ouvir canto de passarinho.
Sarar de resfriado
Escrever um poema de Amor
Que nunca será rasgado
Formar um par ideal
Tomar banho de cachoeira
Pegar um bronzeado legal
Aprender um nova canção
Esperar alguém na estação
Queijo com goiabada
Pôr-do-Sol na roça
Uma festa
Um violão
Uma seresta
Recordar um amor antigo
Ter um ombro sempre amigo
Bater palmas de alegria
Uma tarde amena
Calçar um velho chinelo
Sentar numa velha poltrona
Tocar violão para alguém
Ouvir a chuva no telhado
Vinho branco
Bolero de Ravel
E muito carinho meu.

A trilha do dia é batida, mas ta valendo. =)

'Churrascão' une ativistas e viciados na cracolândia

2012-01-15T21:10:00.000-02:00

Conjugando o verbo ser para viver um bom ano

2012-01-14T09:41:00.001-02:00

O ano iniciou e eu em silêncio. Nenhuma letra, palavra ou grito. Talvez pelo medo da expectativa e de todas as frustrações que já vivenciei nos meus trinta e poucos anos. Não sei. É sempre uma ilusão capitalista e de auto-ajuda achar que tudo será diferente (propaganda enganosa), quando a mudança é no coração, né mesmo?

Enfim... Sei que sempre fazia uma lista com objetivos, desafios para eu tentar conquistar durante o ano. E este ano não escrevi nada e não me prometi desafio algum. Não que eu esteja ou seja pessimista. Não é isso. É além... Percebi que a vida é curta para projetos em papel, os quais nem sei se terei tempo de colocá-los em pratica, devido à finitude da existência ( a qual negamos o tempo todo). Portanto optei em SER.

Ser mais eu, mesmo que isso signifique cada vez mais solidão. Ser mais coração, mesmo que isso signifique sofrer um infarto de miocárdio a cada minuto e precisar de um cardiologista diuturnamente. Ser mais circunspecta comigo mesma, mesmo que isso signifique o silêncio. Ser mais amável comigo e comas pessoas, mesmo que isso signifique um coração repleto de colesterol. Ser mais doce com o mundo, para a vida ter gosto da infância. Mesmo que isso aumente minha glicose. Ser mais silêncio para ter mais voz, mesmo que isso me remeta a angustia existencial. Ser mais desencanada e deixar a tecla foda-se em mode-on, mesmo que isso me torne louca. Ser mais...para apenas ser a Daniela.

Esta canção é mais que uma trilha sonora do dia; é a trilha da própria vida.

Eu entendo a noite como um oceano
Que banha de sombras o mundo de sol
Aurora que luta por um arrebol
Em cores vibrantes e ar soberano
Um olho que mira nunca o engano
Durante o instante que vou contemplar

Além, muito além onde quero chegar
Caindo a noite me lançou no mundo
Além do limite do vale profundo
Que sempre começa na beira do mar
É na beira do mar

Olhe, por dentro das águas há quadros e sonhos
E coisas que sonham o mundo dos vivos
Há peixes milagrosos, insetos nocivos
Paisagens abertas, desertos medonhos
Léguas cansativas, caminhos tristonhos
Que fazem o homem se desenganar
Há peixes que lutam para se salvar
Daqueles que caçam em mar nebuloso
E outros que devoram com gênio assombroso
As vidas que caem na beira do mar
É na beira do mar

E até que a morte eu sinta chegando
Prossigo cantando, beijando o espaço
Além do cabelo que desembaraço
Invoco as águas a vir inundando
Pessoas e coisas que vão se arrastando
Do meu pensamento já podem lavar
Ah! no peixe de asas eu quero voar
Sair do oceano de tez poluída
Cantar um galope fechando a ferida
Que só cicatriza na beira do mar
É na beira do mar

Beira-mar – Zé Ramalho

Intolerancia Religiosa

2012-01-10T22:10:00.000-02:00

Ao Sul da Fronteira - O que a mídia não mostra

2012-01-07T09:11:00.000-02:00

A dialógica do natal

2011-12-25T11:58:00.000-02:00

O centro da cidade estava inviável e intransitável, não havia rotas de fugas. Nem possibilidade de transitar no intransitivo, porque era gente para todos os lados, visto de cima o centro parecia um formigueiro humano. Todavia formigueiros humanos não são democráticos e nem possuem espírito coletivo como os da formigas, pois neste ultimo as formigas comungam a vida e o afeto, já nos “humanos”...

O calor de quase 40graus também contribuía para a formação do inferno em Terra. Jorge se sentia no inferno e sem possibilidade de trilhas sonoras. Continuava a tentar caminhar, apesar da dificuldade e das pedras. O rapaz fora ao centro a pedido da esposa, pois a mulher esquecera os últimos presentes de natal e incumbira Jorge da tarefa.

Jorge odiava multidões e fazer compras, porém ele era passivo demais para dizer não a esposa, além de não querer estabelecer uma crise na relação na véspera de natal. Se bem que a data também não importava para ele. No fundo, ele estava cansado demais para discussões. E quando se esta assim... a passividade é uma escolha saudável.

Pessoas apressadas com sacolas passavam e não enxergavam ninguém, nem um sorriso era oferecido. Refletindo sobre o comportamento das pessoas, Jorge, pensou: Natal é uma festa dialógica, de vários significados e cheia de diferentes discursos: para os donos do comércio significa aumento nos lucros, para outros férias, bebida e comida em excesso. Ainda para outros a possibilidade de curar seus males comprando e se iludindo. Para alguns cristãos o nascimento de cristo, para outros a vida. E para os animais – porcos, perus, vacas e outros- a morte. Nossa! Que data complexa! Exclamou Jorge suando... E se indagou mais: De onde vem a figura do papai Noel? Para que tanto consumo e excesso numa época só?

Jorge não entendia, apesar de ser ateu, como conseguiram transferir o presépio de Belém para as lojas. Tudo parecia sem sentido e as pessoas nas ruas fantoches do capitalismo e de um Deus que realmente ele não compreendia e nem queria entender. Neste momento o moço teve medo do curso que sua vida estava tomando, tudo indicava uma vida “fake” de projeções apenas. Chorou. E simultaneamente com as lagrimas vieram a sua memória imagens da festa de confraternização do trabalho e da obrigatoriedade hipócrita de oferecer presentes, e o mais grave; beijar e abraçar quem não se amava. O peito do homem apertou, sentiu que estava a segundos de um infarto de miocárdio. Todavia a vida é irônica e ele precisava sofrer.

Ainda caminhando pelo centro da cidade avistara várias mensagens de natal, a maioria de consolo, cura imediata, felicidade comprada, incentivando o consumo e até de auto-ajuda. Procurou mais, contudo o que desejava ele não encontrara nas placas de propaganda: Ele buscava afeto. Desistiu do presente voltou para casa.

Trilha sonora do dia – Minha história do Chico Buarque

Um Conto Chinês e suas possibilidades linguísticas

2011-12-20T10:51:00.001-02:00

No ultimo domingo(17) assisti ao filme “Um Conto Chinês” do diretor argentino Sebastián Borensztein. Foi uma dica do meu irmão, o qual sempre tem um bom filme para indicar. =)

O filme em sua essência é doce, apesar de toda tragicomédia que o circunda. Um conto chinês conta a história de Roberto (Ricardo Darín), um homem solitário de meia idade, cheio de manias obsessivas, que vive recluso em sua casa. Roberto tem um pequeno comércio, uma loja que vende ferramentas. Ele também tem uma mania estranha de recortar jornais do mundo inteiro e clipar( colar e guardar) as tragédias surreais da vida. Também tenta ser escritor e escrever sobre as mesmas tragédias que coleciona. Alias esse paralelo que se abre no filme é uma delicia de se apreciar.

Todavia “ Um conto Chinês” não retrata somente a história de Roberto, mas também de Jun (Ignácio Huang), um jovem chinês que vem para Argentina procurar um tio( seu único parente vivo no mundo), depois de vivenciar uma tragicomédia na China: sua noiva morre num acidente inusitado. Ele e a noiva estavam passeando num barco, e bem neste dia, Juan iria pedir a mão da noiva em casamento, porém por obra ou azar do acaso uma vaca cai de um avião de cargas e vai parar em cima do barco em que estavam os enamorados, matando a moça.

Roberto conhece Juan depois de ele ser assaltado e arremessado de um taxi em Buenos Aires. Roberto não fala chinês e Jun não fala espanhol. Começa ai uma relação surreal e que transformara a vida de ambos. Juan procura um tio e não tem onde ficar, Roberto o hospeda em sua casa. E a presença de Jun começa a tirá-lo do isolamento em que vive. No inicio ele se incomoda, e continua assim até quase o final, mas depois descobre novas possibilidades de relações.

O mais interessante no filme, talvez até genial pela ótica lingüística seja o dialogo que se estabelece entre eles, mesmo não havendo palavras, mesmo não havendo entendimento linguístico. Afinal um não fala a língua do outro. O diretor foi tão brilhante que para fazer os espectadores sentirem o que ambos sentem nessa tentativa de comunicação, não traduz a parte chinesa. A primeira sensação é de estranheza e de um incomodo angustiante. Contudo com o decorrer da história tive a nítida impressão que entendia tudo o que Juan dizia. Como se as relações pessoais sobressaltassem as barreiras lingüísticas. Como se a comunicação acontecesse apenas por gestos e olhares.

O filme é muito bonitinho e vale ser visto. É mais que uma crônica sobre as diferenças/choques culturais dos países (Argentina – China); é uma crônica sobre o aprendizado e as mudanças que permeiam nossa existência de maneira trágica e cômica como a vida. Uma tragicomédia que pode mudar a nossa maneira de encarar o outro e as diferenças culturais ou qualquer outro tipo. =)

Trilha sonora do dia – Lisbela – Los Hermanos

Eu quero um beijo de cinema americano(Hollywood anos 20)

#FicaaDica - Trailer >>>

O Velho e o Mar: Um breve comentário da obra e Ernest Hemingway

2011-12-15T22:43:00.002-02:00

Santiago, pescador cubano, passou 3 meses sem pescar nenhum peixe. Sua confiança em si mesmo, assim como os peixes que não pescava, não existia mais. Ele decidiu numa madruga ir para o mar aberto tentar pescar peixes a si mesmo. E nesta aventura se depara com toda sua solidão humana, seus fantasmas e trava uma batalha, não somente como o peixe gigante, mas consigo.

O velho Santiago era miserável, morava numa tapera e quase não comia, não vivia há 85 dias, porque sua existência consistia na pesca. Ou em algo que ele não sabia distinguir... Santiago possuía um amigo, um garoto, o qual ele ensinará a pescar na infância, mas como o velho não pescava mais, os pais do menino o levaram até outro pescador para lhe ensinar o oficio. Afinal ninguém quer o filho aprendendo com um derrotado, né mesmo?

Porém o garoto nutria um carinho/amizade pelo velho e o admirava. Sempre que podia ia cuidar dele. O garoto sabia q ele passava faltas: não tinha comida, não tinha coberta e nada. Porém o velho imaginava ter uma rede e uma panela cheia de arroz com peixe. Uma das cenas mais bonitas da amizade dos dois é retratada quando o menino paga uma cerveja e leva comida para o velho. Arruma os jornais para Santiago dormir num gesto de amor fraterno indizível/indescritível.

“ Não existia nenhuma rede e o garoto se lembrava muito bem de quando a tinha vendido. Mas esta era uma cena que repetiam todos os dias. Também não havia nenhuma panela de arroz com peixe e o garoto também sabia disso.” Pág 12

Querendo provar aos outros e a si mesmo que voltaria a pescar, decidiu se aventurar em alto mar com o apoio do garoto. Porém partiu sozinho para a aventura. E é lá em mar aberto, à deriva, onde ele descobre que não pode estar só de fato, além dos animais marinhos, das aves, há os nossos fantasmas interiores, nossos monstros, os quais na solidão marítima eles não têm nada de solitários, são vivos e têm voz, chegam a gritar...

Santiago fisga um peixe gigante e trava uma batalha com o “monstro” por três dias. À medida que a guerra pela vida do peixe e do homem é travada, o leitor mergulha num monologo interior cheio de dúvidas, angustias e sonhos. A loucura de estar à deriva no mar aberto é um fio tênue entre a sanidade e a loucura.

No combate com o peixe, Santiago desenvolve certo apreço pelo animal. E do amor/compaixão surgem seus maiores dilemas e conflitos de consciência. Quantas vezes quisemos matar algo dentro de nós, mas de tão belo não conseguimos destruir, mesmo tendo a certeza de que seu destino era a morte. Santiago entra em crise existencial por ter que matar peixe tão digno e belo.

“O peixe também é meu amigo... Mas tenho de matá-lo. É bom saber que não tenho de tentar matar as estrelas. (...) Imagine o que seria se um homem tivesse de tentar matar a lua todos os dias... (...) Ninguém merece come-lo, tão grande a sua dignidade e tão belo o seu modo de agir. (...) Já é ruim o bastante viver no mar e ter de matar os nossos verdadeiros irmãos.” Pág 56-57

Porém para provar para si, para os outros que ele valia algo em sua miséria humana precisava matar o peixe. A batalha entre ele e o peixe durou 3 dias e a dor e o sofrimento do peixe começou a incomodá-lo. Chegou num momento que ele teve a certeza que tanto faz...

“ Você está me matando peixe. ..Mas tem o direito de fazê-lo. Nunca vi nada mais bonito, mais sereno e nobre do que você, meu irmão. Vem daí e mate-me. Para mim tanto faz quem mate quem...” pág 69

Por fim, o grande peixe se curva a força do velho. Aparentemente o velho venceu... Dai surgem os tubarões impedindo que a vitória seja completa. Assim como na vida, além de vencer nossos monstros a demônios exteriores que nos desafiam e algumas vezes matam o que temos de melhor. “ O inferno são os outros” Sartre

Leitura que vale mais que a pena. Leitura ágil que explora os limites humanos diante da natureza voraz e cruel...outras vezes doce e terna. Tudo esta em movimento e a luta é cíclica. Leitura que liberta... Ernest Hemingway resume o mundo e sua visão do homem nesta obra. Sensacional. Às vezes somos o velho, outras o peixe e outras ainda os tubarões. #fato

“ É uma estupidez não ter esperança...Além disso acho que é um pecado perder a esperança. Mas não devo pensar em pecados. Já tenho problemas demais para começar a pensar em pecados. Par dizer a verdade, também não compreendo bem o que são os pecados. Não os compreendo e nem sei bem se acredito neles. Talvez fosse um pecada do ter matado o peixe. Suponho que sim ,embora a carne fosse para me conservar a vida e para alimentar muita gente. Mas então tudo é pecado. É demasiado tarde para isso e há pessoas cujo oficio é esse” pág78

Trilha Sonora do Post – O velho e a Flor – Vinícius de Morais ( Leia o post, ouvindo a canção. =) #ficaadica )

Entrevista exclusiva com Amaury Ribeiro Junior, autor do livro "A Privat...

2011-12-15T09:42:00.000-02:00

Meia noite em Paris e aqui no coração...

2011-12-08T22:39:00.001-02:00

Segundo Hemingway, Paris é uma festa e é nessa ideia que parece simples que Woody Allen tece mais uma obra prima. Meia noite em Paris conta a história de um roteirista americano, Gil, interpretado por Owen Wilson que esta preste a se casar e vai para Paris com a família da noiva a negócios. Gil é um bem sucedido roteirista de Hollywood, mas o que ele quer mesmo é ser escritor e fazer literatura, mesmo que isso não dê tanto dinheiro. O filme conta uma história de amor de Gil com Paris e toda a insatisfação humana com o tempo presente, da possibilidade de uma vida diferente da que se tem. O filme aborda a questão das ilusões humanas na nostalgia de um tempo que se foi. A nostalgia seria a negação de si mesmo? Se fosse eu adoraria viver num estado de negação completa...

O filme se inicia num dialogo em off entre Gil e a noiva com ele dizendo: Paris é bonita na chuva. Tudo ao som do maravilhoso Cole Poter, o que dá uma imagem de Paris além dos olhos...

Gil numa noite após uma festa vai caminhar sozinho pelas ruas da cidade luz e como mágica volta aos anos 20 e encontra seus escritores prediletos: Hemingway, Fitzgerald, o músico Cole Poter, os pintores: Dali, Picasso e Matisse entre outros. E daí começa tecer a sua própria história e da seu livro. Abro um parênteses para dizer que me pareço com Gil, pois ele está frustrado com o trabalho de roteirista medíocre – apesar de ser bem remunerado em Hollywood - , tem uma noiva fútil e egoísta, se sente medíocre e desencaixado do mundo no qual habita. Gil queria morar em Paris num quarto e sala enquanto sua noiva numa mansão em Malibu. Seu conflito se intensifica com a mágica da meia noite.

A fotografia do filme é uma obra de arte a parte. Paris é nos apresentado por visão artística quase impressionista. Eu poderia reconhecer Paris numa velha partitura musical de Poter. A trilha sonora é magnífica e dá cara a cidade. Os melhores diálogos do filme são entre Gil e Hemingway, são de intensidade visceral .

Segue uns trechos da minha livre adaptação.

“Hemingway: Nunca escreverá bem se tiver medo a morte, Gil.

Gil: Eu tenho medo da morte.

Hemingway: Um amor verdadeiro e real cria uma trégua da morte, toda covardia vem de não amar ou não amar bem. Quando um homem corajoso e verdadeiro olha a morte de frente é porque ele ama com paixão o suficiente para esquecer a morte... Então ele deve fazer amor de novo..O amor só valerá a pena se vencer a morte, na hora você não tiver mais medo.”

Quando Hemingway leva Gil à casa de Stein para ela ler/opinar sobre seu livro; lá eles encontram Picasso e sua amante Adriana, a qual se apaixona por Gil. Na verdade eu queria ser Adriana... Desejada por Hemingway, Picasso e tantos outros. Ela começou a se sentir atraída por Gil, talvez porque ele parecesse ingênuo e despretensioso e tornasse a vida mais doce. Gil, apesar do casamento marcado, e de todo o surrealismo que está vivendo: de dia em 2010 e após a meia noite na década de 20, se sente apaixonado pela moça e se questiona se realmente ele é capaz de amar duas mulheres. Adriana mostra outras possibilidades de paixão, principalmente pela aceitação dele como ele é...aceitando seus sonhos. A noiva é a personificação de sua castração e a morte dos seus sonhos.

Livre adaptação do dialogo de Adriana e Gil:

Ele a beija a beira do Senna.

Adriana: Senti beijando você, por um segundo, que eu era imortal...Porque a vida é misteriosa demais, a vida é tão ruidosa e complicada. E agora...

Gil: Sim...Eu que sempre fui uma pessoa racional e nunca agi de forma louca, agora me sinto livre.

O filme mostra pelo seu surrealismo intenso que nós não estamos contente com nossa vida em nossa época atual e que poderíamos até mudar de época... Mas sempre nos sentiríamos insatisfeitos. O presente é insensato e insatisfatório porque a vida é um pouco insatisfatória. O filme termina de maneira poética e genial. Desfecho para gênio como Woody Allen. Termina na chuva... Paris na chuva é bonita.

O filme me fez questionar a minha vida medíocre e a minha passividade e covardia diante dela. Ele foi a epifania para minha tarde de quinta-feira. #amem Quero jazz e vida...e quero ir a Paris.

Coments: Woody Allen é tão genial ao apresentar os artistas norte-americanos no filme que fiquei com tremenda vontade de ler O Grande Gatsby de Fitzgerald. #fato E de Hemingway só li Porque os sinos dobram e adorei. =) ( Vou segredar: só li por influência do Raul Seixas e desta canção com o mesmo titulo – para ouvir é só clicar - ).

Coments2: Meu irmão tinha razão... Eu amei o filme em sua essência. A trilha sonora daria um filme à parte.

Trailer – Meia noite em Paris- escrito e dirigido por Woody Allen

Racismo?

2011-12-07T10:42:00.001-02:00

Comentário: Os contos abaixo são todos reais e infelizmente não são
fixação. Vivencie-os em todas as situações. Será que esse mundo não vale o
mundo? Reflitamos.

Um dia de domingo. Sol a pino. Apresentação de capoeira numa Praça situada num bairro nobre da cidade. Dois amigos caminham, um olha para o outro diz:

- Que coisa mais estranha. O que esse bando de “neguinho” tá fazendo aqui?

-Sei lá. Eu até gosto de capoeira, mas esse povinho não dá para encarar.

-Nossa! Um evento para negros e não tem negros.

-Depois eles vêm falar de discriminação, né?

-Então... Fazemos a nossa parte. O preconceito é deles.

Num bate-papo da internet.

-Oi. Como você é?

-Sou moreno claro. Corpo atlético e cabelos lisos.

Mas era negro. E de tanto seguir padrão perdeu-se de si mesmo.

Garotinha de 8 anos para a mãe:

- Mãe, empresta uma bucha?

- Para que, minha filha?

- Para eu me levar e tentar tirar a sujeira do meu corpo. Na escola falaram que eu sou negra porque não tomo banho.

A mãe chorou.

Professora esperando os alunos na porta da escola.

Chega Bianca – branca, loira de olhos azuis- e Maria- Negra, magrinha e olhos negros e expressivos- . A professora diz:

- Corre, Maria para sala de aula. Maria entra na esperança de receber um afago,o qual não vem. A professora olha para Bianca e diz:

- Cadê a minha PRINCESA? Abraça e enche Bianca de afagos. Maria chora.

Duas amigas conversando num bar.

-Esse negócio de racismo não existe mais. Até trabalho com um negro no escritório.

- Então.

Claudia precisa de um emprego e foi se candidatar a vaga e vendedora numa loja da cidade.

- Oi. Vim me candidatar para a vaga. Disse a moça sorrindo.

A recepcionista a olhou e disse:

- Seu cabelo não é liso.

Agora situações vivenciadas ontem, as quais me fizeram sorrir.

-Antes deste curso de Formação em Estética Negra eu sempre quis cabelos lisos.

-E o que mudou?

-Descobri que as tranças são uma forma de resistência e de valorização de toda uma raça.

E sorriu...

Aninha

Aninha, garotinha de aproximadamente 3 anos. Esperta, bonita e um tanto envergonhada. Abraçou-me e eu disse:

- Como você é linda. Eu queria ser linda como você

Ela sorriu e disse:

-Eu sei e me abraçou. E eu chorei de felicidade.

Eu e a meninha mais linda do mundo: Aninha

Ps: são dessas poucas vivências q o mundo começa a se transformar.

Esse Mundo Não Vale o Mundo

O Teatro Mágico

É preciso ter pra ser ou não ser... eis a questão?
Ter direito ao corpo e ao proceder... sem inquisição!
A impostura cega, absurda, imunda... a quem convém?
Essa hetero-intolerância-branca... te faz refém!
Esse mundo não vale o mundo meu bem!

Grita a terra mãe que nos pariu: -parou!
Beleza de natureza vá e vil... cegou!
Ser indiferente ao ser diferente... é sem senso!
Agoniza um povo estatisticamente, seu tempo!

Na maneira, que for!
Na bandeira, na cor!

Colonizam o grão
"as dores da estação"
Somos massas e amostras!

Contaminam o chão:
"família e tradição"
Nossas castas e encostas!

Nossa tristura destemperada!
Nosso parecer!

Esse mundo não vale o mundo meu bem!

Trilha sonora do dia:

Há dias...

2011-12-03T22:32:00.001-02:00

Há dias que a noite, apesar de toda vastidão possível, fica pequenininha, apertadinha e de repente, ela fica grandona de novo. Como se fosse uma ondulação...um movimento mais que físico e nada relativo.  Todavia é nas horas da sensação de aperto que o desejo do alívio é descompassado.

Hás dias que a necessidade de leitura é fato. Mas não qualquer uma...aquela que comove o coração. Eu sempre quis ser comovida. Sempre esperei comover...Comover...é uma ação dependente de tantas outras , mas mesmo essa relação de necessidade do outro verbo não limita seu significado, o qual poderia ser sinônimo do meu coração. 

Há dias...que tenho medo de ouvir a voz decorada do coração de algum moço. Algum moço que tenha mais que olhar e desejo para me oferecer. Que tenha voz...que tenha acordes. Tenho medo dos acordes serem perfeitos como os de Bach. Tenho medo de ouvir demasiadamente notas sutis. Há dias que só há sertão dentro da gente, parafraseando Rosa. 

Há dias que acordo pensando se ele me esqueceu. Contudo ele não seria capaz, porque ele nem sabe de mim, das minhas roupas, da minha caixa de cartas embaixo da cama, das minhas meias rasgadas, da minha coberta vermelha da infância, do travesseiro, o qual personifica meus pensamentos durante a pequena morte.  Será que ele sabe de mim? De nós?

Há dias que acordo sem foco. Esqueçam... Nunca tive foco. Há dias que eu queria ter mais controle sobre a possibilidades de chuva no sertão... Porque essa secura machuca a gente por demais. A falta d água... arremessa-me na margem da frase não dita. Como se assim, quiçá, pudesse matar toda sede escondida em mim. 
Há dias que eu sou uma sequência de números perdidos no caos. E uma equação sem resposta. Não existem provas da minha validade. Em outros dias eu só queria criar palavras, prosear e serenar... 

Há dias em que só um café, uma leitura e um tanto de música ( maior que o infinito) me salvam do tédio. =) Há dias...extremos e sem reticências, somente com ponto final. E em outros, a liberdade linguística grita abaixo à pontuação e toda repressão da norma.  Há dias que eu sou...que tu és...e -que espero – somos.

Trilha sonora do dia – Tenho Sede Gil

Pink Floyd - Song for Palestine

2011-12-01T23:03:00.000-02:00

Sobre marginais e vagabundos...

2011-11-30T09:20:00.001-02:00

Estou terminando de ler um livro de cartas entre Van Gogh e seu irmão Theo. E cada vez tenho mais certeza que o que me aproxima de Vicent é nossa marginalidade. Nossa incapacidade de se enquadrar no contexto social, portanto viver à margem é inevitável, né mesmo?

Eu não sou corajosa com Van Gogh. Porque para ter largado tudo para tentar a vida como artista é preciso ter coragem. Às vezes me acho covarde, mesmo estando à margem... Enfim...mas ai é outra história.

Em uma das cartas que Van Gogh envia para o irmão Theo ele fala da sua condição de miséria social e que queria que o irmão visse nele mais que um vagabundo... Porque o senso comum já o condenara a ser vagabundo ad eternum. A carta é de uma sensibilidade lancinante, na qual implora para o irmão enxergá-lo como ele é e não como um vagabundo da pior espécie. Mas Theo não o encarava assim. Theo era o maior incentivador de Vicent. Theo nunca o julgou, só o amou e viu o que só perceberam da sua morte: a genialidade do artista. (Repito Theo várias vezes pela sua humanidade em excesso).

Vou retratar uma comparação de Vicent para Theo na carta que achei pertinente e comovente:

Um pássaro na gaiola durante a primavera sabe muito bem que existe algo em que ele pode ser bom, sente muito bem que há algo a fazer, mas não pode fazê-lo. O que será? Ele não se lembra bem. Tem então vagas lembranças e diz para si mesmo: “Os outros fazem seus ninhos, têm seus filhotes e criam a ninhada”, e então bate com a cabeça nas grades da gaiola. E a gaiola continua ali, e o passaro fica louco de dor. “Vejam que VAGABUNDO”, diz um outro pássaro que passa, “ esse ai é um tipo de aposentado”. No entanto, o prisioeneiro vive, e não morre, nada exteriormente revela o que se passa em seu intimo, ele está bem, está mais ou menos feliz sob os raios de sol. Mas vem a epoc da migração. Acesso de melancolia – “ mas “ dizem as crianças que o criam na gaiola, “ AFINAL ELE TEM TUDO QUE PRECISA”.E ele olha lá fora o céu cheio, carregado de tempestade, e sente em si a revolta contra a fatalidade. “ ESTOU PRESO, ESTOU PRESO E NÃO ME FALTA NADA, IMBECIS. TENHO TUDO QUE PRECISO. AH1 POR BONDADE, LIBERDADE! SER UM PÁSSARO COMO OS OUTROS”...Carta 133 – pág 50/51 – Cartas a Theo/ Vicent Van Gogh ( a carta foi escrita em julho de 1880, de Borinage na Belgica) coments: Van Gogh ai conheceu os mineiros explorados e desenvolveu relação de amizade com os mineiros e iniciou várias obras de denuncia social) .

A limitação de condenar outro a um rótulo é perversa/castradora. Mais que isso...essa limitação é uma prisão que se chama preconceito com o fora do padrão. Se não seguir padrões já é culpado. De que? Não sei...Talvez pela capacidade de questionar...Vicent abandonou uma vida razoável para tentar ser artista, viveu na miséria e muitas vezes só tinha pão e cerveja p comer/beber porque Theo o ajudava financeiramente. Theo o ajudava porque o amava e acima de tudo sabia da genialidade do irmão e a queria reconhecida. Portanto, Theo sofria...talvez até mais que Vicent.

Van Gogh não era um vagabundo era um homem a frente do seu tempo, atormentado por tanto conhecimento e sensibilidade, um gênio maldito, um incompreendido e um artista. O fato de não se enquadrar na sociedade não deveria fadá-lo à marginalidade. Às vezes penso que isso acontece por ódio/inveja, porque uma pessoa assim... Como Vicent...não tem medo de nada e pouco a perder. Portanto é livre de fato. Isso causa inveja... e descontrole social, pois nossa prisão social – apesar de imposta – é consentida.

Geralmente o que nos encerra é o que nos cerca. Outro dia um amigo artista me disse que andava cansado da pergunta das pessoas sobre sua profissão, pois quando ele dizia que era músico elas reforçavam, “não... tô perguntando da sua profissão. O q vc faz para viver.” É a prisão social de todos, os quais não sentem as grades/muros mas eles estão ai...Por isso, viva os vagabundos e a liverdade! =) E não a imbecilidade!

Coments: Não posso morrer sem conhecer o Museu de Orsay e o Museu de Van Gogh em Amsterdam.

TRILHA SONORA DO DIA: “ Salve o amor, salve a amizade, a malandragem e a capoeira...”

Uma chance para o Valdemir

2011-11-25T10:00:00.001-02:00

O jovem, Valdemir Bezerra da Silva, 18 anos, participou do curso “Saúde para Educação” promovido pela Secretaria Municipal da Juventude na Fundação Casa. E enfatizou que o curso foi um fator decisivo para ele ter vontade de mudar de vida. “O curso me fez perceber que eu sou uma pessoa importante, que eu tenho valor, que eu sou cidadão com direitos e deveres como qualquer outro. E agora sinto vontade de estudar, trabalhar e também de divulgar minha música. Descobri que a música é uma forma de contestação e que não há necessidade de violência para dizer não ao sistema. A minha mãe morreu de câncer quando eu tinha 7 anos. Fui abandonado aos 8 anos pelo meu pai. Cresci na rua, sem família e no crack. E agora sinto que posso ser útil para sociedade. Eu quero ser...” afirmou o garoto emocionado.

Valdemir saiu a três meses da Fundação Casa e agora trabalha informalmente numa pizzaria na zona norte da cidade. “Eu estou na expectativa de ser contratado e registrado. Agora voltarei a estudar e quem sabe depois constituirei uma família e assim darei todo amor que não tive para meus filhos. Também quero agradecer ao Dema por todo carinho e apoio que tenho recebido”, disse o garoto com os olhinhos cheios de sonho.

O jovem por não ter família foi acolhido na ONG Ebadef – Projeto Renovi. Quem puder ajudá-lo a se reinserir na sociedade (com cursos, trabalho, etc) entre em contato comigo (Dani): 14 – 9675-8777, ou com o Dema 14- 9667-0397, ou com a Secretaria Municipal da Juventude 3402-4411( Denise ou Alex).

Todas as Danielas...

2011-11-24T18:45:00.001-02:00

Amanhã (25) é dia internacional da eliminação da violência contra a mulher. Eu poderia escrever um artigo ou um ensaio feminista. Mas isso não alcançaria o que eu desejo. Seria pouco... Porque eu como boa marxista, sou completamente dialética. Sou formada de muitas mulheres, ora feministas, ora confusas, ora insegura, ora determinada, ora corajosa e outras tão covarde que chego a me envergonhar de mim. Sou um tanto de “Danielas” e talvez por isso minha mãe tenha me oferecido dois nomes: Daniela Paula.

Hoje vou falar com as mães dos alunos da capoeira. Vou falar sobre a importância da emancipação feminina para umas 15 mulheres, após a capoeira. É disso que eu gosto, conversar...e trocar amor e quiça ouvir muitas histórias. Talvez só assim as mulheres comecem a entender que o feminismo é uma posição política... Que você dizer não é resistir a uma sociedade patriarcal que nos trata ora como dondocas/princesas, e outras como vagabundas/escravas. Enfim... Cansei de ouvir homens e mulheres insultarem mulheres com nomes pejorativos. Cansei de ouvir nos corredores da vida que mulher só tem determinado cargo porque transa com o chefe. Esse tipo de pensamento não me entra. Cansei de ouvir que mulher nasceu para ser dona de casa. Eu quero mais...e sei que elas desejam muito também.

Mesmo sendo marxista sei que o preconceito de gênero (assim como o racial) está além da questão de classes, é algo cultural que é reforçado pela sociedade capitalista. Mas não é a igualdade de classes que vai terminar com ele. É a consciência e a vontade da emancipação...

Hoje eu vou falar para as mulheres do Grupo de Capoeira que eu sou todas mulheres do mundo e nenhuma. Que e usou a santa, a puta, a chata, a engraçada, a tarada, a romântica, a intelectual, a desastrada, a que só fala besteira. Que sou tão insegura quanto elas na minha condição. Que somos iguais na luta. E que eu também já fui violentada por homens no sentido moral e físico. Que às vezes sou má...e outras boa. Que eu sou demasiadamente humana. E por isso falo com elas...falo sobre mim e sobre elas.

Todas as Danielas --- >

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Dia da Consciência Negra: É preciso tocar na ferida racismo para que ele seja discutido de fato

2011-11-20T10:38:00.001-02:00

Esta foto é muito velha, acho q tinha uns 13 anos: Meu avô, eu, meu irmão e os dogs: Maradona e Beibi.

O meu avô era negro. E tenho orgulho de dizer: sou afrodescende! Quando eu penso na luta contra o racismo, inevitavelmente penso nele. Porque a minha própria família não aceita admitir que ele era negro. Eles dizem: Ele era moreno. Como se fosse vergonha ter um negro na família. Eu sempre tive orgulho das minhas origens, principalmente, da Africana. Dos filhos de meu avô: um negro, um moreno e um branco ( afinal minha avó era branca de mistura européia com índios). Mas admitir que ele era negro ainda é um tabu na família, triste né?

O racismo nas relações cotidianas acontece o tempo todo. Quem nunca ouviu as expressões racistas: “negro também é gente”, ou “ Ah...ela é negra, mas é bonita”, ou “ Negro quando sobe na vida fica metido”, ou ainda “ Aquele neguinho tem atitude suspeita”. São coisas que ouvimos sempre, né mesmo? Será gratuito?

Ainda nas vivencias cotidianas que nunca viu pessoas atravessarem a rua por ver um negro e para uma maioria negro sempre tem atitude suspeita, não? Uma amiga querida negra que trampava na Sadia me disse uma vez: As pessoas não sentam na cadeira que eu me sento. E quando fazem isso a limpam. Ou seja, nas relações de trabalho a situação é mais grave ainda. Existe crime de racismo, mas infelizmente a lei não é aplicada de fato. Ou quase não há denuncias, mas isso merece outra abordagem. Porque todo oprimido tem sentimento de inferioridade e para ele denunciar e difícil. Assim como acontece nos casos de violência contra a mulher.

Na verdade, o racismo é um dos pilares do capitalismo, porque o sistema visa à segregação não só racial, como de gênero, social de orientação sexual, entre outras. A exclusão social é uma forma de dominação e divisão para garantir o capital, capit?

Essa semana organizamos em Marília/SP (uma cidade com características feudal, extremamente conservadora e reacionária) o I AfricaMarilia em comemoração a Semana de Consciência Negra. Comecei sentir o racismo já na organização e na dificuldade de levar público. Ouvi calada de algumas pessoas: Você vai promover macumba? Que horror! Capoeira é coisa de marginal. Só bandido pratica isso. Eita...Difícil, né mesmo? Então, eu sou marginal, porque eu faço capoeira? Se isso é estar à margem, estou e sou com orgulho. De qualquer forma, quase não argumentei... Porque há pessoas que não merecem respostas, mas o silêncio dói.

Todavia por outro lado, aprendi muito...aprendi com a discussão de matriz africana, aprendi com manifestações culturais e no debate sobre políticas públicas para o negro. Aprendi a ser mais humana.

Aprendi que no Brasil vivemos a ditadura da democracia, o mito de que o racismo não existe. E que é operacionalizando este pensamento que ele toma forma. É negando a si mesmo, compreendem? E como disse a Profa. Maria Valéria Barbosa da Unesp: Você percebe que grande parte da massa é racista, inclusive negros, porque introduzem o racismo neles desde sempre...eles não são racista porque querem. É uma questão histórica, de classes e racial. O sentimento de inferioridade acontece porque há valorização da estética européia pela mídia e pela sociedade. Negros são sempre a parte mais baixa das pirâmides quando retratados pelos meios de comunicação. Como trabalhar para resgatar a autoestima de um povo? Não vejo outra saída senão pela educação.

O argumento do capitalismo para preservar o racismo é de que os negros são racistas. Mas isto é um argumento #fail quando se analisa de fato o problema sociologicamente, não é mesmo? O capitalismo adota um padrão de beleza, depois diz que negros não se aceitam negros e querem alisar cabelos. Esta relação é doentia e criminosa. Afinal vivemos na ditadura do cabelo liso, da magreza entre outras. Não se assumir como negro, assim como minha família faz com meu avô, é um sentimento que vem de muito tempo... Um sentimento de inferioridade, de baixa estima e de exploração social e psicológica que o negro ainda sofre. E como bem disse meu irmão: de fato vivemos um pseudo-libertação dos escravos.

Combater a discriminação racial é um ato político. O cabelo trançado é uma maneira e resistência ao padrão estético europeu e do processo de lavagem cerebral dos meios de comunicação e ate da escola que tenta enfiar padrões nas pessoas. O sentimento de inferioridade estética, social nasce daí... Por isso é importante resgatar esse sentimento de orgulho de raça porque o cabelo trançado é uma resistência política. É preciso lutar contra o racismo nos meios de comunicação, na escola, no trabalho e nas relações cotidianas.

Coments: Uma das pessoas que mais amei na vida foi meu avô. Negro, sim senhor! E com orgulho! #sarava

TRILHA SONORA DO DIA – MAMA AFRICA – CHICO CESAR

Traduzindo a vida: Nova infelicidade

2011-11-20T09:02:00.000-02:00

Traduzindo a vida: Nova infelicidade: Num dia de outono quente, atipicamente quente, Roberto chegara mais tarde do trabalho em sua casa. Uma cerveja no barzinho, justificou pa...

A Crise do Capitalismo - Dublado em português

2011-11-18T18:43:00.000-02:00

Marina...

2011-11-17T12:36:00.001-02:00

Marina morena, marina você se pintou... E assim Gil canta para Marina. A menina que acreditava que poderia modificar o mundo, engajada nas causas sociais e das minorias. Apaixonada pela Mafalda personagem do Quino.

Marina era batalhadora, defensora dos jovens, das minorias e das mulheres. Lutava pela justiça social com garra, coragem e coração. Marina não ignorava as desigualdades sociais e tentava amenizá-las com seu trabalho e respeito ao ser humano.

Marina foi professora, Coordenadora de Políticas Públicas para as Mulheres em Marília/SP e agora era funcionária da FUNAI em Brasília/DF, um cargo tão sonhado. A menina com carinha de sonhos e cabelos curtinhos cada vez mais fazendo a diferença na sociedade.

Não há na cidade quem não admire e goste de Marina. Marina como Coordenadora de Políticas Públicas para Mulher foi brilhante. Quando Marina ministrava palestras nas casas do pequeno cidadão, a mulherada era só carinho. Queriam ficar grudadas nela. Os olhinhos sempre esperando um afago de Marina.

Marina menina das utopias reais e concretas. Marina que tratava todos com dignidade. Marina... Marília chora sua falta porque pessoas de visão coletiva são raras. Marina lecionava para jovens da periferia de Marília. E sempre dizia animada, alias, era de um bom humor raro, que o seu principal papel era resgatar a auto-estima da juventude. Marina enfatizava para esta juventude que ela poderia modificar o mundo. Marina lutava pela causa indígena com o peito aberto. Lutava pela minha, sua e nossa causa com coragem e dignidade. Agora só nos resta tirar a pintura do rosto porque as lágrimas as borraram... Marina dizia que pessoas não são mercadorias, portanto não poderiam ser substituídas. Sim. Marina estava certa. Há pessoas insubstituíveis. E você, Marina, é uma delas.

Daniela Bueno – Conselho Municipal de Juventude – coordenadora de comunicação

Trilha sonora do dia - Marina Morena - Gil

Impressões sobre literatura do horror: Frankenstein e sua criatura: toda humilhação será perdoada?

2011-10-31T13:22:00.000-02:00

Frankenstein de Mary Shelley é uma história fantástica que mistura horror e ficção cientifica, a qual devoramos com voracidade suas 128 páginas em 2 horas. Uma narrativa envolvente que se constrói pela impressão de três personagens: cientista, Victor Frankenstein, da Criatura e do diário do comandante Walton.

O que torna a narrativa mais atraente são essas divisões de impressões. Cada personagem conta a história pela sua ótica. O livro inicia-se com a narrativa do cientista, Victor Frankenstein, um jovem ambicioso, inteligente, o qual dedica seu tempo a construir algo que mudará a humanidade e a si próprio. A narrativa começa com a seguinte indagação do cientista: Como pode o verme ser o herdeiro das maravilhas de um olho ou de um cérebro? Pág 11 E é em cima desta revolta e incompreensão que o jovem começa a concluir que para descobrir as causas da vida, ele tem que recorrer à morte. E diante esta obsessão de como a vida se transforma em morte e vice-versa; ele teve a idéia de gerar a vida, por meio da morte. E durante dois anos trancou-se em seu laboratório, isolou-se do mundo para criar uma criatura feita de restos humanos, que nasceu por volta das 2h da madrugada numa noite chuvosa, vinda da energia de um raio.

Quando Frankenstein vê sua criatura viva, sente asco, nojo dele mesmo e da criatura por ela ser tão feia e repugnante. E não aguentando sua feiúra a abandona.

A segunda parte da narrativa é feita pelo monstro. A criatura que fora abandonada pelo seu criador. Se o seu pai o abandonou o que esperar do resto da humanidade? A criatura fez de tudo para tentar sobreviver e amar, mas a intolerância humana a levou a conjugar o verbo odiar. Na segunda narrativa do livro a criatura conta toda sua desgraça ao jovem cientista.

“ Todos me enxotam e me odeiam. As escarpas são o meu refugio. Meu lar são as cavernas de gelo, em que o homem não ousa penetrar. E, para mim, as tempestades de neve são mais amigas do que qualquer ser humano” pág 48

A criatura passara anos perambulando pelas florestas. Até que um dia descobre o fogo, o calor humano e o amor pelas fendas de seu esconderijo, o qual era um chiqueiro de porcos que fazia fundo com a casa de uma família( pai, uma filha e um filho). Ele admirava aquela família e queria, de certa forma, fazer parte dela, mas o medo do terror que ele poderia causar nas pessoas o mantinha distante. Olhando pelas fendas, a criatura aprendeu a falar, ler e escrever. Conheceu história, amor, o ódio e o desejov de vingança. A criatura sentia necessidade de ser amada e da partilhar sua vida com os outros. Até que um dia decidiu se revelar para família e como o esperado causou pavor, foi humilhada, ofendida e quase morta.

“ Seria o homem, ao mesmo tempo, tão poderoso e magnifico quanto ma e desprezível? “ pág 73

Para tentar ousar ou experimentar a felicidade uma única vez na vida que fosse. A criatura pede para Victor construir uma companheira para ele. O cientista nega, mas depois concorda. E com o tempo abandona o projeto deixando a criatura com raiva. E para se vingar ela mata o pai e a noiva do cientista. Então neste momento inicia-se uma perseguição alucinante: Criador-Criatura, na qual termina na mortede ambos.

“ Eu pusera de lado todo os sentimento e subjugara qualquer angustia. Para mim, o mal se tornara o bem. Só faltava o ato supremo: a criatura destruir o criador. (...) Nunca mais verei o sol ou as estrelas, mas meu espírito dormira em paz” pág 128.

Coments: Antes da leitura do livro, não entendia porque a criatura
ficou conhecida como  Frankenstein no cinema,
sendo que este é o criador. Agora com a leitura percebo que mais monstro que a
criatura era seu criador.

A criatura somos todos nós. A
criatura foi oprimida, teve toda sua dignidade humana violada e não possuiu o
direito de ser. Tudo foi lhe roubado. O que resta quando te tiram tudo, até a compaixão?
O ódio? Talvez por isso a criatura esteja em todos os lugares. Talvez por isso
eu tenha lido a narrativa da criatura aos prantos, quase aos gritos. Porque a
sua dor é algo inimaginável. E todos somos culpados por ela. 

Mary Shelley escreveu o livro numa
 brincadeira com o marido e o poeta  Lord Byron. Apostaram  numa noite chuvosa quem criaria a melhor  historia de terror. E a moça foi a única a
concluir o desafio.  Existem motivos para
nos tornarmos monstros? Ou é a sociedade que nos fada a uma vida desgraçada?
Até que ponto somos cúmplices da loucura do jovem Frankenstein? Quantas
criaturas já foram oprimidas por nós? 

Ps: O cinema não retratou a obra com fidelidade e dignidade. Uma pena...:(

TRILHA SONORA DO DIA – MISTÉRIOS DA MEIA NOITE / ZÉ RAMALHO