Escribe Buriticá

LA REPARTICIÓN DE LAS VÍRGENES

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Fri, 11 Mar 2016 14:22:00 +0000

Bienvenidos al encuentro que definirá la ubicación de las 10.000 vírgenes por los próximos 500 años. Para los nuevos penitentes del purgatorio y otros televidentes que nos sintonicen a esta hora, es importante que recordemos que por tercera ocasión se ha de decidir el hogar de las vírgenes con una contienda futbolística masculina. Es un partido que se me antoja interesante de pé a pá porque sin duda los jugadores harán hasta lo imposible por conseguir su objetivo.

Vemos ingresar al equipo diabólico con todas sus figuras: Satán en el arco con el 66, quien prometió que no se le escaparía ni uno; en la línea defensiva el señor Carreño, que dice hará entradas muy limpias; y míster Truman que constituirá el ataque devastador, junto al señor Mao.

En el campo rival vemos que también se encuentran en labores de calentamiento los Dalais, el Cid campeador con sus peligrosos acercamientos de cabeza, y pese a la crítica por parte de muchos seguidores angelinos, vuelve a la titular el joven Lenon.

Mientras terminan los calentamientos vamos a hacer un breve recuento histórico de los otros dos encuentros. Nos remontaremos a la demanda contra el Más allá por parte de las hordas infernales, representadas por el doctor Kevin Lomax, debido al terrible aburrimiento que las consumía. Dado que no se pudo realizar el ajuste técnico para que la señal de DirecTv llegara hasta el averno por falta de cobertura, la jueza decretó compartir el entretenimiento al que tenían acceso en el paraíso, dando así de paso la oportunidad a las vírgenes para presentar el espectáculo que tan interesadas promocionaban. Se pactó un encuentro para definir quién recibiría a las vírgenes primero. Hubo gran expectativa hasta que se conoció la alineación oficial de los enviados desde el cielo: once niños promesa, de once años en promedio. Como era de esperarse, el partido terminó 8-0 a favor de los engendros demoniacos. El resultado no parece muy abultado, a menos que tengamos en cuenta que concluyó por goleada técnica luego de tres minutos de juego.

El ardid inmaculado fue declarado como traición por parte de los malvados, al descubrir la profunda tortura de presenciar a las 10.000 haciendo la danza del pelo (toman casi tres años en acomodarse para empezar debido a la extensión de sus cabelleras) y escucharlas cantar la canción de los elefantes que se balanceaban desde el inicio hasta el final del acto.

Por tal motivo los habitantes de las tinieblas apelaron y obtuvieron la revancha 500 años después. Esta vez con más expectativa, ambas escuadras hicieron lo posible no sólo por llevar sus peores jugadores sino que los entrenaron para que no hicieran un gol ni por casualidad. Al término de los 90 minutos, la adición, y once penas máximas, el partido continuaba 0-0. Así fue hasta que al portero seráfico se le ocurriera lanzarse por fin a tapar el penal definitivo, y en una confusa jugada, terminó metiendo el balón en su propia puerta. Lo sacaron alzado en hombros mientras los rivales lanzaban improperios y bramidos desesperados.

A los 499 años y armado de un diccionario enciclopédico, el equipo de los malditos consiguió otra (¿?) victoria en los tribunales cuando la jueza decretó que el vencedor del encuentro, en lugar de llevarse a las vírgenes, decidiría su paradero por la siguiente temporada. Ellas por su parte, se preocuparon por realizar un nuevo montaje para presentar.

Y así llegamos a este momento en el que al fin podremos ver a ambas escuadras esforzarse verazmente por la victoria. Esperamos una transmisión llena de emociones dado que como todos lo tenemos presente, se decidió cambiar el escenario deportivo con el fin de facilitar el acercamiento a las porterías. Es por eso que enviamos la señal vía satélite desde el mismo ascensor de los pisos extraterrenales. Los veintidós jugadores han logrado entrar, con un poco de presión sobre los tres jueces. El espacio ubicado cerca a las luminarias ha sido destinado para nosotros los periodistas y hasta hay un palco de invitados colgando del techo.

Solo esperamos que quepa el balón para poder empezar y narrar el minuto a minuto. Ahora sí, que empiecen las emociones y que ruede la bola.

Es una alegría infinita volver al campo de juego.

PREPARACIÓN PARA LA MUERTE

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Tue, 12 May 2015 17:14:00 +0000

El humo asciende con rapidez desde los escombros de lo que fue un edificio. Las llamas cubren la parte posterior de la calle, con una fuerza tal que el calor se alcanzaría a sentir a cien pasos, si hubiera quién lo pudiera percibir.

En medio de las cenizas se erige una puerta de metal rojo, sostenida por un muro de ladrillos que no se ha enterado de lo que sucedió aquí. Junto a estos, nada, o el espacio que correspondería a un muro y a un ventanal, que hacen que la puerta parezca sacada de un sueño o de una obra de teatro de lo absurdo. Hacia el fondo se ve una montaña de bloques y escombros varios, algunos irreconocibles, otros, como un amplificador de sonido de mediana potencia, pierden su forma mientras se derriten.

Johan creía que gritaría como desesperado. En todos los simulacros se había mostrado seguro para evitar críticas, pero aun sabiendo que era un ejercicio, no podía evitar que la espalda le sudara. Siempre se imaginó que, cuando llegara el momento, sus gritos inundarían el lugar mientras corría.

–Uno nunca termina de conocerse –se sorprendió pensando, mientras sus pies seguían como enterrados en el piso, y su cabeza apenas giraba para ver caer más pedazos de los pisos superiores sobre la gente. –¿Gente? –no los podía llamar así porque los conocía. No eran sólo personas sino los niños del colegio y sus familias: su vecina la del segundo que corría agachada con una mano tapándose la boca y en la otra su hija, la profesora de español, la cabeza inmóvil del gordito que parecía que lo miraba -sólo parecía-, piernas, brazos, zapatos.

Los empujones lo hicieron cambiar de lugar para no perder el equilibrio. Entre los ruidos de las paredes cayendo, se reconocían con facilidad los alaridos de miles de personas en diferentes tonos y timbres, repetición de nombres, pedidos de auxilio, lamentos, un crepitar incesante de cosas que se quemaban, se caían y destripaban a alguien cerca, aplastaban a una familia completa a lo lejos. Johan se agarró la cara con ambas manos, se enterró las uñas y apretó con todas sus fuerzas, haciendo que la sangre emanara fluida por sus mejillas.

De los lugares en los que había ejercido como miembro de la brigada de emergencia, Johan Méndez nunca había tenido tanta tranquilidad como en el colegio Horizontes Pedagógicos. En medio de un clima de armonía, la rectora siempre destinaba tiempo y algo de presupuesto para las campañas educativas sobre cómo comportarse en caso de inundación, incendio, amenaza de bomba, secuestro y, por supuesto, el peligro más susceptible de presentarse, un terremoto. El trabajo de Johan consistía en los arreglos logísticos como rutas de escape, señalización, instituciones de contacto y alarmas. Cinco meses antes la rectora lo llamó a su despacho.

-Por favor infórmame sobre las adecuaciones de la iluminación –comenzó la rectora.

-El ala sur ya ha sido terminada, estamos empezando a trabajar el ala occidental desde el comedor hasta los baños. Ha resultado complicado por el material anterior.

-Bien. Manténme al tanto. Te hice venir por otro asunto. En el simulacro anterior tuvimos tres niños de primer año que lloraron desconsolados. La alarma los asustó terriblemente. ¿Qué crees que podemos hacer para no generar ese traumatismo en el próximo simulacro?

-Le podemos bajar el volumen, pero le recuerdo señora rectora que los primeros momentos en las emergencias son fundamentales para evitar un desastre. Sería irresponsable de mi parte…

-Confiamos plenamente en tu profesionalismo, Johan, pero lo que queremos es un sonido acorde con el ambiente de integración que se propicia en nuestras aulas.

Cuando escuchó la música en una película, Johan decidió que no habría nada más integrador que la percusión africana. Grabó un fragmento y lo dejó predeterminado para sonar en la siguiente maniobra de ensayo.

El día de la madre se celebró en medio de la emoción, como era costumbre en Horizontes Pedagógicos. Las familias se reunieron en el teatro para ver las obras que los niños habían preparado. Todo era alegría y alboroto, la gente bailaba desde los puestos y la música sonaba al máximo para las coreografías.

Y entonces, los tambores comenzaron a sonar.

LA MALDICIÓN

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Mon, 13 Apr 2015 23:27:00 +0000

Sábado en la noche y aún dando lora. Habíamos pasado horas en la plaza de juegos de la casa, hablando sobre las desgracias del verano que se acababa. Francisco nos contó sobre su curso de cerámica. Era imposible no conmoverse al saber que fue obligado a pasar las tardes de sus vacaciones encerrado con ancianas, barnizando bizcochos navideños y perdiendo su masculinidad. Sin embargo ese era sólo el inicio de su desdicha.

Para la segunda semana, ingresó al curso una niña de cabellos claros y ondulados, que ensimismada en la tarea de pintar, hacía irremediable que uno se enamorara.

Francisco ya planeaba cómo pedirle un pincel o una explicación sobre la mezcla para conseguir un color, cuando vio que otra alumna llegaba al salón, con un bizcocho en blanco y los ojos más grandes y luminosos que recordara en toda su vida. Cuando parecía que lo único que preocuparía a Francisco sería elegir alguna de esas bellezas, la vida dio un giro inesperado: el color púrpura. Las dos niñas (las desgracias vienen en par) se acercaron a pedirle el color que sólo él tenía, cada cuál para su propio muñeco:

-Mi burrito se va a quedar triste porque el único color que le queda es el tuyo. ¿Podrías dármelo? -empezó la de los ojos verdes.

Sin alcanzar a decir que sí, que seguro, que le bajaría el cielo de ser necesario, vino la frase de la niña de los cabellos dorados:

-Yo lo quiero para mis alas. Es decir, de mis ángeles. ¿No crees que un ángel es más lindo que un burro? –pronunció casi con inocencia.

Francisco se quedó callado porque en el fondo de su cerebro masculino sabía que mordería el anzuelo, aunque no pudiera verlo. Era evidente que le parecía más lindo un ángel que un burro, pero al parecer esa no sería una buena respuesta. Ellas reanudaron la presión:

-¿Dónde hay un mapa, para las que nos perdemos en tus ojos? –dijo una.

-Espero que sepas maniobras de resurrección porque me tienes sin respiración –añadió la otra.

Sin palabras, Francisco sabía que zozobraba en medio de dos engendros marinos luchando por su desayuno. Parecía que no habían sido muy eficaces los miles de ensayos que habíamos hecho para seducir niñas.

-Niños, ya dejen de jugar que hoy no han avanzado nada. Deja de distraer a las niñas, Francisco –le recriminó la profesora.

Descalificado de forma injusta y caprichosa, Francisco decidió no volver a prestar atención a unas niñas que no lo defendieron cuando él no les había dicho nada, así fuera por cobardía.

La semana siguió con Francisco lleno de desasosiego, con medrosos intentos de proximidad, en medio de un campo de guerra donde las niñas disponían de artillería pesada.

-¿Eres vaquero? ¿No? Entonces deja los rodeos y dame un beso.

-¿Quieres agua? Debes vivir cansado de dar vueltas por mi cabeza.

El verano fue demasiado largo y Francisco no podía padecer más, así que decidió no terminar el curso. Qué confesión más difícil y comprensible la que hizo. Nos fuimos a dormir pensando que las narraciones de terror nunca daban un miedo ni parecido.

Amanecimos con un domingo esplendoroso que no nos dejaba vivir con tranquilidad la pereza que sentimos. Fuimos llegando a la plaza para planear el final de las vacaciones, cuando escuchamos el rugido de un inmenso camión que parqueó en la entrada. Ninguno de nosotros necesitó explicaciones: la hermosa niña de la falda de flores y la preciosa que usaba jeans, iban a ser la perdición para los años de juegos y compañerismo que nos habían unido. Nunca olvidaré el segundo en el que supe que mi niñez había acabado.

Llegaron cercanas, inseparables, dominando su rededor, seguras de sí, con sus sonrisas de comercial sobre el pobre público que suspiraba. No se detuvieron hasta reconocer la desencajada fisionomía de Francisco, pálido de cabo a rabo, quien aún no comprendía que ambas se mudarían a la casa.

Sus miradas cómplices se cruzaron y dejaron escapar fugaces chispazos de picardía. Para ellas el juego comenzaba de nuevo. Fue así como nació nuestro profundo odio hacia él, la envidia se condensó en nuestros corazones, y cambiamos la desdicha de Francisco, por su condenación eterna.

ACTUALIZACIÓN

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Fri, 06 Feb 2015 00:22:00 +0000

ACTUALIZACIÓN

Presentador (Hacia la multitud): -Que se escuche por favor ese fuerte aplauso para despedir a Tribilín, el perro telequinético.

Multitud: ¡¡¡Ah!!! ¡¡¡Bravo!!!

Presentador (Hacia el ayudante): -¿Estamos listos?

Ayudante (En secreto): -Sí, es la señora de naranja, en la tercera fila.

Presentador: Para el siguiente acto, el mago necesitará la colaboración de uno de ustedes. No me miren así, le pediremos a la paloma Araminta que seleccione a alguien de este maravilloso público. Traigan el sombrero.

De un sombrero negro de copa, aparentemente vacío, sale una paloma blanca que agita sus alas con alboroto y va volando por el salón hasta posarse sobre el hombro de una señora de edad avanzada, con una chaqueta anaranjada, sentada en la tercera fila. Tiene la amargura marcada como una arruga más de su cara.

Multitud: ¡¡¡Oh!!!

Presentador (Le habla a la señora pero haciendo que la multitud escuche): Ponte de pie por favor y acércate… No seas tímida porque eres la ganadora de la noche. (Hacia el público): Un aplauso de animación para…

Señora: … Constanza.

Presentador: ¡Constanza! ¿Te molesta que te digamos Conste? Muy bien, Conste, voy a necesitar tu teléfono. No te preocupes, con toda confianza que casi nunca se nos pierden… y si pasa, a la salida puedes reclamar una bolsa de crispetas, palomitas, maíz pira o como lo quieras llamar, ¡completa-mente-gratis!

Multitud: ¡¡¡Jajaja!!!

Presentador: Vamos a poner tu teléfono en ésta cajita mágica, que transforma todos nuestros deseos en realidad. Por eso, niños, es tan importante que sepan qué es lo que desean. Conste, por ejemplo, me ha dicho en secreto que está acompañada por su…

Constanza: … nietos. Y mi hijo con su esposa.

Presentador: Un saludo para la familia. No se preocupen, con toda confianza que casi nunca se nos pierden los colaboradores… y si pasa, a la salida pueden reclamar una bolsa de crispetas ¡completa-mente-gratis!

Multitud: ¡¡¡Jajaja!!!

Presentador: Ahora sí, Conste, quiero que pienses en un animal, pero uno cualquiera. Bueno, pero que sea lo suficientemente grande para que todos lo vean. ¡No vayas a decir hormiga! Mentiras, mentiras, el que quieras, no importa qué tan improbable sea que salga de esa cajita… ¿Ya lo pensaste? Muy bien, escríbelo en este papel, a la vista del público pero que yo no pueda ver, eso.

Ahora quiero que metas la mano en la cajita para sacar tu teléfono. Así, con confianza, tranquila Conste que la mano no se va a perder, y si se pierde... ¿No está el teléfono? ¿No hay nada?

Constanza: Hay un papel, un dibujo de…

Presentador: ¡Un elefante! Justo el animal que habías escrito, ¡un aplauso por favor!

Multitud: ¡¡¡Ah!!! ¡¡¡Bravo!!! ¡¡¡Un éxito!!!

Ayudante (En secreto): El señor está en la F12.

Presentador: Silencio por favor… estoy recibiendo señales telequinéticas de Tribilín. Me dice que uno de ustedes nos acompañará a recuperar el teléfono de la señora. Debe ser la persona ubicada en la silla F12.

El círculo de luz se enfoca en un señor mayor, con los brazos cruzados y el rostro rígido, justo después de haber mirado la hora en su reloj de pulso.

Multitud: ¡¡¡Oh!!!

Presentador: Señor, acérquese por favor. No sea miedoso que le voy a presentar a una amiga. Ella es Conste y usted es…

Señor: Roberto.

Presentador: Ya sabe lo que dicen: Ricardo corazón de león... Roberto corazón de elefante, ¡ja! Muy bien, muy bien, con ese corazón tan grande, va a tener que acompañar a Conste en la expedición para recuperar el teléfono a través de... ¡La Jaula Glúfica! Pero antes de entrar cuéntenos, ¿le gustan las monas?

Roberto: Eh…

Presentador: Sí, las monas, chimpancés, micas, no me refiero a las rubias.

Multitud: ¡¡¡Jajaja!!!

Presentador: Ahora sí, como se dan cuenta ésta es una jaula de barrotes gruesos. Nada se escapa de aquí. En este pequeño espacio van a entrar Conste y Roberto, eso es, y para que la magia suceda necesitamos estar cubiertos por el velo de noche. Carrastasplás, ¡han desaparecido! Díganme sí o no: ¿Los queremos de vuelta?

Multitud: ¡¡¡Sí!!!

Desde la jaula, en medio del humo, sale una mona montada sobre un elefante bebé.

Presentador: Que se escuche el fuerte aplauso para nuestros colaboradores, que ya pueden pasar por su bolsa de crispetas.

Multitud: ¡¡¡Jajaja!!!

Presentador: Son un maravilloso público: ¡nunca crezcan!

En un espacio oscuro y pequeño, Constanza y Roberto empiezan a reírse un poco de la situación, preguntándose cuánto tendrán que esperar. Se cuentan de su viudez y su soltería, de su negativa de ir al circo, y de cómo era de bonito cuando se creía en la magia. No saben que pasarán horas allí, las suficientes para que germine la semilla que en ellos ha sido sembrada. No saben que a Cupido también le tocó actualizarse.

Hola de nuevo. Después de tanto tiempo (no sin escribir) he decidido volver a publicar. ¿Qué te parece? Ahora estoy trabajando en el título de este relato, que ha recibido muchas sugerencias por lo que te pido que me ayudes. Me encantaría recibir un comentario en el que me digas cuál es el mejor título para ti. Hay cinco opcionados, aunque se escuchan propuestas:

1- Actualización

2- ¡Carrastasplás!

3- Maravilloso público

4- Para que la magia suceda

5- Un circo con función social

Gracias.

EL PATIO DE LA ESCUELA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Tue, 14 Oct 2014 03:56:00 +0000

Sin anestesia, sin más preámbulos que estas palabras, un pequeño acercamiento a un mundo desconocido.

En letras plateadas refulgentes, la primer palabra del anuncio en sus manos, con mucha dificultad y poca velocidad, Samuel leyó:

"Madeplast® dispone de la mayor gama de juegos de patio infantiles. Nuestros juegos de exterior para niños son resistentes y de alta calidad para los patios de escuelas y colegios. Madeplast le equipa el patio de su escuela con los mejores materiales, seguros para los niños y de gran calidad. Disponemos de juegos en madera y en plástico desde hace 75 años. En este contexto, Madeplast se complace en anunciar el Concurso Intermunicipal de dibujo infantil, para que los más jóvenes muestren los juegos que más les gustan.

Este concurso ofrece a los niños la posibilidad de dar rienda suelta a su creatividad y expresar su estilo propio, al diseñar un patio de juegos para su colegio con todos los elementos que quisieran que tuviera. El dibujo deberá enviarse antes del 15 de Noviembre. Los ganadores obtendrán, además de la dotación de juegos para su colegio, un tour guiado por nuestras instalaciones, lleno de grandes sorpresas. ¡Anímate a participar!"

Samuel se quedó muy quieto mirando a Unúme y dijo: "Muraja meeki tugan, Kuminé pori poboriro" que, mal traducido por mí significa: "¿Qué quiere decir esto, profesor? ¿Para qué lo puedo usar?"

El profesor dio tres pasos hacia el pequeño Samuel y puso las manos sobre sus hombros. Sin dejar de mirarlo a los ojos, le respondió: "Tus dibujos son muy bonitos. Si esos señores los ven, puedes salir de la comunidad y estudiar con ellos y después venir a enseñarles a los niños. Tal vez puedas hacer hasta el bachillerato y saber mucho más que yo".

Las largas y lisas pestañas de Samuel no eran suficientes para ocultar sus ojos y mucho menos para disimular su asombro. No había entendido mucho, pero sabía que esto era algo importante.

Al llegar a su casa, lo que nosotros seguramente llamaríamos choza, Samuel buscó a su hermana. Lucy estaba alistando los plátanos para asar, aunque aún no alcanzaba bien al fogón. Ellos no se hablan en Español pero ni tú ni yo sabemos Urubu-tapuyo así que, aunque Samuel dijo: "Tataracumai meeki, Dau pori kugan", supondremos que dijo "El profesor me puso una tarea. Debo dibujar". "¿Qué vas a dibujar?", le preguntó Lucy mientras hacía fuerza para romper un plátano con la mano. "Unos juegos y una cosa llamada patio. ¿Sabes qué es un patio?". Después de pensarlo un momento, Lucy recordó el libro de definiciones en Español. Con dificultad pero más velocidad que su hermano, leyó: “Espacio descubierto en el interior de un edificio al que dan algunas estancias.// Lugar de juegos durante el recreo en el colegio”.

Samuel entonces hizo un dibujó del riachuelo donde iba a jugar, lleno de plantas, peces y niños felices, y lo llevó con alegría. El profesor miró la hoja por ambos lados y dijo: “Es un buen trabajo pero tienes que ponerle los muebles que están en el papel que te di”. Samuel no entendió qué tenían que ver esas cosas con lo que le había dicho su hermana que dibujara: un lugar de juegos.

Al finalizar la clase del siguiente día, Samuel presentó su nuevo dibujo, fiel copia de lo que había en el volante. El profesor quedó maravillado con los trazos y los colores, pero se dio cuenta de que no había ninguna persona en el dibujo. “¿Dónde están los niños?”, le preguntó. Samuel señaló montaña abajo donde se veían sus amigos caminando hacia el riachuelo, y se quedó observándolos con deseo. El profesor Unúme tuvo un baño de recuerdos y dijo: “Vete a jugar, Samuel”, mientras guardaba el dibujo que nunca enviaría.

UN POCO MÁS

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Thu, 11 Sep 2014 23:01:00 +0000

El reto en ésta ocasión fue adelantar un poco el reloj usando muy pocas palabras, aunque pertenece al ciclo de los dos relatos anteriores.

La imagen de la luz titilaba sobre la mesa, un toque romántico de antaño que ninguno de los invitados deseaba señalar. El apartamento en sí estaba lleno de detalles antiguos, lo propio de una mujer amante del pasado, agarrada a recuerdos que no son suyos porque ni siquiera vivió la época en la que se usaban. Las caras largas de algunos, principalmente las nueras y el novio de la hija menor, demostraban la incomodidad social que se generaba al tener que realizar en grupo una función tan básica y personal: alimentarse. Ya era extraño tener que reunirse para comer como para además tener que llevar las masas saborizadas a la boca con sus propias manos, en lugar de conectarse a los microtúbulos. Sin embargo, los hijos le seguían el juego arrastrando tras de sí a sus parejas, porque entendían la situación de la madre. Luego de la muerte de su más reciente esposo tenía que dejar de asistir a eventos por un tiempo prudencial, dos meses solares era lo acostumbrado, que se le harían una pequeña eternidad sin tener acceso a las diversiones carnales, a los eventos públicos, y ni siquiera a la estimulación electroneuronal.

- Un encuentro directo así, con gente que no es de la familia ¡nos va a llenar de infecciones! –le dijo Drian a su esposo un instante antes de iniciar la presurización previa al lanzamiento.

- Ya te dije que son de la familia. Además revisamos los registros médicos de los otros cinco asistentes como si fuera una reunión cualquiera.

- ¿Por qué tienes que mantener el vínculo con esa señora, Cos? ¿Es por haber crecido junto a ella, como hacían antes?

- No lo vamos a discutir. Hay ciertos aspectos que no comprendes y no quiero volverlos tema de conversación.

Los invitados compartían más o menos la misma indisposición, y mantenían la mirada concentrada en el recipiente de las masas, sin atrever a verse los unos a los otros. No es que no fueran sociables, tenían que asistir con frecuencia a encuentros en persona de forma regular en sus trabajos, pero las condiciones eran diferentes: se establecía un tema, se trataba, se conocía el ritual para la autoestimulación neuronal y luego podían realizar el lanzamiento de vuelta a casa en pocos minutos solares.

Ni siquiera los comienzos de las relaciones eran tan tensos. Con el perfeccionamiento del esculpido corporal, se realizaba una exploración 6D de la lista de posibles candidatos y siempre se encontraba exactamente lo que se buscaba. Era un asunto de criterio, de probar y saber qué se quería, y en el momento de conocerse se pasaba a disfrutar de la nueva adquisición. Así se encontraban Mar, la hija menor, y su novio, quien no estuvo en desacuerdo de recrear costumbres antiguas, al menos cuando Mar se lo propuso. Hasta ese momento no había pronunciado otra palabra que el saludo. La madre se llevó un líquido burbujeante hasta la boca y se lo acabó en un solo intento.

En cuestión de segundos finalizaron lo que había en sus platos. Los protectores dentales pertenecientes a la época de cuando la gente no podía acostumbrarse a los microtúbulos, hacían que el proceso fuera incómodo. Uno de los hijos estuvo a punto de atragantarse y su esposa tuvo que ayudarlo ¡con sus propias manos! Si no existiera ese enfermizo lazo entre estos hijos y su madre, sin duda se hubieran ido mucho tiempo antes de ese espectáculo.

La madre empezó a mirarlos uno a uno, esperando que hicieran algún comentario. Soñaba con escuchar todos esos halagos y palabras amables que había visto en películas (así se llamaban las historias contadas a través de estímulos visuales y auditivos únicamente) en las que mostraban este tipo de reuniones. Pero nadie dijo nada. Durante un momento el hijo mayor fue capaz de mirarla a los ojos, y ella creyó intuir el intento de agradecimiento por su esfuerzo, por todo su trabajo. Sin embargo él sólo estaba buscando la manera correcta de decirle que se retiraría con su esposa, aunque al final no tuvo el valor suficiente.

Inmóviles, los hijos y sus parejas esperaban el momento en el que el primero se decidiera a hacer el lanzamiento para seguirlo. Un resoplido de Drián delató su desequilibrio emocional. En otra circunstancia, los sistemas de regulación emocional del ambiente hubieran administrado una pequeña dosis electroquímica para facilitar que retomara el control de la situación, pero la madre, intentando emular el pasado, había desactivado esos sistemas antes de recibirlos. El instante parecía no terminar y Drian pasó del fastidio a la mortificación.

- ¿Alguien desea un poco más?
- ...

- ¿Han recibido la información acerca de algún evento musical últimamente? El tiempo del luto pasa muy despacio y me obliga a estar separada del contacto comercial. ¿De qué me voy a perder?

El silencio se mantuvo como una orden marcial, y las miradas seguían rehuyendo hacia la mesa, a pesar de que ya no había nada en los recipientes. El novio de Mar miraba la representación de la vela aunque le producía aburrimiento, porque al menos se movía.

- ¿Te gusta? –continuó la madre-. Se llama vela. Servían para iluminar a través de la combustión controlada.

Ni siquiera un comentario tan escandaloso como el del uso del fuego de forma arriesgada logró sacar una palabra a los invitados. Estaban demasiado temerosos como para salir, pero no se quitaban de la cabeza la facilidad de activar el lanzamiento que los llevara a casa con sólo mencionarlo. Se sentían inseguros al saber que no tenían el apoyo electroquímico emocional, tan útil en estos momentos de alta presión.

- ¿No tienen nada que decir? –prorrumpió la madre en un tono de voz más elevado que el natural?- ¿Pueden al menos comentar algo sobre la decoración? Todo el tiempo que me gasté preparando todo para sorprenderlos, todos los créditos que tuve que invertir para conseguir estos artículos que no están ni en el museo Will ni en el Rup, y se quedan callados. Más me valía dejarlos a su suerte como los otros niños, no tener que escuchar sus llantos ni ver cómo el sistema limpiaba sus porquerías. –La madre había empezado a sollozar mientras declamaba su perorata y, parecería que fuera a llorar. Eso sería el final más trágico para el encuentro: tener que presenciar lágrimas reales, sin ningún muerto de por medio. Su respiración estaba muy acelerada y, de haberla observado, cualquiera hubiera visto la inmunda contorsión que tenía en el rostro-. No vale la pena, en lugar de quedarme conectada al sistema todo el día tuve que preocuparme por ustedes, por que tuvieran la experiencia única con las masas… Ya no se sabe qué es peor: tener que esperar un nuevo esposo o pasar el tiempo con ustedes, que no saben ni agradecer. Nunca, nunca más los vuelvo a recibir en esta casa.

Al oír estas últimas palabras, Cos comprendió que el interés de su madre era ofenderlos. Sintió un alivio que disimuló fácilmente, porque comprendió que era la mejor señal para partir. Se puso de pie y mientras pronunciaba la palabra Casa, miró a su esposa para indicarle que lo siguiera. No pasó mucho tiempo antes de que los demás hicieran lo mismo.

La madre sintió humedad en los ojos y dejó de ver con claridad. Conocía la sensación porque hace muchos años la había sentido, pero jamás imaginó que este episodio pudiera llevarla al llanto. Sin embargo, sus pensamientos seguían circulando por los mismos caminos. No podía creer que nadie hubiera alabado sus habilidades culinarias, cuando las masas habían sido fruto de su trabajo y una estimulación única para los sentidos. En verdad se había esforzado para darle la orden verbal exacta al sistema, para que creara unas masas inolvidables. Y así lo serían.

DULCE MAESTRÍA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Thu, 28 Aug 2014 17:29:00 +0000

Mi objetivo en ésta saga, aparte del ejercicio que representa hacerle variaciones al mismo tema, es destacar los personajes. ¿Qué tan fácil será imaginarlos?

Gordo, cansado y sudoroso, Punzio agradecía que las cocinas quedaran fuera de la vista del público. Le costaba controlarse. Le costaba no probar las recetas que seguía en cada paso, tanto como le costaba mantener alejadas a las cucarachas. Bueno, mantenerlas escondidas. Le costaba caminar pero soportaba la fatiga porque era un hombre responsable. En realidad, era un niño responsable.

Punzio heredó la cocina de su madre, repostera de toda la vida, cuando ella tuvo un triple ataque al corazón. Sobrevivió de milagro. El médico le dijo que se tenía que retirar a descansar y que se olvidara de volver a la producción industrial de postres. Alguien tenía que mantener el negocio a flote y quién mejor que Punzio, que la había acompañado por años, aunque sólo contara con diecinueve y, todo el tiempo que había pasado en la cocina, se dividía equitativamente entre comer y lavar los utensilios.

Con su pesado cuerpo balanceándose, Punzio consiguió llegar hasta la parte más alta del estante. Encontró la bolsa de azúcar súper refinado que necesitaba y la arrojó hacia abajo esperando que no se rompiera al caer. Bajó haciendo un esfuerzo sobrehumano, soportando su peso en un brazo y en el otro con dificultad, mientras el metal de la escalera parecía lamentarse. Le encantaban los postres, era evidente, pero nunca conseguiría que encontraran el punto exacto. Gastaba su dinero en el clafoutis de La Jajanan, comprando en la competencia, para disfrutar la sensación de éxtasis en su boca, que llamaría orgásmica de haber tenido la experiencia. Sentía cómo el sabor se le pegaba en los cachetes por dentro, y hubiera asegurado que se le quedaba en las encías por horas. Podría haber hablado hasta del estado de ánimo del cocinero al prepararlo.

Desde la cómoda calidez de su sillón, implacable, Punzio arrastró la punta de la lengua contra el paladar. Era el movimiento que hacía sistemáticamente, cuando emitía un concepto. Contrajo las cejas en una arruga, miró a la derecha con una mueca que la multitud no pudo entender, y levantó la paleta: 3.5. La gente estalló en aplausos. Su puntaje hacía que el promedio del chef fuera el superior y le daba a la competencia anual de Barcelona, un ganador inédito en la categoría de pastel con capas. Mientras la prensa se acercaba al ganador, Punzio jugueteaba con la cucharilla, esperando terminar el bocado para poder seguir con otro.

La inspectora de salubridad, Carmen Rosa Maldonado, tenía una característica sobresaliente: lo perdonaba todo, todo, en verdad todo, cuando el sabor la complacía. Para el comer, se consideraba una todoterreno. Por eso la habían asignado a un sector no muy popular de la ciudad, porque sus contactos políticos no permitían que la expulsaran. Al finalizar la inspección en la cocina de Punzio, la señora Maldonado había marcado tantas infracciones que había tenido que anexar una hoja a la hoja anexa. Sin embargo conocía a la mamá de Punzio así que se permitió probar uno de sus postres. Bajo la atenta mirada de su madre, Punzio realizó tan cuidadosamente como pudo los treinta y dos pasos para el flan de vainilla que complacería a la inspectora. Pero el destino, de curioso andar, decidió que el azúcar extra fino que había utilizado, no fuera otro que el polvo para hornear. Si Punzio hubiera probado, como era su costumbre, el gesto de horripilante desagrado de Carmen Rosa (que con esa mueca es difícil decirle señora) no hubiera aterrado a todos los que lo vieron, ni nos hubiera tentado a incluirlo en este relato.

Punzio se tomó la molestia de leer las ocho páginas que traía el informe junto a la orden de cierre de su pequeña fábrica, el sustento de su familia, porque quería dejar de sentirse culpable. Pero halló su responsabilidad en todos y cada uno de los errores que la inspectora se había encargado de señalar con saña. Iba a destruir el enfermo corazón de su madre. Iba a acabar con las esperanzas de su familia. Igual que lo haría un alcohólico cualquiera, se fue a perderse en La Jajanan, buscando un distractor inmediato para sus penas.

Mousses, rosquitas, tartaletas, hojaldres, budines, tiramisú, galletas recubiertas de chocolate y por supuesto, el clafoutis de sus amores. Ese día Punzio descubrió tres cosas: que su cuerpo no conocía el concepto saciedad porque no se cansaba de la variedad del sabor dulce que seducía su paladar, que por más que intentara nunca habría de lograr tal nivel de perfección en su cocina y, lo más importante, que al clafoutis le faltaba un minuto de cocción. ¿Cómo lo supo? Fue una de las miles de papilas que para ti y para mí no significan mucho pero que, según dijo después, lo alertó de la sutil diferencia. Lo demás sucedió como adelantando la película: El administrador, asombrado con el descubrimiento, confesó que habían sacado el postre a los veintisiete minutos, no a los veintiocho, porque un ayudante quería ir al baño. El administrador ofreció mil disculpas e instó a Punzio a seguir la carrera de crítico culinario. Le presentó a sus contactos y con su habilidad se hizo reconocido con gran velocidad.

Punzio se va de Barcelona; visitará otra ciudad y otro país, seguirá disfrutando su trabajo pero, no es el más feliz de ésta historia. Sentada en la primera fila, con la más amplia de las sonrisas, la madre de Punzio se siente orgullosa de haberlo dejado comer tanto.

EL MEJOR DE SU CLASE

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Wed, 27 Aug 2014 17:47:00 +0000

Mucho tiempo sin publicar pero la escritura no se abandona. Empezamos un ciclo sobre la misma idea, que se estrella de ésta manera con el primer cuento.

Desde atrás de la puerta que conduce al salón, a través del vidrio, los ojos de Vittorio proyectan una mirada directa hacia la mano derecha del crítico quién, tenedor en mano, se dispone a pellizcar un pedacito de sus esperanzas. Con suave firmeza la mano corta el clafoutis, cuya corteza cede sin protestar, mientras a Vittorio le parece que todo el restaurante se congela y que el planeta gira únicamente en función de su pastel amarillo.

Con un movimiento mecánico, Francisco el crítico lleva el tenedor hasta su boca. El bocado es imperceptible, así como es la degustación y el gesto del crítico en respuesta al sabor del clafoutis. Con una expresión facial neutra, Francisco el critico anota pocas palabras en una libreta que se mantuvo todo el tiempo sobre la mesa. El pastel brilla y a Vittorio le parece que lo mirara, mientras siente que la oleada de emoción no acaba.

Una por una, Vittorio seleccionó las ciento cuarenta y ocho cerezas para incluir en el postre. Como en la receta original del rustico pastel de Lemosín, se aseguró de que cada una de ellas conservara la semilla, para darle el sabor y la consistencia exactas. Qué disgusto se llevó en el momento en el que se dio cuenta de que, al momento justo que debía hacer la preparación, se habían acabado los huevos de campo. No es que no se pudiera hacer con huevos de criadero, sino que los ingredientes tenían que ser los mejores: en definitiva, no se podía hacer con huevos de criadero.

Con dedicación y esmero, supervisó la apertura de cada huevo dejando que su delicado olfato constatara la frescura en cada caso, y rechazando sin pudor en cualquier caso que llegara siquiera a sospechar. Vittorio realizó la mezcla con sus propias manos para tener la velocidad controlada y constante, y no permitió que hubiera ninguna otra persona que lo mirara, evitando hasta el difamado mal de ojo de la cocina.

Y ahí estaba. Cuatro días después de la crítica, de la insultante difamación contra su obra maestra, aún no se podía levantar para volver al trabajo. No le encontraba ningún sentido. Siempre se quejó en silencio del desperdicio de su talento en un restaurante de gama media, donde no iba a encontrar un paladar suficientemente fino que fuera capaz de detectar la sutil diferencia entre doce y trece minutos de cocción. Luego del veredicto, había comprendido que era él quien no merecía otra cosa que la vulgaridad: cocinar en masa para gente que apenas si reparaba en lo que se llevaba a la boca.

Su sueño se había acabado cuando se demostró que sus rivales tenían razón, que nunca fue un repostero tan brillante como creía. Lo único que había hecho era menospreciarlos por su falta de habilidad. Eso era precisamente lo que hacía un crítico. Tal vez si podría ser único, excepcional. Tal vez sí podía ser una súper estrella en el mundo culinario. Sería el mejor crítico de todos los tiempos.

Con una pierna cruzada sobre la otra y la espalda recostada al sillón de su casa, Vittorio sentía que le estaba tomando revancha a la vida. Pronto empezó a publicar en varias revistas y disfrutaba cada vez más su trabajo. Por eso no le sorprendió que la más importante revista de críticos le dedicara un apartado. Lo que sí lo sorprendió fue ver que era escrito por Francisco el critico, quien había resumido su opinión, diciendo: "La crítica de Vittorio es tan floja, que lo prefiero de vuelta en la cocina". Vittorio arrugó la revista, y un suave olor a clafoutis pasado le llegó hasta la nariz.

JUST IN CASE

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Sat, 22 Feb 2014 03:09:00 +0000

JUST IN CASE

Viendo desde acá la suave peludez de tu bigote feminil y la angustiosa cachetidad de tus nalgas, decidí desplazar la barrera física que era mi maleta entre nosotros. Esperando que el vaivén del bus te acercara a mí como la marea, para anclar en tu puerto en primavera, sentí la atracción de nuestros cuerpos al chocar: Oh, súbita y excitante sensación, qué dulce y tibia erección se elevó hacia ti, qué manera de acoplar nuestras entrepiernas. Pensé que tal vez me decidiría a hablar, cuando vi tu espalda estremecerse y el pequeño giro de tu cabeza con el que conocí tus ojos asustados o curiosos, que quizás querían descubrir si nuestro encuentro fue casual. Al final no salió palabra de mi garganta, invadida del olor que despedía tu pelo, pero sí me atreví a acercarme nuevamente, deliciosa desconocida, y a rozar con la punta de mi emoción junto en la rayita divisoria de tus pasiones.

El bus frenó violentamente, con lo que pude profundizar nuestro encuentro, aprovechando un doloroso golpeteo triple que fue a terminar contra tu bolso. ¡Qué infortunio! Has de haberme tomado por un pervertido, y te alejaste mirando en mi dirección con desconfianza.

Hubiera sido tal vez otro largo viaje, la incómoda costumbre del dolor de piernas, el fuerte olor a falta de baño de los otros pasajeros, (de los dos baños), el sopor de la tarde que termina y la lenta lentísima sensación de que la vida se escapa mientras que el bus sigue arrastrándose con pereza, avanzando poquito, de no ser por los súbitos arranques que movían a los pasajeros de lado a lado, yo casi sin poder tenerme, cuando sentí un roce inesperado en medio de las nalgas, un objeto delicado y firme que se abría paso atropelladamente hacia mis rincones. Dejé de sentirlo en otro movimiento y al mirar, no encontré detrás de mí más que a un adolescente tardío que no ha de ser capaz de tener un acercamiento tan varonil, un miembro tan prominente, una personalidad tan definida, así que volví mi vista hacia el camino, despejado ahora, que permitió que el bus retomara su ritmo con un aceleramiento compulsivo.

De nuevo lo sentí, ésta vez más violento y repetido, y tuve la imagen de un macho montando a su hembra por derecho: Qué excitante fue pensarlo en un instante, hasta que uno de los golpes fue contra mi cartera y lo entendí. No era más que otra estrategia de robo. ¿Dónde encontraré al osado que se atreva a seducirme con el cuerpo?

Es arriesgado escribir algo en lo que parece que validara la visión de los abusadores en los buses, lo sé. No es mi interés decir que las mujeres lo disfrutan ni que no es tan malo: simplemente es la historia de dos personajes y un desencuentro. Espero tus comentarios al respecto.

VARA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Sat, 15 Feb 2014 04:42:00 +0000

Parece ser que si se publica antes de media noche, aún cuenta como Viernes. Grandes aventuras para ésta historia mutante, que se vale de un recurso del teatro. No olvides compartir y comentar.

JUEZ: Que el acusado proceda con su declaración libre de los hechos.

ACUSADO: Gracias, su señoría. Permítaseme dar una breve contextualización con fines ilustrativos.

Me encuentro afligido: mi forma de ver el mundo parece no ser la misma de la de los demás. Con la vara que midáis, seréis medido, dijo nuestro señor y sin embargo mi evaluación no parece prudente a los ojos de muchos. Verán ustedes: yo califico a las personas según su estilo en el fútbol. No me refiero a qué tan buenos sean porque así como hay talentosos, hay tantos más sin culpa alguna de su falta de talento. Es más, creo que las habilidades futbolísticas se desarrollan con el entrenamiento, el cuál tienen algunos la fortuna de realizar diariamente. Pero la pasión, la entrega, el sacrificio y el compañerismo, son cualidades que no cambian ni con el paso de los años. Por estilo me refiero a esas cualidades.

Por eso cuando mi mujer, aquí presente, después de tantas luchas y batallas campales por ser seguidora del rival eterno, luego de las humillaciones inferidas y recibidas en tanto tiempo, me dijo que no quería más sufrimiento, que se cambiaba de equipo, lo supe inmediatamente: en ella no se podía confiar. Había traicionado a su equipo y a mí, ¡me estaba traicionando o me traicionaría! No pude soportarlo y así terminé estrellando el televisor contra la cabeza. Yo la amaba, pero no le podía permitir que se me burlara en la cara.

Ese es mi pecado, su señoría: padecer de una obsesión enfermiza por la justicia y amar al fútbol con pasión por sobre todas las cosas. Ese es mi trastorno.

FISCAL: Objeción: el acusado refiere enfermedades como la obsesión y el trastorno sin pruebas científicas de su existencia, con el ánimo de influenciar al jurado.

DEFENSOR: Sin tener en cuenta la clasificación técnica del desorden, el acusado se refiere a su estado interno al momento de los hechos.

JUEZ: La objeción ha lugar. Se le indica al acusado referirse únicamente a los hechos.

ACUSADO: Sí, señor juez. Después de golpearla, tres veces, le pedí disculpas. No por hacerlo: lo repetiría de ser necesario. Lo que mea culpa es que no pude fue mantener el amor que le tenía. Me hirió en lo más profundo y no hay cómo remediarlo.

JURADO: ¡Oh!

ACUSADO: ¿QUÉ? ¿Es que ustedes no entienden su error? ¿No pueden sentir que la bajeza la cometió ella? Su traición me llevó a la locura, ella destruyó los principios que habíamos construido por años. ¡Lo que hizo no es humano!

JUEZ: Guardia, asegure al acusado.

JURADO: ¡Oh! ¡Ah!

El guardia intenta retener al acusado con violencia, forcejean y es el acusado el que arroja al guardia por los aires en una vuelta que termina estrellándolo de espaldas contra el piso. El acusado toma el arma que se ha salido de la funda y la mueve con la gesticulación de su hablar, mirando directamente al juez.

ACUSADO: Señor juez, ¿usted de qué equipo es hincha?

LO ESENCIAL PARA TU VENTA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Fri, 07 Feb 2014 13:55:00 +0000

Volviendo a los viernes de publicación, retomamos el rumbo con un texto que describe dos personajes en una sola situación.

El timbre de la puerta sonó insistente para ser las tres de la tarde. Rosa abrió la puerta y en el mismo instante que lo vio, comprendió no que debía haber abierto. Ahora sería muy descortés cerrar sin cruzar unas palabras.

La primera venta es la más difícil, dicen algunos. Por su parte, el señor Hidalgo piensa que todas las ventas tienen un grado de dificultad, aunque siempre hay forma de conseguirlas, sin importar el producto, el cliente o el vendedor. Lo único importante es saber mover los hilos. Ese es su trabajo.

La puerta se abrió con desgano. Detrás, una mujer frunció el ceño dando clara señal de que era el momento de actuar: dos segundos antes de volver a enfrentarse a la puerta cerrada.

- Muy buenos días mi señora, casi que no doy con la dirección, este barrio tiene algunas calles cerradas, ¿las están arreglando?, el gobierno debería preocuparse por nosotros no solamente en época de elecciones, ¿no cree?, aunque en últimas uno es el único que se preocupa; uno y la familia, que son los que siempre están, los que nos cuidan y por supuesto, a los que hay que cuidar, ¿no cree?

- Eh… sí…

- Tantos peligros de hoy día: los accidentes, las enfermedades, LA INSEGURIDAD, y qué poco hacen las autoridades realmente, estamos desamparados, ya ni en la casa, claro que en la casa tenemos otros peligros: las cortadas, las caídas, LOS ACCIDENTES, no podemos estar protegidos de todo porque ni siquiera conocemos algunos de los peligros, ¿o sí?, si me permite le voy a demostrar que en nuestra casa, en nuestra propia cocina, corremos el riesgo de morir así, súbitamente, sin darnos cuenta que el veneno está en el agua, ¿ustedes toman agua de la llave?, por supuesto que el gobierno nos tiene convencidos de que usa los impuestos para purificarla pero, respóndame una cosa: ¿por qué siguen vendiendo garrafones? Y dígame: ¿quién los compra? Los ricos, exacto. Saben que no pueden arriesgarse, Conocen las peligrosas bacterias, Los daños que hacen LOS MICROORGANISMOS. Usted dirá: aquí hervimos el agua, bien, eso está bien, es necesario, pero no suficiente. Al agua hay que tratarla de otros contaminantes que no están vivos: residuos, partículas, QUÍMICOS que generan el 60% de las enfermedades que vienen del agua: metahemoglobinemia, fluorosis endémica, GASTROENTERITIS. Dígame: ¿Le gustaría evitar estos problemas para su familia?

- Sí, pero señor...

- Ya sé: usted no se puede permitir comprar garrafones y garrafones de agua. No se preocupe que yo también soy empleado, yo sé lo que tenemos que pasar para darle lo básico a nuestra familia; por eso traigo una solución novedosa, fruto del ingenio de los más prestigiosos científicos rusos que han decidido compartir su secreto sin costo para la humanidad, el comunismo, usted sabe, así que permítase conocer el nuevo Aqualizer®, que funciona con corriente eléctrica de 110/220v, y produce treinta litros de agua ozonizada, tamizada y REGULADA, tan natural que no interviene en el sabor de los alimentos. Yo lo voy armando para que vea lo fácil que se instala.

El hombre no percibió la desfiguración que sufría el rostro de Rosa, que congelaba sus músculos faciales reflejando rabia, miedo y tristeza en una mueca que parecía de una rabieta infantil.

El silencio momentáneo se rompió con el llanto desbordado de la mujer. No se giró ni se cubrió, ni le importó ser imprudente o que sus lamentos sonaran a gemido de espectro.

- Señora: cálmese, tranquila, respire, déjeme entregarle este vaso de agua limpia, clara, RELAJANTE…

El golpe de los tres dedos extendidos contra la mejilla perfectamente afeitada del señor Hidalgo no produjo un gran sonido, pero fue tan contundente como para que él no deseara ninguna explicación. Ofendido en su ser, metió el Aqualizer® en su maletín y se alejó sin volver la vista.

Rosa cerró la puerta despacio, manteniendo un llanto silencioso que le levantaba los hombros mientras respiraba. Pronto recordó que era hora de visitar al niño, como todos los días desde que lo habían internado en el hospital. Se limpió las lágrimas con delicadeza pensando ocultarlas bajo una espesa capa de maquillaje.

A pesar de la desfachatez y la grosería de la anterior clienta, el señor Hidalgo respiraba profundo buscando que la respiración le devolviera su buen humor. Aún no eran las cuatro de la tarde. El show debía continuar.

- Muy buenos días mi señora, casi que no doy con la dirección…

Como puede notarse, he tenido dificultades con el título como en anteriores relatos. ¿Se te ocurre algún título mejor? Compártelo con nosotros y déjanos tu opinión del actual.

SUPERSTICIOSO VA POR LA CALLE

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Wed, 29 Jan 2014 15:53:00 +0000

La latencia de las publicaciones en este blog ha decaído, es cierto. No por falta de ánimo ni voluntad, sino porque los cuentos no tienen la extensión que aquí buscamos. Ésta vez tenemos una excepción, que podría ser una solución en este caso.

Apuré el paso al escuchar las doce campanadas.

Aunque estaba solitaria, la calle se veía tenebrosa por la cantidad de luces amarillentas que la iluminaban.

Algunos perritos aullaban, se escuchó uno que otro familiar quejido, pero el bullicio humano sobresalía sin dar muestras de acallarse. Fue uno de esos días conocidos como Halloween.

Escuché unos pasos firmes que se acercaban por mi espalda y me estremecí. Vi que los huesos de mis manos temblaban fuera de los bolsillos como si sintiera frío. Por más que me apresuraba mi destino se acercaba cada vez más despacio.

A escasos diez metros del cementerio las articulaciones se me entumecieron, al comprender lo que ya sospechaba: Era ineludible e inminente. Iba a ser protagonista de uno de esos encuentros, cara a cara, con un vivo. Al sentir su tórrida mano en mi espalda, me giré lentamente.

El equilibrio entre lo que se dice y lo que se oculta en las historias es difícil de encontrar. ¿Qué dudas deberían ser resueltas en el texto? ¿Será mejor dejar más espacio a la imaginación (y poder de inferencia) del lector? Esperamos tus comentarios.

DISFRUTA TU PASIÓN

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Sat, 07 Dec 2013 01:24:00 +0000

Lo que más me gusta en una historia es desentrañar las intenciones y pasiones de los personajes. Me parece delicioso poder inmiscuirme en asuntos que no son de mi competencia, y juzgar sin preocuparme. Lo invito a que lo haga sin temores.

Noe no era mucho de fumar pero no encontró nada mejor para hacer mientras esperaba. Se había terminado el café y los minutos seguían agarrados al reloj analógico colgado en la pared de la cafetería. Pese al bullicio cotidiano, Noe alcanzaba a escuchar como cada segundo marcaba la condena.

Un hombre en sudadera entró caminando despacio, mirando a los clientes de las mesas. Ese debía ser, aunque Noe no había imaginado que los tipos duros vistieran sudadera. Se notaba que el tipo pasaba buen tiempo en el gimnasio, pero su cara parecía muy tranquila para ser un mercenario. Hasta parecía de buen humor.

- Pst, soy yo: Paco –dijo Noe.

El hombre gimió frunciendo el ceño en forma de pregunta: -“¿?”.

- Eh… ¿Diesel? –preguntó Noe a un volumen muy bajo.

El hombre ignoró la pregunta y siguió caminando hacia otra mesa más al fondo del local, donde besó con pasión a una adolescente. O era una estrategia muy bien planeada, o ese no era el hombre. En cualquiera de los casos Noe tuvo que esperar. Otro café con cigarrillo le harían bien.

Cuando caminaba de vuelta a su mesa, un muchacho alto y desgarbado se le paró en frente. La cabeza descolgada hacia un lado y la poca emotividad en su cara hicieron pensar a Noe en una película de zombis. El muchacho movió la cabeza hacia arriba apenas unos centímetros y sin mover los labios, emulando un saludo. Noe sintió que el vaso de café se mojaba con su sudor.

Se sentaron uno frente al otro aunque Diesel no dirigiría ni una sola mirada hacia Noe a lo largo de toda la conversación. Con una mano cubriéndole los labios Noe trataba de disimular lo que decía, haciéndose difícil de entender.

- Creo que ya se lo explicó el Loco: el trabajo consiste en acompañarme a mi casa y atarme a las tres y media de la tarde, con candados si es necesario, no dejarse convencer por ningún medio o motivo de soltarme hasta pasadas dos horas, y luego liberarme asegurándose de que no me haya pasado nada malo.

- …

Noe sacó una bolsa de papel de su chaqueta y se la extendió a Diesel. La abrió sin disimulo dirigiendo su vista hacia el lado de los clientes. Guardó la bolsa en el bolsillo trasero de sus jeans.

- Hecho –fue todo lo que dio como respuesta con su voz cadavérica y desinteresada.

Noe intentaba encontrarse con los ojos de su interlocutor para descubrir los pensamientos que ocultaba. Desde las calles se oían algunos gritos eufóricos, como ataques esporádicos de alegría de celebración. Hace un rato habían sonado algunas cornetas, sin decir que el ambiente de fiesta fuera general.

- ¿Ve esa gente? –continuó Noe. –Ellos festejan que hoy estamos en la final. Hoy, después de treinta y siete años, mi equipo volverá a ser campeón. ¿Me entiende?

- ...

Diesel dejó escapar un suspiro en tono de burla frente al cuál, más que ofendido, Noe se sintió incomprendido. Cuando lo mencionaba sonaba ilógico, era cierto, pero él, lo sabía bien desde el fondo de su corazón.

- Yo no seguía a mi equipo desde hace años –continuó Noe-, me había apartado. Hace tres fechas, ilusionado con los comentarios que escuchaba, volví a ver un partido: perdimos. Terminamos una racha de trece victorias, lo que podría haber sido un record nacional. No sé cómo me volví el ave de mal agüero. Lo siento en mis venas: si escucho o veo el partido de hoy, por cualquier medio, perdemos. Pero no encontré cómo resistirme a la tentación de saber.

Diesel miró las manos de Noe, parecían de escritor o de maestro de escuela, un cobarde total. Atado así, parecía más indefenso y enfermizo.

- ¿Qué va a hacer? –dijo Noe-. Eso no es necesario.

Sin hacer caso a lo que había escuchado, Diesel puso la cinta de embalaje en la boca de Noe. Sacó de la nevera una cerveza y se sentó a su lado. Encendió el televisor, cambió de canal hasta encontrarlo y se tuvo un instante a examinar la expresión de Noe. Estaban dando la alineación. Subió el volumen para que se escuchara más que los gemidos.

A Diesel no le gustaba ver partidos en los que no estuviera su equipo. Pero éste iba a disfrutarlo.

¿Algún fanático del fútbol que comparta mi pasión? ¿Conoce a alguien que lo haga? Siéntase libre de compartir este cuento, o disfrute al saber cuánto sufro porque no lo hace: Your choice.

SI ME DEJAN

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Tue, 26 Nov 2013 22:01:00 +0000

¡Lo logré! Pasé más de un mes sin publicar... ojalá ese hubiera sido mi reto porque ya lo habría conseguido. Para la revancha, una historia que intenta ser exactamente lo que es, como quien deja a un lado las sorpresas. Después de mucho trabajo, aquí con nosotros:

Mi estómago me hace así, diciéndome que jugué más de lo que debía, que corrí más de lo que podía, que contesté más de lo que sabía, que me pasé. Mi estómago me pasa una multa, me deja doblado, me retuerce.

En mis manos el envase del jugo se siente pegajoso. No sé si es por el sudor entre mis dedos, pero los punticos de mugre que salen del tarro me dejan una mancha en las palmas. Mientras más refriego más se esparce. De todas formas me tengo que tomar este fermento de mora porque mi garganta me lo pide, mis labios quebrados me lo suplican cayéndose a pedazos, primero como cueritos secos que cuelgan y me toca arrancar, luego, húmedos, se unen a la mancha en la boquilla del botilito®.

Igual me tenía que terminar el jugo. O regalarlo. Si no tuviera toda esta sed se lo regalaría a Bolívar o a Pardo. No me gusta el sabor amargo pero es peor el agua que sabe a baño. Tengo tanta sed que no me compraría ni una pizza si tuviera plata. No me compraría ni un sobre del mundial, ni gomitas, ni chiclets®, ni nada. Si me alcanzara para una gaseosa, deliciosísima, me la tomaría de una. Pardo se toma las gaseosas de una, sin respiros. Yo no puedo. Tampoco he intentado porque como que pasa derecho y no sabe a nada. Además viene la tos de cuando tomo sorbos muy largos. La misma tos de las noches (aunque mi abuelita dice que es otra con otro nombre diferente), la misma que me hace parar de correr aunque es más suave y definitivamente más suave que la del polvo. Me gustaría poder ir más a la biblioteca pero es que allá sí me da el ataque completo. Por eso mis papás no me dejan ir, ni subir al altillo.

Ahí vuelve mi estómago a opinar, a presionarme para que le diga a la profe que me dé una pastilla. Yo no tomo pastillas en el colegio. Me aguanto para que no vayan a creer que soy una niña. Casi siempre puedo aguantarme. Bueno, ya no tanto, pero la semana pasada no me vieron tomarme ni una pastilla porque me tocó quedarme un día en el hospital y el resto en la casa guardando reposo.

Desde aquí alcanzo a ver a todos los niños correr. La profe no me deja volver y todavía falta mucho rato para que se acabe el descanso. Es aburrido estar con los aburridos que no juegan. Hasta las niñas corren más que el pastuso que está a mi lado. Creo que la profe no me va a dejar volver hoy porque me dijo “más tardecito” y siempre que me dicen así, se termina haciendo demasiado tardecito. Yo le insistí como tres veces pero sigue diciendo lo mismo. Para mí que está asustada porque otra vez me recogió del piso después de que me estrellé con Gabriel y no me levanté rápido. De pronto me deja volver, pero más tardecito.

Lo único que puede empeorar es si empieza a llover. Cuando llueve mis papás no me dejan salir, y tampoco la profe. Aunque si llueve muy duro nos entran a todos y no tengo que seguir esperando. Cuando sea grande quiero ser muy saludable, como un jugador de baloncesto o de natación, alguien que nunca se enferme.

Este ha sido el descanso más largo de mi vida y todavía falta un montón para que se acabe.

¿Qué más se puede decir? Ah, sí: muy pocos comentarios (uno) vinieron para preguntar por la tardanza de escribir. ¿Por qué no me comentas qué te pareció ésta entrada y cada cuánto te gusta leer historias?

ALGO PARA DESCUARTIZAR

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Fri, 18 Oct 2013 14:44:00 +0000

Como si se tratara de un concurso, ésta semana tenemos dos historias más, brevísimas, dentro del mes en el que el Gore se adueña de la inspiración.

Andrés estaba picando carne en la cocina, tarareando bajito una canción vieja, disfrutando su momento. En el reflejo de la puerta del horno le pareció ver un movimiento detrás suyo que lo detuvo por un momento, pero no vio nada más y, para ser sincero, no se estaba fijando, así que pudo ser cualquier cosa. Dejó de tararear y se concentró en una unión de huesos, haciendo presión con el cuchillo de hoja ancha. Inmediatamente después de separar las dos partes, un sonido de algo rascando la pared, como un plástico o unas uñas, encendió sus alarmas. Dejó el cuchillo sobre la carne y se giró, limpiándose las manos en el delantal. Al instante reconoció que era el viento el que movía la cortina, en ocasiones haciéndola rozar con la pared. Suspiró mientras negaba con la cabeza, como burlándose de su miedo. Nadie lo descubriría descuartizando el cadáver del conserje.

UNA BASURA DE RUTINA

El trabajo de recolector de basura no era tan malo. Tal vez porque había pasado su infancia entre escombros, en los vertederos, buscando material de reciclaje, Manuel ya no sentía que los olores fueran nauseabundos ni que corriera peligro de infectarse. De hecho, el municipio le había dado un uniforme con unos incómodos guantes verdes que eran prácticamente impenetrables. Su tarea consistía en arrojar las bolsas dentro del camión compactador de desperdicios. Era un oficio arduo y monótono, pero al hacerlo tan deprisa el tiempo se pasaba muy rápido. No prestaba mucha atención cuando un soporte de cortina se atascó, impidiendo que las bolsas entraran desde lejos. Manuel, sin asco, empujó el soporte a mano limpia. Un repentino movimiento del camión lo hizo caer, mientras la platina lo presionaba hacia adentro. Manuel golpeó la platina con fuerza y desesperación, sus gritos hubieran conmovido hasta a un asesino en serie, de oírlo. Pero nadie escuchó su lamento, y la salida continuó cerrándose lenta y firmemente.

Ésta vez estamos haciendo una votación. Comparte la historia que más te guste y dinos qué te parece esta serie.

EN EL FONDO, BIEN EN EL FONDO.

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Fri, 11 Oct 2013 16:55:00 +0000

Después de una MUY pequeña votación, el ganador de ésta semana es breve. Aprovechemos entonces para compartirlo.

Corría. El parque estaba medianamente oscuro, no se decidía a caer la noche, y el viento resonaba haciendo llorar los sauces. No me gustaba salir tarde pero estaba obsesionada con mi rutina de ejercicios: una demora en el trabajo no me iba a detener. El sudor empezaba a hacerme cosquillas por el cuello y detrás de las pantorrillas. Yo no le prestaba atención a la transpiración, para eso era el baño al regresar a casa, pero nunca había sido tan molesta. Sentí que una gota se convertía en una punzada, pero pensé que era un calambre. Al instante sentí otra, y luego dos más. Eran como mordiscos de hormiga que me obligaron a parar para rascarme. Algo había bajo mi piel. Lentos turupes se deslizaban por mi cuerpo y un ardor empezó a carcomerme en los pezones. Vi un documental de unas termitas que te comen por dentro, pero no parecía relacionado conmigo.

Un sólo párrafo, una sola escena, diez líneas para un único efecto. Es un reto interesante apostarle a la brevedad. ¿Qué es lo que, en menos tiempo, te ha producido más terror? Cuéntanos en twitter a @Zelfus1

PELIGRO EN LA PUERTA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Fri, 04 Oct 2013 23:41:00 +0000

Una semana llena de noticias positivas (Ganamos el concurso de LaCuevadelLobo) y el inicio del mes de las brujas... ¿Cómo no darle un monstruoso saludo a este viernes con un cuento basado en una historia real?

La señora sostiene la puerta del garaje para que su hijo entre el auto. El frío le congela los dedos por lo que desea que él se apure. El hijo avanza cuidadoso, cuando siente que abren la puerta junto a él. No alcanza a ver nada más que el cañón de un revólver que le apunta.

-Bájese, bájese –grita el hombre detrás del revólver-.

-Dios mío, dios mío, dios mío –no para de gritar la señora, mientras se acerca corriendo para rescatar a su hijo-.

-Quieta mamá, cálmese –le grita el hijo, asustado por el revólver que les apunta alternativamente-.

Atacada en llanto y con desgarradores gritos de dolor, la señora se detiene con sus brazos vibrando descontrolados y el cuello tieso, que la hacen parecer poseída.

-QUE SE CALME, MAMÁ –vuelve a gritar el hijo-, hay que pedirle que nos deje bajar a Isabela –agrega mirando al hombre-.

El asaltante revisa el asiento de atrás y se encuentra con la mirada inexpresiva de una adolescente de unos dieciséis años disfrazada de princesa. No le parece atractiva, tal vez muy pálida o muy seca, y decide abrir la puerta.

-Déjeme bajarla –dice la señora con desesperación-, déjeme a mí.

El asaltante sospecha algún truco, tal vez un arma oculta, así que abre la puerta sin dejar de apuntar a la joven.

De una zancada a todas luces imposible, la joven se abalanza sobre el asaltante con sus uñas apuntando hacia la cara. Un alarido como de un coro de almas infernales y un centenar de gatos quejumbrosos sale por la boca completamente abierta de la joven, que ahora escarba entre las cuencas de los ojos del asaltante. El hombre gime de dolor, hace un par de disparos, y la criatura lo muerde con ferocidad en el cuello, destruyendo laringe, tráquea y esófago cuando los agarra entre los dientes, y gira la cabeza con fuerza hacia los lados.

-Es un vecindario tranquilo –dice el hijo al comprobar que nadie los vio-.

Ésta semana estamos esperando que nuestro gerente operativo pueda ayudarnos a abrir una nueva sección en el blog, de noticias y asuntos logísticos, y se nos ocurrió: ¿por qué no preguntar qué queremos? ¿Hay algo que te hace falta en el blog, que sugerirías o que desearías con furiosas ansias? No olvides compartir a través de la red, porque es lo que alienta nuestro esfuerzo!

DESCONFIA DE ALGO

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Mon, 30 Sep 2013 17:17:00 +0000

De entrada se puede suponer que este relato debería ser largo por tooodo el tiempo que se demoró en ser publicado. Pues no: por políticas de la empresa, los relatos aquí publicados tienden a ser breves. Y no hay género más difícil para trabajar con pocas palabras, que este.

Catalina tomó su saco con asco del puesto del lado un instante antes de que un hombre se sentara junto a ella. Viajar en bus la desesperaba por las aterradoras figuras con malas caras y peores voluntades, como su vecino de silla, con zapatillas negras de letras plateadas y ropa ancha pasada a naftalina, rematado con un peinado meticuloso y grasiento, tipo años cincuenta.

Catalina se bajó dos estaciones más adelante para la interconexión, llevándose la desafortunada sorpresa de encontrar al personaje también en el nuevo bus. El hombre se bajó en el mismo paradero que ella por lo que se quedó mirándolo, aunque él parecía distraído y desinteresado. Tal vez Catalina estaba siendo paranoica.

Catalina caminó por las pestilentes calles del barrio con la incómoda sensación de estar siendo observada. Tantas personas hicieron difícil determinar si alguien avanzaba con ella. Ya al frente de su puerta, Catalina buscó con ansiedad las llaves de su casa. No estaban en el bolsillo y por más que revolvía sus pertenencias, éstas no aparecían. Un tintineo familiar sonó junto a su oído izquierdo. Catalina se giró y encontró a su vecino del bus, esbozando una sonrisa que le pareció macabra.

Ahora la tarea: ¡Pero no te asustes! No te costará mucho. Me gustaría que, si te parece interesante la historia, las compartas en tus redes sociales (Google+, Twitter, Facebook, Menéame, etc)… Será para mí un gran favor.

Gracias por leer…

FUGA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Tue, 17 Sep 2013 02:56:00 +0000

Bueno, después de devanar las ideas, hilvanarlas, desmembrarlas, magullarlas y desmenuzarlas, el reto de las sesenta palabras sufrió un giro que delimitó las posibilidades: quedó establecido que el tema sería la felicidad.

Termina la clase y todos los alumnos la aplauden. Sonríe cansada y vuelve a su casa, sola, como siempre. Se sirve té y se sienta a escuchar canciones de su tierra: cuando le hablaron de la fuga de cerebros, nunca le hablaron de las añoranzas del corazón.

Creo que entre menos palabras se usan es más difícil construir una historia. ¿Lo has intentado? Comparte con nosotros todas tus historias de 60 palabras o menos. Esperamos tus comentarios.

CERTEZA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Thu, 05 Sep 2013 21:24:00 +0000

El reto de ésta semana se alimentará en varias ocasiones porque consiste en contar toda una historia con sólo sesenta palabras.

El führer estrella el vaso contra la pared. El estallido aterroriza a los hombres de bata junto a él.

-¿Están seguros?

Uno de ellos asiente de manera apenas perceptible con la cabeza.

Sobre el escritorio los resultados señalan que el perfeccionamiento de la raza sólo puede alcanzarse con la pigmentación de la piel.

El führer toma su revólver y...

Los cánones dicen que las historias deben tener un inicio, un nudo y un desenlace. ¿Puedes identificarlos en la anterior? ¿Podrías imaginar un final diferente? Cuéntanos y comparte el texto por las redes sociales.

SONREÍA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Wed, 04 Sep 2013 02:08:00 +0000

He realizado un par de ajustes en ésta historia que pretende tener una explosión de personajes sin que se hagan confusos. Para mí, se entiende. ¿Qué opinas tú, amiguito?

El ladrón miró su reloj con impaciencia, más por reflejo que realmente para saber la hora. El representante de la aerolínea tomaba demasiado tiempo en la explicación, por lo que él supo de inmediato que habían cancelado su vuelo para esa noche. Así era su país: le fallaba justo en ese momento.

-No, sor Teresa, no creo que sea de acá. El pobre era el que más atención ponía pero fue el último en recibir el formulario.

-Ya habrá tiempo de ofrecerle un refugio a los que queden. Navidad no es tiempo para pasarlo en un aeropuerto.

-Exactamente -dijo sor Milagros-, voy a pasar preguntando quién quiere venir al convento ahora que esperaremos hasta mañana.

Sor Teresa se quedó llenando el formulario con los labios ligeramente apretados en una mueca de disgusto.

El alto joven al que se dirigía sor Milagros tenía cara de preocupación. O tal vez desprecio. Sor Milagros no había conseguido sacarle ni una palabra, ni una sonrisa. Ella siguió insistiendo, aunque cambió la estrategia:

-¿Me entiendes? -le preguntó amablemente mientras tomaba su mano como un gesto de cariño-.

El joven alejó su mano con tal velocidad que las manos de sor Milagros chocaron momentáneamente con su entrepierna. El joven endureció la mirada y la dejó fija en sus ojos, inquisitiva.

-Cancel, cancel, flight cancel -añadió ella conmocionada-. You come me, cristmas, tomorrow flight.

Sor Teresa se acercó con sus pasos pequeñitos y apresurados.

-Ya entregué el formulario. ¿Quiénes vienen con nosotros? -preguntó sin emoción-.

-La mayoría se está yendo y este muchacho aún no me ha entendido -respondió son Milagros-. ¿Vous parle François? ¿Português?

Sor Teresa señaló la salida con la mano derecha, mientras recomponía su cara con una sonrisa servicial e intentaba tomarlo por el brazo. Ésta vez el joven dio un paso atrás sin soltar su maleta, y abrió los ojos. ¿Estaría asustado?

Estaba asustado. Sabía que algo andaba mal con el vuelo pero no podía entender lo que el hombre calvo de chaquetón azul, tal vez el encargado de la compañía aérea, decía. Con esa sonrisa falsa y por el bullicio que hacían los demás al oírlo, debía estar disculpándose. Disculpa. Esa palabra sí la había aprendido, porque en este país, todos se disculpan. ¡Estúpido! Por estar pensando en las palabras que había aprendido casi no se da cuenta de que todos se habían desbandado a coger un formato de la compañía aérea. Afortunadamente está en Inglés y no debe ser difícil de llenar. ¿Address? ¿Dónde había visto esa palabra antes?

La religiosa le hablaba demasiado fuerte, demasiado rápido. No entendía qué quería, pero no lo dejaba llenar el formulario. ¿Y si estuviera disfrazada y lo quisiera robar? Tenía algo en la mirada que… pero no. Era una señora. Se parecía a la señora que servía la comida en el colegio aunque no era tan fea.

-Déjalo. No quiere que lo ayudemos y tiene algo en la mirada que no me gusta. Que el señor me perdone, pero tiene cara de peligroso -dijo sor Teresa mientras se persignaba-.

-Es la fiesta de Dios: ¡todos son bienvenidos en su casa! Sólo debemos hacerle un dibujo o alguna cosa para que entienda –respondió sor Milagros-.

-Es suficiente, hermana. Ni siquiera le preguntó a los otros viajeros de tanto intentar con este: nos vamos.

Sor Milagros tuvo ganas de que a sor Teresa la mordiera un perro. Ese era el único mal que les deseaba a los demás, por furiosa que estuviera, porque los perros son criaturas del Señor así que, si pasaba, sería parte de sus designios.

El ladrón agarró la maleta de una monja, miró al joven, y se fue trotando como sin ganas. Sin pensarlo, el muchacho salió a perseguirlo: se lanzó sobre él derribándolo justo a los pies de un guardia de seguridad. Mientras lo esposaban, el ladrón sonreía. No pudo salir del país, pero al menos estará seguro por navidad, protegido de los que quieren lastimarlo. Después de todo su país no le había fallado.

El joven sonreía. Ahora era un héroe para las religiosas quienes sin duda le ayudarán a llenar el formulario, y quizás hasta lo inviten a cenar, mientras sale el siguiente vuelo. No se puede negar la amabilidad de los católicos en Nochebuena.

Sor Milagros sonreía. Le encantaba que sus amantes fueran viajeros, y al fin podrá comprobar lo que dicen de los hombres negros. Ésta será su feliz navidad.

Todos tenemos algún motivo secreto para sonreír. Deja que el anonimato sea tu cómplice y cuéntanos. Vale para concursar por los premios sorpresa pero recuerda compartir por Facebook!

DE COMPRAS EN UNA TIENDA CUALQUIERA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Fri, 23 Aug 2013 12:16:00 +0000

Seguimos con la saga de las historias reconstruidas por el lector, aunque el final no es tan abierto en ésta. ¿Algún tema por proponer?

La vida sabe sorprenderte y te sorprende. Donde menos lo esperas llega algo que probablemente no es lo que esperabas, pero igual te emociona. Hasta el miedo este sin sentido que te tiembla desde la parte baja de las nalgas y te aprieta el estómago, es un regalo de la vida.

Qué bueno es, qué bien se siente dejarse acompañar por un desconocido que te resulta familiar y de repente ahí está, con todas sus casualidades y convergencias, haciéndote preguntar si habrá destino mientras sientes que te envuelve la magia del universo.

Así es como terminas haciendo cosas inesperadas, gritando ah aaaaaaahhhhh antes de bajar del tren, abriendo los brazos tan ampliamente y por tanto tiempo que dan ganas de ayudarte a cumplir la penitencia. Luego es tu corazón el que da brincos locos, traicionándote porque no quieres que aquel ser desconocido se entere que maneja tu sistema parasimpático mejor que tú, y es tu corazón quien se lo dice a gritos.

Vuelves a la infancia y de nuevo encuentras divertido caminar con los ojos cerrados, encerraditos y tramposos, juguetones. En una tienda de ropa cualquiera has vuelto a encontrar el amor que te hace soñar y creer en un mundo mejor, en una vida de novela, y olvidar que lo que comprabas era un vestido para tu matrimonio. Ahora serás tú quien sorprenda a la vida.

¿Alguna vez te ha sorprendido la vida? ¿Te has dado la oportunidad de sorprenderla? Sorpréndenos con tu respuesta y gana uno de los 2 premios que entregaremos entre los que opinen... ¡Son premios sorpresa!

BORROSO

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Wed, 21 Aug 2013 00:08:00 +0000

Con el objetivo de transformar escritos personales en historias que se puedan inferir, comienzo ésta serie. A veces los escritos son muy autorreferenciales. Espero que este no sea el caso.

Ay, qué dolor tener las mismas batallas todos los días: tener que ganarle en fuerza al cuerpo para que se levante, tener que enfrentarse al frío de la mañana sin armadura, correr más rápido que el tiempo y enfrentarse siempre a la página en blanco. Todo el esfuerzo y la satisfacción de haber vencido se vuelven futilidades cuando, un rato más tarde, todo vuelve a empezar porque otra vez se está acostado, sin bañar, tarde, en blanco.

Sistemáticamente se acumulan (o al menos se intentan acumular) cosas de todo tipo: propiedades, emociones, recuerdos al fin y al cabo, para sentir que hay algo y que no se empieza de cero cada día. No hay forma de evitarlo: las nuevas experiencias nos producen terror porque son un nuevo vacío que va a quedar. ¿Por qué entre más nos llenamos de ese algo, más vacíos nos sentimos? Por la naturaleza de ese algo. De lo que nos llenamos es de faltas o mejor, de huecos.

Debe haber algo absolutamente novedoso en las rayas del piso porque no dejamos de mirarlas ni con el pasar del tiempo y los kilómetros. O será que el otoño dibujó tristezas tan profundas en los árboles que ya no hay quien se atreva a mirarlos a las hojas. Es el miedo de que descubran la certeza de una oscuridad que se aproxima.

¿Dónde quedó la seguridad de que todo cambia según como lo veas? Ahora sólo se siente ésta sucia mañana, tan eterna e inmutable, seguida de días más sucios aún.

Pero la suciedad sólo se acumula en los lentes. Se necesita encontrar el líquido para limpiarlos y volver a ver los azules del cielo.

UNA VIDA ACELERADA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Sat, 10 Aug 2013 02:57:00 +0000

Las puertas automáticas de entrada a la sala de juegos del centro comercial se abrieron como era de esperarse, al acercarse los niños, dejando entrar también una bocanada de aire tibio. Los pequeños venían apurados saltando de máquina en máquina, mirando las pantallas y los componentes mecánicos de los juegos. Los adultos se dirigieron a la taquilla para conseguir fichas.

El gancho de la grúa de peluches estaba durmiendo plácidamente hasta que sintió un sutil corrientazo que lo llamaba a trabajar. Fue desplazándose en dos movimientos, primero adelante y luego al lado, y se descolgó para atrapar una pequeña pitufa de gorro alargado, rozando accidentalmente la oreja afelpada de otro muñeco, mucho más grande y de color negro opaco. Una mirada bastó para sentirse prendado. Intento ser poético y cortés, como era su modo:

-¿Cómo es que se va metiendo tan dentro de mí? Apenas la conozco y no me atrevo a chocar con esos hermosos ojos blancos. No es posible contener tal poder al enfrentar nuestras miradas: estamos que reventamos.

La Minnie gigante no se inmutó, manteniendo su mirada indiferente hacia el trasero de un muñeco estorboso que le quedaba en frente. El gancho, galán infalible, estudiaba la manera de acercarse a su objetivo. No pasó demasiado hasta que la niña que jugaba, lo dirigiera hacia la muñeca y él se lanzara a atraparla. Pero Minnie estaba esquiva y no le permitió más que un acercamiento:

-Permíteme hacer un poema de una ratona, que diga que es la más bella, que nos lleve a entregarnos sin medida sin importar que yo soy de metal, porque de ternura, estoy hecho por dentro.

Pese a la dulzura de las palabras, la muñeca mantenía la rígida expresión de azafata, sonriente pero lejana. Entonces el gancho lo comprendió: la Minnie debía estar molesta porque él se acercó primero a la pitufa. Tenía que solucionarlo.

-Amada mía: no me interesa nadie más, y si intenté agarrarla fue porque se pareció tanto a ti que no lo pude evitar, pero nunca mi corazón se ha teñido de azul.

Otra moneda se deslizó por la ranura, dando otra oportunidad a la niña. Se sorprendió al ver cómo cogía con el gancho a la Minnie por el abdomen, en un cálido abrazo que no alcanzó a percibir. –Gané, gané –exclamó la niña con orgullo-.

La mecánica felicidad invadió toda la máquina caza-peluches. La música de victoria sonaba acompasada, mientras el gancho sentía la alegría desbordada de un amor que se consumaba. Pronto sintió la parca respuesta de Minnie en sus brazos.

-¿Por qué estás así? –preguntó el gancho-. Ya ni me miras y siendo el mismo me das la espalda. El tiempo ha abierto una brecha enorme entre nosotros, ya murieron las rosas en el huerto. Llega la hora que la cosa cambie y yo no me aguante. ¿Y lo que tú y yo planificamos?, preguntarás. No hay cura para un corazón roto, la indiferencia me consume poro a poro, y empezar de nuevo, mujer, no se puede, ya no se puede.

Como si la canción hubiera cambiado su tonada a un canto mortuorio, el gancho fue acercándose con parsimonia a la esquina, su destino final. La niña gritó tanto de la emoción, que no alcanzó a escuchar un sollozo triste que se desprendía al paso que el gancho abría los brazos.

-Es el duro silencio que sucede al final. Qué tragedia que este amor terminará en amargura, desgarrando mis cables y dejándome en corto circuito: Esto a mí me hizo mucho daño.

-Es difícil volver a enamorarme así –continuó-, tan profunda y repentinamente, todavía sangra mi herida. Cuando el tiempo con su manto blanco me permita perdonarla y olvidarla, volveré a ilusionarme. No todo está perdido para mí, quiero una oportunidad, ya vendrá el momento.

El gancho se dirigió hasta su fría esquina, que volvió a encenderse cuando llegó la siguiente ficha.

Ésta historia nace de los amores idílicos que tenemos nosotros, los que nos armamos historias en la cabeza, y que nunca prosperan. Una particularidad es que fue escrito en el marco de un concurso por lo que tiene incrustadas 15 frases de canciones de un grupo de música tropical. ¿Son muy evidentes? Estaré esperando comentarios al respecto.

EJERCICIOS DE BELLEZA

noreply@blogger.com (Andrés Buriticá) — Fri, 02 Aug 2013 18:44:00 +0000

Sobre el escritorio del doctor, en una neverita como si de cervezas se tratara, había tres dedos. La dueña los cargaba a todas las citas que tenía, por más que el médico le había insistido en que no sería necesario. El doctor digitaba con dificultad algunas letras, acercando exageradamente los ojos al teclado. Eso no asombró a la joven que ya había venido varias veces a consulta, aunque sí sentía rabia, sin saber bien contra qué. El médico acababa de confirmar su diagnóstico, explicando que los dedos habían muerto y por eso se habían caído, seguramente por falta de movimiento. No había nada que hacer, salvo ejercitar a los demás dedos para evitar que el problema se extendiera. La joven comprendió la explicación que por demás ya le había sido dada por tantos otros especialistas, aunque esperaba que quizás, si los dedos se mantenían en hielo, los podría recuperar. Pero no había sido así. Se iba a quedar con tres dedos en la mano izquierda y cuatro en la derecha, a menos que empeorara. Lloró arrugando la cara con fuerza, sin consuelo, haciendo gestos de niño pequeño. Se tapó la cara con las manos lo que la enfrentó de nuevo a su desgracia: se le escapó un grito de llanto.

El doctor la dejó tranquilizarse con toda la paciencia y seguridad que dan las personas de cierta edad. Luego, de forma disimulada le extendió unos pañuelitos desde la puerta, así que ella tuvo que levantarse para alcanzarlos. Era su manera de decir que tenía que atender a más personas, lo que fue inmediatamente comprendido por la muchacha. A pesar de no ser agraciada, salió del consultorio más fea que nunca.

Al principio no pensó que le afectara tanto. Cuando se le cayó el primer dedo, la única que lloró fue la mamá. Su voz en el teléfono era tan desconsoladora que la muchacha tuvo que hacer ruido con utensilios de cocina y le dijo que tenía que colgar. Estaba preocupada pero sin duda lo solucionaría en la clínica: con dinero no existen los límites.

Siguiendo el consejo médico se inscribió en un gimnasio a pesar de que los odiaba. Contrario a lo que imaginó muchas personas fueron amables, enseñándole a usar los aparatos y ayudándole con las cargas de trabajo. Era un gimnasio popular, concurrido por gente de una zona lujosa de la ciudad, lo que ayudó a que se sintiera acogida por una familia que no la rechazaba por no ser bonita, no ser inteligente y ni siquiera por no tener todos los dedos. En dos semanas estaba feliz y sentía el poder en sus manos.

Los que más se le acercaban eran hombres apuestos, con amplias sonrisas de complicidad que la hicieron sentir halagada. No pudo dejar de pensar que ahí encontraría el amor así que intentó mayores acercamientos. Todos resultaron en fracaso. Con una cordial sonrisa le decían que había confundido las cosas y que sería mejor dejar un espacio. Ni siquiera hubo quien, interesado en su fortuna, se animara a salir con ella.

Decepcionada, empezó a fijarse sistemáticamente en las personas a su alrededor. Había sido más estúpida que siempre al no notar que los bondadosos, eran fuertemente aplaudidos y recompensados por ser caritativos con quien lo necesitaba. Una mujer deforme como ella, los haría infinitamente populares.

Mientras caminaba a casa, la tristeza no la dejaba llorar. No volvería jamás a ese mundo de apariencias y sobre todo, cambiaría el modo de mirar a las personas. Se dejó invadir por las ganas de hacer.

Hace un tiempo la encontraron contagiada de un virus letal que contrajo viviendo entre la gente humilde. Su cuerpo estaba rígido aunque mantenía una expresión en paz, con sus tersas manos blancas cruzadas sobre el pecho, adornadas por la fragilidad de sus diez hermosos dedos.

Este cuento se basó en la idea de generar una nueva enfermedad y su cura. Es una de las historias de ciencia ficción que más parece es pertenecer a la fantasía.