Escritor en pena

Una escritor invitado...

2011-08-03T08:56:00.000-07:00

Saludos amigos lectores, de nuevo estoy por aquí luego de una de mis acostumbradas pausas. Hoy comparto con ustedes un escrito de un amigo, George Domínguez. De Yoryi, como lo conocemos, les cuento que es teatrista, cineasta, escritor entre otras cosas. Todo lo que toca lo hace con un estilo muy particular e interesante que le impregna un sello que lo hace único, reconocible a distancia como su trabajo, pero lo más importante, de una calidad excepcional.

Trazos crudos y poéticos, viajando por el universo, cosmo celestial,
sufriendo metamorfosis de sinónimos de libertad, encontrando tonos que armonizan la frágil y sensible,
vida de los que aman al ser,
que con gritos y llantos besuquean los papeles ,
que crean orgasmos para fertilizar los sueños,
Trazos sensibles y varoniles, que recorren los cuerpos de musas callejeras,
y con sus lenguas, perforan lo mas intimo de tus memorias,
sin dejar que se acaben las palabras,
sin dejar que se olviden los momentos,
para convertirlo solo en recuerdos, Trazos tuyos y tus vertientes,
que desnuda tu alma y la hace volar,
hasta llegar, a cada ente que busca tu soñar,
en todos los signos que Dios ha de formar, trazos mc,
trazos Junior,……..Que niño ha de nacer? envuelto en aquel papel.
Para mi Amigo y Hermano, Mc Junior. De: George Dominguez Exposición Individual, " Vertientes Gráficas" Santiago 2011

Leyendas Urbanas...

2011-05-14T01:23:00.000-07:00

La Venganza de Simeón…

Por más de sesenta años Simeón había ejercido la función de jardinero en la casa de la familia Aybar, fue la muerte quien se encargó de jubilarlo de sus labores una mañana tranquila de junio. Nunca se supo sobre su pasado, de dónde vino, si tuvo mujer, hijos.

La casa de los Aybar era la más grande de todo el barrio. Era una casona de madera de varias plantas y con un patio enorme que mas bien parecía una porción de la selva Amazona en mitad de Santiago. El jardín estaba siempre florecido y cuidado con delicadeza por Simeón, rosas y orquídeas predominaban y su aroma se impregnaba en quien por allí pasaba. El patio pasaba entonces a su espesura por la gran cantidad de árboles frutales que habían sembrado en la propiedad, mangos, guayabas, cajuiles habitaban a montón y era el interés de mi hermano y mío que con la ausencia de Simeón y su celo enfermizo por evitar que tomaran hasta una simple cereza, todo iba a estar a nuestra disposición.

A pesar de su férrea vigilancia siempre nos la ingeniamos para burlar su control con un plan sencillo pero eficaz, yo llamaba su atención por uno de los linderos de la propiedad al gritarle cuanto insultos me llegaban a la cabeza en el momento, del otro lado mi hermano metía en una mochila docenas de frutos maduros y listos para saborear. Simeón se enfrascaba en perseguirme con una vara de madera que prometía romperme en el espinazo si me atrapaba. Me subía en uno de los muros del fondo que eran bastante alto y no podía alcanzarme. Se quedaba debajo mirándome con una ira incomprensible, entonces guardaba silencio y se iba a sentar debajo de algún árbol para evitar que yo penetrara de nuevo.

Con el tiempo se fue cansando del juego y en las últimas semanas ni se molestaba en siquiera amenazarme, sentado en una silla de guano debajo de un naranjal con la mirada perdida como si estuviera ya muerto, la única señal de vida que daba era al silbar una bella melodía que ejecutaba con tal perfección que era un deleite escucharle. No se cansaba de silbar, yo tampoco de escuchar, era como si con cada tonada evocara un viejo amor que hoy sólo los rosales traían a su memoria.

A Simeón no lo velaron al morir, lo llevaron directo al cementerio donde lo enterraron en una fosa común, nadie le lloró. Al entierro sólo asistieron uno de los miembros de la familia para la cual sirvió casi toda su vida y el sacerdote de la parroquia. Nosotros no le guardamos luto y a la semana atacamos con furia una mata de guayaba. Luego de depredar la mata nos tiramos debajo de una de tamarindo a disfrutar el manjar, esa misma tarde en plena comilona el viento nos jugó una broma pesada, fue lo primero que pensamos, y deslizó hasta nuestros oídos la bella melodía que Simeón siempre silbaba. No lo pensamos dos veces y corrimos sin parar hasta llegar a nuestra casa.

Regresamos al patio convencido de que todo fue producto del viento, pero de nuevo escuchamos la melodía y de nuevo corrimos. Esta vez no pudimos buscar una excusa razonable y por unanimidad decidimos no regresar al patio de la casa Aybar.

Todo hubiese quedado hasta ahí de no haber sido porque una mañana escuché la melodía de Simeón en un solitario pasillo de la escuela cuando iba en busca de mi hermanita en el maternal. Corrí hasta el aula donde estaba mi hermano que simplemente dijo: ¨¡Hay que buscar ayuda!¨

A pesar de que mis padres eran religiosos a extremo, mamá era bien accesible y se puede decir que hasta permisiva con las travesuras que hicimos en la niñez y adolescencia. Por ello fue la elegida para exponerle el problema que nos acosaba. Nos escuchó en silencio pero siempre atenta de nuestra confesión y el evento sobrenatural que vivíamos. Si se enojó nunca lo demostró, su rostro, diría, fue de franca preocupación.

-Debemos ir donde el Padre Carlos y contarle-Dijo.

Para ir a la iglesia era obligatorio pasar frente a la casa de los Aybar por ser esa una calle sin salida y nosotros vivir casi en el fondo de la misma, de nuevo escuchamos el ahora macabro silbido de Simeón, y mamá junto con nosotros se dio a la fuga. Llegamos a la parroquia con el alma en vilo, le contamos como pudimos al Padre que nunca puso en duda la historia por el respeto que mamá se había ganado en la comunidad. El padre dijo que eso era el alma de Simeón que estaba penando, con una misa y confesión de los ofensores se solucionaba todo.

Siempre había tenido mis dudas sobre los secretos de confesión, para sorpresa nuestra todos en el barrio se enteraron de las ¨apariciones¨ del difunto jardinero. Dos días después una vecina juraba haber escuchado a Simeón al pasar frente a la casa de los Aybar. La histeria se desparramó por las calles del barrio por lo que se buscó al padre para llevar a cabo una misa en pleno patio.

El cura llegó de sotana y dos monaguillos como pajes de boda. Fue sacando de un bultito un potecito de plástico con el agua bendita, un rosario y otras cosas que no pude reconocer en el momento. Casi todos los vecinos se unieron a nosotros y la familia Aybar que accedieron de mala gana por decir que todo eso era charlatanería de muchachos majaderos y malcriados.

El rito inició con el Padre lanzando agua bendita por todos lados al momento que nos arrodillamos dándonos golpes en el pecho mientras rezábamos el santo rosario. Prosiguió el padre con una letanía en latín que cargaron mucho más el ambiente que de por sí ya era pesado. Pidió que nos pusiéramos de pie y le siguiéramos, entonces todos incluyendo al cura y los incrédulos Aybar escuchamos a Simeón, el temor se apoderó del grupo. El padre Carlos invocó a todos los santos conocidos para que le mostraran al difunto el camino hacia el paraíso. La dueña de la casa interrumpió al padre y gritó:

-Simeón, tú necesitas algo? Una novena? Estamos aquí para complacerte, habla, di lo que te hace falta!-

Avanzamos por el patio siguiendo el origen de la melodía entre los árboles, llegamos hasta un pequeño estanque y para sorpresa de todos encontramos a una nieta de la dueña de la casa que con apenas unos siete años imitaba fielmente la melodía que entonaba cada día Simeón. Al preguntarle la abuela porqué lo hacía, respondió:

-Porque estos dos, señalando a mi hermano primero y luego a mi, siempre se burlaban del pobre Simeón. Al ver que se asustaron me sentí bien y hasta en la escuela los asusté-

-Bueno, todos a sus hogares, aquí no ha pasado nada- Dijo el Padre Carlos.

Nos dimos la vuelta y caminamos despacio y en silencio. La melodía se escuchó de nuevo y todos miramos a la niña que iba abrazada a su abuela y ni siquiera había hablado, volteamos asustados hacia el patio y fuimos testigos como los silbidos de Simeón se fueron alejando hasta perderse en el fondo de la propiedad.

A la niña se la llevaron a vivir a Miami con sus padres, mi hermano y yo nunca nos arriesgamos de nuevo a pisar el patio de la casa Aybar a pesar de que los silbidos de Simeón jamás se volvieron a escuchar. Ha pasado el tiempo y todavía al pasar frente a la casa una especie de escalofrío se apodera de mi ser, quizás sea Simeón que no está satisfecho con su venganza, o que en realidad me remuerda la conciencia.

Vi Ho Purgatto Ancora!

Una escritora invitada...

2011-05-13T20:46:00.000-07:00

Saludos amigos lectores, no los he abandonado, es que sigo enredado en la mirada de Abril, ya regreso pronto, antes de lo que imaginan, mientras tanto les dejo parte de sus encanto, los que me tienen hechizado...

Ella, simplemente ella.

Yo era la poesía, que ocupaba tu espacio,
La que vivía desnuda bajo tus sabanas y tus sentidos.
Aquella que se perdía por momentos en tu piel,
La que reconoces a ciegas en un beso,
La que dejaste ir a un largo viaje,
Esa… si… ¡esa!, te arrancó el alma en un instante.
Llevándose en su corazón, aquel brillo inmenso de tus ojos.
Ella…si… ¡ella!, siempre permanece,
Porque todavía recordarla te estremece.

Abril Dronbjak 2011

Leyendas Urbanas...

2011-04-29T13:20:00.000-07:00

Predicción Funesta

El haitiano Bryan se paraba cada noche frente a la cancha de básquetbol a predicar ¨la palabra¨ con su voz estruendosa mientras jugábamos. Entre pases y tiros al aro, el moreno sacaba una petaca y se anotaba un trago de ron.

Bryan era un hombre alto, corpulento, parecía uno de los luchadores de la WWE. Siempre vestido de negro, traje y corbata, la camisa variaba. Una Biblia en manos que agitaba sin misericordia a medida que su discurso lo iba enardeciendo hasta llegar al borde de la histeria. Ya nos tenía desesperados, por eso les propuse a los muchachos darle al negro una paliza para que no volviera a pisar siquiera cerca de nosotros; otro muchacho del grupo fue más lejos: ¨Es mejor salir de él, quién va a echar de menos a un haitiano ilegal¨ todos estuvimos de acuerdo.

Acercarnos a él no fue difícil, a lo mejor pensó que sus palabras habían surtido efecto en nosotros, ahí estuvo su error. En el momento en que lo derribamos para someterlo estaba en pleno apogeo de su sermón. Hablaba de lo que había sido en Haití, un chamán maligno que a base de magia negra hizo mucho daño a personas inocentes por encargo, pero que Jesucristo lo había salvado y hecho un hombre nuevo y bueno. Le golpeamos salvajemente para ir debilitando su resistencia, al brotar la sangre se confundió con las gruesas gotas de sudor de nuestros cuerpos; Bryan apenas respiraba. Cargamos con su pesado cuerpo hasta unos matorrales por donde nunca cruzaba nadie, allí lo callaríamos para siempre, de repente Bryan empezó a sacudirse, luchaba por librarse, fue imposible. Saqué mi navaja y disfrutando el momento se la puse en la cara, recorrí su rostro, bajé hasta su cuello con la filosa punta arañando su oscura piel. Bryan me repetía asustado: ¨No haga daño a mi, tú clava puñal a mi y otro clava a ti, y otro…¨ cubrí su boca con una de mis manos, su cuerpo no se resistió al metal que laceraba impunemente su carne, sonreí, saqué la navaja y volví la clavé con más fuerza varias veces, no encontré su alma. Sin hacer ruido se quedó dormido, su rostro así sereno me pareció como si estuviera rejuvenecido, la luna le daba un cierto toque, me atrevería a decir ¨divino¨ fue entonces cuando tuve la sensación de que algo me quemaba, fuego vivo corrompía mis entrañas, luego sentí frío, vi un cuchillo tinto en sangre abandonando mi cuerpo, dolía. Sentí el mismo fuego al penetrar de nuevo, ya no pude volver a sonreír. Caí, asombrado miraba la cara de mi asesino, uno de mis amigos que a su vez era atacado por otro del grupo y este por otro que le asesinaba y era asesinado. Así quedamos, amontonados en un charco de sangre hasta que nos encontraron bien entrada la mañana. Nadie se pudo explicar porqué cuatro jóvenes amigos de infancia pelearon entre sí.

En mi velatorio, en medio de todo el llanto de familiares y amigos, el hermano Bryan, el haitiano que siempre viste de negro, fue quien leyó el panegírico.

De los amigos que partieron...

2011-04-16T14:40:00.000-07:00

Roberto

El mismo día que nací, una vecina daba a luz un niño al que llamó Roberto. Cuando mi madre y esa vecina se enteraron de sus respectivos embarazos formaron una especie de cofradía que todavía hoy perdura.
Las embarazadas se sentaban en el portal de mi casa a planificar nuestro futuro; nos imaginaron grandes amigos, nos convirtieron en médico y abogado, nos casaron con mujeres hermosas y se imaginaron cuidando los nietos.

La vida toma rumbos que muchos nunca llegamos a comprender, Roberto y yo no llegamos a ser los grandes amigos que nuestras madres pensaron en su momento. La última vez que vi a Roberto ha de hacer unos treinta y cinco años si no me equivoco. A su madre siempre me la encuentro, ya sea cuando va de visita por casa o caminando por las calles de la ciudad. Siempre que nos vemos luego de saludarme me dice lo mismo: ¨El primero de agosto vas a cumplir tantos años, al igual que Roberto¨. Nunca le pregunto por él, guardo silencio y busco una excusa para seguir.

En mis cumpleaños recibo una postal de su parte con el mismo mensaje cada año: ¨Felicidades Rafael, que Dios te proteja hoy y siempre¨

A pesar de tener la misma edad, Roberto siempre fue más alto y despierto que yo. Asistimos a la misma escuela y pronto llamó la atención de los profesores con sus ocurrencias. Al iniciar el tercer curso de básica tuvo el atrevimiento de decir que quería morir a los treinta y tres años como los tres hombres que más admiraba en la vida: Jesucristo, Bruce Lee y el Ché Guevara (1). Dijo que practicaba Full Contact con su padre lo cual era mentira, su padre los había abandonado para nunca saberse de su paradero. En el barrio comentaron que se había ido como polizonte en un barco francés, otros susurraban que el dictador Enano lo había mandado a desaparecer; no faltó alguno que se atrevió a insinuar que el padre de Roberto había sido abducido por extraterrestres.

Al terminar la universidad me fui del país, y fue en tierras extranjeras cuando empecé a echar de menos a Roberto, me sentaba en un café a especular qué habría sido de nosotros ya de adultos de haber seguido en contacto. Me preguntaba si realmente hubiésemos sido los mejores amigos, o como nuestras madres pronosticaron, hermanos. Mi andanada de recuerdos con Roberto dio inicio un frío sábado en el D.F., sábado de sacrificarme a no ir al fútbol para comprarle a mi madre un presente. Ella había sido explicita, quería un rosario de la virgen de Guadalupe y que fuera comprado y bendecido en la propia basílica que está frente a la plaza de la Constitución. Al llegar a la plaza donde se encuentra el templo vi una pared que servía de mural improvisado, fue lo que me hizo recordar a mi amigo Roberto, en el mural estaban pegadas cientos de fotografías de niños desaparecidos y los teléfonos de contacto. Me transporté mentalmente a una calle de mi barrio una tarde de otoño de 1975, un carro se detuvo frente a unos niños que jugaban; dijeron los testigos, tomaron a Roberto por un brazo y lo metieron dentro, escaparon sin que nadie pudiera reaccionar a tiempo.

A medida que pasaron los años fui escuchando diferentes versiones de lo que pudo haber ocurrido, hablaron de venta de órganos, venganza de algún enemigo del padre y hasta mencionaron a Mano Blanca (2).

Regresé a Santiago y tuve la oportunidad de volver a ver a la madre de Roberto, como siempre hablaba de mi edad, y yo siempre buscaba una excusa para evitar la situación.

Hace poco murió el hijo de un buen amigo, de los que uno considera hermano, su hijo apenas iba a cumplir los cinco años. Al ver el rostro de mi amigo descompuesto por el dolor no supe que decirle y le abracé, al hacerlo sentí que también abrazaba a la madre de Roberto, aquel abrazo que le había negado durante tanto tiempo.

Unos días después tocaba a su puerta, no se sorprendió al verme, me esperaba. Nos sentamos en la terraza de la casa, puso una humeante taza de café en mis manos y sacó un álbum de fotos de Roberto. En una de las fotos yo aparecía a su lado, ambos disfrazados de vaqueros en una durante el carnaval. Me fijé en sus ojos, los vi triste, ausentes, como si no fuera el mismo niño extrovertido que recordaba.

Ahora la visito por lo menos una vez a la semana, casi no hablamos, nos comunicamos con nuestro silencio, un silencio reconfortante que nos llena de valor. Siempre miro sus fotos y cada vez estoy más convencido que más que amigos hubiésemos sido hermanos.

Para Charles Jr.García Domínguez (R.I.P.)

(1)A pesar de que Roberto dijo en el aula de clase que los tres hombres habían muerto a los 33 años, estaba equivocado. Bruce Lee iba a cumplir 33 al momento de su muerte, Jesucristo se dice tenía 38, y lo de los 33 viene por un error al empezar a utilizar al calendario gregoriano. El Ché Guevara murió de 39 años.
(2)Mano Blanca fue un asesino en serie que se hizo famoso en los 70´s en la República Dominicana, es parte del cuento: Mano Blanca que pueden leer en este mismo blog.

Ahora les hablaré de mi...

2011-04-02T03:51:00.000-07:00

Oda a la paja…

¨Mi mano ahuyentó soledades
tomando tu forma precisa,
la piel que te hice en el aire
recibe un temblor de semilla.

Un quieto cansancio me esparce,
tu imagen se borra enseguida,
me llena una ausencia de hambre
y un dulce calor de saliva.

Dentro
me quemo por ti,
me vierto sin ti
y nace un muerto. ¨ Silvio Rodríguez y Luis Eduardo Aute ¨Dentro¨

Mi primera paja fue mucho más intensa que la sensación que sentí cuando hice el amor por primera vez. Recuerdo aquel sábado de febrero cuando me juntaba en una esquina del barrio con el grupo de amigos que eran parte del club del fútbol de la zona. Teníamos un partido de la liga infantil de la ciudad. Al llegar al grupo seguido mostré interés en el tema que trataban, la paja!

Soy el sexto hijo de una pareja de creyentes devotos y fervientes del cristianismo, salidos de un campo de San José de las Matas, por lo que comprenderán que ciertos temas en casa no se tocaban.

A pesar de que nunca había escuchado hablar de la masturbación, mi instinto me puso en alerta y escuchaba en silencio las diferentes versiones y nombres que tenía el sexo solitario. Uno de los chicos dijo que la más placentera era la de copita, otro aseguraba que nada como el molenillo, un tercero prefería la rusa. ¨ No hay nada igual muchachos ¨ afirmó.

-Tú ni las tetas de tu madre llegaste a ver porque nunca te dieron del pecho- Todos explotamos en una carcajada estruendosa.

Contagiado de curiosidad llamé aparte al loco y la luna, un amigo de infancia inseparable (ya luego les cuento sobre él) le pregunté qué diablos era la paja.

-¿Tú nunca te has hecho una paja?- Preguntó asombrado

-No!- me vi obligado a confesar.

-Eso es lo mejor del mundo pana, te agarras por ahí debajo y lo mueves pa´lante y pa´tras mientras piensas en una muchacha que te guste.

Mi mundo tuvo un antes y un después de aquella revelación divina del loco y la luna. Fui otro a partir de aquel momento.

-Ya regreso- le dije y salí corriendo a casa con la imagen de Ela, una gringa que vivía al lado de casa y se pasaba las tardes tiradas en un chairlong tomando el sol con unos bikinis que dejaban poco a la imaginación.

Mi primera paja fue en su nombre, lo repetí mentalmente unas cien veces, la primera paja de mi vida dio inicio a una serie de conflictos que marcaron mi existencia. Al cabo de varios minutos concluía con mi primera hazaña sexual y programaba ya una segunda parte cuando el jadeo al respirar se calmara y me llegara de nuevo la viva imagen de Ela, ahora por qué no, desnuda como vino al mundo. Había olvidado el partido, de no haber sido el único portero del equipo y no se hubiesen molestado en ir a buscarme y casi obligarme a ir al encuentro.

Mi desempeño en el juego fue un desastre, no pude nunca sacarme aquella emoción, esa casi muerte que me embargó al venirme. Ansiaba que pasaran las horas y poder regresar a mi casa y dar rienda suelta a mi imaginación.

El segundo conflicto provocado por la paja fue contra la fe, hacía unos cuatro años que estaba de monaguillo en la iglesia San Antonio por sugerencia de mi madre. Después de la santa misa el padre Justo, un español con ínfulas de santo varón me recriminaba con un seseo molestoso:

-Rafael, Dios todo lo ve! Él sabe las cosas que estás haciendo y no le gustan porque son pecaminosas! Si sigues por ese paso nadie te salva del fuego eterno-

Tragaba en seco por el temor de arder por siempre en el purgatorio, pero al llegar a la casa mandaba al diablo al diablo y me entregaba a mi nuevo vicio. Nunca imaginé que el sabor del pecado era tan delicioso. Me masturbaba y cada vez era mucho mejor que la anterior, pero apareció en mi cabeza un elemento nuevo, la culpa. La misma fue creciendo al mismo ritmo que mi vicio de pajearme a la primera oportunidad de trancarme en el baño de la casa. Me hice una promesa, a lo mejor para aplacar la ira divina; durante la cuaresma no me iba a masturbar!

Mamá acostumbraba a celebrar la cuaresma con unas habichuelas dulce, invitó a nuestros vecinos norteamericanos que comieron hasta el cansancio cuantos platos mi vieja le servía en la mesa. Ela había venido con sus padres, por su blusa se dibujaban sus pezones, no podía quitar la mirada en ellos, pensaba que iban a salir disparados y sacarme los ojos del impacto. No pude terminar mi plato y me excusé para ir al baño y romper el mismo primer día mi promesa en cinco ocasiones.

Decepcionado conmigo por ser tan débil y el miedo al nuevo reproche del padre Justo me hice una nueva promesa, durante la semana santa me iba a mantener firme, no me iba a tocar.

Todo fue inútil, el lunes santo rompí por lo que me di una nueva oportunidad, pero en esta ocasión si que no podía fallar, el viernes santo no me iba a masturbar porque entonces iba a ofender el nombre de nuestro señor con mis morbosidades y con eso no se juega me dije. Les juro que casi cumplo, fui víctima del destino, todo se vino abajo en el lugar menos pensando, la iglesia!...durante la misa, cuando el padre nos invitaba a darnos el abrazo de la paz una joven mujer de senos firmes me abrazó más de lo normal y pude sentir como se clavaban en mi pecho sus deliciosas tetas que fueron motivo suficiente para convertirme en un irracional y en el mismo baño de la sacristía desfogarme a sabiendas de que nadie me salvaba del infierno.

A la semana siguiente abandonaba mi carrera religiosa a pesar de los reproches de mis padres. No pasó mucho tiempo para que me negara a ir a misa, ni siquiera a la del domingo estaba dispuesto a ir, no lo consideraba honesto de mi parte luego de lo sucedido. Como era de esperarse, mis padres al ver el alejamiento progresivo del menor de sus hijos se alarmaron a extremo, al principio quisieron obligarme para ante mi férrea resistencia se dieron por vencido.

A inicio de los años 80´s era muy poco lo que se hablaba con los hijos sobre la masturbación, lo poco era totalmente distorsionado, por un lado la iglesia repetía la absurda teoría de quien se masturbaba corría el riesgo de quedar ciego. En las calles, entre los amigos estaba otra versión más benévola, la misma no ha sido comprobada, mientras más te masturbas más te crece el pene.

Sacar tabúes de la cabeza de un ser humano puede llegar a ser muy complicado, a veces imposible. Con la llegada de mis dieciséis años cuestionaba la existencia de Dios, de su reino eterno etc, pero todavía pensaba que masturbarse no era correcto.

Me hice una cuarta promesa, iba a seguir hasta tener mi primer contacto sexual con una mujer. Ese mismo año inicié una especie de affaire con una muchacha que me llevaba unos cuatro años de edad. Ella desde el inicio controló la relación y cada vez que lo hicimos fue cuando y como ella quiso. Aquella situación provocó un aumento en la frecuencia de masturbarme. Una noche, luego de haber terminado de hacer el amor me dijo que se casaba dentro de dos meses con su novio de la universidad. Me vi solo de nuevo por lo que justificaba cada vez que me pajeaba.

Las promesas que hice luego fueron muchas, hasta cumplir los veinte, no, hasta llegar a los 30, cuando me case, cuando tenga un hijo etc. Nunca pude cumplir, me vi en serios problemas cuando mi pareja me descubrió una noche en la ducha, no hubo manera de convencerla que no estaba pensando en otra mujer, eso fue el principio del fin de nuestra relación. En menos de un mes hizo las maletas y dejó una nota escueta encima de la cama, nunca regresó.

Aunque he disminuido la frecuencia, nunca he parado de masturbarme. Hoy a mis cuarenta y dos años sigo con la vieja costumbre que inicié en el 1981. Abandoné la religión, casi dejo a un lado el deporte que amo, me abandonaron mujeres y la verdad es que no lo sufrí mucho. Sigo anhelando cada día un momentito a solas y así poder tener la libertad de imaginar que estoy con quien se me pega en gana, a lo mejor con Ela, con la universitaria o una actriz de cine de moda. La elección es mía, es mi imaginación y demasiado caro he pagado, creo que me lo merezco.

Vi Ho Purgatto Ancora!

Una escritora invitada...

2011-03-22T11:16:00.000-07:00

Saludos amigos lectores, comparto con ustedes un escrito de una amiga de muchos años, Abril Dronbjak. Nos conocimos en una noche donde en medio del bullicio nos descubrimos solos en un mundo abarrotado de gente que bailaba, sudaba y destilaba alcohol por los poros. Hablamos toda la noche de literatura, cine, filosofía y supimos que esto iba para largo. Tuvimos que hacer una pausa para no cansarnos de nosotros mismos, duró muchos años dicha pausa, temía que fuera para siempre, pero ya ven, estamos de nuevo conectados y caminamos por el mismo sendero que nos apasiona, escribir!...

De Abril:

Existen trivialidades en nuestras vidas que forman parte de lo que realmente somos.
Esas mismas trivialidades que forman parte de nosotros, nos hacen sentir vulnerables
o quizás en ese momento quisimos formar parte de la vulnerabilidad que nos envolvía.

Somos fundamentalmente seres débiles que nos afecta nuestro entorno
para recibir o impregnar cierta energía que se acentúa en determinadas circunstancias.
Realmente y sobres ciertos criterios acostumbramos de forma intrínseca nuestros sentires
y nos acoplamos en algún modo a nuestras reacciones como queriendo justificar
lo acontecido y atribuyendo a la supuesta lógica, pensamientos que forman parte de nosotros
o de alguna forma dejan de serlo, cuando algunas veces la expectativa se la lleva el viento.

Abril Dronbjak(1991)

Ahora les hablaré de mi...

2011-03-11T11:24:00.000-08:00

Querido Doctorcito

-Don José se está agonizando y lo único que pide es verte, quiere pedirte perdón-Era mamá quien estaba al otro lado del teléfono y me contaba aquello.

-De cuál don José hablas? Conozco a varios don José-Le dije porque ya sospechaba lo que me iba a pedir luego, ir al campo donde vivía para cumplir el último deseo del futuro difunto.

-Sabes bien de quien estoy hablando. Quiero que salgas ahora mismo, a lo mejor y no ha muerto para cuando llegues-Dijo enérgicamente.

-Sí, a lo mejor no se ha muerto cuando llegue, pero igual y lo encuentro en coma y ni se entere que he ido-

-No importa, ve!, así la familia sabe que cumpliste-

-Es que yo no tengo que cumplir con nadie mamá-

-Eres mi hijo y te adoro, pero eres un ser lleno de rencor, eso no te hace bien mi amor, olvida el pasado, ya eres un hombre, pronto vas a ser padre, piensa en tu hijo, en tu esposa-

De pronto la voz de mamá se fue apagando hasta no escucharla a pesar de que estaba consciente de tenerla todavía al teléfono. Me miré al espejo que se encontraba al lado de la mesa donde estaba el aparato telefónico. Me miré y ya no era yo, por lo menos no el yo adulto, sino el niño de cinco años que fui. Me miré jugando en la terraza de la casa donde nací y viví por casi veinte años, papá estaba vivo y aún era joven, apenas unas canas asomaban en su pelo negro y rebelde. Era domingo, por lo general los domingos varios amigos, parientes, compadres, comadres pasaban por casa a saludar, algunos se quedaban a almorzar y no se marchaban hasta el anochecer con cena incluida.
Ese domingo estaba con papá y mi hermano viendo con beneplácito la nueva camada de gatos que habían nacido durante la semana. La madre era una gata blanca que por su tiempo en la familia, antes de mis padres casarse, era considerada como un miembro de la familia como cualquiera de los dos hijos. Había parido cuatro preciosos gatitos, a lo mejor por ser el menor de los hijos papá me dijo:

-Elije uno para ti-

Sin pensarlo dos veces señalé un gato blanco con manchas negras en los ojos y las patas.

-Parece un doctorcito-dijo mi hermano, y le llamamos así, el doctorcito.

Los visitantes fueron llegando y yo orgulloso mostré a todos mi nuevo gato. No hubo alguien que no elogiara lo hermoso que era, uno de los visitantes, un compadre de mis padres, don José, mostró un franco interés en llevarse el doctorcito a su casa.

-Aún está muy pequeño-le dijo papá y el asunto se olvidó por el momento.

El sol estaba radiante aquella mañana de domingo, me senté como de costumbre a deleitar mi taza de café en el balcón de mi apartamento. Calculaba el tiempo que me tomaría ir, estar en la casa con los parientes de don José, volver, era imposible regresar antes del anochecer. De nuevo sonó el teléfono, era mamá bastante enojada.

-Porqué me colgaste? No pienses que estás grande para mí…y irá a cumplir o no me llamo…-

El doctorcito se fue haciendo fuerte con los días, verlo jugar con sus hermanos era todo un pasa tiempo para la familia. Miraba a papá y comprendía seguido mi intención, su respuesta siempre fue la misma:

-No vamos a llenar la casa de gatos, te dije que sólo podías quedarte con uno, pero no más-

Ese fin de semana llegó de visita don José con todos sus hijos, algo me dijo: ¨ esconde el gato ¨ pero entre el pensar y el hacer pasó demasiado tiempo y flechó su mirada de nuevo en el doctorcito, se fue en halagos con el felino, no paraba de mencionar lo feliz que le haría tener un animalito que le hiciera compañía. Era mas que evidente su deseo de poseer al doctorcito. Papá un tanto indeciso le dijo que precisamente ése yo había elegido.

-No me niegue el antojo compadrito-manipuló a mi padre

-Es que se lo prometí al niño-Apenas susurró papá bajando la mirada para no encontrarse con la mía.

Cuando se es niño no tenemos una noción clara del tiempo, las horas pasan y no tenemos conciencia de las mismas. Ese domingo no recuerdo haber hecho otra cosa, de repente ya era lunes y tuve que ir a clases, para entonces cursaba el kindergarten. Regresé a la casa y lo primero que hice fue preguntar por mi juguete favorito, el doctorcito. Nadie me pudo responder, di inicio a una búsqueda por toda la casa, el patio, donde los vecinos y el doctorcito no aparecía. Volvía a preguntar, mamá me evitaba, tomaba el teléfono y fingía hablar con parientes y amigas de temas banales, me desesperaba. Mi hermano quedó en silencio al preguntarle y se marchó.

-Fue don José quien se lo llevó!-Grité enfurecido.

-No tienes prueba de ello, sabes que no es bueno acusar a alguien sin estar seguro-Me reprochó mamá

-Fue él, no lo niegues. Vamos a ir a su casa y me lo va tener que devolver-Dije resuelto.

Cuando papá llegó del trabajo fue víctima de mi rabieta, quería mi gato de regreso como diera lugar. Me negué a ingerir alimentos, casi abandonaba mi huelga de hambre cuando mamá me prometió que el próximo fin de semana iríamos a la casa de don José a ver si tenía el gato.
Durante la semana uno de los hijos de don José pasó por la casa, trajo unas gallinas de regalo para mamá de parte de su padre. No desperdicié la oportunidad para reclamarle mi gato y que en el fin de semana iría a buscarlo. El domingo siguiente fue imposible salir, un huracán azotaba la isla y no era prudente el viaje. Ante una nueva rabieta las promesas de mis padres aumentaron, sin falta el domingo siguiente iríamos a buscar el doctorcito.

De nuevo sonaba el teléfono, ya sabía que era mamá otra vez, las excusas se me acababan y ella no iba a ceder.

-Por qué no te has ido?-Preguntó

-No he decidido ir aún, creo tener ese derecho, no?-Le dije desafiante.

-Rafael, el perdón es divino, ve a la casa de don José. Escucha lo que tiene que decir, hazme caso mi amor-

-Te llamo en una hora mamá-

-A lo mejor en una hora ya ha muerto, llegar a su casa toma casi una hora, anda hijo, hazlo por mi-

El domingo en cuestión emprendimos camino bien temprano, al llegar fui el primero en salir del carro, corrí hasta la casa voceando:

-Ladrón!, devuélvame mi gato-

Don José salió a mi encuentro con una fusta que usaba para montar, al escuchar mis acusaciones en su contra me asestó un golpe con la fusta como si le pegara al lomo de uno de sus caballos.

-Mira muchachito culo cagao´, quién carajo te crees para venir a mi casa a manchar mi nombre y el de mi familia con acusaciones como esa. Si el compadre no te ha dado educación yo le hago los honores-

A punto de echarme a llorar, no tanto por el golpe, mas bien por sentirme intimidado por haber enfrentado a un adulto le dije:

-Yo quiero mi gato-

-Yo tengo un gato muy parecido al tuyo; pero, a tu gato le falta una oreja?-Preguntó, luego dijo:-Sígueme-

Caminamos hasta el corral donde estaba acurrucado un gato blanco con manchas negras en los ojos y las patas igual al doctorcito, como había dicho don José, el gato era idéntico al doctorcito excepto por una de sus orejas que se notaba había sido mutilada recientemente.

-Ese es tu gato?-Preguntó visiblemente enojado.

-Se parece, pero al doctorcito no le falta una oreja, no lo es-Admití y me eché a llorar.

Pasé todo el día llorando, la culpa me agobiaba. Cuando nos sentamos en la mesa para almorzar todos me miraban en silencio, no pude siquiera probar un bocado de lo que me sirvieron. Regresamos a la casa ya entrada la noche, al llegar fui directo donde estaba el resto de los gatos, uno por uno, incluyendo la madre, los fui estrangulando con mis manos. Sus cuerpos quedaron inertes, uno encima del otro como si durmieran, aquella noche el niño que había en mí también murió.

Corrí hasta mi carro y conducía de prisa, antes de media hora estaba entrando a la propiedad de don José. Entré en la casa y una de sus hijas salió a recibirme.

-Papá no ha dejado de preguntar por ti, quiere verte- Me dijo.

Pasamos a una habitación enorme, casi a oscuras, dos mujeres rezaban el rosario. Pregunté a la hija si era posible que me permitieran hablar a solas con don José, a una señal casi imperceptible las mujeres se pararon y salieron junto con la hija. Poco a poco fui adaptando mis pupilas a la penumbra. En la pared estaba colgada la fusta de montar, don José me miraba en silencio, pude apreciar el estuche de una navaja de afeitar de las antiguas en la mesita de noche, me acerqué más a la cama sin quitarle la vista a su rostro moribundo, no lo saludé.

Manejaba de regreso a casa lentamente, contemplaba el paisaje extasiado ante el verdor del panorama, el celular me sacaba de mis pensamientos al no dejar de timbrar incesantemente, lo tiré por la ventana. Al llegar a la casa dos patrullas de policías me esperaban, al salir del vehículo me rodearon y empujaron al bonete del carro, al tenerme esposado el oficial que comandaba el grupo metió la mano en uno de los bolsillos de mi pantalón y sacó una oreja humana totalmente ensangrentada.

A pesar de que don José no duraba otra hora más con vida fui acusado de homicidio premeditado con alevosía y acechanza. Durante el juicio permanecí en silencio, incluso cuando el juez me dictaba una pena de treinta años y un día. Cuando era conducido por dos policías a prisión mi hermano se acercó a mí, simplemente preguntó:

-Por qué lo hiciste?, qué te hizo don José?-

-Tienes el coraje de preguntarme lo que me hizo?-Le encaré.

-Yo también quería el gato-dijo mi hermano-cuando papá te lo regaló no lo pude soportar, en un momento de rabia fui con el gato al patio y lo enterré vivo, no sabes cuánto me he arrepentido de ello-

Nos miramos por varios segundos, guardamos silencio sin movernos hasta que uno de los policías me empujó y seguimos caminando. Aquel día estaba anunciado un huracán que azotaría toda la isla pero eso no fue motivo suficiente para posponer el cumplimiento de mi sentencia.

Gloriosos Años 70´s...

2011-03-04T11:10:00.000-08:00

Pequeña Crónica de un Fan…

Mi hermano Antonio nunca tuvo en sus manos una cámara de video pero creaba escenas de películas imaginarias donde era el protagonista de unos Thriller de acción y artes marciales. El resto de sus hermanos, siempre la hacíamos de malos. Los rodajes iniciaban los domingos por la tarde luego de haber ido a la función de matinée en cualquiera de los cines del centro de la ciudad. Nunca escribió en un papel un guión, las historias eran muy parecidas a la película exhibida aquella tarde. Cuando era una película de Bruce Lee, el cual era su héroe favorito, el empeño de Antonio porque todo quedara perfecto era mucho mayor. Imitaba los gestos y movimientos al pelear de Bruce Lee. Se dejó crecer el pelo para poder darse el mismo corte que el que usó Lee en ¨Operación Dragón¨, aprendió a comer con los palitos chinos, su obsesión rayaba en la locura.
Cuando una escena no le quedaba como él imaginaba era perfecta, se enojaba al punto de transformarse del hermano amoroso y paternal que era en un ser grotesco y gruñón.
El plató de filmación siempre era el enorme patio trasero de la casona donde vivíamos en Bella Vista, Santiago. Su gran cantidad de árboles le daban un aire de bosque urbano, y entre las matas de mangos, naranjales o limoncillos librábamos combates a puños y patadas.
Antonio practicaba Kung Fu desde hacía varios años en la escuela del chino Johnny Fong. Pronto se destacó entre los alumnos y fue uno de los primeros en recibir el cinturón negro (1). Para la ocasión se mandó a confeccionar el mismo uniforme blanco con pantalones negro que Bruce Lee usara en El Gran Jefe. Lo aprendido en el dojo nos lo enseñaba en casa con rigurosa disciplina. El mismo nos otorgó cinturones a cada uno de nosotros, no recuerdo haber pasado del verde por lo exigente que era al momento de examinarnos.
A pesar de verle hasta el cansancio practicar los puños y patadas, barridas, saltos giratorios etc., todos anhelábamos que se presentara la oportunidad de una pelea real, en la calle, contra uno que en realidad fuera un bandido. Nuestro deseo se cumplió una noche en que el loco Machuca, un mastodonte que sobrepasaba los seis pies de estatura y las doscientas libras de peso se escapó del cuartito donde su familia lo tenía encerrado por lo violento que se había tornado. Machuca corría por la calle con un palo en su mano amenazando a todo aquel que se le cruzara en su camino. Antonio regresaba aquella noche del liceo donde cursaba el bachillerato y sin notarlo había sido elegido como la siguiente víctima del loco.
No tuvimos tiempo de advertirle a nuestro hermano de la amenaza, pero quedamos boquiabiertos cuando Machuca lanzó el primer golpe que apenas logró evitar Antonio con un rápido movimiento de caderas como lo hizo Bruce Lee en Contacto en China en la escena donde pelea contra un Samurai que le atacaba con una katana en sus manos. Seguido, Antonio le pateó el brazo que sostenía el palo y cayó lejos del alcance del orate. Al verse desarmado le fue encima pero fue recibido con una patada en el pecho que lo lanzó varios metros hacia atrás como lo hizo Bruce Lee con Chuck Norris en El Retorno del Dragón. Herido, pero más enojado aún, se puso de pie Machuca y atacó de nuevo, el resultado fue otro golpe certero que lo derribó de forma humillante. Se puso de pie otra vez, pero ahora para escapar de Antonio y encerrarse por voluntad propia en su cuartito de cautiverio.
Todos rodeamos a Antonio alabando su destreza que sin lugar a dudas eran similares a las del gran Bruce Lee. Al siguiente domingo, al momento de rodar la acostumbrada escena, noté que el elenco había aumentado en más de treinta muchachos del barrio ansiosos por ser alumnos del héroe del momento. Ahora debía compartir a mi hermano con extraños y ver como ya no era uno de sus alumnos preferidos en sus clases diarias. Muchos de los chicos que entraron nos superaron pronto en agilidad, y aprendían con la misma rapidez que lo hizo Antonio con el chino Johnny Fong.
Antonio organizó con su nuevo reparto de actores la recreación casi total de Operación Dragón. Yo soñaba con obtener por lo menos el papel de O’hara (interpretado por el actor Robert Wall), uno de los rivales de Bruce Lee en el film, pero me vi relegado como un extra cualquiera que ni siquiera era golpeado por el protagonista.
Antonio no era sólo artes marciales, llevaba una doble vida que muy pocos conocían. En casa nos enteramos cuando la policía rompió a patadas la puerta principal de la casa y entraba derribando todo a su paso. No había salido aún el sol por lo que sorprendieron a Antonio todavía durmiendo en su cama donde le golpearon salvajemente con sus macanas, no pudo siquiera defenderse. Lo arrastraron dos policías para meterlo dentro de una de las tristemente celebres ¨perreras¨, Antonio recobró el conocimiento y herido como estaba sacó fuerzas para librarse de sus captores y con la velocidad de movimientos que le caracterizaba dejaba sin conocimiento a los policías y lograba escapar. Antonio, al igual que Bruce Lee en Contacto en China se había convertido en un prófugo de la ley.
Una noche vino a la casa un amigo de Antonio que estudiaba con él en el mismo liceo y también era miembro del mismo movimiento estudiantil, habló por más de una hora con mis padres a solas. Nosotros nos pegamos a la puerta de la habitación donde se encerraron. Pudimos escuchar fragmentos de la conversación, entre ellos la mala noticia de que tenían que sacar del país como diera lugar a mi hermano para poder salvar su vida, mis padres estuvieron de acuerdo. El amigo les dijo que habían pensado irse a México y desde allí podrían cruzar a los Estados Unidos y reunirse con unos parientes que vivían en New York.

-Dile que no se vaya sin despedirse- Suplicó mamá al amigo antes de marcharse, por su voz se escapó una ráfaga de dolor y temor que todas las madres sufrieron durante los 12 años de gobierno del Dictador Enano.

-No les prometo nada, la cosa está muy peligrosa- Respondió el amigo y se marchó.

Dos noches después dormía ya cuando una mano cubrió mi boca, al abrir los ojos con sorpresa y alegría descubrí el bello rostro en la penumbra de mi hermano Antonio que seguido se llevó un dedo a los labios invitándome a guardar silencio. Uno por uno fue despertando a todos los miembros de la familia. Nos reunimos en el comedor y nos abrazamos todos en silencio, estoy seguro de que lloramos todos.

-Debo irme seguido, mañana partimos hacia Manzanillo donde nos espera un barco que nos llevará a México, prometo escribir cuando pise tierra- Susurró mi hermano tratando de tranquilizarnos.

-Cuídate hijo- Apenas pudo balbucear papá

De pronto fuimos golpeados por una luz intensa que brevemente nos aturdió, parecía como si el sol de repente había aparecido y se infiltrara entre las rendijas de la casa. Del temor pasamos al terror cuando escuchamos a través de un megáfono la voz afeminada del sargento Cascarita(2) gritar:

-Antonio, estás rodeado!. No tienes escapatoria, es mejor que salgas con las manos en alto si quieres conservar tu vida.-

-Vienen por el patio!- Gritó casi llorando mi hermano Pablo que se había asomado a una persiana.

El mismo patio donde simulamos rodar infinidad de películas estaba plagado de enemigos reales, enemigos que portaban carabinas y pistolas y que no dudarían en disparar.
Por un momento creí ver en el rostro de Antonio algo parecido al temor, miedo que cualquier ser humano en una situación tal sentiría, pero nunca un personaje como Bruce Lee o mi hermano Antonio.

-Aquí sólo hay una solución- Dijo Antonio con voz grave y caminó hasta la puerta principal, desde allí volvió su rostro para sonreírnos con esa gracia única que poseía. Nunca imaginé a mis ocho años lo que pensaba hacer.
En la escena final de Contacto en China, Bruce Lee se ve rodeado en la escuela donde practicaba por el ejército japonés, sale y cuando le apuntan con los fusiles corre como lo hizo Antonio al salir de la casa y ver las patrullas en el frente y los policías con sus armas homicidas y despiadadas apuntando a su cuerpo ansiosas de muerte. Antonio saltó y extendió su pierna al igual que Bruce Lee en esa escena final, ambos dispuestos a vender cara su vida, los disparos se escucharon y el The End anunciaba el final de la película de Bruce Lee, Antonio no tuvo la misma suerte que el actor, su cuerpo cayó estrepitosamente al suelo lleno de balas.
Bruce Lee murió en la vida real el 20 de Julio de 1973, iba a cumplir 33 años. Estaba en la cúspide de su carrera cinematográfica, nunca pudo ver finalizada su película El Juego de la Muerte. Antonio murió el 5 de Mayo de 1976, iba a cumplir 19 años, estaba apenas comenzando a vivir su vida.
Al entierro de Bruce Lee asistieron más de veinte mil personas de todas partes del mundo. Le rindieron tributo frente a su féretro los grandes maestros de los diferentes estilos de artes marciales. Al entierro de Antonio apenas asistieron mamá y papá escoltados por varias patrullas de la policía. Nosotros nos quedamos en casa porque papá no consideró prudente arriesgarnos con los policías.
A Bruce Lee le recuerdan cada año con homenajes en la prensa, televisión, festivales de cine y otros. Tal parece que no ha muerto. A Antonio le recordamos sus familiares, aunque ya ni siquiera le mencionamos por no abrir viejas heridas, nunca sus amigos nos visitaron para darnos el pésame, ni siquiera le mencionaron en la lista de asesinados durante la dictadura. Tal parece que nunca existió.

(1)En el Kung Fu no se usan los cinturones como en el Karate, se les llaman Fajas.
(2)El sargento Cascarita es un personaje de otra historia de Gloriosos Años 70´s

Nota: Antonio como tal es un personaje ficticio, pero bien pudo ser mi hermano Pedro Antonio de quien tomo bastante para escribir la historia. Antonio también soy yo, mis hermanos Pablo y Miguel, mis hermanas Laly y Josie. Antonio es mi padre Alfonso, y mi madre Gloria que formaron parte de la ¨generación del miedo¨, es Amín Abel Hasbún, es Orlando Martínez Howley y su hermano Edmundo. Es Sagrario, el Moreno, Amaury o cualquiera de los más de ocho mil dominicanos que murieron durante los 12 años de la dictadura de Joaquín Balaguer.

Vi Ho Purgatto Ancora!

4ta Temporada de Escritor en Pena...

2011-03-02T00:24:00.001-08:00

Saludos amigos lectores, el viernes 4 de Marzo damos inicio a las publicaciones de cuentos y relatos que formarán parte de la Cuarta Temporada del blog. Espero seguir contando con su apoyo de siempre, y por qué no, sus comentarios. Hasta entonces!

La 4ta. temporada de Escritor en Pena en camino...

2011-01-16T10:14:00.000-08:00

Saludos amigos lectores, ya viene muy pronto la 4ta.Temporada de cuentos, relatos, narrativa de Escritor en Pena. Nuevas historias, nuevos personajes. Esperamos contar con el apoyo de ustedes, el que siempre nos han brindado.
Recuerden que si quieren publicar sus escritos se pueden poner en contacto con nosotros y lo hacemos con mucho gusto.

Rafael Rodríguez Torres
rafael_2004@hotmail.com

Una escritora invitada...

2011-01-11T12:47:00.000-08:00

Respuesta a un poema que publiqué el 1ero de Noviembre del 2008, sábado. Escrito por Abril G.

Aunque en la soledad has descubierto que te has condenado, quisiste con dulzura encadenarte a pesar de que me extrañas,
confieso que de alguna manera has logrado con tu soledad hacer eco en la libertad de tus palabras que llegan en lo profundo de mis pensamientos y mis recuerdos,
tienes una libertad que aunque te hace daño es la misma que te proporciona pasiones que te hacen sentir cada dia mas vivo,
tienes una parte de mi con cada minuto y cada palabra que te doy,
nunca escapes de esa intensidad, conservala siempre, es tuya, tómala,
no lograras salir de ella,
por que forma parte de ti.

Un Escritor Invitado...

2010-12-13T19:18:00.000-08:00

Saludos amigos lectores, hoy comparto con ustedes uno de los poemas que son imprescindibles para todo aquel que guste de la poesía. Disfruten y espero sus comentarios.

Oda a la crítica

Yo escribí cinco versos:
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.

Y bien, los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron paredes, pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron
mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces
llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos
se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a disputar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fue bastante
popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas
se retiraron
todos
y entonces,
otra vez,
junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron
relámpago y anillo.
Y ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.

Poemas de Pablo Neruda

2010-12-06T20:24:00.000-08:00

Ahora les hablaré de mi...

2010-11-27T15:43:00.001-08:00

Un problema poco usual

Cuando alguien que me conoce se entera de mi nombre completo, siempre me hacen la misma pregunta: porqué te pusieron tantos nombres?

Mi nombre debió ser Alfonso como mi padre y ya que ninguno de mis hermanos mayores lo llevan. Luego de yo enterarme que iba a ser padre fue cuando pude comprender la odisea que se puede convertir el elegir un nombre para un hijo, pero mucho más complicado puede llegar a ser el elegir un padrino.

Una tarde de domingo, unos dos meses antes de yo nacer, estaban mis padres sentados en el portal de la casa juntos a un compadre y un hermano de mamá que siempre nos visitaban. Fue aquella tarde cuando inició una disputa que al principio le pareció a todos inocente y que hoy día yo pago las consecuencias. El compadre les comentó su deseo de ser el padrino del niño por nacer, o sea, yo. Mi tío les comentó que también deseaba ser el padrino y que no había dicho nada hasta el momento esperando que mis padres se lo pidieran.

-Pues hagamos lo siguiente-dijo el compadre- el que aguante más bebiendo cervezas apadrina el niño.-

-Perfecto- dijo mi tío e iniciaron la apuesta.

Al ingerir en par de horas todas las cervezas que papá tenía en la casa se fueron a un bar que estaba en el barrio de donde no se volvió a saber de ellos por los siguientes tres días. Al regresar a sus casas casi les provoca el divorcio a ambos y lo peor de todo es que no se pudo decretar un ganador.

Al siguiente domingo se encontraron de nuevo en mi casa donde decidieron definir el ganador en una partida de dominós pero la misma nunca se llevó a cabo porque ninguno de los dos estuvieron conformes con los “frentes” que les ofrecieron. Un vecino propuso un “mano a mano” pero ninguno de los dos aceptaron ya que no lo consideraban un juego digno de jugadores de su calibre.

El tercer fin de semana de la disputa fue celebrado en un balneario de San José de las Matas. Quien cruzara primero a nado el caudaloso río Amina iba a ser el padrino. Casi pierden la vida en el intento porque como siempre estaban bien borrachos, corrieron con suerte al ser rescatados a tiempo por los mirones que allí estaban, muchos de los cuales ni siquiera se enteraron del motivo de la apuesta.

Tomaron casi un mes de descanso, a lo mejor tratando de reponerse de la aventura en el río. Fue mi tío quien reanudó la contienda a proponerle al compadre un nuevo desafío: quien conquistara primero una de las dos mellizas Almonte iba a ser el padrino. Durante varias semanas se dedicaron en cuerpo y alma en su tarea. Hicieron gala de hombres esplendidos, enviaron flores, regalos, organizaron fiestas (en mi casa) para poder así estar más cerca de las hermanas aquella noche. Como si hubiese sido una broma del destino, los dos hombres lograron sus objetivos con las mellizas aquella noche. A mi tío la conquista no le Salió como la borrachera pasada, al regresar a su casa encontró toda su ropa tirada en la calle y la promesa eterna de divorcio esta vez si iba a hacer realidad.

Cuando todos pensaron que el asunto había quedado en el olvido, los hombres sorprendieron de nuevo con otra apuesta, al ser fanáticos de diferentes equipos de baseball apostaron al campeonato; si ganaban las Águilas Cibaeñas, el compadre era el padrino, si ganaban los Tigres del Licey entonces el padrino sería el hermano de mamá. Para sorpresa de todos en la isla, esa temporada la ganaron las Estrellas Orientales.

La situación tomo un matiz inesperado cuando el compadre dijo en total estado de embriaguez que iba a ser el padrino por encima de quien fuera. “

-Pues aquí estoy para que me pase por encima si usted es hombre- respondió el tío igual de borracho.

-No es para tanto muchachos-les dijo papá en tono conciliador y tratando de evitar una tragedia.

-Por qué no hacemos lo siguiente, uno es el padrino de bautismo y el otro de confirmación-sugirió papá

-Bien pensado, yo bautizo y su compadre confirma-dijo mi tío tomando la delantera.

-No amiguito, mejor lo decidimos en una apuesta para ver quien bautiza y quien confirma-propuso el compadre.

-Pero es que por el camino que van nunca llegarán a ponerse de acuerdo y el niño ya casi nace-dijo papá preocupado.

Esa noche ya entrada la madrugada, fueron tocando la puerta, eran unos vecinos alarmados ante la nueva apuesta, se habían retado en un duelo a muerte y quien sobreviviera apadrinaba el niño. Mamá que se había despertado y pudo escuchar todo, la noticia no le sentó bien y se desmayó, papá y los vecinos corrieron en su auxilio, descubrieron que había rompido fuente. La mal asistieron como pudieron y salieron con ella a la calle en busca de un taxi, en el camino se encontraron con la disputa del compadre y el tío que incentiva por el alcohol todavía estaba vigente.

-Nada de taxi, yo la llevo que es mi hermana-gritó mi tío con voz afectada por el alcohol

-Yo también voy a ver el nacimiento de mi futuro ahijado-clamó el compadre.

Ante la urgencia pararon en la primera clínica que encontraron, la cual era famosa por la gran cantidad de abortos que se practicaban sin que las autoridades dijeran siquiera un caramba.

Luego de varias horas infructuosas, a lo mejor por la poca costumbre del doctor de traer una criatura sana y salva a la vida, nací a eso de las 7 AM, la algarabía de papá, los vecinos, el compadre y el tío fue apoteósica. Al correr la noticia del parto en el barrio todos desfilaron por la clínica y no se marchaban sin antes hacer alusión de lo que en aquel centro medico se practicaba.

-Es que no tuvimos de otra-se disculpaba mamá todavía exhausta por la enorme faena de alumbramiento.

Al volver a la casa al ser dada de alta, mamá quedó sorprendida por lo esplendido que fueron los pretendientes a ser mi padrino. Se esmeraron en comprar el arreglo de flores más grande que pudieron encontrar. Papá sólo dijo: ya hicieron otra apuesta!

La amenaza del duelo volvió a surgir con la primera borrachera a mi nombre, papá ya estaba hastiado de la situación y los mandó a buscar para reunirse con ellos de inmediato.

Los dos fueron puntuales, tal vez queriendo demostrar la importancia que le prestaban al polémico tema. Se sentaron como de costumbre en el portal de la casa.

-Esto ha llegado demasiado lejos, es el colmo que hablen de un duelo por algo semejante-les recriminó papá, ambos bajaron la mira avergonzados.

-Decidí que ninguno de ustedes será el padrino del niño para evitar una desgracia, así que les pido que paren con esta locura que se les ha metido en la cabeza-sentenció mi viejo.

-Y a quién piensa elegir de padrino entonces cunado?-preguntó mi tío un poco acongojado y resignado.

El novio de una vecina pasaba en aquel momento por el frente de la casa cuando papá sorprendió a todos al preguntarle:

-Joven, le gustaría ser el padrino de mi hijo?

El joven un tanto turbado por la sorpresa de una pregunta así titubeó al responder:

-Encantando don, para mi será un honor!

-Cuál es su nombre joven?-preguntó papá

-Raúl, me llamo Raúl-respondió el joven

-Entonces no hay que hablar, usted será el padrino, ya le aviso cuando vayamos a bautizar al niño-concluyó papá

-Por el respeto que les tengo a ambos, el niño se llamará José por usted compadre, Raúl por el padrino y Rafael por usted cunado-les dijo papá a los dos hombres.

Desde dentro de la casa se escuchó la voz de mamá:

-Pedro, recuerda la promesa que le hice a mi santo de ponerle su nombre a todos mis hijos varones-

-También se llamará Antonio- le respondió papá.

FIN

Ahora les hablaré de mi...

2010-11-01T21:15:00.000-07:00

Saludos amigos lectores, les comunico con gran beneplácito que muy pronto pondré a circular mi primer libro de cuentos y relatos. Espero contar con el apoyo que ustedes siempre me han brindado.
Gracias, sin ustedes esto no sería posible!.

Rafael Rodríguez Torres

Sueños alucinógenos...

2010-10-27T10:14:00.001-07:00

Bizarro

Mi trabajo nunca acaba, cada día tengo más cosas por hacer; todos me miran como si llevara una vida llena de comodidades simplemente porque me paso todo el tiempo en la casa haciendo los quehaceres de un hogar los cuales parecen nunca terminar.

Las mujeres no tienen sensibilidad! No entienden de nuestros sentimientos y pesares, las preocupaciones de ser padre, el por qué nos echamos a llorar sin motivo alguno. Ellas llegan, hay que atenderlas como reinas; uno se pasa el santo día lavando, cocinando, planchando, tratando que siempre luzcan impecables. Le mantenemos la casa arregladita y cuando llegan ni lo notan. Encima, tenemos que quitar sus porquerías de cada mes que sin pudor alguno dejan tirado al lado del inodoro, ya la escucho con la excusa de siempre: él lo limpia, para eso está!.

En la intimidad siempre es igual, me siento usado, me toma a su antojo sin delicadeza, a la brava, se satisface, se echa a un lado y yo sin poder dormir por sus ronquidos. Es que acaso nunca se pregunta: él quedó satisfecho?.No!, imagino que ni le pasa por la cabeza; si tengo la osadía de pedirle que continuemos me dice que está cansado, que mañana tiene que trabajar temprano...y si sabías que tenías que trabajar, para qué carajo me descalentaste, no pensaste en eso. Esto solo lo pienso, no me atrevo a decir nada, se pondría furiosa y nadie la aguantaría por varios días, mejor la dejo así.

Cuando se acuerda que existo y salimos a la calle es peor, pasa cualquier muchacho joven, buen mozo, vira la cara con total naturalidad, como si yo no existiera, lanza unas exclamaciones religiosas que me hacen sentir el ser más despreciable del mundo. Bajo mi cabeza para que nadie vea como me trago la vergüenza y el llanto. Pero no siempre fue así, recuerdo cuando éramos novios, qué distinto era todo, cuantas atenciones, regalos. Decía que me amaba en cada oportunidad de quedarnos solos. Una noche terminamos la relación, un primo la vio con otro en el cine, cuando me enteré di todo por terminado. Esa misma noche se emborrachó y contrató unos músicos para pedir perdón con la más bella serenata que he recibido en mi vida. Papá me advirtió que esto iba a seguir si la perdonaba, me repitió mil veces que las mujeres no cambian, no le hice caso.

Ahora me ignora, no quiere agarrar mi mano en público, se avergüenza de que nos vean juntos, solo habla de unos cubanos que llegaron a un cabaret el cual visitó con unas amigas de la oficina. Que cuerpos!,qué musculatura!...decía ebria de lujuria, no como tú, pareces un cerdo de tan gordo, arrastrando unos pies de aquí para allá, malhumorado y ni siquiera sabes hacer bien el amor. Coño!, como si fuera fácil sacar fuerzas por las noches cuando lo que quiero es descansar, tener un momento de paz. Esa no sabe lo que es criar hijos, lo llevan nueve meses en el vientre y luego se olvidan de ellos. Si les da la gana nos abandonan sin pensarlo dos veces; tal como le pasó a papá, se pasó toda una vida bajo el yugo de mamá, ya viejos, la muy vagabunda lo dejó por un muchacho que apenas llega a veinte años. Ese va a gozar de lo mejor y papá ni para comer le da la sinvergüenza. Esto algún día tiene que cambiar!. La igualdad de los sexos no debe tardar en llegar, los hombres somos seres humanos, quizás yo no lo disfrute, pero me queda la esperanza de mis hijos.

A veces, cuando ya creo no poder soportar tantas humillaciones quiero escapar y ver cómo se las arregla esta. Me atrae la idea de empezar de nuevo con una mujer que realmente me valore, pero no creo que exista mujer alguna que aprecie lo que es un hombre fiel, decente, de su hogar; desde que se enteran que uno es divorciado sólo quieren sexo fácil y sin compromisos, todas las mujeres son iguales.

-Mercedes!,Mercedes!. Este café está frío, ni eso puedes hacer bien. Un día de esto te quito lo soñadora con una buena paliza para que aprendas a tratar a tu marido.

-Ya voy! Ten un poco de paciencia que ya voy.

Rafael Rodríguez Torres

Una escritora invitada...

2010-10-18T21:01:00.000-07:00

Saludos amigos lectores, luego de una larga pausa retomo el blog para publicar un par de cuentos pero primero inicio la nueva etapa con mi amiga Sandra Estrella que nos regala un nuevo poema, los comentarios son bienvenidos.

AUSENCIAS

Tantos días sin verte, sin escucharte, sin saber de ti, de tu vida,

tu silencio me perturba, me inquieta...

Mi corazón y mi mente se confunden en un mar de dudas, tristezas y pensamientos... Los días pasan y espero respuesta, sorpresa que no esperaba.

La vida te da vueltas y cambia el rumbo en un instante una frase,

una palabra, una idea, decide tu destino.

El temor de perderte, me congoja, me comprime el alma, aleja la alegría de mi vida y mi sed de amarte se desvanece...

El dolor de perderte me espanta, mi mundo se derrumba

y se acostumbra a la soledad.

Mi esperanza se esfuma, como el agua entre mis manos, como burbujas en el aire, sin dejar huellas de tus pasos.

Aut.: Estrella (SAP)

Una Escritora Invitada...

2010-06-14T04:23:00.000-07:00

Saludos, hoy comparto con ustedes dos poemas escrito por una amiga. Ella escribe con un talento único, escribe sobre su pasión, por lo que vive y ha de vivir. Dejo sus poemas a su consideración...

BENDITA SENSACION

Bendita sensación que fluye por mis venas,

temor de compartirte de no sentirte mío, sino ajeno…

Luz tentadora, la que hace temblar mis rodillas,

tu cercanía agobia mis sentidos.

Tan solo el roce de tu piel despierta

sensaciones dormidas.

Autor: Estrella (SAP)

TUS LABIOS

Tu voz no toca mis labios,

tus palabras rozan mi pensamiento

y van a mi corazón, sanando las heridas,

que fortalecen mi alma.

El día que tus labios acaricien los míos

se fundirán en el fuego de la pasión

y la llama del amor más puro,

que pule el diamante más fino.

Autor: Estrella (SAP)

Gloriosos Años 70´s

2010-04-30T07:57:00.000-07:00

Enriquito...

Camina directo hacia mi, ya no tengo dudas, eres tú Enriquito. Te miro y puedo apreciar que no has cambiado en nada, sigues siendo el mismo de siempre, parece que los años no te pasan, todavía tan jovial como el muchacho de antaño. Caramba Enriquito, no cambias!. Siempre vistiendo a la moda, ahora llevas la cabeza raspada como la usan los rockeros gringos. Recuerdo la tarde en que te conocí hace ya tanto tiempo, todavía la vida era en blanco y negro. Salías del cine Odeón en una de esas tardes memorables de matiné en que con tan sólo veinticinco centavos disfrutábamos de dos películas de karate, en aquella ocasión nos deslumbraste a todos:Pantalones campana, camisa a ramos ajustada al cuerpo, zapatacones, pelo rubio con un corte a lo ¨chagui¨(1). Gratuitamente diste una exhibición en plena calle de tus destrezas en las artes marciales, eras todo un suceso.

A medida que te acercas a mi voy recordando la época en que te convertiste en la voz de protesta del barrio, nunca temiste por tu vida aún sabiendo que vivíamos bajo una dictadura sofocante. Gritabas a todo pulmón por tus derechos de libertad de expresión. Aunque me uní a los que te dejaron solo en la esquina por temor a la represión policial, sufrí en carne propia cada vez que llegaban en ¨griselda¨(2) y te entraban a macanazos. Te convertí, sin siquiera pedirte permiso, en mi héroe, desobedecí a mis padres cuando me dijeron:¨Cuidado con juntarte con el comunista de mierda ese¨.

En cada uno de tus apresamientos todos decían:¨De esta no sale Enriquito¨ mas yo confiado esperaba tu retorno, los ¨protas¨ no mueren en las películas. Que bueno es verte otra vez cuando ya no quedan amigos de infancia. Imagino que has de echarme en cara lo gordo que estoy y tú tan atlético, es que eres único mi pana. Ya estás más cerca y contigo viene esa andanada de gratos recuerdos del pasado, de amigos incondicionales.

Recuerdo cuando ocurrió lo inevitable, te salió el viaje para New York. Ya nadie quemó gomas en el barrio, nadie le voceaba:¨Los Indios¨ a los policías. Nos daba lo mismo si el dictador enano se cagaba en la cabeza de quien fuera, qué importaba!, sólo tú tenía el espíritu de lucha. Me preguntaba qué había sido de tu vida por el norte, de seguro, especulaba, te habías casado, varios hijos, nunca escribiste, jamás supimos de ti. Ahora que ya estás parado frente a mi puedo reconocer esa sonrisa de galán de película muda, metes la mano en uno de tus bolsillos, me saludas algo distante como si no me reconocieras, me pasas unos cartoncitos azules y dices:¨Señor, por favor coopere con Hogares Crea(3), cómpreme un par de boletos para una película pro fondo de la institución¨. ¨Lo lamento, no ando con dinero encima¨ le respondí, seguí caminando, se hacía tarde, tenía mucho por hacer.

Rafael Rodríguez Torres

(1)Chagui:Corte de pelo que se popularizó en los años 70´s
(2)Griselda:Nombre despectivo con el que llamaban a los vehículos de la policía durante la dictadura del dictador enano.
(3)Hogares Crea:Institución sin fines de lucro que se dedica a la recuperación de los adictos a las drogas.

Un Escritor Invitado...

2009-11-08T10:11:00.000-08:00

Saludos a todos, para hoy quiero compartir con ustedes el trabajo de una amiga, de la cual no conocía su vena artística, agradable sorpresa. Hablo de Sarah Lugo Rosado, que además es pintora, y en sus cuadros se le escapa un poquito de su alma con cada trazo. De Sarah les invito a leer un poema que tuvo la gentileza de compartir conmigo, y sentí la necesidad de que ustedes pudieran disfrutar de su prosa.

Rafael Rodríguez Torres

Es mi problema

Es mi problema extrañarte cada noche

buscar tu cuerpo junto al mío y darme cuenta

del gran vacío que me queda por tu ausencia

cuanta tristeza al no sentirte junto a mí.

Es mi problema desearte a cada instante

ver que no estás y ver caer la tarde lenta

sentir mi piel pidiendo a gritos tus caricias

ver como muere otro día ya sin ti.

Es mi problema no sacarte de mi mente

desear tus besos y ver como mi alma inventa

cien mil maneras para sentir tu presencia

pero es mentira no te tengo junto a mí.

Es mi problema si enloquezco al desearte

inevitable es caer en la condena

de amarte y ver cómo me mata la impotencia

de no poder vivir mis días junto a ti.

Sarah Lugo

Gloriosos Años 70's...

2009-10-19T09:38:00.000-07:00

Meneito

“En esta esquina, con un peso de setenta y dos libras, y una estatura de cuatro pies y ocho pulgadas: Kid Meneito!”. El bullicio era ensordecedor, el púgil se paseaba contento por el cuadrilátero en su danza previa al combate. Siempre vestido con una lujosa bata azul turquesa con su nombre en la espalda, zapatillas blancas con las iniciales de su nombre dibujada en los lados. Los cordones llevaban prendidos un par de cascabel que con su tintineo hacían de tus peleas una fiesta.

Caminas por las calles de la ciudad de arriba abajo, de norte a sur como un errante en busca de su destino. Tu pelo aún lo llevas largo y con esa barba de años sin ver navaja pareces una versión en miniatura de Jesucristo. Luces infinidad de sombreros, hoy llevas uno de paja bien grande, pantalones vaqueros que hacen juego con tus botas de cuero color marrón. Todavía conservas la correa de hebilla grande, recuerdo cuando la mandaste a hacer, así cuando ganaras el campeonato mundial grabarle los datos de tan importante hecho. Me miras y sonríes, el oro gastado por el descuido y los años aún brilla en tu boca. Nos abrazamos, tomamos pose de peleadores, lazamos puños al aire, nos mofamos uno al otro, ¡Coño, qué grande eras!.

“Uno, dos, tres…nueve, diez, fuera!. El ganador por nocaut y todavía invicto, Kid Meneito!”. “Meneito campeón, Meneito campeón” gritábamos hasta quedar sin voz, tu brincabas en el ring con los brazos en alto en señal de victoria. Por tu nariz se escapaban dos hilos sangre, el ojo izquierdo delataba la inclemencia de los derechazos que aterrizaban en tu pequeña cara, pero tu ánimo te permitía un combate más, como la noche en que “el tumba coco” te retó luego de propinarle una paliza a su hermano:”Meneito, te desafío. Pon la fecha y el lugar”. Sin importarte las cincuenta libras que te llevaba, que sobrepasaba tu estatura por más de diez pulgadas, no podía defraudarnos y lo invitaste a que subiera al cuadrilátero en ese momento, nosotros nos encargamos de intimidarlo con nuestros ataques. El, confundido, no supo que decir y cuando recordó que estaba medio borracho ya iba camino al hospital. El periódico del lunes te dedicó la primera página de la sección deportiva:”Kid Meneito propina dos nocaut en una noche, reclama una oportunidad por el título mundial”.

Nos despedimos luego de prometernos seguir en contacto. Sigues caminando, miro tu cinturita contonearse a cada paso, de ese bailecito al andar te vino el apodo. Ya hubiese querido seguir conversando contigo, recuerdo cuando estabas en pleno apogeo de tu carrera, cobrabas trescientos pesos por velada, nos llevaba a todos a la cafetería de Máximo frente a la plaza Valerio a comer rikitaki con batidas de mango. Por lo general Maritza, tu novia, estaba a tu lado acariciando tu tan maltratado rostro, haciendo planes futuros, boda cuando lograras ser el campeón del mundo, hijos, una casa, no paraba de pedir, de soñar. Los años fueron pasando, cada vez era más difícil ganar con tus limitaciones. El campeonato nunca llegó, muchos dijeron que era culpa de tu diminuta estatura, que era muy liviano hasta para el peso mínimo del boxeo, que sería una masacre. El dinero se fue esfumando, tal parece que era cómplice de Maritza, no se supo nunca de ella. La derrotas fueron aumentando en tu récord, casi pierdes la vida en una pelea ilegal contra un tipo con más de cien libras de ventaja. Tu profesión era el boxeo, era tu vida. Nunca fuiste a la escuela, un hijo del “Bodega”, tu entrenador, se hizo abogado y te contrató como mensajero. Recorre a pie toda la ciudad ante la indiferencia de los transeúntes que parecen no recordar que ahí va el gran campeón Kid Meneito!.

Rafael Rodríguez Torres

Ahora les hablaré de mi...

2009-10-16T10:39:00.000-07:00

La Prima del Presidente

Mi tatarabuelo, Jorge Abdullah llegó a la isla a inicios del Siglo XX. Junto a él llegaba su mujer, Galina, su prole de ocho hijos, todos menores de edad. Mi tata no hablaba nada de español, apenas árabe y un poco de francés. El funcionario de aduana que les recibió no se percató de que los árabes por costumbre escriben primero su apellido y luego el nombre, por lo que de entrada ya mis parientes perdían su apellido. Cuando el tatarabuelo notó el error quiso seguido corregirlo, ya estaban radicados en Santiago. Tras varios viajes a Santo Domingo y haber gastado más dinero del que podía en sentencias de cambio de nombre, parece que alguien se condolió del turco (como le llamaban) y le dijo:”Es mejor que deje eso así”.

Mi madre, biznieta de Jorge, a pesar de que el cambio del apellido le agradó porque siempre decía que no era sano en un país católico llevar un nombre musulmán. A diferencia de sus primos, nunca quiso enterarse de su cultura, sus raíces y el apellido Jorge le encajó a la perfección. Sin querer fue una víctima indirecta del accidente aduanal. Habían pasado los años y Salvador Jorge Blanco, otro descendiente de árabes que sufrió el mismo percance, había ganado la presidencia de la república. Esto, para otras personas a lo mejor hubiese sido de mucho provecho, para nosotros fue todo un calvario.

Cuando Salvador tomó posesión como presidente de la República el 16 de Agosto de 1982, tremenda sorpresa nos llevamos al encontrar uno de los policías del cuartel del barrio parado en el portal de la casa, como si fuese un agente del servicio secreto presidencial. Esto le sumó unas cuatro nuevas bocas que alimentar para papá que ya de por si estaba sobrecargado (seis hijos y dos sobrinos).

El primer fin de semana en el mandato del “primo” salimos al campo como era la costumbre de la familia, al regresar descubrimos que la casa se había convertido en una especie de comité de base del PRD(Partido de la Revolución Dominicana). Irónicamente, en casa, todos hemos sido anti perredeístas por convicción. A papá aquello le asqueaba; mendigos, vividores partidistas tendían sus manos al salir o llegar el viejo. De nada sirvió que mi padre tratara de explicarle que mi madre a pesar de tener el mismo apellido que el presidente no eran parientes. “Los Jorge son una sola familia” gritó uno desde la multitud. Con mamá, la cosa era diferente, le pasaban recetas, papelitos con mensajes escritos:”Ayúdeme doña, que no tenemos pa’ comer hoy”. La despensa sufría asaltos repentinos cuando alguno lograba conmover a mamá, algo que era muy frecuente. Al lograr su objetivo se iban malhumorado y maldiciendo por lo poco que le regalaba mi vieja. Muchos eran tan descarados que delante de ella decían:”A ésos le mandan un cheque pa’que lo reparta en el barrio y mira con la caballá que le saltan a uno”.

El país se fue hundiendo de a poco, el “primo” pronto demostró su ineptitud en el cargo. La crisis arropó a toda la población, pero en casa me atrevo a decir que fue al doble. El 24 de Abril de 1984, la República Dominicana vivió un evento, que luego los sociólogos catalogaron como: Una poblada. Todos salieron a las calles a protestar por el alto costo de la vida, el alza del dólar y mil cosas que ya no recuerdo. La gleba volcó su rabia contra nosotros, apedrearon la casa, incendiaron varios neumáticos de carro frente a la casa. Pintaron las paredes con amenazas de muerte y ofensas personales a cada uno de nosotros. Los policías que siempre estaban en el frente, habían desaparecido antes de iniciar los disturbios. Algo que me llamó mucho la atención fue el hecho de que de los protestantes más agresivos en contra de nosotros eran los mismos que esperaban fijos su dádiva semanal. La expresión de sus rostros aún me causa terror.

Luego de una semana en pleno caos, cientos de muertos y heridos, miles de detenidos, la calma llegó. El “primo” a duras penas pudo concluir su periodo. El PRD fue derrotado en las elecciones de Mayo de 1986 por el dictador enano. El candidato presidencial del PRD, otro turco; Jacobo Majluta, acusó al “primo” de haber ayudado en el fraude. El “primo” no sólo era un gobernante inepto, también traidor. Cuando el dictador enano tomó posesión del cargo, lo primero que hizo fue acusar al “primo”, el que le había ayudado a volver al poder de nuevo, de malversación de los fondos del estado, asociación de malhechores y otras cosas que no me llegan hoy a la memoria. Fue condenado a veinte años de prisión. El juicio fue todo un espectáculo de circo, como el que nos tuvo acostumbrado el dictador enano durante su tiranía de doce años. A pesar de la condena y la vergüenza pública, creo que al “primo” le fue mucho mejor que a nosotros; por lo menos tuvo un juicio y el derecho a defenderse, algo que nosotros no tuvimos. Fuimos sentenciados en contumacia por todos en el barrio como culpables de todas las atrocidades cometidas por el gobierno durante “la poblada”.

Pasamos a ser parias, nadie nos saludaba. Los policías que cuidaban la casa nos ignoraban. Estuve consciente de la gravedad del asunto cuando mis viejos dijeron:”Nos vamos pal’norte, aquí ya no se puede”. Empacamos lo que pudimos llevar y nos marchamos. Al llegar al aeropuerto Internacional de las Américas en Santo Domingo recordé al tatarabuelo Jorge Abdullah, coincidencia del destino, el funcionario de aduana que nos atendió, también era o se hacía el bruto. Parece que el cargo causa ciertos efectos negativos en las neuronas cerebrales. Tomó el pasaporte de mamá, al leer preguntó, como para estar seguro:”Me repite su nombre por favor señora”. Luego de un largo suspiro y lanzarle aquella mirada de enojo que tan bien conozco, respondió: “Mercedes Abdullah de Rodríguez”.

Ya en New York, lo primero que hizo mamá fue cambiar su apellido, algo que resultó demasiado sencillo, ya hubiese querido el tatarabuelo dar con un país tan organizado como los gringos. Hoy día, cuando movido por la curiosidad que me provocan los cementerios, visito el panteón familiar, imagino a Jorge Abdullah contento de que mamá a pesar de haber negado la mayor parte del tiempo su origen, fue la única que cambió su nombre al original sin importar los motivos que la llevaron a tomar tal decisión.

Nota:El verdadero apellido de mamá es Turbay, el cual fue cambiado por Jorge al llegar mi tatarabuelo al país en el 1905. Realmente es prima del ex presidente Salvador Jorge Blanco, asunto del cual nunca habla.

Rafael Rodríguez Torres

Los 80's...Sicodélicos, confusos.

2009-06-28T21:18:00.000-07:00

Rafelito Cementerio...

"Una noche a mi lado y hasta los más valientes tiemblan, siento como el miedo se apodera de sus cuerpos y como el diablo, cabalga a mi lado." Marguerite Duras

“-Despierta, te busca un hombre allá afuera”-gritaba mamá al momento que me sacudía de un pie, no imaginaba quien podría ser a esta hora de la mañana, aunque luego de mirar el reloj, que era el único adorno de las paredes desnudas de la habitación, comprobé que era casi mediodía. La noche fue de fiesta, alcohol y sexo. Salí a la calle en busca del osado que interrumpía mi sueño, no sin antes pasar mis dientes por la rutina diaria de pasta y cepillo dental. La cabeza me recordó que había abusado de los tragos, el ron malo mezclado con soda es una bomba al día siguiente. Juré nunca más beber, aunque esa promesa en infinitas ocasiones la rompí en el pasado. Al llegar a la calle noté la figura demacrada por la mala vida de Roberto, al que todos llamaban "El Come Candela", uno de los secuaces más peligrosos de "Rafelito Cementerio", el matón del barrio. Me acerqué con el temor de quien espera lo peor, de sólo verle la memoria se me estaba aclarando, con tipos como este hay que andar con cuidado.

-Rafelito viene pa'ca a matarte-me dijo sin muchos preámbulos-Me pidió que te avisara, que si no te encuentra pagarás con tu familia, lo mejor que puedes hacer es enfrentarlo-continuó diciendo con un tono fatalista que parecía estar leyendo una sentencia a un condenado a muerte.

-Si por manos del diablo tú decides pelear y lo matas, el problema va a ser mayor, sus hermanos van a querer vengarse el mismo día con quien sea-"El Come Candela" se marchó con un "ya tú sabes" y una ligera sonrisa en su

rostro como diciéndome "te jodiste".

Corrí hasta el inodoro y di riendas sueltas a mis intestinos. Por lo general los nervios me atacan provocándome unas diarreas imparables. Pensé que si ya estaba cagándome del susto con escuchar a "El Come Candela", cuando tuviera a Rafelito de frente me moriría. Rafelito se ganó el mote de "Cementerio" porque con todos los que había enviado a rendirle cuentas a San Pedro se llenaba el municipal de la Treinta de Marzo. El gran misterio era como este asesino que se vanagloriaba de sus fechorías aún seguía libre, alguna conexión con un jefe de los de arriba tenía que gozaba de tanta impunidad.

Reconozco que soy el único culpable de este problema, Rafelito, cuya palabra en el barrio es ley, emitió llamémosle así un decreto, el cual yo, embrutecido por el alcohol decidí no sólo romper, sino también burlarme de su derogador. Hace más de un año la desgracia llegó al vecindario vestida de mujer, procedente desde New York, con su cuerpo de modelo de Play Boy, una coquetería tan natural que de verla una vez supe que omitiría una locura. Vanessa, que en materia de hombres no es tacaña, también tuvo sus desaciertos, se entregó una noche a "Cementerio" quizás por curiosidad, pero que el matón dedujo sería eterno. Por más que ella trató de librarse del yugo impuesto por su amante, de una u otra forma él lograba tenerla, en muchas ocasiones valiéndose de la fuerza. Una vez, un muchacho que ignoraba la situación la visitó, no sé quien le fue con el chisme a Rafelito, se apareció en la casa de Vanessa blandiendo su cuchillo y atacó al asustado Romeo que solo atinó a correr, logró escapar porque Rafelito siempre anda totalmente drogado. Esa noche proclamó que Vanessa le pertenecía y pobre de aquel que intentara acercarse a ella, con su vida pagaría tal atrevimiento. Yo debí tatuarme dicha amenaza en mi cuerpo, así nunca la hubiese olvidado como lo hice anoche. Era noche de carnaval, celebramos una fiesta en el club del barrio, no reparamos en gastos. Como en todas las fiestas ella andaba sola, a Rafelito eso de bailar no le va. Ella siempre me gustó, pero anoche tenía un toque divino y esa manera de mirar, me arriesgué y la invité a bailar, nos pegamos tanto uno al otro en plena pista que todos se detenían a mirarnos asombrados por lo que sucedía, varios se me acercaron diciendo que estaba jugando con fuego, otros me recordaban que a Rafelito nadie se atreve a desafiarlo, no les hice caso. Nos fuimos abrazados a internarnos en el más negro de los callejones que fue testigo del desenfreno que nos envolvió. Antes de abandonar el local grité airado por sus besos, que Vanessa cambiaba de dueño, que todos le temían a la fama de tabarrón que Rafelito ostentaba, pero que sólo era eso: fama. Hoy, encerrado en mi habitación maldigo el momento en que quise pasarme de bravo, mi cerebro no reaccionaba con lucidez ante el vendaval que se aproximaba. Luego de varias horas de comerme las uñas y dar paseitos cortos por la alcoba me llegaron varias ideas. La primera, ir directo a la policía y pedir ayuda, aunque los polis más bien lo ayudarían a él a liquidarme de ser necesario, he visto como todos en el destacamento le rinden pleitesías. Mi segunda opción era huir como el cobarde que soy, pero mi familia que nada tiene que ver en este lío pagaría las consecuencias, mi último recurso es hacerle frente, pero sacar valor para verle a los ojos a un hombre como ese, es conocer el rostro de la muerte; lo más sensato es hablarle, pedir disculpas, decirle que fue un error, que soy su amigo, pero él siquiera me miraba cuando nos encontrábamos, siempre busqué su amistad por el temor que me inspiraba, nunca correspondió, no creo que entre en razón. Llamé a mi mejor amigo, Juan Luís, él puede ayudarme. Con manos gelatinosas tomé el teléfono, tras varios intentos fallidos logré al fin marcar correctamente. Juan Luís respondió y al escuchar mi voz dijo:"Te jodiste mano, Rafelito te anda buscando, sabes

pa'qué, te lo advertí y no hiciste caso".

-Comprende que me equivoqué, pero puedes salvarme, habla con él, trata de convencerlo, tal vez te hace caso- le supliqué casi llorando.

-Bueno, veré que hago, no prometo nada, sabes que el tipo es loco, debiste pensar las cosas antes de actuar así- me dijo- yo te llamo cuando regrese- y colgó.

Juan Luís me va ayudar, sé que sí. El tiempo pasó rápido, Juan Luís no llamaba por lo que decidí tomar la iniciativa, no estaba en la casa, regresé al inodoro a botar un poquito de estrés, el teléfono timbró, de seguro mi

amigo con la buena noticia.

-¿Aló, Juan Luís, cuéntame, qué pasó?- pregunté desesperado
Del otro lado del aparato escuché una respiración profunda que espantaba, colgó y creí seguir escuchándole, volvieron a llamar varias veces manteniendo ese silencio sepulcral, hasta que ya no pude más, las piernas se me doblaron, apenas pude colgar el teléfono para luego correr hasta mi centro de relajamiento, sentado en el inodoro tomé una decisión: Vendería cara mi vida! Papá guardaba en su closet un calibre treinta y ocho, del cual nunca me enteré que marca era. Iría por el arma y lo tomaría a escondida, Rafelito me va a demostrar ¡que tan guapo es! El hierro me esperaba como un amigo fiel para servir de ayuda. El simple contacto con el metal me produjo una sensación que nunca había experimentado. Sabía que uno de los dos debía morir hoy. Nunca he usado un arma y a Rafelito una pistola parece no asustarle; Simón, el de la compraventa, le encañonó en cierta ocasión que discutieron, "Cementerio" le fue encima, lo desarmó y le asestó varias puñaladas, a pesar de la rápida intervención de los médicos, nada pudieron hacer por el pobre Simón. Si eso fue a uno que siempre lidió con armas, a mí me la quita sin pestañear, no le puedo enfrentar; sería una locura. Me decidí hacer esto porque era lo más fácil y donde seguro estoy que ningún inocente se vería involucrado. Tomé el revólver en mis manos, lo acerqué a mi cabeza hasta que sentí el frío cañón en mi sien, accioné el gatillo y solo recuerdo una ráfaga de calor que me empujó con violencia al suelo, un liquido tibio corría por mi cara hasta nublarme la vista, se escucharon pasos apresurados, abrieron la puerta y mamá lanzó un aullido que retumbó en toda la casa, no sé como aún puedo escucharla si ya debo estar muerto, a lo mejor el balazo no fue letal y me salve, Rafelito quizás me perdona. Los gritos aumentaron con la llegada de varias personas que levantaron mi cuerpo inerte y corrieron, imagino para llevarme al hospital. Sentí en mi rostro un aire fresco que me tranquilizó bastante, creo que sonreí, alguien se abrazó a mí y entre sollozos reconocí la voz de Juan Luís

que decía:

-¿Qué hiciste mano? ¿Por qué te desesperaste? Yo venía a decirte que a Rafelito lo acaba de matar la policía en una redada cuando iba a buscarte

para matarte. ¡Coño! ¿Qué hiciste mano?

VI HO PURGATO ANCORA!

Rafael Rodríguez Torres

Ahora les hablaré de mi...

2009-06-16T07:54:00.000-07:00

Héroe...

El abuelo, como muchos españoles, llegó a la isla apenas con lo justo para sobrevivir. Iniciaba la guerra civil española y tal parece que no le simpatizaban ninguno de los dos bandos y prefirió huir al Caribe. Seguido se casó y tuvo dos hijos, uno de ellos era mi padre, el otro mi tío Lorenzo. El abuelo murió y papá apenas llegaba a los diez años, la vida le cambió y para peor. Se casó bien joven y tomó como hobbie llenar de criaturas el mundo.

Pasaron varios años y de nuevo la familia se vio afectada por una guerra civil, ahora la dominicana de 1965. Mi tío Lorenzo, alma libre alérgica al trabajo fue en busca de papá para enrolarse en las filas constitucionalistas. Papá fue tajante en su respuesta:"No me meto en esas vainas" Mi tío partió hacia Santo Domingo, pasaron varios años y no se supo nada de él, a su regreso ya yo estaba en el mundo con unos dos años, estoy hablando de 1970. Las visitas de mi tío eran frecuente, la casa recobraba una cierta alegría con su llegada, me sentaba en sus piernas y mis hermanos sentados a su alrededor les miraban impacientes para que empezara a contar sus anécdotas sobre la guerra. Mi favorita era la de una patrulla de soldados brasileños que apresaron a mi tío junto a un grupo de revolucionarios. "Você está indo morrer hoje" le gritaban mientras los metían a todos en una cisterna vacía de una casa abandonada. La noche les llegó dentro de la cisterna, le suplicaba a sus compañeros de armas que le acompañaran en la fuga, todos se negaron. Tío Lorenzo logró salir justo antes de que llegara un camión repleto de Marines gringos; apenas se había escondido cuando escuchó las ráfagas de los fusiles automático de los americanos. "Aquello fue una masacre coño!" nos repetía(con lágrimas en los ojos). Entonces respiraba profundo, nos miraba a todos como cerciorándose de que le estábamos prestando atención, ahí era cuando empezaba con las especulaciones y mentiras pero era la parte que más yo disfrutaba. "Regresé a la mañana siguiente con un grupo de tígueres de San Carlos, debieron ver aquello, los brasileños salieron corriendo a refugiarse con los Marines, nosotros los seguimos hasta el cuartel de los mismos gringos y allí fue donde la cosa se puso dura". Luego retrocedía varios días en el tiempo y nos contaba su gloriosa participación en la batalla del Puente para finalizar como siempre, llorando, cuando hablaba del armisticio. "Nos traicionaron sobrinos" decía "Fue una canallada".

Nunca lo vi despedirse, se esfumaba una madrugada cualquiera y no volvíamos a saber de él hasta que se le antojara. A pesar de sus mentiras lo consideraba un héroe nacional, anhelaba una guerra civil o una invasión haitiana y así seguir escribiendo con honor las páginas de gloria de nuestra familia. En Abril de 1984 contaba con quince años, ya era miembro del Partido Comunista Dominicano y cuando iniciaron las revueltas el 24 de Abril ya estaba presto para salir a derramar mi sangre de haber sido necesario. Justo antes de abrir la puerta principal de la casa cuando sentí un golpe contundente en uno de mis oídos y la pregunta en tono amenazante de papá:"Para dónde piensa ir culo cagao?" Mi batalla fue librada dentro de mi propia casa, le gritaba "cobarde", "pendejo" a papá. Luego pude ver en las noticias los saqueos y actos de vandalismos, no era eso precisamente con lo que soñaba.

Entonces el dictador enano volvió al poder y ya me frotaba las manos esperando mi oportunidad, me imaginaba asaltando la fortaleza San Luis, liberando cientos de presos políticos o dinamitando el edificio de la gobernación. La brecha que me separaba de papá se fue agrietando cada vez más, mi tío apenas nos visitaba una o dos veces por año, en varias ocasiones cuando fue a casa yo no estaba y lo lamentaba por varias semanas.

El comunismo se me fue saliendo de a poco, es imposible compartir una ideología tal con una hamburguesa y Coca Cola en la mano. Pasó el tiempo y ya ni asistía a las reuniones del Partido, el dictador enano ya no lo fue tanto, ahora hablaba de paz, de progreso, decidí ignorarlo cuando siguió con los fraudes electorales. Tanto era el ambiente de paz que se respiraba, que hasta con papá me reconcilié, pero eso es tema de otro relato.

Papá una noche decidió rendirse ante el cáncer, mi tío Lorenzo, el que nunca tuvo hijos, el que nos contaba historias sobre la guerra, se pasó unas dos semanas con nosotros, apenas hablaba. De nuevo desapareció hasta que recibimos una llamada unos meses después, había muerto en Santo Domingo. Acompañé a mamá al velatorio, me dio rabia al ver que no era enterrado con la bandera dominicana sobre su ataúd, que no recibió los honores que le correspondían como el héroe que había sido. En el viaje de regreso mamá sin razón alguna me dijo:"Tu padre fue un hombre muy valioso" yo, sabiendo que el dolor por su muerte estaba aún fresco en ella, quise jugarle una broma al comentarle que papá no se atrevió a participar en la guerra de 1965 por miedo a morir. "Te equivocas, no fue por miedo" me dijo "Si peleó, pero una guerra diferente, su propia guerra. Yo estaba embarazada de nuestro quinto hijo, los otros aún pequeños, fuimos su guerra, nunca nos faltó nada". Guardé silencio durante el resto del trayecto.

Varios años después me estrenaba como padre, fue cuando realmente pude comprender las palabras de mamá, mi guerra había iniciado, desde entonces, sólo busco por lo menos igualar las hazañas de papá, todavía sigo peleando.

Vi Ho Purgato Ancora!

Rafael Rodríguez Torres