Escrituras Indie

mecanismos-Alberto De Mari

2012-05-26T17:20:00.002-03:00

Las manecillas del reloj internas que poseo me impiden rotar el nivel de sucesos.Por mas que eche una gran manta negra sobre su jerarquía, las manecillas rigen ante todo y por sobre todo. Aquello no tiene nada que ver con el tiempo, sino con la forma. Con las múltiples formas en las que yo, considero, debo desangrarme. Ellas justifican y perpetúan, también bostezan, pero nunca buscan. Ellas reciben el tiempo para amasarlo y meditar de que forma será conveniente devolvérmelo. Jamás lo piensan demasiado, pues detestan todo el tiempo que reciben. De esta forma me gobiernan y yo no puedo hacer nada para impedirlo, ellas tampoco.

El dolor en movimiento

2012-05-23T09:20:00.000-03:00

Hasta este domingo se estará presentando "Señorita Julia" en la sala El extranjero. La puesta dirigida por Marcelo Velázquez protagonizada, entre otros, por Gustavo Pardi, da cátedra de cómo representar el ayer en el hoy.

por Lucía Cholakian y Nadia Sol Caramella

Escribir sobre teatro puede presentarse como un problema, sobre todo cuando la obra a la que uno quiere referirse está tan cargada de contenido y profundidad, abordarla verbalmente puede resultar una minimización.

“Señorita Julia” es uno de los textos más famosos del escritor y dramaturgo sueco August Strinberg, afamado precursor del teatro de la crueldad y del absurdo. La obra narra en un solo acto, la historia de dos amantes: Julia, la hija de un conde y Juan, su sirviente. Todo trascurre a finales del siglo XIX, en la noche de San Juan, una festividad de la antigüedad ligada al fuego y a la purificación. Entre copas, ardor de alcohol e indirectas colmadas de seducción, el deseo y su consumación no tardará en manifestarse.

Julia responde a una insatisfacción de clase, necesita saciar sus instintos más bajos y eso es Juan: lujuria, que desacartona la inmovilidad y el aburrimiento aristocrático. Josefina Vitón es la encargada de encarnar este personaje que intenta ejercer poder, sometiendo a su criado a la histeria. Porque desea, pero como en un acto de protección de las normas que bien había aprendido como mujer de la nobleza, intenta persuadirse, refugiarse de sus deseos. Aún así, no logra sobrepasar el estigma de la prostituta que transgredió la moral de su clase, volviéndose una victima más de la misoginia imperante de la época.

Esta pieza deja entrever el deseo de experimentar el punto más alto y más bajo del orden social y la crueldad de utilizar al otro para conseguirlo. Gustavo Pardi le da vida a Juan, el sirviente que vive agobiado por pertenecer al escalafón más bajo de la sociedad. Se esconde para amar a quien no le corresponde y vive deseando ocupar un lugar que nunca le será dado. Está en pareja con Cristina, la cocinera, que no le brinda más que una vida mediocre. Todos desean un afuera, y esta relación secreta, representa algo de esa exterioridad.

La escenografía y vestuario son claves en esta puesta: la sensación de austeridad (la obra se desarrolla en la cocina de los criados) y a su vez, la virginidad de un espacio que es corrompido por el encuentro “pecaminoso” entre dos sujetos de ordenes sociales distintos. La luz es cálida y todo sucede bajo esa intensidad. La obra seduce. La provocación de Julia incita al espectador a querer saber más, a indagar sobre aquellas luchas internas que vivencian los personajes.

El director Marcelo Veláquez logra poner en escena de manera admirable, cómo la presencia de la relaciones de poder y de clase obstaculizan el deseo, para devenir finalmente en una tragedia acida, que deja el sabor amargo de lo irresuelto.

[Ficha técnico-artística]

Director: Marcelo Velázquez

Autor: August Strindberg

Versión: Enrique Papatino

Interpretes: Josefina Vitón (Julia), Gustavo Pardi (Juan), Paula Colombo (Cristina)

Página web

[Funciones]

El extranjero

Valentín Gómez 3378

Capital Federal - Buenos Aires - Argentina

Teléfonos: 4862-7400

Domingo – 18:00 hs

Entrada: $ 60,00 / $ 40,00

Madera noble, roble es tu corazón

2012-05-21T16:48:00.002-03:00

A tres meses de la tragedia de once, una reflexión en primera persona.

Por Nadia Sol Caramella

Hace tiempo que me rehuso a poner en palabras esto que siento cada vez que piso la estación de Once. Sin embargo, cuánto tiempo más puedo negar lo que me pasa. Quiero hablar desde mí, sin pretensiones de biografismo. Quiero describir la imagen temblorosa que veo apostada sobre el andén: los molinetes enfundados de fotos, corazones que todavía parecen tibios, y esos nombres escritos con trazos fuertes como anclando las letras al presente, con todo el amor y la esperanza del mundo. Entonces la gente va, viene, son tantos que no puedo contarlos, ellos no me ven. En realidad estamos ahí pasando, no hay nada que ver, solo pasar. Nos olvidamos de que estamos hechos, de humanidad señores/as, humanidad que se duele por sus propios errores. Hablo de “la consecuencia de años de abandono y desidia" como dijo la mamá del Chimu.

Sabes, se me retuerce el estomago cuando estoy ahí, tan cerca de esa vía. El otro día vi que el tren no estaba más. ¿Y qué, ya está? Sacamos el tren y nos olvidamos de todo. No, por suerte, ese altar de corazones tiene un fin más inmediato: memoria activa.

51 muertos y 703 heridos, numero fríos, tristes. Me da miedo el olvido. Tenemos cuentas pendientes, lo sé hace tiempo. Muchos como yo, somos de la generación de la Amia, de Lapa, de Cromañon y de la tragedia de Once. Cuando voy a buscar a los culpables y las resoluciones de la justicia en los diarios, se me escapan, quiero nombres y apellidos, pero veo que algunos son intocables, hasta innombrables para la justicia.

Esta vez, las pericias del tren dieron como resultado que hubo fallas en todos los estamentos, ¿la justicia podrá sacarse la venda de los ojos y poner nombre y apellido a la desidia, al abandono? Inmediatamente se me viene la imagen del Chimu, el pibe tocando en la Flia del Oeste en la plaza del vagón de Castelar, me imagino como su voz traspasa el recuerdo, los bordes del tren y canta a los gritos: “Arrastrame hasta donde puedas, no me canso de insistir, o practicar, mostrarte heridas. Sin que las veas se corren, y cantan poesías, mientras su azar recicla promesas viejas, suma experiencia se junta y empieza a andar. No llores mas, vos por mi no sufras, tenés que aprender a caminar, hoy faltan pasos en tu camino”. Qué decir, faltan pasos, miles. Es una batalla del día a día, que no solo es tema de los familiares de la victimas, sino de la sociedad entera.

No me olvido el día de la estación de Once, cuando todo se desmadro gracias unos cuantos oportunistas. Me acuerdo que más temprano nos habíamos sumado a pegar carteles con la cara de Lucas y alguien se acercó y nos dijo: “chicos dicen que lo encontraron, está muerto”. Entonces la bronca, sensación de impotencia. Cuando llegamos al hall de la estación, los amigos más cercanos nos dijeron que todavía los padres no habían confirmado nada y que, una vez más, los medios habían maltratado el dolor ajeno. Tuvimos que esperar, fue la espera más larga de todas. Efectivamente, el cuerpo sin vida era Lucas. El grito de los amigos y familiares me quedó tatuado en el pecho, eso no me lo borra nadie.

Lloro, me da bronca tanta mierda suelta. No puedo. Juro que quiero dejar de escribir, todo parece inútil. Pero no, esto es algo mínimo que me debo, escribir. Escribir para no olvidar.

Alguien me puede decir, ¿a dónde van todos esos abrazos, caricias, besos que las 51 victimas no les van dar a sus seres queridos? Que alguien me diga como hace Maria Lujan Rey, Paolo Menghini, Lara y la pequeña paz, para besar y abrazar al Chimu en la distancia, hoy que cumpliría 21 años.

Condenar a las 51 victimas al olvido, es como matarlas de nuevo y ser cómplices de la desidia . Esos corazones de la estación de Once no pueden ser carcomidos por la mirada de la cotidianidad, del automatismo de andar como zombies sin ver al mundo, con tal de ir, quién sabe a dónde. Me niego, con todo de mí, a la tarea vil del olvido, que como marea gigante pretende borrar las heridas y el amor de los que ya no están. Todavía quiero creer en la humanidad, “i believe in miracles”…

Poesía: Xoana Vélez

2012-05-20T20:26:00.002-03:00

[acá hay dos poemas]

lo que se esperaba de vos.
de todo lo que se suponía que ibas a hacer
de todo lo que soñaron que seas
no fuiste nada de eso.
a veces es espantosamente aterradora la hora de pensarlo
la soledad viene más violenta por los lugares en los que te moves,
(jugas fuerte el juego único)
sabes, a veces siento que estás en el no-lugar,
y que sos magia frente a tanta puerta cerrada
vos te haces sola
pero la chica que te transpiraba la piel y hablaba del tao
decidió quedarse con su novio esta noche
y muchas personas le tienen una extraña alergia a la palabra lesbiana
y la poesia no tiene mercado
quizas sea por eso que te pongas a escribir,
no me sorprendería.
a mí me da miedo que te deshagas
no soy tan valiente
yo te escribo un poema para resistirte,
y me hago poema yo
porque esta noche se viene dura
y el tiempo es un concepto relativo.

[Contacto de la autora]

http://elprimeroteloregalo.blogspot.com.ar/

Visuales: Luz María D´Angelo

2012-05-16T14:07:00.001-03:00

[Sobre la autora]

Se llama Luz María. Estudió periodismo, es fotógrafa y canta en el Coro Kennedy desde los 9 años. Se define como curiosa, ansiosa y soñadora.

Nació en 1989, un día antes del comienzo del invierno y vive en Pilar.

[Contacto]

Flickr: /happyandreal

Facebook: /luz.dangelo

Blog: mentegranizada.blogspot

El secreto

2012-05-15T10:41:00.001-03:00

Por Juan Manuel Strassburger

dice dale, ¿venís?, y yo no sé si quiero, aunque en realidad sí quiero, por supuesto que quiero, me muero de ganas de ir, voy a hacer cualquier cosa por no perderme lo de esta noche, aunque me cueste buscarla y contarle todo, no guardarme más este secreto, para olvidarlo, para matarlo, pero claro, primero hay que comprar una coca, o una sprite, pero mejor una coca que es lo que casi todos llevan, coca, no pepsi, las chicas se ocupan de las papas fritas o los chicitos y nosotros de las gaseosas, pero antes también llamarlo a matías, che al final voy, sí, me dieron ganas de golpe, tenés razón, sino me voy a preguntar toda la noche cómo habrá sido, quiénes fueron, qué vestido se puso ella, te paso a buscar tipo nueve, ¿sí?, bueno, dale, sí, quedamos así, y entonces lo paso a buscar y llegamos y es una casa vieja, de esas que ahora no sé si hay, con habitaciones grandes, sillas a los costados de la pared y canciones que suenan fuerte, todas divertidas, todas tontas, todas hermosas, un poco de rick astley, algo de madonna, los pericos, little respect de erausure, just can't get enough de depeche mode, y también los cadillacs, mucho cadillacs, los diez temas del yo te avisé más algunos del ritmo mundial, casi todas rápidas, casi todas hablando a cada uno de nosotros, a nuestras aventuras de once y doce años, bailar sin saber, bailar con vergüenza, desprolijos, bailar como tontos felices pero al final bailar contentos, tropezándonos, demasiado temerosos de nuestra propia torpeza como para fijarnos en la torpeza del otro y así se hacen la once, las doce, los vasitos de plástico ya están sucios, no queda nada de comer y entonces matías me llama a un rincón y me dice ¿y?, ¿para cuándo?, hoy se lo decís, ¿no?, ¿cómo que no sabés?, dale, es ahora o nunca, vienen los lentos, ella siempre deja que la saques, para mí que le gustás, y ahí ponen la canción, nuestra canción, the eternal flame, que tantas veces bailamos en silencio, cuando no te miraba a los ojos porque si lo hacía te enterebas del secreto y bailábamos despacio, en cada fiesta más cerca, la última vez más cerca que nunca, con miedo, con una alegría silenciosa, los ojos clavados en la pared porque preferíamos mirarnos así, desde la pared, recordar desde ahí todas las charlas de los recreos, desde tercero en adelante, porque desde tercero que te conozco ¿y sabes qué?, desde esa época me gustás, sí, me encantó que entraras al grado, que fueras la más nueva, la más misteriosa, tan tímida vos, tan bonita, que justo la maestra te hiciera sentar adelante mío, eso fue lo que más me gustó, estabas tan cerca que para mí era como si ya fueses mi novia, en serio, ya desde el principio supe que nos llevaríamos bien, vos mi mejor amiga, yo tu mejor amigo, por eso ni me sorprendió que en ese primer recreo te acercaras despacio, que fueras vos la que se acercara, vos, la nueva, no yo, y me dijeras estoy triste, yo no quería cambiar de colegio, mis papás me obligaron, estoy muy triste, y estabas tan linda cuando me hablabas que no supe qué decir, sólo te dí la mano y te invité a jugar al poliladron, allá en el fondo del patio, sí, allá, ¿ves?, donde están todos, les va a parecer bien que vengas, dale, yo te invito, ¿sí?,
bueno, sí, si vos me invitas sí, ¿cómo te llamas?, oliverio, ¿y vos?, gimena, ¿jimena?, no, con jota no, con equis tampoco, gimena con ge, y desde entonces no hubo recreo en que no habláramos por algo, por cualquier cosa, tonterías, cosas de chicos, los chicos más felices del mundo, no había nada que vos no me contaras, no había nada que yo no te contara salvo el secreto, y es que era tan lindo cuando hablabas, tan lindo cuando me contabas algo que yo me quedaba mudo, aprovechaba que tenías la mirada perdida en algún rincón del patio para quedarme con tus ojos para siempre, o cuando sonaba el timbre, ¿te acordás?, y nos encontrábamos en la fila del quiosco para hablar clandestinamente entre el lío de los otros chicos apurados por no perderse el recreo, a nosotros no nos importaba tanto, esperábamos a un costado y después compartíamos nuestros diez minutos de alfajores jorgito, dulces mogul, y pastillas la yapa, ¿y si matías tiene razón?, ¿y si en realidad le gusto?, pasan the eternal flame, la que bailamos tantas veces, sus brazos sobre mis hombros, mis brazos en su espalda y la cintura, close your eyes, give me your hand, darling, do you feel this heart beating?, y ahí está, sentada en un rincón, como esperando, ¿por qué no me sacaste a bailar todavía?, parece enojada pero enseguida sonríe como sonríe siempre, ¿sabías que te extrañé mucho?, sí, yo también, y ahora sonreímos los dos, me acerco, me arrodillo y le digo al oído que antes de sacarla a bailar mejor le cuento un secreto, y no sé cómo es que por fin me animo pero este secreto va a ser hermoso cuando deje de serlo, ¿en serio?, ¿en serio me vas a contar un secreto?, y me mira sorprendida, yo también tengo un secreto, ¿sí?, y yo me sorprendo también ¿ves?, qué lindo, nos entendemos tanto que hasta nos contamos los secretos al mismo tiempo, ¿quién empieza?, vos, no vos, no, dale, vos, no, vos primera, es que no me animo, yo tampoco, ¿y si no decimos nada y listo?, no, no, empiezo yo entonces, bueno, vos primera, y hace silencio unos segundos, mira al suelo, tiene vergüenza, pero no tanta como yo y entonces sigue la canción, do you understand?, do yo feel the same?, or i'm only dreaming? y ella dice oliverio... pero se detiene unos segundos, ¿sí?, vos que sos muy amigo de matías, ¿no sabés si gusta de alguien?, no..., no sé, creo que no, y de repente me siento débil, tengo frío, tengo miedo de lo que está por decir, no digas nada, no, por favor, no lo digas, es que matías me gusta, ¿sabés?, nunca me animé a decírselo, nunca se lo dije a nadie, por ahí podés hablarle, contarle de mí, ¿si?, y ahora me duele el estómago, tengo frío, tantas ganas de estar en mi casa, de no haber venido nunca que le digo sí, gimena, vas a ver que todo va a salir bien, si sos relinda, si sos la más linda de todas, no seas malo, decís eso porque sos mi mejor amigo, pero yo sé que en el grado hay chicas más lindas, lo dicen todos, sí, lo dicen todos, pienso, todos menos yo, ¿por qué es tan difícil mentir?, ¿por qué es tan fácil?, y cuando alguien nos avisa que vienen a buscarla, se levanta, me da un beso en la mejilla y dice al final no pudiste contarme tu secreto, me lo contás el domingo entonces, claro, como hacemos siempre, como todos los domingos que hablamos para ver qué tarea quedó para el lunes, chau, chau y se va hacia el auto de su papá, sola, sin su secreto, sin el mío, los ojos en el piso, la cabeza apoyada sin fuerza sobre el respaldo de la silla, no sé lo que digo, no sé lo que pienso, no sé qué siento hasta que viene matías y pregunta ¿y, oliverio?, ¿le contaste al final?, ¿le dijiste?, y yo me quedo callado, ¿y si no le digo nada? ¿y si le miento a él también?, pero al final le digo no, mejor que eso, mucho mejor que eso, no sabés lo que pasó, no sabés el secreto que tengo para contarte, mis palabras son emocionantes pero mi voz es triste, ¿ella un secreto? ¿cuál?, y me mira sorprendido, no entiende nada, no sabe nada, y pensándolo bien, yo tampoco sé nada porque necesito olvidarla, necesito olvidarme, matar el secreto que al final no le cuento en esa fiesta, ni en la siguiente, ni después cuando terminamos la primaria y dejamos de vernos, el mismo secreto que ahora me despierta y me hace débil, llorar contra la almohada, cada vez que te recuerdo, desde entonces, por siempre, jamás.

[Sobre el autor]

Juan Manuel Strassburger es periodista de rock y espectáculos y trabajó para el Suple No, Clarín, La Mano, Rolling Stone, Radar y ElAcople.com. Hoy es redactor en Tiempo Argentino y en sus tiempos libres escribe misceláneas y ficción. Además, co-organiza el Festipulenta y lleva adelante La hora pulenta por FM Nacional Rock 93.7

[contacto]

http://www.lowfirocker.blogspot.com.ar/

Vicente en bruto

2012-05-13T13:46:00.001-03:00

Por Juan Manuel Daza

Un fin de semana, durante el invierno del 2009, decidí escaparme a Córdoba para pasar un par de días con Vicente Luy y tener la posibilidad de entrevistarlo en su lugar, en su casa. Llegué un viernes a la noche y en su casa Vicente me esperaba con una heladera llena de Coquitas de restaurant (esas de 350 cm3), cervecitas Negra Modelo, un kilo de muzzarella y una prepizza.

Lo único que sobrevivió a aquella primera noche, fueron las coquitas. Porque la cerveza, la prepizza y el kilo de muzzarella, nos lo comimos todo. Y es que Vicente era así, generoso a su manera. Te recibía bien, siempre te recibía bien. Aunque no estuviera en su casa, siempre se advertía en él una caballerosidad y una atención realmente interesada.

Vicente había estado durante unos meses trabajando con Hernán (poeta, compañero de Los Verbonautas y mejor amigo) para compilar su nueva y más ambiciosa antología. Porque eso era lo que hacía Vicente en esos tiempos: tenía ganas de crear el set perfecto, con sus mejores poemas. Descartaba viejos poemas que le parecía que no funcionaban, se ponía cada vez más selectivo e incluía también unos pocos poemas nuevos que representaban algo de todo lo que le estaba pasando en aquel presente.

Con Editorial Casi Incendio La Casa, tuvimos la suerte de ser los editores de esa última antología que Vicente preparó: “Poesía Popular Argentina”. De la que dijo, en algunas entrevistas, que había sido el primer libro por el que no había tenido que poner un solo centavo. Lo cual, lo hacía muy feliz. Porque todo el dinero que tenía y que había usado siempre para tratar de impulsar su obra, se le había acabado.

Este momento, en el que transcurre esta entrevista que a continuación van a leer, lo encontraba un poco así: acabado. ¿Por qué? Porque el espíritu de Vicente siempre estuvo tullido. Su historia, desde su nacimiento, así lo había marcado. A escasos meses de su nacimiento, sus padres mueren en un accidente aéreo. Vicente pasa su infancia vagando a través de diferentes familias adoptivas hasta que comienza definitivamente a vivir con su abuelo Juan Larrea, famoso poeta, ensayista y escritor español, con el que estuvo hasta su muerte (que ocurrió cuando Vicente tenía 20 años). Y de su abuelo era todo el dinero que él había heredado y que le permitió, de alguna manera, dedicarse de lleno a la poesía hasta su propia muerte: ese suicidio que había intentado construir tantas veces, sin éxito, y al que pudo acceder luego de unos cuantos años de sufrimiento e internaciones en psiquiátricos. Vicente buscó hasta el último momento dos cosas: amor y reconocimiento. Pero no tuvo mucha paciencia, no pudo con sus fantasmas. Se suicidó el pasado 23 de Febrero de 2012 saltando desde un piso siete en Salta.

¿Por qué “Poesía Popular Argentina”?

Porque mi poesía, básicamente, es de cabotaje. No usa metáforas, sino ejemplos. Entonces, me meto con la argentinidad para dar ejemplos. Y luego, es una poesía que muere rápido y que afuera de este lugar, no sería entendida. No es una poesía para ser producida o que vaya a perdurar. Trabajo en la construcción del ahora. Por eso, es tan interesante esta propuesta de publicar el libro allá (en Buenos Aires).

¿Por qué escribís poesía?

Escribo porque me es natural, como lo era jugar al futbol… cuando podía. Y… tengo un complejo mesiánico que va y viene porque soy medio bipolar o algo parecido. …Me perdí…

¿Por qué escribís poesía? Decías que porque te era tan fácil como ir a jugar al futbol…

No sé si fácil. Ahora me está costando escribir, no estoy pudiendo escribir. De casualidad, anteayer saqué un poemita que me dio una gran alegría porque estoy llenando cuadernos sin sacar nada. Pero lo mismo, yo me siento un poeta: esté escribiendo o no esté escribiendo. Trato de que mi realidad se vea reflejada en la poesía. Es decir, trato de mostrar un alma verdadera, con sus contradicciones y demás. Mostrar la búsqueda, la luz. ¡Es una enfermedad, como te darás cuenta!

(risas)

Porque no hay ese halo de luz. No sé, yo quisiera dejar de odiarme y estar en paz. La vida es hermosa aunque los ojos no puedan verlo.

(suena el teléfono)

-¿Hola?

-(…)

-¿Sí?

-(…)

-Eugenia, ¿cómo te va?

-(…)

-Sí, pero hace como…

-(…)

-Ah…

-(…)

-Uhummm…

-(…)

-Mmmhummm…

-(…)

-Qué bueno, qué bueno…

-(…)

-Yo estoy viviendo en un geriátrico porque tuve una crisis muy fuerte la última vez, entonces ahí estoy contenido y eso queda en…

-(…)

-Sí…

-(…)

-Sí, no me sale en este momento el nombre… ¡Candonga! Candonga 2212…

-(…)

-Bueno, un gusto.

-(…)

-Estoy en el barrio…. En una casa que tenemos que entregar ahora dentro de poco, la semana que viene. Así que me agarrás de casualidad, acá.

-(…)

-Que me agarrás de casualidad acá.

-(…)

-No estoy muy salidero últimamente.

-(…)

-Sí, estoy un poco afónico.

-(…)

-Hablamos…

-(…)

-¿Ah, sí?

-(…)

-Claro…

-(…)

-Mhummm…

-(…)

Guau…

-(…)

(termina)

¿Te acordás en dónde andábamos?

No, no.

¿Cómo es ser poeta? Vos ayer decías que ese era tu trabajo, que lo considerabas tu trabajo. Por otro lado, me decías que lo considerás también como algo que te es natural e ineludible.

Sí, ¿Por qué todo tiene que ser de una manera nomás?

¿Cómo?

Es que puede ser por varias cosas.

Y sí.

Estoy buscando a una mujer que no conozco. Quizás le falte un brazo. Pero seguramente, es hermosa. También por eso escribo. O, por eso publico.

¿Para que aparezca?

Sí, porque escribir, como te digo, escribo naturalmente. Aun cuando no estoy escribiendo, como ahora, calculo que es cuestión de que haya tema. No hay tema adentro mío. Y doy vueltas y hay como varios que están contradiciéndose permanentemente. Entonces, son todos diálogos que no conducen a ninguna parte y que versan sobre la propia locura.

En tu poesía hay varios Vicentes, varios enunciadores, ¿no? ¿Vos tenés identificados a algunos?

Básicamente hay un “Vicente habla al pueblo”.

¿Y ese, por ejemplo, qué poemas escribe?

Concientizadores, de base, simplones…

Como “lo que está bien, está mal”…

Lo que está mal, está mal…

Claro, “Lo que está mal, está mal. / Pero lo que está bien, también está mal. / Charlalo con tus padres”.

Ese fue un automatismo.

¿Y ese Vicente que le habla al pueblo, es también ese Vicente que se mete en la cosa de cabotaje?

Sí, porque el Vicente que le habla al pueblo, le habla de economía o de justicia o de cosas por el estilo. Entonces, hay un poema que dice: “veo hasta donde bajo”. Porque yo veo que bajo hasta determinados lugares. Y si tengo un poema que sea útil aunque no sea bueno, voy para adelante con él. Y voy, naturalmente, como las cosas que salen o que fluyen de mí: así, solas. A mí el lenguaje me viene como un río y lo voy siguiendo. Y me es difícil salir ya, por el porro. Pero me es difícil también escribir si no fumo.

Claro…

Si me metieran en un psiquiátrico, creo que estaría todo el tiempo escribiendo.

¿Por la falta de porro?

En un psiquiátrico me volvería loco. Ya estoy bastante enfermo y… sería el final.

Le tenés bastante miedo a eso, ¿no?

Y… he recurrido a intentos de suicidio. Y antes que el manicomio, prefiero morirme. No he tenido una vida mala, sino jodida de chico. Eso me perjudicó entre los míos. Me costó adaptarme.

¿Por qué nunca te fuiste para Buenos Aires? A vivir, más de grande.

Estuve hace poco a punto de ir. Hernán y Analía me ofrecieron un departamento, prestármelo. Y al final, iba a estar lejos de ellos también. El departamento está en capital. No iba a estar cerca de nadie conocido, así: muy cerca. Ni de Flopa, ni de Gabo. No estaban cerca. Y no me decidí a ir. Estaba muy roto. También estaba la posibilidad de iniciar una relación con una chiquita que cuando le dije que pensaba irme para allá, me propuso irse conmigo. Y después, se arrepintió a los quince días. Y yo, no llegué a enamorarme ni nada. Simplemente… nada…

Porque, un par de veces, vos me dijiste que acá en Córdoba no hay movida…

Sí, sí… Hay poco para… Salvo unos encuentros que organiza Iván Ferreyra, el resto no tienen mucho… No hay mucha movida… Esa es la realidad. En lo profundo, yo no estoy conectado con nadie. Estoy solo. Ayudado por un par de amigas incondicionales que me están bancando hasta económicamente.

Yo ayer pensaba que, además de tu actividad poética, vos también hiciste otras cosas pero con el mismo objetivo. Te metiste en una cuestión más publicitaria.

No, hice unos afiches de rock para recitales. Y después hice unos afiches navideños, para todos. Empapelé Córdoba con un afiche con ocho personas desnudas enfrente, con los ojos vendados con las cintitas de la censura y la frase del Principito: “Lo esencial es invisible a los ojos”. Y ahí sí que anduvieron las pinchilas colgando a la vista de todos, durante varios días”. Hice colgar algunas con escaleras hasta arriba para que no las pudieran sacar. Y Córdoba es muy chiquita. Y en un rato… estaban todos desnudos.

Un día me contaste que cuando sacaste La Vida en Córdoba, hiciste unas publicidades en radio con Luis Medina Allende.

Sí, aquella vez también participaron Hernán, Osvaldo y grabaron distintas cosas que al final no salieron. Salió lo de Don Luis, que es un personaje bastante particular acá en Córdoba. Vendió la cárcel de mujeres dos veces y se lo indica como el autor del asesinato de no sé quién. Es un tipo muy leído y ¡muy loco! El único radical que ha estado preso, durante el gobierno radical.

Claro..

Porque el chabón vendió la cárcel de mujeres. Imaginate el chasco que se llevaron los compradores. Y la vendió dos veces. Y una vez lo denunciaron y una vez, no. Por temor a pasar papelones.

Claro…

Y yo lo puse a recitar: “¿Venderle el alma al diablo? Sí, pero cara. Y si se puede, venderle también otras cosas. Y venderle a dios, lo que el diablo no compre”. Al tipo ese, que era un político reconocido, que tenía una voz reconocida y que salió haciendo el clip de La vida en Córdoba.

Que bueno. ¿Y le tuviste que pagar algo?

No, no… ¡de onda! Tuve que convencerlo nomás. Me lo presentaron y fui a darle la idea. Y después de ensayarlo una vez, nos pareció que salía. Y le costaba decirlo como era. Pero estuvimos dos horas, hasta que lo logramos. Y quedó una grabación digna.

¿Y el título de La vida en CÓRDOBA? ¿Vos por qué lo pusiste?

Seguramente, ayudado por el complejo mesiánico. LA VIDA en Córdoba.

O sea, yo por ahí lo advierto así como una cuestión biógrafica: MI vida en Córdoba.

Sí, también tiene algo de eso.

La intención es hablar un poco de LA VIDA en general en CÓRDOBA.

Sí, y con esa segunda lectura de que es LA VIDAAAA en Córdoba.

Y después también, hay un VICENTE que habla de relaciones. Y, ese es un Vicente por ahí más pop, en el sentido de que quizás no hay tanta contundencia como en otros poemas. Son más SUAVES. No sé qué te parece a vos.

Sí…

Bah, a mí me da la sensación de que es como una cuestión de permitirse observar el momento y dejar que eso se escuche. Pero, no sé si hay un mensaje tan CLARO como en otros poemas.

Y no CLARO. Hablamos de un ser espiritualmente comprometido. Y, al decir “espiritualmente comprometido”, me refiero a la cotidianeidad y, entonces, a un ser libre en lo individual. Con libertades individuales… amplias. A eso, apuntamos. Y a la construcción de eso, que somos nosotros mismos. Y que, simplemente no estamos usando la conciencia. ¿Por qué llamamos inhumano a lo humano? ¿Por qué INSISTEN en llamar inhumano a lo humano? Porque de eso se trata, de instalar una realidad paralela.

¿Por qué INSISTEN en que esa matanza fue inhumana?

Claro.

Estamos viviendo tras un vidrio. Y esta gente que salió ahora por televisión, que come todos los días en el CEAMSE. Salió una nota el otro día en la televisión. Yo, no estoy viendo televisión. Pero, por casualidad agarré eso buscando un partido. Y… los dejan entrar cuarenta minutos por día y sacan lo que pueden. Alimento, en el estado en que lo encuentren, ¿entendés? Dicen que a veces hay empresas que tiran cosas, que están vencidas pero que están buenas. Y ellos, tienen ahí la posibilidad de entrar. Cada familia, tiene cuarenta minutos. Y están controlados por la policía y después tienen que salir. Y que hay mil doscientas familias que están viviendo de eso, desde hace cinco años, de la basura que todos los días tiran los camiones ahí.

Y eso es humano…

Sí, lo que yo digo es que se nos viene mucho peor. Porque, como no hay conciencia, no se está trabajando para impedirlo. Hemos quedado bajo dos partidos justicialistas que no responden a ninguna ideología. Simplemente, a la de hacer el billete y disfrutar del poder. Y no hay ningún contrato por parte del Estado. Las instituciones no funcionan porque no se vigila una a otra, sino que son cómplices. Luego, el cuarto poder a quien le dedico un poema ahí que habla de Cabezas, que está escrito pensando en el periodismo:

Lo reconozco: a veces juego con la gente: No lo había

hecho antes. Empecé y me gustó; probé variantes. Hay

algunas super dignas de ser experimentadas.

Por ejemplo; si querés olvidarte de Cabezas, lo mejor

es situarse de rodillas frente a la cabeza seca de una

vaca y repetir en voz baja 3 veces:

"Vete.

Vete de mi cuerpo José Luis."

Ahora, si lo que realmente querés es que te coja,

pedímelo de frente.

Y es una cagada que el cuarto poder sea como esa pintada que hay en Buenos Aires y que dice: “Nos están meando y Clarín dice que llueve”. Y un poco es así. Se está destrozando el salario real del laburante. Está todo mal. Están mintiendo con los índices y dicen que si no mienten, la inflación sería mucho mayor. Pero ellos saben cuál es la real. Bueno, es su teoría, pero ellos intentan mantener el poder. Por eso hacen estas cuestiones como la de adelantar elecciones. Porque ven como viene la mano y están tratando de zafar. Y están haciendo su historia y después, recibiendo a Naomi Campbell. Pero acá habría que parar la educación un año y educar a los maestros. Y empezar de nuevo. Porque es terrible el estado al que se ha llevado a la educación.

-INTERVALO-

Hice afiches con poemas también, en la calle.

¿En Córdoba?

En Córdoba y en Buenos Aires.

¿Y eso para qué libro fue?

No sé si fue para La Sexualidad de Gabriela Sabatini o si fue para No le pidan peras a Cúper.

Bueno, lo que vos me habías dicho por teléfono era que lo vos hiciste siempre fue apuntado a hacer que tu poesía se vuelva conocida.

Sí, para lograr ese intercambio de la construcción del ahora. Y trabajar un grupo.

¿En qué medida te sentís exitoso en eso?

En ninguna medida.

¿Por qué? ¿Esperabas una respuesta terrible o muy rápida cuando apostabas a esas campañas?

Sí, yo estoy viviendo el ahora. Lo que he logrado es no tener jefe durante 35 años y he hecho mi vida por donde pintaba. Pintaba una idea de hacer un afiche y hacíamos un afiche. Tenía un resto, que se fue. Invertí siempre en mi trabajo, porque creo que hay latente una espiritualidad en ese trabajo y lo tenemos como borrado. Es como que el materialismo hace desaparecer lo otro.

Sí…

Y yo noto que se desprende como una cosmogonía. Ya no sé ni que quiere decir cosmogonía.

¿Un orden en el universo?

Claro, yo siento que hay en mi obra un contacto con el universo. Tengo una relación muy extraña con Dios. Y si las cosas mejoran, probablemente no sea por Dios, sino por un golpe de suerte. Porque no creo que Dios se ande ocupando de las personitas, una por una.

¿Creés en Dios?

Creo en la existencia de una imaginación creadora que, ponele, puede haberse suicidado cuando la creación. Como parte del juego.

Los dejó a todos pagando.

Sí. El hombre busca a Dios y coger.

Eso está en un poema.

Sí, “a veces al mismo tiempo”, dice.

¿Y buscar a Dios, para vos, es la poesía?

Noooo, no considero que Dios me quiera tener a su lado. Si no, me tendría y no sería yo un sujeto con tanto conflicto interno. Me ha hecho mucha falta el amor y no me quiero. Hay una parte de mí que no se quiere. Y voy de una punta a otra. Trastorno obsesivo compulsivo.

Claro… ¿Y esto siempre fue así para vos o se fue agravando?

Se fue agravando con la pérdida de la guita. No hay nada más espiritual que el dinero. Te garpa tu tiempo y tu vida para crear lo que vos elijas.

Financiaste diferentes discos, prestaste guita…

El de Flopa Manza Minimal y el primero de Gabo (Canciones que un hombre no debería cantar).

Fueron cosas que anduvieron bien, digamos.

Sí, se puede decir que las vi. Porque Flopa Manza Minimal no existía. Se juntaron una noche para hacer unas canciones en un Poemas y Canciones. En ese momento se llamaba de otra manera, pero no me acuerdo. Y yo los escuché en la prueba de sonido y les propuse grabar un disco. Y yo ponía la plata. Minimal tenía el estudio, porque todavía los Cadillacs le prestaban el estudio. Y a Minimal le gustaban mucho las canciones de Flopa. Por eso, se acercó a ella. Y buen, se armó ese disco, que lamentablemente no ha tenido un segundo. Porque cada uno siguió su rumbo.

-INTERVALO-

Hay gente buena en todos lados. Y la gente, en el fondo, es lo que importa. La posibilidad de compartir, de pasarla bien. Es la gente, lo que a mí me seduce. Quizás los tengo un poco idealizados porque después de convivir con mi abuelo, que era una persona extremadamente especial, después como que me ha costado aguantar en un bajo nivel. No tener de qué hablar con nadie. No tener de qué hablar de cosas que me interesen.

¿Con tu abuelo sobre qué charlabas?

Hablábamos mucho de César Vallejo, porque él fue muy amigo de Vallejo y escribió sobre él también. Publicó varios libros sobre él. Y me contaba todas sus historias parisinas y su exilio en México, laburando con Buñuel.

¿Laburó con Buñuel?

Sí.

Guau.

Sí, hicieron juntos el guión de Los Olvidados.

Y vos después no encontrabas gente con la que hablar de ese tipo de cosas.

Claro, pero tampoco es cuestión de conocimiento. Es cuestión de onda, de percepción, de qué cosas te juntan.

¿Vos me contaste que tenías veinte años cuando falleció tu abuelo?

Sí, veinte, diecinueve, cuando yo estaba en la colimba.

¿Acá en Córdoba?

Acá en Córdoba, en el campo. Imaginate, para mí fue una sorpresa la muerte de mi abuelo. Porque él decía que no se podía morir hasta dentro de cinco años porque estaba escribiendo su libro más importante y que, seguramente, habría de terminarlo. Él creía ciegamente en la vida, en que su vida tenía un fin.

¿Cómo murió?

De cáncer en el intestino delgado, creo. Y se murió un poco por mí. No se quería hacer hospitalizar, no se quería hacer operar. Y yo estaba haciendo la colimba y sabía que él estaba sufriendo mucho. Y no quería que yo volviera algún franco que me dieran y que lo encontrara en el hospital. Es un hombre que me dañó mucho sin querer, pero que me quiso mucho y me cuidó dentro de todo lo que pudo. Una gran contradicción.

No conociste a tus viejos, pero todos los padres son un poco una gran contradicción.

A mi madre, un poco la conocí por sus diarios. Estaba chapita. Decía que hablaba con Dios. Ella invitaba a Dios todas las tardes a tomar el té. Y un día ella entró, rompió la puerta y lo desalojó.

¿Estaba chapa o era sensible?

Y, mucho contacto conmigo no hacía. Se iba un mes a New York acompañando a su marido y dejándome acá: teniendo yo cinco meses. Y estaban un mes y me dejaban con una nurse alemana. Ella, muy en contacto no estaba. Vivía estudiando el antiguo testamento.

¿Era escritora? Ella era la hija de tu abuelo, ¿no?

Sí, era la hija de mi abuelo. Y no, ella trataba de pintar un poco sus resultados, algo simbólico.

¿Y tu viejo?

Había ganado una guita en la bolsa en Estados Unidos y se vino hasta Córdoba siguiéndola a mi madre para convencerla de que se casara con él.

¿Era argentino?

Era Suizo. Y ya estaba casado antes. Tenía un matrimonio con una hija.

Tenés una hermana suiza, entonces.

Sí, una gordita chocolatera. No la conozco. Pero una vez, creo que me mostraron una foto. Ya casi no me acuerdo de nada. Con los electroshock que me dieron…

¿Fue el año pasado?

Sí, hace un año o hace dos. Yo creo que hace dos años.

¿Y por qué llegaste a ese punto del electroshock?

Porque está de moda en Europa para anestesiar el deseo suicida. Y me lo hicieron así, tristemente: en un geriátrico. Pero me jodió en los dientes. Me dejó los dientes negros. Se me sale la rodilla izquierda.

Te dieron muy fuerte.

Sí, me dieron. Y por unos cuantos meses, me sacaron la pasión suicida. Pero sólo por unos meses.

¡Es terrible!

No, pero ahí te ponen en un coma y te hacen electroshock y no lo sentís. Pero, se te produce todo lo que se te produce. Imaginate cómo debo haber chirriado los dientes como para que se me pongan negros ahí.

¿Pero no te ponen algo para que muerdas?

Creo que no. Porque, como estás en coma, te abandonás. Y después te sacan del coma y te vas. Te tiene que venir a buscar alguien: un amigo, un pariente.

Quedás muy débil…

Un poco, pero no tanto.

-INTERVALO-

¿Escribías ya a los 20 años?

Tenía un solo libro escrito que terminaría en los ochenta, que es Caricatura de un enfermo de amor, que es el peor de los libros: el primero.

¿Tenés uno acá?

No.

-INTERVALO-

¿Cuándo lo conocés a Hernán?

Y, a mediados de los noventa. A Hernán lo conozco de Verbonautas.

Al primero que conociste fue a Palo Pandolfo.

A Palo. Y Palo me llevó a Verbonautas.

¿Y Los Verbonautas, en ese sentido, fueron como una especie de motor para vos? ¿Para cambiar?

Sí, mucho laburo interior para poder salir a leer. Y yo todavía no me enteraba de que había sido salvajemente golpeado de niño. Y en esa época, más o menos, me entero. Entonces, estaba el animal herido ahí adentro.

¿Y ahí cambia tu poesía?

Sí, empiezo a ver que nada es importante, salvo lo importante que haya dentro de ello. Y empiezo a escribir sobre cualquier cosa.

¿Liberación?

Sí, ayudado por la marihuana.

Que tampoco consumías antes.

No, no consumía.

¿Eso también fue por Los Verbonautas?

No, ya de antes la consumía. Pero no cuando lo conocí a Palo.

Así, a lo lejos, cuando hice la nota sobre Verbonautas, todos pusieron buena onda, me contaron, se coparon, pero todos lo veían como algo muy viejo, que había pasado hace mucho, que ya no valá tanto la pena recordar. ¿Hay una sensación así? ¿A vos qué es lo que más te queda de Verbonautas?

El grupo: poder trabajar en grupo. Poder llegar un día antes, hacer un ensayo, participar de la hechura del orden, hacer el orden de los poemas que iba a leer. Era todo un laburo, yo me dí cuenta ahí que cuando no estaba atacado de pánico, podía hacer contacto. Y cuando podía hacer contacto, mis poemas pegaban. O sea, recibían una respuesta. De pronto, vos escuchabas dos o tres carcajadas en un momento y quería decir que había dos personas a las que les había pegado, que lo habían visto. Hay líneas culturales de las que uno se puede quedar totalmente afuera. Y si estás adentro, te repercuten en lo emotivo.

Entonces, yo mezclaba mis poemas así con un cierto sentido del humor con poemas muy combativos y alguno siempre se sale, tratando de llegarle a la gente. Hay poemas que no leí nunca, porque sé que no hacen contacto., Porque tenés que estar vos, leyéndolos sobre el papel. En cambio, hay otros que ejercen una influencia en un momento en donde te hacen un click.

El del scrabble lo leíste, ¿no?

Jugando al Scrabble

Olga creyó que cerro iba con S.

Se empecinó.

Al final apostamos y le gané

la cola.

Después no la quiso poner

porque “eso se hace con amor,

y vos no me amás”.

Pero esta es casa de jugadores

acá las deudas se pagan.

Sabiéndolo, me ofreció otra mujer,

y la procura.

Se mete en todos lados y gestiona,

habla por teléfono, etc.

Mucho movimiento, pero

¡ya pasaron 2 semanas!

Hoy va a un curso de cosmetología.

Yo, mientras, a jugar al tenis.

“Por si no venís sola

te espero bañado”, le digo.

Sonríe, no se arredra.

Conociéndose, conseguirá

una cara bonita

que es lo único que exijo.

Ya la llamo “mi novia” .-

Lo llegué a leer una o dos veces. Pero mis amigos lo leen cuando leen poemas míos. A veces, no presento yo los libros, sino que invito a lectores para que los lean ellos.

Cuando en un Rocanpoetry, Fernando Bogado leyó ese poema, se cagó todo el mundo de risa. Tiene varios remates.

Y es un poema triste, porque es de alguien que está solo. Porque a una puta la transforma en una mujer y después, se enamora de ella, ¿entendés? Y es una persona que no existe.

-INTERVALO-

Me contaste en la Bibiloteca Nacional que Pipo Lernoud te iba a llevar con un chamán o algo así.

Una chamana peruana. Sí, porque dicen que estoy invadido, que tengo un ser adentro. Un ser que se quiere destruir a sí mismo. ¡Y algo de eso hay!

Y sí…

Ella viene con la ayahuasca. Acá hacen tomas de ayahuasca. Pero dice que la ayahuasca no es para curarme a mí. Para curarme a mí, necesita llevarme a la selva quince días.

Wow.

Y yo no he ido por falta de plata y documentos. Ahora que tengo el documento y, si consigo plata de algún lado, capaz que me animo a adentrarme en la selva quince días. Piquitos.

¿En dónde?

Piquitos: en la selva peruana.

Y vivirías con la tipa…

Y sí, ella tiene un par de cabañas ahí en la selva.

¿Y es mucha guita la que necesitás?

Y, necesito mil quinientos dólares para pagarle a ella y necesito otros mil quinientos para el viaje.

Ah, es un cartucho. ¿Y no pudiste tomar ayahuasca acá?

Participé en una toma, pero no me dejaron tomar. Me pusieron en la cabeza y en las manos. Sobre todo, en la cabeza.

¿No te dejaron porque no estaba bien que vos tomaras?

No estaba preparado.

Y la tipa, ¿qué onda? Te miró y te dijo lo que te pasaba.

Sí, fuimos a visitarla a la casa de Pipo, porque para en lo de Pipo. Y en cuanto me vio dijo: “este tipo está poseído”. Como que me veía doble aura. Hice una quema de tabaco, que es una forma que tienen ellos de saber. Ella quemaba un tabaco y me decía: “¿Ves? Acá se ve” y yo no veía un carajo. Pero yo creo en las fuerzas del mal, pero como estructuradas desde lo socioeconómico, ¿entendés? Imaginémonos a la bruja haciéndome un trabajo. ¿Quién no se la puede imaginar? Lo que no me puedo imaginarme es que le salga bien, ¿entendés? No creo personalmente. Acá, las chicas que me cuidan me trajeron pastores para que vengan a orarme. Ellas son religiosas. Y yo, no quiero ir ni ahí a una iglesia, entonces me traen a los pastores acá. Y bueno, es un día, un acontecimiento, me entretengo un rato.

Y los tipos vienen y hablan con vos…

Sí, te ponen la mano en la cabeza y se sorprenden. A su modo, ellos creen que estoy poseído. O sea, varios lo dicen.

Y los psicólogos, a su manera, también… ¿no?

Y, los últimos psiquiatras a los que fui a ver, todos dijeron que yo debía estar internado. Un bajón. Y a mí me cambiaría la vida un golpe de suerte, una sonrisa.

Pero es loco eso, ¿no? Vos tenés un problema y como varios polos distintos tiran que hay algo que necesita ser curado o ser sacado. Pero… vos me decís que cuando te querés suicidar, sentís todo re lógico y como que está bien lo que estás haciendo. Y, de repente, caés en cuenta y decis “no!”.

A veces, no caí en cuenta y me dejé morir, creyendo que moría. Sobre todo, cuando me tomé las 180 pastillas. Ahí, pensé que me moría. Y cuando me tomé las primeras treinta, también. ¡Estos culeados no sé a qué le llaman sobredosis! ¡Tenés que comprar toda la farmacia para poder matarte! Y después, la cosa se me complicó porque no soporto el dolor. Entonces fui a tratar de tirarme desde un noveno piso y no pude. No me dio el cuero. No tiene sentido. ¿Está todo mal acá? Está todo mal. Y me van las cosas mal. En lo económico, me va pésimo. En mi trabajo, me va mal. No tengo reconocimiento. Yo quiero que, a cada lugar que vaya, que me inviten un trago, loco. ¿Entendés? Aspiro a poco. A un poco de amor humano, un poco de relajarnos, tener una mujercita que me quiera y a la cual yo poder amar. Tengo el corazón bastante cerrado. Y no me fue bien con las mujeres. Yo soy empleado de ellas.

-se corta la cinta-

FIN

Juan Manuel Daza – Invierno de 2009.

Cerdos y Peces

2012-05-11T23:40:00.001-03:00

The Quindimils retrata, en clave electro-punk, el imaginario outsider argento con su primer EP: La caravana de la lealtad.

Por Joel Vargas

En la era del peronismo 2.0 llega desde Lanús la última sensación justicialista: The Quindimils. La banda de zona sur se apropia del nombre de Manuel Quindimil, uno de los más famosos caudillos del Conurbano Bonaerense, y lo vuelve suyo. La ironía es más que obvia.

The Quindimils es el nuevo proyecto de Nicolás “Yonki”, un viejo guerrero de Cemento. La caravana de la lealtad es el primer disco de la banda y tiene la particularidad de ser en vivo. Fue grabado el 3 de abril de este año en el ya extinto Le Bar.

El Yonki es un pequeño napoleón, con sus letras disecciona el imaginario outsider, la densa realidad. Su voz de niño punk te invita a saltar sobre bases que remiten a un minimalista Devo. También forman parte de su universo musical teclados ochentosos y bases a lo New Order

“Pinche Navidad” es la mejor prueba del drum and bass furioso y divertido que proponen. El hit es “Como Hank”, un relato oscuro que se escapó de una mañana verde de la gran ciudad. La personalidad de ese Hank contagia “y no vamos a parar, tampoco maniatar”. Y si vamos a hablar de personajes siniestros, “El hombre bolsa” te rompe los dientes con una vorágine de samplers. Mientras El Yonki, junto con Fok de Electrochongo, te cuenta las fabulas de los que tienen pasta de campeón, esos cerdos y peces que pueblan las calles porteñas.

“Siempre quise ser tu amigo, no me importa que seas nocivo” esa frase de “Tolueno” es un culto a la amistad y revela otra de las facetas del Yonki. También hay romance en “Te Acordas?” y el anuncio del fin de locura (¿o el comienzo?) en “El Principio del Final”. The Quindimils es una nueva forma de encarar la “Densa Realidad”

DESCARGAR LA CARAVANA DE LA LEALTAD

La sexualidad del buen outsider

2012-05-09T17:29:00.000-03:00

El director Mariano Stolkiner, que el año pasado puso en escena la poética de Sarah Kane, esta vez presenta Shopping and fucking del dramaturgo ingles Mark Ravenhill, una obra fundamental del “In-yer-face theatre”.

Por Nadia Sol Caramella

Casi en penumbras. La luz sobre una mesa y tres sillas. La escenografía no avanza sobre la escena, apenas aparece delineada. Entonces el despojo, la falta. Tres personajes: dos hombres, uno maduro, otro joven y una chica, están cenando, la acción se inicia cuando el viejo vomita. El vómito violenta, genera repugnancia, es el primer indicio de lo que vendrá.

A esos tres los une un triángulo amoroso. Al común de la gente no le gusta la asimetría, porque genera caos, desconcierto, los entristece. Sin embargo, estos outsiders maman vida del caos, de eso se trata vivir en la periferia, de rebotar de un lado a otro para encontrar algo, cualquier cosa que los salve un poco. El relato de esta familia queer parodia el mecanismo del consumo que hace de los afectos una mercancía. El viejo había comprado a los jóvenes, a su antiguo dueño, en un supermercado. En la acción de comprar y pagar por relaciones de amor y de sexo, el cuerpo adquiere estatuto de objeto. El consumismo remplaza toda moral, aliena y reproduce una sexualidad opresiva que lastima. El cuerpo se transforma en un arma de autodestrucción.

El viejo decidió dejar la cocaína y repite sin cesar “quiero estar limpio”, porque quiere liberarse de su necesidad de amar, de poseer, de esa dependencia del amor como del consumo de drogas. Esta salida del hogar desencadena en conflicto, los jóvenes deben salir a la vida a buscar trabajo para sobrevivir, en el camino se encuentran con un hombre nefasto, con aires de sabio, que les abre las puertas al tráfico de drogas.

Un jovencito, una especie de Rimbaud que no escribe poesía, cede al sexo por plata y algo de cariño. Entra en escena abriendo aquel triangulo amoroso, entablando un relación comercial con el viejo. Para este personaje una mancha de sangre en el calzoncillo se convierte en el fundamento de su vida. El dolor que le sube desde el ano hasta la garganta, es profundo, porque se le anuda al cuello y lo termina matando. Con solo catorce años, su padrastro le había enseñado que la paternidad era cosa del flagelo, la subordinación y el abuso del otro. Así subsiste en la trama, dejándose hacer, decir, tocar, chupar para sentir algo de la vida externa, porque ya estaba muerto por dentro.

El dramaturgo ingles Mark Ravenhill decidió hablar de ese tipo de personajes y hacer foco en la marginalidad contemporánea, exponiendo de manera crítica la exclusión social. Es curioso que esta obra se haya escrito en el contexto de los años noventa en Inglaterra y que aun así este tópico suene tan actual y universal, que bien podría desarrollarse en Buenos Aires, en Montevideo o en Pekín.

Ravenhill experimentó, junto con Sarah Kane, y otros genios británicos, un teatro que se inscribe en el autoproclamado “In-yer-face theatre”, un juego de palabras, que significa “teatro en la cara”, pero también, “teatro por atrás”. Se trata de una dramaturgia signada por el desarrollo de las nuevas tecnologías y el descreimiento del capitalismo. La palabra en esta obra adquiere un valor fundamental, el autor utilizó la crudeza lírica del realismo sucio y la palabra como construcción profunda que sirve para desenmascarar las vilezas de la sociedad de consumo y del espectáculo. Shopping and fucking es una ironía del capitalismo. Deja al espectador shockeado y herido de realidad. Lo enfrenta a su naturaleza.

Estamos ante una obra que, por suerte, es indigerible. A la que nadie, que se precie amante del teatro y del arte en general, puede dejar de ver. Porque se alimenta de la miseria de este sistema, de comprar y coger, de esos outsiders que no son otra cosa que la resaca de una sociedad de mierda, en la que todos accionamos forjando esto que somos. Los sujetos quedamos presos de un entramado de dependencias y de violencia constante. Algunos viven en las periferias de la sociedad, robándole minutos a los días para sobrevivir. Hay vagabundos, chorros, drogrones, putas, taxi-boys, dealers, que pasan inadvertidos ante la vista hipócrita del buen burgués. Esta obra nos devuelve la mirada, una mirada maldita de la ciudad contemporánea y sus bajezas.

[Ficha técnico-artística]

Autoría: Mark Ravenhill

Traducción: Rafael Spregelburd

Actúan: Eugenia Blanc, Lucas Lagré, Luciano Ricio, Daniel Toppino, Alfredo Urquiza

Diseño de vestuario: Merlina Molina Castaño

Diseño de escenografía: Santiago Badillo

Diseño de luces: Julio López

Diseño sonoro: Fernando Sayago

Video: Santiago Badillo, Mariano Stolkiner

Música original: Fernando Sayago

Fotografía: Guido Piotrkowski

Diseño gráfico: Santiago Badillo

Asistencia de dirección: Julieta Cajg, Mathias Sassone

Dirección: Mariano Stolkiner

[Funciones]

El extranjero

Valentín Gómez 3378

Capital Federal - Buenos Aires - Argentina

Teléfonos: 4862-7400

Viernes - 21:00 hs (Hasta el 29/06/2012)

Entrada: $ 60,00 / $ 40,00

Paisaje Pintado Con Sylvapen

2012-05-08T10:14:00.001-03:00

Florecer y fosforecer
brillando en la noche

Poema vudú
hecho con tus palabras

Poema vudú
pinchado por agujas de silencio
para hacerte decir lo que fingís

Sinfonía de esqueletos
percusión de huesos

Turbulencias de ultramar

Despiertan las espigas
otra vez

Fosilizo mis palabras
y solo hablo con miradas

Profundo resplandor
en la cornisa

Tu corazón brillaba rojo
como un zafiro gigante

Yo volvía a nacer en la visión
del paisaje pintado con sylvapen

Los hombres que vivían dentro de los semáforos

2012-05-08T09:42:00.001-03:00

De cómo se supo por primera vez de su existencia

por Rubén Blasco

Nunca nadie había oído hablar de ellos. No se conocía de su existencia. Ni siquiera tenían nombre. Como si nada a lo que nadie se hubiera molestado en poner nombre fuese capaz de existir por sí mismo, al margen de las palabras.

La gente, por las mañanas, iba a sus trabajos en sus coches con las malas noticias de la radio como obligada sinfonía. O en trenes, recién lavados pero sin alma, donde la gente bostezaba y bostezaba tratando de tragar los últimos alientos de sueño. Todos ellos habían olvidado sus rostros en sus casas, o en otra ciudad, o en otro país…

Y ninguno de ellos sabía todavía que pudieran existir.

Una mañana, los primeros que marchaban hacia sus obligaciones como quien acude al matadero, aún de noche, vieron al primero. Con una pierna y dos muletas, cerca de un semáforo.

Al día siguiente había otro en el semáforo de en frente, ya estaban este y aquel. Otro día más y ya eran este, aquel y el de allí.

Con el paso de los días laborables, sin contar puentes ni fines de semana, donde había dos luego eran cuatro, después ocho y no mucho mas tarde dieciséis, como una progresión maltusiana.

Se acercaban a la ventanilla del conductor, enseñaban un vaso vacío del McDonald´s, que por supuesto no habían apurado ellos. Entonces les decías que no y ellos lanzaban un maleficio indescriptible.

Jamás se supo que idioma era aquel tan extraño que hablaban. Los filólogos más importantes se pusieron frente a ellos y no pudieron sacar nada en claro. Como los unos no daban monedas, los otros no daban palabras.

Tampoco nadie les había visto irse a dormir; recoger sus bártulos y monedas en una sucia bolsa de deporte e irse a descansar hasta el día siguiente.

Lo que nadie sabía era que dormían dentro de los semáforos acomodando sus miembros a la infraestructura. Por eso a veces aparecían con una extremidad de menos que el día anterior lucían. Si para dormir a gusto les sobraba, yo que sé, pongamos que un brazo, lo apartaban para siempre de su anatomía como si nunca antes lo hubieran tenido. Sin apego, ni remordimiento alguno.

Una mañana uno de ellos, con un brazo de menos, al día siguiente fue la pierna contraria. Después fue el otro brazo y finalmente la única pierna que le quedaba. Por eso todos se empezaron a reír de él ¡en que semáforo tan pequeño debía de dormir!

Por las noches los colores del semáforo lucían según el estado de ánimo de su inquilino.

El verde brillaba si habían obtenido una buena recompensa durante el día o si de repente se sorprendían tarareando una canción que creían olvidada. Cuando recordaban algo y tenían morriña de otros lugares y sus gentes resplandecía el naranja, por que los hombres que vivían dentro de los semáforos no sabían si eso era bueno o malo. Por una parte les entristecía el hecho de que hubiese cosas que echasen en falta, pero por otra los recuerdos les anclaban a la vida. Sin embargo, ¡que cuidado había que tener con el semáforo en rojo! Sus vasos de cartón no tintineaban lo suficiente, o las tripas les rugían y querían arrancarse el ombligo. A veces su furia llegaba tan lejos que las bombillas rojas habían llegado a estallar.

Cuando algún semáforo se rompía durante el día esperaban pacientemente sentados en un bordillo hasta que llegase el operario y les devolviese su medio de vida mientras la circulación se volvía loca. Pero si este tardaba en llegar, o simplemente no llegaba, ellos, sabiendo que aquella no era su competencia, se metían dentro del semáforo cuando nadie los miraba y arrancaban las venas de sus brazos, si es que aún conservaban alguno, para unirlas a los circuitos y cables y dejar allí fluir su sangre. Cuando el luminoso volvía a tener pulso volvían a pedir monedas con cara de no haber hecho nada.

Alguna vez al llegar el operario se había encontrado su trabajo hecho y había pensado que se trataba todo de una broma.

Y así fue como la gente supo por primera vez de la existencia de los hombres que vivían dentro de los semáforos.

Publicado originalmente en Falsaria

[Contacto del autor]

rblasco1985@hotmail.com

[XIV] El Órgano del Texto

2012-05-04T11:32:00.001-03:00

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El mito de los 18 whiskys

2012-05-03T17:13:00.001-03:00

La revista que reunió a numerosos poetas salidos de la caldera de los 90 y logró consolidarse como un mito de la resistencia político-cultural de la producción literaria de aquellos años.

por Ezequiel Landaburo

Empecemos desde el lugar común. ¿Qué ocurría en la Argentina en el año `90?

Para el mes de marzo se producían las últimas olas de saqueos comenzadas en mayo del `89: crisis generalizada; un año antes se había sido editado ¡Bang! ¡Bang! Estás liquidado; Hora Clave ganaba el Martín Fierro a mejor programa periodístico; aparecía brutalmente vejado el cuerpo de María Soledad Morales, desnudando la corrupción catamarqueña y el deliberado encubrimiento del poder político nacional de turno; Chaco For Ever lograba la permanencia en la Primera División del Fútbol local, ganando el desempate a Racing de Córdoba por 5 a 0, River sería el campeón; el menemismo arrollaba con la Ley de Reforma de Estado, sancionada un año antes; Franja Morada hegemonizaba los espacios políticos universitarios; en la generalidad de la juventud política se desvanecía aquella ilusión de la primavera alfonsinista; el asalto a Tablada era un hecho reciente. “Algunos pibes de los que fueron a Tablada vos los habías visto en la puerta de Cemento”, dice el poeta Martín Gambarotta[1]. En noviembre de 1990 se edita el primer número (doble) de la revista literaria 18 whiskys, nombre atribuido al récord de Dylan Thomas.

----Hay quienes pretenden hablar de una generación de poetas del 90. Para ellos sería indispensable 18 whiskys, allí no solo encontramos poemas de los entonces jóvenes de los 90 sino también el armado de un campo de pertenencias (no tanto de legitimaciones, para ello estaba el Diario de Poesía) en el que se dejan ver la conformación de un campo cultural-artístico específico. Tanto el neobarroco perlongheriano como las influencias de la poesía objetivista norteamericana de Williams Carlos Williams, que por continuidad tenía algo del imaginismo de Pound, no eran canónicos ni de circulación masiva. En una entrevista, Damián Ríos dice al respecto de esta generación: “Me parece fundamental la relectura que hicieron muchos poetas de autores como Zelarayán, Joaquín Gianuzzi, Arnaldo Calveyra, Andrés Caicedo, que en aquel momento circulaban casi exclusivamente en fotocopias y hoy se puede acceder a ellos a través de obras reunidas”[2]

Este grupo representó su propio canon y optó por una resistencia político-cultural de la producción literaria. Si se asume esa resistencia como un acto más o menos deliberado es otra discusión (por ejemplo Punctum, de Martín Gambarotta que, reeditado hace pocos meses, toma una posición crítica consciente respecto a ese momento político).

El grupo de 18 whiskys reúne una parte de los numerosos poetas salidos de la caldera de los 90, y establecer entre ellos caracterizaciones demasiado generales puede ser arriesgado; en ese sentido es preferible delimitar las relecturas de esta generación que sirvieron a la conformación de un nuevo canon, o bien encuadrar el fenómeno en el cambio en los modos de producción, la difusión de las obras y la ruptura de cierta concepción individual en pos de una producción colectiva. Sin dudas, estos factores afectan la actualidad literaria. Los ciclos de poesía, por otra parte, otorgan hasta el día de hoy nuevos espacios de circulación de saberes, muchos menos dogmáticos y más populares, una sutil forma de sacarle la careta a la poesía.

18 whiskys es muy difícil de conseguir. Sus dos números, ambos dobles, son de los años 90 y 93 (hay un tercer número del que lo único que se sabe es que no fue publicado). El grupo editor comenzó a formarse entre integrantes de la carrera de Letras, entre ellos Daniel Durand, José Villa y Rodolfo Edwards, a quienes se sumaron Darío Rojo y Fabián Casas, Juan Desiderio y Gerardo Foia y otros. Ya a fines de los 80, algunos de los integrantes de este grupo publicaban La Mineta, un órgano de poesía de una sola hoja, diseñado especialmente para su circulación y con un concepto sustancialmente colectivo; cualquiera que estuviera interesado en publicarlo, no tenía más que pedírselo a su director Edwards.

Decíamos, la dificultad de conseguir la revista la convierte en una especie de mito, se sabe fundamental para la época pero no son muchos quienes la leyeron. Dice el mito que Juano Villafañe, por ese entonces a cargo de Liber/arte, fue uno de los principales motivadores, haciéndose cargo -en parte- de la financiación de la revista. Se dice también -en aquella época, los noventa, pasaban tantas cosas y tan pocas a la vez- que la recepción, entre los iniciados, fue deslumbrante.

En el primer número, se destacan la conversación sobre Girri y una entrevista a Jorge Alucinio y Arturo Carrera. Este último, vinculado con el neobarroco que, según José Villa, fue punto de coincidencia en cuanto a disconformidad por parte de los integrantes de la revista[3].

Por el contrario, y de eso va la segunda entrega de la revista, hay una toma de partido por el objetivismo, pero para evitar, nuevamente, riesgos de encasillamiento, digamos que la toma de partido es por el lema de Wiilliams “no ideas salvo en las cosas”. De ahí la nota de Fabián Casas sobre Joaquín Gianuzzi y el dossier de Williams en donde se presenta la relación de éste con Pound, una traducción de fragmentos del Paterson, a cargo de Sergio Raimondi; más un reportaje inédito traducido por Teresa Arijón y una críticas de Durand a un poema. Sobre el final de esta segunda entrega hay una recomendable (aunque probable-seguramente no consigas la revista) entrevista a Diego Maquieira titulada por su escandalosa declaración: Se puede ser barroco sin ser maricón.

También conforman este número una antología de poesía japonesa, un poemas de Villa y de Ainbinder, una aguafuerte de Edwards y poemas de Juan Desiderio y Daniel Durand, entre otros.

Las producciones y discusiones que se dan en torno a estos dos números marcan un camino significativo para parte de una generación de poetas, escritores, editores y traductores que recién comenzaba a imponerse. Pasarían muchas cosas de ahí al final de la década, digamos que se empieza a abrir el partido a los ciclos de poesía, concursos y otras revistas literarias (entre ellas, quizá las más conocidas sean Vox y La novia de Tyson) que se fueron perdiendo o encontrando como hoy 18 Whiskys, que probablemente no exista y sea parte de una esquizofrenia colectiva que dejó la década neoliberal. Y así pasamos las tardes de invierno leyendo revistas que ya no existen y tal vez nunca existieron.

[1] Martín Baigorria, “El poema es un medio de comunicación”, en Ni a Palos, 5/02/2012, pág. 6

[2] Mercedes Halfon, “Poesía eres tú”, en Radar Libros, Página/12, 27/12/2009

[3] Osvaldo Aguirre, “José Villa: Busco que el poema tenga una ondulación musical”, en Diario de Poesía, diciembre de 2011 a mayo de 2012, pág. 4

Juego de perros

2012-05-01T22:12:00.000-03:00

Roles y Oficios, el álbum debut, de Orquesta de Perros pone a prueba tu suerte.

Por Joel Vargas

Juguemos al juego de los roles. Hoy podes ser un oficinista soberbio, fanático del cuervo y amante del café, un arquitecto porrero de Neuquén o un pibito piola que se junta todos los domingos a comer asado y tomar vino en cartón. Sigamos imaginando, juguemos al juego de los oficios: ¿qué querés ser cuando seas grande?

Orquesta de Perros, zambulléndose en la imaginación, combina ambos juegos en su primer LP Roles y oficios. Por momentos, son vengadores anónimos que se la quieren dar a los polacos, y por otros, chabones que van de puerta en puerta haciendo changuitas.

La banda tiene tres cantantes con voces heterogéneas que en esencia son una. Lautaro Barceló, Pablo Matías Vidal y Soviético son los encargados de hablarle a tu inconsciente. Orquesta de Perros pertenece al sello platense Uf Caruf!, unos cuantos militantes del arte libre.

El disco tiene trece “juegos” acústicos, con guitarras peladas. Escucharlos es como una lotería, el qué te toca: te toca. Si la suerte te revela “Las inéditas ventajas del puerta a puerta”, vas a hacer equilibrio junto con Lautaro Barceló sobre punteos de viola y a cantar canciones de misterio. Con tus manitos de demonio vas a profesar amor libre durmiendo con diez novias.

En “Cara de Pato” vas a ser un enamorado empedernido, un collage de Miguel Abuelo y Elliott Smith. Vas a dejar atrás disfraces, caretas. Sin estribillo, solo una historia. Pablo Matías Vidal hace una lista extensa cuasi calamaresca, se convierte en un crooner que describe minuciosamente hasta los detalles mínimos.

El juego del rol se explicita en “Fotocopias”, Vidal canta “hay que ver las cosas que hace uno por ser otro.” También vas a jugar a “Las Comedias” con “Inés” a una “Velocidad Roja” inusitada. “En el camino”: los diarios de viaje te van a poner melancólico, porque no te va a salir ni una puta canción. Vas a querer “Romper Todo” con Soviético y convertirte en un “Aquaman” entre las piernas de alguien.

La suerte está echada. El juego empezó hace rato.

DESCARGAR ROLES Y OFICIOS

Recomendada: Contrasentido

2012-04-25T20:26:00.001-03:00

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Cuento: Desamparo

2012-04-25T18:08:00.001-03:00

por Gabriel Bonetto

Rígida la postura del militar. La silla es de mimbre y a pesar de su fragilidad lo sostiene con solidez. Ese rostro demuestra tenacidad – especula en su pensamiento Hilda-, una firmeza del derrotado que posee la sabiduría del futuro triunfador. Parece un muñeco de cera que sentado en el museo espera ser visto por la muchedumbre. El militar respira y pestañea. Solo eso. No responde las preguntas de los que lo acompañan. Las preguntas no son tales, son verdaderas bromas convertidas en cobardes degradaciones –vuelve Hilda a pensar-. Superioridad es lo que demuestra el militar cuando fija su mirada hacia Hilda y a los otros tres jóvenes que se encuentran con ella. La mujer vuelve a preguntarse en su interior: ¿Por qué que no parece abatido, por qué disfruta la agonía?

Uno de los jóvenes toma mate. El termo aferrado con su brazo derecho, abrazándolo con tenacidad. Realiza una vista panorámica por la pequeña habitación. Las paredes son blancas, con un gris de polvo que se observa mejor en los ángulos que se unen con el techo. No hay muchos muebles, solo un sillón marrón gastado por el paso del tiempo, y una pequeña cajonera beige. El joven que toma mate habla. Se dirige hacia el militar y le convida agua. Con un leve movimiento de cabeza el militar acepta el ofrecimiento.

La mujer es la más joven del grupo. Es rubia de pelo lacio. Parece molesta con su pelo. Un nuevo disfraz, uno más –piensa y protesta Hilda-. ¿Cuánto más tengo que soportar estas cosas? ¿Cuánto más tengo que estar alerta a que alguno cante y me vengan a buscar? Todo eso se pregunta Hilda, mientras observa al hombre atado a la silla de mimbre.

Javier lo llaman los demás. No importa su verdadero nombre, nadie tiene que saberlo. Su nombre anterior fue borrado y quién sabe cuando podrá volver a utilizarlo. Es un joven alto y corpulento. Su voz concuerda perfectamente con su físico. Una voz imponente cargada de fortaleza. Fuma, despide una bocanada de humo espeso. Imagino que sabe porque está aquí, pregunta. Después de producido el silencio, tan esperado como lógico, el militar carraspea y lanza una respuesta corta pero vehemente: Soy un soldado preparado para la guerra. Los jóvenes ríen. Cada vez que escuchan la palabra guerra no aguantan la risa. Hilda no lo hace, solamente los mira. No entiende las risas que se van desplegando por toda la habitación. El eco suena impetuoso, como si un largo desamparo hubiera sensibilizado su vibración.

Sirve mate Javier, se lo acerca a la joven rubia, quien lo toma y enseguida estudia el contenido de la infusión. Piensa Hilda. Los recuerdos la acechan sin escrúpulos y la trasladan al pequeño jardín ubicado en la parte de atrás de la casa familiar. Allí solían reunirse sus padres y el tío Alberto. La parrilla era el lugar ideal para compartir la mejor carne del barrio, como decía siempre su padre. Los domingos empezaban con mate. Lo seguían los quesos y salamines que acompañaban al vermouth. Las charlas de los hombres comenzaban con la previa de la fecha de futbol. La memoria es tan selectiva como enigmática. Recuerda Hilda nombres como Amadeo Carrizo y Pipo Rossi, piezas claves en el equipo de River campeón, según el tío Alberto. La chica con bucles escucha a su padre y a su tío discutir. No polemizan sobre futbol. Unos bombardeos en una plaza son el motivo de la pelea. Son los insultos que se propagan sin parar y el plateado del arma de mi tío Alberto brilla en el rostro pálido de mi papá.

La memoria es selectiva y misteriosa- piensa Hilda.

El sonido de una voz interrumpe el recuerdo de la joven. Pablo, que también utiliza un nombre falso, parece el más tranquilo de los jóvenes. Tiene estatura mediana y el pelo ondulado. Es flaco. Pablo manejó el auto que los trajo hasta esta casa fuera de la ciudad. También es el máximo responsable de la operación, el más preparado. Es un tipo engreído, altanero –dice para si misma Hilda- pero también valiente e idealista, capaz de dejar su vida por una causa. ¿Acaso –insiste la joven que sigue arreglando su pelo rubio- la vida y la muerte sean lo mismo para esta gente? Siente desprecio: por Javier, Pablo y por el militar que continúa en silencio. También conmigo misma –se compadece Hilda- que no soy capaz de asumir la verdadera responsabilidad.

Todos saben que la noticia ya está en los titulares de los diarios. Nadie en esa casa siente curiosidad sobre las repercusiones. El militar continúa integro, inquebrantable. En un mínimo movimiento del parpado parece decirles a sus captores que todo está bien, que no tiene rencor, que va a aceptar cualquier represalia. Javier sonríe. Poco importa lo que piense, señor, le dice. La palabra señor suena ridícula, recargada de burla -piensa Hilda.

Pablo lo desata. Lo hace con movimientos lentos y pacientes. El tiempo parece suspenderse, un tiempo cercenado que dura hasta que el militar se pone de pie.

La ceremonia comenzará en unos minutos. La habitación contigua ya estaba preparada: un sillón de pana roja; un pizarrón que tapa una vieja pared; tres sillas que enfrentan, perfectamente equilibradas, al sillón; un cuadro en blanco y negro de una fotografía de un antiguo presidente. Observa Hilda el retrato, lo recorre por todos los contorno. Sus dedos se trasladan a la foto y la bordean con delicadeza. El antiguo presidente parece estudiar a todos con su mirada. Se sospechan sus discípulos –especula en su pensamiento- , sus adictos que se creen los dueños del mundo. Ya estoy acá –continúa- entre la espada y la pared, encerrada entre cuatro tipos que no saben que todo, indefectiblemente, terminará de una sola manera.

Todos están sentados. Los jóvenes enfrentan al militar. Pablo tiene un libro entre sus manos, lo golpea suavemente con la punta de los dedos. ¿Cuándo claudiqué, cuándo me di cuenta del simulacro de revolución –vuelve a preguntarse Hilda-. ¿Quizás cuando llegué a esta casa deshabitada, cuando olí la humedad insoportable que había empezado a quemar mi cuerpo? El encargado del trabajo es Pablo, quién luce un arma que le da una seguridad inquebrantable, una automática que ostenta con desdén y desparpajo. No lo puedo permitir –concluye en su pensamiento la joven de pelo rubio.

Pablo comienza a leer. El discurso transcurre repleto de palabras formales y religiosas. Son palabras vacías, carentes de significado, silenciosas –asegura Hilda. Ya no tengo dudas, es el momento indicado.

La memoria es selectiva y enigmática –piensa Hilda.

El arma tiene un brillo plateado, como el arma de mi tío Alberto –recuerda. La toma con una seguridad que ni ella misma reconoce. En voz baja cuenta hasta tres y oprime el gatillo sin misericordia.

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gabrielbonetto@yahoo.com.ar

Poesía: Nicolás Castro

2012-04-23T08:30:00.000-03:00

Fable And Fury

Version nc de Letra Today Your Love, Tomorrow The World

de Ramones

yo voy al frente solo y pierdo, de cara al piso,

y ya he perdido mi tiempo, mi oportunidad

Pero siguo siendo ese soldado

Sí, lo soy.

Y para nada más sirvo

creí que luchaba por una patria

pero era tan solo un miserable más

entre tantos miserables

Un miserable

Un pequeño gigante , rubio como solo un idiota

En una ciudad asqueada

que hoy es empujado a expresarse,

acá en cualquier callejón.

en pocas palabras

Hoy tu amor, mañana el mundo.

El lector cautivo

un tímido parpadeo intimida

más que un peronista convertido

Es un tibio aleteo metálico

que lo lleva a moverse y

a suponerse

como un heleno en Alejandría,

como esas noche de Kavafis,

sintiendo ese dolor

demasiado cristiano,

tal vez.

Tantos cuadernos hay

como para meter

de lleno la

cabeza en

el mismo

libro.

Desmesura

Esa sonrisa que acompaña

a cada mejilla

la lleva y la pasea

por cada metro cuadrado

de su único ambiente.

[Sobre el autor]

Poeta. Escribe desde hace tiempo, intenta escribir sin medir el tiempo. Escribe lo que puede y si solo si, puede escribir como quien no puede dejar de hacerlo. Escribe poemas, algunos con destino de libro, otros con destino libre. Editó junto al Cap.Solo la revista de poesía y cultura pop "Olor a Manzana" en 2002 y junto a él co-edita el blog Figuras sin formas.

Coorganiza el ciclo de lecturas y música Más poesía Menos policía.

Básicamente se formó leyendo diarios, revistas, libros prestados, robados y en la cultura rock.

En el 2010., publicó su primer libro de poemas: La pelusa del Jardín.

A través de Elvis Attack, editó el disco Diciembra, de la banda 3pecados.

Es hincha de Atlanta.

[Contacto]

https://nicocastro.wordpress.com/

La Música En El Agua

2012-04-23T07:27:00.000-03:00

Acabo de salir del río
como un yacaré cansado
llegando a la isla

Camalotes sobre el agua
luces de esmeralda flotando

Mensajes de dorados
fluyen por la sangre marrón

Guitarra y agua,
el remanso canta
la canción de la tarde

Piraguas de madera
aguaciles volando
paisaje no pensado
los ojos sufren el asombro

Mejor si el río,
lleva el cardumen
de recuerdos tristes

El viento silba
una pequeña melodía
de chamamé bajo el sol

Pineso otra vez
en los músicos y el agua
y los instrumentos y sueños
hundiéndose

Después
serán hijos del río
lluvia y remolinos

Se escucha la máusica
en el agua

Las guitarras flotando
con arpegios mojados
y los acordeones
llenándose de agua
los pulmones

Es terrible y extraño
la música es perfecta

Linkoteca: "Traducciones del Silencio" de Clifton Ross

2012-04-21T09:00:00.000-03:00

"Clifton Ross ha vivido un año o más en la Venezuela bolivariana de 2005-2006. Así como acudió a Nicaragua durante el proceso sandinista a tratar de ofrecer su solidaridad, vino a Venezuela atraído por el experimento revolucionario. Esta vez estaba más consciente del tipo de solidaridad que tenía en sus manos proponer: “una solidaridad cultural”. Venía como poeta y como filósofo, y nos dejó un poemario antológico y muchas ideas, dispersas en páginas web y en algún lugar del alma de los amigos. Yo asumo que nos dejó el espíritu de la “guerra cultural”. Concebida ésta como la construcción de una “nueva espiritualidad”, sin la cual toda revolución es vana..."

J.A. Calzadilla Arreaza
en el prólogo a Traducciones del Silencio,
Agosto de 2006.

[Sobre el autor]

Clifton Ross, 53 años, escritor y cineasta californiano.

En el año 2005 participó en el II Festival Mundial de Poesía en Caracas. Entre otros libros de poesía publicó "Fábulas para un campo abierto" y "Un puñado de estrellas".

Se dedica a la traducción de literatura latinoamericana al inglés, traducciones de documentos culturales y políticos, como entrevistas y proclamas del Ejército Zapatista de Liberación Nacional. Es graduado en Letras en la Universidad de Berkeley, donde trabajó como profesor de lengua inglesa para extranjeros.

Hijo de un sargento de la Fuerza Aérea, se crió en bases militares durante su niñez y parte de su adolescencia, tanto en su país de origen, como en Alemania y Gran Bretaña. Se desenvolvió trabajando por más de 20 años en el movimiento cooperativista en Estados Unidos, pasó por la Teología de la Liberación, vivió en una comunidad anabaptista, residió en Nicaragua durante la Revolución Sandinista, y hace algunas semanas, estuvo en Chile recopilando datos para su próximo libro sobre movimientos sociales en Latinoamérica.

[Contacto]

clifross@gmail.com

Visuales: Viktoria Martín

2012-04-20T09:30:00.000-03:00

[Sobre la autora]

Formanción
Estudió Dibujo con Eduardo Riggio (Mar del Plata); Pintura con Ana Zitti (Neuquén); también Seminario de Libro de Artista y Poesía Visual con Juan Carlos Romero; Seminario de Muralismo con Nicasio Díaz Llanos.
Actualmente estudiando en el taller de Karina Kurc (CABA).

Pintura mural
Facultad de Ciencias de la Educación(Cipolletti, Río Negro);
Hospital Materno Infantil (Mar del Plata);
Centro Cultural Expresarte (con Grupo Muarpa, Clorinda, Formosa);
Galería Casa Escópica (Bahía Blanca, Bs.As);
Avenida de los Murales (Balcarce, Bs.As).

Ilustración
Ilustración de tapa poemario "Fuga" de Evangelina Aguilera, Ediciones Gogol;
Fanzine de Poemas "Estrim" de Gastón Malgieri y Diego Labra;
Participó del staff de ilustradores de la revista virtual Prometheus.
Actualmente ilustrando cuentos infantiles de Lourdes Alfonso.

Colectivos
Formó parte del grupo de arte experimental Cornalitos en Deleitte y del grupo de intervenciones urbanas Apuro.

Muestras y menciones
Participó de varias muestras colectivas desde el año 2006.
Mención Especial de Dibujo: "Cultura Positiva II".Fundación Huésped y Secretaría de Cultura de la Nación (2008)

[contacto]

vitkka@yahoo.com.ar
www.pinturas-viktoriamartin.blogspot.com

La piba a través de los espejos

2012-04-19T12:43:00.000-03:00

El director Raul Perrone estrenó Las pibas, su última creación, en el marco del festival BAFICI.

Por Nadia Sol Caramella

Se me ocurren muchas metáforas para describir este nuevo film de Raúl, pero la imagen perroniana no necesita de una narración que la explique, dice todo a gritos, a pesar de sus secuencias silenciosas de paredes roídas por atestiguar el paso del tiempo en la vida de una joven lesbiana, pobre y obrera.

Fiorella, el personaje principal, tiene todo para configurar la antitesis de la “chica cosmo”. Una especie de Alicia distópica que transita en un realidad densa y opresiva, y el paso a un mundo “maravilloso” será de la mano del amor. Amar a una otra como ella, se convierte en la salvación. Eso conmueve, porque el director se anima a mostrar a estas “otras” sin el efectismo barato de la escena de sexo entre mujeres, sin la paquetería del relleno estético y “melánco”. Estamos hablando de personajes tan reales como los que describe Raymond Carver en sus relatos y a la vez, cargados de una oscuridad que bien podríamos encontrar en la prosa de Bukowski. Estas outsider recorren el oeste de Gran Buenos Aires creando un mundo alternativo, después de esta peli (como de otras tantas del director) esas calles no volverán a ser las mismas. La mirada poética, definitivamente, transforma los espacios. Los personajes del oeste son forjados por la mirada del Perro y hasta los que nos aparecen en sus películas, van haciéndose parte de ese mundo.

El viernes pasado se estrenó Las Pibas en el Abasto, antes de comenzar la proyección Perrone repitió una de las frases que lo caracteriza, sobre todo cuando se pone al frente de sus films: “Disfrútenla, si pueden”, sentenció. Esto lo dice porque sus películas no tienen la espectacularidad de las películas taquilleras, lo suyo tiene que ver con los actos cotidianos, donde no hay tiroteos, persecuciones, ni grandes historias de amor. Como dice él “es la vida que les puede pasar…” En este relato cinematográfico hay mucho de realidad, alienación, explotación, opresión y amor. La empatía, para con estos personajes, pareciera inevitable. Todos vivimos en el mundo de hoy.

Este director trabaja sin guiones, lo ficcional se da a través de otros elementos: la mirada, es decir, la fotografía, la edición, la elección de locaciones que sirvan para contar la historia y la iluminación natural, que es un gran factor de estetización. En una entrevista que le hicimos al Perro dijo: “Yo considero que cualquier persona que se pare delante de una cámara está actuando y cualquiera lo puede hacer, si está bien dirigido.” Ahí está el yeite del director. Por eso resultan tan intensas las charlas entre los personajes, pareciera que hay una necesidad de buscar una estética que permita mostrar, a través de una lente, la realidad en su esplendor, trastocando lo mínimo para crear una historia.

Lo que al principio parece una secuencia de planos simples, densos y estáticos va mutando y, con el tiempo, nuestra mirada sobre ellos cambia. Los silencios van tomando otra densidad. La intriga ficcional se arma en la estructura del film, que es circular, hay repeticiones que envuelven una situación violenta. Las escenas se repiten, callando algo que el espectador tiene, como deber moral, que reponer.

La primera escena es devastadora, La piba se refleja en un espejo roto, confiesa un intento de suicidio y el temor de no volver a sonreír. Esta escena tiene tres aspectos interesantes. El primero está dado por la composición de la imagen, está desenfocada, el espacio vital se muestra hostil y decadente: la luz de una lamparita, el humo de cigarrillo, las paredes descascaradas. En otro aspecto, el soliloquio del personaje mantiene una intensidad que desborda la sensibilidad de cualquiera. Y, finalmente, fue esta escena la que terminó de convencer a Perrone para que se embarque en el rodaje. Según Raúl para filmar a alguien, esa persona tiene que tener algo. Y es evidente que las pibas tienen esa chispa, hay algo del orden de lo único: las pibas son intensas, tienen un vínculo fuerte y hasta se permiten hablar de amor libre.

A nivel fotografía el claroscuro pareciera un personaje más. La luz del sol de mediodía pone en foco la salida de Fiorella a la calle, a la monotonía, al día a día y en la penumbra, la intimidad de las charlas, se enfatiza. Los malabares luminosos en la oscuridad y el amor, son la contrapartida del día de una obrera asediada por la violencia de ser mujer entre hombres, que se muestran en conversaciones, que no escuchamos, pero que intuimos peligrosas.

Escuché decir “Las pibas es un lado b o reflejo de Los actos cotidianos”, prefiero pensar que son fragmentos de una continuidad cíclica, la obra del Perrone fluctúa en un movimiento circular, pero se da en un sentido de superación. Este director renueva sus temas y otras obsesiones vuelven, pero nunca de la misma manera. Las técnicas se van afinando y en algunos casos se vuelven experimentales. Podríamos decir que últimamente está más contemplativo, esto se hace evidente en su último tríptico: “Luján”, “Los actos cotidianos” y “Al final la vida sigue, igual” y, por su puesto, en este largometraje.

Estamos ante un director prolífico, un especie de vampiro que se alimenta de sus películas para seguir viviendo, por eso la necesidad de incansable de filmar. Recién estrenó Las Pibas y ya está editando su próximo trabajo.

Se me ocurren decenas de metáforas para describir la trama de Las pibas, pero mejor un discurso directo y real, las palabras de Fiorella Yemina Aita después de la proyección: “La película habla de una relación de amor, de un abuso y de la violencia, que no sólo viven las lesbianas, las mujeres y muchos varones, sino todis, día a día, y que no nos damos cuenta. Esa piba que lloraba ahí (señala la pantalla) después de pasar por un momento de mierda, no es sólo esa piba, sino miles y miles de personas. Me parece que eso es lo más fuerte de la película. Y lo que más importa es que sea como un grito: una denuncia, para que no pase más.”

[Ficha técnica]

Intérpretes: Fiorella Yemina Aita, Yuliana Nerina Bustos

Producción:

Dirección: Raúl Perrone

Fotografía: Raúl Perrone, Mariano Pattini

Edición: Raúl Perrone, Mariano Pattini

Producción: Raúl Perrone

Productora: Les Envies Que Je Te Desire, Tren

Duración: 65 min

[Contacto del director]

http://www.facebook.com/RaulPerroPerrone

Relato: "Día sesenta"

2012-04-12T19:28:00.000-03:00

por Vanesa Almada Noguerón
A Laura.

Ponele que haya una forma de decir las cosas que no sea esta. Ponele que sirve. Ponele que en algún momento yo la descubro y la pongo en práctica.

Me levanto un día y estás pegada a mí por la espalda. Siamesas andróginas. Me pongo a pensar en lo mucho que te siento cerca, laminada en serie, aplastada a mi transpiración y sacándole los ojos a los Edipos mal presagiados de nuestros miedos con un sacacorcho prestado no tan amablemente por la vecina chillona del B.

Ponele que lo pienso. Ponele que me lo monto a escribir, porque de a ratos llegan momentos en la vida para escribir poemas de amor.

Me arremango los párpados y evoco. Me doy cuenta de que a las musas las mataron a principios del XX de capitalismo intravenoso y las cremaron en miseria panfletaria de supuestas oenegés igualitarias. Ponele que me abstengo de bibliografía.

Ponele que me hace gracia la carita que ponés cuando llamás a mamá para pedirle la receta. Mientras vos cocinás viene el delivery de Manolo y yo me pongo a tirarle algo encima a mi cuaderno - para que el blanco a rayas tenga algo con qué fanfarronear- pero me vengo a encontrar con que no hay más versos. El último y más perfecto son tus ojos.

Ponele que me vienen las retóricas. Me pregunto qué es lo que van a hacer todos los que quieran morir de textos sin haber nacido siquiera, qué es lo que van a inventarle al señor del llavero grande todos los que hayan muerto de textos en primaveras madrileñas pero nunca hayan llegado a conocer ni tu córnea ni tu coroides, y qué será de los otros, de los que hayamos acumulado en nuestro haber los dos prodigios, pero no nos haya quedado más que un cuaderno en blanco a rayas.

Ponele que me pregunto y me respondo sola. Soy una mujer enlesbianada de por vida a los pelitos infrarrojos de la parte baja de tus omóplatos, y tengo tatuajes invisibles al tacto. Me jacto mundanamente de ser la gota rebalsada del vaso medio lleno, pero encarno en realidad la cólera retenida de todos los Aquiles y el Asterión inocente de todos los Borges cada cuarto menguante.

Ponele que nos vamos. Nos tomamos un ferry a Guyana y nos desintegramos los cuerpos a besos en la habitación contigua. Vivimos un par de temporadas en la portada de un libro, donde los diez que me sobran se convierten en ardillas cantarinas militantes de la ETA disneylandiana, y los diez que te faltan se fugan con sus amantes austro-húngaros a algún lugar de la mesósfera.

Ponele que Tabucchi tenía razón. Ponele que la filosofía simule ocuparse de la verdad pero no diga más que fantasías, y que la literatura nos mienta deliberadamente en la cara haciéndonos creer fantasías que vienen siendo la mismísima verdad.

Ponele que sí, que nos mintieron. Que todo este tiempo tuvimos en el bolsillo lo que estábamos buscando, que el triángulo de las Bermudas es al final un poliedro de pantalones largos, y que el lago Ness resulta una mera víctima más de los monstruos okupas de la Escocia Occidental.

Ponele que me arranco de las uñas las iniciales y me pongo a plantar tu nombre en todas las esquinas.

Ponele que que habiten muchas finas líneas entre, sea en efecto the higher law, y que las pastillas de menta no sean golosinas sino cosos de adentro espasmódicos y corrompidos de venas sangrando besos transparentes y faltos de sabor.

Ponele que aprendemos gestos nuevos, nos compramos un cuatro ambientes con vista a la laguna azul y nos embarramos de caracoles oceánicos para hacerles sombra a los museos locales y a las pinturas archiconocidas y ya devaluadas de Dalí.

Ponele para siempre.

Ponele que este resumen es un poco más completo que el del primer mes.

Ponele que dejo de empapelar la ciudad de tercera del singular y empiezo a concursar pasantías para la primera del plural. Nos pirateamos una peli noventosa y la ponemos cada vez que se nos venzan las tapas de pascualina y que tu abuela no haya hecho postre familiar. Ponele Groundhog day o 50 first dates. Hay un final de la historia pero nunca nos convencen los créditos. Todos los días es el mismo viernes. El cuadradito negro de la pantalla plana dice junio veinticuatro pero a mí se me hace cuento. Es otro viernes sordo y arrancado a mordiscos del almanaque. Yo me visto y me perfumo la bufanda descolorida con el falso Calvin Klein para pasearme los cuerpos por no sé qué jornada de sexos plurales en el subsuelo de la ex Bristol. Mi cuerpo de mentira chorrea la verdad a gritos en las camas antisommiers de mis otros cuerpos. Son más de las nueve peeme y llueve un agua helada de mujeres olvidables y milímetros desconocidos.

Entonces me quiero salir/ me quiero volver/ me quiero alienar. Pero es invierno en los postes de luz amarilla de afuera/ pero me deportan indocumentada a último momento/ pero estás/ pero sos. Ya nos conocemos pero nos vemos por primera vez. Me acerco para alardearte tu propia deserción de redes sociales intransitables. Vos esbozás lo que yo creo la confirmación de la existencia divina. Alt tres al final del mensaje y una forma de decir las cosas que no puedo descubrir ni poner en práctica. Ponele que en lugar de eso me hago bicho bolita y me da por surfear toda la noche en tu vientre. Me alimento sesenta días con tufo multijugos y gasto mis últimos quince pesos del mes en una bandera gay. Me robo tu sonrisa y echo a correr hacia el Oeste. Me enamoro de vos y me quedo. Ponele.

[Sobre la autora]

Vanesa Almada Noguerón

A partir de 2006, participa asiduamente en diferentes concursos de producción literaria, hasta obtener, en 2008, el primer premio en el Certamen Internacional Poesía de las Américas por su cuento corto “Final”. Se integra, ese mismo año, al equipo de redacción de Poética, revista cultural de distribución nacional e internacional, en la cual publica, además, varios de sus trabajos en prosa.

Escribe y produce, en 2009, junto a la dibujante española Paula Sánchez Sellés, el guión humorístico the L heroines, un binomio de producciones artísticas audiovisuales, creado como obra tributaria a la serie televisiva estadounidense the L word, que obtuvo una importante repercusión en las redes informáticas.

Desde agosto de 2010 hasta octubre de 2011 coordina el taller Di/Verso, de lecto escritura sobre la diversidad sexual - proyecto delegado por Malgieri- en el Centro Cultural Villa Victoria Ocampo, declarado de Interés Cultural por la Secretaría de Cultura del Partido de General Pueyrredón.

Forma parte, actualmente, del equipo directivo del 1er Festival de Literatura sobre Diversidad Sexual y Género de Latinoamérica y el Caribe, a realizarse en la ciudad de Córdoba, Argentina.

Poesía: Cecilia Maldini

2012-04-07T13:01:00.002-03:00

Graciela Vizcarra
"Crisálida"

\poemas seleccionados del libro paréntesis\

III

Lucirás este sol sobre tu frente

y sobre tus hombros

llevarás la luz rasgada

rayos partidos en pedazos

harán en tu espalda

un resplandor

de luna amarga.

Pasar el umbral

como si diéramos

el paso acostumbrado

del otro lado encontrar lo conocido

no lo extraño

sin darnos cuenta casi

que avanzamos

en la línea del tiempo

como si una mano invisible

nos llevara a empujones

y con cada tropiezo

nos hiciera saber

quién manda y lo que somos.

Lúgubre pájaro, rataplán, terraplén,

terraza, zafa de la bifera,

por bicha, por cucaracha,

la cuchara llena, colmada de maicena,

maíz para la cena, sena río, senador,

dorada luz, luciérnaga, maga de olivera

de cortázar, corte susana,

sana la rama, la pata de rana,

mala la mala, la loca que llama,

que quema y no sana.

Esa mala costumbre

de buscarle un sentido a las palabras.

XIX

Hoy me di cuenta

que es Dios el que nos mata

y no la muerte

esa negra figura imaginada

tan flaca tan fea

y tan malvada

sino Dios

el que nos ama.

XXXII

Éramos tan pequeñitos

como los peces que come la ballena

así nos sentíamos en tu vientre,

vida,

vivos como los peces que no mueren

sino hasta el anochecer o al alba,

digeridos.

alimento somos de los otros,

nada más que pequeños peces.

Nada más

que pequeños

pececitos muertos.

XXXV

Un día reducen

tu vida tus amores

tus odios tus dolores

a un montón de cenizas

en una pequeña bolsa de papel

como diciéndote

eso fuiste

esto eres

el fuego todo lo consume

tu más recóndito pecado

tu mayor ilusión

el sueño que acunaste

nada esperes.

¿A este paso

quien habrá de alimentar

a los gusanos?

[Sobre la autora]

Cecilia Maldini nace en Puerto Natales, Chile, 1956. Radicada en Río Gallegos desde 1974, ha publicado: El fantasma de Cabo Vírgenes y otros cuentos (2005), Todo Pasa (poesía, 2006), Hechizo de tierra (cuentos infantiles, 2008), Escrito desde la lluvia (poesía, 2009), Paréntesis (poesía, 2010). También ha publicado en diversas antologías. Tres de sus trabajos fueron seleccionados en el Certamen Internacional “Chile con mis ojos”, organizado por la Televisión de Chile, la Academia Chilena de la Lengua y la Fundación Pablo Neruda, en los años 2006, 2008 y 2009.

[Links de contacto]

todopasa-ceci.blogspot.com

Poesía: Sebastián Matías Oliveira

2012-03-31T14:55:00.000-03:00

>>>

pienso

en sánguche de carne

pan

carne

pan

como un vicio

histórico que repetimos

y la diferencia es

a mí me encantan los vicios

porque aunque haya carne muerta

yo veo la vida

y la vida no es

para mí

carne muerta y culpa

no hay pecado donde hay amor

un sánguche

es amor dado

entre panes

abrazá mi carne

¿cómo puedo ser yo malo?

>>>

ahí que hay tierra

y hay árbol

fruto

madera

y la muerte como potencia,

hay una observación.

naturaleza

no es el orden natural

despojado.

naturaleza es nuestro punto de vista,

nuestra incapacidad de seguir viendo.

un cantero que contiene árbol

no es baldosas y cemento

tierra árbol fruto y madera

y la muerte como potencia,

un cantero es un objeto más

otro verso

un cantero es la forma de las cosas.

allí donde también hay verde

y lejanía

vida en hojas

hay también lenguaje,

esa forma de cosmos blanco

que es crear.

donde alguien ve

otro ya ha dicho.

crear

es adaptar las piezas,

hablar

es como el devenir calmo

del agua propia de una zanja

cualquiera de ciudad.

>>>

primero fue el polvo

y del polvo naciste vos

y ese vos es distinto

a todos los vos porque es

también los usted

los él y los cualquiera

o todos los nombres

o los hombres y mujeres

es igual siempre.

hablamos de los años

que es la especie de las cosas,

las cosas de la especie

y también reímos y

aplaudimos

y nos vestimos como Sale

y comemos

tenemos vicios, visiones

jugamos y después

no jugamos y después

dejamos de jugar

o nos juegan,

un niño con un dado,

un dado con un niño

que es la forma de la especie

o las cosas de la forma

cuando no.

preguntar es importante

preguntar es la respuesta.

[Sobre el autor]

Oli (Sebastían Matías Oliveira) es músico y escritor.

En 2012 editó de manera independiente Las Cosas Básicas, su primer disco de estudio.

Tiene en preparación el poemario Me llamo como lo que me falta, me nombro como lo que me sobra, que saldrá editado por Nulú Bonsai.

Entre otros, ha publicado con editoriales independientes los libros Suaves Dedos Finos (2007), Presente Gourmet (2007), soyloperdido (2008).

[Links de contacto]

www.yosoyoli.bandcamp.com

www.yosoyoli.com

Los que pintan en las vías del tren

2012-03-29T23:50:00.002-03:00

Están dispuestos
en sus anhelos
y en sus licencias.
En la perturbada irrealidad
que nos construyen por las noches,
con el miedo que nos causa la incomprensión
de tener que ser siempre así.
Y así nos morimos,
en las estelas de un viaje
que nunca parte porque ya llegó,
ya se fue,
ya nos olvidó.