El Blog de Juan Cuevas

Están robando niños

2018-09-16T21:59:00.002-05:00

El viejo se lavó el rostro en el baño público como cualquier otro pasajero de terminal de buses. Los restos de sangre de los dedos eran poco evidentes para el resto de viajeros.

Tomó del dispensador algo de papel para secarse las manos pero quedaba muy poco. Metió la mano en el bolsillo y sacó un pañuelo con el que terminó de secarse. Un tipo que meaba cerca pensó al verlo: "¿quien usa pañuelos en esta época?"

El viejo tomó su equipaje de cuero y lo arrastró hasta la salida del baño, dentro de poco el hielo que protege las muestras dejaría de ser suficiente, debían darse prisa para no perder la cadena de frío.

Un vehículo esperaba al viejo con el motor en marcha mientras una madre gritaba a lo lejos.

El auto salió despacio mientras un grupo de gente salía en ayuda de la mujer. Su hijo desapareció minutos antes. Su pequeño hijo de cinco años.

El viejo se miró en el espejo retrovisor para sacarse la peluca y los restos de maquillaje que le daban un aspecto de anciano. Apenas alcanzó a ver a la mujer que daba alaridos de dolor por su hijo ausente.

El viejo sacó las lentillas de sus ojos y su mirada fatigada dio paso a una mirada fría y cruel.

Sacó una laptop del equipaje y comprobó una vez más el contenedor de órganos, el termómetro digital aún marcaba menos 4 grados.

El doctor Mc Gregor tecleó unas contraseñas y envió el mensaje:

"órganos listos para el trasplante, donador: niño de cinco años con el examen de compatibilidad aprobado".

¿Cómo hacían para encontrar compatibilidad tan rápido?.

Mc Gregor no sabía y no le interesaba saberlo, solo suponía que el programa de vacunas gratuitas de la fundación Paterson sería el responsable de recoger las muestras entre millones de niños en sudamérica.

El último chat

2017-09-23T22:00:00.001-05:00

"Amor, no llegaste al bar esta tarde. Te estuve esperando".

El mensaje corto y conciso resultó demoledor. Ella confirmó todas las sospechas que llevaba meses arrastrando, el maldito la engañaba.

Tomó nota rápidamente del número de la otra y lo guardó dentro de su puño, como al único rehén de una batalla que apenas comenzaba, luego volvió a dejar el teléfono donde estaba. No lo razonó, simplemente actuó.

-Mi amor, tu amor acaba de escribir. Dice que no fuiste al bar. ¿qué le respondo?.

Dentro del baño, El sintió como cada molécula de agua se evaporaba de su boca. Terminó de lavarse las manos y se miró al espejo.

-Ya se cagó todo. Pensó.

Pudo inventar alguna excusa, pudo negarlo hasta morir. Pero salió a la sala con la toalla en las manos. Siete años de matrimonio que se acaban. En los ojos de ella pudo ver el rencor y la satisfacción de la venganza. No se lo pondría fácil, le quitaría la fábrica, el auto y la casa.

El tampoco razonó, simplemente actuó y con la toalla enganchó su cuello, su hermoso cuello de modelo de alta costura y apretó cada vez más.

El cuerpo exánime rodó sobre la alfombra, dejando escapar el papelito con el número de la amante que fue a dar bajo el sofá.

No importaba nada, ni como escondiera el cuerpo o como armara su coartada. Dentro de poco el detective asignado al caso encontraría el papel incriminatorio y la investigación daría con el culpable.
Bajo tres metros de sepultura el cadáver de la esposa sonreiría hasta el fin de los tiempos.

El libro de los presagios

2017-09-22T18:17:00.001-05:00

Como profesor de arqueología del Instituto Smithsoniano debo viajar continuamente a varios países de Sudamérica. No para hacer investigación sino para dar conferencias en diversas universidades. Un par de días es todo lo que necesito para dar un par de charlas y subirme a otro avión, a veces parece que paso más tiempo volando que en tierra firme.

Esto me sucedió en una pequeña cafetería en Quito, Ecuador.

Era un verano especialmente caluroso en la mitad del mundo y decidí salir a dar un paseo por el parque La Carolina, nada extraordinario en un parque más allá de algunos jóvenes jugando al futbol y algunas parejas demostrándose demasiado amor en público.

Crucé la avenida Amazonas para buscar un bar donde refrescarme y di con esta pequeña cafetería. Mi siguiente charla sería hasta el día siguiente y sopesé la idea de beber más cervezas de lo necesario para matar el aburrimiento. Subí al segundo piso del café y encontré un bonito rincón con un librero que a todas luces nadie utilizaba y menos aún desempolvaban.

Miré algunos tomos de la típica colección de literatura universal pensando si valdría la pena robar alguno para repasar uno de esos antiguos textos que todos leemos en la época escolar. Pero me llamó la atención uno que no formaba parte de la colección.

Un antiguo y hermoso encuadernado de cuero que apenas mostraba el título: "El libro de los presagios".

No tenía autor y las primeras páginas eran una serie de signos irreconocibles. Aunque soy experto en varias lenguas muertas aquello parecía más bien los garabatos de un niño que pretende escribir en su propio lenguaje inventado.

Estuve a punto de devolver el libraco y pedir mi primera cerveza cuando la siguiente página se reveló como algo más legible.

"....Sonaron los pasos de la camarera Sofía quien enfundada en su ajustado jean atendería al cliente elegido. ¿En qué te puedo ayudar?....."

Justo en ese momento los pasos de una mujer se dejaron sentir en la atestada cafetería, una chica de buen ver se acercó hasta mi mesa y me dijo: "en que te puedo ayudar".

No pude evitar sonreír ante la coincidencia. Decidí darle una oportunidad al libro y solo pedí un expreso doble. Mientras se iba por el pedido no pude evitar ver sus hermosas curvas en un ajustado jean.

Interesante pero explicable. En Ecuador la frase de cajón para atender a un cliente siempre suele ser: "en qué te puedo ayudar", aunque no siempre se acostumbra tutear es una frase muy usada. Y los jeans ajustados, bueno. Todas las camareras del mundo saben que un buen jean ajustado logra mejores propinas.

Pero lo que pasó después es de plano: inverosímil.

Volví al libro y tras unas nueva serie de garabatos otro párrafo se reveló:

"Aquella pareja empezó a gritar más de lo normal y sin que nadie pudiera evitarlo la chica rompió una botella de vino y le cortó la garganta a su acompañante".

Seguí buscando nuevos párrafos legibles cuando unos gritos me sacaron de la lectura.

Y si, era lo que usted se está imaginando estimado lector. Una chica agredió a su acompañante con una botella de vino. Sólo escuché el estruendo de los vidrios rotos y cuando levanté la vista un hombre se sostenía la garganta sin poder evitar que chorros de sangre mezclados con vino escaparan de entre sus dedos.

Se armó un alboroto y nadie se atrevía a acercarse a la mujer, que con los ojos vidriosos y la botella aún en la mano amenazaba al resto de los contertulios.

La chica logró escapar del lugar antes de la llegada de la policía y en el alboroto perdí de vista el libro de los presagios. Me tocó pasar buena parte de la noche prestando declaración en la comisaría y aunque las ganas no me faltaban jamás le conté a las autoridades sobre el misterioso libro.

Al día siguiente pedí que me llevaran al café con la excusa de que se me había quedado mi sombrero, pero yo no uso sombrero y el decano de la universidad me advirtió en tono confidencial:

-Será mejor no regresar en un tiempo, estimado profesor. Mataron a un alto ministro de estado en aquel café, seguro lo van a clausurar mientras dure la investigación. Dicen que fue su amante la que le cortó el cuello. Es mejor que aborde el siguiente avión a su país y ya le contaré lo que vaya saliendo.

Pero cómo, por amor a Dios podría yo explicar al decano o a cualquiera, que en esa olvidada cafetería de la mitad del mundo se esconde uno de los misterios más extraños de los que tenga yo conocimiento.

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nadie bajo el sol

2017-09-21T14:36:00.001-05:00

La ciudad amaneció limpia de gente, unos pocos vehículos oficiales terminaban de peinar la zona urbana para evitar que alguien quebrantara la ley solar.

Muchas ventanas a medio abrir dejaban ver algunos madrugadores que miraban a la calle con sus gafas protectoras, algunos vecinos se saludaban con una ligera inclinación de cabeza y eso era todo. Afuera reinaba el silencio y siendo apenas las seis de la mañana las habitaciones se sentían como un sauna.

Los más jóvenes prepararon carteles que mostraban a los vecinos tras las ventanas, unas pizarras de tiza líquida permitieron el envío de mensajes entre diversas ventanas, un nuevo sistema de chat que podría perfeccionarse si lograban sobrevivir.

Cerca de las ocho de la mañana en un hogar común todos vestían ropa interior y se concentraban en el baño. Muchos cortes de agua acompañaron el fenómeno y los más precavidos disponían de cubetas con el precioso líquido. Los más ingeniosos diseñaron sistemas de ventilación mecánica activada con una manivela y los más jóvenes usaban pedales para enfriar el ambiente lo más posible.

Como es sabido los sistemas eléctricos eran inexistentes por lo que un vehículo oficial pasaba cada dos horas con un cartel gigante resistente a los rayos solares que notificaba a la población sobre la duración del toque de queda.

Pese a las advertencias de la comunidad científica la ciudad perdió a casi el 30% de sus habitantes, la mayoría ancianos y bebés que murieron sofocados. Eso es mucha gente para una ciudad con cinco millones de habitantes.

Los cuadros de deshidratación y vómitos se dieron en casi todas las casas. Para cuando se pudo retirar el toque de queda la ciudad era un horno nauseabundo de cadáveres y olor a vómito que no se disipó en varios días.

En las escuelas y colegios los maestros de ciencias retomaban las clases para explicar sobre las tormentas solares y los peligros de la sobreexposición a los rayos solares.

Aún así, de esa generación nadie vivió más de cinco años, las secuelas de aquel día fueron así de graves.

Lo gracioso es que la cura para el cáncer llegó justo un año después de que el último paciente dejara de existir.

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Es mejor el recuerdo

2017-09-20T09:37:00.000-05:00

Te recuerdo mejor de lo que eras, por eso no te quiero ver.

No espero que llames a mi puerta ni quiero cruzarme contigo. Aunque me late el corazón cuando el sonido de tus tacos sube las escaleras.

Tampoco ansío verte aunque a diario camine por tu calle.

Sé que no estás en tu oficina y lo razonable es que no subas por las escaleras. Es lógico pensar que ahora no eres esa, la que vive en mis recuerdos, la que se niega a salir de mi cabeza.

Hoy no serás más que carne que se descompone lentamente en los brazos de otro, ese tipo con el que te encontré aquella tarde que llegué temprano a casa.

¿Cómo pudiste?, si eras mi estrella. La futura madre de mis hijos. En mi propia cama, enredada entre las sábanas que juntos fuimos a comprar. La querías de 500 hilos, muy fina, quizá para dar elegancia al engaño.

Pero ya no eres la misma que recuerdo.

De tu carne podrida comienzan a hablar los vecinos y varios ya notan tu ausencia. Las sospechas no tardarán en llegar hasta mi puerta, con la fría formalidad del oficial de policía, el proceso es breve.

Me dejo conducir con la callada resignación del perro que se comió al canario y está demasiado viejo para ladrar otra cosa que no sea una confesión.

En mi celda se acumulan la tristeza y los recuerdos de tu sonrisa latina y tus fatales caderas, se acumulan los años de condena del doble asesino.

Todos te comprenden, nadie deja la celda abierta.
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Sangre de Vampiro

2016-11-07T16:15:00.001-05:00

EL DECAPITADO
Ivan llegó a la escena del crimen cinco minutos antes que la patrulla policial, a pesar de movilizarse en bicicleta es un experto y vive relativamente cerca.

El escándalo fue provocado porque el camión de la basura encontró una cabeza humana fuera del contenedor.

Primero fueron las fotografías de rigor y luego un breve análisis de la cabeza desmembrada.

Para cuando el inspector llegó las primeras diligencias forenses estaban casi listas, solo restaba meter la cabeza humana en una bolsa de plástico y transportarla al departamento legal para los análisis y una identificación.

- ¿Qué tenemos?, preguntó el inspector sin quitar la vista de la cabeza.
- Hombre de unos 45 años, delgado y de no mas de 1,65 de estatura, ojos verdes. La cabeza fue cercenada hace no mas de 3 horas.
- ¿El resto del cuerpo?.
- Nadie sabe, el contenedor solo tiene bolsas de basura.

El inspector se dirigió a los oficiales de turno, las bolsas de basura ya estaban fuera del contenedor y fueron revisadas una por una por por el personal policial, el sector terminó de ser acordonado pero los primeros reporteros ya tomaban fotografías, dos camiones de canales de televisión estaban apostados y en pocos segundos iniciarían las transmisiones.

El camión de la basura aún obstaculizaba parte del tráfico y fue lo primero que revisaron, estaba casi vacío porque esa noche iniciaban las operaciones de limpieza, nada en la cámara principal y solo algo de basura en el balde posterior.

- ¿Usted fue el que descubrió la cabeza?
- Si oficial, yo iba a sacar la basura del contenedor y la vi, casi en media calle, entonces llamamos a la policía.

Los fríos ojos del inspector Gálvez escanearon el semblante del hombre que olía levemente a licor, la experiencia le decía que no mentía. Un turno por la noche para recoger basura exige enfrentarse al frío y un trago o dos no tenían nada de raro.

- Dice que fue al contenedor ¿fue ahí cuando vio la cabeza?.
- Se lo acabo de decir.
- Entonces no alcanzó a recoger la basura.
- No, la basura la sacaron después los agentes de policía.
- ¿Usted abrió el contenedor?. Los ojos del interrogado anunciaban alguna mentira.
- No me acuerdo.
El inspector caminó al contenedor abierto y lo cerró, luego inspeccionó la cubierta y encontró lo que buscaba.

- Aquí está, Ivan ¿esta es sangre de la víctima?.
- Podría ser, tomaré una muestra. Pero si hay sangre en la tapa del contenedor significa que fue arrojado desde algún vehículo en movimiento, no tuvieron la precaución de bajar del auto y meter la cabeza dentro del contenedor, quizá están repartiendo el cuerpo por la ciudad.

- Puede ser, pero lo dudo, si el plan era botar la cabeza a la basura hubieran tenido más cuidado, yo digo que fue lanzada desde arriba, por una ventana abierta como esa, rebotó en la tapa del contenedor y llegó a la calle, seguramente el de la basura abrió la tapa y por eso no vimos esa mancha antes.

La ventana abierta estaba en el quinto piso de un viejo edificio y dentro se distinguía una débil iluminación, un grupo de policías acompañaron al inspector Galvez. Dentro el cuadro que la habitación ofrecía parecía sacado de una mala película de terror. No menos de veinte velas iluminaban el lugar, se notaba descuido al colocarlas, algunas sobre la mesa central, otras directamente en el piso de madera.

De no haber llegado la policía la vieja construcción se hubiera convertido en cenizas con las primeras luces del día. Prendieron las luces y esta vez el inspector cuidó que no se tocara nada de la escena del crimen. A un costado de la habitación y sobre un promontorio de tierra estaba el cuerpo descabezado de la víctima correspondiendo exactamente a la primera descripción que hiciera el forense Ivan Valenzuela, en la otra esquina un lavatorio de loza con unas cenizas.

Uno de los mas jóvenes de la brigada se persignó automáticamente al ver aquel sórdido espectáculo.

- Un rito satánico, se oyó decir el inspector.

EL VAGABUNDO
El hombre gordo lanzó el cigarrillo a medio fumar y entró a la casa, adentro los gritos estertóneos e incomprensibles de la mujer me confirmaron que se trataba de una pareja de cubanos, desde la disolución del gobierno comunista llegan en bandadas, lo bueno es que tienen buen tabaco.

Me agaché a recoger la colilla aún encendida y le di una buena calada, era un desayuno bastante bueno después de todo.
El humo del cigarro me transportó 20 años atrás cuando no era el vago que ahora veo en el reflejo del auto estacionado.

En aquel tiempo no tenía esta barba, el departamento de sanidad no las permitía en los meseros y yo era el mejor sirviendo los tragos del Hotel Carrera, hasta allí llegaron los de la orquesta del Tropicana, directamente de la Habana, me gustaba esa gente, siempre alegres y vitales, aunque hablan tan de corrido que no se les entiende.

Allí cantaba Rita, la mulata más hermosa que pudo existir.

Rita cantaba boleros con el triste encanto de quien conoce la fatalidad, su voz me hipnotizaba cada noche de tal manera que a los tres días le pedí matrimonio, para mi sorpresa aceptó y yo terminé uniéndome a la orquesta. Me enseñaron a tocar el huiro, el instrumento musical mas fácil para que estuviera listo para la próxima función.

Fue así como llegué a los Estados Unidos, el país del norte me deslumbró y las caderas de Rita dejaron de gustarme.

La abandoné en la estación de trenes de Chicago y entré a trabajar en la barra del “Rock and Ron”, un bar que combinaba el naciente ritmo con el sabor del trópico. Allí conocí a Elvis en persona que pasó a tomar un trago y también allí me convertí en lo que soy, una mala noche en que Ella me dio a beber la sangre del vampiro.

Junto a la iglesia hay un contenedor de basura, es donde me gusta recoger los periódicos para dormir, los papeleros ya no van por allí desde que maté a dos de ellos, fue en uno de esos viejos periódicos que me enteré que Ella estaba de vuelta en la ciudad, la nota hablaba de un decapitado al que le arrancaron el corazón. La señal estaba clara y Ella vendrá por mi, eso es seguro.

DEMENCIA SENIL

El hermoso animal revolvió con las patas delanteras entre la basura del Mercado Central, otro perro de la calle buscándose el sustentó aunque la pátina carmesí en el hocico hacía suponer que tuvo más suerte que los borrachines que le observaban.

-Míralo, es de raza fina y no muy grande, puede ser hembra.
-Metámosla en un saco de papas y la vendemos.

Se aproximaron al animal con cautela dispuestos a atraparlo y al estar al alcance de sus manos el perro giró para mirarlos directamente, el pánico se apoderó de ambos ladronzuelos al punto de salir corriendo de aquel callejón sin mirar atrás y no es que les gruñese o intentara atacarlos, pero algo maligno en los ojos del animal les hizo desistir.

-Mejor vamos a descargar los camiones.

A la misma hora de la fría mañana de septiembre el estudio de televisión dedicado a leer las noticias se encontraba en plena actividad, la productora salió a los estacionamientos a recibir personalmente al entrevistado de la mañana, un casi olvidado ex Presidente de la República que anunciaba la vigésima edición de su clásico libro: “La Neorepública”, que sobrevivía a otra edición por ser material de lectura de un par de universidades y dejó de tener interés incluso para su autor.

Mientras le maquillaban pudo verse al bien iluminado espejo, cada vez le gustaba menos ver el paso del tiempo marcado en su cansado rostro. “Lo malo de la demencia senil es que algunos escapamos a ella”, pensó.

El malvado animal salió en trote lento del Mercado Central, sus agudos sentidos le llevaron hasta un descuidado contenedor de basura junto a la Iglesia Mayor. La tapa del contenedor estaba abierta y de un ágil salto cayó entre los periódicos viejos.

-Sabia que vendrías, ya es la hora.

Un grito se ahogaba en la garganta del viejo, trató de mantener la compostura mientras en cámara se anunciaba su presencia después de comerciales. No pudo contenerse a un llamado superior a sus fuerzas, debía acudir a la cita con el irremediable destino y sin dar ninguna explicación abandonó las instalaciones del canal.

Esa misma mañana el inspector Gálvez sonreía entretenido al televisor, le causaba mucha gracia las tibias explicaciones que el presentador de noticas daba al decir que el invitado de honor no estaría presente. Más de un mal encuentro ha tenido Gálvez con la prensa y este tipo de cosas eran su pequeña victoria personal. La llamada que insistía en sacarlo de su divertido desayuno le amargaría el día.

“Inspector, llamaron del Departamento Legal, el cuerpo del decapitado ha desaparecido”.

EL RITO

Ya estaban todos reunidos en las catacumbas de la antigua iglesia, sobre una mesa de roble tan antigua como la misma construcción reposaba el cadáver del decapitado, la cabeza puesta sobre los hombros le daba la misma postura que el del guerrillero que mataron en Bolivia y a quien el ejército de ese país también descabezó suponiendo erróneamente que se trataba de un vampiro.

En realidad no existe forma segura de matar a un no muerto, existen siete métodos conocidos para eliminarlos pero si vuelven a ser unidos sus restos y se les pone encima unas gotitas de la Sangre Real un vampiro puede volver a la vida, o mejor dicho: al estado de vampiro.

La cita a la que todos se habían convocado tenía como objetivo devolverle la vida a uno de ellos. Aunque no todos acudieron por voluntad propia.

Alfredo el vagabundo fue obligado a cumplir con su presencia por orden directa de Ella, la Dama Blanca, heredera del nuevo mundo. Nadie conocía su verdadero origen, pero se supone que fue convertida en vampiro en la época de la conquista o incluso antes.

Tampoco el viejo político y ex premier de la república estaba allí por voluntad propia, fue convertido en vampiro hace escasos 30 años cuando estuvo exiliado en Paris y recibió una contribución especial de la Dama Blanca para su partido, junto con el bautismo de los no muertos.

La Dama Blanca estaba acompañada de dos de sus mas fieles asistentes: los gemelos Sanchez de Lozada que fueron convertidos en las cumbres del nevado Illimani en lo que hoy es Bolivia. Ellos son los responsables de la existencia de los Kari Kari, leyenda popular entre los indígenas.

“Solo existe una manera de convertirse en vampiro y es bebiendo directamente al menos una gota de la Sangre Real, la sangre del primer vampiro de la historia a quien los humanos conocen como Jesús, el Cristo quien fuera tentado por el demonio en el Getsemaní y al derramar su sangre sobre algunos de sus discípulos les transmitió una serie de poderes que los vampiros poseen.

"Al tercer día el primer vampiro resucitó y desde entonces gobierna desde las sombras. Esperando el día del Armagedon, donde las fuerzas del bien se enfrentarán a los ángeles caídos y se definirá el destino de la tierra”.

El inspector Galvez no sabía como reaccionar frente al breve pero contundente discurso. Se tomó unos segundos para leer en los ojos de su interlocutor. Si fuera cualquier sospechoso lo mandaría encerrar y tiraría la llave bien lejos, pero se trataba de Ivan Cabrera, el médico forense mas destacado de Sudamérica, una eminencia internacional que podía decirse le hacía un favor al estado chileno al prestar sus servicios aquí.

“Sé que es difícil de creer pero tengo pruebas para corroborar parte de esto”. El doctor Cabrera limpiaba sus anteojos de cristal con un pañuelo mientras hablaba. Su mirada baja le daba aún menos credibilidad. Levantó la vista y sus ojos azules penetraron con fuerza hasta llegar al cerebro del inspector.

“Pruebas en el pelo, uñas y dientes del cadáver desaparecido le dan mas de dos mil años de antigüedad, entre sus ropas se encontró una tablilla de madera, pino para ser exactos, en ella se transcribió la historia que le acabo de contar, está escrita en Arameo, idioma usado en los tiempos de Cristo”.

-Eso no prueba lo del vampirismo. Objetó el inspector, sorprendido de participar en una conversación tan reñida con la lógica.

Una hora de explicaciones sobre una serie de análisis de sangre y teorías bastante complejas dejaron a Gálvez con mas dudas que certezas.

¿En qué momento la ciencia se cruzó con el misticismo?.

Pero si el Dr. Cabrera lo decía debía ser verdad, su rigurosidad era famosa.

Antes de dedicarse a la medicina forense fue un destacado físico teórico, el único latinoamericano en el Instituto Curie.

Entonces sus teorías sobre una alineación electromagnética en el cuerpo humano que permitiría producir milagros e incluso detener el envejecimiento podrían tener un asidero.

Luego estaba la teoría de que la Sangre Real contuviera alguna clase de virus que transmitiera ciertos “poderes”.

La última frase del Dr Ivan Cabrera aún sonaba en la mente del inspector: “desde el punto de vista de la biología molecular, envejecer y morir no es mas que una enfermedad”.

Podría ser posible, era eso o Cabrera estaba completamente chiflado.

De pronto y sin saber por quÉ el inspector Gálvez reparó en lo bien conservado que se encontraba el Dr. Ya debe rondar los sesenta y tiene un aspecto muy juvenil, siempre se lo había atribuido a la bicicleta que usaba como medio de transporte, pero.

Decidió fumarse un cigarrillo mientras pensaba mejor las cosas.

Ella extrajo una minúscula botella de cristal de su seno y se dispuso a iniciar el ritual.

LA SANGRE REAL

La Dama Blanca dejó caer unas gotas de la sangre que nunca se coagula sobre el cuerpo inerte de Juan el Bautista.

“El que perdió la cabeza hace 2.000 años por un capricho de mujer en los tiempos modernos repetía su ciclo existencial. Esto comprueba que la vida no es mas que una espiral que se repite pero a la vez sigue su curso”.

El que fuera primer mandatario de la nación parecía envejecer a paso veloz con cada segundo transcurrido, pero los razonamientos seguían golpeando su cabeza.

Una débil luz cubrió el cuerpo del difunto que ya empezaba a podrirse y que sin embargo poco a poco se llenaba de vitalidad, la espesa capa de incienso que los gemelos Sanchez de Lozada esparcían por la catacumba de la iglesia impedían observar con claridad la forma como el cuerpo del profeta se reparaba a si mismo y algunos de sus músculos empezaban a tensarse.

Al cabo de unos minutos los pulmones exigieron un poco de aire y la Dama Blanca selló sus labios con un beso de vida eterna, Juan abrió los ojos y reconoció a su salvadora:

“Maria, llena eres de gracia. Me has devuelto a la vida”.

El inspector Galvez tenía entre sus manos el segundo vodka de la noche, había adquirido la costumbre en tiempos de su exilio en la Europa del Este. No compartía con nadie esa actividad porque no conocía a nadie capaz de entender que un hombre pueda beber media botella y permanecer sobrio.

Desde los amplios ventanales podía contemplar la cima del cerro San Cristobal, una iluminación celeste le daba un aire espectral a la estatua de la virgen que domina la ciudad.

“Y si fuera cierto, ¿esa estatua qué vendría a representar?”.

Aunque trataba de unir ideas una lógica implacable se lo impedía, nunca fue nada religioso pero podía entender las consecuencias de esta historia.

El teléfono celular llevaba varios timbrazos hasta que se percató de ello, era Ivan. El doctor quizá tendría mas información, decidió contestar.

Cuando un vampiro vuelve a la vida queda en situación muy desvalida, por que necesariamente requiere del cuidado de otros de su misma especie para ser alimentado y resguardado mientras recupera las fuerzas, es exactamente como un recién nacido, solo que su período de recuperación es mucho mas rápido y en pocas horas vuelve a ser el mismo.

“Las fuerzas de mal nos acechan y esta iglesia no es segura, pronto llegarán y es de vital importancia permanecer en las sombras, el gran día del Armagedon no ha llegado aún.

"Vendrán por nosotros y no podremos contenerlos”. Las palabras de María eran apremiantes, Juan el Bautista entendía el peligro pero aún no estaba listo. Si no sufrían un ataque podrían huir antes del amanecer.

Gálvez no entendía como una computadora podía entregar mayor información sobre los vampiros, sobre la eterna lucha del bien contra el mal y sobre una confabulación para crear un nuevo orden mundial, era todo demasiado absurdo para seguir la línea de razonamientos del doctor, a pesar de eso decidió usar un vehículo oficial y llevar al científico a la Iglesia Mayor, en el camino tendría tiempo de explicarle mejor.

“En realidad no es tan difícil inspector, lo que pasa es que es increíble.

Verá usted: En principio se tiene la creencia de que Dios es bueno y que Lucifer es malo, pues bien, la realidad es exactamente al revés, las fuerzas del bien están representadas por la oscuridad.

-¿Lucifer es un ser de luz?, preguntó el inspector sin entender.

-Como su nombre lo dice Lucifer (del latín lux "luz" y fero "llevar": "portador de luz")

No siempre fue así, desde el primer concilio ecuménico celebrado en Nícea se desestimó al verdadero cristianismo y allí fue que todo cambió.

"Lo importante inspector es que esta noche las fuerzas del mal están por dar un golpe de muerte ya que piensan capturar al mismísimo Juan el Bautista y a María la Magdalena, con ello el anuncio de la segunda llegada jamás ocurrirá y eso determinará el fin de nuestros tiempos”.

"Por lo menos debería decirme a quien debo dispararle", pensó el inspector que no terminaba de entender nada.

Al llegar a la iglesia el destino ya estaba escrito.

Muchos reporteros y un par de patrullas. Galvez tuvo que mostrar su credencial varias veces para cruzar el cordón de seguridad. Allí se encontró a Benítez, el inspector de narcóticos y también estaba la fiscal Reyes. Luego de unos minutos pudo conocer la versión oficial de los hechos.

"Al parecer un alto político y un grupo de extraños personajes se dieron cita en la iglesia para contratar una prostituta y organizar tremenda orgía, se dice aunque esto no está confirmado, que existe un exclusivo club de degenerados de alta sociedad que hacen este tipo de fiestas en lugares sagrados, incluso los graban en videos que circulan por internet.

Es un gran escándalo porque un expresidente está metido en la cuestión. Seguramente tratará de usar sus influencias pero mira todos estos reporteros, será imposible callarlos a todos".

“Si, parecen vampiros chupadores de sangre”, comentó el inspector. Al ser conducidos a la furgoneta, el cansado policía logró reconocer a uno de los detenidos, se parecía bastante al cadáver del decapitado.

“Llegamos muy tarde”. Reconoció con una agria sonrisa el Doctor.

Dentro de la furgoneta el cada vez más anciano político observó de frente a María, la Dama Blanca.

“Otra vez la llaman prostituta, como hace dos mil años, la historia se repite aunque no siempre para bien”.

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Golpea a tu hijo, por favor

2016-06-24T15:36:00.003-05:00

Ya lo dijo Sócrates hace dos mil años:

"Nuestra juventud gusta del lujo y es mal educada,

no hace caso a las autoridades y no tiene el menor respeto por los de mayor edad. Nuestros hijos hoy son unos verdaderos tiranos. Ellos no se ponen de pie cuando una persona anciana entra. Responden a sus padres y son simplemente malos".

Es fácil usar esta frase para mitigar la desazón que nos produce el ver a tanto niño mal educado. Ya se ha dicho también que la culpa no es de ellos, sino de los padres, es una verdad a medias porque los niños tienen plena conciencia de su accionar, pueden distinguir entre el bien y el mal y deciden ser tiranos, al menos, mientras los padres actúen como esclavos de sus caprichos.

Frente a esto se ha dado una moda, esperemos que solo sea eso, de no castigar físicamente a los niños. "No los golpees porque se trauman", vociferan por doquier en las reuniones. Quienes así pontifican lo hacen porque están en contra del abuso infantil y eso es respetable y casi cierto.

Pero no seamos ilusos, los niños necesitan educación, es obligación de los padres y adultos proporcionarla. Y la educación consiste simplemente en esto: "Usa sabiamente tu capacidad de discernir entre lo bueno y lo malo. La maldad tiene consecuencias que pueden ser nefastas".

O simplemente: si te portas mal tendrás tu castigo.

Así funciona en la vida. Si no me crees deja de pagar tus cuentas y verás lo mal que te tratan las personas e instituciones.

Entonces, ¿por qué no han de ser castigados nuestros hijos cuando cometen faltas?.

¿Por qué quieres decirles que pueden hacer lo que ellos quieran?, es que acaso ¿tú lo haces?.

Por supuesto que no, nadie hace lo que quiere, todos seguimos las normas y tratamos de ser buenos.

Explícale a tu hijo de cinco años que no puede ser mal educado, si no obedece aplícale un buen castigo, un castigo que le recuerde los buenos modales, la actitud correcta y el respeto a los mayores.

Claro, no todo deben ser golpes.

La violencia física debe ser una amenaza latente, una posibilidad real. No apliques cachetadas y manotazos ante cualquier falta, sobre todo si estás en público, corres el riesgo de ser acusado por una horda de fanáticos de la sicología educativa y la democracia en la familia.

Sí, es una estupidez pero son tiempos difíciles.

Hay muchos padres y sobre todo madres divorciadas que pretenden que un niño decida sobre sus vidas y entregan en esas mentes infantiles la responsabilidad de decidir sobre lo que van a comer, como invertir el tiempo y a que hora dormir.

Son esos mismos adultos estúpidos que luego no saben por qué sus hijos se pierden en las drogas y la delincuencia.

La culpa es de los niños pero sobre todo de los padres que se sienten culpables por no darles presencia presente. Por que no se dan el tiempo de estar con sus hijos.

Dicen que tienen que trabajar. Y es probable que así sea con la clase pobre, la que no tiene tiempo ni ganas de leer esto, porque su lucha es tan concreta como qué van a darles de comer a sus hijos.

Pero la clase media, que sí me lee, no tiene excusa. Tu hijo no necesita el último videojuego, de hecho no necesita aparatos electrónicos. Solo pasar algo de tiempo con sus padres, ¿cuándo fue la última vez que leíste un libro junto a el?.

Pero volvamos a los golpes.

El castigo físico debe estar presente como la última medida.

¿Sabías que a mi me dieron unos buenos correazos a los 8 años?. Fue la única vez y se trató de un castigo merecido por una falta grave. No había hecho los deberes por tercera vez y me enviaron una nota para que la firme mi tutor, yo traté de falsificar la nota y fui descubierto infraganti.

Jamás fue necesaria otra golpiza por parte de mi madre y mi padre jamás me castigó con golpes. Estoy seguro de que no hubo necesidad porque una buena tunda a tiempo te ahorra muchas malas noches.

No golpees a tu hijo con la mano, tus manos solo deben servir para dar con dulzura, alimento, caricias, dinero, etc. Usar un cinturón como el que usaron conmigo funciona, aunque pasaron varios años hasta que me decidiera a ajustar mis pantalones con un cinturón, para los amantes de los traumas.

Lo mejor que puedes hacer es tener un arma de castigo en casa. Un fuete, un cabestro o una simple tabla. Lo que puedas conseguir pero si es importante que cumpla esa única función. La tabla de castigo debe ser exhibida en un lugar adecuado en casa y todos los niños deben saber que esa herramienta existe y cual es su función.

La sola presencia de la tabla asegura un buen patrón de conducta.

Y ¿cómo aplicar el castigo?, no puedes tomar la herramienta y darle con todo para descargar tu coraje, eso sería venganza, no justicia.

Toma tu tiempo para reflexionar, sobre todo toma tiempo para calmarte y entonces habla con el infractor. Pueden haber llantos, súplicas y juramentos. Aún así, si la falta es grave y casi siempre lo es, informa sobre el castigo en día y hora señalada.

Eso también funciona de maravillas para que el niño no quiera repetir jamás un mal comportamiento. La angustia, de las horas que pasan y ver como se acerca el momento del castigo son una experiencia que no querrán repetir.

Recuerda, son hijos de lo instantáneo, como el nescafé, quieren todo rápido, hasta los castigos. No saben esperar, están tan habituados a tener todas las temporadas en Netflix, en ver como el héroe salva el mundo en menos de dos horas de película.

Se olvidan o jamás aprenden, que la paciencia es una virtud.

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Dia del Padre

2016-06-19T18:50:00.002-05:00

Hay mujeres que hoy no celebran el día del padre. Por que el padre de sus hijos no responde con la pensión alimenticia, porque parece haber olvidado la función social que implica ser padre.

No son hombres proveedores, al menos no en el sentido material. Han perdido el rasgo genético del hombre de las cavernas que solía salir a cazar el alimento. Parece haber perdido la testosterona necesaria para cuidar y proteger un hogar del que ya no forma parte. No está muy interesado en invertir dinero en la manutención de sus hijos, quizá porque supone que esos dineros sean desviados para otros fines. Asumen la posición cauta y desconfiada del ciudadano que paga sus impuestos con la idea de que su dinero no se administra bien.

Eso no está bien y no es correcto.

Pero mujeres, se olvidan que ustedes aceptaron al malandrín como pareja y no tuvieron problema en hacer hijos con el.

No se quejen tanto, mejor inviertan tiempo en conocer a sus parejas, tomen un tiempo para saber cómo son en las buenas y en las malas, en la salud y en la enfermedad, en la prosperidad y en la pobreza. No dependan de una promesa frente al altar. Mejor prueben a vivir un poco el día a día. No escuchen las almibaradas palabras y las vehementes promesas. No.

Mejor enfrenten la adversidad y miren cómo actúa frente a las cosas que no le gustan. Miren si tiene la entereza para aguantar a unos niños revoltosos durante horas, vean si es capaz de pasar noches en vela junto a la cama de algún enfermo, analicen si puede ser generoso cuando le falta incluso lo imprescindible.

Y después de vivir muchas cosas juntos, después de pasar por la adversidad y ver si ese hombre es de verdad entonces y solo entonces consideren la posibilidad del embarazo.

Hay hombres irresponsables pero también hay mujeres que abren su puerta a ese tipo de hombres. La responsabilidad es compartida.

¿Quieres saber si el chico que te gusta será un buen padre y esposo?

Necesitas ver cómo se desenvuelve estando desempleado y sin dinero, necesitas ver qué actitud tiene frente a la enfermedad, frente al rechazo y la decepción.

No te enamores con flores y romance, enamórate en las penurias, en el dolor y en la lucha diaria por alcanzar un objetivo distante, difícil, quizá imposible. Enamórate cuando falla, cuando es vulnerable y cuando se pone de mal humor.

Por qué si no eres capaz de amarlo cuando se enoja, cuando discute y cuando pierde la esperanza, entonces no podrás construir una vida juntos. Terminarán por separarse y firmar el divorcio o peor aún: vivirán vidas separadas odiándose mutuamente, mientras comparten una cama fría, mientras mastican la decepción durante años, llenando el desamor con infidelidad.

Aguantando una vida que no merece ser vivida.

Y si ya cometiste el error, asume tu cuota de culpa y mira bien a tu próxima pareja, con ilusión y alegría.

Porque el amor es una cosa maravillosa y no hay nada mejor que compartir tu vida en pareja.

Solo no dejes que la ilusión, te nuble la razón.

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Martes 13

2014-03-13T23:54:00.000-05:00

“Fue el día en que murió ese niñito acá en el campo, en esta misma cabaña, como era invierno no pudieron llegar a rescatarlo de la laguna. Dicen que se cayó del bote y el agua se le metió a las botas de caucho, no pudo patalear y se ahogó. Hay quien dice que fue la propia madre que lo empujó del bote, pero ¿cómo puede haber tanta maldad?”.

“Lo cierto es que ella lo sacó del agua como a los tres días, se lo llevó a la casa y lo sentó a la mesa, lo amarró para que no se cayera. Con tanta lluvia no pudo cavar una fosa para enterrarlo y así pasó todo el invierno, cuando llegó la gente del pueblo ya estaba muy desfigurado”.

“Se llevaron a la madre a un hospital psiquiátrico pero al niñito no lo enterraron, se lo llevaron para hacer experimentos con su cuerpo, por eso en días como hoy, vieres 13, no es conveniente ir a nadar al lago, aunque sea verano y estén de vacaciones”.

El anciano giró sobre sus talones desapareciendo tal como había llegado. Los muchachos estallaron en carcajadas. El torrente de bromas no se hacía esperar provocando mayores risas en el grupo de veraneantes de la capital. No podían creer que en un lugar tan apartado del mundo las malas películas de terror aún conservaran sus adeptos.

No faltó quien comentara que para promover el turismo de la zona es posible que se usaran todo tipo de estrategias, aunque deberían informarse mejor, la película originalmente se titula viernes 13 pero se tradujo al español como martes 13. Pero bueno, ellos estaban aquí para disfrutar de un rico verano.

Un par de chicas decidió nadar en el lago mientras los más fuertes armaban el camping y otros juntaban leña para el primer asado de fin de semana, las cervezas empezaron a circular y no faltó la pareja que buscó unos matorrales alejados para sumergirse en prácticas mas bien íntimas.

Justo es decir que todo fue alegría y diversión antes del baño de sangre.

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Escrito en papel

2014-03-13T12:56:00.000-05:00

El prisionero fue llevado a rastras hasta la sala de interrogatorios, al cruzar el pasillo con la capucha en la cabeza no pudo calcular cuantos prisioneros ocupaban las otras celdas, ni pudo saber cuantos de ellos eran viejos camaradas. Lo sentaron en una dura silla de metal y al recuperar la visión el cuadro le resultó espantoso: una mesita en el centro de la habitación con herramientas de electricidad, el verdugo tomó unas pinzas para cortar cables y procedió a arrancarle todas las uñas de las manos con pasmosa lentitud.

No hubo preguntas ni pedidos de ninguna clase, solo la psicótica afición del dolor por el dolor.

El único hilo de esperanza que mantenía con vida al prisionero era el hecho de saber que no perdería la vista. “Todo menos mis ojos” pensó una y otra vez.

El decreto ejecutivo era claro y “se respetaba”, quienes cometían el delito de pertenecer a las bandas de contrabando de libros de papel no podían ser privados del sentido de la vista. Los castigos corporales fueron introducidos en el código penal en el año 2045, justo cuando se reformaron las leyes de protección a los árboles y se mantenía vigente en mas de 200 países, solo las colonias terrestres en la luna y satélites artificiales evitaban este tipo de penas al ser imprescindible disponer de personas sin discapacidades para las labores manuales.

Nestor fue devuelto a su celda sin recibir atención médica lo cual era una violación del código de conducta carcelario, algo que no ha cambiado en varios siglos. Después de tres meses recuperó su libertad y fue obligado a continuar su trabajo de investigación en las clásicas pantallas de partículas que todo el mundo usaba y que el y un pequeño grupo de intelectuales se negaba a utilizar ya que seguían manifestándose en favor del lápiz y el papel.

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La vendedora de almas

2014-03-11T11:43:00.000-05:00

Clarisa movía las regordetas manos con milagrosa destreza, era increíble que una mujer tan fofa fuera capaz de producir miniaturas en mazapán con tan delicada estructura.

Uno tras otro los animalitos multicolores tomaban forma en aquel escondido taller de Galería Central.

En su estrecha vitrina se agolpaban sin orden ni concierto como invitados no convocados al arca de Noé más pequeño del mundo.

Tenía años en el oficio y seguían acumulándose para juntar polvo, muy de vez en cuando algún transeúnte le compraba uno por mil pesos, solo por lástima.

No es buen negocio colocar una tienda de artesanías infantiles en una galería atestada de café con piernas, sex shops y pequeños cines porno.

Pero Clarisa heredó el local de su madre y jamás quiso darle otra utilidad ni alquilarlo, aunque en más de una noche se haya tenido que ir a la cama con una taza de agua caliente en la voluminosa panza y la almohada se le mojara con las lágrimas del fracaso.

Ella era la que compraba cuanta chuchería le ofrecían. Imaginaba historias del novio que vive con ella y que no demora en llegar, un poco como protección pero también como patética ilusión.

Nunca se casó porque el único novio real que tuvo la abandonó al descubrir que era estéril.

Todas las mañanas se miraba al espejo y su mente repetía una sola frase: "Eres estéril, nadie te quiere".

Por eso a la vendedora de almas se le hizo fácil el negocio.

Llegó con el verano vestida de negro, vieja y encorvada como enano de feria, se presentó ante el local y mirando las miniaturas le dijo que eran bonitas, pero les faltaban alma.

La miró a los ojos y le dijo: “yo podría venderte las almas, así sin alma no te las van a comprar”. Luego le extendió su tarjeta personal.

Rebeca Toro
Vendedora de Almas

Sin teléfonos ni dirección. Clarisa tenía claro que se trataba de un engaño, pero quiso participar en el juego solo por ver que pasaba.

-Solo puedo venderte almas para las figuras humanas, almas de animalitos no tengo.

Clarisa explicó que ella vendía las figuras a mil pesos que su ganancia no era muy alta como para invertir en otro... ingrediente.

-Te regalo un alma para esta figurita, si la vendes a buen precio me pagas la mitad, no pierdes nada.

La chaladura parecía no detenerse y Clarisa preguntó con sorna:

-¿Y me puede dejar ver el alma?, ¿las tiene aquí o las tiene que ir a buscar?.

-Está dentro del frasco que contiene este paquete, pero debes conservarlo fuera de la vista de la gente, ya podrás abrirlo después de hacer la venta.

Clarisa guardó el pequeño paquete de papel de empaque atado con un cordel barato. “Algún embuste de gitana”, fue lo único que pensó.

Cuando la anciana se marchó llamó al guardia de la galería y le pidió que se quedara en su local toda la tarde por si la anciana regresaba, estaba a punto de contarle la experiencia cuando una pareja de turistas entró.

-¡Qué figura tan maravillosa!, ¿la hizo usted?. Clarisa no podía creerlo, la figura que tenía años sin que nadie se fijara en ella ahora era admirada como obra de arte, los turistas se la llevaron e insistieron en pagar 300 dólares por ella.

Todo un récord para la figura con su recién incorporada alma.

Al día siguiente la anciana llegó a cobrar, Clarisa le dio 150 dólares como buena chica porque le pareció lo más correcto, además no quería engañar a la anciana, le seguía teniendo algo de temor.

Repitieron el trato y Clarisa guardó un segundo paquete al fondo del local.

No tardaron en llegar dos nuevos clientes, entraron casi al mismo tiempo y ambos se interesaron sólo en la pieza con alma, luego de varias ofertas de lado y lado la pieza se fue por el equivalente a 600 dólares.

Clarisa ofreció al perdedor una nueva pieza de igual calidad para el día siguiente.

Al cabo de un mes eran más de 30 los paquetes almacenados al fondo del local.

Clarisa era una mujer adinerada como nunca soñó, pero seguía preocupada por el contenido de los paquetes.

Al tacto y tras sacudirlos un poco parecían frascos de vidrio con algún líquido, muchas veces pensó en abrir alguno, pero el pánico le podía. Ya ni barría en el fondo del local, por el temor que le producían aquellos frascos.

A la quinta semana la vieja llegó como siempre a cobrar su mitad de las ganancias y en tono severo le dio la mala noticia:
-Ya no me quedan almitas para vender, me vas a tener que ayudar a conseguir algunas.

Clarisa no entendió y la vieja tuvo que ir ella misma al fondo del local y sacar uno de los paquetes.

La asustada artesana abría tanto los ojos que parecía que en cualquier momento se le caerían al suelo, poco a poco los arrugados dedos zafaron los nudos de cordel barato y desplegaron el papel de empaque dejando al descubierto un frasco de tamaño mediano en todo su esplendor.

La vieja alzó el frasco a la altura de los ojos de Clarisa y quien pudo distinguir el macabro contenido. Aún en posición fetal el impedido ser flotaba en un líquido amarillento.

-Con tanto café con piernas, seguro que más de alguna chiquilla necesitará que le hagamos el trabajo- Comentó la vendedora de almas.

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Impunidad

2014-03-11T01:21:00.000-05:00

Sofia seguía maquillándose sin perder la concentración a pesar de los gritos destemplados de su madre que la amenazaba desde el otro lado de la puerta. A pesar de la insistencia no prestó atención a sus maullidos y continuó ajustándose el escote mas allá de lo decente, ensayó un par de miradas pícaras y salió por la ventana de su cuarto.

Afuera la esperaba la Marce, con los zapatos en la mano, luego de una breve y mutua inspección de sus vestidos de fiesta salieron corriendo en silencio para no ser advertidas por nadie y tomaron el autobus al doblar la esquina.

Nadie podía perderse la fiesta de aquel viernes, porque era en casa de los Silverson y no en la disco del barrio como siempre. Los Silverson venían de New York y aunque muchos especulaban que se cambiaron el apellido tenían la mejor casita del barrio y representaban la notoriedad y distinción en ese olvidado y empobrecido pueblito del sur de Chile. Se dice que hoy sería presentado en la fiesta el primo que llegó de Europa que venía a instalarse con un negocio, que era muy atractivo y además joven y soltero.

“Demasiado bueno para dejárselo a las demás”, pensó Sofía y mucho menos por culpa de una madre que no da permisos. No menos de cincuenta jovencitas soñaban desde hace días con la oportunidad de unir lazos con el nuevo habitante de un pueblo de no mas de quinientos habitantes, no todas podrían estar esa noche en la fiesta y ni una de ellas tenía la belleza, actitud e inteligencia de Sofía.

Es verdad que era hermosa y aquella noche estaba divina, no pocas señoras reprocharon por lo bajo su falta de decoro y no es menos cierto que Mario Silverson quedó prendado de aquella chica, con la que bailó toda la noche, mas allá de lo apropiado.

Las miradas celosas y escandalizadas no detuvieron el ímpetu de los juveniles entusiasmos de aquellos dos y al mirar la hora Sofía muy a su pesar tuvo que admitir que debía marcharse. La Marce ya no estaba, Mario se ofreció a llevarla hasta su casa, eso lo vieron todos. Del mismo modo en que testimoniaron a la policía la forma descarada en que ella se le ofrecía durante toda la velada.

Mario regresó al cabo de una hora, el reluciente automóvil lo vieron los que aún quedaban en la fiesta, es verdad que demoró mas de lo normal para un trayecto tan corto, pero no olvidar que el chico era nuevo en el pueblito y conducir de noche puede extraviar a cualquiera.

Nadie cree honestamente que la chica fue violada aquella noche.

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Salario Mínimo

2014-03-10T23:49:00.003-05:00

Sentado frente a los nuevos empleados Tom Marcovich se tomó la libertad de continuar fumando uno de sus finos habanos, no los disfrutaba pero conocía el efecto que causaban en el resto. Desde su imponente despacho en el piso 27 parecía dominar los destinos de todo aquel que se le plantara enfrente. Había mandado construir específicamente los asientos de invitado un nivel mas abajo que su enorme sillón, además su espaldar era ancho pero no demasiado alto ya que de otro modo su baja estatura resultaría evidente.

Expulsó el humo hacia arriba mientras observaba a los dos sujetos: un viejo sin fuerzas para trabajar y un muchachito con cara de crío, los rasgos confirmaban el parentesco. Según sus documentos no servían mas que como obreros no calificados, salario mínimo, sin prestaciones. Tenía demasiados de estos extranjeros sin vida y aunque siempre contrataba personalmente a todos sus empleados, la práctica dejaba de ser eficiente, estaba por despachar a ambos cuando miró a los ojos del chico, claramente lo estaban pasando mal, los rostros anémicos revelaban historias de dolor y miseria, desplazados en un país que ya no los quiere.

Selló un par de pases y los envió al sector 7G. Tuvo que llamar a su secretaria para desembarazarse de aquellos dos que no paraban de besar sus manos. Antes de subir al helipuerto se lavó las manos a conciencia.

“Malditos humanos”, murmuró la máquina de cien millones de dólares.

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La casa Carranza

2014-03-10T01:18:00.000-05:00

1
Esa tarde Martin llegó atrasado a clases y con los ejercicios a la mitad, había estado hasta las tres de la mañana trabajando en el bar y casi no pudo dormir, además tenía clases de francés a las nueve y casi no almorzó. Dejó el folder con los ejercicios de cálculo integral sobre el escritorio del maestro y se ubicó en uno de los pupitres del fondo confiando en pasar desapercibido.

La larga letanía de una nueva clase de matemáticas dio inicio mientras Martin hacía grandes esfuerzos por no dormirse, por un error de cálculo se encontró sentado justo en dirección al escritorio del maestro y aunque estaba en el fondo del salón todos los puestos entre ambos estaban vacíos, que mala idea sentarse allí, pero esa no sería la única vez en el día en que Martín se pondría en el lugar menos apropiado.

La mansión Carranza estaba más iluminada que de costumbre, el verano fue aprovechado por los decoradores para pintar la antigua fachada que nuevamente relucía con todo su señorial esplendor. Si bien fue construída a mediados del siglo XX por Don Melchor de Carranza, su arquitecto, traído especialmente de Francia tuvo el cuidado de darle a la construcción la funcionalidad de una mansión moderna con el encanto de lo clásico, como uno de esos hoteles de lujo que tiene el Mediterráneo. A espaldas de la enorme construcción se sitúa el primer lago artificial construído en Suramérica y que divide en dos los amplios jardines, que vistos desde el cielo parecen una extensión de los viñedos que tanta fama internacional han dado a la Casa Carranza.

Justo es decir que hasta finales de los ochenta los vinos Carranza estaban en baja y que la feliz casualidad quizo que en estos viñedos fueran encontradas las últimas cepas del Carmenere que se creía totalmente extinto, lo que devolvía a estos viñedos su antigua condición de lider en el mercado, es así que gracias a una inteligente estrategia de marketing los vinos Carranza son exportados en su totalidad a los mercados asiáticos, no pudiendo encontrarse dentro de Chile ni una sola botella.

2
La tarde se presentaba despejada y contra su costumbre Margarita decidió almorzar en la terraza para así aprovechar un día especial de celebración, un clima agradable y el hecho de tener un cuarteto de música clásica en los jardines, ensayando para la noche.

Pidió salmón a la plancha acompañado de ensalada de palmitos, agua sin gas y fruta. Margarita se acercaba peligrosamente a los 30, sin claros pretendientes a la vista, ocasionalmente la idea de ser una desengañada mujer de treinta sin siquiera un divorcio a cuestas solía atormentarla, nada que unas dosis de aradix no pudieran resolver.

Le hubiera encantado ausentarse de aquella fiesta, casi siempre la monotonía es el preludio de algo trascendental, Margarita no lo sabía pero esa fue la razón por la que se quedó. Empezó a modelar a los 16, con un cuerpo de sueño no tardó en recibir varias propuestas para posar desnuda, a los 19 ya había modelado en Europa y grabado comerciales en Japón. Era joven, rica, inteligente y terriblemente infeliz. Fuera de un breve noviazgo con el lider de una banda de rock no se le conocían otras relaciones.

3
Martín cayó pesadamente sobre su cama aún deshecha, tenía la mochila puesta, en una mano las llaves de la pensión donde vivía y en la otra la nota que le dejaron en portería: “Señor Gomez haga usted el favor de ponerse al día con el arriendo de su pieza de lo contrario muy a mi pesar tendrá que salir de la casa”.
Estos peruanos si que escriben bonito, murmuró antes de quedarse profundamente dormido.
El golpeteo infernal en su puerta fue lo que lo despertó cinco minutos después, la voz de la casera llamándolo al teléfono.
Martín habla Venancio, ¿tenís pega pa esta noche?. La voz salvadora que le ofrecía trabajo terminó de despertarlo.
No, no tengo nada, ¿qué hay?.
Una cena o cocktail creo, es en una casa ricachona, me recomendaron mucho pero no puedo ir, anda tranquilo así que si pregunta vos sos Venancio y ya está.
Mmmm.
No te preocupes, si te pagan con cheque yo te lo cambio, les dije que a cinco lucas la hora mas el transporte, nada menos eh.
Ok dame la dirección. Martín cerró los ojos y la información del teléfono se le quedó grabado en la mente. Tenía una memoria perfecta. Lo cual por cierto no le servía de gran cosa.

Apenas le quedaban unos minutos para cambiarse y salir al trabajo de garzón para el que lo estaban contratando, mientras tomaba la ducha fría calculó las horas que necesitaba trabajar repartiendo tragos para terminar de pagar el arriendo. Antes de vestirse pasó por la cocina de la residencial y tomó la botella de jugo concentrado de limón que usaba como pasta de dientes, gel o desodorante según fuera el caso. Ese viernes el jugo de limón cumpliría las tres funciones.

Se miró los ojos rojos por el sueño y pasó por la habitación de Miguel, el estudiante de medicina, tal vez tendría algún colirio.

Quince minutos después ya estaba en la calle, con la botellita de agua en la mano y la mochila a la espalda, según Miguel con dos pastillas de modafinilo tendría para estar despierto toda la noche, le vendió 4 por si las moscas, colirio no tenía pero no le haría falta. Odiaba los estimulantes pero tenía que acudir a ellos si quería terminar de graduarse sin morir de hambre.

Al salir del metro consultó la hora, las 8:45 las clases de francés empezarían en quince minutos, sin su presencia eso estaba claro, no soportaba faltar a clases, sobre todo las de francés. Tendría que pasar por la casa de Rosa el fin de semana para ponerse al día con la clase. No es que esté mal ya que la chica lo ponía al día con el francés y con otras urgencias, aunque le importaba poco, no podía seguir viendo al acto sexual como una necesidad fisiológica común, como comer o dormir. Tenía que haber alguien en alguna parte a quien amar, pero ¿con qué tiempo?.

Se tomó media botella de agua de un viaje y saltó al autobús, estas pastillas si que daban sed.

4
Decidió entrar a la piscina, la cordillera de los Andes, tan cerca de los viñedos no solo protegía a las finas cepas. También regulaban la temperatura en verano, las pastillas de aradix y la fina línea de coca que acababa de inhalar le dieron mas calor del necesario.

Se abrió la bata y la dejó caer sobre el piso de mármol, su cuerpo perfecto se undió en las aguas como un suspiro y solo descubrió aquella figura delgada después de cruzar la piscina de extremo a extremo.

Su rostro emergió del agua frente a el y se puso de pie en la parte baja de la piscina justo lo suficiente para dejar al descubierto sus pequeños senos, el camisón de seda sólo la hacía mas atractiva y resaltaba sus pezones duros por el contacto con el agua fría.

Martín sintió una oleada de calor extremo por toda su piel, a pesar de la noche, las luces del segundo piso hicieron nítida la visión, pudo haber vivido feliz el resto de su vida con el recuerdo de aquel encuentro, pero el destino ya estaba marcado.

EPÍLOGO

Cuarenta años después, Patricio Carranza recibió un sobre dirigido a Martín.

La sangre se le heló al instante. Tomó el sobre y lo abrió despacio, con la delicadeza de quien manipula una bomba a punto de estallar.

Tenía tantos años sin usar ese nombre que ya se había convencido a si mismo de que su nombre era Patricio Carranza, el heredero que volvió al hogar después que se creía perdido para siempre en aquel accidente en bote, nunca se encontró el cuerpo y fue un suceso que regresara a casa con la memoria trastocada, todos lo reconocieron al instante, incluso su prima Margarita con la que finalmente se casó y fue la primera en verlo aquella noche, al salir de la piscina.

Pero había alguien que sabía la verdad y pretendía chantajearlo.

Leyó la carta con cuidado, una y otra vez, sopesando cada palabra. Tratando de recorrer con la mente a los posibles autores de la misma, en cuarenta años se hacen muchos enemigos, sobre todo si manejas una multinacional dueña de más de 100 empresas repartidas por el mundo. Miles podrían odiarlo o guardarle resentimiento, adversarios políticos incluso.

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El retoño

2014-03-09T01:20:00.000-05:00

Bienaventurado el lector distraído
pues podrá desvariar una historia mejor que esta.

El tren continuaba su monótono avanzar y Oscar mantenía fija la mirada en ninguna parte, dos amables señoras trataron de hacer conversación en diferentes momentos del viaje pero el las miró con desdén y las ofendidas damas no volvieron a molestarlo.

No traía equipaje y su ropa parecía sacada de un museo de la gran depresión americana, un viejo pantalón café de lana, botines del mismo tono, camisa blanca de franela y chaqueta igual al pantalón. Completaba el cuadro de huérfano una gorrita muy gastada, que no lograba ocultar un hermoso cabello castaño claro demasiado largo para la moda actual.

Apenas llegó a la Estación Central de Santiago caminó con seguridad hacia la calle, la noche empezaba a caer con lentitud.

Llegó al edificio de departamentos y comprobó el número que tenía anotado en un papel amarillento, llamó a la puerta y esperó, por primera vez en 24 horas el corazón le latió con fuerza, metió una mano en el bolsillo y sostuvo una bola de cristal, de esos adornos que en su interior contienen una casita de campo y al agitarlo parece que estuviera nevando.

La puerta se abrió y el hombre no alcanzó a sorprenderse con la visita, la bola de cristal le cayó en la cabeza como un rayo y perdió el sentido.

Los acordes de una vieja canción de Piero despertaron al dueño de casa, un hombrón de cien kilos que fue derribado por un muchachito de menos de veinte años, la cabeza aún le latía por efecto del golpe, se vio sentado en el centro del dormitorio principal, intentó levantarse pero no pudo, estaba firmemente amarrado a una silla y las patas de esta a su vez unidas firmemente a los barrotes de la cama.

Frente a el vio a Oscar, el hijo de su primer matrimonio a quien abandonó siendo un niño, en el suelo la bola de cristal que le regaló en la última navidad, la música venía de la sala “Es un buen tipo mi viejo...”.

- La mamá murió hace un mes y tu ni siquiera llamaste.

Los ojos del padre se nublaron por la turbación, trató de decir algo pero un sonido ahogado apenas salió de la garganta seca. El chico sostenía un cuchillo de carnicero en la mano izquierda. "Me va a matar", fue lo que pensó, me va a matar por abandonarlo.

Trató de pensar un poco, tenía que ganar tiempo, su mujer y las niñas no tardarían en volver, tenía que prevenirlas, tenía que evitar una tragedia.

De pronto lo recordó, ellas no tenían llave, al llegar tocarían la puerta, por eso abrió sin problemas porque pensó que era su mujer con las niñas, tenía que gritar para pedir ayuda, pero la banda que cubría su boca se lo impedía, este chiquillo venido del campo sería capaz de matarlo a el y a toda su familia, estaba completamente desquiciado y podía leerlo en sus ojos.

- No te voy a matar. Le dijo casi con serenidad, tu mereces vivir para que puedas luchar con tu conciencia, esa conciencia que no te impidió abandonar a tu hijo y a tu joven esposa, ¿sabes lo que tuvo que sufrir para sacarme adelante sin un padre?. Y murió miserablemente sin ver sus sueños cumplidos, todo por tu culpa, esta noche Oscar padre, aprenderás a vivir con un peso en la conciencia.

Tomó el cuchillo y se hizo un fino corte en la muñeca derecha, un chorro de sangre empezó a brotar mientras levantaba el brazo, como si estuviera regando las plantas con una manguera, el pobre hombre empezó a llorar mientras abundantes gotas de sangre le caían encima.

- Sangre de tu sangre.
- Sufrirás mi muerte porque no sentiste mi vida.

La música seguía sonando, cada vez mas lejana.

El joven cayó al piso abatido, mientras se le escapaba la vida unos pasitos alegres subían por la escalera para abrazar a papá.

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La última pelea

2014-03-08T01:16:00.000-05:00

1.
Todos dicen que el peor momento de todos es justo antes de salir al ring, cuando estás en tu camerino y no hay nada que hacer mas que esperar, ya los ayudantes te dejaron preparado, las manos bien vendadas y los guantes enfundados. Todo tu cuerpo está cubierto por una espesa capa de vaselina, sobre todo en el rostro. El entrenador ya te dijo lo que tenía que decir y siempre te toca esperar cinco minutos o mas para poder salir.

A mi nunca me vinieron los nervios en ese momento, toda mi mente siempre se ponía en blanco y lo mismo podía estar esperando en la fila del banco que para la pelea de mi vida, no había gente, no había presión.

Fue justo en ese momento que Tony Santino llegó con su traje de dos mil dólares y un habano Cohiba de la mejor calidad, dicen que se los envían de Cuba especialmente. Santino maneja una red de prostitutas en la ciudad, también es manejador de apuestas y eso lo traía hasta mi esa noche.

Te dije que llegarías a lo más alto chico y ahora mírate. ¿Listo para reventarle la cabeza a Stevens?.
Si señor Santino.

Yo siempre fui de pocas palabras, sobre todo con gente peligrosa como el.
Escucha chico, hay dos rubias en la primera fila justo junto a tu esquina, si ganas esta noche son tuyas.
Gracias Señor Santino.

Santino siempre me preparaba ese tipo de bonos extra antes de una pelea importante, no es que fuera un vicioso, pero para un tipo con mi aspecto lo de las mujeres no se da muy fácil, es por la viruela que me dio de niño y por mi aspecto demasiado fornido, las mujeres se asustan si no se les paga.

La pelea anduvo tranquila, Stevens es buen peleador pero lo calcé bien en el segundo asalto y fue perdiendo fuerza, el árbitro paró la pelea en el noveno y me dio la victoria, Santino me dió los billetes y también las rubias.

Pero luego vino lo desagradable.

No recuerdo nada de esa noche, solo que me fui al hotel con las chicas de Santino, tomamos vino tinto porque es lo que me gusta tomar después de una pelea, se me figura que así recupero la sangre perdida, después nosé que me pasó, me despertaron los gritos de la chica, estaba histérica, yo bañado en la sangre de la otra chica, jamás pensé que una criatura tan pequeña pudiera tener tanta sangre.

Dicen que la maté, que con el licor me pongo violento, yo la verdad es que no me acuerdo.

Santino me consiguió un buen abogado, pero las pruebas y el testimonio de la otra chica fueron terminantes, me dieron 20 años y tuve que devolver el cinturon de campeón mundial.

2.

En la cárcel de máxima seguridad me pusieron en la misma celda que Carlitos, el famoso criminal. Yo ya lo conocía por la tele igual que todo el mundo, pero la verdad es que se lo ve mas joven en persona, parece un niño pero tiene un largo historial. Se mueve en prisión con la misma soltura que Santino en los casinos, facilidad de palabra que le llaman. Yo no tengo deso.

Santino ofreció ayudarme mientras estuviera en prisión, siempre fue mi apoderado y trató de protegerme pero lo mataron hace un mes, una banda rival según dicen, antes de llegar a prisión le firmé unos documentos, que son para administrar mis fondos me dijo. Como no sé leer puse una cruz igual que siempre.

Esta mañana llegó una carta para mi, me la trajo uno de los guardias, dijo que tenía que recibirla. Yo tomé el sobre entre las manos pensando que sería un error, a mi nunca me ha escrito nadie y sigo pensando que es una confusión. La guardé entre mis cosas hasta que me la pidan de vuelta, porque mia no es.

Extraño a Santino, aunque aquí no me falta nada y hasta puedo entrenar con el Chucho me gustaría que estuviera vivo y que me trajera alguna rubia de vez en cuando. Carlitos me contrató como guardaespaldas y me paga bien pero no es como Santino.

Ya pasaron varios meses y como no han venido a buscarla pensé botar la carta, pero me entró la duda y como me da pena decirle a Carlitos le pedí al Chucho que me leyera la carta, el es hombre de Dios y no va a mentirme como los otros.

3.
Aquí nos separamos campeón.

El guardia me dejó con el alguacil del juzgado, miles fueron a la corte aquel día, muchos más que en todas mis peleas juntas, gloria del país que cae en desgracia.

Aunque les pese soy el único que le ha dado un titulo mundial en cualquier deporte.

A pesar de no saber leer ni escribir y haber salido del peor barrio de mi ciudad soy mas respetado y querido que todos los políticos, científicos o periodistas de mi patria, eso lo entendí el día que me pusieron las cadenas, los rostros de la gente de la calle que me reconocía en el bus de gendarmería, la tristeza de la gente, me dolió tanto.

Pero esto es lo que hay, no tengo mas que ofrecer, se que no soy perfecto pero no soy malo.

Me llovieron las cartas de la gente, algunos eran dibujos de niños, el resto no se. Se ofrecieron a leermelas pero para que, la pena de muerte está dictada y es cosa de horas para que me vengan a buscar.

El departamento

2014-03-07T01:15:00.000-05:00

Les juro que no pude contenerme, la dulce y cruel mirada de la chica me sacó de mis casillas Por eso decidí golpear su cabeza con el primer florero que pude tomar de la repisa. Al menos de esa forma no vería esa sonrisa falsa de embaucadora. Su cuerpo cayó con suavidad sobre la alfombra, incluso con gracia, solo entonces me vino el apremio, el descontrol, ¿y quién es? se preguntaran los vecinos. Yo seria incapaz de responder sin ver seriamente afectada mi reputacion.

Seguro solo estaba desmayada, de su frente y junto a la ceja izquierda se le hizo un chichón, tenía muy poco tiempo, a esa hora de la mañana ya tendría que estar en el autobús rumbo al trabajo, por eso y como demoraba en despertar la llevé hasta mi pieza, la acomodé en mi cama con mucho esfuerzo y solo por precausión le amarré los tobillos y las muñecas a los largueros de la cama, luego cubrí su boca con un esparadrapo y salí corriendo para el trabajo.

Ese día no pude concentrarme, incluso llamé por teléfono a mi departamento, como si alguien pudiera contestar, como la biblioteca de la universidad cierra dos horas para almorzar aproveché para volver a ver a mi prisionera, les juro que con la firme intención de darle mas dinero y dejarla ir.

Pero no pude, apenas llegué la vi despierta, con una mirada fúrica como tratando de matarme ahi mismo, admito que tuve miedo verla asi, despaturrada sobre la cama y con la marca de un golpe en el rostro, tratando inutilmente de safarse, aquello me dio la confianza para llegar hasta ella y sacarle el esparadrapo, la andana de gritos y maldiciones fue tal que se la cubri nuevamente. La cosa se ponía mas compleja a cada minuto, hasta pensé en matarla, debo admitir que la idea cruzó por mi mente durante un instante, fue cuando entendí que había excedido los límites de la ecuanimidad y la cordura.

Pero ya no podía liberarla, al menos no de momento. Tenía que hacerla razonar primero y lograr que no me acusara publicamente.

Siempre cultivé un perfil bajo, desde pequeño. En la escuela fui el que poco destacaba, el que pasaba de curso con lo justo para no ser tachado de flojo ni ser adulado por mateo. Ya en la universidad estudié administración pública con el único objetivo de hacerme con un cargo de mediana importancia en el entramado burocrático y asi terminé como bibliotecario de universidad pública desde hace 22 años, he tenido una vida tranquila, sobre todo discreta. Pero ahora a mis 45 años de edad me veo enfrentado a una situación que amenaza con destruirme la vida y todo por romper mi delicada rutina.

Soy como esos ecosistemas delicados que se alteran ante cualquier contrariedad, amenazando con destruir mi existencia.

Y todo por un ligero cambio de hábitos, una torpeza mejor dicho.

El primer jueves de cada mes acudo sin falta a la casa de Doña Irene, una discreta sala de entretenimiento para adultos, pago mi ficha y voy derecho a la pieza con una de las dos chicas que llevan tiempo alli y saben el tipo de servicio que me agrada, nada fuera de lo normal, que para excesos ya no está el cuerpo. Sin embargo esa noche de camino al establecimiento mencionado reparé en una divina criatura, que hacía la calle en la soledad del invierno.

Se que fue mi error, no debí llevarla a mi departamento pero las ya mayores damas de la casa de Doña Irene no lograban desde hacía meses satisfacer mis impulsos primarios. Y aunque suene hipócrita decirlo ahora, me conmovió su desolación.

La chica que ahora tengo confiscada de la vida alegre tampoco es inocente, se burló sin medida de mis cualidades amatorias, se quedó hasta el día siguiente so pretexto de armar un escándalo y estoy seguro que intentaba robarme.

Pero nada me justifica, eso lo sé y por ello debo darle solución a este conflicto, mientras pienso que hacer con ella le he dado todas las comodidades que me han sido posibles. Le traigo los alimentos que me pide, incluso los que atentan contra su salud, he comprado todas las películas que ha querido ver, incluso contra mis principios tuve que comprar los estrenos que venden en la calle para que no tuviera queja.

Con toda discreción me he puesto a investigar sobre el sindrome de Estocolmo, que indica que quien lo padece puede llegar a sentir un lazo emocional muy fuerte por su captor, de momento esa es mi única apuesta porque la otra opción es impensable.

Fue así que llegamos al primer mes de esta nueva situación, lo sé porque nuevamente es el primer jueves del mes y le he explicado a mi invitada forzada que debía marchar al local de Doña Irene, esta vez fui sin desviar mi ruta y confieso que tampoco la actividad me satisfizo. Decidí volver corriendo al departamento para ver como estaba mi invitada. Ya no da gritos estertóneos y me supongo que estaremos ambos acostumbrándonos a la nueva situación.

Lección de geometría

2014-03-05T19:37:00.000-05:00

1.
Para el sargento Buendía nada era más pesado que ayudar al nieto con la matemática, el chico llegó a su pensión hace un año cuando los padres murieron, desde entonces se lo cuida doña Marta y lo envía a la escuela. Como recio policía no sabe de cariños, pero le ayuda en lo que puede, siempre que no se le complique la pregunta como en esta mañana.

¿Cuál es la diferencia entre figuras iguales y semejantes?.

Para un sargento de aquellos días igual y semejante son la misma cosa. Un cuadrado es un cuadrado y termínese la leche.

2.
Los vapores que provocan el primer pito de marihuana en la mañana dejaron de surtir su efecto y ahora daban paso a la sensación de amabilidad con el universo, Nando sentía que su cuerpo flotaba en el camino de arenisca, su rostro sonriente y sus ojos chinos le hicieron presa fácil del primer empujón y es que Nando ni siquiera escuchó el taxi frenar tras el.

Cayó al suelo y su mejilla derrapó contra las piedras diminutas, el mareo volvió pero apenas tuvo dos segundos de conciencia cuando los golpes y patadas lo mantuvieron en el suelo, cada vez con más magulladuras, cada vez más machucado.

Las groserías que acompañaban al dueño del taxi no le permitieron entender, ¿cuál era la causa del castigo?, solo la presencia de la autoridad detuvo la embestida.

-Me acaba de robar el radio del taxi- Dio por excusa el atacante, la calleja se empezaba a llenar de curiosos.

-Yo no he robao na, ancina me la encontré botaá en el canchón- El niño mezclaba el español con ancestral acento del mismo modo que su piel mezclaba la sangre y la arena.

-Mire oficial, mire el agujero que me dejó aquí donde debía estar la radio.

La chusma empezaba a reclamar por el maltrato, defendiendo al indefenso, por niño más que por inocente. Pero las pruebas eran concluyentes, el chico aún sostenía el objeto sustraído.

El caso no podía ser más claro y sin embargo. Algo en el semblante de ese desechable le recordó a su nieto.

“Semejantes pero no iguales”.

El viejo policía metió media humanidad por la ventanilla del taxi, tanteando el espacio donde hubo una radio, luego tomó la prueba del delito y la inspeccionó. Miró derecho al taxista y le dio un macanazo en toda la cara.

-Para que no seas abusón.

Ya en la patrulla el ayudante no entendía y recibió su explicación:
-La radio era muy grande para el agujero.

Y que no se diga que no sirve para nada, la geometría.

Mugre

2014-03-04T01:26:00.000-05:00

Un grupo de niños jugaba en una esquina. Uno de ellos intentaba arrastrar a la vereda una paloma muerta con su espadita de plástico comprada en la feria por cien pesos. Se imaginó cuanto tardarían las bacterias de esa paloma en llegar hasta las manos del niño. No era difícil suponer que los microorganismos podían ingresar en su propio torrente sanguíneo. Ese niño podía ir perfectamente a la escuela de su pequeña sobrina y en cualquier arrebato de alegría mientras la pequeña intentaba un abrazo emocionado transmitirle las enfermedades a su pierna con sus manitos cochinas.

Los niños, son los peores agentes contaminantes, peores que esa paloma muerta, las palomas: los ratones de los cielos, son incluso mas inofensivos que los niños que contaminan el silencio con sus gritos y sus pequeñas sobrinas si que eran focos infecciosos, sobre todo la pequeña que se negaba a usar ninguna clase de zapatos y vestía una polerita, permanentemente manchada.

Por eso evitaba tocarles.

Antes de doblar la esquina notó un perro que le acompañaba detrás de una reja, pudo notar una serie de manchas sobre su piel, en las zonas carentes de pelaje las huellas de una infección. No pudo evitar contener la respiración mientras se alejaba de aquella casa, de aquella reja contenedora del perro enfermo. El mejor amigo del hombre, pensó.

Lo último que llamó su atención antes de abrir su puerta fue el ordinario cartel de la tienducha de la pobla. Toallas higiénicas 2x500 decía. El precio le pareció excesivo y concluyó que se trataba de vender 2 paquetes por 500, la alusión a las toallas higiénicas le hizo pensar en las mujeres.

Otra fuente de infecciones, aunque hay que reconocer que resultan verdaderamente placenteras.

Metió la mano en el bolsillo mientras cruzaba la calle y antes de tocar la puerta sacó un pañuelo y abrió.

Esta ciudad es una mugre, dijo mientras limpiaba el cuchillo ensangrentado que colgaba de su mano.

Un trago

2014-03-04T01:17:00.002-05:00

Sergio era de esos que no podían dejar el vaso a medio tomar, apenas le daban su trago lo mantenía en la mano izquierda hasta terminar hasta la última gota, todos lo recuerdan en la esquina de la barra contando de cuando fue jefe de seguridad del gobierno y mataba comunistas como moscas.

No era mal tipo a pesar de su lengua imprudente, quizá su aspecto desvalido y el rostro de caricatura ayudaban a que nadie le tomase en serio, el clásico borrachin de boliche, siempre dispuesto a bailar por unas monedas, a veces tristón, a veces odioso pero casi siempre patético.

Cuentan que en realidad fue un maestro, allá en la otra vida.

Si porque el checho es estudiado aunque nadie se lo crea, cuarenta años vivió en una decente pensión en calle Catedral mientras hacía clases de matemáticas en el liceo. Pensar que ahora duerme entre cartones cuando no lo obligan a irse a los albergues. Pero el Sergio era otra persona hasta que agarró el vicio ya de viejo.

Fue una tarde de marzo, los árboles ya estaban desnudos y las hojas secas eran la única música que acompañaba al solterón a su pieza de pensión, a cada paso un crujido triste como el día.

No era cosa fácil ser maestro en aquellos tiempos y menos si en un descuido se rompe un jarrón en la oficina del director, reliquia deportiva o algo así, será descontada de su sueldo Martinez y más cuidado para la próxima.

Se acostó sobre la colcha y prendió la lamparita de noche para leer un rato, había que hacerlo discretamente, era un libro peligroso y las precausiones no sobraban, entonces le vino el acceso de hipo. Al principio fue despacio, luego se tornó molesto. Miró su reloj de pulsera para medir el tiempo de lectura pero no pudo concentrarse en aquel capítulo, el hipo se hacia insoportable.

Probó a contener la respiración, bebió varios sorbos de agua y consultó su reloj, más de veinte minutos de hipo y el ataque no se contenía, creyó recordar que hubo alguien que vivió muchos años con hipo, se asustó, ya era tarde y no tenía a quien recurrir, se aplicó mentón en el pecho para que los vapores le permitieran detener el movimiento involuntario, la garganta le dolía, ya eran mas de cuarenta minutos de insoportable hipo.

Trató de no darle importancia y se acostó pero no podía dormir así. De pronto recordó el obsequio que le dieron por los años de servicio y aunque jamás le dio importancia esta vez abrió la botella de Jhonny Walker, se sirvió solo un chorrito en un vaso y lo bebió de un sorbo. Pasado el estremecimiento, el hipo desapareció dando paso a una calidez en todo el cuerpo, se sintió de mucho mejor ánimo y dormió con placidez.

- Sal de aquí, viejo borrachin. El joven abogado no reconoció a su antiguo maestro.
- Nooo, joven yo no soy borracho.

La dignidad en aquel viejo daba pena.

- Yo solo tomo para evitar el hipo.

Sola otra vez

2014-03-04T01:13:00.003-05:00

Los cuatro se reunieron tarde en el bar, justo cuando los malos inician su trabajo: después de las dos de la madrugada.

Desplegaron el mapa de la casa y repasaron el plan, la vieja camioneta Chevrolet esperaría en la plazoleta, Ramón sería conductor porque era el único con auto, le fallaba un poco la vista pero no lo comentó al resto de la banda.

El viejo Willy, un negro de 1,90 mts era el líder de la banda y además el único con formación militar, se dice que fue miliciano en la guerra, nadie conocía ni su edad ni su origen y por su forma de hablar podía pasar por un gringo que aprendió español en centroamérica. Siempre usaba la camisa cerrada con un solo botón a la altura del ombligo, en parte para disimular un prominente abdomen y en parte para mostrar sus enormes pectorales de cazador. El viejo sombrero de paja era otro elemento que jamás le faltaba, ni cuando nadaba en el río, ni cuando se atendía en algún prostibulo de la comarca.

Dicen que se acostaba con la maestra del pueblo pero esto último es falso.

De no ser por la enorme cicatriz que cruza su rostro, la cual nace sobre su ceja derecha y baja hasta mas allá del pómulo, podría tener el tranquilo aspecto de un campesino. Solo Dios sabe como salvó el ojo de aquel machetazo que le propinó el Guajiro, pero esa es otra historia.

Panchito Jimenez es diestro con el revolver, de su aspecto enfermizo no podía deducirse al asesino que en verdad es, mientras el plan era repasado mostraba los dientes chuecos en una falsa sonrisa, sus ojos vidriosos daban la impresión de que estaba siempre alcoholizado pero Panchito jamás ha probado licor, de pequeño oyó decir que el trago afecta el pulso y no quizo perder el don.

Tan flaco es Panchito que no falta el atacante poco informado que terminaba comiendo plomo por suponer que se encuentra frente a un esmirriado oponente. Nada mas apartado de la verdad, Panchito goza de notable salud y una fuerza prodigiosa de la que casi nunca hace gala porque como ya dije es muy diestro con el revolver.

Luego estaba Martita, la sirvienta de la casa. En realidad era novia del viejo Willy, cuando no trabaja en el prostíbulo de Doña Clara, al que ocasionalmente tiene que volver cuando al Willy se le acababa la suerte y el dinero, apenas tiene veinte años y desde los doce hace la calle, se enamoró del negro desde que éste mató a mano limpia a su anterior proxeneta, el chueco Mendez, de eso hace ya cinco años.

Martita acumula mucha calle en ese rostro angelical; la gente se fija poco en su cara ya que el gran atractivo reside mas abajo, en los hermosos pechos, blancos como la leche, siempre generosamente expuestos en amplios escotes, siempre apretaditos como fruta madura a punto de estallar. Por lo demás es menudita, cuerpo de adolescente.

Su misión es la más delicada ya que debió entrar a la casa como sirvienta un par de semanas antes del golpe, dar detalle exacto de la disposición de las habitaciones y costumbres y además obtener copia del la llave del portón principal. El negro le consiguió documentos falsos y una historia creible. A pesar de la gran planificación la joven era la única que parecía nerviosa en el bar.

A las cuatro de la mañana comienza el frío más intenso y a esa hora una vieja Chevy sin luces se detuvo a unos metros de la plazoleta del pueblo. Solo dos hombres bajaron de ella y el chofer esperó con el motor en marcha. A dos cuadras de alli una menuda figura en la oscuridad abría la puerta principal mientras los perros narcotizados seguían dormidos igual que sus amos.

Apenas sus socios cruzaron el portal principal Martita salió corriendo en dirección al Chevy, el ruido de sus tacones en la soledad de la noche fue uno de los detalles con los que el viejo Willy jamás contó.

Ruido que fue suficiente para despertar al párroco de la iglesia quien de inmediato llamó a la policía.

Solo siete minutos y dos autopatrullas inundaban la noche con sus sirenas, el capitan Lopez aprendió en la Academia que las luces y las sirenas de las patrullas eran suficientes para espantar a los delincuentes de pueblo y evitar asi mas de un enfrentamiento.

Solo uno de los costales con dinero alcanzó a llegar al Chevy, Ramón y Martita eran los únicos ocupantes de la camioneta, en ese momento Panchito regresaba a la casa a buscar los otros costales y pudo ocultarse en los arbustos de la plaza, pero el viejo Willy fue descubierto saliendo con un costal en cada mano, no le dieron tiempo de tomar su revolver, las luces de las patrullas deslumbraron sus ojos y luego de 39 impactos de bala el viejo Willy perdió la vida en la entrada de la casa que acababa de robar.

Al escuchar los disparos Ramón movió la camioneta con pasmosa sangre fría, lentamente y sin llamar la atención lograron escapar. Martita gritaba insistiendo en volver por los compinches, no sabía que eso además de imprudente era totalmente inútil.

La mañana siguiente el viejo Chevy amaneció en el fondo del lago, las huellas de los neumáticos fueron borradas de la tierra húmeda y tanto Ramón como Martita se refugiaron en la cabaña que tenían preparada para después del golpe.

Panchito Jimenez llegó casi al mediodia con la misma expresión enfermiza en el rostro y sin haber disparado un solo tiro. Lo primero que hizo al llegar fue abofetear a Martita por su torpeza al usar zapatos de tacón. Luego explicó la triste suerte del viejo Willy y también como logró escapar de la policía.

La situación era desesperada para la banda, no consiguieron el botin completo, se quedaron sin su lider y además tenían a la policía movilizada tras ellos. No es cosa fácil robarle al alcalde del pueblo el dinero necesario para comprar los votos de la reelección y menos sin una cabeza fría como la del negro que ya no estaba para dar las nuevas instrucciones.

Luego de llorar un buen rato Martita preparó el almuerzo para todos y sirvió cerveza, una vez más se quedaba sola en el mundo. Mientras Ramón salió a fumarse un cigarrillo ella ofreció su generoso escote al rostro de Panchito Jimenez.

Flores de cementerio

2014-03-03T01:20:00.000-05:00

Martín era el listillo del pueblo, buena dentadura y mejores palabras, siempre con una sonrisa de vendedor de autos usados, siempre con una lisonja de político en campaña. “Quien no te conozca que te compre, Martín” solía decirle Don Augusto, el tendero del pueblo que de charlatanes sabía bastante porque vivió largos años en la capital.

Martín tenía varias novias, eso lo sabía todo el pueblo, siempre fue un tipo agraciado en lo del género femenino y las pocas que aún no habían caído en sus redes podía decirse que estaban a la espera. Por eso fue tan extraño cuando llegó la Blanquita, con su aire ausente y despistado, un poco remolón pero coqueto.

Esa muchacha era lo mas atractivo que se había visto por aquí, si hasta venían del pueblo vecino para pasar por fuera de su casa a la hora en que ella salía a recoger la ropa del tendedero. Pero a nadie le hizo caso. Por más esfuerzos que hizo Martín por invitarla a dar un paseo por la plaza ella no se daba por enterada, era como si no escuchara.

Todos nos sentimos un poco ofendidos, no podía rechazar al galan del pueblo, eso no es amable para una chica que recién llega al pueblo.

Blanquita no llegó sola, esa es la verdad, una anciana vino con ella, aún más huraña y bastante desagradable, si me permiten decirlo. Tenía mal carácter e insultaba a los niños que en la calle la seguían a prudente distancia, usaba un idioma extranjero para escupir las palabrotas pero nadie sabe de que idioma se trataba.

Como eran tan reservadas y al no tener una historia real no tardaron en circular por el pueblo todo tipo de historias inventadas. Hay quien dice que eran madre e hija y que venían arrancando de la guerra, pero ¿cuál guerra?. Preguntaban en el bar. Eso no importa, siempre hay una guerra en alguna parte del mundo.

Contestaba otro.

No faltó el que dedujo que eran gitanas, pero poco se sabe de las gitanas, nunca han venido a este pueblo y la Blanquita no parece gitana. Total que los comentarios no se detenían.

Martín tampoco se dió por vencido, decidió atacar con toda la artillería las defenzas de aquella indiferencia. Tomó su guitarra y fue todas las noches a llevarle serenata.

A las diez en punto, llegaba Martín a iniciar un concierto de dos horas a las puertas de la casa donde vivían estas dos mujeres, sin que jamás se encendiera ni una luz en su interior. Como si no hubiera nadie en casa por las noches. Y no es que Martín cantara feo, era tan bueno que no tardaron los vecinos del pueblo en ir a las serenatas, porque era tal el esmero que el muchacho ponía que cada noche tenía canciones nuevas, algunas incluso eran inventadas por el. Varias veces el público en la calle le pedía que repitiera algunos temas y Martín como para no desentonar complacía a la gente.

Pero la chica no salía.

Después de cinco semanas de serenata, todos pensamos que la cosa no tenía arreglo. Eran pocos los que esperaban el concierto, las botellas de vino para amenizar el evento y paliar el frío fueron cada vez menos.

Por eso la noche en que ella salió de la casa fue tan sorpresivo. Llevaba un pijama de seda blanco que parecía brillar bajo la luna llena, llegó hasta el portón y le dijo algo a Martín que solo el pudo escuchar, luego volvió hasta su casa.

Cuenta la leyenda que Blanca le pidió flores frescas, pero estábamos en invierno y resultaba imposible conseguir una sola flor en todo el pueblo.

Casimiro jura que vio a Martin entrar al cementerio a robar las flores del entierro que hubo aquella tarde. Es verdad que Casimiro es el borrachin del pueblo y nadie le cree los embustes, pero sería una forma de explicar que Martín amaneciera muerto en la plaza principal, con unos pétalos aún apretados en sus helados dedos.

Marihuana

2014-02-19T21:00:00.000-05:00

La primera vez que la probé fue en el cole, el hermano de uno de mis amigos la consiguió y la probamos en el baño, éramos tres en total los que cagados del miedo y la excitación nos metimos por turnos al estrecho cubículo del vater mientras el resto del colegio seguía con el monótono ritual de las clases.

Lo que aprendí con ella en los breves minutos que la tuve solo para mi, en medio de la estrechez y el poco agradable olor no pudieron igualarlo doce años de obedientes estudios. Aún hoy recuerdo el temblor en mis manos la primera vez que la toqué, era la fascinación por lo prohibido, el vicio, el pecado tantas veces advertido. Y nosotros tres rebeldes sin pausa la trajimos hasta aquí. Al sagrado templo de un colegio católico, digno ejemplo de moral y rectitud que hoy los impíos laceraban con aquella presencia, con aquel acto réprobo.

No fue fácil traerla, los accesos son muy controlados y tuvimos que ser muy precavidos y audaces. Aún después de irse fue muy difícil para nosotros controlar la dicha, el instante de gozo nos envolvió en una espiral de risa incontenible.

Mis labios sintieron por primera vez el dulce beso de la muerte y desde ese día, pobre de mi sigo buscando volver a la delgada línea de esa pequeña muerte, el instante fatal en que no te perteneces y eres uno solo con el universo.

Aún cuando solo dura un instante cuando lo pruebas por primera vez la vida se convierte en un continuo peregrinar por volver a experimentar esa dulce emoción.

Debo confesar con tristeza que después de ella tuve muchas otras experiencias pero nada comparado con la dulce prostituta que metimos en baño del colegio.

Los Olvidados

2014-02-17T22:18:00.001-05:00

Guillermo es chico y un poco gordo, a pesar de tener más de 30 aun tiene el aspecto desvalido de un niño. Por eso extraña tanto verlo aquí, en el pabellón de los asesinos sin condena. Dicen que mató a un tipo a golpes, con un micrófono. Su aspecto de andar siempre con sueño lo hace presa fácil de los maricas y los abusivos, yo le tomé cariño apenas lo vi llegar con su gorra en la mano. Me lo asignaron a mi celda junto con el cuate y el orate, dos asesinos a sueldo. Sicarios, como les dicen ahora.

El pabellón norte de la cárcel metropolitana está llena del estiércol de la sociedad, aquí solo faltan los políticos para completar el museo de los horrores. Pero claro, esos cuando caen son enviados a prisiones con privilegios y si son militares es peor, reciben trato de lujo de por vida pagado con el dinero de los contribuyentes.

No es que a mi me moleste.
Todas las junglas tienen una escala social. En la selva los leones no son iguales a las gacelas, siempre hay todo tipo de animales y siempre hay alguien que se come a otro y todo cazador tiene su depredador.

Y con las sociedades humanas es igual, ¿y por qué tendría que ser diferente?, después de todo también somos animales, nuestro Dios así nos hizo. También nosotros somos cazadores y tenemos depredadores. Pero tenemos la capacidad de ser caritativos. Tal vez por eso tomé a cargo al Guille y fue mi protegido desde que entró por esa celda.

Yo lo vi cuando ya estuvo en el medio de nuestra celda de 2 por 2, el ruido de la celda al cerrarse interrumpió mis oraciones. Aún así me quedé frente al altar que construí con mis propias manos.

- Perdónalos Señor, porque no saben lo que hacen… (Siempre que mis oraciones son interrumpidas en el altar elevo al cielo esa súplica).

Guillermito seguía de pie, en el centro de la celda con la gorra en la mano. El orate se le acercó sigiloso por detrás y antes de que pudiera articular palabra le saltó al cuello y lo amenazó con su cuchilla. Una mancha se dibujó en los pantalones del Guille.

“Este no durará mucho”.

Las luces ya estaban apagadas y al día siguiente tenía que levantarme temprano por la cuaresma. Solo por eso lo hice, y también porque sabía que ni el cuate ni el orate lo dejarían vivo si los despertaba con sus lloriqueos, esos dos tienen muy malas pulgas si se les despierta de mala manera.

Por eso bajé de mi litera. Le tapé la boca al Guille con una mano y con la otra le aplique un golpe certero en la sien derecha que lo durmió hasta el día siguiente.

Con las semanas el Guille se fue adaptando a su nueva vida en la prisión. Pocos se acostumbran pero todos se adaptan, es la naturaleza humana. No importa lo duras que sean las condiciones de vida, puedes adaptarte y superarlo, eso es porque estamos hechos a imagen y semejanza de Dios.

Como era mi protegido le conseguí trabajo como ayudante en la carpintería, Jesús fue carpintero y por eso aprendí carpintería en prisión. No fue fácil ubicarlo ahí. Tuve que sobornar a varios guardias y hacer una repisa nueva para el alcaide. Solo los presos más confiables logran trabajar en la carpintería después de varios de años de buen comportamiento.

Pero yo sé que el alcaide me tiene buena. Debe ser porque sabe que ahora soy un hombre nuevo. Hasta me permitió recibir el bautismo de manos de mi pastor fuera de la prisión. Yo hubiera preferido un rio o una laguna pero no hay de eso cerca de la prisión, así que tuvo que ser en la piscina de gendarmería. Igual fue un día glorioso para mí. Mi pastor me regaló una túnica blanca igual a la del Mesías.

Todavía la tengo y solo la uso para ocasiones muy especiales. Por eso me dicen el Chucho. Porque trato de seguir a mi maestro y salvador en todo sentido. Me dejé crecer la barba y también el pelo y hago pesas 3 horas al día. Estoy convencido que Jesús era fisicoculturista, es la única manera de soportar el castigo de la crucifixión. Además el dijo: “tu cuerpo es tu templo”. Bueno yo no leo mucho la Biblia, no soy lo que se dice un intelectual. Pero conozco a mi Maestro.

Los más herejes me dicen Jorge Alberto Muñiz, porque me parezco al cantante mexicano que también es converso. No lo tomo a mal, pero si me piden que empiece a cantar les rompo las costillas a patadas. En prisión es así, hay que darse a respetar.

Uno que si canta es el Guille y le sale re bien, sobre todo las de Juan Gabriel. Yo le digo que no cante las de ese porque van a pensar que también es maricón igual que el cantante y le van hacer hoyito y yo no puedo defenderlo siempre. Pero no me hace caso. Aunque todavía no se convierte al cristianismo es un buen tipo y no se merece estar acá.

Los guardias también le agarraron buena porque es muy servicial y no provoca problemas, dicen que su caso no avanza mucho, es que no tiene plata para los abogados y eso lo tiene achacado. Lo peor de todo es que el Guille tiene una hija chica, que no sabe que el está preso. Mientras la mayoría de los presos tienen mujeres desnudas en las paredes, en mi celda solo están las estampitas religiosas y las fotos de la Camila, la hija de Guillermo.

Hoy hace un mes que el Guille llegó a mi celda, lo encontré en el patio mirando el techo, unos lagrimones corrían por su rostro sin afeitar. Me contó que extrañaba a su hija, pero no quería que ella pasara la verguenza de saber donde estaba el.

Su mujer lo visita cada semana, le lleva cositas de comer, el me trae una que otra empanada, cocina bien la mujer del Guille. Debe ser bueno tener una mujer, esperándote para cuando salgas. Blanca se llama, ahora que el Guille está preso tiene que vender empanadas en la feria.

Pero lo peor es la niña, que siempre pregunta dónde está su papá, la Blanca le dice que su papá está trabajando en una fábrica y que no puede salir porque se queda sin trabajo. Es como una mina, le dice la Blanca. Yo rezo cada noche para que la Camila no pierda la inocencia hasta que su papá pueda salir.

El Guille cayó preso por un error del destino, el diablo metió la cola. Porque Dios existe y el diablo también y vivimos en los dominios del diablo, por eso hay tanta maldad en el mundo.

Cuando yo serví al demonio hice cosas malas. Por eso estoy acá y está bien, porque así pago mis pecados. Estoy agradecido de haber caído preso, porque aquí conocí a Jesús mi salvador y aquí aprendí a cultivar mi cuerpo para ser soldado de la cruz.

Pero el pobre Guille no tiene razón de estar acá. Todavía no me cuenta que fue lo que hizo, cuando llegó, el rumor era que había matado a una persona con un micrófono. Los rumores los trae el guardia de la furgoneta, que tiene tiempo de leer los expedientes mientras dura el viaje a la penitenciaría.
Así que los rumores, normalmente son verdad.

Lo que pasa es que el Guille se ha ganado el cariño de la gente, se le nota que es gente buena, que no tendría que estar acá.

Mi condena es de 30 años, cuando salga tendré casi setenta, por eso me cuido: trato de comer sanamente, no bebo, no fumo y hago 3 horas de gimnasio. Sobre todo levanto pesas y con el dinero del trabajo en la carpintería me consigo la proteína para que mis músculos sigan creciendo. El Guille no es muy deportista y si no fuera por los problemas estaría más gordo.

Ya son 3 meses de encierro y aunque no lo cuenta le sigue preocupando su hija. Su mujer hace tres semanas que no lo visita. El cuate que es un degenerado le llena la cabeza de malas ideas. Pero yo creo que la Blanca es leal con su marido. No debe ser fácil para una mujer sola allá afuera, con una hija chica y sin que la familia la apoye. Porque estos chicos son del norte y no tienen familiares en Santiago.

El Cuate y el Orate se consiguieron de nuevo una botella de pisco, de vez en cuando les doy permiso de tomar en mi celda pero hoy por primera vez el Guille se les unió.

Por lo menos está aprendiendo a tallar en madera, lo difícil de estar preso es todo el tiempo libre que tienes en las manos. Si no tienes una estructura mental poderosa, como la que solo Dios te puede dar estás perdido. Hay que ocupar la mente para poder rehabilitarse y dejar las malas ideas. Como el Guille se nota culto se lee todos los libros que llegan de la biblioteca, se nota entusiasmado, quiere aprender inglés aunque igual sigue sollozando por las noches.

Pero ya no le pego, ya no hace tanto ruido.

Lo de ponerse a estudiar está contagiando también al Orate, que quiere sacar su enseñanza media, el Cuate se burla de los dos estudiantes. Pero más parece envidia.

Hoy por fin vino la Blanca a visitar a Guillermo, cuando regresó de visita parecía un niño con juguete nuevo en navidad. Yo nunca recibo visitas, pero que bueno que vino la Blanca. El Guille me contaba entusiasmado que su mujer lo extrañaba más que nunca, que jamás pensó dejarlo botado y llevarse a la niña, que no tiene otra pareja ni le interesa, que lo ama más que nunca.
Que no pudo venir antes porque tenía a la niña enferma. Y el Guille me abrazó y se echó a llorar.

Mi pobre hija. Decía.

Debe ser feo tener a tu hija enferma y no poder hacer nada. Solo por eso le pedí una cita al señor alcaide.

Al Guille lo sometieron a juicio ayer, esa fue la escusa para preguntarle porque lo metieron preso.
Resulta que el Guille en la otra vida allá afuera trabajaba de mariachi con sombrero mexicano y toda la cosa (con razón canta bien pensé yo) y trabajó para la campaña de la presidenta. Le iba bien porque tenía que viajar a regiones amenizando la gira de la campaña política, tenía un conjunto musical que tocaba la música y que él mismo organizó entre sus compañeros del instituto de música. Porque el Guille tiene estudios.

Conoció a la presidenta en persona. Pero el diablo metió la cola.

Al final del show la gente de la política ya no estaba, solo los músicos y los que cargan los equipos. Ni guardias había. El público que quedaba eran los típicos borrachos odiosos y un grupo de skins head, los neonazis que nada tienen que hacer en Chile, ni en ninguna parte.

A esa hora de la noche Guillermo Fernández cerraba el espectáculo con el Noa Noa, famoso tema del cantante Juan Gabriel. Desde temprano los neonazis habían estado tirando objetos al escenario y burlándose del cantante y cuando se lanzó con el Noa Noa las burlas fueron más groseras. El Guille no se amilanó y salió al escenario, cantó con rabia más que nada y cuando uno de los desadaptados le agarró el culo no se pudo contener y arremetió sobre el sujeto a golpes con su micrófono. Con tal mala suerte que le abrió el cráneo y falleció tres horas después.

El fiscal logró convencer al jurado de la culpabilidad de Guillermo, a pesar de la negligencia de los compañeros del agredido quienes no permitían que el herido fuera llevado a tiempo al hospital.
El abogado de oficio que le tocó era bueno, eso se sabía en la peni. Por ese lado le dimos esperanzas al Guille.

Seis meses me demoré en terminar la cama del señor alcaide, una obra de arte tallada a mano, pero valió la pena. A cambio de eso, el alcaide junto a varios gendarmes organizaron todo un operativo para que la Camila pueda visitar a su padre regularmente.

Todos participamos en la mentira.

Nuestros uniformes anaranjados pasaban por uniformes de fábrica y no son tan reconocibles como uniformes de prisión, en el ala de mínima seguridad se dispuso un grupo de guardias sin armas y unos pocos presos pudimos estar presentes, al Guille le permitieron usar el traje que se pone para ir a los juzgados. Parecía gerente o algo así, los ojos se le enrojecieron apenas vio a la Camila, ese Guille es un llorón.

No solo el Guille tuvo la buena sorpresa de ser visitado por su pequeña hija, otros 15 reos de buen comportamiento fueron convocados al área de mínima seguridad para recibir la visita de sus pequeños seres queridos. Aquello fue una fiesta que gracias a las gestiones del alcaide y de una nueva cama se podrá repetir una vez al mes si todos nos portamos bien.

Ya han sido cuatro las visitas de los niños y es increíble cómo han cambiado la vida en la prisión, las peleas han disminuido y desde una semana antes de la visita todos nos preocupamos por preparar una buena recepción. Yo tallo juguetes nuevos y todos me ayudan a lijar y ponerles una capa de barniz, hasta de la cocina nos envían una torta bien decorada y helado artesanal. La mujer del alcaide consiguió un equipo de música y ese día el Guille vuelve a ser Guillermo Fernández, el charro.

Pero no canta el Noa Noa.

Deberían permitir la visita de niños más seguido, ya lo dijo el maestro: “dejad a los niños que vengan a mí” y “hay que ser como niños para entrar al reino de los cielos”.

El Guille ya fue condenado. Le dieron 2 años y un día por homicidio involuntario, tal vez allá afuera los que saben del caso hubieran esperado una condena más baja o que fuera absuelto, pero aquí adentro todos sabemos que el lugar donde menos se impone la justicia es dentro de estas celdas.

El Guille se lo tomó con resignación, ya tiene 7 meses y medio recluido, así que estará libre en poco más de un año, es prisión efectiva sin derecho a rebaja de pena por buen comportamiento, y ya agotaron todas las instancias de apelación. Fueron meses agotadores para el Guille y la condena fue casi un alivio, he notado que en el escenario el Guille se mueve con confianza, pero las audiencias legales lo destrozaban mentalmente.

El Guille quiere dominar el inglés para cuando salga, yo le digo que cante los temas de Elvis Presley y parece que lo hará en el cumpleaños del alcaide. Por mi parte ya empecé a leer un poco más la Biblia, el libro Sagrado. Parece que la mano de Dios obró en la vida de los olvidados.

Muerte en el Chat

2014-02-13T14:22:00.000-05:00

1
El sonido del regaetton impedía que Samira pudiera escuchar algo mas que el fuerte tum tum de los acordes principales, así lo prefería ella, sobre todo desde que el viejo degenerado del piso de abajo, ese que fue militar o carabinero en su pasado reciente se pusiera denso con la administración del edificio, exigiendo que se respetara el descanso ajeno. Como si ella no supiera que le mira el culo cada vez que sube las gradas y por eso siempre le cede el paso en la entrada.

No importaba, Samira se contoneaba frente al espejo y nunca sintió llegar a la Susy, su compañera de piso.

Susana era frenética hasta en la iglesia, como hamster con sobredosis de cafeína, según recuerdan sus maestras de colegio. Siempre buscando su identidad a través del arte, soñadora y entusiasta. Apenas llegó y antes de entrar a su pieza se fue derecho a la cocina y con la mochila aún a cuestas abrió el refrigerador para prepararse uno doble con queso sin jamón, se había vuelto vegetariana desde que salió con ese joven todo rústico que estudiaba danza y que aún vende artesanías a la salida del metro.

Con el vaso de jugo en una mano y medio pan en la boca entró a su pieza y antes de sacarse la mochila prendió el pc, se quitó las zapatillas y se quedó en calcetas de lana, lo que más le gustaba desde que se vino a Santiago a vivir sola era el hecho de andar en la casa en calcetas.

Su servidor de e-mails chilló una docena de veces, doce nuevos mails desde la mañana. Todas del mismo pobre diablo. Se llamaba Steven y lo conoció en la fiesta de cumpleaños de la Trini, compañera de facultad, es verdad que lo encontró mino desde que lo vió, pero después del primer encuentro le pareció muy patético, ¿a quién se le ocurre dar las gracias después de una cachita?.

Entero de mamón el Steven ese.

Borró todos los mails y hoy la brigada de cyber crimen anda sacando los permisos al juez para recuperar esos mails.

La Susy abrió la llave de agua caliente de la tina y la dejó corriendo, por eso el viejujo degenereque fue el primero en llegar al lugar, para reclamar por la filtración que llegaba a su departamento.

La Samira llegó inmediatamente después, justo cuando se acabó la batería de su Ipod y pudo escuchar el último grito de su compañera de piso.

2
El parte policial era confuso y el hecho de que el comisario Buendía fuera disléxico no tenía nada que ver en la cuestión.

Los datos fríos eran ya de por si bastante extraños.

El comisario Buendía se acomodó en su sitio favorito del local de Doña Rosa y pidió el terremoto de todos los jueves, una bebida a base de vino blanco y enfriada con helado de piña era el único licor que se permitía estando en servicio.

Mientras los acordes de la cueca brava iniciaban los festejos de las cinco de la tarde sacó de sus bolsillos la libreta con los desordenados apuntes y los colocó sobre la mesa como piezas de un rompecabezas. La única idea que tenía en ese momento era que definitivamente le estaban faltando piezas a esta historia.

Lo que más le molestaba era que el viejo había desconectado el enchufe del computador y al hacerlo éste había perdido toda la información. El comisario no entendía mucho de esos aparatos y probablemente hubiera hecho lo mismo.

La explicación que dio el viejo era que la habitación empezaba a inundarse y el agua podría provocar un cortocircuito.

Todo eso tenía mucha lógica, pero aún le molestaba. De hecho le irritaba la idea de no entender a esas maquinas modernas y mucho menos entender a la juventud, apretó los dientes al pensar en su hija que vive en Quillota y sus nietas llenas de piercings, vestidas de negro y con caras de pantruca, mas blancas que la cal.

Quizá lo que más le molestaba era que a los 17 años las niñas ya han tenido mas sexo que él mismo en toda su vida. Pero la simple idea le revolvía el estómago.

¿Y porqué me tenía que tocar a mi investigar este asunto?. Era mejor derivarlo al departamento de cyber crimen, esos chicos saben mas del tema y tienen la energía para luchar contra tanto demente.

De todas maneras no dejaba de angustiarle una pregunta fatal:

¿cómo puede una persona morirse frente a un computador?.

3
La Dra. Montt llegó tarde a la oficina forense pero nadie lo notó. Desde la facultad de medicina que aprendió a pasar desapercibida por la vida y de esa manera ir avanzando hasta graduarse, el problema es que la costumbre le quedó y por eso a sus 42 años aún realizaba autopsias para la oficina forense sin esperanza alguna de hacer investigación en alguna universidad gringa como era su deseo.

Tenía los labios adormecidos producto de una larguísima noche de felaciones con el amante de turno, lo conoció en el bar "Paréntesis" la noche anterior y si bien no pretendía volver a verlo gozó la aventura secreta como pocas veces.

Por eso aún sonreía al ver el cadáver de Susana Castro Jimenez, 21 años, perforaciones en orejas, labio superior y ombligo. Tatuaje en la zona lumbar. Sin heridas en la superficie de la piel.

El análisis demostró la causa del deceso: ataque cardíaco producido por shock emocional.

Una chiquilla tan joven, había que hacer otro análisis de drogas para explicar el ataque, porque estaba limpia. Realizó las incisiones en las tres cavidades principales. Primero el cráneo, nada anormal. Luego la cavidad abdominal y para terminar la cavidad toráxica.

Nada que explicara el ataque, solo un pequeño bollo alimenticio en el esófago. Nada de toxinas que provocaran envenenamiento, solo un poco de pan con queso.

No tenía señales de ataque sexual ni rastros de piel en las uñas. Pero un análisis mas detenido demostró trazas de saliva en uno de los pezones, los cuales no pertenecían a la víctima.

Por último el análisis forense encontró orines en su entrepierna y la vejiga vacía. Básicamente, murió de miedo.

La Dra. Montt tocó suavemente los labios de la víctima y pudo sentir ella misma el leve entumecimiento en su boca.

4
Dos agentes vestidos de civil subieron al último piso del Block de ladrillo a la vista, uno de ellos cubrió las ventanas del departamento y el otro se apostó en la escalera de emergencia. De esa manera las salidas estaban cubiertas y los agentes de la brigada de cyber crimen pudieron entrar con la orden de detención al departamento de Steven Francini, 24 años, estudiante de diseño próximo a graduarse. Sospechoso de enviar información por internet a la víctima que le causara la muerte por ataque cardíaco.

Apenas 32 horas después de la llamada de emergencia realizada por Samanta Gomez desde su teléfono celular por ataque de un vecino a su compañera de piso el caso estaba por resolverse.

Los oficiales de la ley tocaron a la puerta y no obtuvieron respuesta, a la tercera llamada rompieron la puerta y entraron al departamento del sospechoso que vivía solo en el último piso.

Un grupo de moscas volaban en torno al cuerpo sin vida del sospechoso, que colgaba de una de las vigas, el computador al otro extremo de la habitación aún encendido y conectado al chat de la Susy.

La cámara apuntando a los pies del cadaver, como testigo mudo de un suicidio pasional.

Y el último mensaje del amante despechado:

STEVE- Te vi con el Pepone en el baño de la facultad, te gustó lo que te hizo?.
SADYHOT- Queeeee?
STEVE- Solo quiero que sepas que esto lo hago por ti.