PAISSE

El cometa Halley y el incendio de Andratx

2013-07-31T12:59:00.001+02:00

Cuando yo tenía 13 años el cometa Halley pasó cerca de la Tierra cumpliendo su ciclo sideral. En la radio y la televisión decían que se trataba de una ocasión única. Había que mirar el cielo para ver ese punto brillante y retenerlo en la memoria porque tardaría 76 años en regresar. Un ser humano solo dispone de una oportunidad en toda su vida para verlo.

Yo me lo perdí y puedo decir con toda certeza que jamás veré el cometa Halley en vivo. Tampoco podré disfrutar de nuevo del espectacular paisaje de la Serra de Tramuntana entre Andratx y Estellencs que ardió hasta desaparecer este fin de semana en uno de los desastres ecológicos más monstruosos que ha sufrido Mallorca en el último siglo. A diferencia del caso del cometa, sí puedo decir que vi este paisaje, lo disfruté y lo adoré, lo cual no resulta un consuelo, más bien lo contrario.

Cuando tenía que ir a Estellencs desde Palma elegía siempre la ruta que va por Andratx, sensiblemente más larga pero, en mi opinión, mucho más hermosa.

Al salir de la rotonda donde se ubica el edificio de la policía empezaba la aventura: un bosque de pinos viejos, oscuro y frondoso. A mí me gustaba bajar la ventanilla y apagar la radio para empaparme de su silencio, del bufido del viento entre las ramas y de los sonidos de la naturaleza. También me gustaba lanzar miradas a las profundidades de esta masa verde, respirar su humedad e imaginar mundos secretos escondidos detrás de las piedras grises y de los troncos.

Había tramos especialmente encantadores, como aquel en el que la carretera se volvía serpenteante y se asomaba al mar, y que tanto me recordaba a Les Corniches de la Costa Azul; o aquel llano que aparecía como un oasis en mitad del bosque donde crecían amapolas, una imagen digna de un cuadro de Monet; o la del mirador d'Es Grau con su vieja atalaya a la que se llega por una escalinata de piedra tallada en la roca. En total, 16 kilómetros de maravillas que ya no existen.

Apocalipsis de tierra quemada

Este espectáculo verde y azul desapareció tras dos días de infierno. Los aviones y helicópteros sobre nuestras cabezas, luchando incansablemente contra el monstruo, no pudieron evitar que cerca de 2.000 hectáreas se consumieran por el fuego dejando tras de sí un paisaje post apocalíptico de troncos negros y tierra quemada.

Hoy circular por la carretera que conecta Andratx y Estellencs es atravesar un gran cementerio de árboles. No queda ni un hálito de vida en estas montañas. Una visión desagradable y dolorosa, especialmente para los que pudimos ver y admirar este lugar.

No existe consuelo. Como el caso del cometa Halley, tal vez sean mis hijos, ya en el otoño de sus vidas, los que puedan volver a ver este bosque mágico en su esplendor. Los expertos estiman que en el mejor de los casos harán falta al menos 50 años. Pero nadie puede asegurar que en todo ese tiempo a ningún idiota se le ocurra hacer una barbacoa y arrojar las brasas sobre hierba seca.

Las inevitables consecuencias de la estupidez

Lo que sí se puede hacer, para evitar que otra catástrofe como ésta se repita, es adoptar las medidas de prevención necesarias que reduzcan al mínimo el riesgo de incendios.

En Mallorca parece que hay dinero para todo: para construir carísimos velódromos en los que no corren bicicletas o faraónicos edificios de hormigón en la fachada del paseo marítimo de Palma; también hay dinero para mantener televisiones públicas deficitarias e instituciones ornamentales y absolutamente prescindibles como el Consell Insular. Y por supuesto, hay dinero para que uno y otro bando puedan mantener viva la guerra de las lenguas. Sin embargo, según parece no hay recursos económicos suficientes para limpiezas forestales y cortafuegos.

En Alemania conservan los viejos campos de concentración nazis que pueden visitarse gratuitamente para recordar a las nuevas generaciones hacia dónde conducen la barbarie y la estupidez. Tal vez deberíamos nosotros hacer lo mismo y dejar visible esta imagen de destrucción como recuerdo permanente de nuestra ignorancia e irresponsabilidad.

También publicado en Diario de Mallorca

Las islas (todavía) españolas del Océano Pacífico

2013-07-16T10:51:00.000+02:00

De aquel Imperio Español donde nunca se ponía el sol ya no queda nada, pero del mismo modo que después de cada festín siempre quedan algunas migas en la mesa, España, por sorprendente que parezca, conserva alguna posesiones imperiales que siguen bajo su soberanía en un lugar tan remoto como la Micronesia. Unas islas insignificantes llamadas Guedes, Coroa, Pescadores y Ocea.
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Repasemos un poco la historia. En el año 1899, tras los desastres de Cuba y Filipinas, España decidió liquidar los restos de su imperio de ultramar vendiendo a los alemanes las últimas islas que poseía en Oceanía: Carolinas, Marianas y Palaos. Inexplicablemente quedaron fuera del tratado los cuatro atolones mencionados en el párrafo anterior, tal vez pensaron que eran tan pequeños y pobres que no valía la pena incluirlos en él.
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La Micronesia Española

De modo que estas islas quedaron olvidadas en el cajón de la historia hasta que en 1948 Emilio Pastor, un investigador del CSIC, halló unos documentos que acreditaban la pertenencia de Guedes, Coroa, Pescadores y Ocea a España.
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Era la llamada "Micronesia Española", pero ni siquiera el gobierno de Franco, tan interesado en recuperar el viejo brillo de las glorias nacionales y apropiárselo, mostró mayor interés por el asunto.
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En gran parte deshabitadas y alejadas de las rutas marítimas, estas islas siguen siendo territorio español. Sin embargo, de facto, Guedes está administrado por el estado de Indonesia bajo el nombre de Mapia, mientras que Pescadores (Kapingamarangi) y las otras han sido repobladas por pequeñas comunidades de pescadores y pertenecen a los Estados Federados de Micronesia.
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Además de las islas principales, decenas de escollos y atolones coralinos que un día fueron españoles rodean estas islas sin que nadie acuda a reclamar su posesión. Seguramente influye bastante el hecho de que queden un poco más lejos que la isla de Perejil.
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Nota- La foto grande pertenece a la isla de Ocea; la pequeña es una imagen aérea de Pescadores.

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También publicado en Canalviajes.com

Lecturas para el verano: Disecciones y Museos Naturales

2013-07-04T19:16:00.002+02:00

En el mundo hay demasiado ruido: se habla mucho, se vocifera todavía más y se piensa poco. También hay que reconocer que se escriben demasiados libros. Cualquiera es autor, pensador o novelista. Por eso no queda más remedio que seleccionar. Eso, o quemar todos los libros como en Fahrenheit 451 y volver a la tradición oral, limitada y por tanto, exigente.

Mientras eso llega (o no) habrá que elegir cuidadosamente nuestras lecturas para no desperdiciar nuestro precioso tiempo. En otras palabras: la vida es demasiado corta para beber vino barato.

Mi humilde granito de arena:

Disecciones, de Johannes A. von Horrach (Sloper, 2013). Un libro de ensayos en el que se analizan temas muy diferentes, aunque con un enfoque común, teñido de espíritu crítico y vocación polemista. Vamos, una auténtica pesadilla para los que están acostumbrados a la alfalfa del establo.
Museos Naturales, de Juan Luis Calbarro (Ediciones La Baragaña, 2013). Poesía para el verano. Una piscina de letras en la que sumergirse este verano, sin miedo ni reparos porque como el mismo autor dice: "no hay un solo poema, sino uno por cada lector, incluso por cada lectura".

Ya basta. Hay demasiado ruido y parte de él es por mi culpa. Es hora de callar, leer y beber delicioso vino.

Morir por las ideas y otras estupideces

2012-03-29T00:31:00.003+02:00

Hace ya 31 años que murió Georges Brassens y el mensaje de sus canciones sigue vigente. Es más, el mundo se ha vuelto más estúpido desde que él se fue al otro barrio. Para demostrarlo, ahí están esos valientes jubilados mallorquines amb poques feines que se declaran en huelga del hambre para defender la lengua catalana (dicen) de sus supuestos enemigos. Dispuestos a morir por sus ideas, o por su patria, que al fin y al cabo es lo mismo.

¿Dispuestos a morir? Esta semana otro monje tibetano se prendió fuego a sí mismo en el norte de la India para protestar por la ocupación china del Tibet. Estúpida forma de morir. Y estéril. Sin saberlo, estos suicidas que se queman a lo bonzo están dejando en ridículo a los ancianos catalanistas que de repente han cambiado la partida de truc en el café por este lamentable paripé patriótico o lo que sea.

Y digo ancianos, en plural, porque estos entrañables veteranos han inventado la huelga de hambre por relevos. Un hallazgo lleno de ventajas, oiga: no hay necesidad de que nadie se haga daño y el éxito mediático está asegurado, que para eso están los medios de comunicación, el orwelliano Ministerio de la Verdad catalanista, para transformar una bufonada en un acto heroico.

Lo malo de todo esto es el ejemplo. Si no fuera por esto, la cosa no pasaría de ser un chiste. Y es que morir o matar por unas ideas o por una patria es una absoluta aberración, sean éstas las que sean. Una estupidez propia de estúpidos susceptible de ser imitada por otros estúpidos. Aunque tal vez habría que buscar responsabilidades entre los que han convencido a estas personas de que lo suyo es una heroicidad en lugar de un acto irresponsable y peligroso.

Por mi parte yo seguiré los consejos del viejo Brassens: antes de morir por las ideas, mejor asegurarse de que son las correctas, si es que las hay. Porque debe ser desolador descubrir de repente que uno ha entregado su vida a la causa equivocada, llámese esta patria, lengua, religión o ideología.

Así que yo apelo a estos venerables ancianos a deponer su actitud, no poner en peligro su salud y dar buen ejemplo a los jóvenes, confiando (con una ingenuidad conmovedora, lo sé) que los años y la experiencia aportan a los seres humanos sabiduría y sensatez. Aunque tal vez tenía una vez más razón el sabio Brassens cuando decía aquello que Le temps ne fait rien a l´affaire: quand on est con, on est con.

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La era de la Incertidumbre

2011-12-15T20:00:00.006+01:00

He perdido ya la cuenta de todas las veces que mis verdades absolutas e inamovibles se han desplomado estrepitosamente ante mis ojos. Uno tiende a pensar que esas duchas de realidad con agua fría tienen cierto poder terapéutico: todos aprendemos a base de golpes y decepciones, tropiezos necesarios que tienen la virtud de reconducirnos por el buen camino. El aprendizaje de la vida.

Pero... ¿Y si todo eso fuera solo una ilusión?

Yo nací en una familia de trabajadores y crecí en un entorno privilegiado, sólido y estable, regido por unas cuantas normas sencillas y lógicas. La primera: para conseguir algo hay que esforzarse. El trabajo (palabra que adquiría tintes sagrados) era la base de casi todo. Por eso nos aseguraron que trabajando duro, actuando con honestidad y respetando a la gente alcanzaríamos el éxito personal, entendido éste como la consecución de un buen trabajo y la posibilidad de prosperar a todos los niveles.

No había otro camino, ni fórmulas mágicas. Al que tomaba atajos no se le consideraba un triunfador ni un genio, sino un tramposo que huía de sus deberes y al que la vida acabaría castigando con un sonoro fracaso.

Estas normas con las que fui educado en casa y que yo adopté casi como un credo personal, han resultado ser eficaces solo a medias. Yo, y muchos como yo, nos sentimos en cierto modo estafados.

Stefan Zweig nació casi cien años antes que yo en otro lugar del mundo, otra sociedad. Se crió en el seno de una acomodada familia de origen judío en Viena, cuando esta ciudad refulgía como la gran capital de un poderoso imperio, grande, fuerte, sólido y seguro. Ya de adulto, escribió esto sobre la generación de sus padres, quienes le transmitieron unos códigos y una visión del mundo no demasiado alejada de la que recibí yo:

"Para los hombres de hoy, que hace tiempo excluimos del vocabulario la palabra seguridad, nos resulta fácil reírnos de la ilusión optimista de aquella generación cegada por el idealismo (...) Sin embargo, por alguna razón misteriosa, lo que un hombre durante su infancia ha tomado de la atmósfera de la época y ha incorporado a su sangre, perdura en él y ya no se puede eliminar (...) Hoy, cuando ya hace tiempo que la gran tempestad lo aniquiló, sabemos a ciencia cierta que aquel mundo de seguridad fue un castillo de naipes. Sin embargo, mis padres vivieron en él como en una casa de piedra." (1)

Con esta panoplia obsoleta hemos sido arrojados a un mundo que se tambalea: la tierra tiembla bajo nuestros pies. Nos ha tocado vivir en la Era de la Incertidumbre donde todo muta a una velocidad demasiado rápida para que podamos digerir los cambios. Ya no hay nada cierto, ni seguro, ni inmortal.

Ahora, la clave del éxito (es decir, la supervivencia) reside en seguir otras normas, diferentes a las que nos enseñaron: vencer el miedo que la incertidumbre genera, adaptarse a los cambios y no bajar nunca la guardia. Seguir a pies juntillas la vieja máxima darwinista de que "solo los que se adaptan al medio sobreviven". El gran reto es conseguirlo conservando, a pesar de todo, la capacidad de ser felices.

(1) Extracto de "El Mundo de Ayer", de Stefan Zweig

Cementerios de guerra en Normandía

2011-10-11T22:20:00.008+02:00

Una inscripción en inglés, francés y alemán recibe a los visitantes del cementerio alemán de La Cambe, en la costa de Normandía, donde reposan los cuerpos de 21.000 combatientes caídos en Francia durante la II Guerra Mundial: “Los mejores mensajeros de paz son los cementerios de guerra”. Solo en Normandía hay una veintena de estos cementerios, lugares que sobrecogen e invitan a reflexionar a los viajeros.

Lejos de ser un pasatiempo macabro, recorrer estos lugares, testigos de la peor de las guerras que ha sufrido Europa en su larga historia, es un viaje que vale la pena. Los hay de todo tipo, aunque citaremos aquí los tres más grandes y conocidos, cada uno con su propio estilo y personalidad, reflejo de una forma distinta de entender la vida y el mundo.

El más famoso es el cementerio americano de Coleville, situado en un hermoso emplazamiento en un terreno elevado mirando al mar, frente a la playa de Omaha. Un terreno cedido a perpetuidad al Ejército de los Estados Unidos donde yacen los restos de más de 9.000 hombres, cada uno con su propia cruz blanca donde aparece el nombre del soldado caído, la fecha de su muerte y su lugar de procedencia. Tal vez suene extraño decirlo, pero es un lugar muy bello, lleno de césped en el que reina un respetuoso silencio, a pesar de los numerosos visitantes que recibe a diario.

Coleville no se libra de las habituales exhibiciones patrióticas un tanto recargadas y otras moralinas propias de los norteamericanos. Hay banderas por todas partes y, ya en la entrada, un interesante museo proyecta breves documentales que ensalzan a los jóvenes soldados “que cruzaron el Océano para dar su vida por la libertad”. Al estilo del memorial del 11-S, en un largo pasillo llamado “sala del sacrificio”, una voz repite uno por uno y sin interrupción el nombre de cada uno de los militares allí enterrados.

También es llamativo, al menos para nosotros los no estadounidenses, la campana de la capilla, que marca las horas con los acordes del himno de los Estados Unidos. Monumentos, placas conmemorativas, fuentes, estanques, jardines… Resulta extraño decirlo, pero el cementerio de Coleville es un lugar muy agradable para pasear y, en cierto modo, un eficaz instrumento de propaganda. El Disneyland de los cementerios, como lo llama un amigo.

¡Qué diferentes son los otros cementerios! El de los británicos, en Bayeux (donde yacen más de 4.000 soldados), sustituye las cruces por sobrias lápidas con el nombre del fallecido, el escudo de su compañía de armas y una breve dedicatoria de los familiares. Hay flores frescas en algunas tumbas, sobre todo en las de los soldados desconocidos. Ni una bandera, solo silencio, orden y unos jardines impecables.

Lo mismo se puede decir del de La Cambe, citado al principio. Las placas del suelo agrupan las sepulturas de dos en dos, donde se lee el nombre, la graduación y las fechas de nacimiento y muerte del soldado (impresiona comprobar cuántos de ellos eran menores de 20 años). Unas frías cruces de piedra sirven de hitos para poder orientarse en el interior de este inmenso camposanto. Tampoco hay banderas, ni museos, ni monumentos. En el centro, un túmulo cubre la fosa común donde se hallan los restos de más de 600 soldados alemanes que jamás pudieron ser identificados. Se puede subir a lo alto para otear el horizonte y comprobar, no sin cierto escalofrío, la magnitud de esta catástrofe humana, la cara B de la guerra, la que no suele aparecer en las películas.

También publicado en canalviajes.com

Los cipreses siguen creyendo en Dios

2011-07-19T13:36:00.008+02:00

Yo desconocía la obra de José Maria Gironella y tal vez nunca la hubiera llegado a conocer porque el tema de la Guerra Civil española, por la saturación de películas y novelas sobre el tema, simplemente me agota. Por eso y además porque resulta difícil hablar del tema con alguien sin que suba el tono de la conversación.

Casi por casualidad escuché en un programa de radio una breve biografía de Gironella, cuya trilogía sobre la guerra (tres magníficas novelas que cuentan las vicisitudes de una familia de Gerona antes, durante y después del conflicto) le había valido para recibir algún que otro premio literario durante en Franquismo, además de proporcionarle muchísimos problemas con la censura y bastante enemigos dentro del Régimen. Curiosamente, Gironella pasó al ostracismo literario tras la muerte del dictador. Seguramente no le perdonaron que siendo catalán escribiera en castellano, como tantos otros grandes escritores por cierto. Como dijo de él Lluis Foix, Gironella "no cabía" en la nueva Cataluña nacionalista y estrecha de miras que estaba cocinando el gobierno del ínclito Jordi Pujol, como tantos otros catalanes que tampoco caben ahora por no comulgar con la fe ciega de la patria. Y es que, si hay algo que caracteriza a los iluminados, es su ansia de revancha, y con Gironella fueron implacables.

Esto bastó para que me animara a leer "Los Cipreses creen en Dios" después de lo que, además de comprobar que se trata de una visión personal pero desapasionada de una de las etapas más convulsas de nuestra historia, recibí un impacto tremendo en la conciencia al descubrir que los personajes de la novela, sus ideas, sus temores y sus opiniones son los mismos que los actuales, ochenta años después. Sobrecogedor y alarmante.

¿A qué viene ese vacío del "mundo de la cultura" hacia la obra de Gironella? Lo bueno es que sus novelas no abundan ni mucho menos en la versión oficial de los vencedores, ni se cantan las glorias del Generalísimo, al contrario: se retrata por ejemplo la decadencia de una Iglesia Católica próxima a los ricos y alejada de los pobres y se critica de forma velada el militarismo, no sin cierta mofa a las alusiones de la "misión histórica de España" de los falangistas.

Pero claro, el escritor cometió el crimen de no ensalzar como héroes a las bandas de agitadores y fanáticos de la izquierda que se encargaron de arruinar el proyecto republicano, antes incluso del mismo levantamiento del 18 de julio. En otras palabras: Gironella no es lo suficientemente sectario para que su opinión sobre la Guerra Civil, sus causas y sus consecuencias, sea lo suficientemente autorizada.

"Los cipreses creen en Dios" fue escrita en los años 50 y tiene como telón de fondo los sucesos que ocurrieron entre 1931 y 1936 en España. Afortunadamente hoy los sindicatos no reparten armas de fuego entre sus afiliados y los militares se han librado al fin de su trasnochada mentalidad decimonónica "Dios, patria, honor". Tampoco hay gente quemando iglesias, ni falangistas y anarquistas sembrando el terror en las calles, ni comunistas armados pegando carteles de Stalin por las calles. No se ha llegado al colapso del orden como sucedió durante la II República, ni a los salarios de hambre, ni al espectáculo de los gobiernos regionales proclamando su independencia del resto del país, ni a las vergonzosas desigualdades e injusticias sociales de entonces.

Todo esto no ha llegado todavía, pero la materia prima es la misma, los españoles de hoy somos un penoso retrato en color de los de esa época. Fanáticos, ignorantes, violentos, estúpidos, indolentes, egoístas e inconscientes. Tal como éramos somos hoy. Basta con rascar un poco en la superficie y eso es lo que queda cuando desaparece el fino barniz de la civilización, de la ley y el orden. En algunos casos ni siquiera hace falta rascar, salta a la vista.

La silenciosa mayoría asistía entonces paralizada al desarrollo de estos acontecimientos, conscientes de que ellos con su inacción tenían también parte de la culpa de lo que sucedía y acabaría sucediendo más tarde. Nadie paró los pies a los sembradores profesionales de odio y luego ya fue tarde para lamentaciones, se llegó al punto sin retorno y vinieron la guerra, la miseria, el hambre, la dictadura y para muchos, el exilio y la represión.

Se empieza denostando a autores como Gironella por tratar de explicar por qué España se dividió en dos bandos irreconciliables hasta el punto de matarse unos a otros y se acaba montando pelotones de fusilamiento y cárceles del pueblo. ¿Será ése el destino que la Historia reserva a los pueblos estúpidos?

Neolengua

2011-01-10T19:01:00.007+01:00

"¿No ves que la finalidad de la neolengua es limitar el alcance del pensamiento?"

1984, George Orwell

Que nadie se pelee más por cuestiones lingüísticas, porque todos hablamos ya un mismo idioma, la neolengua que nos han impuesto durante años la casta política y sus allegados a través de los medios de comunicación, siempre al servicio del poder.

Cuando un político habla de concienciar en realidad se está refiriendo a adoctrinar, mientras que cuando nos dice normalizar quiere decir uniformizar. Para la neolengua los ejércitos sirven para ir en misiones de paz y a los servicios públicos que pagamos todos con nuestros impuestos se les llaman servicios gratuitos. Ridículo, ¿verdad? Pero que esperan de un país en el que cada día se oye en la radio y en la tele a tertulianos, políticos, periodistas y opinadores soltando perlas como "crecimiento negativo" o "la lengua propia del territorio".

Esto no pasa solo aquí. En Alemania por ejemplo desde los años 50 llaman a los inmigrantes Gastarbeiter, que puede traducirse como "trabajadores huéspedes", término que se aplica a rajatabla, no sea cosa que alguien les llame xenófobos. Incluso llaman Gastarbeiter a los inmigrantes que no trabajan. De traca. Hay que decir en descargo de los alemanes que todavía pesa sobre ellos la leyenda negra del nazismo y cuando se trata de estas cuestiones se la cogen con papel de fumar.

Pero aquí en Hispanistán ni siquiera tenemos excusa. Acatamos la neolengua impuesta por pura ignorancia. Somos animalitos que comemos con gusto el pienso que nos den. Y así nos va, que ya no sabemos ni hablar, ni escribir, ni pensar sin la tutela de nuestros líderes de opinión. Nos limitamos a ver la tele y repetir como loritos sus mensajes. Después nos dejan votar cada cuatro años y todos celebramos unidos "la fiesta de la democracia".

El clímax de la neolengua, con permiso del glorioso "miembros y miembras", que yo incluiría en otra categoría, pudo haberse alcanzado al principio de la crisis, esa fea palabra que ZP intentó desterrar usando sucedáneos como "desaceleración económica" y otras sandeces. Aquel invento no funcionó, pero no porque el hispanistaní de a pie se rebelara, qué va. No funcionó porque hasta para este maquiavélico trabajo se requiere también talento. Seguro que en esas aguas nada mucho mejor Rasputin, el actual presidente de facto de Hispanistán.

Como ven, la neolengua que limita nuestro pensamiento hasta volvernos estúpidos se basa en mentiras y errores. Así que acabaré citando de nuevo a Orwell, autor del palabro y con quien iniciaba el post: "En tiempos de engaño universal, decir la verdad se convierte en un acto revolucionario".

Matones

2010-12-22T12:26:00.011+01:00

Hace unas semanas andábamos preocupados en casa por algunos problemas que mi hijo de siete años estaba teniendo en el patio del colegio. Les explico: ahora se han puesto de moda entre los chavales las cartas de Bob Esponja (en mi época se estilaban más los cromos de fútbol), cartas que los niños coleccionan e intercambian en la hora del recreo.

El problema era que mi hijo y sus compañeros eran perseguidos y acosados por los de la "clase de los mayores". Les cogían de uno en uno y les obligaban a darles las cartas o de lo contrario recibían los consabidos empujones y golpes. Mi hijo nos contó que cada día tenía problemas con estos chavales, que son un par de años mayores que él. Fue un día antes de irse a la cama cuando nos explicó bastante alterado cómo diariamente le acorralaban en el patio (¿qué están haciendo los profesores mientras? Buena pregunta) y le amenazaban con pegarle si no les daba la carta. Mi hijo se negaba y por tanto recibía su dosis de empujones, patadas e insultos. El niño estaba lógicamente agobiado.

Cuando nos contaba esto, a su madre y a mí nos hervía la sangre, pero no era cuestión de demostrarlo ante él. Somos adultos, aunque en ese momento se te pasa por la cabeza presentarte en el colegio y montar un buen pollo. Mi mujer le decía: "díselo a la profesora", pero mi hijo, con una lógica aplastante, respondía: "si hago eso me llamarán chivato". Y todos sabemos que nadie soporta a los chivatos.

Ya solos mi mujer y yo, tratamos de decidir lo que había que hacer. Ella pensaba que había que ir a hablar con la profesora y con los padres de los otros niños, pero yo era de otra opinión. Por desgracia, esto que ahora llaman bullying ha existido siempre. Así que al día siguiente hablé con mi hijo por mi cuenta y le pedí que me repitiera la historia. "¿Tú les diste la carta?" le pregunté. Me dijo que no, que la carta es "supervaliosa" y no se la podía dar a nadie. Entonces le solté el consejo paterno de rigor, diferente al que seguramente le habría dado su madre. Le dije: "Lo has hecho bien. Si les das la carta porque te amenazan o porque tienes miedo de que te peguen, te conviertes en su esclavo. Saben que podrán abusar de ti siempre porque les tienes miedo. Así que si te insultan y te pegan, tú aguanta. Lo más importante es que sepan que no les tienes miedo, ya se cansarán y se meterán con otro. Tú no tienes que tener miedo nunca de nadie."

No, esto no es una moraleja típica de las teleseries americanas. Yo he sido niño y he pasado por situaciones similares. Las niñas tienen otra forma de relacionarse diferente a la de los pequeños machos de la especie, por lo que pienso que mi mujer no podía entender la cuestión tan bien como yo. Le di este consejo porque creo en él y porque le servirá también para su vida como adulto.

A mí, cada vez que he utilizado la estrategia de la sumisión (otra forma de la famosa appeasement policy) me ha ido mal. Me ha costado mucho aprender que a los abusones no hay que tenerles miedo. Ya de adulto pude encontrarme con algún ejemplar de matón de patio, primero en la mili y luego en el ámbito laboral. En concreto un tipo despreciable que trataba (y trata) a la gente como basura solo porque estaban a sus órdenes. Un personaje de esos que asciende laboralmente por la vía del enchufe y no por méritos, y que por tanto está permanente acomplejado hacia los demás, a los que ve como una amenaza constante. Le llamámabos "el capataz" y nos lo imaginábamos a caballo en alguna plantación tropical golpeando con su látigo a algún esclavo.

Como a otros, el tipo intentó pisotearme y humillarme varias veces, pero yo no podía permitir eso. No podía permitirme tenerle miedo. Seguramente enfrentarme a él y plantarle cara me costó una buena serie de problemas que tuve después, pero yo siempre entendí que estaba ante un matón de patio de colegio, aunque el tipo tuviera cuarenta y tantos años. Un vulgar matón frente al cual la estrategia de ceder y callar no sirve para nada. Eso es lo que uno tiene que hacer ante los abusones: plantarles cara y demostrarles que no se les tiene miedo. Seguramente nos llevaremos algún que otro golpe, pero nuestra dignidad quedará intacta. Y al fin y al cabo, se puede vivir con golpes y cicatrices, pero vivir sin dignidad puede resultar insoportable.

Felices Fiestas.

1984, ahora

2010-09-04T00:00:00.002+02:00

"La guerra es la paz.

La libertad es la esclavitud.

La ignorancia es la fuerza"

Ya les dije que había releído 1984 hace poco. Cuando leí esta novela por primera vez tendría yo unos 15 años y no había vivido lo suficiente para poder entenderla completamente, si es que ahora la he entendido bien. En fin, fue un error de lector principiante y escasamente asesorado el pasar de Julio Verne a George Orwell sin vaselina.

1984 es una obra tan densa y tan clarividente que asusta. Orwell dijo que se basó en los totalitarismos nazi y comunista -a los que criticaba ferozmente a través de esta metáfora- para diseñar el superestado del futuro donde transcurre la acción. Lo que realmente nos impresiona y consterna a la vez es que muchos de los mecanismos que se explican en su obra se pueden encontrar, con todos los matices que se quieran, en nuestra sociedad actual, esta burbuja en la que supuestamente somos ciudadanos libres dueños de nuestro destino. Para despertar de esta ilusión basta con repasar por encima los tres slogans que se repiten machaconamente en la novela, las bases ideológicas del Partido y su líder invisible e omnisciente: el Gran Hermano.

La Guerra es la Paz.

La mejor manera de mantener el orden es crear un permanente estado de guerra, una amenaza constante. Así nos vendió el trío de las Azores la guerra de Irak. Y así es como nos entretiene el partido único PP-PSOE con su continuo teatrillo de toma y daca, carnaza para el telediario y pasatiempo de fanboys de uno y otro partido. Si uno se fija un poquito en los detalles se da cuenta rápidamente de que a estas dos macroorganizaciones que se hacen llamar "partidos mayoritarios" son más las cosas que les unen que las que les separan. Coexisten apoyándose el uno sobre el otro, y en esta simbiosis maligna ambos salen ganando. Su artificiosa guerra, en la que nos obligan a tomar partido, es en realidad su paz. Cada cual recurre para ello a sus particulares trucos de manipulación de masas. Por eso todavía hoy los señores del PSOE hablan de Franco y de la Guerra Civil, porque les sale muy rentable. Hace tiempo que los medios informativos se deshicieron del lastre de la objetividad y la imparcialidad para repartirse los papeles de voceros de unos y otros en esta farsa. Ahora se dedican a servirnos las noticias que sus amos les dictan del mismo modo que se da pienso a los animales.

La Libertad es la Esclavitud.

Como en aquella famosa viñeta de La Codorniz. Los políticos proclaman al pueblo: "O nosotros o el caos". La gente responde: "¡El caos, el caos!" Y los políticos replican: "Es igual. El caos también somos nosotros". Pues el mensaje ahora es similar: Lo que está fuera del sistema (me refiero a la pseudodemocracia hispanistaní) es el desastre, así que no busquen la libertad ni la verdad en desiertos lejanos, como dijo aquél, que todo está ya inventado. Sígannos a nosotros, voten a los de siempre. Lo malo conocido. El pájaro que se escape de la jaula acabará aplastado contra el suelo, porque no sabe volar. Usted, ciudadano hispanistaní, no sabe volar, así que no lo intente. Si necesita emociones ahí tiene usted la Liga, Sálvame y Gran Hermano (¡qué ironía!). En este contexto se explican las bofetadas contra UPyD, un partido que no estaba en el guión y que amenaza la continuidad del régimen de las mentiras. Pero el sistema sabe cómo defenderse: Los unos dicen que es un partido de extrema derecha, los otros aseguran que son peligrosos izquierdistas que disfrutan asesinando fetos. ¡Cuidado con esa gente! -nos dicen- Son peligrosos, son diferentes... Nosotros sí sabemos lo que es mejor para usted, para el país, para todos. Ellos les intentarán engañar con su palabrería. No se dejen engañar, no existe alternativa: O nosotros o el caos.

La Ignorancia es la Fuerza.

Solo manteniendo a la población en la ignorancia se preserva la pureza ideológica, o lo que sea que se pretenda preservar, eso es lo de menos. Lo más importante es que el rebaño no se desmande. Los progres, que tenían por lema de "un pueblo inculto es un pueblo fácil de esclavizar" son quienes perpetraron la LOGSE. Aquí ni unos ni otros se ocuparon de formar ciudadanos cultos y libres, porque no es buen negocio. ¿Querían convertirnos en un pueblo de idiotas? Enhorabuena, lo han conseguido. Saldremos a la calle a celebrar el Mundial y nos quedaremos en casa felices mientras nos recortan las libertades y nos roban el dinero. Somos perritos amaestrados. Nuestros amos no quieren a gente que piense por sí misma, que señale con el dedo los errores y las perversiones del sistema. La discrepancia significa debilidad y a largo plazo derrota y fracaso. Fracaso para el sistema, claro. Se persigue la individualidad y se premia la mediocridad. Ciudadano, recuerda: Hay que seguir la corriente y no cuestionarse las verdades absolutas que se nos administran, últimamente por vía rectal. Así es como nos hemos tragado enteritas las sucesivas versiones de "por el pleno empleo", la desaceleración económica, luego la crisis, después la necesaria ayuda a los bancos para evitar el Mad Max y todos los engaños que todavía nos quedan por sufrir.

Ya lo ven: El peligro de leer 1984 es que uno se vuelve un tanto paranoico y puede llegar a cruzar la fina línea que separa al librepensador del friki. Sin embargo, vale la pena arriesgarse.

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La biblioteca infinita

2010-08-14T00:00:00.000+02:00

Hay un relato muy famoso de Jorge Luis Borges llamado "La Biblioteca de Babel", en el cual se describe una biblioteca imaginaria que contendría todos los libros del mundo, los que se han escrito y los que se podrían escribir, partiendo de todas las combinaciones posibles de letras y palabras.

Pues bien, hace solo unos días que por fin recibí mi e-book, un Papyre 6.1 y desde entonces estoy poseído por la excitante sensación de tener acceso a esa biblioteca infinita (o casi infinita) a la que se refería Borges.

No es por hacer publicidad gratuita, pero estoy tan entusiasmado con el aparato que ya lo he recomendado vivamente a todos los adictos a la lectura que conozco. Les expongo todas las ventajas: miles de libros almacenados a tu disposición, la comodidad de acceder a ellos en casi cualquier formato, la opción de seleccionar el tamaño de la letra, la comodidad, el tamaño... Y luego está por supuesto el componente ecologista: El libro sin papel, respetuoso con el medio ambiente, salvador de los arbolitos de la Amazonia, aunque debo reconocer que este aspecto fue el que menos pesó en mi decisión de hacerme con mi e-book. Las cosas como son.

Las ventajas son evidentes, definitivas en mi opinión. Sin embargo, los hay que siguen apegados a la concepción clásica y romántica del libro encuadernado, los que necesitan tocarlo, olerlo, tenerlo expuesto en la estantería... En fin, no es necesario quemar los libros que uno tiene ya en su biblioteca particular. Se pueden compatibilizar ambas cosas, cada uno según sus preferencias o necesidades.

He decidido estrenar el invento por todo lo alto, con la relectura de 1984, de George Orwell, imprescindible y escalofriantemente vigente. El siguiente de la lista es El Día D, de Anthony Beevor, al que tenía echado el ojo desde hace tiempo pero me frenaba el hecho de tener que pagar los 30 € que valía el libro "físico". Y es que esa es otras de las grandes ventajas de los e-books, que se resumen en las tres E: ecológico, electrónico y económico.

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Zweites Buch

2010-08-07T12:51:00.007+02:00

Todo el mundo conoce el Mein Kampf, la infame obra de Adolf Hitler que pretendía ser la Biblia de todo buen nazi. Menos conocida es la existencia de un segundo libro (Zweites Buch), que el Führer concibió a fin de profundizar en los temas ya apuntados en el Mein Kampf. Parece ser que el autor, lamentando que el público alemán no le había entendido del todo, creyó necesario explicarse mejor. Para ello, en 1928 se puso a dictar un nuevo texto que su colaborador Max Amann convirtió en libro: "Ich werde mich darum kümmern, mein Führer!". Amann, que también se había ocupado de la edición del Mein Kampf, era un tipo inculto y de modales vulgares. Y sin embargo ostentaba el cargo de Director de Prensa del NSDAP para el Reich. En la Alemania nazi se valoraba más la lealtad que el talento. En este aspecto el mundo tampoco ha cambiado tanto desde entonces.

Sin embargo, el libro jamás vio la luz. Se desconoce el motivo, pero parece ser que los estrategas de la guerra así lo recomendaron, porque el texto podría dar pistas a los enemigos del Reich acerca de las intenciones bélicas del Führer. Algunos años después, en 1961, cuando ya había pasado un tiempo prudencial desde la caída del III Reich, el Instituto de Historia alemán lo publicó. Al no hallar ningún título entre los folios mecanografiados por Amann, en un derroche de originalidad, lo bautizaron como "Segundo Libro".

Estos libros están actualmente proscritos en Alemania y varios países latinoamericanos. Concretamente en Alemania la apología del nazismo y la exhibición de símbolos nazis es un delito. Alguien debería haber avisado de ello a aquel grupo de Ultras Sur que viajaron a Alemania en 1998, para animar al Real Madrid, o vaya usted a saber para qué, en una eliminatoria de la Champions contra el Leverkusen. Bajaron eufóricos del avión en el aeropuerto de Köln-Bonn, con sus esvásticas y sus bombers, y fueron detenidos ipso facto. Realmente no sé si los detuvieron por nazis o por ignorantes. Y es que en España la publicación de estos dos libros es legal, curiosamente igual que en Israel. Tendremos que recordar una vez más que el estado hebreo es una democracia -la única de Oriente Próximo- donde existe esa cosa llamada libertad de expresión, la misma libertad de expresión que brilla por su ausencia en la inmensa mayoría de los países árabes. Quédense con el detalle.

Hace unos días fui a comprar al Mercadona y me topé con un grupo de tres skin-heads. Me llamaron mucho la atención por su juventud, apenas tendrían dieciocho años. Eran dos chicos y una chica, completamente uniformados: pelo rapado (ella con una especie de flequillo largo), botas militares, pantalón ajustado con un dobladillo casi hasta la rodilla, tirantes con los colores de la bandera española... No es que asustaran demasiado, se les veía muy tiernos, quizá más preocupados por su ridícula estética que por el significado de la misma. Yo iba con mi hijo de la mano y procuré evitar su presencia, aunque debo decir que en el supermercado se comportaron como cualquier otro cliente.

Lo que me impresionó de verdad sucedió a la salida. Allí les esperaban tres skins más. Uno de ellos, con ambos brazos tatuados hasta las muñecas, era mucho mayor, más de cuarenta años calculé. No lucía una estética neonazi tan evidente, pero estaba claro que era el líder del grupo. Allí sí alborotaron un poco más, gritaron y abrieron las botellas de cerveza, lanzando miradas desafiantes a la gente. Tras el breve show se fueron al parque a beber. Los que viven en Madrid o Barcelona supongo que estarán acostumbrados a estas estampas, pero en mi barrio este tipo de fauna es una novedad.

A mí me parecieron más molestos que peligrosos. Por simple cuestión numérica a día de hoy me preocupa más la violencia de las bandas latinas, de los nacionalistas agresivos, de los antifas (el alter ego de los nazis) y sobre todo de los islamistas radicales. Sin embargo, aunque sean anecdóticos, ahí están, esperando a que aparezca un iluminado que escriba el Drittes Buch, o lo que sea. Si el mensaje racista y mesiánico del nacionalsocialismo cuajó en los años 30 en la nación más culta de Europa, no quiero ni imaginar los estragos que podría hacer algo similar en Hispanistán, un país donde habitan millones de mentes devastadas por la LOGSE y la telebasura. Con unas tasas brutales de desempleo, que van para largo, jóvenes sin expectativas de futuro y millones de inmigrantes en la cuerda floja, el terreno está abonado, desde luego.

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Los viejos

2010-07-24T14:50:00.004+02:00

He sido testigo de innumerables injusticias a lo largo de mi vida. Incluso he sido objeto de alguna de ellas (¿y quién no?), pero de todas, la peor sin duda fue ver a mi abuela muerta en vida, hace ahora seis años, consumida por el Alzheimer, desposeída de todas esas cosas que nos hacen humanos. Tres años postrada en una cama mirándonos sin vernos, sin conciencia de la realidad ni de sí misma, sin control de su propio cuerpo.

Ella había nacido en 1919, en la Mallorca preturística: Un lugar pobre y atrasado, muy lejos de ser la Arcadia feliz que nos pintan algunos cantamañanas subvencionados actuales. Su infancia fue terrible: vio morir a varios de sus hermanos pequeños a causa de la gripe, tuvo que trabajar desde niña, vivió el miedo de la guerra, sufrió los estragos de la pobreza. Del hambre. Hambre con mayúsculas, que sufrieron tantos españoles, aunque ahora desde nuestro pedestal postmoderno con pies de barro esto nos parezca lejano y casi irreal. Su vida no fue fácil, hubiera merecido un final mejor.

De pequeños nos burlábamos de ella cuando nos regañaba por dejar comida en el plato, cuando de santiguaba antes de subir al coche de mi padre o cuando entendía al revés las noticias del telediario. Éramos niños.

Fue tarde, ya de adulto, cuando me di cuenta de que lo que le había sucedido a mi abuela: el mundo había girado demasiado deprisa para ella, habían pasado tantas cosas, fantásticos prodigios, barbaridades inimaginables. Bombas nucleares, el hombre en la Luna, la televisión... Pero el mundo de mis abuelos seguía siendo pequeño, como dice Jacques Brel en su canción (escúchenla, vale la pena). Por decirlo de alguna manera, "se habían quedado atrás". O eso pensaba yo. Con el paso del tiempo me doy cuenta de lo ignorante que soy y lo que podría haber aprendido de mis abuelos si les hubiera escuchado más.

Para más inri el día en que mi abuela murió -es mejor decir cuando exhaló, porque en realidad la pobre había dejado de vivir mucho antes- yo estaba de viaje. Desde ese día tengo un extraño sentimiento de culpa. Yo también cometí una injusticia: no haberle agradecido nunca mientras vivió su cariño, sus cuidados y sus enseñanzas. Porque mi abuela apenas sabía escribir, pero me enseñó más cosas que muchos de los profesores que tuve después. Fracasó en su intento de hacer de mí un ferviente católico, eso es evidente. Muchas veces me reí de ella, la tomaba por tonta. Una vieja pesada y tonta. Seguramente ella me lo haya perdonado, porque los abuelos siempre perdonan a los nietos, pero yo en cambio no he sabido perdonarme. Al poco de su muerte me hice con una foto de ella en la que aparece sentada, mirando a la cámara muy seria, con su habitual aire discreto. Mi mujer luego compró un marco y ahí la tengo, en la mesita de noche.

No la estoy idealizando, como solemos hacer de manera hipócrita con la mayoría de los difuntos. Como todos, ella tenía sus virtudes y sus defectos, y un carácter tremendo. Lo que se conoce como "muy mala leche". Ahora me siento en deuda. Con ella, y por extensión, con toda esa generación de supervivientes que nos transmitieron tantas cosas positivas, en especial el espíritu de sacrificio, totalmente ausente en nuestra vida, donde nos pasamos el día quejándonos por tonterías. Quizá el Universo, o el karma, o lo que sea, le proporcione a mi abuela una justa venganza y yo reciba de mis nietos, si los tengo, el mismo tratamiento que le di a ella. Espero para entonces haber alcanzado la sabiduría que ella alcanzó, esa que solo te dan los años, para no enfadarme y llegar a comprender que son cosas naturales, que por muchos siglos que pasen los jóvenes siempre se creerán más listos que los viejos, hasta que un día reciban el debido y necesario baño de humildad que les dé la perspectiva correcta del mundo. Al fin y al cabo, dicen que la juventud es una enfermedad que se cura con el tiempo.

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Fútbol en guerra

2010-06-24T21:49:00.011+02:00

He leído muchas veces que el éxito del fútbol a nivel planetario radica en que es un sustitutivo perfecto y en principio inocuo de la guerra. Los homo sapiens necesitamos competir entre nosotros, vencer y establecer jerarquías. Funcionamos así desde la Prehistoria. Ahora, ya evolucionados, hemos desterrado la guerra del mundo civilizado, restringiendo su existencia a las zonas periféricas del mundo, los patios traseros y los solares abandonados. El fútbol es la guerra moderna, y cuando cada cuatro años se celebra el Campeonato del Mundo, el deporte rey se convierte en un sucedáneo muy logrado de la Guerra Mundial. ¿Creen que exagero?
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Para quienes duden de la importancia del fútbol, basta echar un ojo a la prensa del país vecino. El triste espectáculo de la selección francesa, que incluye además del fracaso deportivo motines en el vestuario y episodios de racismo, se ha convertido en cuestión de estado. Hoy he leído que Sarkozy -flipo- se va a reunir mañana con el capitán Thierry Henry para que éste le dé explicaciones sobre lo que ha pasado. Como en la guerra del 14. "¿Por qué no han salido de sus trincheras como se les ordenó?" Todo un homenaje a Senderos de Gloria.

El Alemania-Inglaterra del domingo parece un remake de la II Guerra Mundial, solo que esta vez han sido los británicos los primeros en abrir fuego. Ayer el Daily Star, ese paradigma de la veracidad y del buen gusto, faro de referencia para la prensa mundial, comparaba el uniforme de reserva de los alemanes frente a Ghana con el de los oficiales de las SS, y titulaba: "El retorno de los camisas negras". Por si la provocación no fuera suficiente, ilustraba la noticia con dos fotos: Una del capitán alemán Ballack y justo al lado, otra de Adolf Hitler.

Los titulares de la prensa amarilla han visto el filón y se refieren a los jugadores alemanes como Hunos, Krauts o Nazis con total desparpajo, recurriendo alegremente a la terminología bélica de los años 40: Panzer, Blitzkrieg... Precisamente cuando Alemania presenta la selección más "multicultural" de su historia, con jugadores nacidos en lugares tan diversos como Polonia, Brasil o Turquía. Da igual, son alemanes, su historia negra les perseguirá siempre. Por lo menos mientras exista esta prensa basura y gente que la consuma.

Pero ojo, que la estupidez balompédico-nacionalista no se limita al Reino Unido. El infumable Bild -el periódico más leído de Europa- se lamenta del tratamiento que reciben sus chicos por parte de los británicos, cual virginal Fräulein ofendida. Sin embargo, estos días de campeonato hemos podido leer en sus páginas comentarios abiertamente ofensivos hacia otras selecciones nacionales: Tras la eliminación de Francia, por ejemplo, no se cortaron a la hora de parodiar el tradicional grito de ánimo de los galos "Allez les bleus", cambiándolo por "Allez les Blöd" (Blöd en alemán significa tonto, estúpido). Ayer, después de que Italia cayera, titulaban "Italia está fuera", y en letras enormes: "Ätsch!", que viene a significar algo así como "te jodes". Más abajo recuerdan, rencorosos, que Italia destrozó el sueño de los alemanes de ganar el Mundial 2006 ante su propia afición. Bild Zeitung. Ni para envolver el bocadillo, oiga.

A España de momento la tienen en segundo plano, en espera de que la eliminen mañana supongo. Ya deben tener preparadas imagenes de toros, flamencas, paella y sangría. Y que conste que no espero gran cosa de la habitualmente lamentable prensa deportiva de Hispanistán, hasta la fecha respetuosa con el rival, más que nada por exceso de ombliguismo. Una extensión futbolera de aquello tan paleto y tan nuestro de "Como en España no se vive en ninguna parte". La prensa hispanistaní es siempre bipolar, en todos los asuntos, también cuando se trata de hablar de nuestra propia selección. Aquí el concepto de guerra se entiende como guerra civil. No podía ser de otro modo. Si se gana, somos la hostia; si se pierde, son una pandilla de inútiles y el populacho en masa salimos a la calle como en el dos de mayo, pidiendo que rueden cabezas.
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Así de importante es el fútbol, ideal para airear nuestros más bajos instintos nacionalistas. Al fin y al cabo se trata de eso: banderas y colorines, reafirmaciones identitarias, guerra entre tribus, nosotros contra ellos... ¿Por qué creen que algunos en Cataluña y el País Vasco andan como locos para que sus respectivas selecciones sean reconocidas internacionalmente? ¡Para imitarnos en esta locura! Por fortuna, el nationalist mode a la mayoría les dura hasta que finaliza el campeonato. Otros lo llevan puesto todo el año.

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Homeless Mustard

2010-05-24T11:52:00.008+02:00

Este invierno pasado se presentó a un concurso de talentos de una emisora de radio estadounidense, en un programa llamado "Opie and Anthony". Ni siquiera llevaba guitarra, pero aseguraba que sabía tocarla. Pensaron que era una broma, pero no. Dijo que le llamaban Mustard (mostaza) y que vivía en la calle. Le dejaron una guitarra e hizo esta interpretación de Creep, la mítica canción de Radiohead:

I want a perfect body
I want a perfect soul
but I am a creep
I am a weirdo
What the hell am I doing here
I don´t belong here

Una voz rasgada, la letra de la canción, un misterioso vagabundo... Todo esto llegó al corazón de los oyentes del programa. Después su fama saltó a los medios. Lo mejor es que no se trataba de un truco publicitario sino de una historia real.

Ahora es ya una estrella en internet. Toda la magia de la historia se ha evaporado. Ya tiene nombre artístico, Homeless Mustard, graba canciones y su talento está siendo exprimido a conciencia por el voraz negocio del show business americano, exportado con éxito al resto del planeta, incluído Hispanistán. Ahora ya está perdido. Sí, es el hombre de moda, pero su popularidad tiene fecha de caducidad. Un producto más, condenando al éxito fugaz y posterior olvido. Al menos podrá ganar un dinero y quizá cambiar de vida, si eso es lo que realmente quiere.

Pero volvamos al punto que realmente interesa de esta historia. ¿Cuántas veces no hemos visto por la calle a músicos callejeros derrochando genialidad ante nuestra indiferencia? Ellos jamás serán Enrique Iglesias o David Bisbal, no tendrán clubs de fans ni casas con helipuerto y embarcadero propio en Miami. Son solo artistas que malvenden su talento a cambio de unas monedas, flores que crecen -contra todo pronóstico- en los vertederos.

Nos uniforman, nos alienan, nos idiotizan, nos teledirigen y nos compartimentan. Entierran nuestro individualismo -que es un peligro para la sociedad-, nos obligan a ir en fila, a reirnos de los mismos chistes y a sentarnos bien mansos a mirar la tele. ¿Rebeldía? No nos engañemos, solo quedan ya rebeldes de diseño y revolucionarios de todo a cien. El genio humano es perseguido y exterminado sin piedad, diluido sin remedio en una insípida sopa de estupidez. Pero, como decía aquel viejo científico en Jurassic Park, "la vida siempre se abre camino" y de vez en cuando aparece un Mustard para devolvernos la esperanza.

Pero qué digo... Si es solo un vagabundo tocando la guitarra. Un breve destello luminoso y de nuevo la oscuridad más absoluta.

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Explicar el Gulag

2010-03-27T00:00:00.011+01:00

Al ver una esvástica, las personas de bien solemos reaccionar con un gesto automático de rechazo. Es lógico, pues relacionamos ese símbolo con una ideología despreciable en nombre de la cual se cometieron crímenes atroces y se escribieron algunos de los capítulos más terribles de la historia. Sin embargo, cuando nuestra vista se topa con la hoz y el martillo, el símbolo por excelencia del comunismo, no sentimos el mismo rechazo. Resulta incomprensible, ya que ambas ideologías comparten muchas cosas, entre ellas el desprecio por la libertad individual, el gusto por los métodos represivos y totalitarios, y sobre todo, el dudoso honor de cargar sobre sus espaldas el asesinato de millones de personas. La diferencia estriba en la falta de información.

Todo el mundo sabe lo que es un campo de exterminio. Los hemos visto en el cine, en televisión, en la literatura... Hasta los hemos podido pisar con nuestros pies (yo tuve la ocasión de visitar el de Dachau). Sabemos lo que hicieron los nazis y el grado de crueldad que alcanzaron. Menos son los que conocen la existencia del Gulag. Se sorprenderían al comprobar cuánta gente ni siquiera conoce esta palabra. Y la realidad es que Stalin podría ser considerado el mayor asesino de la historia, superando de largo a Hitler. Más difícil de entender es la tibieza con que algunos bien informados tratan el asunto. Anne Appelbaum, autora de la extensa obra de documentación "Gulag: una historia", muestra así su perplejidad ante ellos:

"Los crímenes de Stalin no inspiran la misma reacción visceral en el público occidental como lo hacen los crímenes de Hitler. Ken Livingstone, un antiguo miembro del Parlamento y ahora el alcalde de Londres, una vez gastó toda una noche tratando de explicarme la diferencia. “Sí”, dijo, “los Nazis eran malos. Pero la Unión Soviética estaba deformada.” Esa visión refleja el sentimiento de muchas personas (...) La Unión Soviética de alguna manera estaba mal, pero no fundamentalmente mal en el mismo sentido en el que lo estuvo la Alemania de Hitler."

Hoy más que nunca, cuando los responsables del diseño del sistema educativo español han decidido que el conocimiento de los crímenes del estalinismo no es imporante para la formación de los futuros ciudadanos, conviene explicar qué fue el Gulag.

Gulag: Glavnoye Upravlyeniye Ispravityel'no-Trudovih Lagyeryey i koloniy, es el acrónimo en ruso de la Dirección General de Campos de Trabajo, un sistema instaurado desde los mismos inicios de la Revolución Rusa para castigar con penas de trabajos forzados a todo tipo de criminales, incluidos los que cometían el imperdonable crímen de oponerse al comunismo o cuestionar a sus líderes. Hasta 476 lagers estuvieron en funcionamiento en toda la historia de la URSS según Appelbaum, cada uno de ellos formado por otros campos de menor tamaño. Tras un vasto y largo trabajo de investigación, Appelbaum calculó que alrededor de un millón y medio de personas murieron en el Gulag, sin contar los fusilamientos masivos de "contrarrevolucionarios", en los que fueron asesinadas cerca de un millón de personas entre 1937 y 1938. A estos aberrantes números habría que sumar todavía más muertos en el historial de Stalin: La hambruna de Ucrania, las purgas... Solo ciñéndonos al Gulag, que Appelbaum define como "una nación de esclavos", constatamos que hasta 18 millones de personas pasaron por esas siniestras prisiones.
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Kolymá.

En Rusia pervive una expresión coloquial que equivaldría a nuestro "más se perdió en Cuba", para expresar la resignación ante una mala noticia o una pérdida. Ellos dicen: "Kolymá era peor". Kolymá es solo uno de estos campos, situado en los confines de Siberia, donde los prisioneros eran obligados a trabajar como esclavos en las minas en condiciones infrahumanas: mal alimentados, mal abrigados, sometidos a malos tratos y vejaciones. Kolymá es solo uno de tantos infiernos, pero su nombre ha quedado grabado en el subconsciente de los habitantes de los países que conformaron la antigua URSS como sinónimo del infierno sobre la Tierra. El gran periodista polaco Ryszard Kapuscinski resume en su obra "El Imperio" los macabros mecanismos internos del Gulag:

"Una estructura ideada con sadismo y precisión, cuyo objetivo era destruir y aniquilar a la persona de tal manera que esta, antes de morir, experimentara los mayores sufrimientos, humillaciones y tormentos (...) Se componía de los siguientes elementos: El frío, el hambre, el trabajo sobrehumano, la falta de sueño, la suciedad, los insectos, el sadismo del NKVD (el organismo precursor del KGB), la brutalidad de los presos comunes hacia los presos políticos, la sensación de injusticia, la añoranza, el miedo."

Sobre Kolymá hay relatos espeluznantes acerca del sadismo con que se empleaban los comandantes y dirigentes de los campos, como Stepan Garanin, sobre el cual en su obra "Las piedras negras" escribió Anatoli Zhigunin. La escena es la siguiente: Una inspección del campo, con todos los prisioneros, sucios y débiles esqueletos andantes, en formación. Garanin pregunta a los guardias cuáles son los doce peores trabajadores. Éstos son sacados de la formación para que el comandante los abata a tiros con su propia pistola, por holgazanes. Después pregunta cuáles son los mejores trabajadores. Una fila de hombres sale de la formación. Garanin recibe una nueva pistola cargada que le entrega su ayudante y les habla: "Así que vosotros sois los trabajadores que sobrepasáis la norma... Enemigos del Pueblo sobrepasando la norma. Hay que eliminar a gentuza como vosotros", y acto seguido vacía su cargador contra ellos.

Veinte años de su vida pasó Varlam Shalamov en Kolymá. Una vez libre, empezó a escribir su libro "Relatos de Kolymá", lleno de terroríficas historias como la del párrafo anterior. Sobre los lagers, Shalamov escribe:

"La experiencia en el lager es negativa, lo único que se consigue es que la persona se vuelva peor. El lager entraña mucho de lo que el hombre debería ignorar."

Otro superviviente del Gulag fue el austríaco Alexander Weissberg, convencido comunista, que era incapaz de entender su presencia en tan horrible lugar: "Lo que aquí ocurre no tiene ningún sentido, es un exceso donde no cabe interpretación racional". Ser comunista y proclamarse orgulloso ciudadano soviético no le libró de ser encarcelado, golpeado, maltratado y humillado como los demás.

El Gulag hoy.

El Gulag comenzó a desmantelarse tras la muerte de Stalin en 1953, aunque muchos de esos campos siguieron existiendo. Occidente no llegó a conocer esta realidad hasta que el escritor Alexander Solzhenitsyn publicó clandestinamente su famoso testimonio "Archipiélago Gulag", escrito durante su prolongado encarcelamiento. Lo que la URSS quería esconder, él lo sacó a la luz, y ello le costó el exilio. El impacto que esta obra causó en su momento, allá en los años 70, ha ido diluyéndose lentamente en la conciencia colectiva. Tanto que ahora parece no tener la suficiente importancia para que los estudiantes conozcan lo que fueron el Gulag y el estalinismo, y la manera en que se levantó y sostuvo durante años el imperio soviético. El trabajo de Solzhenitsyn -"todo tuvo lugar tal y como se describe aquí. Dedico este libro a todos los que no vivieron para contarlo, y que por favor me perdonen por no haberlo visto todo, por no recordar todo, y por no poder decirlo todo"-, no habría servido para mucho si no nos preocupamos de recordarlo.

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El hijo pródigo

2009-11-20T11:30:00.009+01:00

Era la primavera de 1981 y yo asistía a catequesis como hacían todos los niños de mi edad antes de la primera comunión. Allí, una soleada mañana de sábado en la que hubiera preferido estar en la calle jugando a fútbol antes que sentado oyendo al cura, escuché por primera vez la parábola del hijo pródigo. No la entendí cuando tenía ocho años y hoy con treinta y seis sigo sin entenderla.

La historia es bien conocida: Un padre y sus dos hijos. El menor, harto de trabajar para la familia, pide la cuenta y se va en busca de diversión y aventuras; el mayor se queda y sigue trabajando para su padre. Al cabo de un tiempo el rebelde regresa con las orejas gachas y sin un duro. El padre lo perdona. El otro hijo no entiende nada: Ha estado trabajando todo el tiempo mientras su hermano se divertía y ahora el padre perdona sin más al díscolo y los trata a los dos igual, así que protesta y encima ¡Se lleva la bronca del padre!

Aquello no tenía ni pies ni cabeza. Ya sé que el cristiano debe perdonar siempre y tal, pero... ¿No supone eso al mismo tiempo cierta injusticia para el otro hermano? El mensaje que yo extraje fue: Si al final siempre te van a perdonar hagas lo que hagas, ¿para qué seguir las reglas? Seguramente había algo que yo, como niño, no alcanzaba a comprender. Tampoco encontré a nadie que me lo supiera explicar bien. Si el cura que nos daba la catequesis (don Simón, para más señas) me hubiera dedicado algo de su atención en este tema lo mismo no sería ahora yo el ateo descreído en el que me convertí.

Toda esta reflexión puede parecer trivial, pero me ha acompañado siempre y he visto cómo se repetía la historia muchas veces. Yo he cometido muchos errores a lo largo de mi vida y he pagado por ellos. Sin embargo, hay personas (de mi propia familia, de mi entorno laboral, amigos...) a los que siempre les ha ido bien yendo por el lado oscuro. Incluso se da la paradoja de que están mejor vistos que yo mismo dentro de mi familia o en mi trabajo. Hay personas que saben venderse muy bien, expertos en automarketing. Son los verdaderos triunfadores de la vida. Hay quien piensa ingenuamente que el tiempo pone a cada uno en sus sitio. Eso es falso. Como reza la famosa sentencia de Edmund Burke: "El mal triunfa cuando los hombres buenos no hacen nada". Ellos se mueven y los demás nos quedamos como bobos mirando.

¿Quejarse? No sirve de mucho. En este mundo buenista e idiotizado, a los "hermanos mayores" como yo, los que trabajamos, pagamos y aguantamos, no nos dejan ni el derecho al pataleo: Si te quejas, te recriminan tu falta de solidaridad o generosidad. Eres un egoísta y un envidioso. En otras ocasiones un facha. Solo por defender aquello tan viejo de que hay que ser bueno, pero no idiota. Inexplicablemente eres más egoísta que el "hermano menor" que se fundió en fiestas la mitad de la herencia paterna. Si sigues el camino recto, es porque eres gilipollas. Nuestra sociedad premia al listillo, al parásito y al trepa. Así tenemos después los políticos que tenemos.

No tratemos de entenderlo. Aceptemos que el mundo es así de injusto y que como dice mi madre: "Más vale caer en gracia que ser gracioso". Yo ya no me quejaré más, pero tampoco me apiadaré de las desgracias de aquellos que se las buscan solitos. Al fin y al cabo la piedad es para los cristianos. A ellos se la dejo. Ya administraré yo mi solidaridad y generosidad según mi propio criterio.

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Atraco a las tres

2009-11-05T22:57:00.004+01:00

Murió José Luis López Vázquez... Un admirador, un amigo, un esclavo, un siervo. Atraco a las tres. Enorme.

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Qualsevol nit pot sortir el sol

2009-10-18T23:00:00.002+02:00

Es cierto que detesto a mucha gente, pero a los pocos que amo, los amo con total entrega.

Un tipo que siempre me causó gran admiración es Jaume Sisa. Él mismo se definió como un cantautor galáctico. Siempre original, siempre independiente. Un tipo modesto a pesar de haber sido tocado por los dioses con un enorme talento musical y poético. Navega, más bien flota, en su mundo, alejado de todos y sin embargo tan delicado e íntimo. Canta y escribe sin complejos porque su reino, sospecho, no es de este mundo.

El vídeo que he puesto es su famosa canción "Qualsevol nit pot sortir el sol" (Cualquier noche puede salir el sol), un homenaje al mágico mundo de los tebeos. La letra a veces no rima, la voz desafina en algunos momentos, pero es absolutamente genial. Y si no lo es a Sisa le importa poco. Él mismo dijo en cierta ocasión acerca de esta canción: "Mi casa no existe en la Tierra, o dicho de otro modo, la casa que existe en la Tierra no es exactamente mi casa. La mía es la casa de los sueños, la casa de la poesía, la casa de un ideal abstracto de belleza, de emoción, de alegría, de fiesta". El mundo de la ilusión, en el que cualquier noche puede salir el sol.

"Oh benvinguts, passeu, passeu.

De les tristors en farem fum.

A casa meva és casa vostra,

si és que hi ha cases d´algú."

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Retorno a Troya

2009-04-16T20:57:00.008+02:00

En casa estamos moviendo muebles. En agosto habrá uno más en la familia y hay que reorganizar las habitaciones. Así que mi cuarto de los libros (que también es el de la plancha) ha desaparecido para dejar paso a un dormitorio infantil de niña. Mis libros han ido a parar al incierto y húmedo exilio del sótano.

Yo tengo la manía de guardar cosas escritas entre las hojas: Recortes de periódico, artículos interesantes, reseñas, anotaciones mías... Y en el trajín del traslado se me cayó esta pequeña joya escrita por el maestro Pérez-Reverte hace cinco años y que, por lo visto, escondí en una vieja edición de La Eneida. Fue un placer releerla:

Retorno a Troya.
Nox atra cava circumvolat umbra. Me despierto con esas palabras en la cabeza,
como un soniquete. Latín, claro. Son viejas conocidas. Me ducho repitiéndolas. Nox atra cava, etcétera. Don Antonio Gil, mi profesor del asunto, me
las hizo traducir hace más de treinta años: La noche negra nos rodea con su
envolvente sombra. Cojo la toalla. De pronto me detengo, mirando en el espejo el
careto de un fulano que ya en nada se parece al muchacho que traducía a
Virgilio. Envolvente por cava suena raro: envolvente sombra. ¿Es posible que lo
recuerde mal? ¿O que la traducción que hice entonces no fuera buena? Nox atra
cava circumvolat umbra. Toda la vida recordándolo así, y ahora dudo. Siempre fue
mi fragmento favorito, el verso 360, cuando Eneas y sus compañeros, sabiendo que
Troya está perdida, deciden morir peleando; y como lobos desesperados caminan
hacia el centro de la ciudad en llamas, no sin que antes Eneas pronuncie ese Una
salus victus nulam sperar salutem que tanto marcaría mi vida, mi trabajo, las
novelas que aún no sabía que iba a escribir: La única salvación para los
vencidos es no esperar salvación alguna.
Cava umbra. El enigma me anima el día. Con los dedos hormigueantes voy a la
biblioteca, donde el viejo diccionario Spes, maltrecho pero fiel, me recuerda
que cavo, transitivo de la primera, significa cavar, vaciar, ahuecar, horadar,
ahondar. Envolver, ni por el forro. Estoy perplejo. Don Antonio Gil –tres años
de latín en el instituto después de que me expulsaran de los maristas– era un
catedrático joven y comprensivo, pero también muy riguroso. Nunca me habría
dejado pasar una alegría, pienso. ¿Y si toda mi vida lo he recordado mal?
Consulto otras traducciones. La que tengo más a mano simplifica: rodeados por
las tinieblas de la noche. No me vale. Recurramos al canon. Acudo a los estantes
de la biblioteca clásica Gredos. Volumen 166. Lo abro: La negra noche vuela en
derredor ciñéndonos en su cóncava sombra. Recristo, me digo. Doctores tiene la
materia, pero lo de volar en derredor suena pretencioso, libérrimo e inexacto.
Aunque lo de cóncava, la verdad, es más literal que envolvente. Sólo literal,
ojo. Pues lo cóncavo, si estás dentro, envuelve. Y vista la cosa desde la
perspectiva de los guerreros troyanos que se disponen a morir en la oscuridad de
la noche, que ésta sea cóncava o convexa se la debe de traer a cada uno de ellos
bastante floja. Lo que se ven es envueltos, claro. La imagen no es casual.
Caminan envueltos en la noche negra de sus vidas y su ciudad, hacia la
muerte.
Me voy a la parte menos accesible de la biblioteca, desempolvo cajas, pilas de viejos libros
desencuadernados y hechos polvo. Y al fin me alzo con el botín: mi Ilíada, mi
Odisea y mi Eneida anotadas. A. P-R. Preu Letras. Abro el Virgilio: Arma
virumque cano. Cuánto tiempo, pardiez. Cuántos años y cuántas cosas. Con
emocionada melancolía paso los dedos por las líneas de los hexámetros
virgilianos con mis trazos a lápiz marcando cada dáctilo, espondeo y cesura, y
con la traducción anotada a bolígrafo junto a cada verso. Y ahí está, en el
libro II. Nox atra cava circumvolat umbra: la noche negra nos rodea con su
envolvente sombra. No hay duda. En aquel curso 1968-69, don Antonio Gil dio por
bueno el envoltorio que dispuse para los guerreros troyanos. Sonrío, evocador.
Luego recuerdo el título de un ensayo de don Manuel Alvar: La lengua como
libertad. Sonrío más y me recuesto en la silla, pensando que tengo el privilegio
de poseer una lengua, la española, que es una herramienta eficaz y maravillosa.
Y qué profunda –envolvente y cóncava–, concluyo, es la deuda con quienes me
ayudaron a conocer sus nobilísimas claves y a utilizarla, antes de que ministros
y psicólogos imbéciles pasaran a cuchillo la formación de los jóvenes,
confundiendo renovación con igualitarismo educativo –igualitario por abajo– y
desmemoria.
Y así estoy, sentado con Virgilio, cuando regresa mi hija de clase, ve el libro y charlamos
un rato sobre aqueos, troyanos y peligrosos caballos de madera con soldados
cubiertos de bronce ocultos en su vientre. Mi vástaga estudia Historia y
Arqueología, pero en su facultad –tiene intríngulis la cosa– no puede estudiar
latín ni griego. Debe apañarse con lo que pudo estudiar en el colegio y buscarse
la vida por su cuenta. Ya lo definió Virgilio, claro: Nox atra cava
circumvolat umbra. A todos.
Hijos de puta,
pienso, cerrando la Eneida. Hijos de la gran puta.

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El 17º Bundesland

2009-03-09T07:25:00.015+01:00

Los alemanes lo llaman Sommerloch, palabra que podríamos traducir como "culebrón de verano". El Sommerloch de 1993 fue la disparatada idea de Dyonis Jobst, un diputado bávaro del CSU en el Bundestag, quien propuso hacer una oferta de compra al estado español por Mallorca. El precio, 50 billones de marcos. El Bild Zeitung, periódico con más lectores de Europa y por cierto uno de los más amarillos, escribió a propósito del tema: "La idea más loca de Bonn: Mallorca debe ser alemana, alquiler hereditario por 99 años. Palma pasaría a llamarse Palmenhausen". A Jobst le cayeron palos de todas partes, también desde su propio partido. Luego diría en su descargo que sólo quiso hacer un chiste. Un mal chiste, desde luego.

Pero el fondo del asunto es que muchos alemanes consideran de algún modo a Mallorca como propia. Es su isla favorita para las vacaciones, das 17. Land. Su paraíso particular. Este romance entre los alemanes y las isla tiene muchas caras: Por un lado están las hordas de turistas que aterrizan con el único objetivo de emborracharse y tostarse al sol sin moverse del Arenal, luego los más pudientes que compran fincas, villas o apartamentos (hay unos 100.000 residentes), se rodean de muros y nunca se relacionan con los indígenas, formando sus propias islas dentro de la isla. Pero aparte de estos estereotipos, que son ciertos, hay una gran masa de alemanes que acuden una o varias veces al año, llenan hoteles, alquilan coches, prueban la comida y el vino de la tierra, compran en los comercios, visitan todos los rincones de la isla (uno se los encuentra en la cala más recóndita o en el sendero más escondido de la Serra de Tramuntana) e incluso se lanzan a chapurrear algunas palabras en castellano, y los más osados, hasta en mallorquín. Son nuestra fuente de riqueza. Los árabes tienen petróleo, nosotros tenemos a los alemanes.

Yo en Alemania he podido ver cómo, sin necesidad de invertir dinero público en promociones, Mallorca está presente constantemente en la prensa escrita, en los programas de TV (varios shows se han retransmitido en directo desde la isla), en los monólogos de los humoristas y en el subconsciente general. He llegado a ver un kiosko cochambroso en una estación de tren de un pueblo de mala muerte con ejemplares de Mallorca Magazin a la venta. Uno va a Alemania y descubre que todos conocen Mallorca y muchos la han visitado o tienen algún pariente o vecino que veranea allí. Vas y dices que eres mallorquín y te tratan mejor, casi reverencialmente. "¿Usted es de Mallorca? ¿Para qué ha venido aquí con lo bonita que es su isla?". Hay más frecuencias de vuelo, y más económicas, entre Palma y las principales ciudades alemanas que con Valencia, Sevilla o Bilbao, por ejemplo.

Hace poco hablando con un amigo hicimos un ejercicio de historia-ficción: Die deutsche Mallorca, el land nº 17... ¿No es tentadora la idea? Yo me confieso muy germanófilo y nada nacionalista, así que a efectos prácticos solo veo las ventajas que supondría para nosotros, sin problemas de conciencia: Una clase política mil veces menos corrupta y apenas sectaria, un estado federal pero unitario y sin chorradas nacionalistas, una economía sólida (cuando acabe la crisis serán la 1ª potencia económica mundial, estoy seguro), una administración eficaz que no despilfarra en gilipolleces, un sistema educativo envidiable que proporciona a la sociedad individuos formados y no borregos, un civismo que en comparación nos deja a los españoles a la altura de Afganistán. Solo habría que aprender un poco de alemán (total, ya estamos acostumbrados a que nos sometan a normalització lingüística). Quizá no habría sido tan malo para los mallorquines convertirnos en el Bundesland nº 17. Todo son ventajas, oiga.

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Abú Yahya, el mallorquín

2009-01-03T00:25:00.004+01:00

Cada año por estas fechas me veo obligado a ensuciar el blanco inmaculado del post escribiendo sobre la Festa de l´Estendard, la conmemoración de la triunfal entrada de Jaume I en Palma (entonces Medina Mayurqa) y el abuso que de ella hacen mis amigos los nacionalistas. Este año no va a ser una excepción.

Hay que reconocer que cada año mejoran: En esta ocasión no hubo vivas a ETA, lo cual es de agredecer, pero sí se corearon los habituales gritos ofensivos marca de la casa hacia España y los españoles. Como innovación, importada de Cataluña, destaca la quema de la bandera española por parte de dos sujetos encapuchados, acción festejada por toda la tribu por su vistosidad y originalidad. Cabe señalar también que los organizadores del evento, sabedores de su reducido número en las islas, habían solicitado refuerzos a la nave nodriza, la metrópolis, donde residen nuestros nuevos señores: Cataluña. Así que los días previos a este aquelarre desembarcó en la isla un nutrido contingente de cachorros catalanistas, la mayoría miembros de las Juventudes de ERC, trayendo consigo unas bonitas estelades y ayudando a sus compañeros de la sucursal catalanista de Mallorca a hacer más ruido y llenar más la calle.

Paralelamente, el partido Ciudadanos/Ciutadans había organizado un acto menos ruidoso en la plaza Abú Yahya de Palma. ¿Que quién es Abú Yahya? Pues este personaje, ninguneado en la historia oficial de las islas, fue nada menos que el gobernador almohade, el mandamás de Mallorca hasta que fue vencido por Jaume I en la batalla de Porto Pi en 1229. Una vez tomada Medina Mayurqa, el ejército del Conqueridor pasó a cuchillo a toda la infiel población de la ciudad. Es curioso que los mismos catalanistas, tan progresistas que dicen ser, esos que reprochan a España la celebración, a propósito del 12 de octubre, del genocidio de los indígenas americanos y que hoy se indignan ante los bombardeos israelíes en Gaza, es curioso repito, que estos mismos se hayan olvidado de que sus héroes también tienen las manos manchadas de sangre y que su patria, como todas, fue construida sobre montañas de cadáveres.

La paradoja es que Abu Yahya y todos los musulmanes que murieron en aquella gloriosa conquista eran los verdaderos mallorquines, no así Jaume I y sus soldados. Ya lo recordó en el pregón de hace algunos años el escritor mallorquín Pere Morey, vestido de moro para la ocasión.

Más contradicciones en el discurso de estos patriotas-progresistas presuntamente laicos y tan combativos contra la Iglesia Católica actual: Están glorificando a un rey que como tantos otros monarcas medievales, decía luchar en nombre de Dios y la Cristiandad, por lo que matar musulmanes se convertía en un hecho lícito y hasta lógico, que contaba con el beneplácito del obispo o Papa de turno.

Para Ciutadans/Ciudadanos no hay nada que celebrar simplemente porque los genocidios no deben celebrarse. Yo no soy tan radical como ellos, pienso que es más sensato relativizar estos hechos: Es absurdo juzgar con los criterios éticos y morales de hoy lo que hicieron Jaume I en Mallorca o Pizarro en Perú, porque ellos pertenecen a otras épocas. Pero ya sabemos que si uno rebusca en la Historia siempre encuentra los pretextos adecuados para justificar sus fines. Si hay mallorquines que prefieren ser catalanes a españoles me parece bien. Pero que no me digan que ellos son los buenos mallorquines y el resto somos los malos. No hay problema, por mí que sigan organizando sus orgías patrióticas, si es posible sin romper ni quemar nada. Y que por favor, al resto nos dejen en paz.

En català, aquí.

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Mamas peladas

2008-12-31T08:00:00.000+01:00

Para acabar el año con unas risas: Les Luthiers, demostrando lo difícil que es eso de la igualdad de sexos en algunas ocasiones.

Este pasado año me equivoqué mucho, defraudé a mucha gente, ofendí a otros tantos, sufrí y pasé noches en blanco, hablé cuando no había que callar y me callé cuando debí haber hablado. También hubo algunos escasos aciertos, hice feliz a algunas personas, tuve mis buenos momentos y hasta recuperé el humor. La capacidad de reirme de mí (y de los demás, claro). Hasta creo que me he vuelto más guapo.

Pido el derecho de rectificar y hacer las cosas mejor este año que entra. Si ustedes me lo permiten. Y si no, también.

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Choque de Civilizaciones

2008-12-28T10:56:00.010+01:00

Samuel Huntington, el autor de "El Choque de Civilizaciones" murió en la víspera de Navidad. Sus teorías fueron alabadas por unos, quienes le etiquetaron a raíz de este ensayo publicado en 1993 como el hombre que anticipó el futuro, y acusado por otros de presentar una visión cerrada y simplista del mundo, además de haber alentado, voluntariamente o no, la política exterior de los neocons norteamericanos.

Cuando se convirtió en best-seller mundial y llovían opiniones a favor y en contra por todas partes, decidí leer el libro y sacar mis propias conclusiones. Para empezar, Huntington identifica y sitúa geográficamente una serie de culturas o civilizaciones (hacer clic en el mapa), esa generalización es ya de por sí discutible, si bien parece bastante lógico agrupar sociedades con evidentes e importantes rasgos comunes en una sola categoría. Está claro que la sociedad española es más cercana a la canadiense que a la china. Pero, ¿no lo es más aun a la argentina, por ejemplo? Sin embargo, Huntington coloca a Argentina y España en grupos distintos. Sí, esta clasificación resulta demasiado rígida y "cuadrada", pero en líneas generales válida.

Del mismo modo que las zonas de alta actividad sísmica corresponden a las de fricción entre placas tectónicas, las fronteras entre civilizaciones son donde tienen lugar los principales conflictos desde el final de la Guerra Fría, por ejemplo Israel-Palestina, Chechenia, Sudán, Bosnia y Cachemira, entre otros. Esto es una evidencia innegable que sirve para, al menos, explicar el origen de muchas de las guerras de las últimas décadas.

Las críticas más encarnizadas a Huntington provienen generalmente de cierta clase de analistas, progres y antiamericanos declarados. Como se le colgó injustamente el sambenito de ideólogo neocon, éstos intentaron lanzar patadas a Bush en el trasero de Huntington. Principalmente le acusan de basar sus teorías en criterios religiosos en vez de políticos. Esto no es sino una interpretación malintencionada. Él nunca habló de "guerras de religión", sino de choques inevitables entre culturas cuyo origen se sitúa en concepciones religiosas distintas y a menudo opuestas. Incluso llegó a decir que "en la era que viene, para evitar grandes guerras entre civilizaciones, será preciso que los estados centrales se abstengan de intervenir en conflictos que se produzcan dentro de otras civilizaciones". ¿Es eso una loa a la invasión de Irak?

Por muy laico que uno sea (yo lo soy), no podemos negar la influencia de la religión en nuestra sociedad y en el resto de sociedades. Nuestra panoplia de valores está asentada sobre una base cultural y religiosa heredada a través de los siglos. Se han podido leer en los comentarios de este blog barbaridades como que "nuestra civilización es solamente grecorromana", borrando de un plumazo dos mil años de Cristianismo. Eso es tan absurdo como querer borrar uno de los apellidos de tu DNI porque te llevas mal con tu padre o tu madre. Una cosa es ser anticatólico y otra estúpido.

Los sucesos dan poco a poco la razón a Huntington, aunque sospecho que por desgracia los choques de civilizaciones no serán los únicos motivos de bronca mundial en el futuro.

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El Problema

2008-11-22T11:19:00.003+01:00

Los saharauis tienen prohibido decir palabras como Sáhara Occidental, Frente Polisario o Referendum. Todo se recoge bajo el eufemismo: "El Problema". Pese a todo, la productora Mundodoc S.L. ha conseguido entrar en el Sáhara y desvelar lo que las autoridades marroquíes desean esconder. Tres años de trabajo, recogida de material audiovisual y testimonios silenciados. El documental lo firman Jordi Ferrer y Pablo Vidal, y se presenta el próximo 26 de noviembre en el Museo Picasso de Barcelona.

Más información sobre "El Problema", aquí.

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