eu ainda estou aqui

Fotos e Fatos 1

2012-07-27T21:07:00.007-03:00

Minha catarata piorou muito em Porto Alegre. Fui dormir estava daquele jeito, ruim. Daí acordei vendo tudo, TUDO branco com o olho direito. Agora não tem jeito, vou pra faca. É ruim demais de ler, dor de cabeça. A visão de profundidade, coitada. Foi pra pica, não consigo mais acertar o copo, acender a luz. Tenho que ir tateando para entender onde as coisas estão.
Enfim. Só um desabafo antes de ir para onde interessa.
Hoje Marina veio aqui, ficamos vendo as fotos da turnë que fizemos com nossas antigas bandas. Separei algumas fotos que tocaram de alguma forma minha memória afetiva (obviamente não escolhi nenhuma foto com aqueles seres abjetos).

Seattle, julho de 2003.

Havíamos saído do Brasil no dia anterior, voamos até o Texas e depois até Seattle. Eu estava tão excitado que não preguei o olho durante os dois vôos. Assim que chegamos em Seattle Johnathan Poneman estava nos esperando com mais alguém da SubPop, não lembro quem era. Nos levaram ao hotel onde subimos, trocamos de roupa e fomos passear. Nos levaram até a SubPop, nos deram cookies, camisetas, vinis. Fizeram uma apresentação bem corporativa sobre os planos que tinham de lançamento do disco. Eu não estava entendendo nada, comi os cookies, escolhi as camisetas e discos direto do estoque da gravadora. O Mark Arm que cuidava do deposito. Tiramos fotos, fomos almoçar. Essa foto foi durante o jantar. Estavam o JP, o Tony, a Carly. Acho que a Lacey. E uma mulher da Microsoft. Elas nos prometeu um XBox com vários jogos para o tour bus. Eu estava acordado fazia umas quarenta horas e havia bebido muitas, muitas garrafas de vinho. Não sei de onde veio essa peruca, acho que a Raposa do Amorxxx usava isso na época. Esse boné... eu o ganhei no show de lançamento do disco da Trama no Rose Bombom, lembro que um fã pegou meu boné de caminhoneiro vermelho de tela branca que comprei em Buenos Aires uns anos antes e me botou esse na cabeça. E eu nunca mais tirei, não me lembro onde perdi. Eu colocava vários pins na tela. Ele fedia muito.

Nova Iorque, julho de 2003

De Seattle voamos para Nova Iorque para encontrarmos com o Bonde e entrar no tour bus. Essa foto minha e da Marina no lounge do fundo do busão, felizes da vida com o home theater. Marina está com essa cara de acabada porque parece que o Eduardo Ramos fez eles ficarem umas quinze horas esperando a gente chegar. Eu até que estava magro e com a pele boa, estava namorando fazia uns cinco meses e passei a turnê inteira sofrendo de saudades. Alá o boné fedido e essa camiseta do Mickey que comprei em Buenos Aires quando fui lá tocar com o Butchers no BA STOMP em 2003. E essa calça, tenho até hoje. O Maurício me trouxe da França em 2000, ta toda cerzida.

Ottawa, julho de 2003

Foi tipo nosso quarto ou quinto show. Eu achei esses chifres de Jagermeister no porão da buate e coincidentemente eu estava muito bêbado de jagermeister. Essa camiseta horrorosa de cobra naja eu usava para irritar a Carolina que como boa lésbica tem pavor de cobras. Acho que era um domingo, a buate era pequena e tinha uns brasileiros animadíssimos. Aparentemente eu estava me divertindo.

Nova Iorque, julho de 2003

Linda! Joelho roxo. Ela colecionava hematomas. Nas pernas, nas costas. Esse último ela apelidou de "manga". Essa segunda foto tiramos no dia seguinte do show, quando fomos numa festa horrorosa que o Diplo tocou num clube de wigga maldito, foi uma caxotada dos infernos, cheio de gente errada, música horrível. Mas eu estava bêbado e não sei de onde eu tirei essa roupa:

Nova Iorque, 2003

Pois. Esse lenço eu havia achado no chão, lavei no banho e amarrei no pescoço. O que eu queria eu não sei, só sei que não ficou bom. Mas eu não estava nem aí. Quanto mais errado melhor era. Porque de tão errado virava acerto.

Atlanta, julho de 2003

No primeiro disco do CSS tinha uma música HORROROSA chamada COMPUTER HEAT que um menino americano que a Raposa do Amorxxx deu uns catos em SP cantou. Ele se chamava Shimby. E ele era de Atlanta e ele foi nesse show. E apesar de estar com uma Stella a fazer o chifre do unicórnio boiola, lembro que esse dia eu tomei umas quinze latas de Red Stripe. E estava um calor de outro mundo. E milagrosamente eu havia trocado de boné, o cheiro do outro estava impraticável.

Houston, julho de 2003

Marina armando ponte. Ela sempre espatifava no chão e a "manga" ficava maior. Esse show foi a primeira vez que eu pus os pés no Texas na minha vida e foi sensacional. Só tinha bicha e sapatão na platéia. E àquela época o show do CSS era sensacional, low fi e espontâneo.

San Diego, agosto de 2003

Último show da turnê. Marina já havia quebrado o braço fazia umas semanas. Depois cada um iria para seu lado e só nos reencontraríamos muitos meses depois na Europa.

Ver essas fotos me deu vontade de escrever. Tem muita coisa que eu não lembrava. Muita...

A CAIXA

2012-06-10T00:24:00.000-03:00

Colocou tudo numa caixa, pôs no armário. Um dia ele pensa em abrir a caixa e tomar as devidas providências com aquelas fotos, aqueles lenços, aquelas cartas e documentos. A providência mais sábia seria queimar tudo aquilo mas antes , antes, tanta coisa pra fazer, pintar os armários, mas a casa não era dele, primeiro, comprar uma casa para depois pintar as portas dos armários para depois abrir a caixa e queimar tudo para seguir em frente sem se preocupar com um punhado de fotos e documentos antigos que ele não tinha pra quem deixar e toda noite quando ele deitava de frente praquela porta que escondia a caixa ele revia o processo das escolhas que haviam para serem feitas e nada como empurrar tudo com a barriga que cada dia ficava maior para conseguir achar que ele não estava adiando a coisa, mas só colocando as coisas no lugar na sua devida ordem. E o barulho da rua não importava mais, não era maior do que a vizinha arrumando os móveis todos os dias ela parecia mudar tudo de lugar, ele não, desde que se mudou as coisas continuam no mesmo lugar e só de pensar em mudar era como se um o teto caísse por sobre seu corpo, uma cãibra, uma dormência, melhor não. Melhor que arrumar a casa era sair e beber e toda noite ele bebia e ainda bebe e os dias passavam muito rápido, menos quando ele tinha que trabalhar até tarde mas nada mais providencial que morar numa cidade grande, não importava até que horas ele trabalhava ele fazia questão de sair e beber porque arrumar a casa ele não ia mesmo, dormir ele não queria pra ter que se deitar na frente daquela porta mal pintada que escondia a porra daquela caixa desgraçada que guardava toda uma segurança que não existia mais e por estar fadada a não existir um dia, nunca foi de fato um estofo, foi um estepe, um estepe que ele teimou em aceitar sem piscar e usar de desculpa para não fazer as coisas direito e então ele se jogou no chão e tentou bater a cabeça com toda a força nos tacos raspados mas doeu, como doeu, achou melhor não comentar isso com ninguém, só com os cachorros porque eles não entendiam nada mesmo e só queriam saber de subir no sofá e tentar ver teve como se isso fizesse alguam diferença porque no fim nada fazia muita diferença nem esse emprego estúpido que ele mantinha por pura falta de perspectiva e por tédio também, achava melhor se ocupar a contragosto do que se culpar pela falta do que fazer e ele tinha que comprar comida para os cachorros que ele tem a contragosto e que a contragosto deixava subir no sofá por preguiça de mandar descer, desce, desce, desce puta que pariu, desce, desce, desce, quem te convidou, quem falou que eu quero ouvir alguma coisa, quem falou que eu quero ficar aqui até agora, quem disse que eu tenho que fazer qualquer coisa, quem falou está dentro daquela caixa, aquela caixa abarrotada de coisas que devem estar mofando, que deviam ser queimadas por pura dignidade, por higiene, desce, desce, desce, vamos arrumar essa bagunça um dia, um dia, eu prometo, um dia, um dia, vou descer essa caixa e vou arrumar e vou sair na rua e vou andar até a sola do sapato acabar, até não sobrar um pedaço de borracha e vou encontrar dignidade e paz de espírito, sem as coisas dentro daquela caixa, as coisas que restaram e que eu recolhi na caixa, eu tenho até medo de abrir aquela caixa e exumar aquilo que um dia me deu sossego e segurança, mesmo que seja só uma breve idéia, um deja vu, algo que poderia ter sido e não é mais, nunca vai ser, e os cachorros que não descem não descem não descem sefossemmaislimpossefossemmaislimpossefossemmaislimpossehouvessealgumadignidadesenãohouvesseacaixa. (6 de outubro de 2004) (a tal caixa guardava todas os pertences e lembranças da minha mãe que havia falecido fazia pouco mais de um ano. Hoje em dia essas coisas jazem numa gaveta de um móvel na minha sala. Estão devidamente arrumadas e bem cuidadas. )

Meanwhile in 2004

2012-06-07T08:28:00.000-03:00

Achei um blog que escrevendo de 04 a 06. Apavorado com o déjà vu proporcionado. "Sexta-feira, Julho 16, 2004 Hoje eu acordei um lixo. Straight to hell, boys, straight to hell, boys. Daí me lembrei da frase da noite: "Estou notando uma tendência nova aqui, tá cheio de bicha dando o cu pra sapatão. Antes, era boy dando pra travesti, agora é bicha dando pra sapatão". Poize, fia, você devia ir lá pra Belo Horizonte pra ver como eles são precursores dessa nova tendência. E eu estou visivelmente azedo, não me reparem hoje. É que eu vim da roça, lá é assim. Cornélio Procópio, sabe, minha família veio de lá. E de Bebedouro também, família Buscapé, mascando broto de grama, dando tiro de sal, sabe como? Eu nasci assim, eu cresci assim, lá no MadreAlix. Ú. Postado por adriano cintra às 3:09 PM Um viva pra rua deserta às cinco e quarenta e cinco da manhã, pra total ausência de táxis na Vila Madalena em plena sexta feira de madrugada, pro meu celular sem bateria, pra cada miligrama de vódega que eu ingeri, pra cada folha de cheque que eu preenchi e não anotei no canhoto, pro Miltão que sempre está lá, firme e forte. Um viva pro Adriano, outro pro André, pra Yaya e pra Didi, pra Carol e pra Milena, pra Iracema tão bonita e tão querida. Luiza Sá, tem um viva pra você aqui também, pra Ana Boogie e seu incrível buzuzu, pro Caio que não tava lá também tem. Pra Ermínia, pro Paulo, pro sake da Torre, não podia deixar de dar um viva pra caipirinha de sake da Torre. Pro Hugo, um viva, pro Paulo outro. Pra Fera do Mar e seu Tchuco, pro Bispo, pro Fábio que embarca sempre nas minhas idéias fracas e pra SoGo que afinal de contas foi a cota bizarra da noite, até mais do que voltar a pé pra casa. Pro Dudu e pro Edu, pro Diego, pro Kleber e pra Claudia. Pro Carlos Charlos e pra Clara, sempre super afim e pro Bezzi que eu também já catei. Pra Ana que eu catei ontem, viva, viva, viva. Um viva pra mim, que não dormi, dormir pra que? Pra Rita. Pro Bruno, pra Zel e pra Fabi. Pra Erica, viva, Simone, Gláucia, Pipa, Keila, Paula, Gustavo, Tony, o outro Diego do bar do rock, um viva pro Bar Do Rock, pra Maria, pro Davi Churly Cabelo, viva o Bar do Rock, viva a Guiness do Bar do Rock, viva o Bolo de Guiness do Bar do Rock, viva a Barra Funda, viva o predinho onde era o Ateliê, viva a Luiza, viva o Marton (vaisefudervaitomarnoseucuvaichuparumarolabichadesgracada mendigatruqueirabagaceiradesaunabarbiefalidatatodacagadavai), viva o Jonas onde quer que ele esteja, viva o Daniel Pantera, viva o JotaJota, DoraLongoBahia lá na África do Sul. Viva o judaísmo, viva o oportunismo, vive le freak show, le freak c'est chic, vive la merde, voici la merde. Viva a ignorância, viva a abafação. Morte súbita, morte morrida, a volta dos mortos vivos, banhistas no mar morto, mãozinha dada bar adentro, a-ba-fa, não vi nada, ninguém viu, o rabino não viu, o que os olhos não vêem a pica sente, viva Hugo Frasa, viva o glory hole, Station, SoGo, ForFriends, tudo kosher, tudo kosher, o menino do dedo kosher, sapatonismo kosher, vódega, barriga, barba, mãozinha boba, dedinhos, pequenos e gordos, voici mon passé, je suis le passé, mon cher, la mission, viva a hipocrisia, viva a arte contemporânea, viva Jamanta, Vermelho, Strina e Kohn, performance, foto, vídeo, instalação, viva a globalização, a miscigenação, o sincretismo radical da bicha tatuada que no fim das contas tanto fez, tanto faz, viva a infelicidade, viva viva viva, três vivas antes de bater as botas, botar as barbas de molho, viva o meu cu, viva o caralho. E certo estava Jackson (e viva Jackson), "Caguei. Caguei. Caguei, caguei, caguei". Postado por adriano cintra às 2:21 PM

JukeJoint 2, a missão

2012-04-22T22:19:00.001-03:00

That separates the boys from men - Clarice Lispector.

Domingo é sempre um dia assim por dizer, cu. Especialmente hoje, chuvoso, nublado. Dormi bem, espantosamente, sonhei com o Rodrigo que tocava bateria no Butchers e com o Pedro Palhares, sonhei que estava trabalhando na produtora do André Abujamra onde trabalhei no meio dos anos noventa só que era hoje em dia e era uma casa que ficava para baixo do nível da rua e eu estava tomando conta de dois picolés, um de sabor côco e o outro de limão. O de côco era do Rodrigo e o de limão do Pedro Palhares. E eu estava preocupado que eles não derretessem pois havia acabado de chegar de uma turnê pela Europa e minha mãe era a motorista do ônibus de turnê e eu tinha trazido esses picolês de encomenda e estava ansioso para que eles viessem buscar os sorvetes antes que derretessem. E uma hora alguém me chamou lá da rua e eu fui ver e era a Banana que trabalhava de secretária do Agnaldo e ela estava com umas amigas e queriam entrar na produtora mas eu sabia que elas iam tomar os sorvetes e eu não deixei ninguém entrar.

Hoje foi aniversário de 91 anos de dona Áurea, fui almoçar com ela e minha irmã no shopping. Depois fui para a Casa do Mancha passar o som e passei a tarde toda lá indo na padaria da esquina comer mousses de caseína miscelar. O show foi sensacional, um autêntico teletransporte para os porões do Juke Joint circa 2001.

Gosto de tocar no escuro. Nem parece que eu fiquei cego de um olho.

inferno futebol clube

2012-03-13T11:01:00.001-03:00

Enquanto isso numa madrugada de 1995...

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meus pais foram para o sítio, vão para lá todos os fins de semana, eu que não vou mais faz já alguns anos, comecei a ficar sozinho em casa quando fiz quatorze anos. As últimas lembranças que tenho de lá são do carnaval, data importante por ter sido quando eu tomei meu primeiro porre de verdade. Minha família inteira era sócia do Clube Literário de Bragança Paulista e passávamos os carnavais lá. Naquele dia eu e minha prima Eneida inventamos um drinque novo, cerveja com uísque. A noite acabou quando eu, completamente bêbado prestes a entrar em coma alcoólico, esbarrei em uma moto que caiu em cima de outra moto que derrubou outra moto e assim uma fileira inteira de umas vinte motos acabaram amontoadas no chão na porta do clube. Fui salvo do linchamento pelo meu primo Rafael que sempre foi maior que eu. Acordei no sítio do tio Evaristo coberto de hematomas e com o lábio cortado, com minha primeira ressaca formal. Foi meu ritual de entrada no mundo adulto. O sítio perdeu a graça, Bragança Paulista perdeu a graça e eu só queria ficar em SP e sair com meus novos amigos, ir na galeria do rock, shows, fumar e beber cada vez mais. Foi uma progressão geométrica e em 1992 eu já sofria ataques de pânico devido à quantidade de maconha que eu fumava. Apesar de quase nunca ir ao sítio, foi lá que eu tive meu primeira crise feia de pânico. Foi num feriado prolongado, fomos eu e meus melhores amigos, o Fumado e o Fromhell. Mais minha prima Eneida e Anita, minha irmã. Mais meu pai, mãe e avó. Levei um tijolo imenso de maconha e fumei quase tudo com meus amigos ali na casa da piscina que fica a trinta metros da casa principal onde dormia minha família. E eu jurando que ninguém estava percebendo nada... numa noite tive minha primeira alucinação. Uma ansiedade incontrolável, descargas de adrenalina. Talvez eu tenha tomado um ácido junto, não me lembro mas foi uma coisa horrível, em menos de um ano passei por mais de nove cardiologistas. Eu tinha certeza que meu coração parava de bater várias vezes durante o dia e várias vezes ia até o hospital perto de minha casa e falava "Moça, meu coração parou de bater". "Você fumou maconha?" me perguntava o médico. Saco.
Hoje meus pais foram para o sítio e como sempre, fiquei em casa. Com a Roberta e a Ana, sábado a noite. Elas ainda dormem, uma da manhã. Eu não consegui dormir, logo vou acordá-las para ir ao Hells. Acabei de quebrar meu ecstasy no meio e tomei um pedacinho, só pra dar aquela esquentadinha. No caminho pro Columbia tomo o resto, assim bate logo depois que chegarmos lá. E quando eu estiver derretendo posso fumar tantos baseados quanto quiser e pode ter certeza que eu vou fumar.
Duas da manhã, vou acordar as meninas. Meu quarto nunca esteve tão bagunçado... eu gosto das paredes rabiscadas, das fotos coladas nas paredes. Fotos da Diamanda Galás, fotos de reportagem da revista VEJA com nossas fotos ("A NOVA MODA CLUBBER"), o Henry Rollins, desenhos de amigos. Pois é, meu quarto parece uma favela. Eu não tenho mais cama faz muito tempo, durmo num tatame duro que encosto na parede durante o dia para não ocupar espaço e eu poder tocar guitarra a vontade sem nada no caminho. Não que meu quarto seja pequeno, tem um piano, uma escrivaninha, um móvel com meus mil cds e meu aparelho de som tosco. Roberta dorme no meu quarto, no PUFE das visitas. Não que Roberta seja visita, ela mora aqui em casa faz alguns meses, suas coisas estão escondidas no lavabo da sala de estar. Duvido que meus pais entendam o que acontece aqui dentro do meu quarto. A Ana está dormindo na cama da minha irmã, ela sempre dorme lá nos fins de semana, de sexta a domingo quando meus pais voltam. Acordei Ana e Roberta, estou ansioso. Quero que elas se arrumem logo, as duas são hostess do Hells Club. E é para lá que vamos todos os fins de semana.
Chegamos sempre antes de abrir, durante a festa SUB CLUB, de rap. No começo gostávamos de chegar mais cedo para dançar um rap, agora as drogas não combinam mais com esse ritmo. E depois que o Pil inventou que tem que esvaziar o clube para começar o Hells, não tem mais graça.
Enquanto as meninas se arrumavam tomei trinta cápsulas de guaraná. Nunca nem experimentei cocaína e o guaraná me deixava suficientemente ligado somado ao ecstasy. Tomei mais um pedacinho do meu E, peguei meu pote para contar quantos mais eu tinha. Eu sempre cuidei muito bem do meu estoque de pílulas que fica guardado no fundo da gaveta de cuecas. Oito, estava na hora de repor... Peguei mais dois para a balada, nunca sabia onde iríamos parar domingo a tarde.
Roberta empinou o moicano, Ana pintou os olhos de preto. Eu nunca estive tão magro na minha vida, acho que estou pesando sessenta e nove quilos. Raspei o cabelo após assistir Natural Born Killers com um ácido na cabeça. Pus meus óculos escuros, não queria que ninguém me visse virando os olhos, etiqueta clubber. Peguei meu walkman com minha fita preferida do Sonic Youth, lado A Experimental Jet Set Trash No Star e lado B Daydream Nation, pra escutar sentado na porta do Columbia na hora do auge do E. Nada melhor que escutar Sonic Youth derretendo.
Descemos para a garagem com uma garrafinha de vodka com suco de laranja pro caminho. Eu sempre dirijo bem devagar, com cautela quando estou louco. Pelo menos é o que eu penso, nunca bati o carro na vida.
O Columbia fica na esquina das ruas Augusta e Estados Unidos. Do Paraíso para lá às três da manhã dá algo em torno de dez minutos e devido ao horeario, sempre sempre consigo parar meu carro na frente do Clube Paulistano, quase sempre na mesma vaga. O povo do Sub Club já tinha saído, a rua lotada, o cachorro quente bombando. O Santos estava na porta, nos cumprimentou, gosto dele, dizem que de dia ele é PM. Talvez ele trabalhe ali na delegacia que fica do lado da entrada do Hells, a 78a. DP.
As luzes estavam acesas, era bom ver a buate com a luz acesa. Logo depois das cortinas de veludo pesadas fica a pista. Cinco ou seis degraus abaixo, fica o bar, que eu raramente uso. Bebo água da torneira como todo mundo. Além dos drinks que ganho das meninas e do Pil. Iluminado, o palco não parecia tão grande. E era no palco onde Pil, Vivi, Adriana e Normanda estavam sentados. Ajudei o Pil a colocar a gelatina nas luzes, levei o caderno para a Ana. Maumau chegou, a luz apagou. Chegaram uns amigos, Camila, Rogério e Alfred, Penélope, Marcinho, Daniel, Heitor, Luma, Charlotte, Carlinha, Rod, Arthur, Amanda, Ida, Edyan, Nenê, Maria Eduarda. Tomei o resto do meu E.

MICARETA DO AMOR EM ALTO MAR

2012-03-10T14:39:00.001-03:00

Quero deixar claro que o relato que segue não é de forma alguma uma crítica à Chilly Beans. Meus parabéns para o Caito, me lembro dele no Mercado Mundo Mix vendendo seus óculos numa barraquinha humilde e hoje em dia ele é dono de um verdadeiro império, sinto quase um orgulho por osmose histórica. Sem falar que nunca pensaria que algum dia ele me proporcionaria uma das experiências mais bizarras de toda a minha vida.

Um belo dia Naná Rizinni me diz que foi convidada a tocar no cruzeiro da Chilly Beans. Ela me perguntou se eu toparia fazer algo com ela e eu pensei algo em torno de quinze segundos. Sim, não, sim, não... sim. Vamos. Foi meio um cara ou coroa mental, não parei para pensar no que realmente aquilo implicava. A princípio o show seria eu e ela, ela dispararia umas bases do computador e eu tocaria guitarra ou baixo. Daí achamos por bem chamarmos o André que toca guitarra com ela. E um dai estávamos com a Marina no estúdio e ela aderiu ao projeto. Teríamos dois meses para ensaiar, ia ser fácil e rápido e divertido e nenhum de nós nunca havia pisado num cruzeiro. O dinheiro do cachê serviria para pagarmos ensaio e comprarmos figurino. "FIGURINO", kedizê.
Escolhemos repertório, ensaiamos, fizemos um show catastrófico enquanto qualidade de som mas divertidíssimo enquanto egoísmo performático. Me pintei, usei minha camisetinha GAY da american apparel, usei minha peruca grunge. Esse show foi no Beco na quarta a noite. Naná e Marina beberam até aquele ponto perigoso da humilhação social que eu conheço mais que ninguém. Eu, abstêmio, fugi assim que o show acabou e a uma e meia da manhã estava de volta em casa, pilhado de quatro red bulls que havia tomado. Dia seguinte, quinta feira, acordei as nove. Marina atrasou, obviamente, estava bêbada ainda quando chegou aqui em casa. Fomos de táxi até a rua Camargo, no Butantã pegar uma van para Santos.
Eu fui pouquíssimas vezes a Santos, nunca havia estado no porto. Não é um lugar bonito, me lembrou a rodoviária de Bragança Paulista nos anos oitenta, ao menos o advento do condicionador de ar estava presente nos fazendo sofrer menos. A sala de "embarque" parecia assim, como vou compor uma imagem forte o suficiente para que vocês compreendam do que estou falando, hmmmm, a pipoca do trio elétrico mais populoso do carnaval de Salvador. Era uma sala espaçosa com um aglomerado de três mil pessoas gritando, se espremendo em algo que deveria ser uma fila mas que há tempos já tinha se trasnformado em, em, na pipoca do trio elétrico mais populoso do carnaval de Salvador. Era um empurra empurra, muita gente já bebendo, sem camisa, com chapéu dos mamonas assassinas, mexendo com as mulheres, suando. Fiquei em estado de choque e contornamos essa turba e a produtora que estava conosco milagrosamente nos levou para uma área de embarque da produção do evento. Mesmo assim demorou algo em torno de uma hora para que conseguíssemos nossas pulseirinhas e o famigerado cartão de identificação do cruzeiro, que abria a porta de nossas cabines e serviria para pagamento de eventuais despesas (que no meu caso inexistiram, foi a primeira vez na vida que passei três dias sem gastar um tostão). A tripulação falava português com um sotaque argentino e eram muito, muito grosseiros. Me identifiquei prontamente, acho de uma curiosidade antropológica ser mal tratado em situações em que se espera gentileza, fico obcecado para descobrir o motivo do mau humor alheio. No caso descobri, a tripulação estava embarcada há quase seis meses sem descer do barco. Eu estaria ditribuindo dentadas nas testas daquelas pessoas animadas e bêbadas e loucas para curtir até o último segundo.
A primeira impressão que tive do navio foi o mal cheiro. No segundo andar onde entramos o ambiente cheirava a vinagre/churume. Quando subimos para o terceiro andar, onde ficava nosso quarto, o cheiro era de fezes. Não estou exagerando. Era muito fedido mesmo. Fiquei no quarto com a Marina, era uma cabine minúscula com duas caminhas, um mini banheiro que faz os hotéis parisienses parecerem mansões. Ok. Deixei as malas lá e subimos para ver a academia. O Caito estava lá malhando com um personal, achei muito chique e fiquei feliz de ver que eles tinham uma máquina de abdutora/adutora. Não tinha nenhuma polia saindo de baixo, o que me imediria de fazer remadas mas haviam algumas máquinas ok caso eu fizesse costas. Mas só tinha que fazer pernas aquele dia e no dia seguinte bíceps/triceps. Tinham um bom set de pesos livres... E a academia era o local mais tranquilo de todo o navio, como viria a perceber mais tarde. Bêbados não querem nada com academia, graças ao bom deus.
Fiz meu treino sem a menor pressa, desci, me troquei. Fomos jantar, fomos muito mal tratados por todos os garçons e atendentes a quem pedíamos informações. "Esse restaurante demora para abrir?" "VÃM NO RESTARANT DE CIMA, JÁ ABIRU". "Mas quanto tempo esse demora para abrir?" "MUITO TEMPO". Ainda tínhamos que desviar dos bêbados sem camisa com chapéu dos mamonas assassinas que pegavam em todas as meninas. Era muito desagradável, os corredores das cabines eram os piores lugares, bateção de porta, gritaria, confusão. Foi muito engraçado encontrar pessoas que eu conheço há vinte anos e não vejo com freqüencia nesse ambiente, como o Pil, a Marina, Adriana, Ana Flavia, Glaucia, Nelba, Naja... Didi e Mini... Péricles... parecia um sonho maluco daqueles que você mistura pessoas do colégio com trabalho e família e atores da Globo.
Depois do jantar dormi, dez e meia da noite. Acordei cedo no dia seguinte, a passagem de som estava marcada para as nove da manhã mas não aconteceu antes da uma da tarde. Fui pra academia, almocei. Passamos o som, fui pra cabine dormir, era tanta confusão, Não tinha pra onde ir, a piscina era uma cena dantesca, o sol estava acendendo fogo na palha, os bêbados de chapéu dos mamonas agora estavam todos de bóia de pato na barriga e arminhas que jogavam água. Era muito perigo para nós e tirar um cochilo parecia ser a única opção. Às seis fomos ver o show do Péricles, às sete tocamos. Parecia que eu estava numa festa do Big Brother, muito surreal. Uma mega festa com todos os participantes de todos os big brothers do mundo. E a gente naquele palco alto, tocamos e eu não sei pra quem foi que tocamos, que tipo de gente era aquela. Os caras só ficavam gritando "QUERO TE CHUPAR" para a Naná e pra Marina. Quero te chupar. Tem coisa mais elegante para se gritar para uma desonhecida? "QUERO CAGAR EM VOCÊ TODINHA". Ok. O restante estava alheio ao show chafurdando naquela água suja da piscina.
Acabou o show, eu fugi. As pessoas todas bêbadas querendo fazer rave, fui jantar e as dez e meia estava na cabine. Havia uma cartinha na cabine dizendo que as oito da manhã tínhamos que desocupar o quarto. "PEDIMOS GENTILMENTE QUE DESOCUPEM A CABINE ATÉ AS OITO HORAS". Apavorado tomei meio frontal, pus meus tampões de ouvido e dormi embalado pelo balanço das ondas do alto mar. Nem vi que horas Marina chegou. Vi a hora que a camareira abriu a porta do quarto as sete e quarenta e cinco e gritou, sim, GRITOU: "VOCÊS TEM QUINZE MINUTOS PARA SAIR. SE NÃO SAIREM CHAMAREI O SEGURANÇA". Que meiguice, quanta gentileza Pullamntour (o nome da proprietária do navio)! Eu gritei de volta JÁ ESTAMOS LEVANTANDO. E ela deixou a porta aberta e eu fui lá fechar, entrei no banho e quando saí a porta estava aberta de novo.
Bom, não preciso dizer que a saída do navio foi a coisa mais horrenda e pavorosa e traumatizante que eu já passei na vida. Três mil pessoas bêbadas ainda (a última festa havia acabado as sete da manhã). Tomamos café e ficamos lá sentados por mais de três horas esperando a vez do nosso andar desembarcar. Alguma alma caridos da produção nos levou para o desembarque por uma saída secreta, quanta gentileza. Mas sair do barco não era o fim da jornada. Havia outra pipoca do bloco mais populoso de Salvador se matando para entrar em ônibus que nos transportariam até a saída do porto. Era uma confusão inexplicável, vários grupos de pessoas discutindo com os atendentes do porto, batendo boca, dando chiliques do tipo "VOCÊ SABE COM QUEM ESTÁ FALANDO?". Entramos finalmente no ônibus e um policia/leão de chácara/líder do PCC entra e começa a gritar "OUVI DIZER QUE TEM MUITOS POBREMA NESSE ÔNIBUS! CALEM A BOCA! SE EU OUVIR MAIS UMA RECLAMAÇÃO LEVO ESSE ÔNIBUS PRA DELEGACIA E PUXO OS DVP DE TODOS VOCÊ". Apavorado, eu nem sabia que eu tinha um DVP, que raio de documento é esse? Tenho CNH, RG, CPF... Nem mais um pio, ninguém teve coragem de cacarejar na presença de tal criatura com roupa oficial. Finalmente, uma hora depois, completamente mortos de cansaço estávamos no meio de outra pipoca mais populosa do carnaval de Salvador na saída do porto procurando por nossa van. Para nos trazer até SP.
Não sei nem explicar a sensação de estar sentado na minha mesa na frente do meu computador com internet. E eu precisava ir ao shopping brigar na Vivo mas começou a desabar um pé d'água muito forte.
Acho que vou ficar aqui em posição fetal até segunda feira.

listen, the snow is falling...

2011-12-24T12:35:00.000-02:00

Bom, a neve não está caindo por aqui. Aliás, quem dera. Ontem saí para jantar com o Fernando, fomos comer um sanduíche de roast beef no Diner, uma delícia. Carne praticamente crua, muita mostarda. E onion rings, infelizmente. E cookie com sorvete de sobremesa, infelizmente de novo. Lixo, eu sei. Mas enfim como dizia Charlote, pelo menos é um ser humano. E às onze da noite estava de volta em casa, com estômago cheio de carne crua e consegui me deitar à meia noite, um calor dos infernos. Dormi mal, obviamente. Acordei às seis horas da manhã para me alimentar e não consegui mais dormir. Pus a roupa de cama para lavar, estava ensopada, mesmo com o ar condicionado ligado. Toquei guitarra, acendi meus incensos e percebi que algo estava errado. Onde estava aquela sensação de natal? Onde que se enfiou? Diabos. Faz anos que não sinto isso, bem, faz anos que eu nem faço nada nos dias de Natal. Ou eu durmo ou eu trabalho. Esse ano vou ter que comparecer à ceia na casa de minha madrinha, o que já está me deixando ansioso. Não gosto disso, não como essas comidas, não tenho assunto. Talvez eu não vá. Mas precisava passar no supermercado para estocar comida para hoje e amanhã. O restaurante da esquina de casa está fechado, estou em estado de choque. Aquilo lá só fechou para reformar ano passado. E fecha domingo a noite. Nunca imaginei que fosse estar fechado hoje, fim dos tempos. Vou passar umas luzinhas de natal pela sala para ver se eu consigo me enganar e entrar num modo natalino. O máximo que pode acontecer é eu incendiar a casa, essas luzinhas são velhas e podem estar com defeito. Será que elas têm prazo de validade? Comprei no Sams Club uns anos atrás e nunca usei. Estão na caixa. Podia também tentar devolver caso eles vendam esse mesmo modelo esse ano. Podia trocar por cinco quilos de Comfort. Ou umas quatro garrafonas de Protex. Na farmácia custa uma fortuna essa garrafona, no Sams não. O foda é ir no Sams sem carro. Os taxistas sempre reclamam das minhas compras. Da última vez que estive lá comprei uma tábua de passar roupa, eu percebi que a minha estava podre o dia que a Cirlene falou dois dias seguidos e tive que passar umas camisetas. Coitada, ficou usando aquela tábua toda cagada torta por meses a fio, nunca me pediu pra trocar! E quando eu mandei ela jogar fora, ela cogitou levar a tábua para Jandira de trem. Fiquei com pena e dei o dinheiro para ela comprar uma tábua de passar roupa nova lá em Jandira, sem passeios de CPTU. Daí quando cheguei do trabalho vi o faxineiro do prédio levando a tábua de passar roupa para a casa dele de bicicleta. Fiquei me sentindo mal, no fim das contas a tábua não estava tão cagada do jeito que eu imaginei. De repente eu que não sei passar roupa...

LIÇÃO 1 d'A Arte Do Bullying, por Imperatriz Dona Baratinha (aquela que tem fita no cabelo e dinheiro na caixinha)

2011-11-26T21:21:00.001-02:00

QUEM QUER SE CASAR COM DONA BARATINHA QUE TEM FITA NO CABELO, DINHEIRO NA CAIXINHA E LEU UM LIVRO DO LEOARD COHEN E ESCREVEU VÁRIAS POESIAS

Imperatriz Dona Baratinha estava em Chicago. Ela e suas amigas baratinhas. Mas a Imperatriz Dona Baratinha era a única com fita na cabeça e dinheiro na caixinha, as outras eram descabeladas e pobrezinhas. O hotel onde estavam não condizia com a atual situação da trupe da Imperatriz Dona Baratinha, um hotel cinco estrelas num local ótimo da cidade. Era o último dia que iam por o circo pra funcionar, dia seguinte iam voltar para suas casinhas.
Esse era um dia muito especial. Era aniversário da Formiga Operária. A Formiga Operária era muito trabalhadeira e um dia havia sido muito amigo das baratinhas, inclusive da Imperatriz Dona Baratinha, aquela que vivia de fita no cabelo e com muito dinheiro na caixinha. É verdade que a Imperatriz possuía menos dinheiro na caixinha que a Formiga Operária e isso a incomodava um pouco. E ela não ia deixar isso barato.
A Imperatriz Dona Baratinha aproveitou que a Formiga Operária havia ido para a academia, como fazia todos os dias e isso também a incomodava muito uma vez que ela havia desistido de manter uma vida saudável e voltado a dar uma engordadinha e armou um plano. Chamou suas amigas baratinhas para comer um cachorro quente do outro lado da cidade num lugar muito prosaico e famoso e não convidou a Formiga Operária. Não que a Formiga de forma alguma esperasse ser convidada ou caso tivesse sido, aceitasse ir comer tamanha porcaria.
Quando deu a hora combinada, a Formiga Operária foi pro circo preparar seu número. Como sempre acontecia, as baratinhas chegaram muito atrasadas, coisa de uma hora e meia. Deram
'oi" e entraram no picadeiro. Alguém as lembrou, "ou, hoje é aniversário da Formiga!".
"Ah, é. Parabéns...".
Depois no camarim, a melhor amiga da Formiga chegou com um bolo. Todos comeram felizes. Quando saíram, ela confidenciou pra Formiga. "As baratinhas não deram um dólar que fosse pra comprar seu bolo".

FIM.

(isso não é uma fábula mas sim um trabalho de ficção, sem moral da história).

Diários, diários

2011-05-27T12:13:00.000-03:00

Anteontem fiz uma arrumação nervosa aqui em casa e fui abrir espaço na estante para por uns livros novos. Achei um caderninho verde que eu não via faz tempo e quando eu vi estava deitado na cama há mais de uma hora relendo meus relatos do primeiro semestre de 2004. Fiquei apavorado, revivi cada dia deprimido daquele ano.
Como esse:

"26.05.04 (escrito em 27.05.04)
Acordei as 9:45. Tomei banho e fui pro serviço escravo atrasado (nota atual: o mesmo serviço sobre o qual eu falo num post abaixo). Menti que furou o pneu só para não me encherem o saco. Passei o dia e a madrugada inteira trabalhando numa merda de um layout de um filme de bosta.
Eu quero arrumar outro emprego. Não aguento mais. São seis horas da manhã do dia seguinte e eu tenho que estar lá de volta às onze, às "onze em ponto hein?". E provavelmente vou me fuder de madrugada de novo.
Faltei no ensaio do CSS. Quero sair dessa banda. (nota atual: rarararara oi??)
Cansei da minha vida. Queria morrer. Estou morto... Puta que pariu. Caguei. Tô fora. Vão se fuder."

Logo abaixo desse relato havia uma cruz virada desenhada com o número 666 embaixo.

Vejam bem. Esse tipo de acontecimento era frequente naquele emprego. Madrugada virada, duas horas de sono, mais madrugada virada.

"27.05.04 (escrito às 00:20 do dia 28.05.07)
Cheguei em casa às seis horas da manhã. Dormi até as nove. "Acordei", tomei banho e fui pro estúdio ensaiando meu pedido de demissão. Sofri, tive azia. Cheguei lá e discuti com a Raquel, falei que ia descer para pedir demissão. A Luciana me acalmou.
No fim, gostaram da merda que eu fiz durante a madrugada anterior. Ufa.
Fomos almoçar no News, voltamos, trabalhei só até a meia noite. Amanhã preciso chegar as oito da manhã."

Céus. Como eu aguentei isso por treze meses?

"28.05.04 (escrito às 5:45 do dia 29.05.04)
Acordei às 7:30. Nem tomei banho, fui pro estúdio. Cheguei atrasado, às oito e quarenta. Comecei a fazer o Honda Civic, baixei a música do Mozart e fiz um loop. (nota atual: whatever that means).
Gravei um locutor para BH Shopping. O Márcio ficava me parando toda hora para fazer alguma coisa. (nota atual: para melhorar a situação eu dividia a minha sala com o finalizador e tinha que interromper minha produção para que ele finalizasse outros jobs). Às três da tarde o Emerson chegaria para gravar uma guitarra e quando eu ia sair para almoçar o Beto pediu para eu gravar um coro para ele. Eu não queria deixar de almoçar e saí, disse que não podia ajudar. Fui comer sozinho no News, comi a comida mais trash que já comi na minha vida. (nota atual: eu não consigo imaginar o que seria isso).
Quando eu voltei as meninas azedaram muito por eu não ter ajudado o Beto. Ah vá, caguei.
Trabalhei até as oito da noite, saí e fui pro Outs. A Dora ficou azeda, como sempre.
Tocamos às duas e quarenta da manhã. Foi tosco! (nota atual: isso foi um elogio). Demos entrevista para a MTV. Machuquei os dedos.
Saí de lá, dei carona para a Flávia Durante e

(nota atual: logo depois do "e" havia quatro linhas rabiscadas. Não consegui realmente ler o que eu havia escrito)

voltei e dormi as seis da manhã.

(nota atual: uma flecha indicava as linhas rabiscadas. Lia-se em letras maiúsculas: ALGUMAS COISAS NÃO DEVEM SER ESCRITAS)"

Eu imagino bem o que eu fiz esse dia. Bêbado, deprimido, com raiva. Eu bem sei o que eu fiz mas não vem ao caso relatar. Lembrar desse tipo de coisa que me tirou o sono.

A coisa mais aterrorizante

2011-03-21T21:45:00.004-03:00

Quando eu era criança, uns sete oito anos, todo dia antes de dormir eu rezava. Não sabia muito bem como fazer, nunca prestei atenção nas aulas de religião da escola e acreditava que se Deus existisse, ele ia me ouvir. Eu não precisava recitar um punhado de palavras mágicas que aliás nem mágicas me soavam, eram um amontoado de palavras complicadas que ninguém usava, aquela maldita conjugação do "tu" que eu nunca gostei. Coisa de gaúcho. Deus iria me entender do jeito que eu falasse com ele, era uma questão de explicar direitinho o que eu queria. E eu pedia, ah como eu pedia, para minha casa não pegar fogo. Eu tenho um tio que morreu no incêndio do edifício Joelma, o tio Lico, pai de meu primo irmão Rodrigo, órfão de pai desde o nascimento. E tio Lico morreu queimado, era o irmão mais próximo de meu pai e acho que meu pai se tornou uma pessoa triste depois que tio Lico morreu queimado. Ou asfixiado, não sei bem, as pessoas não comentam esses detalhes. Bom, eu só conheci meu pai depois que o tio Lico morreu, uma vez que eu nasci alguns meses depois de sua morte. E apesar de nunca ter ouvido muito detalhes a respeito da morte de tio Lico, eu sabia que ele tinha morrido num incêndio famoso e se um tio meu havia morrido num incêndio, eu poderia morrer também. Assim como meu pai, minha mãe e minha irmã. E a dona Antonieta do segundo andar. Aquela velha era um tanto louca. E velha. Ela poderia esquecer o forno ligado com um bolo dentro. Ou o gás aberto no fogão. E quando a geladeira funcionasse, cabum. Fogo, incêndio. E eu passava horas pedindo a Deus que fizesse nossa idosa vizinha do andar de baixo desligar o forno, o fogão. O ferro de passar roupa. Será que ela fumava? Se fumasse com certeza fumaria na cama. Céus, eram tantas coisas que me atormentavam. Às vezes eu levantava para ir ao banheiro só para olhar pelo corredor até a cozinha para ver se não via alguma fumaça. Depois que eu pedia e pedia para Deus impedir que minha casa ardesse em chamas eu o atormentava uns minutos a mais lembrando-o também de que nos poupasse da visita de um ladrão. Eu tinha medo que acontecesse como na casa de tia Candidinha que morava na rua de trás da nossa. Um chegou do trabalho e foi abordada por dois ladrões na garagem. O prédio dela era muito mais fino que o nosso e se até lá ladrões haviam conseguido entrar, no nosso prédio seria muito mais provável que entrassem. E eu pedia, pedia. E me cansava e dormia. E tinha pesadelos com incêndio, com assaltos e acordava com sono as seis da manhã para ir para a aula, um sufoco.
Daí quando eu tinha entre onze e doze anos meu maior medo era que minha mãe morresse. Essa época eu já sabia que minha mãe tinha leucemia, como naquele filme, Meu Primeiro Amor. E se aquela mocinha morreu de leucemia tão nova era mais que óbvio que minha mãe não tinha muito tempo pela frente. E todo dia depois do almoço quando minha mãe descia para ir trabalhar eu corria pelas escadas do prédio até a garagem para vê-la sair com o carro. Todo dia eu dava a última olhada para ela, melancólico, eu queria lembrar que roupa ela estava usando, qual era a bolsa que ela havia levado. E conversava com Deus para que ela voltasse mais uma vez, só mais uma. Só hoje, Deus, que que custa? E ela voltava. Todos os dias, por uns dezoito anos a mais ela sempre voltou. E uma hora eu parei de correr pelas escadas para vê-la partir, parei de pedir para Deus que a trouxesse de volta.
Quando eu tinha treze, quatorze anos, meu maior medo era o último dia de aula da oitava série. O colégio onde eu estudava desde a pré escola só ia até a oitava série. E de repente eu nunca mais ia ver as pessoas que eu vi todos os dias por anos a fio. E quanto mais perto essa data chegava, mais deseperado eu ia ficando. Eu e a escola toda. Tanto que no último dia, para marcarmos aquele dia para sempre nas nossas vidas, resolvemos invadir a sala de artes, roubar todas as tintas que encontrássemos pela frente e saímos pela escola pintando todas as paredes. Invadimos também a cantina, que era da Vera, mãe da Olívia, melhor amiga de minha irmã. A Vera era amigona da minha mãe também... e pintamos tudo. OITAVA B. Escrevemos OITAVA B pela escola toda. OITAVA B verde, OITAVA B azul, vermelha... cada letra de uma cor. OITAVA B OITAVA B OITAVA B. Se nos expulsássemos não ia fazer diferença, era o último dia de aula mesmo. E quando resolvemos escrever OITAVA B na parede da clausura das freirinhas (onde uma tia avó minha morava por sinal) a Madre Superiora pulou pela janela e nos pegou. Éramos uns quinze delinquentes. Ela deu um balde para cada um com uma estopa e detergente e nos fez apagar tudo. Pedimos uma mangueira para facilitar o trabalho e acabamos o dia encharcados e pintados de guache fazendo guerra de água. Nunca mais pus os pés no Madre Alix depois disso.
À medida que eu cresci meus medos foram se tornando menos interessantes ao ponto de eu nem saber mais dizer qual é a coisa mais aterrorizante nesse momento. Ficar doente? Sofrer um acidente? Ficar careca? Cego? Surdo? Sei lá.

Daqui a uma hora

2011-02-06T09:49:00.000-02:00

Sete e meia, domingo a noite, 6 de fevereiro de 2011. Daqui a uma hora tenho que descer com minhas malas pesadas e partir para minha peregrinação de 30 horas rumo a SP. Delícia...

Do dia que eu pedi as contas e a CET apreendeu meu carro

2011-02-06T06:32:00.006-02:00

Não sei por que, nunca entendi o motivo, mas acontece que eu nunca fui despedido de nenhum emprego. Nem quando eu chegava para trabalhar completamente virado da noite anterior, louco de ácido e de ecstasy, fedendo a buate e dormia no sofá do estúdio enquanto meu patrão fazia o meu trabalho. Sorte? Pena? Não sei. Mas apesar de dormir no sofá às vezes e ir trabalhar sob a influência de químicos fortes de vez em quando eu sempre fui muito bom no que fazia. As pessoas sabiam que podiam sempre contar comigo, apesar dos pesares eu estava sempre à disposição, nunca deixei ninguém na mão. E na maioria das vezes eu sempre tive muita sorte de trabalhar com pessoas que me dei bem e gostava. Na maioria das vezes. Porque teve um patrão em especial com quem trabalhei por um ano e um mês que me tornou a pessoa mais infeliz, alcoólatra e gorda que eu podia ser. Trabalhei lá exatos treze meses sem contar as férias de dois meses que eu consegui arranjar. Engordei vinte e seis quilos, quase dois quilos por mês. Eu tinha nojo de mim mesmo. Eu bebia saquê antes de ir trabalhar, levava a garrafa no carro. Pedia comida todos os dias na hora do almoço e da janta, comia na frente do computador enquanto trabalhava. Quando saía de lá ia direto pro bar. Não posso negar, foi uma época muito divertida, muitas Torres de quinta feira, às vezes de quarta e sexta também. Muito D-Edge de segunda feira, Loca de domingo. Vegas, Hells Club, o retorno. E dá-lhe trabalhar, trabalhar, voltar pra casa e ter que voltar pro estúdio, ir dormir e ter que acordar e voltar pro estúdio. "Nunca deixe seu celular no silencioso". Eu sempre à disposição, trabalhando com um patrão sabotador que ao invés de erguer as mãos e agradecer à vida por ter uma equipe que se dava bem e dava extra conta do trabalho, resolvia dificultar a vida de todo mundo por insegurança, inveja, ciúmes, enfim. Tudo de pequeno e rastejante. E eu fui levando, levando. Fiz um ano de casa, saí de férias. Fui fazer turnê pela Europa com o Butchers, consegui emendar minhas férias com as férias coletivas de fim de ano, uma beleza, fiquei fora quase dois meses tocando nos lugares mais absurdos do leste europeu com minha banda de rock malvado. Ah, eu bebia. E fumava. E tomava qualquer coisa que me oferecessem, menos cocaína. Nunca fiz, nunca gostei de droga de publicitário, não obrigado. Mas era vodka com maconha com ácido, com mescalina, ketamina, mdma, qualquer coisa eu mandava pra dentro. Eu já estava passando do estágio mamute pro estágio baleia cachalote, fiquei sem tomar banho por vários dias, nevava, fazia um frio terrível e a gente dormindo em sleeping bags em locais sem calefação, eu pisando na neve com o único converse que eu tinha levado, completamente inapropriado para aquela temperatura. Eu não estava nem aí, só de não ter que ir trabalhar naquele estúdio e ter que lidar com aquela pessoa já era recompensa suficiente.
Daí me explica, como é que eu ia voltar pra São Paulo e retomar aquela rotina suicida? Eu tentei. Eu morava numa casinha ali no Alto de Pinheiros na Nazaré Paulista com a Carol. Foi uma das melhores épocas da minha vida. Éramos uma família, cozinhávamos, fazíamos feira, tínhamos o Hugo o boxer e a Yoko a vira latas que eu herdei de um relacionamento falido de cinco anos, nós tínhamos duas bandas juntos, o Ultrasom e o Cansei de Ser Sexy. Eu tinha meu estudiozinho na edícula onde eu iria gravar o primeiro cd do CSS e do Caxabaxa, onde gravei o BoomBoom Chicks da Debbie Cassano. A vida vibrava em todos os cantos naquela casa. E eu tinha acabado de chegar da Europa, de uma viagem de seis semanas que mais pareceu ter durado oito meses. Mas chegou o dia de voltar ao trabalho, 3 de janeiro de 2005. Eu lembro que quando acordei eu senti uma dor física, me doía o peito. Tive falta de ar, eu chorei. Chorei de novo. Lembrei do velório da minha mãe e chorei mais ainda. Mas lá fui eu, dirigindo o Ford Ka que era da minha mãe e acabou ficando comigo depois que ela faleceu. Opa, olha quem está aqui no cantinho do lado do banco, a garrafa de saque! Dirige, dirige, bebe, bebe, era do outro lado da cidade o estúdio. Chegando lá, um alívio indescritível. INDESCRITÍVEL. Não havia ninguém! Toquei a campainha, liguei. Já era onze horas da manhã mas ninguém estava lá, a correspondência estava empilhada na caixinha, a entrada da casa estava tomada por folhas secas. Seria um sonho? Voltei para o carro e resolvi que tinham decido voltar a trabalhar só no dia 10 e que tinham esquecido de me avisar. Se precisassem de mim que me ligassem. E voltei para casa leve com duzentos quilos a menos nas costas com mais uma semana de paz e esbórnia pela frente. D-Edge, Real, Chupa Cabra, Torre, Vegas, Vegas, Loca.
Dia 10 de janeiro de 2005, segunda feira. Toquem os sinos, chamem o carrasco. Me levem para o abate. Lá fui eu no meu Ford Ka roxo, dessa vez sem a garrafa de saque que tinha acabado lá pela quarta feira no bar do Chupa Cabra. Cheguei às dez, como de costume. Tudo a milhão, como se nunca tivessem parado nem um dia, "Adriano, precisamos mudar o final da trilha do trabalho que ficou pendente no fim do ano, sobe correndo, temos que entregar em uma hora". E quando subo na minha sala, quem está lá, sentado na minha cadeira (ok, era dele, era tudo dele) ouvindo a trilha que eu havia feito fazendo cara de reprovação como se eu tivesse por acidente decepado sete dedos das mãos de um dos filhos dele? Ele. A cara de desespero dele era tamanha, ele estava fora de si, as veias saltadas nas ventas. Começou a gritar comigo "Que trilha é essa cara??". Detalhe: a trilha já havia sido aprovada, só precisava mudar o fim porque tinham mudado o filme e tinha saído de sincronia um efeito de uma bola de basquete. Eu respondi calmo e educado "Ué, é a trilha que eu fiz e já foi aprovada".
Silêncio. Ele respirou fundo e soltou o seguinte texto, ensaiado, impecável. Até o tom da voz dele mudou. Ele falou pausadamente, sílaba por sílaba, como um locutor faria o texto "Omo faz, Omo mostra".
"Olha Adriano. Você precisa aprender umas coisas aqui. Você precisa melhorar. E muito. Veja bem. Não é porque eu toco guitarra melhor que você. Não é porque eu canto melhor que você. Não é porque eu sou mais rico que você. Mas você tem que ter humildade para aprender comigo".
...
Eu não soube o que fazer. Eu já esperava ser humilhado por ele, um recalcão, ainda mais depois de eu ter passado seis semanas em turnê com minha banda pela Europa, ter me divertido, estar feliz. Mas esse textinho asqueroso superou qualquer expectativa, a pessoa estava com muita raiva minha.
"Eu quero que você refaça tudo e eu vou te ajudar a fazer. Subo em vinte minutos." Pavor. Refazer é fácil. Agora, refazer com a pessoa do meu lado sabotando meu trabalho...
Saiu da minha sala. Provavelmente foi pegar a guitarra de um milhão de dólares dele e foi mandar alguém subir aquele amplificador de quatrocentos quilos os três lances de escada.
Eu nem tirei a mochila do ombro. Fui pra sala do atendimento e avisei que não ia mais mexer naquela trilha porque eu ia pedir demissão. E desci para a sala do "financeiro" e entreguei uma carta de demissão escrita a mão. "Venho por meio dessa pedir meu desligamento da empresa, Sem mais, obrigado. Adriano". Era uma paz tão grande. Minhas pernas pulsavam, eu mal consegui empacotar minhas coisas. Nisso ele entrou na minha sala horrorizado com a guitarra na mão. Pela porta ouvia os gemidos de alguém arrastando algo muito pesado escada acima.
"Você vai mesmo embora cara???"
"Vou. E não é porque você toca guitarra melhor que eu, que você canta melhor que eu e nem porque você é mais rico que eu."
Eu quase xinguei ele. De cuzão. "Eu vou embora porque você é um cuzão". Mas fiquei quieto, eu nunca mais ia ter que falar com ele e isso me deixava numa felicidade enorme.
E eu fui embora. Assim que pisei na rua, fiquei histérico, elétrico. Dei ré no carro contando pra Carol o que tinha acabado de acontecer. Nisso passa uma picape da CET, bem na hora que eu estava falando no celular...
Adeus Ford Ka. Minha mãe havia falecido em agosto de 2003. Quando eu "herdei" o carro (ou seja, uma vez que meu pai não podia vender e não tinha onde guardá-lo) eu simplesmente esqueci que a gente tem que pagar imposto. E eu nunca fiz licenciamento, nunca paguei aquele maldito imposto. E ninguém me avisou também. Assim guincharam meu carrinho roxo para um lote vago lá na zona leste. E eu fiquei sem emprego e sem carro, com o filme mais queimado ainda com meu pai que teve que ir lá e pagar seiscentos e não sei quantos reais para tirar o carro de lá. Mas naquela noite eu dormi como não dormia há exatos treze meses. O pesadelo tinha acabado. Eu só tinha que dar um jeito de pagar o aluguel, comprar a ração dos cachorros e fazer a feira uma vez por semana.
Assim começou nossa época de vacas magras da casinha da Nazaré Paulista.

Cinco de Fevereiro de 2011

2011-02-05T09:32:00.010-02:00

Faz quase um mês que eu saí de casa e vim para cá pra Austrália. Não foi tão ruim quanto eu achei que fosse ser, me acostumei rápido e lembrei como é bom estar cada dia em um lugar diferente. Eu comigo mesmo, sempre eu na minha companhia, eu mais eu. No começo senti falta da minha cama, da minha poltrona, da minha academia e do meu personal trainer. São Paulo me fez falta, o ponto de ônibus da avenida Pacaembu, o ônibus vazio que sobe a Cardoso até a Doutor Arnaldo, onde eu desço para pegar o metrô. O novo metrô da linha verde, todo verde água clarinho, uma cor tão opaca que me remete ao final dos anos setenta quando eu morava em Moema e um dia minha mãe me levou para ver um avião que tinha batido e entrado dentro de um prédio de apartamentos perto do de onde morávamos. Era um avião pequeno, de dois lugares mas abriu um baita de um buraco na parede do edifício, um buraco preto queimado entre as janelas das salas de estar. Lembro de ver um sofá vermelho pelo concreto aberto chamuscado mas pode ser que eu só tenha imaginado isso, eu era muito novo, cinco anos de idade. Obviamente eu ia olhar para aquela cratera aberta na parede daquele prédio tão parecido com o meu e ia querer ver se as pessoas que moravam ali eram parecidas comigo e com minha família, se a casa delas era parecida com a nossa. Ufa, não era. Elas tinham um sofá vermelho e o nosso era de madeira com almofadas verdes. Mas antes que um avião batesse no nosso prédio meu pai resolveu se mudar de lá da Alameda dos Arapanés para perto da Avenida Paulista na rua Martiniano de Carvalho quase na praça Amadeu Amaral, a duas quadras da Sears que um dia ia virar o Shopping Paulista. Eu gostava de passear na Sears, no subsolo havia livros e foi lá que eu vi pela primeira vez o famigerado Christiane F, Drogada e Prostituida aos Treze Anos. Minha mãe não gostou muito, me lembro. Mas ela não se opôs, comprou o livro pra mim. Acho que ela mesma nunca leu esse livro, eu devia ter doze anos e lendo aquele livro decidi que iria fazer tudo o que eu tivesse vontade, tive a noção (para falar a verdade foi mais um pavor mesmo) de que se é jovem apenas uma vez na vida. Gênio.
Eu estava na sexta série, 1986. Madre Alix. Turma B. Esse colégio era um oásis de bom mocismo. Ninguém fumava (maconha), ninguém bebia. Alguns poucos beijavam na boca, ninguém se batia e a coisa mais horrível que aconteceu foi quando no começo da oitava séria a Kika morreu. Ela era a garota mais rebelde da escola, usava um batom de um vermelho tão chocante praquela chatice de colégio que algumas pessoas (quase todas eu incluso) falavam que ela mastigava o batom e depois lambia os beiços para ficar daquele jeito, "naquele estado". Na minha cabeça ela era uma Molly Ringwald de cabelos pretos e sardas, repetente, cool, na medida do possível. Lembro dela usando um converse preto de cano baixo, mochila da Company. Maestro, Shellshock do New Order, por favor. Enfim, morreu. Era primeiro dia de aula, aquele alvoroço comum de pré adolescentes que não se viam há quase três meses, ninguém ainda sabia do acontecido e a diretora da escola entra na sala e começa a dar a notícia. Ela falou que ia dar uma notícia sobre a Cristiana e nessa hora eu notei que ela não estava na sala. Me lembrei da Kika, sempre com a Cuca, bffs, com aquele bocão vermelho, aquela franja. E ela falou, "A Cristiana faleceu no começo da semana passada e blablabla". Sei que depois que ouvi a palavra "faleceu" um silêncio zumbizante tomou conta da minha cabeça. A freira abria a boca mas eu não ouvia mais nada. Vi as meninas levantarem para se abraçar chorando, a Marcela, as Julianas, a Marina, a Gabriela. A Cuca não tinha vindo naquele primeiro dia de aula, devia estar em casa em estado de choque. E na minha cabeça, a imagem que eu tinha da Kika se deitou e ficou prostrada com as mãos entrelaçadas em cima da barriga, como geralmente os cadáveres ficam dentro do caixão. Com os olhos fechados, serena e pálida. Aposto que se eu pudesse tocar aquela imagem sua pele estaria gelada como uma pedra no relento. E durante todo o ano de 1988 eu fiquei imaginando tudo o que a Kika ia deixar de fazer. E entao eu fumei cigarro, comecei a pular o muro da escola para passear no shopping Iguatemi, comecei a beber nas festas de quinze anos. Beijei na boca. E no fim do ano fumei meu primeiro baseado, na praia, em Santa Catarina. Fiquei muito louco transtornado, decidi não usar mais sapatos enquanto estivesse lá em Bombinhas e fiquei um mês inteiro andando descalço. Achei que ia ser bom para o karatê, ter pés como um casco de jumento e foi assim que ficaram. Quando voltei para São Paulo e fui treinar lá no dojô da Lapa, aquele chão acarpetado não fez o menor atrito nos meus novos adquiridos cascos.
Comecei a frequentar a galeria do rock. Meu primo Júnior curtia umas bandas mais alternativas e umas de metal, fui na onda. Comprei meu primeiro vinil do Napalm Death, eu era cuidadoso o suficiente para colocá-lo só quando meu pai chegava em casa. E bem alto. Durante a tarde eu ouvia mesmo era New Order. Eu tinha todos os vinis do New Order, sei até hoje todas as músicas de cor. Já as do Napalm Death, não lembro de nenhuma. Nem do Morbid Angel, Kreator. Eu curtia Korzus. Ia ver eles tocarem no Aeroanta, no Black Jack. Daí eu já tinha dezoito anos e um Gol branco velho com motor de explosão. Ele só tinha quatro marchas, mas pra que eu queria uma quinta se mal sabia dirigir? Ainda mais bêbado. E acompanhado dos meus amigos e fiéis escudeiros Fumado e Fromhell. De fim de semana a gente ia no New York e no São Paulo, dois bares que ficavam ali perto do Columbia, na Estados Unidos. Íamos também na Vila Madalena, na esquina da Fradique Coutinho com a Wisard e ficávamos bebendo na calçada até de manhã. São Paulo tinha muito o que oferecer para três adolescentes desesperados.