Even angels fall.

Maté las mariposas que llevaban tu nombre.

2014-03-13T14:22:00.000-07:00

—Si todo es cuestión de química y tú no decides nada, ¿quiere decir que él todavía hace revolotear tus mariposas? —preguntó.
Francesca levantó la mirada.
—Claro que no. Lo que provoca es que mis mariposas vomiten.
Jamie acababa de tomar un sorbo de té y tuvo que taparse la boca rápidamente con la mano para evitar escupirlo, conteniendo la risa hasta que logró tragar.
—Qué asco. ¡Tienes el estómago lleno de vómito de mariposa!
Francesca rió también y siguió dibujando.
—De hecho, creo que mi estómago está repleto de mariposas muertas. Él las mató.

(Junto al dibujo escribió: «Mariposas: criaturas frágiles y vulnerables a las heladas y la traición».)

Hasta siempre.

2014-03-02T14:29:00.002-08:00

Nuestra historia guarda un secreto, la

despedida. Una despedida va mucho más allá

del 'adiós' o el perfecto 'hasta luego', no

siempre las despedidas son temporales, sino

que pueden llegar a ser para siempre. Si algo

te importa, lucha por ello, no lo dejes atrás, si

alguien quiere decirte 'Hasta nunca' siempre

deberás responder 'Hasta siempre'.

Estúpidas mariposas.

2014-03-02T09:58:00.002-08:00

Jamie frunció el ceño.

—Es imposible que todos los tíos sean idiotas, ¿no crees?

—No lo sé. Tal vez no. Quizá sólo los guapos.

—Él es guapo. Dios mío, espero que no sea un gilipollas. ¿Existe alguna posibilidad de que sea buena persona y no tenga pareja? Te lo estoy preguntando en serio. ¿Qué probabilidades hay?

—Muy pocas.

—Lo sé —Jamie se desplomó sobre el sofá con gesto teatral, como una marioneta abandonada.

—A Axel le gustas —dijo Francesca—. Y existen pruebas de que no es imbécil.

—Sí, bueno, Axel es majo, pero no genera mariposas.

—Las mariposas en el estómago —suspiró Francesca—. Claro. ¿Sabes lo que pienso? Que las mariposas están siempre ahí, en el estómago de todos, en todo momento...

—¿Como bacterias?

—No, no como bacterias, como mariposas. Y las de cada uno reaccionan con determinadas personas, a nivel químico, como feromonas; así cuando estas personas se acercan, tus mariposas empiezan a bailar. No pueden evitarlo, es una reacción química.

—Una reacción química. Y eso es romántico.

—Tienes razón. Estúpidas mariposas.

Pedía a gritos ser libre.

2014-03-01T09:14:00.002-08:00

Ella tenía algo, no sé.

Estaba en su mirada, en su sonrisa, en sus ganas.

Ella no lo sabía, qué va.

Tenía versos trenzados en el pelo, y poesía en lugar de voz.

La risa se le quedaba en los labios y la música se le enredaba entre los dedos.

Veía la luna en sus pupilas y la libertad bajo las pestañas, con los deseos de cosas imposibles.

Y suspiraba.

Nunca en la vida he visto unos ojos tan tristes.

Por eso no me sorprendí cuando desapareció en una tarde de invierno.

Rompió su jaula y corrió tan rápido como la llevaron sus pies.

Se marchó sin dejar huellas,

sin nada que seguir

o que recordar.

Ella quería algo, no sé.

Estaba en sus palabras; en sus mentiras y en su verdad.

Ella me lo susurró antes de irse, claro.

Hay almas que piden a gritos ser libres.

Crack.

2014-03-01T08:32:00.004-08:00

Así eran las cosas. Nada cambiaba.

2014-02-27T08:07:00.000-08:00

La muerte lo impregnaba todo en ese lado de la línea. No acechaba, siempre estaba allí. De hecho, parecía que ese fuese el estado natural de aquella otra dimensión. Y él, en su condición de profeta, hacía tiempo que se había acostumbrado a su sempiterna presencia.
Al sabor, al olor y al sonido de la muerte.
Porque todo ser mortal acababa muriendo.
Dicho fuera de paso, él mismo había muerto en dos ocasiones antes de renacer en su estado actual. Sin embargo, mientras observaba la asfixiante neblina que giraba en torno al tiempo en la esfera que tenía entre las manos, sintió una emoción desconocida.
Aquella pobre chica… Su vida había sido tan breve… Nadie merecía morir a manos de las sombras que se alimentaban de almas humanas para prolongar sus vidas de forma artificial.
Todavía podía escuchar la voz de la muchacha resonando en su cabeza como si fuera la suya propia.

«¿Cómo he sido tan estúpida?»

«¿Cómo puede perder la vida la gente por culpa de una mala decisión?»

«¿Por qué?».

«¡No tenía que pasarme a mí!».

«¡NO!»

Sentado en la penumbra de la habitación, deseó que la muerte de aquella chica cuyo nombre ni siquiera era capaz de recordar lo enfureciera. Que lo indignara. Que le hiciera sentir algo.
Y sin embargo, no pasó. Estaba tan vacío como de costumbre. Sólo estaba esa fría y horrible lógica que no acarreaba ninguna emoción. Sólo podía observar y escuchar la vida, no formar parte de ella.
El tiempo seguiría su curso, pero nada cambiaría.
Así eran las cosas.
Y con todo, la muerte de aquella estudiante sería el catalizador de algo grande, de algo mucho más importante. Las sombras se habían sentenciado a muerte cuando decidieron robar el alma de la mortal; igual que lo había hecho la chica cuando decidió quedarse en la biblioteca para estudiar hasta tan tarde.
Y como ella, las sombras no serían conscientes de su final hasta que fuera demasiado tarde para evitarlo, pensó.
Sacudió la cabeza mientras pensaba en la ironía de todo aquello. Había llegado la hora de regresar al reino de los vivos para cumplir con su cometido una vez más.
Las sombras se estaban aliando con sus propios cazadores para rebelarse contra una fuerza mayor. No cejarían en su empeño hasta que él les pusiera freno.
Y mataría a todo aquel que se negara a entrar en razón.
Se puso en pie y empezó a alejarse del salón de la esfera cuando las imágenes de las paredes comenzaron a cambiar. Las sombras desaparecieron.
Y en su lugar apareció ella.
Se detuvo al ver a la cazadora luchando contra las sombras. Sus movimientos eran rápidos y osados mientras luchaba contra las aberraciones que intentaban matarla. Se movía con elegancia y agilidad, convirtiendo la lucha en una danza frenética.
La vio reírse de ellos, desafiante, y por un instante casi pudo sentir su pasión. Esa chica disfrutaba tanto de la vida que sus sentimientos traspasaban las fronteras que los separaban y en cierto modo lograban reconfortarlo.
Cerró los ojos para saborear esa efímera pizca de humanidad.
La cazadora se llamaba Ash.
Y por alguna razón que no alcanzaba a comprender, no quería verla morir.
Pero eso era una estupidez, ya que para eso tendría que sentir algo. Y hacía tiempo que él era incapaz de sentir nada.
No obstante, tenía órdenes que cumplir: algunos podían ser salvados, y tenía que estar pendientes de esos en concreto. No todos iban a entrar en razón, pero los que rectificasen… Merecían que se les echase una mano.
Tal vez. Pero le preocupaba la indiferencia que sentía por el hecho de que murieran o siguieran viviendo.
Deber. Honor. Vida. Esos eran los conceptos que conocía.
Estaba llegando a un punto sin retorno. ¿Cuánto tiempo faltaba para que ni siquiera les diera opción a cambiar de opinión? Sería tan fácil, un juego de niños… Aparecer de repente, acabar con ellos y volver a casa.
¿Por qué pasar por todas las etapas de intentar salvarlos cuando eran ellos mismos quienes se condenaban con sus propias acciones?
No; él hacía mucho tiempo que había perdido la paciencia. Ya no le importaba lo que les pasara.
Sin embargo, mientras observaba cómo Ash, sintió algo. Algo muy breve y sutil. Una especie de espasmo.
Por primera vez desde hacía eones, deseaba cambiar lo que iba a pasar. Pero no sabía por qué. ¿Qué más le daba?
Alzó la mano y las imágenes desaparecieron de las paredes; aunque siguió viendo el futuro en su mente. Si Ash seguía por el camino que había elegido, moriría con los otros cazadores. La lealtad hacia ellos la llevaría a la muerte.
Pero ella no sería la única en morir a sus manos. Cerró los ojos y evocó la imagen de su muerte, la que llevaba días repitiéndose sin parar en su cabeza.
El dolor que sintió en esa ocasión fue indiscutible, y tan real e inesperado que lo sobresaltó. Supo que aquel era el último vestigio de humanidad que le quedaba, y le alivió saber que todavía quedaba algo de lo que un día fue en su interior.
No, no podía mantenerse al margen y verla morir. Al menos si estaba en sus manos evitarlo.
Las cosas llegaban de nuevo a un punto crítico y ansiaba cambiar el destino.
Era extraño verse embargado por unos sentimientos tan humanos tras eones inmerso en el vacío más absoluto.
La esperanza nunca muere.
Sí, claro… Hacía mucho que había olvidado lo que era la esperanza... La vida seguía su curso. Las personas seguían su curso. La muerte seguía su curso. La tragedia. El éxito. El dolor. Era el ciclo de los acontecimientos. Nada cambiaba.

Nada cambiaba.

No, nada está bien.

2014-02-23T09:19:00.001-08:00

Me mirabas

como si la vida entera se te fuera en ello.

No.

Como si la vida entera se me fuera cuando lo hacías.

Y nunca volvía,

como tú.

Me sonreías

como si supieras que la música eran tus labios.

Sí.

Y se enredaba entre tus dientes.

~~Y ojalá~~

~~te hubieses quedado.~~

No sé,

ojalá.

Me hablabas

como si quisieras tocar mi alma con cada palabra.

¡Basta!

Pero no tenías ningún sitio al que llegar.

¿Y ahora qué?

Me abrazabas

como si quisieras hacer desaparecer todos mis monstruos.

Quizás.

Nunca te dije que el peor de todos era yo.

Nunca me atreví a decirte que yo te había creado

que yo te había moldeado hasta convertirte en

versos.

Yo te había reinventado

te había modelado a mi gusto para que fueras

poesía.

Mala musa.

(Y te dejé ir,

para poder seguir siendo gris).

Porque ahora me abrazas

y sólo te siento abrazándome.

Porque ahora cuando hablas

sólo oigo lo que dices.

Porque ahora cuando sonríes

la risa ya no se te enreda en los labios.

Porque ahora sólo me miras

y ya no me ves.

Joder.

¿Y después de medianoche?

2014-02-23T08:17:00.000-08:00

Era Agosto, hacía calor y yo quería darme un baño. Así que llené la bañera con agua helada mientras me terminaba una manzana. Me entretuve con el caer del agua, como una cascada furiosa, creando ondas desordenadas sobre la superficie. Con el murmullo del agua llenando la bañera de fondo, decidí encender la radio.
Entonces comencé a divagar, ensimismada con la idea del significado de medianoche; final y principio en un instante; ¿dónde exactamente acaba todo y comienza algo nuevo? ¿Alguien lo sabe? ¿Por qué le damos tanta importancia? La noche sigue, no sale el sol, ¿no?
Pensé en Cenicienta. Antes de las doce tenía que irse, y cuando sonaron las campanas toda su grandeza se esfumó. Algo en mí se rebeló; no tenía sentido.
Me sumergí en el agua congelada y me sentí como Cenicienta. Una Cenicienta que no vivió ni un antes ni un después, que yació y yacerá en un continuo mundo donde no existe el final de un día y el comienzo de otro.
Agua gélida, fría para siempre. Agua muerta, eterna en mi bañera. Santuario para mi Cenicienta. Mi Cenicienta que yace eterna, gélida, sin un maldito toque de queda, en muerte.

Reggae.

2014-02-12T12:10:00.001-08:00

Los ojos recuerdan mucho más tiempo.

2014-02-09T07:27:00.001-08:00

No he podido dormir en toda la noche. Me han asaltado interminables pesadillas y misteriosas figuras que se cernían sobre mi cama. El olor del humo, dulzón y persistente. El maullido del condenado gato a la puerta de mi habitación. Tengo que hacer algo. No tengo miedo a la oscuridad; siempre he dormido de un tirón y he estado en lugares más oscuros y peligrosos de los que me correspondían. Además, he visto la mayoría de las cosas que dan miedo en este mundo y, para ser sincera, las peores son las que te aterrorizan a plena luz del día. Las cosas que tus ojos ven claramente y no pueden olvidar son peor que las oscuras figuras acurrucadas fruto de la imaginación. La imaginación tiene poca memoria; se escabulle y se vuelve borrosa.
Los ojos recuerdan mucho más tiempo.
Entonces, ¿por qué me ha asustado tanto un sueño? Porque parecía real. Y porque ha durado demasiado. Abro los ojos y no veo nada, pero estoy segura de que si alargara la mano debajo de la cama, un brazo en descomposición aparecería ahí abajo y me arrastraría hacia el infierno.
En medio del silencio, aún puedo escuchar la voz de mi padre:
No tengas miedo de la oscuridad. Pero no dejes que te convenzan de que todo lo que hay ahí cuando está oscuro, existe también a plena luz del día. Porque no es así.

Es hora de ponerse en marcha.

El veneno perfecto.

2014-01-12T09:16:00.002-08:00

Iba a morir.
Lo sabía, lo aceptaba, era un hecho; igual que se sabe que el fuego quema y el hielo congela; igual que se sabe que a veces puede ser al revés.
Maldita sea.
La descarga de adrenalina me había acelerado el corazón mientras intentaba llegar a la salida antes de que todo saliera por los aires, o de que ellos me encontraran. Oía sus pasos, siguiéndome, acorralándome, condenándome.
Mi misión era relativamente sencilla: tan sólo tenía que liberar a los prisioneros y después destruir la sala de control, destruir la información, destruir el trabajo de toda mi vida.
Sí, qué fácil.
Pero no había sido lo suficientemente rápida, no había sido lo suficientemente buena.
Si no me hubiese parado cuando tenía que haber seguido corriendo.
Si no hubiese subido a la torre en lugar de bajar al sótano.
Si no les hubiese hecho caso y hubiese huido.
Si no lo hubiese salvado; ahora seguiría viva.
¿Cómo podía perder la vida la gente por culpa de una mala decisión? Ese era el pan de cada día en el mundo.
«¡Pero no tenía que pasarme a mí!», protestó la parte de mí que se había dejado llevar por la histeria, la que estaba aterrada ante la idea de morir. Mi parte más humana, a fin de cuentas.
No debía detenerme, tenía que seguir corriendo. Tenía que alejarlos a toda costa del ordenador principal, en el que estaba guardada toda la información que habíamos conseguido reunir. No tenían que darse cuenta del cambio, no tenían que darse cuenta de que los había traicionado, de que me llevaría conmigo todo lo que habíamos averiguado.

Seguí corriendo entre pasillos y puertas que no llevaban a ninguna parte, que no me iban a ofrecer una salvación que no existía. Pero si me cogían, si se enteraban de lo que yo sabía, si hacían un barrido en mi mente y lo sacaban todo, si alguna vez se hacían con el modo de llegar al otro lado, entonces... Entonces nada de esto habría valido la pena.

Los pulmones me quemaban, arañándome de dentro a fuera en busca del oxígeno que me veía incapaz de darles; tenía el corazón en la garganta y los latidos por todo el cuerpo, recordándome una y otra vez que no saldría de esa; y ya ni siquiera era capaz de sentirme las piernas. Pero seguí corriendo.

Hasta que empezaron los disparos.

Ni siquiera vi venir la primera bala, que impactó contra mi hombro izquierdo de una forma tan brutal que pensé que aquel era el fin. No había recuperado el aliento cuando una segunda bala me dio en la pierna y me postró de rodillas en el suelo, jadeante y con la visión borrosa. Me arrastré hacia el pasillo más próximo, refugiándome en la oscuridad, y busqué a tientas en mis bolsillos con la mano con la que no estaba apretándome la herida del hombro. Saqué el móvil y el chip que había extraído de mi agenda electrónica, en la que se hallaba la ecuación que había construido en esos años, inconclusa. Ni siquiera yo sabía aún la solución. Y ya nunca la sabría. Pero ya no podía echarme atrás. Lo había arriesgado todo. Nunca encontrarían la pieza que faltaba. No sin mí.

Antes de saber que todo esto acabaría así, de que yo acabaría aquí, había bañado el micro-chip en un veneno que yo misma había creado. Este haría que todas mis funciones cesasen, incluidas las cerebrales. El veneno perfecto.

Me tragué el chip. Marqué el número que me habían dado, llenando la pantalla del móvil de sangre. Tenía las yemas de los dedos dormidas, y el hormigueo estaba empezando a ascender a los antebrazos. La mano que sujetaba la herida cayó como un peso muerto a mi lado. Me hizo gracia el retorcido hecho de que si las balas no acababan conmigo, sí que lo haría mi propia invención. Mi corazón se esforzaba por mantener un ritmo regular, en vano.

Me coloqué el teléfono en la oreja, esperando que lo cogieran. Sentía que mi corazón empezaba a fallar y todo se volvía oscuro a la vez que el veneno se extendía por mi organismo como un cáncer maligno. Escuchaba los pasos de mis verdugos rodeándome, atrapándome, condenándome. Se me cerraban los ojos, a pesar de que mi mente funcionaba perfectamente.

-¿Sí? ¿Estás ahí? ¿Estás a sal...?

-Me han encontrado -fue tan sólo un susurro, pero fue suficiente. Dejé caer el teléfono, dejé de escuchar la voz que me gritaba a través de él que luchara.

Mi cerebro estaba confuso, incapaz de enfrentarse a simples y triviales conceptos. Tomé conciencia de que ya no podía sentir mi cuerpo, ya no podía sentir el aire entrando en mis pulmones. En aquel instante tal vez podría haber gritado, quizá podría haberme dejado llevar por el pánico, pero era demasiado tarde. Se había acabado.

Estaba muerta.

Si te lo digo...

2014-01-09T11:00:00.001-08:00

Si te lo digo,

¿escucharás?

¿Te quedarás?

¿Estarás aquí para siempre?

¿Nunca te irás?

¿Nunca cambiarías de idea?

Sostenme fuerte;

por favor, no digas otra vez que tienes que irte

tuve todos los pensamientos amargos,

pero los dejé ir.

Soportar tu silencio es tan violento

desde que te has ido.

Todos mis pensamientos estarán contigo para siempre,

hasta el día que volvamos a estar juntos.

Te estaré esperando.

Si te lo hubiera dicho,

¿habrías escuchado?

¿Te habrías quedado?

¿Hubieses estado aquí para siempre?

¿Nunca te habrías ido?

¿Esto nunca hubiera sido lo mismo?

¿Todo nuestro tiempo hubiera sido en vano?

¿Por qué tenías que irte?

Tuve todos los pensamientos más dulces,

pero te dejé ir.

Todos nuestros recuerdos me abrigan

ahora que te has ido.

Todos mis pensamientos estarán contigo para siempre,

hasta el día que estemos juntos de nuevo.

Te estaré esperando.

Octubre.

2014-01-03T05:32:00.002-08:00

Ella se marchitaba, como se marchitan todas las cosas en Octubre.
Igual que los amores de verano mueren en Septiembre.
Desaparecía.
Se convertía en una voz fría a ras del suelo.
Te susurraba dolor desde los lugares muertos.
Se destruía.

Que hablemos del amor en pasado no significa que hayamos sobrevivido a él.

Ella se alejaba, como se alejan los trenes que no volverás a ver pasar.

Igual que las oportunidades que preferiste perder.

Huía.

Se convertía en nada, buscándole explicación a lo que no la tenía;

intentando arreglar lo que ya estaba roto.

Moría.

Ella se marchitaba, como se marchitan todas las cosas en Octubre.

Y qué bonito.

Qué absurdos.

2013-12-28T19:08:00.002-08:00

Hoy he soñado que seguía esperándote,

o que seguías estando.

Y qué absurdo.

Te dicen que no te rindas, que luches.

Te dicen que las cosas nunca son fáciles.

Te dicen que las cosas difíciles son las que valen la pena.

Y que por eso tienes miedo.

Mienten.

Tienes miedo porque no puedes.

Porque no sabes.

Porque no entiendes.

¿Y ahora qué?

Te consuelas diciendo que al menos no saliste huyendo.

Pero también mientes.

Te alejaste tan rápido que ni siquiera dejaste huellas.

Nada que seguir.

O que recordar.

Y luego luchas.

Luchas porque el dolor se vaya.

Luchas porque no quieres que sea una parte de ti.

Oscura, fría, que te consume.

Luchas porque el dolor y el pasado ahora cubren cada recoveco que tenías.

Y te dejan sin esquinas.

Pero bajo cada pliegue o doblez,

ahora tú también eres mentira.

Lo siguiente que sabes es que te has rendido.

Porque no es fácil,
porque duele,
porque quizás ya no hay tiempo;
y que lo sientes.

(¿Lo haces?)

Hoy he soñado que me estabas buscando,

o que me recordabas.

Y qué absurdo.

¿Qué?

2013-12-28T18:14:00.000-08:00

Después de estos años, sigo pensando que los amores no correspondidos son la droga natural más potente de este mundo. Tanto de los que los sienten como de los que no los corresponden...

Todos siempre acaban sufriendo, pero vuelven a caer en sus redes...

Hay una épica difícil de explicar, se sufre, se intenta, se sufre, se prueba... ¿Qué te lleva a desear a alguien con tanto ahínco cuando sabes que no te quiere?

"Remember dreaming".

2013-12-14T10:27:00.000-08:00

¿Conoces ese lugar entre el sueño y

el despertar; ese lugar en el que todavía puedes

recordar cómo se sueña?

Allí es donde te amaré por siempre.

Allí es donde te estaré esperando.

Sí.

2013-12-11T10:00:00.003-08:00

¿¡Sí o no?!

2013-12-09T12:53:00.000-08:00

Me estaba muriendo. Podía sentirlo claramente. Ahí donde había estado mi corazón, se extendía ahora un frío helado. Un frío que se propagaba deprisa por mi estómago, mis piernas, mis pies, mis brazos y mis manos hasta llegar a la cabeza. Como en el tráiler de una mala película, los sucesos de los últimos días se desarrollaron ante mis ojos, acompañados por las notas de «The winner takes it all»: desde el primer beso hasta su declaración de amor unos minutos antes. Todo había sido una burda manipulación perfectamente ejecutada.
Y su condenada sonrisa fue la que dio el golpe de gracia.

Traté de pensar en otra cosa, pero mis esfuerzos fueron inútiles; mis pensamientos giraban sólo en torno a mi propia estupidez.

De qué están hechos los corazones.

2013-12-09T12:34:00.000-08:00

Qué extraño que un corazón roto pudiera latir aún.
«¡Parece como si estuviera formado por esquirlas rojas de bordes afilados que me arañan desde dentro y me hacen sangrar!»; así trató de describir el estado de su corazón (de acuerdo, suena terriblemente patético, pero a veces la verdad es tan... cursi...). Y su mejor amiga le había dicho compasiva:
«Sé muy bien cómo te sientes. Cuando él rompió conmigo, primero pensé que me iba a morir de pena. Y de un fallo orgánico múltiple, además: arritmia, disnea, embolia cerebral, parálisis progresiva... Pero, en primer lugar, no dura para siempre; en segundo, la situación no era tan desesperada como te parece ahora y, en tercero, tu corazón no es de cristal».
—No, es de piedra —la corrigió sollozando—. Mi corazón es una piedra preciosa que él ha roto en mil pedazos.
—Bueno, reconozco que no suena mal del todo, ¡pero no es verdad! En realidad los corazones están hechos de un material completamente distinto, puedes creerme. —Se aclaró la garganta y añadió con tono solemne, como si le estuviera revelando el mayor de los secretos—: Se trata de un material mucho más maleable, irrompible, que puede moldearse de nuevo una y otra vez. Fabricado según una receta secreta.
Otro carraspeo para elevar la tensión. Instintivamente contuvo el aliento.
—¡El mazapán! —anunció.
—¿El mazapán?
Por un instante dejó de sollozar y sonrió sorprendida.
—¡Sí, mazapán! —repitió muy seria—. Del bueno, del que tiene mucha almendra.
Estuvo a punto de soltar una risita, pero entonces recordó que era la chica más desgraciada del mundo y dijo, en cambio:
—¡En ese caso, me ha mordisqueado un pedazo de corazón! Y de paso también ha mordisqueado todo el chocolate que lo envolvía.

"Con amor..."

2013-12-01T12:22:00.000-08:00

"Querido amigo,
(¿podré siquiera seguir llamándote 'amigo'?)
Te echo de menos. Echo de menos importarte, echo de menos cómo siempre lo hacías todo mejor simplemente estando a mi lado, echo de menos cómo me hacías sonreír cuando estaba mal, y cómo me hacía sentir que me quisieras.
Echo de menos todo lo que solíamos ser.
¿Qué nos pasó?

Con amor,
yo".

To my future lover.

2013-12-01T12:12:00.004-08:00

Es gracioso pensar que somos extraños,
y que ahora estás sentado en otra habitación,
en otra casa,
puede que incluso en otro país,
pensando en cosas que a mí
ni siquiera se me ocurrirían.

Es gracioso pensar que estás ahí fuera,
soñando y amando y
pidiendo deseos a las mismas estrellas
a las que miro cuando cae la noche,
como si el Sol nunca hubiese estado.

Es gracioso pensar que algún día
me amarás
pero que ahora
no tengas ni idea
de quién soy.

PD.: cuando llegue el momento,
yo también te amaré.

Naturalmente.

2013-11-08T11:23:00.002-08:00

I'm drunk.

2013-11-03T11:49:00.001-08:00

—¿Esta es tu solución? ¿Te vas a quedar ahí compadeciéndote de ti misma?
—No, también voy a beber.

Inmortales.

2013-10-24T12:37:00.001-07:00

—¿Y no sois inmortales?
—Oh, no —se apresuró a decir la muchacha rubia, añadiendo un azucarillo al té—. Podemos vivir unos seiscientos años, aunque la mayoría de nosotros no llega a cumplir tantos.
—¿Por qué no?
Se encogió de hombros, tomando un sorbo de té. A ella no le gustaba pensar en la mengua de la pasión, como tampoco a los mortales les gustaba pensar en la muerte.
—Vivir tantos años no es tan fácil como parece —dijo en cambio, con expresión triste—. Llega un momento en que la oscuridad empieza a invadir el alma y ya nada resulta satisfactorio. ¿Cuánto crees que puede escribir un escritor antes de que deje de producirle placer hacerlo?
Ash no sabía la respuesta. Ni siquiera era capaz de imaginar vivir durante tantísimo tiempo.
—Yo antes escribía. Durante unos cien años de mi vida, me daba más alegría que ninguna otra cosa —dejando la taza sobre el platillo, se estremeció en un intento de sacudirse de encima la melancolía—. No he tocado una pluma en años. Las palabras que antes me proporcionaban placer ya no me llegan al alma.

Secretos.

2013-10-13T10:50:00.001-07:00

Te voy a contar un secreto, y es por tu propio bien. Puede que pienses que el pasado tiene algo que decirte. Puedes pensar que deberías escuchar, que deberías esforzarte por distinguir sus susurros, que deberías hacer lo imposible, inclinarte para escuchar la voz que viene desde el suelo, desde los lugares muertos. Puede que pienses que ahí vas a encontrar algo, algo que comprender o a lo que encontrar un sentido.
Pero yo sé la verdad. La conozco de las noches de frialdad. Sé que el pasado va a tirar de ti hacia abajo y hacia atrás, que te va a engañar con el susurro del viento y los gemidos de los árboles, que te va a impulsar a descifrar lo que no entiendes, a recomponer lo que estaba roto. No hay esperanza. El pasado no es más que un lastre. Se instala en tu interior como una piedra.
Hazme caso. Si oyes que el pasado te habla, si sientes que tira de tu espalda y que te pasa los dedos por la columna, lo mejor que puedes hacer, lo único, es correr.