Experiência Diluída

Conversa de mulher para mulher sobre sexo

2011-09-28T16:21:00.000-07:00

Uma adolescente de 16 anos, em pleno vapor hormonal, conversa com a mãe sobre o início de sua sexualidade. Diferentemente do que cotidiano, o diálogo entre as duas aborda o assunto de maneira singular.

- Quero conversar contigo sobre algo vergonhoso, porém divertido.

- O que minha filha?

- Sabe aquela última festa que fui com as minhas amigas? Descobri que adoro beijar. Conheci um garoto super inteligente, que adora conversar e passamos alguns momentos na boate discutindo poesia.

- O que tem de vergonhoso nisso minha filha? Foi o seu primeiro beijo?

- Sim mãe, mas não parou por aí. Eu não “fiquei” só com o Matheus (assim chamava-se o garoto). Jorge, Flávio, Alexandre, Paulo, Rogério, Liedson, Roberto e alguns que eu nem perguntei o nome foram alvo de beijos.

- Nossa filha, que disposição. Você sim é uma pegadora! Que orgulho! Já começou a adolescência bem! Isso é a vida, tem que curtir antes do desastre do casamento e experimentar de tudo.

- Não acredito que você está elogiando a minha atitude!

- Mas é claro. Veja o meu exemplo. Eu só beijei o seu pai, só transei com ele, não sei nem se é bom ruim e isto é óbvio, pois não tenho como comparar já que meu relacionamento sexual se restringiu a uma só pessoa.

E você tem a oportunidade de experimentar vários!

- Por um lado você está certa, mas tenho certeza que amanhã o colégio inteiro vai me chamar de “piriguete”!

- Ora filha, não há porque ligar para este termo, pelo contrário, você deveria se orgulhar, afinal toda piriguete tem liberdade, não é submissa e faz o que quiser sem precisar de permissão de homens ou adaptar-se a convenções machistas.

- Nossa, nunca tinha pensando assim. Amanhã mesmo farei uma camisa bordada com a frase: “piriguete com muito orgulho”.

- É assim que se fala. E além de beijos, você experimentou algo mais?

- Mãe, rolou umas mãos bobas e para falar a verdade a sensação foi boa. Senti um calor forte, algo anormal, mas priorizei a minha virgindade, afinal nem 18 anos tenho ainda.

- E desde quando existe manual de idade para o sexo? Está tudo errado. Filha, escute. Quando você sentir desejo deve provar o sabor e não ficar angustiada ou sentindo-se culpada por isso, ou pela idade. Não tem nada a ver. A primeira informação que você deve ter em mente é o uso da camisinha para prevenção de doenças e gravidez. Outro ponto importante é a escolha da pessoa. Não pode ser qualquer um, pois infelizmente vivemos numa sociedade machista onde certas restrições são impostas. Digo isso porque um rapaz, aparentemente bem vestido e bonito pode querer forçar algo que você não queira e cometer estupro.

- Então eu posso transar mesmo não tendo 18 anos?

- Claro meu bem, você poder fazer sexo quantas vezes quiser e com quantos homens optar, desde que se cuide. Mas a experiência é fundamental. Conheço tantas mulheres que casaram com homens incapazes de fazê-las felizes na cama. Tudo isso por falta de conhecimento.

- Mãe, jamais esperava ter essa conversa contigo!

- Minha filha, eu quero para você o que não pude ter, começando pela sexualidade. Há outros pontos que temos que debater, mas fica para outro dia. Sempre confie e em mim como uma amiga e não como um ser superior que controla suas ações.

- Eu tenho a melhor mãe do mundo!

Meu amor fez uma viagem eterna

2011-09-22T13:57:00.000-07:00

Já faz tempo que você se foi e eu não canso de olhar para as fotos com medo de perder sua imagem dos meus pensamentos. O som da sua voz ainda me encanta e agradeço por ter vídeos gravados em momentos de alegria que nós compartilhávamos do amor avó-netinha.

Prefiro vivenciar minha saudade em silêncio, não gosto de falar ou conversar sobre sua passagem, afinal meus olhos não sabem fingir a dor e logo lágrimas sobressaltam como prova do precioso sentimento que existe em mim.

A saudade é uma caixinha aberta dentro do coração e a cada momento transborda, causando leve impacto no peito, dá pra sentir sempre e toda vez que fomento essa emoção ela parece pulsar, mais até que o próprio coração, causando certo desconforto.

Penso no futuro, nas atividades que planejo e não deixo de analisar se você ficaria orgulhosa com tal atitude ou não. De qualquer forma, continua sendo um guia na minha vida, mesmo não existindo mais.

E hoje, quando caminho pelas ruas e vejo alguém com idade semelhante ou aspectos físicos parecidos, fecho os olhos e você aparece automaticamente, como uma idéia que ascende quando a gente menos espera. Você, afinal é minha idéia principal, um amor inclassificável, algo que não tenho como expressar.

A gente perde tantas coisas pelo meio do caminho, algumas ficam perdidas e até esquecemos, outras guardamos na tal caixinha que mencionei antes. Este local não tem chave porque é para sempre, todo sentimento posto lá não retroage, é eterno e você minha bonequinha é assim pra mim, imortal nos meus pensamentos.

Autora desfigurada

2011-09-16T13:37:00.000-07:00

Ela queria ter uma visão ampliada do mundo, enxergar além, analisar as entrelinhas, no entanto sentia-se incapacitada pelo árduo gosto da inferioridade. Era pequena em meio a multidão, ninguém acreditava em seu potencial, passava muitas vezes despercebida, de vez em quando ficava chateada, mas logo comprava uma barra de chocolate e pronto, sentia-se feliz novamente.

Era esforçada, pesquisava métodos de crescimento, conseguia desenvolver potencialidades, mas o medo rondava-lhe a mente como fumaça em beira de estrada. Sem querer, acabou existindo apenas no mundo virtual. Adquiriu nome novo, fez fama, escrevia como ninguém. Mas nunca revelou a face, principal organismo de identidade. Reconheciam-lhe pela imagem cortada, rasgada ao meio, algo semelhante a sua alma.

Se comentassem sobre os assuntos que descrevia nos sites, não saberia falar. Ficava muda. Parecia que nada daquilo era produção própria, autoral. Que raios de mulher é essa? Ninguém saberia dizer. Houve inúmeras buscas, contrataram hackers para descobrir, afinal o paradeiro daqueles pensamentos.

Sabiam que não era roubo, tudo original e por isso mesmo aumentava o gosto pela procura. E a pobre mocinha, em casa, com medo e feliz por prestarem atenção nela. Era a estrela da vez, mas não tinha rosto, os jornalistas precisavam de fotos, estampar imagens nos jornais, não queriam texto, “letra por letra já temos demais”, alguns diziam.

Uma manchete chegou a anunciá-la como a autora desfigurada. Veja que horror, a que ponto chegaram?!

A mocinha não desistiu, continuou a escrever e os textos ficavam cada vez melhores, o problema era o rosto. O que será que não poderia mostrar? Cicatriz, tatuagem, verruga? As possibilidades não cessavam, fotos falsificadas apareciam aos montes na internet, revelando a “verdadeira” identidade da estrela. Mas a estrela não queria brilhar e as pessoas não entendiam esse direito.

Por isso, o fim da história termina assim, sem explicação porque as decisões que tomamos muitas vezes não precisam de respostas, cada um cria o que bem entende e define como quiser. Com certeza a sua mocinha é diferente da minha, mas ambas continuam mocinhas.

Por apenas um momento achei que....

2011-09-15T14:39:00.000-07:00

E eu nem imaginava que sem perceber você apareceria assim, de surpresa, sem intenção, ato involuntário, apenas paixão. Ficar distante e saber que estar sendo observado, apenas para provocar angústia e proporcionar ao analisador muito mais que um segundo diário. Esquecer tudo e se deixar levar pelas artimanhas de um sorriso, desabrochar como flor e mostrar o miolo desse pensamento, do qual dor não poderia tocar. O prazer ali se encontra, engraçado como tua liberdade me encanta e eu preso aqui, nesse ruído, fazendo mais e mais, zumbido. E por que tu, livres como é não quebra esse coração algemado? Medo e desejo de continuar sendo mais admirado. Parado, estático, assim me encontro. Reação demanda força de vontade e a minha energia não serve nem para fogueira da São João. Agradeço os segundos dessa imensa alegria e sem me despedir te dou as costas derramando o oceano de agonia.

Luto em Spartacus

2011-09-12T16:14:00.000-07:00

Fiquei sabendo hoje da morte do ator Andy Whitfield que protagonizava a série Spartacus. Para quem nunca ouviu falar, a história gira em torno de um escravo que se torna um notável gladiador na Roma Antiga e que acaba fazendo a revolução.

O ator Andy Whitfield no fim da primeira temporada descobriu o câncer de linfoma, o mesmo que Reinaldo Gianechini tem e parou as gravações para iniciar o tratamento, mas infelizmente veio a óbito no último domingo.

Ele atuava de forma brilhante no seriado como Spatarcus, e para a segunda temporada já havia sido substituído por outro ator, que fisicamente parece muito com Andy, mas jamais tratá o olhar furioso e a desenvoltura como o grande gladiador foi, tanto no personagem como na vida real enquanto lutou contra o câncer.

Mais um talentoso artista que vai embora esse ano....

Segue abaixo um trailer do seriado:

Águas passadas

2011-09-09T14:14:00.000-07:00

Percebi que estava com sede quando o gosto seco e vazio da boca brotava como água em fonte de liquidação. Corri para a prateleira repleta de copos, alguns coloridos, outros estampados, mas os de minha preferência eram lisos, transparentes, mania de poder enxergar com clareza o interior dos objetos.

Com a garrafa em mãos, derramei o líquido até o limite, mas não tive controle suficiente e fios de água escorreram pelo copo, pareciam pesados, tudo problema da força de gravidade.

Fiquei com vontade de tocar, apertei o copo com força e o máximo que consegui foi molhar os dedos. Os fios se transformaram em gotinhas, e a umidade da minha mão passou ao rosto, depois que encostei suavemente os dedos na minha face. Fazia calor e o frescor da água aliviou por instantes aquela sensação desagradável.

Recordei-me das propagandas de sabonete onde as mulheres se tocam de forma inverossímil. Naquele momento eu queria estar assim, distante da realidade, ser uma sereia para um copo de água e nadar nas profundezas do vazio.

Como um simples gesto diário me transporta para outro mundo? Isso eu não sei dizer, talvez eu esteja desejando férias, com direito a praia, sol e bebidas cítricas ou talvez, nada disso seja importante e eu esteja aqui somente tentado agregar lembranças de imagens passadas.

Gota a gota saboreei o gosto daquela água transbordando pelo copo. Gota a gota pensei no sabor que deveriam ter, gosto de futuro que preserva o presente e almeja o passado.

Apreciando o bom e velho rock'n'roll

2011-09-08T14:45:00.000-07:00

Do copo, o líquido derrama, gelado e silencioso pela pista de dança. Resposta aos movimentos efusivos do rock’n’roll. Pessoas em transe e olhares atentos exalam manifesto positivo aos protagonistas do show.

Alto, volume, raivoso. Movimentos de cima para baixo, cabeças instigadas pelo ritmo que não deixa parar. Parado mesmo é quem não admira, e comparece ao local porque antes o espaço era destinado a eventos caros e “chiques”.

Quem liga para isso?

O público contrastante, as vestes diferenciadas, a não preocupação com o esteticamente classificável. E lá vamos nós, em busca de show.

O horário, nunca é o pontualmente delimitado. Sorrio, porque sei que sempre foi assim e não mudará. Aguardo, a complacência dos músicos, mas depois que a performance começa, esqueço a agonia da ansiedade.

Uma menina tímida sobe no palco. Estranha ao microfone o maneja e reproduz o tom que parece agradável aos seus ouvidos. O restante da banda se preocupa com a afinação de cada instrumento.

Demora. Demora, não gosto dessa parte. Enfim, a apresentação começa e a menina que antes tímida, cresce no palco e toma o personagem que ela mesma define como Magdalene. Movimentos raros, personalidade própria, canto digno de aplausos.

O 7 de setembro de 2011 não me fez recordar data histórica, eu fui apreciar cultura. Cansei dos desfiles iguais de todos os anos, optei por motivação, rock, transcendência musical.

Edith Piaf na interpretação de um garoto de seis anos

2011-09-06T14:21:00.000-07:00

Achei lindo o vídeo gravado sobre um menino de seis anos, chamado Nicolas que canta "Non, je ne regrette rien’, da cantora francesa Edith Piaf.

Essa música é bem conhecida e para falar a verdade marcou muito uma época da minha vida em que fiz de tudo para aprender francês, mas não consegui, não por falta de esforço, mas porque a língua exige muito estudo e dedicação, algo que desprezei depois, em decorrência do vestibular.

A primeira vez que ouvi o hit, foi através da interpretação de Cássia Eller em um acústico da MTV. Achei linda a música, mesmo sem entender o significado da letra, mas a melodia e sonoridade das palavras me proporcionavam um bem estar incontrolável.

Tentei decorar a letra, cantar junto, mas nada se compara a interpretação do menino Nicolas, que até a puxada do "r" francês, consegue imitar brilhantemente.

Para quem ainda não viu, segue abaixo o vídeo:

A inspiração depois do fim

2011-09-05T14:10:00.000-07:00

Já sentiu a sensação de que o fim de tarde inspira? É o que acontece comigo quase todos os dias. Estudo num cantinho da sala, com vários livros espalhados pelo sofá, a maioria tratando assuntos de Direito, matéria comum a concursos públicos.

As tardes deixam este local bastante iluminado, em decorrência dos raios de sol que fazem festa lá do outro lado, na verdade, é um convite ao devaneio, mas ultimamente tenho sido uma menina chata, nada de brincadeira.

Quando chega o fim de tarde, todo aquele brilho se apaga, aos poucos. A minha visão percebe os detalhes como uma boa míope que sou. As letras, já não dizem nada, o papel torna-se escuro e por um momento deixo toda aquela rotina para apertar o botão. Liga luz.

De raios naturais passo a artificialidade da energia produzida pelos homens e nela me encontro traduzindo sentimentos e buscando palavras que expressem o tal momento de inspiração.

Há coisa mais bonita que vislumbrar tudo isso e perceber que amanhã novamente estarei aqui, pensando outros assuntos no conforto do lar que abriga minha imaginação?

O sujeito da oração

2011-08-30T14:29:00.000-07:00

Estava sozinha em casa, muitas vezes ninguém por perto significa bom momento para estudar. Concentrei-me na gramática procurando a sintaxe das palavras, mas em minha mente só estralava o “zum zum zum” do sujeito.

Quem era? Um mosquitinho que inventou de atrapalhar minha leitura ao deparar-se com a lâmpada. Suas asas batiam de encontro à luz, e o silêncio em que eu estava profundamente mergulhada tornou-se barulho, poderia compará-lo até mesmo a buzina de um carro.

Engraçado, como somente nos momentos em que estamos prestando muita, mas muita atenção em algo é que nos incomodamos com qualquer zumbidinho. Exemplo disso é que costumo a ouvir em casa músicas no meu celular em viva voz, não consigo colocar o volume no máximo porque acho o aparelho absurdamente alto.

Então resolvi fazer o teste no Shopping da minha cidade. Estamos tão acostumados com o som das pessoas e das vendas que não percebemos o volume nesse ambiente. Liguei o celular em modo MP3 e quem disse que dava para ouvir alguma coisa? Nada. O zumbido, dessa vez não foi do mosquitinho, mas das pessoas que incomodavam. E olha que eu nem quis ser a “DJ do Xopz”, era só um teste.

Voltando a minha casa, tentei esquecer o tal mosquitinho e prestar atenção nas classificações do sujeito, mas não foi possível, fiquei prestando atenção mesmo foi na cena, era até bonitinho ver o movimento rápido e eficaz de asas tão sensíveis.

Acho que ele notou minha curiosidade e girou pela sala como um avião caça em exibição. Depois foi embora. Agradeci pelo espetáculo e novamente peguei o livro, só que na mesma hora faltou luz.

Definitivamente hoje não era meu dia de estudo...

Tentativa de análise da crítica

2011-08-29T09:08:00.000-07:00

O ato de criticar não é tão simples quanto parece. Da nossa fala podem sair inúmeras palavras, muitas delas constrangedoras, mas acredito que deva existir conhecimento diante da análise. Se não tenho olhar amplo sobre determinado assunto melhor buscá-lo e comentá-lo posteriormente do que explicar no momento a certeza de algo que não se tem.

Esse post surge como um desabafo na verdade. Estava assistindo uma aula e eis que um professor propaga determinada opinião sobre aquilo que perceptivelmente dava pra notar que não sabia nada do assunto.

Acusar alguém de terrorismo é algo grave. Depois de tudo que aconteceu no dia 11 de setembro nos Estados Unidos o controle sobre as pessoas e a vigilância aumentaram consideravelmente, e o preconceito então contra religião mulçumana nem se fala.

Durante as últimas eleições presidenciais de nosso país, Dilma Roussef foi qualificada como terrorista por alguns meios e propagandas políticas. Sem contexto, parece que as pessoas que se defenderam na época da ditadura militar ou lutaram por outro modo de governo foram acusadas de morte por simples diversão.

Levando a análise da crítica para outros meios, como Facebook, por exemplo, percebo como os internautas propagam opiniões e não refletem sobre o fim de determinada frase. No último domingo, houve a Parada Gay em Feira de Santana e um colega disse que era um nojo o que estava acontecendo por meios das redes sociais. Em poucos minutos, varias pessoas questionaram a frase e ele respondeu “o Facebook foi feito para postar pensamentos e esse é o meu, tenho direito”.

Claro que tudo vai cair no ponto do politicamente correto. Se você não gosta de gays vai querer expressar isso, mas esse direito acaba atingindo o direito do outro de ser livre e ter a opção sexual que deseja. Então até que ponto podemos opinar na internet?

Também vejo o lado positivo dos questionamentos. Afinal, quando este garoto, por exemplo, expõem uma frase preconceituosa acaba causando uma discussão onde pessoas de diferentes culturas e ponto de vistas sociais se cruzam e muitas vezes, produzem algo benéfico, claro quando não vira briga. Geralmente é mais difícil ter desentendimentos no Facebook porque você está lidando com “amigos”, diferente do Twitter onde qualquer um pode visualizar seu comentário e proporcionar discussões maiores, que às vezes chegam até a nível nacional.

E você já aconteceu de falar algo e depois surgirem vários comentários por causa de uma frase no lugar errado? Relate para nós! Vamos promover a discussão do bem.

Depende da hora e da cor

2011-08-26T07:23:00.000-07:00

O liquido vermelho brota sem parar. Não há controle, jorra como fonte inesgotável de água e nem a mais poderosa força mental consegue freá-lo. Tentamos esconder, calar o assunto, mas todo mês o tema vira alvo principal como o rei de uma simples partida de xadrez.

Nojo, insatisfação regada a mau humor e dores insuportáveis, assim pode-se descrever alguns períodos do ano. Mas hoje, felizmente hoje, quando por descuido, gostas escorreram pelo chão, vi a cor vibrante gritando, se isto não é poesia, não sei mais o que poderia surgir do rubor da alma.

O chão branco e alvo como filtro solar foi manchado de vermelho, cor que sai das entranhas sem química, mistura ou fórmula de produção brilhava e eu senti um pedaço de mim transfigurado, porém vivo, em chamas.

Não queria tirá-lo de lá, era arte, o plano tornou-se tela e o pincel composto de pequenos cílios pingava gota a gota a cor mais bonita do mundo. Pollock demorou anos até descobrir o dripping e nós mulheres já viemos com o dom da técnica de pintura, quem sabe presente da natureza?

Ninguém conseguiria desvendar a imagem. É o tipo de pintura que denominamos abstrata. Diferente do artista que compõem traços para a eternidade, nós temos limitações e depois de algum tempo, o tom não é mais o mesmo, escurece e aos poucos uma parte de mim morre, de encontro ao chão, fim da transcendência artística.

Que saibamos aproveitar cada segundo desse belíssimo momento e observar o vermelho dentro de si, não com a agonia de um iniciante, mas com o prazer de uma velha artista experiente que degusta o tempo finito de sua arte.

Parindo um texto

2011-08-25T08:07:00.000-07:00

Tem explicação sentar em frente ao computador e digitar palavras sem sentido e letras deformes? Penso no respeito para com o leitor que gasta preciosos minutos ao ler esse texto publicado. Chato? Talvez. Hoje acordei assim, sem inspiração, cansada dos relatos superficiais do passado, afinal tudo isso já passou, é como uma roupa gasta que no fundo já não se quer mais e tem que se conviver até a chegada de uma nova para enfim, contar história.

Tentei registrar o hoje com rimas esparsas, velhos ditados e uma dose de clichê, porém nada fluiu. A mente parece um copo em que a gente mistura bebidas alcoólicas, toma até o último gole e no fim só resta vergonha. O leitor deve estar confuso, que tipo de loucura é esta? Não, não estou com medo do presente, caro amigo, mas tenho vivido mais o futuro do que o que hoje relato aqui. Será errado agir assim? Lembrar do amanhã e esquecer o que fiz hoje?

Se perguntar-me agora o que desejo fazer nesta quinta-feira, não saberei dizer, pois as palavras saem como chuvas que não param, formam enchentes, acho que até já me perdi. Engraçado como a inspiração surge do nada e vai comandando o cérebro, que incita os dedos a apertarem cada tecla deste computador formando um texto, na verdade horroroso.

Desculpe leitor, não estou a te fazer de bobo ou algo parecido, mas é incontrolável o vai e vem destas palavras, talvez possa chegar a conclusão de um sentindo, se é que na vida existe mesmo algo parecido com isso.

E depois de amanhã?

2011-08-24T15:25:00.000-07:00

Quatro anos de convivência deveria unir pessoas e grupos em um só. Dia a dia em contato com as diferenças e semelhanças, discutindo, refletindo e pensando sobre um mundo melhor na área profissional que escolhemos.

Infelizmente, as amizades tornaram-se tão passageiras quanto às provas que fizemos e lembranças mesmo só restam ao assistir o vídeo de formatura. Cada rosto, uma mensagem, em cada sorriso a esperança do futuro grandioso.

Anos depois, quem está em contato com quem? Novidades? Talvez pelo Facebook saibamos o que você escolheu para o seu caminho ou o que decidi fazer da minha profissão, fora isso nada mais.

Ser adulto é complicado. Quando criança as amizades eram fáceis de fazer como sementes que germinam no jardim. Numa sala de aula de universidade, quarenta alunos ingressam numa mesma turma e escolhem profissão semelhante para um dia dizer: “Estou bem, ganhando X, comprando mil e uma coisas, tchau tchau”.

A contadora de histórias que não sabia ler

2011-08-23T08:25:00.000-07:00

Toda vez que caminhava pela rua, observava os cartazes colados nas estruturas de prédios e paredes de casas. Alguns anunciavam promoções e cursos, outros divulgavam ofertas de emprego. Por mais que tivessem imagens e desenhos, nada podia informar Juliane do que se tratava.

Não era má vontade, a garota só não sabia ler. Escrevia o próprio nome porque fora obrigada a aprender, afinal tinha que fazer a identidade e assinar os comprovantes de salários recebidos no final do mês.

Trabalhava numa casa de família, grande, bem estruturada. Sozinha dava conta da limpeza de quatro quartos, cozinha, sala de jantar, quatro banheiros e mais um amplo jardim decorado com girassóis, margaridas e orquídeas.

Começou o trabalho aos 13 anos. Precisava ajudar nas despesas da família e não podia ficar parada. Abandonou os estudos, não chegou à alfabetização. Reconhecia um “a”, de vez em quando um “b”, mas nada que formasse frases. Sabia escrever o próprio nome porque tinha decorado. Pergunte a ela quais letras compõem a palavra Juliane e ela jamais responderia.

A vida não era fácil. Todos sabiam de tudo, menos ela. Olhava as crianças com livros nas mãos encantadas com o mundo, outro universo que certamente não fazia parte do seu. Ás vezes até perdia o horário da faxina imaginando o que estava escrito ali. Era curiosa, boa menina, mas não entendia o enigma das letras.

Os patrões sabiam da ignorância da moça. Incentivaram-na a retomar os estudos, mas Juliane se achava velha demais para freqüentar sala de aula.

A filha mais velha do casal chamada Rosa, preocupada com a situação decidiu chamar a jovem de 28 anos para conversar. As duas eram muito amigas apesar da mãe não gostar muito da aproximação. Tentou convencer-lhe a parar duas horas por dias para estudar. Ela mesma lhe ensinaria o alfabeto.

Juliane ficou acanhada, sabia do arquétipo da patroa e não quis aceitar. Já fazia tanto tempo que não decifrava a escrita, não faria mal morrer daquele jeito, afinal já se acostumara.

Enquanto limpava a biblioteca, abriu um dos livros e tentou reconhecer algo. Eram apenas letras que não lhe significavam nada. Folheou algumas páginas e só conseguiu reconhecer o “a”, mas eram tantos que pensou que fosse uma manifestação de “as” sobre alguma coisa.

Rosa se aproximou do local e percebeu o olhar triste de Juliane com o livro. Entendia o quanto era triste uma pessoa não saber ler e não compreendia a vida de alguém nesse estado. Queria ajudar, tinha que ajudar, mas a própria empregada se recusava. Tinha que bolar um plano.

Nos dias seguintes, começou a ler em volta alta as histórias dos livros. Enquanto Juliane varria o quarto, Rosa declamava poesias, citava frases e até mesmo cantava versos de músicas eruditas. Começou a perseguir a jovem empregada com aquele desejo de leitura e nada poderia contê-la.

Juliane continuava o trabalho, mas atenta a tudo o que ouvia. Tinha uma boa memória e decorava tudo. Quando chegava em casa após finalizar as atividades repetia as rimas, os versos e acabou ganhando a atenção dos familiares.

Nas rodas de amigos era a primeira a falar. Ás vezes as pessoas não entendiam muito bem o que ela queria dizer, mas ela mesma não entendia muita coisa, apenas achava bonito os versos de Camões e não parava de dizer “Amor é fogo que arde sem se ver; É ferida que dói e não se sente; É um contentamento descontente;É dor que desatina sem doer...”.

Logo adquiriu fama de inteligente. Na comunidade pobre do bairro onde morava as pessoas sempre se reuniam aos finais de semana, e Juliane unia todos para que escutassem o que aprendeu durante o dia.

Ficou tão reconhecida que os boatos da jovem empregada intelectual logo chegaram aos ouvidos dos jornalistas. Choveram entrevistas, o rosto de Juliane estava na capa de todos os jornais.

Quem passou pelas bancas e viu a imagem de uma negra, no formato quase 3x4 achou logo que era alguma tragédia, roubo, assassinato ou qualquer notícia de aspecto ruim. Afinal, as informações principais são sempre tragédias! Por que algo bom amanheceria no topo das notícias?

Assim foi o dia em que a cidade parou e conheceu a história da jovem Juliane que continuou sem saber ler, mas reconhecida pelas histórias fascinantes dos clássicos da literatura que sabia contar.

Faça amor, não pornô

2011-08-22T07:30:00.000-07:00

Uma das campanhas que vem sendo desenvolvida na internet e no universo feminista é “Make Love, Not Porn” criada pela inglesa Cindy Gallop (foto). O objetivo é informar aos homens como as mulheres sentem-se de verdade durante o sexo, comparando o real e o que aparece nos filmes pornôs.

Segundo um estudo realizado pela empresa YouGov (agência de pesquisa com grande representação na Europa e nos EUA) com adolescentes britânicos entre 14 e 17 anos, foi constatado que 27% dos 1400 entrevistados acessavam conteúdo pornográfico na internet. O que quer dizer que as aulas de educação sexual são realizadas através desses vídeos onde justamente a ficção difere muito da realidade.

Você pode questionar – como assim ficção? Não é sexo nu e cru? Sim, o sexo é real, mas não como de fato agrada boa parte das mulheres. A repetição de jatos de esperma no rosto, ânsia de vômito proveniente da sucção do pênis até o fim e sexo anal são alguns dos exemplos onde mulheres podem até gostar, mas muitas, muitas mesmo odeiam esse tipo de situação.

Com isso, Cindy Gallop veio mostrar que deve haver entendimento entre o casal, ambos devem saber o que agrada e o que não agrada no sexo, para não existir “brochamento” entre as partes e fingimento de orgasmos para terminar logo o que não é prazeroso.

Outro ponto importante com a campanha Make Love, Not Porn é que sejam desenvolvidos filmes com roteiros diferenciados e mais contato pele a pele, que geralmente não se vê no pornô atual por conta dos closes exagerados nas partes íntimas.

É mais fácil excitar a mulher com histórias, fetiches, toque do corpo do que com imagens de penetração que não estimulam a imaginação em nada. Por isso, (e são relatos reais), já ouvi muitas falando que preferem ler os contos eróticos ao acessar filmes pornográficos.

Cindy criou um livro onde compara o real e a fantasia, algo do tipo:

Tema : Pêlos na vagina

Mundo pornô -> não existe!

Mundo real -> Nem todas gostam de se depilar por inteiro, muitas apenas aparam o excesso.

E assim, o conteúdo se alastra como um grande manual educativo. Mas, só está disponível para Kindle em versão inglês. Existe o site, que tem alguns trechos, quem quiser conferir é só acessar: http://makelovenotporn.com/myths/hair

Esse texto é baseado em informações da Revista TPM deste mês que conta com uma ótima ilustração.

Caminhada do Folclore

2011-08-21T09:06:00.001-07:00

Neste domingo, dia 21 de agosto aconteceu a Caminhada do Folclore em Feira de Santana, evento que acontece anualmente e traz diversas fontes culturais não só da localidade como também de cidades próximas como Irará, Santo Amaro, Cruz das Almas e outras.

Cada grupo possui uma espécie de bloco, sem cordinha, para identificar de onde são e a que escola pertencem. Ritmos como samba de roda, percussão estilo Olodum e até mesmo forró animavam o público desde ás 9h da manhã, horário em que começou a festa.

Uma das principais avenidas da cidade, a Getúlio Vargas ficou completamente lotada de pessoas que vieram acompanhar o desfile, apreciar a cultura e também trazer a família para se divertir.

As crianças ficavam encantadas com as fantasias, o Bumba meu Boi também esteve presente, além de cavalos fantasiados, boi da cara preta, baianas, capoeristas e tantos outros participantes do movimento cultural.

No fim, restou muita sujeira, infelizmente as pessoas insistem em jogar todo o lixo que consomem no chão estragando a beleza da festa.

A seguir fotos registradas por mim, o dia realmente foi ótimo!

Caminhada do Folclore

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E hoje o dia amanheceu assim

2011-08-20T03:07:00.000-07:00

Neblinando vou neblinar, para que o dia não volte a falhar ... ô Neblina! Vem cá! Lê Lê

Dia Mundial da Fotografia

2011-08-19T12:03:00.000-07:00

E como hoje o dia é destinado aos fotográfos e amantes das imagens, decidi homenageá-los com uma foto que tirei hoje da minha cachorrinha obesa chamada Pandora, espero que gostem! Beijos!

Dica de leitura: O falecido Mattia Pascal

2011-08-19T07:23:00.000-07:00

Ao analisar a obra literária de Luigi Pirandello o leitor se depara com uma crítica sobre a vida das pessoas controladas por si próprias ou pelas regras sociais em que vivem. Um trecho significativo compara alguns homens com marionetes, que dominadas por uma força maior - pode se ler Deus ou princípios – seguem destinos que muitas vezes não coincidem com as múltiplas facetas da personalidade de cada um.

O personagem Mattia Pascal leva uma vida infeliz ao lado da mulher e da sogra, ambas descontentes com o convívio e a realidade econômica da família. Certo dia, ao explodir de angústia, Mattia viaja sem avisar a ninguém e acaba enriquecendo em jogos de sorte.

Passados dias, ele decide retornar para casa, mas antes compra um jornal para ler as notícias da região e descobre que acharam um corpo no rio. A mulher, a sogra e um amigo próximo identificaram-no como sendo dele.

Momentaneamente a notícia sugere liberdade. Ficaria naquela condição, não voltaria e seguiria a sua vida, sem mais dívidas, pessoas chatas atormentando-lhe. Seria um novo homem, de fato enterraria o Mattia Pascal.

Assume uma nova identidade, Adriano Meis. Busca um novo lar, mas tem medo da sua farsa. Passa tempo inventando histórias diferentes da que viveu, já que era um novo homem, tinha que ter experiências diferentes.

Se depara com infortúnios, não pode adquirir casa, nada que precise de registro, afinal legalmente está morto. Passa a conviver então, numa pensão onde se apaixona por uma jovem tímida, pressionada pelo cunhado vigarista.

Sente o contato de família, com a religião por mais cheia de farsas como se apresenta no texto, apaixona-se depois de tanto tempo vivendo infeliz ao lado da mulher que não gostava. Ao mesmo tempo é torturado pela mentira, pela ilegalidade e não pode contaminar os outros com isso.

Há momentos em que é atacado por brigas comuns e não pode fazer nada, porque é um ilegal, portanto deve aceitar calado as ofensas, agressões e até mesmo roubo. Além disso, não pode trabalhar, não pode compartilhar histórias que todos nós temos e sempre quando há oportunidade, gostamos de contar.

A vida que seria liberdade acaba se tornando uma prisão. O peso da morte sempre o atormenta, não vive sem a sombra da ilegalidade.

Outro ponto importante no livro é a diferença entre Mattia e Adriano, ambos identidades de uma mesma mente, mas diferentes quando analisados, o que implica a complexidade do ser humano, como em certas circunstâncias somos um e ao mesmo tempo dois, senão mais.

Engraçado, como é real a o desejo do personagem de largar tudo e viver uma nova vida, mas como nunca poderíamos fazer isso, afinal nossos laços familiares, sociais e sobretudo a vivencias que construímos estão tão entranhadas em nossa mente que não conseguiríamos deixar de lado tudo, por mais sofrível que seja, não há como esquecer o passado .

O livro é um clássico e pode gerar em alguns o preconceito da dificuldade de leitura ou até mesmo enredos lentos, incompatíveis com os tempos atuais. Luigi Pirandello ultrapassa essas barreiras e cria uma história fantástica que ao mesmo tempo triste, tem grandes picos de humor durante a leitura. Não foram poucos os momentos em que me peguei rindo com o Falecido Mattia Pascal.

Portanto, fica para vocês mais uma dica de leitura!

Não vejo sombras e você?

2011-08-18T11:18:00.000-07:00

A mulher que descrevo hoje era novíssima em folha, pele rosada e esticadinha da juventude. Seu corpo era de estatura mediana, não magro totalmente, em algumas partes poder-se-ia ver volumosos grupos de tecido adiposo. Mais isto, deixemos de lado. O fato era que Virginia sempre se comparava a sombra. Queria identificar as partes, tinha mania de parar em qualquer lugar e ficar observando o contorno que a luz projetava do seu corpo. Se estava um pouco inclinada, fazia o máximo para consertar. Uma mania boba, que ninguém lhe ousava reclamar, afinal era brava como a mãe, que morreu em briga por um copo de cachaça.

Toda noite era o mesmo ritual, deixar o abajur aceso e ficar defronte o objeto analisando a sombra, até sentir-se exausta e dormir. Numa segunda-feira de agosto aconteceu diferente. Virginia tinha acabado de sair do banho quando tentou acender o abajur e este não deu sinal. Falta de energia não era, pois a luminária do som estava ligada. Abaixou-se para verificar a tomada, e nada, estava tudo corretamente conectado. O que havia acontecido?

O frescor do banho já havia evaporado e gotas de suor escorriam sobre seu rosto. Era raiva. Tinha que alimentar a rotina, não poderia deixar de lado o que fazia todas as noites assim, como quem abandona tudo e não liga para o que vai acontecer.

Deu duas pancadas de leve no objeto, mas nenhum feixe de luz surgiu Já eram 23h, não podia ligar para o eletricista, era tarde demais. Então, decidiu riscar um fósforo, acender uma vela, qualquer coisa que projetasse a sombra da forma que queria. Conseguiu. Sentiu-se aliviada, ficou defronte a vela e nada. Cadê a sombra?

Procurou em todos os cantos, até debaixo da cama e nada. Esta noite não tinha sombra. Chegou a pensar que talvez o abajur não tivesse ligado para lhe esconder a verdade, e a vela, persona non grata como era decidiu mostrar-lhe o que realmente tinha acontecido. Besteira. Já estava começando a delirar.

Procurou um espelho, viu que estava tudo no mesmo lugar, morte não era. Beliscou-se intensamente, sentiu dor, morte não era. A voz estava como sempre aguda de irritar. Pensou em chamar o vizinho, relatar o caso, mas não... poderia interná-la por loucura. Ninguém ligava mesmo para sombra, só ela, quem ia reparar nisso. Tomou dois remédios “tarja preta” e enfim conseguiu dormir.

No dia seguinte, ainda assustada pensou se a história não seria um sonho, abriu a janela para que os raios de sol entrassem e constatou ausência de sombra. Perplexa, vestiu-se rápido, tomou dois goles de café e saiu.

No centro da cidade, as pessoas caminhavam com pressa e só Virgínia tinha reparado na ausência das sombras. Ficou feliz por não ser a única, mas triste porque perdeu a mania predileta de procurar a projeção, achar e analisar.

Apavorada, com sintomas de abstinência, agarrava qualquer um que passasse em sua frente para comunicar o caso.

- Cadê a sua sombra? Sumiu!! Você não percebe?

E as pessoas começaram a ter medo, não do caso, mas de Virgínia. Um policial observou a jovem e logo veio questionar o que estava acontecendo. Ela, sem medo, apontou para o chão e apenas disse: Cadê a sombra?

O policial sorriu. Deveria ser louca, pensou. Mas reparar mesmo se tinha sombra ou não, isto ele não fez. Apenas autuou a mulher e levou-a ao centro médico mais próximo.

Virginia não estava louca, realmente as sombras sumiram, mas ninguém prestava atenção a sua fala. O dia corriqueiro, a pressa, o trabalho e o olhar sobre o estranho espantavam qualquer ato de comunhão.

Foi avaliada. O médico nem olhou para o seu rosto, com o lápis na mão , prestando atenção no papel apenas questionou seus hábitos e o que sentia, anotou qualquer coisa, e recomendou apenas repouso.

Sabendo que aquilo tudo era desnecessário, retornou para casa e tentou ligar o abajur. Nada. Ele ainda não acendia. Talvez tivesse queimado a lâmpada, pensou.

Foi até a casa do vizinho e calma falou:

- Bom dia, Senhor Eduardo, como vai? Estou com um pequeno problema no meu abajur, poderia me ajudar?

- Virginia, estou bem, desculpe mas a comida está no fogo, e não posso ajudá-la agora. Talvez, mais tarde, ok?

Nem respondeu, saiu agoniada e reparou que o velho também não tinha sombra.

Questionou a si mesma sobre o caso e por que as pessoas não entendiam o que falava. Louca não era, mas ficar sem sombra, isto sim era um problema.

Tentou, tentou de tudo para fazer as pessoas analisarem o caso, mas ninguém a ouvia. Então, escreveu uma carta e correu em direção ao prédio mais alto. Atirou-se lá de cima.

Corpo estendido no chão e papel grudado no peito, o conteúdo apenas dizia: “a sombra sumiu, estamos sem sombra”!

Bazar

2011-08-17T11:35:00.000-07:00

Estou criando uma nova sessão para este blog, chamada Bazar. Aqui estarei vendendo alguns acessórios que não estou mais utilizando e estão em perfeito estado de conservação. O primeiro ítem, portanto, é um vestido branco social, usado apenas uma vez. Veja como fica no corpo:

Marca: Dress
Tamanho: M
Valor: R$ 120,00 já incluso o frete
Quantidade disponível: 1

Quem tiver interesse é só mandar um email para ilacobain@hotmail.com, o valor terá que ser depositado em conta.

O fim da letra cursiva

2011-08-17T10:47:00.000-07:00

O Estado de Indiana nos Estados Unidos anunciou recentemente o fim do ensino da letra escrita cursiva. É estranho pensar como a educação está mudando e que a forma mais tradicional de expressão está perdendo lugar para o digital.

Na prática, realmente é difícil usar a escrita com tantas extensões da mão possíveis no dia a dia como computador, tablet, iphone e tudo o mais. Porém, é notável pensar como o formato da letrinha ocupa um espaço poético no imaginário da pessoa que vos fala.

Lembro que na escola reparava nas letras das pessoas, ás vezes achava a minha horrível queria imitar, conhecia de cor de quem pertencia cada “a” torto salientado para a direita ou dependendo da pessoa, esquerda.

Dos amigos mais próximos, não precisava nem assinatura, já sabia de quem pertencia o bilhetinho passado de mão em mão até chegar a mim do outro lado da sala.

Se o ensino substituir também cadernos por computadores, acabou o momento mágico dos comentários em papel. Triste imaginar alunos robóticos aceitando tudo e questionando nada.

Para os desajeitados, o ensino da caligrafia era um bom companheiro. A forma moldada e a imitação das letras projetadas para se ter um formato mais exemplar de quem a escrevia moldava a personalidade escrita do aluno, mas características próprias sempre rodeavam os contornos, não deixando escapar a decifração de quem era o autor da palavra.

A caneta agora será o teclado. O lápis perde lugar, será aposentado? E daqui há alguns anos, nós estaremos colocando naquelas frases de nolstágia como "no meu tempo assistia Pato Donald, comprava Kinderovo por um real" e escrevia com letra cursiva.

Matemática: pura obsessão

2011-08-16T09:15:00.000-07:00

Todo dia levantava cedo para chegar pontualmente ao início da aula de matemática. Helena nunca foi nota 10 na matéria, mas se esforçava para conseguir a média proposta pelo colégio. Não gostava de perder e os cálculos a desafiavam.

Tomou aquele desaforo como objetivo de vida. Tinha que vencer os números. As páginas de seu caderno já demonstravam a fúria. Os rabiscos profundos da primeira página marcavam todas as seguintes. A borracha não durava muito. Errava tantas vezes que o consumo do material era por semana, enquanto que a maioria dos colegas passava o ano inteiro com a mesma borracha.

Quando chegava na sala, todos já sabiam o que ela queria, a primeira cadeira da fila. Aquela área já tinha sido demarcada em luta. Brigou feio com uma menina de cabelos encaracolados, metida a boazinha, com um gênio do diabo e tomou suspensão por quatro dias. A briga a fez perder a explicação do assunto mais complicado: logaritmos.

Demorou tempo até recuperar a lógica do cálculo, ficou horrorizada com a dificuldade, mas conseguiu pegar o jeito depois que um colega ofereceu ajuda em troca de dinheiro. Pagou caro, mas recuperou o assunto, era o que mais queria.

Desafio maior foi com funções. Questionou-se que função tinha a função? Ficou sem saber. Não usaria aquilo depois, afinal estudava para ser advogada e não engenheira. Conformou-se. Estudou assim mesmo, sem explicação. Tirou 10 na prova, enfrentou os cálculos como um lutador no último tempo do ringue e alcançou o prêmio desejado.

A professora percebia o talento da garota para matemática, queria que ela participasse das olimpíadas anuais da matéria, mas Helena não olhava aquilo com prazer, o assunto era sempre um desafio e não um jogo, que se perde e fica tudo bem. Se não vencesse ficaria arrasada, depressiva, poderia até se matar, quem sabe.

Ninguém sabia do sentimento de Helena. A matemática não era apenas um assunto qualquer, era questão de honra. Se topasse participar das olimpíadas teria que vencer a qualquer custo e para dizer a verdade, estava muito mais acostumada com os exercícios práticos de sala de aula do que raciocínio lógico arrebatador.

Pensou em negar, estava decidida até chegar na sala e ver a lista de alunos inscritos. A garota de cabelos encaracolados ia participar e ela não? Isso não poderia ficar assim, era humilhação. Decidiu participar. O lápis era arma na mão e foi assim até o final.

No primeiro dia de prova, estava toda de preto, com uma faixa na cabeça, estilo Rambo. Ninguém entendeu nada, mas Helena sabia que era dia de luta e tinha que usar todos os artefatos para conseguir o objetivo: vencer.

Seu olhar intimidava. Nenhum aluno ousava lhe encarar, ela estava pronta para a disputa. A prova começou.

Sentiu dificuldade, o logaritmo a fazia suar. Sofreu durante as 4 horas de luta, quase foi nocauteada, mas resolveu tudo, não sobrou uma linha sem ser resolvida.

Segundo dia, faixa preta na cabeça, óculos escuros e lápis na mão. Resolveu tudo, mas uma questão quase a fez rasgar o papel da prova. O local estava tão sensível que ou fazia certo ou não teria outra chance. Errou. Uma fenda já começava a abrir, desistiu.

Chorou feito criança, ninguém nunca tinha visto Helena assim. Derrotada. A faixa caiu da cabeça. Havia perdido a luta. Voltou para casa com a mesma tristeza, nada a fazia mudar, nem mesmo o tempo que passou no ônibus vislumbrando a imagem poética da cidade onde morava.

Ainda segurava o lápis. Lembrou da questão e tentou resolver novamente. Passou a tarde toda com o rosto grudado no papel, não queria água nem comida, só matemática. Tentou todas as possibilidades possíveis e nada de conseguir. Pesquisou na internet algo semelhante. Não achou nada. Chegou a um ponto que não conseguia mais pensar. Desistiu, novamente desistiu.

Foram tantas desistências em um só dia que não suportou. Pegou o lápis e perfurou cada dedinho como forma de punição. Doeu muito, mas se sentiu melhor. Tinha que ser castigada, era cristã e o catolicismo pregava punições aos pecadores, ela tinha que sofrer. Sofreu. Sofreu bastante.

No dia seguinte, acordou disposta, feliz, com um sentimento estranho. Lembrou da questão, foi direto ao papel, não conseguiu. Entrou no site das olimpíadas e viu uma nota sobre o segundo dia de prova. Não acreditou. A questão tinha sido anulada, havia um erro e não era seu.

Olhou para as próprias mãos cheias de pontinhos. Sorriu. Sorriu desesperadamente, queria se perfurar até não agüentar, tinha fechado a prova. O primeiro lugar era seu.Foi correndo ao colégio ver o mural de resultados. Não acreditou. Empate. Ela e a menina de cabelos encaracolados.

Seu olhar era raiva, puro ódio. Todos sabiam da rivalidade no colégio. Não era possível que duas inimigas ficassem em primeiro lugar, não queria dividir a vitória, ou era sua ou não era, não podia ser de duas.

Pegou a folha do mural e rasgou. Fez picadinho do resultado e lembrou novamente da questão. Pegou o caderno, sentou-se. Calculou, calculou. Achou o resultado. Não estava errado, o pódio era seu.

Levou o papel até a professora que achou engraçados os rabiscos e não entendeu a preocupação da garota, afinal tinha se saído bem. Deu dois tapinhas em suas costas e saiu apressada para resolver outro assunto qualquer.

Helena de ódio nem sei o que sentia mais. Estava insatisfeita, matemática era obsessão. Vencer era desejo, objetivo, solução.

Encontrou a menina de cabelos encaracolados, brigou até não poder mais. Novamente foi encaminhada a direção, resultado: expulsa do colégio.

Ficou feliz, afinal não eram mais duas. Era única, como a história dos corpos que não ocupam o mesmo lugar. Saiu de cabeça erguida, sabia que era melhor. Conquistou aquilo que desejava, a libertação dos números. Adeus, matemática nunca mais.

Encontro sem cor providencie a loucura

2011-08-15T08:42:00.000-07:00

O jantar estava marcado para as 20h. Recebi algumas ligações de amigos convidando-me para um reencontro, nada que me fizesse sair de casa ás pressas, mas também não queria me atrasar.

Olhei-me no espelho, um rosto sem graça sorria para mim. Dei cores aquela face com os kits de beleza femininos, ficou melhor, talvez disfarçasse os meus reais sentimentos. Coloquei alguns itens na bolsa, caso a máscara desmanchasse e segui em direção ao lugar.

Lá estavam todos eles, o João, Pedro, a Raquel e Elisa sentados no centro do restaurante mais sofisticado da cidade. Já haviam pedido bebidas, o cheiro de vinho exalava no ambiente, e não pude deixar de notar o rosto rosado e tímido de Raquel. Abracei a todos, mas ela estava divina, mudou bastante desde a última vez em que nos vimos.

Todos se sentaram à mesa e começamos a resgatar assuntos do passado. Risos, risos e mais risos. Sentiam-me como se meu corpo estivesse ali parado, intacto sem vontade nenhuma de fazer movimentos, já minha alma estava no restaurante a vagar.

Estava segurando uma taça de vinho. Percebi um grupo na mesa ao lado, composto por três mulheres e um homem. O rapaz era loiro, de olhos azuis e falava de um modo estranho. Concentrei-me para ouvir o que dizia, mas não entendi. Acho que era estrangeiro. Eles pareciam contentes como a chegada de uma boa notícia. Senti inveja. Sorri.

Raquel reparou na minha posição, continuava com a taça de vinho no mesmo lugar e perguntou se eu estava me sentindo bem. Lembro que ouvi a voz distante, e percebi que minha alma estava quase atravessando a avenida. Como num estalar de dedos, eu chamei a sua atenção, ela voltou ao lugar de origem e respondi que estava bem.

A conversa do meu grupo foi parar nos tempos da escola. Novamente, o assunto não agradou e olhei para o lado esquerdo da mesa. Duas mulheres elegantes, de gestos comportados conversavam timidamente. Talvez fosse um casal. Tentei ouvir o som daqueles lábios, mas nada chegava aos meus ouvidos. Continuei olhando e uma delas apertou a mão da outra. Gostei da imagem e acabei pressionando a taça de vinho que segurava, ela quebrou em minhas mãos.

Raquel levantou assustada e veio me ajudar. Eu estava sangrando e sorrindo. Todos ficaram preocupados com o meu estado, o garçom me deu um lenço, o casal olhava para mim, ainda segurando a mão uma da outra.

Acredito que a minha alma ainda estava a vagar. Com gestos lentos, levantei da mesa quase que carregada e fui em direção ao banheiro lavar o corte. Os pingos vermelhos coloriram o chão do restaurante. Ficou bonito, me senti feliz.

Raquel me apertava contra o seu corpo, preocupada e eu gostando da situação. Quando a água jorrou sobre a ferida senti um calor estranho que me sufocou. O vermelho estava quase estancado, mas eu gostava do vermelho. Raquel estava de vermelho.

O sangue parou e aquela falta de ânimo novamente se apoderou de mim. Percebi que o meu rosto estava pálido e as cores já não sobressaiam mais. Raquel continuou me ajudando, mas nem seu vestido tinha mais o mesmo tom.

Voltamos para a mesa, o casal já tinha ido embora, o estrangeiro não escondia a felicidade e meus amigos estavam assustados. A imagem não era bonita, faltava vermelho.

Lembrei que tinha colocado o batom na bolsa, imediatamente peguei. Contornei os meus lábios, os de Raquel, uma nova taça de vinho, a mesa, o chão.

Meus amigos impediram mais riscos, o restaurante inteiro olhava a minha obra de arte, deveriam agradecer, agora sim tudo tinha cor de paixão, o clima estava perfeito para os casais apaixonados.

Tentei beijar Raquel, fui empurrada. O estrangeiro sorriu novamente, mas agora tinha explicação. O gerente do restaurante queria me retirar do local, eu pintei sua roupa branca de vermelho, não com o batom, mas com o sangue que tinha voltado a sair da minha mão.

Não entendia porque as pessoas não compreendiam a arte, a cor, o vermelho a vida. Chorei angustiada e peguei um táxi para casa, nem me despedi de Raquel, talvez nunca mais a veja.

No meu apartamento, vi cores, admirei a vida, minha alma não precisava vagar, eu estava em mim e me diverti assim mesmo, sozinha.