En el camino, para resolver necesidades puntuales, he tenido que buscar herramientas para situaciones particulares y muchas de ellos se han quedado como mis herramientas de confianza. Aquí recopilo algunas:

• Wordpress:  Sistema Gestor de Contenidos con el que puede hacerse casi cualquier proyecto web. Inicialmente proyectado para blogs, se ha convertido en mi herramienta principal gracias a la comunidad tan amplia que lo rodea.
• Audacity: Editor de audio multipista. Lo conocí en ALTAIR hace varios años, y a pesar de algunas caídas, siempre ha cumplido con la misión de permitirme disfrutar el montaje sonoro.
• Subtitle Workshop: Editor de subtítulos. Permite crear y configurar archivos de subtítulos para acompañar cualquier archivo de video. Ideal para transcripciones y sincronización de archivos descargados de la web asociados a las películas que nos bajamos.
• MP3Tag: Para editar los metadatos de los archivos de audio en formato Mp3. Antes me la pasaba horas y horas clasificando mi música y otros archivos de audio, pero nunca había alcanzado a entender su importancia hasta que me metí en lo de los podcasts y conocí este software.
• Quick Media Converter: convertidor entre formatos de video, muy útil y eficiente para lidiar con incompatibilidades de los editores, las plataformas, la compresión y todas esas vainas que hay que tener en cuenta a la hora de trabajar con imagen en movimiento, mi más reciente obsesión.
• Inkscape: mi alternativa para trabajar con gráficos en mapas de bits o vectoriales. Cuando no se dispone de un software de pago de esos que tienen todo lo que necesito, este programa no me deja colgado y me permite hacer casi todo.
• Picasa: Para administrar galerías de imágenes a nivel local, hacer correcciones sencillas y reencuadres de fotografías. Aunque no uso mucho su conexión con los álbumes web, para visualizar y organizar archivos en mi PC ha resultado de lo mejor.
• VSO Image Resizer: Ideal para redimensionar el tamaño de las imágenes de forma masiva. Porque a la hora de publicar galerías de 200 fotos a las que hay que cambiarles el tamaño, hacerlo una a una es una cosa de otro tiempo. Simple y al punto este software.
• WinSCP: El cliente para acceso FTP de confianza. Esto es para administrar los ficheros en los servidores, hacer backups, almacenar archivos… bueno, para lo que sirve un cliente de acceso remoto.
• VLC Player: un reproductor de video que lee casi todos los formatos existentes sin poner mayor problema por códecs y otros fantasmas. Además, es útil para conectarse a radios en línea y algunos canales de televisión.
• LongTailVideo player: Reproductor en flash que puede incrustarse en casi cualquier web, y que me ha servido para crear canales de video, galerías de imágenes, reproductores para podcast y otras cositas más. Ha avanzado mucho y ahora tiene variados skins creados por la comunidad que lo rodea.

Seguramente se me pasan varios por ahora, por eso supongo que la lista seguirá creciendo. No supongo, es definitivo, la lista debe crecer. Si alguien puede/quiere aportar algo, le agradeceré.

Paisajes de todos los días. Momentos de país desapercibido. Busco ejercitarme, agudizar la vista, descubrir los movimientos y acciones que se me pasan con frecuencia, a ver a dónde llegamos.

Música de Carlos Saura, El desierto de colores.

Una noche cercana, mientras caminaba circunspecto, vi su silueta al fondo de la cuadra y acudí a su encuentro:

• Mister Chanclas, juguar yu.
• Negrito de mis amores, medio aplanchao pelao.
• No jodás, qué te pasó¿?
• Parcerito, ando caliente en la rancha.
• Problemas con tu padrastro otra vez¿?
• Si fuera con ese man no más…
• Entonces, con tu hermana otra vez¿?
• Si fuera apenas con mi hermana…
• Ay no jodás Chanclas, estás poniendo a sufrir a tu mamá¿?
• Por eso ando aplanchao ñero, por hacer bonito hice feo.
• Contá que me tenés ya cabezón. Por qué fue el problema¿?
• Parce, por el regalo del día de la madre.
• Cómo así¿? No le gustó¿? O qué¿?
• Sisas, le gustó, si vieras a la cuchita parce toda contenta, le regalé cien luquitas pa’ que se comprara lo que quisiera.
• Y entonces¿? Sigo en las mismas, no jodás. Quién va a tener problemas por regalarle plata a la mamá. Ya era hora huevón.
• Mi niño, a lo bien, la cucha se timbró y todo quizque porque yo lo único que le había dado eran problemas. Pero estaba juete parce, y yo todo orgulloso.
• Marica¡! Qué es la joda entonces¿? Ya no estás orgulloso¿? Qué se compró tu mamá pues con la plata¿? Qué fue¿?
• La vieja estaba antojada de una plancha de esas pa’l pelo, pero el muy marica que la atendió se dio cuenta de que los billetes estaban falsos.
• Aaaaah¿? Le diste billetes falsos de regalo a tu mamá¿? Pero vos no sabías que estaban falsos¿?
• Parce, lo que yo no sabía era que la iban a pillar, se veían muy bien hechos… Mejor toco pitos parce, me voy con mi arrugue a otro lado.
• Pero vos sos una cosa jodida…

Y no atendió más a lo que le decía. Y no debí yo decirle más. Los reproches no tienen mucha utilidad en ocasiones como ésta, donde la forma en que creemos que funciona el mundo se nos estrella en la cara y nos hace revaluar variados aspectos de nuestras vidas.

A veces, con los recursos que tenemos, y un sentido común ni tan sentido, ni tan común, por hacer bonito hacemos feo.

Recuerdo un tiempo en que Dundee, como le llamamos al papá de mi mejor amigo, era el compañero de tardes. Nos sentábamos en el bar a ver por la ventana pasar carros y cosas. Ahora Dundee ha pasado una semana en el hospital y esperamos todos su recuperación.

Desde la ventana de un cuarto de hospital, Katex observa el mundo a ver si le muestra los dientes, y como el que busca encuentra…

140 fotos para llegar a esto. Mientras Dundee vuelve a casa, Katex conoce MovieMaker.

Fama tienen las cebollas de provocar el llanto. Les tildan por esto de malvadas y poco sensibles sus compañeras leguminosas. Los tomates, por su parte, de duros e intransigentes se les califica a ratos. Se dice con frecuencia que son difíciles de digerir. Sin embargo, ambos, juntos, se la llevan muy bien. Aunque este sea el caso del llanto de una cebolla y del destino de una historia que no se ha relatado aún.

Cuenta el cuento que me contaron que un día una de estas cebollas, de cachetes colorados, como el resto de su cuerpo, se hubo enamorado sin retorno de un no menos rubicundo tomate de riñón. Bajo su verde sombrero, el objeto de la pasión de aquella hortaliza hija de una perecida aliácea, escondía de igual forma una pasión sin par.

Vivían ambos muertos de frío en la puerta de una nevera. Separados vivían el uno del otro sin poder encontrar momento propicio para la sana confesión. La cebolla, sentía que cada capa de su cuerpo se endurecía con el paso del tiempo, mientras llegaban las arrugas a la piel de su tomate amado.

Cuando se hacía la luz en el refrigerador/comarca pensaban ambos en que había llegado el momento de su separación. Suspiraban descansados cuando lechuga o remolacha eran las elegidas para salir a ese festín del que difícilmente regresaban completas. Habían visto ya volver con medio cuerpo amputado a varias de sus compañeras. Cebolla y tomate esperaban su turno.

Cierto día, de estos días inciertos, se abrió la puerta del frigorífico y con la rapidez de una acción repetida, el tomate fue sacado de intempestiva forma de la visión de la cebolla enamorada. Era el fin. Al cerrarse la puerta el suspiro se hizo llanto y la esperanza desconsuelo. No habría opción. Se iba, con el apagarse del pequeño bombillo interno del aparato, la oportunidad de al menos confesar los vedados sentimientos.

Mientras llanto y frío atacaban a la desolada cebolla, de nuevo se abrió la puerta y el bombillo alumbró a la par. Una mano delgada se acercó a la cebolla para llevarla lejos de allí, lejos de su desolación. En un corto viaje hubo llegado a la mesa, donde reposaban ya los restos de aquél tomate que en su vida y en silencio amó. El lloriqueo mudo se apagó de inmediato ante la desazón. La cebolla abandonó su cuerpo y se hizo llanto en los ojos del verdugo.

Picada en pequeños trozos fue a dar al sartén junto con sus lágrimas del tiempo previo acumuladas entre sus pieles varias. Por cerca de 3 ó 4 o todos los minutos, chispeó entre el aceite caliente dejándose ir sin mayores pretensiones. Ya lo que pudo ser no fue, se decía resignada. Pero no contó con el plan del día, y mucho menos con que hecho pedazos, vendría luego el tomate a unirse con ella en un guiso magnífico.

Desde pequeño he acudido al llamado del mazamorrero.  Apenas su oferta en forma de alarido atraviesa la ventana, desde adentro una voz anuncia que hay que buscar la olleta para ir a comprar unas cuantas tazas del manjar. Dos, cuatro, seis, dependiendo del ánimo y la cantidad de comensales. Ninguna a veces, cuando se cuenta con el maíz remojando desde la noche anterior para la preparación casera.

Ahora la mazamorra se prepara después de destapar un paquete. Antes, la mejor forma, la apropiada, incluía someter el maíz al contacto entre un mortero y un pilón. En vida, mi abuela recordaba siempre los tiempos en que ella misma pilaba el maíz para la mazamorra.  El mazamorrero trae mazamorra pilada y esa es su ventaja, porque el sabor logrado de un paquete definitivamente no es el mismo.

Podría decirse que la mazamorra entra en el nivel de esos que llaman gustos adquiridos. En otras regiones del país y el continente este brebaje tiene modos de cocción e ingredientes de todo tipo. No es lo mismo. No sabe igual. La mazamorra que yo he conocido es básica, simplona, sin mucha gracia, bastante humilde, pero es mi mazamorra, la que me recuerda a mi abuela, la que he comido desde siempre con panela machacada.

Al contacto del amor, cualquiera se vuelve poeta. [Platón]

El tema no mencionado es que no se ha escrito receta alguna de comprobada y total efectividad para llegar a la poesía siguiendo este camino. De ahí que la cuestión recae sobre la acción de asumir una postura clara: ir por la vía del método estricto y cerebral u optar por la experimentación y su amplio margen de error. Así somos los humanos. Tal vez de ahí provenga el auge de la llamada cocina fusión.

Se cuecen cosas ♥

La referencia al viento, manifiesta en el tratamiento que requiere el sonido para un producto de este tipo, es permanente a lo largo del filme. Zumba y revuelca las ideas, la razón misma y, cosa natural, la sensibilidad. La arena del desierto, las plantas del cultivo, los mitos de la sierra, las notas de un lamento vallenato, todos viajan en el viento.  Todos zumban sin descanso acompañando el recorrido, y para tener el mejor registro de tal movimiento, el equipo que ha creado esta obra se habrá tenido que entregar al sueño de estampar aquì su huella.

Hace poco se me despertó el afán de hacer cine, de trabajar en cine, de pasar de sólo ver películas a hacer más.  Gracias a que entre mis amigos hay un montón de locos que creen en el sueño audiovisual, cada vez lo veo más cerca. Un par de proyectos de esos que se mueven en lo inthependiente, y la ilusión de estar escribiendo mi primer guión para un largometraje, hacen que la experiencia de ver esta segunda película de Ciro Guerra me llene de esperanza y me recargue las pilas; con el viento mismo, y con mis sueños de brújula, me invitan a seguir viajando.

Hablo de lo que debe significar estar un período de tiempo recorriendo terrenos cargados de esa realidad que creemos que le pertenece a la magia, al mito. Hablo de recorrer estos terrenos soportando el clima del día con una carga de equipos al hombro y todas las expectativas en la cabeza y en cartas de intención.  Hablo de lo que debe significar ver un producto de tal calidad terminado y hablándole al mundo con toda honestidad, sin lentejuelas ni canutillos. Historia, paisajes, lenguas, personajes y demás, como los que se exponen aquì, no se ven todos los días en nuestro entorno; o mejor, no las vemos en el cine, pero a diario nos las cuenta el viento mismo.

Creo que será esta una película para odios y amores profundos. Como espectador te pide echar mano del potencial espíritu contemplativo que hay en todos nosotros; quien vaya en busca del rollo con chiste fácil o traquetos y tetas infladas, puede quedar decepcionado; pero si sos capaz de abrir los ojos y el resto del ser para quedar un rato a la merced del viento, el viaje te llevará de visita por lugares que parecieran salidos de otro mundo, pero no, todos y cada uno son Colombia y sus olvidos.

Por esto, mi revuelta sensibilidad y yo, recomendamos ver Los viajes del viento

Cuando me dí cuenta de la Marcha más pacífica de la historia, y me aclararon que se trataba de una manifestación a favor de la marihuana, me apunté, sin más.

El 2 de mayo a las 2:37 p.m. era la cita. Justo cuando iba camino al Metro, dando la vuelta a un par de yarumos que hay en la esquina de la tienda de doña Maruja, me topé con mi buen compañero de otras luchas de hace tiempo:

• Ututuy, mi negrito, muy bonito se le ve.
• Jaja, Chanclas, Chancliviris, vas para la marcha¿?
• Marcha¿? No sé de que putas estás hablando. Marcha de qué o qué¿?
• Marcha mundial de la marihuana, no te enteraste nunca¿?
• Nada mi niño, no había escuchado de esa mierda, y eso qué, o qué¿?
• Pues mano, es como una concentración.  Caemos un montón de peludos a fumar moño y a gritar como descosidos por lo que consideramos derechos; la libertad de expresión, de desarrollo de la personalidad, a promover la legalización, el autocultivo y esas cosas… vos sabés.
• Nada, no sé parcero.  Pero que caspa, yo no me voy a chupar agua, esa chimbada de las marchas no sirve pa’ forro. Y además eso va a estar lleno de tombos.
• Pues como acto simbólico sirve, creo yo que dice mucho. Y por los tombos no hay que preocuparse, ellos van como edecanes.
• Ja, parchao. Pero, seguimos de sanos parcerito.  Cuántas personas van a esa mierda¿? Yo no creo que muchas.  Esta tierrita mi niño es de puro asolapao, la gente no se va a dar boleta así como así, fumando bareta en la calle con un combo grande peludos y gritando que son marihuaneros… no, eso no pasa.  Jaja, a menos que sea después de una farra. Y además, eso como que no me trama. yo no sé marchar sino a la plaza parcero, pa’ allá voy.
• Hombre, pues yo te invito si querés a que nos vamos a la marcha y comprobemos qué tal va.
• Nooo panita, no hay como.  No tengo pasajes.
• Y para dónde vas ahora pues¿?
• Jaja, pa’ la plaza parcero, a mercarme unos bareticos que hoy hay fiestón donde el mocho. Vas a caer¿?
• No creo, pero gracias.  Yo me marcho a la marcha.
• Ay muñeco, cada quien pierde el tiempo como quiere.
• Después te muestro.  La gente cae a tomar fotos, a hacer videos y otras vainas que suben luego a Internet.
• No me crean tan güevón, y entonces a la gente le parcha boletiarse y marcarse como objetivo militar ellos solitos¿? Qué paila mi niño.  Conmigo no cuente. Yo marcho en lo mío, vos estás muy casposito con eso.
• Pues qué te digo, seguí mejor.
• Ya le dije parce, esta tierrita está llena de asolapaos, y yo soy otro más.  Suerte es que le digo.

Con su deseo de suerte busqué mi destino del día.  Marché, grité, aplaudí, fumé, pensé como siempre en el punto de vista de El Chanclas.

Comprendí en una esquina lo que me dijo mi amigo cuando un señor se me acercó a preguntarme de que se trataba el alboroto de esos 800 peludos calculados a ojímetro. Al resolver su duda el señor me observó de arriba a abajo con gesto de desaprobación, se sacudió y volteó para seguir su camino, sin pensar si quiera que sus ojos y su cara evidenciaban el paso de los humos y le dejaban entre el bulto de nuestra sociedad de bellas personas que tiran la piedra y esconden la mano, incluso, llegando al punto de señalar a quien esté a su lado, aunque sólo pasaba por ahí.

La marcha sigue. Se quiere hacer comunidad.

Los archivos digitales no pueden hacerse incopiables; no más de lo que pueda hacerse que el agua no sea húmeda.

Es parte de un artículo de Bruce Schneier de donde podría agarrarme para explicarle a algunos clientes que es algo lejano a mis posibilidades hacer que la gente no pueda copiar archivos digitales de una web. No en lo que respecta a los derechos de autor, que es el tema de fondo, sino en cuanto a lo meramente práctico: si está publicado en la web, se podrá copiar de alguna forma, que sea correcto o no, ese es otro tema.

Su oficio, desde la frontera de su memoria adulta, fue ayudar a las mujeres del pueblo a traer sus hijos al mundo.  Rosa era partera.  Asistió en su trayectoria a más de cien nacimientos en múltiples condiciones.  Recordaba todos y cada uno con peculiar detalle. Siempre contaba esas historias reposada en esa silla mecedora que acusaba el paso del tiempo, tanto como su casa, un rancho apenas en pie, en el que vivió por setenta años, tres meses y 14 días.

Pese a haber presenciado el primer llanto de medio pueblo, Rosa tuvo siempre un anhelo insatisfecho.  Nunca pudo concebir. No por asuntos fisiológicos que se lo impidieras, sino porque en su vida no contó hombre alguno entre sus amores, y porque entre sus amores nunca hubo vida alguna. Sus grandes amores, de día y de noche, había estado todos en el santoral de la iglesia católica.  Rosa era devota hasta donde podía permitirse.

Iba a misa, puntualmente, una vez al día.  Vestía de chalina y camándula. Asistía siempre con su velón en mano. Hacía de plañidera espontánea en los entierros del pueblo, pues la mayoría de esos muertos eran los hijos que nunca tuvo.  Rosa, incluso, confesaba ante el cura de turno pecados que sólo estaban en su cándida imaginación. Así fue su última confesión:

Acúsome padrecito de que he pecado.  Esta mañana cuando me levanté sentí tristeza y maldije mi desdicha. Mi fe alcanzó a verse afectada por mis penas terrenales. Me siento mal.

Ya sabe usted padrecito que he visto a muchos hijos de Dios llegar al mundo, pero ninguno de mi propio vientre.  También, por historias que el pueblo no calla, sabrá usted padrecito que en mi vida no he conocido un hombre en la intimidad.  Yo he sido fiel, padrecito, al único y más grande señor.  He profesado y practicado el apego a la ley divina.  Mas en momentos donde examino mi vida, puedo encontrar deseos nunca logrados que me han hecho dudar, padrecito.

La duda es mi enemigo padre. No logro desprenderme de ella, y eso, a un alma devota como la mía, le acompaña un desasosiego insoportable. Ya ni la oración, padrecito.  Ya ni estas confesiones, padre.

Acaso, en mis últimos días, puede cambiar para mí todo lo que ha sido hasta hoy cierto e inmutable¿? Puede la fe irse a algún lado lejos de mí, cuando ha obrado como fiel escudera en mis tiempos de zozobra¿?

Por eso, padre, por eso acudo a usted hoy. Un cuerpo que no ha concebido es mi mayor desgracia, y un alma que no halla satisfacción, mi castigo.

Al terminar de pronunciarse en el recinto de confesiones, siempre la mirada al piso de madera, Rosa cerró sus ojos y esperó las palabras del Padre Antonio Burgos, quien en sus ocho años al servicio de la parroquia del pueblo, siempre supo como apaciguar su angustia.  Y así, buscándole con la mirada entre los pequeños barrotes sin conseguir sus ojos, le dijo:

No tegas temor hija mía de tu intranquilidad.  En el tiempo que te he conocido, he sabido que eres un alma dedicada al servicio del hombre y los designios de Dios.  Es humano tener dudas, y no eres mucho más que eso.  Un humano evaluando sus pasos.

Puedo asegurarte además que, si bien por cuerpo propio no has experimentado el milagro de la maternidad, con tu labor constante y desinteresada has podido, sin duda, traer alegría a muchos hogares.

En cuanto a tu fe, querida Rosa, puedo decirte que incluso Nuestro Señor Jesucristo halló dudas en su camino. Ve tranquila.  Sigue tu sendero con todo lo que eres.  Mantén tu frente alta, que tus obras piadosas te llevarán a un justo mañana.

Ese mañana llegaría rápido.

Una vez cumplidos sus padrenuestros de penitencia, más un par de oraciones extras aportadas a voluntad propia, salió de la iglesia rumbo a su casa con plena quietud en la turbulencia de sus dudas. Llegó al rancho y se sentó en la misma silla de siempre.  Contempló la tarde sin mucho interés.  Ya no pensó más en su pena.  Ya no pensó más. Con el fondo del ocaso fue cerrando sus ojos.

Al día siguiente, en el justo mañana, el pueblo entero conoció la noticia de su muerte y se vistió de luto.  A las obras fúnebres de la partera Rosa asistieron todos y cada uno de esos hijos de la tierra que hubo recibido entre sus manos algún día.  Esos hijos de la tierra que, también, de alguna forma, fueron hijos de Rosa.

Hubo llanto y oración; hubo historias y recuerdos; resignación y agradecimiento; alegría y tristeza juntas. Todo esto hubo en el pueblo, mientras desde la orilla opuesta miraba Rosa a esos sus hijos, que sin salir de sus entrañas, habían llenado de vida la suya teñida de soledad y tristeza.

Me gusta leer comics en web. Por estos días con mayor frecuencia lo hago. Me he encontrado con todo tipo de cosas, y algunas se han hecho un espacio entre mis favoritos. Estos son 22 de los sitios de dibujos que más me gustan:

1. Bunsen
2. Matador Cartoons
3. Alberto Montt en Dosis Diarias
4. Bacteria Opina
5. Chicks on Comics
6. Cyanide & Happiness
7. Historietas Reales
8. JRMora y su Humor gráfico
9. La tira de Jos
10. Liniers: Cosas que te pasan si estás vivo
11. New and improved Stereotypes
12. Nomás Comics
13. Palomitas y maíz
14. Plétora de piñatas
15. xkcd
16. Geeki
17. El Señor Enviñetado
18. The Joy of Tech
19. Koposky
20. Papalote Galáctico
21. Graficaturas
22. El Malhumor

Actualizo: Como me pudo faltar VargasVargas¿?

Hay muchos, tantos¡!.  Yo mismo he estado garabateando hace rato esperando encontrar el personaje que me haga crear un comic en web.

Si tenés alguno parar recomendarme, te lo agradeceré

Jugar al fútbol sigue siendo un placer, pero cuando querés hacerlo a nivel profesional, la cosa cambia. El nivel de exigencia es alto. Si a los 15 o 16 años no has alcanzado cierto reconocimiento a nivel competitivo en tu entorno, podés asegurar que el salto no se va a dar. Yo lo supe a los 14 y fue por cuestión de talento. Siempre he tenido nivel para un partido de cuadra, de esos con piedras como arcos y apuesta de un litro de refresco, pero para vivir de eso, honestamente, no había lo suficiente, y por eso opté por la alternativa de jugar a la dirigencia.

A los 15, ya seguro de que mi futuro serían los partidos de casados contra solteros que organizan en el barrio, me dí a la tarea de vivir del fútbol desde otra posición. Durante unos seis años trabajé en el fútbol infantil de Bello, mi ciudad. Alcancé a hacer de todo. Fui director y asistente técnico, obré de árbitro algunas veces, participé en la organización de torneos con más de 500 inscritos, marqué canchas, puse mallas, convoqué desfiles, confeccioné uniformes, hice carnets y otras tantas cosas que me enseñaron otras más. Durante unos seis años intenté convencerme de que el fútbol aún era mi lugar. Pero seguía añorando los goles que no hice.

Además de las tareas asociadas a mi trabajo, siempre quería jugar cuanto pudiera. Quería demostrarme que esos goles que no hice a nivel profesional no habían llegado por falta de energía. Siempre he sido de los que quieren dejarlo todo en la cancha. A veces, incluso, pasado de revoluciones, aparecí frente a amigos o compañeros de ocasión en el juego, como un afiebrado inaguantable. Siempre he tratado de ir a por la última opción, y cuando juegas en una cancha espontánea, de esas cuyos límites no existen o se funden con un matorral, puede resultar hasta peligroso.

Hoy, que leía a Juan David que escribe sobre el fútbol en su vecindad, ha vuelto a mí la imagen de esos goles que no hice. Uno de chilena con total plasticidad, otro salido de una seguidilla de pases que emocionaran a la afición, alguno de cabezazo potente al piso, tal como me enseñaron y el de taco, que en las canchas de futbolito y con mis compañeros de juego, se había convertido en fórmula.

Ya van seis años largos desde que me alejé de ese trabajo anterior. Ahora los partidos dominicales con amigos son cada vez menos frecuentes. Ya ni Cande, ni Pipi, ni Orio, ni el mono, ni el sapo, ni otros de antes, están disponibles para un simple pateo de fin de semana. Claro está, tampoco llegué a ser profesional aunque lo quise con todo mi entusiasmo.

Ahora, a los goles que no hice los llevo entre mis recuerdos de cosas que nunca fueron y que son la base diaria de mi motivación personal.

Como puede hundirse en el drama, tiene días de euforia donde no se cambia por nadie.  Tiene la habilidad de pasar de la tristeza que invita al corte de venas, al vértigo de las carcajadas que se contagian.

Por las mañanas, hay que ver la frescura y las ganas de hablar, de compartir inquietudes, preguntas y respuestas.  A pesar de algunos días, donde deja ver sus penurias, en las mañanas suele ser todo cordialidad. Ya en las tardes se pone musical. Tararea y canta.  Canta y tararea. Quiere ver la llegada del final del día. Y al final del día, oh, al final del día se dedica al ocio.  Pues, aunque ya ha sabido sacar de su tiempo buenos ratos para su diversión, en la noche es cuando más libre se siente para dejarse ir en tonterías bonitas y otros menesteres.

A veces me dan ganas de quitarle el saludo, de ignorarle y seguir mi camino pero es muy complicado.  Sería ingratitud.  Tengo que reconocer que me ha ayudado en cosas.  Por sus favores he conseguido algún trabajo, resuelto dudas, conseguido nuevos amigos, aprendido cosas, visitado lugares, estallado en risas o hasta iniciado nuevos proyectos que me llevan a donde quiero ir.

He aprendido a quererle, a estimarle por lo que es, aún cuando a mis oídos lleguen comentarios que le dejan por el suelo. Le he insertado en mi vida, en mi cotidianidad, con lo bueno y lo malo, con lo útil y lo valioso. No es que no pueda sobrevivir sin su existencia, sino que la existencia se me hace más divertida con su compañía.

Y no, no es de carne y hueso.  Es un monstruo de bits y se llama Twitter.

Marcelo decíase, y afirmábase en sendos revuelcos a su capacidad de asombro, que no había experimentado cosa similar. Sacudíase inquieto. Buscaba su cuerpo, que estaba en el lugar de siempre, bajo su cabeza. Recurría al pellizco a ratos. Visitaba los cercanos rincones de su cuarto vacío, de dos metros de ancho, dos metros de largo y generosos dos metros con veinte de altura. Ante el espejo, único artilugio que aún quedaba sobre las paredes de color lila, cuestionaba su desconcertante desasosiego por lo que creía un logro.

Recordaba haber visto su colección de muñecos en un mueble de caoba que regalole su abuelo.  Tan sólo un par de días antes los estuvo ordenando. Sus favoritos eran los de G.I. Joe.  Obligábase, además, a traer a su memoria el zapatero que, debajo de aquél mueble, permanecía sin su natural contenido.  Siempre prefirió tener tan sólo unas sandalias cómodas y algún par de zapatillas para las ocasiones que lo ameritasen. También era coleccionista de Comics, y la vieja estructura de hierro recubierta en caucho resultábale perfecta como soporte para su repertorio.

La angustia púsole presión en su ceño cuando fijose en la huella de su cama. Estuvo a punto de olvidar el color original de las paredes de su cuarto. Ese lila intenso, que en una vida pasada pudo ser violeta, podía verse, de igual forma, justo ahí donde ya no estaban sus muy pocos cuadros. Dos para ser exactos. Un afiche con la foto de un amanecer cubano salido de algún viejo almanaque que enmarcó luego su tío solterón y un paisaje hecho de lentejas, guisantes y pastas de caracoles que contaba cinco años de edad menos que él. Por un tiempo, aquél paisaje comestible, fue el orgullo de su madre, cuando todavía alimentaba la esperanza de un hijo artista.

Así, las marcas de los objetos que acompañáronlo antes, durante muchas horas, muchos días, muchos meses y, sin duda, muchos años, llevábanlo de paseo por sus recuerdos. Aquéllos que no habíase llevado el camión de la mudanza, aquéllos que eran como su equipaje de mano. Una fatigosa carga que pretendía dejar, aún estando en su conocimiento que tal cosa no era posible.

Ya convencido de que era grave su situación, y de lo convencido ya casi entumecido, sintiendo poco, sacó una moneda para resolver su dicotómico dilema de una vez y por todas.  Aunque él no contaba con que su madre preparábase para la despedida de su niño grande, y ella tampoco vio venir el desenlace.  Procedió entonces a lanzar la moneda al aire, y el sonido de los redoblantes y aquél suspenso larguísimo de medio segundo acaso, fue interrumpido por un aviso tajante vestido de dulzura que venía directo desde la cocina.

- Marcelo, hijo, ya le serví. Hay pasta.

Al escuchar ésto y sin mirar el resultado de su consulta a la decisoria pieza de cobre, la metió de nuevo en su bolsillo, de donde sacó la tarjeta donde tenía el número telefónico de Trasteos El Paisa.  Los llamaría más tarde para coordinar el retorno de sus posesiones a casa de sus padres y sentaríase una vez más a disfrutar su plato de macarrones con queso, esperando repetir fortuna a la hora de la cena.

Más tarde, con el estómago lleno, elegiría el matiz de la pintura con la que renovaría las paredes de su vida.

Foto de a•Andres en Flickr. Algunos derechos reservados

Hay un dolor en el Alma, Cómo sacarnos de encima la tristeza¿? Cómo enfrentar esta situación¿? Aparecerán los responsables¿? Seguirá la impunidad¿?

Como siempre, sólo incertidumbres quedan.

• Muñeco e’ torta¡!
• Jeje, hombre Chanclas, en la buena.
• Pille parce, pa’ que se ponga avispa.
• Qué es eso hombre.
• Una advertencia parcerito, hay que ponerse avispa y no dar papaya. Están boletiando el parche.
• Como así guevón¿? Otra vez están espantando a la gente con eso de la limpieza social, y ahora quién es¿?.
• Está peluda la vaina parcerito. Esa rata de Don Mario quiere aprovechar que los gatos no están pa’ armar la fiesta ñero. Se está quedando con todas las plazas parce, no hay sino perico de Don Mario en este pueblo.
• Y vos por qué estás repartiendo esos volantes¿?
• Ah, el carepuño me pasó la liga pa’ que sacara unas copias y se las diera a los parceros. Ese man está cagado del miedo, no lo dejan vender sus cositas y no puede dar cara. El carepuño anda entapiñado en el rancho de abajo hace como dos semanas. El man dice que este cucho se viene en serio.
• Será¿? Porque de estos volantes han repartido muchas veces.
• Usté verá si cree o no parcerito, yo sólo cumplo con cantarle la vuelta.
• Vos sabés que me gusta estar ajeno a este tipo de cosas.
• Jajajajaja, pobre guevón. Usté se pasa de sano ñero, allá sí cree o no, pero lo mejor es no dar papaya. Si esta gente dice que no hay que salir después de las diez es mejor haceles caso. El otro día quiñaron al cantante, el que vendía periquito aquí a la vuelta.
• Pero el cantante no se metía con nadie hombre.
• Ah, no le digo pues. El man dio papaya. Ahora el que da papaya se lo van es lambiendo.
• Me dejás atónito. De modo que este pueblo no ha cambiado. Seguimos en la misma mierda de siempre. Todos le creen a los putos que nos quieren amedrentar.
• Jajajajaja, sano y hasta tierno que sos. No coma de nada pues. Pille que ni a los de Pachelly que dizque mandan esta mierda de pueblo los están dejando quietos. Por ahí dicen que están haciendo las rondas. No ha pillado que ya no están jibariando en la esquina de Martica¿?
• Verdad hombre, donde se consigue la yerba ahora¿?
• Jajaja, eso se consigue donde sea parce, usté sabe que plazas no faltan, pero se están calentando.
• Qué triste situación. Dejame este panfleto a ver yo se lo paso a un parcero pa’ que se indigne.
• Claro, pa’ eso es. Pero páselo pa’ que se avispen los parceros, que están limpiando la casa. Jajaja, y no coma de nada pues, que eso decía el cantante y ya ves que ya no canta más.

Y sin más, siguió caminando, entre risa y dolores, pa’ lante y con fe. Decidido a creer en la ley de la calle. Esa que el piensa que le garantiza seguir vivo entre el olor a muerte que no se ha ido nunca de esta ciudad. Determinado, por su experiencia, a atender a la advertencia esa que le dice “Avíspese, que están limpiando”.

Yo me quedo incrédulo, dubitativo, preocupado, pero nunca con miedo, porque el miedo es lo que buscan con esta estrategia del boleteo. No sé si por “sano” (ingenuo) o por poco precabido, pero si no he entregado a la ley de la calle mi confianza, es porque mi fe está puesta en otro lado. Otro lado donde sólo puede temerse al miedo mismo.

Me apunté en el equipo de esta, que era una de esas producciones que conozco de hace rato, donde se trabaja con las uñas y el corazón descubierto. El producto estaría a cargo de dos productoras nacientes, Nación Latina Films, mis amigos, con quienes hicimos el trabajo de campo y todo lo demás, y MDE Cine/TV, nuevas caras para mí, y que aportaron su cámara y la post-producción al proyecto.

En dos semanas de rodaje nos dedicamos a lo que tocaba: intentar administrar el tiempo pa’ que rindiera, disfrutar del trabajo en equipo, hacer a un lado las carencias con creatividad, y claro, lidiar con uno que otro roce, de esos que genera la convivencia. Dos semanas de rodaje con un equipo de unas veinte personas y al final, cada quien retomó su rumbo a otros proyectos, o a los mismos. Con algunos de ellos seguro nos veremos en otras quijotadas.

Siempre, después de un ejercicio de este tipo, donde se juntan voluntades más que contratos, queda la expectativa. El material en bruto se va a post-producción, la tarea le queda a unos cuantos privilegiados, y el resto del equipo se come esas uñas con las que trabajó, esperando el resultado de ese período de entrega que llaman rodaje.

Y ya está, al menos el trailer, que no me gustó, pero nada puedo hacer. Luego de los quince días de un lado a otro, los señores de MDE Cine/TV se apoderaron de las tomas y cual Gollum protector de su tesoro, se cerraron al mundo y no respondieron los llamados, mientras Director y resto del equipo susurraban de fondo por su hijo secuestrado. Por su cuenta, estos señores hicieron la edición como quisieron, sin contar con nadie. Qué tristeza¡! Una empresa que quiere hacerse un camino en el medio sale con una actitud de éstas que no hace justicia a la buena voluntad con la que el resto de la gente trabajó en el telefilm.

Como algún proyecto en el que he estado antes, la cosa no terminó bien. Ahora, la gente de MDE no asume su responsabilidad en las fallas del producto final. Quieren lavarse las manos, y encima pedir una cantidad exagerada de dinero por el trabajo que hicieron a medias. Y me repito Qué tristeza¡!

No digo que no vuelvo a poner mi voluntad en este tipo de proyectos, porque estaría mintiendo. Lo que sí me queda claro es que lastimosamente hay que dudar todo el tiempos, irse con cautela ante las propuestas informales, exigir contratos con todas sus cláusulas, y que a título de estas experiencias se aprende a lidiar con el insomnio, aunque sea con la pérdida de unas cuantas noches de sueño audiovisual.

Dejo de lado lo del carisma que le atribuyen y otras cosas que yo no logro ver en este personaje, para referirme a dos casos puntuales de productos audiovisuales que he visto hace poco.  El primero, con mayor bombo, aunque no tanto, es la película de Oliver Stone que tiene por nombre W. Un filme que propone una mirada a la vida íntima del ex-jefe del norte. El segundo, más humilde, menos pretencioso, es el documental ficticio  del indio Kunaal Roy Kapur que, en clave de humor, juega con la imagen del esquivador de zapatazos.

Estos dos productos son un ejemplo, de muchos que vendrán, creo, porque obededen a la importancia que tienen los hombres de su ralea.  Importancia como personaje, como hombre caricatura, como símbolo de estos días locos de nuestro loco mundo. El tinte nostálgico de esa imagen del ex abandonando la que fue su morada en los años pasados es uno más de los matices del George W. Bush que podremos  ver en adelante.

Stone lo muestra torpe, pero determinado; inmoral en parte de su accionar, pero religioso como el que más. En su película retrata sus problemas con el alcohol, su indecisión vocacional, sus obsesiones y temores;  lo humano, podríamos decir.  Mientras tanto, el indio Kapur, en su propuesta juguetona en la que una embajada americana en India realiza un reality para escoger al joven que saludará de mano al presidente en su visita de estado, se ocupa del estereotipo, de las imágenes que quedan de los discursos tristemente célebres del Mister Danger de Chávez.

Como buenos precedentes en la televisión ya tenía un par de series entre mis favoritas: las aventuras animadas de Walker Baby combatiendo a sus archienemiguitos en Lil’ Bush (Pequeño Bush) y las desventuras cargadas de inseguridades atendidas por la mujer del  former president en That’s My Bush.  Un par de muestras simples que se suman a los dos filmes que mencionaba, W. y The President Is Coming. Muestras llenas de sátira, si no sobra la aclaración.

Estos casos  me han tenido pensando sobre lo que significan personajes como éste para el registro de los hechos de la existencia humana. Por ejemplo, en W. al político le preguntan por el lugar que piensa que ocupará en la historia,  y el lamentable homo sapiens responde: “En la historia todos estaremos muertos”.  Y yo creo que, al contrario, personajes como él no pueden estar muertos en la historia, sino que su nombre debe resaltarse con vivos colores en la sección de los sucesos desafortunados.

Bush merece toda la pantalla.  Como otros personajes nacionales que ya tendrán su oportunidad y que mientras tanto, se dibujan en pequeñas dosis de sátira que nos proveen los valientes.

La historia es un incesante volver a empezar.

Tulcídides

Y seguimos.

IRA

MIDE

Ya anda rodando el tema de una tal DMGpolítica, se andan buscando unos a otros.  Van a ir apareciendo de a poco los trapitos sucios puestos al sol… esto va a oler feo, muy feo.  Pero es que en realidad el mal olor que emanan los corruptillos de esta tierrita mía parece que no tiene fin…

¡Que país enredado el mío! Pero cómo lo quiero. Así esté lleno de mafiosos en potencia y de los otros.

• En 1648, en la actual Alemania se firmó el Tratado de Westfalia, que dio fin a la guerra de los Treinta Años.
• En 1917, en Rusia se formó un gobierno revolucionario bolchevique, bajo el liderazgo de Lenin.
• En 1942, nació Fernando Vallejo, escritor, narrador, biógrafo, biólogo y cineasta colombiano.
• En 1945, en Nueva York se creó la ONU.
• En 1960, nació Jaime Garzón, periodista y satirista colombiano.
• En 1998, EE. UU. lanzó la sonda espacial Deep Space 1.
• En 2005, murió Rosa Parks, activista estadounidense de los derechos civiles.
• En este y los demás años, se celebra el Día Mundial de la Información sobre el Desarrollo.
• Y en 1981, nació quien aquí escribe, emitió su primer grito y empezó su camino que hoy llega a tres a la tercera potencia en años.

¡Salud!

Subiste al escenario, te enfrentaste a un público delirante que gritaba tu nombre y te estremeciste porque era más de lo que esperabas. Te colgaste la guitarra y nos dejaste sentir al salmón. Y lloré por primera vez.

Llegué tarde y me tocó el peor lugar de la plaza.  Y no me importó.  El sonido estuvo regular para lo que te merecés.  Pero tampoco me importó. Nos diste Andrés todo cuanto esperábamos, esa vibra… Y tuve que llorar de nuevo.

Con todo y todo, me quedó la sensación de haber asistido a un concierto de tus fanáticos para vos. Si lo notaste querido, la voz de tu público estuvo ahí para llenar el lugar. Y por tercera vez lloré, no pude evitarlo.

Todas y cada una de tus canciones fueron coreadas a rabiar.  Con esa energía acumulada en tantos años de espera. Y aún seguiré esperando para llorar de nuevo.

Porque nos volveremos a ver…

Foto de Radionica en Flickr

Para el registro. El repertorio en Medellín fue:

• El salmón
• Los chicos
• Tuyo siempre
• Gin tonic
• A los ojos
• Carnaval de Brasil
• Todavía una canción de amor
• Minibar
• La espuma de las orillas
• Elvis está vivo
• Quién asó la manteca
• Soy tuyo
• El día de la mujer mundial
• Los aviones
• Jugar con fuego
• Los mareados
• Estadio azteca
• Te quiero igual
• Loco
• Crímenes perfectos, Me arde
• Flaca, Sin documentos
• Canal 69 y Paloma

• Negrísimo Kid, pille pues…
  
• Hombre Chanclas, que sorpresa hermano…
  
• Todo es bien parcero, pero oiga pues, a ver como le suena esto: ¡Maicol Francisco!
  
• Y eso¿?
  
• El nombre del chino parcerin, ya le tenemos nombre, va a ser un mancito.
  
• Ah, !qué bien¡, ya le hicieron una ecografía a Yurany¿?
  
• Nada güevón, salió tenedor.
• Cómo así¿? no te entiendo.
• Aaah, usté es muy sano parcerito.  Pille pues que pa’ saber el seso del chino hacen quizque una vuelta ahí con una cuchara y un tenedor. Y como salió tenedor, pues va a tener antenita.
• Sí, recuerdo haber escuchado ese cuento alguna vez…
• Sisas ñero, dizque no falla. La cucha y la Yurani se pusieron en esas. Pero no me comentó pues lo del nombre pana, como lo pilla¿?
• De dónde salió ese nombre¿?
• Ah, pues ahí lo negociamos. La polla quería ponerle el nombre del papá della, que dizque se llama igualitico quel abuelo…
• Don Francisco…
• Jesús Francisco pa’ ser esatos. Pero yo quería meter la mano ahí parcero, entonces le puse el Maicol, que tiene como más carater. Por eso quedó Maicol Francisco.  Chimba, sí o qué¿?
• Pues si esa es tu elección y estás contento, no tengo mucho que decir al respecto.
• Aaah, pero este negro si es vinagre homen. Mejor sigo parcero que voy de afán.
• Hombre, pero…

Hoy decidí, entonces, asumir mi culpabilidad en público:  Me gusta opinar sobre casi cualquier cosa, regularmente soy inaportante y con frecuencia pretencioso hasta límites insospechados. En conclusión: soy parte de la patología esa que mencionaba mi amigo.

Ahora me encuentro en un dilema: seguir opinando sobre lo que me dé la gana o prepararme una ensalada de verduras. Creo que haré las dos cosas.

Cada blog conforma su blogosfera particular, formada por sus lectores, comentaristas, enlaces.

Mientras tanto, y sin tanta claridad y sencillez, se tejen teorías y tratados que pretenden caracterizar huidizo e inaprensible.  Estoy con Marcelino, LA blogosfera única no existe, pero colores hay millones, y las combinaciones que pueden generarse no han sido concebidas completamente.