Falas da Boca

Essas mulheres!

2012-01-23T15:00:00.000-03:00

Mulher é um bichinho gostoso, engraçado... e dissimulado.

É, mas não é; pode, mas não pode; vamos, mas não vamos; quero, mas não quero; sou, mas não sou; tô, mas não tô...

Cheias de sutilezas estão no nosso dia a dia; as nossas e as dos outros.

Sainhas curtas, decotes maravilhosos, vestidinhos colados, cabelos molhados, blusinhas transparentes, estão sempre prontas, sem 'querer estar', para o que der e vier.

Na praia, é um Deus nos acuda: biquinizinhos minúsculos, atrevidinhos... sensualíssimos!

Se vestem, por mais simples que sejam, de maneira sensual/sexual e tentam esconder o que é impossível esconder e disfarçar o que é impossível disfarçar.

E dissimulam!

Ficam incomodadas sem ficar; fingem que não é com elas, sendo; não gostam de ser o centro da atenção, gostando.

E tem um fato interessante:

As nossas, quando se arrumam e ficam lindas com certeza não é pra nós.

É para o mundo, para os olhos gananciosos do próximo.

E passamos batidos, não prestamos atenção na voracidade do próximo para com as nossas mulheres.

Porque, é óbvio, também estamos olhando, com voracidade, a mulher do próximo que se arrumou todinha pra nós.

É um jogo de sedução: seduzem sem 'querer seduzir'; se mostram sem 'querer se mostrar'; são gostosas 'sem querer ser'... maravilhosas, sendo.

E com um detalhe: se mostram todinha para o próximo e quando nos pegam olhando a do próximo é uma merda federal.

Mas mulher é assim mesmo, não tem jeito.

As nossas, simplesinhas, sãos as comuns; aquelas que não estão nas novelas, nos programas de tv, na música, nos jornais, no cinema ou no teatro; estão apenas no dia a dia das nossas casas, cuidando de nós e de nossos filhos.

E existem aquelas, com algumas exceções, que por um nome na capa da revista, uma foto no jornal, uma matéria na televisão, um comentário na internet, um papel na novela, uma pontinha num filme, a participação no BBB, uma fofoca nos bastidores estão sempre com os peitos, a bunda e tudo de fora.

Porque são essas coisas gostosas que fazem a diferença no mundo da mídia.

Fora isto são apenas mulheres comuns.

São apenas mulheres, com algumas exceções - como disse antes - que são péssimas atrizes, péssimas apresentadores de tv, péssimas cantoras; não são boas profissionais, são apenas lindas, gostosas, maravilhosas, desejadas; são feitas apenas de carne, que é o que interessa à mídia.

Não são como as nossas!

Que são lindas, maravilhosas, gostosas, desejadas, feitas de carne e de alma... e de graça!

E com uma graça!!!

Que transcende a mera exposição da imagem.

E quase joga por terra o mito da mulher-objeto.

TõeRoberto

SOPA Blackout Brasil

2012-01-18T12:01:00.000-03:00

SOPA Blackout Brasil:falasdaboca.blogspot.com/

DIGA NÃO AO FIM DA INTERNET LIVRE.
Já pensou?

TõeRoberto

Uma marca chamada Jesus

2012-01-16T15:03:00.000-03:00

Sentado no ônibus urbano em João Pessoa, observo a paisagem.

Uma coisa me chama a atenção.

No meio das milhares de propagandas, pichações e faixas uma coisa sobressai.

O nome "Jesus" está espalhado por todos os lados.

Nos vidros dos carros - normalmente o carro é de Jesus ou dirigido por Ele.

Nas paredes das diversas igrejas - que nem sei o nome - existentes por todo o trajeto do ônibus.

Nos muros, nas paredes, nas camisetas das pessoas, nos bonés, nas capas dos cadernos escolares, nas fachadas das lojas, nos nomes de estabelecimentos comerciais, nos carrinhos dos vendedores ambulantes, na voz do homem que grita freneticamente na rua, na música do carro do vendedor de DVDs, nas palavras de quem pede a esmola, nas conversas do motorista com o cobrador, no sussurro dos passageiros, nas mãos da passageira que distribui os 'santinhos', na cabeça de quase todas as pessoas que estão dentro do ônibus.

Está também nas faixas estendidas sobre as ruas: as que anunciam a sua volta ou o final dos tempos se isto não acontecer.

Nos outdoors que propagam a sua divindade e a sua extrema necessidade na vida das pessoas.

E, segundo toda esta parafernália publicitária, só Jesus salva.

E pergunto:

Salva do quê?

Não sei do que vou ser salvo, mas uma coisa eu sei:

Percebi que Jesus hoje é uma marca... e um produto.

É como a Coca-Cola, a Pepsi, a Marlboro, a Votorantim, a Renault, a Volkswagen, a Petrobrás ou qualquer outra empresa; todas têm os seus produtos, o da marca "Jesus" é a fé.

E a marca é anunciada de uma maneira extremamente agressiva e competente pelos detentores do "direito" de explorá-la, divulgando como bem quiserem o seu produto.

A marca "Jesus" envolve milhares de empresas, milhares de igrejas, milhões de pessoas.

Valiosíssima - bilhões de dólares não a comprariam - é meio que tabu.

Não é muito inteligente colocar a figura de Jesus no antro da sujeira do sistema capitalista.

Qualquer pessoa pode sofrer represálias por estar "ferindo" a divindade personificada de Jesus, defendida com unhas e dentes pelos pseudodonos da marca.

Mas é a mais pura verdade.

Observe as ruas, os canais de televisão, as emissoras de rádio, os jornais, as revistas...

Quantas pessoas, segundo os seus próprios seguidores dizem, gritam o seu santo nome em vão.

E gritam normalmente por questões de poder, jamais por fé, porque dá pra perceber que a "fé" dessas pessoas é meramente ritualística e está ligada ao conceito da exploração política e econômica das pessoas incultas, cujas crenças religiosas são impostas por eles.

Eu particularmente entendo que a fé é um ato "puro, inteligente, sublime e iluminado" e jamais pode acontecer no meio das trevas da ignorância, propagada pelos proprietários da marca.

E Jesus está aí!

Pelo Brasil afora, vendendo que só!

Com certeza com uma senhora dor de cabeça!

Ele sabe que o seu nome está sendo usado indevidamente pelos usurpadores da sua santidade, pelos que há muito se apossaram da sua marca registrada nos anais da história do cristianismo.

E Ele sabe que não resta outra coisa a fazer.

E com urgência:

Ele precisa pegar o seu chicote e expulsar novamente os vendilhões dos templos... e são muitos!

Que exploram escandalosamente o seu sagrado produto.

E com ele fazem dinheiro.

Muito dinheiro!

Na maior cara de pau.

Sem medo de irem para o inferno.

(...)

De um ateu, muito seu amigo,

TõeRoberto

A cidadezinha da minha infância

2012-01-09T15:15:00.000-03:00

Houve um tempo em minha conservadora cidadezinha, em Minas Gerais, que a vida era diferente.

Sexo, família, igreja?

Uma trilogia explosiva.

Sexo?

Muitas vezes só com um lençol furado na direção da perseguida ou com a luz apagada.

Se não fosse para concepção, o maior pecado.

Família?

Catecismo, comunhão, véu na igreja, vestido pra baixo do joelho, cristianismo à flor da pele... direita em formação.

Igreja?

A dança sóciocultural e religiosa da comunidade.

Um padre que casou a minha mãe, me batizou, me casou, batizou os meus filhos, manteve a cidade na idade da pedra, censurou todos os filmes do cinema da cidade... igualzinho ao padre do Cinema Paradiso.

Houve um tempo em que a minha cidadezinha respirava preconceito e racismo.

Filhos/filhas de "famílias tradicionais" não se casavam com filhos/filhas de operários e lavradores... ou negros.

Italianos, portugueses, espanhóis... não sei de onde vinha a ideia tão horrorosa.

Hoje?

Acho que os filhos estão tomando mais juízo e a cidade aparentemente floresce do seu atraso secular.

As famílias se misturam.

E prosperam socialmente e economicamente ... um pouco culturalmente.

Religiosamente e politicamente parece que ainda é cedo demais para exigir.

Que estas coisas no Brasil realmente ainda estão na idade da pedra.

E lá não é diferente.

TõeRoberto

A respeito das rosas

2012-01-02T15:46:00.000-03:00

Outro dia olhando um jardineiro, já velho, que cuidava de uma rosa vermelha com um cuidado excessivo em um pequeno jardim, me perguntei:

Como pode um ser humano, em pleno século XXI, o século da parafernália digital/eletrônica, perder tanto tempo com uma coisa tão efêmera como uma rosa?

E pensei:

Que pequenez de alma!

Que insignificância um homem se propõe a ter!

E pensei na minha casa.

4 computadores... 4!!!

Com eles vejo todas as flores do mundo num instante.

Cultivo o jardim que eu quiser... virtual, é certo.

Enquanto aquele jardineiro não sai da mesmice do nascimento daquela ou de outra rosa.

Um ser humano preso aos moldes dos tempos em que existiam almas.

Que existiam flores.

Essas coisas passadas.

Presas na memória dos sensíveis que já fomos.

Fico assustado.

Graças a Deus é apenas um insignificante jardineiro.

Que, com certeza, não ameaça a minha visão tacanha de modernidade.

Nem me obriga a revolver a terra.

À procura dos últimos resquícios da vida sobre ela.

À procura de uma rosa vermelha.

Aquela que ele cultivava com natural humanidade.

TõeRoberto

Passeio noturno

2011-12-19T14:44:00.000-03:00

Envolto pela sensibilidade da noite
caminho chutando a sujeira da rua.

Oh, ponte infinita
que liga meu apelo
aos dois extremos da angústia!

Não me interessa esta brisa pura
que vem do fundo do mundo
não me interessam as imagens
que meus olhos fabricam e procuram.

Não me interessa este estrondo agudo
que sai do meu coração
nem tampouco este suor
que me desidrata e molha.

Há muita coisa na noite
pra se lembrar e esquecer
esta noite comprida
de cigarro na boca.

A mulher me convida
com a ponta dos dedos:
não me interessa!
não quero!
Dois minutos atrás matei o amor
e joguei na sarjeta.

Eu não pertenço a esta noite
as outras me reclamam.

O sino bate - nem sei onde -
e dentro de mim bate
uma nostalgia implacável.

TõeRoberto

Brasil, país do medo

2011-12-12T15:15:00.001-03:00

Você quer saber?

Eu não ligava, mas, sinceramente, eu agora comecei a ficar assustado.

É tudo verdade!

A violência de que tanto falam é um fato real... e assustador.

A gente começa a se preocupar com coisas desse tipo quando se transforma em estatística real.

Eu, definitivamente, entrei pras estatísticas da violência no Brasil.

Pode ficar assustado, porque eu e minha família estamos muito envolvidos com as estatísticas.

Vejamos:

Apartamento saqueado em Santos.

Casa depenada em Santos: portas, janelas, vasos sanitários, pias.

1 filha assaltada em São Paulo.

Outra filha assaltada 3 vezes em São Paulo.

Minha ex-mulher vítima por 2 vezes, em São Paulo, de tentativa de extorsão, por motivo de sequestro, por telefone

Minha filha postiça assaltada 3 vezes em João Pessoa.

Meu filho mais novo assaltado 3 ou 4 vezes em João Pessoa.

Eu fui assaltado uma vez em João Pessoa, num bar, com um grupo de amigos.

O cartão de banco da minha companheira foi clonado, levaram tudo o que ela tinha na conta.

E, por último, fui vítima, em João Pessoa, de tentativa de extorsão, por motivo de sequestro, por telefone.

Estamos definitivamente integrados como vítimas do crime no Brasil.

Sair à rua?

Não sei!

Atender telefone?

Deus me livre!

Ter conta em banco?

Difícil!

Tô assustado!

Não queira atender, por telefone, um possível sequestro de alguém da família!

É uma das sensações mais horríveis que tive na minha vida.

Impotência total.

Desespero.

O ser humano subjugado pela prepotência do outro.

Subjugado pelo desespero.

Horrível! Horrível! Horrível!

Torço pra ninguém passar por isto.

Mas não sei não!

Afinal de contas, estamos no Brasil, o país do medo!

E bota medo nisso!

Principalmente quando acontece com você.

Pode acreditar!

A coisa é feia!

E não tem rosto!

TõeRoberto

Delitos amorosos

2011-12-05T19:21:00.000-03:00

Naquela manhã, sem mais nem menos, Maurinha juntou a roupa e... fui!!!

Ledo Álvaro não acreditou.

Ficou ali, boquiaberto, com a xícara de café na mão... sem palavras.

Ouviu a porrada da porta se fechando, colocou a xícara de café na pia, subiu até o quarto, abriu a gaveta, pegou o 38, abriu, verificou se estava carregado - estava - fechou, voltou pra cozinha, terminou de tomar o café - frio -, abriu a porta e desceu a rua com o 38 na mão.

200 m abaixo avistou Maurinha no ponto de ônibus.

Aproximou-se...

Maurinha virou-se, ficou branca; morena que era, e resmungou:

Ledo Álvaro!

O 1º tiro foi na cara, o 2º no peito esquerdo, o 3º no peito direito, o 4º na barriga, o 5º no meio das pernas...

Maurinha no chão, guardou a arma na cintura, subiu a rua, entrou em casa, colocou o 38 em cima da mesa, tomou mais um café, ligou a tv - no Pica-Pau - sentou-se no sofá, ouviu a sirene da polícia e começou a rir com as peripécias do passarinho, como fazia todas as manhãs.

Na mesinha de centro, Maurinha, agarrada ao seu pescoço, sorria num daqueles momentos de extrema felicidade.

E Ledo Álvaro nem aí...

Pra bosta nenhuma!

TõeRoberto

Escancarada manhã

2011-11-28T19:35:00.000-03:00

A escancarada manhã se faz.

E saio à rua tomado de inquietante sensibilidade.

Preciso fazer algo, algo importante para não perder a imagem desta manhã.

Uma fotografia.

Um poema.

Uma melodia.

Uma crônica.

Um guardar a 7 chaves no fundo da memória.

Um sair pelo mundo contando sobre a sua beleza.

Um mergulhar no infinito da sua claridade.

Um encher o peito e se sentir feliz.

Que manhãs assim não acontecem todas as manhãs.

Às vezes uma... ou duas vezes na vida.

Pra muitos, nenhuma!

Pra mim, a primeira!

Que manhãs desta grandeza, Deus, egoisticamente, guarda só pra ele.

E só as libera quando tomado de profunda compaixão, por nós, enche a cara à noite.

E de manhã, ressacado, as deixa escapar, por descuido, pelos vãos dos dedos.

E elas amanhecem para nós.

Com todas as suas sutilezas.

E surpresas.

Graças a Deus!

TõeRoberto

A tristeza de Anamaria

2011-11-21T15:00:00.002-03:00

Não posso culpar Anamaria pela sua tristeza!

Anos e anos juntos e nunca um 'eu te amo!'.

Ou um simples 'gosto de você!'.

Apenas um silêncio pacífico, alguns momentos de alegria, uns afagos 1/2 tímidos nas mãos... ou nos cabelos.

Uma convivência árida, com muitas pedras, poucas águas, muitos desertos, poucas florestas, muitos nãos... poucos sins.

E Anamaria ficou triste.

Levanta-se triste, faz o café, varre a casa, despacha as crianças para a escola, lava a roupa, faz o almoço, lava a louça...

E engole tudo num único e desconfortável momento de tristeza.

E a tristeza do seu amor, antes passiva, vai tomando vida e começa a se esparramar pelos cantos da casa.

Afetou os cachorros, a samambaia da varanda, o programa de humor da televisão... o tempero da comida.

E vai enchendo a casa...

Não há como fugir, é como uma epidemia, algo contagioso que se aloja em todos os cantos da sala, dos quartos, da cozinha, dos banheiros, do chão e do teto.

Não cabe mais na casa.

Começa a sair pelos buracos das fechaduras, por debaixo das portas, pelas frestas das janelas e começa a ganhar a rua.

A tristeza de Anamaria se locupleta, se enche de maior tristeza ainda e começa a se esparramar pela cidade amanhecida.

E toma conta de tudo: da fila da previdência, dos taxistas, das repartições públicas, das escolas, dos transeuntes, dos bancários, dos médicos, das plantas, dos animais... de todos os seres vivos da cidade.

E ganha corpo, ganha vida.

E ninguém percebe o triste amor de Anamaria se alastrando pelas ruas.

Tristes caminham pelas ruas e vão ao trabalho, à procura de emprego, do dinheiro e da felicidade... em busca do amor.

E carregam nas costas a tristeza do amor de Anamaria.

Carregam na alma a minha total negação ao amor lírico, ao amor passional, ao amor de paixão... de compaixão.

E são filhos da minha ausência, do meu 'não me declarar', do meu 'não amar', são filhos do 'querer ser amada' de Anamaria.

E a tristeza avança, toma os trens, os ônibus, os caminhões, os navios e os aviões...

E se espalha...

E vai pelo mundo...

E Anamaria deitada na rede da varanda embala com uma cantiga triste a sua tristeza universalizada.

E eu 1/2 que acariciando os seus cabelos.

Num raro momento de consideração.

TõeRoberto

Construindo o poema

2011-11-14T14:30:00.004-03:00

Assim se faz o poema:

silêncio
papel
pena!

Uma loucura serena
uma alma das plenas.

Nada mais!

Que o resto não é poema!

TõeRoberto

Pensando na vida

2011-11-07T15:00:00.002-03:00

Estou aqui às 22 horas na varanda da minha casa tomando minha cervejinha, pensando na vida.

Não consigo entender por que tenho tantas coisas pra pensar na vida.

Penso todos os dias nas coisas da tal de vida.

Tô enfastiado, esgotado de tanto pensar.

Não entendo!

Você também pensa na vida?

Adianta alguma coisa?

Se adiantasse acho que eu não pensaria na vida amanhã.

Mas não tem jeito!

A primeira coisa que vou fazer depois de acordar é pensar na vida.

E a última antes de dormir!

Acho que a vida é muito egoísta, muito exibida, muito carente.

Exige que a humanidade inteira pense nela todos os dias, sem folga!

Uma pergunta:

Será que a vida é mulher?

Brincadeirinha!!!

TõeRoberto

Eu, Nena e nossos cachorros

2011-10-24T14:36:00.001-03:00

Eu e minha cara-metade Nena somos apaixonados por cachorros... e outros animais.

Isto às vezes incomoda um monte de amigos que frequentam a nossa casa.

Mas, em nome da amizade, eles engolem as lambidas, os pulos no colo, a festa quando chegam à porta da nossa casa.

Até aí tudo bem!

Mas, outro dia, um amigo meu, do peito, que não é qualquer merda na vida; é advogado e jornalista saiu com esta:

"Todas as pessoas que gostam de cachorro do mesmo jeito que vocês precisam consultar um psiquiatra, pois têm sérios problemas mentais".

E me disse ainda:

"Até já dormi com cachorro na minha cama por motivos familiares, mas nunca mais esta porra vai acontecer novamente na minha vida... nem fudendo!".

Fiquei olhando.

Falar o quê?

Ele é uma pessoa extremamente inteligente, formador de opinião, escritor... e tudo mais que há de bom na vida.

Ele deve estar certo, eu errado.

Mas digo uma coisa:

Sou um sujeito que já confiou/acreditou muito na raça humana.

Vivi, sobrevivi, convivi, fiz amizades, alguns desafetos e vou observando de longe o trágico andamento dos seres humanos.

E não sei não.

Meu amigo, como eu disse, pode até estar certo... corretíssimo, mas uma coisa eu digo.

Com o passar dos anos, quanto mais eu convivo com as pessoas mais eu gosto dos meus cachorros.

É inevitável.

Dóceis, animados, amicíssimos, alegres, festivos, graciosos... apaixonados.

E me dirão:

Mas é um animal, a sua irracionalidade, é lógico, o leva a tratá-lo como um ser superior, como um dono, como o único sujeito da vida dele, já que ele não tem opção de escolher outro dono... outro amor.

Concordo, mas este não é o problema.

O problema não é a relação deles para comigo, mas sim a minha relação com eles.

São meus verdadeiros anjos, meus verdadeiros amores!

Entendem a minha linguagem da mesma maneira que eu entendo a linguagem deles.

São fascinantes.

Não os troco por nada.

Que me desculpe o meu amigo do peito.

Os meus cachorros também são os meus amigos do peito.

E não abro mão disto nunca.

Nem que para isto tenha que fazer um tratamento psiquiátrico de 10 anos.

O que não vai adiantar nada.

Porque entre um psiquiatra e os meus cachorros eu fico com os meus cachorros.

Que, com as suas presenças humildes e tranquilas, me fazem entender mais do mundo, das pessoas do que qualquer psiquiatra metido a besta.

Eu amo você de paixão, meu amigo.

Mas também amo os meus cachorros.

Só pra constar.

O amor não tem fronteiras

2011-10-10T15:30:00.002-03:00

10 segundos foi o tempo que durou aquele beijo.

Míseros 10 segundos!

E bastou!

O tesão, a paixão, o amor, a loucura subiram pelas pernas, foram até o cérebro, se organizaram da maneira mais doida do mundo e desceram pro coração de Leomário.

Lá se fixaram.

E pronto!

Um doido nasceu para o mundo.

Quirinha se afastou do beijo.

Não era bem o que queria/pensava.

Achou tudo um grande engano, se desculpou, pegou a bolsa, se despediu e ia sair.

Leomário foi até a porta, girou a chave, tirou da fechadura e guardou no bolso.

Quirinha questionou.

Leomário olhou apaixonadíssimo para ela.

Ela tentou chegar até a porta, ele barrou.

Ela questionou de novo.

Ele, sem mais nem menos:

Mulher minha não faz o que quer!

Susto, desespero... conversa.

Nada!

Irredutível!

Pra cima, outro beijo.

Não! Não! E não!

Encostada na porta:

Sai!

Não!

O corpo no corpo!

A luta.

Tentativa de sair.

Nada!

A mão no pescoço!

A falta de ar.

Um grunhido... e pronto!

O amor não tem fronteiras.

Tanto nos aproxima de Deus, como pode matar.

Ou pode convidar o diabo para o beijo apaixonado.

Ou para a dança ao luar.

Depende do caso!

Torneios sexuais

2011-09-26T15:30:00.001-03:00

Experiências vivas na memória são sempre interessantes de relatar.

Muita gente, às vezes, não gosta disso.

Preferem guardar.

Não gostam de falar de determinadas épocas das suas vidas.

Eu adoro!

Principalmente o que não presta.

E me vem à memória uma coisa que não presta, mas maravilhosa.

Menino, 13/14 anos, Minas Gerais, a sexualidade em plena efervescência; como lidar com isto?

Alguém comeu a prima, outro viu a tia pelada, outro viu o pai comendo a mãe...

Ninguém sabia lidar com essas coisas.

Nem entender nada disso!

Uma loucura!

Meninos mais velhos no meio dos mais novos; gozação, encheção de saco e os famosos torneios sexuais organizados pelos meninos mais velhos e de pinto grande.

Um monte de moleque lado a lado.

A calça arriada, um amiguinho na parada.

Farra pra valer.

Primeiro, o campeonato de tamanho.

O amiguinho passava medindo.

Primeiro mole; depois de tanto ele pegar, duro.

Nem todos endureciam.

Ovacionado o vencedor, era hora da punheta; a 'esporrada' mais longe.

Torcida, risos, vaias.

Sempre fui lamentável em todos os quesitos.

Tanto é que cresci e me tornei o cara que eu conheço mais incompetente com mulher.

Mas nada a ver, só estava lembrando da minha infância.

E agora vou ao banheiro.

Vou bater uma pra ver se alcanço do outro lado do vaso sanitário.

O que eu duvido muito.

Incompetência é doença pra eternidade.

E não tem remédio.

Nem com a ajuda da Sharon Stone.

Ou da Bruna Surfistinha!

Meu amigo Stefan Mantu, o Piga

2011-09-12T15:30:00.003-03:00

Hoje estava me lembrando de quando, em 1980, me mudei pra Vila Moraes, em São Paulo.

Estávamos em pleno regime militar, sob o comando do Gal. João Baptista Figueiredo, o último dos fardados a comandar o Brasil.

E fui cair justamente no meio do turbilhão político da década de 80, com as greves dos metalúrgicos do ABC em 1979 e 1980.

E no meio da fundação do PT, em 10 de fevereiro de 1980.

E lá conheci muitas pessoas que, de uma maneira ou de outra, participavam ou conviviam com quem participava do movimento sindical.

Entre eles o meu grande amigo - grande nos dois sentidos: como pessoa e no tamanho; mais de 1,90 m - Stefan Mantu -, o Piga.

O grandão doce, militante apaixonado pelo movimento sindical.

O sujeito que se ferrava pessoalmente pela sua participação no movimento e estava sempre na cabeça das listas negras dos patrões do ABC.

E batalhava pela edição do Jornal "O Trabalho", representante da classe trabalhadora.

Eram festas e festas em sua casa, pra arrecadar fundos para a manutenção do Jornal.

E lá, no meio do agito da militância política, a música corria solta.

O Grupo Acordel, do qual ele participava, e que lançou o disco Acordel, faz parte do acervo musical da boa música de São Paulo.

Arte de primeira linha.

E no meio das discussões políticas - nós, teóricas; ele, na prática - costumávamos atravessar as noites cantando, bebendo, rindo, chorando, brigando... e aprendendo, o que era mais importante.

E nos reuníamos no Boteco da Piranha na Consolação, em sua casa, na casa de outros amigos, no meu apartamento e fazíamos muita poesia... muita música, num tempo em que tudo parecia estéril, onde nada crescia, nada vingava, dada a permanente escuridão em que o Brasil estava mergulhado desde 1964.

E nestas rodadas noturnas conheci muitas pessoas.

Sua esposa Roseli, depois Isa; suas filhas Juliana, Cris e Mariana; Dalva, Sônia, Luiz, Marina, Marlena, entre outros.

O meu amigo compositor, Efraim; Inez, sua esposa; seus filhos Juninho, Claudinha, Carminha e Fabinho; seus irmãos, Adinho e Laurinho.

Com ele compus, como letrista, diversas músicas e fundamos o Grupo Violação, grande vencedor de festivais.

Plínio, Jorge, Cidinha, Goiás Brasil que participaram do Grupo Violação.

E muitos outros dos quais não me lembro agora ou já esqueci o nome, já que se passaram quase 30 anos.

Um tempo importante na minha vida.

E eu me lembrei desse tempo e me deu vontade de registrar.

E fiquei com saudade do meu amigo Piga.

Da sua voz doce ao violão, do seu sorriso tranquilo e dos tempos que éramos todos jovens.

E ainda acreditávamos num grande futuro para a gente sofrida do Brasil.

E achávamos que o PT nos levaria ao paraíso.

Sem a menor ideia de que viveríamos no purgatório.

Com a cara no chão!

Sem pena

2011-08-29T15:16:00.002-03:00

Quero um beijo frio que me leve à morte

ao meu destino, a minha sorte

te quero nua, sem desejo próprio

trazendo nos lábios o gosto do ópio.

Quero teu corpo, meu sonho/pesadelo

dentro do meu sono derradeiro

te quero desejosamente angustiada

a gemer, de costas, na cama deitada.

Quero te ter uma noite apenas

depois eu morrerei, mas não tenha pena

quero morrer em teus braços, de febre ardendo

não quero sofrer fora deles, vivendo.

TõeRoberto-são paulo/sp-24dezembro1974

À procura da poesia

2011-08-22T08:05:00.002-03:00

Eu tinha um hobby interessante.

Adorava trepar, a mulher por cima, e eu fumando, bebendo... lendo poesia.

Drummond participou de diversas fodas minhas.

Fernando Pessoa.

Cecília Meirelles.

Pablo Neruda.

Bandeira.

Eu...

Tardes e tardes de Minister, Brahma, poesia... fodas.

Maravilhoso!

Interação total!

Hoje parece que eu me perdi no tempo.

Deixei de fumar, bebo menos, trepo quase nada... e acho que a poesia morreu assassinada na cama de um casal de amantes qualquer.

E veio a AIDS.

A camisinha.

A quase total falta de contato físico.

O sexo pelo sexo.

E o papo de que sexo é a palavra ou o silêncio definitivo dos casais no cio.

Ô decadência!

Ô falta de criatividade.

Ô gente que só sabe subir o pau e molhar a piriquita.

Tem dó!

Cadê o lirismo dos corpos suados?

A beleza da palavra entrando pelos poros?

As almas se fundindo no gozo poético?

Cadê o arrepio pelos gemidos de prazer?

Cadê a lágrima doce que escorria solitária dos olhos da amada?

Sublimada pelo sexo apaixonado.

Pela emoção.

E pela poesia esparramada pelos lençóis amarrotados na penumbra do quarto.

E pelos doces olhos dos amantes.

Hoje abraçados em profundo silêncio.

A ditadura da música ruim

2011-08-15T10:10:00.002-03:00

Uma coisa é certa:

Ouvir Beethoven, Tchaikovsky, Wagner, Chopin, Mozart, Villa-Lobos, Ernesto Nazareth, Pixinguinha, Cartola, Noel Rosa, Frank Sinatra, Ella Fitzgerald, Louis Armstrong, Chico Alves, Paulinho da Viola, Chico Buarque, Elis Regina, Luiz Gonzaga, Caetano, João Bosco... etc etc etc 24 horas por dia seria um saco.

Ninguém merece!

Agora, aguentar Bruno&Marrone, Leonardo, Daniel, Ivete Sangalo, Xitãozinho e Xororó, Zezé di Carmargo&Luciano, Margareth Menezes, Cláudia Leite, Banda Calypso, Gaviões do Forró, Chiclete com Banana... etc etc etc na cabeça o dia, o mês, o ano inteiro é coisa pra se chamar a polícia pra acabar com a poluição sonora.

Ô bando de gente chata!

Ô horror!

Ô ditadura cruel da música ruim.

Os caras mandam nos repertórios das rádios.

Mandam em tudo!

Sou contra tudo&todos?

Não!

Todo mundo tem o direito e merece o seu lugar ao sol.

Só que no Brasil este povo de música ruim ficou com o sol só pra eles.

Não entra mais ninguém!

É negócio fechado!

Um saco!

Bem que poderíamos ouvir todos os dias Beethoven, Tchaikovsky, Wagner, Chopin, Mozart, Villa-Lobos, Ernesto Nazareth, Pixinguinha, Cartola, Noel Rosa, Frank Sinatra, Ella Fitzgerald, Louis Armstrong, Chico Alves, Paulinho da viola, Chico Buarque, Elis Regina, Luiz Gonzaga, Caetano, João Bosco... Bruno &Marrone, Leonardo, Daniel, Ivete Sangalo, Xitãozinho e Xororó, Zezé Di Camargo&Luciano, Margareth Menezes, Cláudia Leite, Banda Calypso, Gaviões do Forró, Chiclete com Banana... e também o Mél, o Viola de Bolso e mais um monte de grandes compositores que não têm a menor chance de participar do mercado musical brasileiro.

Bem que poderia acontecer, não?

Mas o dinheiro sempre fala mais alto.

E cala algumas boas cabeças.

E silencia as boas canções.

É uma pena!

Confissões de uma puta cansada

2011-08-08T08:32:00.000-03:00

Caro João, a vida tá foda! Tem 3 dias que eu não durmo, só fudeno. Tô com 2 aluguéis atrasados e o dono do imóvel, aquele viado, não tá mais aceitando piriquita como pagamento. O desgraçado quer em dinheiro.

Não sei como vim parar nessa vida de merda. Sempre fui responsável, inteligente. Tanto é que fiz até o 4º primário, sei ler e sei assinar o nome.

Acho que entrei nessa vida por culpa daquele corno do Zezinho que me enrolou direitinho com aquele negócio de que no cuzinho não tinha problema.

Acabei gostando daquilo e acabei perdendo o cabaço com aquele safado. E daí não parei mais. O Mário, o Carlos, o Manoel, o Roberto, o Anderson, o Carlito, o Marquinho, o Chiquinho da Rita, o Jiló, o Melchíades, o Galego, o Leporácio, o Serjão, o Antenor, o Valdir, o Antônio, o Tiago, o Azevedo, o Fuinha, o Marreta, o Pancadão, todo mundo me comeu. Até que achei desaforo dar de graça pra todo mundo e comecei a cobrar.

No começo eu achava gostoso. Era bom, muito bom! Cada hora uma pica diferente, uma chupada diferente, uma conversa diferente, uma doidura diferente e sempre um dinheirinho na bolsa.

Cerveja à vontade, cigarro, baseado, cachorro-quente na cama, às vezes um carinho... ou um tapão, mas era bom; bom a ponto de fazer carreira, não querer sair mais.

Mas sabe como é. O tempo passa, a formosura vai se acabando, o pique não é mais o mesmo... você vai ficando cansada e acabei tendo que arrumar um emprego aqui com a Dona Chica, que lá fora a coisa estava feia.

Era provisório, mas acabou virando um provisório definitivo. Aqui cheguei, nunca mais saí.

Até que teve uns tempos bons, mas agora mudou tudo. O beréu anda devagar e a coisa tá ficando preta pra todo mundo aqui.

Não sei o que anda acontecendo. Os homens tão raleando, o movimento caiu mais de 50% e o dinheiro tá curto.

Aninha, que trabalha aqui comigo e estuda pra ser advogada, me disse que é culpa da tal de internet. Que a maioria dos homens de hoje gosta mesmo é de ficar vendo mulher pelada nessa tal internet e batendo punheta. Que ficaram acostumados com isto e agora só querem viver na mão.

Aninha me disse que estão começando a esquecer o que é arregaçar a pica com uma mulher gostosa de verdade. E que muitos estão arregaçando mesmo é a pica dos amigos. Ela me disse que na escola dela tá cheio de viado.

É uma merda, não é? Eu não entendo nada disso, mas sempre achei que fuder é bom quando tem um homem, uma mulher ou vários homens e uma mulher, ou várias mulheres e um homem. Mulher com mulher e homem com homem eu nunca gostei muito disso não, porque nunca fui de gostar de viadagem.

Sei lá, tô me sentindo meio sozinha. Parece que ninguém mais presta atenção na minha pessoa e, atualmente, eu tenho aguentado muito bêbado e gente de idade que nem dá mais no coro. Às vezes me dão uma gorjetinha só pra ficarem olhando eu bater uma siririca.

Sorte mesmo teve a Walkíria que casou com o homem dela, o Maurição, o caminhoneiro. Dizem que já tem até filho e casa própria. Também com um rabo daqueles eu já tinha comprado um prédio e arrumado uns 10 maridos.

Eu cansei dessa vida, João. Já devo ter enfiado uns 3 km de pica no rabo, uns 6 na boca e uns 12 na piriquita. Tô num ponto que quando vejo um pinto me dá uma agonia danada, uma vontade doida de sair correndo e gritando! Acho que enfastiei, tô com pinto por aqui.

Eu queria poder voltar pra casa de pai e mãe. Sei que eles estão velhinhos e nunca me perdoaram por ter virado puta, já que eu não tinha necessidade disso.

Converse com eles pra mim, João. Fale pra eles que eu tô fudida. Só que não fala assim, fale de outro jeito que mãe não gosta de palavra feia, nem pai.

Faz este favor pra mim, João. Eu preciso sair dessa vida. Tô cansada! Isso aqui já deu o que tinha que dar, eu já dei o que tinha que dar e já paguei todos os meus pecados, até os que ainda vou cometer.

Ah, e vê se pai e mãe paga a minha passagem que eu tô lisinha de tudo, dinheiro nem pra comprar uma caixa de fósforos!

Faz essa caridade, João!

Da sua sempre amiga Geneilda, que muito te quer.

P.S:

Pra você eu vou abrir uma exceção. Quando chegar aí vou te pagar um boquete.

Um abraço!

Ô galeguinha gostosa!

2011-07-25T10:05:00.002-03:00

30 dias sem você foram suficientes para entender um monte de coisas.

Sinceramente, eu não existo sem você.

Você é a minha alegria.

Com você fico desinibido.

Amo a vida.

Faço poesia.

Sou romântico.

Com você fico horas e horas sentado, em silêncio, te observando, me encantando, te consumindo aos poucos.

Você é tudo o que eu quero na minha vida.

Você não me faz nenhum mal, pelo contrário.

Ficar sem você durante o dia e principalmente à noite é terrível.

Gosto do seu gosto.

Da sua temperatura.

Do seu cheiro.

Gosto da maneira que você me deixa leve, apazigua aminha alma... me faz sorrir.

Sem você não sou nada!

Apenas um homenzinho chato, solitário, amargo... inseguro.

Nunca mais se afaste de mim.

E nunca mais, minha querida, eu fico 30 dias sem você!

Venha aqui minha cervejinha!

Minha galeguinha gostosa!

Meu amor!

Pensamentos grandes e idiotas

2011-07-18T10:28:00.001-03:00

Estava pensando seriamente em parar de publicar o Falas da Boca.

Sabe, estes assuntos de trabalho demais, preocupação demais, horário, qualidade, conteúdo... responsabilidade.

Estava pensando em montar um Disk Pizza.

Pensei: é moleza!

Comprar uns troços, jogar os troços em cima do disco de pizza, levar ao forno e ir pro abraço.

Refleti, repensei, ponderei, pesquisei... e me assustei.

Olhe só:

Tinha, numa sentada só, de me transformar em empresário, gerente, administrador, economista, gestor de recursos humanos, cozinheiro, pizzaiolo, comprador, peniqueiro, vendedor, contador, patrão... e empregado de um monte de empresas.

Acompanhar o preço da farinha; qualidade da mussarela; origem do presunto; fornecedor de tomate, cebola, palmito, atum, manjericão, calabresa, bacalhau, um monte de queijos, ovo, pimentão, fermento, azeite, orégano...

Me virar com as despesas com aluguel, energia elétrica, água, gás, telefone, material de limpeza, papel higiênico, manutenção, impostos para o governo, encargos trabalhistas, contador... propina para os fiscais do governo.

Socorro!

Deus me livre!

Não nasci para os negócios!

Não nasci para ser parte da engrenagem maluca da economia do sistema capitalista.

Vou continuar sendo blogueiro.

Que é a única coisa que eu sei fazer.

1/2 que torto.

Mas pelo menos não tenho patrão nem sou patrão de ninguém.

Graças a Deus!

E, ademais, eu morro de medo de trabalhar.

Chega a me dar coceira.

Eu, hem!

Unanimidade burra

2011-07-11T10:03:00.001-03:00

Ontem, às 21:15, saí de casa e fui até o posto de gasolina comprar uma cerveja.

Esses vícios noturnos!

4 quarteirões de casas e prédios.

Silêncio na noite, ouve-se o som de algumas casas, de alguns apartamentos.

Assustador!

Todos os sons são da novela da Globo.

Me perguntarão:

E daí?

Daí que eu acho uma verdadeira doidura!

É como se todas as pessoas lessem somente obras do Sartre, vissem somente as pinturas de Salvador Dali, ouvissem somente as músicas do Paulinho da Viola, comessem somente arroz com ovo, bebessem somente batida de coco, convivessem somente com os gatos, amassem somente as lindas, votassem somente numa pessoa, visitassem somente o museu, viajassem somente pra Inglaterra, torcessem somente pelo Palmeiras... assistissem somente um canal de televisão.

Não tem alguma coisa errada?

O grande Nelson Rodrigues dizia: "Toda unanimidade é burra!".

Concordo em gênero, número e grau.

É preciso, com urgência, repensar/diversificar/criar outro segmento de entretenimento para a família brasileira.

Acabar com a falsa regra do "é da Globo é bom!".

Conversa!

A Globo, como todo mundo tá careca de saber, é apenas uma das ferramentas de dominação cultural.

Nada mais que isso.

Só que tem uma grande arma:

Apresenta a todas as pessoas o seu lixo aculturado coberto de purpurina e glamour.

Porque é assim que se faz um país com um povo analfabetamente chique.

Sem senso crítico.

Sem opção de lazer.

E que vive engolindo merda.

Amores plurais

2011-07-04T10:27:00.002-03:00

Depois da 7ª cachaça Hilderôneo levantou-se, pagou a conta, saiu do bar, atravessou a praça - alto - a cabeça girando como uma roda-gigante, bateu na porta de Sidoneide.

Sildoneide, de camisolinha vermelha, abriu a porta e perguntou:

O que tu qué aqui, Hilderôneo?

Pedir perdão!

Perdão, Hilderôneo, por quê?

Por ter comido Gildelinda!

Tu comeu Gildelinda, Hilderôneo?

Comi, Sidoneide!

Tá perdoado, volta pra tua cachaça!

Fechou a porta na cara de Hilderôneo e correu para o quarto.

Na cama, Gildelinda às gargalhadas, perguntou por Hilderôneo.

Foi tomar mais cachaça pra sossegar o remorso.

Ô ruim!, por que não chamamos ele pra cama?

Doida?

Não, só com dó do nosso homem!

Cale a boca, minha fia, e continue chupando que de macho tô cheia!

E enfiou a cara no meio das pernas de Gildelinda.

Que gemeu baixinho!

Pensou em Hilderôneo.

E sorriu!

Depois da minha morte

2011-06-27T10:30:00.001-03:00

Depois da minha morte, que uma coisa fique registrada.

Eu sofri em vida.

Sofri os horrores de sentir.

Sentir ao extremo cada momento da minha vida.

E não ter como, não saber como explicitar os meus sentimentos para o mundo.

E tudo ardia.

Uma grande fogueira queimava o meu coração.

E consumia minha alma em segundos.

E eu não conseguia.

Não conseguia colocar pra fora, vomitar mesmo, aquele momento cruel, duro, torturante... sensível.

Eu tentava.

Um lápis, um papel em branco... uma crônica, um poema apático e sem alma.

E vasculhava os vocabulários.

À procura de palavras que pudessem demonstrar o meu sofrer doído.

Nada!

Nenhum dicionário continha as palavras certas para mostrar o meu sentimento para com o mundo.

Um pedreiro sem prumo.

um mecânico sem ferramentas.

Um cirurgião sem bisturi.

Um jogador de futebol sem pernas.

Um político sem a língua.

Um poeta sem os versos.

Um homem sem som.

Um homem amorfo.

Um coração de vulcão.

Uma alma de furacão.

Uma sensibilidade passional.

Apenas um homem...

Que não conseguiu expelir no mundo a sua efervescência lírica.

A sua paixão desenfreada.

O seu sofrimento pleno.

A sua dor de existir.