Faísca na Escuridão

Palavra viva

2013-10-27T03:27:00.002-07:00

Encontrei uma palavra:
tristura.
Na fresta da porta.
Entre um amor, e o outro.
E a palavra abriu os olhos.
E ruiu pela sala,
quebrou um prato,
soniferou meu coração
e ainda, astuta e má,
emudeceu-me.
Antes a tivesse deixado lá,
tristuda.
Ou a afogado num rio de vida.

Antes tudo

2013-10-27T02:54:00.001-07:00

Antes ouvir à falar.
Perceber à ouvir.
Refletir à perceber.
Sentir à refletir.
Antes ser à sentir,
mesmo sem o
entender haver.
Antes tudo
à falar.
Antes mesmo, um passageiro sofrer.
Um leve desalento mais bem traria.
Pois sem acepção, o dizer,
Tem por extinguir coisas, um hábito.

Uma fraude qualquer

2013-10-27T02:27:00.001-07:00

É certo, que um segredo não tem olhos.

É necessário inventar uma verdade que ele ouça.

Um conto místico,

uma fraude qualquer, floreada.

É preciso dar-se ao segredo

e falar-lhe,

como se falaria com um muro listrado.

Ah, é preciso parir,

um caldo honesto, e sem cor, de qualquer coisa.

Sustento

2013-10-27T02:17:00.002-07:00

Tremulante,

mente tensa.

Que você aguenta?

A base

a qual sustenta.

Da iguaria púnica que alimenta.

Sujeito,

sujei-me, e a língua

sugestiva mente.

E o que a língua

lambe lenta?

E tenta.

E prensa

nos dentes?

Mas, é!

É! ...

Não existem homens

sem lanças.

Antes eu vi e não viste ...

cobriste-te - com sonhos; tão teus.

Por onde a perna

passa e pena?

Ah, psedo-dono-do-mundo!

Deus infantil que ousei criar!

Hoje vistes que eu vi.

Decerto vistes que sei.

E ajoelhadas destronaram-se

ásperas periculosidades.

Matrô

2013-09-12T14:54:00.002-07:00

Estamos na hora,

no exato momento do metrô.

Vingança.
O trem passa e não aguarda.
Esperaríamos a investidas
de passos perfumados.
Esperaríamos casos
e atrasos

na Subway.

Deixemos fenecer

2012-10-13T01:58:00.000-07:00

Todos os dias, a cada instante, algo no mundo e em nós tem que fenecer, para que outra coisa nova possa surgir em seu lugar. Não procuro entender muito isso, nem provocar sua antecipação, tudo acontece no tempo que tem que acontecer. Um dia você se encanta, no outro se assombra, e muito de tudo isso, de certa forma, independe da relação que você tenha com a vida e com outros. Nem sempre se recebe na justa medida, mas por outro lado, podemos encontrar um refúgio onde menos esperávamos. Isso tudo é a lei da vida, e descobri que não posso impedi-la.

Robson W.

Dê-me mais tempo

2012-09-22T15:23:00.004-07:00

Talvez você sinta um sorriso que te alegre, ou um abraço que te conforte e te faça esquecer a solidão.

Ah amor, talvez você encontre uma palavra que precise e que eu não saiba dizer.

Talvez, e muito possivelmente, alguém te conhece mais que eu;

saiba de você criança,

a minúcia de teus sonhos;

o anseio e os detalhes infiltrados nos teus planos,

e que eu, nesse pouco tempo, ainda não consegui alcançar.

Dê-me mais tempo,

me dê mais tempo

te peço!

Cheguei agora, e a vida já estava feita.

Aqui estou,
e não sei qual o nome do lugar longe de ti.

Botsuana?

Malauí, Zâmbia?

Eu me lembro de você no seu lugar.. e o meu lugar.. não tem você.

E qualquer outro lugar não terá paisagem, se não houver você frente aos meus olhos.

Teus olhos..
seus passos;
os quarenta sinais,
a tua boca..

Teu sorriso..

Teu jeito,

sua medida,

os fios,

os fios de teus cabelos.

Tudo isso me envolve..

Mas não é como estar com você, em um lugar qualquer.

Pois,

enfim,

sem você,

nada,
nada se completa.

E meu lugar não será mais o meu lugar.. até você chegar.

Estou perdido nas ruas que conheço. Estou sozinho na cama que me deito.
Não conheço as pessoas que não te conhecem.

Dê-me mais tempo!

Porque toda alegria que quero trazer à tua vida ainda é pouco. Eu tento, me esforço, mas não é nada, ainda.

Não sei fazer nuvens, não sei faiscar raios, não sei lapidar colina...

e tantas outras coisas não sei

e que prisioneiro-humano não sou capaz,

mas idealizo – em sonho - te ofertar.

Dê-me mais tempo, ou não me dê nada;

o que lhe desejarei estará sempre envolvido de amor.

Talvez, você encontre uma companhia que lhe contente;
e que contente lhe faça os dias, e as noites.

Porém, e talvez saibas,
trocaria o meu sorriso pelo teu sorriso, e isso ainda assim
– creio -
não é muito.

Não o bastante que te quero.

Se você ri, eu choro,

e se choras, eu abro o maior dos sorrisos
– deixando a alma muda, lacrimejar.

Pois quero ser a medida que te falta.

Sem te afogar em lamúrias,

nem te entediar de contentamentos.

Robson W.

Achava que era apenas a luz da cidade

2012-09-02T04:18:00.000-07:00

Amor. Um dia não te chamei de amor.

Você era não mais que alguém de um lugar afastado.

Meu coração era um passo pendido.

Você vivia em mim, antes de te encontrar,

Estava nos lugares que eu andava,

mas não te enxergava com intensidade.

Era só um alguém inexato,

De sonhos, de fantasia, de desejo; de promessa.

Algo que cego via como luz,

tonalidade viva, branca; como faro;

tato de algo meu.

Ao caminhar, algo brilhava nos meus olhos

e eu achava que era apenas a luz da cidade.

Sentia antes de ti apenas o costume, o uso e a sugestão.

Eu era só apego de corpos, sem ti.

Quantos lugares passei e não tinha o teu cheiro.

Era só um aroma de: não há amor aqui.

Era só um olhar de: não é isso que te espera.

Robson W.

Não asseguro nada mais

2012-09-02T04:11:00.002-07:00

Seu sono,

Meu sonho.

Teu sonho em meu fogo.

Teu corpo, meu adorno.

Te querer agora já tem sido constante atrevimento.

É triste se ver como criança, que olha algo e não sabe se é realmente seu

Mas te levo,

te levo pra longe, e espero darem falta.

Com uma sombra que carrega algo vivo em si.

Roubo-te, e espero que ninguém te reclame de volta.

Teus cabelos, o teu dedo, me dê por algum momento.

Seus sinais, eu conto;

eu conto e não esqueço, quarenta, e mais os que irei querer contar.

Contarei teu corpo,

todo.

Células, cicatrizes e espaços, e os preencherei.

Não consigo esquecer mais.

Não sei esperar mais,

Não sei o que nos resta mais.

Não sei como falar-te; como convencer-te.

Como dizer que não há nada como você neste mundo.

Às vezes aborrecido, acordo, e digo pra mim:

Não devolvo, não asseguro que possa restituí-lo.

Mas você é teu, e te quero meu.

Loucura. Vês?

Pois tudo quero, em desespero.

Sabe, a saudade já não existe.

Não.

Não há mais saudade.

É uma leve morte que me carrega pra ti.

Onde vivo - em teus braços - serei.

Robson W.

Abominável e inofensivo

2012-06-26T13:56:00.002-07:00

"Eu não tenho a audácia de considerar-me inteligente, e ouso muito menos entender o amor. Ambos surgem de meras tentativas de abstrair-se um instante ao certo, portanto o risco de não estar correto é igualmente ilógico e matematicamente impossível. A verdade pode ser tão ameaçadora e abominável como completamente inofensiva".

Robson W.

La Bulle de Savon et un Amour Inaltérable

2012-06-21T16:14:00.003-07:00

Você e suas passageiras previsibilidades;
eu e minhas técnicas misteriosas.
Em você tudo é duradouro; em mim, efêmero.Teu eu contemplativo; meu teu dinâmico.

Nunca vai dar em nada - incombináveis -, sinto.
Mas gosto mais de você que dos fatos que crio.
Portanto dure, enquanto o tempo excede nossos quereres.
Gosto mais das nossas verdades-imutáveis do que da ideia de estar certo.
Mas a verdade pode ser a mentira ignorante de um aprendiz.
Portanto não mude, enquanto eu passar.

Robson W.

TOLOS E SONHOS

2012-04-18T20:37:00.000-07:00

Trouxe-te estranhamente aos meus sonhos,

e deslumbrados fomos – sem remédio - o que queríamos.

Vi-te na realidade, e então sim:

avelhantados,

apenas fomos – sem conserto - o que somos.

Robson W.

Pistas e labirintos

2012-04-09T20:27:00.002-07:00

Mutante, inconstante, às vezes irrecuperável. De tudo já vivi um pouco. Multidões me abraçaram “a La foule” e noites solitárias me comprimiram no mais intimo de mim mesmo. Fui de romances delirantes à fugas insonháveis, de viajens inesquecíveis e bebedeiras memoráveis. E talvez isso não seja lá coisa que se conte, mas também não é coisa que se leia. Vinte e seis, e de tudo, guardei a melhor parte, e desta parte me reconstitui e reinventei.

Os piores erros?! os que errei duplamente. Pecados dos quais me arrependo?! os que não conclui. As piores mágoas.. as que causei; as melhores.. aquelas que me fizeram crescer. Ainda sou filho, e irmão, e amigo, e serei amigo de quem não me conhece mas tem disposição para isso. Percebe?!

Mas eu ainda não sei de nada, só sei que o melhor ainda está por vim.. meu livro, meu canto, meu desencanto. E percebo que o melhor está vindo, porque só sei cantar – baixinho e rouco - alguns trechos de músicas, e a outra parte normalmente não sei; e não só isso que faço pela metade, outras coisas também, entende?!.. há portanto um complemento, um sentido completo, um desejo, um sonho, sei lá que nome... pairando.

Queria ser só sexo, artes, e loucura, e queria também ser só gentileza, cálculos, e reflexão. Lua ao dia e sol de noite. E ter a atenção de um amor, e brincar disso e daquilo. E mostrar o que sei, e rir do que achava que sabia... e aprender, aquilo que descobriria através de qualquer outra pessoa.. mas não.. não há de ser assim.

Mas não só toda essa relação de pensamento, mas ação.. mais lábios, e falas, e: ”Você!... quanto tempo esperei pra olhar pra você e dizer: você!” vê que louco o que espero! que amor-ou-alguma-coisa-muito-boa!.. Olho para mim e ainda não sei bem o que mais gosto, ou menos gosto, mas sei exatamente o que gosto no meu amor, ou o que gostaria que tivesse quando me desse a mão.

Ainda sou de um jeito e vivo de outro, sinto ser menos do que realmente sou aos olhos das outras pessoas. E como é bom alguém que chega e diz: eu te vejo, daqui de dentro de mim. Eu sei que isso não é coisa que se fale, mas insisto que também não é coisa que se leia. Nós formamos nossos castelos, mas temos que compreender que não devemos ser “O castelo”. É deprimente ser em si o que te cerca e limita.

O bom é certamente se transformar, é.. se transformar, e ser como é, com quer ser... é certo que já bati asas, e já me recolhi... e sei que vou querer bater asas, e sei que também que vou querer me recolher centenas de outras vezes.

E um dia terei meu livro, meu canto e o complemento daquilo que não me esforço em saber, mas quererei saber um dia.

Robson W.

Você, meu tempo e meus motivos.

2011-12-18T22:49:00.000-08:00

Desejo de vir

e dizer

que quero

dois mil e doze motivos.

E que não irei te buscar amanhã.

Pois eu não tenho sido aqui,

no sempre,

nem há muito tempo atrás.

O tempo é maior do que é possível se pensar dele.

Robson W.

Balada nossa - sobre cacos.

2011-03-22T06:53:00.000-07:00

Você que não foi. Só não está aqui.

ausente,

de cigarros e prédios.

Gigantes brancos, sob capas e sonhos.

Meus tremulamentos.

Saímos cadentes em tantos espaços.

Você desatenção; eu te olhando.

Imagino às vezes:

se eu mais demonstrasse?!

Quão interessante!

Se acaso dissesse:

"Olhava tua sombra."

Te olhava no banho,

somente apetecera.

Talvez te tivesse num sono intranqüilo

de serenidades; rabiscos de risos.

De redes à noite;

juras hesitativas.

Te escreveria.

Você já me encontrava.

Em lapso tocava

a alma da noite.

Sob raio da raiva você em espanto

me descobriria,

azuis de tristeza nos despidiríamos.

À cada esquina.

Nossos pontos marcados.

Gentil te relembro

Tua tatuagem.

Pequena, ousada.

Afrontadora de destinos.

É chegara a hora,

Fiel; esperada.

Resguardas meu sono.

Aquém, absorto,

de teus amicíssimos.

Por ti de repente

me cadenciava.

Suspiros quietos.

Mistérios, fatais.

E ainda nos resta

a balada noturna.

Por cima dos cacos.

Só quase intransponíveis.

[Robson W.]

Colina

2011-03-21T00:57:00.000-07:00

O amor talvez seja mesmo como uma pilha gigantesca de trecos, onde encontramos um pouco de tudo. Treco-apego, treco-saudade, treco-zelo, treco-afago... etc. E outras bugigangas que não teriam muito a ver com todo o empilhamento dos dias... treco-desconfiança, treco-egoísmo, treco-inflexibilidade, todos amontoando-se no meio de tudo isso, que pode-se fazer?!

Curiosos, os amantes - iniciantes sempre - escavam, procuram, dentro da confusão certa e cega do amar. Achando certamente no meio desse amontoado de informações sentimentais, de experiências atraentes até as mais fúteis. Umas mais relevantes que outras.

Quantos trecos indispensáveis deixamos para trás, permitindo-os voltar a ser tesouro nas pilhas?! E quantos deveríamos ter guardado e guardamos?! ... E quais?! E, meu Deus! (sem drama)... porque?!

sempre achamos que escavando mais, vamos encontrar valores mais profundos, adequados e essenciais.

Pensando bem, tenho a impressão que não encontramos é nada. É tudo doado, do fundo do que não sabemos, por mãos que saem da “colina do amar”;

presentes; inesgotáveis; singelos; aborrecedores e sedutores trecos-submergíveis.

E não sei porque, não sei mesmo como. Que bom!

Abençoados aqueles que não mechem, demais, em muitas coisas. E procura avaliar cuidadosamente cada uma que lhe surge.

Abençoados aqueles que se satisfazem com a justiça eficaz que o amor sentencia.

[Robson W.]

Rebento das gérberas

2011-03-21T00:03:00.000-07:00

Nós, que não fomos perdidos,

Que não somos esquecíveis.

Nós dois na multidão.

Teus

cabelos de mar

vermelho,

levemente,

ondulado.

Laços cáusticos de beiços e têmporas,

Anzóis que fisgaram os meios da noite.

Brincos de lua; salvas de palmas.

Eterno

enquanto

dure.

Não esqueça: desde os olhos que pendurei nosso amor para que todos vissem até as perecíveis flores que ofereci para que não te fanassem, não havia menos, de todo amor que para nós ambicionei.

E quando te lembrares dos dias, esqueça tudo além de nós. Aí seremos perfeitos. Pois quando lembrar-me dos dias, nos verei eternos; além de nós.

Rebento das gérberas, de olhar afiado; em distancias pequenas de infelicidade.

Você se vestia, perfumava-se de segredos.

E olhava pra mim, e eu pra ti.

Depois tu vinhas de tuas longas distancias, e eu te buscava.

Minha mão para ti, tua mão para mim.

E tu me contavas, de tudo um pouco, e eu ria e chorava.

E tua lágrima para mim, meu sorriso pra ti.

Em todos estes momentos o ar se esculpia, por nós.

Quando quis enxergar todos como exceções, me excedi. Ao querer fazer de mim exceção, removi. E você me trouxe à tona - com seu vestido, e risos, e pele de aniversário – de amores cingidos. Com teu sorriso de “A vida é bela”, e olhar de “Menina de ouro”.

Mulher, que olhei dormir; sono leve, breves favos. Mulher de cafés da manhã, de maças roubadas; de olhares ao sol.

Menina, sem malinidades. Beijos de honra; artimanhas e entrelaces. Esperas no escuro. E aquela rua?! Qual a rua?! De onde fugimos; que nos encontramos. Onde tu vives. Que te aninavam. Aquele caminho, quase teu.

E todos os planos, de interiores. Que não morreram apagados, como fogo molhado.

Carinho. Palavra que carecia.

A vida esteve asilada atrás do véu que fizemos. Mais que dolorosa e tonteante, pérfida e concreta.

Não há nada que deveríamos ter evitado, nem muito que poderíamos ter feito.

E tudo fora de nós abate-me e edifica-me, minha alegria.

Teu cheiro

sempre acima

do melhor aroma.

Você,

que foi mais

do que pensava.

[Robson W.]

Tons do Galo

2011-03-05T20:39:00.000-08:00

Fervilha

a festa.

O galo

de olho;

de crista;

Imponente.

Irreverente.

Nesta excelência

da raça.

A magia,

essa que convulsa,

amolga,

o povo.

O sol,

do dia novo.

O trinco

que destrava o grito.

A música;

O suor;

Os risos,

entre braços,

em meio aos tons

de vermelho Cádmio.

E eu,

Estarrecido.

Neste dia perfeito, para não se estar só.

[Robson W.]

Dia 1 de março

2011-03-01T07:40:00.000-08:00

É dia um de março.

Dia do nascimento de Frédéric Chopin

E da morte de Ruy Barbosa

De um lado um pianista friamente Polaco,no outro um diplomata genuinamente brasileiro.

Nasceram e morreram dia primeiro, desde mês atípico de carnaval.

Fim da Revolução farroupilha;

da guerra do Paraguai.

Finais, no começo do mês do carnaval.

Ataque cardíaco de Stalin.... falecimento.

Reformulação da constituição finlandesa.

Batalha do mar de Java.

Dia internacional da proteção civil.

E eu, nasci aqui.

Quê mais?! Quê mais?!

Nesse mês, que mês!

Que gentil, sambado e triunfante mês de carnaval!

[Robson W.]

fogo, circo e folhas.

2011-02-20T19:46:00.000-08:00

Circo, palhaços e lona. Palhaço pegando fogo!... Aí já muda! Aí sou louco, em compulsão homicida, pois nada disso deve acontecer. Um homem tunisiano ateou fogo em si, e revoluções entorpecidas efervesceram. Se um palhaço toca fogo em si mesmo, o nariz cai... é a mesma coisa, e todo Clown sabe disso.

Passei de ônibus numa rua ensombrecida por árvores, pus a mão para fora, consentindo-a largada ao vento. E de tantas folhas puxei uma, e ela arrancou-se, sem modos; mas a árvore, toda ela, ficou. Não tirei nada do lugar; incluí a mim. O circo custava sete, seria as sete, e havia sete motivos para não ir, sob pena de ter sete anos de azar.

O acrobático já tinha se apresentado num programa televisivo, e no mesmo canal do programa tinha passado a noticia do tunisiano. E a árvore, ficou comigo. E quando abro a janela, escondida atrás de um poste e uns fios, e umas placas, a vejo. Ela é verde de dia, e roxa à noite; cinza na chuva, e enferrujada ao sol. Em minhas mãos seu ex-pedacinho está secando, me vem uma comoção incancelável. Algo está voltando a sua seiva descendente, e por lá passei.

[Robson W.]

Sem um Cofap

2011-02-17T21:22:00.000-08:00

    Ele chega. Quando ele vem, não há descrição que se enquadre. Poderia fazer disso um diário; quem sabe revelações. Poder contar que tenho uma inflamação nas costas de um pedaço de alguma coisa que tentei arrancar. Saiu muito sangue, e nem acho que penso em curar; posso até pensar em saná-la, mas não penso nisso.
    Quando fui ao curso sangrou quando sentei e encostei-me na cadeira acolchoada de lã azul; fui ao banheiro; tirei a camisa; lavei a parte conspurcada; entrou alguém e me escondi atormentado. Queria secar no secador de parede que não tem nome. Pensei que... com o sol... secaram as flores. E quando ele vem, tudo é estranho. Não... não, agora... pensando bem mesmo... é mais curioso. Um desconhecido que entra sem bater e sai sem falar.
    Perfumes, perfumes, quero todos fora do quarto, mas ele me lembra de longe alguém, e preciso lutar pra reconhecer todos os dias. No curso nos dizem que devemos traçar metas, e deveria pensar em uma empresa, no meu negócio, como eles ensinam, bem. Pensei num “cachorro-salsicha”, pensei tanto que fui descobrir que era Cofap, o nome da raça.
    Deveria idealizar meu carro 0km, estar boiando em dinheiro, minha loja prosperando, e uma família sorridente ao meu redor. Mas como preciso de um Cofap marrom. Minha prima fez aniversário e talvez nem tenha espírito para comemorações, sei que seria menos do que poderia ser. Tenho atualmente uma namorada alegre e jovial, ela me diz que está comigo: - “Estou com você amor!”. E eu quase choro nessa. Mas só depois (que quase choro). Lamúrias pra mim são reservadas, porque realmente não acho gratificante perturbar ninguém, ou ao menos poucas pessoas. Já senti que algo estava acabando, como um ciclo mesmo. Mas como é engrandecedor descobrir que esse algo já se foi há anos, e a minha estrutura tão crédula foi capaz de projetar uma mudança durante os mesmos tantos anos.
    Ele chega, mas sinto profundamente que um dia, não chegará. Alguns escolherão esperar. Outros viverão fugindo. E quantos, sem um Cofap, sós?!

[Robson W.]

Tu que nem sabe onde está.

2011-01-20T19:45:00.000-08:00

Folhas movem-se atrás de mim.

Papel, só pedaço cortante de árvores calhadas.

Não corre vento de fora, mas algo re-lê o que não é escrito.

Tudo o que digo pode não ter significado;

sair da habitação também.

um risco numa parede, possivelmente.

Ah você! Que não tem mãe.

Ah você! Que nunca mais voltou.

Que nos amou. Ai Você!

Somos a argila,

e dentro dela há coisas que não sabem quem somos.

E nós, por sua vez, não sabemos onde elas terminarão.

São milésimas partes de luminares que não devemos contar.

Asas.
Bebês que não nascem.

É como incendiar-se sem causa.

E você que não nos vê.

Tu que nem sabe onde está.

Você, dentro de você; que lê nesse momento eu, dentro de mim.

Inverta-se.

Demonstre-se ao globo ocular.

Ps. informativo: Quadros do pintor surrealista Nova-iorquino - magnífico - Steven Kenny. "Sua arte surrealista é uma combinação do humano com elementos da natureza, valorizando a nossa relação com o meio ambiente e também fazendo uma alusão simbólica às dinâmicas da natureza humana em geral."

[Robson W.]

Nem te odeio, nem te amo.

2011-01-20T19:01:00.000-08:00

Gosto de imaginar o que você está fazendo,

mas talvez não sejamos mais conhecidos.

Sabe, elos. Sair, telefonar, preocupar-se até; coisas assim.

Destrutível esse pensar.

Ontem adorava sua companhia,

hoje nem te odeio nem te amo, imagine.

Nem te odeio, nem te amo.

Nem te odeio.

Nem te amo.

Vê!

É quase não ter existido; qual coisa de deixa poucos vestígios.

Risadas: passado.

Abraços: passado.

Histórias: passado.

Porres, loucuras, gracejos, malícias, sonhos, que seja.

Adaptado.

Transposto.

Repito e repetiria... passado.

E é mais profundo que ser algo triste, é quase ser feliz.

Como cavar, cavar, e chegar do outro lado do mundo.

O “não estar mais junto” vem impregnado de uma renovada vivência.

E é mais indiferente que deixar de lado, é quase aproximar.

Como afastar para bem longe, depois se virar para o outro lado, e o mundo ser redondo.

Não há saída para o esquecimento;

E é mais inconseqüente que arriscar tapar com tijolos;

é não encobrir os furos.

[Robson W.]

Secretum

2011-01-11T06:28:00.000-08:00

Segredos. Acontecimentos que não divulgamos.

Gatos achatados na estrada que preferimos esquecer. Passamos tão velozes por eles, que quase continuam vivos.

Folhas que surgem numa sala fechada.

Fatalidade num balneário de carências.

É como guardar pra mim. E mais que dissimular de vós.

É a maior mostra de não querer algo, ou querê-lo muito. O oculto que desafiamos domesticar, e se torna intransplantável.

Aquilo que encobrimos e nos deglute pouco a pouco. É o que mais morre junto ao homem. Apodrece antes da carne. Agatanha nosso espectro.

Os mistérios que serpenteiam o pensamento.

É sentir numa marcação gotejante, que algo – espantoso - disso tudo é irrestritamente seu.

Psicanalista que respondemos, escravizado dentro de nossas estranhas; evacuado em nos mesmos.

“Sim, fiz; quis e pensei.”

É a incoerência universal existente entre não se conhecer e se conhecer excessivamente.

Confidências;

enigmas;

meditação em ondas eletromagnéticas.

Segredo. Embrulho para uma impecável maravilha intransponível ou descobrimento de uma abjeta gruta inabitada.
Segredo, desde o início, secretum.

[Robson W.]

Aros finais

2011-01-06T02:38:00.000-08:00

Pálpebras caem;
ratos roem.
Não falarei deles.
Os homens disseram várias coisas.
África Austral parece-me encoberta com mais frialdade.
Um dia, pouco antes de irmos...
Perto de voltarmos... ouviremos algo que
nos fará entender a fundamental parte de tudo.

Linhagens ruem; rastros traem.

Lagos alternam-se, do fundo das rochas.
Casos verídicos, e nós não entendemos nada.
Soterramentos.
Qual raro aro do rabo do diabo.
Não alfineto ninguém,
só balanço.
Pra lá e por aqui. Pra cá e por ali.
Deus, desprende e sutura-me!
Vulcões de
ar.
Não
menos
intensos,
no inverno.
Engrenagem.
Se fosses meu.
Virá depois de nós
compensar-se.
Se afagasse.
Grava-me!
Mundo,
quase,
cruel.
Nua
fle-
xa.
Sou miúdo e não sei como surgi.
Só queria voltar a pintar, e escrever coisas.
Passar a noite na clareira.
Lua, às vezes
quase,
toda
minha.

[Robson W.]