FATHERSNAKE ON THE ROAD

Come sarà la quarta maratona?

2016-12-29T04:02:00.000-08:00

La prima, a Reggio Emilia. Un vero salto nel buio, affrontato con entusiasmo e curiosità e premiata da un risultato, viste la mie possibilità, brillante: 3h24:49
La seconda, a Bratislava. Più sicuro di me, partii con l'idea di poter migliorare il tempo della precedente; tentativo che non andò a buon fine ed anzi, ricordo di aver camminato per qualche tratto nel finale, fatto che che in quel momento interpretai come un onta: 03:35:26
La terza, la Maratona delle Alpi Marittime. Iniziata in modo fin troppo spavaldo, commisi l'errore di
sottovalutarla, e giunsi ad un passo dal ritiro: 04:02:46
La quarta avrebbe dovuto essere quella di Malaga, sennonché ci ha pensato una alluvione a cancellare l'evento gettando nello sconforto gli organizzatori ed i circa tremila partecipanti previsti, tra cui il sottoscritto.La sostituirà il 6 gennaio quella di Crevalcore, in provincia di Bologna, un ripiego scelto con criteri di opportunità temporale e con il bisogno di concretizzare una preparazione almeno per una volta finalizzata. Non denigro la gara in sé, anzi: i pochi i commenti raccolti qua e là in rete ne parlano bene, almeno dal punto di vista organizzativo. Ma dal punto di vista paesaggistico le due maratone sono molto diverse. Per non parlare del numero di partecipanti, tant'è che mi sono rassegnato alla idea di dover percorrere lunghi tratti in solitaria.
Il video della edizione 2015 della maratona bolognese mostra i primi attraversare la cittadina nell'indifferenza di sparuti passanti. Neanche un timido applaudire a riconoscerne il gesto
atletico. Non mi serve tifo sfrenato e bande musicali ogni chilometro per correre, però
quando l'entusiasmo è già calante in partenza vedere sostenuti i propri sforzi da qualche incoraggiamento raccolto lungo il percorso fa piacere. E' benzina psicologica che per un attimo cancella la fatica.
Sì, perché non potrò contare sulla voglia spasmodica di correre. L'entusiasmo, che considero un carburante necessario per impegnarsi in una distanza così importante, è rimasto in Spagna.
Il sei gennaio sarà gara, non sarà EVENTO.
Gli allenamenti di questi giorni, trascorsi dribblando il più possibile panettoni e pandori e ciononostante con l'eredità di qualche chilo da smaltire si trascinano senza particolare voglia. Penso già al DOPO. L'unico proposito è quello di voltar pagina al più presto in modo da
ripartire con altri progetti futuri. Qualcosa che bolle in pentola c'è: la destinazione primaverile che sostituirà degnamente Malaga è già stata scelta.
Comunque andrà, la quarta maratona sarà di certo una epifania.

Father corre intorno al lago. (Giro del lago di Moncenisio, 26esima edizione)

2016-07-18T09:39:00.000-07:00

La mia fase di ricerca di una migliore forma podistica, accompagnata (spero) da un aumento del passo di corsa ha fatto tappa ieri a Moncenisio, dove ho preso parte alla storica gara di 16 chilometri lungo il periplo dello stesso lago.
Come al solito, quando si tratta di scegliere tra un solitario ed accaldato lungo ed una gara dalla stessa lunghezza opto per la seconda, a maggior ragione in questo caso, con un percorso a 2000 metri e quindi ben lontano dall'afa della pianura.
Approdo insieme a Lia e mia madre a Plan Des Fontainettes due ore prima della partenza, congruo anticipo voluto apposta per scongiurare possibili code alla frontiera francese, che però non ci saranno.
Cielo di un bellissimo azzurro, a rivaleggiare con quello dell'imponente lago, che spicca al fondo di una vasta conca, circondato da verdi praterie.
Mi figuro un percorso con qualche saliscendi di lieve entità, quasi interamente pianeggiante, che sovrascriva più o meno l'allenamento previsto.
Con un tale anticipo sullo start ho tempo di effettuare un riscaldamento con i controfiocchi, cosa che raramente mi riesce.
Corricchiando qua e là sento parlare di "salita finale" e mi preparo dunque ad un arrivo di sofferenza. Si parte verso il versante francese, con il primo chilometro a 4:35, invogliato da un leggero declivio
Fino al quinto chilometro alla discesa si alternano brevi strappetti di salita e la cosa, podisticamente parlando, mi infastidisce. Appena rifiato alla fine della discesa già vedo in lontananza la prossima ascesa.
Pazienza! Convinto che, una volta doppiato il margine estremo del lago, a nord
la strada scenda leggermente o almeno spiani, raggiunto invece il punto di svolta, che ci porta su sterrato abbandonando la strada principale, scopro con scoramento che continua a salire a perdita d'occhio, punteggiata dal serpentone multicolore di coloro, davvero tanti, che mi precedono. Cerco di corricchiare fino a che posso, però poi scelgo di camminare per brevi tratti cercando comunque di non perdere troppo terreno. E' la fase del "sembrano tutti più in forma di me". Comincio a chiedermi quando finalmente ci sarà una discesa SERIA.
Inesorabilmente si continua a salire, su un largo sentiero molto corribile.
Mi ritrovo praticamente di nuovo in mezzo ad un trail, nonostante quest'anno volessi tenermene lontano, dopo i circa cinquanta corsi in quattro anni.
Le sensazioni non sono ottimali, sembra che non riesca ad ingranare la marcia giusta. Pensavo di percorrere un sentiero agevole quasi in riva al lago invece sul versante opposto alla partenza il sentiero sale ben più in alto delle azzurre acque e continuerà a farlo fino al dodicesimo chilometro circa, quando dopo altre sei o sette pause di camminata, giungo finalmente al culmine dell'ascesa.
Mentre distendo le gambe lungo la discesa benedetta, che mi permette di recuperare qualche posizione non posso fare a meno di chiedermi, preparandomi al peggio: "se quella fin'ora corsa non è stata neppure menzionata come salita ma lo è stata, com'è sarà l'ultima salita, di cui ho sentito parlare nel pregara"?
Ottocento metri, e la discesa già è finita. Davanti a me ora un chilometro dritto come un fuso lungo la diga di contenimento del lago a raggiungere l'opposto versante, passando accanto al passeggio di turisti indifferenti. Il paesaggio è tanto statico che sembra di correre su un tapis roulant.
Riesco a tenere un ritmo decente, ed infatti per tutto quel tratto si fermano i sorpassi dalle retrovie, poi il percorso si impenna decisamente, e la tanto temuta salita finale si presenta in pompa magna con un bello strappetto che mi vede optare per una salvifica camminata (ormai, troppo stanco, penso solo a sopravvivere) fino a che il sentiero sfocerà sulla strada asfaltata.
Lasciato alle spalle lo sterrato, non finisce però la salita. Troppo stanco per rintuzzare i sorpassi sempre più numerosi, mi lascio condurre all'arrivo dal pilota automatico.
Come al solito, anche quando potrei tranquillamente limitarmi ad una corsetta in compagnia tralasciando velleità agonistiche, giusto per portare a casa un lungo, mi lascio prendere dalla foga,
sperando si generi magicamente una prestazione super che dia vigore ed infonda entusiasmo ai futuri allenamenti. Non è stato così ed ho ricevuto esattamente quello che per ora ho seminato, con una posizione di metà classifica trai 460 arrivati. Troppo presto ancora per raccogliere qualche frutto ed in ogni caso la salita non sarà quest'anno il migliore campo di raccolta.
Contento però di aver potuto correre in un così splendido paesaggio, in una splendida giornata di sole.

Una meta, un sueño (Transgrancanaria marathon)

2016-03-12T02:13:00.000-08:00

L'autobus, guidato dalle esperte mani di un autista del luogo, segue con precisione una stretta strada che si inoltra nel cuore di Gran Canaria. Altri autobus seguono ed altri precedono per un totale di sei, trasportando un carico di runner che correranno la Transgrancanaria marathon 2016. Destinazione: El Garanon. Con alle spalle il bailamme turistico commerciale della costa, tornante dopo tornante l'isola sta svelando il suo volto più vero e selvaggio, fatto di severe e brulle alture, imponenti formazioni rocciose, bassa vegetazione. Ogni tanto compare qualche paesino a colonizzare il paesaggio selvatico, mentre cominciamo a scorgere le bandelle sistemate dall' organizzazione. Giungiamo alla meta dopo due ore di viaggio, dovute anche ai frequenti stop ove, nei punti più stretti, qualche auto era costretta a manovrare per favorire il passaggio del bus. Sbarchiamo in un bosco di conifere accolti da un freddo pungente, tanto che mi ritrovo a tremare nonostante la giacchetta che avevo indossata salendo sul mezzo.

Non c'è tempo per un riscaldamento, in quanto dopo la punzonatura siamo subito accolti da appositi settori che, come le griglie della maratona, corrispondono alla durata stimata della gara. Mi sistemo in quello delle sei ore, e mi ritrovo nella prima griglia, venti minuti prima della partenza. Lo speaker è in gamba e fra incitamenti, musica a palla, mani al cielo e finalmente countdown, finalmente si parte. Mannaggia, mi commuovo e qualche lacrimuccia scende a tradimento: impossibile non farsi coinvolgere dall'atmosfera, senza contare che i primi cento metri si fanno strada in mezzo ad un pubblico caloroso ed incitante, che non lesina applausi ed "ANIMO"! Questa è la gara che da anni ho immaginato di correre, ed ora sono qui, insignificante runner da cortile, a consumare le mie forze per dar vita a questo grandioso spettacolo collettivo, a condividere con altri ottocentoventidue cuori questo sueno, che ti fa sentire grande anche se grande non sei.

In questo primo tramo il terreno è morbido, cosparso di aghi di pino. Poco prima della partenza ho scelto di sfidare il freddo, togliendomi la giacchetta. Scelta giusta, a posteriori: appena il sentiero si impenna in modo tale da costringerci a camminare in fila indiana sento presto caldo e compatisco chi non si è liberato degli indumenti più pesanti.

L'ascesa è tutto sommato indolore: i ritmi non sono certo elevati e si vive una atmosfera di allegria scevra da tensione agonistica. Nei punti in cui grossi rami di pino caduti al suolo restringono la già esigua pista si formano estemporanei tappi. Il punto più elevato del percorso è presto raggiunto: si tratta del Pico de Nieves, a 1942 metri di altezza.

Si scende: in lontananza le imponenti formazioni rocciose del Roque Nublo

La discesa seguente serpeggia senza particolari difficoltà tecniche e permette in alcuni tratti di alzare lo sguardo a cogliere la magnificenza del paesaggio che ci circonda. Mi volto, per cogliere qualche immagine in più e scorgo una fila di variopinte figurine umane a tracciare la strada che ho appena percorsa. E' il tratto in cui mi sento meglio, al termine del quale recupero 57 posizioni.

Senza particolari difficoltà dopo dodici chilometri avviene il ritorno alla civiltà, giungendo in picchiata al primo ristoro, a San Bartolome de Tirajana (Tunte)

L'accoglienza dei locali è festosa, con piccoli capannelli che non lesinano incitamenti. Qualche caramella gommosa, un pugno di noccioline, e riparto: da bere ne ho in abbondanza. Ancora un tratto di discesa su asfalto, poi curva secca a destra e su ad arrampicarci per una viuzza con una pendenza da villaggio tibetano. Dopo un falsopiano che funge un po' da antipasto, mi trovo a fissare con sgomento un lungo nastro di cinque chilometri di salita che mi vedrà camminare per la maggior parte del tempo, per un arido ed aspro sentiero che costeggia il Barranco de Pilancones.

Rifletto che definire la gara "una maratona in discesa" è un modo sbrigativo e poco appropriato per definire una prova ben più completa. Non si incontrano pendenze esagerate, ma i tratti in salita si fanno sentire e non sono semplici intermezzi tra una discesa e l'altra.

Nel frattempo, da un verde nord ci siamo trovati in una arido sud, con una vegetazione spoglia e di basso fusto tipica del deserto.

Nella successiva discesa mi si accende una spia di allarme. Ho recuperato altre dieci posizioni, ma la meta sembra ancora terribilmente lontana da affrontare con gambe che sembrano aver perso reattività e questo mina la mia fiducia. Comincio a farmi da parte per far passare i sempre più numerosi runner che mi superano. In questi istanti sembrano tutti più in forma. È una discesa a malapena corribile che subisco passivamente, come un pugile messo alle corde da una serie di colpi ben assestati. Sono stanco. Con stato d'animo sempre meno entusiasta, dopo aver percorso una strada sulla parte terminale della diga di Ayagaures, raggiungo il ristoro che da tempo bramavo, per fare il punto della situazione e magari rimettere in sesto le gambe con degli automassaggi e stretching. Gente sempre festosa, io sempre meno.

La diga di Ayagaures. Sullo sfondo serpeggia la salita che si percorrerà al ritorno.

Telefono a Lia che, vedendo la chiamata, pensa che abbia intenzione di ritirarmi mentre volevo solo avere una idea della mia posizione rispetto agli altri partecipanti.

Aspetto un po' e riparto senza sentirmi molto meglio di prima. Si riattraversa per un tratto la stessa strada della diga ma all' inverso, poi ci attende un' altra salita di tre chilometri su una ampia strada sterrata non particolarmente tosta, battuta da un vento fastidioso.

Nessuno corre qui e questo mi rincuora. A parte qualche alieno che ci supera corricchiando, la maggior parte dei concorrenti intorno a me cammina. Recupero qualche posizione, senza faticare più di tanto, pur mantenendo un passo veloce e costante. E' l'ultima pendenza della gara. Da qui in poi si scende. Le gambe sono stanche, e pur non trattandosi di un declivio difficoltoso, basta poco per inciampare. Così succede infatti a due davanti a me, uno dopo l'altro. Niente di grave: uno la prende sul ridere, e guardandomi, dice qualcosa che probabilmente è una battuta scherzosa. Trattandosi di uno spagnolo, come almeno l'80 per cento dei concorrenti, non capisco nulla ma rido sulla fiducia. Quando la strada finalmente spiana, raggiungiamo il tratto meno coreografico: quello che sembra il letto di un torrente in secca, dove un tunnel di verzura nasconde alla vista l'ambiente circostante.

I ciottoli limitano la corsa, ma la mia è comunque ormai una sorta di procedere secondo la scuola corri e cammina di Jeff Galloway. Dopo i primi venti chilometri le velleità agonistiche sono state sostituite progressivamente dalla voglia di finire la gara. Con rare eccezioni, è quello che fanno tutti, ormai.

Non penso alla classifica, ma cerco comunque di difendere la posizione, non si sa mai.

Dal freddo pungente di El Garanon siamo passati ad un caldo secco che mi fa consumare velocemente la cola con cui ho riempito la borraccia a mano. Un gentilissimo concorrente mi offre dell'acqua, ed indicandomi chiede se sto bene "Yes, and you?" "Ok"

Ormai siamo nella periferia di Maspalomas. A coppie, gruppetti, in ordine sparso come soldati in rotta dopo una battaglia ci avviciniamo alla meta agognata, guadagnandoci qualche residuo "ANIMO!" cui per la stanchezza rispondiamo, al massimo, con uno stiracchiato sorriso.

Esaurite da tempo le energie, è rimasta solo la volontà. Quando finalmente scorgo l'arrivo e quando lo varco, dopo una passerella tra il pubblico, pur avendolo bramato per cinque ore e mezza non provo le stesse vibranti emozioni della partenza, solo un compiaciuto senso di soddisfazione per essere riuscito a varcare la meta, ed a realizzare il sueño.

Dati:

Distanza 42,62 km

Durata 05:32:03

223esimo su 822 partenti

Quinto di categoria su 60

La maratona che non volevo finire (Marathon Des Alpes-Maritimes - Nice-Cannes 2015)

2015-11-09T05:11:00.000-08:00

Tralasciando il prologo, con la tragica levataccia delle 4.45 per prendere in tempo gli autobus che mi hanno portato da Cannes a Nizza, ovvero dal traguardo alla partenza, l'arrivo alle 6 di mattina in una piazza Massena ancora al buio, con due ore da riempire senza sapere come, si può dire che le cose più interessanti siano accadute dal diciottesimo chilometro in poi.

Fino a quel momento sono rimasto incollato ai pacer delle tre ore e quindici, tempo evidentemente al di sopra delle mia attuali possibilità visto che mi ritrovo a correre non su due gambe ma su due tronchi d'albero e questo non è un segnale incoraggiante durante una maratona giunta neppure a metà.
Così, quando a Villeneuve Loubet scorgo tra il pubblico Lia e mia madre, annuncio loro la mia intenzione di ritirarmi. Lia mi consiglia dispiaciuta di provarci comunque, magari rallentando, ma sento di non aver proprio più nulla da dare. Al ventunesimo chilometro finalmente mi fermo, e telefono perché mi vengano a recuperare da qualche parte. L'impresa è complicata dal fatto che sia lei che mia madre al momento sono sul treno che hanno preso per seguire la competizione, fermandosi e risalendo in vari punti del passaggio di quest'ultima. Devono quindi prima tornare a Cannes, recuperare l'auto e poi tornare indietro a prendermi (svantaggi delle gare in linea). Nel frattempo mi rimetto a corricchiare svogliatamente; ormai mi sento estraneo all'evento. Passano alcuni chilometri. Ritelefono a Lia: il treno ha un guasto ed ha accumulato ritardo. Pazienza. La prego di richiamarmi quando il treno riparte. Continuo poco convinto. Fermo il GPS, non c'è più nulla da registrare.

L'attraversamento di Antibes avviene tra due ali di folla incitante: c'è molto entusiasmo, la giornata è splendida e quasi mi spiace di non poter offrire uno spettacolo decoroso, con la mia corsetta che si fa sempre più spenta. Proprio nel clou del passaggio, in mezzo ad una folla consistente di persone il telefono, che ha forma e colore di una saponetta e la stesso coefficiente di scivolamento, cade in terra, attraversa metà sede stradale e si ferma accanto al cordolo. Lo raccolgo velocemente, formulando mentalmente la preghiera che sia ancora funzionante, in quanto unico via d'uscita da quella maratona. E' Lia e mi informa che il treno è finalmente ripartito.

L'idea di fermarmi da qualche parte ad aspettare non mi va, quindi proseguo, alternando alla sterile corsetta anche qualche tratto di camminata.

Dopo aver costeggiato il porto, l'Avenue de Verdun percorsa dalla fiumana di partecipanti curva a destra verso l'interno della cittadina, ed una ulteriore svolta, questa volta a sinistra, rivela con mio sommo disappunto una salitella, uno spunto, uno strappetto. Durante una maratona però, anche salire su un cordolo equivale a fatica e per me quel tratto, di soli 36 metri di dislivello che ci porterà a Cap d'Antibes, equivale al Passo Pordoi. A dispetto delle sensazioni negative, arrivo in cima zampettando con passo accettabile a fianco del Musée Picasso ed approfitto della successiva discesa per rifiatare.

Si sale verso Cap d'Antibes

Quando la discesa spiana, scopro di avere ancora meno energia in corpo.

Bravò Gianfranco! E' l'incitamento che raccolgo da più di uno spettatore che, letto il nome sul pettorale, vuole benevolmente darmi quella carica che in quel momento non ho. Vorrei infatti solo fermarmi, ma la forza della maratona mi spinge avanti a forza. Il fiume umano del quale faccio parte mi condiziona col suo fluire e ci vuole (incredibilmente) una certa forza mentale per fermarsi o anche solo camminare quando tutti corrono avanti.

Del resto, fermarsi dove? In quel momento non sapevo di preciso dove fossi e di conseguenza neppure ero in grado di fornire una indicazione utile al recupero.

Squilla la saponetta: Lia mi avvisa che il treno è arrivato a Cannes, appena sale in auto mi richiamerà.

Nel frattempo proseguo sperando di raggiungere prima o poi una zona ove possano venirmi a prendere. In quel momento la strada costiera sembra lontana dalle arterie principali di comunicazione e non è mia intenzione abbandonare la maratona per inoltrarmi in strade cittadine sconosciute al solo scopo di essere recuperato più facilmente.

Esausto

Ormai, ogni chilometro è guadagnato con i denti e l'unico carburante mentale di cui dispongo è la speranza che presto il calvario avrà fine. Magari alla prossima svolta oppure alla fine del lungo rettilineo che ho davanti potrò fermarmi ed aspettare, e null'altro. Sono ancora in gara, ma non mi sento affatto in gara, non più.

Abbiamo tagliato a metà un istmo e siamo entrati a Juan-Les-Pins.

Dopo uno spunto in salita, che questa volta mi lascio alle spalle senza neppure azzardare un passetto di corsa, il tracciato di gara viene affiancato a destra da una strada trafficata.

Perfetto, penso.

Leggo su un vicino cartello stradale, cercando punti di riferimento:

Antibes alla mia destra, Golfe Juan alla sinistra: un po' generico.

Comunque mi fermo e mi siedo.

Rifletto.

TROPPO generico.

Mi rialzo e riprendo il cammino, attraversando la strada per portarmi dalla parte opposta della carreggiata, ove possa camminare senza ostacolare nessuno.

Ora mi serve soltanto un riferimento geografico da fornire a Lia, perché lo imposti sul navigatore.

Ecco, quel residence dal nome La CROIX DU SUD sembra perfetto.

Altra telefonata per comunicarne il nome.

Nel frattempo, mi sono di nuovo fermato. Sto per togliermi il pettorale ma poi rifletto che tenerlo in mano sarebbe più scomodo e lo lascio dov'è.

Faccio un po' di stretching, mi guardo intorno. Poi noto l'estremità di una viuzza, il cui sbocco sul tracciato di gara è presieduto da una pattuglia di polizia locale e ritenendolo un punto migliore da raggiungere in auto, mi ci reco, spostandomi dunque un po' più avanti rispetto al residence.
Attendo fiducioso.

Alcune auto si sono fermate per assistere al passaggio della maratona.

Mi attraversa un pensiero fuggevole in che mi suggerisce quanto sarebbe dolce approfittare di un passaggio fino a Cannes. In auto, ma anche in motorino.

Dopo parecchi minuti di attesa che si è fatta progressivamente frustrante, ritenendo che muoversi sia meglio che attendere inutilmente, conscio che la circolazione viaria, pesantemente modificata per la maratona, renderebbe arduo il mio ripescaggio mi ributto nel flusso umano incessante diretto verso la meta. Siamo ormai in zona più animata, non dovrebbe essere difficile il recupero.

Dalle retrovie spuntano i pacer delle 3:30 che si allontanano all'orizzonte in breve tempo. Forse, se avessi puntato a loro, anziché a quelli delle 3:15 sarei ancora in gara. Sottolineo IN GARA e non semplicemente presente in essa, come sono ora.
Questa volta mi è andata di rischiare puntando in alto. Forse troppo, certo; ed ora, un ritiro. Non è una buona notizia per il morale, perché di ogni ritiro qualcosa, in fondo, rimane, e può crearmi un precedente. Ma oggi non va proprio: di proseguire non se ne parla. Del resto, questa maratona neppure l'ho preparata ed è a tutti gli effetti un corpo estraneo in una tabella di preparazione incentrata sui trail, iniziata da poco e perdipiù con uscite domenicali di un'ora e trenta di lungo al massimo.

E' dal diciottesimo chilometro ormai che anelo al ritiro e mi chiedo con quali forze sia riuscito ad arrivare fin qui, al trentacinquesimo. Quanto mancano? Sette chilometri? Naaa, non ce la posso fare, non con queste gambe. Con il fiato ce la farei anche, ma non con questi tronchi.

Da un pò la maratona ha ripreso a lambire la splendida costa. Mi fermo ad ogni ristoro, anche perché è l'unica occasione in cui il mio camminare non sembri fuori posto rispetto alla corsa degli altri.

Laddove tutti si precipitano ai numerosi banchi come falchi sgomitando ed ingollando frettolosamente qualcosa di liquido e solido prima di ripartire in fretta io con calma bevo più volte, riempio la borraccia a mano, e proseguo, sempre camminando.

Richiamo Lia, per avvisarla che mi sto avvicinando ed in quel momento noto il cartello del

38 esimo chilometro

E' in quel frangente che la mia percezione della realtà cambia.

"Rimani dove sei, la finisco!” le dico.

Realizzo che l'impresa che sembrava impossibile si è fatta improvvisamente alla mia portata: tutti i pensieri neri che mi avevano accompagnato fino a quel momento lasciano il campo ad una strana sensazione di rivincita. Il traguardo è a pochi chilometri: la montagna inaccessibile, troppo alta da scalare, si è sgretolata pezzo a pezzo, chilometro dopo chilometro ed ora è soltanto una lieve, dolce collina.

Accelero. La camminata diventa corsetta, poi corsa. Recupero posizioni su posizioni, volo sulle ali di un ritrovato entusiasmo; è un passo da inizio gara, non da fine maratona.

E' l'orgoglio che mi spinge avanti, è la mia personale rivincita. Mi accoglie la scritta Cannes. Sembra un sogno. Sembra un altra gara, quella cui sto partecipando. Questi chilometri finali sono una fiammata in cui bruciano tutti i pensieri negativi di sconfitta, rinuncia e pessimismo nutriti fino ad allora.

Il tempo non mi interessa, quello che importa a questo punto è finire.

La mia terza maratona si conclude con una volata forsennata ad un passo medio di 3.34 sul tappeto blu che porta al traguardo tra l'assordante boato della folla che assiepa le transenne ai due lati.

Il tempo, di quattro ore e due minuti sembra addirittura benevolo, visto i frequenti stop, le attese, le camminate.

Sebbene dal diciottesimo fino al trentottesimo chilometro il mio unico pensiero sia stato solo quello di sottrarmi alla stanchezza, al gioco che non volevo più giocare, alla missione che non consideravo più mia, la sconfitta è diventata inaspettatamente vittoria. Non mi è servito tanto il crederci, perchè non ci credevo più, quanto il fatto di continuare comunque ad andare avanti.

Un insegnamento prezioso, che è il regalo più grande di questa maratona.

La fiammata finale

Di corsa nella prateria, di notte (Ysangarda Night Trail).

2015-02-03T04:08:00.000-08:00

Mi presento sabato a Candelo (Biella) allo start della seconda edizione dell' Ysangarda Night Trail (gara serale non competitiva di diciannove chilometri) munito di una potente frontale acquistata solo la mattina prima, Avevo accarezzato l'idea di attrezzarmi con le tre piccole pile che già possedevo, ma immaginarmi come un piccolo albero di Natale semovente mi aveva fatto desistere.
Allo start il piccolo esercito di trailers si lascia alle spalle Candelo, e gli incitamenti gioiosi ed energici di Paolo Boggio, speaker ed organizzatore, per inerpicarsi dopo tre chilometri circa su una salitella ripida che ci porta sopra l'altopiano della Baraggia, sorta di savana in miniatura il cui fascino, vista la visibilità in veloce diminuzione, è di gran lunga ridotto. Accendo la frontale, apprezzandone il fascio potente: l'oscurità non potrà darmi problemi. Il sentiero è in gran parte occupato da fango, più o meno profondo e scivoloso. Cerco, come tutti, di poggiare il piede laddove il suolo appaia più asciutto e stabile, preferendo occasionali deviazioni nei prati adiacenti la traccia alle insidie fangose del sentiero principale, Non sempre è però possibile evitare la palta, da cui i piedi si liberano con suono di risucchio. In breve, tutto il mio mondo si racchiude entro lo spazio illuminato dalla mia e le altrui torce. Attraversiamo praterie, entriamo ed usciamo dal sottobosco dal morbido tappeto di foglie morte. Le gambe girano bene, me n'ero già accorto durante il riscaldamento. Zompo in maniera così libera e fluida da nutrire il segreto timore che pagherò, prima o poi, il dazio di tale sbruffonesca baldanza.

Nel finale le file dei partecipanti si sgranano e mi ritroverò a correre quasi solo nel bosco. Seguire la giusta via è comunque facile: la luce del mio faretto si riflette su strisce catarifrangenti sistemate in punti strategici. Qualora non bastasse, l'occasionale balugìnio della torcia di chi mi precede mi aiuta a capire la direzione. Inoltre sono presenti dei volontari nei punti con svolte importanti. Il ristoro del decimo chilometro è una sorta di isola di luce nell'oscurità sconfitta da potenti fari azionati da un generatore. Mi accoglie un volontario che velocemente mi illustra tutto ciò di cui posso cibarmi, come un premuroso anfitrione al cui uscio si presenti un viandante affamato e frettoloso. Bevo giusto un sorso di the caldo, e mi rifornisco di alcuni pezzi di cioccolata. Ringrazio e riparto. Non avverto la presenza di immediati inseguitori, ma voltatomi appena scorgo un serpente di luci che mi tallona. a poca distanza.

Seguo un ritmo regolare, nè troppo forte nè troppo lento.

Con il trascorrere dei chilometri le voci alle mie spalle si fanno sempre più fioche.
Negli ultimi due chilometri la temperatura si abbassa tanto che ho quasi l'impressione di star partecipando ad un'altra gara. Emano sbuffi vaporosi di fiato ed avverto un po' di freddo a mani e piedi. Nel frattempo incontro lungo la strada gruppetti di nordic walkers, che si fanno da parte appena avvertono il mio arrivo. Già noto in lontananza il campanile del paese quando un volontario mi indica una brusca svolta a destra, avvertendomi di stare attento, perché il fondo è ghiacciato. In effetti mi trovo a scendere rapido lungo un sentiero di ciottoli completamente imbiancato dal gelo. Le Speedcross della Salomon, che hanno dimostrato un buon grip nel fango, non deludono neppure ora; raggiungo il fondo della discesa senza neppure il minimo accenno di slittata. Mi aspetta in seguito un'ultima corta asperità di circa ottocento metri su asfalto che affronto a passo di formica, senza però smettere di correre.
Varco la soglia del Ricetto e del traguardo seguente dopo un'ora e trentasei minuti di fangosa sgroppata, soddisfatto, in generale, per le buone sensazioni vissute. ed il divertimento mai minato dalla stanchezza.
Rock'n' roll
La classifica.

Si parte!

Un tratto piuttosto paludoso (foto da www.traildeiparchi.com)

Fathersnake e la prima maratona (Reggio Emilia)

2013-12-10T02:06:00.000-08:00

La maratona non ha mai esercitato particolare fascino su me. Il solo pensiero di correre quarantadue chilometri su asfalto non richiamava alla mente immagini epiche ma solo noia e fatica da sopportare in equa misura. Eppure ero curioso di sperimentare cosa si provasse partecipandovi e nell'insieme voglioso di buttarmi nella mischia. Però non avevo intenzione di curare una preparazione particolare, trattandosi di un desiderio da soddisfare in tempi brevi. Dopo giorni di tentennamenti sceglievo finalmente, tra una rosa di papabili, una maratona di cui avevo sentito un gran bene e che si sarebbe corsa a meno di tre settimane dalla decisione: quella di Reggio Emilia.
Nel frattempo prendevo parte alla mezza di Trino, unico surrogato di lungo, senza avvertire la necessità di modificare alcunchè nella mia preparazione che ultimamente non si basa su tabelle ma su istinto. Del resto, con un preavviso così breve, un cambiamento non avrebbe certo influenzato granchè l'esito della gara.
A mano a mano che si avvicinava la fatidica data, era palpabile la differenza nel sentire l'attesa della maratona rispetto a quella di altre gare. Una maratona non è solo gara ma evento che trasuda l'emotività di migliaia di persone. Il serpentone umano che dallo sparo in poi si distende lungo il percorso, diventa una creatura con un unico cuore pulsante e un unico obiettivo: proiettarsi dall'altra parte di un sudato traguardo. Non si può, stando fermi in quella gioiosa calca, nell'approssimarsi dello start, non avvertire il sotterraneo fremito che ci percorre. E' un condensato di desideri, aspettative da soddisfare, necessità di rivalsa, oppure pura voglia di esserci. Dal via in poi saremo tutti fratelli, correndo per migliorarci, nella buona e cattiva sorte. La maratona, senza tanti riguardi, ti sbatte di fronte i tuoi limiti; ti offre la possibilità di superarli cosicché, aldilà di questi, acquisisca più fiducia in te stesso oppure, non riuscendoci, non veda l'ora di riprovarci, per ottenere una sorta di rivincita. E' un viaggio geografico, ma dentro di ognuno dei maratoneti si svolge un parallelo viaggio interiore.

Ecco, si parte: quasi in coda al gruppo, sulle squillanti note della fanfara dei bersaglieri, in una mattina neppure troppo fredda per il periodo (1 grado) inauguro i primi passi dell'evento. Sono incerti e repressi, perché per almeno tre chilometri sarà una sorta di danza urbana, un salire e scendere da marciapiedi, un evitare auto parcheggiate e piloni spartitraffico prima di dirigerci verso le campagne, ove si compirà gran parte dell'avventura.

Mi dico di rimanere rilassato, galleggiando quanto possibile sulla linea sottile di un ritmo che nasca naturale, con minimo sforzo. Pur non avendone mai sofferto, il rischio di crampi non è da escludere.
Ogni tanto crocchi, capannelli di tifosi ai lati della strada ci incoraggiano con veemenza. Passiamo accanto ad un gruppo di ragazze pompon che infondono carica ed energia con le loro coreografie.

A un tratto una concorrente, affiancandomi, mi avverte che sto perdendo sangue dal naso. Sfilo il guanto destro, un po’ allarmato, e controllo. Soffiandomi il naso a mo' di ciclista (da buon ex) con troppo impeto deve essersi rotta una venuzza. La perdita è minima e circoscritta, per fortuna.

Al ristoro del quindicesimo chilometro, da un altoparlante sento spegnersi le note di "Shoot to thrill" e accendersi quelle di "Rock and roll damnation". Cosa c'è di meglio, per chi come me suona in un gruppo tribute degli AC/DC del sentire gli AC/DC in gara? E' un regalo, lo interpreto come un buon auspicio, ricavandone preziosa benzina per il morale.
Varco il nero gonfiabile dei ventuno chilometri, in altre parole di metà gara, sentendomi ancora carico di energia, fiducioso.

Il bello arriva ora, penso.
Presto ben poca attenzione al panorama, concentrato sul mio interno sentire.
Ho ignorato tutti i rifornimenti fin qui, limitandomi a sgranocchiare qualche pastiglia Enervit al magnesio e potassio e contando sull'eredità energetica di una colazione abbondante, ma d'ora in poi assumerò sali minerali ad ognuno.

Riparto con slancio, deciso addirittura ad aumentare l'andatura.
Sulle ali di questo impeto, raggiungo i pacemaker delle tre ore e trenta. Faccio un po’ di strada con loro; poi, resomi conto che le gambe mi suggeriscono un ritmo maggiore, li supero. Tutto senza forzare. L'obiettivo è raggiungere quelli delle tre ore e quindici. In quel momento mi sembra tutto molto facile.
Potere della maglietta personalizzata, sono riconosciuto da Luca. Mi dà una dritta preziosa sul percorso, avvisandomi che, fino al ventottesimo chilometro, la strada salirà.

La convinzione di alcuni, che considerano quella di Reggio una maratona veloce, stride con la presenza di salite (non eccessive, ma sempre salite) sul percorso. Dal sesto al diciassettesimo c'era stata una prima, leggera ascesa, quasi passata inosservata per la relativa freschezza delle gambe, ma tutto ciò che verrà dopo il ventunesimo rappresenta un pericolo per la continuità del ritmo che fino a quel momento ero riuscito a mantenere indenne.

E' il ventiquattresimo e si sale. Avanzo a passetti veloci imponendomi di resistere fino al culmine, fino al ventottesimo, da dove in poi potrò rifiatare. Supero parecchie persone imballate.

Al trentesimo, in discesa, un podista accanto a me commenta: "La vera maratona comincia ora".
Le mie gambe sanno che ha ragione, perché cominciano a essere meno brillanti.
La fatica vera arriva dal trentacinquesimo in poi.
Trentacinque chilometri corrispondono alla massima distanza da me mai affrontata, dunque non so cosa mi spetti dopo. Intanto, i palloncini delle 3.15 non si vedono, neppure all'orizzonte.
Non li raggiungerò mai.

Entriamo in un parco cittadino, che ormai vado avanti per inerzia. Parecchi ormai camminano soltanto. Poi sfociamo su un lungo rettilineo, l'ultimo chilometro e mezzo, di cui devo conquistare ogni metro, stringendo i denti. Conosco questo tipo di sofferenza, sperimentata più volte in alcuni duri trail, e mi dico che posso farcela, che manca poco. Mi sembra di correre da un giorno intero.

Al sedicesimo chilometro.

Il mio arrivo, fra il rumoreggiare del pubblico assiepato dietro le transenne, è più un sollievo per la fine delle sofferenze, che una celebrazione dell'avercela fatta. La passerella cittadina è troppo breve perché me la possa veramente godere. Inoltre, in quel momento, mi pareva di aver realizzato un tempo mediocre, tanto scarsa è la mia conoscenza del mondo della maratona.

E' stata una bella avventura.
Ora le gambe anelano al riposo, ma tra una settimana ci rimetteremo in gioco. C'è sempre una gara che attende, da qualche parte.

Split	Time	min/Km	Delta	min/Km	RealTime
Km 2.8	0:18:12	6,30	0:18:12	6,30	0:16:53
Km 10	0:51:08	5,06	0:32:56	4,34	0:49:49
Km 15	1:15:27	5,01	0:24:19	4,51	1:14:08
Km 21,097	1:44:03	4,55	0:28:36	4,41	1:42:44
Km 25	2:01:53	4,52	0:17:50	4,34	2:00:34
Km 30	2:25:45	4,51	0:23:52	4,46	2:24:27
Km 35	2:49:37	4,50	0:23:52	4,46	2:48:19
Arrivo	3:24:49	4,51	0:35:12	4,53	3:23:30

Un trail transalpino (Trail des Alpes Maritimes 2013).

2013-09-16T05:40:00.001-07:00

Da qualche tempo intendevo partecipare a un trail in terra transalpina, con criteri preferenziali la relativa vicinanza, la lunghezza non eccessiva e naturalmente, lo svolgersi in un weekend di turni lavorativi favorevoli.

Requisiti che il trail delle Alpi Marittime, di ieri con partenza e arrivo a Sospel, nel suo percorso di 25 chilometri, soddisfaceva in toto.

Il sabato prima prima dell'evento, con Lia e mia madre sono a Briga Marittima (La Brigue), in uno spartano albergo scelto come base per l'operazione. La camera, una tripla, è talmente spartana da sembrare quasi una cella monastica. Niente televisore, bagno in comune, sistemato in una nicchia nel corridoio esterno chiuso (si fa per dire) da una semplice porta a soffietto non bloccabile dall'interno. E' talmente piccolo che quando ci si siede sul water le ginocchia toccano il muro di fronte.

A parte questo, l'albergo è pulito e sopportiamo di buon grado queste scomodità, visto anche il costo competitivo della camera.

A Briga Marittima non c'è molto da vedere, così, decidiamo per una gita nella vicina e più vivace Tende.

Vista così, Tende appare ben poco vivace.

Approssimatasi l'ora di cena, siamo in cerca di una pizzeria.

La pizza il sabato sera prima di una gara è un must cui non voglio rinunciare. Un'ora dopo sistemiamo le gambe sotto un tavolo di un ristorante a Fontan, dove ci servono quelle che paiono una specie d’incrocio tra una piadina e una fonduta. La pizza francese non è altro che un surrogato di quella italiana. Niente mozzarella ma un abbondante strato di formaggio su cui galleggiano spaurite alcune striminzite olive e qualche traccia di prosciutto: è la pizza Reina. Io però ho fame e in fondo non è neppure male.

Dopo la cena non rimane molto da fare, così torniamo alla base e lasciamo che il tempo trascorra tra una chiacchiera e l'altra. Alcuni avventori, seduti in un dehor all'esterno dell'albergo su cui si affaccia la finestra della camera, ridono e fanno caciara. Ho un brutto presentimento. La ciaciara andrà infatti avanti, udibile pur munitomi di tappi per le orecchie, fino alle ventiquattro, dopo cui gli allegri compari se ne andranno restituendo al paese il silenzio quasi assoluto che gli è proprio.

Silenzio che dura tre ore, dopodiché la stanza accanto alla nostra è rumorosamente occupata da una coppia che non si dà per niente pena di rispettare il sonno altrui, neanche fossero le quattro di pomeriggio. La Brigue non è Ibiza e la sua vita notturna è in sostanza inesistente, mancando di locali. Come si fa a rientrare alle tre di notte? Da quel momento in poi il sonno se ne va e tornerà solo per brevi sprazzi.

La mattina successiva a quella notte travagliata ci regala un inaspettato e bellissimo arcobaleno. E dire che le previsioni dicevano pioggia!

Cinque minuti, non di più, e il cielo è completamente grigio e già scende qualche goccia. Era uno scherzo, evidentemente.

Facciamo colazione in camera, muniti preventivamente di bollitore, tazze, fette biscottate, miele e marmellata portati da casa. La tariffa della camera non comprende infatti la colazione; in caso contrario, non sarebbe più stata vantaggiosa, anzi.

La gara è appena iniziata

....

Dopo poco siamo diretti a Sospel, ove in mezz'ora raggiungeremo il padiglione sede di partenza.

E' la mia prima volta con camel bag. Il regolamento della gara obbligava la dotazione di 1 litro e mezzo di acqua, coperta termica, fischietto e telefono cellulare con batteria completamente carica.

Ligio ai dettami della gara mi sono dotato di tutte queste cose, ma lo sciacquio dell'acqua contenuta nel sacco dietro la schiena, nel momento in cui accenno qualche corsetta di prova, mi fa sentire come se avanzassi con un materasso ad acqua appiccicato alla schiena.

Dopo un briefing ovviamente in francese di cui, altrettanto ovviamente, non comprendo una parola, si parte.

La pioggia sì è fermata e per qualche istante un timido sole illumina il variopinto serpentone, che si accinge ad affrontare la salita. Sei chilometri d’ininterrotta ascesa, che da 360 metri sul livello del mare di Sospel ci porteranno a 1100, dopodiché una serie di su e giù per arrivare alla "Cima Coppi" del tracciato (1200 mt).

Non posso essere considerato uno scalatore puro, tuttavia reggo bene durante quel tratto, scostandomi per lasciar passare i più dotati, che non mancano di ringraziare con un merci, e lasciandone altri alle spalle. I miei punti di riferimento visivi, quello con i bastoncini, quello con i capelli lunghi etc etc mi dicono che la mia posizione rimane pressoché costante. Seguiamo uno stretto sentiero che si fa largo tra un mix di piante alpine e mediterranee e che si fa ora roccioso, ora più verde.

Al culmine della salita sono in ancora in possesso di una buona dose di energia ed ora mi aspetta una discesa continua di cinque chilometri. La pioggia, che nel frattempo si è rifatta viva, pur senza insistere, ha reso il tracciato ancora più tecnico di quanto non fosse naturalmente. Le numerose rocce che costellano il sentiero in declivio si sono fatte viscide, infide.

Pur senza forzare, lasciandomi semplicemente cadere, recupero parecchie posizioni. In certi tratti il sentiero non è più sentiero ma solo una distesa di pietre semoventi e lucide di pioggia.

Accidenti quanto siamo saliti penso. Approfittando di una vasta apertura nella vegetazione, il panorama alla mia destra si rivela, grandioso: scorgo nuvole sotto di me e ancora più sotto un vasto panorama di colline verdi. Distrarsi può essere però fatale e il mio è solo un fuggevole occhieggiare, piuttosto che contemplazione.

Galvanizzato dai miei continui sorpassi, intuendo di essere in discreta posizione, comincio a far calcoli sulla possibilità di mantenere il vantaggio accumulato.

Pur amando la discesa, alla fine non ne posso più di tutto quello scendere. I quadricipiti cominciano ad accusare stanchezza. Olivetta San Michele, in territorio italiano, accoglie le mie stanche membra con l'indifferenza di un paese soffocato dalla noia domenicale. Mi aspettavo qualche accenno di tifo italiano (portavo un cappello tricolore) ma l'unica presenza vivente del piccolo abitato, reso grigio dalla pioggia, è il ristoro sistemato dagli organizzatori su un largo spiazzo sterrato.

Quest'ultimo lo salto, perché nel frattempo avevo scoperto che idratarsi con il camel bag può essere davvero comodo, con buona pace dello sciacquio.

I paesaggi attraversati

A questo punto del percorso, trovo difficoltà a digerire ogni minima pendenza, la maggior parte delle quali supero camminando. Si rifanno vivi, implacabili, quasi tutti i miei ultimi sorpassi in discesa, quasi a rivendicare una posizione in classifica a loro più congeniale. Purtroppo per me i sette chilometri verso l'arrivo non saranno una facile discesa asfaltata.

Quando una donna, posta dagli organizzatori a guardia del bivio che separa il tracciato dei concorrenti della 45 km da quelli della 25 km, m’indirizza à gauche avvisandomi che mancano solo trois kilomètres all'arrivo, alzo gli occhi al cielo ringraziando chiunque lo abiti.

Saranno proprio quegli ultimi, striminziti chilometri i più duri: non ho più la forza di spingere in avanti, limitandomi a una sterile corsettina, inframezzata da qualche veloce camminata.

In quel momento, chiunque con un minimo di freschezza supplementare in più avrebbe potuto agevolmente superarmi. Per fortuna, lo faranno soltanto in due.

Giungo al traguardo, al cinquantunesimo posto su 145 partenti, sedicesimo di categoria su quaranta, con la faccia di chi non ha fatto fatica; ma è solo fiction a beneficio dei presenti: sono mortalmente esausto, tant'è che ci vorrà un po’ prima che riesca anche solo a mangiare.

Una delle gare più dure mai affrontate.

Almeno, la voglia di trail francese me la sono tolta.

Trail nella terra dei Walser.

2013-08-05T00:14:00.001-07:00

Ora mi ritrovo con la caviglia gonfia, ma ne è valsa la pena.

Rock'n Roll.

I trentacinque del Kitambo

2013-06-04T00:40:00.001-07:00

L'ultimo sterrato rettilineo, sotto un sole deciso, quasi non lo sento più: c'è il bramato traguardo davanti, che si rivela, finalmente, dopo trentacinque lunghi chilometri, con la voce dello speaker che suggella il mio 18esimo posto. Finalmente mi posso fermare. Mi sdraio sull'erba di fianco a Beppe. Un ragazzo del Kitambo mi chiede, premuroso:

Tutto bene?

Sì, è ok - lo rassicuro.

Chiudo gli occhi, e sorrido.

......

Il futuro vincitore, Davide Ansaldo, in prima posizione.

Quattro ore prima, in auto, percorrevo a tutta birra la provinciale trentuno diretto a Casale Monferrato. Rendendomi conto di essere partito tardi da San Mauro Torinese spingevo a tutto gas. Per fortuna in quel momento i lunghi rettilinei da Chivasso in poi erano quasi deserti e superare i pochi veicoli presenti non era un problema. La gara sarebbe partita alle 14 e alle tredici e venti, dopo settanta chilometri, ero finalmente alle porte della cittadina. Dovevo ancora trovare piazza Castello e il modo migliore era chiedere. Scorgo un vigile sul ciglio della strada, faccio per accostarmi ma il guidatore dell'auto davanti alla mia del tutto inaspettatamente, ha la stessa idea. Così mi accodo aspettando il mio turno, fremente. Poi tocca a me:

-Alla rotonda prenda a sinistra, poi costeggi il canale-

Riparto.

Lungo un rettilineo cittadino mi trovo davanti due veicoli particolarmente lenti. Ormai sono lanciato, li sorpasso. Troppo tardi mi accorgo della presenza di un altro vigile, a sinistra, che emerge da una fila di auto parcheggiate e che mi fa cenno di accostare.

Questa non ci voleva.

Attraversa la strada con espressione severa.

Cerco di motivare il mio gesto:

-Mispiacehofrettaperchèdevopartecipareadunagarachepartetrapoco-

Pensando intanto all'entità della multa ed al tempo che avrei perso.

-Questo non è un motivo per ignorare il codice della strada!-

-Sì, ha ragione-

-Vada-

Riparto, considerandomi fortunato.

Trovare piazza Castello è facile, una volta che ci si imbatte nel Castello. Di seguito, trovo parcheggio e il punto delle iscrizioni, con davanti ancora una discreta coda. Perfetto.

Ritiro la busta con il pettorale. Sono arrivato in tempo, ma non abbastanza da poter fare il riscaldamento. Del resto, in una gara di trentacinque chilometri, è così necessario?

L'idea di prendere parte a una competizione di così rispettabile distanza era nata per due motivi: il primo, voler sostituire un lungo di 28 km, previsto dalla tabella di allenamento, il secondo, volermi mettere in gioco su distanze più lunghe, che ritengo più adatte al mio fisico che ha bisogno di carburare, per poter esprimersi al 100%.

Incontro alcuni compagni di squadra Happy Runner, incontro Beppe della Podistica Dora Baltea. Lo speaker annuncia i pezzi grossi del team Salomon Agisko, partner nell'organizzazione del trail.

Fa caldo, il primo vero caldo della stagione.

E' una partenza al fulmicotone, ed io mi lascio trascinare senza pensare alle conseguenze. Così, i primi due chilometri, che bastano per farci attraversare il centro abitato portandoci verso le colline, una volta superato l'ospedale, scorrono ad un passo medio di quattro minuti e tredici al chilometro. Grosso sbaglio: la fatica già presenta il conto sulla prima rampetta. Dopo neppure 5 km sono già bollito, tanto che mi fermo a camminare lasciando sfilare diversi concorrenti. Beppe, che ha scelto saggiamente di non tirare troppo all'inizio, mi affianca e si allontana all'orizzonte: lo rivedrò solo all'arrivo.

In cima, le strade dei partecipanti alla 15 km si dividono dalle nostre. Prima del bivio c'è il banchetto di un ristoro ove a sorpresa trovo alcune brioches al cioccolato. Una la faccio mia, insieme con due o tre bicchieri di coca cola. Prendo a sinistra, seguendo le indicazioni, abbandonando l'asfalto e scendendo tra le vigne, tra i tralci residui della potatura invernale.

Senza i partecipanti alla quindici, il gruppo si è sfoltito. Le bestemmie iniziano appena il tratturo spiana, scoprendolo totalmente invaso dal fango. Dopo quello di Moncalvo, anche Casale non vuole essere da meno. A mano a mano che si procede, evitarlo diventa sempre più difficile. Poi, impossibile, e i piedi vanno a bagno.

Il corpo non mi trasmette buone sensazioni; la fatica dei primi chilometri non è assorbita ma anzi, si accumula alla stanchezza nel salire lungo i crinali. Le discese non mi permettono di rifiatare, perché per la maggior parte su terreni accidentati ed aspri. Mi affianca un podista, ha dimenticato il GPS, mi domanda quanti chilometri siano passati. Mi parla delle Porte di Pietra, un trail particolarmente duro cui ha da poco partecipato.

-Ventiquattro minuti per fare un chilometro!- Ricorda.

Procediamo pressochè affiancati sino alla cima di una collina, al 15esimo km, ove un venticello fresco ci dona un momentaneo refrigerio.

Giunti in fondo a quest'ultima ci informano di essere rispettivamente 24esimo (lui) e venticinquesimo (io).

-Dai, siamo quasi a metà-

Al ristoro successivo, la scelta fra acqua e coca non cambia. Mando giù altri tre bicchieri,

di prezioso liquido ambrato (così mi pareva in quei momenti) mentre l'acqua me la butto addosso. Il caldo ci morde la testa e fiacca le gambe. Il percorso è segnato ottimamente, parecchi bivi sono presidiati dai ragazzi del Kitambo che hanno una parola di conforto e incitamento per tutti. Nonostante che sulle salite sia ormai incapace di correre, salvo tratti brevi, la mia andatura mi fa guadagnare un po’ di vantaggio. Raggiungo, in pianura, un trio. Ora le forze sono così residue che cammino anche in pianura. Noto però che lo stesso fanno quelli davanti. E così, corricchiando un po’ di più di loro, riesco a prenderne e distanziarne due.

Al ristoro del ventesimo chilometro ci arrivo un po’ correndo, un po’ camminando. Le forze stanno evaporando un po’ come tutta la coca cola bevuta, e comincio a raschiare il fondo del barile delle energie residue. La strada in quel tratto ha abbandonato la frescura del sottobosco ed è uscita sotto un sole spietato. Supero una coppia formata da un trailer accompagnato da un ausiliario della croce rossa che cammina conducendo a mano una mountain bike. Una ambulanza sta venendo a caricare il concorrente.

Mi fermo a camminare prima ancora di raggiungere il ristoro, all'ombra di alcuni alberi. Altri bicchieri di coca cola si aggiungono ai precedenti, altra acqua gettata in testa. Riparto sotto il sole corricchiando. Ancora dieci chilometri. Rifletto sul fatto che la nomea "city trail" mi aveva tratto in inganno. Di cittadino questo trail ha solo la partenza e l'arrivo, tutto il resto no. E le pendenze, pur non potendo essere considerate montane, non sono neppure trascurabili, sopratutto con il trascorrere dei chilometri. A sinistra, la bianca e sterrata via crucis costeggia un campo da golf . Arranco accanto a flemmatici golfisti, neppure un 'ombra di sudore sulle polo, che m' ignorano, presi dalla loro attività. Passo accanto ad un casolare, da cui proviene al mio passaggio un abbaiare isterico, con gli occhi che bruciano per il sudore, e mi preparo a un’ennesima salita, che si profila impietosa là davanti, con l'animo di un manzo condotto davanti al macello.

Ai bordi della strada alcuni secchi colmi d'acqua, messi a bella posta per i trailer mi permettono un breve refrigerio. Un gruppo di residenti m’incoraggia. C'è anche un ragazzo su sedia a rotelle. Li saluto con un cenno della mano. Cammino fino in cima. Sono al ventisettesimo chilometro, quando raggiungo un gruppo di case.

-Davvero una bella passeggiata- scherzo con un ragazzo del Kitambo, che sorride di rimando, indicandomi la direzione da prendere.

-Coraggio, ora è tutta discesa-

La affronto sfruttando la forza di gravità, senza l’energia di impostare un ritmo particolare. Dopo una curva m'imbatto in un trailer seduto in mezzo alla strada, di traverso. Ha i crampi, mi chiede di tenergli su la gamba sinistra. Mi fermo ad aiutarlo. Si lamenta del gran caldo.

Riposa un attimo, cerca di stare all'ombra, gli suggerisco. Poi, sinceratomi che stava meglio, riparto. Con la coda dell'occhio noto che un inseguitore si è approssimato di molto.

Ogni volta che mi fermo, riprendere a correre è sempre più dura. Ormai è la testa che mi spinge, la voglia di concludere la gara. Ritorno su asfalto per l'ultima salita, di un chilometro. Alcuni incroci, specie quelli ove il sentiero sfocia su strada asfaltata, sono presidiati da uomini della protezione civile.

All'ultimo ristoro, ai due ragazzi che mi chiedono:

-Acqua, coca? - (Coca cola, non si discute)

domando loro a mia volta quanto manchi, nonostante il GPS mi riporti quattro chilometri, sperando in cuor mio che la gara sia in realtà più corta.

-Ancora quattro chilometri - mi confermano però, con partecipata aria di compatimento.

Gli ultimi tratti, quelli più vicini all'abitato, sono i più suggestivi. Ci portano lungo le sponde fluviali della cittadina. Il Po è molto vicino, se ne percepisce la presenza. Sarebbero magari anche divertenti, se ci fossi arrivato senza tutto quel bagaglio di chilometri alle spalle. Corricchio lungo una stretta pista in terra battuta che si fa largo tortuosa e ondulata tra la vegetazione del sottobosco.

Quando già sento la benedetta voce dello speaker in lontananza, supero un ultimo podista. Cammina e non abbozza nessun tentativo di reazione. Raggiungo e oltrepasso il letto di un torrente quasi in secca, mi rituffo nella vegetazione dalla parte opposta del corso d'acqua. Non c'è possibilità alcuna di errore nel seguire il giusto percorso, gli immancabili e numerosi nastri bianco rossi sono la mia stella cometa.

Un concorrente della 15 km è venuto ad incontrarci, mi incoraggia. Salgo su un ponticello in legno che ondeggia leggermente, emergo dalla frescura del sottobosco sino allo sterrato che mi porterà all'arrivo.

L'ultimo sterrato rettilineo, sotto un sole deciso, quasi non lo sento più...

Rock'n'roll.

Fango monferrino (1° edizione Moncalvo Trail)

2013-05-20T13:47:00.000-07:00

Ci avviciniamo a Moncalvo, cuore del Monferrato, in provincia di Asti, sotto un cielo che non lascia molte speranze. Sarà pioggia.
E' già pioggia, in auto con Lia e mia madre.
Il programma prevede un trail di 17 km su e giù per le dolci colline monferrine.
Il paesino è stato meta di una gitarella estiva di un anno o due fa. Faceva caldo, in quell'occasione, ed era stato bello passeggiare con Lia lungo le strette stradine che lo attraversano. Oggi, invece il colle su cui è posato si staglia su un grigio orizzonte lambito da nuvole basse. Parcheggiamo in Piazza Carlo Alberto, teatro delle operazioni di partenza. Com'è diversa oggi, sferzata dalla pioggia e dal vento gelido di un maggio che di maggio ha niente.
Perplesso, osservo il fiato che si condensa in vapore.
Ecco laggiù il gonfiabile giallo, testimone di un evento sportivo che sarà dura affrontare. Qualche runner infreddolito già scalpita sotto i portici che circondano parte della piazza. Ritiro il microchip la cui consegna avviene in una postazione che pare improvvisata. Su di un tavolo depliant, ormai bagnati, di gare future. Il vento ne ha sparpagliati parecchi anche sul terreno antistante. In terra, dentro un raccoglitore di cartone, tante buste contenenti microchip che nessuno userà. L'immagine mette tristezza. Un evento che avrebbe dovuto riempire di presenza umana la piazza, sarà oggi portato a termine da un manipolo d’irriducibili, tra cui alcune caparbie donne.

Breve briefing, si parte. Sono dietro al gruppo. Visto il numero dei partenti, e la lunghezza della gara, non fa poi così grossa differenza. Il GPS non è riuscito a trovare il satellite, sarò costretto a portarmelo al polso muto e sfaccendato. Si parte in discesa, alla fine della quale già mi si slacciano i lacci della scarpa sinistra. Mi capita di frequente, con le Pegasus Trail. La sosta è veramente minima, dopodiché recupero un po’ di posizioni. Durante la prima ascesa le scarpe slittano su uno strato di fango colloso che mi si appiccica progressivamente alle suole. Faccio sempre più fatica a sollevare i piedi da terra: il mio unico pensiero è di liberarmi al più presto di quell’ingombrante zavorra. Ci riesco sbattendo con forza le Pegasus in terra, e affronto in precario equilibrio una successiva discesa complicata da fango viscido. Si slitta come niente. Per scendere cerco tratti erbosi, nella speranza siano meno sdrucciolevoli. Quella che, baciata dal sole, poteva essere un’impegnativa collinare sembra diventata un ULTRA. Il tracciato, nel suo dolce saliscendi, inesorabile però nelle ascese, lambisce i famosi vigneti monferrini e fa spesso da letto a qualche rigagnolo che ne occupa parte o tutta la sede.

Sulla cima di un colle, il percorso si divide. Sono indeciso sulla direzione da prendere: alcune frecce rosse in terra indicano a sinistra, ma sono sbiadite e per quanto ne so, potrebbero essere lascito di una gara precedente. Sopraggiunge un runner e mi suggerisce di imboccare il percorso a sinistra.
Sicuro? chiedo.
Certo, il percorso l'ho segnato io.
Seguo il suo prezioso consiglio.
Sarà la mia fortuna, perchè davanti a me altri avevano imboccato la direzione opposta.
Lui tuttavia non mi segue, devia a destra.
Sulla successiva discesa do' tutto. Mi ritrovo solo.

La paura più grande ora, è di sbagliare qualche deviazione, qualche curva, di imboccare un sentiero che non porti da nessuna parte. Ci sono ancora undici chilometri, davanti. Per un attimo considero l'idea di attendere qualche concorrente dalle retrovie, in modo da poter avere un parere in più in caso d’indecisione, ma alla spalle ho un solitario runner, troppo lontano; aspettarlo sarebbe una inutile perdita di tempo. Proseguo, di conseguenza, con ritmo che mi pare brillante.
Dopo un tratto su larga strada asfaltata, di pochi chilometri, salgo ancora. Non mi sento pressato e affronto la salita con passo non eccessivo, dopo aver mangiato una gelatina di frutta.
Al culmine una coppia m’incita come quarto concorrente. Accolgo la notizia con stupore, e mi preparo a reggere per tutti i chilometri restanti.
Lungo la strada incontro solo volontari della protezione civile e ragazzi in mountain bike a presiedere i punti più complicati.

Uno dei tratti più difficili mi si presenta terminata una discesa: un'area fangosa in cui i piedi s’immergono totalmente. La affronto più velocemente che posso, per non rimanerne invischiato. Terminata, osservo che il sentiero volta deciso a destra sotto l'arcata di un ponticello, uno stretto passaggio oscuro totalmente invaso dall'acqua.
Possibile si passi di qui?
Sì, vai. Mi dico.
Alcuni tratti sono ben segnalati da cartelli e nastri, altri li percorro con l'accesa speranza di non sbagliare, cosicché è sempre un sollievo quando raggiungo qualche addetto agli incroci, che testimoni la validità della mia scelta precedente. Al decimo (circa), mi sorpassa veemente un runner, in discesa. Tento di stargli attaccato, ma ha un passo troppo rapido, tanto da accumulare velocemente vantaggio. Difficile riprenderlo, inutile sprecare energie. Davanti a noi la strada s'inerpica sopra un colle. Finalmente vedo i primi laggiù, in lontananza. La pendenza è severa. Il podista di poc'anzi sale senza perdere il ritmo, è già quasi in cima. Io invece affronto la difficoltà alternando passettini di corsetta leggera con ben più frequenti camminate veloci.
Getto un veloce sguardo dietro e scorgo alcuni inseguitori. Non sembrano vicini, ma spero che la salita non mi faccia piantare. Fortunatamente non succede e raggiunta la cima a corto di fiato, dopo un breve prologo in pianura, incontro nuova pendenza, complicata dal fango scivoloso. Cerco di correre laddove l'acqua scorrendo ha lasciato scoperte le pietre, in modo da poter contare su un appoggio più saldo.
Un volontario m’informa che manca appena un chilometro e dopo una salitella severa ma corta scorgo il paese davanti. Il tracciato si trasforma in uno stretto sentiero urbano che segue per un tratto il perimetro del paese, poi punta deciso verso il ritorno in piazza.
Varco il traguardo in una piazza deserta a parte un fotografo e due donne che applaudono, strette sotto un balcone per ripararsi dalla pioggia, e qualche avventore sotto il dehor di un bar. La postazione sotto il gonfiabile è totalmente sguarnita. Non sentendo alcun bip dopo il mio passaggio temo che l'arrivo non sia stato registrato. Dopo un attimo sopraggiunge da sotto i portici un tecnico che consultando il PC portatile mi conferma la posizione ottenuta e il tempo.
Non c'è nulla di caldo da bere. Sembra che l'organizzazione, i cui membri non sono neppure facilmente identificabili, si sia disinteressata del finale di gara. Persino la consegna dei chip è demandata ad un passa parola. Assente, ad esempio, un cartone con la scritta "riconsegna chip".
Aleggia aria di improvvisazione, di incertezza. Eccheggia qualche imprecazione da parte di chi si è perso.
I primi arrivati premono per poter essere premiati in fretta, in modo da potersene andare quanto prima. Io riesco ad ottenere in premio una bottiglia di Malvasia, messa a disposizione degli sponsor.
Dopodichè il mio unico pensiero è quello di affrontare il viaggio di ritorno verso Borgofranco d'Ivrea.

Rock'n'roll.

La classifica.

Dov'è il ponte tibetano? (Ecomaratona del Ticino, seconda edizione)

2013-05-05T11:46:00.001-07:00

L'esercito dei podisti davanti al Castello Sforzesco.

Sono attirato da tutte le gare con percorsi in natura. Prati, ma sopratutto boschi, discese ripide spaccagambe e salite rompifiato mi divertono, così come i repentini cambi di scenario che allontanano la noia delle lunghe distanze. Non poteva non allettarmi quindi l'idea di presentarmi alla partenza della seconda Eco Maratona del Parco del Ticino nella distanza "eco venti" (presenti anche una "eco trentacinque", una "eco maratona", ed una 11k non competitiva). Il trailer di presentazione e le foto sul sito promettevano una bella cavalcata nel verde e le gambe scalpitavano. Poi, sapevo che avremmo dovuto attraversare un ponte tibetano e l'appuntamento mi eccitava.

Con Lia e mia madre sono a Galliate solo mezz'ora prima della partenza. Il colpo d'occhio è quello delle gare preparate con cura e mezzi adeguati. Trovato un fortunoso parcheggio e ritirato il numero all'interno del castello Sforzesco in piazza Vittorio Veneto, non ho il tempo di riscaldarmi, unendomi da subito al fiume di podisti che si sta portando in zona partenza all'unisono come obbedendo a un richiamo misterioso.e sistemandomi in griglia in una posizione che mi permetta di scongiurare "tappi".

E' una mattina con temperature finalmente consone al periodo: c'è caldo, ma non particolarmente fastidioso. Personalmente, però, non vedo l'ora di abbandonare il triste nastro bituminoso per tuffarmi all'ombra degli alberi. La transizione, con la colonna sonora di un gruppo di percussionisti che eseguono un ritmo tribale, avviene al quinto km, percorso ad un passo di 4'28. Per un attimo sembra di essere in Africa, fino a che l'eco dei tamburi non si spegne alle nostre spalle. In fila indiana percorriamo uno stretto single track che poi si apre in lunghi tratti in sterrato, all'aperto. La mancanza di particolari difficoltà tecniche del percorso mi consente di impostare e gestire senza particolari affanni un ritmo mezza. Non ci sono enormi pozzanghere da aggirare e il fondo è abbastanza regolare.

Troppi spazi aperti, però, per i miei gusti.

La temperatura è aumentata, cosicché accolgo con piacere la frescura dei tratti in sottobosco.

Viaggio in compagnia di una coppia della stessa squadra, dal fisico palestrato.

E' da diversi km che penso: "Ora saltano", ma non saltano mai.

Dalle retrovie giunge un'altra coppia, sembra più fresca.

Davanti, più lontano, due podiste di una squadra ligure: maglia nera e maglia bianca, lo stesso fisico minuto e nervoso.

Maglia nera è più in forma, a tratti incita la compagna. E a un certo punto si ferma per un attimo ad attenderla.

Al tredicesimo km, su asfalto, ci si presenta davanti una salita. Circa tre chilometri. Non dura, regolare. La imposto con un passo molto agile che mi consente di abbandonare le due coppie e raggiungere un atleta di una squadra di Busto Arsizio. Da dietro lo affianca un suo compagno di squadra che afferma di aver sbagliato strada, lui e altri 5, per colpa di un addetto che avrebbe fornito un’indicazione errata.

"Avrò perso undici minuti" dice e non stento a crederlo. Mi dispiace per lui e per tutti gli altri. So cosa si prova a sbagliare percorso. Ha ancora abbastanza energìa in corpo da permettergli di lasciare dietro me e il suo collega di squadra. Dopo un po’, quest'ultimo lo lascio anch’io.

foto Antonini

Il resto è un ritorno su asfalto a Galliate.

Ohibò, non ho visto nessun ponte tibetano. E dire che me lo aspettavo, me lo immaginavo attendermi dietro ad ogni curva del percorso.

Passerella finale tra due ali di folla. Guardo il monitor con il tempo che segna 1:31:19 Trasecolo: è il mio record sulla mezza! Ed era pure su sterrato!

Calma Father... erano solo venti, i km.

Già, dimenticavo.

Qui ero convinto di aver ottenuto il nuovo PB sulla mezza. Peccato che non fosse una mezza.

Il brindisi al rinfresco. Pardon, al ristoro.

La classifica finale recita: 42esimo su 433, 21esimo di categoria su 149.

Stranamente, sul monitor messo a disposizione da wedosport e consultato subito dopo l'arrivo, ero 39esimo sull’assoluta e 18esimo di categoria. Mah

Triste scoperta. Ho appreso in seguito che il ponte tibetano non era previsto per i partecipanti all’eco venti.

Dalle stelle alle stalle, e ritorno (Lago Eco Trail La Canavesana, Albiano d'Ivrea).

2013-04-29T11:02:00.003-07:00

Nei trail adotto sempre espressioni particolarmente intelligenti.

Lago Eco Trail La Canavesana: una gara competitiva valida per il campionato regionale Uisp Trail 2013 e per l’assegnazione della maglia di campione Uisp trail di categoria.

La temevo. Per la lunghezza del tracciato, di trenta chilometri, da me mai percorsi in precedenza, e perché le previsioni meteorologiche lasciavano poche speranze: pioggia, pioggia e ancora pioggia.

Fin quasi all’ultimo, ero stato tentato di iscrivermi al concomitante trail della Bessa, di distanza minore, con il comune vantaggio di svolgersi a poca distanza da casa. Alla fine però ha prevalso la voglia di mettermi in gioco su una distanza importante.

Albiano (TO), domenica mattina.

Non piove, è già qualcosa. A occhio, i presenti non sono tantissimi (alla fine, una novantina). Ritiro il pacco gara, infilo la pettorina, mi avvicino alla partenza. Uno degli organizzatori mi fa notare che, oltre a pettorina e chip serve anche il cartellino cartaceo con nome e cognome, dopodiché inizia a fare l’appello. Ok, probabilmente il mio è rimasto nella busta consegnatami all’atto dell’iscrizione, e la busta è nell’auto parcheggiata a circa 800 metri e le chiavi le ha mia madre che ho lasciato nei pressi. Comincio a cercarla. Vado avanti e indietro dalla zona di partenza all’auto per svariate volte, sempre più nervoso, e sempre più sudato. Dopo l’ennesimo ritorno e l’ennesima imprecazione la scorgo, mi faccio dare le chiavi, corro all’auto, mi appiccico il benedetto cartellino e mi precipito all’appello, per me la gara è come fosse già iniziata. C’era ancora tempo comunque, le operazioni prima del via sono particolarmente laboriose, tanto che si parte con un leggero ritardo.

S’inizia con un corto tratto in asfalto, fino a che s’imbocca a destra un sentiero che taglia deciso attraverso i campi. Fango sì, ce n’è, ma non pesante, e si evita facilmente. Arriviamo a Tina, e, dopo un single track erboso, trascorsi venticinque minuti circa inizia la salita, l’unica di un certo peso, verso il castello di Masino.

“Ciao Gianfra!” mi saluta un volontario addetto allo stop del traffico e riconosco in lui, dopo un attimo di perplessità, un ex collega assicuratore di almeno un migliaio di anni fa.

Alla salita ciottolosa si accede attraverso un cancello, aperto per l’occasione. Seguo un gruppetto di quattro runner che vanno su a passo simile. Dietro non so, non guardo per non perdere la concentrazione. Sono pronto a essere superato in qualsiasi istante, so che la gara è ancora lunga e che potrò eventualmente recuperare. La pendenza è costante, e la mia andatura pure. Paradossalmente, è la fatica psicologica quella che si fa più sentire: ogni tratto sembra identico a quello appena percorso. Dopo ogni tornante, anziché la liberatoria pianura, si ripresenta un altro identico tornante e così via per un tempo che mi sembra infinito. Quando comincio a credere di essere nel pieno di un episodio di “Ai confini della realtà” scollino al castello di Masino ove è situato il traguardo di una 10 km, partita in contemporanea. Dalle retrovie sopraggiunge un runner. Scambiamo due battute sulla nostra posizione rispetto al gruppo. Concordiamo sul fatto che davanti a noi non possono esserci più di trenta, quaranta podisti. La strada ora è in leggera discesa, su sentiero largo e agevole. Comincio a prendere velocità, si stacca. Raggiungo due podisti sempre in leggera discesa, senza forzare.

Noto ora, davanti, un corridore che reputo piuttosto forte. Mai in gara ero riuscito neppure ad avvicinarlo. Sapete com’è, quando succede una cosa simile si pensa: dov'è il trucco? Sta raccogliendo le forze per poi partire in quarta? Oppure c’è qualcosa che io non so riguardo al percorso, tipo una salita particolarmente dura che ci aspetta al varco da qui a poco?

Neppure il tempo di formulare compiutamente il pensiero ed ecco che il tracciato in breve si rizza a mò di muro. E’ come una scala, ma per fortuna corta. Sento il fiato sul collo di tutti quelli che ho superato in precedenza. Seguo il nervoso andamento del sentiero lungo il crinale di una collina. Brevi salite, brevi discese. Il corridore mi tallona, così lo lascio passare. Dopodiché non lo mollo. Gli sto dietro pensando che più tempo riuscirò a resistergli, più sarà per me motivo di vanto futuro. In quel momento l’idea di poterlo seminare non mi sfiora neppure.

Eppure lo vedo fermarsi bruscamente toccandosi la caviglia. Una storta? Non c'è il tempo di chiederglielo, perché siamo in pieno declivio e l’inerzia mi porta lontano. La discesa è infida, disseminata di pietre e richiede attenzione. Nel frattempo, ecco un altro runner davanti a me. Si ferma: scarpa slacciata. Lo supero. Mi raggiunge superandomi a sua volta.

A un posto di controllo un addetto, rivolto a lui, esclama “Trentaseiesimo!”

Grazie ad un impegnativo lavorìo mentale concludo di essere 37esimo.

Sono trascorsi 19 km. Ne mancano ancora undici. Ora la strada finalmente spiana. Si tratta solo di tenere.

Il trentaseiesimo si affianca a un altro runner poco più avanti. Probabilmente amici, o compagni di squadra. Li vedo parlottare.

I lacci del 36esimo fanno di nuovo le bizze, lo costringono a fermarsi di nuovo.

Così, prendo il suo posto come 36esimo, e poi divengo 35esimo, dopo aver superato anche l’altro, in difficoltà.

Ora sono solo, e all’ultimo ristoro, quello dei 20 km, posto sulle rive del lago di Viverone, mi fermo per un istante a buttar giù un po’ di sali. Riparto prima che la sosta mi costi cara.

Mi piacerebbe recuperare altre posizioni ma i due che scorgo a 500 metri hanno un ritmo analogo al mio, cosicché il divario rimane pressoché costante.

Si giunge ad Azeglio, e con mio sommo sconcerto, tornati su asfalto, si riprende a salire, fin su al castello. Non è neppure un chilometro, ma la pendenza è severa. Si entra nel parco, e per scherzo mi rivolgo ad alcuni spettatori chiedendo se debba fare prima il biglietto.

Ancora nessuna notizia di prossimi inseguitori, ma mi sento come braccato. A una svolta particolarmente angolata, che mi permetterebbe di scorgere un tratto della strada appena dietro, metto una mano a lato dell’occhio sinistro per non vedere. Sarà che nei trail si torna un po’ bambini.

La discesa la faccio ovviamente a tutta, per quanto me lo permettano le gambe affaticate.

Ormai manca poco, devo riuscire a tenere.

Raggiungiamo Albiano, su un tratto di percorso sterrato che è lo stesso della “Correndo tra le vigne “ di un mese fa.

Lì raggiungo un altro concorrente

Occupo il suo posto come 34esimo.

Entriamo nell’abitato e, dall’alto, sono pronto alla picchiata.

Un ragazzo, in compagnia di un bambino festante, posto sulla discesa, m’incita urlandomi “Bravo, sei ventiduesimo!”

Quel “ventiduesimo” mi mette le ali ai piedi, visto che per gran parte della gara avevo creduto di occupare posizioni più arretrate. Sono quasi alla fine, sento già la voce dello speaker.

Brusca curva a destra, e poi giù per un prato.

Il prato diventa un campo coltivato.

No, non può essere.

Ma è.

Ho sbagliato strada.

E appena realizzo le gambe mi si afflosciano.

Che beffa.

Faccio dietrofront, il più velocemente possibile, con arti improvvisamente di piombo. Con l’occhio della mente vedo sfilare un esercito di concorrenti, e con il cuore in gola torno indietro fino al bivio che mi aveva tratto in inganno. Imbocco la strada giusta. Maledetta!

Davanti a me, a duecento metri, l’ultimo runner superato, il 34.

Arranco verso di lui, nel cuore la speranza che nessun altro lo abbia superato nel frattempo.

La discesa me lo fa raggiungere. Lo supero di nuovo.

No, nessun altro se non lui.

Ultimi 500 metri.

Ecco il traguardo.

Ventiduesimo su una novantina di partenti, ma quel che mi rallegra di più è il settimo posto di categoria.

Un tiepido raggio di sole si fa strada, non so come, tra le nuvole.

Una gran giornata.

Rock’n’roll.

Fathersnake rischia la squalifica (Trail dei Laghi).

2013-04-17T12:06:00.004-07:00

Per ora il video, a breve il post ove racconterò tutto.

Rock'n'roll!

Piatto non è piatta (primo trail delle colline di Piatto).

2013-04-07T13:03:00.001-07:00

Ennesima puntata della serie: addormentarsi bassista e svegliarsi runner.

Trail runner, per la precisione.

Prologo: concerto al Tortuga di Vigliano Biellese con i Black Ice. La band è in ottima forma, suoniamo bene e il pubblico che gremisce il locale in un modo quasi inverosimile risponde da par suo, tanto che non ci vuole più far smettere: una seratona.

Dopo un po’ di ore di sonno travagliato sono in auto alla volta di Piatto, ripercorrendo per intero la stessa strada del ritorno dal Tortuga. Correrò il trail delle Colline di Piatto, a soli sette chilometri dal luogo del concerto.

Dai finestrini della Fiesta sfila Mongrando, che si staglia sulle pendici di una collina contro un cielo fosco e nuvoloso. Immagino il profumo di caffè e cappuccino nelle cucine delle abitazioni nel quieto ozio di una domenica che sembra fatta per stare in casa al caldo tra tv, PC e letture. Sul parabrezza cade qualche timida goccia. Fa freddo, non sembra aprile.

Lia, seduta, accanto a me, sopporta queste uscite con quieta rassegnazione, solo per il piacere di starmi accanto: sa che a me piace, e le basta.

Questo mi fa sentire un po’ in colpa e fa sì che mi chieda cosa me lo faccia fare. Desiderio di gloria? No avrei smesso da un pezzo. Forse il senso sta tutto nella differenza tra il vivere e il lasciarmi vivere, nel voler essere protagonista della mia vita: è dal continuo puntare a migliorarmi che ne traggo il senso.

Occhio, che arriva l'uomo nero.

Nonostante il nome a Piatto, paesino di circa 600 anime, c'è ben poca pianura ed il percorso del trail ne risentirà. La gara, che prevede due diversi percorsi, da sette e quindici chilometri, consiste in un continuo risalire e discendere declivi nei boschi tra il paese ed il confinante Ternengo sotto una pioggia fine. Al fondo di ogni china si guada un torrente, saltellando di pietra in pietra, e si risale dall'altra parte. Per numerose volte. Caratteristica, questa, che lo rende molto simile al Winter Brich che ho corso nel dicembre scorso.

Tra una guadata e l'altra il piede destro finisce nell'acqua gelida. Inevitabile, alla fine. Il terreno, allentato per la pioggia, offre degli appoggi poco affidabili sopratutto in tratti con fango in superficie. Rallento, quando scorgo sul terreno i punti segnati dalle scivolate di chi mi ha appena preceduto. Per il resto, in discesa mi difendo senza problemi. E' ancora la salita il punto debole ed è l'indicazione più utile che traggo da quest’uscita domenicale.

Cercherò di rimediare con i prossimi allenamenti, orientati alla salita, stando la mia intenzione di dedicarmi al trail in modo più massiccio degli scorsi anni.

Sette euro l'iscrizione, comprendente una scatola di biscotti al kamut, un chilo di riso (immancabile nelle gare biellesi) e una bottiglietta d'acqua. Occorre aggiungere che alla fine della manifestazione era prevista una sorta di estrazione tra tutti i partecipanti alla manifestazione. Abbondante il ristoro finale, così come ottima la gestione della gara da parte degli organizzatori, con percorso ben presidiato e ben segnalato con il classico nastro biancorosso utilissimo sopratutto laddove il sentiero non era ben visibile.

Peccato invece per lo scarso chilometraggio. I GPS segneranno, infatti, solo 11 km contro i quindici quelli dichiarati sul volantino.

Per la cronaca arrivo 26esimo in poco meno di un centinaio di partenti.

Rock'n' Roll

La vendetta della Piota Vagante

2013-04-01T11:24:00.002-07:00

foto by Gino Marangoni - sito http://www.biellaedintorni.it/

Sabato 30 marzo.

Scenario: la frazione Prelle di Salussola, un pugno di case in ambiente bucolico. Sono qui a correre per la seconda volta il Trail della Piota Vagante. E per la seconda volta il tempo non è dei migliori. Persino peggio della volta prima. Non si tratta solo di umidità: questa volta è pioggia.
Sono carico e fiducioso delle mie possibilità. Migliorare il risultato dell'anno prima sembra impresa alla portata. Cinque chili in meno rendono la corsa in salita molto meno faticosa e comunque si tratta di un trail collinare corto di media difficoltà, senza lunghe ascese.
Si parte ed il serpentone formato da circa 200 unità si lancia lungo un asfaltato tratto in discesa, preludio alla prima salitella. Un grosso tronco, caduto di traverso sul tracciato ci costringe ad abbassarci per poter proseguire. Alcuni, come Stoppre, non lo vedono; dal traumatico incontro ne riporterà una ferita sanguinante sulla fronte ma proseguirà stoicamente.

Corro i primi chilometri ad un ritmo che mi soddisfa, sembra giornata di gran spolvero. Poche posizioni davanti a me scorgo G.P. e se ancora non mi ha seminato è la prova che sto correndo bene.Curva a sinistra.
Stop.
La gara si ferma. Non capisco cosa stia succedendo. Di primo acchito penso che un tratto del percorso sia impraticabile e che l'organizzazione ne abbia deciso un ridimensionamento costringendoci ad una deviazione. Sono attimi concitati. Si discute ma non afferro quello che si dice. Ho solo fretta di ripartire, comincio a raffreddarmi. Abbiamo sbagliato strada? Hanno sbagliato quelli davanti? L'iniziale capannello di runner diventa un gruppo corposo, mano a mano che veniamo raggiunti da altri. Poi, si decide di proseguire accorciando il giro originario. Si è trattato, a quanto pare, di un problema segnaletico al primo incrocio, per cui avrebbero sbagliato tutti. Riparto tristemente, ogni ardore agonistico raffreddato. La gara mi pare compromessa, ma voglio portare a casa almeno un pò di chilometri per non rendere completamente inutile l'uscita. Intanto la pioggia si fa davvero insistente ed il fondo dei sentieri sempre più infangato. Con il passare dei chilometri riprendo il buon ritmo iniziale, che lo stop non sembra aver compromesso. Ormai si corre sotto la pioggia, incuranti delle pozzanghere ed il fango che avvolge i piedi e che reclama spazi sempre più grandi. Il percorso lo conosco, non mi aspetto sorprese. Si ripassa dalla frazione Prelle per imboccare il giro lungo e la leggera salita che mi aveva sfiancato lo scorso anno sfila senza troppe difficoltà. Mancano pochi chilometri all'arrivo quando sono costretto a fermarmi perchè mi si sono slegati i lacci di una scarpa. Sono costretto a togliermi un guanto completamente zuppo e le dita insensibili per il freddo non agevolano il compito di riallaccio. Alcuni sparsi runner mi affiancano e superano. Riparto, ma neppure un chilometro dopo sento le stringhe nuovamente lente e mi accorgo che mi si sono slacciate. Di nuovo. Una bestemmia ci sta. Dalle retrovie mi raggiunge un altro concorrente. Li stringo così forte che a momenti mi sego la scarpa in due. Rimettermi il guanto sarebbe operazione complessa ed allora lo tengo in mano. Mi riporto sotto gli ex inseguitori che riprendo, fino a prender parte ad una finale volata a tre.

Meglio dell'anno scorso? Sì, anche se la classifica generale è stata inevitabilmente condizionata dallo stop in gara, speso a capire cosa stesse succedendo. Qualcuno si era fermato di più, altri meno. Altri erano addirittura proseguiti prendendo preso una direzione diversa dalla maggioranza.
Aldilà di questo, mi sono divertito e penso che i trail occuperanno uno spazio sempre maggiore del mio calendario agonistico.
Domenica prossima, ad esempio...

Rock'n'roll

Correndo tra le vigne, sotto la pioggia.

2013-03-26T00:57:00.002-07:00

Albiano d'Ivrea

La prima impressione è quella di aver raccolto meno di quanto seminato.

Reduce dalla prima di campionato Uisp in quel di Albiano, prendo atto ancora una volta di quanto sia per me difficile ottenere una qualche visibilità (leggi: entrare almeno nei primi quindici in classifica) in un campionato che non fa mai sconti.

Mi presento in sovrappeso di un chilo sul mio peso gara e nonostante sia difficile che questo possa produrre qualche svantaggio in una gara così corta, la cosa non mi rallegra.

D'altra parte, la sgambatina pre gara dona delle buone sensazioni.

Nonostante le condizioni meteo non eccelse e la concomitanza di altre gare poco lontane (la Tutta dritta, l'Electric Trail e la Biella Piedicavallo) il numero dei partecipanti non sembra averne risentito: siamo poco più di 200.

Si parte subito con un chilometro di secca ascesa, che rompe il fiato. Lo affronto con baldanza forse eccessiva tant'è che per tutta la prova proverò la sgradita sensazione di correre sopra le mie possibilità.

Tuttavia, reggo abbastanza; galleggiano intorno a me i soliti volti che fanno da riferimento in gara. Finchè non li vedo svanire in lontananza, vuol dire che va tutto bene.

La gara, innaffiata da una costante pioggerellina, ci porta lungo sentieri ondulati e sterrati nelle campagne intorno all'abitato, trasformatisi per alcuni lunghi tratti in insidiosa fanghiglia in cui la preoccupazione maggiore è mantenere l'equilibrio, piuttosto che produrre velocità.

Con le mie scarpe Pegasus trail il mio passo è comunque saldo.

Recupero piano in pianura, recupero velocemente in discesa, ma in salita perdo.

Questo è un grosso svantaggio, specialmente quando la gara presenta il suo piatto forte, un muro che sembra quello di Grammont del Giro delle Fiandre, solo più corto, a 2 chilometri dall'arrivo.

Sono 500 metri che si fanno sentire nelle gambe, nel fiato e nel morale.

Il vantaggio, faticosamente guadagnato sui volti noti, decresce in pochi attimi: correre sopra i propri ritmi significa non avere la forza di reagire quando serve.

Tuttavia lo strappetto non è il colpo del ko, perché recupero sulla discesa successiva, che ritenevo, erroneamente, portasse all'arrivo.

Allora, in picchiata, mi riporto sul compagno di squadra Marco.

Sorpresa: il traguardo tanto desiderato non c'è, non è ancora finita.

Altro strappo in salita, altri 500 metri di ascesa. Marco mi abbandona allontanandosi con un implacabile passo cortissimo e agile, mentre io abbandono ogni velleità agonistica preoccupandomi solo di finire.

Giungo al traguardo 89esimo 24esimo di categoria su trentasei.

Come dire, molto rumore per nulla, perché mi pareva comunque di aver corso bene. Purtroppo la categoria cui appartengo, la M45, è la più numerosa e combattiva!

Sabato cercherò maggior soddisfazione al trail di Salussola.

Rock'n'roll.

PB sotto la neve di marzo (Keyco Half marathon 2013)

2013-03-18T01:21:00.001-07:00

E' andata, ma non è stata facile, in una domenica dal meteo novembrino. Non tanto per la neve e il freddo, che le previsioni meteo annunciavano da tempo, quanto per le caratteristiche del percorso, che dopo averti invogliato nei primi 6 km, grazie ad una discesa quasi impercettibile agli occhi, ma avvertibile dalle gambe sotto forma d’invito all'accelerazione, come contrappasso esigeva il tributo nei successivi 11 km, fino a Oglianico, punendo l'iniziale baldanza con una leggerissima ma insidiosa e continua pendenza.

Conoscendo l'altimetria del percorso me lo aspettavo, tanto che mi ero proposto di non esaltarmi nelle prime fasi (corse a 4'19 di passo medio) così come non demoralizzarmi nel tratto meno facile (a 4'39).

Dopo Oglianico quindi, dal diciassettesimo in poi le gambe hanno ripreso parte dei ritmi iniziali, però ho dovuto abbandonare parte dei sogni di gloria che già mi vedevano superare il vecchio PB con uno scarto ben maggiore. Ventisei secondi in meno segnano il mio attuale correre sulla mezza. Per ora mi accontento di questo: 1:34:26

Questa seconda edizione della Keyco Half Marathon di Rivarolo, penalizzata nei numeri dalle inclemenze del tempo, è stata ben gestita dall'organizzazione della ASD Keyco e la Pro loco di Rivarolo in collaborazione con Turin Marathon. Veloce la consegna dei pettorali, situata all'interno dell'Urban Center, un centro commerciale il cui calore e colori invitavano allo shopping, buono il ristoro finale, in cui figurava tra l'altro l'ormai onnipresente ma personalmente gradito panettone a tranci. A disposizione dei runners anche accoglienti spogliatoi con possibilità di una doccia calda. Un appunto negativo: si è formata una leggera calca all'interno del Centro Polisportivo per l'esiguità dello spazio a disposizione dell'operazione di riconsegna dei chip.

Oltre alla mezza sì è corsa anche una dieci chilometri, novità di quest'anno, che, lungi dall’essere una semplice gara di contorno, ha visto la partecipazione di circa 370 atleti. Intorno alle 450 unità invece il numero degli iscritti alla ventuno.

Aggiungo e chiudo con parole di elogio per l'opera dei volontari della protezione civile, esposti al freddo e alle intemperie ancora più dei podisti e che molto spesso devono affrontare l'ira di automobilisti insofferenti per permetterci di svolgere una gara sicura.

Un saluto e buone corse.

CARO PB..

2013-03-16T01:55:00.001-07:00

Caro PB,

È ormai un anno che ci conosciamo, da quella fredda mattina in cui ci incontrammo a Trino. Venivo da una stagione di luci e ombre con prevalenza delle seconde e tu, che raggiunsi sul finire della stagione, mi aiutasti ad avere fiducia nel futuro (ti ringrazio per questo).

Da un po’ di tempo però sento che non mi rappresenti più come prima. Ho avuto prova del fatto che posso ambire a qualcosa di meglio e alcune prestazioni realizzate in gare diverse dalla mezza me l'hanno fatto capire. Non sei neppure un gran tempo in fondo, scusa se te lo dico:
unoratrentaquattroecinquantadue non è un'impresa di cui poter andare particolarmente fieri, da citare con orgoglio.

Voglio un pb nuovo sulla mezza! Ecco, l'ho detto, ho finalmente trovato il coraggio.
No dai, non piangere ora, non mi rendere tutto più difficile.

Pazienza se domani, a Rivarolo, tornerà il freddo, se nevicherà tanto che dovremo percorrere metà percorso con le ciaspole. Ci proverò comunque.
Perché il running è come la vita: se non osi, non ne cogli il vero senso. C'è sempre un pb da raggiungere ed è la voglia di osare che ti fa capire di essere veramente vivo.

RITORNO ALLE QUATTRO CHIESE E COMPROMESSI PODISTICI.

2013-03-11T03:20:00.000-07:00

Partenza

230 compagni di allenamento

Pazienza per le scarpe sporche, l'allenamento è in cascina.
-Tutte le foto sono di Carlo Bolla-

Allenarmi la domenica, salvo rare eccezioni è uno dei compiti più duri della settimana podistica. Nella mia tabella ci trovo in genere sistemati i lunghi, oppure le sedute più dure. Se ho voglia di allenarmi bene, non c'è problema. Il problema nasce quando di voglia ce n'è poca, o comunque bastante al più per un defaticamento di 5 km, in discesa.

Eppure, l'uscita domenicale è il sigillo di un’intera settimana. Se buona, è capace di rivalutare un’intera settimana di allenamenti fiacchi. Saltandola, ho come l'impressione di aver vanificato in parte tutti gli allenamenti prima, oltre che di compromettere in certa misura anche quelli dopo.

In più, quando la recupero? La domenica è l'ultima chiamata, non esiste un posticipo ove sistemare gli allenamenti non realizzati in quel giorno facendoli comunque rientrare nella stessa settimana.

Così ricorro spesso all'escamotage di partecipare piuttosto qualche gara, meglio se di lunghezza analoga a quella prevista dalla seduta.

Domenica mi sarebbe spettato un medio sui 17 km, a ritmo 4'40/45

Ok, controlliamo i tremila link di calendari podistici che mi ritrovo sul PC.

Scarto tutti i cross, e cerco per vicinanza geografica. Ecco qui: MOTTALCIATA, seconda edizione del Giro delle quattro Chiese, non competitiva di diverse lunghezze, tra cui la massima di 14 km. Fa per me.

Già fatta l'anno scorso, organizzata dal comitato "Salviamo San Vincenzo" con la collaborazione, tra l'altro, dell'Associazione Sport e Natura, che propone diversi interessanti trail nella zona, è una bella cavalcata, per buona parte su prati e sentieri sterrati. A occhio, il gruppo dei partenti quest'anno è minore, probabilmente per la concorrenza di altre gare. Non mancano però l'allegria e l'entusiasmo, fomentate dallo speaker Paolo Boggio.

Ci arrivo un po’ tardi, tanto che non ho il tempo di riscaldarmi. Parto per ultimo, non ho voglia di impegnarmi al massimo, sebbene neppure sia lì per far presenza: domenica prossima mi spetta infatti una mezza su cui nutro speranza di pb.

Il percorso, pianeggiante per gran parte, presenta due uniche asperità, due rampette spacca fiato situate a un chilometro dalla partenza. Le affronto con agilità, con calma. Velleità agonistiche ridotte al minimo, come se appunto, mi stessi allenando. Come previsto, mota in abbondanza rende scivolosi i sentieri e mina la sicurezza dell'appoggio, mentre il terreno pesante rende l'uscita particolarmente allenante.

Quando le mie infangate fatiche terminano, conclusi i 13 km circa del percorso, provo la soddisfazione di aver centrato l'obiettivo di allenamento, pur su un terreno difficile, nonostante quattro chilometri più corto della seduta prevista in tabella.

Non sono pignolo.

Un saluto!

Recensione de "IL LATO POSITIVO"

2013-03-10T13:06:00.003-07:00

Per non scrivere sempre di corse, e rendere invece questo blog più una sorta di diario a tutto tondo, ho deciso che ospiterò ogni tanto ogni tanto dei post di argomento diverso dal consueto, in base a ciò che solleticherà di volta in volta la mia voglia di scrivere, di raccontare e raccontarmi. Ad inaugurare questa svolta la recensione/opinione del film "Il lato positivo", visto sabato sera. Non ho la pretesa di trasformarmi in critico cinematografico da un giorno all'altro, quindi prendete questa breve recensione come un semplice tentativo, la cui efficacia di rivelerà nel tempo, di portare aria nuova nel blog.

...

Bradley Cooper, diventato famoso sopratutto per la serie "Una notte da leoni", dimostra di essere attore completo interpretando Patrick, un ragazzo affetto da disturbo bipolare notevolmente peggiorato dopo aver scoperto il tradimento della moglie Nikki. Otto mesi in un istituto psichiatrico gli insegnano, però, a vedere le cose da un diverso e più illuminato punto di vista. Uscito da esso, freme per rivederla, per mostrarle quanto sia cambiato, e per ricominciare una vita sotto il segno della positività.

Alla fine è proprio l'ansia di un ritorno alla normalità a frenare la maturazione del protagonista. Incontra l'amore, ma non vuole riconoscerlo, preso com'è dalla precisa volontà di rimettere assieme i cocci del suo rapporto precedente e di cancellare quella parte di sè, incontrollabile, che odia.

A parte l'esser preda di esplosioni di rabbia ogniqualvolta senta la canzone del suo matrimonio, perché usata da moglie e amante come colonna sonora del loro incontro, Patrick non è altro che un ragazzo con una parte di sé, oscura, che non accetta e vuole cancellare il più in fretta possibile. Lungo questo percorso di redenzione il personaggio di Tiffany (interpretata superbamente da Jennifer Lawrence) innescherà un insieme di eventi che gli movimenteranno la vita.

Tratto dal libro di Matthew Quick, diretto da David O. Russell, il film stenta a decollare, alternando momenti drammatici ad altri che assumono i toni della commedia brillante, fino a virare deciso verso la commedia romantica ove, a parer mio, realizza tutto il suo potenziale fino a quel momento espresso solo in parte, con un adeguato happy ending.

Nel cast spicca, tra gli altri, la presenza di Robert de Niro, e di Chris Tucker.

Un saluto!

La corsa più pazza del mondo!

2013-02-19T00:52:00.002-08:00

Domenica scorsa, in Costa Azzurra, a Nizza ho partecipato ad corsa che è stato un misto tra evento sportivo e sfilata carnevalesca: la 10 miles du Carnaval (proprio perchè in concomitanza con i festeggiamenti del grandioso carnevale nizzardo). Correre lungo la Promenade des Anglais insieme a gatto Silvestro, Angus Young, l'Uomo Ragno, pupazzi, angeli e diavoli è un evento che rimarrà impresso a lungo nella mente. Ottimamente organizzata, facente parte del circuito Rock'n' Roll Marathon Series, di cui la maggior parte delle tappe si svolgono negli States, è anche un interessante connubio tra rock e sport, con diversi gruppi rock locali ad accompagnare gli sforzi degli atleti lungo tutto il percorso.
La mia gara è stata regolare, fluida. Partito con un passo medio di 4'30, l'ho aumentato in modo graduale, senza strappi, fino all'ultimo chilometro, corso a 4'05 e culminato nel plateale scatto finale visibile nel video, per un passo medio di 4'22. Di certo non mi sono mai annoiato, preso com'ero ad ammirare i vari costumi esibiti ed un pò compatendo chi, per amore dell'originalità, si era scelto dei costumi troppo scomodi per correre. Comunque, le immagini parlano da sole.
Un saluto!

Alla fine egli torna sempre.

2013-02-12T23:20:00.002-08:00

Stagione in crescendo (1° Berg Trail)

2012-11-22T07:12:00.000-08:00

Ce l'avevo in testa da un bel pò questo Berg Trail a Bergeggi (SV).
Nonostante la relativa vicinanza di altre gare nella stessa giornata, meno faticose e corte, qualcosa dentro me cospirava perchè vi partecipassi. Lo dico a ragion veduta, poichè tutte le difficoltà logistiche che ne pregiudicavano la scelta si erano magicamente appianate, senza che dovessi muovere un dito, il sabato prima. A quel punto era come se avessi ricevuto un invito dal destino.
Ed eccomi quindi, in una mattina di vento gelido e forte, accompagnato dalla mia metà Lia e mia madre, a fare la fila alle iscrizioni di quella che si preannunciava una prova tutt'altro che agevole.
Alcuni dati:

Distanza: 21.3 KM

Dislivello Positivo: 1077 mt

Quota minima: 110 mt

Quota massima:502 mt

Single Track 39%

Sterrati e carrabili 39%

Asfalto 2%

E' quasi ora di partire.

Stevie Kremer

In coda all'iscrizione.

Duecentrotrenta gli iscritti alla corsa, sponsorizzata dalla Salomon (presente uno stand che venderà parecchie paia di scarpe) che popolano una Bergeggi battuta da un insidioso vento freddo. Tra questi nomi di spicco della corsa in montagna come Stevie Kremer, "atleta dell’anno" nella categoria Trail Open Women, che solo quest'anno si è aggiudicata la Jungfrau Marathon, la Mount Evans Ascent (nuovo record femminile) la Golden Leaf Half Marathon ed il secondo posto alla Sierre-Zinal.
E' una ragazza del Colorado che in montagna corre forte quanto e più di un uomo (infatti arriverà quarta assoluta).
Per non essere impreparato alle insidie del percorso, ero arrivato al punto di scrivermi sulla mano in quale punto avrei incontrato le salite più infide, e quanto sarebbero durate in termini di lunghezza.

Prima di partire, dalla piazzetta di Bergeggi, angusta ma abbastanza capiente da accogliere comodamente tutti i partenti, testo la condizione delle gambe effettuando alcuni scatti in salita e meravigliandomi per come le sento agili e scattanti. Lo start , accompagnato dalle prime note di "Eye of the Tiger" dei Survivor, ci porta a salire subito per due km circa in modo non esasperato, fino ad imboccare un single track che lambisce la dorsale di un monticello (200 mt circa di altitudine). Prima in piano, poi in leggera discesa.
Superare è difficile, ma, a balzi laterali ed a suon di "scusa", guadagno un pò di posti. Il panorama è davvero fantastico, ma il sentiero è talmente ripido e stretto in certi punti che preferisco stare ben attento a dove metto i piedi. La prima salita difficile, vera e propria erta è quella che conduce in cima al Monte Mao: un km di arrampicata su un sentiero che si fa largo tra bassi arbusti con il vento che sembra volerci strappare via dal suolo, per scaraventarci nel mare poco sotto.
Arrivo in cima (410 metri circa) con una discreta energìa, tale da farmi affrontare con buon impeto la successiva discesa, al termine della quale è posizionato il primo ristoro. Tuttavia, non mi serve nulla: a posto così, grazie. In tasca ho due barrette e nel salire ho già consumato una boccettina di integratore.
Definire "tecnica" la discesa successiva è riduttivo: più che correre si scende a balzi tentando di indovinare gli appoggi più saldi. A causa del terreno franoso, la scivolata è sempre dietro l'angolo.

In cima al Monte Mao (foto da Ski- Alper)

Sono preda di buone sensazioni, con un serbatoio di energìa ancora poco intaccato. Fino a quel punto ho corso prudente, non disdegnando la camminata pur di non accumulare acido lattico difficilmente smaltibile. Terminata la discesa a rotto di collo, si riprende a salire lungo una strada bianca sterrata; dapprima in modo non esasperato, poi con una rampa spaccagambe. Sapere preventinamente, grazie allo schemino sulla mano, dove aspettarmi le salite più dure, rappresenta un vantaggio psicologico non da poco.
Poi falsopiano, poi la vetta (si fa per dire) del trail ad una altezza di 502 metri. Al secondo ristoro, dopo circa 16 km, decido di bere qualcosa, ma scopro con disappunto che non dispongono di bicchieri ma solo di bottigliette d'acqua. Ne bevo solo tre sorsi, dopodichè non so che farne: in mano m'impiccia e così la infilo in una tasca posteriore (indossavo una maglia smanicata da ciclista). Neanche a parlarne: i continui sobbalzi la fanno andare su e giù come una molla sulla schiena. Dopo alcune centinaia di metri e qualche altro sorso allora va a fare compagnìa ad un mucchietto preesistente nei pressi di una postazione della protezione civile.
Tutto sommato reggo abbastanza bene anche se i continui saliscendi mettono le gambe a dura prova. Affrontare le rampe poco dopo aver terminato una discesa me le fa sentire di piombo e vado avanti solo grazie a spinte imperiose dei quadricipiti.
L'ultima salita ci porta in cima al monte Sant'Elena, da cui prendono il volo i parapendii. Occhieggio fuggevole l'ampio panorama a strapiombo e mi dico che una cosa simile non la farò mai.
Poi solo discesa, in certi tratti in mezzo ad una fitta boscaglia erbosa su un sentiero da cinghiali a malapena visibile. L'ultimo tratto a rotta di collo sugli scalini del paese lo affronto insieme ad un gruppetto di runner che braccavo da un pezzo, raggiunti poco prima dell'arrivo. Nella foga del momento sbagliamo la direzione da prendere imboccando la viuzza sbagliata. Ce ne accorgiamo e invertiamo velocemente la rotta. Grazie a questo errore mi avvantaggio di pochissimo e chiudo la gara dopo 2:25 di corsa, in 55esima posizione (188 gli arrivati su 230 partenti).
Organizzazione impeccabile, sentieri ben segnalati con banderuole fluorescenti, crocicchi e deviazioni importanti presidiati. Piccolo appunto: a fronte della spesa di 22 euro di iscrizione e vista l'importanza dello sponsor il cui marchio campeggiava ovunque, un pacco gara, anche piccolo, simbolico, poteva anche starci. Anche se, ovviamente, questo non ha intaccato la bellezza della corsa in sè.

Sul Monte Mao

Un saluto a tutti!

Sopra, il bel video di Filippo Canetta.

La classifica qui.

Fathersnake ed il trail (mini) felice.

2012-10-24T23:25:00.003-07:00

Quest’anno podistico non cessa di stupirmi, regalandomi soddisfazioni inaspettate.
Per un impegno domenicale avevo deciso di anticipare sabato scorso la consueta gara di fine settimana e la scelta era ricaduta sul trail del lago d'Orta che dava la possibilità di misurarsi su diverse lunghezze: quattordici, ventidue e l’ULTRA 63 km.
Scartata la distanza lunga per una questione di sopravvivenza, chiuse le iscrizioni alla ventidue ben prima di aver potuto aderirvi, ecco che la 14 km, con partenza alle undici e iscrizione il mattino della gara era diventata una scelta obbligata.

Pogno

Giunto a Pogno, tranquillo paesino circondato da dolci e verdi colline faccio appena in tempo ad assistere alla partenza dei coraggiosi dell’ultra, un multicolore e volitivo corteo che, dopo un breve tratto-passerella per le vie del paese, si lancia all'attacco del mostro multichilometri.
La giornata sembra fatta apposta per correre, con un sole sul quale nessuno avrebbe scommesso solo pochi giorni prima, visto che le previsioni metereologiche annunciavano tutt'altro.
M'iscrivo, e zompetto per tre km come riscaldamento.
Del percorso non so nulla: a volte l'ignoranza è preferibile.
Poco prima del via la massa fremente dei partecipanti, circa 150 persone è benedetta dal simpatico parroco locale, don Salvatore:
-Se vi capita qualcosa dopo questa benedizione non dite "ecco, è colpa della benedizione"; piuttosto "pensa se non mi avesse benedetto". -

Si parte subito in ascesa, ma salgo tranquillo, piuttosto agile. Al mio fianco Stefano, che rivedo dopo un bel pò di tempo, e la sua Mika, concentratissima. Dal quinto in poi l'ascesa diventa notevolmente più severa, e in certi tratti cammino, cerco di risparmiare forze e far sì che la frequenza dei battiti scenda un po’.

La Madonna del Sasso. Photo by Team 5Cascine Cislago

Dopo 5 km di ascesa, il santuario della Madonna del Sasso ci accoglie solenne e quasi abbacinante. Da lì il panorama sul lago d'Orta è bellissimo, ma la fatica vuole che gli rivolga solo uno sguardo distratto. Una breve sosta al ristoro, una manciata di biscotti messi in tasca e si risale. La pendenza è talmente severa che correre non è possibile. Salgo quindi camminando e sgranocchiando una galletta, reprimendo qualche imprecazione sul solito argomento "questa salita non finisce mai". Inutile illudersi che dopo il prossimo tornante, dopo la prossima erta la strada spiani è controproducente perchè quando non succede poi la delusione è grande e la fatica raddoppia. Allora vivo il momento, concentrandomi su ogni singolo passo, come se non esistesse che un eterno presente. Questo non mi consola molto, ma certo mi regala più concentrazione. Qualche breve tratto in discesa mi permette poi di rifiatare, fino alla via degli scalpellini, il cui ultimo tratto è attrezzato con robusti corrimano in legno, preludio all’emozionante passaggio sui monti della Luna, una sorta di tonde e spoglie collinette ricoperte da sabbia bianca, da cui lo sguardo può spaziare a 360 gradi sul lago .

Monti della Luna. photo by Julia Baykova

Oltre queste c'è ancora spazio per un' altra breve ascesa, e poi un bellissimo tratto semipianeggiante in cui mi ritrovo solo, a correre nel sottobosco. Non vedo più nessuno né davanti né dietro. E' il momento più toccante, in cui mi sono sentito davvero parte del TUTTO. Pensare che fino a poche ore prima stavo rockkeggiando in un affollato locale.
Poi, la bramata discesa: cinque km in picchiata fino a Pogno. Io amo le discese, ma qui ce n'era troppa pure per me, e tanto ripida da sentir male agli addominali nel tentativo di rallentare.
Infine l'arrivo, ancora con buona lena, e mia madre che mi applaude, incredula, informandomi che ero giunto 29esimo.
Davvero una sorpresa.
Una saluto a tutti.

Mi riesce facile.

2012-09-17T05:56:00.000-07:00

Dal mio ritorno dalle vacanze sto vivendo un periodo di grazia podistica quale mai vissuta in passato, ove mi riesce facile ciò che prima richiedeva fatica improba. Certo non mi sono trasformato in un top runner, ma di sicuro sto correndo a ritmi inusuali per come sono stato abituato a conoscermi, ritmi che riesco a reggere per tutta o gran parte della gara, quando prima invece ne pagavo lo scotto perdendo terreno in seguito.

Ancora non ho capito se la perdita di peso possa giustificare del tutto il momento d'oro, o se esista qualcos'altro a me stesso ignoto. In gara mi guardo intorno ed ora vedo intorno a me i visi di runner di cui in passato scorgevo soltanto la schiena in lontananza.
La metodologìa di allenamento non è granchè cambiata, con quattro, oppure tre uscite alla settimana ed un chilometraggio che neppure arriva a 50 km la settimana.
E pensare che ho sempre patito l'estate, periodo di fiacca e di deprimente passo al chilometro, sempre considerata stagione di scarsi risultati, quando invece quest'anno porta con sè promesse di risultati ancora migliori con l'avvento del fresco.

A Robassomero, domenica scorsa, un 27esimo posto sui 60 (sic!) MM45 significa molto, così come il 262esimo posto, su 699, alla 5 Laghi di Ivrea, su una lunghezza mai sperimentata prima.
Ad inizio anno temevo che la frenetica attività concertistica avrebbe finito per condizionare in peggio quella podistica e che per quest'ultima mi sarei dovuto accontentare di gareggiare ogni tanto con poca convinzione, ma i fatti mi stanno dimostrando, dopo un inizio anno di effettivo letargo agonistico, che la realtà attuale ha preso una piega ben diversa.

Aldilà dei meri numeri c'è il sentire che le gambe rispondono, che c'è la giusta grinta, la voglia di far bene, e c'è fiducia.
Questo mix di ingredienti, probabilmente, spiega la situazione.
Forse.
Un saluto.