FE DE RATA

LA COSTA GRANDE: UN GIGANTE

2010-07-29T09:20:00.000-07:00

Un volcán de azúcar se yerge frente a mí. Es enorme, la cosa más grande y dulce que he visto en mi vida. Mide 50 metros de altura y tiene el radio del Krakatoa, calculo. Crece por medio de goteo millonario.

Una banda transportadora hace resbalar granos, incontables granos dulces por su cono hacia la base. El aire. Respirar este aire es como inhalar velos de algodón de azucar. Marea con un sopor drogadíctico.

No lo soporto y salgo de esa galera que es la cosa más grande que he visto, más que el volcán ocre que contiene. Para toparme de narices con la llanta de una grúa. Ese halo, pedazo de noche inflado, corazón de acero, sólo la llanta, mide más que yo. Tres veces yo.

Si fuera un transformer se convertiría en Pantagruel, o Bárbol o en El Gran Alfonso, mi abuelo. Un ser que sube su brazo y mueve de un lado a otro las nubes. Él sí es la cosa más grande que he visto en mi vida.

LA COSTA GRANDE: PLAYA COMBUSTIBLE

2010-07-28T07:33:00.000-07:00

Estoy parado sobre 2 millones de galones de gasolina. Es un contenedor gigantesco que se eleva sobre la playa volcánica. A un costado mío discurre el canal de agua dulce como una plegaria, hacia el mar dios de barba blanca.

Enfrente mío, los volcanes fronterizos entre la ciudad y la gran planicie sureña de Guatemala. Detrás el mar que trae en su correa transportadora, los barcos cargados de combustible.

Una garza se desprende de un manglar rumbo a nadie parte. Yo estoy trepado en un barril que me hace sentir en hombros de gigante. Ancho monstruo en silencio de rabia contenida e inflamable.

Es abrumador. Este tanque enorme a medio llenar que hace eco cada vez que doy un paso sobre su estructura. Si exploto, lo exploto. Un gran salto para un hombre y uno pequeño a la humanidad.

LA COSTA GRANDE: EL AMOR

2010-07-26T19:51:00.000-07:00

La vida bella de la costa. Nada es más grande que las tardes y el color verde. La gente afable que sonríe con todos los dientes o con todas las encías. La mugre de los niños, el tufo de los bolos.

Tres horas de lluvia rabiosa, castigando a aquellos que por una u otra manera, nos hemos vistos encerrados en sus esquinas intangibles, yendo de un lugar a otro, turistas de las circunstancias.

No me creo posible en otro lugar, no por momentos como este: el entregado padre cargando a su bebé mientras una larga tolva de 32 tiros sale de su pistola, afeando su bella arma, antiestético aditamento a una herramienta letal. Su mujer carga una igual.

En las urbes científicamente modernas y políticamente intelectuales, las declaraciones de pareja se sellan con arras y alianzas. O relojes similares o canciones. En la costa, por pistolas CZ75 de largas tolvas, porque en la vida como en la muerte, el amor.

BAD ATTITUDE EN LA MIRA DE LA BUROCRACIA CULTURAL

2010-07-13T20:38:00.000-07:00

Me entero por mi buen amigo José Farnés del intento de cierre que se hizo a su bar Bad Attitude por medio del Ministerio de Gobernación, con la subrepticia sugerencia del Ministerio de Cultura. Bajo la consigna que el rock no es cultura, quieren echarle candado a un antro que es el caldo de cultivo de muchos movimientos que no son tomados como culturales per se, por el establishment.

Me sorprende viniendo de la actual administración que tiene el Ministerio de Cultura. Es decir, no del gobierno que sabemos se espera de todo y no exclusivamente del actual, sino por antonomasia del poder. Allí un músico cual Saruman, está emberrinchado en su ley que el rock no es cultura, y se ha emperrado en dicha tarea desde su torre de marfil.

Los argumentos en el expediente que tiene abierto el bar son tres: 1. El rock no es cultura. 2. Por ser rock no ha aportado nada al Centro Histórico. 3. Se pide una investigación de los ingresos, porque no creen que Farnés pueda vivir del bar.

Puta, digo yo. Especialmente cuando en vez de hacerla de la GESTAPO cultural debería de asegurarse que las instituciones nacionales como la Escuela de Danza, no se queden sin servicios básicos y tengan que cerrar, como leí en la siguiente nota de Prensa Libre. Es ridículo que se gasten el poco presupuesto en redadas para hacer intentonas de cierres de bares de rock.

Sí, los rockeros no son bonitos. Sí, se visten de negro. Va pues, vomitan en la calle. Órale, hacen bulla. He conocido muchos que no se bañan, pero es parte del look “mofeta”. Y que no trabajan, porque están crudos. Pero esa subcultura tiene muchos matices antropológicos que son inherentes a esta formación social.

El aporte musical, las letras, las historias, eso hace que la ciudad sobreviva. Son necesarios. Tienen una relación simbiótica con la urbe, una ciudad sin rockeros colapsa sobre sí misma, ellos son la materia oscura que mantiene el balance gravitacional entre la politiquería mierda y las bellas artes.

Todo eso y más ha desfilado por el Bad Attitude. Me hago llamar un miembro honorario fundador de tal lugar. Llegué a los pocos días en que abrió sus puertas y fui un constante a través de los años. Se lo presenté a muchos de mis amigos quienes también lo han hecho su veneno de elección.

La cosa es simple: en ese bar se encuentra la buena charla que una ciudad mediana merece. Es decir, la sorna, el júbilo de un sector social que se resiste a morir. Sí la decoración al ojo superficial puede ser una apología a la muerte con el resto de calaveras que decoran el lugar, pero no, es un grito desesperado entre tanta hueva vivencial.

Nunca me he sentido tan vivo rodeado de calaveras. Allí he bailado reaggae, he escuchado rock progresivo, homenajes a los grandes del rock, películas fuera de la programación Hollywood, encuentros con escritores, foros de la escena musical, debuts maravillosos, reencuentros, acústicos íntimos, electrónica potente, cumbia pegajosa, irreverente hip hop, hipsters, cooperantes, playeras negras, intelectuales y no tanto.

El gestor detrás de todo esto, José Farnés. El “Ron Jeremy” de la producción de eventos urbanos por excelencia. Un tipo inteligente, bonachón, que se da a querer y a respetar por el apoyo incondicional a las propuestas artísticas que se le acercan.

Así que no chingue maldito burócrata y haga el trabajo que le corresponde, que es apoyar al arte en cualquiera de sus manifestaciones. Y administrar que el poco presupuesto institucional sirva para que sigan bailando las niñas, sigan pintando los niños y sigan escribiendo los poetas.

(O como mejor funcione la permuta: sigan bailando los poetas, pintando las bailarinas, escribiendo los pintores. O los poetas encima de las bailarinas, o los pintores haciendo óperas sobre ello… usted escoja).

Larga vida a mi bar favorito. Aquí una entrevista con Farnés.

D10S: ARGENTINA POR LA COPA

2010-06-10T13:36:00.000-07:00

Yo tenia 10 años de vida cuando celebré mi primer mundial. Mi padre coleccionó junto a mí, el álbum de México 86 con el chile Pique como mascota. Hasta tuve un llavero (ya lo sé, suena raro tener de llavero un chile... elucubren mentes pérfidas). La cosa es que a mi padre le gustaba el futbol y a mí no, pero sí eso de coleccionar cosas. No sé que se hizo el álbum ni se que le paso a mi relación con mi progenitor.

Luego nos distanciamos ambos, como le pasó a Maradona con la FIFA. Y la FIFA le cobró la factura y vaya de que manera. Carísimo. Vi jugar en ese 1986 al Pelusa haciendo maravillas con el balon, levantando un equipo y echándose en hombros a todo un país y salir y ganar la copa mundial. Inglaterra le rifaba una guerra sucia a ese hermoso país del sur, y Maradona le metía goles de mano. Y goles hermosos. Justicia poética, cabrones. Es el mejor 10 de la historia, el D10S del futbol por antonomasia.

Realmente, no soy un seguidor bravo del deporte rey. Por lo menos no me considero un fanático que invierte domingos frente a las ligas del mundo. Sigo al Barcelona FC, al Boca, al Inter. En Guatemala soy Rojo. En selecciones, al unico que le voy con todo la sangre es a la Argentina porque me recuerda ese 1986 de mis amores. Le voy a Maradona porque es el mejor, no como la mascota oficial de la FIFA, Pele, el bufon de la corte.

Para esta copa Sudáfrica 2010 me suena España, pero mi corazón se alza con la albiceleste. Sería lo mejor del mundo que Argentina se llevara la copa en esta ocasión. Lo merece el Diego, lo merecen esos cazas que tiene por delanteros: Milito, Higuain, Tevez y el más grande jugador libra por libra y de los últimos tiempos, Messi. Arriba muchachos.

Es por eso, que durante este mundial y en apoyo al equipo de mis amores, cambiare el header por esta intervencion de la Mano de Dios sobre el mas famoso fresco de la historia: la Creación de Adán, ubicado en La Capilla Sixtina. El Todopoderoso, viste la camisola con su 10 en la manga. Lindo. No se pierdan los videos de en los links de abajo.

Barrilete Cósmico, llévanos a la gloria de nuevo. Grande Diego. Canten conmigo por favor: Olé, olé, olé, oléeee, Diegoooo!

COMO CONSOLAR A UN NIÑO TRISTE

2010-06-08T21:38:00.000-07:00

Mi hijo es un niño con un corazón grande y brillante. Inteligente pero frágil. Últimamente ha tenido problemas adentro, en su ser, en su pequeña pero maravillosa psique. Es un niño muy reflexivo, introspectivo y con grandes verdades en sus ojos.

Ahora que mi cuota laboral es mucha, no he podido verlo entre semana, y a veces, ni fines de semana. Lo amo y lo quiero con todo. Lo necesito como él a mí y me parte este corazón viejo y usado, el hecho de que se atormente por cosas que no debería.

Actualmente le escribo un libro dedicado enteramente a él. Se llama Tratado de los Amigos Invisibles. Este título me hace pensar en un libro de factura similar - supongo - que sé que es bueno pero que nunca he tenido oportunidad de leer. Se llama Where Wild Things Are, del autor Maurice Sendak.

El año pasado hicieron al versión cinematográfica y aquí abajo están los trailers de la película. La necesito para ayudarme a ayudarlo. Ver la película o leer el libro. Incluyo como tercera opción la versión de la banda sonora del tema Wake Up, de The Arcade Fire. Lean lo siguiente, el poderoso discurso del protagonista. Es doloroso y bello.

“I'm Max. I'm an explorer.
I traveled by sea. I used to travel by air.
Will you keep out all the sadness?
I want you to be king forever.
Happiness isn't always
the best way to be happy.
It's going to be a place where only
the things you want to happen, would happen.
Carol, did you know the sun was gonna die?”

(Si no se mira completa la pantalla, siempre pueden verlos en Youtube... no sé cómo jocotes ponerlos en versión pequeña...)

RAZONES DEL CONFINADO

2010-06-06T21:00:00.000-07:00

posiblemente caminar dormido
o llegar de noche al mar
ver caballos blancos
hacer largas listas y olvidar dos o tres
calles
con los ojos cerrados recorrer la casa
escribir una canción detrás de la cortina
y cantarla en la soledad circundante
que se convierte digamos
en ese guardaespaldas que va de frente
empujando a la gente y el espacio
se mira todo desde un casette
tomar whisky por qué no
y calentar el pan frío para comerlo con queso
truena el cielo y hace eco en mis venas
yo te contaba historias para no dejarme ver
que corrían lobos afuera de mi casa
aullaban por comerme
pero yo los domino esa es la verdad
y son guardianes de las canciones que escribo
detrás de cortinas por razones que no sé
te soy sincero
me tengo secuestrado porque al contrario de midas
lo que toco lo daño para siempre
palabra dura esa que me embosca cuando salgo de la ducha
o abro la refri
siempre siempre
y las cataratas de lo no cumplido
de la desidia con la que ruedo el mundo
del poco valor de esto

de lo que escribo y lo que digo
mi palabra es plomo revestido de oro
una mandala que se borra

y construye lentamente

EL INACABADO

2010-05-23T14:33:00.000-07:00

fabrico corazones proyectos que me derrumban
con el paso de elementos la arena y los besos
de mis propias tormentas y los seísmos de un tren
torbellino y quásar dentro de mi pecho

me salen torcidos los latidos
qué casa puede construirse sobre eso?

este dios que soy no se quiere
se ahoga a sí mismo
imperfecto no soporto la vida ni la muerte
dragón que se muerde
que se reza hace velas y ayuna la carne
san jorge arremete lanza en riestre hacia mí
él llora su funesto destino
y yo también

FREAK SHOW MOTIVACIONAL Y OTRAS MALAS NOTICIAS

2010-05-14T08:58:00.000-07:00

Tengo que admitir que cada vez que miro a ese señor en internet lloro. La primera vez porque me conmovió. La segunda, de ver conmovido al público; la tercera, de lo maldito que es el mundo de las charlas motivaciones; la cuarta, de la risa que me dio; la quinta de lo cursi que soy.

Ahora viene este desafortunado australiano, de nombre Nick Vujicic a ofrecer una conferencia sobre los beneficios de estar vivo. Vaya cosa. Él dice que no es desafortunado, claro, porque nació así y su vida se acostumbró con las herramientas con las que se tuvo que enfrentar al mundo.

Si a mí me tocara quedarme sin brazos y piernas, créanme que cuando aprendiera a movilizarme con lo que me quedara, me iría brincando a un lago - o a la pila - y me sumerjo hasta el fondo para no salir nunca y así terminar de una vez por todas con el asunto.

Es decir, este señor ofrece un cuadro de costumbres de la condición humana. Una especie de Espejo Mágico de Blancanieves pero a la inversa. No nos muestra lo bonita que puede ser la realidad, si no, lo contrario, lo que pasaría cuando nos veamos negados a los beneficios que por evolución y especie nos pertenecen.

Es por eso que la gente llora en sus seminarios religioso-motivaciones. No por el afán de vivir, ya que es instintivo a cualquier ser humano en sus cabales. Si no, de verse privados de lo que actualmente se tiene.

Es decir, yo puedo vivir sin los beneficios de tener un helicóptero porque nunca he sido dueño de uno. Quítenselo a Dionisio Gutiérrez y métanlo al tráfico que se hace en Santa Rosalía en las mañanas y verán ustedes a un hombre llorar amargamente.

Y esto me lleva a una reflexión mucho más profunda, porque estamos viviendo actualmente no una humanidad evolucionada como pretendían mis lecturas de hace quince años cuando me devenía entre Nietzche, Comte, Marx, Harris y los Churchland. Donde el hombre nuevo sería el tata, dejando de lado las taras antiguas de las formaciones sociales.

Pero cambiamos manzanas verdes por rojas, porque el concepto de belleza - muy intrínseco, muy propio, muy lo que sea - sigue siendo un ideal estatuario como lo fue para los griegos. Pobrecitos los feos de aquel entonces, ahora, gracias Dios por el doctor Robert Rey.

Eso sí, si yo me subo a decir lo mismo que él dice, seguro me tiran tomates y me prenden fuego. Y si sobrevivo, pues allí sí que hable pajas. De lo contrario, dejemos esa noble tarea a los fenómenos de circo y sus padres, que tanto lucran con ello.

La única diferencia que miro en esto y el niño idiota que pasean en una silla de ruedas en la calle, es el precio. Al pobre indefenso que es acarreado por un familiar pidiendo limosna, se le dan algunas monedas. Nick no pide limosna, se le regala dinero por ese gen de la lástima que llevemos adentro y porque nos gusta sufrir.

Recuerdo muy bien a la niña serpiente de la feria de Escuintla. Salí corriendo porque no soporté verla. Ahora viene el chico milagro. Ya lo dijo el padre de la sátira romana Juvenal, Panem et circenses. Y el circo ha llegado a Guatemala.

CASTIGO POR BLASFEMO

En noticias más importantes, perdí mi música. Toda. No tengo nada de nada. Son esos momentos en que uno busca algo cuando migra de una computadora a otra y se queda frío, viendo pasar la destrucción del mundo frente a sus ojos.

Me tardó más de siete años hacer mi discoteca. Era yo un hombre feliz y coleccionador de géneros de todo tipo. De décadas y siglos entre cada una de mis elecciones cuidadosamente curadas.

Del orden que fui logrando en cada uno de sus sitios: folders plenamente identificados para el buen funcionamiento del Itunes. Español, Inglés y Varios. Rock, Pop, Tradicional, Bailable, Tomable, Romántica, Trincable. Cumbia, Ranchera, Corridos. Michael Jackson, Tom Waits, Sabina, Alux.

Bohemia. Noche de vino. Electrónica. Chill. Goa. Aroma de Conquistador. Los diferentes nombres de mi música se fueron creando para situaciones inesperadas, fiestas, para escribir, para investigar, para jugar poker en línea.

Y ahora, un teclazo no dado, un archivo no copiado, mandaron al carajo mis horas y dinero invertido. Mi música clásica, mi rock clásico, mi reaggetón clásico. He perdido buenos años de mi vida, al menos, la banda sonora.

Ya no más Wish You Were Here, Christmas Cards From a Hooker in Minneapolis, Encontraron a Don Goyo, o Budufkunkun.

Cuando pienso en ese tiempo, de tanta alegría y tristeza, siempre tenia un soundtrack. Ahora que reviso ese tiempo es verlo en silencio, no tengo sonido y eso me causa tristeza y rabia. Me siento completamente perdido sin mis canciones.

Adiós a mis colecciones completas. No más José José. No más Leonard Cohen. No más Charly Parker. No más Depeche Mode. No más Beethoven. Adiós Buki, adiós Edith Piaf. Todo, todo mi New Wave al purgatorio de las canciones descargadas de Limewire.

Eso me pasa por pirata. Eso me pasa por blasfemo. Y cínico. Así que si alguien sabe una mejor manera para empezar a reconstruir mi biblioteca musical, se los agradezco me lo hagan llegar. Creo que veré los videos de Vujicic para sentirme mejor.

ASCO DE LEY

Fascinante en su grandeza, Estados Unidos brilla por sus leyes absurdas. Este es el caso de Arizona donde se castiga por no ser blanco. Ni negro. Simplemente por ser de otra etnia, es decir, oriental y latino.

Pero principalmente latino. Es decir, si me voy de vacaciones es muy probable que la policía me detenga, me humille, y me haga pasar un mal rato simplemente por parecerme, bueno, a mí.

Es ridículo, es estúpido, es denigrante y triste que en pleno siglo XXI las prácticas fundamentalistas sigan en boga como si fuera hace 100 años. La gobernadora, Jan Brewer es una burra con poder.

Me recuerda mucho a aquella vicepresidenciable republicana por el estado de Alaska, que pretendía bloquear a los clásicos de la literatura gringa por competir directamente en ideas con la Biblia. “Cosas veredes Sancho, que harán temblar las paredes“.

En 1938 Hitler hizo su quema del Diablo con todos aquellos libros que no fueran escritos por alemanes y que no exaltaran la pureza aria. Ya sabemos cómo terminó eso. De quemar papel a cremar gente.

Por ser judío, maricón, negro, socialista, comunista, polaco, intelectual, lo que fuera, hizo que el aparato xenofóbico se echara a andar con leyes ridículas como la de marras.

Los insto mis amigos, a oponerse rotundamente a todo aquello que intente dividir y castizar a los seres humanos. Adelante, por la libertad siempre.

ASCO DE VIDA

A raíz de mi incidente con la música, no puedo pensar en otra cosa, y justo mi amigo Gabriel Arana me dio a conocer el sitio que lleva por nombre el título de esta notita.

Es una especie de desagüe al que se accede cuando todo sale mal, se quiere quejar de algo o simplemente, desquitarse en la web de las cosas que nunca están a la altura de las expectativas.

La mecánica es la siguiente. Uno sube un texto que se puede enmarcar en cualquiera de las categorías que tienen, como Amor, Trabajo, Sexo, Estudios, etc. Se empieza con un machote que ellos proporcionan que empieza siempre con la palabra “Hoy“ y se termina firmando con las iniciales “ADV“, es decir, Asco De Vida.

Además, se puede comentar cada uno de los posts y votar de dos maneras. Afirmando que efectivamente la vida da asco, en el botón “Estoy de acuerdo, qué asco de vida“; o pronunciarse que todo eso pasó porque la persona hizo todo lo posible para que sucediera, en el botón “Tú te lo has buscado“.

Es una joya. Hay textos como los siguientes: “Hoy, tras varios años de amistad, he descubierto una faceta oculta de mis dos mejores amigos. Son militantes de un grupo de juventudes neonazis. Yo soy gay, estoy profundamente enamorado de uno de ellos. ADV“

“Hoy, mi compañera de piso trajo a dos tíos a casa y se los tiró. Ella tiene novio. El novio es mi hermano. ADV“

“Hoy, recuerdo que cuando le pregunté a mi madre si en casa había algún disco virgen. Me contestó que lo único virgen que había en mi casa era el aceite de oliva y el perro. ADV“

“Hoy, iba por la calle con mi padre cuando nos hemos topado con un hombre que me ha dicho - Diosa, eres una diosa… por ir con un hombre tan guapo. - Mi padre se ha quedado tan contento diciendo que evidentemente era una persona sensible a la belleza. ADV“

“Hoy, vivo con mi esposa y mis tres hijas en un piso y a las tres les ha coincidido el periodo. Temo moverme o hablar en la próxima semana. ADV“

“Hoy, me ha llegado la declaración de la renta. Tengo 20 años, estoy independizada desde hace dos, vivo en un piso que se cae a trozos, estudio, trabajo, sobrevivo con menos de 400 euros al mes y tengo que pagar al estado doscientos y pico euros. O me hago puta o el mes que viene comeré los trozos que se caen de la pared. ADV“

“Hoy, me he casado. ADV“

Tengo pensado subir el mío “Hoy, he visto la biografía de Nick Vujicic. ADV“

Les recomiendo que se tomen su tiempo y se caguen de risa con este sitio español. Por alguna razón, ya me estoy sintiendo mejor al ver la tragedia ajena.

EL CUIDADO DE LOS VENENOS

2010-05-06T21:17:00.000-07:00

He descubierto, manía de la soledad, que no me gustan los bichos. Por eso no soporté aquella película animada. La cosa es que sin quererlo me he convertido en un experto de venenos.

Compro venenos siempre. Para matar insectos, sabandijas que me acosan. Las hormigas con sus largas y burocráticas filas. Ese errante manejar de las cucarachas montadas por almas de conductores que murieron ebrios.

Antes tenía gatos que se comían todo. Y era lindo, pero mi soledad egoísta se lanzó sobre los pobres animales hasta espantarlos. Hay algo de rancio en esta relación de yo conmigo.

Acaso lo que más extraño son mis gatos. Aunque para ser sincero, no eran gatos, han sido gatitas. Los dos gatos que tuve eran un cachorrillo rosa pálido que me lo traje de Tiquisate a mi casa en la ciudad.

Al escuchar el primer ladrido huyó y creo que lo sigue haciendo. La violencia citadina es una perra y vaya que lo supo mi fugitivo amigo. El otro gato que tuve, otro cachorrillo fue asesinado.

Tenía tal cantidad de pulgas que le rociaron insecticida para matarlas, sin tomar en cuenta los hábitos de limpieza de él y se lamió todo el veneno. Creo que intuyen el final de sus días.

Desde entonces ese olor agrio embotellado me trae los malos recuerdos de mi gato veteado muerto en pos del holocausto insectívoro. Y ahora lo compro siempre.

Para matar algo que nunca soy yo. Siempre cosas rastreras, trepadoras, agitadoras de exoesqueletos, que vienen por mí, por mis bienes, por mis sueños, a llevarme cargado.

Negros y cafés liliputienses hacedores de agujeros, de ruidos extraños en la noche que a veces confundo con pesadillas. O conmigo mismo.

LA GALA: BREVE GUIA SOBRE NUEVA YORK

2010-05-03T19:43:00.000-07:00

Breakfast at Tiffany´s o New York Stories, cualquier filme en esa línea forjó la arquitectura de lo que yo entendería por la mega urbe por excelencia. Lo grandilocuente, lo excelso.

Justo en el Hotel Plaza lo vi. Luego de que caminamos por mucho tiempo, perdidos, llegamos sin querer a Central Park, en su parte más baja. Justo a un costado se erige un edificio no tan alto pero potente.

Es el susodicho hotel y tiene una masión por penthouse. Un Rolls Royce Phantom color negro platino estacionado afuera y tres tipos de pesados abrigos negros, altos y rubios, en sus puertas.

Uno es el chofer y está a la expectativa de su auto. Los otros dos son los porteros que sonríen a los hombres de esmoking y a las mujeres de estola. El resto no existimos, somos como pájaros de un cuadro: adorno para el mundo. Para ese mundo.

Andar a pie y con el viento residual de invierno, sumado a un suculento almuerzo en el barrio chino, nos provocó el llamado de la naturaleza. Sin discutirlo mucho concluimos como quien grita Eureka: ¡A cagar al Plaza!

Sí, sí, sí. Lo sé, posiblemente no sean las palabras apropiadas pero la idea es la misma y no ando con ganas de adornar nada. La cosa es que hicimos el plan de ataque.

Ese día lunes había un coctel de gala en los salones de ese furibundo hotel repleto de lujo. Por lo tanto, las visitas eran nada más que un pequeño paseo por la recepción, dar una breve vista a los techos y candelabros y para afuera.

Habían varios empleados que estaban apostados en lugares estratégicos para lograr ver quienes entraban y a los que estorbaran la entrada de los invitados, amablemente, acompañarlos a la salida para que siguieran con sus vidas.

Así que le dije a mi amigo Melvin, “bueno pisado, entramos como Juan por su casa y caminamos rápido, sin detenernos, para evitar que se nos acerque un hijueputa de esos y nos saque. Hacemos como que somos clientes y ya“. Nos miramos de pies a cabeza y parecíamos no sólo turistas, si no - nótese el adjetivo- chapines: bolsas de compras, cámara al cuello y caras de chucho en misa (creo que hasta ladrábamos).

“No te pares a ver nada, seguime que nos perdemos en los pasillos y así nadie sospecha nada. Deambulamos hasta encontrar un baño, cagarnos en una esquina mientras el otro avisa si viene gente, o volvernos fantasmas“. Dijo ok, y con todo a la puerta rotativa.

A todo esto. Cuando les digo que era coctel de gala, no se imaginen ustedes una boda en Santo Domingo, que es lo más cercano que estamos en estas latitudes de un evento de ese estilo. Allá la gala toma otro matiz.

Las mujeres eran aparejos de joyería y maniquíes de la quinta avenida. Llevaban diamantes hasta en los zapatos. Los zapatos seguramente costaban más que todo mi testamento y los vestidos eran de telas que no puedo pronunciar, pero que se pegaban a esos cuerpos blancos y duros como cincel a estatua jónica.

Los hombres eran el epítome de la elegancia. Esmoquin riguroso y sus joyas, bueno, traducidas a mancuernillas y relojes de colección. He de decir que en ropa y accesorios, esa gente debería de estar vistiendo la deuda externa de mi, en esos momentos, no tan extrañada Guatemala. Es decir, un chingo de dinero.

Entramos por esa puerta y las sonrisas de los empleados empezaron. Creo que, o mi paranoia así lo dictó, que teníamos un marcador de sonrisas amables.

Es decir, cuando llegáramos a las diez, alguien llegaría de saco y corbata, con un audífono al oído y nos llevaría diligentemente por pasillos explicándonos que la puerta trasera había servido anteriormente para que los famosos… y un portazo a nuestras espaldas.

Así que me encerré en el visor de mi cámara y una foto de la gente entrando a la recepción, candeleros y a caminar rápido por el ala izquierda. Sin ver a los ojos a los empleados, como yendo a un destino tan seguro como la ecología mundial.

Resumiendo. Bajamos gradas, un cruce aquí y otro allá y llegamos a un sótano con una mini salita y los baños. Cada uno a lo suyo. De salida nos encontramos a otros turistas en las mismas y el mismo descaro.

Ya de subida, aparecimos por el ala derecha y allí vi una de las escenas más maravillosas que resumen lo que para mi es el lujo neoyorquino. Antes de entrar al susodicho coctel, algunos de los invitados hacían retoques de última hora a su indumentaria.

Una potente rubia de fabuloso cuerpo caminaba de aquí a allá en su gown rojo. Pero cerca de una de las salidas auxiliares - por donde me imaginé elegantemente expulsado de ese reino - una pareja estaba parada en pleno acicalamiento.

Él, alto como una torre, levantaba la testuz mientras ella, otra torre un poco menos alta, le hacía el corbatín del esmoquin. A la par, una dama de bastón y estola caminaba y le dice lo siguiente extraído de un guión cinematográfico que traduzco libremente.

- ¡Hola mi querida y joven Señora Schultz, miro que se toma el papel muy en serio de una recién casada!

Y le contesta la mujer alta a la señora...

- Así es, ya sabe el destino de nosotras chicas en esta ciudad, señora Harper. Los chicos, siempre serán los chicos.

Salí al frío de la calle a comerme un falafel frente al hotel y a fumar un cigarro mentolado. A disfrutar la maravilla de un lugar que dispone lo mejor y lo peor de sí, al alcance de los sentidos. Aun recuerdo la sonrisa de medio lado que el tipo de traje hizo como saludo a la señora Harper.

Quise pensar en una canción para recordarme de ese momento, pero el diálogo lo fue todo. A veces, la música realmente no importa.

LOS RITOS: BREVE GUIA SOBRE NUEVA YORK

2010-04-30T17:23:00.000-07:00

No entendía a José Hierro, ese poeta español de cara constricta y calvo y duro como un clavo de tren, en su libro Cuaderno en Nueva York, cuando le dedicaba a esa ciudad robot, literatura.

Claro que Hierro hacía un referente previo a otro español pasado por armas por rebelde y poeta como lo fuera Federico García Lorca, quien se maravilló en sus maricones ojos al ver tanto concreto y capitalismo, en su eterno Poeta en Nueva York.

O cuando José María Cano compone No hay marcha en Nueva York, otro hispano, que canta su mal viaje por la urbe del mundo desde el pop. El mejor pop en español que ha dado el planeta.

Nueva York es la Disneylandia del adulto. De pequeño en el distrito de Anaheim en California, aluciné porque había de todo en ese reino de la fantasía. Ahora a mis 34 años lo hice a 4,500 kilómetros de la tierra de Mickey Mouse.

No encontré la ciudad oscura de los novelistas policiacos, ni la jovialidad jazzística de mi demonio de la guarda Charlie Parker. Simplemente me encontré con un ente de hondo respirar.

Es tan bello eso. Y no hablo de mí, claro, si no la ciudad. Es “eso“ que se busca. El motivo detrás del desasosiego. Posiblemente para ustedes sea París, Tokio, Antigua, pero para mí es NYC.

Llegué un domingo por la tarde y salí de ella el lunes a medianoche. 36 horas apenas y el amor fue inmediato. Bueno, entiendan que esta apreciación viene de un misántropo que tenía de no salir del país en plan vacaciones, una década.

Y que siempre sueña con urbes maravillosas y terribles. O imperios totalitarios que regularmente son los que poseen tales maravillas. Por eso soy católico y sueño con el Vaticano. Y Moscú. Y Ciudad Gótica. Sin City.

Soy un fetichista de los ritos y una gran ciudad está compuesta de tales. Wallstreet es un buen ejemplo. Saliendo del metro nos topamos un cuarteto de corredores de bolsa.

Nos topamos, me refiero junto a mi amigo Melvin, mi compañero de viaje. Ellos eran de una especie diferente. Las castas, mis amigos, no han desaparecido ni lo harán jamás.

Tres de trajes de diseñador y uno sin saco. Este llamó mi atención - hueco sos - pero es cierto: alto, moreno y cabello negro lacio. Zapatos italianos y un chaleco de seda con parches de casimir al frente. Por atrás se leía en itálicas claramente Hermès.

Mancuernillas de lapislázuli y dueño de la calle. Y de muchos millones en sus manos, propios y ajenos, supongo. Caminaban ellos frente a nosotros y ni siquiera repararon en el jolgorio del entorno.

Los ritos de estos efebos verdes me recuerdan para siempre a la novela American Psycho, de Brett Easton Ellis y sus competencias entre la parafernalia del lujo (hay una película de culto sobre ella).

Yo nací para el lujo, no puedo evitarlo, y verlos a ellos también me despierta cierto morbo sobre el quehacer de sus días. Nunca escribiré una novela sobre ellos, es lo único que sé.

Y así pasaron, de un edificio a otro. Y ya. Desaparecieron para siempre de mi vista. Como esas visiones de otro mundo, el que todos conocemos. El del cine.

Y sí, Nueva York ha sido construida por miles - no de personas - si no de películas. Es una ciudad no de concreto, si no de celuloide.

FLASHBACKS OF A FOOL, O “COMO ME ENAMORE DE ROXY MUSIC“

2010-04-29T15:08:00.000-07:00

Soy una persona que se inclina a la nostalgia, a lo mejor mi polaridad me lleva a esos estadios raros y sepias de la psique humana. La soledad es una a pesar del tráfico, constante y asertiva.

Ayer que pasaba el día escribiendo mi Breve guía de Nueva York, leyendo thrillers best sellers, horneándome pizza y tomando te frío. Tuve a bien a ver desde el inicio en el cable Flashbacks of a Fool, de Baillie Walsh. La vuelven a dar en el City Mix el domingo 9 de mayo a las seis de la tarde.

Este joven director inglés casi que incursiona en el cine con este filme, previamente había dirigido videos de INXS y Massive Attack. Por lo tanto, esa aura depre, la lleva.

En Flashbacks nos retrata la intimidad de un actor, Joe Scot, a punto de iniciar la larga bajada de la fama, que lo lleva a la inevitable auditoría de sus años de adolescente. Daniel Craig, el nuevo Bond, anota de chilena con este papel.

La historia viaja de la costa californiana a las playas de Bristol en Inglaterra, donde el papel de Joe Scot es retomado magistralmente por el inglesito Harry Eden.

Vale la pena verla, y aquí está el trailer de la película. Principalmente por una escena maravillosa donde Joe adolescente con su novia bailan aquel olvidado y fantástico tema de Roxy Music, titulado If There Is Something.

Esta canción glam rock / new wave, nos lleva a esos momentos de sentarse en la acera y volver a verla a ella (coloque el nombre de la chica amada perdida) mientras gesticula cual cantante, y él (coloque el nombre del chico amado perdido) haciendo air guitar.

Les dejo abajo con la letra y hasta el final, la canción. Desde anoche no la dejo de escuchar. La segunda estrofa es potente pero no se compara a la pasión melancólica de la última. Canten conmigo “Shake your hair girl with your ponytail...“

Roxy Music - If There Is Something

If there is something that I might find
Look around corners
Try to find peace of mind I say
Where would you go if you were me
Try to keep a straight course not easy
Somebody special looking at me
A certain reaction we find
What should it try to be I mean
If there are many
Meaning the same
Be specific just a game

I would do anything for you
I would climb mountains
I would swim all the oceans blue
I would walk a thousand miles
Reveal my secrets
More than enough for me to share
I would put roses round our door
Sit in the garden
Growing potatoes by the score

Shake your hair girl with your ponytail
Takes me right back (when you were young)
Throw your precious gifts into the air
Watch them fall down (when you were young)
Lift up your feet and put them on the ground
You used to walk upon (when you were young)
Lift up your feet and put them on the ground
The hills were higher (when we were young)
Lift up your feet and put them on the ground
The trees were taller (when you were young)
Lift up your feet and put them on the ground
The grass was greener (when you were young)
Lift up your feet and put them on the ground
You used to walk upon (when you were young)

ME PAREZCO A PEPE AGUILAR Y OTRAS NOTICIAS

2010-04-27T16:31:00.001-07:00

TEATRO DEL ABSURDO

El sábado tuve la oportunidad de asistir a una obra de teatro en Mundo E, esa galera gigantesca que sirve de locación para conciertos y otras actividades cuando los organizadores no quieren gastar dinero y ofrecer mal sonido a los asistentes.

Había de todo, chicas bonitas, comida, bebidas y muchos intermedios. Hasta vi desfilar a un travesti. Digo, era una gran oportunidad de lucirse frente al mundo.

La obra de marras, se podría clasificar dentro del teatro del absurdo de Beckett o de Ionesco. Contenía diálogos incongruentes, daba risa ver a los actores y actrices, y las puestas en escena musicalizadas tenían cierta coherencia incoherente explicable nada más que por la locura.

Entre el grupo de actores podría aplaudir a los malabaristas y contorsionistas aéreos que hicieron de esta sosa obra algo más entretenido. Y la interactuación del público, simplemente mística.

Desafortunadamente no me quedé al final porque me lo contaron y realmente, perdió toda emoción. Lo único salvable de dicha velada, fue la compañía.

“A USTED LO CONOZCO…“

El día de la presentación de El Encanto del Hielo, como es costumbre antes de un evento literario, me fui con Javier Payeras a tomarnos algunos vasos de cerveza antes de la actividad.

Cuatro Grados Norte, el otrora ambicioso proyecto de la cultura urbana guatemalteca, falleció a causa de arrogancia y altos precios y ese aire de distrito cultural con olor a silicón. Apenas sobreviven algunos bares aferrándose a contratos largos que suenan a necedad.

Y las tienditas de barrio que existieron desde antes de la inauguración y lo seguirán haciendo cuando los fantasmas de hipsters sigan pasando muchos años después de su breve paso por el imaginario de la ciudad.

El caso, es que caminamos con Payeras rumbo a la tiendita Esquipulas, atendida por Doña Gloria. Gentil dama hermana de uno de los integrantes de Siglo XXI Editores.

Previamente nos habíamos apostado allí en otras ocasiones a ver desfilar litros y litros de cerveza, así que doña Gloria, nos conoce.

Pero en esta oportunidad, cuando me vio, no reconoció al otrora bohemio con aires de inteligente, sino a un casi artista.

La frase “Usted se me hace conocido“ me sonó a que mi labor literaria había permeado el imaginario colectivo. La risa me sobrevino cuando me fusiló el “Si pues, si se parece a Pepe Aguilar“.

Poco falto para que empezara a cantarle Por mujeres como tu, pero me divirtió de sobremanera tal ranchera comparación. Cuando vi la fotografía de arriba, me preocupé.

Así que termino esta notita con el verso de la canción más famosa del mexicano “hay hombres como yo, que se pueden perder“... y por lo visto, lo estoy.

MOTINES Y OTROS DEMONIOS

Ver las imágenes de los mareros tomando el control de las cárceles de Guatemala me confirmó que me tuve que haber quedado de mojado en Nueva York.

La complacencia de las autoridades y de la oficina de los Derechos Humanos es tanta que me apena. Digo, cualquier asesino que se cagó en la vida de muchos otros vale más que el resto de nosotros.

Las explicaciones lógicas podrán serlo, pero la frustración que eso me causa me agobia, me mata y me decepciona de la teoría que promete la justicia al pie del libro.

Cuando la realidad se presenta fea y las autoridades con huevos de agua. No estoy diciendo que los fachas patriotas deban de gobernar, principalmente cuando compran voluntades en los medios.

Y los medios se dejan. Por eso Guatevisión salió de mi corazón al venderle espacio para que haga propaganda el diputado Sinibaldi. La prensa escrita tiene su cola bien machucada, así que antes que empiece a contactar al coyote, dejo aquí el tema.

CORRECCION! SOBRE LA OBRA DE TEATRO...

Me informan de última hora que el tema que hablé de primero, sobre la obra de teatro de sábado pasado, no lo era tal como lo había imaginado.

Era la elección de Miss Guatemala 2010 y no fue una puesta en escena. Fue el evento tal cual, pero tan ensayado y ridículo que lo confundí con una obra del teatro de lo absurdo.

Mis disculpas mi caros lectores.

El caso es que ahora tiene sentido tal cosa. Por llamarle con un sustantivo a esa actividad de tan poco respecto por los asistentes.

Estando allí me enteré del resultado final, es decir, el montaje ese fue para fines televisivos. La ganadora originaria de Zacapa fue electa tres días antes de la actividad.

Otra de las correcciones que me hacen mis fuentes es que ese travesti como tal, no lo era. Era una de las hermanas Lanuza, pobres muñecas de la farándula nacional.

VE LA LUZ UN NUEVO DIARIO WEB: ANALITICO

2010-04-26T17:11:00.000-07:00

Es un esfuerzo de unos amigos comunicadores que cansados de laborar en el marasmo informativo del periodismo digital, se lanzan con un proyecto más depurado, menos ampuloso y más directo sobre la vasta información que nos agobia a diario a los usuarios de la internet.

Realmente no son mis amigos. Ni siquiera mis conocidos. Apenas nos escribimos eventualmente con una de las integrantes - Claudia Munaiz, que solía tenía un fabuloso blog - de esta empresa que hoy lunes 26 de abril se presenta al mundo con un coctel de noticias de interés general. Así que no me pueden acusar de amiguista y complaciente.

El tono me gusta, es mi tipo de tono. Fresco, nada que ver con el olor de auto nuevo de los cables de noticia, es decir, uniforme a todas las marcas y modelos. Aquí no, me di el tiempo de leer el pequeño sitio de Analítico y me ha gustado. Se cumple lo prometido por Claudia en el manifiesto.

No tiene deportes y le llama Dinero a la sección de Economía. Está bien, me gusta el riesgo y el desplante. Así que les invito a que visiten a este nuevo diario y satúrenlos de visitas.

WWW.ANALITICO.ES

A PONERSE AL DIA, MICRO NOTICIAS

2010-04-23T16:59:00.000-07:00

EL SEGUNDO AL MUNDO

Oh cosas, tanto y tan poco tiempo. Esta semana se presentó mi segundo libro de poesía, titulado El encanto del hielo, bajo el sello de la editorial Catafixia.

Es el segundo impreso. En 2006 publiqué Breves conversaciones de la sicosis (Editorial Cultura), y en 2008 el digital Los poemas de Sam (Libros Mínimos). Este, si todo va bien, también se imprime este año.

Aun no sé cómo será la mecánica de adquisición de El encanto, pero se pueden abocar a los editores en esta dirección, quienes gustosamente les harán llegar el librito.

Los editores son una pareja de jóvenes poetas devenidos promotores de arte y han tenido el olfato y suspicacia suficiente para publicar en este proyecto a varios de los autores de poesía contemporánea más importantes del istmo.

Así, reafirman nombres y lanzan a otros al ruedo. Chicos inteligentes ellos y agradezco de sobremanera y me honra que me hayan tomado en cuenta para dicha empresa. Kudos mis queridos Luis y Carmen.

¿De qué trata la cosa? Pueden leer la entrevista que nos hiciera Gabriel Arana conjuntamente a Julio Prado y a mi persona sobre el tema, publicada en Siglo Veintiuno. Esta entrega consta de cuatro libros, dos ticos y el de nosotros chapines.

VIAJAR

Tuve oportunidad de hacer un viaje junto a no de mis más entrañables amigos: Melvin Quijivix. Fue para ir al casamiento de otra de mis viejas pero latentes amistades, Jean-Paul Campaigniac.

Esto fue en Saratoga Springs, en el norte de Nueva York. Luego, hicimos una travesía a la gran ciudad para conocerla brevemente.

Hay muchas postales y prometo un reportaje gráfico para los seguidores y miembros de Fe de Rata. En exclusiva para ustedes mis queridos amigos.

REGODEANDOME

No puedo sino contarles lo siguiente con la suma y única intención de generarles envidia porque el ser humano... bueno, simplemente es así.

Me compre la más reciente Macbook y estoy de luna de miel. Ojalá no me convierta yo mismo en una víctima de mis dardos.

Asimismo, una Nikon D3000, que si bien no es la primer herramienta de elección que pasa por la cabeza de un corresponsal de agencia noticiosa para ir a la guerra; basta y sobra para un nostálgico de su ejercicio periodístico.

Ambas maquinitas se aman y trabajan de maravilla. Busco así retomar aquel lejano y empolvado amor por la foto.

EL ENCANTO DEL HIELO

2010-04-13T18:13:00.000-07:00

Es un libro de poesía que narra la visita de un tipo al mar. Dos semanas frente al él y ya.
Devenir de cosas.
Lo escribí hace algunos años. Creo que cinco.
Pero no todo. Le fui agregando cosas en el camino.
Son hondos poemas de amor. De amor pop arenoso.
Está dedicado a mi hijo.
Y al dolor.
La ausencia es una derrota.
Hablar de fracaso ahora es como hablar de monarquía en el siglo XVI. Normal.
Será presentado el jueves 22 de abril en el Centro Cultural de España.
A las siete de la noche.
Cuatro Grados Norte. O lo que queda del proyecto.
Gracias a Catafixia Editores por el libro, Carmen y Luis.
La colección incluye otros tres libros de los cuales conozco a uno.
A Julio Prado, su libro se llama Rockstar!
Y otros dos costarricenses que no sé si vendrán a la presentación.
Es decir, la presentación es cuatro pájaros de un tiro.
Los libros, el combo, valen Q80 - $10.
Voy a firmar autógrafos y si me meten un billete en el calzoncillo... pues me lo quedo.
Será divertido estar allí y hablar de las cosas que le gusta a uno.
La literatura. La poesía. Y un poco de amor.
El masoquismo es mi camiseta. Mejor no hablo de amor.
La otra semana en el Siglo Veintiuno sale una entrevista sobre el libro.
Creo que el 20 o algo así. No se la pierdan.
Las fotos fueron divertidas. Pienso que me gustaría ser modelo.
La portada del libro es del master designer Alejandro Marré.
No podré publicar sus comentarios a esta nota porque no estaré en la compu.
Pero se las publico cuando regrese el mero día de la presentación.
Vacaciones al por mayor.
Los espero entonces.

VENTAJA DEL BLOG SOBRE EL PERIODISMO: VACACIONES CUANDO SE NECESITAN

2010-04-06T16:50:00.000-07:00

Cuando era periodista mi vida estaba dedicada a escribir. Me pagaban dinero por eso. Podía saber exactamente cuánto ganaba por palabra escrita, cada teclazo suponía un importe monetario para mi subsistencia.

Puedo jurar Biblia en mano que, aunque parezca ficción, los de prensa escrita se cansan de escribir. Admiro principalmente a los reporteros de las notas “serias”: actualidad, economía, seguridad, deportes.

Ellos hacen de eso una especie de ars poetica, casi tienen métricas sintácticas en sus dedos, una rutina, el estilo tan predecible, sanitario, acariciando el adjetivo “soso” dentro de la bolsa de pantalón. Vamos, nada que ver con las divas del periodismo escrito: los de cultura y espectáculos.

Yo que ejercí en esas últimas secciones el 95% de mi fugaz y afortunada carrera, puedo decir que habían días que amasar la información me daba un aburrimiento comparable al de leer periódicos.

Quería entonces que me dejaran ir a tomar daiquirís de sombrillitas, caminar y chistar con los amigos. Durante días. A lo Capote. A lo Wolfe. Y así limpiaba mi genial pizarra mental y empezaba a elucubrar nuevos temas.

La cosa es que todo esto viene porque había descuidado un poco la casa. Fe de Rata a la libre porque el capitán anda borracho y corriendo desnudo. No había actualizado el blog porque, pues, qué hueva.

Así que luego de unos días de limpia, a tomar escoba y empezar la tarea – siempre seria – de escribir por el gusto de hacerlo, por el gusto de compartirlo con ustedes, por la necesidad que siempre anda empujando y porque este calor hijueputa no se quita.

VIDA NOCTURNA: MUNDO GAY, PARTE 3

2010-03-18T16:15:00.000-07:00

Mucha tela que cortar sobre el tema de la noche y los homosexuales. No hay duda. Se les agradecen los comentarios vertidos en las dos previas entregas y desafortunadamente no publiqué varios por atacar a ese estilo de vida y hacerlo anónimamente.

Publico aquello con fines ilustrativos y si se hace una crítica, que sea plenamente identificada. Es fácil tirar piedras detrás de la pared de la ignominia. Si los gays salen del closet, como heterosexuales hay que tener la misma valía de firmar con nombre y apellido.

Pero volviendo al tema que nos compete. La única zona libre que he conocido respecto del gayismo es el Centro Histórico. Y lo digo con conocimiento de causa ya que viví muchos años de mi vida en esa fabulosa área. Es el centro de la galaxia, la nebulosa donde nace un espíritu que se transfiere a otros lugares de la urbe. Y el mundo gay tiene un caldo de cultivo en este lugar, que se encuentra a la vuelta de la esquina.

En mi caso, literalmente, ya que viví algunos años sobre la 5a. Avenida y 4a. Calle, justo a la vuelta de Ephebus y es de común conocimiento que la 5a. Avenida es patria del travestismo, principalmente de la 9a. a la 16 calle de la zona 1. Pero eso no quiere decir que no pasaran algunos cometas con su vestido de luces, de vez en cuando frente a mi edificio.

Caía en cuenta de eso ya bien iniciada la madrugada, cuando por ejemplo, caminaban a sus casas las reinas de la noche con su perorata faisanesca. Hablaban y sus voces roncas y cantarinas rebotaban en las paredes de las casas y apartamentos con habitantes dormidos. Seguramente, al igual que yo, otros usuarios de la noche eran testigos de situaciones, comentarios y conversaciones bastante alejadas de lo que se pueda escuchar a diario.

De igual forma, visitar los bares es someterse a un mundo que parece extraídas de una película tipo B, aquí algunas situaciones ilustrativas:

- "Y esa maldita hijaeputa trató de pegarme vos y le saqué el cuchillo. Ya quiero ver la explicación que le dará a su mujer de ese rayón en la panza". (Haciendo referencia a un cliente casado).

- No mi amor no me dejés! No mirás que por vos trabajo, yo te voy a conseguir todo lo que querrás! (Un tipo maduro con el auto a media calle rogándole a un muchachito que no lo dejara).

- Pelea, tacones, gemidos agudos, gritos roncos, blasfemias y golpes secos. Sollozos de despecho y un gemido largo y apagado. El vagabundo de la esquina se levanta y se dirige al travesti peleado con un novio/cliente y le ofrece un trago de su octavo. "Gracias papito, tan chulo que es", le dijo.

- En una fiesta de cumpleaños, abogados y un diputado bailando juntos en trencito. Brillaba tanto el broche del Congreso cada vez que le pegaba un reflejo de la bola de espejos.

- Los meseros del bar eran los stripers.

- El rockero borrachísimo. De playera negra, botas de cuero negro, jeans raídos, cabello largo y sucio, con una boa de plumas rosadas manoseándole el rifle a un striper que le hacía un lapdance. Nunca se quitó los lentes de espejo y le metía billetes de baja denominación en la tanga donde aprovechaba a tocar un poco de más.

- Los peluqueros del Capitol tomando en el Bar Agapito, soportando chiflidos de los comensales, quienes en su mayoría eran repartidores, cobradores y obreros. A las dos horas de estar escuchando música y tomando cerveza, sacaban a bailar reaggetón a los estilistas.

- Un consejo de belleza de un gay es más importante que una clase de estética del arte.

- El viejito maricón que trababa los ojos cuando se le iban encima los patojos en la pista de baile y le pegaban los cuerpos y él metía mano como en concurso de dinero gratis por televisión. Tenía cara de Constatino Kavafis en concierto de Gloria Trevi.

- La Trevi. He visto tantos imitadores tan buenos y con tal sentimiento que hace que a uno le guste temas como "En el recuento de los daños".

- O Mónica Naranjo.

- Ver a un tipo recién separado de su mujer hablando por teléfono y diciendo "pero te amo, tu sabes que te amo". Y de fondo una pantalla de 52" LCD con una película porno donde se miraba un pene descomunal de un negro, persiguiendo a otro macho.

- "Conocí al Negro Tristezas!!!!!!!!!" Le dice una loca a otra, "y porqué tristezas vos?". Ay chula, es que vieras el penón que se anda echando...

- La solución al conflicto de Israel Palestina llegó a su fin en Guatemala, con el judío gay novio del palestino en un bar de la zona 1. Sin duda que la paz, llegó gracias al viejo y conocido “paz, paz”. Haz el amor y no la guerra.

VIDA NOCTURNA: MUNDO GAY, PARTE 2

2010-03-16T13:25:00.000-07:00

Bajaron de dos pick ups de doble tracción, los guardaespaldas acompañaron a los dos finqueros hasta la puerta de entrada de Genetic. Los autos eran de lujo y estaban sucios con ese lodo propio de quien viene del campo.

Ellos vestían a la usanza campirana de los terratenientes: botas vaqueras, jeans de corte recto, camisas a cuadros de manga corta, cinturón de cuero con hebilla de motivos bovinos, y cada uno, una pistola al cinto que observé, eran Colts modelo 1911. Una pavonada y la otra niquelada.

Altos, con el particular bronceado del trabajo de finca, uno con un bigote espeso y el otro de rostro anguloso y ojos claros. Manos recias, delgados pero macizos.

Cuando los vi entrar a la disco gay supuse inmediatamente que siendo de fuera de la ciudad, iban con rumbo desconocido y perdidos, decidieron parar por unas cervezas antes de partir a sus lejanas moradas.

Estaban frente de nosotros en la cola de ingreso, yo iba con mi ahora ex traida y comentábamos la situación. Me los imaginé cuando fueran abordados por los cazahombres residentes, desmostolando a mano limpia esa fabulosa discoteca.

Entregaron sombreros y pistolas en el guardarropa y yo morbosamente comía ansias para ver cómo saldrían corriendo de allí al verse acosados por los maricones, o empezar un pequeño apocalipsis al ver su hombría en tela de juicio.

Sigo asombrado hasta el día de hoy cuando sale un grupo de locas, una se acerca y le estampa un jugoso francés al de bigotes quien le agarra las nalgas. Sueltan carcajadas de viejas chimonas y entran a la disco, donde los vi sin camisa a media pista de baile, completamente felices.

Los estereotipos, lo sé. Pero estos brokeback mountaneers estaban rompiendo esquemas desde allí, el centro de una disco gay, es decir, los grandes machistas - los hombres de campo - eran ambulancias en tráfico: aullando y haciendo cola.

En una oportunidad, en un reconocido bar gay que se llamaba Ephebus, conocí a hombrón que promediaba los dos metros. Casado y con tres hijos, pero descubrió en su madurez que las flojas gracias de su mujer no eran competencia frente al cuerpo esbelto del efebo que tenía por compañero de trabajo.

Además, el chico era chef y ni modo, al corazón de un hombre se llega por la boca. Y por medio de la lambada, el baile prohibido de las espaditas.

Me decía, y cito, "yo soy hueco vos, me echaron de la familia pero tampoco quería pasar de doble cara, y ni modo, aquí se está mejor y nadie me chinga. Já! Pero antes de irme, mi mujer se enteró de qué estaba con mi patojo y me dijo que hubiera preferido que la dejara por una mujer, le rompí el corazón", me dijo el cerotosaurio antes de seguir meneandose entre la hombrada.

Las palabras peyorativas respecto de los gays, son de uso común entre la misma comunidad. Quien diga lo contrario, nunca ha pasado una velada en un antro o se hace de la boca pequeña, doblemoralistas de lo políticamente correcto.
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Y vamos, sí es lo políticamente correcto en esos casos, es decir, cuando los movimientos de reinvindicación se institucionalizan se busca la igualdad por medio del respeto y no se puede lograr eso llamándose de esta u otra forma. En Estados Unidos los negros se pueden llamar niggers entre sí, pero no los de otra raza a ellos. ¿Sucede lo mismo en estos casos?

Sigo con las historias sobre lo que he visto en estas comunidades. Y aclaro, no tengo nada contra el movimiento, ni contra los homosexuales. Por favor! Pero tampoco soy gobierno para dar discursos complacientes, ni políticamente correctos. Ni trato de quedar bien con nadie. Los amigos de la tercera opción que me conocen, ya saben del aprecio que les tengo.

VIDA NOCTURNA: MUNDO GAY, PARTE 1

2010-03-12T14:10:00.000-08:00

A raíz de un correo que recibí de un amigo de Facebook he decidido hacer un repaso de la noche desde la perspectiva del divertimento gay. Es decir, aquellos lugares donde los de la tercera opción pasan sus locas parrandas. Así les presento este cómico y breve repaso de un heterosexual al enfrentarse al mundo de la vida alegre. Publicaré los comentarios que no sean ofensivos para nadie, si quieren usar seudónimos, adelante.

Lo acepto, la primera vez que ingresé a un antro gay pensé que iba a ser víctima de un gang bang masculino y que todo mundo me miraba mis discretas pero bonitas nalgas. Que al ir a mear, alguien me la quisiera sacudir o verme atrapado en medio de un trencito de baile cantando a todo pulmón It´s raining men. O terminar bailando de cachetío con una gorra de policía en The Blue Oyster (no se pierdan esta genialidad de la comedia ochentera).

Pero no fue así, nadie se me declaró, nadie me juzgó ni intentó sacudirmela, o peor aun, pedir que se la sacudiera. Tampoco fue cosa del otro mundo y poco a poco me fui despegando de la pared para relajarme un poco. Nadie me sabroseó con la mirada y no creo que lo hayan hecho por la espalda. Bueno, no tengo ojos la espalda y el único que tengo atrás, no mira.

Mi primer contacto real con un gay vino de la admiración. Fue en 1999 en el congreso ABC, Asturias - Borges en su Centenario, realizado en Guatemala. Por ese entonces me metí de shute a prácticas en la Prensa Libre y caí en Revista Domingo donde al no hallar oficio ni beneficio, me autopropuse para irme a cubrir tan magno evento. Cosa que no hice.

El tipo era un Indiana Jones de la literatura, un viejo canado y barba hirsuta de pantalón cargo, camisa raída y sombrero. Su obra literaria era de una clara sensibilidad hacia el pueblo mapuche y su sufrimiento. Un escritor entregado a la comunidad para dar a conocer y resarcir los abusos causados por sus antepasados europeos.

Un tipo fácil de hablar, talento y experiencia de campo. Lo admiré. Él por su parte, me quiso hacer el pase de la cajita de aguas y colocarme una manzana en la boca... entre otras cosas. Desde entonces, supe que tenía que afinar los sentidos en materia de quién era amigo o... quería ser más que mi amigo. Me sentí usado y afortunadamente el incidente no pasó de un malentendido y pude seguir manteniendo la honra intacta para orgullo de mis padres y la propia.

Al año siguiente me encontré laborando en Madrid, como comunicador y la ciudad me fascinó. La vida nocturna era un trabajo aparte y había tanto en qué enfocarse. Todo era subirse a un metro y salir donde fuera a conocer. Allí llegué a Chueca, el barrio gay.

Con una ex compañera de labores que se convirtió en mi hermana, investigamos el lugar sin mayores contratiempos. Era accesible para nuestro limitado presupuesto y los maricones, por su lado, respetuosos. Me hablaban y al saberme heterosexual, abandonaban los posibles intentos de conquista.

Los gays han sido, aunque lo niegue a oídos sordos el Vaticano y los conservadores, ente fundamental de la construcción del tejido social humano. Existen en todas las culturas y niveles, no son aberración, ni pecadores. Aunque algunos parezcan piñatas, no implica que se les tenga que discriminar. Ni pegar con palos.

Cosa rara la postura de la Iglesia, cuando en su seno se forjan los más cruentos pederastas que se conocen. Por eso es mejor que no escupan al cielo porque les pueden hacer un facial.

Por ejemplo, se habla de la histórica mariconez de los griegos antiguos. Sócrates, su alumno Platón, Cátulo, Safo, Alejandro Magno, entre otras locas, digo, personas. Claro, hablamos de una época cuando el amor al prójimo se demostraba con un arrimón de camarón o una nalgada con pellizco y dedeada. No por nada, no se sabe mucho de lo que pasaba en el liceo, donde los maestros inyectaban la semilla de la sabiduría a sus alumnos.

Pero no se confundan, eso no quiere decir que los gays son más inteligentes que nosotros los hetero. Mañosos, talvez sí. Ahora si usted quiere probar si así se hace más inteligente, pues me cuenta los resultados de sus inyecciones de sabiduría.

A saber qué le hizo Aristóteles a Alejandro Magno que ya nunca pudo separarse de Hefestión. Y es obvio que el amor platónico, aquel devenido de la mera observación inalcanzable, hace referencia a Platón mientras observaba a los patojos retozar, es decir, encontrar la belleza en la juventud que hace la universalidad. Si Platón hubiera vivido en esta época, sería el profesor de educación física con bigotito al ras y shorts tallados al derriere y al paquete. Con una mano al mentón y suspirando.

Si se dan cuenta, el pensamiento occidental está basado en los grandes filósofos griegos que les gustaba el chocobanano tanto como la elaboración de esquemas filosóficos, sociales y artísticos. Y tanto le debe la iglesia cristiana a la cultura griega que es raro que ahora le de la espalda... no sé si es insinuación o depecho, pero por algo será.

La homosexualidad no es una enfermedad. Algunos de mis amigos y amigas, patean al revés, y son personas normales, propositivas, trabajadoras y responsables. He conocido escritores, pintores, músicos, cantantes de ópera, ingenieros, diseñadores, fotógrafos, periodistas, médicos, estilistas, empresarios, diputados, abogados, presentadores de tele y albañiles (claro que en estos últimos, el uso de la cuchara, pierde cualquier posibilidad de albur).

Hablaba de este tema cuando tenía una columna en el Siglo Veintiuno y me metí a pleito con el director de ese entonces, un semi santo wannabe del Opus Dei. De allí, las diferencias irreconciliables con el tipo ese.

En fin, ya de vuelta en Guatemala y de estar metido en el mundo del arte, donde abundan los librepensadores, fui teniendo mayor contacto con el lado oscuro de la luna. Conste, que no quiero decir con esto que a mí me gustan los hombres o que me truenen las visagras del closet por salir, porque no.

Creo y estoy de acuerdo en que la mejor discoteca de Guatemala es Genetic. Y hablo de todo espectro ya que a pesar de estar enfocada al mercado gay, no se circunscribe a "men only", ni discrimina a los que llegamos en algunas oportunidades acompañando a la novia y a sus amigos huecos.

Historia chistosa. Estaba en la barra junto a mi chica de ese entonces cuando me saluda un ex compañero de la facultad de comunicaciones que tenía rato de no ver y empezamos a charlar. Que el trabajo, que la vida, que qué buena onda vernos, etc. Hay carajo, cuando intenta tomarme de la mano y me dice en tono goloso como si fuera el Caballo Rojas "y no sabía que venías a esta disco".

Laputamadre, me cagué y no de la emoción. No le había presentado a mi chica y pensó que era fanático de la marimba garífuna. Una vez resuelto el malentendido, todo bien. Pero dejó de ser mi amigo, mejor para ambos para evitarnos las vergüenzas mutuas.

Mi contacto con la morrada fue muy seguido desde entonces. El morbo literario me ha hecho un tipo curioso (no, la curiosidad no me ha dado matarili, si eso andan pensando) y encontré en ese mundo una vibra de vida muy particular.

Y oscura al mismo tiempo. Porque es innegable las bajas pasiones que se generan por los celos, la promiscuidad (uy!), el casual sex del día a día (o noche a noche). Porque los gays no dejan de ser hombres por género, por lo tanto, calientes.

Pero Genetic sigue siendo la mejor disco de Guate. Lo sostengo. Tiene tres niveles, se cobra la entrada que varía dependiendo del día, pero ya adentro, los precios son los justos, la música es buena y dependiendo de la época del año, hay espectáculos.

Ya sea la elección de Mister Gay, o Miss Travesti, o el show de talentos, es muy divertido ver ese pequeño pedazo del pie social, divertirse a manos, bocas y nalgas llenas. Esa disco queda en la zona 4, al otro lado del que en vida fuera, Cuatro Grados Norte.

Seguiré la otra semana con la segunda parte del tema, donde hablo de los finqueros perdidos que vi entrar a la susodicha disco, vistiendo botas, sombrero, bigote espeso y sendas .45 al cinto.

VIDA NOCTURNA: ZONA VIVA

2010-03-04T15:21:00.000-08:00

La vida nocturna en Guatemala es un variopinto coctel donde se entremezclan opciones baratas como el hielo y caras como un Zacapa Centenario XO. En medio, de todo en la Viña del Señor.

Este sábado salí con la idea de untarme un poco de esencia contempo enchant nocturno. Es decir, fiesta electrónica, pasada de bar y luces. Gente bonita y buena música. Clubbing. Night diner. Vasos altos y contenido de colores.

Para empezar, la gente es fea. La aborrezco. Se toman el papel con tal vehemencia que me asusta esta sociedad de engasados. Guatemala es como vivir en un eterno baile de disfraces.

Me explico. El cuidacarros es un extorsionador con una linterna que dice donde parquearse. Cobra mucho para que él mismo no raye el automóvil, robe el contenido del mismo, rompa un cristal, pase a cuchillo las llantas.

El bouncer, seguridad del antro, es un tipo de pene pequeño que transpola sus traumas a una figura de autoridad que te ordena qué hacer, cuánto tiempo esperar en la fila, ver de pies a cabeza a tu pareja e inflar sus biceps como sapos. Se alimenta de las mentadas de madre mentales.

Todo para que te deje entrar a un bar - discoteca - restaurante de moda con gente saliendo por las ventanas, meseros insoportables roba cambios, cobradores de propinas como si te la hubieran mamado. Y que te dan un vaso de piñata lleno de cerveza por medio millón de dólares.

Compartir espacio con un tipo que baila con estertores parkisionanos que le pega a la pared, la mesa, los tragos, las caras de sus acompañantes, su novia, la del otro, al otro. Y empezaron los morongazos cuando se le abalanza a calmarle el baile a trompadas.

O ver frente a tu persona, a una perra flaca que frunce el ceño por todo: por la música, por su novio, por la otra que está bien buena, por el otro que está bien bolo, porque no quiere estar allí, porque no quiere estar en su casa. Es decir, la malcogida.

Estoicamente me dediqué a tomar notas mentales de esa noche que ahora les comparto, tratando de sacar lo mejor de ella cuando se me presentaba inaccesible. Comentaba con mi acompañante, una ex compañera de labores, que hay que disfrutar esto lo más que se pueda. A pesar de nuestros años y ser padres contemporáneos de sendos críos.

Salir de fiesta es una necesidad. Pero cuesta mucho cuando te la ponen tan difícil las mismas personas que están allí para brindar un servicio de acuerdo a las expectativas.

No entiendo cual es negocio en no dejar entrar a la gente que viene a consumir. Ya adentro, que el cliente se mate con su propia mano, algo que le beneficia de sobremanera al bolsillo del especulador, digo, el dueño del antro.

A quien no le importa que muchachos trabajadores se pasen una noche de puta madre jineteando la tarjeta o su efectivo. Invitando a sus amigos, a las chicas de la oficina para que se den cuenta que "él puede" y las cuentas no perdonan.

Lo aspiracional alcanza, a mi criterio, su cúspide cuando se trata de divertirse. Porque nada dice más de una persona en lo que gasta el dinero para "pasar el tiempo". Y de eso se habla, no que se invirtió medio sueldo en arreglar el auto para ir a trabajar, o curarse una larga enfermedad. Pero sí vale llenarse la boca hablando de la mega fiesta de la noche anterior.

Emulando así a los riquillos que se dan la vida grande pero en otros lugares, menos los atorados antros de wannabes que todos visitan (visitamos).

Volviendo al trabajador... 10 horas de fiesta para comer mierda 14 días antes de recibir la siguiente quincena, día que pagan la tarjeta o salen de deudas. Fijo que a fin de mes, luego de las penas pasadas, lo que se quiere es meterse guaro con tal de olvidar la parida que se ha pasado. Y vuelve la burra al trigo y el coche a revolcarse.

El DJ es cosa aparte. Hay varios estereotipos. El de bar discoteca que programa un desfile musical que abarca desde el más reciente top 5 Billboard, hasta clásicos de reaggetón de hace un mes. Bocinas estridentes y misión cumplida. Este más que DJ, es un cambiador de discos. O apachador de botones del iPod, para no verme tan out.

El otro es el pinchadiscos torturado. Es decir, aquel que se vive quejando que nadie entiende el verdadero arte de escuchar música electrónica. Que todo es un proceso, que la fiesta respira, es un ente vivo compuesto de individuos que siguen los designios de ese Moisés a través del desierto de la noche.

Y entonces somete a una tortura de beats lineales a los asistentes siguiendo su ¿visión? compartida nada más por aquellos que se sumergen en las cálidas aguas del Ecstasy. Los otros, nos aburrimos en la sobriedad sin MDMA. No todos son iguales, aclaro.

Eventualmente me he topado con DJ´s de la talla de Max Graham que me hizo la noche cuando vino a tocar. O Básico 3 y Francis Dávila. Los Raves del Castillo en su época dorada y/o Música 502. Otros nombres que se me escapan porque realmente, estoy desactualizado y no tengo idea qué suena ni cómo, en ese mundillo. Tampoco quiero saberlo.

Por lo tanto, sugiero un anteproyecto de ley donde la UNE reparta a los fiesteros bolsas solidarias donde nos regalen, agua, cerveza, cigarros, sicotrópicos, condones, mapas de la ciudad y Q300 para taxis. Digo, el esparcimiento está contemplado en los derechos humanos (Artículo 24), así que seguramente encontraré eco en todos aquellos amigos del asistencialismo politiquero. Creando así el programa "Mi Fiesta Progresa".

Resumiendo, la noche sigue siendo mística. Pero no sé si en mis pasados años de desenfreno hacía caso omiso a estos detallitos que tanto afectan mi calma de ahora. Calma en el sentido que me gusta pasarla bien sin las variables anteriores. Una casa, amigos y amigas, música a nuestro gusto y bebidas al antojo.

Salimos tan poco, concluimos con mi querida acompañante, que lo poco hay que gozarlo. Eso sí, concluyo para mis adentros, no en la zona 10. La Zona Viva es una mierda. Yo me quedo con el Centro Histórico y su oscuro misticismo.

El vago que cuida el auto lo hace por unos pocos quetzales, la comida es de primer nivel, las bebidas al alcance de cualquier bolsillo, la mística es orgánica, no plástica. Nadie te veda la entrada a ningún lado y los nictálopes son relativamente amables e interesantes. Eso sí, la gente sigue siendo fea.

Pero eso ya es cuestión genética y la culpa nuestra por no ir a parrandear a Milan, Barcelona, Tokio, Nueva York o South Beach. Y uno que es pobre, todo se le antoja…

AMBUSH Y FE DE RATA: SE JUNTÓ LA PIEDRA CON EL COYOL

2010-02-24T04:34:00.000-08:00

Me gusta mi nuevo header porque es hipnótico. Reúne cosas que se miran a diario en mi mente y en las calles. Imágenes aleatorias de cosas y casos que no tienen sentido y mucho al mismo tiempo. No lo sé. La cosa es que me gusta porque es equilibrado cuando aparece Fe de Rata con esas líneas centradas estilo álbum de Def Leppard. Es un puente entre la rabia de 1980 y la estética de los noventa.

O talvez porque estos chicos, los de Ambush Studio, lograron leer en el charco que es mi mente y descubrir que no es tan compleja como algunos piensan, si no repetitiva y obsesa. Pocas pesadas cosas. Es un Atari. El asunto es que gracias a esa dupla compuesta por Amanda "la pareja ideal" Bustamante y iJuan Brenner, loquísimos y talentosísimos diseñadora y fotograforock, respectivamente, me regalaron el header. Prontamente, un artículo sobre los proyectos de este estudio fabuloso, polémico y poco entendido por los cachurecos del arte.

Es el primero que tiene animación. Es duro y tiene mensaje subliminal. Este header ha sido el catalizador de muchas situaciones mágico realistas, por ejemplo:

- Luego de media hora empiezan a entender que allí aparece publicada completa mi obra literaria.

- Si lo miran a media noche, durante 13 minutos seguidos, me aparezco en su espejo del baño desnudo con gorra de regadera y gestos libidinosos.

- Ni hablar si un adolescente virgen lo observa antes de ver Noche de Climax.

- Una primera dama lo vio mientras menstruaba y se le quedó el rostro en un rictus desagradable.

- Una colegiala repitió Fe de Rata siete veces antes de ir a clases y descubrió que su vocación es el teiboleo.

- El Papa visitó el blog, maldijo, y empezó a temblar en Guatemala.

- Allí está el secreto para realizar perfectamente un Moonwalk y la receta de Pollo Campero.

- Nineth Montenegro... no busque más. Por medio de este header puede adivinar los datos de Mi Familia Progresa.

- El primer amor nunca se deja ni se olvida... la mano. Estas y otras reflexiones al ver esta animación que funciona como una especie de bola de cristal tecnológica.

- El autor dice que si en vez de haber tenido un cuaderno en 1992, hubiera tenido una Mac, habría "rayado" de esa forma la parte de atrás de ese tecnocuaderno.

- Es cierto, me gustaba Kelly de Saved by the Bell.

- Una monja tiró los hábitos y se hizo feminista.

- Una feminista recapacitó de su berrinche y fue a hacerle la comida al marido.

- Un machista... bueno, le peló.

- Si amarran a Joviel Acevedo y lo hacen ver este header por un día al estilo Método Ludovico, se le lavará el cerebro y se convertirá en el nuevo presidente de Guatemala. Y del mundo.

FIEBRE DE SÁBADO POR LA NOCHE

2010-02-20T17:08:00.001-08:00

Es sábado y trabajo. Antes yo era una bestia de fiesta, un rumiante social de noches y perfume. Cada día seis era luna llena y salía con la manada de caza. De historias, noche, experiencias. Lo que fuera.

La vida era buena y lo sigue siendo. Poco a poco regreso a los libros como quien no quiere la cosa. Una hoja aquí y otra allá. Irresponsable con mis lecturas como siempre. Pero eso de tomarme la literatura en serio, me cuesta tanto como no recordar cosas a cada instante.

Son las ocho de la noche y en el taller se escucha a Rocío Durcal cantando La gata bajo la lluvia. Anoche la esposa del fresador, un chico de 22 años le abandonó. No vino a trabajar hoy supongo que está tomando hasta ver caer negro. El luto a como de lugar. El lunes como si nada.

Estoy en un área industrial de la ciudad y la cantina de esquina reboza de operarios sonrientes y composturas de la realidad social. Allí canjean la mitad de su sueldo por licor y la otra, será robada por los de la mesa callada que sólo observan hablando entre ellos con los ojos.

Cada quien caza como puede. Espero que las historias de lunes no traigan a los buitres de la muerte. Ya mucho pesa perder a los que queremos, simplemente por la culpa de ser nosotros y a pesar de los esfuerzos de superarnos. Pero nunca he visto a una barrera saltarse a sí misma.

Esta ley de la selva, no me acostumbro.

POSIBILIDADES, WISLAWA SZYMBORSKA

2010-02-19T16:07:00.000-08:00

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del río.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener en la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Con los médicos prefiero hablar de otra cosa.
Prefiero las viejas ilustraciones.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
En el amor prefiero los aniversarios
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad del sabio a la del demasiado crédulo.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras que tampoco he dicho.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo de los insectos al tiempo de las estrellas.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que todo tiene una razón de ser.