FE DE RATA

EL ENEMIGO DE ACEITUNO

2024-12-09T20:10:00.000-08:00

(FOTO TOMADA DE LA ACADEMIA DE LENGUA LENGUA ESPAÑOLA DE GUATEMALA)

“Lo que pasa es que tenés una visión eurocentrista de la cultura, Luis”, le dije a Aceituno. “Lo que pasa es que te falta leer, JP”, me espetó con su sonrisita típica, ojos agudos, la calada del cigarrillo y el humo escurriendo para arriba de sus mejillas y haciendo cabriolas con su pelo aun negro.

Yo tenía 25 años y Luis 43. Discutíamos sobre cómo hacer un mejor periodismo cultural y que no todo era grandilocuente y que había que voltear a ver a la escena local. Creía yo, que yo iba a revolucionar el periodismo cultural con el sólo hecho de querer hacerlo.

Luis me dijo que no podía haber periodismo cultural en un país que la cultura era de la muerte y yo le respondía que tenía que ver en cómo vendemos el periodismo para generar cultura. Es decir, Aceituno tenía una visión filosófica y yo una postura de mercadeo. Sí, se pueden reír.

Me ofendió que me dijera que me hacía falta leer porque yo a esa edad había leído todo y era arrogante como la mierda porque me fluía escribir mucho. Así empezamos la relación con Luis Aceituno que mientras escribo esto, tiene horas de haberse muerto.

Lo odié porque sabía muy dentro de mí que tenía razón: que me hacía falta estudiar mucho y que no podía existir periodismo cultural en este país. No al menos desde la visión de los grandes medios de comunicación que eran referente en aquel tiempo.

Conforme los años me dediqué a leer más y más para demostrarle lo contrario, pero fui descubriendo que tenía la razón Aceituno: no puede existir cultura – bajo el precepto artístico – sin que existan otras condiciones sociales, económicas, políticas, resueltas. Nuestra cultura es entonces la carencia y de allí se parte para construir lo poco o mucho que se pueda ejercer con un sistema que tiene la cabeza y el corazón duro a la sensibilidad humana.

Esta pelea, fue sólo en mi cabeza y viví enojado con él muchos años. Entiendan que era un cretino yo. Tenía una especie de envidia por su talento, su carisma, sus lecturas, sus viajes, su tiempo, de su capacidad telúrica para la literatura, de su exquisito gusto para la música, de la sensibilidad para la plástica, del ojo absoluto para el cine.

Yo lo único que tenía en esos años era un orgullo perro que sólo me sirvió de estaca y pita. Estoy segurísimo que Luis no se enteró de esto y si se habría enterado, se hubiera cagado de risa, encogido de hombros y seguido con su camino luminoso dejando la estela de tabaco. “No seas mula”, habría dicho con una palmada en la espalda y yo me habría ido tras de él.

Conforme los años coincidimos y platicamos y compartimos y fumamos y brindamos. Lo descubrí un tipo culto, accesible, cabrón, intelectual, incisivo, sensible, enciclopédico. Mi formación periodística cultural tiene cátedra de Aceituno a través de leerle. Me di cuenta de ello porque guardo una carpeta – un Trapper Keeper, para ser más exactos – con artículos que recortaba de los periódicos en las secciones de cultura.

Allí hay de todo, pero predomina el impacto de Aceituno: sus columnas, los reportajes internacionales, las entrevistas locales, las notas, las crónicas de conciertos, las críticas de arte o teatro, las sugerencias, todo. Escribía poco (en el periodismo me refiero) pero curaba mucho, editaba, aconsejaba, dirigía el navío y vaya que lo logró como los grandes. Más que una estatua – coincido con Maurice – merece un libro.

Nunca tuve una amistad cercana con él, nunca fue mi maestro, ni mi editor, ni nada. Le admiré en secreto y fervientemente con la esperanza de llegar a lograr escribir algo que se le acercara a su tenacidad lingüística. Fui su alumno en silencio y muchos, seguramente, compartiremos eso.

Leo las condolencias sobre su deceso y se me estruja el corazón saber todo lo que significó Luis Aceituno para cada uno de nosotros, para la comunidad artística – intelectual, para el periodismo, para el país. Esta es una pérdida mayúscula, inesperada y por lo tanto, dolorosa.

Leo lo que ustedes escriben sobre él y los abrazo en su dolor. Estamos de luto todos, sépanlo. Si esto nos pasa a nosotros, no quiero imaginar las horas que transita en este momento la escritora y académica Gloria Hernández, su pareja. Desde este humilde espacio, recibe Gloria, mis condolencias y solidaridad.

Este país no lo merecía y sin embargo regresó pudiendo ser grande en otro lado, vaya terco, vaya talento de terco, se decantó por Guatemala y este país era su enemigo, él lo sabía, pero lo combatió de frente porque alguien debía de hacerlo y ese valor, esos huevos, no quedarán en el olvido.

Le vi la última vez parado en la esquina del Centro Cultural Metropolitano esperando cruzarse, le pité y la saludé desde la cabina de la camioneta y mi saludo y ruido se mezcló con el del tráfico de la séptima avenida un día equis a mediodía. Habíamos quedado de hablar.

La penúltima vez que le vi fue para la presentación del libro “Rebeliones sin masas”, de Arturo Taracena y Rodrigo Véliz en la librería Catafixia, donde habló el presidente Bernardo Arévalo. Se sentó detrás de mí junto a Gloria. Fue el 19 de julio de 2024.

Cuando terminó la actividad, nos saludamos, platicamos de todo y lanza: “Se siente raro tener un presidente que lea, investigue y sepa. Por eso la élite no lo quiere: es más grande que ellos”, su sonrisa icónica, el filo de los ojos, la risita. Quedamos de hablar por un proyecto que se nos ocurrió un par de meses antes.

La antepenúltima vez que lo vi fue el 30 abril de 2024 para una actividad de parte de CREA del Ministerio de Cultura, fue un foro sobre el periodismo llamado “Culturas en Medios de Comunicación en la Posmodernidad", en la Biblioteca Nacional. Hablamos largo y tendido junto a Aceituno, Eduardo Blandón y mi persona.

Quedamos con Luis en hacer una serie para el podcast cultural de Tangente, una serie deconstruyendo el arte, la cultura y el periodismo en Guatemala, íbamos a tratar literatura, teatro, música, plástica, filosofía, todo lo under, políticas públicas y privadas. Genial, al fin iba a poder hacer algo con Luis. Quedamos de hablar.

La muerte de Aceituno es un luto más negro del acostumbrado, en el país del duelo que no cesa.

(FOTOS TOMADAS DEL ARCHIVO DE FB DE CREA)

OASIS 2.0: LO QUE HACE EL FUTBOL

2024-09-02T11:34:00.000-07:00

Los hermanos Gallagher cumplieron la promesa que, si el Manchester City ganaba la Champions (2022-23), iban a reunir de nuevo al buque insignia llamado Oasis, demostrando que el poder del futbol sana muy a pesar de esa flema antideportiva y purista que padecen los fanáticos del rock.

Y es que antes que nada los Gallagher, Lian y Noel, son fanáticos del futbol de su natal Manchester, la tercera ciudad más grande de Inglaterra gracias a que fue unos de los pilares de la Revolución Industrial durante el siglo XIX.

Manchester tiene una cantidad ingente de fábricas, industrias y una clase alta bastante educada que ha sabido invertir en la ciudad, logrando posicionarla como uno de los centros neurálgicos de la economía inglesa, la educación financiera y las artes.

Noel y Liam, no formaban parte de esa burguesía visionaria. Ellos integraban las familias de trabajadores de cuello azul, obreros de las fábricas, pobres de países desarrollados. Sus padres ni siquiera son nativos ingleses, eran irlandeses que migraron buscándose la vida, huyendo de las bombas del IRA y los balazos del ejército inglés.

Como buena caricatura irlandesa, el padre de los Gallagher, era un bebedor irredento, golpeador de mujeres e hijos, católico y fanático del futbol. Noel y Liam – los hijos del matrimonio que nos interesan – crecieron en una casita en los suburbios de Manchester lidiando con los golpes y alcoholismo de su padre.

Sumisos en casa y unos diablos en la calle. Apenas terminaron de estudiar la secundaria, presos por robos, abuso de sustancias, licor, peleas, destrucción de propiedad privada y pública. Unas joyas con destino de las cárceles del sistema. Hooligans del ManCity.

Cuando crecieron en la década de 1980, ya Manchester era la meca del post punk liderado por Joy Division (luego New Order, gracias a que Ian Curtis no aguantó la vida), The Smiths, Stone Roses y bueno, ya se hacen la idea.

El papá de Noel y Liam les pegaba tanto que desarrollaron tartamudeo. Creo que ya hay bastante contexto para que se hagan a la idea de quiénes son este par de cabrones y del porqué son como son.

Ingresaron al mundo de la música y lo tomaron por asalto. Su subida al olimpo fue meteórica y desde allí dominaron el planeta. Aún recuerdo ver ese primer videoclip Wonderwall que me voló la cabeza y que le siguió el de Champagne Supernova en el MTV y quedarme idiota de lo sublime de la propuesta. Fan instantáneo.

Oasis asistió al MTV tardío, en que la música aun importaba y un video musical era determinante para el éxito o fracaso de un sencillo o para sepultar a una banda en los anales de la intrascendencia.

Con la disolución de la banda en 2009, Oasis le puso también un fin a ese canal que se convirtió en un zombie del consumismo de una audiencia que no buscaba música, si no escape a través de las vidas de los otros. Perros reality shows, yo también los veo.

Oasis, en mi caso, vino acompañado en un momento en que lo inglés era la moda en la cultura pop y la farándula. Películas, música, cine producido que empezó a masificarse en el continente americano sumando a la oferta de la televisión por cable.

Claro, una invasión británica distinta a lo acostumbrado. Las películas ya no eran las sublimes comedias del grupo Monty Phyton o la intriga del espionaje internacional a través de la pija de James Bond. Los Beatles y los Stones eran acetato, Oasis, el fenómeno CD.

Aparece Danny Boyle con su Trainspotting lo que me hizo enamorarme de dos cosas: la narrativa cruda de Irwin Welsh y de Pulp, esa banda que gravita alrededor del tótem creativo llamado Jarvis Cocker.

A leer lo que pudiera de Welsh. Me consiguieron Trainsnpotting en inglés y no entendí un culo porque estaba escrita en caló británico y acaso por eso, talvez me guste más la versión cine. El libro de relatos Acid house (que también fue llevado al cine por Paul McGuigan) es realmente genial, ese lo leí en traducción al castellano de España, pero fue más fácil hacer los símiles al castellano latinoamericano. Welsh se convirtió en mi padre anarcoliterario.

Y aparecen los Oasis y bueno, todo preparado para hacerme uno de los billones de fanáticos de estos delincuentes devenidos super estrellas del rock. Y vivieron como tales y se comportaban como tales: displicentes, mierdas, arrogantes y talentosos.

¿Qué esperaban de unos músicos arrabaleros de Manchester que desprecian todo aquello que es distinto a ellos, esos xenófobos del conocimiento? Eso no les quita el talento para componer y construir himnos rock pop que sólo engrandecen a su leyenda de enfants terribles. Perdón, bad boys. Odian lo francés.

Se pelearon por diferencias familiares y berrinches de niños – hombre. Pero si algo tiene el futbol es que genera comunidad, identidad y fidelidad. Mucho se ha escrito sobre eso y los fanáticos harán lo que sea para apoyar al equipo de sus amores.

No pueden meterse a jugar porque obvio, no pueden dirigir el plantel a pesar que gritan a la televisión y a la gramilla. A los fanáticos les queda la fe y esta se manifiesta a través de creer ciegamente en un milagro, en un gol pavoroso en el minuto 95.

Quedan las cábalas y las promesas al cielo. Usar la misma camisola sin lavar toda la temporada, no ver los partidos, sólo ver el primer tiempo, encender velas o jurar a todo un planeta que, si el Manchester City ganaba la Champions, se juntaban a hacer conciertos como en el caso de los Gallagher, a pesar sus estúpidas diferencias personales.

El ManCity se corona campeón de la Champions el 10 de junio de 2023 gracias a un gol de Rodrigo Hernández en el minuto 68, con asistencia de Bernardo Silva. Lanza un potente derechazo a media altura pegado al palo que se convierte en el único tanto del partido, haciendo campeones a los citizens.

* Suena el teléfono:

- “Noel, soy Liam”.

LESTER Y OLIVEROS, DOS MALAS PALABRAS

2024-08-19T15:06:00.000-07:00

Un retrato personalísimo del recién fallecido poeta y polemista Lester Oliveros. Deja una obra inconclusa, una historia para el realismo sucio, lágrimas y dolor para los que tuvieron a mal a cruzarse en su camino. Un adiós al proto poeta maldito urbano.

No recuerdo cuando lo conocí, de repente apareció en la escena literaria sabiendo todo de todos. Un tipo raro, pensé, pero éramos escritores, sustantivo que se mueve en la periferia de la normalidad.

Sucede que Lester Oliveros se murió la semana pasada. Diagnóstico: paro cardiaco. ¿Inesperado? Sí. ¿Sorpresivo? No. Oliveros era un tipo que bebía mucho y se drogaba más. Leía bastante y escribía. Trataba de hacerse un espacio adentro de las letras nacionales a base de intensidad, complejidad, riesgo y delincuencia.

La noticia me entristeció porque lo conocí y tenía talento disperso, el cual, supongo, no se logró elevar más por su estilo de vida caótico y locuaz. Al mismo tiempo de la noticia de su deceso, aparecieron los testimonios de los y las afectadas por haberse cruzado con Lester.

Textos que narran cómo fueron víctimas de ataques de índole sexual y criminal, es decir, andaba con una navaja siempre, que, en sus estados alterados, utilizaba para asaltar a personas (conocidas y desconocidas). Un paria.

Indomable, carecía de la disciplina que requiere mantenerse útil para el sistema. Es decir, trabajar, socializar, aprender a ser un ser “civilizado”, con las dudas del caso que conlleva ese término. Un machista.

Presenté en Sophos hace más de una década su libro Venados y Jaguares en que se prometía una voz poética explosiva, un primer poemario con lava por sangre de metáforas graníticas. Lester fue un volcancito navideño: corto, furioso, explosivo y si uno se acercaba, dañino.

Mantuvimos una relación cordial y eventual. Cruzarme con él en eventos culturales significaban charlas de libros, proyectos y actualización de su vida que era una espiral de sorna descendente e imparable.

- ¿Qué hacés ahora?

- Trabajo como corrector de textos.

- Me alegro.

Un mes después

- ¿Cómo va la corregida de textos?

- Me despidieron por ofrecerle vergazos a mi jefe.

- ¿Qué haces ahora?

- Trabajo de empacador en un supermercado.

Un año después

- Hola Yeipi – así me saludaba – ¿cuándo me venís a ver a Mazate?

- ¿Allá estás ahora? ¿Qué te pasó?

- No aguantaba la ciudad y me querían verguiar.

Reía a carcajadas con los ojos afilados, retadores y luego hablaba de proyectos imposibles de realizar para alguien como él, pero factibles en su aguardentosa mente. “Tengo obra de artistas que vendo”, sentenciaba. Ya se sabía que era producto de alguna estafa o que él mismo falseaba. Un Gollum.

Sucede que las historias no eran completas. Huía porque lo estaban buscando. Debía dinero. Libros. Obras de arte. Le querían pegar. Pensaba que lo buscaba la policía (no me extraña). Diferentes colectivos le buscaban por haberse quedado con plata ajena, haber saqueado o destruido casas en que amablemente le recibían. Un animal de presa de la oportunidad. Un chacal.

Le conocí la casa en que vivía en la colonia La Reformita, en la zona 12 de la ciudad capital. No era casa, era un palomar en toda la regla del caso. Un lugar peligroso y con fama de albergar a los ladronzuelos de poca monta que llegaban a dormir y a drogarse, una cueva donde se buscaba lo inasible. Novio eterno del hada verde.

Me pedía que lo llevara a su hogar porque a las dos de la madrugada le tocaría caminar la zona 1, pasando la Avenida Bolívar, Trébol, la Petapa y llegar a su habitación como a las cuatro de la mañana. Me daba lástima. Lo miraba – y esto no es insulto – como un perro de la calle abandonado que me seguía a donde fuera, moviendo la cola.

Acompañado de su pareja, una chica de mala vida, que ahora que Lester falleció, se rumora que ella había muerto algunas semanas (o meses) antes. Julia recuerdo que se llamaba y era su alera de noche y de vicio.

En una oportunidad que lo vi solo, le pregunté por ella y me dijo que estaba embarazada. Al parecer, vendieron o regalaron al bebé. Lo mejor que le pudo pasar a esa nueva vida, hoy huérfana de padres biológicos.

Le daba un billete de a Q100 cada vez que lo veía y lo agradecía regalándome libros que nunca le faltaron en su maletín de cuero, que fue involucionando hasta convertirse en bolsas de plástico con papeles adentro que sólo eran importantes para él.

Ahora me entero, que esos libros eran robados. Los tomaba de librerías, de amigos, de lo que fuera. Así que, si usted le prestó libros a Lester o se los robó, es probable que yo tenga algunos. No me los pidan.

También me vendía eventualmente, poemas escritos a mano. “Este es un original”, me decía y me daba el manuscrito mostrándome las demás copias de su texto para que supiera que no mentía. Al menos, no en eso.

Esas hojas las fui acumulando, tenían rastros de ceniza de cigarrillo, marcas de culos de botella, alguna etiqueta de litro de cerveza con garabatos de él. No sé qué las hice, tampoco las buscaré. Si aparecen, pues allí estarán. Se salvaban algunas metáforas, pero ese ritmo descollante que le conocí, se había perdido.

¿Era Lester Oliveros un escritor maldito? No estoy seguro, pero es lo más cercano que he conocido partiendo de la definición de esa figura artística. Era y es, odiado por lo mismo descrito anteriormente: asaltaba, pegaba, agredía, estafaba, insultaba, gruñía y no tenía filtro. Insisto, como un perro de la calle que, al recibir el pan, muerde la mano y sale corriendo.

Se romantiza demasiado la figura del poeta maldito, pero es insoportable tenerlos cerca. El amor a la obra de Rimbaud es proporcionalmente inverso a lo que el cabrón hizo en vida. En Facebook se comparten memes literarios con versos de Bukowski, pero no imaginan lo que era vivir con ese malparido.

¿Hay que juzgar la obra a partir de la vida del artista? No. Pero no esperen salir impunes al cruzarse con ellos. ¿Cuáles fueron las condiciones que llevaron a Oliveros a ser así? No las sé, no las juzgo y tampoco lo defiendo.

Era un proscrito bajo la definición foucaultiana, un vivo ejemplo de alguien que no se adecuó al sistema y se fue por la libre y no le quedó otra que la delincuencia para vivir y la literatura para aguantar. ¿Habrá querido ser escritor o personaje? Quiso ser lo primero y terminó convertido en lo segundo.

Tenía talento, vaya si no. Mucho más que algunos de nosotros. Eones más que muchos de la escena. Que ustedes y yo, no vivamos como él, no nos hace mejores para escribir. Nos hace unos acomodados al sistema. Y el “sistema”, incluye los valores morales que tenemos y que él carecía.

Pero el talento no fue suficiente para dejar una obra trascendente, porque por muy maldito que se sea (o se quiera o pretenda ser) se necesita de autodisciplina para curar la propia obra, para dilucidar caminos creativos, metas artísticas. Oliveros hizo un performance de sí mismo sin saber exactamente el porqué.

Miedo y asco en Guatemala, habría dicho Hunter S. Thompson. Sus crónicas de la escena literaria local daban cuenta de ese espíritu Gonzo que lo poseía. Las pueden encontrar en el Facebook o dispersas por internet.

Otro de los casos que conocí de cerca es el de Jorge Arturo Rojas, el Xibalbá. Poeta, cancionero y cantante que cambiaba poemas escritos a puño y letra por comida, tragos y cama para dormir. Allí, durante varios años, lo vi apagarse por el vicio. No se puede hacer nada. Lo último que supe de mi amigo es que lavaba autos en Huehuetenango. Una pena, ojalá esté bien.

Sé que era difícil de vivir con el Xibal por testimonios de ex parejas y otros amigos. Mucho talento y mucho diablo. Roberto Monzón es un caso similar, consumido por al alcohol, pero con una red de apoyo más grande que la que tuvo Lester.

Y no es que no se le haya querido ayudar, pero la red de Monzón era organizacional: militaba en el EGP y eso le ayudó a tener más sustancia a pesar de su feroz alcoholismo. Y es que ahora ni siquiera se tiene eso: organización política, vamos dispersos en el centro comercial que es todo el mundo occidental. Monzón era guapo y la estética juega un papel en ambos casos porque, por lo contrario, Lester era feo. Goya lo soñó.

Y en ese ying yang, los atisbos de sensibilidad y ternura afloraban dentro de su abismo, pero no fueron lo suficiente para construir algo coherente. Nos queda la anécdota, las historias, el dolor que infligió a muchas personas, las deudas, un hijo que nunca sabrá quién fue su padre, dónde, ni cómo fue concebido, porque nunca lo conocerá.

El más grande acaso, acto de ternura y sensatez de Lester Oliveros.

BACANAL OLÍMPICA: CONFUSIÓN DETRÁS DE LA INAUGURACIÓN DE LOS JUEGOS OLÍMPICOS PARÍS 2024

2024-07-30T15:18:00.000-07:00

El mundo cristiano católico está ofendido por la inauguración de los Juegos Olímpicos ya que asumieron un ataque directo a sus creencias, convicciones y fe, porque ellos - expertos en semiótica y semiología - concluyeron que existe un complot francosatanista en atacarlos porque son el centro del universo.

Y yo me río a mandíbula batiente. La ignorancia es atrevida cuando se trata de religión, es decir, toda aquella expresión organizada de una creencia espiritual, ya que esta se basa en dogmas y no evidencias, como se ha demostrado consistentemente en las conversaciones los últimos días.

Eso ha movilizado a las masas digitales creyentes y ofendidas, que empezaron una muy divertida campaña con cruces, al punto que el miércoles de ceniza, se queda corto. Y allí están untando sus perfiles de redes sociales con la ceniza digital de sus creencias calcinadas en la pira de la palestra pública. Sin nada de vergüenza y con mucha certeza.

¡Oh esos Juanes de Arco, resultaron más quebradizos que la generación de cristal que tanto critican!

EL MURAL DE LA DISCORDIA

La última cena de Leonardo Da Vinci se ha convertido en un ícono del cristianismo y del mundo del arte. La reproducción y versiones de este cuadro existen en buena parte de los hogares católicos en Latinoamérica.

(Por cierto, dato curioso, han sido los católicos y no los protestantes los que más se ofendieron por lo de la inauguración de los JJOO, ¿responde acaso a la falta de atención a la iconografía religiosa en esa rama del cristianismo?)

Da Vinci pinta este mural adentro de la capilla dominica en Santa María de la Gracia, en Milán, Italia. No cobró por ella a su patrocinador, duque Ludovico Sforza, práctica común de los artistas que vivían bajo el ala de los mecenas que requerían sus servicios a cambio de casa, comida, estatus y dinero.

Requerían los servicios de los artistas para decorar las capillas e iglesias que construían como las personas piadosas que eran, los pintores también “donaban” su trabajo, aunque se sabe que, bajo la mesa, no les haría falta nada.

Por lo tanto, Da Vinci, no donó la obra per sé por su católico corazón, si no por estar tutelado por el ducado Sforza. Se le atribuye, entonces, un inmerecido estigma que Leonardo fue un católico ejemplar cuando lo que hizo fue trabajar para su empleador.

Sumado a que Da Vinci, estaba más cerca de la blasfemia de lo que imaginan, se le atribuyen creencias cátaras, denostaba a la cruz como símbolo cristiano (nunca pintó una crucifixión) y representó como un hombre más a Jesús en la Última Cena, ya que – detalle importante – NO TIENE AUREOLA. Ni él ni ninguno de los otros asistentes al Cenacolo, algo consistente inclusive, en el retrato de Jesús que plasmó en el Salvatore Mundi.

(Da Vinci coloca aureolas en vírgenes y niños Dios en sus primeros años).

Los cátaros fueron una comunidad en el sur de Francia que rehuían del boato romano católico del siglo XII, fueron perseguidos por creer en la reencarnación y que el mundo fue creado por el Diablo y fue Dios, quien envió a Jesús a santificarlo. Migraron de Francia al norte de Italia donde sus tradiciones se mantuvieron en secreto y donde nacería posteriormente Da Vinci en Florencia. Busquen el trabajo del investigador y escritor Javier Sierra.

Da Vinci ejercería la pintura, la escultura, la arquitectura, la filosofía y la anatomía donde diseccionaba cadáveres para conocer el funcionamiento del cuerpo humano, razones de la muerte y posibles curas, una clara afrenta a Dios ya que profanaba cuerpos, mutilándolos y evitando que pudieran estar enteros para la resurrección de los cuerpos en el Juicio Final. No era un católico muy obediente.

Creo que deberían estar emputadísimos los católicos con Da Vinci, pero no, lo tienen colgado de sus comedores. No es queja.

ESOS LOCOS LIBERTINOS

Occidente le debe demasiado a Francia. Sin ese país que tiene instalado el chip de vivir empujando los valores socioculturales no tendríamos mucho de lo que ahora ostentamos. Política, democracia, moda, literatura, filosofía, arte, música, tecnología, cine, sexualidad, liberación femenina.

Occidente sin duda sería distinto, más aburrido, más conservador, más feo. Francia siempre ha sido vanguardia en todo, pregunto entonces ¿qué esperaban para la inauguración? ¿Una misa, un servicio cristiano? No jodan, ni que fuera la Copa América.

“Es que el deporte es universal y debe de mostrar los valores de todos”. NO. La sede de los Juegos Olímpicos tiene el deber de mostrar los valores DEL PAÍS EN QUE SE ORGANIZAN LOS JUEGOS, y sí, hay matices universales, pero ¿qué me dicen de los Juegos Olímpicos de la Unión Soviética de 1980? Fue una demostración de su poderío como potencia mundial, fue una inauguración política.

¿O el mundial de futbol de Qatar 2022? Es tradición global ponerse a chupar viendo futbol, lo respetaron los qataríes, a huevos que no. Se hizo la inauguración y respectivos partidos respetando sus valores culturales. Fue también, una inauguración política.

La de Francia fue también una inauguración de JJOO con tintes políticos, como todo. Y su política es Libertad, Igualdad y Fraternidad. No “respetar mis creencias católicas como si fueran lo más importante del planeta”, no y no. El mundo no gira alrededor de ustedes y su ansia conservadora. Vaya audacia, vaya ego, vaya vano orgullo.

UNOS PERDEDORES DOLIDOS

Hace un mes los ultraconservadores agrupados en la figura de Marie Le Pen perdieron las elecciones legislativas contra la alianza centro izquierdista, quedando terceros. Capitalizaron la confusión surgida por la inauguración de los Juegos Olímpicos para ampliar su base de difusión política anti liberal y pro conservadora. La narrativa que la inauguración de los JJOO es una afrenta a los cristianos es parte de un juego político que poco tiene que ver con la religión.

La religión es un instrumento, sí, político.

Pero es fácil, claro, la velocidad de la indignación emocional que busca la audiencia tribalista. Es decir, cayeron de tontos en una campaña que poco tiene que ver con la religión y mucho con la manera en que se hace política en un país progresista históricamente y que una fuerza política de derechas, está jalando agua a su molino, capitalizando la indignación.

Se conjugan así, muchas agendas que buscan espacio y tarima para vociferar su enfado: conservadores, cristianos beligerantes, la extrema derecha global, los anti inmigrantes, los anti feministas, fascistas, libertarios, milicias, trumpistas, anti abortistas, anti LGBT+, anti papistas, negacionistas del calentamiento global, terraplanistas, putinistas, golpistas y creo que ya entendieron el punto.

DISCULPAS NECESARIAS, SÍ… PERO A LAS COLONIAS

Francia le debe disculpas, claro que sí, a todos esos países que invadieron en su afán colonialista. Los que saquearon, los que destruyeron el tejido social, los que patrocinaron a base de políticas extractivas de los recursos naturales. A ellos les deben disculpas Francia, no a una bola de mojigatos de fe aguada que con ver una inauguración se sienten atacados. Háganle huevos.

Lo más divertido es que años antes, cuando los ataques terroristas en el Club Bataclán y el Semanario Charlie Hebdo, muchos que ahora los veo lloriqueando en redes sociales “buhu, me están ofendiendo”, usaban la bandera francesa con el #JeSuisCharlie y ahora les gustaría hacer lo mismo con el comité olímpico francés: que los cosieran a tiros.

Y es que la doble moral está a flor de piel, una piel de cristal y un techo también, porque los lloros relacionados al tema religioso son del diente al labio. Lo peor, atrevimiento basado en desconocimiento, retan a que lo hagan con los musulmanes. Ya se ha hecho y han pagado caro. Pero siguen siendo libres y osados y espero que así sea por los siglos de los siglos, Amén.

Hay razones de sobra para ofenderse en este mundo, la inauguración de los JJOO no es una de ellas. ¿Se quieren enojar con Francia? Lean su historia colonialista – insisto – eso duele más como humanidad y como cristianos, verdaderos, si de verdad pretenden serlo allí deberían de llevar su rabia.

Pero eso requiere esfuerzo de leer, investigar, conocer y eso ¿qué hueva vaa? Lo mejor es subirle a la ola de la indignación porque se sacaron de la manga que fue un ataque ideológico orquestado en contra de ustedes.

Francia tiene un serio problema de inmigración que se explica desde el hambre colonialista: llegaban a un país a decirles que su paradigma de la realidad era errado y que ellos (los franceses) estaban en lo correcto con su forma de ver el mundo. Ese mensaje caló hondo y ahora que las viejas colonias tienen problemas de desgobierno, tejido social roto, migran hacia donde les dijeron que estaba la verdadera forma de vida. Es decir, Francia.

Todos los países que invadieron y saquearon tienen ese problema actualmente.

TOLERANCIA

Es lo que piden los confundidos ofendidos, “déjennos ser y creer en lo queremos”, “no hay necesidad de ofender”, “nos están cambiando nuestra forma de vida”, “nos están invadiendo con ideologías contrarias a nuestros valores”, fue lo que dijeron los pueblos a través de la historia cuando fueron invadidos por sociedades cristianas. Bendiciones.

El HT #BastaDeOfensas deberían aplicarlo concienzudamente a sí mismos. Muy valientes para meterse en los dormitorios de las personas y exigir que se comporten de una u otra forma, ofenden las decisiones individuales o de grupos específicos y luego quieren que no se les ofenda (insisto, no fue una ofensa la inauguración de los JJOO).

Piden tolerancia para seguir siendo intolerantes con los demás. Así no funciona.

PERO, ¿QUÉ FUE ENTONCES?

Confusión simple y llana. A los creyentes de todas las religiones se les ha hecho creer que cualquier avance en materia de derechos humanos es una afrenta a sus valores. Por ejemplo, una mujer que puede decidir ser una mujer trabajadora, empresaria o profesional, ya no tendrá el suficiente tiempo para dedicarle a su esposo y hogar.

Esto le molesta a los fundamentalistas, sea quienes sean, desde cristianos hasta musulmanes, porque – según ellos – el papel de la mujer es de subyugación al hombre. ¿Quién va a cuidar de los niños? ¿Quién va a cocinar, limpiar, organizar las tareas del hogar? Un hombre de verdad, jamás. Para eso están las mujeres.

Esto lo ilustrada la prohibición de licencias para conducir a las mujeres en Arabia Saudita, ya que el vehículo es un objeto de libertad de movimiento. Esto aplica a toda aquella norma que quiere dominar a las mujeres. Va desde los carros, hasta métodos anticonceptivos y, por qué no, la decisión propia de abortar. La mujer no puede decidir sobre su libre albedrío, libertad de locomoción, ni sobre su propio cuerpo.

“Es que es pecado”. Pecado capital, según los valores cristianos, es la lujuria así que empiecen a no ver/consumir porno antes de empezar con flemas moralistas. “Es que los gays y las lesbianas nos quieren convertir a todos en homosexuales y transexuales” parfavar.

El poeta Publio Ovidio escribe la obra Fastos (aprox año 5 dC) en que describe las fiestas romanas y cómo se entrelaza el calendario agropecuario con el guerrero y sus respectivas celebraciones orgiásticas. Ese libro incluye escenas de dioses sibaritas celebrando la vida, la sexualidad y el conocimiento divino.

Giovanni Bellini, basándose en esa obra de P. Ovidio, pinta su visión comandada por su mecenas, el duque Alfonso de Este (ve, igual que Leo Da Vinci ;) en el año 1514, se llama El festín de los dioses. Esta obra de gran vistosidad logra su camino hasta el nuevo mundo y está en la Galería Nacional de Arte de Washington DC, donde tuve oportunidad de verla y estudiarla.

Cien años después, en 1635, el pintor Jan Hermansz van Biljert retoma el concepto con su versión del Festín de los dioses y agrega más elementos, situando las escena alrededor de una mesa en que comparten dioses grecorromanos. En estas dos obras y conceptos se basó el director francés Thomas Jolly para hacer la puesta en escena este 2024.

Esa fue la inspiración detrás de la controvertida inauguración de los JJOO, no la de la “Última cena”. “Es que pusieron a Jesús como travesti”, NO. ¿Recuerdan que Da Vinci no usó aureola divina en su mural? Pues eso. Además, aparece Dioniso que es el dios del vino y la fertilidad como plato fuerte a media mesa. NO ES LA SANTA CENA.

“Ah pero El festín de los dioses es una obra italiana y no francesa”, bueno, también sucede con una de las comedias del más grande escritor inglés de todos los tiempos, Midsummer Night de Shakespeare en que retoma la mitología griega para hacerla suya. Son valores europeos, es historia que les fundó, es arraigo cultural y generacional.

La inauguración demostró eso, la heterogeneidad europea concentrada en Francia… NO FUE UN ATAQUE AL CRISTIANISMO PLGP. Sumado a que París es llamada la Ciudad Luz no precisamente porque esté bien iluminada si no a la referencia que se contrapone al oscurantismo, la luz es en este caso, el conocimiento. París es la ciudad de la sabiduría europeísta, madre de la cultura Occidental.

Eso fue lo que quiso mostrar la multiplicidad de estampas y puestas en escena de la inauguración de los JJOO: conocimiento, tradición en romper esquemas, tecnología, cultura acorde a los tiempos y referencias y más referencias para todos aquellos que estamos enamorados del conocimiento.

Si a pesar de todo siguen ofendidos, no les falló Francia. Les falló el sistema educativo y les falló el dogma religioso. Pero también sepan algo: ya están grandes y viejos para no velar por su propia salud cultural y buscar conocimientos mínimos para ser personas medianamente cultas. Sí, deberían estar emputadísimos, pero consigo mismos. Au revoir mes amours ;)

EL MITO DEL PAGO POR EXPOSICIÓN EN EL ARTE: SAN MARTÍN

2023-02-24T09:04:00.000-08:00

(FOTO: WWW.SANMARTINBAKERY.COM)

Esta semana trascendió una convocatoria en la que el restaurante San Martín abre espacio para muralistas en su fachada del local del Centro Histórico, pero no paga con dinero, si no con "exposición" para que el artista se de a conocer.

Que San Martín no pague por murales en sus tiendas cuando es una empresa pujante y solvente, explica el ethos de la sociedad hacia el artista: servidumbre. El artista es visto como paria de la sociedad del esfuerzo, en la que el trabajo dignifica y el esfuerzo se premia.

Eso no implica que el artista no se esfuerce (que lo hace), no sea digno (que lo es) y que no merezca ser premiado (que lo merece). A San Martín no le falta plata, es una empresa exitosa que genera empleo y crece.

Por lo tanto, ¿por qué no quiere pagar por un trabajo que requiere esfuerzo intelectual, compra de materiales y trabajo físico? Es porque así se han hecho las cosas en Guatemala siempre: el arte es para huevones que no merecen ni agradecen.

El artista, porque pasa "pintando", "escribiendo", "pensando", "tocando una guitarra", no se "esfuerza" más que el que carga bultos o mueve capitales. El trabajo "digno" sólo es concebido cuando tiene un retorno económico sustancial. Todo lo demás no importa.

Hay un desprecio generalizado a la intelectualidad en Guatemala que abarca a todos los niveles, pensar no es trabajo, crear belleza o retar los sentidos, no es trabajo. Gracias debería de dar el artista que lo dejan vivir de migajas. Malagradecidos.

Sin el arte no podríamos explicarnos el mundo y son precisamente los artistas los que documentan el zeitgeist y dejan memoria de la historia. Los historiadores cuentan el qué, cuándo y cómo, en dato frío y parcializado para quien lo cuenta.

Mientras que los artistas transmiten lo que la sociedad sentía en ese instante. Son tan importantes y necesarios como complementarios del resto de funciones sociales de la supra estructura del mundo. Sin el arte no hay sociedad.

Contradictoriamente, en el comunicado de convocatoria de San Martín, piden que el mural solicitado sea sobre "La libertad". En un mundo capitalista - mercantilista, sin dinero no se puede hacer nada. "La libertad" debe ser comprada.

Por lo tanto, no pagar con dinero, riñe con el mensaje de marras: se restringe la libertad del artista de la autodeterminación de su propia acción. En este sistema, la falta de dinero es dominación total y feroz.

Nuevamente, no es culpa de San Martín, ellos responden a una forma de ser de una sociedad en la que estamos todos incluidos, manejados sí, por un sistema autoritario urobórico, donde la serpiente se come su propia cola replicando ad eternum los procesos restrictivos a sus integrantes.

San Martín tiene la capacidad de revertir ese mensaje: pagar dignamente por un trabajo. Ganan ellos, ganan los artistas, ganamos todos con un trabajo de calidad y que dará cuenta del aporte al inconsciente colectivo de los guatemaltecos.

No pagarlo es mezquindad, aprovechamiento, mala sangre y cultura del más vivo: gano siempre a costa de todos y eso me hace más inteligente que el resto porque me ahorré una plata. "¿Ah, vos pagaste? Mula sos. Yo no".

El pago por exposición es un mito con consecuencias revolventes: si una empresa de renombre como San Martín no paga por el arte, ¿por qué debe de pagarlo alguien más? La idea está sembrada y latente.

ELEGÍA DE LA CASA ABANDONADA

2023-02-02T12:49:00.009-08:00

Cada vez que alguien se cambia de casa

Acontece un crímen para las cosas

Un misterio para los que no hablan

Y sólo conocen el lenguaje del silencio y la permanencia

Un día entra el sol por la ventana y encuentra la estancia

Vacía de voces y rumores

Del sonido acompasado del reloj

Del ronroneo del motor del refrigerador

Ya no se escucha la caricia de la escoba

Ni errabundos zapatos que siguen sus huellas

La fuente de pájaros se secará

Las paredes llorarán moho y la lagartija incierta

Extrañará ese cuadro largo donde soñaba cabalgar el mar

Allí está parada en ese desierto vertical

Sin entender nada

Nada de lianas eléctricas

El viento acaricia las cortinas abandonadas

Consolándolas porque no hay manos que lo hagan

Era molesto, sí

Pero se extraña ese tacto automático

El descorrer de las argollas

Un colibrí brinca y se ve reflejado en una ventana

Y ve la casa como se ve una calavera de gigante a través de un ojo

Y la luz saliendo del otro extremo

Por el agujero de la bala de la ausencia

Ese jardín que ahora es camposanto de risas y agua

Las hormigas caminan sin nadie que las mate ni qué comer

Los escarabajos se asombran de vivir tanto

Ya no hay gato que los devore

Ni teclas armonizando la tarde

Ni un hombre que ve todo acontecer

De un hombre triste que se entristece por todo

Sentado en una esquina sobando lomos de libros

Arropado por el sol viendo nubes y aves

Que piensa en esa grieta de la pared que va creciendo

La que nunca arreglará porque es su vida

Abriéndose con cada toque de timbre

Con la rutina construida y ahora quebrada para siempre

Todo empieza de nuevo cada vez para las personas

Sísifos

Menos para la casa abandonada que es un ser que no entiende

De mareas ni olas perdidas

Por las noches allá en la montaña de otro país

Mientras alimañas nocturnas aparecen

El hombre saldrá a su balcón y verá un cielo gris

Que termina en una casa en una ciudad que añora

Contendrá el aire y escuchará finamente

Soltará un aullido que se volverá cometa

La casa moverá la cola

Y dará tres vueltas

Mientras lo sueña

REFLEXIONES SOBRE EL FUTBOL Y ARGENTINA CAMPEÓN

2023-01-18T08:52:00.003-08:00

Tres sucesos se desarrollan mientras escribo esto: 1. Argentina campeón del mundo. 2. Pelé se muere y 3. Escribo cada vez más lento. Y todo tiene que ver con todo.

Empiezo por la última, escribir despacio me ha mostrado que ya no puedo ser periodista, perdí mi velocidad y ha de ser cosas de la edad. Este texto lo empecé antes del mundial, lo continué durante el torneo y lo estoy terminando hoy, un mes después que Messi alzara la copa.

Hace 20 años yo podía escribir tres obituarios antes del primer café de la mañana. Ahora las palabras son viscosas, la miel de la observancia. Armo un artículo en dos meses, vaya fracaso para los estándares modernos de la hiper información. Vaya decepción para el mundo moderno.

Esto es un ejercicio de paciencia, lectura y reflexión, ya que mucho se ha escrito sobre el fútbol en estas semanas. Mejores plumas que la mía, más talento y más conocimiento de un deporte del cual sólo soy un fan más.

Esperaba con ansias la emoción de Hernán Casciari y no defraudó, me leí la correspondencia abierta de Juan Villoro y Martín Caparrós. Lagrimeé con las columnas de Leila Guerreiro. Ya casi estaba todo dicho sobre el futbol pero me hacía falta el desahogo de mi versión propia. Yo también tenía algo que decir y contar sobre lo que este deporte mueve en mi ser.

Era 1986 y el Diego hizo campeón a Argentina. Vi el partido en Xela y yo tenía una década de estar en esta tierra, era un niño especialmente tímido y no me gustaba, hasta ese día, el futbol.

No me gustaba nada, sólo los libros y vivir a través de la pluma de la literatura norteamericana, francesa y rusa. Me lanzaba a empresas grandes como leer la Guerra y la paz de Tolstoi, pero nada de los textos de aritmética y religión del cuarto primaria del colegio. Era tan aburrido y tenía que hacer la primera comunión.

Maradona, un guerrero, le haría la vida imposible al gran monstruo de la FIFA algunos años más adelante. Le cortaron las piernas, dirían las cronistas de aquellos años, pero el Diego ya las traía cortadas desde dentro.

Un tipo así, endemoniado, no podía ser apaciguado con nada ni por nadie, ni por él mismo. Su sino era el de Leónidas: morir en batalla como lo hizo. Yo lo ví, eso sí, levantar la copa del mundo y coronarse el último domingo de junio del 86.

Recuerdo esto porque un domingo de diciembre de 2022, Argentina repitió la hazaña de la mano de un fenómeno llamado Messi. Así será conocido siempre, por su apellido, dañando eso sí, al resto de los Messi del planeta: ya no existirán por sí solos, únicamente a través del futbolista que se apropió del apellido de sus generaciones anteriores y posteriores.

Por ejemplo, dentro de algunos años, cuando exista un - digamos - Carlos Messi, le preguntarán: "¿Sos nieto de Messi?" y el genio futbolista ocupará ese espacio, ese cuerpo y Carlos deberá ocultar que es ingeniero en alimentos, poeta o asesino.

Poco se sabrá de sus sueños o planes si no gravitan en torno de la figura del chico tímido que se fue llenando de tatuajes para no hablar. Total, es un futbolista no un filósofo que derrocha sabios aforismos.

"¿Qué mirá bobo? Andá pallá", dista mucho del Cogito ergo sum. Un cínico pop dueño de los trending topics.

Vaya peso el de los héroes, hacen una gesta, son amados y sacrifican a sus descendientes en un acto de egoísmo no planeado.

Así que Lionel Messi es campeón mundial y no hay cosa más grande. Este texto lo empecé desde la ilusión, la fe y las ganas que sucediera. Es el colofón para una carrera deportiva excelsa, apasionante y constante que hace superar en números a la del Diego.

Sí ya sé. Aparecerán los detractores y de una vez les digo que sus comentarios son chicos, son polvo, inocuos y hepáticos. No se gasten, bobos.

Aquel domingo allá en Xela todos íbamos por Argentina, menos mi padre que iba por Alemania. Rebelde como él sólo, tenía un sueño que se vio truncado por un acto terrorista guerrillero: las FAR asesinaron al embajador alemán Von Spreti y eso hizo que Alemania rompiera relaciones con Guatemala.

Mi padre se había ganado una beca para ir a estudiar a la República Federal de Alemania y por eso se quedó en el país de la Eterna Primavera. Fue su sueño frustrado y desde entonces le va a los alemanes como en el 86, donde le recriminaba la familia el poco latinoamericanismo al irle a un europeo.

Sin ese asesinato yo no habría nacido porque si algo tiene mi viejo, es que es un tenaz trabajador y se habría quedado para siempre en las germanias y ahora tendría otros hijos – alemanes – y no nosotros – chapines –.

El asesinato de un diplomático me trajo al mundo. Vaya karma.

Sólo puedo imaginar lo que mi padre imagina de su vida ya imposible. De las veces que nos peleamos y él soñaba entonces, no tener esos problemas si no pensar en su vida en Berlín, donde habría escalado en la Siemens como ingeniero mecánico y viviría una buena vida en el distrito de Neukölln. Sus problemas se reducirían a reflexionar sobre la cantidad de hispters que han ido tomando el barrio en el 2022. La gentrificación sería su gran problema y no las extorsiones.

Yo lo pienso por mi padre, yo lo imagino por él, yo lo vi emocionado repitiendo los nombres de los jugadores alemanes en 1990 y 2014 y se sentía orgulloso de una selección de un país que nunca conoció. La posibilidad es un dolor que nunca se va.

Cada mundial mi padre fue comprando televisores cada vez más grandes, él fue futbolista, mediocampo de contención y tenía unos zapatos de tacos de metal que sonaban hermoso cuando caminaba en cualquier lugar que no fuera el pasto.

Si no era Alemania era Brasil. Su ídolo fue Pelé. Mi ídolo, lo digo, es él, mi padre. Ya está viejo, pero sigue robusto, sin embargo, la edad se le viene encima a pesar que yo tengo más canas que él. Recuerdo que hacía esos centros largos por lo alto para que los delanteros cabecearan y reventaran la red contraria.

Yo estaba en las gradas comiendo un hotdog con refresco de uva y me felicitaba la porra como si yo fuera el jugador, el hijo de Abel. Me felicitaban pensando que yo también sería futbolista, pero fui poeta y basquetbolista.

“Se murió Pele´”, me dijo hace algunos días con el rostro en rictus y fallando en ocultar la preocupación de algo tan natural como la trascendencia a otra dimensión de un héroe de infancia. Es acaso, su último héroe. No entiende a Messi, no quiere a Messi porque mi padre es del Real Madrid y el daño que el enano le hizo a ese club sigue y seguirá vigente en la memoria colectiva de los merengues.

Mi hijo lloró con el triunfo de Argentina este año. “Ganamos”, me dijo entre lágrimas y nos abrazamos largo y fuerte. En ese momento, en el que Gonzalo Montiel anotó el último gol para coronar a Argentina, se creó el mito para él. Su mito.

“Ganamos”, vaya verbo, vaya premisa. Lo siento propio, sí, sin embargo, es tan lógicamente falso que sólo puede existir en la patria de la poesía. Ganaron los argentinos, en todo caso. Ganaron los jugadores, siendo reduccionista. Ganó el futbol, siendo objetivo.

Y allí nos encontramos las tres generaciones. Sueños, anhelos, derrotas, ansiedades, futuros y pasados en un evento global deportivo. Lo social construye lo cultural y lo cultural construye al individuo.

Hace un mes de esto, como les digo, escribo lento. Ya no hay velocidad, pero las ganas están. Mi hijo tampoco fue futbolista a pesar que lo intentó muchísimo, lo llevaba a práctica los domingos en el mismo campo que su abuelo se lució en la liga interbancaria.

Mi hijo optó por el box y estudia algo que poco tiene que ver con la ingeniería y la literatura. Bien por él, hace su camino ese niñote de 21 años. Caminamos juntos, pero en caminos distintos. Mi padre es la playa, yo un faro que alumbra en un morse lento y mi hijo un barco que se aleja. Elementos del mismo cuadro.

Cristiano Ronaldo es el otro protagonista de este mundial, es la vara con que se mide la grandeza de Messi. Si un atleta de ese porte, descomunal, obcecado, no ha logrado mantener el ritmo del argentino, ¿en qué nivel está Messi?

CR es el antagonista perfecto, arrogante, guapo, exitoso, millonario, famoso, hijo del hiper marketing y de la historia hollywoodense de superación. Messi obtuvo todos esos premios y más por un talento excelso y único, antítesis del luso: callado, tímido, simple.

Vaya duelo que nos deja el capitalismo tardío.

Cristiano Ronaldo es más parecido a Maradona que Messi en su forma de ser. Pero el Diego no apareció ni reencarnó en Lionel Andrés este mundial si no en otra posición: la de portero. El jugador más maradoniano de este mundial fue Damián Emiliano Martínez. El Dibu.

Chancero, irreverente, busca pleitos, primario, así es el Dibu. Ponerse el Guante de Oro en los genitales frente al mundo da cuenta de ello y sin esa forma de ser, no podría haber parado los penales, no podría haber estirado la pierna izquierda cuando achicaba el remate de Kuolo Muani. Allí se ganó el Mundial de Qatar.

Messi por su parte empezó a ganar el Mundial desde la derrota, desde la final contra Alemania y su mirada fija, pálida, a la Copa del Mundo diseñada por el italiano Silvio Gazzaniga, oro de 18 kilates y 14 libras de peso. Casciari dijo que Messi era un perro y esta vez cambió la pelota por la Copa y allí anda, con el trofeo en la trompa y feliz. Y todos somos felices como vemos a un perro ser feliz con sus breves tesoros.

Estuve en la Argentina en 2022 y es un país apasionante, mágico, de una arquitectura soberbia que da cuenta de su historia y su bagaje cultural en todas las personas con las que uno se cruza. Son literatos natos, todos tienen algo que contar y lo hacen con su típico lunfardo que no es necesario entenderlo del todo, si no escuchar su musicalidad castellana. Es un país rico en cultura, recursos y tercermundismo, hermanos latinoamericanos, sin duda.

El país se derrumba y no. Es el País de Schrödinger, miembro del continente de Schrödinger. Latinoamérica, de ser un arte, es la pintura: tiene movimiento y estaticidad contenidos en el mismo espacio, es observar una tragedia que nunca cesa. Para eso el futbol y la religión que es lo mismo.

Juega la selección de tu país y le vas a ella. Pierde. Juega la selección de la región y la vas a ella por solidaridad geográfica. Pierde. Le vas al único país del continente que queda en pie por solidaridad de derrota. Gana y ganamos todos. Así funciona el futbol.

He tenido la buena y mala suerte de hinchar por equipos perdedores que a veces triunfan, o peor aún, que están a punto de campeonar y sucede la vida: entra la derrota a jugar con tu equipo, de cambio tardío al minuto 94 del tiempo extra y el resto es historia.

Pero cuando se gana se llora porque allí van las lágrimas de tantos años, de frustraciones del trabajo, de recuerdos familiares, de empresas fallidas, de hijos perdidos, de padres muertos, de sueños olvidados, de amores rotos, de héroes apagados, países golpeados por sí mismos hasta la sangre, de ver a otros lograr lo que uno no puede.

Así que sí es cierto lo que dice mi hijo: ganamos. Al fin. Pelé está muerto, Messi más vivo que nunca y yo batallando con la velocidad con que ahora escribo. Algo es algo, cada quien juega su partido.

Canten conmigo: olé, olé, olá, cada día te quiero más…

ESA AGUA NARANJA

2022-08-05T09:23:00.005-07:00

Foto: newyorkfood

Llamo a mi madre para saludarla y me comenta que está en el campo
Pero le he llamado al teléfono de la casa, pienso
Y decido ir a verla para comprobar que no se ha teletransportado
Ella tiene la casa desordenada y por casa me refiero a su mente
Los muebles están por doquier y miles de fotografìas flotan
Son la parvada lenta de la desmemoria
Vivo enfrente de la casa de mi madre y llego en minutos
Ella ve televisión y está frenética, parada frente a la gran pantalla
Mira un documental de un lugar que ella visitó de niña primero
Y luego, cuando nosotros éramos niños y vivíamos todos juntos sin saber
La tragedia de los años que vendrían
Mire esa agua me dice, es naranja y yo veo un río aqua
Y pienso en Eluard cuando dijo que la tierra es azul como una naranja
No la entiendo, mami, le digo, esa agua es celeste
No, responde
Es refrescante como el agua de una naranja madura del parque,
De esas naranjas de mayo, suaves y jugosas con pepitoria y sal
Mire bien, mijo, me dice
Y la mente se me rompe y la lógica dobla la rodilla
Venga, mami, la tomo de la mano y lentamente nos sumergimos
En esa agua naranja
Su rostro pletórico es el de una sirena de agua dulce
En la catarata, Eluard le lava el rostro
Gracias papa, dice mi madre
De rien ma fille, contesta el poeta

OTRA TEMPORADA DE LLUVIA

2022-06-14T08:55:00.001-07:00

Las manos de mi madre. Foto: JPD.

Camino con mi madre e intento guardar su voz
Sigue siendo dulce pero ahora pausada
Un dejo de ronquera
Se asombra por las cosas que antes no
O talvez no supe
Qué linda la lluvia mire
Dice
Cae rápido del cielo
Y cae lento de los árboles
Ya vio que hace un charquito allí
?
Qué rico huele huele a cuando era niña
Fíjese
Yo tenía un vestidito y con los vuelos trataba
De guardar el olor y llevarlo a mi casa
Pero me regañaban por tener lodo y lluvia
Se ríe ella y me río yo
Su risa sigue siendo dulce pero ahora pausada
Un dejo de ronquera
Todo esto no lo dice la palabra preticor
Mi madre está cayendo lento de los árboles

DECLARACIÓN DE FILOSOFÍA DE LA ENSEÑANZA

2022-06-08T10:28:00.000-07:00

Encontré este poema en Twitter en la cuenta de su autor Keith Leonard, me gustó tanto la aproximación a la cotidianidad y la poesía que encierra las horas muertas, que lo traduje.

Foto: John Hornbeck

Declaración de Filosofía de la Enseñanza

Mis estudiantes quieren certeza. La quieren
tanto. Respetan la ciencia y han memorizado
fórmulas complejas. No sé
cómo decirle a mis alumnos que sus padres
siguen igual de asustados. Los acosadores se hacen más grandes
y más etéreos y no puedes pegarle a una nube.
Tengo panegíricos preparados para todos mis seres queridos,
pero no puedo incluir este hecho en mi plan de estudios.
El mejor maestro que he tenido me dijo que lo encontrara
en la cancha de baloncesto. Jugamos por turnos durante horas.
Al final, me acosté jadeando en la duela
al punto de no poder estar en pie.
Me dijo que le describiera el dolor en mi pecho.
Lo intenté. No pude encontrar las palabras. No exactas.
Escucha, me dijo, ahí es donde termina el lenguaje.

- Keith Leonard

CARTA PARA UN JOVEN DE 20 AÑOS

2021-06-17T14:33:00.000-07:00

A mí hijo Pablo José, para su cumpleaños 20.

Yo te conocí de niño pero tu no a mí
Y te vi serlo como ver crecer a un cerezo
Una vez hundí escarabajos en una alberca
Y aparecieron en tus manos ahogados
La gente me contaba que me vieron reír en tal lado
Pero era mi sombra pegada al piso de tu paso
Yo fui un niño solitario que buscaba encontrarte
Pero no era el tiempo de los juegos
Escupí al piso y salieron bestias que me persiguieron
Nunca me alcanzaron y corriendo me hice hombre
Y las bestias te encontraron
Las bestias nacidas de mis entrañas y mis juegos
Hubiéramos sido amigos de pequeños
Y habríamos encontrado un río para lanzar las piedras
Y las horas
Te vi crecer, dejar la infancia como se dejan los zapatos de crío
Y correr por un campo
Un campo de yerba fragante y filosa que te cortó la vida
Pero eso, hijo, es rutina
Y allí vas enamorado y herido
Que es el mismo corte de nuestro cuchillo.

VACUNARSE AFUERA ES UN PROBLEMA DE COMUNICACIÓN

2021-05-26T10:15:00.012-07:00

FOTO: Organización Panamericana de la Salud.

Entre más personas estemos vacunadas, más rápido lograremos la tan ansiada inmunidad de rebaño, que es apenas, el primer paso para controlar la pandemia Covid-19. Dije controlar, no erradicar, porque eso será imposible.

En países con instituciones gubernamentales efectivas, se está logrando. Hay visión de país y como dije a inicios de año, lo mejor para el repunte de la economía es una población sana para que se ocupe y reordene a la nueva manera de vivir.

En países como Guatemala que exudan corrupción, la vacunación es un unicornio. Las autoridades se resisten a dejar de lado sus históricos modos de enriquecimiento en pos de beneficio propio, en lugar de volverse efectivos, solidarios, humanos, con los ciudadanos que pagamos sus salarios.

Salir al extranjero es la única opción que nos queda como ciudadanos para buscar la salud propia y sobrevivir a la pandemia. ¿Quiénes pueden viajar a vacunarse? Todos aquellos con recursos, información y conciencia. Si lo hacen, los felicito, no podemos quedarnos de brazos cruzados frente a la inoperancia estatal.

¿Quiénes están informados? Somos muy pocos, regularmente lo hacemos por medio de medios de comunicación y redes sociales. Básicamente, la mitad de los guatemaltecos. De esa mitad, es apenas un mínimo porcentaje con recursos para viajar y vacunarse. La pandemia es una triste realidad y no le haga caso a los que por agenda religiosa o ideológica, o mera ignorancia, tratan de negarla.

La vacunación personal por nuestros propios medios nunca solventará el problema del Covid-19 en el país, ya que se necesita al menos el 70% de vacunados para que empiece a funcionar la inmunidad de rebaño. Es decir, 13.5 millones de guatemaltecos con su doble dosis de vacunas. Con las estadísticas actuales de 2,600 vacunados con UNA dosis diaria, hablamos de casi 20 años para que eso suceda.

Ojo, adquirir la vacuna no es el final del problema como individuo. Evita la muerte, sí, pero significa estar rodeado de otros que pueden morir. La salud de una sociedad se mide de abajo hacia arriba: la sociedad es tan sana como su ciudadano más vulnerable.

Desde el pensamiento individualista, solucionar MIS problemas es aplaudido y está bien. No se puede quedar uno esperando que alguien nos salve. Pero concentrarme en mí mismo, no me hace único ni especial: sigo siendo parte de la masa, aunque rechinen los dientes mis amigos ultra liberales.

Vacunarse afuera del sistema de salud estatal guatemalteco, únicamente le hace un favor al histórico sistema de corrupción, ya que lo que comunica es claro: "los ciudadanos están resolviendo el problema y a nosotros (instituciones) nadie nos audita".

Repito, los que tenemos recursos de hacerlo, hagámoslo. Pero la inmensa mayoría no puede y para eso sirve el puto gobierno: atender a las necesidades de todos, tiene los recursos dinerarios para hacerlo pero ¿dónde están nuestras vacunas y el dinero?

Le estamos comunicando al gobierno que pueden seguir de brazos cruzados, moviendo papeles, procesos grises, generando excusas, mientras miles de guatemaltecos yacen postrados muriendo en camas de hospital y esto será un largo camino de muerte.

Por eso estoy de acuerdo con lo que dice Peter Véliz: los que tenemos oportunidad de vacunarnos debemos exigir celeridad y eficiencia para que las vacunas lleguen a la gran mayoría de la población que no puede viajar y está desinformada. Es un deber humano.

No debemos dejar que las autoridades piensen que estamos de brazos cruzados frente a su mediocridad. Sector privado y sociedad debemos ser los mayores auditores de las autoridades que nos deben explicaciones.

Tenemos la idea que el mundo cabe en nuestras cuentas de redes sociales, mentira. Afuera hay gente que vive una vida desconectada de internet, a ellos se debe de sumar a la exigencia de vacunas, también son personas, también producen, también merecen.

Lo más individualista que podemos hacer, es lograr que cada individuo exija y reclame sus derechos. Allí está el quid de una sociedad democrática y humana.

ROBERTO BARREDA NO ESTÁ MUERTO

2020-08-06T19:06:00.006-07:00

FOTO ARCHIVO PRENSA LIBRE

Hoy trascendió la noticia del deceso del oscuro personaje que se hiciera famoso por haber asesinado a su esposa Cristina Siekavizza, robarse a sus hijos, desaparecer, cambiarse la identidad, ser capturado y esperar juicio por la muerte de su cónyuge.

Murió inocente. Es decir, no fue vencido en juicio. En un país donde la justicia tiene paso de caracol, no alcanzó a condenar a Roberto Barreda por el espantoso crimen que se le atribuye.

¿Que él la mató? Todo apunta a que sí. El veredicto de la sociedad lo condenó al ir conociendo los intersticios del caso, era obvio, claro y macabro. La alevosía, la ventaja, la saña con que la escena del crimen estaba - y no estaba - disponible.

Es decir, la escena fue limpiada y arreglada para parecer cualquier cosa, menos un asesinato. Las investigaciones fueron dando cuenta de la manipulación del caso de parte de la familia Barreda, con fuertes conexiones enquistadas en el sistema judicial de Guatemala.

¿Que si era inocente? Creo que únicamente la familia Barreda lo creía así. Todos ellos, los Barreda de León y compinches, manipularon un sistema apalancándose del músculo político y legal, conocían los puntos ciegos del sistema judicial para usarlo a su favor. Tenían contactos en varias instituciones que le dieron el "mejor" servicio para que el desalmado criminal Roberto Barreda, pudiera escapar con una nueva identidad.

La pandemia Covid19 pegó duro en todo el mundo. Guatemala, esa frágil embarcación, no fue la excepción. El sistema de salud pública se ha ido cayendo en cámara lenta y la enfermedad se hizo espacio en el sistema penitenciario, donde contagió a varios acusados de diferentes delitos, que esperaban en presión preventiva, el inicio de su juicio.

Barreda era uno de ellos y terminó en el hospital nacional San Juan de Dios. Historia corta: se murió por complicaciones. Más allá de las teorías conspirativas de que esta es otra de sus tretas para huir de la justicia (sin embargo, el Inacif debe de dar cuenta de la veracidad del caso), la muerte de Roberto Barreda es una tragedia.

Repito: la muerte de Roberto Barreda es una tragedia. No por él, si no por lo que representa: un sistema de justicia laxo, cooptado por poderes oscuros que se benefician de lo roto de la sociedad guatemalteca.

El caso fue marcado a sangre por una serie de personajes que lo hicieron posible: agentes de la PNC, investigadores del MP, jueces, abogados de mierda, investigadores privados, testigos abandonados a su suerte, presiones de parte de la madre de Barreda - expresidenta del Organismo Judicial -, funcionarios sucios del Renap que facilitaron nuevas identidades a Roberto Barreda y sus hijos.

El fantasma de Barreda se mantendrá como una presencia incorpórea y fétida sobre el Organismo Judicial para siempre. Lastimosamente no hubo justicia para Cristina, para sus hijos, para sus padres y hermanos. A ellos, les mando mi solidaridad y cariño.

Roberto Barreda no está muerto. Vive en el sistema judicial de Guatemala como un fantasma burlón. Guatemaltecos, es momento de exorcizar de una vez y para siempre a las instituciones que procuran seguridad y justicia para nosotros. Hay que sacar a esos y esas hijueputas enquistados en los tres poderes, que son los que deben de asegurarnos un Estado de Derecho a todos, y no privilegios a pocos.

Se lo debemos a Cristina, a sus hijos, a su familia, a las miles de mujeres asesinadas cada año, se lo debemos a nuestras hijas, a nuestras madres, a nuestras hermanas, a nosotros. Matemos lo que Roberto Barreda representa.

LA PIRA PERPETUA o #PerhapsYouNeedALOTofGuatemala

2020-06-12T19:30:00.002-07:00

Foto tomada de pahbarcelona.org

Unas breves reflexiones sobre el fuego que nos devora como país.

Ver un hombre en llamas es la cosa más desagradable que se pueda presenciar. En mis días de periodismo, me tocó a veces ver linchamientos a través de las imágenes que los amigos fotoperiodistas traían a la redacción. Nunca he podido, ni podré, creo, terminar de ver ese tipo de material. No le encuentro el gusto. No tengo el morbo ni el estómago para tanto y tan significativa expresión de maldad humana.

Con el devenir de las redes sociales y el auge de la mensajería instantánea, a uno le envían videos de todo tipo: sexuales, políticos, campañas negras, y los peores, asesinatos y linchamientos. El más reciente, la inmolación de Domingo Choc, herbolario y tenente de la tradición yerbera maya. Él era la principal fuente de información e investigación de campo para un trabajo antropológico que se llevaba a cabo con la Universidad de Zurich, la University College de Londres y la Universidad del Valle de Guatemala.

Gracias a su trabajo, se lograría tender hilos al pasado de la milenaria cultura Maya que tanto orgullo trae a los guatemaltecos. Un orgullo turístico, claro, porque entender las raíces de la misma significa romper esquemas aprendidos en la comodidad de la educación tradicional occidental y una afrenta a los valores judeocristianos con los que la mayoría nos hemos criado. A los guatemaltecos citadinos en una gran mayoría, nos gusta la postal indígena con todo lo que eso significa, pero nos vale verga sobre cómo viven. Sí, a usted también, no se haga el loco.

A Domingo Choc le prendieron fuego. Caminó lentamente algunos metros y las llamas se elevaron tres cuerpos. Caminaba despacio en un manto de fuego naranja que lo envolvía completo. No puedo creerlo. Me niego a creerlo y quisiera dejar de ver lo que ví. Murió rostizado.

La masa adusta toma una decisión irrevocable y las consecuencias son nefastas. Esa primera lectura del caso, hace ver a las comunidades como una horda de bárbaros idiotizada por el paroxismo de la muerte y la intolerancia. Pero, ¿qué pasó en realidad? La respuesta nunca la obtendremos por más que busquemos. El Ministerio Público dirá una cosa – si es que se llega a una conclusión – pero alguien lo desmentirá, siempre habrá inconformidad en estos casos. Y se entiende.

Las hordas se congracian en ejercer “justicia” por su propia mano en una reflexión bastante primitiva: mejor otro que yo. Es mejor señalar que ser señalado. Es mejor tirar la piedra a que le caiga a uno. Las distopías en al arte dan cuenta de ello, cientos de libros y películas se han realizado donde nos damos cuenta que el destino del individuo está atado al miedo de la comunidad. La misma Historia nos da ejemplos trágicos del caso. Mad Max no es un futuro posible. Es el hoy.

¿Por qué mataron a Choc? ¿Intolerancia religiosa? ¿Racismo? ¿Venganza? ¿Una lección macabra? Esas preguntas, insisto, no tendrán respuesta porque en cierto modo es un coctel nefasto con un poco de cada ingrediente. Sucede que el barbarismo existe en la parte de atrás de la postal bucólica a la que estamos acostumbrados. El hashtag #PerhapsYouNeedaLittleGuatemala debería de cambiar a #PerhapsYouNeedALOTofGuatemala.

Las declaraciones de uno de los cuatro capturados por tan horrendo crimen, volcaron una tanda de comentarios en redes sociales como los siguientes (por respeto a ustedes, corregí ortografía):

- “Ya vieron que no es racismo, es venganza”.

- “Si lo mataron fue por venganza porque él brujo (Choc) mató al papá del otro brujo”.

- “Entre ellos mismos se matan”.

- “Los del interior son salvajes”.

- “Ustedes viendo gatos aparejados, fue un crimen normal”.

- “Los cristianos no tenemos nada que ver en esto, es cosa de indios y no de racismo”.

Y así cientos de comentarios que ustedes pueden ver con sus propios ojos en las noticias del caso en redes sociales.

#PerhapsYouNeedALOTofGuatemala

Es la verdad. Para empezar a entender a este país debemos todos sumergirnos en aguas incómodas y desconocidas: conocer al otro que es vernos en un espejo no siempre agradable. La ciudad de Guatemala se precia de ser la más moderna de la región, busca la occidentalización a como dé lugar.

El tráfico del día a día nos muestra un ejemplo claro: andar en auto propio es sinónimo de estatus. Que el lumpen se las arregle como pueda en los trastos viejos del transporte colectivo.

Ese paradigma aspiracional es un ejemplo de una de las razones por las cuales ponerse a pensar en un sistema de transporte colectivo, denota pobreza, y acá no somos pobres, somos millonarios en potencia. El pobre es pobre porque quiere.

Acá se reniega de la identidad y la herencia indígena. Un apellido maya, los rasgos indígenas o negros, son motivos de vergüenza y un gran “hándicap” en el crecimiento dentro del sistema de castas al que nos acostumbraron. No es un sistema capitalista - ojalá lo fuera -, repito, es un sistema de castas con conexión a Internet 4G.

Acá se permite al buen indio, al sumiso, al obediente, al que recibe pija a cambio de dádivas, pero tiene un tope. Por más que busque llegar a la cima de la pirámide, no podrá subir. Nunca. Por ejemplo, para el aporte del PIB de Guatemala que hacen los negocios de la agroindustria, nunca he visto a un apellido “natural” (vaya palabrita) sentado en la junta directiva, ni muchos menos dirigiendo, al CACIF. Si me equivoco, corríjanme.

Los grandes negocios son para los hombres blancos, no para el bruto pata rajada.

Nos preciamos de vivir en una sociedad libre que debería ser meritocrática. Nada más alejado de la realidad. Acá el mérito vale poco, o casi nada. Acá un conecte o una llamada pesa más que un doctorado en cualquier cosa. Para más ejemplo, el caso de la élite política cundida de compadrazgo, nepotismo y ventajismo.

El sistema económico – político – cultural de Guatemala castiga a las ideas, a la innovación y premia la sumisión, a la lambisconería y a los defensores oficiosos del establishment. El sistema ama a los facinerosos del poder. Y el poder es una herencia colonial de élite.

Este tipo de sistema funciona para sí mismo, para su rosca, para su propio círculo. Históricamente se ha hecho leyes a la medida que beneficia a los que le rinden pleitesía, leyes que se hacen calcadas a las necesidades comerciales de coyuntura. El sistema funciona para sí mismo y procura su bienestar. Por eso el Estado está concentrado en la ciudad capital de Guatemala y se olvida del resto de los 21 departamentos.

Que salgan como puedan.

¿Qué llega a las comunidades olvidadas por el Estado de Guatemala? Se los digo claro y pelado: la Biblia y el Narco. No están ligadas entre sí – regularmente – aunque pueden tener relaciones simbióticas como el caso de aquel narcopastor Juan Alberto Ortiz alias Chamalé. La misión evangelizadora del cristianismo fue la razón por la cual se impuso al imperio romano desde hace dos mil años y sigue vigente su core business llegando a los rincones más olvidados del planeta.

Y como todo, el evangelio es un arma poderosa dependiendo de quien lo diga. Hay curas buenos y curas malos, hay pastores buenos y pastores malos. El evangelio no es el problema, es la persona que lo lleva. El problema es la educación: saber discernir las escrituras y no usarlas de herramienta de odio. No son pocas las historias de comunidades prendiéndole fuego a imágenes católicas con cientos de años de antigüedad, resultando en una sensible pérdida de patrimonio cultural. No se diferencian en nada de aquellos talibanes dinamitando los Budas gigantes de Afganistán. Ignorancia pura y dura.

La genética delincuencial del narcotráfico le hace buscar aquellos rincones olvidados por el Estado de un país. Ya se imaginan que en Guatemala se sienten muy a gusto. Al narcotráfico no le conviene la presencia del Estado en los rincones abandonados del país, donde armados de un hiperdesarrollado músculo en efectivo, compran comunidades enteras para que sirvan a ellos, total, a nadie les importa. Hacen la obra que le corresponde a los autoridades. Y sí, además de dinero, llevan armas y miedo.

Generan trabajo, salud y educación que les sirve a ellos para construir una identidad sui generis, una narcoidentidad donde cualquier atisbo de Estado, es rechazado. No son pocas las noticias que se generan donde comunidades enteras protegen a los narcovuelos, evitando que las autoridades lleguen a la escena del crimen. Si no los protegen pierden beneficios y la pierden la vida.

¿Qué pasa cuando una comunidad se opone? ¿Cuándo un finquero se resiste a entregar sus tierras para que sirvan como destino de vuelos clandestinos? ¿Qué sucede cuando empieza a existir presencia del Estado en la región? Bueno, es momento de mandar un mensaje sobre quien manda. De allí aquella masacre de decapitados con sierra eléctrica en Petén, asesinatos de guarda recursos, la resistencia a la presencia de proyectos de desarrollo.

Ese tipo de noticias luego aparecen en la “moderna” y “democrática” ciudad Capital para horror de los ciudadanos. Y empiezan a aparecer nuevamente los comentarios anteriormente descritos: “Los indios no saben vivir”, “Son unos salvajes”.

Por eso, en este contexto, pregunto ¿de verdad les parece rara la reacción de una comunidad frente al trabajo de Domingo Choc? No debería de dejarnos impasibles y contentos con la superficial conclusión que su asesinato fue una simple venganza. Esto ha sucedido y seguirá sucediendo mientras no hagamos algo para cambiar el sistema corrupto en el que nos encontramos, es un fuego que nos consume lenta e irrevocablemente. La corrupción histórica es una pira en la que todos ardemos. Hay que apagarla.

Debería horrorizarnos que el Estado de Guatemala tenga abandonados a su suerte a nuestros conciudadanos. Que el sistema en el que vivimos y nos desarrollamos es injusto con sus propios habitantes y que favorece a aquellos que tienen el poder de comprarse la justicia y beneficios. Que su origen colonial y pro criollo nos ha enseñado a sentir empatía por los problemas de los de “tez noble”, frente a las necesidades de los de “tez humilde”.

Que los Derechos Humanos deben de ser iguales para todos: salud, educación y seguridad. Que Guatemala está urgida de que sea conocida por sus propios habitantes para que se pueda sanar de adentro hacia afuera. Y esto no es comunismo, ni socialismo ni nada que se le parezca: es entender que la única manera de salir adelante es propiciando oportunidades justas para los guatemaltecos. Estoy convencido, como empresario, como hombre, como artista, que el camino es ese: desarrollo y oportunidades de trabajo para todos.

La muerte de Domingo Choc es una de miles bajo las mismas condiciones: el abandono histórico. Y esas muertes siempre quedarán impunes a pesar que se haga “justicia”.

MAGNUM 44

2020-03-27T10:33:00.001-07:00

Hace 44 años me dispararon a la vida. Nací. Según el promedio de expectativa de vida de mi país (73 años, 3 meses), ya he vivido el 60% de mi tiempo en este planeta. Para los más jóvenes, esto significa que me queda 40% de batería en el celular.

Vine al mundo en el día internacional del teatro. Acaso de allí mi amor a las artes, mi sino atado a la tragicomedia. No lo sé, entre más viejo menos conoce uno del mundo y de la vida, por más que leo, investigo y pienso, nada me llena. Uno nace vacío y pasa el resto de su vida tratando de llenarse, sin éxito.

Cumplo 44 años en medio de una pandemia, a medio verano. No estoy para celebraciones, no se puede. El ritmo del mundo moderno ha desacelerado y no hay mal que por bien no venga, hay incertidumbre, sí, pero prevaleceremos. La calidad del aire ha mejorado, a las cinco de la tarde – hora pico – se escucha lo que habíamos olvidado: trinos de aves y luego silencio. Hermoso y bendito silencio.

Vemos más al cielo, al menos yo lo hago, y empecé a cuidar el jardín y un pequeño huerto en el fondo del mismo. Ha de ser cosas de la edad. Salir a regar y ver a la breve vida de los insectos acontecer, ajenos a nuestras preocupaciones. Al dolor y al hambre y a la muerte y a la danza política y el que vamos a comer mañana y a los intereses sectarios. El antropocentrismo nos ciega.

Cumplir años en medio de una pandemia nos toca a muchos, pero siempre ha sido así. La humanidad brinca de crisis en crisis, no es nuevo y acá seguimos. Los individuos perecen, la manada, continua. El determinismo – vaya – parece ser otra cosa de la edad.

¿Qué haré hoy? ¿Qué haré el resto de mi tiempo? No sé. Estar abierto al amor, recibirlo y darlo a manos llenas. Gozar esos detalles que nos construyen la cotidianidad, la esperanza, el cambio, siempre el cambio como pendón, la libertad que supone estar vivo.

En la mañana me levanté, hice yoga y fui a preparar el desayuno. Tenía antojo de un omelette, y empecé a tomar los ingredientes, huevos, hongos, gouda, jamón curado y cuando llegué a las papas, agarré una que había empezado a germinar. Vaya señal.

Fui a mi huerto y amorosamente la planté, hay que pensar en el futuro. La vida es corta y muy frágil.

ISABEL DE LOS ÁNGELES RUANO VA A MORIR

2019-11-26T08:54:00.000-08:00

Ordenando la casa encontré un bote de shampú de niño

Mi hijo era pequeño y aun lo bañaba

Ahora ya nadie usa esa ducha porque ya no está conmigo

Ya es un chico grande

Un cuasi adulto

Un proto hombre que se prepara para el mundo

Quiere ser economista

Nada más lejos de un poeta que los números

Nada más lejos que un poeta

Mi hijo ha crecido y busca su camino

Es lo normal

Pero limpio la casa y encuentro pequeñas cosas que me recuerdan

Que el paso del tiempo no es lo que uno quisiera que pasara

Uno quiere la foto

La permanencia

No irse muriendo con el reloj en reversa en cada respiro

Esto es una historia de amor

La vida

Uno nace a este planeta para morir

En medio quedamos nosotros y la red que tejemos

Somos las arañas sentimentales

Esto es una historia de deseo

Deseamos que nada pase que todo vaya bien

Pero es imposible porque justo en el ombligo tenemos el caos

Unos se hacen trabajo y mundo

Los incapaces tomamos el lenguaje y allí está

Un poema porque a la mierda todo

Y creemos que con eso ya se resuelve pero no

Viene otro y otro sin remedio

La vida desgajándose mientras tanto

Vi un documental de la Antártica y los pingüinos emperadores se agrupan

Pero uno

Alguno de esa masa de plumas se escapa hacia el continente

Y camina y camina

Se adentra a la nada

A la inevitable muerte sin detenerse

Bambolea su cómico cuerpo de izquierda a derecha y deja huellas

Un camino para su ruina y la duda de los otros

¿Por qué lo hace?

¿Qué le hizo separarse de la colonia?

¿Sabe que va a morir porque allá enfrente no hay vida?

Mi hijo a los cinco años me hizo un retrato perfecto

Acá hay un juguete de él

Una playerita que una vez le quedó

Él ya no tiene memoria de ese tiempo

O sus recuerdos serán otros

El padre ausente

Los domingos lentos caminando juntos y yo contando historias

Que talvez atesora

El ejemplo que le puse de una vida sumida en el arte

El sacrificio de elegir el lenguaje sobre la normalidad

El desgajarse a las ocho de la noche cuando me iba

Vaya daño

Vaya vida

Circula la noticia que nuestra Emperatriz de los Pingüinos

Isabel de los Ángeles Ruano

Está mal de salud perdida en sus cordilleras internas

Su camino está por terminar y lo atestiguamos

No podemos hacer nada

Nada más lejos de un poeta que los números

Nada más lejos que un poeta.

RESISTENCIA

2019-06-24T10:50:00.001-07:00

Pero resistimos. Allí nuestra victoria.

Resistimos a los embates de los nefastos, los corruptos, los violentos, los que nos quieren chupar la sangre como país. Resistimos. Allí están los nuevos, los valientes, los indomables, los que no claudican. Los que se levantan a pesar del tedio, la que persigna a sus niños antes de salir a la calle.

Los que pensamos que esto no tiene solución, sin embargo, allí vamos, con el palo de ciego hacia adelante porque no hay otro escape que no ceder. Nos quieren ver derrotados, ignorantes, sin criterio, nos quieren ver de rodillas y vencidos a sus gustos y antojos.

Pero no, resistimos. Les mentamos la madre y que cosa hermosa es poder decir un sonoro hijueputa a un hijueputa, gritarle malparido al malparido, y corrupto al corrupto. No es únicamente nuestro oficio diario de trabajar que nos debe motivar, es el gusto de no darles gusto.

Es el trabajo bien hecho, es apostar a la ciencia y al arte, y a la empresa y al ambiente, y a la academia y al desarrollo. Es pensar. Es decir sí a la filosofía, al libre pensamiento. A la investigación. Y a seguir y a seguir.

Hijueputas, no nos vencerán por más que nos maten, por más que quieran enterrar y esconder más profundos nuestros huesos, y los de nuestros muertos. Resistimos. Los vamos a encontrar y los vamos a juzgar.

Y tenemos voz. Y tenemos humor.

Y tenemos blogs y redes sociales y gritamos que estamos vivos y lloraremos a nuestros muertos y aprenderemos de sus vidas y sus legados. Resistimos compañeros, hermanos, enemigos y amigos. Y no es panfleto, es poema. No es ideología, es futuro.

No dejemos nunca que nos quiten ese derecho. Heredémoslo. Abracemos al amigo y al enemigo, sus ideas, y pensemos y critiquemos. Que nuestra vida sea una proclamación a la participación ciudadana. Si algo está malo, lo decimos. Si lo podemos arreglar, lo hacemos.

Esto no es un manifiesto es un llamado a la vida. Y merecemos vivir bien, bajo nuestros términos, bajo el respeto hacia el otro.

Días duros se avecinan. Pero resistiremos. Esparzamos la voz. Convenzamos al incrédulo: hay otra vida posible.

Resistimos porque tenemos corazón. Repitan. A pesar que nos peguen y nos venzan, y pasen leyes y sean nepotistas y corruptos y vendepatrias al narco, y clientelares, y nos quieran silenciar.

Resistimos. Allí nuestra victoria.

A RECUPERAR LA MUNI

2019-06-12T14:39:00.001-07:00

(Foto tomada de republica.gt)

Tenemos un sistema infiltrado por poderes corruptos que se reniegan a salir de él. Obvio, cuando la bestia está por morir, es más peligrosa. ¿Podemos recuperar el sistema? Sí. ¿Por dónde empezamos? Por la Municipalidad.

No tengo candidato a la presidencia. Uno es más malo que el otro en diferentes aspectos, así que no hablaré de ellos. Escribiré, sí, cuando pasen las elecciones sobre Thelma Aldana, Zury Ríos y el Congreso más adelante, importantes figuras del quehacer político del último lustro.

Mientras tanto, creo que para combatir la corrupción se debe empezar por lo pequeño. En la medición de poderes, el Gobierno Central es lo más grande y la Municipalidad de la Ciudad, más pequeña. Pero muy importante.

El poder arzuísta ha hecho de la comuna capitalina la fortaleza de su poder… y de sus negocios. Son negocios importantes, duros, miles de millones que han corrido durante años. La CICIG quiso entrarle al tema y fue su perdición. Arzú se fue a la tumba invicto con la cabellera de la comisión de almohada.

Muerto el rey, viva el rey

La muerte del jeque supuso la llegada al trono de Ricardo Quiñonez, el segundo al mando. Quiñonez es familiar del fallecido, era su tío político. Y es familiar como varios de los trabajadores de la Municipalidad, que más que funcionar como tal, es una corte donde se rinde pleitesía al emperador.

(Foto tomada de emisorasunidas.com)

Es conocido por muchos que, para poder obtener el beneplácito del rey, había que pasar un "trámite de corte". ¿Democracia? en la Muni, no.

Ya, ya, ya. Fueron electos. Yo también voté por ellos. Para serles sincero, la Muni no me importaba y no entendía exactamente el porqué. Pero sí crecí sabiendo que las casas debían tener una cisterna de agua y que lo primero que se necesitaba para la ir a la universidad, era un carro y que la culpa de los tragantes inoperantes, es solo de nosotros, los vecinos. Que ciudad significaba talar un cerro y construir casas.

La normalización del problema, no significa que no exista. Luego viajé por el mundo y descubrí que se puede tomar agua de los chorros y que el transporte público es la mejor manera para trasladarse de un lado a otro. Que los bosques son parte importante de una ciudad y están integrados como cuencas que aportan al buen ánimo de los ciudadanos y al agua. Conste, hago eso en Guatemala y me muero de disentería o bien, me balean o acuchillan en la burra, o si voy a un parque, me asaltan. Es la verdad.

Luego tomé conciencia de que la manera en que se maneja la Municipalidad dista mucho de ser una institución eficiente y al servicio del ciudadano.

Perdidos en el tiempo

La gran obra oculta de la ciudad de Guatemala está bajo nuestros pies y tiene ya medio siglo de estar funcionando. Fue en la época de Manuel Colóm Argueta en que se hizo la apuesta a infraestructura más grande de Guatemala. Fue hace 50 años. Medio siglo.

(Foto de guatemala.com)

En su período se hizo el Puente del Incienso, los colectores de agua de la ciudad (ya sobrepasados ahora en capacidad) y el anillo periférico.

Los pasos a desnivel que se han hecho en la época arzuísta no han sido otra que una obra reactiva, no preventiva, frente al problema de sobrepoblación que tiene la ciudad y un sistema de público de transporte obsoleto. Esta es la base del absurdo, imposible e insufrible #TráficoGt que vivimos a diario.

En el período de alcalde de Colóm Argueta (1970-1974) se realizó una planificación urbana a futuro que llegaría a suplir la ciudad hasta el año 2000. No se tenía en la década de 1970 la proyección a futuro de la tasa de crecimiento demográfico ni los eventos cruentos de la guerra civil guatemalteca que desplazó a decenas de miles al área metropolitana.

La culpa siempre es de uno, no de las autoridades

El judeocristianismo que profesamos nos enseña que la culpa empieza con uno. Eso lo saben los gobernantes y lo capitalizan para sembrar el mensaje claro: la culpa que la ciudad no funcione es nuestra. Se tapan los desagües, es culpa nuestra. Se hacen largas colas de tráfico, la culpa es nuestra por tener carro, no llega agua a la casa, la culpa es nuestra por desperdiciarla.

(Foto soy502.com)

La narrativa está bien instalada. El discurso permea. La culpa es suya y mía, nunca de las autoridades que poco han hecho para resolver un problema reincidente.

Ojo. No estoy diciendo que la cultura ciudadana no deba existir y hace falta mucho para enseñar que no debemos tirar el aceite del carro al desagüe, ni las baterías muertas del control remoto a la basura. Hace falta mucha educación, ES CIERTO. Pero eso no es excusa para que no se haga la obra importante de una ciudad.

Pero allí caemos entonces en el mito Arzú: fue alcalde cinco veces, es decir, estuvo en el poder 20 años. ¿Se hizo entonces obra planificada y de gran escala para suplir el crecimiento de la ciudad? Nel pastel.

Repito: ser alcalde cinco veces supone estar en el poder 20 años. Pero ¿se arregló el problema del tránsito, del agua, de la basura, de convertirnos en una urbe moderna y ordenada? (Marque en todas las casillas, un rotundo NO).

Veinte años es la mitad de mi vida. Es un montón de tiempo. Pregunto y comparo: Colom Argueta planificó y ejecutó gran parte de la obra para que funcionara la ciudad en cuatro años. Arzú estuvo 20 en el poder y… tenemos jardinización bonita (en las áreas turísticas y visibles, claro), ordenamiento vial que no se percibe dada la cantidad del parque vehicular y ya. Un transmetro que ya se quedó corto. El resto, los programas educativos, culturales, deportivos, pues, es lo mínimo que se espera. Es su tarea.

Un metro subterráneo tarda en construirse aproximadamente 10 años, mientras que uno superficial, la mitad de tiempo (según la Municipalidad de Bogotá). ¿Qué tenemos acá? Un tren de carros estancados a la hora pico.

(Foto prensalibre.com)

¿Qué toca?

Álvaro Arzú está muerto y enterrado. Es hora de limpiar la casa, sacar todo aquello que no sirve y dejar lo que sí. El alcalde interino Ricardo Quiñonez no va a hacer nada de lo que promete, ¿Por qué? Bueno, consintió todo lo descrito anteriormente. Si vio que había corrupción, no dijo nada. Si sabía que había que invertir en obra grande, no luchó por ello. Por lo tanto, es un tipo sin carácter.

(Foto revistac4.com)

El único camino para salvar a la ciudad de Guatemala es optar por el cambio de autoridades. Hay que votar por aquellos que le quieren dar un giro a la ciudad hacia la inversión de proyectos de alta gama y envergadura que nos lleven de una ciudad, a un distrito. Algo como le tocó hacer a México, Madrid, Nueva York. Crecer de ciudad a una metrópoli.

El daño

El abandono de todos estos problemas, lean bien por favor: NO SE VAN A ARREGLAR EN CUATRO AÑOS. Gane quien gane, no logrará que mágicamente el 15 de enero de 2020 cuando tome posesión, no exista el tráfico, y que todos tengamos agua instantánea.

La desidia municipal de 20 años en esos temas, costará mucho reencausarla para convertir la ciudad en un ente efectivo y funcional. Quien llegue a ser el próximo alcalde debe saberlo, que solito está agarrando una brasa caliente.

¿Quiñonez puede hacerlo? YA LES DIJE QUE NO PLGP. Va a seguir haciendo lo mismo que sabe y que ha aprendido durante tanto tiempo: es decir, clientelismo, carreritas y florecitas. Ah, y echarle la culpa a usted y a mí de todo. A la verga los pastores.

¿Oh, y ahora quién podrá defendernos?

Bueno, tengo dos finalistas. Primero les cuento el proceso de cómo llegué a ellos. Creo que el perfil del alcalde debe de cumplir con currículum y experiencia. Que tenga los estudios necesarios que le den seguridad sobre sus acciones.

Dos, que hayan estado en gobierno. Es decir, que conozcan el problema desde adentro. Pérese, pérese… antes que me grite “mula”, reflexione sobre esto: si bien el sistema está podrido, hay gente que ha pasado por allí y se ha dado cuenta de lo malo que es y que quiere arreglarlo.

Mi universo de análisis, entonces, se rebaja a dos: el arquitecto Álvaro Véliz y el licenciado Roberto González.

Uno por uno

A ver, dicen que el famoso Canela es más de lo mismo que Arzú y somatan una foto del susudicho con el fallecido. Otros, que el Quijote Véliz también. Le contesto lo mismo a ambos bandos: no sean mulas. Pensemos y analicemos.

Ambos trabajaron en la alcaldía y ambos tienen experiencia – y fotos – con las autoridades. No caigan en el mismo error de aquel que hace videos con fotos sacadas de contexto. Sean más listos que el tonto del pueblo.

Véliz trabajó para Arzú y fue director del Centro Cultural Miguel Ángel Asturias, en el período de Jimmy Morales. ¿Lo hace un arzuísta o un jimmylieber? A huevos que no. Canela lo mismo, fue concejal de la Municipalidad en tiempo de Arzú cuando fue alcalde, y luego ministro de Energía y Minas en tiempo de Berger. Aplica la misma fórmula de juicio.

Ambos llegaron a conocer a la bestia desde las entrañas. Eso para mí, es de gran valor y les dota a ambos de conocimiento técnico importante sobre los problemas a resolver. A ambos los conocí en ambientes diferentes y los considero buenas personas y excelentes profesionales.

Para pensar mi voto y trasladarlo a ustedes, analicé la trayectoria de cada uno de ellos y leí el plan de gobierno de cada uno. Y déjeme decirles, que no decepcionan, aunque hay un ganador, que comentaré más adelante. Vamos a sus planes.

Solicité vía Twitter acceso a los planes de gobierno de cada uno y el primero en responder fue Véliz, por lo tanto, empiezo con él. A mi percepción, el arquitecto sabe lo que dice, es un plan modesto y claro. Humaniza la ciudad. Me gusta cómo lo diseñaron y presentaron, una forma de comunicación gráfica y efectiva. Contiene 27 páginas muy amenas.

Me agrada ver que como concejales tiene a dos queridos y talentosos artistas como Paulo Alvarado y Daniel Hernández Salazar. Lastimosamente, mi admiración por el proyecto y sus integrantes, no es suficiente para enfrentar a una administración tan “delincuencial” como lo ha sido la Municipalidad estos años.

Creo que les falta filo, colmillo y capital político para enfrentarse a un monstruo de tales dimensiones. Es sin duda, la escena del Quijote de la Mancha cabalgando contra los molinos de viento: terminará en la conocida tragedia.

Canela fina

Tuve oportunidad de conocerlo por actividades del colegio, ambos nos graduamos del Liceo Javier en tiempos distintos y me lo he topado en un par de actividades. Por azares del destino tuve oportunidad de revisar un proyecto que él había asesorado y a mí me tocó darle forma comunicacional. El tipo sabe.

Le solicité su plan de gobierno y me lo envió. Es un documento más extenso que el de Véliz, este tiene 74 páginas y es un buen texto sobre qué van a hacer como administración municipal, cómo se llevará a cabo el plan, quiénes estarán en el equipo, ejes de trabajo claros y realizables.

Nuevamente: quien llegue NO RESOLVERÁ LOS PROBLEMAS DE LA CIUDAD DE INMEDIATO. La urbe está muy lastimada y harán falta AÑOS para que el daño realizado en estas pasadas administraciones, se empiece a ver una mejoría.

Mi voto

Para sacar al unionismo del poder, es decir, evitar que se reelija Ricardo Quiñonez, es necesario que unamos esfuerzos en un proyecto. En mi caso, me inclino por el de Roberto González.

Su plan de gobierno está muy completo, técnico y realizable. Canela tiene el capital político, el acompañamiento de equipo que sabe de qué va la cosa. El de Véliz me gusta, pero es muy romántico. Y a la guerra, se va con la caballería, arqueros e infantería. No con los bardos, poetas y trovadores. (Con todo el respeto que el gremio me da).

La gran apuesta de González es la creación del Distrito Metropolitano, porque los problemas de la ciudad no terminan en los límites de la ciudad: se extienden a Mixco, Villa Nueva, Boca del Monte, Santa Catarina Pinula.

A mi criterio, en los foros los que salen mejor parados son Véliz y González, donde le doy la victoria a este último. Maneja los temas a cabalidad, sus soluciones me parecen acertadas y su conocimiento técnico, implacable. La solución al problema del agua es muy acertada, y la de tránsito, me llega. No se anda con estupideces.

¿Podemos recuperar la Municipalidad? Sí, estoy seguro de ello. Por eso me inclino por esta opción de voto y les insto a ustedes que lean ambos planes (de verdad lean, no sean huevones), que comparen la capacidad técnica de cada uno y voten con la cabeza. Yo tomé mi decisión y voy con González.

No podemos perder otros cuatro años de la ciudad.

PLAN DE ROBERTO GONZÁLEZ

· Desarrollo Urbano

· Hábitat Inclusivo

· Convivencia Armónica

· Movilidad Integral

· Ciudad Eco sostenible

· Impulso Económico

PLAN DE ÁLVARO VÉLIZ

· Democratizar la Ciudad

· El Derecho a la Ciudad

· Cinturón Ecológico Metropolitano

· Ecosistema Productivo Sostenible, Innovador y Competitivo

POSDATA:

Este video me llegó por WhatsApp y es de las conclusiones de Daniel Hearing sobre el tema de ciudad, los invito a verlo.

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LAS LLUVIAS DE MAYO

2019-05-26T08:11:00.000-07:00

A mi hijo

Viniste con las lluvias

Las primeras del año

Tu vida será un río

Te dije cuando aún eras gota

Sequías y diques

Llena de vida que habita

Los salmones de la muerte

Las nutrias de la risa

Las pirañas de la ansiedad

Las grullas de la nostalgia

Los patos de la alegría

Un río te digo

Largo muy largo

Profundo y pegado al fondo

Naciste de mi montaña y mírate

Vas lejos rompiendo la piedra

Llevas mi arena en tu vida

Cada año me erosiono, mijo

Me voy desarmando en ti

Lo que un día fui va cayendo grano

A grano

Mi nombre se desgaja en letras

Allí va una P y mira se la traga un pargo

Juan Ablo me llamo ahora

Pablo José te llamas tu

Voy viviendo en tu memoria

Una mejor memoria

Y mírate vas al mar

Yo te veo desaparecer

POLÍTICA GT: “SO, WE MEET AGAIN”

2019-05-14T12:03:00.003-07:00

(Guatemala 2020, era post CICIG)

¡¡¡Hola muuuuuchis!!!! Varios me han preguntado por mis redes que por qué he estado tan calladote respecto del acontecer político nacional. Pues déjenme decirles para solventar cualquier duda, que he estado haciendo un Connie Porras: observante.

Como quien dice, haciendo ni mierda, pues. Pero como me debo a ustedes, mis lectores, he decidido a retomar el hábito de opinar a través de la palabra escrita y así, dejar de ser un tuitero que tanta vergüenza le ha traído a mi familia.

Así que regreso a ser un bloggero, que, bueno, tanta vergüenza también le ha traído a la familia.

La política en Guatemala no ha cambiado nadita desde el 2015. Para cambiar esta realidad deberá pasar muchos años, mucha paciencia, mucho trabajo y mucha gente con ganas de hacer las cosas bien. Mientras tanto, a seguir chupando llanta.

Guatemala es un país arraigado a sus tradiciones. Y las tradiciones son religiosas, ergo, conservadoras. Guatemala es un país conservador que poco a poco empieza a abrir los ojos a otro mundo, a otra realidad de alcance global.

Y se asusta al ver que el planeta avanza más rápido que su entendimiento. Sucede que ahora la gente del mismo sexo se casa, que hay mujeres que no quieren ser madres, que existen países donde no se tolera la corrupción, o que el Estado es eficiente, o las empresas éticas, o que la justicia es independiente y funcional.

Acá seguimos hundidos en el compadrazgo, la transa, el mercantilismo, la politiquería marrullera, un Estado enorme y estancado que se debe a sus líneas de corrupción y no a la sociedad que sirve. Un lugar donde se legisla desde el púlpito de las iglesias.

Pero, queridos conservadores, sus días están contados, lo siento. Si el conservadurismo como modo de vida fuera lo “verdadero” o “el camino”, pues seguiríamos hundidos en el medioevo y en el más profundo oscurantismo. No lo digo yo, lo dice la historia y a las pruebas me remito.

¿No queremos que existan cambios en Guatemala? Bueno, cerremos fronteras, bloqueemos el internet y regresos a los tiempos de Tata Lapo, o mejor aún, de la Colonia. Aunque sabemos, que eso es imposible.

“Más vale lo viejo conocido, que lo nuevo por conocer”, somos un país de refrenes en que se vive añorando el yugo, el látigo y la violencia como norma social. En que se defienden posturas radicales antes que el diálogo y encontrar puntos en común. Si algo no sirve, es mejor dejarlo así y voltear la vista a un lado. No hablar de lo malo, no señalarlo porque es de "malos guatemaltecos". Uy.

Amigos, la crítica es un conjunto de observaciones y juicios personales que sirve para examinar o juzgar un fenómeno o persona. Esta no necesariamente debe de venir acompañada de una solución a lo que se observa. Como falsamente se ha hecho creer.

Usted puede decir: “Ese edificio está mal construido, porque está torcido y cayéndose” y no tiene que salir con planos estructurales y de correlación de fuerzas para solucionarlo. A veces los expertos, necesitan saber que algo está mal para tomar acciones y entre más se diga, más voces se sumen, más se expande el fenómeno y/o urgencia del tema.

Así que lo digo claro: el país está hundido por muchas razones. Primero y creo que es la más importante: no involucrarse en política. Yo provengo de una generación (la X) en que se nos enseñó que la política era una mierda y que andar metido en ella era sinónimo de muerte y corrupción. Es decir, o te alineabas a la corrupción o te mataban, y como lo sabemos, así diezmaron a generaciones de políticos y pusieron un hálito de miedo sobre el tema.

Quedaron así, los peores, los corruptos, los que hicieron del Estado y sus procesos un modo de vida altamente rentable. Básicamente capturaron el Estado para hacer de sus instituciones, su piñata. De allí nacieron fortunas.

La academia, el empresariado responsable, el ciudadano, se alejó del quehacer político para no verse inmiscuido “en cosas malas”. Tremendo error: le dejamos la política a los peores zánganos que hundieron el país en lo que ahora vivimos: redes de corrupción intrincadas, desfalcos descarados al Estado, clientelismo hereditario, violencia y descreimiento en las instituciones.

Guatemala es un barco a la deriva. Toca recuperarla, llevarla al astillero y hacer un esfuerzo conjunto para salvarla. Ya somos un narco estado. O le quitamos el poder a las estructuras criminales paralelas, o nuestros hijos sufrirán las consecuencias del abandono que por generaciones hemos dejado en mano de políticos ineficaces.

Estas estructuras corruptas pelearán con uñas y dientes por mantener el poder, su estatus, su modo de vida. Lo harán de muchas maneras, legales e ilegales, recurrirán a muchos recursos legislativos y comunicacionales. Contratarán sicarios de la pluma, sicarios de pistola y fusil de asalto, sicarios políticos y periodísticos, netcenters, se harán las víctimas, desestimarán cualquier avance en materia de justicia.

Se aprovecharán de su fe – de la suya, que me lee - para espantarle, somatarán a Dios sobre la mesa y las pantallas de las computadoras, le dirán que viene el comunismo avanzando como un lobo que se comerá a sus hijos, a sus bienes materiales y espirituales.

Le dirán que los gays están acá para convertir en gays a sus hijos, en lesbianas a sus mujeres, en travesti al pobre abuelo que ya ni se le para, ni está para gozar una buena horchata; que usted se irá preso porque tiene cola que le machuquen, que Soros es el omnipresente poder socialista, que las Naciones Unidas es el nuevo Kremlin, que los Estados Unidos es un ejército rojo, que no a la intervención extranjera, pero que Israel, Israel, que bonito es Israel (sale bailando Jimmy con Delfin Quishpe).

Los pastores de las iglesias que formaron a los políticos turbios espumaearán por el hocico, el cura vociferará desde el púlpito y usted se va a asustar. Claro que sí. No se ahueve, no es el único. Pero recuerde algo:

Todo ese sistema, nos tiene comiendo mierda a dos manos. Ya es hora de cambiar, ¿verdad? Merecemos un Estado funcional, libertad de empresa, seguridad, ciencia, un futuro prometedor para todos, no para una élite política y sus negocios sucios.

EL CANCHE

2018-07-02T22:01:00.002-07:00

Cuando era adolescente, El Canche era mi vecino. Le decían así por obvias razones, tenía el pelo café claro, sin llegar a rubio, los ojos miel y el bigote pelirrojo. Era alto y delgado, con una voz ronca y segura de sí. Era un personaje torturado por un sino profundo, me recordaba a Van Gogh.

Creo que todo guatemalteco que ha crecido en el área urbana ha conocido a un “canche”, o a un “negro”, o el “chino”, o lo que sea. Apócopes que dan fe de la tipología del apodado. El Canche, era un tipo que me llevaba unos 15 años de edad y vivía con sus papás.

Vivía con sus papás porque estaba divorciado y tengo entendido, con hijas. Dos supongo. Era un vivo El Canche, se dedicaba a trabajos varios, a negocios improntos, creció en la Guatemala ciudad en pleno conflicto armado, no se dio cuenta de ello, creo.

Se mantenía en una tienda a dos cuadras de la casa donde se juntaba con otros de su edad a tomar cerveza y fumar, a comer panes con chile relleno que vendían en el local y a emborracharse con la dueña, que patrocinaba un día sí y otro no, las juntas de los enfants terribles de la colonia.

Ya no eran tan enfants, podía encontrar allí a gente uniformada de banco, de tipos engrasados que reparaban autos en los garajes de su casa, que supongo, vivían igual que El Canche, con sus papás. Eran hombres de grandilocuentes charlas con planes inacabados. Con trabajos de necesidad y no de gusto.

A veces me encontraba con El Canche caminando rumbo a su casa, donde su madre le esperaba con la pena de ver a un hijo que anda por el mundo, bebiéndose. Eran charlas mínimas de dos cuadras, la ronquera aguardentosa hacía eco en las paredes.

“Hoy sí la voy a reventar”, me decía. “Hay un negocio de llantas usadas que la gente no quiere y que lo vamos a vender a México, donde compran el caucho para reciclar”. Y nada. O, “Te vendo una televisión clásica, de esas viejitas pero buenas”, o, “Me voy a meter a política, conozco a un cabrón que está en el (inserte nombre de partido gobernante de turno) y me dará un hueso. Hoy sí la voy a reventar”.

Nada.

Vivía de la esperanza, esperando un golpe de suerte que siempre le fue esquivo. La Fortuna nunca asestó el golpe, pero siempre andaba herido, por la cruda o con sendos moretones en los ojos de broncas de cantina, de no dejarse de la vida, de no rescindir a un instante que le cambiaría la rutina.

Siempre le prestaba dinero. Algún billete que me pedía para armar un conato de negocio que siempre supe, era para el trago, para el vicio, para escapar, pero estaba preso de sí mismo, sujetado del cogote por sus demonios que lo puyaban con dolorosos tenedores.

La rehabilitación. Saltarse las paredes del centro. La pierna quebrada. Las épocas de ausencia de la casa paterna. La madre en constante espera. Los abrazos de las fiestas de fin de año. Y en enero, los planes, escritos en el aguardiente, pero escritos.

Luego me fui. Deambulé por los mismos caminos volcánicos: el exceso y la noche. Pero yo sí le agarré el manto a la Fortuna, encontré el camino de salida del laberinto y salí. Burlé al Minotauro. El vecindario se fue vaciando y habité una casa del vecindario, donde vivo aun.

En mis desvelos, en noche silentes de la Guatemala ciudad suburbana, mientras yo me devoraba miles de páginas de libros, podía a él escucharlo, devorándose las sombras de la calle, en un soliloquio. La ronca voz, una poderosa voz reptando debajo de los portones de las fortalezas de la cuadra, la risa de búfalo.

Hoy visité a mis padres y me dijeron que murió ayer domingo. Así amaneció, ya muerto, encontrado por su amorosa madre, una mujer deshecha por el dolor de haber enterrado a su esposo hace 15 años, un 1 de julio, igual que su hijo.

“Hoy sí la voy a reventar”, vaya mantra que elegiste, mano. Un grito de guerra de una pelea que nunca fuiste destinado a ganar. La vida te venció el pulso.

Que la paz te haya encontrado, Canche.

LA IMPORTANCIA DEL FUTBOL

2018-05-23T13:33:00.002-07:00

(IMAGEN TOMADA DEL PORTAL GUATEFUTBOL.COM, EL NUEVO COMITÉ DE REGULARIZACIÓN TIENE LA MISIÓN DE REGRESAR A GUATEMALA A LA ACTIVIDAD INTERNACIONAL DE LA FIFA)

Escribo esto para que hablemos de deporte y del estado en que actualmente estamos con la FIFA, hay un compromiso asumido por la nueva junta directiva de la Fedefut. La lucha contra la corrupción debe de llegar al deporte, no hay otro camino.

Se acerca el mundial y la fiesta global por excelencia suena sus tambores. Es momento de elegir como guatemaltecos - a los que nos gusta el futbol - nuestras selecciones favoritas porque, que nosotros lleguemos es casi imposible. Menos en las condiciones actuales.

Sucede que entre las múltiples desgracias que padecemos como país, el fut - parafraseando a Messi – “No se nos da". Vaya infamia, con lo tanto que nos gusta patear pelotas por este lado.

¿A qué se debe eso? Bueno, yo se lo atribuyo a la corrupción. Este fenómeno tan sui generis, tan de gobierno, tan arraigado que es el monstruo al que día a día todos nos enfrentamos.

La corrupción se cargó a la Federación de Futbol de Guatemala, a la Selección Nacional y a todo su personal. ¿Qué eran una mierda? Sí, lo son. Pero esa federación no es otra cosa que un reflejo de lo que nos sucede como país.

Pero, si así como guatemaltecos nos metimos de cabeza a conocer los entresijos de la corrupción durante el gobierno del Partido Patriota (que no fue otra cosa que la gota que derramó el vaso histórico) debemos de meternos a bucear lo que sucede adentro del deporte federado.

La FIFA misma no está exenta de casos de corrupción, Blatter en el ojo del huracán llegó a renunciar por tales acusaciones. Ese caso salpicó a federaciones en todo el mundo, Guatemala incluida.

El futbol mueve billones de dólares, es más, la misma FIFA, podría constituirse en un país con un respetable PIB, con lo que factura de todas las competiciones alrededor del mundo.

Pero, organización aparte, el deporte ha servido de mucho, muchísimo para mejorar los aspectos de una sociedad. Es una cosa de autoestima social, una razón - les guste o no - de lograr cohesión y encontrar el rumbo de un país. Son de esas metas tan banales pero necesarias, para que se logre la unidad.

Recuerdo en las manifestaciones de La Plaza en 2015, al encontrarme a un amigo fanático del fut, con la camisola de la Selección Nacional de Guatemala y yo le increpé sobre ello. Su respuesta fue tan simple como lógica.

"Esta camisola no representa la derrota, representa la esperanza que, a pesar de todo, tenemos los que vivimos sumidos en la mierda". Carajo, tiene toda la razón y la sigue teniendo.

La suspensión de Guatemala de la FIFA se dio por un simple acto: no querer refundarse, limpiarse, abrir los expedientes, luego de haber sido encontrada la junta directiva en actos deshonestos.

Bueno, la FIFA lo puso claro: o se alinean en la lucha anticorrupción que tenemos en la Federación, o los suspendemos de toda actividad deportiva hasta que lo hagan. Y depurar un sistema podrido es más difícil que decirlo, vean nuestro sistema político.

La corrupción es un cáncer que se resiste a morir, aparezca donde aparezca, porque el dinero es adictivo, compra voluntades, y las quiebra. Lo único que se le resiste, es - bien romántico yo - las ganas de ser personas enteras y con capacidad de servicio.

Luego de la resolución de la FIFA de suspender a Guatemala, la Federación entró en un estado catatónico de inactividad: fue descubierta en flagrancia. Ya con los ojos puestos sobre ella, toda actividad ilegal o no, cesó.

Es decir, fue cuando se encendió la luz, que las ratas que roían el erario público quedaron petrificadas. Hicieron las del avestruz: metieron la cabeza en la tierra para no ser vistas, pero todo estaba sobre el tapete: llegaron a servirse a costa del Estado y a costa de las esperanzas de los que seguimos el deporte más hermoso del planeta.

Han sido dos años perdidos en que quedamos fuera de competiciones internacionales, claro, con tremendos personajes no íbamos a llegar lejos. Muchos pensamos que era una pena justa por los malos resultados de los jugadores. Muchos lo aplaudimos.

Pero es hora de enmendar el camino. Creo que, si la suspensión es justa para aleccionar a los corruptos, es injusto para las bases, para los jugadores que sueñan dedicarse a ello, profesionalizarse y hacer carrera. Y claro, llegar a un Mundial de fut.

La nueva junta directiva (realmente es un Comité de Regularización) debe ser rectificada por la Asamblea General de Futbol este viernes 25, y es necesario que, así como hemos estado atentos y vigilantes a las acciones del gobierno central, lo hagamos con ellos.

Hablo por mi patojo que le gusta ese deporte, por el hijo de mi amigo que brilla con su talento, por la adolescente que gambetea las noches en Futeca, por el empeño del equipo de secundaria de niñas de Escuintla, por los adolescentes de Sololá, por los de sexto primaria de la escuela olvidada allá en Zacapa.

Ellos no deben pagar por los errores de la junta directiva anterior, y la nueva, debe de arremangarse las mangas y echar verga. Así de simple y en buen chapín: “echar verga” para rescatar una actividad que nos debe de unir como nación y proveer de orgullo a Guatemala.

La profesionalización del futbol empieza en la profesionalización de sus directivos y ojalá esta nueva, donde destaco al Pin Plata, no lo debe olvidar. Exijamos que nos levanten la suspensión, que se abran los libros contables, las actas, que se persiga y paguen los culpables.

Que esta directiva sea un golpe de timón para reglamentarse a los requerimientos de la FIFA, y que podamos abrir las puertas a las oportunidades para nuestros niños y adolescentes. De ellos es el sueño mundialista.

La lucha contra la corrupción también debe de alcanzar al deporte federado. Empecemos con el futbol y sigamos con las demás. Hacer patria es lograr las mejores condiciones de desarrollo para nuestro futuro, es decir, nuestros niños.

Dejemos de lado los bandos, las banderas, las fanaticadas. Es momento de ponernos una misma camisola, besar un mismo escudo, aquel que nos habla de valores, trabajo duro y transparencia.

Vamos a limpiar la mesa. Es hora de trabajar.

#LimpiemosFedefut

TOM WOLFE, EL MAGO BLANCO

2018-05-15T11:16:00.000-07:00

Existía el canal Request hace más de 30 años en el cable y allí vi “La hoguera de las vanidades”, dirigida por el gran Brian de Palma. En los créditos vi su nombre en mayúsculas: TOM WOLFE, escritor.

Eso quise ser. Alguien que contara una historia así de maravillosa, tan bien armada, con la mordacidad y ritmo con que la película fue dirigida. Años después, leería la novela y caería en cuenta que tu puedes apellidarte muy “de Palma”, pero que la pluma logra universos más completos e integrados.

Ya periodista, los ensayos de Tom Wolfe me dieron los insumos para hacer una voz narrativa más literaria y menos técnica para contar las noticias. La pirámide invertida, esa geometría de preguntas, no se adecuaban a mis necesidades de contar las cosas.

Opté por mecánica cuántica narrativa de este periodista nacido en Virginia en 1931 y graduado de la Universidad de Princeton, padre innegable del nuevo periodismo gringo, se paró en los hombros de Truman Capote para ofrecernos un Estados Unidos de postguerra, con sus conflictos bélicos, la realidad cotidiana de una clase trabajadora sin rumbo, líderes politiqueros y un cuerpo social hedonista e ignorante.

Su traje blanco. Vaya cosa hermosa, era una extensión de su forma de escribir: directa, sardónica, y describiendo un mundo que iba más allá de la agencia de relaciones públicas gringa por excelencia: la publicidad.

Y se murió. Ya era hora. Deja su cuerpo literario para ser diseccionado por todos aquellos que adoramos las buenas historias, las novelas de largo aliento, las historias complejas, las luchas de poder.

Le hago una recomendación: si a usted le gustan las series de Netflix o en cualquier plataforma digital, en las que el quid es el poder, relaciones interpersonales, entretejido sociopolítico, le recomiendo leerlo.

Todas estas series están escritas por escritores que crecieron leyendo sus libros, los estudiaron en las universidades, han sido influenciados por la magnánima obra de Wolfe, por lo tanto, House of Cards, Mad Men, Billions, Breaking Bad, sólo por citar algunas, están influenciadas por él.

Lean sus cuatro novelas “La hoguera de las vanidades”, “Todo un hombre”, “Mi nombre es Charlotte Simmons” y “Miami sangriento”. No se arrepentirán.

Tom Wolfe fue el mago blanco que guió mi camino. Le agradezco tanto. El rey ha muerto un 15 de mayo de 2018. Tenía 87 años.

#LasReglasClaras

2018-05-09T13:42:00.004-07:00

La participación política de los ciudadanos se da a pesar que no se quiera participar, es decir, todo está escrito para que cierto sector tome acción en ella y nos termine afectando a todos. Nos guste o no, participemos o no.

Esta reflexión nace porque ayer por la tarde me enteré del tema de la reforma al código penal, en especial al segundo párrafo del artículo 407 N que trata sobre financiamiento electoral. Allí, en algo tan simple, se dictamina el proceder de una democracia.

Es un tema complejo que trataré de explicar – según entendí - en los siguientes párrafos. Para ello busqué opiniones en redes sociales, leí la mentada reforma y les adjunto al final de este artículo, los elementos infográficos consultados. Me di cuenta que no hay reglas claras sobre el involucramiento político del resto de mortales.

Empecemos, si yo creo que cierto partido político me identifica en valores, convicciones, forma de ver el mundo, sus integrantes me representan; pues estoy en la libertad de aportar con dinero para ayudarlos en su campaña.

Realizar campaña política es una actividad onerosa. Requiere de recursos económicos, logísticos y humanos. Y para ello, se necesita pisto. Simple y llano pisto.

Por lo tanto, los partidos políticos están a la caza de financistas que crean en su proyecto para llegar al poder. Esto aplica para todos los niveles, desde aspirantes a una curul en el congreso, alcaldías y presidencia.

Ese modelo es el que tradicionalmente ha funcionado en el sistema democrático chapín. También ha dado pie a que se incurra en faltas y delitos de financiamiento electoral ilícito, que no es otra cosa que inyectar dinero mal habido al proyecto político, o bien, “lavar” dinero de actividades ilícitas como narcotráfico, corrupción, desfalcos, etcétera.

¿Qué afecta que se inyecten esos fondos a un proyecto político? Pues que los que proveen ese dinero no se dedican a estar bajo el amparo de la ley, quieren apoyar al partido político para obtener algo a cambio, que pueden ser beneficios espurios como contratos específicos, o bien, evitar que organismos estatales se enfoquen en cierta región.

Ambos casos atentan contra el Estado de Derecho, este dinero ilícito es básicamente una compra de “favores”, que serán cobrados una vez el partido llegue al poder.

La responsabilidad en el caso

Acá son culpables tanto financistas como financiados. Este modelo golpea seriamente la democracia ya que tiene “amarrado de manos” a los funcionarios públicos sobre su mandato y compromiso adquirido.

También está a la inversa: cuando los aspirantes al poder solicitan fondos a cambio de “estar congraciados” con el gobernante. Es decir, un candidato a presidente promete favores a cambio de dinero.

Antes de seguir vamos dejando claro algo: DONAR dinero, FINANCIAR partidos políticos, NO ES DELITO. PEDIR dinero para apoyar un proyecto, SOLICITAR FONDOS para llegar a dirigir un país, NO ES DELITO. Es parte del sistema democrático que funciona en Guatemala, Estados Unidos, Europa, etcétera.

Ofrecer prebendas, favores, o pedirlos, SÍ LO ES.

Caso actual

Dejando claro esto, quiero pasar al caso particular de FCN-NACIÓN: se solicitaron donativos para la campaña, los cuales fueron entregados por diferentes empresas.

Estas empresas, dejaron en papel – como manda la ley – los donativos realizados. Pero ese dinero, no fue declarado de parte del partido ahora gobernante.

FCN, tuvo que declarar ese dinero como parte de su campaña, cosa que no hizo. Allí incumplió las reglas del juego, la omisión de información es un delito contemplado por el Tribunal Supremo Electoral. Esa es la razón por la cual está siendo investigado.

Si bien no fue el mismo Jimmy Morales que solicitó los fondos (fue Edgar Ovalle, electo diputado y actualmente prófugo de la justicia) tiene responsabilidad al ser el Secretario General de FCN.

407 N

Dados estas situaciones, la Corte de Constitucionalidad le solicitó al congreso que revisara la ley de Financiamiento Electoral para que dejara clara las penas impuestas a quienes incurrieran en tales delitos.

Todo bien. Pero…

Siempre hay un pero, y en esta caso es mayúsculo. Sucede que el congreso redactó de tal manera la reforma a la ley, que se exime al partido político de ser castigado si llegan a realizar financiamiento ilícito. Se perseguirá a la persona, no al partido.

Claro, no es un asesinato lo que se está cometiendo, no es un robo de activos, no es un secuestro, es simplemente, no declarar dinero. Pero esto, obrado de mala fe, sí genera las condiciones para que se cometan crímenes mayores.

Un error lo comete cualquiera, hay omisiones, facturaciones, recibos que pueden quedar en el archivo. ¿Cárcel por eso? No lo creo necesario: un procedimiento abreviado es la solución para no saturar el ya espeso sistema judicial. Penas conmutables, es una buena opción.

Eso sí, toda organización política debe dar cuentas de la probidad de sus integrantes: su labor así lo requiere. No es poca cosa dirigir un país, pero se debe dar un golpe de integridad sobre la mesa y rendir cuentas de lo que hace. Los partidos deben responder por sus integrantes.

¿Por qué tanta alharaca sobre el tema?

Porque debemos dejar las reglas claras de la participación de los políticos y civiles en el juego electoral. Porque debemos de ser susceptibles a auditorías (de hecho, ya lo somos todo el tiempo para los que trabajamos en el sector privado) y máxime aun, para los que manejan fondos públicos que no es otra cosa, que el dinero de todos los que contribuimos con nuestros impuestos.

Tener las reglas claras en la política nos genera confianza en un sistema históricamente oscuro, nos da esperanza y nos ofrece involucrarnos para bien, en la vida activa del país. Ello nos permitirá generar fortaleza como sociedad: un Estado probo, un sector privado comprometido con Guatemala, ciudadanos despiertos.

Es hora de limpiar la mesa, es el momento de involucrarnos como chapines en las decisiones que nos permitirán ser una mejor Guatemala. Debemos como ciudadanos, exigir a las autoridades que dejen la mesa limpia para poder participar en una actividad que debe ser transparente.

LAS PROCESIONES, LAS VULVAS Y EL MUNDO

2018-03-12T15:00:00.002-07:00

Estamos en Cuaresma, época importantísima para los cristianos y donde podemos ver procesiones por doquier. Una manifestación de fe, una tradición con fines espirituales y que deja muchos réditos económicos por medio del turismo. Pero, ¿es patrimonio exclusivo de los católicos demostrar sus creencias? Nel pastel.

Es el canon una procesión. Es la norma y está bien, como católico lo apruebo. Me gusta asistir a ellas y someterme a ese maridaje sensorial de emociones que me eriza la piel entre marchas, olores e imágenes que me emocionan al punto del llanto.

Eso lo sabe la Conferencia Episcopal de Guatemala, que aprueba esas manifestaciones de fe del pueblo católico y que, por cierto, publica un sentido comunicado hoy lunes donde muestra su ofensa por la Procesión de la Vulva.

Contexto: la Procesión de la Poderosa Vulva es una manifestación que organizaciones de mujeres sacan en anda cada 8 de marzo en conmemoración del Día Internacional de la Mujer. Aprovechando que estamos en el país de las procesiones, pues que mejor manera que hacer llegar su mensaje con la simbología con la que se acostumbra acá: un anda con la imagen cargada.

El fin de esto es variopinto: es una denuncia sobre los abusos en todo aspecto a las mujeres, es un llamado de atención a tomar en cuenta la sexualidad y por qué no, hasta educativa sobre cómo es una vulva. Si fuera piñata, claro.

Pero esto, parece que ofende a la CEG. Su mensaje dice lo siguiente:

Esto me hace pensar de lo miope de las autoridades eclesiásticas respecto del impacto de las procesiones. No son patrimonio exclusivo del catolicismo, verlo así es triste y demuestra mucha ignorancia.

Un cuate me dice, “¿Viste que la mara se emputó por la Procesión de la Pusa (SIC)?”, pues claro, le dije, la vulva es esa “prenda” personal que deben llevar las mujeres en medio de sus piernas, sin airearla, sin hablar de ella, siempre dispuesta a los designios de la iglesia sobre qué deben de hacer con ella, menos lo que ellas quieran hacer con su propio cuerpo.

O sea, un hombre es libre de hacer lo que quiera con su pene – siempre y cuando no sea espadear con otro o somatarlo en las nalgas del prójimo – porque los gays no entran en la puerta del cielo, porque decidieron entrar por la puerta de atrás. Por lo tanto, la gran ofensa de la CEG radica, no en la procesión, sino en la emancipación.

El cuate me vio con cara de “¿De qué putas estás hablando Willis?”. Y lo entiendo, la hegemonía de la que hablaba Gramsci: el dominio es cultural. Toda manifestación de índole social que trascienda en el tiempo es cultura y esta es dominada por quien tiene el poder: en este caso, la iglesia sobre nuestros cuerpos.

No estoy siendo insurrecto ni blasfemo, estoy revisando la historia y explicando que todo cambio social, parte del cuestionamiento de la hegemonía. El cristianismo lo sabe bien, sino que lo digan los romanos que su imperio fue socavado por unos judíos guerrilleros con ideas hippies.

“Amaos los unos a los otros” – maldito comunista, “como yo los he amado”, y maricón encima. Si juzgamos a partir de ello, pues no hay cara, mis hermanos y hermanas para juzgar los designios del pueblo. Vox populi, vox Dei.

Además, la CEG se ofende de algo como si fueran los dueños de la verdad absoluta cuando las procesiones han existido mucho antes que la aparición del cristianismo. Tradición que sigue a la fecha en varios lugares del mundo.

Acá algunos ejemplos, no pongo más porque tengo que prepara mi huida del país antes que me vengan a buscar para lincharme.

La procesión de la pija

Se lleva a cabo en Japón, donde se celebra el falo masculino como dador de vida y éxito para los negocios. Es el festival Kanamara Matsuri.

Procesión del diente de Buda

Es muy similar a la tradición católica de procesionar reliquias. En este caso en la India, es de sacar en lomos de elefante, a un diente del nirvanecido Buda. Es el festival del Esala Perahera.

Procesión del chivo dorado

No es algún fenómeno de Xela, al contrario, se romanta a la antigua Persia donde sacaban en hombros a un becerro de oro que daba bendiciones para las nuevas cosechas. Moisés cuando estaba en gran casaca con la zarza ardiente, bajó para ver que lo estaban paseando. Talvez allí empezó el emputamiento contra todo aquello que no fuera del mero judeocristianismo. Tan bravo don Moi.

Procesión “Mis abuelos ya palmolive, pero los queremos”

En una aldea de Indonesia, Toraja para ser más exactos, los pobladores desentierran a sus muertos y los sacan en hombros en una manera de demostrarles su cariño. Es el festival Ma´nene que significa “abuelos”.

Después de acá, nos vamos Le Club

Es una procesión en la que varios penitentes sienten el llamado y enfilan bajo los efluvios de licor, rumbo a la meca de la perdición, donde llevan en las andas del alma, al pecado. Lo hacen para ir a entregarlo allí y que no salga nunca más. Algo pasa que el pecado se escabulle de ese encierro y sale nuevamente al mundo. Por eso hay que regresar cada fin de semana.

ISJJ

Es tradición en la Iglesia Secreta de José José, cargar en hombros al más bolo de la misa. Este será designado por la cantidad de guaro ingerida y se le procesiona a un lugar seguro donde pueda dormir el sueño de los justos, y donde pueda descansar su pobre y roto corazón.

COLOFÓN:

No por esto estoy en contra de la Iglesia, no por eso quiero que se muera el catolicismo. Mi mensaje es simple: NO SE AHOGUEN EN UN PUTO VASO DE AGUA.

Somos libres de expresarnos como querramos, es lo bueno de vivir en un país libre. Apaguen sus antorchas, aprendamos del otro escuchándolo. Es da Yisus way.