¿De qué se ríen, del 0,4% que han crecido en Castilla León?

Según los titulares, el PSOE obtuvo ayer un buen resultado en Castilla y León, dos procuradores más, igual que el ganador de los comicios, el PP. Pero hay un dato más que significativo, crucial, para calibrar los resultados de uno y otro: el porcentaje de cuánto creció cada uno respecto a lo que ya tenían. El PSOE lo hizo en un 0,4%; El PP, en un 4%.

Ese es el dato clave, lo demás, literatura. O relato, término tan usado hoy en su tercera acepción del DRAE: “Reconstrucción discursiva de ciertos acontecimientos interpretados en favor de una ideología o de un movimiento político.”

Puestos a relatar, podríamos apuntar aquí que en ese 0,4% que ha crecido el voto socialista tal vez haya algunos miles de los que perdieron la extrema izquierda en su doble faz, la de los Iglesias y la de YoYo, IU y demás, que salieron escaldados de la prueba. Algo lastra al sanchismo que lo incapacita para reproducirse.

Deglutir las rémoras que por su izquierda alimentan nuestros impuestos, al nutrir el gobierno del que forman parte, quizá sea provechoso para los intereses generales de los españoles, campo éste siempre amenazado por extremistas, populistas, secesionistas, etc. Siempre, claro está que los receptores de esos restos sean capaces de dirigir el resultado del fenómeno integrador y mantener su papel de presunto partido de gobierno.

La gran cuestión, y seguimos dentro del relato, es si Sánchez estará disponible para jugar ese papel o le importa un bledo, es decir, menos que su propia seguridad y la de su familia, razón ésta necesaria para mantenerse en pie. Porque haber constatado que el alcalde de Soria, ajeno a su círculo interior, es mejor candidato que sus ministros lanzados a la arena del voto popular no es especialmente motivador.

Tres comicios, tres traspiés ¿necesitará que en tres meses Andalucía vuelva a retratarle como el artífice de la mayoría absoluta de las derechas en el país?

La idea del muro, la confrontación a cara de perro y hasta el último hallazgo, el “No a la Guerra” que un cómico llevó a los Oscar con la vicepresidenta Yolada, han sido tan positivos y brillantes como el “Muro de protección antifascista” que Ulbricht construyó en Berlín. Una buena madrugada, noviembre de 1989, una avalancha popular lo derribó cual castillo de naipes, bajo la mirada complacida del cellista Rostropóvich.

En la otra banda, Feijóo parece haber asido con ganas las riendas para dejarse de melindres y concretar con Abascal cómo dar forma al gobierno en las tres comunidades que la gente a puesto en manos de las derechas, el centro derecha y la derecha radical. Será más o menos laborioso, pero en todo caso el entendimiento es obligado.

Coaliciones o compromisos programáticos, fórmulas habrá para dar y tomar, lo sustancial es satisfacer las voluntades de los ciudadanos y sacudirse de encima los fantasmas que el derrotado ha ido dando cuerpo durante años en la creencia de que la gente es idiota.

Lo que aquí y ahora no cabe es ocultar la realidad bajo relatos, ni victimistas ni apocalípticos. La realidad no es lo que queremos que sea; es lo que es.

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Sánchez y Begoña, el presidente y su mujer

Escoger entre el mitin mañanero del primer ministro y el chulesco desplante de su ministro de Exteriores, cuál de los dos resulta más ridículo no está al alcance de cualquiera. Son precisas dotes de las que hoy no se cursan para desentrañar la vergüenza de los personajes.

Lo del ministrillo es cómico. Para desmentir la información facilitada por Karoline Leavitt desde la Casa Blanca según la cual España y USA comenzaban a cooperar militarmente, el aguerrido Albares, aupado tal vez a una escalera de mano, desmintió tajante: “Ella será la portavoz de la Casa Blanca, pero yo soy el ministro de Exteriores de España”. Con un par.

Sí señor, con el mismo arrojo con que hace medio siglo, un viejo periodista anunciaba los lunes su comentario en la radio nacional de entonces, advirtiendo al mundo: “pues mañana va bien servida la Casa Blanca”. En fin…

Pero lo del primer ministro, “presidente, presidente” para sus paladines, entra de lleno en la astracanada. Dar un mitin electoral a las nueve de la mañana ante el teleprónter de una cámara de su televisión supera cualquier gansada de Marx, Groucho, naturalmente.

La forma fue tan chusca como el fondo. El hombre, maquillado como una puerta recién contorneada, pasaba páginas como quien busca y no encuentra lo que le han preparado. Puro macgufin para sugerir que habla en serio, documentado, porque en asunto tan importante no cabe improvisar.

Tan en serio como que prefiere hospitales a misiles; tan delicado como ese “no a la guerra” del que hizo epicentro del mitin dirigido a cumplir aquel consejo del viejo masón radical Renault su “Pas d’ennemis à gauche”.

Esa es la entraña del relato: atar a su carroza los votos de sus izquierdas, desde la que deja temblando Yolanda, el lucero que deslumbró a Redondo, gurú sanchista que la imaginó primera presidenta del gobierno de España; hasta la radical populista que nació, esponjó y hasta llegó a la vicepresidencia de su primer gobierno, mecida en aquel otro “no a la guerra” cuando lo de Irak; bilduetarras y golpistas catalanes…

Pero en la hora y mundo que vivimos, tal vez lo más grave sea su empeño en romper amarras a babor y estribor. Aislado en el seno de la Unión Europea y poco menos que riéndose del paraguas defensivo francés, retando estúpidamente a los Estados Unidos, la gran potencia de nuestro hemisferio natural, y vilipendiando al resto de los socios de la OTAN.

¿En el nombre de quién, para qué, por qué ha provocado esta ola de tercermundismo? Sólo cabe una respuesta: en beneficio propio, y porque comenzó a sentir el final de la escapada, hace ya meses.

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Abascal con Orbán que ayer impidio la ayuda europea a Ukrania.

Resulta digno de atención ver cómo el líder, de lo que sea, va perdiendo socios como la rosa pétalos cuando se orea. Adiós aroma, la frescura aparente era eso, sólo aparente; como la hierba de los tejados que se seca antes de granar, que canta el Salmo.

Hablamos de Abascal, como antes pudimos haberlo hecho de Iglesias, luego de Yolanda y mañana lo haremos de Sánchez. Elementos disolventes como el aguarrás o la trementina aplicados a los pinceles recién manejados por el pintor. El caso es que aquí y ahora, el vasco parece sometido a presiones superiores a su capacidad de encaje. ¿Patriots, quizá?

Mucho debe de poder quién le ha empujado para echarse atrás sobre las bases acordadas con Feijóo para meter en raíles el tren de la esperanza que ansían tantos hartos del ruido estéril provocado desde el llamado poder.

Por qué la involución precisamente ahora, cuando La Moncloa lanza cortinas de humo para tapar sus miserias.

La desclasificación de los archivos relacionados con el golpe de 23-F nada tiene que ver con el buen principio de la transparencia que todo gobierno democrático debe a la sociedad. Juega el mismo papel que el biombo que tapaba la urna, o los apoyos falsarios al candidato Sánchez en las primarias con que capturó su partido. Ocultar.

Si de transparencia se tratara, por qué la empresa pública se lleva sin permiso materiales de la vía que causó 46 muertes. Si de transparencia habláramos, por qué seguimos sin saber de dónde saca para tanto como destaca el expresidente Zapatero…. En fin, ciento y una cuestiones más próximas a la realidad que vivimos que aquella aberración de febrero del 81.

¿Acaso no hay en VOX ojos suficientes para ver lo que pueda haber tras del último gazapo salido de la chistera presidencial? Cuando desde el gobierno se desliza a la prensa que de la desclasificación estaba al tanto la Casa Real, no queda otra que pensar lo peor acerca del móvil de la decisión tomada por Sánchez…

Pero a Patriots, la internacional de la extrema derecha europea, una especie de quinta columna de Trump en Europa que traduce el eslogan de MAGA por un “Hacer Europa Grande Otra Vez”, la estabilidad de España le importa un bledo, lo mismo que a Clark Gable el futuro de Vivien Leigh en “Lo que el viento se llevó”.

Los tales patriotas de hojalata son el tercer grupo en el parlamento europeo, y es que hay muchos cabreados en Europa que ponen sus paños de lágrimas en manos de personajes como Salvini, Le Pen y el Orban que ayer impidió la ayuda europea a Ucrania. Pues ahí está nuestro hombre, en ese frente al asalto del grupo Popular europeo cuyo principal partido es el Popular español.

Tal vez le importa más esa batallita que los intereses generales de sus conciudadanos.

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No emiten en la misma onda.

Tiene gracia que desde la India Sánchez anuncie que volverá a presentar su candidatura a la presidencia del Gobierno. Y lo hace horas antes de que García-Page exhiba en “El Hormiguero” de Motos el talante y capacidad política necesarios para poner en marcha un país postrado por la corrupción y el enfrentamiento civil provocado desde el gobierno sanchista.

El aviso revela la esencia de la política sanchista. Ni una idea estratégica; táctica tampoco. Todo se reduce a un empeño: aguantar, resistir la posición alcanzada, la Moncloa y el banco azul. Y el resto, ayuntamientos, gobiernos regionales, etc., allá se las compongan.

El millar de asistentes, asesores y altos funcionarios que le rodean está decididos a resistir con su jefe al frente emulando, los pobres, a aquellos militares del Alcazar toledano en el verano de 1936. A lo de ahora lo llaman resiliencia.

Visto lo visto, Page es hoy el socialdemócrata más lustroso en el panorama nacional. Cree en el país y sus paisanos, le espanta la polarización forzada desde arriba, sabe que la Constitución más que para tafetanes está para cumplirla y, sobre todo, tiene probado que consigue mayorías absolutas en su región.

Es consciente de la dificultad para conseguirlas en unas elecciones generales, sobre todo si dos regiones concurren dopadas. Cataluña convertida en socio de acuerdos bilaterales. El País Vasco, comprado con el vaciamiento de las cárceles, transferencias exclusivas y su cupo. Lo que se traduce en mayorías a merced de unos cuantos a quienes importa un bledo la nación que parasitan.

Por estas y otras razones, Page opina que Sánchez pasará a la Historia de manera muy diferente a la que le gustaría.

Y, además, el manchego sabe que el único juego capaz de sanar los malos humores que centrifugan al personal a los populismos es el ten con ten de socialistas y populares. En realidad, la socialdemocracia está en los genes de unos y otros; el liberalismo es un lujo añadido en algunos casos.

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La Constitución más longeva de nuestra Historia.

El homenaje a nuestra Constitución ha permitido esta mañana verificar una vez más el nulo respeto que el tercer partido de la nación, descabezado, siente por la clave del sistema, la Corona. Dejar plantado al Rey en el hemiciclo es una muestra de desprecio.

En lo de los golpistas, exterroristas y demás patrocinadores del gobierno sanchista, nada nuevo bajo el sol; los pobres se sienten parias en esta tierra, qué les vamos a hacer.

La novedad asoma de forma artera entre las preguntas que los encuestadores de Tezanos, si es que los hubiera, metieron en su último sondeo, precisamente sobre el aprecio de los españoles sobre la Constitución en la misma semana de su homenaje.

¿Comienza a cimentar Sánchez los pilares de las próximas elecciones generales?

Las impone la Constitución para elegir Cámaras nuevas para el estudio de un nuevo texto constitucional que someter a referéndum una vez aprobado por mayorías de dos tercios en cada Cámara. En fin, el laberinto de irás y no volverás.

Pero el caso es que, si el 84,3 % de los españoles piensa que hay que reformar la Constitución, si el 43% tiene hoy peor opinión que hace diez años, y si el 16,6% opina que hay que revisar el modelo de Estado, monarquía o república… ¿por qué ignorar la realidad?, podría preguntarse dadivoso el personaje asomado a la puerta del bunker.

Y ya subido a la tribuna podría seguir mintiendo, perdón diciendo, que un gobierno de progreso no puede permanecer insensible al sentir de un pueblo en el que sólo un 31,8% cree que la Constitución garantiza su libertad y sólo el 15,6% recuerda que se aprobó por acuerdo “de casi todos”. Dicho lo cual, sacar un fajo de hojas que meter en las Cortes para abrir el proceso de deconstrucción de la concordia nacional.

Esta podría ser la gran aportación del CIS a la Historia que Sánchez tiene por protagonizar con la cultura de la cancelación por bandera. Claro que todo ello quizá no pase de un largo sueño húmedo servido por las borrascas que vienen cruzando nuestro solar de abajo a arriba, de Extremadura a Aragón y las que vengan.

Cuánte imaginación, cuántas ganas de agradar al mando, cuánta desvergüenza se necesita para encabezar la encuesta afirmando que el sanchismo aventaja en 10 puntos a los populares cuando en el mismo sondeo los ciudadanos otorgan a su gobierno una confianza del 3,84%, nivel que para más del 40% de los entrevistados no pasa del 1%.

La verdad, la realidad, ayer llegó de la palabra de Felipe VI: “más allá de los años que cumpla, lo que hoy celebramos es su legitimidad de origen: la voluntad del pueblo español libremente expresada en las urnas. Esa credencial democrática, mucho mayor que la de cualquiera de sus predecesoras, es la clave de su duración; no fue la voluntad de una parte de la sociedad contra otra… El camino recorrido por esta España constitucional ha sido brillante y el futuro no lo será menos, siempre y cuando lo sigamos escribiendo juntos.”

“La mejor manera de conmemorar la Constitución es cumplirla”, concluyó el Rey con la verdad por delante.

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López, ministro de Transformación Digital y Función Pública.

Descargar sobre un muerto la reciente derrota sanchista en Aragón es propio de miserables. Lo ha hecho ese ministro de extraña cartera, López, sobre la memoria del último presidente socialista de aquella región, Javier Lambán.

Demuestra en qué estado mental se halla el actual cuartel general sanchista que ocupa desde haced siete años y pico lo que fue el puente de mando del PSOE auténtico. La villanía de un simple mandado del primer ministro menguante, uno más de los sacrificados que ofrendará el puto amo en las elecciones regionales madrileñas, es patética.

Hace unos meses, bien pocos para haberlo olvidado, se deshizo en cariñoso recuerdo a su compañero Lambán cuyo recuerdo, dijo, quedará siempre en la memoria de aragoneses, y aragonesas faltaría más, y de todo el socialismo. El fracaso cosechado por la portavoz hasta hace un par de meses de su gobierno, es decir, por su jefe, ha borrado toda sombra de caballerosidad que cabría suponer en funcionario de tan alto rango.

Pero ¿de qué están hechos estos sujetos? Desde el primero al último, salvando un caso y tal vez medio más, son de materiales poco nobles, frecuentemente deleznables. Los españoles no se merecen esta dirigencia en la cúspide de su Estado. El problema es cíclico, el final de la presidencia de Zapatero estuvo rodeado de otras calamidades.

El mismo primer ministro de entonces se resistió durante meses a abrir las urnas después de haber anunciado su retirada. Medio país, el libre, el que trabaja, piensa y vive por su cuenta, asistió alucinado a los últimos andares de aquel pato cojo, y más que cojo sin cabeza, que terminó acunado en brazos de su ministro Blanco, Pepiño.

Y ahí siguen. Pero volviendo al presente, el tal López aprovecha la circunstancia para elogiar la política de mandar a los miembros del Gobierno al degolladero de las elecciones regionales, como si el haber pasado por el peor gobierno de los últimos cuarenta y tantos años constituyera un timbre de honor, los dotara de carismas exclusivos.

En fin, habrá que ver si opina lo mismo después de ser arrollado por Ayuso.

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Grande el imperio aragonés en la Historia

El tormento de la gota china con que Feijóo está tratando a Sánchez puede llegar a ser eficaz. Quizá más que las broncas que Su Persona recoge cada vez que sale del bunker. Marchar como quien oye llover bajo las imprecaciones recibidas en el campo de fútbol donde la pasada semana aterrizó el “helicóptero presidencial”, revela que tiene piel de cocodrilo.

Elección tras elección recibirá la tercera y cuarta patada, pero en el culo de sus sacrificados fieles, como la exministra portavoz y demás encomiendas, la pobre Alegría, personaje que siendo de la tierra aterrizó como cunero, cualidad que la RAE define “candidato extraño al distrito y patrocinado por el Gobierno”.

Un pan como unas tortas que Alegría traspasó sin romper ni mancharse porque los votos furtivos, los escaños perdidos, le corresponden al corruptor del sistema, al pirómano que recorre la legislatura tea encendida en mano para avivar las pavesas del pasado guerracivilista carpetovetónico.

En fin, aquello que Zapatero confesó al término de una entrevista, maldito micrófono abierto, “nos interesa que haya tensión”.

Polarización, populismo, terraplanismo, animalismo, todo le viene bien al convento sanchista para pervertir la simpleza de una situación sin más misterio que la de mantener un gobierno que no gobierna, la incompetencia como grado habilitador y la mendacidad por bandera.

Y del cabreo que todo ello enciende salen los votos que el populismo termina arrebatando de sus propias filas como los “capitalistas” arrancan los alamares del matador que sacan de la plaza a hombros. Torero, torero…

Está por ver, pero no sería extraño que el trampantojo con que ha pretendido alucinar al personal produjera una ola de sentido común en el espectro político y sobre todo en la propia opinión pública.

Porque vistas las urnas, por las puertas de la extrema derecha han pasado tanto los cabreados de la tierra como desencantados del sanchismo. Las que nadie franquea son las gubernamentales; cuarenta mil votos menos que hace tres años. Pese a su estancamiento, los populares superan al sanchismo en setenta mil votos, y con más de cien mil, duplicando su porcentaje del censo, a sus vecinos de la derecha.

Momento de reflexión para los responsables que así lo sean.

Ni el lobo quizá sea tan feroz, ni caperucita capaz de devolver la cesta donde debe estar.

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Armengol manda callar al Congreso.

A la peor presidenta del Congreso de nuestra democracia le faltaba dar la nota definitiva. De las catorce personas que han ocupado ese cargo, tercera autoridad del Estado, ninguna se atrevió a tanto como Francina Armengol.

Los predecesores salidos de su propio partido, Gregorio Peces Barba, Félix Pons, Manuel Marín, José Bono, Patxi López y Meritxell Batet, ejercieron su autoridad con suficiente respeto al pluralismo ciudadano representado en las Cortes. Pero fiel al papel encomendado, Armengol ha convertido la cámara en el congelador que retiene sin dar salida a más de medio centenar de leyes procedentes del Senado.

Cumple con su jefe y maestro con la diligencia que Ábalos y Cerdán lo hicieron en su día, que García Ortiz ponía en sus encomiendas, o con la que Conde-Pumpido se deja por los suelos el prestigio otrora ganado como jurista.

Ahí está la clave: Francina, salvada de momento de la trama de las mascarillas, es uno de los cuatro cancerberos con los que Sánchez ha tratado de blindar sus ambiciones controlando cuatro pilares básicos: la pasta, el partido, el parlamento y la justicia.

Los primeros le salieron rana y hoy están a buen recaudo de los tribunales. El custodio del partido cayó en el mismo saco, a vivir que son dos días, pasó por el trullo y vegeta en Milagro a la espera de juicio.

Para hacer de las Cortes un circo, quién mejor que una farmacéutica balear tan virgen de principios como ajena a los intereses de cuarenta y tantos millones de españoles. Espectáculo, lucha de fieras y templo de la mendacidad; cómo controlar al gobierno cuando no se gobierna.

¡Ay la justicia!, aquí puso albarda sobre albarda: un ministro, un fiscal general después de una generala, y al fondo por si acaso, alguien con el cuajo preciso para convertir el Constitucional en tribunal de casación del Supremo.

Pero ni Abalos, Cerdán, Armengol, García Ortiz, Lola o Conde-Pumpido osaron nunca tomar el avión para plantarse en Azerbaiyán y poner flores en un monumento conmemorativo de la limpieza étnica ejercida, y no hace mucho tiempo, contra los vecinos armenios.

En nombre de las Cortes, sin que la cámara lo supiera y aprovechando el día de luto por los cuarenta y seis muertos en Adamuz, Armengol se dio un pequeño homenaje en el país que tiene declaradas personas no gratas a siete parlamentarios españoles, cuatro del PSOE, y uno del PP,PNV y ERC.

Le debe importar un bledo. Como el hecho de haber coincido su viaje con la resolución del Consejo de Europa que reclama a las autoridades azaríes: “poner fin a los procesos judiciales por represalia y a liberar inmediatamente a todas las personas detenidas por cargos de motivación política”.

Y también el mismo día, la condena del Tribunal Superior de Múnich al exdiputado alemán Axel Fischer por aceptar sobornos de Azerbaiyán, la diplomacia del caviar, dentro de la trama descubierta en el seno del Consejo de Europa.

Así son, tal como parecen. Y el gran zascandil de vuelta a Venezuela, hay que ver…

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La resiliencia del hoy primer ministro no es tan original como tal vez él pretenda. Antecedentes sobre esta vieja piel de toro hay para dar y tomar, demasiados como para caber en la ridícula Memoria Histórica que abrió aquel correveidile que atiende por Zapatero. La Historia tiene algunos años, hechos, ambiciones y modelos más de los que caben en un atadijo de intereses particulares.

Cuando no hay más objetivo que llegar hasta el 27 que estar, se está renunciando al ser y se acaba por no ser; nada ni nadie. Y como para estar es preciso poder estar el resiliente termina por venderse a quien le preste unos céntimos para la próxima carrera.

En ese mercadeo se transmuta en veleta, la más alta de todos los campanarios; hoy compra aquí lo que allí vendió ayer, y así confía en un perpetuum movile que, lejos de facilitarle eterna energía como sueña, termina consumiéndolo tal y como hoy se le ve a través del plasma.

Decía Leonardo da Vinci que los buscadores de quimeras no pasaban de meros aprendices de alquimistas. Y su colega Maquiavelo nos advirtió de que a un príncipe nunca le faltan razones legítimas para romper sus promesas.

Ese es el morral que Sánchez carga en sus espaldas; ahí lleva la poción mágica que hace una década convirtió en líder a un sinsorgo. Fue simpático, sí; moderno para lo que se llevaba, también, pero realmente incapacitado para dirigir el poder ejecutivo de cualquier organización, imagínense de un país.

Armonizar debe de sonarle a blasfemia, y así está dejando la nación. Cuando lo primero que promulgó fue levantar un muro para dividir la sociedad, para romper convivencias, incluso la familiar, dio la talla de lo que lleva en los adentros.

Miedo, mucho miedo siempre a cuanto la realidad le pone por delante. De las crisis sufridas salió corriendo el galgo de Paiporta, como se oculta ahora tras el cancerbero que tiene al frente del ministerio de Ábalos cuando el mal hacer causa cuarenta y seis muertes; sesga la vida de tantas familias que tampoco se atreve a afrontar ni siquiera en territorio sagrado.

Y frente a la corrupción, ¿sistémica?, la misma incapacidad para restaurar la verdad, la dignidad y la limpieza de cuanto le rodea, su casa, su partido, su gobierno, sus amistades, sus colaboradores. La gran decisión, ocupar los tribunales, amenazar a los medios, en fin, cargarse los contrapoderes que garantizan la democracia en un Estado de derecho.

Eso, y gobernar por decreto, que el parlamento es un capricho burgués superado por el tiempo en que la IA se hará cargo de todo, hasta de escribir las nuevas aventuras del caballero de la Mancha… y otra Constitución de las repúblicas ibéricas, pagada por golpistas y demás mantenedores.

La frescura con que se manifiesta llega a límites difíciles de tolerar en un servidor público. Cuando anuncia que asume la responsabilidad de cualquier desgracia provocada por la inepcia de su organización, o por la carencia de principios de sus allegados, y nada pasa de ahí, de las palabras, está malversando el futuro de los españoles. Ni siquiera asume su responsabilidad, que alguna tendrá, en el rosario de elecciones que lleva perdiendo en los últimos dos años.

Lo que parece claro que su nombre no pasara a la Historia como la de otros resilientes de nuestro pasado. En su caso no existe más motivo que el interés personal. Otros resistieron por salvaguardar intereses más generales, como la defensa del fuerte de Tarifa frente a la invasión bereber, allá por el siglo octavo.

El Bueno de Guzmán, con ese mote pasó a la Historia, cuanta la leyenda que advertido por los invasores de que matarían a su hijo si no rendía la posición, desde las almenas tiró su puñal diciéndoles: “matadle con este, si lo habéis ya determinado, que más quiero honra sin hijo que hijo con mi honor manchado”.

Echando un poco de broma sobre la leyenda, Samaniego puso en boca de Guzmán las siguientes estrofas:

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Cuatro mil personas en clamoroso silencio ampararon ayer a los deudos de los 46 muertos causados por el deficiente estado de los ferrocarriles nacionales. Fue en Huelva, en un deportivo. ¿Un funeral de Estado? no; fue el Funeral de España.

El término funeral no casa con el Estado. A un Estado le cuadra mejor convocar homenajes, exequias, incluso honras fúnebres. Lo de funeral laico es algo así como el bautismo civil, un quiero y no puedo; ganas de poner paños al púlpito, adornarse con avíos ajenos cuando la Magdalena no está para tafetanes.

El acto fue como un aguafuerte del momento que vivimos. Mientras en el Senado el gran responsable del calamitoso estado de las vías en Alamud presumía de hacer muy bien su trabajo y no dormir más de tres horas al día, los asistentes al funeral dejaban grabada para todos la imagen noble de la compañía, la solidaridad, del amor.

Frente a esa realidad, qué frío el de eso que llaman funeral de Estado los disolventes de las esencias de nuestra sociedad. No pueden soportar el calor del contacto con los apenados, sentir cómo podrían llegar a humedecer sus mejillas las lágrimas de los que perdieron padres, hijos, esposos, amigos.

Ayer la vicepresidenta y los dos ministros acompañantes entraron al funeral por una puerta trasera para no enfrentar de cara a los afectados; con el miedo con que los judíos doblaban las esquinas de una calle cualquiera en la Alemania nazi. ¿Temerosos de qué? Tal vez de increpaciones o del abucheo con que algunos pudieran mostrar la hartura ante tanto desafuero, tanto abuso de confianza. ¡Pobres! no pudieron sentir el calor del homenaje a tantos héroes.

Como Liliana, hija de Natividad, la voz de las víctimas que cerró el Funeral de España con estas palabras:

“Somos las 45 familias que han aprendido con demasiada crueldad que la llamada que no se hace se queda sin hacer, y el beso que no damos es el que más recordamos. Somos las 45 familias que cambiarían todo el oro de este mundo que ahora no vale nada por poder mover las agujas del reloj tan sólo 20 segundos.

Y también somos las 45 familias que lucharán por saber la verdad, porque sólo la verdad nos ayudará a curar esta herida que nunca cerrará. Sabremos la verdad, lucharemos para que nunca haya otro tren, pero lo haremos desde la serenidad, desde el alivio, desde la paz de saber que… en los brazos de la Virgen ahora duermen, y el regazo de una Madre que los quiere es quien los mece.

Virgencita de la Cinta, patrona de este gran pueblo, dales paz, serenidad, descanso eterno. Virgen bella, Virgen guapa, no los sueltes de tu vera, que no sientan el dolor, que no sientan la miseria. Que el amor y la verdad los cobije para siempre y en el abrazo de Dios la vida venza a la muerte.

Madre de la Almudena, Virgen que guía el camino, llévales el beso mudo, ese adiós que no les dimos. Remedios, Madre querida, Reina del Aljaraqueño, bríndales tus firmes manos, que ya nunca tengan miedo.

Madre del Amor Hermoso, Reina de la Victoria, Dolores del negro luto, concédeles Tú la gloria. Y guía también nuestras vidas, humilde Virgen del Sol, y que la misericordia lata en nuestro corazón. Haz que cese este dolor, Virgen Morena del Carmen, llévate esta cruel espada con la espuma de los mares. Y Tú, Virgen del Rocío, la que alumbra mis desvelos, la que siempre me acompaña cuando me rompo por dentro, abraza sus corazones y llévales un suspiro con una canción de amor por los años compartidos. Diles que tenemos paz y que seremos valientes, que el odio no nacerá en la rabia que nos crece.

Que volverán las sonrisas y seguiremos viviendo, y este amor no morirá, vivirá de sus recuerdos. Diles Tú, Blanca Paloma, Pastora de la Rocina, que siempre los sentiremos con el sol o con la brisa. Y que con fe esperaremos a que llegue ese momento en el que Dios nos abrace y así volvamos a vernos. Descansen en paz.”

Andalucía en vena.

Más allá de lo que se vende en la almoneda de nuestra Historia, esto también es España.

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