FORMAS DEL HUMO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sat, 26 Aug 2023 15:02:00 +0000

"REBEL•LIA" DE NOELIA TORRES: UN LIBRO MESTIZO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Wed, 12 Oct 2022 23:01:00 +0000

Rebel•lia (Fonoll, 2022) es el primer libro de poemas de Noelia Torres (San Miguel de Tucumán, 1978). Resume veinticinco años de escritura. Digo «resume» porque es breve. Antes que un catálogo, es una muestra divida en dos secciones: «Ánima», que reflexiona sobre la escritura, y «Terre cuite», que presenta el sitio en que la escritura tiene lugar: Lérida (Cataluña), ciudad en que vive desde hace tiempo y donde trabaja en el equipo de Comunicación del partido político en que milita.

Integrante del grupo Contratapa, nacido en la década de los noventa, en la Facultad de Filosofía y Letras de Tucumán, la autora entrega una serie de poemas que muestran una preocupación sobre qué, cómo y cuándo decir, por una parte, y otros en que la evocación confunde pasado y presente. Consciente de que lo cierto no precisa de altavoces, su poesía nunca alza la voz. Su verso es reflexivo y libre, escrito a veces en catalán, lengua que también ha hecho suya. Por esta mezcla de ambos idiomas, su libro es mestizo, situado en la frontera del bilingüismo y de las luces de los centros editoriales (la afirmación es de la autora). Creo, sin embargo, que esa actitud la acerca a la de Joan Margarit, quien no quiso dejar de expresarse en las dos lenguas, aunque por motivos distintos a los de Torres. En los dos existe el querer reconciliarlas por medio de la poesía. La rebel•lia (que significa «rebeldía») de la poeta es contra aquello que se impone como unívoco y monocromático, una forma de indicar que lo que nos rodea puede ser dicho de muchas maneras.

A modo de cierre quedan aquí seis poemas de la autora.

09/07

Nadie sabe que aquel parque

Es el lugar de la poesía que voy tejiendo.

Todo un parque como un gigante verde

Frondoso y oscuro en la húmeda

Noche o madrugada de verano

Nadie conoce

Al leerme

Que lo atraviesa caminando en solitario

Entre grillos y rocío

Visitando de pasada juegos que chirrían

Juegos descascarados como el recuerdo

De jugar

-------------------------------------

Estaba releyéndome y hay algo roto en lo que digo

Porque enuncio quiero

Tapándome la boca

------------------------------------

De vez en cuando te suspiro sin alivio

Ahogándome en el mismo silencio

Hecho en el momento en que te fuiste

Te suspiro como tango un domingo de siesta

Conectando aquel silencio con la quietud

Ardiente de aquella misma siesta

No consigo rearmar tu boca

Ni en movimiento, ni quieta

(Oigo el vacío, simplemente)

Y de vez en cuando surge un desprecio

Articulado en voz neutra

Surge y se clava y suena el tango y la siesta se dilata

Y yo medio sueño el sonido tuyo

Diciendo mi nombre

---------------------------------------------------

Te espero como una loca

Que come relojes

Saltos de tiempo detenido

Nada llega

Loca de ganas de fundirme

Deshacerme

En tus ganas de olvidar mi rostro

Teníamos tiempo para dos

Hicimos tiempo para perderlo todo

-----------------------------------------------------------

Em reivindico en la paraula òrfena

Aquí m’hi trobaràs

Tan callada com la Plana que t’ensenya

On mirar els somnis

Tan plantada com la terra aspra

Que he fet de mi

Me reivindico en la palabra huérfana

Aquí me encontrarás

Tan callada como la Plana que enseña

Dónde mirar los sueños

Tan Plantada como la tierra áspera

Que hice de mí

Publicado en la revista El Ganso Negro, N.° 23, 28 de octubre de 2022, San Miguel de Tucumán, Tucumán, Argentina.

PECES EN LA LUNA

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Fri, 14 Jan 2022 22:41:00 +0000

La luna del atardecer

tiembla en el agua.
Peces de juguete
la atraviesan lentamente.
¡Hay peces!, grita el niño
y salta a la luna.

HAIKU

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sat, 08 Jan 2022 22:35:00 +0000

Aquí diría

«poeta». Demasiado.

Menos me basta.

EL RÍO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Mon, 13 Dec 2021 17:23:00 +0000

A Gustavo Romero Tejerina

De joven, no sabía qué era el tiempo.
Agitado en la naciente, el claro río
siempre demora el sentido de las cosas.
Quería entonces que todo cambiase,
y ahora que todo permanezca intocado.
Cuando se acerca al mar, el turbio río
discurre manso. Su propio afán le basta.
Antes río y siempre río, el tiempo era,

es, estar lejos, llegar donde el confín

comienza a difuminarse.

ESCRIBIR

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Wed, 01 Dec 2021 23:44:00 +0000

Si bajan a comer de las semillas,

la mano que las ha llamado

se resigna al orden que ellas imponen,

permite que su mudo bullicio,

su febril picoteo

cubra y se haga con la escasa materia.

Si, con mínimo movimiento, las altera,

quedan en línea, casi quietas.

De lo que sirvió como reclamo,

nada, solo graznidos

de cuervo

o de carancho,

ya se sabe.

"ALBERGUE TRANSITORIO" DE VERÓNICA RUSCIO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Fri, 17 Sep 2021 00:11:00 +0000

Experimentación formal y erotismo

Sostiene el poeta y crítico José Luis García Martín que internet no cambió el modo en que se escribe poesía, sino que agregó un nuevo soporte. En general, dice, el poeta escribe el poema y luego lo publica en las redes. Con Albergue transitorio, esa aseveración se cumple parcialmente. Nacido como un libro, se transformó en «una creación para y desde el medio digital», según nos explica su autora.

El trabajo es un «proyecto de literatura digital» abierto, es decir, en construcción. No es «un poemario sobre un albergue transitorio», sino un albergue transitorio, un telo (argentinismo que sirvió de primer título, y que Verónica cambió por el actual). El lugar o, mejor aún, su representación, tiene la forma de una página web de un motel, cuyos enlaces «Turnos», «Habitaciones», «Promos», «Quiénes somos» y «Acerca de» hacen de capítulos que contienen los poemas. De ellos, «Habitaciones» es el que más acentúa esta idea de sitio en erección (nunca mejor dicho). Dividido en suites, contiene una serie de poemas con títulos de habitaciones numeradas más un subtítulo. La numeración no es correlativa y faltan números o habitaciones que sugieren esta incompletitud, lo que lleva a pensar cuántas habitaciones o cuánto personal alcanzará a tener el albergue.

Pese a esta ordenación, la lectura de los poemas puede ser lineal, siguiendo el orden de los enlaces, o laberíntica, con remisiones a otros poemas, a referencias culturales alojadas en sitios externos e incluso a memes y gifs.

A partir de estas características –combinación de video, texto, foto y audio–, los poemas se alejan de la concepción de García Martín y se acercan a lo que se ha dado en llamar «e-poetry», que podríamos traducir por «poesía electrónica» o «poesía digital», llamada también «tecnopoesía» por Claudia Kozak, investigadora argentina que la define como «ese espacio de confluencia asumida y manifiesta entre poesía y tecnología». Para este tipo de poesía, «el poeta debe saber escribir en código para fabricar (escribir) cada poema desde el software que usa», según explica el teórico estadounidense Loss Pequeño Glaizer. Se trata, en suma, y como señala Katherine Hayles, de una literatura formada activamente por la digitalidad, en lugar de estar marcada por ella.

Por ejemplo, «Habitación 4. Este mundo que nos tocó es binario, amor», es puro código binario, aunque no lo es el enlace que reza «pero este amor no es binario» que remite a «Habitación 4. Este mundo que nos tocó es binario, amor, pero besame igual», formado esta vez sí por palabras. Hay aquí un juego de apariencias a partir del término binario que alude a un doble orden, el virtual y el real, cuestionado desde la ternura y el lenguaje inclusivo – «fluyamos juntes», «brillemos soles»–, que la poeta muestra con habilidad. (Un dato curioso: si nos tomamos el trabajo de traducir el código binario del primer poema, sin usar el enlace antes mencionado, podremos leer el segundo).

Otros poemas que juegan con lo tecnológico –no todos lo hacen– son «Día de los enamorados», con forma de volante publicitario; «Habitación 6. El origen del mundo» y sus referencias a la pintura; «Habitación 18. El amor nos ha dejado ciegos», cuyo texto apenas se nos revela; y «Habitación 32. ¿Hay match?», que incluye lenguaje html. Quizá el acierto de Ruscio esté en no saturar de recursos tecnológicos los poemas. Poeta diáfana y ajena a la pedantería verbal desde su primer libro, Cuarto oscuro, propone en esta ocasión que el lector, además de leer, interactúe para develar los significados del poema.

Con estos elementos, Albergue… tiene mucho de erótico y, por eso, de lúdico. El muchacho que se aleja del joven con el que se ha acostado, la dominatriz y su firme discurso, el sexo sin amor de los casados –por parafrasear a Sabina–, el que engaña a su esposa, las jóvenes a punto de acostarse, etc., son la excusa para mostrar el miedo, la máscara, la certeza, el placer, la libertad que brilla con intensidad de penumbra en las habitaciones. Por ejemplo: «Elegiste una habitación sin mesa de luz. / Que no haya lugar / para apoyar las mentiras / después de / despertar». A la poeta le interesa narrar antes que describir, aunque a veces también lo haga («Habitación 7. El clímax se toma su tiempo, pero cuando llegue…»), pero esta vez no le basta la palabra, que no huye el monólogo dramático; precisa, además, de otros recursos que amplíen o refuercen el verso.

Por último, es la primera vez que Ruscio, por el uso de lenguaje inclusivo, sienta posición política, aunque no panfletaria, sobre un tema: la cuestión de género. Su poesía no empieza y termina allí, y nunca lo ha hecho. Sus temas, como en la buena poesía, trascienden lo urgente, lo que es de agradecer.

Verso libre y cuidado, erotismo y experimentación podemos encontrar en este trabajo de una poeta que crece sin prisa, pero sin pausa.

Publicado en la revista El Ganso Negro, N.° 14, septiembre de 2021, San Miguel de Tucumán, Argentina.

JOAN MARGARIT

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Tue, 07 Sep 2021 23:08:00 +0000

Barcelona era una casa de misericordia.
Nadie venía a buscarme ni me esperaba.

En su verso hospitalario, estaba mi vida
que era la suya. Hoy su exacta sencillez
me habla de otro tiempo. Pasan rostros
de aire y sombra mientras bajo al puerto.
La Rambla luce tonos de un Rembrandt.
Acabados los horizontes, seré uno de ellos.
Cesura y polvo, cuando otros lean sus páginas.

Fotografía: José Aymá.

VOCES DE TUCUMÁN II

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sat, 04 Sep 2021 05:19:00 +0000

El poeta Ernesto Rojas ha incluido alguno de mis poemas en esta antología editada por GPU Ediciones. Agradezco su atenta generosidad.

REPETIR LA HISTORIA

Para que pueda escribir estas líneas,
para que ellas retengan este instante,
cuántos intentos por ganar la orilla,
cuántas noches borradas por la fiebre,
cuánto tiempo de ideas calcinadas
tuvieron que soportar, habitando
el deslucido patio, porque no eran
ellos sino nosotros, que a unas hojas
de los primeros cálculos fijábamos
con pegamento sílabas sin nombre.

Cuántos hilos de música cosidos
y extraviados entre los pastizales,
cuántos propósitos hechos al alba
presintiendo la escarcha inhóspita,
cuánto desánimo, cuántos deseos,
cuántas encrucijadas advertidas
a destiempo, cuánta vida apartada,
para que, reconociéndoles tanto,
busque temiendo repetir su historia

la precisa ambigüedad de un poema.

POSTERIDAD

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Wed, 23 Jun 2021 01:56:00 +0000

Ya estás aquí.
Tan inane
como un verbo sin persona.
El alba tras la ventana quiero.

SIN MALEZA

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Thu, 17 Jun 2021 02:39:00 +0000

Si en la tarde me ensimismo,
viajo quieto a otros años.
Veo siempre los extraños,
arduos rostros de mí mismo.

No los tuerzo con apaños,
esas formas de espejismo,
son el hondo, fiel abismo
que me mira sin engaños.

Dicen, pálidos, que fui,
soy y seré una certeza,
aunque no la que entreví

cuando niño, con simpleza.

Ser y no ser son así

trama que pierde firmeza.

Se irá, y la dejo aquí,
sin mi voz y sin maleza.

UN SITIO EN EL OLVIDO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sun, 07 Feb 2021 13:34:00 +0000

Está lejos, apartado de las calles mansas. En la entrada, apenas una tapia y un portón; en los laterales, mallas de alambre. No tiene nombre, como si solo bastara con el término que lo nombra: cementerio. En la sucesión de tumbas y mausoleos, nombres que la ausencia nunca ordena alfabéticamente. Es difícil saber quién ha llegado primero. La historia local no se ocupa de esas cosas. Aquí, en el olvido, busca sitio. Ese estará bien, junto a las flores lilas de las malvas.

¿ÁRBOL SIN HOJAS QUE DA SOMBRA?

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Tue, 05 Jan 2021 00:36:00 +0000

Este árbol convierte el viento en electricidad.

Terso y brillante, produce energía suficiente

para iluminar las farolas de una ciudad.

Hierro y plástico, no ayuda a respirar ni florece.

¿En los jardines de cemento, podrá dar sombra,

sin hojas, como la poesía, tan rara especie?

ANAXÁGORAS

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Mon, 23 Nov 2020 07:39:00 +0000

Si en el principio
todas las cosas estaban juntas
y al dividirse
diéronse un trozo de las demás;

si dividirse
es alejarse, volverse germen
de otra cosa
que sin remedio se perderá;

¿en quién tendremos
nuevo cobijo, morada tibia
para sabernos
nimia partícula sin jamás?

Si conocemos
la oscuridad por la luz doliente,
si por lo dulce
toma su vivo sabor la sal;

si precisamos
tantos contrarios, distintos cuerpos
que nos conduzcan,
tercos, sin prisa, a saber más;

en la memoria,
esa penumbra, algo tendremos
tras la partida,
algo que llaman eternidad.

SOMBRAS DEL TARCO: EDICIÓN REVISADA

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Fri, 13 Nov 2020 03:00:00 +0000

Publiqué Sombras del tarco en 2011, en España. Reunía mis dos primeros libros, Fuegos en la noche y Huérfano de mundo, aparecidos un año antes, más algunos poemas dispersos en antologías.

Con la intensión de cerrar ese ciclo que nunca terminaba de satisfacerme, he vuelto a corregir casi la mayoría de los poemas, los he reordenado y agregué otros que, por su tono y tema, me parecen que pertenecen a esa etapa. Desconozco si he acertado o no. A otros corresponde indicarlo.

Esta es la versión definitiva. Que perdure o muera, lo dirá el tiempo. Pueden leerla gratis aquí.

DESIERTO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Tue, 15 Sep 2020 02:24:00 +0000

Las palabras son dunas.

Asombran, y ahogan, si hay viento.

Nunca dejan de ser el desierto.

DESORDENADA LUZ

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Tue, 07 Jul 2020 15:23:00 +0000

Madera y ceniza

This is the fierce last stand of all I am

De una canción de The Smiths

Deslucido, con palabras e imágenes inútiles,
mientras gastabas tu rabia y tu desconcierto,
en las tardes más tiernas, yo te esperaba.
Resto furioso de vida, de tu ausencia aprendí
el matiz que adquieren las cosas cuando se espera.
Vos, en cambio, te deshacías en sitios de dudosa luz,
buscando olvidar el pasado y cambiar tu destino.
De esas horas, qué frutos distintos somos.
Vos, ceniza que el viento esparce; yo,
madera caída, quieta, entre sombras.

2
Abrir los ojos

Abrir los ojos y volver del sueño

con un nombre en los labios.

Un nombre cuyas letras

dibujan un rostro amado y perdido.

Sentir todavía la intensidad,

en el cuarto sin nadie,

de las horas soñadas.

Saber, por el sueño, que hemos vivido.

Estaves sola. Sabies

que els llops beuen

del llac impúdic del desig.

No volies sortir ni estimar.

Jo, perdut, udolant,

et buscava.

Estabas sola. Sabías

que los lobos beben

del lago impuro del deseo.

Preferías no salir, no amar.

Aullando, perdido,

yo te buscaba.

EN TU CUARTO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Tue, 07 Jul 2020 02:59:00 +0000

Aquí el tiempo se rinde a tu capricho.

En este cuarto tuyo, al que nadie viene

porque tú existes. A veces me ciega,

como un exceso de sombra, el lapso

de luz que se filtra por las rendijas.

Con mis años pagué este juego
en que siempre fui tu esclavo.
Ya deshechas sonrisa e inocencia,

viví de tu aliento y, con tu piel, sentí.

Por lo que fuimos, hace mucho

te pedí que dejaras que llegase el día,

que nunca vino. Pronta ceniza, ahora

ardo en las llamas mudas de tus ojos.

"In your room", Depeche Mode. Traducción libérrima, julio de 2019

ÁRBOL CRECIDO EN UN TECHO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sat, 22 Jun 2019 16:59:00 +0000

A Facundo Martínez

Su forma, un rayo negro

aferrado a las vigas de la casa.

Sembrado por el viento,

casi en el aire crecido, el lapacho

abre su sombra rosada.

El tiempo húmedo y verde,

con bagazo, con luz y niebla claras,

lo fue fijando al cielo,

y le dio distancia de imagen nueva,

recién abandonada.

Lo miro –casi quieto,

suyo el viejo campanario, la plaza,

el cerro enrojecido–

y el ayer y el presente se confunden

como en una vidala.

Por él, que es menos cosa,

más idea, Manuel, hecho palabras,

amanecido, vuelve,

y en las bocas su recuerdo se alarga

igual que una baguala.

Entonces, nos crecemos

con la música en su sombra astillada,

y algo del infierno

de la vida queda mudo en el patio

y la muerte no pasa.

En la casa del poeta Manuel Aldonate

TRES ÁRBOLES

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sat, 15 Jun 2019 20:16:00 +0000

Tres árboles bastaron, y unos rieles,
para que el sitio recibiera un nombre.
Sin fasto ni ceremonia, el hombre
puso dos términos en los papeles:

Taco Ralo. Marcaban solamente
de dónde provendría la madera.
Dicen que esa circunstancia ligera
tuvo lugar en un puesto: El Veinte.

Lo cierto es que sucedió más al norte.
Aquí trazaron la primera calle.
Un almacén, con su breve detalle
de arreos, mostraría ya su porte.

El monte de algarrobos y de ancoches
por cercano sería misterioso.
Lo poblaría el hombre caviloso
y el que bajaba del tren por las noches.

Vio la luna que alzaron un altillo,
fundaron un club, una biblioteca;
que el primer foco, en la tarde hueca,
brilló como la flor del espinillo.

Traspatios y frentes, lutos y fiestas;
todo por fin quedó dispuesto. Sabido
cada rostro, y cada cosa, ruido
y silencio despoblaban las siestas.

Un rumor de armas llegó con los años.
Prolijamente lo cuenta la Historia,
y en el pueblo, la confusa memoria
que atribuye el afán a unos extraños.

Volvieron los días a ser iguales,
faltos de empeños que los animaran.
Eso bastó para que se marcharan
a encontrar en el Sur los arrabales.

Una voz marcial y fría anunció
una larga noche pobre y violenta.
En un patio gris, con luna de menta,
tuve lo que después se me negó.

Hubo pocas cosas en el principio:
palabra, luz, barro, según el mito.
De ese primer instante, lo descrito
fue la repetición y el participio.

LHASA DE SELA

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sun, 19 May 2019 23:43:00 +0000

Desde aquella tierra de sol y agaves hasta los bares de Montreal has venido conmigo. En la ranchera, el claro dolor del blues, el travieso ritmo del klezmer. De mi soledad, fuiste el mapa sin confines, la luz detrás de mis párpados cuando conocí mi voz de sal y canela. Pasada esta Noche Vieja nunca podré cantar las canciones de Jara. Generosa, has aplazado el final. Mi voz, sin embargo, aquí se queda.

PAN EN TÉ

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sun, 19 May 2019 14:26:00 +0000

Revuelve el té. Pide pan. Lo introduce en la taza. Lo saborea. Nube caliente, húmeda, dulce que se deshace en la boca. Eso es un poema. Le basta con sentirlo. Lo demás, el sucio bar: la literatura.

DONDE HUBO CIELO

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sun, 28 Apr 2019 23:11:00 +0000

Donde hubo cielo, segunda parte de la trilogía poética que me tiene ocupado desde hace un tiempo. En ella están presentes la ciudad y los espacios íntimos. Supone, además, un ahondamiento en los temas planteados en Final del día, mi libro anterior.

Agradezco el prólogo que José Ángel Cilleruelo ha dedicado a esta edición y las palabras de la contraportada del poeta Gabo Acosta. El diseño y la impresión no hubieran sido posibles sin Luciano Moretti y Mario Tapia; para ellos también mi agradecimiento.

BLUES

Llueve como entonces en la ciudad

en que nos despedimos. Cruzamos,
destellos cenicientos, las estaciones
y nuevamente tu vestido tiembla
sobre tus piernas, rojo como el deseo,
antes abierto a la noche. Pronto,
una vez más, nos quedaremos solos.
Doloroso, como un blues, el silencio,
y en la garganta la ginebra mala

de la resignación. Igual que quien
dice el verso más difícil, repito
las palabras que nos negamos,
pero no las oyes. Formas del miedo,
gotas de este vaho que ciega al día,
línea tras línea van deshaciendo
la imagen de esa noche. Tras ella,
como si las nubes hubieran hecho suyo
el año entero, sigue, terca, la lluvia.

LUISA JODOROVICH

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Sun, 30 Jul 2017 11:00:00 +0000

Sembré la vida de odio
Luisa Jodorovich
El País, 13 /05/2017

De odio sembré la vida
hasta que en la cárcel
de la muerte, perdidos,
quedaron mis hijos.

No bastaron las armas,
los túmulos, solo
sus ausencias y el largo
dolor que fue Dios.

Mi rabia fue abrasada
y busqué la paz
en las calles del barrio
que ya no eran mías.

Por hambre de la noche
perdí todo, menos
el sueño que me dijo
que estaría sola.

Lo cuenta cierto libro,
que nadie recuerda,
y la crónica negra
nunca lo menciona.

Quise ser otra, pero
para todos soy,
seré siempre, mujer
de drogas, de crimen.

Cansada, me despido
frente al mar. El frío
destello de una faca
me nombra y me acalla.

EL SILENCIO DE SALVADOR

noreply@blogger.com (Gastón Córdoba) — Wed, 28 Jun 2017 15:04:00 +0000

FORMAS DEL HUMO

"REBEL•LIA" DE NOELIA TORRES: UN LIBRO MESTIZO

PECES EN LA LUNA

HAIKU

EL RÍO

ESCRIBIR

"ALBERGUE TRANSITORIO" DE VERÓNICA RUSCIO

JOAN MARGARIT

VOCES DE TUCUMÁN II

POSTERIDAD

SIN MALEZA

UN SITIO EN EL OLVIDO

¿ÁRBOL SIN HOJAS QUE DA SOMBRA?

ANAXÁGORAS

SOMBRAS DEL TARCO: EDICIÓN REVISADA

DESIERTO

DESORDENADA LUZ

EN TU CUARTO

ÁRBOL CRECIDO EN UN TECHO

TRES ÁRBOLES

LHASA DE SELA

PAN EN TÉ

DONDE HUBO CIELO

LUISA JODOROVICH

Sembré la vida de odio
Luisa Jodorovich
El País, 13 /05/2017

EL SILENCIO DE SALVADOR

A simple vista, mudos: quién sabe
cuánto tiempo llevaban allí (1). Sucios
y desordenados, como el odio,
son los huesos de Salvador Adame.

La escena, preparada por el fuego
de Michoacán, es una dura ironía:
los restos silenciosos del periodista
han desatado las palabras del mundo.

(1) El País, 28/06/2017

FORMAS DEL HUMO

"REBEL•LIA" DE NOELIA TORRES: UN LIBRO MESTIZO

PECES EN LA LUNA

HAIKU

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POSTERIDAD

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¿ÁRBOL SIN HOJAS QUE DA SOMBRA?

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DESIERTO

DESORDENADA LUZ

EN TU CUARTO

ÁRBOL CRECIDO EN UN TECHO

TRES ÁRBOLES

LHASA DE SELA

PAN EN TÉ

DONDE HUBO CIELO

LUISA JODOROVICH

Sembré la vida de odioLuisa JodorovichEl País, 13 /05/2017

EL SILENCIO DE SALVADOR

A simple vista, mudos: quién sabe cuánto tiempo llevaban allí (1). Suciosy desordenados, como el odio, son los huesos de Salvador Adame.

La escena, preparada por el fuego de Michoacán, es una dura ironía:los restos silenciosos del periodistahan desatado las palabras del mundo.

(1) El País, 28/06/2017

Sembré la vida de odio
Luisa Jodorovich
El País, 13 /05/2017

A simple vista, mudos: quién sabe
cuánto tiempo llevaban allí (1). Sucios
y desordenados, como el odio,
son los huesos de Salvador Adame.

La escena, preparada por el fuego
de Michoacán, es una dura ironía:
los restos silenciosos del periodista
han desatado las palabras del mundo.