Benjamín parecía un niño como cualquier otro, pero detrás de su desordenado pelo castaño y sus grandes ojos avellanados escondía un gran problema: No sabía comunicarse.

Cuando se acercaba a sus compañeros y les decía “Hola”, ellos le decían “Chao” mientras armaban sus mochilas y luego se iban. Cuando le pedía a la señora que servía los almuerzos que no quería nada de legumbres porque era alérgico y su cerebro chorrearía por sus orejas si comía uno, la señora le servía un plato a rebosar. Cuando iba al quiosco a comprar un dulce, el vendedor le insistía en que no podía comprarle el dulce porque era ilegal y porque ni siquiera había pagado por él en primer lugar.

Un día una compañera que le gustaba mucho lo invitó a salir, a lo que Benjamín contestó “Sí” con gran entusiasmo, sin pensar en las consecuencias de tamaña afirmación. La chica lloró y le dijo que con un “no” bastaba, que no era necesario que insultara a su familia, y se hizo lesbiana. Fue cuando Benjamín se dio cuenta que tenía que hacer algo al respecto.

Benjamín tenía un plan. El niño había escuchado sobre un viejo misterioso que vivía en la calle de las prostitutas cuya prosa era tan poderosa que había causado un suicidio colectivo sin querer cuando aburrido un día dijo: “¿Y por qué no se mueren todos?”. Y fue a hablar con el viejo.

El viejo apenas vio a Benjamín supo que el niño tenía un problema, y le dijo “Cuéntame todo”. Benjamín le contó todo, incluso cosas que no debería haber dicho, como que sus padres llevaban 10 años evadiendo impuestos. Luego de llamar a Impuestos Internos, el viejo se acercó al niño y le susurró al oído una palabra. Y esa palabra fue “pico”.

Y fue así como Benjamín aprendió que pico con los demás.

Postdata: Hoy Benjamín es presidente del mundo.

Bueno, antes de pegar el cuento aquí les deseo feliz Navidad y todo eso, lean mucho y vean muchas series (ejem, Todd and the Book Of Pure Evil) y películas.

El arbitro cobra la mano. Nadie la ve, solo el árbitro que ahora trota hasta el punto penal. El público, que antes dormía un blando empate, despierta como madre que se levanta para defender a sus 11 no tan brillantes hijos. Una cámara registra al agitado mar de hinchas locales mientras gritan como un solo pulmón ¡Hijo de puta, hijo de puta! Sus colores, los de todo un país, antes en reposo, se agitan tan rápidamente que se funden en una sola furiosa pincelada. De pronto la cámara se detiene en un gordo. Sus dientes torcidos dibujan una extraña sonrisa embutida en una cara regordeta que acompaña a una camiseta que debería ser al menos un par de tallas más grande ¿Y por qué sonríe el hijo de puta?

Permítame congelar la imagen de esta lamentable excusa de partido solo por unos minutos, para darle una explicación que nos dejará satisfechos a todos, incluido al hijo de puta. Empezaremos con digerir su nombre, hijo de puta, como un constructo gramático completo, perfecto e indestructible. No lo trate ni de “hijo”, porque el hijo de puta nunca ha sido reclamado por madre alguna, o al menos eso es lo que le dice la señora que lo crió, y tampoco le vaya a decir “puta”, no caigamos en vulgaridades.

Tampoco caigamos en malentendidos; este grande gordo hijo de puta no es de esos duros hijos de puta de las películas de acción. Nuestro hijo de puta, que a nadie pertenece pero que haremos nuestro para diferenciarlo de otros, es más bien un hijo de puta del tipo sensible, llorón si prefiere los términos más crudos. Si retrocedemos unos años veríamos a nuestro hijo de puta nervioso sentado frente a un profesor. El reloj marca las 8 de la mañana y comienza su tortura y la razón de su sensibilidad, su nombre. Nadie recuerda las palabras exactas, pudo haber sido una combinación como Pedro Pablo, o Juan Pablo o Juan Pedro, quizá hasta Pedro Pedro. El único que conoce la respuesta es nuestro hijo de puta, quien la guarda al fondo de su mente, al lado del nombre de su primera novia, allí, justo encima de sus deseos de cumpleaños.

Nuestro hijo de puta tampoco rescata mucho de esos días de aprendizaje. Lo notará cuando el hijo de puta abra su boca y surja de allí un prostíbulo gramático donde verbos, adjetivos y preposiciones se peinan las tildes para ser vendidas al mejor postor. No sabe la raíz de cuadrada de 3, ni el número de habitantes de Surinam, ni los argumentos étnico-religiosos que provocaron el conflicto por Kosovo. Pero usted tampoco sabe estas cosas, porque si las supiera una de las cosas que definitivamente no haría sería leer un texto sobre un hijo de puta que no sabe la raíz de cuadrada de 3, ni el número de habitantes de Surinam, ni los argumentos étnico-religiosos que provocaron el conflicto por Kosovo. No me malentienda, no digo que usted un hijo de puta, aquí el único hijo de puta es nuestro hijo de puta, recuérdelo.

Volvemos allá, al estadio, donde nuestro hijo de puta está en estos mismos momentos defendiendo su corona con complicados juegos mentales. El árbitro no es un hijo de puta, será un maricón de mierda, pero hijo de puta no, piensa el hijo de puta. Su camiseta debería seguir siendo un par de tallas más grande.

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En lo más profundo del Bosque Arcoíris se encontraba el pueblo de Villa Unida, un lugar muy antiguo y desconocido. Allí vivían los llamados “unidinos”, seres más bien pequeños que vivían una apacible vida recolectando colores de los diversos árboles para luego comerlos, enseñándose unos a otros los muchos misterios del bosque y, en general, cuidándose unos a otros. Ese era un aspecto del que jamás nadie pudo reprocharles nada, su gran sentido de unidad. No importaba la diferencia de edad, la historia de la familia o la cantidad de colores que recolectaban, siempre estaban dispuestos a ayudar al otro. Si bien no es un rasgo del que estén exentos otros seres –conocido es el caso de los giroscopinos- sí es único por un detalle. El sentido solidario de los unidinos servía como adorno para un gran defecto físico de su especie. En la parte trasera de sus pequeños cuerpos de madera, justo debajo de sus cabezas, colgaba una cuerda blanca cuya importancia trascendía cualquier opinión estética. Tirar de ésta cuerda les proporcionaba de la fuerza necesaria para seguir realizando sus actividades diarias. Era una acción simple, pero que no podían realizar ellos mismos por la escasa longitud de sus brazos. Por esto era necesario que siempre alguien anduviese cerca en caso de que la cuerda subiera a niveles críticos. Los unidinos vivieron por milenios conviviendo con su problema que con el tiempo dio forma a un pueblo muy temeroso por lo desconocido, poco aventurero y curiosamente conformes con sus limitaciones. Pero pocas situaciones así pueden sostenerse por tanto tiempo, y la de los unidinos no sería la excepción, teniendo un inesperado fin.

Tutún volvía al pueblo junto a su amigo Rimi luego de un día de trabajo recolectando colores. Era esa época del año donde los árboles proveían de colores casi tan grises como el cielo que envolvía al bosque, por lo que los dos amigos regresaban no con la mejor de las caras. Recolectar era un trabajo duro y volver solo con colores grisáceos era todo menos una buena noticia. Aun así, Tutún y Rimi exhibían su acostumbrado buen humor bromeando por el camino. Rimi era especialmente bueno imitando a Kranki, el anciano de la villa cuyo buen humor era escaso como los rayos de luz que llegan entre las ramas de un gran árbol. Por algo los niños de la aldea decían en tono de broma que su cuerda se había atascado hacía mucho tiempo. Estaban cerca de llegar cuando Tutún notó algo que se movía no lejos de donde estaban. Dejó que Rimi se adelantara y se acercó rápidamente al lugar donde creía haber visto el movimiento. Cada segundo que estaba solo hacía crecer peligrosamente un miedo que él, como todos los unidinos, sentía muy a menudo. Dirigió su atención a un arbusto de luz, una especie única del bosque que proveía de luz al pueblo haciendo innecesario el uso del peligroso fuego. Tutún comenzó a buscar entre las ramas y luego detrás del arbusto de luz, pero no encontró nada. Convencido de que había sido solo un juego de su imaginación, volvió rápidamente al camino para alcanzar a Rimi, pero no lo encontró. Tutún pensó que su amigo ya estaría en el pueblo y apuró el paso, sería severamente castigado si alguien lo veía llegar solo y ni pensar si lo sorprendía el viejo cascarrabias de Kranki. Poco después llegó a la villa, preparado para asumir las consecuencias de su pequeño desvío. Afortunadamente nadie parecía estar de guardia. Tutún miro a su alrededor, extrañado, y lentamente comenzó a percibir un extraño silencio. No era un silencio tranquilo como el que los envolvía durante la noche, no, éste era un silencio que entraba en el cuerpo, colándose entre los huesos, como el frío invernal. Tutún fue de casa en casa buscando a alguien, el que fuera, pero no había nadie ni dentro ni fuera de ellas. Finalmente llegó a su casa, esperando que sus padres le pudieran explicar dónde estaban los demás, pero nadie respondió a sus gritos. Estaba solo.

Describir lo que pasaba en la mente de Tutún sería imposible. La peor pesadilla de un unidino le estaba sucediendo a él, solo un niño que volvía de la recolección diaria. El pánico le impedía cualquier tipo de reacción por parte de su cuerpo ¿Cómo? ¿Quién? ¿Por qué? Las preguntas se agolpaban en su pequeña cabeza de madera y nadie le daba las respuestas. Los ancianos del pueblo enseñaban variados protocolos de emergencia; qué hacer si los bosques lloraban, si el cielo caía y si la tierra los tragaba, pero jamás le habían dicho qué hacer en un escenario así, cuando se estaba completamente solo. Un pequeño fragmento de memoria puso cierto orden en su mente: “Pedir ayuda” ¿Pero a quién? Tutún sabía que su cuerda le permitiría solo dar un cierto número de pasos, y buscar a alguien en el gran bosque sin tener un guía era un suicidio. No, peor que el suicidio, era un cuerdicidio. Había otra opción y Tutún, a pesar del estado shock en el que se encontraba, tuvo claro que era la mejor: Seguir el camino y buscar ayuda afuera del bosque. A un afuerino.

No se puede decir que los unidinos y los afuerinos se llevaran mal. No se podía decir porque nunca había habido contacto entre ellos. El carácter sedentario del pueblo y la mala fama del bosque había mantenido a ambos grupos separados desde siempre. Entre los unidinos existían rumores que decían que afuera del bosque habían gigantes plateados tan altos que usaban las nubes como sombreros, bichos tan feos que mataban, literalmente, del susto y un sinfín de criaturas repugnantes y peligrosas. Tutún solo pedía encontrarse con un ser que no lo mirara como un tentempié con patas.

Así Tutún comenzó a caminar por El Gran Camino, como se llamaba a la única ruta del bosque, la cual, según decían los ancianos, lo atravesaba de cabo a rabo. Calculaba cada paso con mesura, pues sabía que la cuerda le daba movilidad limitada, un pequeño extravío y quedaría varado como una estatua viva para siempre. Y las estatuas vivas no podían hacer las cosas que el tanto disfrutaba hacer, como escuchar los cuentos de los ancianos, recolectar colores con sus amigos, disfrutar de la compañía de sus padres, o sea, ser simplemente un niño unidino. Los árboles cercanos al camino le proveían de colores que lo alimentaban sin tener que hacer un gran gasto de pasos. La ubicación de éstos no era ninguna coincidencia, habían sido plantados allí para justamente ahorrar pasos a quienes anduvieran por el camino. El bosque pasaba a su lado una y otra vez y pronto sintió que sus pies se movían, pero no avanzaba realmente. Un pequeño animal fue el que lo sacó de estos grises pensamientos, uno muy raro y poco común en el Bosque, un caracol.

Los caracoles, a pesar de su aparente viscosidad y lentitud, eran para los unidinos un símbolo de gran sabiduría. Los caracoles vivían una vida mucho más corta que la mayoría de los animales y aun así la vivían con mucha más calma, centímetro a centímetro, cosa que siempre maravilló a los ancianos unidinos. Tutún se alegró de tener a este inesperado compañero y lo dejó subirse a su pie. No podría tirar de su cuerda, pero, por primera vez en muchos días, ya no se sentía tan solo. Continuó caminando por el camino mientras les contaba a su nuevo compañero su historia. Al mismo tiempo pensaba en nombres para el caracol, decidió llamarlo Hoja. Hoja no decía nada, pero Tutún sabía que escuchaba. Ese era un rasgo de los sabios que gustaba a Tutún, escuchaban mucho y hablaban poco, no como la mayoría de los unidinos que conocía.

Junto con Hoja pasaron por innumerables claros y riachuelos que atravesaba el camino, pero el mar de árboles aun los rodeaba y el final del camino seguía siendo una incógnita. Poco a poco Tutún fue olvidando la compañía de Hoja, dando paso al miedo de quedarse sin cuerda y todo lo que eso significaría. Justo en el momento de sus pensamientos más oscuros, apareció un extraño ser. Por más que  Tutún lo miraba no lograba distinguir su forma. Sí se dio cuenta que tenía alas de buitre, el hocico de una hiena y los cuernos de un toro, pero lo demás parecía envuelto en una especie de velo misterioso que confundía sus rasgos. El extraño ser se acercó cojeando y emitiendo ruidos que luego se convirtieron en palabras. El ser le ofreció un trato, le tiraría de la cuerda si él le daba a Hoja.

Tutún miró a su compañero, quien, a pesar de que su destino estaba en juego, seguía tan tranquilo como siempre, ni siquiera trató de escapar. La calma del caracol contagió a Tutún y sintió claramente como  el miedo que llevaba dentro lo presionaba para entregar a Hoja. Decidió no hacerlo, aunque eso significara quedarse sin cuerda para siempre. El extraño ser murmuró palabras sin sentido y pronto su difuso cuerpo se fundió en la nada. Tutún siguió por el camino, ahora con la seguridad de tener un amigo a su lado.

Al poco andar el niño sintió que sus piernas ya no le respondían completamente y comenzó a caminar como los ancianos de su pueblo. La idea de ser un niño caminando como anciano le produjo risa, la que luego fue acompañada por lágrimas. Cada paso que daba podría ser el último, era el final de su aventura. Tomó a Hoja y lo dejó en el suelo para luego decirle que continuara solo, porque él ya no podía más. El caracol lo miró con sus pequeños y negros ojos y se dio la vuelta para seguir por el camino. Lentamente avanzó mientras Tutún lo observaba. A los pocos metros se volvió a dar vuelta y quedó mirando al niño. Era como si esperara algo. Tutún le dijo nuevamente que no podía continuar, pero el caracol no se movió y continuó observándolo. Así pasaron varios minutos, el niño comenzó a gritarle, el caracol no podía ser tan porfiado ¿Acaso no sabía que no conseguiría nada? Si no se movía, él lo haría moverse. Se agachó, tomó piedritas del suelo y comenzó a tirárselas. Una, dos, tres piedras, pero no lograba asustar al caracol. Con lágrimas en los ojos tomó todo lo que podía tomar; tierra, pequeñas hojas, pero nada funcionaba. Pensó en sus amigos, sus padres, su pueblo, jamás los volvería a ver, finalmente le gritó “¡Camina, tonto caracol!”. De pronto una de sus piernas se movió. Atónito miró esos apenas 2 centímetros que había avanzado. Hoja seguía mirándolo, esperando. Tutún nuevamente le gritó “¡Tonto caracol!”, pero ya no lloraba, ahora reía. Dio un nuevo paso y luego otro, hasta que logró caminar y llegar hasta donde estaba Hoja. Con cuidado lo puso en su hombro y siguió caminando. Juntos encontrarían a su pueblo y ahora sin cuerdas.

Avanzaron a buen ritmo y a los pocos días se encontraron fuera del bosque. Tutún casi se desmayó cuando vio justamente a un gigante de metal tan alto que usaba nubes como sombrero. Para su sorpresa el gigante no se lo comió, todo lo contrario, se mostró muy amable e incluso lo llevó hasta el lugar donde había visto enjaulado a su pueblo. El villano responsable era nada más ni nada menos que aquel extraño ser difuso con el que se había encontrado en el bosque. Tutún irrumpió en la escena solo como lo haría alguien que no necesita de una cuerda para funcionar. Su pueblo, ancianos, sus padres, vecinos y amigos, gritaron de júbilo al verlo. El niño, antes el asombro de todos, se sacó su cuerda, rápidamente hizo un lazo con ella y atrapó al villano que trataba de escapar.

Podríamos usar palabras como épica o mítica para describir el rencuentro, pero se quedarían cortas. Era el rencuentro de un niño con todo lo que le importaba en el mundo, padres, amigos, vecinos, todos. Incluso Hoja perdió su calmada compostura de caracol por unos minutos. El viaje de vuelta al Villa Unida fue largo, pero Tutún se encargo de hacerlo más ameno al contar todas sus aventuras. Su pueblo escuchaba atentos y reía o lloraba justo cuando la historia lo pedía. Tutún se dio cuenta cuánto los había extrañado.

Una vez en el pueblo, el niño se encargo personalmente de enseñarle a los unidinos a andar sin cuerda. No fue fácil, era como enseñarle a caminar a un bebé, solo que el bebé ya no era un bebé sino un anciano de 900 años de mal carácter y poca paciencia. Gracias a Hoja tuvo la serenidad para pasarse años allí, en su pueblo, enseñándoles a ser unidos, pero ahora sin cuerdas.

Todo niño curioso de Paso del Rey en algún momento preguntará a sus padres por qué no hay pobreza en la ciudad. Es algo que llama la atención de cualquiera; seas quien seas en Paso del Rey, nunca serás pobre, a diferencia de lo que pasa en otros lugares. Cuando esto suceda los padres tendrán que contarles un relato que todo habitante mayor de Paso del Rey conoce como la palma de su mano y que se remonta a la época donde aun existían reyes. Hace miles de años…

En esos tiempos a Paso del Rey se le decía “La Ciudad de los Mil Nombres” por la costumbre de su rey de cambiarlo cada vez que se ponía el sol. La gente le siguió el juego, pero solo hasta cuando propuso un calendario de nombres. Allí la ciudadanía prefirió llamarla así. Quizá como nombre era poco creativo, pero al menos se ajustaba a toda ocasión.

La ciudad era regida por el rey y la reina Wopsi, una dinastía que inexplicablemente sobrevivía pese a su pésimo promedio de descendientes (cero) y a sus varios episodios de locura que lamentablemente eran mucho más que solo “episodios”. Hacía mucho tiempo que gobernaban la ciudad, tanto que ni se podía contar en años, solo en episodios de locura. El más famoso de ellos había sido fundir sus cabezas para así ocupar solo una gran corona. El experimento resultó en un monarca híbrido conocido como rey-reina.

Pero el protagonista de nuestra historia no es el rey ni la reina, ni ese extraño híbrido, sino un simple sastre. No se vayan imaginar a un hombre cosiendo tranquilamente en su hogar. Un “simple sastre” no significaba lo que hoy. Hoy gozamos de tener domesticados a la seda, el algodón, el lino, etc. Vamos a una granja y vemos a éstas y más telas saltar mansamente mientras esperan su turno para ser cocidas. No era así en aquellos antiguos tiempos, las telas eran libres, salvajes y muy feroces. Vivían en grupos repartidos por toda la tierra y no se dejaban atrapar fácilmente. Sus muchos pliegos fueron lo último que vieron muchos valientes sastres, quienes dejaban a sus familias por meses solo por la posibilidad de un pago. Esa era la vida de este simple sastre, Akew.

Akew Pantaloncillos -su apellido, como todos los de sus conciudadanos, también eran obra de la realeza- había sido desde joven la promesa de la sastrería de la Ciudad de los Mil Nombres, gracias a sus 6 brazos que le permitían coser y cazar al mismo tiempo. Cosa que sus colegas de 4 brazos no podían hacer con tanta facilidad.

Aun joven, pero ya curtido por la experiencia, Akew fue elegido como el sastre personal de los reyes. Estaba sujeto a los locos pedidos de la realeza, pero al menos ganaba bien. No así la mayoría de la ciudad.

Mientras los reyes vivían en su mundo, la mayoría de la ciudad vivía con incertidumbre el día a día, pues la sastrería, la principal ocupación entre hombres, cada vez cobraba más víctimas. Juk Feo -otro apellido obra de la realeza- había quedado sin 2 orejas luego de un ataque de una lana enloquecida. No era mucho problema porque Juk tenía 5 orejas, pero su esposa no podía acostumbrarse a las 3 restantes. Miti y Mitu Igualitos habían desaparecido en una zona habitada por rebaños de seda. Aunque era posible que solo se hubieran quedado dormidos, algo muy normal al enfrentarse a aquel tejido. Y finalmente Sei Pelón no había vuelto a hablar luego de una expedición al valle del algodón. La gente, pese a arriesgar sus vidas, vivía entre sobras de la realeza. Y nada parecía cambiar.

Akew se sentía impotente al ver el día a día de sus conciudadanos. El, pese a trabajar directamente para los reyes, poco podía hacer. La locura de los reyes les daba inmunidad total contra cualquier tipo de influencia, por lo que jamás escucharían al sastre. Llegó incluso un punto donde intentó hacer mal su trabajo a propósito para ser despedido y así estar más cerca del pueblo. Curiosamente sus fallos, como el de hacer un bañador con tela soluble con agua, causaron aun más deleite en los reyes y su plan fracasó.

Llegó un día donde Akew fue solicitado de suma urgencia. El sastre ya sabía que eso significaba un nuevo loco pedido de la realeza. Acudió al palacio y pronto apareció el rey-reina como usualmente se presentaba a estas citas, totalmente desnudo y bañado en oro. Muy serio el monarca Wopsi le encomendó una tarea de “importancia mundial”: necesitaba unos nuevos bolsillos para su traje oficial de rey-reina. El problema parecía ser el material, pues el rey solía poner muchas cosas en sus bolsillos y no tardaban en reventar. Akew aceptó la tarea y se retiró. En su taller comenzó a pensar en el pedido. Sabía que solo había una tela que resistiría, la infame seda de titanio. Muchos hubieran renunciado inmediatamente al escuchar esas palabras, pero no Akew. Él era el sastre elegido.

Un mes después, Akew volvía a la ciudad arrastrando aquella rara tela. La pelea había sido ardua, tan ardua que de los 30 días, 29 habían sido de lucha continúa. Sus manos estaban destrozadas y su rostro no ofrecía un mejor aspecto, pero volvía a la tranquilidad de su taller. Esa misma noche se encontraba frente a su mesa de trabajo con la seda de titanio extendida ante él, cuando se percató de algo. Akew había cometido un error de novato.

La caza de una tela no es como la caza de un animal o la caza de un resfrío -el deporte favorito de los reyes-, es mucho más delicada, dada la naturaleza del objetivo. A un animal lo puedes apalear todo lo que quieras, pero a la tela no. Había que derrotarla, pero con la suficiente delicadeza para dejar su material totalmente intacto. En este aspecto el “sastre elegido” había fallado totalmente. Sin duda la angustiante situación del pueblo había afectado su concentración. Pero Akew era un optimista. Si los reyes habían elegido a su bañador de tela soluble con agua como el nuevo símbolo de la ciudad ¿Por qué no amarían unos bolsillos llenos de hoyos? Así, con solo pensamientos positivos en su cabeza, comenzó a tejer como solo un ser de 6 brazos lo haría. En la madrugada ya tenía listo el pedido.

En la tarde se encontraba en el palacio frente a los reyes. Akew miraba nervioso como el monarca probaba los nuevos bolsillos con su traje real. Hasta ahí todo bien. La verdadera prueba era la resistencia de la tela cuando se echara algo en ellos. El rey llamó a sus súbditos y les pidió que trajeran el cofre real. Rápidamente colocaron un gran cofre de oro con el símbolo de la ciudad (un bañador) frente a él y el monarca lo abrió. Con sus 4 manos comenzó a llenarse los bolsillos de todo tipo de tesoros. Para sorpresa de Akew, los tesoros del rey era bastante normales; anillos, joyas y coronas de metales preciosos y muchas, muchas monedas. Cuando hubo terminado, toda la sala de audiencia callaba. Hasta los pájaros y otros seres voladores solidarizaron con su silencio. El rey-reina comenzó a caminar lentamente, como cuando alguien se prueba un nuevo par de pies, con inseguridad primero, luego con normalidad y finalmente con la soltura de un pez en el agua. De pronto una risa maniática surgió de lo más profundo del monarca, tan fuerte que casi se podía confundir con un grito. Akew se tapó los oídos y vio como el rey-reina salía corriendo hacia la ciudad dejando tras de sí un camino de dorado.

Aun con aquella risa maniática,  el rey-reina recorrió cada calle de la Ciudad de los Mil Nombres. Las ventanas y puertas comenzaron a abrirse y pronto las calles se llenaron de ciudadanos recogiendo aquella estela dorada que dejaba el rey-reina en su carrera de locura. Los muchos hoyos de los bolsillos no habían aguantado y a través de ellos caía un río de infinitas cantidades de monedas. Nadie supo si el rey-reina se percató de aquello, lo que sí se sabe es que aquel fue el último día de la realeza en la Ciudad de Los Mil Nombres.

Aquel giro de eventos sorprendió totalmente a Akew. Sin querer su fallo había causado el enriquecimiento de toda la ciudad. Todos le agradecieron y al poco tiempo fue elegido unánimemente como el administrador de la ciudad. Lejos de contentarse con su puesto, trabajó arduamente para lograr aquello que siempre había querido cambiar, pero que nunca habría podido con la presencia de la realeza. Le cambió el nombre a la ciudad, desmanteló el palacio e instauró la utopía de los bolsillos: Aquel con suficiente oro como para llenar 2 bolsillos, debería usarlos con pequeños agujeros. El por qué está más que claro.

Éste es sin duda es uno de los relatos que más le llega a los niños de Paso del Rey. Si no me cree vea como pronto corren a agujerear sus bolsillos.

Dom era un joven de 300 años del valle de Giroscopia. Allí vivía en una granja con su madre, Valli. Junto a ella trabajaba cuidando del único producto que cultivaban, tostadoras. No era un producto muy solicitado o conocido fuera de Giroscopia, pero eran el alimento preferido de los Gigantes de Metal, los guardianes del valle. Dom vivía bien y quizás nunca se hubiera alejando de su hogar si no fuese sido por la enfermedad que sufrió su madre.

La canción “Si te quedas sin brazos, levanta las piernas” provenía del valle vecino de Puntapié, una tierra conocida por la falta de brazos y exceso de piernas de sus habitantes. Incluso se rumoreaba que el título de emperador de aquel valle recaía en el puntapiecino con más piernas. Por razones desconocidas, la canción tuvo gran éxito en el valle de Giroscopia. Cosa curiosa, pues los giroscopinos no tenían piernas, flotaban sobre el suelo gracias a un órgano especial (aunque preferían el verbo “caminar” a “flotar”). La canción se escuchaba en todas partes, por lo que pronto llegó a oídos de Valli. La comenzó tarareando en las tardes que dedicaba al cultivo de tostadoras, luego la cantaba sin parar en los días de siembra y finalmente la canción fue lo único que ocupaba su mente.

Dom buscó inmediatamente a Kale, el anciano del valle, quien era venerado por su sabiduría. Kale observó a la madre de Dom por unas horas y luego le comunicó su diagnóstico: tenía la canción atrapada en su mente y la única solución era sacarla usando un aparato llamado convenientemente “Abrementes”. Dom quiso correr hacia el mercado para comprar aquel objeto, pero el anciano lo detuvo. El Abrementes no era un objeto ordinario, de hecho solo conocía el paradero de uno. Le contó que había un Abrementes en la Isla Bruma, un lejano lugar que colindaba con tierras desconocidas donde se vivía en calabazas gigantes. La isla, además, era conocida por ser el lugar donde todas las nubes nacían. La distancia no era un problema para Dom, iría y volvería con el Abrementes. Kale, quien también había sido joven, no le puso trabas, pero sí le dio una advertencia. Allí, en Isla Bruma, vivía una criatura temida por todos los valles. Se llamaba Druk, el oso paranoico.

Se rumoreaba que Druk había nacido frente a la isla, en la Costa Nubosa, dentro de una familia de osos muy tradicional. Desde pequeño había destacado por su inteligencia y temeridad, características que lo llevarían en su adultez a ser el primer oso en dar la vuelta al mundo. En sus viajes adquirió diversos objetos que luego exhibió en su tierra natal. Allí era querido por todos los osos de todas las razas. Pero un día cambió todo. Era invierno y una curiosa nube proveniente de Isla Bruma cubrió toda la tierra de los osos. Estuvo varias horas, haciendo que ver más allá de un par de metros fuese imposible. Cuando la nube se hubo disuelto todo parecía igual. Druk volvió a su almacén de objetos y comenzó a buscar algo. Nadie sabe qué buscaba con tanto apremio, pero su pérdida provocó un cambio en el oso. Ya no pescaba con los otros osos, ni siquiera les hablaba, no salía de su hogar e incluso sospechaba del mismo aire que entraba por la ventana. Pocos días después, durante la noche, Druk tomó sus objetos y nadó hasta Isla Bruma. Nadie había vuelto a hablar con el oso.

Dom escuchó atentamente el relato de Kale. No quería tener problemas con un oso paranoico, pero no había otro modo de conseguir el Abrementes. Se despidió del anciano y enfiló hacia tierras extranjeras.

A la salida del valle, Dom se encontró con un gigante de metal que custodiaba la entrada. Para los extranjeros eran creaturas peligrosas, pero la gente del valle los apreciaba. Dom le ofreció un par de tostadoras que había sacado de la última cosecha, el gigante aceptó y ambos se sentaron a comer sus respectivas comidas. El gigante de metal, al igual que toda la gente del valle, sabía del viaje de Dom y le aconsejó sobre cómo enfrentar al oso paranoico. El fuego era la clave, una antorcha mantendría al oso alejado. Dom agradeció el consejo y reemprendió su viaje.

Luego de 3 largas semanas, Dom se encontraba en la Costa Nubosa, la orilla frente a Isla Bruma. Habían sido 21 jornadas agotadoras de caminar mucho y descansar poco. Afortunadamente se topó con varios otros viajeros quienes le aconsejaron diversas estrategias para enfrentarse a Druk. “Con ajo”, decía uno, “Con una flecha a la cabeza”, decía otro, incluso un viejito le aconsejó que le invitara a un té. Seniles o no, Dom confió en los viajeros y anotó al pie de la letra sus consejos. Se sentía preparado para enfrentar al famoso Druk.

El siguiente obstáculo era cruzar hasta Isla Bruma. Para ello usó los servicios de Ari Domador de Nubes, navegante que se había hecho conocido por ser el primero en, justamente, domar una nube. La nube era su barca. Mientras navegaban hacia Isla Bruma, Ari y Dom conversaban. El Domador de Nubes le contaba que muchos habían querido robarle a Druk. Algunos trataban de alejar al oso con fuego, otros con canciones, incluso sabía de alguien que lo había invitado a un té. Todos habían vuelto con las manos vacías. Ari tampoco sabía de nadie que hubiera cruzado siquiera una palabra con el oso. Toda confianza se había desvanecido dentro de Dom, ahora se sentía nervioso, tendría que improvisar. Para tratar de aliviar aquella desagradable sensación, le preguntó a Ari cómo había logrado aquella gesta extraordinaria que le daba su apodo. Ari respondió que muchos dicen querer domar una nube, él fue simplemente el primero en intentarlo. El cielo estaba nublado cuando llegaron a la Isla.

Dom se despidió de Ari Domador de Nubes y enfiló hacia el centro de la isla. A pesar de que allí se originaban las nubes, no había nada que entorpeciera la vista. Recorrió la isla por horas sin saber muy bien qué hacer. No había rastro del oso y nada parecía fuera de lo normal. Nada hacía sospechar que éste era el hogar de un oso paranoico. Se sentó, rendido, y descansó. De pronto escuchó un ruido que venía de un arbusto cercano. Su instinto le pedía correr, pero se quedó quieto, sin siquiera abrir los ojos. El arbusto se agitó más y un ser peludo apareció.

Dos metros de altura, media tonelada de peso, garras capaces de cortar el océano, dientes afilados como tostadoras mal plantadas y unos ojos sorprendentemente inocentes. Druk miraba a un joven giroscopino totalmente congelado. No sabía qué hacer ¿Atacar? ¿Salir corriendo? Ninguna parecía una buena opción y necesitaba el Abrementes. Dom abrió levemente los ojos y vio un oso, pero no el oso paranoico del que todos hablaban, vio a un oso con una gran pena interna. Algo comenzó a surgir en la garganta de Dom, una fuerza que se habría paso entre prejuicios y mentiras y que culminó como una simple frase: “Hola, Druk”. El oso, algo sorprendido, no dijo nada, pero bajo su cabeza levemente en señal de reconocimiento. Ya no tenía sentido enfrentar al oso. Dom se sinceró y le contó su historia.

Aquellos que dicen que los osos no son buen público para contar historias no conocen a Druk. A pesar de que no abrió su boca en todo el rato que duró el relato de Dom, cada rasgo de su cara expresaba completa atención. No solamente escuchaba, sino también comprendía. Cuando Dom hubo terminado, Druk se dio la vuelta y comenzó a caminar lentamente. El joven lo siguió. Pronto llegaron a un gran árbol en cuyo centro había una puerta, Druk la abrió y ambos entraron. Lo que Dom vio dentro lo dejó anonadado. Allí se encontraban todos los objetos que el oso había encontrado en sus viajes. Algunas cosas eran identificables, como cuadros y estatuas, pero la mayoría eran objetos tan raros que Dom no sabía donde terminaba uno y empezaba otro. A pesar del desorden, Druk fue directamente a un lugar, de allí volvió con un curioso casco de madera que tenía un ahuecamiento en la parte superior. Era el Abrementes.

Dom esperó a que dijera lo que quería a cambio, pero Druk no dijo nada. El oso se sentó delante de él y se puso el Abrementes. Dom miró hacia el ahuecamiento de la parte superior del “casco” y vio una gran negrura que dio paso a una nube muy, muy espesa. Druk le mostraría lo que había pasado aquel día, el día que perdió lo que más quería.

Druk miró por la ventana y vio que la nube ya se había disuelto, dando paso a un hermoso día. Decidió aprovechar el tiempo para dar una vuelta por la tierra de los osos, siempre le entretenía hablar con otros osos y contar anécdotas de sus aventuras a los más pequeños. Antes pasó por el almacén para comprobar que todo estuviera en orden, pues con las nubes pueden llegar todo tipo de criaturas desagradables. Afortunadamente todo parecía estar bien, salvo por una cosa. No sabía qué, pero sintió que faltaba algo. Habló y aire salió de su boca, aire totalmente hueco, vacío, sin palabras. Gritó, pero el silencio que invadía el almacén siguió imperturbable. La nube se había llevado algo más valioso que todos sus tesoros juntos. La nube se había llevado su voz.

Druk se sacó el Abrementes y se lo dio a Dom. El joven giroscopino estaba en shock. Era el primero en conocer la verdadera historia del oso, no podía llevarse el Abrementes y dejarlo. No, no lo haría, volvería a Giroscopia con el objeto y con el oso. Si podía hacer crecer tostadoras del suelo, le podría enseñar a recuperar su voz. Juntos emprendieron el camino de regreso.

En las 3 semanas que duró el viaje, se encontraron con seres de todas partes del mundo que escucharon a Dom y conocieron a Druk, ya no como el oso paranoico, sino como el oso aventurero. Dom además aprendió mucho de las mímicas del oso, aparentemente era un fanático del buen té.

Cuando llegaron al valle, se reunieron con Kale y juntos intentaron sacarle a Valli aquella infame canción que ocupaba su mente. No fue fácil, pero gracias a las habilidades de Druk en el uso del aparato, pronto Dom tuvo a su madre tal cual como era antes de la enfermedad. El joven no olvidó su promesa de ayudar a Druk a recuperar su voz, y aprovechó la oportunidad para también instruirlo en el arte del cultivo de tostadoras. Luego de 7 cosechas, Druk ya podía hablar y, cómo no, volvió a hacer lo que más amaba en el mundo: viajar y conocer gente. Esta vez lo acompañaba un joven giroscopino.

El viejo comenzó a limpiar sus gruesos lentes cuando vio que el Tren no se asomaba por los rieles invisibles. Con las últimas energías del día quitaba las manchas que nublaban su vista, se sentía agotado. Sus pronunciadas ojeras delataban sus pesadillas, un asunto de cuidado a su edad. Se quitó el blanco pelo que cubría sus orejas y volvió a colocarse los lentes.

Las primeras luces de la máquina ya se podían ver. El viejo vio su reloj, eran las 12 en punto. El Tren de los Sueños no se atrasaba. Nunca. Comenzó a visualizar qué cama ocuparía. Las más anchas estarías ocupadas por parejas, las que daban a la ventana seguramente por niños, como el mismo solía hacer cuando subía al tren de las manos de una madre y un padre. Decidió ocupar la primera cama sin dueño que viera. En realidad daba lo mismo, dado que no dormiría bien de todas formas.

El Tren ya lo había divisado y lentamente su serpenteante cuerpo comenzó a disminuir de velocidad. El vagón delantero pasó frente al viejo. Era un macizo de metal sin ventanas, provisto de filos capaces de cortar árboles, rocas y, según algunos, incluso el mar. “La Serpiente” le decían al Tren, por su aparente capacidad de “arrastrarse” por todo el mundo conocido.

Luego de varios minutos de vagones que se sucedían infinitamente, el Tren paró completamente y una gran puerta de acero se abrió justo delante de él. El anciano entró.

Aunque lo hiciera todos los días, el entrar al Tren de los Sueños era siempre un suceso notable para sus cansados ojos. Una de las peculiaridades del Tren era que dentro los años no existían. Una vez dentro, era imposible distinguir entre un abuelo y un niño, porque sus cuerpos y rostros eran completamente atemporales. La única forma de saber la edad de alguien era preguntando, pero la charla no era una actividad muy común en el Tren de los Sueños, pues la gente subía exclusivamente para dormir y así reponer energías. Siempre había sido así, desde el principio de los tiempos. El viejo ocupó una cama a ras de piso. Como había previsto las camas cercanas a las ventanas ya estaban ocupadas. Corrió las sábanas y se metió dentro, girándose sobre su hombro derecho. Allí, a una cama de distancia, una mujer lo miraba divertida. Trató de devolverle una sonrisa, pero su ánimo no se los permitía. La mujer pareció entender, acercó sus manos al rostro del viejo y lentamente bajó sus párpados, hasta que el viejo volvió a quedar rodeado de sus antiguos fantasmas. Como había sido cada una de sus noches desde hacía 10 años.

Despertó en el mismo lugar de siempre, frente a una destartalada casa rodeada por un bosque nevado. Allí siempre era invierno. Avanzó hacia la casa unos cuantos metros y de pronto paró bruscamente. Se dio vuelta y vio a la mujer del tren, quien le sonreía. El anciano mecía su cabeza de un lado a otro, confundido. Nunca antes le había pasado. La mujer caminó hasta donde estaba él y lentamente subió el brazo hasta la espalda del viejo. La tortuosa peregrinación hasta la puerta de esa casa comenzaría nuevamente y la presencia de esa mujer en algo le reconfortaba. Comenzó a avanzar entre la nieve y al poco andar sintió lo mismo que sentía cada noche. Primero pesadez, luego angustia y finalmente, cuando estaba cerca de su meta, desesperación por aquello desconocido que se encontraba al otro lado de la puerta.

Después de muchos minutos de angustiosa caminata, se encontró frente a la puerta. Era una puerta tan vieja como él, de madera ya podrida con vidrios rotos y goznes que habían cedido hace mucho tiempo. Físicamente era posible derribarla de un soplido, pero de alguna forma era una barrera infranqueable para la cansada mente del viejo. Rozó la puerta con sus nudillos e inmediatamente cayó derribado sobre sus rodillas. Comenzó a llorar, pero sin lágrimas, por un dolor tan profundo como la negrura de sus ojos. En unos segundos despertaría temblando en el Tren. Cerró los ojos y esperó a escuchar la acompasada respiración de los otros pasajeros. Espero 1 minuto, 10 minutos, 1 hora, hasta que algo le hizo abrir los ojos. Era la mujer, quién seguía allí, a su lado. Le tendió una cálida mano, casi como de otro mundo, y juntos cruzaron el umbral.

Caminaron por los pasillos de la casa, entre botellas rotas y escombros. El viejo caminaba lentamente, saboreando cada detalle de aquella casa olvidada. Cada paso era un recuerdo de su vida antigua. Esa maldita vida que afrontaba nuevamente luego de muchos años. Llegaron a una sala y allí el viejo lo vio todo. Los vicios a los que sucumbió, las personas que rechazó, la familia que destruyó. Veía la silla botada en la sala y la cuerda que colgaba de una viga del techo y en silencio sufrió hasta que lágrimas comenzaron a resbalar por su cara. Sufría, pero sabía por qué sufría. No era solo un viejo, había sido hijo, hermano, esposo, padre, abuelo. Todos los recuerdos, buenos y malos, volvieron a él. Miró a la mujer, buscando alguna palabra que expresara todo lo que le debía, pero fue la mujer quien habló. Fueron las primeras palabras que alguien le dirigía en años: “Ya ha sido suficiente”.

Un parpadeo después el anciano se encontraba en el tren, justo cuando todos despertaban y se bajaban para comenzar otro día. No vio a la mujer a su lado. Extrañado salió del tren dándola por perdida, pues fuera del tren podía ser cualquiera. Caminaba por los pastos que servían de andén, cuando vio entre la multitud a una niña que lo miraba fijamente. Y le sonreía. Tan sorpresivamente como apareció, desapareció, pero el viejo supo que era ella. Como también supo que sería la última vez que vería al Tren. Se alejó sonriendo.

¡Y es completamente real!

Ahora uno de mis pasatiempos, además de contemplar el cielo y apagar y prender la lámpara de mi pieza, es escribir. Como es mi blog personal me tomaré la libertad de pegar mi primer cuento, el que fue escrito como regalo para el cumpleaños de un amigo.

Como es esperable, es un cuento muy poco tradicional y drogas pudieron ser ingeridas durante el proceso de redacción.

Esta es la historia de dos hermanos llamados Blip y Blop. Ambos vivían en una calabaza gigante, tan grande que limitaba por un lado con el océano infinito y al otro con el precipicio del fin del mundo.

Cada uno ocupaba el día en su pasatiempo. El de Blip, un par de cientos de años más joven que su hermano, era subir la escalera de la calabaza-hogar. El de Blop era leer los libros de la Infinita Biblioteca, nombre inventado por Blop para referirse a la biblioteca de la casa debido a que era, literalmente, infinita.

Ambos desayunaban juntos, habitualmente pedazos de la propia calabaza (“la gran ventaja de vivir dentro de una” solía decir su madre cuando no encontraba nada qué cocinar). Luego cada uno se iba a hacer su pasatiempo: Blip a subir la escalera y Blop a leer libros. Ya avanzada la tarde Blip volvía y comían juntos el plato de la tarde, luciérnagas. Blop siempre llevaba libros a la mesa, un ojo lo usaba para leer mientras que los otros 2 los usaba para comer. Cuando niño había cometido el error de comer sin mirar y terminar con una luciérnaga insertada en un ojo nuevamente no le hacía gracia.

Blop le hablaba sobre los libros que había leído, como “Aprenda a hablar chiao”, un libro de aprendizaje de un idioma prehistórico que constaba de 1 palabra, “Chiao”, que se pronunciaba con distintas entonaciones. Blip lo escuchaba y quedaba continuamente sorprendido por todo lo que su hermano leía. Ocasionalmente él también leía libros, pero subir la escalera siempre ocupaba el primer lugar en su lista de quehaceres. Y tenía una poderosa razón.

Blip no subía la escalera para “levantar el trasero” como algunos libros decían (de hecho, Blip no tenía trasero), Blip subía la escalera porque quería llegar al sol. Su deseo provenía de un comentario que Blap, su padre, le hizo cuando era apenas un retoño de 100 años: “Blip, esa escalera no es cualquier escalera. Al final de ella encontrarás al sol”. En realidad la escalera era exactamente igual a cualquier otra escalera: Angosta, de madera y de apariencia frágil. Sus escalones tampoco se veían fuera de lo común, eran lo suficientemente espaciosos para descansar parado y lucían algo desgastados por el paso del tiempo. Pero si empezabas a contar el número de escalones… diez, veinte, cincuenta, cien, doscientos, quinientos… ¡La escalera parecía no tenía fin! Justamente la meta de Blip era encontrar ese fin tan esquivo y llegar al sol.

Para Blop, eso de subir escaleras para encontrar el sol era una soberana estupidez. Cada vez que Blip le hablaba sobre sus avances, Blop asentía mecánicamente. Él, como todo ser inteligente de 3 ojos, 5 patas y 2 bocas, sabía que el sol estaba colgando de la bóveda celeste, inalcanzable para cualquier ser vivo, muerto, semivivo o semimuerto. También sabía que el sol estaba hecho de pétalos de girasol, desprendía un olor a luz muy fuerte y era tan grande como 123 calabazas gigantes, pero no se lo necesitaba decir a Blip. “Ya crecerá” pensaba.

Un día, Blip se encontraba descansando en los peldaños previo a descender hasta la calabaza-hogar, cuando se le acercó un extraño animal alado. Era tan parecido a un águila como lo era a un elefante. Blip pensó que seguramente Blop sabría cómo llamarlo, pero, dado que no estaba su hermano para preguntarle, decidió darle el nombre de Aguilofante. El animal lo miró con sus finos e inteligentes ojos y le mostró todo lo que había visto en su vida. Vio ráfagas de recuerdos; un nido, otros pequeños Aguilofantes y algo amarillo… muy grande… tan grande como 123 calabazas. Era el sol. Blip le agradeció haciéndole cariño en sus colmillos y corrió agitado escalera abajo para contarle a Blop lo que había sucedido.

Blip encontró a su hermano en lo habitual, leyendo libros tan grandes como él. En un principio el menor de los hermanos no conseguía ordenar sus ideas, al punto que Blop le hizo una “Maniobra de Heimlich”, algo que había aprendido de los libros, porque pensó que se había atorado con una luciérnaga. Una vez calmado, Blip le explicó todo lo que había visto ¡El sol estaba en el fin de la escalera! Blop simplemente lo ignoró, tomó un libro titulado “El Sol, a prueba de imbéciles”, se lo dio y se fue a dormir. Blip, obstinado, decidió confiar en el Aguilofante, y preparó sus provisiones para la aventura del sol, necesitaría muchas luciérnagas.

Al día siguiente Blip desayunó su dosis habitual de calabaza y algunas luciérnagas, las suficientes para quedar satisfecho por un rato. Con sus provisiones en mano, se dirigió a la escalera y subió y subió y subió. Ya no percibía el paso del tiempo; minutos, horas, días, ya daba lo mismo, lo importante era llegar al sol. Al cabo de un rato, que pudo ser horas o semanas, Blip comenzó a pensar en qué haría una vez que llegara al sol. Blop no le creería, y esos antiguos aparatos que sacaban imágenes estáticas (o “robalmas”, según Blop) estaban tan extintos como los seres que los inventaron. “Simple” pensó Blip luego de un momento de reflexión “amarraré el sol con mi cuerda de emergencia y se lo traeré, así me creerá”.

El viaje era interminable y nada parecía cambiar, escalones y escalones iban y venían. De pronto, Blip notó un cambio; lo que rodeaba la escalera ya no era la calabaza gigante, sino una especie de blanco, algo esponjoso y frío. Y ya no estaba solo, muchos pequeños y grandes Aguilofantes volaban y jugaban cerca de él. Faltaba poco.

Apurando el paso no tardó mucho más en llegar. Majestuoso, increíble, inimaginable, eran muchas las palabras que pasaron por la cabeza de Blip al tratar de describir el sol. Al final decidió quedarse con “amarillo”. Pero no era un amarillo cualquiera, era un amarillo tan amarillo que luego de un rato ya no parecía amarillo. Blip decidió llamar a este color “amarillo-amarillo-amarillo-no tan amarillo”. Tan maravillado estaba por el sol, que se dijo que se lo traería a Blop, pero no para demostrarle que tenía razón, sino para regalarle algo que él quizá jamás podría ver por sí solo.

Rápidamente armó un lazo tan grande como para envolver 123 calabazas gigantes y amarró al sol. Tiró con todas sus fuerzas y el sol se movió un poco. Tiró más y el sol se movió otro poco. Así no lo lograría jamás. Se sentó y comenzó a llorar. De pronto cientos y cientos de Aguilofantes acudieron en ayuda de Blip, incluso las luciérnagas de su estómago se iluminaron más fuerte que nunca para darle fuerzas. Y así comenzó a bajar arrastrando esa gran esfera color “amarillo-amarillo-amarillo-no tan amarillo”.

Pasaron meses, quizá años o décadas, hasta que Blip volvió. Estaba tan cansado que ni se preguntó cómo había logrado entrar el sol en su calabaza-hogar, lo único importante es que lo había logrado. Al principio todo parecía estar igual; los platos en el mismo lugar, su cama en el mismo rincón de siempre, las ventanas igual de grandes, y lo más importante: el piso seguía estando abajo y el techo arriba. “Cuando el suelo y el techo se inviertan, habremos de perder la cabeza” es lo solía decir su sabia madre.

Entró a la Infinita Biblioteca esperando encontrar a Blop, cuando notó algo raro. El cúmulo de libros en los que solía leer su hermano no era mayor que un par de metros, bastante, pero nada comparado con lo que veía ahora. La montaña de libros a medio leer era tan alta que se preguntó si habría roto el cielo. Por primera vez, Blip pensó en cuánto tiempo estuvo afuera, buscando el sol. Llamó a Blop, convencido de que estaría en alguna parte debajo de ese mar de letras. Pasados unos segundos de silencio, una voz cansada brotó de algún punto. Era él. Emocionado Blip le señaló lo que le había traído, el sol, aquella bola gigante que vería su hermano por primera vez. Pero Blop no veía. Entre él y el sol habían infinitos libros que se habían acumulado con el tiempo, textos que podían describir al sol a la perfección, pero que jamás sentirían lo que es estar en su presencia. Como Blop, quien no vería el sol, ni hoy, ni mañana, ni nunca.

Blip volvió a dejar al sol en su lugar, esta vez sin la ayuda de Aguilofantes, solo siendo elevado por el mar salado que brotaba de sus ojos.