Frango na Cerveja

Zimbabwe em Sépia

2013-01-06T13:21:00.001-08:00

Uma pesquisa no Google Imagens usando a palavra Zimbabwe não anima ninguém situar esse país como prioridade na lista de férias. O estereótipo de pais africano subdesenvolvido é retratado nas fotos que vemos no grande oráculo. Nada melhor do que ver para crer.

Com uma curiosidade instigante me dirigi até o sul do continente africano em 8 confortáveis horas a bordo de um voo da South African Airways, serviço impecável. Conexão em Johannesburgo e cheguei em Harare, a capital de Zimbabwe. Calor escaldante rumo ao hotel. No caminho ficam evidentes os traços da colonização britânica nos prédios de serviço público e daqueles mais abastados. Através da janela da Van, refrescado pela brisa, observa-se a diferença de um regime político que governa para uma minoria. Carros velhos lotados de pessoas vão de um lugar para outro transportando pessoas e galinhas em função da ausência de um serviço público de transporte de qualidade.

Mulheres carregam seus filhos amarrados nas costas por um bonito tecido para que as mãos fiquem livres para carregar comida e mantimentos sob a cabeça numa aparente longa caminhada para a casa enquanto alguns poucos, circulam com automóveis Mercedes-Benz novinhos em folha. Traços de sofrimento são nítidos. Conversas e gritos em shona – dialeto local – são intraduzíveis.

Chegando ao hotel, no meio do nada, a surpresa é positiva pois o estilo Vitoriano Clássico do Bronte http://www.brontehotel.com/ é agradável e feito, neste caso literalmente, para inglês ver. A foto do presidente Robert Mugabe no saguão de check-in desse e de qualquer outro hotel trás a tona o ar semi-ditatorial da nação. O chef do Bronte foi professor do Jamie Oliver e realmente ali se come uma comida internacional feita com qualidade acompanhada de uma carta de vinhos e de charutos impecáveis. A exemplo da África do Sul ali também se produz vinho, ainda de baixa qualidade que lembra um vinho do porto mediano, por seu final adocicado e com traços de canela e gengibre.

Basicamente o povo dali consome bastante galinha, porco, vegetais e frutas. Tudo muito fresco e saboroso. Produtos industrializados são feitos em geral fora dali, em sua maioria na vizinha já citada África do Sul. Tudo é dolarizado, não existe uma moeda local, notas de dólares bem velhas e sujas passam de mão em mão e nos locais mais sofisticados como o hotel Raibow Towers, operado pela rede Shereaton na década de 70. Esqueça o cartão de crédito no país, não ha como usá-lo.

A maioria dos encontros e reuniões começam, terminam e são cancelados ou reagendados sem grandes preocupações com o horário. Observa-se um grande respeito e admiração as autoridades governamentais. Isso fica evidente quando se visita um vilarejo simples, no caso aonde abrigou a primeira casa do atual presidente. Ali ainda vive o irmão do atual presidente e outros familiares. Marcas de uma tentativa de chacina – grandes buracos de metralhadora de grosso calibre por toda a casa – representam com orgulho a vitória de um jovem Mugabe, que ainda embriagado por ideias marxistas, lutava pela democracia contra o então governo de minoria branca que comandava a Rodésia, antigo nome do Zimbabwe. Observação: Por ironia do destino ou pelo interesse próprio Mugabe governa o país desde 1980 limitando o poder da imprensa, o direito a voto e também centralizando o tráfego de diamantes na África. Nada mal para um devoto do comunismo.

Harare não oferece muito a fazer, a impressão é que estamos na década de 80 em algum lugar do mundo. O atraso salta aos olhos em tudo a sua volta. Basicamente opções turísticas limitam-se a feiras de artesanato, algum contato com a natureza e na melhor das hipóteses: um Bourbon on the rocks num hotel ouvindo clássicos do jazz tocados por um pianista negro, magérrimo, de cabelos brancos e terno creme que revela longa vida, que no mesmo hotel, toca nas noites de terças e quintas por mais de 25 anos consecutivamente.

Novo dia rumo ao interior, Mutare é o destino. Estrada cheia de barreiras policiais, várias. Muitas mulheres na beira da estrada comercializando frutas e verduras, bem apresentados em forma de “pirâmide”. Final de tarde lindo no interior, Hotel Cassino praticamente desabitado, decadente mas com um jardim bem cuidado, os funcionários se esforçam para receber a comitiva liderada pela ex-miss Zimbabwe (praticamente todas as ex-misses migram para a secretaria de turismo do país. Muitas delas são verdadeiramente lindas, belezas singulares e um sorriso cativante. Olhos que falam no silêncio, outras sabe-se la porque ostentam o título) e estrangeiros de 4 continentes.

Mutare, possui alguns parques interessantes mas o apoio oferecido para, por exemplo, escalar uma montanha, é ínfimo. A beleza da natureza nao possui um suporte local. Mas esquecendo a infra-estrutura o por do sol azulado em Mutare conduz a um sono agradável, profundo e silencioso.

O museu local é interessante é lá estão por exemplo, pedaços da locomotiva Rodésia-Churchill, original, cheio de significado e de história, produtos das primeiras farmácias e a residência dos ingleses e dos primeiros moradores de Mutare são experiências incríveis que revelam a coragem e a força daqueles que decidiram começar a vida num outro país.

No mercado local, um grupo de turistas da Arábia, Inglaterra e Estados Unidos causam frenesi nos comerciantes que lançam olhares de fascínio e ódio aos não-locais. Apresentações folclóricas aos estrangeiros quase hipnotizam quem assiste a energia do espetáculo ao som eletrizante dos tambores e dos 35 graus implacáveis. Restaurantes bem abertos e ventilados e cafés oferecem agradáveis refeições por 12 doláres norte americanos. Hotéis para prática de golfe, oferecem muito charme para dias um pouco mais frios, mas também direcionado para uma pequena elite. Pousadas para dormir em cabanas como a Musango Lodge oferecem uma verdadeira experiência na selva africana, mas não por mármores e champagne mas sim por trazer o melhor e mais sincero sorriso das pessoas desse pais que não medem esforços para lhe servir o melhor café da manhã e o melhor jantar que experimentei no pais das rochas (tradução livre para o significado do nome Zimbabwe http://www.musangano.com/) utilizando tão somente aquilo que possuem, tão somente. Aqui incluo a deliciosa e refrescante cerveja Pilsener, um néctar local.

Em que pese a grande e evidente dificuldade da maioria das pessoas que vivem no país e a falta de estrutura para quase tudo, é preciso dizer que, na maneira deles: crianças, jovens e adultos não parecem se preocupar se não tem acesso ao carro último modelo do ocidente ou se possuem ou não uma camisa da Gap. Esse povo que, assim como nós, ama o feijão e parece ter nascido para dançar de um jeito tão bonito como as mulatas cariocas, parece saber viver em meio as dificuldades. Entretanto não querem muito para viver, do jeito deles, sabem ser felizes.

*Infelizmente não tive a oportunidade de conhecer a Victoria Falls, a grande atração turística do país. Me parece que ainda é preciso melhorar alguns aspectos de infra-estrutura para atração de mais turistas.

Quiche Lorraine Simple-to-Make!

2012-09-07T17:30:00.002-07:00

Sempre gostei de comida de boteco e de comida de bistrô. Aquela comida muito saborosa servida em pequenas guarnições com charme e personalidade. Alguns exemplos: Quiche Lorraine ou de Calabresa do Restaurante Pâtissier de Porto Alegre ou os torresmos requintados do Mocotó de São Paulo. Bruschettas, carne seca com abóbora, bolinhos de bacalhau enfim, são várias as opções que agradam gregos e troianos do nosso heroico Brasil sedento e com fome de um sabor bem equilibrado e, talvez, inovador.

Das inúmeras opções de comidinhas que nos cercam, guardo apreço especial pela Quiche. Sou admirador da culinária francesa de guerra, isto é, do dia-a-dia. Gosto de pratos cheios de tradição e, assim como o boeuf bourguignon, gosto de comida que tem história.

A Quiche – do alemão Küchen, que significa torta – surgiu da Alsácia Lorena, um território alemão fronteiriço a França que nas idas e vindas da segunda guerra mundial acabou ficando com a França. Apesar da grande tradição da Quiche na culinária francesa, sua criação é germânica. Independente de sua criação, esse é um daqueles pratos deliciosos que podem ser servidos em diferentes ocasiões e vai muito bem com um espumante ou um Chardonnay bem amadeirado.

Devo confessar que achava que era um prato relativamente difícil de se fazer, olhando o sempre direto e sem rodeios “Mastering The Art of Frech Cooking” da brilhante Julia Child, não vi muitos segredos e como ela mesmo diz: é um prato da série “simple-to-make”. Arregacei as mangas e fui pra cozinha ao som de Rolling Stones e Dalida e devo confessar: minha quiche não passa vergonha! Quer fazer? Segue a receita que esta dando certo.

Ingredientes:

· 2 xícaras de farinha de trigo;

· 100g de Manteiga;

· 4 ovos;

· 2 xícaras de queijo Gruyère;

· 1 xícara de bacon;

· 2 xícaras de creme de leite fresco;

· Sal e pimenta a gosto;

Mãos a obra:

Coloque 2 xícaras de farinha numa vasilha, acrescente um pitada de sal e meio tablete de manteiga em cubinhos e mexa com as pontas dos dedos até formar uma farofa. Acrescente, aos poucos meia xícara de água gelada até formar uma massa homogênea, feche os punhos e esmurre a massa até ela ficar bem lisinha e não grudar na sua mão. Faça uma bolinha, cubra com papel alumínio e deixe descansar na geladeira.

Pique o queijo em cubos e refogue e o bacon em tiras – é mais elegante – e o refogue com uma colher de azeite de oliva extra virgem.

Bata os ovos e o creme de leite com sal e pimenta do reino.

Pegue a massa, estique-a na mesa com um rolo ou senão tiver uma garrafa – nao de desculpas para não saborear um prato gostoso. Use a farinha para polvilhar a massa e o rolo, assim facilita o trabalho de esticar a massa. Coloque na forma de 15 cm de diâmetro – não esqueça de untar com manteiga. Acrescente o queijo, o creme e o bacon. Leve a forma ao forno pré-aquecido a 180 graus por 40 minutos. Nesse meio tempo coloque um jazz para tocar, tome um banho, vista uma camiseta confortável e coloque um vinho para resfriar / respirar e tenha o seu momento gourmet. Você merece.

A evolução do cafézinho

2012-02-12T04:15:00.000-08:00

Você conhece alguém que não gosta de comer um bolo de fubá da mama com um cafezinho preto? Ou acordar pelo cheiro gostoso do café?

Uma das lembranças mais fortes de minha infância esta ligada ao café da manhã, onde todos se reuniam para começar o dia e - é claro – beber um café quentinho e saboroso. Quando eu sentia o perfume de café tomando a casa, opa, esse era o momento de levantar. Não precisava nem de despertador. Eu correndo pra mesa para faturar meu paozinho e meu café, sempre preto e sem leite para desespero da minha mãe que me achava muito elétrico.

Eu, praticamente um Analista do Cotidiano desde os meus primeiros anos de vida, sempre percebi nos cafés do centro de Curitiba, principalmente na Boca Maldita, que o café unia as pessoas em torno de conversas e também parecia uma espécie de prêmio para algumas horas de trabalho. O café une as pessoas: seja para receber amigos, para cumprir um ritual pós-almoço ou até em reuniões de negócios o café cria uma conexão. Em reuniões de trabalho a bebida pode contribuir até mesmo para mantê-lo acordado numa reunião a sexta-feira, as 18:00hs cujo tema é o panorama macroeconômico do leste europeu.

Quando comecei a trabalhar gostava de comprar uma cartelinha de 10 cafézinhos no Café Damasco na Rua XV de Novembro. Depois ia picotando um selinho e entregava para a moça que atendia sempre que quisesse um café. Naquele lugar, gostava que a xícara sempre vinha quentinha em função da lavagem com água bem quente. Aquecia bem as mãos durante o inverno. Era engraçado que a maioria desses cafés pertenciam a descendentes de árabes, muitos deles se reuniam nos cafés e conversavam no seu idioma de origem, não era possível entender nada. Ficava puto. Havia muitos advogados nesses cafés, muitas conversas em torno de política e futebol. E mesmo sendo um mancebo eu sempre me metia nas conversas expressando minhas opiniões. Fiquei amigos dos coroas. Fuad, dono de um café que eu ia muito, apenas observava tudo do caixa sem conversar com ninguém. As vezes ele não dizia nem obrigado quando eu comprava minha cartelinha, entretanto, era sorridente como uma criança quando atendia um belo exemplar do sexo feminino.

Há muitos anos minha irmã Patricia me explicou que o café surgiu no oriente médio. Um pastor havia percebido que suas cabras ficavam mais espertas quando comiam as folhas do cafeeiro. Alguém, segundo a lenda, decidiu preparar uma infusão dos frutos e obteve prazerosa sensação de aromas e sabores acompanhada de grande vivacidade. Ai o café começou a se popularizar sendo que alguns estudos apontam que o primeiro país a cultivar a fruta em escala foi a Arábia. Na Pérsia o café foi torrado e no século XVI disseminou-se pela Europa – chegando inicialmente em Veneza - como “o vinho das arábias”. - Sempre me classifiquei publicamente como um amante do café, sempre disse que beber café é uma experiência semelhante a degustar um bom vinho, podem acreditar que apenas alguns anos depois fui descobrir que a palavra "café" é originária palavra árabe qahwa, que significa "vinho”.

Já nos meus 20 e poucos anos de vida eu possuía algumas metas, diferente dos meus amigos de faculdade que queriam ganhar milhões e dominar o mundo tal como Pink e Cérebro eu queria sair de Curitiba e ter uma máquina de café expresso. Eu estava em Lisboa em 2007 e comprei minha primeira máquina. Estava super empolgado com a nova aquisição quando cheguei no Brasil mas a pressão da máquina não era boa, além disso dava um pouco de trabalho limpá-la após o uso. Aliás, limpar a máquina de café é quase a mesma coisa que ter que lavar a louça depois de você ter feito um belo jantar, é algo injusto. É como receber um castigo sem ter cometido pecado algum.

Quis o destino que a Starbucks viesse ao Brasil para bebermos um bom café numa loja inspiradora. Entretanto, quando entrei na loja da Nespresso da Padre João Manuel falei comigo mesmo “now we are talking!”. Aquelas paredes coloridas pela capsulas, o atendimento com paixão e atenção aos detalhes do café. Que desing das máquinas. Não precisa lavar nada? Meu Deus, eles pensaram em mim quando bolaram essas capsulas, só pode ser isso. Ainda tem um guia apresentando a origem de cada tipo café, a intensidade, melhor combinação. Além disso, como o café é cremoso, minha nossa. Esses danados acertaram a mão mesmo. O que é aquela caixa de madeira preta? As capsulas parecem jáias naquela caixa.

É muito bom poder tomar um café, em qualquer lugar, qualquer hora do dia ou da noite, sozinho ou com uma boa companhia, que me desculpem meus amigos da Juan Valdez mas a Nespresso chegou para ficar e revolucionar a experiência do cafezinho!

São Paulo y Yo

2011-11-27T05:21:00.000-08:00

Eu já era um homem feito quando adentrei na cidade de São Paulo. Devo confessar que aqui cheguei com o peito carregado de incertezas. Rumo a Cidade de Deus, pela janela do taxi eu observava com especial curiosidade o que me era oferecido neste percurso. Cada lado da Marginal Pinheiros revelava uma visão peculiar dessa capital. Nitidamente observei o progresso, o imponente, o novo e o vibrante. Fui tomado por uma sensação inebriante. O simples, o pobre e o repugnante também se revelaram. Nenhum lado era melhor que o outro, eram apenas diferentes e esses contrastes, por alguma razão, sempre prenderam o meu olhar e a minha atenção. Eu me lembro bem quando passei em frente da vistosa sede do Banco Santos que, naquele momento, já estava sob intervenção do Banco Central - Dei risada lembrando que há alguns anos antes, uma ideia insensata de trabalhar ali, havia me passado pela cabeça.

Depois de visitar a sede da empresa, fui para uma reunião na Avenida Paulista e eu estava com fome, já era tarde e eu ainda não havia almoçado. Depois da reunião desci do prédio e caminhei observando a diversidade de estilos e de pessoas. Engraxates, executivos, vendedores ambulantes, estudantes dentre tantos outros personagens inclassificáveis estavam ali, assim como eu, buscando um lugar ao sol. Um asiático fazia yakissoba num carrinho na calçada em frente ao Banco Safra, perto da Reserva Cultural, havia bastante gente em volta, o cheiro era bom. Era um dia quente e a testa do homem suava bastante. Uma mulher também oriental o ajudava. Ela carregava um bebê amarrado em sua barriga. O pequeno chinês estava imóvel e piscava os olhos com expressão de cansaço enquanto a mãe fazia o seu trabalho de maneira obstinada.

Eu almocei na Rua Pamplona, a comida era boa. O garçom possuía forte sotaque nordestino. Era do Piauí me contou. Um argentino vendia bijuterias ao lado de uma banca de jornal na Rua Itapeva, eu parei para olhar mas não eram bonitas. Pobre mulher que fosse presenteada com aqueles cacos, pensei comigo mesmo. Eu entrei na banca, comprei uma revista qualquer e depois me sentei para engraxar os meus sapatos de cromo alemão. Olhei as horas no relógio, coloquei o fone de ouvido e escutei o Concerto de Brademburg Número 5 de Bach, foi quando relaxei por alguns minutos.

No meu primeiro final de semana na cidade, por obra do acaso me perdi e esbarrei no Senzala, na Praça Panamericana em Pinheiros. Ali degustei uma feijoada parruda cujo tempero classifico como inigualável. A cumbuca esfumaçava, servi um pouco buscando carne seca. Separei uma folha de louro e comecei a comer gemendo baixinho por conta da suculência da iguaria. O metre era gordo e sorridente, usava um elegante paletó branco, bem asseado e muito bem passado, estava sempre arrumando os óculos de armação preta com a mão direita, suava bastante nas costeletas. Eu estava na varanda e o dia ensolarado e bonito contrastava de forma harmoniosa com a brisa leve que batia no meu rosto. Sem pedir o metre simpático colocou outro chopp em minha mesa e ainda sob o impelido da brisa, fechei os olhos, saboreei a cremosidade da bebida e abri os dois primeiros botões da minha camisa azul listrada.

Do outro lado da rua, podia se ver uma espécie de filial do restaurante, dirigida apenas para petiscos. Naquele local, na porta de entrada, uma loira de bonitas feições entregava folhetos de um lançamento imobiliário. Ela usava um vestido preto relativamente colado ao seu corpo curvilíneo, uma fita lilás de seda amarrada a cintura acrescia suntuosidade ao visual, a meia-calça preta tornava tudo muito elegante. Tudo parecia combinar bem com sua pele levemente bronzeada e seus cabelos loiros tom de mel, os quais, apenas de olhar, proporcionavam sensação de maciez. Pedi um café expresso com leite junto com a conta, enquanto sorvia observava o movimento: avistei uma jovem morena que andava apressada com uma prancheta na mão, sentido Pedroso de Moraes. Um casal corria dando risada na mesa direção.

Um lindo BMW branco fez a volta na praça e estacionou no restaurante, um homem com andar desengonçado saiu do carro com o que parecia ser a sua esposa. Ele usava calça jeans e uma camiseta branca e óculos de sol preto estilo Cazuza. Eles sentaram e pediram chopp. Dois senhores da mesa do lado deles cumprimentaram o casal, os senhores possuíam cerca de 60 anos e estavam muito bem vestidos, pareciam membros da TFP, ex-políticos ou industriais. Notava-se uma classe natural. Um dos senhores começou a puxar papo de maneira simpática com o dono da BMW.

- O que você faz?

- Sou arquiteto

- Você me lembra um engenheiro que trabalhou comigo há muitos anos.

- Opa, foi por pouco. Sou arquiteto, minha esposa aqui do meu lado também é arquiteta e meu filho também é estudante de arquitetura, todos da FAU.

- Você sabe que eu tenho neto que esta estudando arquitetura na FAAP?

- Coitado dele, o que ele fez de errado? Ironizou o Arquiteto, nesse momento dei uma bela risada, não foi possível segurar.

- Assim o senhor me ofende

- Não é por mal, não consegui resistir – respondeu com sonora risada.

- Há quanto tempo você é casado, mudou de assunto o educado senhor.

- Sou casado a 25 anos, estudávamos juntos, eu ia fazer uns trabalhos na casa dela, ai você já viu. Nova risada. Um dos senhores passou o lenço na testa rindo de forma natural.

- 25 anos é bastante tempo, é sinal que o casamento deu certo.

- Nos moramos em casas diferentes, por isso o sucesso no casamento.

Nesse momento, os senhores também riram do arquiteto que, apesar de desengonçado, possuía carisma e muito senso de humor. Varias pessoas que ali estavam fizeram o mesmo. Fui convidado a se juntar ao grupo, minha namorada não foi simpática a ideia, mas mesmo assim aceitei o convite. Juntamos as mesas e ficamos conversando tarde adentro.

CONTINUA

A França e o Cinema

2011-06-25T19:00:00.000-07:00

Como um feriado é bom, não é mesmo? Da tempo de fazer tantas coisas que a correria do dia-a-dia acaba não permitindo.

Eu pergunto a você: O que você fez de bom nesse feriado? Você se permitiu “darse un gusto” e comprou uma coisinha que andava namorando faz tempo? Correu no parque cantando aquela música que tanto gosta sem se importar se acham que você é louco ou não? Almoçou mais pausadamente e saboreou aquela suculenta feijoada do Degas ou, de repente, uma fraldinha com cebola roxa caramelada do Le Buteque? Continuou a ler – ou terminou – aquele romance do Hemingway? Andou de bicicleta? Ligou pra sua mãe? Aproveitou para ir ao cinema? Tomou um chopp com um grande amigo? Escutou com mais calma a versão de “Close to you” de Mccoy Tyner?

É meu prezado leitor de Frango na Cerveja, como diria Voltaire, em seu delicioso e instigante Cândido, a felicidade esta nas pequenas coisas. De fato, é a mais pura verdade. Particularmente falando, eu mesmo fiz todas as coisas que descrevi anteriormente e me sinto energizado.

Devo destacar que pude alimentar a minha paixão pelo cinema e por tudo o que envolve a França - paixão esta nutrida por um tiramissu degustado nos fundos da Sorbonne e também pela compra de um Dostoievsky na Shakerspare and Company.

Eu confesso que entrei no cinema duvidando que Woody Allen conseguiria fugir da estereotipada Paris romântica em “Meia Noite em Paris”. Ledo engano. Quem já viu Michael Caine declamando Cummings em “Hanna e Suas irmãs” ou, Javier Barden bancando o macho ibérico em “Vicky Cristina Barcelona” sabe que esse mestre da sétima arte é surpreendente. No lançamento em questão, Woody extrai uma performance excelente de Owen Wilson e de Rachel McAdams - ela esta muito linda nesse filme e não é de hoje que eu já ando apaixonado por ela. Carla Bruni faz uma participação inesperada entre várias outras surpresas desse filme. “Meia Noite em Paris” traça um paralelo entre os dias de hoje e a Paris de 1920. É imperdível, principalmente se você gosta de história da arte e literatura. Salvador Dalí ficou muito engraçado, isso mesmo Salvador Dalí...

Diferente mas igualmente delicioso e também ambientado na França no final da década de 70, “Potiche: Esposa Trófeu” garante boas gargalhadas com as piadas inteligentes e ácidas – coisa de francês. Engraçado sem ser vulgar, inteligente sem ser enfadonho “Potiche” vale cada centavo da entrada. No filme estão presentes as confusões dos relacionamentos, os conflitos ideológicos e políticos e os problemas familiares que apenas mudam de endereço mas, em qualquer parte do mundo, são rigorosamente iguais. Final surpreendente. Fotografia e trilha sonora primorosas. Não se surpreenda com um Gerard Dipardieu maçudo.

O Bom Fim é Porto Alegre

2011-06-20T08:37:00.000-07:00

Meu nobre amigo Paulo,

O volume de trabalho dos últimos dias me impediu de responder a sua carta com maior brevidade, razão pela qual eu inicio essa missiva pedindo desculpas. Optei por empregar mais tempo e lhe oferecer uma resposta à altura de sua última mensagem. É exatamente o que me proponho a fazer agora. Munido de um Partagas, Série D, Número 4, me sinto mais confortável para esta missão. Tony Bennett & K.D. Lang cantam ao fundo e nem por um milhão eu trocaria de música. A fumaça espessa do charuto parece dançar ao ritmo de “Exactly like you”. Me permito um gosto e abro um Lídio Carraro Cabernet Merlot – peço licença para esse comentário, mas sabendo que é um apreciador de bons vinhos, sugiro que conheça esse néctar local refinadíssimo, equilibrado e persistente que tão positivamente me surpreendeu.

Meu amigo, hoje é um dia ensolarado em Porto Alegre e as minhas primeiras impressões desta cidade são ótimas. O céu é dono de um azul tão límpido e intenso que parece que nunca foi diferente. Concluo que hoje o céu acordou autoconfiante em cumprir o papel para o qual foi criado. Da janela do meu quarto vejo a miscelânea de estilos arquitetônicos da capital gaúcha, quanto mais em direção ao centro, mais histórica são as construções - não poderia ser diferente.

O centro de Porto Alegre é muito bonito e, embora mal conservado, percebe-se que um dia a relevância econômica e política do Rio Grande foi mais expressiva. Particularmente, o mercado municipal me agradou muito, o estilo arquitetônico neoclássico se perdeu em meio as reformas realizadas, contudo, trata-se de um lugar interessante aonde é possível comer um salmão honesto e um delicioso bolinho de bacalhau servido por um sorridente ancião que, naquele estabelecimento fundado ainda no Brasil Império, presta serviços por mais de três décadas. Tudo o que sempre ouvi acerca do Rio Guaíba é verdade, o pôr do sol espelhando as aguas leva o pensamento para longe. Do próprio mezanino do mercado municipal, através da janela grande, é possível ter uma agradável vista do dito rio. Por um momento me perguntei se o Barão de Mauá por ali teria passado com o peito carregado de incertezas buscando alcançar a Baía de Guanabara ou se Bento Gonçalves já teria sorvido um “trago” e, lançando olhares sob o Guaíba, confabularia sob a republica Rio-Grandense.

No bairro Moinhos de Vento é possível encontrar lugares interessantes e comer uma saborosa quiche Lorraine no restaurante Pâtisserie. Perto dali, a Rua Padre Chagas oferece proposta similar as ruas de outras cidades que concentram marcas de luxo mas, sinceramente meu amigo, aquilo não é Porto Alegre. Descendo a Rua Fernandez Vieira você esta no coração do Bom Fim, neste bairro é possível acompanhar um sarau de poesia – com muito sotaque – numa livraria simples mas com títulos bem escolhidos (Falo de Neruda, Bukowski, Voltaire e Chico Buarque entre outros grandes mestres). Pessoas de idade costumam sentar em frente aos seus prédios e tomar sol ouvindo rádio - hábito que concluo ser generalizado entre os gaúchos tal qual o chimarrão. A feira do sábado, o estilo dos prédios (baixos e sem garagem), a Confeitaria Barcelona e seu ótimo mil-folhas, a Bolangerie Carina Barlett, o cento judaico, pequenas lojas, a proximidade com o Parque da Redenção, cafés e bares trazem originalidade ao bairro, que, em minha opinião, representa bem esse povo tedesco, tão brasileiro como nós e, ao mesmo tempo, tão diferente e tão singular.

Igualmente interessante é beber uma espumante na Champanharia Ovelha Negra acomodada no que antes era um antigo armazém. Opções para um bom assado são infinitas contudo, numa travessa do Bairro Monserrat, por módicos R$ 7,00, pode se comer um suculento vacio. Basta não se incomodar com o fato do churrasqueiro ser pouco simpático e trabalhar com um jaleco azul sem camiseta por baixo, deixando a amostra seu nada agradável peito peludo.

O bairro boêmio é a Cidade Baixa. Mas esse pedaço de Porto Alegre é repugnante não fora o prato feito do “Tudo Pelo Social”. Local onde desempregados, trabalhadores, atores em início de carreira, estudantes de letras, possíveis cortesãs e famílias, sentam de igual para igual nas mesas para uma refeição desproporcionalmente grande a fome de qualquer um. Acredito que nem Van Gogh se interessaria em se embriagar por ali, mesmo em sua fase mais estérica.

Definitivamente não se trata do melhor lugar para se viver quando se é casado, pois Deus, sabe-se lá por que razão, agraciou com lindas feições ítalo-germânica as mulheres desse pedaço de Brasil. De forma indiscriminada, da caixa do restaurante a modelo, todas são lindas.

Novamente obrigado por suas palavras encorajadoras, realmente estou carregado de excitação nesse novo desafio profissional sobre o qual me lanço. Obrigado pelo CD da Coralie Clement. Trata-se de uma reunião de músicas ótimas, estou ouvindo quase todos os dias, que delicia essa voz doce e aveludada. Me encantei por essa mescla de bossa nova que ela se propõe fazer, L'Ombre et la Lumière possui uma cadência refinada e é agradável.

Novamente obrigado pelas palavras, espero receber a sua visita em breve, um abraço para a Mari e Julinha.

Aquele Abraço

Samuel Choperena Molina, Porto Alegre, Outubro de 2009

2011

2011-01-13T08:30:00.001-08:00

E quando os primeiros fogos se arrojaram no céu de Copacabana para anunciar a entrada do novo ano eu só conseguia prestar atenção em você. A beleza do espetáculo não superou o brilho do seu sorriso.

Bogotá e a origem da Lua-de-Mel

2010-11-27T11:57:00.000-08:00

O relógio perto do aeroporto marcava 19 graus. E foi num final da tarde ensolarado e quente que cheguei em Bogotá. No caminho do aeroporto até o hotel fui conduzido por Ezequiel, um gentil taxista que, ao contrário dos demais, falava pouco, parecia que tinha nascido taciturno. Observei suas mãos calejadas, haviam marcas de queimaduras, não havia aliança. Parecia que levara uma vida sofrida desde que chegou a esse mundo até o os seus aparentes 50 ano de idade. Os dentes de ouro se apresentaram quando ele me pediu o endereço do hotel. Em uma placa de identificação plástica adesivada dentro do carro descobri o seu nome.

Incomodado pelo silêncio vi uma oportunidade de interrompê-lo.

- Vos sos Ezequiel. Yo soy Samuel, así que somos vecinos en la Biblia no es así?

Um sorriso enorme se abriu e logo suas credencias de Testemunho de Jeová foram apresentadas. Tratava-se de um tremendo de um boa praça que encontrou na religião um conforto e um direcionamento para uma vida, antes, desregrada e sustentada pelo álcool e pelo ódio, me confidenciou.

Entro no Radisson da Calle 113 e sou recebido pela agradavél falsidade das atendentes que, ao passarem meu passaporte pelo scanner, são, imagino eu, obrigadas a dizer: Olá Sr. Molina, seja bem vindo novamente, sentimos sua falta.

Entro no quarto, o domingo antes ensolarado agora se mostra rapidamente escuro, estou cansado mas ainda preciso fazer várias coisas, penso em todas elas. Me ocorre primeiramente tomar um banho quente. Saio do banheiro pensando em tudo mas, quando deito na cama, sou seduzido pelo conforto dos bem esticados lençois de fios egipcíos. Capotei.

Segunda-feira, 6 horas da manhã, eu luto contra o tempo, eu quero ensaiar a apresentação que farei, eu quero correr 5 quilometros, eu preciso fazer a barba, eu quero ler o caderno de economia, eu preciso passar a minha roupa pois a empresa não reembolsa esse gasto mesmo sabendo que não sou dado a atividades domésticas. Primeiro o mais importante, assim que digo para as pessoas. Assim que faço: passo o meu Linho “S” Super 120 com carinho, combino a camisa e a passo também, foco na parte da frente da camisa já que as mangas estarão escondidas pelo paletó. Escuto Bolero de Ravel enquanto faço a barba. Ao invés de ensaiar a apresentação imagino – enquanto faço a barba – que a minha apresentação é um sucesso. Constato que esqueci o meu pente e transformo a minha mão direita num pente, me contento com os resultados insatisfatórios do penteado.

Tomo um delicioso café, mas antes cheiro bem a fumaça que que se dissipa e levo a boca aquele néctar. Não por acaso o café ganhou o epiteto de “vinho das arábias” quando entrou na Europa no início do século XVII. Como uma fruta que se parece com um kiwi mas é de cor branca, isso me economiza um escovada nos dentes. Chego no auditório do hotel para a apresentação, repiro fundo. Não ensaiei a apresentação mas me sinto confiante. Me sinto relaxado pela iluminação intimista do hotel. Espero o controle do projetor, todos ja estão postos. Deixo tocar do meu computador Lettre a P...de Paris Combo, as pessoas relaxam, parecem gostar do meu CD de música francesa. Algumas escutam mais atentamente que outras. Algumas pessoas chegam, me reconhecem e me cumprimentam de maneira calorosa. Recebo a introdução e começo a apresentação.

Faço piada, interajo com a platéia, recebo perguntas. Eu sei as respotas. Espetecular. Os primeiros 10 minutos são maravilhos, o restante de uma apresentação basta administrar, os primeiros 10 minutos de uma apresentação não podem ser mudados. Coloco uma tirinha do Dilberth para fazer o gancho com o que vou apresentar e todos gostam. Eu agradeço o tempo e atenção de todos, vejo o sorriso das pessoas. Como um maestro da Philarmonica de Berlin, tenho o meu ego massegado pelas som das palmas. Eu me curvo moderamente e agradeço com um sorrriso onde não mostro os dentes.

Eu decido me presentear com um passeio pelo bairro de Usaquén. Eu caminho calmente e contemplo esse bairro histórico e iluminado tal qual uma obra de arte, talvez “O Café Terrace na Place du Forum” de Van Gogh. Eu, pela primeira vez, decido contemplar os azulejos do bairro fossilzados em casas de mais de um ou dois séculos de vida. É algo bonito.

Nessa minha incursão pela capital colombiana vejo pessoas de pé reunidas e, ao fundo, uma luz dourada me chama de atenção. É uma missa. Eu entro, tomo assento ao fundo. Todos se ajoelham, eu faço o mesmo mas não rezo. Vejo que atrás do Padre bonitas imagens são dispostas em painéis que suponho ser de ouro. Estou surpreendido pela beleza da igreja, quadros enormes que retratam a Via Crucis estão cravejados na parede da igreja. Poderia se pensar que estaria buscando Deus em algum lugar da Espanha. Agora eu rezo. Depois viro e percebo, num quadro de mármore que a fundação daquele pedaço de Colômbia data o ano de 1665.

Uma feliz coincidência fez com que uma igreja fundada em 1665 seja vizinha da moderna cervejaria, Bogotá Beer Company. E é ali que encontro a paz que buscava para registrar as minhas observações desta fascinante capital. Procuro dar sentido as palavras que escrevo em um papel escuro. E é com uma cerveja leve, de sabor elegante, cor avermelhada e um delicado toque de mel que sinto a fluência na ponta da caneta. Lembro-me do meu amigo Ali Abdulhamid Ali, e concluo que ele faria desse lugar a sua morada depois de um dia de trabalho.

Estou adiantado em minhas notas, empolgado, quando constato que a minha paz é interrompida por dois mexicanos que reclamam do custo de vida de Bogotá. O lugar tem uma geladeira antiga, daquelas que tem uma manivela no meio e, para abrí-la, tem que puxar a alavanca para trás. A geladeia é reformada, eu gostaría de ter uma dessas, pensei. Estou recuperando a minha concentração.

Como a minha “Ropa Vieja” e sinto aquela miscelânia de sabores em minha boca. Aquela carne demanchada e curtida na cebola estava me alimentando deliciosamente junto com o meu caldo de batatas. Três americanas chegam, sentam, pedem bebidas e falam mais alto que os mexicanos. Continuo escrevendo mas isso me incomoda. Minha mente parece uma bola de pingue-pongue.

- Por Aeromexico, solo eso? No me lo puedo creer....

- I belive Botero has created painting functions within free, imaginative, innovative parameters…

- La verdad es que no he podido hablar con él, ahora se fue a Guadalajara

- We see that Fernando Botero, like Renoir and Picasso before him, has chosen to ...

Estou exaurido pelo dia cansativo que começou às 6:00hs da manhã. Penso em ir embora mas sou interrompido pela garçonete, que quer saber o que tanto escrevo e de que país venho. Respondo que são algumas impressões que, talvez, um dia, juntas com outras, formarão um livro.

Ela quer saber se isso já tem nome. Eu respondo que não. Ela acha a idéia fantástica e sugere que eu leia um livro, construído também a base de impressões, de uma atriz pornô. Ela pede que eu a envie algumas dicas de livros escritos em português. Eu concordo. Ela toma meu bloco de notas e escreve seu email. Eu repito o seu nome. Melissa. Ela me diz que o seu nome tem como origem a palavra Mel. Achei interessante a observação. Logo, me explicou que os gregos, antes de se casarem, faziam duas semanas de jejum a base de mel. Dai o nome: Lua-de-Mel.

W Santiago

2010-11-21T06:51:00.001-08:00

É junho e depois de uma demorada conexão em Buenos Aires chego na madrugada friorenta em Santiago. Estava morrendo de sono, ainda mais com o friozinho quase europeu que caracteriza o Chile nesta época do ano.

Ao entrar no W Hotel na Avenida Isadora Goyenechea constatei uma decoração de beleza e raridade única. Vendo o meu cansaço uma chilena de origem francesa que trabalha no hotel me deu boa noite em francês pensando que eu fosse proveniente da cidade luz. (Veja o que um linho “S” “super 120” não faz). Enquanto fazia meu checkin a morena de lábios carnudos e olhos negros me ofereceu água em uma jarra de cristal com pedaços de maça-verde e abacaxi, que delícia. Fiquei estupefato com o conforto e com a beleza deste hotel. Poderia morar aqui por um bom tempo.

O jovem ruivo que carrega a minha mala de couro preto até o meu quarto me sugere uma ida até a boate do hotel, para relaxar diz ele. Um pedaço de mim diz que eu preciso dormir para acordar cêdo enquanto o outro pedaço, por sua vez, susurra através de uma voz sedutora que uma dose de Jack Daniel’s para pesar os olhos e dormir melhor não faz mal algum. Tomo banho e me encharco de perfume. Saio do quarto e no caminho do corredor até o elevador sinto o cheiro de banho com as agradavéis notas de meu Bulgari Acqua.

Entro na boate pelo corredor com decoração oriental, paredes verdes e um corrimão de couro marrom custurado a mão. Me presenteio com a tal dose enquanto observo as pessoas bem vestidas e bem penteadas. Mulheres na faixa dos seus 30 anos – desvio padrão de 5 anos – com os seus vestidos pecaminosamente colados aos seus corpos. Eu me encostei na parede e dobrei a minha perna direita para utilizar o meu pé como apoio. Estava bom ali, ouvindo uma música despretensiosa, porém, animada. As pessoas estavam rindo, em sua maioria, enquanto outras teclavam em seus blackberry de maneira frenética, falando de trabalho ou atualizando o facebook - imagino eu enquanto sorvo mais um pouco de “combustível”. Outros grupos trocam olhares ao estilo começo de namoro, não é mesmo olhar que observo sob a cortina de fumaça que se formava nas mesas dos tabagistas, tomada em usa maioria por casais. Eu comecei a prestar atenção nos lustres do lugar, eram bonitos e pareciam que, em algum momento, pertenceram a algum aristocrata russo ou um “comunista” safado, como um Alexander Kerensky.

Eu queria apenas duas coisas: mais uma dose de Jack Daniel’s e subir para o meu quarto e dormir até a hora que o meu corpo pedisse. Foi quando uma peruana se aproxima e diz que uma amiga que esta com ela quer me conhecer. Eu dou risada olhando para a menina e tiro o meu pé da direito da parede.

– Nós estamos alí, naquela mesa, apontou usando o braço direito com um bracelete de prata que contrastava de maneira bonita com sua pele morena acanelada.

Eu olho para a mesa em questão e vejo três mulheres, das quais, duas possuiam feições menos favorecidas. Decidido que não ha mal em conversar e me dirijo a tal mesa confiando nos meus 33% de chance de sucesso. Cumprimento formalmente cada uma delas e sou apresentado a Adeline, uma advogada mexicana filha de franceses que vivem em Monterrey. A conversa começa no inglês mas quando me apresento como brasileiro a conversa passa para o português falado de maneira corretíssima pela charmosa advogada.

– Garçon, por favor mais uma dose de Jack Daniel’s, o que você vai querer beber?

– Garçon, por favor mais uma dose de Jack Daniel’ s e por favor traga-me também um Cosmopolitan.

Sou elogiado pela gentileza, também elogio a elegância do sofisticado pedido. Percebo que a mexicana tem olhos verdes pequenos que combinam com a pele clara e a bonita camisa de tons avermelhados. Estamos sentados em cadeiras altas de bar e quando o assunto acaba arrasto a cadeira dela para perto de mim usando o meu calcanhar. Eu seguro com firmeza o seu antebraço e sem chance de reação trago-a para bem mais perto mim. Saio e junto com ela da boate quando encontro o carregador de malas ruivo que olha para mim sorrindo. Ele me da uma piscada de maneira maliciosa.

É domingo. Acordei e depois do café da manhã e trabalhei um pouco. Sai para dar uma volta em uma feira de antiguidades muito linda que tem na frente do hotel. Estava uma paisagem para um quadro. As pessoas andando calmamente, contemplantando aquelas peças cheias de história e tradição, as folhas secas ornamentando a calçada, o casal passeando com a criancinha que ainda não sabe falar, o sol explodindo sob o senhor que calmamente le o seu períodico.

Andei mais um pouquinho e numa cafeteria Juan Valdez pedi o meu tradicional double expresso machiatto e caminhando mais um pouco entrei em uma livraria linda. Estava tocando “el dia en que me quieras” ao piano, num som ambiente tão delicioso e relaxante que tive me sentar em uma poltrona de couro avermelhado e cheiroso, daquelas que afundam. Do meu lado havia um livro interessantíssimo de Rembrandt e eu pude alcançá-lo com a minha mão sem precisar levantar. Um cabalista em Curitiba, no ano de 2002, disse, em minha cabala, que o meu caminho de vida é igual ao do Rembrandt. Lembrando disso fiquei contemplanto aquele volumoso e raro exemplar desse pintor que se perenizou neste mundo de Deus. Me entreguei a leitura daquelas páginas redigidas em bom espanhol. Aquelas fotografias de suas obras carregadas de densidade e paixão, que maravilha ver alguém que se entregou a sua paixão. A paixão é algo que não muda nunca. A minha paixão pelo W foi inevitável.

Frango na Cerveja - A origem

2010-11-02T18:01:00.000-07:00

O que eu mais gostava era ficar embaixo da mesa grande da cozinha enquanto a minha mãe fazia o almoço. Eu ficava deitado nas cadeiras e ficava vendo o que acontecia pela fresta da toalha grande. Eu brincava de adivinhar quem era a pessoa pela perna que eu via. A perna mais gordinha com andar mais arrastado era a minha mãe. Quando minhas irmãs e minha mãe me chamavam para saber aonde eu estava eu ficava bem quieto, dava gargalhada com a mão direita aberta sob a minha boca para não fazer barulho e ninguém descobrir o meu esconderijo.

- Então você esta ai seu danado?

- Oi mama!

- O que é isso?

- Meu esconderijo mãezinha.

- Posso ficar aqui enquanto você cozinha?

- Pode filhote, mas sem bagunça.

Como era bom ficar ali, escutando a minha mãe cantarolando “El dia en que me quieras” ou alguma outra do Roberto Carlos enquanto eu lia o meu gibizinho ou olhava a luz da janela que explodia no fogão fumegante. Ficar ali, sentindo o cheirinho do alho fritando no azeite, era a melhor coisa do mundo.

Quando não estava ali tinha que ficar assistindo o programa da Cozinha Maravilhosa da Ofélia, eu tinha que avisar a minha mãe quando a Ofélia começava a fazer a receita que ela queria anotar. De vez quando eu mudava de canal para ver desenho mas em um dado momento, que não me lembro bem quando, preferi assistir mais o programa da Ofélia. Começei a pegar gosto pelo negócio. Ao invés de ficar embaixo da mesa eu decidi trabalhar nela na maneira mais convencional. Virei o assistente da minha mãe, eu tinha que buscar os ingredientes e picar alho, cebola e tomate com a minha mão pequena e gordinha. O que eu mais gostava era jogar o alho na frigideira banhada pelo azeite quente, eu falava que aquilo não cheiro e sim um perfume só para a minha mãe dar risada. O meu pai chegava do trabalho, olhava e sempre dizia que o homem que é homem tem que saber cozinhar, tem que saber se virar sozinho. Ele se gabava bastante de suas experiências culinárias enquanto viajava pela América do Sul no final da década de 60. Eu olhava para ele dando risada e ele ja me pedia para eu lhe servisse uma de dose conhaque Maciera para aquecê-lo do rigoroso inverno que a cinzenta Curitiba apresentava no final da década de 80.

Um dia passou a receita de um frango feito na cerveja e eu me lembro de ter ido correndo para a cozinha procurar a minha mama:

- Mama, mama,

- Que é filhote?

- Vamos fazer um frango na cerveja?

- Mas filho...

- Não diga nada mama, vou te falar como. Acho que é fácil.

Tudo o que tínhamos que fazer era pegar as coxas de frango (com sobrecoxa), tirar a pele e acomodá-las em uma travessa de vidro grandes. Colocamos umas cinco ou seis. Cobriamos cada coxa com uma leve camada de sal e pimenta e bezuntamos cada uma delas com azeite de oliva extra virgem. Acrescentamos uma lata de cerveja na travessa – quando minha mãe não via eu tomava o restinho da cerveja, gostava da espuminha – e cobrimos o resto com cebolas e batatas em rodela, colocamos as batatas na lateral da travessa grande e isso ja deixava o prato muito bonito. Estávamos fazendo um prato que foi idéia minha e toda a nossa atenção estava concentrado naquilo. Estava passando meu pé de laranja lima na Bandeirantes, eu me lembro bem.

- Mae, deixa eu arrumar as batatas sozinhos?

- Claro filhote

- Esta ficando bonito, você leva jeito menino.

- Não podemos esquecer do alho e das folhas de louro filhote, complementou a pequena Dona Alice que cozinhava com um lenço de seda em sua cabeça.

Eu respondi balançando a cabeça e sorrindo sem mostrar os dentes. Colocamos o alho picado e duas folhas de louro. Tivemos a ideia de colocarmos também uns tomates cortados. Eu tive que furar um lata retangular com uma moça espanhola na frente para colocarmos mais azeite.

Tudo pro forno coberto de papel alumínio, um pequeno furo no papel para evaporar, eu não estava aguentando de ansiedade e o meu pai ja gritava da sala que estava com uma “fome do caralho”.

- Hoje terá frango na cerveja querido, minha mãe respondeu em voz alta e animada pela nova empreitada

- Vocês não estão tomando minhas cervejas, estão?

Ninguém deu muita bola pra ele. Fizemos um arroz com cenoura enquanto o frango cozinhava. Tiramos do forno e o cheiro ja era incrível, fui tomado por uma miscelânica de aromas. Eu respirava aquele cheiro de olhos fechados. Era muito bom. Decidimos incluir salsinha e cebolinha por cima e colocar novamente ao forno para secar, agora sem o papel alumínio. Eu e minha mãe nos olhamos e demos uma risada com o aparente sucesso do novo prato.

Mihas irmãs chegaram da escola e queriam saber que cheiro bom era aquele. A minha mãe tinha falado que eu que tinha feito um prato, eu estava contente por ter recebido o crédito. Eu estava com um pedacinho da lingua aparecendo do lado direito da minha boca, estava muito concentrado. Arrumei a mesa com os pratos da porcelana Schmidt que tinham bonita flor amarela. A minha família ja estava sentada na mesa, eu lembro de ter visto o meu pai de braços cruzados nos mirando feio com os seus olhos escuros.

Eu corri e busquei a luva de forno xadrez verde estilo inglês e a entreguei para a minha mãe que, com a ajuda de um pano de prato, tirou a travessa do forno e a levou diretamente para a mesa. As coxas estam ali, bronzeadas, lindas, macias e cheirosas. As batatas tinham um ganhado aspecto amarelo dourado, levemente tostadas. O tomate derretou e se tornou praticamente um suco que se somou al caldo do frango e da cerveja numa combinação increvilmente deliciosa.

Eu comia devagarzinho para sentir bem o sabor do frango e coloquei um pouco do caldo em cima das batatas, percebi que o meu pai e minhas irmãs fizeram isso também. Quando o meu pai começou a comer pela segunda vez a minha mãe olhou para mim e me deu uma piscada. Eu pisquei também. O silêncio daquele dia foi interrompido por um sonoro “bom pra cacete” verbalizado pelo meu pai. Todos cairam na gargalhada.

Naquele dia e, em muitos outros, eu e minha mãe repetimos essa receita de sucesso e carinho que conquistou nossa família e marcou minha infância.

- Oi filho, como anda difícil falar com você ultimamente.

- Que nada mãe, estou no escritório.

- Eu mandei um email para você e veio uma resposta automática em inglês dizendo que você estava fora, que coisa malcriada é essa? Onde você estava?

- Mãe, eu vi o seu email mas ainda não consegui responder eu estava na Colombia.

- Sei...acho que você trabalha muito, você viaja demais nessa empresa, você precisa de tempo para você!

- Eu sei mãe, logo tudo melhora.

- Mas filhote...

- Mãe, por favor, para de me chamar de filhote, eu tenho 30 anos.

- Mas filho, você é meu caçulinha, será o meu eterno filhote que ficava embaixo da mesa enquanto eu cozinhava.

- Mãe eu preciso entrar numa reunião.

- Ta bom filho, vai lá, fica com Deus, eu liguei só para dizer que hoje vou fazer o frango na cerveja, o seu pai pediu. É a nossa receita, lembra?

- ô ce lembro mãe, saudades desse tempo. Fica com Deus gatona.

- Tchau filho se cuida.