From terrera street

Lo que todos saben no vale para nada, pero no podemos aspirar a otra cosa.

2018-05-19T03:26:00.003-07:00

Escucha, sí tú, lee y continúa. Mira el firmamento en la noche, las nubes en el día te engañan, el sol que no te deja mirarlo te protege. Pero la noche es tierra de verdad, estira el cuello y observa el inmenso mar negro, nunca llegarás a pisar ni una de sus estrellas.

Las mareas van y vienen, en su esplendor las plantas trasnochan, e incluso se puede ir por la vereda que entre las lamidas montañas se convierte en camino de matices grises claros. Pero aunque a veces emerja en el horizonte enorme y roja, quizás el infinito más cercano, no dejarás tu huella en el mar de la tranquilidad.

Fuíste el mejor de tú colegio, el mejor de tú instituto, de tú promoción Universitaria, pero saliste del país y hay trescientos como tú, cada año entran otros trescientos más, la humanidad entera sigue produciendo, en todas partes especímenes cuya excelencia no puedes tocar. No eres el mejor humano de tú tiempo, tus hijos tampoco lo serán.

¿Viste el partido anoche?, llevar su camiseta y verlo en tú gran pantalla, observar el cúmulo de fallos, añadir una ficha más al tablero de tres en raya, que como un cometa de cola creciente, surca a 4G, el firmamento de las redes sociales. Aún en su peor día, siempre será mejor que tú.

Leíste el libro, como tantos millones. Todos lo critican, y te conviertes satisfecho en el único que lo entiende, aún con tú mérito siempre llegarás tras el que lo firmó. Escuchaste la canción pero no la compusiste, te sale mejor que a él, ¿por que no pruebas a crear algo y que él lo mejore?. Imitas, andas por la senda horadada. Nunca un camino intransitado, un pensamiento original, nunca el amor más fuerte, la venganza más cruel, la mentira más sibilina.

Solamente una única vida, solamente una triste oportunidad de ser mediocre..

Y tratar de ser un buen mediocre.

La humildad bien entendida empieza en el otro

2018-04-19T00:21:00.001-07:00

Mirando libros en las escogidas bibliotecas familiares, en las librerías escondidas tras los riscos o en los centros comerciales asediando a las ciudades, siempre reparo en los libros pequeños.
Normalmente tienen tamaños de página extraños y tapas blandas, los firman puños raros para el lector común (que por lector, ya tiene poco de común o quizás sea ese un mito condescendiente), la tipografía es amable y el nombre de la editorial ingenioso, tratan pues, ya desde el primer vistazo de parecerse a la literatura.
Siempre valoré como un gran mérito, ponerle un punto final a uno de esos libros con dignidad. A menudo imagino recorriendo sus páginas, al relojero o al joyero, ajustando de nuevo el mecanismo, puliendo una vez más la joya, inventando una pieza grácil que sustituirá a dos, orfebres de los engarces antes que adoradores de los quilates.
Haced literatura en sesenta, setenta cuartillas.... Cuando la mayoría agotamos el turno de palabra, o queremos que nuestras obras sean poliédricas y multireferenciales. Concentrarse en el arte de escribir, de crear sensaciones sólo con tres o cuatro palabras, estos locos llaman fuego, al fuego y no lengua rojiza recortando sombras desde la esquina del salón.
Quizás en el fondo sea un ejercicio de confianza, confía en que el lector construya, que escribmos nosotros todo lo que le hace falta, no es leer entrelíneas, sino rellenarlas.
¡Ay esos escritores que escriben en tres tardes! y nos dejan todo el trabajo.

Y en 2016, 2017.... alguno vio su sombra doblando esquinas

2016-08-02T01:34:00.000-07:00

Tener un blog, es como ser hermano gemelo.

Sé que esta idea te ha intrigado tanto que no puedas respirar, pero hazlo, respira, aunque la función se acabe, sobre todo si se acaba

And now... What´s next?

2014-09-30T08:18:00.000-07:00

Antes de empezar algunos hechos por favor:

1- Soy Murciano, en los noventa y principios de este milenio era de izquierdas, después desapareció (o quizás yo tuve una epifanía) la izquierda y actualmente no tengo representante alguno dentro de las grandes ligas políticas de nuestro País.

2- Tengo trabajo y una posición económica que siendo normalita, es tristemente envidiable por el contexto de demolición de la clase media que venimos sufriendo (en mi opinión desde 1999, pero que cada uno inserte aquí su fecha).

3- Tengo conocidos, amigos y clientes catalanes, de hecho soy seguidor del Barcelona. En una ocasión estuve un mes de verano en Cataluña y sobreviví.

4- Entiendo que alguien, osea usted, esta leyendo esto y por lo tanto, no sólo me interpelo a mí mismo, sino a usted, querido y único lector.

Con esta breve contextualización, ya pueden evaluar mejor lo que a continuación quiero decir, que en realidad no es nada nuevo, simplemente es lo que yo pienso de todo esto que esta sucediendo, si es que en realidad va a suceder algo al final, si es que en realidad por mucho que cambie todo a estas alturas puede firmemente cambiarse alguna esencia.

Durante todo este proceso, la única analogía que me ha casado bien ha sido la pugilística, no desde luego por el físico o carácter de los dos pújiles, sino por todo lo demás. Me explico:

En el boxeo, deporte (u oficio) grabado en el imaginario colectivo, pero desterrado de la realidad. Todos sabemos que una vez se decreta el enfrentamiento del siglo, hay que venderlo, así que los contendientes se tornaran enemigos acérrimos, habrá ruedas de prensa y si es posible algún calculado adelanto en forma de empujón, cruce dialéctico o incluso simulacro de pelea masiva. Cada boxeador construirá un relato antes del combate, a ser posible deben ser relatos contrapuestos, enfrentándose así el hombre familiar y abnegado contra el juerguista talentoso, el gentleman serio y responsable contra el exconvicto peligroso, el Presocrático contra el Aristotélico... Historias de redención, superación o venganza se entretejen, el punto álgido es el pesaje, donde prácticamente se les pone desnudos, les pesan y tienen unos minutos de intercambio de ideas.

Poco después viene el paseíllo y el speaker los presenta por última vez, puesto que después del combate, uno de los relatos saltará hecho pedazos y en el raro caso de volver a construirse, nunca será igual. En estos últimos cuatro días hemos asistido al pesaje, pero llega el día del combate y no tenemos Speaker, ni tenemos Ring, ¿será porque no tenemos combate?.

Cada Speaker tiene sus propias frases, pero mi preferido es Michael Buffer, muy mainstream lo sé, el asunto es que en el Boxeo, todos los enfrentamientos tienen una solución, un final pactado que emana de la propia naturaleza del desafío, los relatos de ambos contendientes quedan atrás, los efectos quedan atrás, los dos tipos semidesnudos se miden bajo las reglas aceptadas, el Speaker los presenta, anuncia que toda la parafernalia ha llegado a su fin, que es el momento, Let´s get ready to Rumble.

Pero el boxeo en su suciedad y sordidez infinita, es mucho más claro que la política, por eso llegamos a hoy y no sabemos ni donde esta el cuadrilátero, ni la fecha del combate, ni tan siquiera tenemos claro porque nos peleamos y si esto es una pelea. ¿Dentro de 100 años alguien se acordará del 9N?, ¿existió alguna vez o han sido los padres todo el tiempo?. A los cientos de consejeros, presidentes, consellers y presidents, yo les preguntó ¿Y AHORA QUÉ?.

Honestamente pienso que no hay salida a este callejón, porque premeditadamente nunca hubo callejón alguno, todo es una forma de que pase el tiempo, hay que entretener a la Democracia en los entreactos de la misma, si las votaciones duraran cuatro años y sólo se gobernara un día de cada 1462, quizás tendríamos un sistema más coherente con las realidades que produce.

El problema es que en medio esta la gente, la masa que esta misma tarde va a manifestar su descontento, se les ha vendido una cosa, ahora no se les da, muchos seguramente empiezan a poner a CiU en el mismo lugar que a los partidos "de Madrid". Un poco como cuando el primo de Tony Soprano mata al hermano de Phill Leotardo, un maldito embrollo, del que ahora mismo no parece que nadie vaya a salir contento.

Los políticos están para solucionar problemas, los nuestros no, sino la imagen idílica de los mismos, su espíritu romántico bajo cuya capa se han hecho no ya un hueco en la sociedad, sino que la han reformado a su antojo, podría pensar que este problema es político y por su ineptitud no han sabido resolverlo, o quizás es un problema social, de base y por lo tanto difícilmente resoluble sin que algo se rompa. Siendo posiblemente una mezcla de los dos, llamenme tonto pero yo en un referendum votaría por la primera opción.

Lo que se va perdiendo por el camino

2014-09-06T03:19:00.000-07:00

Hoy estaba revisando la lista de reproducción con la que a veces acompaño mis cada vez más escasos ratos de ejercicio. Quizás porque nunca acerté con la definitiva, tengo varias, todas comienzan con buenas intenciones e intentan solaparse al tipo de ejercicio que haré en cada momento, llevo mucho años castigándome el cuerpo infructuosamente, como un pintor de brocha gorda que nunca será artista y como consecuencia todos mis entrenamientos se parecen, así que la banda sonora que les ponga puede ser parecida. Sin embargo he comenzado varias listas, con nombres como "ponte on fit", "hoy empieza todo", "no pain, no gain", "einkaufen buenos", nombres todos que no soportan ni el cándido juicio de una abuela, pero a pesar del nombre, todas tuvieron en su inicio buenas intenciones como escribí más arriba, duran sus buenos cincuenta minutos, pero inevitablemente, al poco tiempo empiezan a añadirse canciones, cambiarse unas por otras y llega un momento en el que ya ni siquiera comienzo la reproducción por el principio, pocas sesiones antes de que la lista tenga que ser abandonada, la anarquía es total, llegándo a saltar canciones por la mitad o escuchar sólo trozos de algunas, llegando el momento de inflexión cuando ya dedico más tiempo a pelearme con la lista de reproducción que al ejercicio, ese mismo día la lista muere, sobreviviendo solamente para algún viaje en coche o algún momento ocioso. En las semanas siguientes, serán los podcast los que sustituyan las canciones, finalmente el ciclo se completa con otra lista de reproducción, casi siempre nacida de la compra de dos o tres canciones en itunes.

Actualmente tengo una lista bastante joven, que desde hace una semana comienzo a manosear con mis dedos salchichudos, hoy he decidido añadirle un par de canciones y una de ellas era "Cuando el mar te tenga", pero no estaba en Itunes, no es que sea la canción más famosa de "El Último de la Fila", pero vamos que si yo canturreo "Vuela al viento espuma de mar, vuela al viento..." le suena a casi todo el mundo que tenga sobre 30-40 años.

Siempre me ha preocupado el escaso tiempo de vida que tienen los productos culturales desde los 50´s, todo se produce a un ritmo muy rápido, en algún momento del siglo pasado la cultura se industrializó y pudo ser encapsulada para su reproducción (ante estos temas nada diré que no fuese dicho en pasaje de: "El Lobo Estepario" en el que escucha la ópera por la radio) en cualquier momento y lugar. Al principio hubo un fragor cultural enorme, cójase una máquina del tiempo y viájese a los años 20, a una casa cualquiera y cuéntense los recursos culturales que hay en los armarios, ahora vayamos a una casa de los años noventa y veremos libros, discos, comics, videojuegos, cd´s.... No teníamos ni 30 años y entre lo que habían acumulado nuestros padres, amigos y nosotros mismos, teníamos para la vida larga que nos han prometido a todos vivir.

No hay continente para tamaño contenido, de cada época poco queda y lo que queda no es necesariamente lo mejor, buscar canciones en Itunes es una manera de darse cuenta de ello. Va pasando el tiempo, y no sólo nos tritura a nosotros, sino que va devorando la cultura y el mundo que nos hizo. De Ella sólo quedarán los retazos, pegotes de cemento para hormigonar el armazón de nuestra historia, quedarán Follet, Grarcía Márquez, U2, Tarantino, Asimov, Spilberg, Miyamoto o Le Carré, seguramente morirán Pessoa, Bansky Cortázar, Sabina, REM o Grass.. O será al revés o ni siquiera sea.

De nosotros no quedará salvo un par de tics en el rostro de nuestros nietos y media gota de sangre gritando mientras naufraga por las venas de los que serán.

La válvula de control de vapor

2014-05-17T02:20:00.002-07:00

Lo más complicado esta superado, respiremos pues tranquilos. Tras recordar, después de mil intentos, la contraseña de este blog y una vez encontrado el título imposible, podemos abandonarnos a lo sencillo, a la cuesta abajo mientras nos acaricia la cara con una brisa de primavera.

Menudo follón hemos tenido esta semana, un poco más y nos desvíamos de lo importante, que es que esta tarde se juega la final de La Liga. Por suerte, aunque las tertulias nocturnas y madrugadoras tengan carne para rato, en algunas es tal el tamaño de la pieza que sabiamente han congelado una parte, como escribía a pesar de este eco, el fútbol vendrá a curar las heridas.

Durante un momento he recordado las líneas de guión del filósofo anarquista de la eterna sonrisa, que venía a decir más o menos: basta un poco de gasolina y de dinamita y todo el maravilloso orden, los héroes, la educación, la ética y el mundo perfecto salte por los aires. Y eso es lo que ha pasado, un hecho deleznable, un frío asesinato de alguien que podría ser mi tía, una amiga, o una completa desconocida, ha desencadenado por todo el país reacciones desde el odio de una orilla, hasta el odio de la otra. Hay tantas cosas moviéndose subterráneamente en nuestro país, tanto odio retenido, tanta frustración y ahora que tenemos el 3G, el Wifi, esos altavoces que hacen que nuestra voz retumbe en el universo, NUESTRA VOZ, que hemos dejado de comprender que sólo es fuerte cuando resuena dentro nuestro, que no necesitamos que se suba a lomos de una multinacional gigantesca que cotiza en el Nasdaq, o cuando necesita consumir móviles, 3G, 4G, con lo bonica que esta callada, hablándole a nuestro ser, pero no, hay que opinar, aunque aquí no exista la opinión. Una persona ha planeado y ejecutado un asesinato, otra persona muere, la/el asesino es capturado, pasa a disposición judicial. No ha sido el asesinato de Kenedy, no ha sido un asesinato político, no es el comienzo de ninguna revolución, es un hecho loco y asqueroso que causa un dolor inmenso a un montón de personas y que la justicia (mejor nuestro remedo de justicia que cualquier otra fórmula, visto lo visto esta semana en Twitter, Televisón, Radio) debe intentar esclarecer y castigar en consecuencia.

Ahora podría ir citando todo lo que esta mal en el país, y que realmente no hay manera aparente de cambiarlo. Hay muchísima presión acumulada, pero no hay válvula de control que abrir.. Te echan de tu casa, te quedas sin trabajo, te expropian (y no te pagan), vas al banco y el dinero que ahorraste no esta, te exhortan: ¡Cava! y una vez, con esfuerzo, hecho el hoyo, te multan por estropear el campo. Y luego nadie sabe nada, usted no me chille que lo denuncio por amenazas. Y por algún lado hay que desahogarse, y ese sitio son las redes sociales, porque INTELIGENTÍSIMAMENTE, nos han cedido la libertad digital, para restringirnos la verdadera, tú se una estrella en el FIFA, conduce cochazos en Gran Turismo, o se ese hechicero oscuro follarín y con pelazo en The Witcher, pero el mundo real dánoslo. Pero son tan torpes algunos, tan impunes, que ahora salen queriendo obstruir esa vía de escape y abrazan con ese mundo real que tienen sometido, el mundo virtual y aparece un policía real (que lo mismo el Sábado esta protestando por lo precarias que son las migajas que le da el que le ordena) te saca de tu real casa al real calabozo.

Por si te has dormido, te lo resumo, primero intento de prólogo original, luego contextualización citando el tema a desarrollar de manera no explícita, luego les doy a los que más cercano estoy de acuerdo, después me encaro con los otros, finalmente hago un resumen y os dejo una reflexión final cercana e íntima; ¡que esto es un blog personal!.

Miren yo he tenido dos hijos, este no es el mundo que quiero dejarles. El sistema no puede cambiar sin que algo se rompa dolorosamente por algún sitio, pero cada cosa tiene su espacio. Lo de esta semana no ha sido la justa revancha por la lucha de clases, esa batalla se debe librar de otra forma y en otro sitio, que quizás ninguno veamos, porque nuestra vida ni es la primera ni la última, hay que vacunarse contra el síndrome del partido del siglo. No hay que opinar de todo, no hay que pelear todas las batallas porque entonces todo será pasto de la guerra. Ha sido un asesinato y encima por razones mezquinas, sobre esa tierra, no puede crecer ese árbol que tanta falta nos hace.

Algunas entradas de este blog han prescrito.

2013-10-01T09:18:00.001-07:00

- Madre mía la de tiempo que no escribía yo aquí, conforme pasa el tiempo esta claro que cada vez tengo menos que decir, no ha de faltar ya mucho para ser sólo silencio. En el fondo, sólo vuelvo a escribir para que la tachuela que sujeta este trozo de papel no desfallezca y salga, este yo digital que alguna vez fuí, volando. Y que conste que no estoy en contra de la ingravidez, pero cuando uno deja algo volar.... Cuando, accidentalmente, se le cae un papel en la calle o dentro de la basura y no se dispara el acto reflejo de cogerlo, de pisarlo o de ir tras él, aún a riesgo de que todo lo demás salga efectivamente también volando.... Cuando contemplas, o ni siquiera te percatas, de como algo se marcha desde uno hacia el mundo, hacia el otro, porque no podemos ser tan egocéntricos y negar el hecho de que ese papel, ese céntimo de euro puede rescatarlo otro, tintinear en otro monedero, gastarse en otra vida, en otro mundo.
En suma cuando uno deja que algo se muera, es porque en el fondo no le importaba. Pero a este tipo algo le debe importar este trozo de nada etéreo puesto que ha venido hoy aquí a escribir ni que sea circunloquios. Porque en muchas vidas, siendo el que me ocupa militante en este caso, a veces sólo se sigue viviendo en circunloquios, años, semanas o meses de rodeos que se contemplan con desazón, ironía o placidez según el humor del tipo, hasta la próxima gran metáfora, después de la fugaz antítesis o antes del excitante "cliffhanger", circunloquio es el económico y suficiente menú del día.

- Dicho esto, podría terminar o podríamos echarle un ojo al mundo. Y aquí tengo una pequeña disonancia cognitiva, pues aunque personalmente para mí esta mejor que estaba la última vez, no puedo decir que este mejor y dormir la siesta.
Sin duda esta peor, primero tocamos fondo, luego descubrimos que había un sótano bajo el fondo y ahora, en nuestro largo deambular por el sótano que hay bajo el fondo, parece que hemos topado con un peldaño, no sabemos si es un mentiroso trozo de madera abandonado a la carcoma o el principio de una escalera (hace mucho tiempo que nos volvimos ciegos, por aquello de acostumbrarse a la oscuridad). Para elucidar un poco esto, mañana sabremos cifras del paro, bueno, mañana nos las contarán, y en dos o tres días sabremos más o menos la verdad; si no sube mucho el paro, puede que sea escalera, si nos despeñamos es leño abandonado, si baja estaré estupefacto, pero dudo que baje, ya nos lo hubieran deslizado nuestros amos en alguna declaración como en meses pasados.
- En todo caso, muchos ciegos ya no recuperarán la vista, pues o no verán la ansiada luz, o su vida de nuevo al sol les será insuficiente para sonreír.
- De momento, para qué ocultarlo, llenos de miseria, ni los Donuts se salvan, los Donuts señores!.... Y nuestros dueños pensando en retrasar la vida una hora, para sintonizar con Londres y olvidarnos un ratito de Berlín, patria chica de muchos de nuestros expulsados. Si lo hacen, la recuperación tardará una hora en llegar, puede parecer una tontería esto, pero para algunos una hora es la raya entre la miseria y la vida, en estos tiempos en los que una vez que se pierde un poco, se pierde hasta que no queda nada, una hora lo es todo, ni un botón es accesorio para el miserable.

Una maldita hora es vital para aquellos cuyos males no prescriben. Así es como estamos y todo lo demás sobra.

Tinta de calamar

2012-05-22T09:57:00.000-07:00

A mí también me pasa, sobre todo lo hacía de niño, cuando ese jarrón con alguna cicatriz, caía para no volver a recomponerse jamás víctima de mi balón "de reglamento" jarroncida, o cuando era pillado "in fraganti" siempre justo después de pecar y nunca antes. En esos momentos, siempre, siempre deseaba que ocurriese una hecatombe para sepultar mi problema, con otro más grande y más colectivo. En medio de un terremoto, bajo el tsunami o frente a la invasión alienígena definitiva, no queda tiempo para acordarse de si el crío rompió por cuarta vez el jarrón comprado en "La semana de Oriente de EL Corte Inglés", o si acaso usó la mano cual cuchara, para deglutir la sagrada tarta del cumpleños de su hermana en medio de la noche.

Lo maravilloso de hacerse mayor y acceder a "la vida de verdad", es que algunos, muy pocos, pero una cantidad cierta y reconocible de estos niños, adquieren la capacidad de provocar terremotos, tsunamis y lo que sea necesario. Y con ese PODER no tienen reparos en jugar a un peligroso despiste en el que los daños colaterales somos nosotros.

Ya saben que el fin se acerca, así que no se extrañen cuando vena como gigantescos calamares abisales cubriendo todo un "#CielodeMadrid" con su tinta ennegrecida. Ellos han violado la celebérrima frase del malogrado tío Ben, mutándola en algo parecido a: "Un gran poder, conlleva la posibilidad de diversificar la responsabilidad", una frase menos redonda y rotunda, ideal para estos tiempos de medianías y hombros arribistas o eran "arrimistas"??.

En fin, intenté ser críptico pero como calamar tengo defecto de serie y mi tinta es invisible. Tengan ustedes un buen día, o si no cómprenlo.

El Calamar en su tinta y en lata, por favor.

Der Tod

2012-01-31T02:46:00.000-08:00

No me gusta la idea de morir, han muerto unos cuántos de los que quiero y también de los que respeto, y sobre todo de los que no conozco, cada uno lo tuvo que hacer como le dejaron, pues la muerte llega, rara vez va uno hacia ella.

Vivir se vive, es una obligación, un mecanismo que se pone en marcha cuando apenas nos diferenciamos de un pollo o incluso antes. Pienso que merece la pena vivir, pero claro, cualquiera lo pensaría si se pusiese en mi piel y aquellos que no lo hiciesen son tan cualquieras que no pesan para llegar a aquello exigible para conformar el cualquiera mínimo. Se que hay vidas mucho más duras, vidas perras, las dan a veces por la televisión en los canales culturales y los sensacionalistas, en el calor de estas vidas es mucho más difícil afirmar que la vida merece la pena.

El final es feo, muchas veces injusto, incluso vejatorio. Por eso prefiero pensar que la función acaba todo un poco antes y luego se sale a la calle. Pero una cosa es pensar, y otra vaina sentir, ver o tocar... Hoy hace frío, pero nunca llueve.

El año pasado se terminó la guerra de Irak

2012-01-14T01:06:00.000-08:00

Si uno repasa la historia, la única disponible, escrita por los vencedores, pero que poco a poco se va carcomiendo o va importando poco y entonces, se cuela la verdad de lo que sucedió por los intersticios, de nuevo, si uno echa la vista atrás, pocas guerras de conquista sobre territorios con etnias asentadas, una vez lograda la victoria, el terreno se integra y pacifíca. Podría haberme ahorrado estas líneas, recordando esa frase atribuida a Ghandi, pero que quizás fue de Herodes que decía (en otro idioma, en otro color, en otro mundo) "Lo que se gana con violencia se mantiene con violencia".
La frase tiene un sentido claro, pero en nuestros tiempos, o quizás en nuestra genética de doble hélice helicoidal arrollada, nos da la posibilidad de retorcerlo todo. Siempre ha existido una economía de la guerra, siempre, el hombre al principio tuvo que domeñar a la naturaleza, pero al poco ya sólo luchaba contra el hombre, siento un respeto por el poder de la naturaleza, pero el hombre y su sociedad es el primer motivo de muerte para el hombre, de nuevo otra frase que resume todo el párrafo y de nuevo me llega tarde, homo homini lupus.
Pero siempre me sorprende, siempre se supera la ávidez del mercado de la guerra, anoche viendo un revelador documental de La2, preguntándome como esas personas que hicieron el documental no están con una de esas balas en la cabeza (pregunta muy inquietante) me quede sobre todo con la idea (era la principal, no me pidan más) de que el avance en las telecomunicaciones y la globalización, permite que en cualquier mundo, la industria de la guerra y del desastre, pueda ejercer su actividad con eficiencia a escala mundial.
Vuelvo al título, el año pasado se terminó la guerra de Irak, pero treinta mil mercenarios protegen y matan (una cosa alimenta a la otra, para tranquilidad de los teóricos del mercado) a sueldo del contribuyente mundial. Generando miles de millones de beneficios, apoyados en la falacia de que la paz se sostiene con las armas y con la supremacia a traves de ellas. Miles de millones, que en un ejemplar ejercicio de buenas practicas empresariales, se reinvierten en las propias empresas, aumentando su poder, yo que soy un descreido del crecimiento ad infinitum, yo que opino que en un planeta finito, no puede generarse una riqueza infinita, he de concluir que ese crecimiento drena poder a los demas y oh tragedia... esos somos nosotros.
Pero todo eso ocurre muy lejos, no obstante deberiamos ir ahorrando, no sea que llegue un momento en el que necesitemos contratarlos para protegernos de ellos.

En Irak e Iran, en esos paises polvorientos que deben estar como a mil años luz de nuestras avenidas, nuestras viejas catedrales, autopistas centelleantes.... Se lleva a cabo un bonito experimento, aparentemente hemos generado una mçaquina de vapor cuya entalpia es cero. Donde la industria de la guerra genera dinero sin parar. Se la hicimos a medida, quizas no ibamos alli con esa intencion, pero pronto nos susurraron que la unica forma de salir de alli, era hacer rentable la violencia y luego vender el negocio. Ya esta hecho, el motor funciona a pleno rendimiento 30.000 mercenarios lo hacen crepitar a diario.

Se acerca el Invierno.

Tesla y el fin del mundo

2012-01-10T14:44:00.001-08:00

Esta mañana al levantarme, he intentado encender las luces, pues el sol aún estaba sesteando, pero no se han encendido, como un tonto he probado varias veces, pero nada. Así que he desayunado en un bar que no había sido expulsado de la civilización. Lo he hecho malencarado, pues para mí, el desayuno es un momento íntimo y solitario que sirve para reafirmarme en este mundo. Una sensación de incomodidad se me ha pegado y ha estado bailando conmigo como eje durante el resto del día. Como siempre que algo así pasa, he sentido mi total vulnerabilidad, y por no estar sólo la de el mundo que nos rodea, para que se acabe nuestra civilización hace falta muy poco, los que hemos nacido en ella, no superaremos el golpe del todo nunca. El mundo se acaba inexorablemente en 2012, para muchos, pero puede que tengamos novedad, quizás se acaba para todos, anoche darle al interruptor y que la luz se encendiera era un axioma matemático, pensar lo contrario imposible. Pero nadie esta a salvo de un pequeño apocalipsis, y de apocalipsis en apocalipsis hasta la hecatombe colectiva.

Por eso, en prevención voy a intentar publicar más tonterías aquí, porque me gustaría llegar al fin del mundo con casi 100 post escritos. Una nadería que a nadie importa excepto a mí, exactamente como sucede con mi desayuno.

Constitución, el día de.

2011-12-06T05:04:00.000-08:00

Buenos y demócratas días, hoy es 6 de Diciembre según el calendario Juliano, que no es más que uno de tantos calendarios, pero que es el nuestro y rara vez nos paramos a pensar que hay otros y que el tiempo, si los neutrinos nos dejan, sigue siendo relativo.
Hace más años que las 31 primaveras que me clarean las sienes, los españoles en otro 6 de Diciembre, votaron si querían o no la Constitución, algunos dirán que fue un acto de democracia en su más puro estado. El caso es que sólo había una Constitución, no había opción, no hubo la valentía de presentar varias Constituciones, sólo una, esto es lo que hay, si os gusta bien y si no también.
Creo firmemente en la democracia, como el mejor sistema bajo el que amar y odiar todo lo que nos permita el tiempo que nos es dado. Pero a veces esa señora da risa. Da risa por ejemplo cuando es incapaz de sacar a un impresentable como Berlusconi, cuando no permite que los Griegos elijan que quieren hacer con su país, o cuando construye una entelequia, la coloca en Europa y desde esa mampara de cristal va decidiendo el destino de todos, al menos el único destino que parece existir, el destino económico. Al final, la democracia, la única que quisieron darnos, nos pone medio pollo en la mesa, y lo reparte de manera que sólo se mueran unos pocos y que estén mediocremente alimentados unos muchos. Del resto del pollo no sé nada, quizás ni existe, ¿los pollos tienen sólo un muslo no?.
Finalmente, la Constitución y con ella la democracia, sirve para que no nos matemos, lo que, aunque nos parezca algo muy primigenio, no deja de ser un vicio que hemos tenido siempre. SIEMPRE.
Frente a la persperctiva de guerras mundiales, guerras civiles y de trincheras de verdad. Seamos sinceros hay que estar agradecidos por estos tiempos, pero hubiese sido bonito tener otra alternativa, que la gente hubiese podido comparar, que supiésemos los defectos que tendríamos que atajar en el futuro. Pero eso sería dejar la democracia al pueblo, y ese tiempo aún no ha llegado, ni estamos preparados, ni nos preparan.

Viva lo que tenemos si nos permite tener algo mejor.

El móvil

2011-11-14T02:15:00.000-08:00

Buenos días, me he percatado que una vez tuve una seguidora (digo una, porque presuntamente es una mujer, aunque esto es un detalle anecdótico) es por ello, por lo que decido darle a esto un poco de vidilla, este sitio nunca ha llegado a morir del todo, así que debe seguir penando, sobreviviendo que dados los tiempos que corren, no es poco.

Ayer me dí una vuelta por la costa, por una largo brazo de tierra que se hunde en el mar, una salinera aún en uso, pero con un larguísimo paseo turístico, como siempre fuímos (mi perro también se unió al paseo) más allá de las rutas turísticas y la noche nos cayó encima, apenas encontramos gente, y en la noche, aún lejos de la playa, de las luces del pueblo marinero, apenas si se veía más de 20 metros, el viento venía fuerte y a menudo el agua intentaba saltar al otro lado del muro, hacia el mar y después quién sabe. El perro estaba encantado y sentí como ese tipo que va buscando el bosque, el mar, el viento, la lluvia o la nieve, estaba más que complacido. Incluso se me ocurrió una frasecilla que nunca veré impresa: "En la ciudad visible ya pero aún lejana, por la noche siempre es Navidad, hasta que te traga."

Pero finalmente llegamos a la civilización, de la que no podemos irnos, porque no queremos, en el fondo no queremos en absoluto. Así que volvió el otro tipo, reclamando. Mi novia, se quedó en el Mall, entiendo perfectamente que andar cuatro horas, amenazando lluvia, no es algo que haga casi nadie, de hecho, el atestado Mall, frente a la solitaria salinera, me lo confirmó. El otro tipo estaba contento, pero pronto pasó al pánico, pues comprobó que el móvil estaba sin batería. Revelándome un poco contra esa tecnología que no hizo falta para llegar a América, para descubrir el fuego, de la que carecía Marco Polo, Einstein o el Apolo XI, decidí buscarla por mi cuenta, y aunque el Mall estaba atestado, no pude evitar tirar de manual del conspirador, y me iba colocando en las zonas donde estaban las cámaras de seguridad y los propios seguratas, lo cierto es que se controlaba bastante bien el flujo de gente, pero paradójicamente y barriendo de un plumazo mis habilidades de agente secreto, un familiar mío llego hasta mí, de frente y sonriendo ante mi incapacidad de reconocerlo, fue un grato reencuentro y como ya suponen, gracias al uso de su móvil a los tres minutos estaba con mi novia.

El móvil, ay el móvil, a él le da igual estar o no conectado, porque él es un pedazo de este mundo, nosotros pasamos pero ellos quedan y si nos vemos "out off battery", los que somos expulsados de la sociedad somos nosotros.

Blame me cause´ I´m beauty

2011-09-15T03:21:00.000-07:00

Podemos tolerarlo todo, que nos roben, nos peguen, nos engañen, pero lo que no soportamos es que uno de nosotros se eleve por encima, toleramos los cientos de elevados por el sistema, siempre que no nos recuerden su condición. Recetamos humildad para tender puentes entre los abismos, ese abismo que separa al antes conocido como currante, que distrae dinero de su compensación por no encontrarle un hueco activo en la sociedad que su familia ha financiado, para comprar la entrada o bajarse al bar. Ellos son yo, yo soy ellos, lo dice Nike, Adidas, la UEFA, la FIFA, ACS o los fondos de inversión Saudíes.
Por eso no soportamos que alguno de los nuestros se desmarque, diga que es mejor que los demás y que es envididado, porque eso nos devuelve a los cupones de descuento, los vencimientos de la hipoteca.
Mientras en Grecia se perpetra un robo histórico, no podemos sino sonreír porque hace tres años quebró Lehman Brothers y asustados por el brillo de la guillotina, nos prometieron que todo cambiaría para seguir igual. Y han cumplido.

Alli siguen, pero ya no sabemos quién resiste....

2011-02-09T01:23:00.000-08:00

Y quién insiste, es una involución o una revolución, ¿bastan los palos y los camellos para silenciar a un pueblo?. ¿Porque esas continuas llamadas a la calma, al civismo?, hay algo peor para un pueblo que una revolución pacífica (distingamos entre revolución y transición). Como es que las palabras del Nobel de la Paz, caen en saco roto una y otra vez. Como es que el caudillo se aferra a la silla, ¿no le han ofrecido lo suficiente para dejarla?, ¿ve la posibilidad de mantenerse?, ¿es una medida de presión para marcharse con las máximas garantías?.

Hay muchas preguntas, pero no las encontraremos ya en los periódicos o las noticias, pues la amarga verdad es que todo tiene su minuto de gloria, en las pantallas, sí, pero sólo un minuto. Egipto debe dejar de interesar, para que vuelva otra vez a ser interesante (para los que de verdad cuentan). Ahora interesa la contaminación en Madrid (donde empieza y termina el mundo) a falta de una buena nevada.

El Norte de África también tiene su Bastilla

2011-02-04T01:46:00.000-08:00

Y además en ese palacio de cristal también vive un sólo hombre. Necesitan un Robespierre, siendo muy posible que no nos guste. Claro que después se le pasa por la guillotina y listo.

Ich bin der München boy.

2011-01-08T01:58:00.000-08:00

Estoy en Münich, físicamente, es decir estoy en la ciudad, para aprender alemán. Pero lo cierto es que más bien vivo en un limbo, a medio camino entre el turismo relajado, una convivencia en un edificio de la ONU y un curso acelerado de Inglés. Por si alguien lo lee y se lo pregunta, hace frío, pero no se pasa frío, es decir, uno se ha preparado tanto el armario para el presunto abismo que hay por debajo de 0ºC. Que una vez en él, decepciona bastante. De hecho, necesito comprarme algo de manga corta para los interiores, porque el amor que el pueblo muniqués profesa por las estufas, sólo es comparable por el que siente por los coches sobrios y buenos.
- Por cierto, los alemanes no son ni tan altos ni tan estúpidos, al menos aquí y hablan un inglés excelente, de hecho, aquí en la ONU, todo el mundo se expresa perfectamente en Inglés, desde los Surcoreanos a los Brasileños. Pues nada, un último pensamiento: esto debí hacerlo antes. Cuando sea padre, si puedo, obligaré a mí hijo a hacerlo.
Ah! I absolutely forget it, my apologizes. I Know It´s too late but... who cares??: FELIZ AÑO Y TODO ESO!!!.

Feliz Navidad guapos y guapas.

2010-12-25T15:44:00.002-08:00

Muy buenas, he oído por allí o puede que por aquí, pues en internet esto de las distancias y los espacios no deja de ser un contrasentido (ya que todo esta a un click, o si se prefiere a siete pasos). Bueno, pues he leído que si no escribes con cierta regularidad (una vez al año no hace daño) te cierran el blog, que digo yo que me lo podrían dejar orbitando como basura espacial... Es por esto que poco antes de marcharme a Alemania, para experimentar en mis carnes lo que es ser emigrante y para tener un mejor conocimiento de la palabra frío, una palabra que es usada muy a la ligera en nuestra comunidad autónoma y cuyo significado último me dispongo a conocer.

Es por esto, repito, por lo que me uno a nuestro monarca y os deseo a todos los que entráis en este blog por accidente: FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO NUEVO

No estoy muerto

2010-09-24T11:15:00.000-07:00

No estoy muerto, estoy con tomándome un café muy "lungo" (se escribirá así) con Jesús Gil y Belen Esteban (no esa doble que Belén uso durante la operaciónde cirugía para dar el cambiazo y poder huir del monstruo incipiente). Después iremos hasta la tumba de Elvis en un pequeño cementerio de Calcuta, mañana mi amigo Osama me traerá (por fin) uno de sus portátiles que tiene cobertura global, regalo de la CIA, y podré volver a escribir y siento que será un placer. Hasta mañana, siempre hasta mañana, siempre mañana...

Algo pequeñito, inmaterial vamos.

2010-06-06T07:48:00.000-07:00

En las noticias, en la televisión, me informan sin que yo pueda evitarlo, pues tendría que extender el brazo para coger el mando, de los intentos, al parecer prolongados, por coronar al flamenco con los laureles de “Patrimonio Inmaterial de La Humanidad”, por curiosidad, unas horas después, me he puesto a mirar la página web de la UNESCO, para confirmar algo que me picoteaba la coronilla. La lista de Patrimonios inmateriales, es bastante extensa y eminentemente etnocentrista. Y para mí olvida patrimonios mucho más importantes que los fugaces y atávicos legajos de historia humana. Para mí una lista como esa, debería abrirse un poco, reconocer que el etnocentrismo bien entendido, va mucho más allá del hombre, y reside muy a menudo en aquello que no es hombre, ni producto de su acción. Estoy intentando tender un puente conceptual, para abrazar aquellas cosas que sin plantar, recogemos.

El viento sólo existe como concepto, si es percibido, si juguetea entre mis dedos, si refresca la habitación o impulsa el navío. Como fenómeno siempre estará allí, pero sólo es patrimonio de los que lo veneran, de los que llenan el pecho con su salvífica inmaterialidad.

Sea el viento, la brisa y el aire puro mi primer candidato a “Patrimonio inmaterial de la humanidad”

Una vez aceptado el viento, no cabrá el sonido del agua correr, metáfora perfecta de la vida, de lo que crece. El canto de los pájaros, el rugido del León en el atardecer Africano, el olor de la primavera… Ningún ser humano puede permitir que le roben los atardeceres, velándolos con cortinas de cemento, ni la bóveda celestial cegada por el paradigma del progreso…… Pues eso, velemos por todo aquello que estaba antes de nosotros y debe permanecer cuando dejemos de ollar toda clase de tierra.

Haircut

2010-05-30T08:51:00.000-07:00

Ayer fui a pelarme, me senté ante el espejo de una peluquería enclavada en el corazón metálico de un centro comercial, varios clientes nos alineábamos sentados en sillones idénticos, todos enfrentados a nuestro reflejo, sobre el que baila la estetiticista que nos tocó en suerte. Mientras me cortan el pelo, lo lavan, mojan, secan, corrigen, definen… Mi rostro muta, atractivo, feo, gordo, flaco, sorprende con que facilidad salto de una personalidad a otra, ninguna de ellas me convence y se me hace un poco angustioso estar frente a mí mismo tanto tiempo, hubo un tiempo en el que podía sostener mi mirada hasta bien entrada la noche. A día de hoy me es imposible, sólo diluido me reconozco. El resultado no es del todo malo, concluyo pues que me iré
afeando lentamente hasta la próxima visita.
- Me levanto, la chica que cobra habla animadamente con una cliente habitual eso retrasa un poco el pago del servicio, hago tiempo inquiriendo a la montaña de revistas en la mesa de espera, miro con descuido a la gente que camina fuera, por el pasillo central del centro comercial, no obtengo ninguna respuesta. Mi hastío crece hasta que revela mi presencia, y la chica hace una pausa con la clienta habitual para que yo pague mi deuda, lo hago siempre sonriente y con una amabilidad que gusto en exagerar.
- Me incorporo al torrente y elijo un destino, noto la cabeza más ligera, desprovista de su cubierta es taladrable. Observo un escaparte y penetro en la tienda con una facilidad cercana a la felicidad.

Semana de pasión.

2010-04-01T12:19:00.001-07:00

Cuando ante cuatro días de fiesta, me veo la mirada del peatón al cruzar una amplia avenida, muy bien no pueden estar las cosas. Esperaré a que el semáforo me diga de cuanto tiempo dispongo sabiendo de antemano que sólo gastaré un tercio, apretaré el paso, no sin dejar de controlar a los coches, sus bastidores siempre sonrientes, ante la vista de las débiles piernas del peatón, difuminaré el lóbrego pensamiento concentrándome en el futuro, mirando la otra acera, no podré hurtarme la amargura de saber que aprieto el paso para llegar, pensaré acaso en que quizás pude haber llamado, pero ya es un poco tarde para ir buscando calores humanos, estoy condenado a los lamidos por la costumbre y los que chocan al paso, como torpes mariposas.

Puede que me fije en los compatriotas, cruzando en sentido contrario, buscaré una mirada, un breve instante de belleza, mi propia sonrisa limpiada que me devuelve un niño. Y finalmente pasará, la vida siempre se cobra piezas entre los que la desprecian, por eso siempre miro de reojo los guardabarros ajenos, presto a salvarme con una cabriola circense.

Cura de humildad

2010-03-19T04:52:00.000-07:00

El monje llevaba semanas arrastrando la roca, sólo terminaría su suplicio al llegar al final de la montaña, llevaba días sin dormir y ofrecía un deplorable aspecto. Todo el que lo veía le ofrecía ayuda, que él declinaba con maneras tan sublimes que dejaba en aquellos que se cruzaba, esa suerte de paz interior que sobreviene si no se busca y que tan cara es al encuentro. En dos días era famoso en el valle. Pero a medida que iba avanzando en su propósito, más raros eran los encuentros con él.
Bajo la luz rojiza del sexto atardecer, su inclinado destino, le obligó a dejar los caminos comunes, adentrándose por sendas ignotas.
En el valle, su historia se convirtió en un susurro, a veces los niños llegaban corriendo desde los campos a la aldea y juraban excitados haber visto a la roca moverse en las zonas más altas de la montaña. Pasó una semana y no faltaron los mentirosos que juraban verlo, al tiempo que los que al principio se lo cruzaron, atribuían sus buenas suertes al delgado hombre arrastrando la gran piedra.
Fue el Sábado de la segunda semana, cuando Munsokay “El Cazador”, dijo haberse encontrado con el monje, más allá de las nieblas altas, a las que entró persiguiendo el enorme ciervo que transportaba cuando llego a la aldea. Munsokay era respetado y nadie puso en duda su testimonio, racionando las palabras y los gestos, dio a entender que ofreció ayuda al hombre, que este se encontraba derrotado recostado sobre la piedra y que tal vez permanecía allí desde hacía dos días, pero que el monje declinó su oferta y decidió seguir su camino, aunque era evidente que no podía moverse del sitio… Al decir esto Munsokay, hizo un profundo silencio con el que reflejaba su respeto por el monje.
El alcalde pidió voluntarios para subir a ayudar al monje, pero pocos se ofrecieron y Munsokay, asqueado de la cobardía de aquellos hombres, aferrados a sus ridículos arados, feas mujeres y macilentos animales, decidió encargarse él mismo, y así el resto respiró aliviado.
Munsokay mandó una paloma mensajera a su hermano del sur, este era un gran guerrero y poseía 50 jinetes de elefantes. A los dos días un temblor sacudió el pueblo, el hermano de Munsokay era aún más alto y fuerte que él y montaba un gigantesco elefante.
Ambos subieron a la montaña y gentes de todo el valle los vitoreaban desde los bordes de los caminos.
Era el décimo noveno día y el monje sentía que no llegaría a completar su tarea, y lloró amargamente hasta que el sol se diluyó en el horizonte. La oscuridad trajo un sopor insoportable y pronto quedó sepultado bajo una montaña de sueño.
Sin embargo despertó en el vigésimo primer día, y lo hizo en un mullido colchón, en la aldea, simuló alegría y gratitud lo mejor que pudo, velando su amarga derrota a sus bienhechores, finalmente abandonó el valle, y miró por última vez la montaña, la piedra estaba sin duda en su cúspide, pues el mismo hermano de Munsokay, retomando su tarea, la llevo hasta donde debía ir, como muestra de profundo respeto hacia el monje.
Finalmente descendió por el camino, preso de una gran tristeza, pues había aprendio que las cimas, están reservadas sólo para los de siempre.

Cirugía personal

2010-03-15T15:13:00.000-07:00

- Algo me ha sobrevenido, algo que ha cambiado algunas cosas, pequeños cambios íntimos y en apariencia nimios, como un dedo, cuyo peso con respecto al resto del cuerpo, algunos dedos pesan mucho, otros poco, pero en general no son una porción respetable del todo al que pertenecen. No obstante, si me tuvieran que arrancar una libra de carne, nunca daría un dedo como parte.
- Me pregunto si ahora que tengo menos dedos, el resto harán mejor el trabajo, tendrán más espacio para toquetear a gusto y seré alguien más mañoso. O quizás haya perdido irremediablemente el equilibrio y la fuerza.
- Entonces me vería arrastrado a un estadio anterior, quizás Nietzsche o el comercial de Praga, disfrutarían en esta tesitura, pero para conducir y manejar el navegador táctil, necesito todas mis facultades digitales. Lo siento pero no tengo ganas de ser el Jhon “El salvaje”, la verdad.

- Si damos forma a un tronco, no tiene sentido quedarse con la viruta, es necesario barrer cada cierto tiempo, el problema es que nuestros formones rara vez hacen lo que se les pide y la madera, ¡ay¡ señores, la madera tiene muchos secretos.

Miguel Delibes

2010-03-12T08:09:00.000-08:00

- Hoy murió Miguel Delibes, recuerdo que en el Instituto, cuando aún exploraba las potencias de mi alma, en clase de literatura de 3º de B.U.P (1º de Bachiller, para la juventud), la figura de este guardián del castellano fue objeto de una redacción. Con mi alma gamberra lo puse a parir, satirizando una de sus jornadas de caza. Gustaba yo por entonces de estos saltos con red, donde los temas y las intenciones, aliñadas con pequeñas mañas estilísticas robadas de otros escritores, eran siempre bien recibidas por mis profesores, que veían en mí a un “Poète Maüdit” o lo que fuera.
- A costa del difunto y de mí mismo añadí otra felicitación, la guardé mecánicamente en Él Cajón, sospechando despreocupadamente que llegaría un momento en el que el polvo iría ganando espacio y en el que lo más destacable, se acartonaría y amarillearía sarcásticamente.

- En el día de hoy murió Delibes, y yo, doce años después de burlarme de él, trabajo para un apasionado de la caza y defiendo la foto a capa y espada: doce hombres, cansadas escopetas abiertas en compás sobre sus antebrazos, con 40 cérvidos muertos a los pies, todo sobre un mantel de atardecer castellano y manchego.

- Por toda la escuadra Don Miguel, por toda la escuadra.