dientes para enseñar

versos que valen la pena resonar

noreply@blogger.com (Natalia) — Thu, 14 Oct 2010 03:03:00 +0000

The Verification of Vulnerability: Bog Turtle

by Pattiann Rogers

Pattiann Rogers

Guarded by horned beak and nails, surrounded

By mahogany carapace molded in tiles

Like beveled wood, hidden within the hingeless

Plastron, beneath twelve, yellow-splotched

Black scutes, buried below the inner lungs

And breast, harbored in the far reaches

Of the living heart, there it exists,

As it must, that particle of vulnerability,

As definite in its place as if it were a brief glint

Of steel, buried inside the body of the bog turtle.

And it is carried in that body daily, like a pinpoint

Of diamond in a dark pouch, through marshy fields

And sunlit seepages, and it is borne in that body,

Like a crystal of salt-light locked in a case

Of night, borne through snail-ridden reeds and pungent

Cow pastures in spring. It is cushioned and bound

By folds of velvet, by flesh and the muscle

Of dreams, during sleep on a weedy tussock all afternoon.

It is divided and bequeathed again in June, protected

By thick sap, by yolk meal and forage inside its egg

Encompassed by the walls of shell and nest.

Maybe I can imagine the sole intention present

In the steady movement of turtle breath filled

With the odor of worms this morning, stirring

Clover moisture at the roots. Maybe I can understand

How the body has taken form solely

Around the possibility of its own death,

How the entire body of the bog turtle

Cherishes and maintains and verifies the existence

Of its own crucial point of vulnerability exactly

As if that point were the only distinct,

Dimensionless instant of eternity ever realized.

And maybe I can guess what it is we own,

If, in fact, it is true: the proof of possession

Is the possibility of loss.

a que no, a que no

noreply@blogger.com (Natalia) — Tue, 28 Sep 2010 12:49:00 +0000

Humus con guineo.
Doritos con Nutella.
Waffles con queso.
Pizza con Pina.
Tuna con Jalea.
¿A que no te atreves?

2+2= 5

noreply@blogger.com (Natalia) — Sat, 25 Sep 2010 15:47:00 +0000

para jorge

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 30 Aug 2010 13:15:00 +0000

no me extermines
solo quiero mirarte de lejos aunque este cerca
me agarre al seguro de esta ventana para poder mirarte
a traves de un cristal lleno de huellas digitales
que limpias con windex.
No me banes...yo me puedo banar solita...
solo dejame aqui posada en tu ventanita
para poder verte dormir aunque te tapes hasta el coco con la sabana y
solo dejes tus pies al desnudo.

mas de Aakash, esta vez Banksy reeeemix

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 30 Aug 2010 13:09:00 +0000

gracias a mi amiga laurita por ponerme alante con esta gatis

Apparently I felt from a Rowan Tree

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 30 Aug 2010 12:13:00 +0000

Aakash Nihalani

good to know.

Pero lo unico que veo son relojes... relojitos.
El tiempo se apodera de todo! Escape! Caos! A quien no le gusta el caos!
Se que tus manecillas se apoderan de cada movimiento que hago.

Estimado Tiempo:

Estimando los minutoes que invierto agobiando mi espalba con la carga que tus manecillas puntiagudas derraman, espero que derrames en mi una comision de oportunidades.
Exonerame del miedo de caminar por un pasillo de extranjeros que desconocen mi lengua, aunque quiza sepan mas de la vida que los que rien a mi derecha.
No sufras por mi, yo prometo desarticular la fonetica de todas las palabras que utilice para idear tu nombre.
Amen.

encontrado en el rincon de algun libro trascendentalista en un cubby de bread and puppet

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 30 Aug 2010 03:23:00 +0000

public opinion is a weak tyrant compared with our own private opinion.
what a man thinks of himself, that is which determines, or rather indicates, his fate.

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 30 Aug 2010 03:19:00 +0000

escapaste
vomitaste
levitaste
y olvidaste
todo por no desviarte
caminar derecho es tu arte
solvente y dulce jarabe
ecstaciando el dadivoso
sonambulo impulso de querer
agarrarte pa' despues soltarte

esquivando los cliches

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 30 Aug 2010 03:16:00 +0000

Es mucho pedir?
Que calles un momento y escuches
el eco de tu propia voz
escupir/ notas incongruentes en mis brazos.

Sin querer las confundi
y pense que eran carcajadas tatuadas en formas de lunares

Pero sigo desorientada,
tirando semillas que se deshidratan de tu atencion
mi lengua esta pesada,
y este dramatismo pragmatico solo intensifica tu perfeccion

Pero no importa que pase,
no te puedo dar mas de lo que tu no me sabes dar.

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 30 Aug 2010 03:05:00 +0000

Extiendo un saludo a tu nariz,
que husmea
minunciosamente,
mientras moldeas con tus manos una cancion que no tiene proposito.

http://www.brooklynvegan.com/archives/2010/08/el_guincho_retu.html

revisitando estos lares

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 30 Aug 2010 02:20:00 +0000

ya que te tengo abandonado por tanto tiempo... te revisito con cositas nuevas... las deposito.
PLOP

http://www.lost.art.br/osgemeos.htm

PLOP

Tu crees?

noreply@blogger.com (Natalia) — Wed, 11 Nov 2009 04:01:00 +0000

I bet she dreams of the Divine Conception
when her loving husband lowers himself on her

http://www.bam.org/view.aspx?pid=1267

something worth seeing.

sabatica?

noreply@blogger.com (Natalia) — Sun, 20 Sep 2009 17:00:00 +0000

My heart is beating fast as I type words that dont make sense.
what is sense? church bells ringing at 11 am, waking the kids up from their altered schedules, drinking cheap coffee and thinking about books and shoes, while I still feel my heart beating to a rhythm that reminds me of coquies, sand and camping trips.
"Se fue a la playa sin la toalla", and now she misses the breeze as it dries the drops of saltwater that cleansed her wound. The stillness of the water looks back at her, straight into her iris, as she reminds herself that no matter now far she may walk away from it, she can always come back, and the stillness will .still. be the same.

un rant.

noreply@blogger.com (Natalia) — Tue, 15 Sep 2009 00:06:00 +0000

maldita sea este anglo homework.
Me persigue,
con su carencia de acentos y dieresis.
Me pone ansiosa, con sus multiples paginas requeridas y su falta de pasion.
Dame una ñ! Dame una Ch! Dame un beso con sabor a aguacate!
Dime que estas paginitas que tengo que donarte, idioma perverso,
idioma que insultas mi acento y mi manera de pronunciar la c,
que criticas el modo en que entono la u,
traga tu saliva y aprende a sazonar tu comida.

una donacion desde los niuyores. enjoy

noreply@blogger.com (Natalia) — Sun, 06 Sep 2009 08:28:00 +0000

Allen Ginsberg.

America

America I've given you all and now I'm nothing.
America two dollars and twenty-seven cents January 17, 1956.
I can't stand my own mind.
America when will we end the human war?
Go fuck yourself with your atom bomb
I don't feel good don't bother me.
I won't write my poem till I'm in my right mind.
America when will you be angelic?
When will you take off your clothes?
When will you look at yourself through the grave?
When will you be worthy of your million Trotskyites?
America why are your libraries full of tears?
America when will you send your eggs to India?
I'm sick of your insane demands.
When can I go into the supermarket and buy what I need with my good looks?
America after all it is you and I who are perfect not the next world.
Your machinery is too much for me.
You made me want to be a saint.
There must be some other way to settle this argument.
Burroughs is in Tangiers I don't think he'll come back it's sinister.
Are you being sinister or is this some form of practical joke?
I'm trying to come to the point.
I refuse to give up my obsession.
America stop pushing I know what I'm doing.
America the plum blossoms are falling.
I haven't read the newspapers for months, everyday somebody goes on trial for
murder.
America I feel sentimental about the Wobblies.
America I used to be a communist when I was a kid and I'm not sorry.
I smoke marijuana every chance I get.
I sit in my house for days on end and stare at the roses in the closet.
When I go to Chinatown I get drunk and never get laid.
My mind is made up there's going to be trouble.
You should have seen me reading Marx.
My psychoanalyst thinks I'm perfectly right.
I won't say the Lord's Prayer.
I have mystical visions and cosmic vibrations.
America I still haven't told you what you did to Uncle Max after he came over
from Russia.

I'm addressing you.
Are you going to let our emotional life be run by Time Magazine?
I'm obsessed by Time Magazine.
I read it every week.
Its cover stares at me every time I slink past the corner candystore.
I read it in the basement of the Berkeley Public Library.
It's always telling me about responsibility. Businessmen are serious. Movie
producers are serious. Everybody's serious but me.
It occurs to me that I am America.
I am talking to myself again.

Asia is rising against me.
I haven't got a chinaman's chance.
I'd better consider my national resources.
My national resources consist of two joints of marijuana millions of genitals
an unpublishable private literature that goes 1400 miles and hour and
twentyfivethousand mental institutions.
I say nothing about my prisons nor the millions of underpriviliged who live in
my flowerpots under the light of five hundred suns.
I have abolished the whorehouses of France, Tangiers is the next to go.
My ambition is to be President despite the fact that I'm a Catholic.

America how can I write a holy litany in your silly mood?
I will continue like Henry Ford my strophes are as individual as his
automobiles more so they're all different sexes
America I will sell you strophes $2500 apiece $500 down on your old strophe
America free Tom Mooney
America save the Spanish Loyalists
America Sacco & Vanzetti must not die
America I am the Scottsboro boys.
America when I was seven momma took me to Communist Cell meetings they
sold us garbanzos a handful per ticket a ticket costs a nickel and the
speeches were free everybody was angelic and sentimental about the
workers it was all so sincere you have no idea what a good thing the party
was in 1835 Scott Nearing was a grand old man a real mensch Mother
Bloor made me cry I once saw Israel Amter plain. Everybody must have
been a spy.
America you don're really want to go to war.
America it's them bad Russians.
Them Russians them Russians and them Chinamen. And them Russians.
The Russia wants to eat us alive. The Russia's power mad. She wants to take
our cars from out our garages.
Her wants to grab Chicago. Her needs a Red Reader's Digest. her wants our
auto plants in Siberia. Him big bureaucracy running our fillingstations.
That no good. Ugh. Him makes Indians learn read. Him need big black niggers.
Hah. Her make us all work sixteen hours a day. Help.
America this is quite serious.
America this is the impression I get from looking in the television set.
America is this correct?
I'd better get right down to the job.
It's true I don't want to join the Army or turn lathes in precision parts
factories, I'm nearsighted and psychopathic anyway.
America I'm putting my queer shoulder to the wheel.

mi abuela es una cangri.

noreply@blogger.com (Natalia) — Tue, 25 Aug 2009 01:22:00 +0000

abuela: chica, volvera , volvera, todo vuelve , tranquila
n: no creo que este vuelva, es libre
abuela: como las palomas? nadie es una paloma.

olivia palito siempre fue mucho mas cangri-nosa que popeye.

noreply@blogger.com (Natalia) — Mon, 24 Aug 2009 00:42:00 +0000

Era una chica tan profunda,.. hasta que se hundio.

noreply@blogger.com (Natalia) — Sun, 23 Aug 2009 22:29:00 +0000

Roy Linchestein: Drowning Girl

que se dice de un pais protegido por idiotas?

noreply@blogger.com (Natalia) — Fri, 21 Aug 2009 18:56:00 +0000

Desde que recuerdo, le he tenido miedo a los soldaditos vestidos de azul. Me intimidaban, sus cuerpos corpulentos ( o simplemente anchos y chichudos ), sus miradas intimidantes, sus voces fuertes y sus armas de fuegos. Siempre me les escondía, porque a mi perspectiva de chiquilla hipitona, eran mis contrincantes.
No fue hasta hace poco que me di cuenta que solo son seres humanos con un poder falso ameritado. Sólo son hombres que no pudieron, por alguna razón u otra, asistir una universidad y "protegen" a los ciudadanos para ganarse la vida.
Me di cuenta hace poco que mi capacidad intelectual es mayor que la de ellos.
Me di cuenta que simios incapaces me están protegiendo del mal, parando a jovencitas a las 2 de la mañana, diciéndoles que tienen un foco dañado para fajarles.
Me di cuenta que a algún dignatario se le ocurrió darle un arma de fuego a una persona que no tiene la capacidad para utilizarla correctamente.

No quisiera generalizar, pero en la condición que estamos, es difícil.
¿Quién más se mete con jóvenes, que la mayoría son apenas niños, utiliza su fuerza bruta, y los ataca, en vez de estar metidos donde realmente se encuentra el crimen? "Bajándose al nivel" (quisiera poder decir bajarse al nivel, pero todos sabemos que no su nivel no esta muy alto de todos modos) de todos los plebeyos de nuestro país, guiándonos hacia el camino de bien, a través de violencia?

Qué bonito.

Parece que el gobierno de este país quiere obtener el dominio a la mala. ¡Quieren privarnos de nuestros derechos civiles de libertad de expresión! ¡Que vacilon! ¡De vuelta al Puerto Rico colonial! (aunque ya todos sabemos que el Puerto Rico del 2009 sigue siendo una colonia)
Próximo paso: Curfew.
Luego: Fin de las Fiestas de la Calle San Sebastián (aunque reconozco que el aspecto cultural de las fiestas se ha perdido, pero sigue siendo un ritual vacilero para la juventud)
¿Después? … sistema totalitario.

Para su deleite: Simios protectores.
Primer Capitulo.

http://www.youtube.com/results?search_query=violencia+avenida+universidad&search_type=&aq=f

Si alguna vez fui un ave de paso lo olvide pa'nidar en tus brazos

noreply@blogger.com (Natalia) — Fri, 21 Aug 2009 04:43:00 +0000

me gusta cuando se usa la palabra sencilla en canciones.

noreply@blogger.com (Natalia) — Wed, 19 Aug 2009 14:48:00 +0000

Jesus Bandages

noreply@blogger.com (Natalia) — Wed, 19 Aug 2009 13:47:00 +0000

Me puse una curita en el corazón,
Pensando que curaría este maldeamor.
Pensé, tontamente, que la curita desaparecería los latidos innecesarios,
Las palpitaciones al escuchar tu nombre,
La piscina vacía en la que se hunde cuando escucho tus canciones,
Las sonrisas inefables que me contagia el pensar en tus susurros,
Las lagrimas secas que derramo cuando estas tan lejos.
La distancia es relativa, me contó mi corazón,
te siente tan lejos cuando apenas estas a unos pasos,
Cuando antes el sentía tu sentir sus latidos,
Y ahora solo este silencio alborotado los escucha.

Pensé que una curita curaría este maldeamor,
Pero solo lo apacigua por un rato,
Lo entumece, le hace creer que todo esta bien
cuando realmente mi corazón esta bien cuando le conviene.
Es decir:
cuando no te ve enterrando filos con tus miradas en otras maderas,
cuando no piensa en tus coloridas fachas,
cuando sabe que te alcanza en el mismo perímetro,
cuando no tiene idea de donde estas,
cuando le da gana de ser un anticuerpo y rechazar la curita.

Ahora pienso que mi invento de la curita era mala idea;
Su efecto era meramente superficial.
Su efecto no calaba hondo, como solían hacerlo tus palabras,
No me abatían tanto, como lo hacían tus besos…
Y para colmo, la peguita no se despega ni con tres restriegos de agua con jabón.

Por eso he recurrido a remedios más caseros;
Intente regalarle a mi corazón unas vacaciones,
Pero la economía esta mala.
Pensé borrarte de mi mente,
Pero eso tampoco funcionaba,
El corazón no entiende nada,
Detesta la lógica y abraza la emoción.
Ignoraba cualquier mandato impulsivo de mi razonamiento para desaparecerte
Y lo hacia añicos.

Luego de desistir, y reintentar,
Y llorar, reír, y dejar de llorar
Decidí ponerme otra curita en el corazón, para curar este maldeamor,
Y lo único que hizo fue tapar el sol con un dedo de la mano,
(Como dijo algún Africano)
Lo único que hizo fue traicionar el corazón y decirle que lo peor estaba en el pasado.

Megan Fox

noreply@blogger.com (Natalia) — Wed, 19 Aug 2009 12:55:00 +0000

Ethiopian Blend. Muy indie pa' ti.

Hoy despierte con cierto picor en un brazo izquierdo. Aparentemente un mosquito hizo de las suyas durante mis 8 horas de "biuti slip"(otra vez, porque el lunes también mostró debilidad por la sangre humana). El dichoso abandonó en mi brazo una duna roja que crea un contraste perfecto con mi piel color crema, algo así como un Strawberry Shortcake (cream on top?)
Pero de algo si tiene razón. El dichoso definitivamente es dichoso (aunque la que lo llamo dichoso fui yo...egocentrismo?). Estuvo presente (o al menos me circulaba, definiendo su plan de ataque) mientras mi subconsciente vacilaba con mi conciente y creaba historias magnifuque que yo estoy a punto de creerme antes de abrir los ojos- 3...2...1.

Encuentro extrañísimo que Megan Fox hangu-ee en mi subconciencia dos días corridos. Quizás ella esta tratando de decirme lo que he negado por los pasados 8 años de mi vida, y esta lista para traerme al lado oscuro. En realidad no se cuales son sus planes, pero si algo sé, es que es mas amigable en esta peliculita mental auspiciada por alguna compañía cinematográfica privada (me gustaría que fuera Fox Searchlight), que lo que aparenta ser fuera de este rol. Quizás se esta preparando para su nueva película... ay no sé.
Sí se que el primer día, nos fuimos a skinny-dippear. Hubiera preferido Natalie Portman, pero uno se conforma.
Esta mañana, ella era mi roommate. Qué loco no? Megan Fox es mi roommate, y tiene un closet par de nice. Además, es bien mala en danza contemporánea, improvisación, y es mas torpe que yo. Esa última me subió el autoestima a niveles exorbitantes.

Esto me da ganas de escribir alguna novela biográfica de ella, ya que la conozco bastante bien.
...
O quizás sencillamente debo retirarme del teclado, tomarme mi taza de café, hirviente, quema lenguas, dulce, con galletitas export sodas adentro, y olvidar todas estas tonterías.
Es más, si Megan Fox quiere ser parte de mi vida, que lo intente ella. Ya empezó con el pie izquierdo. Siendo una intrusa en mis sueños no es el camino correcto.

conozco y desconozco

noreply@blogger.com (Natalia) — Wed, 12 Aug 2009 03:29:00 +0000

Conozco y desconozco tus palabras,
Tu manera de acomodarlas perfectamente sobre tu voz,
De decírmelas en el oído con un tono inefable,
De plasmarlas con un simple roce en un papel.
Las escucho recurrentemente a pesar de que ya no salgan de tus labios,
Me las repito a mi misma mientras te dibujo con mis dedos sobre mis brazos.
Las trago como si fueran la última gota de vino en la botella;
Que Ardiente baja esa ultima gota por la garganta,
Tratando de sostener el placer y el dolor que causa en mis débiles cuerdas.
Las raspa,
Las delata,
Del mismo modo que tus palabras algún día me dieron placer, y otro día me hicieron arder,
Pero no como la gota del vino, que me da convicción y esperanzas;
Tus palabras me dibujaron sobre un papel la realidad que yo negaba:
Que te conocía y desconocía a la vez,
Del mismo modo que conocía y desconocía a mis pies,
Del mismo modo en que los miraba, de mil en cien,
Te miro a ti ahora,
Del mismo modo en que los acaricio
Acaricio a lo que queda de ti ahora,
Del mismo modo en que los pienso,
Te pienso a ti.
Diría que te conozco si te reconozco en un sueño,
Pero solo reconozco hoy la imagen que algún día llevaste al destierro.

les debo mas vomito.

noreply@blogger.com (Natalia) — Sun, 09 Aug 2009 15:49:00 +0000

pero eso vendra pronto.
Mientras, les regalo mi poema favorito, o uno de mis poemas favoritos, del magnifico Garcia Lorca ( en acento essshpannnyol)

Vuelta a la ciudad

New York

Oficina y denuncia

Debajo de las multiplicaciones
hay una gota de sangre de pato.
Debajo de las divisiones
hay una gota de sangre de marinero.
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
Un río que viene cantando
por los dormitorios de los arrabales,
y es plata, cemento o brisa
en el alba mentida de New York.
Existen las montañas, lo sé.
Y los anteojos para la sabiduría,
Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
Yo he venido para ver la turbia sangre,
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
y el espíritu a la lengua de la cobra.
Todos los días se matan en New York
cuatro millones de patos,
cinco millones de cerdos,
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
un millón de vacas,
un millón de corderos
y dos millones de gallos
que dejan los cielos hechos añicos.
Más vale sollozar afilando la navaja
o asesinar a los perros
en las alucinantes cacerías
que resistir en la madrugada
los interminables trenes de leche,
los interminables trenes de sangre,
y los trenes de rosas maniatadas
por los comerciantes de perfumes.
Los patos y las palomas
y los cerdos y los corderos
ponen sus gotas de sangre
debajo de las multiplicaciones;
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
llenan de dolor el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.
Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.
Os escupo en la cara.
La otra mitad me escucha
devorando, orinando, volando en su pureza
como los niños en las porterías
que llevan frágiles palitos
a los huecos donde se oxidan
las antenas de los insectos.
No es el infierno, es la calle.
No es la muerte, es la tienda de frutas.
Hay un mundo de ríos quebrados
y distancias inasibles
en la patita de ese gato
quebrada por el automóvil,
y yo oigo el canto de la lombriz
en el corazón de muchas niñas.
Óxido, fermento, tierra estremecida.
Tierra tú mismo que nadas
por los números de la oficina.
¿Qué voy a hacer?, ¿ordenar los paisajes?
¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
que luego son pedazos de madera
y bocanadas de sangre?
San Ignacio de Loyola
asesinó un pequeño conejo
y todavía sus labios gimen
por las torres de las iglesias.
No, no, no, no; yo denuncio.
Yo denuncio la conjura
de estas desiertas oficinas
que no radian las agonías,
que borran los programas de la selva,
y me ofrezco a ser comido
por las vacas estrujadas
cuando sus gritos llenan el valle
donde el Hudson se emborracha con aceite.