Gato Friorento

When You Wish Upon a Star... :)

2012-08-15T02:04:00.000+01:00

Ao fim de longos quatro meses, eis-me de regresso, amigos, à prosa sem sentido e aos textos repletos de palavras exageradamente rebuscadas :)

O tema de hoje, sempre actual e ciclicamente abordado por milhares de sites da especialidade, o das Perseidas - sim, sim, já sei o que estão a pensar, mas o que sabe este cromo sobre cenas com nomes gregos a resvalar à bruta na casquinha de atmosfera da nossa bola azul?

Pois, olhem, vou ser absolutamente sincero, muito pouco mesmo, mas era isto ou falar sobre as medidas de austeridade que só o são para quem já não pode com um felino pela cauda, ou dos Jogos Olímpicos de Londres, de onde Portugal trouxe de volta (quase) apenas etiquetas nas malas a mostrar que lá esteve - qual deles o tema mais triste - possivelmente as etiquetas, que tiveram de voltar com os nossos atletas...

Assim sendo, googlei que nem um doido tudo o que encontrei (957.000 resultados num quarto de segundo - li o primeiro) sobre este fenómeno anualmente recorrente, entre 11 e 13 de Agosto, com o seu dia de glória a 12 - quem esteve disposto a um torcicolo com uma dose extra de falta de descanso nessa noite pôde - alegadamente, que nestas coisas nunca há certezas - ver até 100 - contem-nos bem, para cima de 10! - pedacinhos de lixo cósmico, a entrar na nossa atmosfera, por hora, a velocidades espantosamente elevadas (pra lá de muito depressa, mesmo), sobreviventes de calhaus estelares maiores que tiveram a infeliz ideia de andar à porrada com planetas e não estiveram para esperar pelo INEM.

Na sua maioria são pequenitos, entre o tamanho de uma unha de gel da Maya, e o do cérebro liofilizado do Miguel Relvas (escala de referência: passa do Natal, mas com equivalência de figo seco). Alguns, cerca de 5%, lá poderão ser maiores, mas nunca excedendo as dimensões do Orçamento de Estado da Etiópia num dia de muito calor.

A parte bonita desta entediante explicação com pretensões de humor é que, de uma forma geral, a maioria das pessoas que contemplou o fenómeno optou por interpretá-lo à sua maneira, o que geralmente oscilou entre o "Vou fazer um desejo antes que o risquinho desapareça!" (fadado ao insucesso, a não ser que o desejo seja "não ter tempo de fazer um desejo", que aquilo acaba em meio segundo) ou o "Sinto-me com sorte, vou jogar no Euromilhões!", o que resulta muito melhor se não estivessem estado a ver as estrelas enquanto conduziam uma moto sem olhar para a estrada - a sério, pessoal, se tiverem dúvidas, nas bikes as partes de borracha são para baixo...

O que nos traz, curiosamente, à temática quase mística (e praticamente inexplicável) de nos sentirmos singulares quando vemos algo que - julgamos - pouca gente vê. Sentir-nos-emos bafejados pelo destino? Se sim, é uma brisa fresca numa noite de Verão, ou o hálito de um idoso alcoolizado a perguntar as horas? Suponho que tudo dependa do que esperamos da vida, e da probabilidade desta ser afectada por pedritas que se transformam em nada a centenas de quilómetros acima das nossas cabeças.

Se forem daquele grupo que crê nas voltas predestinadas de cartas ambíguas e constelações que formam figurinhas altamente suspeitas, uma estrela cadente (coisa que não existe em nenhum ponto do universo, só para vossa informação - as estrelas não caem, ok? Se pudessem tropeçar - que também não podem, porque não têm pernas - não caíam na mesma, porque no vácuo até a Simara flutuava.)... Enfim, perdi-me, onde ia eu.. Ah, pois, uma estrela cadente, para essas pessoas, será o equivalente a uma pata de coelho (se fosse do coelho que estou a pensar, ainda acreditava que algum bem viesse daí...) com trevos de quatro folhas entre cada dedo, uma figa enrolada ao pelo e um olho gordo a servir de pega - resumidamente, uma coisa mesmo muito à frente - pelo que imagino que com 100 por hora, o resultado para o desgraçado que as visse só podia ser uma overdose de sorte com resultados catastróficos, estilo "Final Destination" cruzado com "Jackass" - contas feitas, é melhor só ver uma e fechar logo os olhinhos, para não exagerar...

Se, por sua vez, pertencerem àquela malta que acha giro e tal mas prefere antes ver um vídeo disso no YouTube, já resumido e com música ambiente, sem a seca da espera, das câimbras e da desilusão de só ter visto 5 em 3 horas - sendo duas delas um avião e uma cegonha, respectivamente - então todo este texto já vos adormeceu algures entre o título e o primeiro parágrafo - na vossa geração, cenas que não mexem rapidamente, fazem muito barulho ou, preferencialmente, ambas ao mesmo tempo, são só para velhotes e malta sem perfil de Facebook. Temos pena, mas há coisa que ainda vale a pena ver com os próprios olhos, como o penteado do Marante ou o Sol a pôr-se sobre o mar - em categorias diametralmente opostas, naturalmente.

Como não quero esgotar a vossa paciência, deixo aqui uma consideração, para acabar: quando o vosso tempo terminar neste plano, lembrem-se que as memórias reais de uma vida bem vivida são o que vos vai separar de todos os betos que passaram a vida a fazer "likes", partilhar fotos dos outros e vídeos de gatinhos, a cuscar as vidas alheias e a comentar sobre as escolhas de quem não lhes pediu a opinião.

Saiam de casa, vão ver o céu, sintam a chuva no rosto - enquanto escrevo está a chover -, sintam o cheiro da relva acabada de cortar, andem da mãos dadas com alguém de quem gostem, sentem-se numa esplanada com amigos e riam-se de coisas boas, e, diferentemente das "estrelas" deste texto, caiam muitas vezes, sem medos, mas levantem-se sempre a seguir - a experiência já valeu a pena.

Boa noite :)

O amor e outras drogas :)

2012-04-06T18:40:00.000+01:00

Amigos, com um pequeno interregno de 3 meses e uns trocos, eis-me de volta ao blog; o tema é semi-recorrente, mas a sua actualidade é indiscutível.

O poder curativo das coisas imensuráveis, o valor imenso das coisas em que acreditamos, a força das nossas convicções e a insustentável leveza do pensamento - abstracções da nossa cabeça ou panaceias milenares?

Todos já vivemos situações em que nos foi pedida calma. Ou talvez o contrário, uma acção. Reacção. Já o fizemos para outrem. Já impusemos racionalidade em momentos impulsivos e já nos forçámos a reagir em momentos de puro pânico. Já pedimos a alguém para acreditar em desfechos impossíveis e já acreditámos nós mesmos em causas perdidas.

Hoje vou falar-vos de uma experiência pessoal, que poderá falar-vos ao coração ou não, que cada um sabe de si. Posso dizer-vos, no entanto, que para muita gente ver será sempre crer, sentir será sempre acreditar.

Tive de efectuar, recentemente, uma visita áquele sítio onde se vai quando sentimos que o nosso tempo aqui pode estar por um fio, e precisamos urgentemente de ajuda - e lá esperei, como toda a gente, pela minha vez.

Foram só umas horas. Mas o que me levou lá? A garganta começou a inchar. Por dentro. Deixei de conseguir respirar. A meio de uma refeição. Sem razão aparente. Pensei que pudesse ser alergia a algum alimento. Ou um conjunto de outras coisas igualmente más. Aparentemente terá sido apenas uma crise de pânico, que terá causado uma violenta reacção do meu sistema respiratório. Nada de mais.

Mas entre as 23 horas desse dias e as 3 da manhã do dia seguinte, essa insignificância foi o centro da minha vida. Que eu pensei, genuinamente, que pudesse estar a terminar. Aquela história da vida a passar-nos à frente dos olhos? Nope. Luzinha no fundo do túnel? Também não. Mas o resto estava lá.

Imagino que os mais fortes e resolutos de entre vós tenham já um conjunto porreiro de etiquetas nas pontinhas dos dedos, prontas a colar aqui no blogger.

"Stressado". "Histérico". "Irracional". "Exagerado". "Drama Queen" (pronto, "King" neste caso).

Aceito todos com um sorriso. E nem sequer é um daqueles cínicos. É sentido. O sorriso de quem passou por algo que o mudou. Que já esteve desse lado. Que até viver a sensação talvez cantasse de galo. Alguém que amadureceu.

Porque, quer queiramos quer não, todos somos verdinhos até amadurecer.

Por vezes a vida acelera esse processo, outras vezes são os amigos, os familiares, os acontecimentos inesperados... Mas acreditem, a teoria de pouco serve em certos casos, e empalidece face à prática, como uma fada do Twilight, perante uma tia de solário.

No fundo, e esquecendo as metáforas, a minha mente subconsciente, reagindo a acontecimentos recentes, libertou quantidades espantosas de adrenalina no meu sistema e provocou uma reacção que poderia ter tido consequências mais graves se eu estivesse longe de um hospital, a conduzir ou sozinho nalgum lado.

A minha mente. Como algo separado, mas parte, de mim. Um censor interior, se quiserem.

Que teorias novas e velhas mudem os nomes às coisas, mas a verdade é que todos temos ainda os velhinhos três registos: o consciente que escreve blogs, o sub-consciente que está a processar toda a informação no segundo balcão, e o inconsciente que só sai à rua quando as luzes se apagam.

A verdade é que aquilo em que acreditamos tem o poder de se tornar realidade, de alguma forma, ainda que primariamente só para nós. O meu consciente acreditou que eu estava a morrer. Mas a parte assustadora, é que por vezes não sabemos que acreditamos. Não temos explicações para atitudes, medos, preconceitos e reacções. Por vezes, uma parte escondida de nós tomou as rédeas e nós deixámo-nos levar, como um barquinho de papel a caminho de uma sarjeta, num dia de muita chuva.

O meu sub-consciente mandou-me uma carta armadilhada com estalinhos. O meu consciente transformou-a em C4. Com anthrax. E um Smiley amarelo, com uma gotinha de sangue a escorrer.

Da mesma forma, em situações de maior stress, o meu consciente, apoiado pelas experiências passadas, (o sub-consciente a fazer-se útil), em que tudo tinha corrido bem, contribuiu para que mantivesse a calma e conseguisse ultrapassar, sem esforço, coisas muito complicadas.

Aquilo em que acreditamos faz um mundo de diferença. A fé num resultado. Há curas milagrosas que mais não são que um sistema complexo a funcionar de uma forma simplesmente brilhante. O chamado poder do pensamento positivo. Células que mudam o seu comportamento. Órgãos que recuperam motilidade. Lesões que desaparecem.

A medicina tradicional chama-lhes milagres, ainda que sem a conotação teológica. Eu chamo-lhes uma máquina bem oleada. Emoções canalizadas para fins que beneficiam o indivíduo, e por vezes também os que o rodeiam. Fluxos constantes de hormonas e enzimas alterando desfechos esperados e demonstrando, além de qualquer dúvida, que o órgão mais importante do nosso corpo é mesmo uma grande passa enrugada.

O amor, por exemplo, cura tanto como fere. Cria tanto como destrói.

Mas quando está em modo "King of the World", somos invencíveis. Mais resistentes. Mais fortes. Mais rápidos. Não nos cansamos tão depressa. Não precisamos de dormir tantas horas. As dores passam para segundo plano. A nossa tolerância aumenta. A nossa simpatia duplica. Todos os nossos ritmos internos se alteram. A chuva não molha. O frio não gela. O calor não queima. Se a Pfizer descobre uma maneira de patentear isto sem efeitos secundários, o Viagra passa a uma relíquia do passado :)

Infelizmente, em modo "Emo for the Ages", provoca descompensação aos mais variados níveis. Olhar triste. Lágrimas fáceis. Espasmos. Suores frios. Vómitos. Diarreias. Arritmias. Enxaquecas. Perda de força. Cansaço crónico. Alergias. Lesões cutâneas. Feridas que demoram muito mais tempo a fechar. Mau humor. Irascibilidade. Falta de compreensão. Insónias. Sentimentos de rejeição.Tudo custa a fazer. A vida parece uma desafio intransponível. Se conhecerem quem pareça padecer de tudo isto, podem apostar que a causa é só uma.

Resumidamente, não há maior droga que a felicidade. Não há maior castigo para os invejosos que vê-la nos outros. Não existe prova mais provada do que as vidas mais longas, com maior qualidade e com mais alegria das pessoas que estão felizes. E o contrário nas outras.

Se eu acreditar eu posso muita coisa, mas se o meu peito estiver cheio daquele sentimento que nos faz voar (não é Redbull, que isso é tanga) eu sou capaz de ultrapassar todos os obstáculos que surjam à minha frente. Eu não terei medo. Nem imagino derrotas. Morte?

O amor é imortal :D

Feliz Páscoa meus amigos, e lembrem-se que mesmo que duvidem que os coelhos ponham ovos de chocolate, acreditem que o amor pode mudar a vossa vida :D

A Crise da Vergonha, e a Vergonha da Crise...

2011-12-30T02:27:00.001+00:00

Meus amigos, neste último post de 2011 queria deixar-vos uma mensagem especial.

Mais um ciclo que se fecha, terminando um gregoriano ritual de 365 singelos dias, em que milhões respiraram um derradeiro sopro, enquanto quase o dobro abriu os olhos pela primeira vez, vidas ligaram-se, soltaram-se, perderam-se, criaram-se, justificaram-se e desperdiçaram-se sem razão nem rima aparente.

Porque a grande roda do karma não carece de fundamentos, apenas pensamentos - acções geram reacções, outras acções criam erecções, e outras ainda fazem apenas correr tinta.

Cada vez mais virados para o nosso pequeno universo, entupidos de contra-informação e desinformação, habilmente tecidas para nos ocultar o principal, somos vítimas silenciosas - e mais grave, voluntárias - de uma complexa teia de enganos, urdida com perícia, desviando os nossos olhares quando tentamos ver o que pára atrás da cortina dourada, lavando-nos o juízo com reality shows, celebridades vacuosas e artes circenses dignas mais de Circe que de circo - um dias destes ainda daremos connosco transformados em alheios porcos, inconscientes para o destino certo que nos aguarda, felizes na pocilga até à chegada anunciada do açougueiro...

Porque rios de tinta já correram sob a pena da crise, porque crânios bem apessoados, recheados com cérebros eminentes, já opinaram sobre tudo e mais alguma coisa, desde arautos da desgraça a velhos do Restelo, desde marketeers sorridentes a políticos mentirosos, todo o tuga e o seu cão tiveram uma palavra a dar, e uma certeza pessoal e intransmissível sobre o rumo que o país leva, e as razões que nos puseram neste caminho.

Não sou mais do que ninguém, mas também não serei menos, pelo que tenho também umas ideias a partilhar, uns pensamentos para debitar, convosco.

A crise, tal como tem sido veiculada, não existe.

Nunca existiu propriamente, ainda que os seus efeitos se façam sentir, com maior ou menor repercussão, em todos os estratos da sociedade - naturalmente que esses mesmos efeitos são do mais negativo que há para quem já pouco tinha, e extremamente animadores para quem nunca deixou de ter muitíssimo.

O dinheiro e o seu valor, os mercados e os seus indicadores, os índices e os seus operadores, as agências de rating e os sues manipuladores, nada disso mudou, nada disso sofreu uma iota com os acontecimentos dos últimos anos.

O dinheiro é o mesmo de sempre. Não há hoje nem mais nem menos do que havia. Os governos valem o mesmo que sempre valeram, e os seus governantes continuam a ser as criaturas demagógicas e egoístas que sempre foram. Os partidos permanecem como Janus, o deus de duas caras, a dizer uma coisa e a fazer outra, não importando quem está no poder - uma mão sempre lavando a outra, e as duas lavando o rosto de estados que, de direito, só terão o nome.

Enquanto a bolha do imobiliário estoirava do outro lado do Atlântico, algumas centenas lucraram com isso. As mesmas que lucraram, e ainda lucram, com o 11 de Setembro. As mesmas que fomentam guerras e de seguida incitam à paz. As que derrubam governos, para terem onde colocar quem lhes defenda os interesses. As que controlam organizações humanitárias onde o dinheiro da venda de droga, armas e tráfico humano é branqueado, e de onde os donativos e alimentos recolhidos são depois entregues a guerrilhas, que os venderão às populações que cada um de nós, cidadãos solidários, pensou estar a ajudar com o pouco que pôde dispensar.

Os presidentes mudam e mudam-se, os ministros saem e entram, deputados votam e abstêm-se, juízes formam-se e reformam-se, representantes oficiais unem-se e corrompem-se, forças de segurança compram-se e vendem-se, mas o dinheiro, meus amigos, esse continua o mesmo.

Se crise há, se crise existe, é da vergonha, da honra e da palavra dada.

Lembram-se de quando dizer "palavra de honra" era um vínculo sério? Quando um "acordo de cavalheiros" era algo selado com sangue? Quando um "pela minha alma, pela minha saúde e a dos meus filhos" só se proferia quando realmente se dizia a verdade?

Eu não tenho a certeza, nem me lembro quando, mas sei que ainda vi gente assim. Gente simples, gente rude muitas vezes, mas gente verdadeira. Portugueses com rugas no rosto, mas com uma consciência sem mácula. Homens e mulheres que, em meio ao rigor das suas vidas, não deixaram que a sociedade do facilitismo, do compadrio, e da cunha fácil os toldasse, os tornasse ímpios, pobres de espírito e ricos em coisas vãs.

Portugueses que sabiam que as coisas importantes na vida se conquistam com o suor do nosso rosto, e não com o dos outros.

Portugueses que levaram uma vida inteira a juntar para depois o seu país os roubar, que criaram famílias numerosas com dificuldades que hoje só imaginamos, sem apoios pedagógicos, medicação para hiper-actividade, alimentação equilibrada, actividades extra-curriculares ou recompensas por todo e qualquer mérito.

Portugueses que trabalhavam de sol a sol, que pagavam uma casa arrendada - que comprar era para ricos -, que não tinham medo de dizer "não" aos filhos, que não tinham depressões, nem esgotamentos, nem stress, não porque não tivessem sido inventados, mas apenas porque não tinham tempo para isso.

O tempo era pouco para a família, mas quando existia não era partilhado com caixas que falavam e davam luz. Quando festas havia, todos as tornavam realidade. Quando os amigos se juntavam era na mesma sala, e não no mesmo chat. Quando os amores se inflamavam era na mesma rua, e não no Facebook. E quando gostavam mesmo de alguma coisa que viam, daquelas que valia a pena guardar, sacavam de uma bela duma Kodak, ou de uma Polaroid, e tiravam uma foto.

Uma foto! Sabem o que era? Vinha em papel brilhante, ou mate, e guardava-se em álbuns. Os casamentos lembravam-se assim, de lágrima ao canto do olho, a prima Joana, como era bonita, ou a tia Magda, como era velha e rabugenta, o feliz casalinho, como estava lindo nesse dia...

Não foi assim há tanto tempo. Porque ainda é agora esse tempo. Mas a sociedade sobrepôs tudo, a uma velocidade tal que já não há tempo para respirar. Para absorver. Para deixar a vida correr para nós, e não por nós.

Deixámos de ter tempo para os outros. Para os nossos. Para o nosso coração. O umbigo, por melhor que pareça depois de tanto tempo no ginásio, não é um órgão essencial. Convenhamos, nem sequer é um órgão - é apenas uma lembrança de nove meses em que nem sequer tivemos de respirar ou comer, de um tempo em que o mais importante da nossa vida éramos nós.

Mas mesmo nessa altura o nosso umbigo trazia-nos tudo porque alguém zelava por nós. Porque decidiram pensar em algo mais que eles próprios. Porque decidiram que a vida só se pode dar como vivida quando se arrisca. Quando se dá o melhor de nós numa causa que pode ser perdida. Quando só baixamos os braços porque já não os temos, e mesmo assim nem aí. Quando acreditamos que "desistir" é o que se faz quando se esquece que isso nunca foi uma opção.

Ser português é tudo isto e muito mais.

É gostar de fado e bola, de novelas e história de faca e alguidar, de almoçaradas e jantaradas, de praia e roupa curta, de mexericos e escândalos, de amigos e família - mas é também deixarmo-nos dormir na forma, dar a quem não merece o nosso destino, e cruzar os braços quando a democracia falha.

Ser português é ter pelo na venta mas também é ser cortês, é buzinar nas estradas mas também é cortar mato para deixar uma ambulância passar, é reclamar nas filas, mas também é dar a vez a uma mulher com outra vida dentro, é arrotar bem alto mas também é elogiar quem cozinha como a nossa mãe, é mandar piropos do alto de um andaime mas também é escrever cartas de amor, por mais ridículas que elas sejam.

É uma greve quando o dia roubado nos vai custar no fim do mês, mas também é deixar de ter fins-de-semana quando ajudamos quem mais precisa, é ser senhor de uma vontade de descobrir mundos, mas também ser capaz de nunca sair do seu jardim.

Desde D. Afonso Henriques que o nosso país - na altura bem longe disso - é uma amálgama cultural, social e económica, em que ter pouco se tornou um estilo de vida viável, e em que o "desenrasca" e o "vamos ver se dá" se tornaram filosofias zen, seguidas escrupulosamente por quase 10 milhões hoje em dia.

Descobrimos um mundo inteiro, provámos que a Terra era redonda, demos nomes a lugares distantes, criámos um país de irmãos alegres - mas pobres também, que isto é genético - encantámos o planeta com génios de bola e vozes de sempre, temos uma gastronomia globalmente reconhecida e dos melhores vinhos de todos os continentes, desfrutamos hoje de avanços tecnológicos fenomenais e uma das melhores educações que o dinheiro (não) pode comprar, um exército altamente capaz e forças de segurança equipadas para tudo.

Resumindo, quando queremos isto resulta - é preciso é querer.

E crises? Crises, meus amigos, comêmo-las ao pequeno-almoço desde antes do tempo do Menino Jesus.

São o pão nosso de cada dia. Vencêmo-las todas. Todas.

Na despedida deixo-vos uma história da História:

Neste nosso canto de terra e sal, reza a lenda que o nosso primeiro líder era pastor e caçador, reconhecido pelos romanos como um líder astuto e decidido - tão poderoso que só corrompendo três dos seus conselheiros conseguiram matá-lo, e mesmo assim durante o sono.

Viriato é reconhecido, não só como um grande homem, que se guiou pelos padrões de honra e honestidade dos maiores heróis clássicos, como uma pessoa simples, de trato justo, palavras ponderadas e incapaz de ceder à privação da liberdade com que nascera.

Disseram os romanos da Lusitânia desta altura, erguida entre Douro e Mondego, e expandida além fronteiras:

"A mais poderosa das nações da Península Ibérica, a que, entre todas, por mais tempo deteve as armas romanas".

Detivemos o maior exército da história. Vencêmo-los com engenho e coragem. Com sangue, suor e lágrimas empurrámo-los para lá das nossas linhas.

Porque nunca deixámos de acreditar. Porque éramos Lusos. Porque fomos tugas. Porque somos Portugueses.

Feliz 2012. Façam por isso, meus amigos.

A Sociedade do Chega Pra Lá... O_o

2011-11-11T18:35:00.001+00:00

Amigos, neste dia repleto de significados esotéricos, numerológicos, matemáticos e outros, quis deixar uma reflexão social e altamente pessoal, que por acaso é coisa pouco habitual neste blog.

Sem muito preâmbulos, hoje quis falar da facilidade, da autêntica arte que está enraizada, desde tenra idade, na maioria de nós, a da desculpa fácil aos nossos defeitos, erros e responsabilidades.

Talvez seja porque é uma questão ocidental, possivelmente mediterrânica, mas possivelmente mais transversal a "ene" civilizações do que gostaríamos de admitir, mas tenho dias em que me farto das esquivas, das permanentes tentativas de tanta gente para evitar o inevitável: assumir alguma coisa de que não se orgulhem.

Entre clientes distraídos, que nem olham para as cadernetas antes de as actualizar e metem uma página qualquer, jurando a pés juntos que algum ilícito tinha sido praticado nas suas contas, ou que a máquina se tinha enganado - clássica, esta última - passando por colegas que nunca desarrumam nada - presumindo-se portanto culpa do material, que como é rebelde se desarruma sozinho... - e terminando em amigos, familiares e conhecidos que se esquivam de assumir responsabilidade no actual estado de coisas do nosso país - possivelmente por amnésia, que a omissão de auxílio é crime... - é um desconsolo ver o estado de coisas a que se chegou.

Entre políticos que apontam o dedo a tudo menos a si próprios, a pais que culpam professores, sociedade, filmes e jogos de vídeo pelos filhos que andaram demasiado ocupados para criar, a países que deitam as culpas de erros recorrentes a gerações mortas e que levantam as mãos para os céus, num gesto de absoluta inocência, entre religiões que chutam p'ra canto ensinamentos pacíficos e só lêem o que lhes convém, e entre milhões mortos pela fome, pela doença e pela guerra todos os anos enquanto o mundo dito civilizado, de costas viradas, pergunta se será altura de se inscrever num ginásio...

E depois não podemos desprezar o valor da Comparação Relativista (adiante designada por CoRe), que tenta colocar em perspectiva erros grosseiros ou defeitos gravosos, à luz de situações que permitam pensar que a asneira de que se é acusado é pequena comparada com a de umas misteriosas "outras pessoas", dos infames "montes de malta" ou do famigerado grupo "toda a gente".

Dou-vos como exemplo um colega meu, super boa onda, altamente espiritual - como o bacalhau, mas mais corpóreo - que, teimosamente, apesar de ser altamente inteligente e ter uma memória prodigiosa para dados políticos e geográficos, insiste em fumar como se o mundo fosse, de facto, acabar em 2012 (coisa com que ele insiste ser verdade, em brincadeira naturalmente). Já o conheci a fumar meio maço por dia - o que para quem nunca viu um desses à frente, se traduz em 11 preguinhos de caixão - e a sentir-se excelente, mas a querer diminuir. Nessa altura, usando o tal esquema da CoRe, ele alegava que conhecia "outras pessoas" que fumavam um maço inteiro, ou mesmo mais!!

A parte engraçada é que estou convencido que ele acreditava mesmo que isso queria dizer que ele tinha uns pulmões virgens, e não que se matava - ligeiramente - mais devagar, o que é completamente diferente. O poder da sugestão é, indubitavelmente, uma força poderosa :)

Mas continuando, aí há um ano mudou para tabaco de enrolar, absolutamente convicto que este passo só traria vantagens - não só era muito mais barato que o processado pelas tabaqueiras e as suas margens gananciosas, como era mais saudável - por possuir menos aditivos, supostamente - e ainda - e esta era a "pièce-de-resistance", pelo tempo que demorava a fazer um cigarro, com mortalhas, filtros e perícia à mistura, passaria menos tempo a fumar (!) e começaria, gradualmente, a perder a vontade de o fazer pela trabalheira que dava...

Não foi preciso muito tempo para o meu amigo - e digo-o com todo o orgulho que isso implica, porque é de um muitíssimo bom amigo que se trata, um ser humano fantasticamente inteligente e altamente competente a incontáveis níveis, mas humano ainda assim - aparecesse no trabalho com uma maquineta que parecia um baton sobre-dimensionado, que permitia fazer cigarros de uma forma automatizada, com um mínimo de esforço e desperdício :)

O argumento na altura foi que andava a desperdiçar muito tempo (o que antes era bom) e tabaco muito caro (que outrora era muito barato) numa operação que devia ser prazerosa. E a parte gira das ilusões que criamos para nós mesmos, das gaiolas douradas em que nos encurralamos, é que tomam configurações de tal forma atractivas que simplesmente não admitem perspectivas divergentes, como aquelas esculturas de rostos em baixo relevo, que parecem seguir-nos onde quer que estejamos.

Enfim, escusado será dizer que por essa altura este amigo já não passava a horinha habitual sem fumar, tendo reduzido o seu compasso de espera em muitos minutos e aumentado o consumo em muitos preguinhos - lá se ia a estatística confortável...

Como cereja no topo do bolo, aqui há coisa de 2 meses descobriu uma maquineta, que pela similaridade à outra, deve ter sido a versão industrial da primeira, antes de miniaturizarem o aparelho - agora, manifestara orgulhoso, já podia fazer 3 cigarros ao mesmo tempo! Confrontado, por mim, como um possível sinal de aumento descontrolado do consumo, desdramatizou dizendo que este novo tabaco - sim, que ele compra uns quilos por mês, e de todas as marcas, não é esquisito - era de tal forma mais saudável que o anterior que ficava ela por ela - e assim se dá a tal volta de 360 graus à vida de um trintão :p

E é este homem que deslinda com admirável simplicidade conspirações políticas, estabelece paralelos notáveis e analogias sagazes, o ser pensante que eu conheço que mais facilmente mistura o paranormal com para-anormais que é o nosso dia-a-dia de cidadãos neste país de incoerências escabrosas, verdades escondidas e vergonhas perdidas - a prova provada que a inteligência não é antídoto para o auto-hipnotismo inconsciente.

Não há mês que passe sem que eu me olhe ao espelho e pense que era melhor estar sossegadinho, que as ondas moem pedras, mas têm muito mais força com o mar todo por detrás - e que uma voz solitária tem um poder quanto muito simbólico, se não for solista de um coro maior, ou parte de um colectivo coerente.

Eu próprio crio desculpas diárias para procrastinar os meus sonhos, os meus objectivos antigos, resoluções para problemas novos e velhos, mas sei no meu âmago que tenho culpas no cartório, e que, independentemente das cartas que a vida me jogou, o meu destino faço-o eu - a cantilena de caminhos escritos por linhas tortas, de karmas milenares e outras teorias tipo palmadinha-nas-costas, servem o seu propósito de tala nos olhos até um ponto.

A partir de um determinado momento, ou tomamos as rédeas das coisas, ou elas tomam as nossas - e acreditem que sentir o cortar do chicote no lombo, o freio nos dentes e as forças a esgotarem-se sob um futuro inclemente é um destino pior que a morte.

Parar é morrer, e fingir que não erramos o suficiente para ter de mudar é pior que parar - é imaginar que corremos enquanto todos vêem que estamos imóveis, de olhar fixo no umbigo, um fiozinho de saliva a escorrer no canto dos lábios...

Não podemos deixar que o maior inimigo da nossa felicidade nos impeça de atingir todo o nosso potencial - e se esse inimigo for o nosso próprio orgulho desmesurado, será assim uma vítima tão importante a sacrificar no altar dos nosso sonhos?

Feliz São Martinho, amigos e amigas, que esta noite vos traga iluminação e um caminho claro à vossa frente - mas atenção, se exageraram na água-pé, pode ser sinal que caíram na linha do comboio... :D

Steve Is Really Inside... :)

2011-10-17T02:21:00.001+01:00

Boa noite, amigos, e desde já as minhas desculpas por esta ausência mais prolongada que o costume, mas não me foi de todo possível arranjar material para os 2 posts que pensava escrever e, entretanto, surgiu de para-quedas este tema que me é particularmente próximo - a morte súbita, ainda que não inesperada, de Steve Paul Jobs, 56 anos, vítima de um cancro pancreático que combatia há 8 anos.

Sem me alongar muito, Steve era um homem que dispensava apresentações - um visionário como haverá poucos, criador e impulsionador de "ene" dispositivos e conceitos que ou despoletaram, ou solidificaram paradigmas tecnológicos, foi ele o cérebro por detrás da reviravolta da Apple - donde era CEO desde 96, tendo sido fundador em 79 mas de onde tinha saído em 85, por desavenças com o co-fundador Steve Wozniak - tendo, com a inestimável ajuda de Jonathan Ive, alcançado o invejável estatuto de "guru" do visionismo consumista tecnológico.

Da sua mente surgiu uma boa parte do Mac OS, o fantasticamente simples e pioneiro sistema operativo criado pela Apple, percursor do Windows, com um conjunto de inovações baseadas na acessibilidade e na intuição - algo que a rival Microsoft ainda procura desesperadamente (talvez seja com o Windows 8... :p)

Foi também sob a sua alçada que os Macintosh se tornaram peça de culto entre os fãs da tecnologia em massa, visualmente apelativos e ricos em escolhas eminentemente práticas - lembro aqui o fantástico iMac dos anos 90, muito inspirados nos NeXT, criados por Jobs no interregno do seu reinado Apple - repletos de cores vivas, num conceito all-in-one, abandonando a então ubíqua drive de diskettes e substituindo-a por uma pioneiríssima drive de CD!!! Uns anos mais tarde os iMac viriam a evoluir para os actuais desktop dream machines, com ecrãs LED até 27", processadores de última geração e discos solid-state, a máquina de eleição de designers gráficos e publicitários em todo o mundo :)

Mas até aqui chegarmos, o tio Steve deu ao mundo a morte do Walkman de cassete, acelerou a despedida do MiniDisc também da Sony, e anunciou alto e bom som a alvorada da era digital - a música já não tinha de ser pesada, rebobinada nem complicada - apesar de ter havido outras tentativas prévias, por fabricantes conceituados como a Creative Labs e mesmo a Phillips, nenhuma empresa chegou aos pés da facilidade de utilização e absoluta intuitividade do botão multidireccional do primeiro iPod, em 2001 - literalmente inventando a roda :D

Em 2004 voltou a desafiar preconceitos e a restabelecer paradigmas - disseram que a Nokia era impossível de vencer no jogo dos telemóveis, avisaram-no que a Sony e a Ericsson estava a ganhar quota de mercado e que gigantes como a Samsung e a HTC tinham entrado a "matar" - mas Jobs não quis saber. Conjuntamente com Ive, criou de raiz o que é, possivelmente, ainda hoje, o mais acessível e multi-facetado terminal móvel do mundo: rápido, táctil - algo de pioneiro na altura, infinitamente configurável com a melhor loja de aplicações do planeta - a AppStore, integrada com a pioneira plataforma multimédia iTunes, o centro de operações de tudo o que pudermos ter da Apple - estávamos em 2007 e tinha nascido o iPhone. Uma manobra aparentemente arriscada e destinada a falhar mas, em última análise, genial. Aliás, na sua iteração mais recente, lançada um dia antes da sua morte, o iPhone 4S veio trazer melhoramentos substanciais a nível de hardware, bem como uma nova versão do iOS, o sistema operativo exclusivo da Apple para dispositivos móveis. E como cereja no topo do bolo, o SIRI, o assistente pessoal que reconhece a nossa voz, em dicção natural, e satisfaz os nossos pedidos como fazer chamadas, enviar mensagens, encontrar algo no Google ou simplesmente navegar na internet - se já havia algo assim? Mais ou menos, mas nunca tinha funcionado, e agora funciona. É assim tão simples.

Em Janeiro de 2010, noutro golpe de génio, Steve revolucionou novamente o mercado da computação pessoal e de entretenimento - um "iPod Touch gigante", como muitos lhe chamaram, mas com capacidades acrescidas e um poder de processamento duplicado ao iPhone, caído de para-quedas num mercado que já tinha tentado lançar tablets por fabricantes reconhecidos, como a Acer, a Asus e a HP, sem nunca conseguir convencer os consumidores - quando o iPad foi anunciado, as pré-reservas superam na primeira semana meio milhão de unidades e a Apple voltava a re-inventar a roda. A receita? Dar aos consumidores algo de irresistível, criando uma necessidade que antes não existira - a da conectividade permanente com classe para dar e vender...

Ao longo dos anos, este homem foi admirado por milhões e temido por muitos, pelo seu feitio muitas vezes irrascível, capaz de ora acarinhar um funcionário genial como o destruir moralmente no dia seguinte - consta que terá despedido empregados no elevador, atirado objectos variados na direcção de colaboradores menos produtivos e evitado ir trabalhar dentro dos horários normais da Apple, de forma a não ter que ser interrompido por "cérebros menores".

Por contraponto, era-lhe também imputado um carinho especial por jovens carenciados, tendo criado bolsas de estudo em bairros problemáticos de cidades americanas, sabia recompensar regiamente as melhores ideias e era perfeitamente inspirador para várias gerações de pessoas em todo o mundo - a sua filosofia era de que nenhum sonho era inatingível, e que se acreditássemos de facto em algo, nenhuma força nos poderia impedir de o atingir.

Quem ouviu as suas palestras em campus académicos sabe do que falo - a sua mensagem era de um positivismo extremo, apelando para a urgência própria de alguém que sabe que a nossa janela de tempo é limitada e que não teremos para sempre as condições ideais de realizar os nossos sonhos - vindo de um lar destroçado, abandonado pelos pais biológicos e criado em lares de adopção, não chegou a concluir os estudos para perseguir outros interesses, numa odisseia de drogas, viagens ao oriente e más companhias - de alguma forma, este corrupio de experiências abriu-lhe a mente à forma de pensar que o tornou um empresário de sucesso.

Por mais críticas que lhe sejam apontadas, deixo aqui em tom de apontamento um resumo ligeiro dos "achievements" de Steve Jobs:

- iMac, iPod, iPhone, iPad - com vendas acumuladas de mais de 500 milhões de unidades em todo o mundo.

Para todos os que o endeusaram, exageradamente, restam as vozes dissonantes que lembrarão sempre que era humano como nós, capaz das maiores injustiças e das palavras mais brutais, ainda que único, na forma de ver um mundo que ele quis deixar mais ligado, mais simples e, em última análise, mais belo.

Não temos todos de gostar dele, mas retirar-lhe o mérito seria mais do que injusto, seria um acto de inveja e da mais elementar "dor de cotovelo" - antes de atirarem uma pedra a Jobs, experimentem construir um sonho do nada e vejam quão avante o conseguem levar - no fundo a maior esperança que todos carregamos dentro de nós, a de deixarmos uma marca no mundo de que nos possamos orgulhar, de termos mudado algo para melhor e de termos vencido as metas que estabelecemos para nós próprios, quando todos à nossa volta nos disseram "não vais conseguir".

Obrigado, Steve, por tudo o que ajudaste a criar - a tua dedicação e paixão são uma inspiração para todos nós. Não sei se estarás num iHeaven ou num iHell, mas terás certamente um valente iDidit contigo :D

Amigos Imaginários e Memórias que Nunca Aconteceram :)

2011-07-02T02:51:00.000+01:00

Boa noite, pessoal :)

Lá deixei passar mais de um mês de intervalo entre os posts, mas foi por uma boa causa - tive mais que fazer, incluindo descansar - 3 semaninhas de férias que caíram que nem ginjas :) - e um regresso ao trabalho que caiu como um piano em cima de cristais Swarowsky :p

Naturalmente que neste interregno usei e abusei das viagens, (bem baratinhas por sinal em last-minute) - fui descobrir a Tailândia mais selvagem, a New York dos filmes de acção, aprendi imenso sobre a história do mundo, (desde a antiguidade até agora), vivi experiências radicais com para-pentes, experimentei armas de fogo de última geração e conduzi carros desportivos de fazer inveja ao Ronaldo - tudo isso praticamente a custo zero ;)

Claro que já se aperceberam que a crise não afecta a imaginação dos tugas (antes pelo contrário, aguça-a) e eu não fui excepção: armado apenas de uma ligação de fibra óptica, um PC que era o último grito em 2009 e os meus reflexos artriticamente felinos entreguei-me de alma e coração a um rigoroso programa de jogos de computador, filmes, livros, música e algumas saídas para jantar e almoçar com família e amigos - até fotos eu tirei do mundo lá fora, nesses dias, tão rara era a ocasião... Mas o mais importante foi mesmo a sensação de ter deixado este país, estes constrangimentos monetários, este rame-rame de pessoas, acontecimentos e rotinas, em que vi coisas novas, tive sensações inusitadas e me desprendi da parte mais física do meu ser.

O que me traz ao tema de hoje - já estavam a pensar que me tinha esquecido, admitam lá... - o dos amigos imaginários e de como a nossa memória percepciona o passado menos recente, mesmo aqueles momentos que garantimos a nós próprios "nunca esquecer"...

Possivelmente alguns de vós terão tido, nalguma fase da infância, a companhia de um fenómeno próprio de pequenos adultos colocados em situações em que precisam de partilhar experiências e acontecimentos com alguém que não os julgue, os acompanhe, entenda e, acima de tudo, esteja sempre presente, no melhor e no pior - a ciência psiquiátrica deu-lhe o nome de "Amigo Imaginário" e a criança ter-lhe-á, por sua vez, dado tudo o resto: outro nome, uma descrição física, preferências pessoais, brinquedos favoritos e até um lugar à mesa, na cama e nas brincadeiras do dia-a-dia.

Em suma, a criança criou-o para fugir da sua realidade, nem sempre de situações traumáticas ou deprimentes, mas muitas vezes apenas como companhia, para poder explorar um mundo que ela populava com as suas criações, os seus pequenos demónios interiores e onde ela era o centro das atenções, o herói ou heroína da história, onde as suas decisões, certas ou erradas, nunca seriam confrontadas com um "porque eu mando", um cruel "porque sim" ou o malvado "porque não"...

Apesar de ser raro detectar estes casos em jovens adolescentes e adultos, (fora de situações clinicamente referenciadas e políticos, em fuga da realidade, para Paris), podemos encarar os livros, os filmes, e o melhor exemplo, os jogos de vídeo, como expressões última da nossa vontade assumida e continuada de vivermos outras vidas, realizarmos façanhas impossíveis, ter toda uma história a girar à nossa volta, tomarmos as decisões mais difíceis e, no final, ficar com a miúda e salvar o mundo - tenha ele folhas de celulose, saia de um plasma de 50 polegadas ou se controle com rato e teclado, não deixámos de ter vivências reais com amigos imaginários - ou talvez vidas imaginadas com amigos reais... :)

E isto encadeia-se, quando vamos envelhecendo, com a nossa memória, companheira de uma vida, aquele elemento indefinível que nos faz não só aprender com a experiência, como guardar pequenas esferas de pura luz dourada, (onde indelevelmente ficaram marcados os momentos mais doces), e outras do mais lúgubre negro, (onde alguma tragédia pessoal nos deixou cicatrizes tão profundas como uma trincheira) - esta nossa capacidade para seleccionar o que nos vai ser essencial para ser feliz, uma referência no espaço-tempo de uma vida, e guardarmo-lo lado a lado com um pedaço de chumbo que nos quer arrastar para o fundo, faz do ser humano uma criatura tão permanentemente insatisfeita como, em última análise, uma obra de arte.

E ainda mais engraçado, é que a nossa memória é de tal forma protectora dos nossos sonhos e pesadelos, que metaforiza à bruta as nossas recordações mais fortes, imbuindo-as de significados e pequenos detalhes, ressaltando apontamentos de cores, cheiros e sons, criando um caleidoscópio feito à medida das nossas expectativas - naquele dia em que tivemos medo de uma aranha, em bébés, um medo que nos acompanhou para sempre, ela não tinha 30 patas peludas e o tamanho de um pequeno cão, nem caminhou sobre nós para nos picar, matar e comer... Mas é assim que a mente se recorda do que sentiu, do que experienciou e vai ser sempre assim que uma aranha será, até que a morte nos leve (ou um bom hipno-terapeuta nos liberte dessa ilusão, o que quer que venha primeiro...).

Paradoxalmente, as boas recordações costumam ser acompanhadas de dias de sol, do cheiro da luz quente - isto faz muito mais sentido (para um neurónio aparvalhado) do que parece -, de sabores intensos, cores vivas e momentos perfeitos - um pouco como uma foto tirada à pressa, em que a gama cromática exagerou todas as cores a níveis impossíveis neste planeta, tornando a realidade numa hipérbole de si própria...

Mas enquanto vivermos, e cada vez mais à medida que a luz se for extinguindo (porque as memórias mais antigas, por terem sido "gravadas" em neurónios mais jovens, são as últimas a morrer...), aquele terá sido sempre um dia perfeito, com a companhia ideal, o amor de uma vida...

Em resumo, em miúdos e graúdos, a necessidade de criar um escape mental parece ser um elemento essencial da nossa sanidade, seja ele um amigo que só nós vemos, um filme de capa e espada, um romance de cordel ou um jogo de role-play...

Quantos de nós levam essa muleta consigo num maço de tabaco, a bebem de um copo de três, a injectam de uma agulha usada, a possuem num quarto de motel, a agridem numa luta de rua ou tentam calá-la com saldos de conta?

A dor que cada um de nós carrega, aquela centelha de permanente insatisfação, é saciada temporariamente com os mecanismos que vamos tendo à nossa disposição, por vezes de forma imperfeita, outras mais conseguida, mas sempre connosco, a verdadeira e genuína inimiga imaginária, o contraponto daquela memória para onde queremos regressar, daquele dia que gostaríamos de voltar a viver, vezes e vezes sem fim...

Enfim, este post já vai enorme e metade de vocês já ronca - sim, tu aí atrás, estou a falar MESMO contigo - pelo que vou terminar: quero que vivam os momentos desta vida com uma intensidade tal que as recordações sejam tantas como as estrelas do céu, que os dias de sol sejam mais que os grãos de areia de uma praia deserta em fim de dia, e que todas as coisas más tenham a importância de um castelo de areia feito na maré baixa... Por maior que pareça agora, vão ver quando a água voltar a subir... ;)

Uma excelente noite, meus amigos, uma vida plena de maravilhas, e lembrem-se, se encherem a memória com sorrisos, não vai haver espaço para as tristezas :D

As mentiras que nos alimentam e as verdades que nos assustam...

2011-05-27T02:26:00.000+01:00

Amigos, romanos, compatriotas, obrigado por terem vindo... :)

O mundo continuou o seu curso inexorável, o movimento centrífugo do nosso planeta contrariou suavemente o centrípeto, houve milhares que nasceram, morreram e deixaram a sua marca na terra nestes dias de interregno da minha escrita, e tudo sem qualquer intervenção minha...

Quem imagina que tudo seria diferente à nossa passagem para o grande mistério, está profundamente enganado - tirando uma pequena minoria de indivíduos que produzem, de facto, um efeito mensurável na vida de muitos, é um facto inegável que o nosso pequeno riacho apenas se cruzará com alguns afluentes relevantes ao longo do seu curso, uma mão cheia deles lamentando o nosso fim, mas procurando entretanto o seu próprio destino, a sua conclusão para uma história que é sempre única e irrepetível.

Em suma, a nossa insubstituibilidade para o normal curso da vida é um lirismo...

Todos os dias, para manter a nossa pequena psique em cheque com a loucura do mundo que nos envolve, dizemos pequenos mantras, sussurrados amiúde por entre os nossos axónios, subtis lembretes que nos permitirão, hora após hora, encarar a realidade dura das rotinas, das palavras vazias e das relações vacuosas com um sorriso, um comentário positivo ou um beijo apaixonado.

Desde o clássico "hoje vai ser um bom dia", até ao "tem calma, amanhã nada disto importará", passando pelo sempre actual "só interessa o que eu penso de mim" e sem esquecer o "mais vale só que mal acompanhado", muitas são as palavras de ordem que se imiscuem na nossa mente durante a vida, pequenos dominós conscienciais, brilhantemente encadeados para garantir um efeito final sólido e visualmente apelativo, os tijolos da nossa existência em sociedade, as máscaras da racionalidade politicamente correcta.

Fazêmo-lo porque não o fazer seria um suicídio social, porque os monstros existem e geralmente não usam máscaras, porque os nossos pares também o fazem, porque, como num mundo Orwelliano, os nossos próprios pensamentos são reféns permanentes dos dos outros, porque as nossas compulsões e anseios devem ser contrabalançados com paciência e ponderação, porque para cada Yin haverá, inexoravelmente, um Yang - mas acima de tudo, fazêmo-lo porque temos medo do que somos por detrás das palavras de conforto, do semblante composto e do sorriso fácil.

Quantas vezes o fazemos a nós próprios, aos nossos amigos, aos familiares, até aos perfeitos estranhos...? O conforto do positivismo, se assim o quisermos chamar, abordado em ene livros de auto-ajuda, incluindo no sobre-valorizado "O Segredo" (do qual vos estrago já o final - é "acreditem em vocês mesmos e tudo se comporá à vossa volta"), o efeito placebo das nossas convicções conscientes, é uma ferramenta poderosa do nosso bem estar, da nossa harmonia e da nossa própria saúde - acreditar que podemos superar um obstáculo é, inexplicavelmente, de enorme valor para conseguir, de facto ultrapassá-lo - mas o contrário é igualmente verdade, o que deixa os cépticos em dúvida...

Na realidade, as leis da atracção, que regem a maioria das correntes positivistas, baseando-se no princípio anti-físico que cargas de igual valor se atraem, são fruto dessas nossas racionalizações privadas, trazidas abruptamente ao ar livre e, antes de oxidarem em contacto com o oxigénio da verdade, cobertas por uma espessa camada de optimismo caramelizado e apetitosas amêndoas de fé.

Na verdade, meus amigos, todos tomámos o comprimido azul e convencemo-nos, à posteriori, que escolhemos o vermelho, a Rainha de Copas quer mesmo a nossa cabeça e se não tivermos juízo, a Polícia do Pensamento se encarregará de nos corrigir, ou encarcerar ad eternum para que não contaminemos os restantes membros do rebanho - e não, isto não quer dizer que eu subscreva integralmente o que escrevo, apenas que é simpático tomar consciência que a nossa sanidade é um singelo fio de algodão a atravessar uma floresta de lâminas... ;)

Mas nem tudo é mau - a espécie humana foi sempre rica em subterfúgios, esquemas e matreirices, mecanismos evolutivos avançados necessários para sobreviver num ambiente repleto de predadores, condições hostis e perigos vários - fossem eles uma selva plistocénica ou uma festa de debutantes. Foram estes sistemas, que fariam corar Darwin, que nos elevaram até ao topo da cadeia alimentar em poucos milhares de anos, que fizeram de nós os gafanhotos do mundo mamífero.

Sobreviventes engenhosos, vorazes, permanentemente insatisfeitos, migrando para onde há recursos valiosos, insensíveis a tudo o resto, imparáveis pelos seus números, destruidores pela sua natureza... E os gafanhotos também o são, mas em menor escala ;)

Se hoje eu me convencer que posso ser eu próprio, sem filtros sociais, constrangimentos morais ou dilemas éticos, que posso mostrar a todos o meu mais reptiliano lado, o meu âmago primal... Possivelmente seria abatido antes de chegar ao trabalho, vilipendiado à bruta ou talvez apenas internado compulsivamente - o que quer que a sociedade aceitasse melhor - mas se, por oposição, envergar a máscara do aceitável, o sorriso politicamente correcto e a linguagem verbal legalmente aplicável neste país, poderei ser louvado, apreciado pelos meus pares e inclusivamente acabar o dia com uma agradável companhia na cama, seduzida pelo meu charme de macho latino... :p

Convenhamos que a maioria de nós, dada a escolha, fará sempre a mesma - até porque a vida é demasiados curta para a vivermos sem qualidade. Se precisamos de uma máscara para ser felizes, torna-se repentinamente claro porque tantos políticos passam a vida a sorrir...

Vivam intensamente - mas não demasiado.
Mintam pouco - mas não ao ponto de se meterem em sarilhos.
Amem incondicionalmente - mas não se estiquem.

É esta a mensagem da sociedade humana - isto somos nós, sem tirar nem pôr, criaturas hedonistas, ociosas e, eminentemente, perfeitas ;)

Deixo-vos com um paradoxo para pensar, um quebra-mentes existencial - analisem a validade desta frase:

"Tudo o que eu digo é mentira."

Bons sonhos, meus amigos ;)

The Love Bug - O Amor é um bug (?) :)

2011-04-06T01:57:00.000+01:00

Boa noite, meninas e meninos - parece que é nestas horas que eu produzo mais, por isso há que aproveitar...

Mais uma insónia patrocinada pelo actual estado de coisas, mais uma quente e fascinante noite passada de rato em riste e teclado em prontidão - e como tal, urge falar de algo que me induza uma sensação de profundo relaxamento, uma espécie de nirvana emocional e físico, um sentimento descontente...

Estava a carregar o meu iPhone, companheiro de muitas aventuras e desventuras, a sincronizá-lo com o iTunes - que os meus gostos musicais eclécticos não se compadecem de ninharias como "espaço livre na memória" - enquanto abria o Live Mail, o Facebook, o IMdb, o Gametrailers, o IGN, o Meetic, o Badoo, o Zoosk - the usual...

Enfim, uma miríade de janelas e janelinhas polulavam no meu ecrã de 24", cada uma chamando a atenção para "updates", "feeds", "newsflashes" e outros nomes esotéricos - habituado a estas lides, aguardava placidamente pelo actualizar das imagens e das mensagens, quando tive uma das minhas epifanias patenteadas, daquelas que dão direito a uma lâmpada de incandescência (mas verde, que eu sou ecológico no pensamento) a parpadear aproximadamente 15 cm acima do meu ocipital.

Num mundo tão electrónico, em que o dia-a-dia de todos nós já não dispensa algum módico de tecnologia, ter-se-á o próprio amor reduzido a uma prosaica falha de software? Um pedacinho de código hiperactivo sem Ritalin?

Em suma, será o amor um "bug"? Ou talvez um "vírus"? Um "trojan"? Quiça um "worm"?

Os "sintomas" que afectam a nossa máquina senciente parecem indicar que sim - gera comportamentos erráticos e aleatórios, espasmos involuntários físicos e mentais, manifestações públicas de nítida perturbação emocional, ausência de instintos básicos de sobrevivência - como comer e beber, perda de noção da realidade, com alucinações frequentes em que julgamos ser imortais, invencíveis ou ter uma conta bancária sem fundo e faz-nos incorrer em situações em que nunca nos imiscuiriamos se o dedinho de testa estivesse a operar normalmente...

As outras espécies animais, mono ou poligâmicas, reservam as suas energias copulativas para alturas próprias em que os seus comportamentos, digamos, aparvalhados, são perfeitamente aceitáveis e compreensíveis - já os seres humanos, quando infectados pelo bug do amor, deitam as convenções às urtigas e trazem à tona o melhor e o pior do seu código-fonte, faça chuva ou faça sol, em todas as estações do ano, sem pausa para o café.

Tal como um erro de programação de um engenheiro informático que fez tudo à matroca, o amor é o que os americanos chamam um "game-changer" - ou, como diz uma conhecida música, "love, love changes everything" - um ditado ancestral afirma ainda que "all is fair in love and war" - topem-me bem a gravidade deste estado de coisas!

Quando o nosso pobre sistema operativo está "comprometido" pelo bug, as regras mais elementares da previsibilidade e do senso-comum saem pela janela (sem asas e agarradas a uma bigorna) - temos janelas que abrem sem querermos, aplicações que fecham sem mandarmos e uma imensidão de coisas que deixaram de funcionar sem percebermos porquê - e ligar e voltar a ligar não resulta, porque o raio do botão não existe...

Para nossa infelicidade, o ser humano versão 2.0 ainda não está disponível nas lojas, pelo que temos de nos contentar com esta "release" - sem firewall, sem antivirus, sem backups, sem botão de reset e sem a mínima ideia do que está a fazer.

O amor, seja como o "vírus" que se infiltra nas nossa defesas e nos deixa de rastos, o "trojan" que entrou mascarado de amizade inocente e era afinal algo de muito mais sórdido, o "worm" que sobrecarrega os nossos sentidos com pedidos de tempo de processador que já não podemos dispensar ou o tal "bug", que nos desorienta, de forma imprevisível, e nos vira o mundo do avesso, o amor é único...

O amor é uma aventura permanente, a força mais poderosa da criação, capaz das maiores cretinices, mas simultaneamente dos mais doces momentos de candura, coragem e abnegação - o amor transforma o mundo todos os dias, sempre que alguém se apaixona, sempre que um enamorado sorri, sempre que um americano dança à chuva enquanto canta, sempre que uma cantora de burlesque o nega, do topo do seu elefante...

O amor trouxe-nos até aqui hoje, mover-nos-á para ali amanhã e acabará por nos deixar acolá quando menos o esperarmos - como convém a um código malicioso, criado com o propósito único de semear a confusão, o descontrole e criancinhas :)

Por mais vezes que o meu sistema tenha tido de ser formatado, por mais instãncias em que tive de tentar reconstruir o meu disco rígido a partir de caquinhos, por todas as ocasiões em que reconheci todos os sinais de perigo e não fiz backups... Valeu sempre a pena. Sempre.

Não trocava nenhum momento de alegre inconstância por um sistema matemático inviolável e enfadonho, em que tudo tem o seu lugar, tempo e sentido.

Um dia destes a ver se desligo a firewall, deixo de actualizar o anti-virus e relego os backups para ao pé da minha coleção de VHS - que já é tempo de voltar a sentir o vento no rosto, outra vez...

Esse dia pode ser já hoje... Mundo, estás feito :)

Pitágoras era um malandreco!

2011-02-14T00:28:00.001+00:00

Caros leitores, após mais uma ausência razoavelzinha, eis-me de regresso com um post sobre um tema que me é particularmente próximo do coração, o dos triângulos.

Não dos de Pitágoras (que era, assumidamente, um malandreco), nem das Bermudas, mas sim amorosos - todas e quaisquer situações em que aquilo que se quer não é aquilo se tem e, por vezes, aquilo que se tem também não é aquilo se quer.

Desde sempre que a espécie humana, voraz devoradora de anseios e desejos, tentações reprimidas e vontades sórdidas, caiu em situações lamentáveis, deixando o coração ao fumeiro e pondo-se a jeito para valentes desilusões, das quais vos deixo aqui 3 exemplos mais conhecidos:

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Menelaus - Helena - Paris

Apesar do que possa parecer, não é itinerário de um Intercidades, mas sim um dos mais famosos (e o primeiro) de todos os triângulos amorosos.

500 anos antes do carpinteiro da Galileia, uma mulher casada, Helena de Esparta, (boa, boa, todos os dias, reza a lenda...) por portas e travessas que agora não interessam nada, veio a embrulhar-se com um príncipe troiano chamado Paris (um bonzão meio amaricado, perito em falinhas mansas), que a rapta e leva para a sua cidade, convencido que o irmão, Hector (esse sim, um tipo porreiro, corajoso, bem casado e quê) o defenderia, na sua cidade inexpugnável, da ira dos gregos - que não tardou nadinha.

Menelaus (velhote, barbudo e barrigudo), o marido enganado, juntou todos os outros interessados na esposa numa armada de mil navios e toca de atacar Tróia, metendo pelo meio um cavalo crescidote do IKEA, um guerreiro com calcanhar de vidro e uma data de malta falecida sem necessidade nenhuma.

Ah, e no fim levaram a moça de volta, que o marido enganado nem a conseguiu matar, de tão gira que ela era - o raptor, esse, deu à sola, depois de ter estragado a sandália a Aquiles.

Contagem de mortos: perto de 180.000, números redondinhos.

Grau de Parvoeira (0-10): 7 (raptar a mulher de um tipo com tantos amigos é muito, muito estúpido mesmo - cair na cena do cavalo então...)

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Júlio César - Cleópatra - Marco Antonio

Uma porrada de anos antes da TVI, (cerca de 50 anos antes de Cristo), um poderoso líder do mundo civilizado, Júlio César, é assassinado por uns quantos compinchas,que lhe mostram as suas facas Ginsu mos degraus do Senado.
Do outro lado do Mediterrâneo, Cleópatra, rainha dos egípcios (pré-Mubarak, portanto...) fica em choque por saber que o seu amor morrera.
No entanto, o melhor amigo deste, Marco António, (militar, boa pinta e oportunista qb) mete-se num ferry cheio de remadores suados e vai consolá-la - da maneira tradicional latina, segundo consta, mas lá se apaixonam...
Ele acaba por se meter numa sarilhada imensa, tem de andar à pancada com o seu antigo exército e no fim enganam o moço, dizendo-lhe que a sua amada patinou.
Ele, porque era um macho à séria, mata-se com um gládio nas intercostais (é d'homem, caraças!).
E ela, quando sabe da desgraça, vai atrás e pimba, deixa-se picar por uma serpente e quina também (isto também é de gaja, porque convenhamos que é tudo menos prático...).
Está aqui a origem do romance Romeu e Julieta, mas sem homens em collants nem declarações exageradamente rebuscadas.

Contagem de mortos: 130.000, mais coisa menos coisa

Grau de Parvoeira (0-10): 9 (mas onde é que já se viu duas pessoas matarem-se por uma coisinha de nada???)

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Diana - Carlos - Camilla

Entre os anos 80 e 90, (completamente trágico também, mas só se estragou uma casa...) surge o caso mais mediático de um triângulo amoroso envolvendo realeza.
Desde muito jovens que o príncipe Carlos (bonitão como o Eng. Sousa Veloso, dentes tortos, orelhas de abano e um caparro de menina) arrastou a asa à então menos homenzada Camilla (senil, enrugada, cara de ameixa e um gosto para chapéus como só a Júlia Pinheiro) - no entanto, por a moçinha entretanto ter encontrado outra pessoa, a vida do jovem infante continuou, tristonha, acabando por descobrir a sua Diana (giraça, cabelinho de Pin-y-Pon, vestidinhos da moda, tímida e coradinha), no final dos anos 80.
Mas como os primeiros amores nunca se esquecem, e apesar da princesa do povo ter o selo de aprovação da populaça, o Carlinhos teimava em ir martelar a paixão sempre que podia - coisa que acabou por descambar em escândalos mediáticos, alimentando a corrida à profissão (in)digna de paparazzo, e culminando na morte violenta da princesinha, (que estava prestes a divorciar-se para assumir uma relação com um tal de Dodi), numa brutal colisão entre a sua limusina e um pilar do Túnel d'Âme, em Paris, para fugir dos paparazzi.

Contagem de mortos: 4, sendo a Diana, o Dodi, o motorista e a reputação da Casa Real Britânica.

Grau de Parvoeira (0-10): 6 (bem vistas as coisas, ele já a tinha enganado, e ela já andava a enganá-lo também, por isso fica tudo em casa e não se fala mais nisso...)

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Resumindo, e para voltar à realidade, já me vi em ambas as situações, apesar de continuar a achar bem mais ingrata a do vértice fraquinho, que tenta e tenta e retenta, mas nunca leva a brasa à sua sardinha - aliás, talvez por ter estado mais vezes do outro lado (o disputado e heróico garanhão lusitano) tenha aprendido a dar valor ao esforço inglório em que amiúde me encontrei (o pobre potro, anoréctico e manco).

Mas o que leva as pessoas a abdicarem de tal forma da auto-estima, a rebaixarem-se ao ponto de esperar migalhas e restos (que já dizia o anúncio do Pedigree-Pal, "não são uma alimentação adequada"...), a esperarem que (por piedade, atrito, acordar para a vida ou puro desgaste psicológico) a pessoa amada, finalmente, nos dê uma abébia?

Suspeito, (que nestas coisas nunca poderá haver certezas), que é porque o fruto proibido é o mais apetecido, e porque a sociedade nos ensinou que só aprendemos a valorizar as coisas se tivemos trabalho para as obter - eu discordo, vigorosa e resolutamente, pois nas coisas do amor não há nada mais doce do que gostarmos de quem gosta de nós, e vive-versa, sem espinhas, ossinhos ou quejandos... :)

Também imagino que se derivem alguns benefícios nas demandas por coisas impossíveis, inatingíveis ou simplesmente inalcancáveis - dizia Sir Edmund Hillary, após conquistar o Evereste, a propósito da sua motivação para o ter tentado escalar - "Porque estava ali." E faz todo o sentido - é a quintessência do desafio.

Um homem, ou uma mulher, supera as suas próprias limitações, suporta provações, assume gostos e preferências diferentes, sujeita-se a agressões ambientais, humanas e até físicas só para poder desfrutar de alguns minutos junto da pessoa amada, ainda que ela só tenha olhos para o outro vértice do triângulo - ao fazer isto engrandece-se, agiganta-se e enobrece-se, ainda que nem se aperceba.

Inglório? Talvez. Fútil? Possivelmente. Inerentemente humano? Sem dúvida.

Mas por vezes, ainda que raramente, é um labor que resulta num despertar da outra pessoa, num abrir de olhos suave mas persistente, seja porque descobriu no pretendente um valor desconhecido, seja porque se cansou de um vértice que não a valorizava ou a dava como adquirida - e não nos podemos esquecer que há pessoas, que admitindo-o ou não, gostam é de malta que as maltrate, que as faça passar as passas do Algarve, sendo ainda capazes de as defender, de as desculpar e de tentar entender as suas motivações egoístas com lentes rosáceas.

As mulheres vítimas de violência doméstica estão neste vértice (extremo) do triângulo, para sempre símbolo da fragilidade da condição humana de amar sem ser amada, ainda que nunca o admitindo publicamente - mas não são as únicas.

Um dia, num mundo perfeito, aquela pessoa especial vai olhar para nós e perceber o quanto a amamos, sem palavras, choradinhos, prendas tontas ou demonstrações inconsequentes de paixões transitórias - e, ao fazê-lo, vai preencher o nosso mundo com côr, sons e sentimentos que julgávamos só existirem nos livros de romances, ou nos poemas dos apaixonados.

Nesse dia eu gostava de ainda cá andar para dizer, de peito cheio. "Tinha razão, não é o trabalho que dignifica o Homem, é o amor..."

Beijinhos e abraços e um óptimo Dia dos Namorados :)

Ano novo, impostos novos :)

2011-01-02T03:52:00.002+00:00

No primeiro dia de um ano que se avizinha fabuloso e repleto de oportunidades fantásticas, cumprir-me-ia escrever um pequeno texto, não maior que "Os Lusíadas", exultando as virtudes de 2010 e as efemérides de maior nota - e foram tantas...

Felizmente, e como ninguém me paga por isto, posso antes escrever o que me apetecer, sem constrangimentos temáticos nem revisões editoriais - e vou então aproveitar para divagar um nadinha sobre os 5 piores filmes de 2010, de uma forma invulgarmente sucinta... Pelo menos para mim :)

Vamos começar pelos piores, porque tem sempre uma toada mais construtiva, e depois acaba-se em grande ;)

5 - "Clash of the Titans" de Louis Leterrier (Confronto de Titãs, em tuga)

Com um elenco de notáveis - Liam Neeson, Ralph Fiennes, Mads Mikkelsen, Gemma Arterton - e encabeçado pelo senhor do "Avatar" - Sam Worthington -, este filme tinha tudo para ser um sucesso - filmado em 2D, (mas rapidamente convertido para 3D), recriava a viagem mitológica de Perseus numa demanda para eliminar os esbirros do mal da superfície do planeta.

Na realidade, nem os actores salvaram uma história que parece ter sido escrita por Isabel Alçada depois de ver um compacto da "Xena - a Princesa Guerreira" e outro d"As Aventuras de Hércules" - aliás, o filme está ao nível de um eventual "Uma Aventura... de m***a" - entre as imagens desfocadas, os monstros arraçados de Power-Rangers, os efeitos especiais de trazer por casa e uma narrativa epiléptica, aproveitou-se o factor comédia e as melhores cenas (belíssimamente montadas pelo editor) do trailer.

Ainda assim, vendeu bastante bem - o que prova que a malta, depois de ver o "Avatar", papa tudo que diga "3D"...

Tão mau como... Ser devorado vivo por formigas guerreiras, ao som da voz do Justin Bieber.

4 - "The Last Airbender" de M. Night Shyamalan (O Último Airbender, em tuga)

Bem, por onde começar?

A mente alucinantemente inconstante (e digo-o de uma forma muito negativa) de Shyamalan pegou num "anime" de culto sobre um puto com tendências messiãnicas, capaz de conjurar todos os elementos, num planeta em que todos os habitantes se limitavam a poder controlar um, e tentou condensar quase 100 horas de material num filme de 2 horas.

A série animada, trasmitida pelo canal Nickelodeon entre 2005 e 2008, era bastante divertida, tinha sequências fantásticas, personagens ricas em detalhe e uma narrativa ocidentalmente incoerente mas orientalmente perfeita - seria portanto uma coisa supostamente fácil de adaptar ao grande ecrã, com 150 milhões de dólares de orçamento, 3D e os efeitos especiais da ILM...

Lamentavelmente, o realizador (que queria que este fosse o 1º de uma trilogia) resolveu pegar em perfeitos amadores para os papéis principais - sendo o mais notável o ex-amador de "Quem quer ser bilionário" -, esqueceu-se que as personagens eram o mais importante e esperou que os efeitos especiais do fogo e da água em movimento preenchessem o lugar da história e de um qualquer fluxo narrativo - resultado?

Uma data de dinheiro desperdiçado, um número razoavelzinho de cinéfilos confusos e desapontados e mais um preguinho no caixão que é a carreira de M. Night - esperamos ansiosamente pela sequela do "O Protegido"...

Tão mau como... Ser sodomizado à bruta pela totalidade do elenco masculino de um filme porno senegalês, usando preservativos revestidos a lixa de água.

3 - "Sex and the City 2" de Michael Patrick King (O Sexo e a Cidade 2, em tuga)

Para quem tinha sobrevivido ao assalto da vacuosidade que foi o primeiro filme, Sarah Jessica Parker (a mini-milk), Kim Catrall (a ninfo), Krystin Davis (a betinha) e Cynthia Nixon (a freak) reservaram algo ainda mais insípido, desprovido de lógica e totalmente isento de carisma para a sequela.

Com a premissa de uma deslocação a Abu-Dahbi, nos Emirados àrabes Unidos, para assistir a um filme em que participa o ex da ninfo, o elenco em peso procura desesperadamente por piadas sobre camelos, areia e guarda-roupas desadequados, falhando miseravelmente em todas as tentativas.

O filme é tão mau que nem os fãs do primeiro (ok, "as" fãs) conseguiram encontrar a justificação para os euros que tinham desembolsado - esperavam, encontrar as trintonas boazonas do costume, com tiradas sarcásticas, humor a cair para a queca e gajos bons amiúde - levaram antes com tipas a roçar os 50's, com rugas até aos pés, sem pachorra para a vida, para as roupas e para os homens e, pior de tudo, sem graça nenhuma.

Tão mau como... Atirarem-nos soda cáustica para os olhos e só nos darem um picador de gelos para a tirarmos.

2 - "The Back-up Plan" de Alan Poul (Plano B...ebé, em tuga)

Esta obra de arte do (pésimo) cinema romântico contemporâneo, ao contrário dos outros filmes deste apanhado, já tinha tudo para falhar, mesmo no título em português - não se pode dizer que as pessoas não iam avisadas, quando sabiam que o filme era interpretado pela mulher que, sozinha, destruiu não só alguns filmes promissores ("Anaconda", "Olhos de Anjo", "Encontro em Manhattan"...), como a carreira e a credibilidade de Ben Affleck durante 10 anos - falo, naturalmente de Jennifer Lopez (J-Lo, para os fãs).

O argumento é sobre uma trintona, com o relógio biológico a passar dos 200, que resolve ser inseminada artificialmente porque não descobre o homem ideal e tem de ser mãe ASAP - nesse mesmo dia, naturalmente, ele aparece.

Curiosamente, nem são as piadas sem graça (que gozam com tudo o que ser pai possa ter de bom), ou as interpretações nulas (que alternam entre o grotesco e o catatónico) que estragam o filme: é mesmo o ritmo da história que teima em não avançar - sentimos, nitidamente, que o filme demora MESMO os nove meses, mas sem qualquer momento enternecedor, cómico ou inteligente pelo meio...

Tão mau como... Ser submetido a cirurgia dentária, sem anestesia, com um martelo pneumático, durante nove meses.

1- "Little Fockers" de Paul Weitz (Não Há Família Pior!, em tuga)

Numa tentativa desesperada de ordenhar uma vaca que já passou (muito) da idade lactante, os produtores do filme gostariam de nos fazer crer que ainda há imenso humor a ser retirado de situações recauchetadas, de "gags" sobre mal-entendidos e de piadas escatológicas e/ou grosseiras.

No espírito natalício, em que tantas famílias optam pelo refúgio seguro das comédias ou da animação para arrastar os mais pequenos, a armadilha estava montada - um elenco familiar, mas luxuoso, em que pudemos rever Robert de Niro e Dustin Hoffman, acompanhados de Ben Stiller, Owen Wilson, Barbra Streisand e a sempre interessante Jessica Alba, não chegou para esconder uma aberrante falta de ideias e actores em piloto automático.

As 4 (contem-nas...) piadas do filme são repetidas ene vezes, as "punch-lines" topam-se com 3 dias de antecedência e quando finalmente termina, uma das perguntas nas nossas mentes é, indubitavelmente, "Onde é que eu estava com a cabeça??". A outra será "Como é que convenceram o De Niro e o Dustin Hoffman a fazer isto???", e ficará igualmente sem resposta.

Tão mau como... Acordar, todos os dias, no pior dia das nossas vidas e saber que não podemos fazer nada, mas mesmo nada, para o impedir.

Bom, o vosso sofrimento termina por hoje, que já se faz tarde - mas amanhã, pela fresquinha, a ver se compilo a lista dos 5, ou talvez 10, melhores filmes de 2010, que não vos quero a pensar que o ano passado foi só coisas más... :)

Feliz 2011, que em 2012 isto acaba tudo :p

O efeito "Rebound": o ressalto da auto-estima ou um tiro no pé?

2010-12-13T02:10:00.000+00:00

Enquanto escrevo estas linhas, baixou um nevoeiro densíssimo, daqueles dignos de filme terror, sobre Almada. Olhando pela minha janela a visibilidade reduz-se a uma mera dezena de metros, as luzes da McDonald's são vagos contornos bacientos de branco e vermelho, os carros na rua fogos-fátuos com motor e as pessoas vultos fantasmagóricos.

Neste momento, pelo menos é como eu sinto estas ocorrências atmosféricas, tudo é possível: o regresso de D. Sebastião (ainda que mumificado e sem grandes hipóteses de salvar seja o que for), uma invasão de seres de outra dimensão (como na história de Stephen King, "The Mist"), uma vingança centenária de almas penadas (como no filme "The Fog", de John Carpenter), espíritos confusos presos numa aprendizagem extra-física (como no filme "The Others") ou até o ressurgimento de uma ilha milenar, onde criaturas mitológicas habitam em harmonia com a magia e outros conhecimentos perdidos (como na lenda de "Albion", presente em contos merlinianos e demais fantasias).

Lamentavelmente, e sem qualquer desprimor para os temas acima (qualquer um deles mil vezes mais interessante que o que escolhi para o devaneio de hoje), resolvi trazer à pedra um efeito conhecido por muitos de nós, senão por todos, ainda que talvez com outros nomes: o efeito rebound (ou ressalto, em tuga).

Para os mais futebolisticamente inclinados entre vós, tratar-se-ia de uma bola que por força de algum impedimento, ressalta num defesa e volta aos pés da equipa atacante, de forma a permitir uma segunda hipótese de conversão - para os amantes encalhados, acaba por significar uma liana de salvação, alternativa bem melhor que a queda no vazio amoroso.

Quantos de nós não viveram já, em qualquer momento da nossa vida sentimental, a desilusão de um abandono, a tristeza profunda de termos sido trocados/preteridos/abandonados/esquecidos/traídos (riscar o que não se tenha aplicado, porventura) pela pessoa em cujas mãos tínhamos depositado o nosso coração frágil?

Quantos de nós não se sentiram desamparados nesse momento, emocionalmente descompensados, como se nos tivessem tirado o fôlego, o vulgar "murro no estômago", sem saber se voltaríamos a poder confiar, duvidando se alguma vez o pobre músculo cardíaco voltaria ao fulgor de outrora, pondo em causa para sempre o amor enquanto coisa belíssima e pura que sempre tinha sido para nós?

E por fim, quantos de nós ergueram muros altíssimos, barreiras à volta dos nossos sentimentos macerados e punimos indiscriminadamente todos os que não mereciam (família, amigos, colegas e nós próprios), com o nosso semblante carregado, a melancolia no olhar, a amargura nas palavras e a rispidez nos actos mais simples?

Pois bem, foi para evitar este triste estado de coisas que alguém inventou, há milhares de anos, o "rebound"; desde a altura em que o último dos Neandertais viu a sua companheira trocá-lo por um Cro-Magnon todo chique, e pensou,de lágrima no olho: "Que se lixe, já não achava piada nenhuma aquela macaca, de qualquer das formas...", ressaltando de imediato na direcção da primeira fêmea bípede que encontrou - esta história é verídica e deu origem, nos tempos modernos, a personalidades como a Júlia Pinheiro e algumas halterofilistas de países de Leste.

Resumindo, nos dias de hoje, os homens e as mulheres desventurados buscam consolo em regaços cuja proximidade se sobrepõe, amiúde, à estabilidade emocional e aos sentimentos de continuidade e coabitação.

Em termos de sabedoria popular ocorrer-me-ia o "tudo o que vem à rede é peixe", "mais vale um pássaro na mão do que dois a voar", "a cavalo dado não se olha o dente" - tudo, portanto do mais elogioso que dar se pode; a pessoa que se segue seria comparável a um peixe, uma ave ou um equídeo - bestial...

Mas é um facto, mais que assumido, que são essas relações que impedem, pela sua natureza de substituição de objecto de afecto, pelas suas características compensatórias, que nós caiamos totalmente em nós (o que para além de ser um paradoxo, deve ser extremamente doloroso) e nos apercebamos que ficámos, oficialmente, na m***a, sem apelo nem agravo.

Infelizmente, porque tudo tem um lado mau, este esquema tem muitos senãos (pelo menos meia-dúzia, em opção ou cumulativamente):

1 - a transitoriedade tem sempre um fim, forçando-nos a encarar novamente uma despedida;

2 - a outra pessoa acaba por sair magoada por não se ter apercebido que estivemos somente a usá-la como bóia de salvação;

3 - nós acabamos por levar na tromba depois da hipótese anterior;

4 - nós acabamos por sair magoados porque a outra pessoa também nos estava a usar como bóia de salvação e entretanto descobriu o amor - noutro lado;

5 - nós não crescemos enquanto pessoas porque não demos tempo suficiente ao "luto da relação anterior" (também chamado "fossa", "depressão" ou "ensaio para suicídio");

6 - nós passamos a vida a saltitar de compromisso em compromisso, como andorinhas do mar, com medo de pousar e nunca mais voltar ao ar.

Em jeito de conclusão, acaba por ser mais um aforismo que vem à memória, "preso por ter cão, preso por não ter"... Ainda assim, muitos são os que crêem que o rebound é absolutamente necessário para repor os nossos níveis de auto-estima em valores aceitáveis, permitindo-nos posteriormente entrar numa nova relação com as feridas saradas e sem bagagens excessivamente opressivas sobre os ombrinhos, um pouco como o efeito: dor de cabeça, uma aspirina... E já se pode apreciar a vida novamente.

Por já ter estado dos dois lados desta cerca, deixo aqui um conselho: não brinquem com os sentimentos das pessoas e deixem sempre bem claro em que estado levam o coração antes de começarem a correr - ninguém quer ter mais um AVC sem pré-aviso, ok?

Fiquem bem e uma óptima semana ;)

Os Dói-dóis dos Doidos: uma reflexão sobre o amor e as leis dos homens...

2010-12-01T23:53:00.002+00:00

O amor é uma coisa estranha, um sentimento que desafia a descrição, à margem da ciência, da lógica, da razão e de todo o empirismo do mundo. Move montanhas, mobiliza exércitos, arrasa previsões e altera as nossas vidas, para o bem e para o mal - gosto de pensar nele como um corte de papel: de fora ninguém percebe porquê tanto alarido, mas nós sabemos bem o quanto está a doer (e porque tudo parece bater na ferida...).

Hoje, como é feriado, acordei a boas horas para poder reflectir sobre este e outros temas, sentindo-os ressaltar aqui no crânio à espera de uma epifania, mas sem grande sorte... Entretanto, numa abordagem marcadamente mais optimista que o habitual, pensei que por mais complicado que tenham sido os meus relacionamentos, ao menos nunca tive de os esconder do mundo - sempre pude, despudoradamente, ostentá-los, de forma a que depois os seus falhanços fossem, também, infelizmente, do conhecimento geral...

Ainda assim, e como diz a sabedoria popular, pela boca sempre sábia de um ogre verde, "Maix vale xoltar que guardar...", e quem sou eu para questionar os aforismos de uma criatura de ficção?

Daqui por dias, ou se calhar ainda hoje, que eu quando não estou a trabalhar baralho muito as datas, um governo que se diz o mais livre e democrático do mundo vai, pela 2ª vez, a votos para combater, nas suas forças armadas, a discriminação baseada na orientação sexual, sob a campanha "Don't Ask, Don't Tell" (algo como "Não Perguntes, Não contes").

Este princípio, datado de '94, proibia as autoridades militares de iniciarem qualquer investigação sobre a eventual homossexualidade de algum dos seus membros, ao mesmo tempo que proibia os militares de partilhar, admitir ou demonstrar publicamente que o fossem - agora Obama quer acabar com estas restrições, emendando o princípio para uma total descriminilização da preferência sexual.

Pode parecer uma coisa pequena, quase insignificante, pelo menos para os mais tolerantes, mas é um facto que num meio fechado, machista, sexista (apesar de já haver mulheres há umas dezenas de anos) e tradicionalmente androcêntrico, a homossexualidade é, amiúde, brutalmente reprimida e silenciada.

Vêm à memória casos de espancamentos, nos anos 80, dados como "lições" a militares da marinha americana, alguns levando a homicídios violentos, por partes de colegas de armas que se sentiram indignados pelas escolhas sexuais dos seus companheiros de camarata. Outros houve que ocorreram por razões passionais, e alguns ainda que levaram a mal a rejeição por parte de marinheiros com a mesma orientação e resolveram silenciá-los.

Quando casos como estes chegam aos ouvidos do público em geral, já os gabinetes de imprensa militares falharam há muito; há indicações que apontam para que apenas 1 em cada 100 casos sejam reportados para fora, ainda que menos de 5% resultem em mortes. Mesmo assim, cinco mortes em cada cem não deixam de transparecer uma situação preocupante, ainda que não oficialmente.

Eu gosto de pensar que, independentemente da nossa orientação sexual, somos seres humanos com opiniões, desejos, vontades, objectivos, ambições e capacidades criativas, profissionais e literárias, dignos de admiração e respeito, desde que a nossa conduta o permita. Mas não sou ingénuo ao ponto de acreditar que uma questão de fundo como a preferência de companhia íntima possa ser tão indiferente a todos como a da inclinação musical.

Imagino que alguns machos-alfa sintam os orifícios naturais ameaçados enquanto dormem, ou tomam duche, com um perigosíssimo e potencialmente bem apessoado colega na cama, ou chuveiro, do lado... Mas realmente, em que é que isso os aflige, quando se trata de confiar no homem mais próximo e as balas zunem com o nosso nome gravado, quando a nossa vida pode depender do soldado que partilha com ele a trincheira...?

Quer consigam passar a lei, (que vem dar a todos os militares americanos o direito a assumir a orientação sexual), quer não, o facto é que a discussão que levou a este ponto foi tão ou mais esclarecedora do que anos de segredos escondidos e mentiras debaixo de tapetes metafóricos. Ficou a saber-se quem era homofóbico, quem queria "sair do armário", quem achava que o exército passava bem sem alguns profissionais, e quem fugiu do serviço militar para sobreviver à humilhação - e é mesmo conversando que as coisas se tornam claras, que os consensos se encontram e que as verdades deixam de ser embaraços e passam a abraços (cuidadosos, e a uma distância cautelosa abaixo da cintura, mas abraços ainda assim...).

E o que tem toda esta verborreia a ver com paixão e amor? Tudo.

Nos EUA, temos um governo a tentar mover montanhas processuais, mobilizando milhões numa cruzada de aceitação como não se via desde os primeiros passos do movimento feminista, no Sec. XIX, ou dos direitos civis nos anos 50-60, pela integração racial - no fundo, o amor de um homem por outro, ou de uma mulher por outra, tornou-se tão importante que teve de se fazer uma lei para se escrever, preto no branco, que já não há que ter vergonha em ser humano, independentemente de quem acorda na cama ao nosso lado.

Haverá maior prova que o amor comanda o mundo? (inserir sorriso cínico aqui)

E de repente, em comparação, as tampas da minha vida já só parecem caricas... ;)

Village People - In the navy (version originale)
Enviado por scorpiomusic. - Veja os últimos vídeos de música em destaque.

Ensaio sobre a preguiça

2010-11-22T02:10:00.001+00:00

Este fim-de-semana foi particularmente prolífico num sem número de coisas absolutamente banais: chuva copiosa, dormir até às tantas da tarde, comer como se me preparasse para hibernar (admitidamente já faz frio...), ver bom cinema (o filme "RED", que recomendo vivamente), jogar RPG's que parecem ter sido testados pelo executivo de José Sócrates (para quem não sabe, é o equivalente a atribuir a um grupo de babuínos a responsabilidade de validar os cálculos necessários para enviar um satélite para o espaço...) e simplesmente aproveitar cada minuto do dia como se do último se tratasse (traduzido, tratar cada minuto como se fosse um dia... :) ).

Saramago, (escritor que, enquanto português, era um excelente espanhol), rabiscou há uns anos uma prosa rebuscada e altamente alegórica / metafórica / estúpida (riscar o que vos aprouver) sobre uma maleita que afectava gradualmente todo o mundo, uma cegueira branca (em vez da negra, mais comum) - uma "obra", chamemos-lhe assim, (se um pontapé do Hulk com uma biqueira de aço na área testicular também o for), capaz de deixar o leitor de rastos, tal é a sua crueza e o tom absolutamente sombrio com que pinta uma humanidade que, desprovida da visão, decai para o mais abissal animalismo - no fundo, e apesar de haver uma única pessoa imune à doença, o seu destino é tão mais aterrador que o dos sobreviventes - contemplar os últimos dias da humanidade.

Falei-vos sobre isto por várias razões: primeiro porque o título do post parecia indicar alguma correlação, mas ela não existe; segundo porque nunca gostei de Saramago, da sua arrogância insuportável, do espúrio constante a tudo o que é português, e muito menos dos méritos literários que, a existirem, eram certamente tão polémicos quantos os seus escritos - aliás, tremo em pensar que depois de terem assassinado Camões nas escolas, atravessado pela pena tísica de Pessoa - no seu olho bom, o cobarde -, o destino do esquizofrénico do Nicola venha agora a ser o mesmo, com um Nobel da Literatura enfiado pela têmpora pelo "novo" génio da língua; em terceiro e último lugar, dado o blog ser meu, posso dar o título que quiser e gostei deste, pura e simplesmente.

E isto é relevante porque...?

Simples, porque fui hoje questionado por que razão andava a escrever menos, a deixar a indolência tomar conta dos meus dedos (das mãos, que os dos pés são constantemente utilizados para manter o equilíbrio enquanto me locomovo), e porque tinha deixado também de desenhar, pintar, cantar profissionalmente (esta última ainda é mais fácil de explicar, porque sou envergonhado, ainda que a minha voz seja absolutamente fantástica no duche), em resumo, ignorando todos os talentos dados pelo Criador (neste caso dois, papá e mamã).

Comecei a remoer, desliguei o jogo que ultimamente já me roubou umas boas 60 horas, (ok, ele crashou pela enésima vez, mas o resultado final foi o mesmo...) e comecei a tarefa laboriosa de abrir o editor de texto do blog para deixar aqui estas letrinhas. Admitidamente, e porque não me considero, de todo, tão especial como por vezes me pintam, as razões eludem-me amiúde, mas resolvi vir experimentar a musa...

E realmente, olhando para o meu umbigo, o que faço com imensa frequência, cheguei à conclusão de que a preguiça, mais do que um pecado capital, é um direito fundamental.

É um pequeno demónio dentro de nós, aquela vozinha que nos diz "faz amanhã, descansa agora", a que nos faz procrastinar constantemente as coisas inadiáveis, que nos rouba a energia como um governo socialista, que nos deixa de tal forma esgotados que o simples facto de pensar em fazer algo nos remete, de imediato, ao mais profundo estupor, boca à banda, fiozinho de saliva a escorrer e um olhar baço, de quem estava a contar com o FMI, de aríete em punho, pela porta de casa à dentro...

Mas, simultaneamente, é uma das bases do hedonismo, uma das mais puras expressões de todos os seres vivos, a do repouso, da inacção, do simples desfrute do tempo que temos nesta terra como algo de divino, demasiado valioso para se desperdiçar em coisas efémeras, corridas loucas e preocupações que os dias se encarregarão de pôr no seu devido lugar...

Posso garantir-vos que, apesar de eventuais semelhanças, não possuo a totalidade dos traços que tornam a "Preguiça de 3 Dedos do Amazonas" num animal que sabe retirar da vida o que realmente importa. Lamentavelmente não consigo reduzir os meus batimentos cardíacos a 4 por minuto (e continuar vivo e consciente, entenda-se...), não sou capaz de estar meia hora debaixo de água sem respirar (pronto, sou, mas só uma vez...) nem acabar de comer uma maçã quando o caroço já floriu, mas pronto, no resto tento seguir-lhe fielmente o exemplo...

Porque mais do que um mero exemplar do reino animal, ser preguiça é um estado de espírito, uma filosofia de vida, uma forma única de encarar os desafios que a sociedade nos propõe - ser preguiça é ser tuga, no fundo.

É ver um governo atrás do outro encher os bolsos e o bandulhos e não fazer nada, é ser diariamente confrontado com injustiças aberrantes (que ninguém pode negar mas que fazer?), tribunais com obesidade mórbida (mas que não deixam que os operem), e ser roubado todo o santo dia em tudo menos no ar que se respira (e é deixá-los descobrir uma maneira de o fazer e...), é perguntar aos conhecidos "como vais?" e ouvir o sempre clássico "vou andando...", e continuarmos nós próprios a andar sem esperar pela resposta, não vá o infeliz mudar o guião e obrigar-nos a despender tempo da nossa preguiça para o ouvir...

No fundo, aqui no meu cadeirão das ideias, onde passei mais horas do que as recomendadas pelo fabricante, mais não tenho feito que ser o português perfeito, o que cala e consente, o que até protesta mas mais não faz do que resmungar e agitar os punhos aos deuses irados, o que acha que greves servem algo mais do que os interesses de quem manda; "pão e circo" diziam os romanos, "vinho e bola" dizia Salazar, e é só disso que os lusos precisam para andar entretidos, de cabeça baixa, como convém com o peso da canga - aliás, tão baixa que nem a canga vêem, tão triste é este estado de animal de carga, que uma vez terminada a vida na lavoura acaba no prato, abatido sem sequer uma palavra de agradecimento.

Para os que me julguem comunista, marxista-leninista, ou até nacionalista, neo-nazi ou coisa que o valha, desenganem-se; não sou uma doutrina, nem um anarca desorientado que acha que todo o poder oprime, não sou uma categoria fácil em olhos de censores, não dou o flanco sem investir e não dou ponto sem nó.

Sou apenas um português, um filho de pais que tudo fizeram para que eu hoje tivesse este direito, este lugar, e este tempo para me fazer ouvir, para fazer uma diferença na vida de cada um que me lê, da existência de cada um que me ouve, ou de, no mínimo dos mínimos, acender uma centelha, uma fagulha de esperança e vontade de tornar este país em algo de grandioso, e não na grandecíssima piada que hoje é, em que o "jogo-do-empurra" se tornou a expressão máxima da arte, em que ninguém tem culpa do actual estado de coisas senão quem veio antes de nós e, como tal, resta a quem pode roubar enquanto dá, e a quem trabalha, pagar enquanto respira.

Levantei-me agora, e escrevo estas palavras de pé, como um homem, sem uma canga sobre os meus ombros, sem talas nos meus olhos e sem vergonha de assumir o fardo de ser português.

Vou ser tudo o que puder ser, e fazer da minha vida algo digno de ser lembrado, algo capaz de erguer outros, algo que nem "eles" consigam calar.

Mas amanhã, que agora vou dormir, às 7 toca o despertador e se eu não for trabalhar não há dinheiro para obras públicas, saúde, educação, saneamento ou investigação. Não há solidariedade social nem reabilitação. Não há preguiça que sobreviva à necessidade de sobrevivência.

Mas há tempo para tudo. Experimentem e vão ver. :)

O rato e o taliban: uma história verdadeira?

2010-10-19T23:37:00.001+01:00

Pessoal, é com algum júbilo, e um muito ligeiro regozijo, que vos lanço mais um post extremamente polémico, envolvendo situações tão graves como ódio racial, guerras além-fronteiras, forças militares, religião, jogos de vídeo, sentimentos de justiça, vingança, marketing agressivo e jornalismo mediático.

Venho falar-vos de um jogo que, ainda mesmo antes de ser lançado, já se encontrava sob fogo-cruzado de várias linhas inimigas (o que não deixa de ser irónico, dado ser um jogo de guerra...): os conservadores moralistas, que alegavam que a editora estava a desrespeitar a memória dos combatentes, um ex-advogado caído em desgraça que bradava a quem o quisesse ouvir que era uma ferramenta de estudo para matar americanos, e os próprios militares, que, levados pela polémica, proibiram a venda do jogo em todas as suas bases (mais de 300).

O jogo em causa chama-se "Medal of Honor" (MoH), um "First-Person-Shooter" (FPS) passado no Afeganistão nos tempos actuais, editado pela Electronic Arts (EA) e criado pela Danger Close, e foi posto à venda há 2 semanas para PC, Playstation 3, XBOX 360 e Wii - até aqui, nada de extraordinário.

Trata-se de um "reboot" de um franchise com mais de 10 anos, que sempre enveredara pelos terrenos mais familiares - e bem menos polémicos - da 2ª Grande Guerra, mas que recentemente tinha vindo a perder fulgor, num mercado cada vez mais saturado de FPS's de excelente qualidade, bem como da concorrência mais que directa da série "Call of Duty: Modern Warfare", da rival Activision, e criada pela Infinity Ward (IW).

Foi aliás esta outra série que mostrou o caminho à EA, "forçando-a" a enveredar por cenários mais recentes, menos trilhados até à data e com maior facilidade de empatia por parte dos jogadores mais novos, para quem a 2ª GG era de facto tão estranha como a ideia da televisão alguma vez ter sido a preto-e-branco...

Resultado, e para isto não se tornar uma análise de jogos, o novo MoH tentou, de alguma forma, recriar, (como era tradição na série, com fidelidade), os cenários de guerra, as relações de camaradagem entre os soldados, a sensação de perigo iminente e a constante dependência do trabalho de equipa, para sobreviver num ambiente francamente hostil aos soldados americanos.

A polémica gerou-se quando veio a lume o cenário escolhido: um conflito demasiado fresco na memória de muitos americanos e britânicos que perderam familiares no Afeganistão - um conflito que continua, aliás, a grassar, ainda quem em menor escala - e a possibilidade de jogar do lado dos Talibans, ainda que só em multi-jogador e nunca na única campanha de jogo.

O mais estranho é que posso afiançar, tendo já jogado a totalidade da campanha a solo, que o jogo retrata os Talibans, quanto muito, como carne-para-canhão, servidos em doses industriais para amparar as nossas (muitas) munições e sem quaisquer traços simpatéticos de personalidade. Como guerrilheiros que são, aparecem retratados no trailer abaixo como inimigos cheios de recursos mas, tal como no imaginário americano, essa realidade cede lugar a adversários sem rosto, inteligência ou engenho - ou seja, eu só compreenderia se fossem os Talibans a queixar-se do tratamento neste jogo...

Um homem que vive de, e para, a mediatização das suas palavras, Jack Thompson, um antigo advogado de Los Angeles, (presentemente destituído da cédula por processos de corrupção e acusado de crimes de apropriação indevida de dinheiros públicos), auto-intitulou-se defensor da segurança dos soldados aliados em todo o mundo e resolveu fazer uma campanha viral intensíssima contra a EA e o "franchise" MoH - foi visto em vários canais a exacerbar os perigos (imaginados) dos Talibans terem acesso ao jogo e aprenderem a matar Americanos, ilustrando os seus devaneios com trailers do mesmo, bem como algumas imagens que mostravam jogadores a envergar o manto dos Taliban(!!!!) - até consigo imaginar os Gato fedorento a fazer um sketch sobre isto...

O cenário: atrás de um muro delapidado por balas, uma torrente de chumbo calibre 7,62 a esculpir os pedregulhos até se tornarem pandoras, e dois Talibans (podem ser o Ricardo e o Zé Diogo...) todos acagaçados, sem armas, mas de teclado numa mão e rato na outra, em frente um ecrã cheio de pó...

"Ópá, mata-os de uma vez, Aziz, assim não vamos lá!" ao que o outro responde "Rashid, já te disse mil vezes, no jogo eles levantam sempre a cabecinha para eu lhes acertar e quando morro volto a aparecer passado uns segundos, aqui não!!"

Aliás, segundo me lembro, brincar aos índios e aos cowboys ("uiiii, aiiii, cowboys...") ou aos polícias e ladrões, sempre teve um lugar muito presente nas tardes de verão de muito boas famílias com crianças em idade escolar, e nunca nenhum mal veio ao mundo por um fazer de cumpridor da lei e o outro de gatuno, mas enfim, com tanta modernice, se calhar um dia já nem a isso se pode galhofar com os amigos...

Todavia, (in)explicavelmente, não foi assim que o público em geral interpretou as palavras do Sr. Thompson, e não demorou muito a que os media menos informados transformassem o que seria digno de ridículo em merecedor de primeira página.

Estas e outras imagens caíram no goto do sempre-sedento-de-sangue espectador americano, levando à emergência de um frenesim de acusações contra a editora e o próprio estúdio, vilipendiando-os de "terroristas", "irresponsáveis", "insensíveis" e até "oportunistas sem alma" - basicamente, americanos médios a comportarem-se como americanos básicos.

Certo é que, com tanta polémica, a editora achou por bem alterar a designação da segunda facção "multiplayer", de "Taliban" para "Opposing Force", mas nem isso fez com que os organismos militares americanos, (globalmente reconhecidos como extremamente tolerantes e abertos a reconhecer erros), voltassem a permitir a venda dos jogos em todas as bases espalhadas um pouco por esse planeta fora - mais uma vitória para os QI's de 1 dígito, portanto...

Ainda assim, e para gáudio da liberdade de expressão e do direito à escolha dos jogadores, até à data de hoje, o jogo regista já 1,5 milhões de exemplares vendidos, e sem tendência para diminuir nas próximas semanas, classificando-se inequivocamente como um estrondoso sucesso que nem um profeta da desgraça, nem altas patentes da cretinice conseguiram abafar...

Para concluir, que nem todos os meus posts têm de ser testamentos, (só a maioria :) ), não houve nenhuma consequência nefasta de tanta celeuma, ajudando apenas a estabelecer os pusilânimes ignaros do costume versus os liberalistas new-age - em tuga, quem já era nhurro, mais ficou, quem não era... Está a ler este blog ;)

Fiquem bem e uma óptima noite :p

A vida é curta, alegadamente... Então, o que fazer enquanto dura?

2010-10-08T04:56:00.003+01:00

Primeiro post de um novo blog, quem diria...

Realmente, é uma ocasião que se quer solene, e que carece de um enquadramento especial, de forma a não desvirtuar toda a envolvente da situação - por outras palavras, umas patacoadas soltas num mundo virtual, o equivalente a uma ramela de pulgão a cair de chapão num mar revolto :)

Para quem aqui veio parar por acidente, inocentemente a "googlar" "Gato Fedorento", vídeos engraçados com gatinhos - vocês sabem quem são, seus pervertidos... - ou até donos preocupados de felinos da raça esfinge à beira de uma pneumonia, lamento informar que, até ver, só existe um domínio registado em toda a net com este nome - o meu.

Apesar do trocadilho fácil com os "notáveis títeres nacionais" (palavras dos Gatos, não minhas...), facto é que este título se deve mais uma cópula inusitada entre o meu sentido de humor cáustico - e ácido ao mesmo tempo-, e o meu termostato avariado de há longos anos, que me faz desprezar o calor mais gritantemente intenso mas, paradoxalmente, espirrar convulsivamente assim que uma janela é aberta do outro lado do mundo - resumindo, não é plágio nem apropriação ilegítima com fins publicitários - só uma graçola :)

Para todos os que não me conhecem - ou seja, todos os que não vieram aqui parar por convite - o meu blog anterior chamava-se "S. Jorge da Murganhanha" e, recentemente, viu as suas portas "fecharem" quando a Microsoft, do alto da sua cabecinha multi-bilionária, resolveu entregar a gestão do seu Windows Live Spaces a um renomado site de blogs, a Wordpress - resultado, apesar das boas intenções, as minhas formatações nervosas e os esquemas de cores daltónicos foram atropelados como um ouriço numa concentração de camiões-tir - anos de escrita incoerente e de difícil leitura viram-se transformados numa apresentação estéril, ainda que altamente funcional e de inegável bom gosto estético - obrigado, Microsoft, mas eu gostava de como estava antes...

Assim, como todo o ser humano com muito bom fundo, e que só se move por motivos altruístas, tratei de me vingar - numa viela escura, à luz de faróis de carros de alta cilindrada, rodeado por indivíduos aparentados de neandertais cruzados com frigoríficos, fiz um pacto com a outra senhora da net, a Google - assinei um acordo, (a sangue, como convém nestas coisas taumatúrgicas), pacto renovado anualmente por uma soma que não posso revelar sem perder a minha alma imortal, e registei este domínio!!!! Muahahahahaha! (isto era um riso maléfico e soou muitíssimo melhor na minha cabeça do que aqui, sorry...).

Voltando ao tema do blog, todos os meus posts anteriores estão disponíveis para consulta no acima mencionado link da Wordpress, pelo que resolvi aproveitar este novo começo para fazer algo completamente diferente - ruminar exaustivamente sobre nada em peculiar e ver se conseguia alienar futuros leitores antes mesmo de chegar ao tema do blog :)

Assim, se ainda está a ler, benvindo ao meu novo local de devaneio :)

O tema de hoje prende-se com a velocidade a que a vida nos empurra, inexoravelmente, na direcção nada apetecível do senhor da gadanha, por mais que gostemos da monda, da ceifa e de todos os afazeres da terra - afinal, por piores que as coisas estejam, acreditamos que haverá sempre tempo de dar a volta ao resultado, e isso leva-nos a procrastinar, muita vezes indefinidamente, tudo na nossa vida...

Mesmo os mais esforçados de nós, e refiro-me sobretudo a pessoas que não dispensam preciosos segundos a ler coisas parvas como estas, que procuram desesperadamente manter-se ocupados, organizando o seu dia como se fossem formigas a jacto ou abelhinhas sob o efeito de cafeína, mesmo esses descobrem que as 24 horas fornecidas todos os dias sabem a pouco, teimando em reservar um terço delas para o merecido repouso, e o restante dividido entre trabalho (oh palavra cruel...), refeições (sim que mesmo os preguiçosos têm fome de quando em vez...) e, finalmente, as extra curriculares, ou seja, tudo o que lhes dá gozo: desporto, saídas em grupo, amigos, namoradas, namorados, cinema, leitura, pintura, danças de salão, karaoke, videojogos...

O tempo é, de facto, pouco, quando teimamos em preenchê-lo como se de uma mala de viagem se tratasse - desde que não se exceda o limite de peso, a tentação de muito boa gente - e de alguma muito má, mas isso agora não vem ao caso - é de utilizar cada compartimento da dita mala até ao último centimetrozinho, como se um pouco de ar significasse vida desperdiçada.

Quando nos apercebemos que de facto estivemos a viver demasiado depressa na ânsia de experienciar tudo o que a vida tinha, teoricamente, para nos oferecer, pode ter sido já inevitavelmente tarde para meter travões a fundo - restando apenas o consolo de que alguns bons momentos existiram, documentados por fotos divertidas - ou nem tanto -, ímanes de frigorífico adquiridos em locais remotos, autocolantes nas malas gastas de tantos tapetes de aeroporto, um conjunto vário de mazelas e luxações ganho em disputas de objectos pueris - como bolas de variados tamanhos - e uma agenda repleta de nomes de companhias de que já nem a foto anexa nos ajuda a recordar...

Da mesma forma que é fácil cair no exagero da sobre-ocupação dos tempos livres, não é menos tentador o chamamento do ócio, o "dolce fare niente", um hedonismo virado apenas para o relax :)

Pela minha parte, ninguém me acusará, quando a hora final chegar, de ter sido um inconsciente num carrinho de esferas, rolando por uma ladeira íngreme, quase vertical, tentando ultrapassar a velocidade do som... Nem mesmo um kart com travões de disco e a arrastar um sofá... Aliás, nem sequer a andar pausadamente pela dita descida abrupta... Eu terei sido o tipo que viu todos os outros a viver a sua vida a 300 batimentos por minuto enquanto eu procurava a minha pulsação para confirmar se ainda vivia...

Admitidamente, poderia fazer mais com as minhas horas, mas o conforto puxa por mim como uma traça à luz, com todas as coisas boas e más que isso implica; desde pequeno que passo horas infindas a ler, a ver televisão - admitidamente quase não vejo hoje -, a jogar no meu velhinho Timex 2048, depois no Commodore Amiga 500, avançando finalmente para o PC - o meu primeiro "maquinão", um fantástico 486 SLC-2 50, da Cyrix, comprado na Makro :) - até ao bicharoco de silício em que hoje escrevo estas letras, sem esquecer a PS3 e a XBOX 360 que ganham pó na sala...

Resumindo e concluindo, passo horas em mundos virtuais, para mim mais aliciantes que qualquer coisas que o mundo real me possa oferecer - tirando, naturalmente os relacionamento interpessoais, claro está... :) - e não me posso queixar dos resultados - já conquistei galáxias inteiras, destronei reis e déspotas, fiz cair governos na ponta de uma espada, fui herói e vilão de incontáveis sagas, salvei donzelas e aniquilei milhões, já fui surpreendido por momentos dramáticos, já me emocionei com pequenas coisas, já vivi mil vidas e revivi-as mil vezes, tomando decisões diferentes, voltando atrás e experimentando outros caminhos, já me ri sozinho e já dei comigo de lágrimas nos olhos quando um desfecho esperado me apanhava desprevenido...

Por mais rios de tinta que façam correr, os videojogos são uma forma de entretenimento tão legítima quanto qualquer outra, com a vantagem da interactividade, e nunca serão responsáveis, por si só, pela violência, a delinquência juvenil, homicídios rituais e assassinatos em massa - parafraseando uma expressão coloquial, a gota de água que faz transbordar o copo não carrega com ela toda a água que já o tinha enchido.

As pessoas são, em primeira e última análise, responsáveis pelos seus actos, e pelos de mais ninguém - um dos grandes problemas da nossa sociedade, que se diz moderna e civilizada, é a facilidade com sacode a água do capote, enjeitando culpas e apontando dedos fáceis, de forma a evitar confissões de culpa. Quantas vezes ouvimos notícias bombásticas associando os jogos de vídeo a acções violentas? Alguns estudos mostraram, inclusivamente, que em determinadas idades - entre os 6 e os 12 anos - o grau de agressividade, após jogar mais de 1 hora seguida, um qualquer jogo violento, aumenta enormemente - mas é exactamente nessas idades que a presença dos pais se faz mais necessária, que o dirimir de responsabilidades numa consola se torna um erro crasso, como a geração anterior tinha feito com a televisão...

As tais pessoas que preenchem os seu dias com a intensidade de cão de caça atrás da pobre raposa, deixam de ter tempo para essas e outras pequenas coisas: acompanhar os filhos, saber o que fazem nos tempos livres, o que jogam, se jogam coisas adequadas à sua idade, se precisam de ajuda para compreender o que jogam... É de facto muito mais fácil comprar-lhes o jogo pedido e deixá-los à sua sorte - afinal de contas, se isso despoletar nele um episódio de epilepsia fotossensível ou o encorajar a matar um colega de escola, naturalmente que os pais não o podiam antecipar, não terão tido qualquer responsabilidade e o bode expiatório será sempre o alvo mais sedutor...

Não há-de ser a primeira nem a última vez que interpelo pais na FNAC ou na Worten prestes a comprar um qualquer Grand Theft Auto ou Manhunt para o seu filho - "Reparou na idade recomendada?", pergunto muitas vezes...

A resposta geralmente é "Nem sabia que tinha, o miúdo só fala nisto há que tempos, os amigos todos já têm...", sem falar nos que me respondem, e com alguma propriedade "Meta-se na sua vida!".

Só me lembro de uma vez um pai ter voltado a por o jogo na prateleira e ter levado o filho ao corredor dos jogos para crianças... Mas isto é o meu optimismo a falar, se calhar voltou ao inicial assim que voltei costas - afinal de contas, é tão mais fácil calar uma criança com um "sim" que com um "não"...

Enfim, isto tudo dito pelo tipo que não quer ter filhos... Se calhar porque sei que ser pai é mais do que tê-los, é criá-los, acompanhá-los, apoiá-los e entendê-los - isso sim, era uma trabalheira, já bem me bastam os gatos... :)

Como já se faz tarde, e isto pede uma conclusão, aqui fica a dita: joguem mais, divirtam-se muito e lembrem-se que por vezes, só por vezes, excelentes horas da vossa vida podem ser passadas de rato e teclado em riste :)

Beijos e abraços. Fiquem bem ;p