Gazuas

2016-05-22T01:07:00.001-03:00

Ho! Master Teague, what is your story?
I went to the wood and kill'd a tory;
I went to the wood and kill'd another;
Was it the same, or was it his brother?
I hunted him in, and I hunted him out,
Three times through the bog, about and about;
When out of a bush I saw his head,
So I fired my gun, and I shot him dead.

Pura doçura as cantigas de roda da Inglaterra do século 17.

Crônica incompleta de uma infância não tão distante

2014-10-02T22:28:00.003-03:00

Lembro que quando menino, do tipo pré-se-já-ao-menos-isso-adolescente, fui convidado à festa da minha prima, outra desses pré-qualquer-coisa. Eu não era lá muito de festas, e naquela época tocavam axé em tudo quanto é boite de festinha - que eram sempre armadas de improviso nas garagens e salas de estar. Perdido no meio daquele terreno alienígena eu me esforçava em imitar os passos das danças, temendo revelar que era de vero eu o E.T. do lugar. Mui sábio que me achava, escolhi um modelo que me parecia nativo do planeta e macaqueei desengonçado cada um de seus passos. Mas, numa perfeição cômica de inépcia social, escolhi imitar logo uma garota.

Acho que foi cena muito bizarra mesmo aquele G.I. Joe mal articulado, em concentração escolástica, requebrando até o chão com o mindinho no canto dos lábios. Tudo ao som de “É o Tcham”.

O Despertar de Magalhães - O Retorno

2014-08-10T22:53:00.003-03:00

Eu notei, que tem um post aí embaixo, com o obscuro título de “O Despertar de Magalhães”, e eu gostaria de declarar que foi um engano e não uma das minhas comuns frescurites por referências turvas.

Acabou virando outra coisa, mas era para ser um comentário sobre como Savatage é uma das poucas bandas, muito por causa de Paul O'Neill, que tem qualidade quase literária nas músicas.

Sobre amor

2014-08-04T07:45:00.000-03:00

Vim pensando se houve de fato uma época, em que amor era entendido por uma coisa muito mais estranha; simples e por isso mesmo sólida. Uma decisão que não podia ser revogada, ancorada no instante minúsculo em que duas almas se reconhecem por sua forma imortal.

Pois me parece atualmente que a idéia comum é a de um jogo intrincado de vaidades a serem satisfeitas; tão estável quanto perfeita é a simbiose ou alternância entre um ego e o outro.

O despertar de Magalhães

2014-07-25T15:05:00.001-03:00

Uma tensão constante da minha infância, briga recorrente e feia, que me levou às lágrimas em vários diferentes episódios, e sobre a qual escrevi várias vezes - em especial na passagem para a adolescência - é a do significado de maturidade. Essa maturidade: a do fruto que cai do pé de uma etapa da vida e “vá com Deus”. A das transformações exigidas em determinados pontos do desenvolvimento humano: da infância para a adolescência, e por seguinte para vida adulta. É fato que o crescimento pessoal implica em um processo constante de maturação e transformação de idéias, e essa não era a questão. O foco era quais idéias especificamente marcavam essas transições.

Eu não sei a resposta. E para essa reflexão ela pouco importa. O importante é que eu lembrei o motivo da briga, do desespero que transbordava em lágrima.

Na entrada da maioridade escrevi sobre os “resignados”, que eram a minha versão de pessoa madura; alguém que tinha abandonado seus sonhos. Maturidade era arranjar um emprego (de preferência estável), ter amigos influentes (mesmo que isso implicasse em vênias baixas de expor o cu ao vento) e gastar o tempo que sobrasse dessa vida de bajulação e conformação exterior procurando prazer em sexo e orgulho sobre bens materiais.

Minha briga era na verdade uma resistência à idéia de que a transição para a vida adulta significava aceitar a realidade de um materialismo cínico e medíocre.

O ponto é que, longe desse ter sido um erro de percepção puro e simples da minha mente juvenil, a idéia da maturidade como o sacrifício de suas aspirações no altar da mediocridade é, de fato uma idéia séria e corrente na sociedade; criando um estado de coisas onde todos os esforços do indivíduo só fazem sentido se direcionados para atingir algum objetivo desse esquema de vida miserável.

E, de longe, numa percepção assim meio de fresta, essa idéia materialista de maturidade me parece na verdade - envolta numa crosta de auto enganação - uma forma extremamente elaborada de depressão.

Sworn in the Metal Wind

2014-07-18T11:42:00.003-03:00

Na minha escala de humor existe um ponto que buzina e pisca em vermelho, onde se lê: "Ouvindo Lost Horizon".

Sendo xarope...

2014-07-17T20:48:00.000-03:00

Divine Image
William Blake

To Mercy, Pity, Peace, and Love,
All pray in their distress,
And to these virtues of delight
Return their thankfulness.
For Mercy, Pity, Peace, and Love,
Is God our Father dear;
And Mercy, Pity, Peace, and Love,
Is man, his child and care.
For Mercy has a human heart
Pity, a human face;
And Love, the human form divine;
And Peace, the human dress.
Then every man, of every clime,
That prays in his distress,
Prays to the human form divine:
Love, Mercy, Pity, Peace.
And all must love the human form,
In heathen, Turk, or Jew.
Where Mercy, Love, and Pity dwell,
There God is dwelling too.

Esse blog é um jogo. Eu devia fechar as postagens e escrever apenas para mim mesmo. Mas não. Vou deixar aberto como cova em cemitério abandonado. Quem sabe, se admirando minha tela de céu emoldurada em terra, não vejo um estranho passar: a quem acenaria com mão de esqueletinho.

O ponto do post é que comecei a ler The Marriage of Heaven and Hell. Nas primeiras páginas cheguei a conclusão de que o trambolho era demais pra mim, e a coisa mais sensata a se fazer era tomar o livro igual xarope amargo: lendo tudo de uma vez, tão rápido quanto o possível, evitando apenas engasgar. O fato é que lá pela metade do livro, eu percebi que estava entendendo alguma coisa. E... essa coisa parece estar presente em quase tudo que vi de Blake sobre religião.

Enfim. Nota ao meu eu do futuro, que pode estar lendo isso aqui neste momento. Eu não vou tentar explicar, nem ia conseguir se tentasse; mas se tu tiveres dúvidas mais alguma vez sobre o foco exagerado no espírito: William Blake de guti guti.

Reflexões de abismo raso de dar pézinho

2014-07-01T16:54:00.001-03:00

São quase 4 anos e meio desde a última postagem. Desde lá não lembro de uma só vez em que me tenha apanhado com vontade de escrever por aqui qualquer coisa que seja. Pensando no motivo... eu acredito, firmemente, que nesses últimos anos eu não tenha me sentido solitário. Não sozinho, coisa até bem vinda de vez em sempre; Reitero: solitário.

Oficializando

2010-02-13T03:19:00.002-03:00

Já disse aqui certa vez que há épocas em que me sinto tão majestaticamente burro que prefiro não postar nada. Não por medo que alguém fosse ler o que escrevo, não corro esse risco já que sempre fui orgulhoso demais para ir atrás de leitores, mas há épocas em que mesmo o meu vão leitor imaginário, normalmente tão diligente em me conceder de elogios a vênias de respeito, fica vexado com as mesquinharias que produzo. Mas que horror de situação, Deus me livre!, que cenário ridículo, quando o próprio espectro da minha vaidade se recusa a me cumprimentar!

Bem... não o culpo. Tendo lido mais sinceramente os grandes autores nos últimos meses, essa foi a consequência natural e inevitável. Minha vaidade podia ser grande, mas nem ela é tão burra assim para não varrer-se a si própria para baixo do tapete diante do que tem visto.

Enfim, como não há um só assunto de meu interesse sincero que não me faça hoje em dia passar horas limpando suor da testa, com dedos trêmulos sobre o teclado, para depois de todo esse martírio concluir que fiz apenas um bando de bobagens cujo único propósito eram referir-se a mim mesmo. Parei.

Aos amigos que quiserem acompanhar o que ando fazendo:
- Goodreads com os livros que ando lendo ou pretendo ler;
- Meu feed do Google Reader;
- Eventuais punchlines e outras baboseiras no meu twitter.

Do desígnio espiritual do limpador de rodinha de carrinho de supermercado

2010-01-17T22:31:00.006-03:00

Temos todos algum tipo de profunda afinidade da alma por certas coisas; o modo como essas afinidades surgem, Deus me livre tentar explicar!, mas nós as temos. Nos últimos dias me veio à cabeça a idéia, que começa até meio tonta, de que: mais importante do que a busca por gostos refinados é a busca por afinar os gostos profundos e já consolidados, até que estes estejam em consonância com o teu interior. Deves afiná-los assim, como cordas de um violino, até que toquem em perfeita harmonia com as canções que apenas tu podes ouvir, da tua própria alma. Deves afinar os teus gostos até que sejam eles os instrumentos pelos quais se manifesta no mundo a tua vocação metafísica. Então gostos, a partir daí, não seria mais adequado para descrever tais instrumentos e, aos homens que os ouvissem tocar, pareceriam mais o sintetizadores musicais de um destino.

Quero logo corrigir um problema que possa surgir devido a figura de linguagem delicada que utilizei. Não me refiro necessariamente a gostar de Shakespeare, música clássica ou, sei lá, bocha. Bom, bocha parece-me refinadíssimo; a você não? Velhinhos de boina e meia até os joelhos e tal. Voltando ao ponto: boxe, dar porrada nos outros, why not? Pode muito bem ser um desses instrumentos humanos do destino. O fato é que as pessoas em volta realmente notam quando alguém parece estar fazendo exatamente aquilo que nasceu para fazer. A história e, claro, o cinema, estão cheios desses personagens; para citar rapidamente um presente em ambos: Howard Hughes, de O Aviador.

De imediato não é possível perceber nada de alto, sublime, em uma paixão pela aviação. Como isso torna Hughes uma pessoa especial? No que isso o diferencia de todas as outras pessoas que têm paixão pelo sentimento de romper os desígnios terrestres humanos? A resposta está na intensidade dos sentimentos que o personagem dedica ao hobby, o modo como põe sua vida inteira como uma busca pessoal, esta é a chave, em torno do progresso da aviação. Hughes parece estar ali fazendo exatamente aquilo que era a ele suposto fazer; a aviação não é para ele matéria qualquer, é assunto mortalmente sério, capaz de fazê-lo sofrer à loucura. E as pessoas percebem isso, identificam-se, admiram e desejam profundamente um objeto de tamanho valor pessoal, um destino ao qual se dedicar. Creio ser esta a explicação da admiração que se tem por personagens como Hughes, ou, voltando ao boxe, Rocky Balboa.

O ponto que toca a idéia inicial, “mais importante do que a busca por gostos refinados, é a busca por afinar os gostos profundos e já consolidados”, é justamente essa admiração humana pelo modo especial como certas pessoas executam até as tarefas mais banais. Um limpador de rodinha de carrinho de supermercado, creio mesmo, pode executar sua tarefa com tamanho empenho que a coisa nos cause a admiração de um profundo desígnio espiritual.

Invertendo Ícaro

2010-01-14T05:56:00.005-03:00

Cá estava eu pensando em uma obra de Pieter Brueghel que me foi apresentada pela peça de Pedro Sette Câmara, Os Amadores. Tanto A Queda de Ícaro quanto Os Amadores resumo pelo seguinte moto:

O mundo não vai (e, digo mais, nem devia) parar para admirar-se das tuas angústias e sofrimentos pessoais.

Do alto de um despenhadeiro - cujos limites definem o terreno por onde um aldeão passa seu arado, e cuja escarpa desemboca na praia onde um pastor, apoiado preguiçosamente em seu bordão, fita os céus - vemos um longo mar, iluminado ao sol nascente, repleto de embarcações que seguem céleres e despreocupadas em direção à cidade portuária que se vê ao fundo. Esta bucólica paisagem seria apenas isto mesmo, uma paisagem, não fossem as curiosas pernas de Ícaro, quase impercepitíveis em meio à cena cotidiana, debatendo-se no mar. Ícaro cai dos céus, mas o mundo, continua sem notar.

Que a obra de Brueghel fala da indiferença do mundo aos fracassos e sofrimento pessoais, isto é difícil de negar. O cômico é que me peguei pensando que se a obra representasse Ícaro na situação diametralmente oposta, muito pouco da mensagem seria perdida. Houvesse no quadro um Ícaro voando aos céus e finalmente pousando no sol, não imagino que a cena bucólica fosse muito diferente.

Resumindo, o mundo também está cagando para o sucesso pessoal.

E, pensando cá comigo. Não é que os chatos que insistem em querer que o mundo pare para admirar-se de seus coraçõezinhos sangrentos de dor, são os mesmíssimos que parecem considerar o próprio sofrimento como um forma de sucesso pessoal?

Um Livro Antigo

2009-08-20T05:04:00.001-03:00

Comprei-o há dois dias. A capa em tecido rosado e machucado conta bem a idade da peça que, editada em Portugal há um século e seis anos idos, atravessou mãos e um oceano até sorrir-me aqui nesta ilha, da qual contam antigas grandezas intelectuais e me parece nada senão uma província confortável mas erma aos espíritos, que é a terra de São Luís. Nas páginas, que de sua cor de chá preto exalam o charme de um século, leio a delicada assinatura de um de seus antigos donos: “Tancredo Mattos”, traçada à bico de pena com a precisão e graça das caligrafias antigas; sei então o nome do homem, agora espírito, que através de poucas e nada intrusivas notas de leitura irá acompanhar-me ao longo do livro. Como numa ironia sútil que ao homem não é dado perceber a não ser pelo desenrolar dos séculos que dele se riem, as primeiras palavras do livro reproduzem a própria situação do velho tomo que resgatei em meio a seus companheiros de estante cem anos mais novos:

“Como debaixo dos pés de cada geração que passa na terra dormem as cinzas de muitas gerações que a precederam, assim debaixo dos fundamentos de cada cidade grande e populosa das velhas nações da Europa jazem alastrados os ossos da cidade que precedeu a que existe. Como de paes a filhos as diversas gerações se continuam e entretecem sem divisão, semelhantes à túnica inconsutil do Christo, assim a cidade antiga se transmuda imprerceptivelmente na nova cidade; e como o octogenario, na vizinhança do túmulo, não vê à roda de si, nem pae, nem irmãos, nem amigos da infancia, mas filhos, mas netos, mas existencias todas virentes, todas cheias de vida, e sente com amargura que o seu século já repousa em paz e espera por elle que tarda, assim o último edificio da cidade que passou, quando pendido ameaça desabar, olhando à roda de si não vê nenhum daquelles que, ahi perto, campeavam senhoris e formosos no tempo em que elle tambem o era.”

Com um arrepio na espinha fechei o livro e dediquei-lhe em reverência um longo minuto de silêncio. Pelos sonhos de Alexandre Herculano me é possível ser dirigido através deste livro e, sob o olhar terno e exigente de seu tomo que ameaça desabar, sinto o peso dos olhares de muitas gerações a mim anteriores. O livro, agora sobre a estante, continua a me encarar, enquanto isso eu tento encontrar em mim, em algum ponto nebuloso, uma certa virtude especial com a qual me devo dedicar a sua leitura, em suma, uma nova abordagem sobre tudo quanto tentei praticar até hoje como atividade intelectual.

Por enquanto, como um moleque culpado, desvio o olhos como posso.

PS.: Quase um mês depois, quando acreditava assentado o espanto relatado acima: abro novamente o livro. Dessa vez para lê-lo por completo, mas mal termino o primeiro parágrafo do prefácio e meus olhos já estão inquietos, como que querendo verter lágrimas de admiração pelas impressões relatadas na magistral prosa de Alexandre Herculano.

Mapa de “Eurico, o Presbítero”

2009-07-25T15:11:00.007-03:00

Aqui vai um post singelo. Enquanto lia “Euríco, o Presbítero”, de Alexadre Herculano, fui marcando num Google Map os principais locais citados na primeira parte do livro para ter noção do desenrolar dos fatos. Como o site é público e permite-me, ao esforço de um link, direcionar outros interessados ao mapa; como este será mais facilmente encontrado pelo google através desse post; e como é possível que outros editem o mapa para enriquecê-lo (ou corrigí-lo se necessário), não faria mal nenhum em pregar este bilhete aqui.

Visualizar Mapa de "Euríco, o Presbítero" em um mapa maior

Estão marcadas apenas as localidades mencionadas até a batalha do Críssius. São elas: Toletum (Toledo), Emérita (Mérida), Cordúba (Córdoba), Híspalis (Sevilha), Críssius (Guadalete), Gades (Cádis), Asido (Medina-Sidonia), Cartéia, Ilha Verde (Algezíras), Calpe (Gibraltar), Septum (Sebta, ou Ceuta), Bética.

Link: Mapa de “Eurico, o Presbítero”

Chegou! E é lindo!

2009-06-27T06:05:00.006-03:00

Senti-me um verme por ter pago apenas R$200,00. Abrindo e lendo um tanto, senti-me pior ainda.

A quem interessar:
http://www16.senado.gov.br/livraria/produtos.asp?produto=402

O site é do senado, mas eu garanto que é de confiança.

“Right where I belonged”

2009-06-23T12:55:00.018-03:00

Andei por esses dias lendo alguns contos distópicos de Kurt Vonnegut. Vale citá-los. Harrison Bergeron, disponível online, onde a sociedade leva o igualitarismo quase às últimas consequências; e 2 B R 0 2 B, também online, sobre um futuro onde a humanidade foi “curada” de todo os males biológicos, como o envelhecimento.

Foi o suficiente para despertar em mim uma certa curiosidade sobre o autor. Lendo algumas de suas entrevistas, descobri que é um sujeito de simplicidade intrigante, e que não é fácil entendê-lo. Fiquei encantado pelo seu humor, e estranhei bastante o seu “humanismo”. Mas vou deixar comentários sobre Vonnegut para outra data, hoje quero apenas colar aqui um trechinho (longo...) de uma entrevista, sobre coisas que, sim sim, são muitíssimo interessantes:

Q: When I was reading Dr. Kevorkian, I was reminded a bit of a Japanese film from a couple years ago called "Afterlife."

Vonnegut: I haven't heard of it.

Q: Its premise is that those who have recently died are taken to a waiting room for one week, during which time they must choose only a single memory from their entire lives which will endlessly replay for them, while all of their other memories are erased.

Vonnegut: So everybody's fucking, right?

Q: See, that's the peculiar thing. Maybe in your world or mine, everybody's fucking. But in this movie, some of the memories are much simpler, almost elegant. Many people can't choose a memory at all.

Vonnegut: See, that's a whole different culture. I don't know anything about it.

Q: Any idea what memory you might choose?

Vonnegut: [Long pause] I think it would be the moment where I was doing everything right, where I was beyond criticism. It was back in World War II. It was snowing, but everything was black. The trucks were rolling in. I was surrounded by my buddies. And my rifle was between my knees, my helmet on my head. I was ready for anything. And I was right where I belonged. That would be the moment. It would have to be the moment.

Q: There are not many moments in a man's life like that, I would imagine.

Vonnegut: No. But you know who gets those kinds of moments all the time? A musician. They're doing exactly what they're supposed to do. I look at a symphony orchestra and everybody's doing exactly right. How the fuck do they do that? It's like watching somebody's who's just inherited a big bunch of money. "Well, enjoy yourself.... I'm just gonna fuck off — you know what I'm saying."

Entrevista completa em: http://www.mcsweeneys.net/2002/09/16vonnegut1.html

Melhor resenha já escrita

2009-06-17T23:16:00.003-03:00

"This is one of those books that makes you ponder the deep mysteries of existence. Such as: since life is so short, why did I just waste five hours of it reading this drivel?"

Aerin sobre O Código da Vinci

Um ária ao Cântico

2009-06-13T22:56:00.040-03:00

Vai, deixa-me ser um perfeito imbecil. Sou um rapaz de 22 anos notando a grandeza da Bíblia em obra de ficção científica. Mencken que me olhe duplamente torto daí do post logo abaixo. Dane-se!, orelhudo. Leio atualmente A Canticle For Leibowitz - cujo autor é quase tão interessante quanto o próprio livro - e volta e meia sou assaltado por coisas como a que descreverei após uma breve contextualização.

O livro acontece em um período pós guerra nuclear, os restos de civilização espalham-se por desertos e quase todo o conhecimento acumulado pelas gerações anteriores foi destruído por movimentos que espiaram nos intelectuais as causas da ruína da humanidade. O mundo vive uma nova era medieval e a narrativa centra-se em um mosteiro que busca preservar o pouco do conhecimento que se pôde salvar até que surja no mundo um gênio capaz de reconectar com a atualidade os vestígios da civilização anterior. Esse cenário já é interessante, mas não há aí ainda nada de extraordinário. Calma lá!, já chego ao ponto, eu não me surpreenderia com um Mad Max monástico.

A grande sacada do livro é o tratamento dado aos ciclos da história humana. Quase todos os fatos desse mundo pós-nuclear têm um acontecimento gêmeo já tratado na bíblia, cuidadosamente referenciado através de símbolos sutis incorporados à narrativa. É inevitável a vontade de a partir daí comparar elementos da história recente com esse espelho bíblico. Eis que no livro há um momento - que obscurecerei para que não espolie a leitura alheia - em que paira a ameaça imperialista de um grande reino secular, um dos personagens então diz:

“Manassés, Ciro, Nabucodonosor, Faraó, César, Fulaninho da Coves – preciso continuar? Samuel nos alertou sobre eles, então nos deu um.”

Em 1 Samuel 8 está o fato referenciado. Tendo recebido dos anciões de Israel a incumbência de indicar um rei secular, Samuel tenta dissuadir o povo da idéia explicando a eles os problemas de um governo desse tipo (1Samuel 8.10-18). É incrível a acuidade profética com que esses desastres são descritos, todos eles estão muito recentes na memória dos despertos desse século - esses que se lembram ainda do início do século anterior. Continuando:

Porém o povo não atendeu à voz de Samuel e disse: Não! Mas teremos um rei sobre nós. Para que sejamos também como todas as nações; o nosso rei poderá governar-nos, sair adiante de nós e fazer as nossas guerras. (1Samuel 8.19-20)

O povo rejeita os avisos, como sempre tem rejeitado ao longo do tempo, cioso que é por poder secular.

Enfim, A Canticle for Leibowitz não é apenas uma narrativa sobre os ciclos tecnológicos de barbarismo e ascensão da história humana, como já vi em outras resenhas, mas dos ciclos da história humana como um todo, pintados na constante permuta simbólica entre Deus e coisas seculares.

Mencken e a Democracia

2009-06-12T21:47:00.011-03:00

Não conheço quem tenha melhor fraseado a Democracia, Mencken tem as melhores tiradas. Com a ajuda desse site - e de algumas anotações próprias - separei uma lista com algumas de suas melhores citações sobre o assunto (começando com a minha preferida):

"Democracy is the art of running the circus from the monkey cage."

"Democracy is a pathetic belief in the collective wisdom of individual ignorance."

"Democracy is the theory that the common people know what they want and deserve to get it good and hard."

"Under democracy one party always devotes its chief energies to trying to prove that the other party is unfit to rule - and both commonly succeed, and are right."

"As democracy is perfected, the office of president represents, more and more closely, the inner soul of the people. On some great and glorious day the plain folks of the land will reach their heart's desire at last and the White House will be adorned by a downright moron."

— H. L. Mencken

Blake, flautista mágico

2009-05-30T22:50:00.013-03:00

Há algo mesmo de mágico, muito mágico, em William Blake. Tão verdadeiramente mágico, hipnótico, que, lendo seus originais de Songs of Innocence and of Experience graças à maravilha deste site, arrodeado pela caligrafia e desenhos do próprio autor, sinto-me impelido a catar uma flauta e sair por retraduzindo seus poemas em notas musicais.

Hereges hematófatos

2009-05-28T21:57:00.013-03:00

Sofro um bocado com os mosquitos que habitam o altar que fiz para este meu computador. Esses hereges imundos parecem saber que em todas as noites há pernas suculentas a chupar abaixo da mesa. Este é o meu altar, dessacrado. E como nenhum altar está completo sem vela, para o meu comprei esta em cuja embalagem leio: "Vela de andiroba para combate a dengue, mosquitos, insetos...". Acendo e coloco a oferenda próxima ao pé da cadeira. Mas os hereges são fortes, continuam o assédio. Ponho a vela sobre a mesa, como que para fazer a ela uma reprimenda. Não demora muito e um mosquito pousa na bendita. Acho que não entendi muito bem essa coisa toda. Se a fumaça não funciona, a intenção da vela só pode ser a de uma advertência textual.

Hereges iletrados!... voltei ao tempo em que se resolvia heresia com tapa.

“Obçession”

2009-05-27T01:08:00.010-03:00

Ao fim do ano passado, por volta de setembro, deparou-se com um fato estranho. Quando recolecionava suas memórias e as tentava traduzir em linguagem, o fazia com mais habilidade em inglês do que no português. Nunca vivera um mês sequer abroad. Também não era exímio conhecedor da língua inglesa, era dela apenas um bom leitor. Um bom leitor, e olhe lá! Mas tão logo buscava expressão, a encontrava com mais facilidade na confusão mental d'um inglês embananado do que na própria língua pátria. Sonhava em inglês, às vezes pegava-se respondendo em inglês a questões íntimas.

Sua própria conversa interior dava-se na língua de Poe e Carroll, e a razão disto sabia de cor: passara coisa de dois anos lendo tudo quanto podia em inglês. Não dava confiança aos autores nacionais, apesar de ter deles pouco conhecimento, e os autores que lhe eram comuns eram todos ingleses. Os que escapavam a essa regra os lia em sua tradução para o inglês. Um dia notou-se perigosamente próximo ao abismo do absurdo quando, apresentando a um amigo a versão que degustava de Revolt of the Masses, fora questionado sobre o motivo de não lê-la no original em espanhol, que era afinal muito mais próximo do português. Notou-se então quase materializando a brincadeira que fazia quando liminarmente consciente de seu estrangeirismo. Um dia estaria lendo autores nacionais traduzidos em língua estrangeira.

Verborragia irritante...

2009-05-25T22:43:00.013-03:00

Começo a ler um texto que me é requerido por uma das disciplinas do meu curso de Desenho Industrial na UFMA.

Apesar de design e styling serem duas disciplinas totalmente distintas...

Pára, pára, pára. Como assim totalmente distintas? Totalmente mesmo? Nada de semelhante? Nada em que se possam comparar? Puxa, eu que tinha como passatempo mental na infância encontrar semelhanças entre bananas e cometas, picolés e dinossauros, acho bastante esquisito que o styling (uma preocupação estética que visa o consumo do produto) seja totalmente distinto logo do design. Mas, mais esquisito ainda é o trecho seguinte:

o styling é muitas vezes complementar do design.

Como coisas totalmente distintas entre si podem ser complementares? Isso não significaria que são indistintas em sua finalidade, no objeto a que se aplicam, ou em alguma coisinha ao menos?

É claro que o sujeito que escreveu esse texto nem sequer pensou no assunto, largou a mão a moldar a bosta e em seguida publicou-a em livro, que foi lido e recomendado posteriormente por professores aos seus alunos.

O erro desse autor poderia passar como coisa menor, probleminha a toa, mas não é. É um fenômeno amplo e irritante a quantidade de textos universitários que são permeados de expressões absurdas. Fica claro que os sujeitos que os escrevem não pensam na expressão real daquilo que estão escrevendo, ou, se pensam, não têm a menor preocupação de traduzir fidedignamente esse pensamento em linguagem. Sendo assim, vai caber logo a mim, aluno, rejuntar esse quebra-cabeças dadaísta e formar algo coerente?

A loucura continua:

O styling diz respeito ao tratamento e aparência da superfície - as qualidades expressivas de um produto. Pelo contrário, o design diz basicamente respeito à resolução de problemas - tende a ser holístico na sua finalidade e geralmente procura simplicidade e o que é essencial nos produtos.

Não vou me perder argumentando ou apontando mais verborragias, vou apenas fazer uma pergunta e seguir a partir dela. Se há um problema exposto pelo seguinte enunciado: "como tornarei este produto mais atraente?", isto é algo a ser resolvido pelo styling ou pelo design? Acrescento: não antecede a toda a atividade de styling o problema destacado? Como isto é verdadeiro, logo toda atividade de styling também é guiada por um problema referente a um produto, com a limitação que esse problema é sempre refente a capacidade de atração que tem o produto sobre seus possíveis compradores, e como todo produto industrial não prescinde de seus compradores (e como o designer vive no éter) a capacidade de atração de um produto é uma de suas características essenciais. Tomando então o design como a resolução de problemas essenciais referentes a produtos, o styling está contido no design do modo como é descrito pelo autor. Concluindo isto, como explicar que o próprio autor diga que o design e o styling têm preocupações contrárias?

A distância do autor com a realidade fica mais patente adiante. Dado um certo ponto conclui:

... o design (racionalismo) tende a tomar a dianteira em ciclos econômicos negativos, equanto que (sic) o styling (anti-racionalismo) tende a florescer em períodos de prosperidade. O styling começou a ter expressão na década de 20 com o florescimento da Art Deco, e em finais dos anos 30 e 40.

A primeira coisa que chama a atenção é essa história do design florescer em momentos de crise e o styling em momentos de prosperidade. O mesmíssimo autor, algumas páginas antes, diz que o streamlining (que é uma derivação do styling), surgiu e prosperou nos anos subsequentes ao crash de 1929. Ele ao menos lê o que escreve?

Abra-se agora um parênteses para mais verborragia. O autor diz que o design começou a ter expressão nos anos 20 e "em finais dos anos 30 e 40". Que dizer que ele começou duas vezes? Nos anos 20 e depois no fim dos 30 e 40? Ou seriam três vezes? Nos anos 20, no fim dos 30 e no fim dos 40? Ou por no fim dos 30 e 40 quis se referir ao período representado por ambos? Sendo assim, qual o motivo de não dizer apenas "em finais dos anos 40"? Claro que é mais uma bobagem.

A segunda coisa que chama a atenção no trecho destacado é essa coisa, racionalismo vs. anti-racionalismo, definindo o design como uma atividade racional e o styling como anti-racional. Mesmo tomando racionalismo e anti-racionalismo com uma certa frouxeza, poderia-se dizer logo que: sendo uma área do design, que aqui é dado como algo racional, o styling não poderia ser irracional sem que se fizesse a concessão de que o design não é todo racional afinal. Daí sobraria "anti-racional" apenas como figura de linguagem para dizer que o styling tem um foco emocional (e ponto).

Lendo integralmente o texto sou levado a crer que, no fundo, chamar o styling de anti-racional e colocá-lo em oposição ao próprio design foi, desde o início do texto, apenas um meio de expressar desgostos - algo como chamá-lo de feio, chato, bobo e excluí-lo da brincadeira - hábito provavelmente adquirido na leitura dos teoristas da coisa do design para uma nova ordem social (coisa que pretendo estudar adiante). Especulações à parte, de agora em diante, quando um autor desses disser design, entenda por uma equação de design menos as preocupações do campo do styling, e styling por styling mesmo.

Four Yorkshiremen Sketch

2009-05-22T19:34:00.006-03:00

Uma curta piada do grupo Monty Python.

Four well-dressed men sitting together at a vacation resort.
Michael Palin: Ahh.. Very passable, this, very passable.
Graham Chapman: Nothing like a good glass of Chateau de Chassilier wine, ay Gessiah?
Terry Gilliam: You're right there Obediah.
Eric Idle: Who'd a thought thirty years ago we'd all be sittin' here drinking Chateau de Chassilier wine?
MP: Aye. In them days, we'd a' been glad to have the price of a cup o' tea.
GC: A cup ' COLD tea.
EI: Without milk or sugar.
TG: OR tea!
MP: In a filthy, cracked cup.
EI: We never used to have a cup. We used to have to drink out of a rolled up newspaper.
GC: The best WE could manage was to suck on a piece of damp cloth.
TG: But you know, we were happy in those days, though we were poor.
MP: Aye. BECAUSE we were poor. My old Dad used to say to me, "Money doesn't buy you happiness."
EI: 'E was right. I was happier then and I had NOTHIN'. We used to live in this tiiiny old house, with greaaaaat big holes in the roof.
GC: House? You were lucky to have a HOUSE! We used to live in one room, all hundred and twenty-six of us, no furniture. Half the floor was missing; we were all huddled together in one corner for fear of FALLING!
TG: You were lucky to have a ROOM! *We* used to have to live in a corridor!
MP: Ohhhh we used to DREAM of livin' in a corridor! Woulda' been a palace to us. We used to live in an old water tank on a rubbish tip. We got woken up every morning by having a load of rotting fish dumped all over us! House!? Hmph.
EI: Well when I say "house" it was only a hole in the ground covered by a piece of tarpolin, but it was a house to US.
GC: We were evicted from *our* hole in the ground; we had to go and live in a lake!
TG: You were lucky to have a LAKE! There were a hundred and sixty of us living in a small shoebox in the middle of the road.
MP: Cardboard box?
TG: Aye.
MP: You were lucky. We lived for three months in a brown paper bag in a septic tank. We used to have to get up at six o'clock in the morning, clean the bag, eat a crust of stale bread, go to work down mill for fourteen hours a day week in-week out. When we got home, out Dad would thrash us to sleep with his belt!
GC: Luxury. We used to have to get out of the lake at three o'clock in the morning, clean the lake, eat a handful of hot gravel, go to work at the mill every day for tuppence a month, come home, and Dad would beat us around the head and neck with a broken bottle, if we were LUCKY!
TG: Well we had it tough. We used to have to get up out of the shoebox at twelve o'clock at night, and LICK the road clean with our tongues. We had half a handful of freezing cold gravel, worked twenty-four hours a day at the mill for fourpence every six years, and when we got home, our Dad would slice us in two with a bread knife.
EI: Right. I had to get up in the morning at ten o'clock at night, half an hour before I went to bed, (pause for laughter), eat a lump of cold poison, work twenty-nine hours a day down mill, and pay mill owner for permission to come to work, and when we got home, our Dad would kill us, and dance about on our graves singing "Hallelujah."
MP: But you try and tell the young people today that... and they won't believe ya'.
ALL: Nope, nope...

Fonte: http://www.davidpbrown.co.uk/jokes/monty-python-four-yorkshiremen.html

The Roundabout... round and round

2009-05-15T02:59:00.013-03:00

Caso recente:

Contou-me um pouco sobre seu passado, um pouco sobre sua vida. Falou a respeito de como se relacionava com sua família quando criança, falou de como se relacionava com os colegas na fase seguinte, chegou finalmente a como se relaciona atualmente com as pessoas. Notei uma cadência na linguagem, um crescendo otimista na narrativa pessoal, algo que parecia querer encerrar-se num brado de louvor àquilo que é atualmente. E eu, que ouvia tudo com atenção, enxergava a mesma coisa repetida, fase após fase, fantasiosamente renovada sob uma nova pá de cal. A mim, a criança com que iniciou sua história nunca havia ido a lugar algum, jazia emparedada sob uma massiva quantidade do mesmíssimo erro reinventado e esquecido em um processo já incosciente de autoengano.

Sempre me pareceu mesmo que certas sombras de nós mesmo são mais facilmente visíveis a partir de uma observação externa. Observação que pode ser simulada a partir da própria consciência. Sem isso corre-se o risco de ficar feito biruta girando ao sabor dos quatro ventos, nunca capaz de tornar ao próprio eixo. Mas, o que eu nunca havia imaginado em qualquer outra fase da vida - e que tem apenas distante relação com o trecho acima - é que o observador, quando não é ao menos tomado sinceramente por onisciente, é absorvido pela consciência, caindo assim na mesma malha de autoengano.

Sobre o intervalo

2009-05-12T19:06:00.005-03:00

Há épocas em que me descubro um sujeito majestaticamente burro, bem mais que o normal. Nessas épocas fico mais calado. Mas... apesar de estar mesmo em um desses períodos, não é esse o motivo do hiato, acontece que passei um bom tempo sem internet.

Em breve volto a bater os cascos no teclado.