Il Circolo Culturale Bertolt Brecht

L’Associazione Sassetti Cultura
con il patrocinio della provincia di Milano

Presentano

L’amore è un cane che viene dall’inferno

Nel segno di Bukowski

inaugurazione giovedì 16 ottobre 2008 ore 18.30

Un progetto di Attilio Zanchi e Lorenzo Argentino

A cura di  Vera Carminati

Espongono: Claudio Bettolo, Claudia Bonandrini, Massimo Brazzini, Silvano Brucella, Stefano Calcinella, Giovanni Cerri, Giorgio Da Valeggia, Giorgio Del Basso, Anna Epis, Marina Falco, Ramona Gliga, Ivan Grebenshikov, Birgir Johansson, Nadia Magnabosco, Virginia Panici, Lorenzo Pietrogrande, Branko Rakić, Giacomo Rossi, Alessandro Sala, Samuela Segato, Senso, Jacopo Silvestri , Angela Viola, Attilio Zanchi, Giulio Zanet, Sasha Zelenkevich

COSÌ L’IDIOTA FA POLITICA

Una reazione dei sensi, una poesia carnale, senza redenzione. Un’epica dell’eroe ridotto all’osso, senza fronzoli. Los Angeles come Itaca, e come il mare. Insidie e donne, dee e puttane. Bukowski vuole una adesione totale alla terra. È ciò che reclama, con la forza di chi difende un valore, senza ideologie. La finitezza resa estrema è la chiave per la comprensione dell’uomo. Un uomo che è urlo di dolore, belva che placa la sua fame, desiderio che non si lascia addomesticare. Un gatto, un uccello, la tigre, l’assassino. Sullo sfondo amore, sguardo di bambino: uno stupore che fa brillare di una luce pura, e tagliente, il senso di una bellezza semplice, ingenua, ingiusta. Immeritata come il dolore. Assurda leggerezza e notti come piombo: Bukowski scrive la contraddizione. Sull’orlo, sul confine, si muove tra due mondi, smascherandone le forze oscure, le intricate trame, alla luce impietosa di un sole splendido e lontano, di una luna fredda e del suo fascino terribile. L’Europa è nei suoi versi: la musica, la letteratura, Mahler e Brahms, Céline. Nietzsche e Schopenhauer: lucidi pensieri che non hanno bisogno di consolazione. Ma soprattutto l’America e la sua ostinata negazione: forse Whitman, il sogno e la delusione, il jazz, le strade della città come ragnatele e bar, e fumose stanze e speranze esangui scavate dal niente. Ancora la contraddizione è protagonista. Euforia e amarezza, bellezza e nausea, sofferenza e passione, il dentro è fuori, il privato è il pubblico, il cesso è la polis. Bukowski vuole essere un idiota, chi si interessa solo di sé, del soddisfacimento della propria passione, come del nucleo più profondo della propria identità. Da odiare, eppure da accudire, difendere, affermare, da riconoscere con sguardo disincantato e sofferente, con l’orgoglio e la vanità di chi non ha alibi. Di chi scaglia via idoli o dei. Non ci sono schemi cui far presa, ma solo il tesoro di una tesa, micidiale volontà che persino il nulla e il delirio della follia sono costretti a lasciare intatta. Perfetta e meschina. Immagini stanche di morte, di disgregazione, cadaveri, il non senso e la disperazione si stringono a folgorazioni di una bellezza istantanea, abbacinante, con una naturalezza che è quella di chi crea, non di chi ripete. Così il poeta, il narratore dell’epica dell’antieroe si invischia nella finitezza opaca dell’anima, tanto individuale da avere il peso di una fisionomia, di un corpo  - invecchiato, violato, malato, esaltato, scoperto, amato. E nello stesso tempo ha una vocazione universale, una tensione utopica che è sussulto, palpito, interrogativo. L’appello a un risveglio dal torpore della convenzione, che rinuncia alle semplificazioni, a separare i buoni dai cattivi, alle facili lusinghe della razionalità, della convivenza pacifica, della legge che compone, irreggimenta e rassicura. Così l’idiota fa politica. È l’esaltazione della precarietà e della debolezza della condizione umana. Il risveglio di Bukowski, ottenuto attraverso l’alternanza di scandalo e incanto, è anti-illuministico. Non è la ragione che salverà l’uomo. Forse già perduto, dannato… l’amore come “un cane che viene dall’inferno”. Ma la passione è ciò per cui vale la pena sentire la contraddizione. Bukowski non cerca redenzione nei suoi racconti. Questo teatrino di maschere è dramma reale che sembra lasciare il marchio sulla carne, i volti dell’uomo sono tutti raccolti, giocati, scoperti. Non c’è via di scampo. Nessun bisogno di correggere o abbellire. Rassegnazione e insieme rivolta. Un rigurgito dall’inferno, un tuffo nel baratro, l’orrore, l’illimite, la pazzia. E in questa radura delle umane metafisiche, l’occhio del poeta è capace di una contemplazione radicale. Coglie e crea una bellezza struggente e inattesa, come un dono. L’arte di Bukowski oscilla tra ironia e ingenuità, passione e delusione feroce. È abissale ripiegamento, consapevolezza che sprofonda dentro se stessa, alla radice del male, del niente. Lo scherzo e l’assurdo procedono di pari passo. Il male è senza ragione. Anche il bene. E il riso, dissacrante, è l’ultima figura di un dolore totale. Nel pugno chiuso, disperato, che Bukowski scaglia contro l’uomo, non cenere, ma parole “magari monche e smozzicate”, senza maiuscole, lucenti come frutti, colorate come la città. Contro il rigor mortis delle parole limate, delle perifrasi accurate, del verbo cesellato, la parola semplice e scintillante. E l’idiota parla per tutti.

Vera Carminati

Per quanto mi riguarda ho in corso d’opera 5/6 nuove sculture e una grande pala (che presumo non andrà mai su un altare) che, per chi l’ha vista “nascere”, sembra promettere bene; sto rincominciando ad attivare/riattivare un pò di public relation partecipando a qualche concorso interessante e magari anche a qualche mostra (la prima sarà in ottobre…ma ci sarà tempo per aggiornarvi come si deve!).

Altre novità sono i miei nuovi profili su my space (http://myspace.com/geik) e su facebook (http//it_it.facebook.come/people/Giacomo_Rossi/1094602767)

dove spero di incontrarvi presto e, dulcis in fundo, le mie nuove opere realizzate in Second Life! Inutile spiegare cos’è e come funziona SL: tutti ne abbiamo sentito parlare ma non è facile spiegarlo se non lo si visita di persona. Inoltre le discussioni in merito non sono poche nè tantomeno esauribili: figuriamoci quando ci si addentra in quelle sull’arte in SL! Per quanto riguarda il mio misero apporto, bhè, diciamo solo che sono alle primissime armi, non so quanto e se andrò molto avanti in questo che è a tutti gli effetti un ennesimo e validissimo percorso di ricerca ma, per intanto…..mi sto divertendo molto! A voi giudicare i primi risultati!

n.b. come le sculture reali, anche quelle realizzate in grafica 3D hanno lo stesso difetto: vederle solo in foto (senza poterci almeno girare intorno) non rende loro giustizia: sto cercando di attrezzarmi!

Aggiornato praticamente in tempo reale, consente da oggi una ricerca mirata delle opere che si possono scorrere – sempre in ordine cronologico di inserimento – sia nel loro complesso che per categoria: senza dover più cliccare su ogni singola foto (a meno che non lo si voglia!). Grandi novità sono poi la pagina blog (che si aggiornerà solo quando ce ne sarà bisogno e, tendenzialmente, solo con notizie utili ed inerenti) e le altre  possibilità di interazione. Desideri ricevere gli aggiornamenti dal blog? Vedere le nuove opere appena vengono inserite? Ricevere le news su sito, opere, mostre e quant’altro? Da oggi puoi iscriverti alla newsletter o cercare il logo “feed” nella pagina di tuo interesse.  And  last but not least….andate a dare un’occhiata alla sezione ‘about’ poche informazioni sintetiche  e  qualche  gustoso  link  merita un po’ di curiosità….. soprattutto per i fotofili!

Buona navigazione!

Umani d’autore

“Un artista, che artista sia, impiega le misure che non si possono misurare, perché è più vicino a Dio che alla terra, perché vede ciò che gli altri non vedono, parla come gli altri non sanno e con mezzi che gli altri non possono avere. Perciò l’artista è pazzo, la sua misura fra gli uomini non è stata ancora scoperta.”

Un segno, poi un altro e un’altro ancora che si sovrappone in parte agli altri due. Poi un quarto più grosso e un quinto più fine che corrono quasi paralleli sulla superficie del foglio. In pochi secondi i segni si moltiplicano intersecandosi o divergendo fino a formare una massa apparentemente informe di linee scure su un foglio non più bianco. Spesso, quando inizio a disegnare davanti ad altre persone mi accorgo dagli sguardi interrogativi o dalle domande più o meno discrete, che chi mi circonda non riesce a vedere sul foglio quello che a me sembra evidente. E questo succede anche quando magari sto disegnando un pupazzetto per la mia nipotina di due anni. Il fatto è che sono uno scultore e, col tempo, ho imparato ad accostarmi al foglio bianco in maniera particolare. Un pittore, per quanto moderno o trasgressivo sia, sa che il suo spazio di azione è forzatamente limitato da due dimensioni: altezza e larghezza. Non che questo renda le cose più semplici – tutt’altro – ma, sicuramente è ben diverso che doversi confrontare con l’indefinitezza delle tre dimensioni. Se il soggetto di un pittore deve per forza di cose riempire una tela – che è di per sé uno spazio virtuale definibile in due dimensioni – la scultura non può far altro che riempire una parte dello spazio reale. La “tela” dello scultore non è bianca e immobile: è un mondo in continua evoluzione: la scultura deve poter dialogare con le mura asettiche del museo come con i mobili di casa mia; deve poter stare in una piazza come in una chiesa e, soprattutto, deve – probabilmente vuole – dialogare con le persone: con l’altezza dell’uomo, come con quella del bambino, con lo sguardo ravvicinato dalla schiena ricurva dell’anziano come con quello distanziato dal ventre rigonfio della donna incinta. E allora il progetto di una scultura non può più essere un semplice disegno prospettico che dia l’illusione geometricamente esatta di altezza, larghezza e profondità ma deve contenere in sé anche la dimensione mutevole e inafferrabile di quel mondo vivo e dinamico del quale la scultura stessa potrebbe far parte. E così torniamo a quel disegno pieno di linee sovrapposte che altro non sono che una semplice tecnica che serve a mediare tra la bidimensionalità del progetto e le tre dimensioni del “prodotto” finale: il disegno scaturisce dalla sovrapposizione di decine di linee tracciate rapidamente l’una sull’altra e troverà il suo compimento in quel tratto più sicuro ed inciso che avrà saputo trarne una delle possibili sintesi. Questa “matassa” di linee – apparentemente confusa ma sicuramente dinamica - potrà forse allora dare l’illusione di un oggetto inserito in un contesto tridimensionale, circondato da aria, volumi, cose e persone. Afferrare anche solo l’intuizione di questo spazio – col disegno prima e con la scultura poi – è un po’ come codificare quella che il maestro Arturo Martini definiva la “quarta dimensione” che poi altro non è che il dialogo muto fra la scultura e chi la osserva: sia questo un semplice fruitore o lo scultore stesso. Non ho mai cercato di forzare le similitudini o le divergenze fra il mio lavoro di scultore e quello di educatore: sono due dimensioni lavorative e – ognuna a suo modo – creative che fanno parte di me e mi stimolano quotidianamente. Certo, il lavoro in strada con persone affette da importanti patologie psichiatriche non può far altro che stimolare una ricerca creativa incentrata sull’uomo. Di contro ho sperimentato che la formazione e la pratica artistiche mi hanno spesso fornito spunti interessanti nel lavoro di educatore. Talvolta mi è capitato di verificare come il metodo di lavoro in due professioni tanto diverse sia fondamentalmente simile e, a volte, interscambiabile. Molti sono dunque i punti di unione fra le due discipline che pratico ma, per quanto affascinanti e stimolanti, sono perlopiù fortuiti o casuali, tanto più che negli anni ho sempre cercato di mantenere ben distinti i due percorsi lavorativi, sia in termini pratici che contenutistici. Nonostante questo, però, ci sono degli aspetti di queste “convergenze” che non si esauriscono in una fortunata quanto fuggevole coincidenza ma continuano ad evolvere e ad interrogarmi su entrambi i “fronti” del mio impegno. Uno di questi è per l’appunto il tema di quella che per semplicità continuerò a chiamare “quarta dimensione”. In ambito scientifico questa è la definizione che sta ad indicare il “tempo”; in quello fantascientifico non si contano i racconti che parlano di dimensioni spaziotemporali alternative al nostro mondo che portano, per l’appunto, il nome di “quarta dimensione”. Nel nostro caso – che pur in qualche modo si trova ad essere contiguo ai due appena descritti – vorrei far riferimento a quello spazio dinamico che interessa la scultura e i suoi fruitori: quello stesso spazio che si nasconde tra le innumerevoli linee del disegno sopra descritto. Una stazione ferroviaria, il centro di Milano d’inverno dopo le nove di sera, una piccola strada senza uscita in un quartiere poco abitato, un’auto abbandonata: sono tutti spazi della strada. Certo, dalla stazione si può passare per prendere un treno, in centro la sera ci si può andare per vedere un film, mentre magari nella piccola via o a fianco dell’auto abbandonata possiamo parcheggiare l’auto prima di andare da qualche altra parte. Ma questi luoghi sono lì a prescindere dalla loro funzione di transito. Questi luoghi sono come la strada, sono la strada stessa: spazi e geografie da attraversare e dove non si sosta. Chi si ferma a viverli (o per viverci) entra in una dimensione diversa, un “luogo/non luogo” garante di un anonimato quasi assoluto e foriero di numerosissime possibilità di adattamento: tutte le strutture – fisiche e sociali – cui siamo abituati attribuire una specifica funzione, possono, nella “quarta dimensione” della strada essere riassegnate a ruoli diversi. I portoni diventano ripari, le stazioni piazze o rudimentali agorà, le panchine diventano appartamenti e le case, talvolta, confini invalicabili. In un simile contesto la malattia mentale può trovare quello spazio creativo e adattativo che spesso l’ambiente circostante le nega, così come la persona che ne è affetta non deve più adattarsi alle regole dell’istituzione (sanitaria, sociale, familiare) ma può cercare almeno un parziale – per quanto disagevole – equilibrio riassegnando a suo quasi esclusivo piacimento i significati e i simboli alle strutture significanti della cosiddetta società civile. La strada diventa così il foglio bianco, lo spazio muto fra scultura e fruitore, fra scultura e scultore e, forse, le opere d’arte che su questo foglio si possono disegnare, altro non sono che le relazione nuove e inaspettate che in questa dimensione “altra” si vengono a creare. E chiunque cerchi di promuoverle o in qualsivoglia maniera ne diventi partecipe, si trova suo malgrado ad essere lo scultore: interprete di quel metalinguaggio che descrive questo spazio e questo tempo tanto particolari. In questo contesto i ruoli non variano – utente, educatore, paziente e psichiatra rimangono tali – ma probabilmente non si può dire lo stesso delle relazioni e degli equilibri di forza che le caratterizzano. “Entrando” da visitatori nella dimensione della strada non si può far altro che cercare di impararne linguaggi e regole – per quanto mutevoli, non scritte e spesso differenti da persona a persona-: non possiamo imporre il progetto delle nostra “scultura” ma, dobbiamo capire se ci sia spazio per accostarlo a quelli delle persone che incontriamo. E allora, noi e loro, dobbiamo cercare fra quelle innumerevoli linee tracciate sul foglio fino a riuscire a scorgere il disegno migliore; dobbiamo sederci di fronte al tronco ancora informe per riuscire a cogliere nelle venature del legno qualcosa che assomigli a quello che progettavamo di scolpire. E sulle queste stesse venature dobbiamo rimodellare il disegno e il progetto per arrivare finalmente a scolpire. Ovviamente questa è un’immagine che può servire solo per rappresentare simbolicamente un lavoro complesso fatto anche di regole, tempi e spazi molto più consueti. Non mancano le fatiche, gli errori e le incomprensioni, così come strumenti e metodologie di intervento ben più comuni. Ma è innegabile che ci sia qualcosa, in questo lavoro, che sfugge dalla consuetudine e dalla quotidianità. Qualcosa, riprendendo la citazione iniziale, che ha diverse “misure”, che si vede solo spostando il punto di vista in una posizione inaspettata. Per entrare in questa dimensione bisogna probabilmente mettere in atto un processo creativo che annulli, almeno per un momento, la distanza tra creatura e creatore: come lo scultore cerca fra le righe del disegno e si lascia interrogare dalle venature del legno, così l’utente, lo psichiatra e l’operatore mettono in comune linguaggi e risorse, storie e geografie, spazi e tempi diventando al tempo stesso modellatori e modellati, scultori e sculture: umani d’autore.