Giovani, carine e disoccupate

Non ho niente in testa

fedaccia — Fri, 01 Oct 2010 15:23:20 +0200

per questo non riesco a dirlo.Internet mi ha svuotata, non ne posso più di sentire opinioni pareri lamentele dibattiti insulti da parte di TUTTI, perchè guarda un po', in questa democrazia mediatica TUTTI hanno la parola e non ci sono filtri quindi i video i link i giochini gli articoli sull'espresso i post tutti hanno già scoperto tutto prima di te. E l'hanno detto in 160 caratteri. E ti hanno fracassato gli zebedei a forza di ripetertelo. Quindi un blog checistaffare? Posso parlarti della bestemmia di berlusconi? Troppo tardi. Posso postare il video del nido del cuculo? Troppo tardi. Posso riassumerti l'ultimo articolino di michele serra? Troppo tardi. E quindi checistoaffare? si perchè ora il blog necessita molto più impegno, devi scrivere cose che altri non sanno, verificare le fonti, fare lo scùp, insomma, come se fosse un articolo di giornale. e se avevo voglia di fare tutto questo stavo a fare la giornalista, mica qui. oppure nel blog parli dei cazzitua, ed anche di questo mi sono stufata, come mi sono stufata di sapere i cazzisua di chiunque altro al mondo. e poi onestamente, è un mese che non esco di casa, sto barricata tutto il giorno a scrivere per lavoro, nel tempo libero vorrei evitare di scrivere ancora, vorrei mettere il naso fuori, e non lo faccio mai.le uniche cose di cui potrei parlare in questo momento sono le palestre, gli automobilisti indisciplinati in autostrada, il bar sotto casa, il bollitore di pylones che voglio, le graphic novel che leggo, le serie tv che vedo. basta, non c'è altro. Non vivo, non scrivo. Che poi non è vero, ho passato un mese in australia, mica seghe. Ce ne sarebbero di cose da raccontare ma, onestamente, a chi interessano? Il mio professore di storia del turismo e della cina (sì, ho fatto un esame di storia del turismo e della cina..) ci diceva "lo sapete perchè i libri di viaggio non si vendono? perchè non glie ne frega niente a nessuno!" "marco polo tutti lo citano e nessuno è arrivato in fondo: è pallosissimo!" "nessuno vuol sapere cosa avete fatto dove siete stati cosa avete visto!"E quindi. Che poi un vero scrittore - e qui emergono chiaramente i miei limiti - è in grado di scrivere qualcosa su qualsiasi cosa. Una volta ho letto su tumblr un miniracconto di come questa cucinava la pasta. Ed era scritto talmente bene da prenderti a martellate sui ginocchi perchè non riuscirai mai a descrivere così bene una cosa così banale come cucinare la pasta. E' venerdì, che si fa stasera? Sushi? Covo? Rossetto rosso? Qualcosa di nuovo addosso? Io vado. C'è il sole, Bologna pullula di ignare matricole, riaprono i locali. Esco. Ci si vede in giro.

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Ricominciamo?

fedaccia — Tue, 27 Jul 2010 12:19:00 +0200

L'effetto dell'aver frequentato un corso di scrittura è stato smettere completamente di scrivere. Mi pare un ottimo risultato. L'essere qui ora mi fa riflettere. Soprattutto sul fatto che da un anno a questa parte nella mia vita non ho combinato niente. Vabbè mi sono sposata. Il mio stipendio è diminuito, non è uscita ancora la mia pubblicazione, in bici faccio più schifo che mai, ho perso 4 kg e poi li ho ripresi, ancora non ho eliminato del tutto i riflessi rossi dai capelli. Non ho ancora deciso cosa fare della mia vita.Sto sempre nello stesso monolocale, sto sempre cercando di scappare dall'Italia senza riuscirci.Sto leggendo meno dell'anno scorso, non sto più suonando.Però tra dieci giorni parto per l'Australia. Magari al mio ritorno ricomincerò a scrivere su queste pagine.Intanto ho incollato un po' di raccontini scritti in questi mesi d'assenza. A volte ritornano.

Pubblicato da fedaccia | Commenti (10) Tag: la vita del bloggher, è accaduto a fedaccia

Fernando

fedaccia — Tue, 27 Jul 2010 12:02:54 +0200

La bottega rimaneva spesso illuminata fino a tarda ora. Nelle vie anguste del centro storico, anche nel pieno della notte più fredda, quel piccolo angolo di luce e calore restava un punto fermo nei pensieri e nelle storie di tutti gli abitanti. Tutti erano passati di lì, almeno una volta. Perché tutti, almeno una volta nella loro esistenza, avevano avuto bisogno di scrivere una lettera. E quella bottega era lì apposta, per quelli che, in un qualsiasi istante, sentivano l’impulso inarginabile di versare le loro parole sulla carta e di donarle a qualcuno. C’erano carte per ogni necessità, per ogni sogno e per ogni timore, per ogni amore e per ogni dispiacere. C’era una carta rossa profumata di rosa, per le lettere da inviare dopo le notti di passione. C’era la carta viola per le sfuriate di gelosia. La carta azzurra era per i sogni infranti. E quella verde per le amicizie appena fiorite. C’era la carta bianca profumata di cocco, per mandare i saluti dalla villeggiatura, e destare anche un po’ di invidia. I biglietti alla vaniglia, per invitare le signore al tè delle cinque. La carta avorio, intarsiata d’oro ed odorante di aghi di pino, per le letterine dei bimbi a Babbo Natale. La carta nera era per i ricatti, ma era difficile scriverci sopra, e per questo motivo in città nessuno proferiva minacce. La carta grigia era per le notizie dolorose di qualsiasi tipo, e nel borgo ancora si parla a bassa voce di quella donna che, ricevendo una lettera grigia dal fidanzato e credendo che lui la volesse piantare, senza nemmeno aprire la busta, si tolse la vita. In realtà lui le annunciava tristemente la morte del gatto Fernando..

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L'inizio e la fine

fedaccia — Tue, 27 Jul 2010 12:02:31 +0200

Un rumore mi sorprende, e spalanco gli occhi. Non so dove sono, ma registro la mia posizione distesa, le luci piatte del neon, le mattonelle giallognole e la puzza di disinfettante, e la faccia di un estraneo che mi scruta senza simpatia. Le palpebre mi pulsano, la testa mi si comprime, in bocca il disgusto di acidi e succhi gastrici. Non ci impiego molto a capire dove mi trovo, e ad immaginare come ci sono arrivata. Le guance mi bruciano, so che mi hanno presa a schiaffi. Controllo le mie dita, cerco il segno di una puntura di acqua e zucchero. Accanto a me le persone transitano a passo spedito, qualcuno mi getta sguardi sprezzanti, ma la maggior parte nemmeno mi vede. A qualche metro da me, al di là di una parete, probabilmente qualcuno starà contando gli ultimi battiti mentre le tenebre lo avvolgono con indolenza; accanto a lui, le preghiere disperate di chi sta per annegare nell’angoscia di una separazione inattesa.Porto addosso tutte le colpe di chi si ferisce da solo, di chi tratta il suo corpo come una discarica, di chi si riduce ad una larva percependo la propria precarietà. Il medico evita duramente il mio sguardo, mentre mi consegna il foglio di dimissioni. L’infermiera mi asciuga con dolcezza gli angoli della bocca, mi chiede se sto bene, se sono pronta ad andare. Non parlo, ci sarebbero troppe cose da spiegare, ma nessuna cambierebbe la mia condizione. Esco dall’ospedale nel bagliore del mattino, e lascio che l’aria gelida mi massaggi le tempie e mi ripulisca dai miei peccati.

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Verità e supposte

fedaccia — Tue, 27 Jul 2010 12:01:57 +0200

I miei sogni hanno grandi ali, capaci di sospingersi lontano, oltre l’orizzonte e verso il cielo, salvo poi schiantarsi penosamente contro il muro di cartongesso pochi metri più in là della mia scrivania. Accucciata sulla sedia, con le orecchie basse, fisso i numerini sul monitor del mio pc, provando ad esaltarmi per il numero di supposte di glicerina smerciate questo mese. La mia collega accanto scrosta l’uvetta dal panettone, e la smangiucchia in un gran concerto di mascelle e saliva. Mi offre una fetta tutta bucherellata, ma io la rifiuto con educazione. L’altra collega si appropinqua felina, con le carni flaccide strizzate nella nuova magliettina a rete, attirando l’attenzione del collega di fronte, che la riempie di apprezzamenti degni di un bordello di Marcarìa, nota località sperduta nella provincia di Mantova. Questi sono i miei compagni di lavoro: si alzano alle sette, portano i nani a scuola, leggono “chi” mentre alternano freno e frizione impantanati sulla tangenziale, svolgono il loro lavoro di impiegati, e alle sei staccano. La sera portano a spasso il loro botolo rognoso e lo chiamano “il mio bambino”, la domenica vanno a pranzo dalla suocera che non sopportano, e il lunedì si redimono con un gambo di sedano, per poi strangolarsi di pizza la sera stessa davanti ai reality in tv. Che cosa ci faccio io qui? Io dovevo diventare una manager dell’arte, un’organizzatrice della cultura, mi avevano promesso grandi cose negli anni zuccherosi dell’università. E invece sto qui a contare supposte e ad ascoltare chiacchiere effimere, circondata da persone determinanti in questo mondo quanto piccoli fili d’erba in una prateria. Sono cinque anni che sto qui, ad impilare giornate tutte uguali una sull’altra, in attesa di un cambiamento. Ma quest’anno giuro che me ne vado. Ed ora scusate ma vi devo lasciare, sta arrivando la pizza, e il grande fratello è appena cominciato.

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Decreto

fedaccia — Mon, 30 Nov 2009 14:00:46 +0100

la lenta e agonizzante morte di questo blog.

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Impulsi elettrici, istantanee fugaci, parentesi di vita

fedaccia — Mon, 30 Nov 2009 13:58:26 +0100

Parlare la mattina col cartone del latte, è normale. il problema sorge quando questo comincia a risponderti. Togliere una parola da un testo è come privarlo della sua anima. le stesse parole puoi prenderle e ricombinarle stravolgendo completamente il senso. ci vorrebbe un permesso scritto per fare questo, ma nessuno lo concederebbe. Verso il prossimo treno. L’importante è partire. Solo così avrai un posto in cui tornare. Chi ha detto che è bella la campagna? Non credetegli. Fango, nebbia, umidità, foglie a marcire lentamente nascondendo i fili d’erba, solitudine, desolazione, animali infreddoliti rintanati nelle loro stalle. In città in una giornata del genere puoi illuderti di essere in un periodo particolarmente freddo di marzo. La campagna invece non ti da speranze, con crudeltà ti urla “è novembre, hai tutto l’inverno davanti e questo è solo l’inizio!” Cerca di pensare a quello che hai, e non a quello che non hai” - hai detto cotiche. L’uomo è fatto al 70% di acqua. Forse è per questo che abbiamo così sete l’una dell’altro. Eclissata, sotto strati di sguardi sovrapposti che scrutano il suo guscio vuoto rivestito di trine. Offuscata, e depredata della sua essenza, concede i suoi passi frettolosi ad una platea inconsapevole. Rannicchiata, in un angolo della sua anima, contempla l’eterno spettacolo del trionfo del corpo sullo spirito. E comunque le fiere del cioccolato hanno rotto le palle. Gli anni scivolano sulla mia pelle, nei passi stanchi, nei gesti lenti, nelle parole consumate dall’usura dei giorni. Intervalliamo parole con immagini, ridipingendo le nostre vite. Vulnerabile, lascio vagare le emozioni intorno al mio cuore senza tentare di arginarle. Le lascio fluttuare, libere, consapevole che potrebbero tradirmi di fronte ad un occhio esterno che non le merita. Questo ed altro su Tumblr

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Pausa pranzo

fedaccia — Tue, 24 Nov 2009 11:51:45 +0100

1. Se ci fosse il telelavoro e la flessibilità "vera", quella cioè dove ciò che conta è il risultato e non le ore passate col culo sulla sedia, la pausa pranzo non sarebbe un problema, perchè ognuno se la gestirebbe come gli pare. 2. "Chiunque svolga un'attività in modo autonomo, abolirebbe la pausa pranzo." dice. Chiunque svolga un'attività in modo autonomo, una volta finito il lavoro, se ne andrebbe a farsi i cavolacci suoi, senza essere costretto a scaldare la scrivania. Io che sono lavoratrice autonoma, non solo faccio la pausa pranzo, ma pure la pausa sonno. Lavorando dalle 9 all'una e dalle cinque alle nove di sera, ad esempio. Ma magari un giorno tiro dritto fino alle 4 perchè devo consegnare entro quell'ora. E magari un altro giorno mangio un panino davanti al pc e poi alle 5 mi levo dalle scatole. 3. Come al solito in questo paese l'autonomia è a senso unico. Se invece dicessero: se vuoi riduci la pausa pranzo a mezz'ora, in cambio esci dal lavoro mezz'ora prima, secondo me tanti accetterebbero. 4. Come al solito in questo paese, uno fa una sparata, gli altri lo insultano, e in ogni caso non cambia niente.

Pubblicato da fedaccia | Commenti (1) Tag: povera italia

Fa la dieta, vuole fare la modella.

fedaccia — Thu, 19 Nov 2009 16:54:54 +0100

Sono stata un’attaccapanni. In mutande con dieci persone intorno che mi infilavano vestiti assurdi. E io dovrei farmi vedere in giro con sta roba? Mettiti sotto le luci, non guardare l’obiettivo, cambia posizione, alza un braccio. E io che avrei solo voluto accasciarmi a terra e niente più. Devo portare quella roba addosso, camminare diritta, sotto sguardi che mi incatenano. E mentre cerco di scavarmi parole che lo esprimano, mi chiedo perchè modificare la mia apparenza abbia svuotato così tanto il mio essere. In fondo non siamo altro che gusci. Vuoti.

Pubblicato da fedaccia | Commenti Tag: mangio troppa cioccolata, sfide al femminile

Barbie sotto le stelle

fedaccia — Wed, 18 Nov 2009 11:21:04 +0100

Ho fallito miseramente il NaNoWriMo dopo soli 5 giorni. Direi che è un record. In compenso ho tanto materiale inutile per i post, che pubblicherò un po' alla volta. Questo è il primo, si chiama Barbie sotto le stelle. Anche con le barbie ho avuto un rapporto strano. Essendo mentalmente un maschio, io giocavo solo con le macchinine, i lego e i peluche. I miei, un po’ preoccupati da questa mia confusione mentale, cercavano di convincermi a giocare con le bambole e con le barbie. Io le barbie le odiavo. Alte, bionde, belle, con gli occhi azzurri e con le tette enormi, rappresentavano tutto quello che non sarei mai voluta diventare. E infatti non ci sono diventata mai. Le barbie facevano cose da donna, e quindi stupide. Facevano shopping, si vestivano, si cambiavano, si vestivano di nuovo, uscivano con ken, cucinavano per ken, stiravano per ken. Però una volta mi sono lasciata convincere. Una volta sola. Barbie sotto le stelle aveva questo vestito rosa ricoperto di stelline che si illuminavano al buio. Ed aveva anche un ombrellino che si illuminava al buio. Fluorescente si dice. Ci ho messo poco a convincere i miei a comprarmela, forse hanno pensato che sarebbe stata la svolta. Mi ricordo il giorno in cui è arrivata, per natale o per il mio compleanno non ricordo, più o meno le date coincidono. Stava sulla credenza, nella sua bella scatola rosa, ed io la ammiravo dal basso, e spegnevo la luce e l’ammiravo risplendere di luce propria. E’ durata poco. Una volta tolta dalla scatola, svestita e rivestita un paio di volte, mi sono resa conto che quel gioco era profondamente noioso. Non avendo altre barbie con cui farle fare amicizia, né un ken con cui farla accoppiare, ben presto si rivelò la vittima ideale per i miei esperimenti. Innanzitutto scoprii che se le si tagliavano i capelli, questi non ricrescevano. Poi scoprii che galleggiava. Allora le misi qualcosa di molto pesante al collo, e scoprii che non galleggiava più. La impiccai alla finestra, le dipinsi del sangue addosso con un pennarello rosso. Mia madre se la ritrovava ovunque a soffrire di qualche pena che le veniva inflitta. Poi ben presto anche questo gioco mi annoiò, e la barbie venne relegata nel dimenticatoio.

Pubblicato da fedaccia | Commenti (1) Tag: traumi infantili