Dans quelques jours, enfin, de nouveau je savourerai les limbes de ton royaume. Tu m’insuffleras les mots de toujours  à même la gorge, et la sueur qui perlera de mon front ne sera que dévotion. Ta voix s’insinuera dans mes creux, sur toutes mes cicatrices, les exaltera jusqu’à l’os, jusqu’à la brûlure. Dans mes larmes brillera une tendresse séculaire, tandis que tes doigts rythmeront mon pouls décuplé. Submergée, je cesserai de respirer et me noierai, aveuglée par les nimbes qui peupleront mes yeux. Pour mieux renaître ensuite, et sentir la douleur de te perdre encore, exacerbée par le manque.

Collée à mes yeux, la douleur de toujours.
Frustration.
L’envie vaine qu’au bout
Des doigts s’anime une muse
Source de divines divagations.
L’espoir indicible
D’une création perpétuelle :
Impossible.

Parce qu’au gré des larmes invisibles que me tire le monde à travers la vitre du tram et la voix du thin white duke, je réalise que je devrais me forcer, au moins sur le papier, à poser les questions, les rhétoriques, les scenarii furtifs qui louvoient de jour comme de nuit dans la cavité qui me sert de boîte à penser. Parce que la poussière n’a fait que se déplacer sur les meubles laissés par Chloé, que quand j’y passe l’index et le porte à ma bouche, tel Proust je me souviens. Nostalgique de ses frasques, je l’appelle en silence, en volutes de détresse. Avant que l’humidité ne pourrisse le bois, réinvestis les lieux.

Et voilà, comme presque tous les étudiants j’ai repris le chemin de la fac. Une trentaine d’heures de cours chaque semaine + une quinzaine d’heures de taff à côté, sans café et vitamines je ne passerai pas l’hiver. Déjà les quintes de toux m’étranglent, de vieilles copines qui ne me manquaient pas et me fatiguent. P. est à Zaragoza et semble avoir déjà fait l’expérience de la cuite à l’espagnole, C. et O. sont reparties dans leurs IEP respectifs, F. et E. taillent la route pour Dublin, O. pour Paris. Positif : je vais apprendre pleiiin de nouvelles choses avec mes nouvelles matières (management, civilisations anglaise, américaine, et latino-américaine, notamment) ; le soleil ose encore se montrer ; des câlins m’attendent de façon hebdomadaire ; un salaire essaie de remplir mon compte en banque, doucement mais sûrement ; mon Ipod fonctionne toujours ; je me tâte à voir Emilie Simon à l’Olympic, Depeche Mode à son deuxième Bercy, Placebo à Lille et Paris (3 concerts en une semaine ce serait top moumoute) ; AGLM est sur Nantes, B. aussi ; j’ai quelques projets pour les deux années à venir (6 mois en Espagne et 1 an chez les rosbiffs)…

Je vais m’accrocher.

Ses cheveux partent en vrilles plus sel que poivre. Sa voix tremble avec passion. Ses doigts pianotent dans l’air en permanence, s’attendant sans cesse à saisir une idée qui pourrait venir n’importe quand. Il sait transmettre une émotion véritable en formes, couleurs, ambiances, sons, voix, cadrages, lumières, mots. Mon plus grand choc artistique est une de ses oeuvres. Depuis j’apprécie chacune de celles qu’il a pu mettre au monde, je découvre et savoure chaque particule de son travail. Il suffit d’ouvrir les yeux, les écoutilles et l’âme.

J-49

Je me noyais dans les larmes
Et le soulèvement de mon âme ;
J’attendais l’envie.
Emplie de joie et de mélancolie,
Immobile face aux affronts du temps,
J’inhalais le présent.
Des regrets dans la rate,
Des souvenirs au ventre,
Je construisais le moi
Maintenant.

Parce que j’aime toujours autant les histoires de vampires

(et en plus ils choisissent Depeche Mode pour leur trailer, que demande le peuple )

Nantes. J’attends. Les nuages sont nombreux, le vent cinglant et douteux. Circulation sous mes yeux. Dans la pénombre qui s’amoncelle, je distingue les boiteux. Et les jeunes filles en noir, cheveux corbeau ; se démarquer, montrer les plaies au monde. Et les fêtards, qui comme moi attendent, rendez-vous hebdomadaire ou bien plus fréquent ; se brûler le gosier se remplir l’estomac de liquides doucereux ; bienheureux sont ceux qui tiennent l’alcool, de même que ceux qui vomissent leurs doutes sur la chaussée car ça soulage. La dame au chapeau jaune, qui jette un regard agacé sur la foule bientôt nocturne ; aigrie, frustrée. Ceux qui s’entassent, harengs en caque, devant l’entrée du marchand de fiction ; imprimer son esprit sur la pellicule, l’emporter sous le bras en partant, la regarder plus tard avec mélancolie. Nantes. J’attends.

Comme en ce moment je “mène une vie dissolue” (dixit Môman) je n’ai pas trop le temps d’entretenir ce blog qui part en friches. J’y pense hein, mais quand les neurones ont à peine le temps de se reconnecter entre deux jours de travail et/ou deux soirées dantesques, difficile de fournir de la matière ici. Alors aujourd’hui je fais ma flemmarde et vous fais partager trois morceaux que j’adore :