Gods for nothing

Días extraños

2009-09-16T19:21:00.003+02:00

Prueba del positivo atrofiado
es que, sin fin o con él,
recordaré rincones ahogados.

No es bueno, murmura su voz,
observar el vuelo desde abajo
pero fui al nacer marcado
por dulces besos de hiel.

Se acercan días extraños
y aquí quedará la sonrisa
envuelta en húmedo trapo.

Dos años

2009-05-02T23:10:00.006+02:00

.
Hoy dos años clavando días
en esta coraza del que erra,
agujereando noches en venas
para escribir la recia desdicha.

Cruje el martillo del hombre
al golpear a su hija suicida
-Esperanza- con la cobardía
innata al que ya no es joven.

Ecos de huesos que rompen
contra gigantes de espinas
trituran residuos de juicio

de la aberrante monstruosidad
que llora minúscula al saberse
hoy dos años clavando días.
.

Happy Valentine

2009-02-14T19:12:00.007+01:00

.
mientras troceo mis recónditos deseos
y consumo conversaciones de extraños
al ritmo de narcotizados parpadeos

la distancia

nuestra distancia

la de los dos

moldea su espacio y su tiempo
haciéndolos crecer desfigurados-
agonizantes en las grietas del espejo

........................................................el .............reflejo
..............................................roto.............. de la historia
......................................nuestra.............. historia

de todo aquello que sólo fue sueño
queda un infame testigo olvidado
mi corazón entre pétalos muertos
.

"She was the color of TV
her mouth curled under like a metal snake
although Holy Wood was sad
they'd remember this as Valentine's day"

Suicidios de chocolate

2009-02-04T21:00:00.002+01:00

Deja caer la mano
acariciando el papel:
ya siente llegar
ese hueco que absorbe
el día blanco.
Cuadraditos azules
dispuestos a ser soporte
en la irrupción
del cómico-trágico ayer.

Un lápiz garabateando
como vía de escape
confirma con trazos partidos
que todo carece
de sentido.
Sentado impasible
observa cómo se entumecen
los renglones al beber
suicidios de chocolate.

Amanece

2009-01-12T22:39:00.006+01:00

..........Amanece. Sus ojos saludan con desgana al sol que lucha por abrirse paso entre los huecos de la persiana. Las sombras siguen inundando la habitación, ahora más imperfectas que hace sólo unas horas, pero aún vivas puede sentirlas crepitando entre las sábanas, agonizantes, preparándose para huir y ponerse a salvo hasta que el sol vuelva a esconderse tras la montaña.

..........Otro día más, percibe con claridad qué ha sido lo que le ha hecho abrir los ojos, romper con su preciada irrealidad. No han sido esos pequeños focos de luz, ni los asquerosos sonidos que salen de la garganta de esa estúpida paloma gris que parece querer saludar cada mañana, ni la delicada brisa de la tardía primavera. Ha sido esa voz. Esa que cuchichea durante día y noche sin tomarse un respiro. La que le susurra los versos suicidas que lleva grabados en sus muñecas o aquellas palabras prohibidas que nunca dejaría escuchar. La que le dedica con cariño tenues risas dementes en el despertar. Ja-ja-ja-ja ¿Habrá algo en el teléfono? Despierta y cógelo. Así que abre los ojos y repite el robotizado movimiento de todas las mañanas. Y no hay nada. Ninguna señal. Vacío que volverá a acompañarle durante horas. Cae el teléfono sobre las sábanas.

..........Se sienta al borde de la cama y sus pies tocan el suelo de madera, que cruje dejando escapar imperceptibles gritos de horror. Naturaleza muerta que percibe innata el frío y el dolor.

..........Mecánicos movimientos le acercan al primer cajón de la cómoda, abriéndolo sin vacilación. Su mirada se pierde resignada en el contenido. Segundos más tarde acaricia de nuevo la dulce sensación de la afilada hoja separando la garganta en dos, ayudando así a respirar, a tomar el oxígeno necesario para el día. La herida deja entrever circuitos que se retuercen como serpientes en su interior. La sangre fluye delicadamente marcando el cuerpo, goteando en el suelo, indicando el camino hacia el escritorio. Se sienta frente al papel. Rojo sobre fondo blanco. Y escribe. Tacha. Y escribo.

Buena nueva

2008-12-25T22:12:00.014+01:00

Se abalanza una ola
con la temida sorpresa
despedazada en su boca.

Desisten así las estrellas
que regían orgullosas
mi camino de baldosas
limpio ahora de tretas.

Sucio me abandonan
tras la buena nueva
como al niño-percha
que ase mustias notas

con una trágica esquela
donde mueren las odas
y surgen dulces perlas.

.

"No alarms
and no surprises
please"

Sueño de una noche de verano

2008-12-11T22:02:00.004+01:00

.
No hubo pregunta
pero la respuesta provino
de mi demente muñeco vudú.
Asistió impávido
como único espectador
a la breve representación
de mi Sueño de una noche de verano,
esperó a la conclusión
de un aplauso mudo

y entonces habló:
Querida insignificante
existencia de trapo,
esos alfileres clavados
en tu coraza de papel
que encogen el corazón

son los sueños que olvidas vivir.
.

Afilados brochazos

2008-11-16T15:43:00.005+01:00

Tornado el sueño realidad
me abofetea con fuerza.
Rojas, enajenadas, heridas
gotas, impotentes, furiosas.
Sobre blanco fondo salpican
escribiendo en mil formas

.....................................................Perdón

Art by Porcelain Dollie
Lyrics by me ^^'

Proceso

2008-11-04T01:06:00.005+01:00

Alejado el proceso
de la idea inicial
al no escribir se acallan
en mi seno los sentimientos
como pequeñas y vagas
nebulosas de palabras no nacidas
(pero asquerosamente vivas).
Borrones grises espectantes
junto al papel ansioso
son mis Errores,
mis desechos y mis deshechos,
todos incomprendidos
por ésta su naturaleza de no escritos
en su lucha contra la inspiración.
Y aquí llegan inútiles estúpidos
los intentos (como éste)
al pensar
que estos afilados regresos
no son más
que parte del proceso.

Is it all as it seems,

so unresolved, so unredeemed?

If I remain,

how will I know?

Cutter Strikes

2008-10-19T18:29:00.000+02:00

No me toques con mis manos,
ahora que los días no son rojos
no quiero sentir en tu piel
ni temblar en tus párpados.

Tengo tijeras para cortar dedos
y un congelador con sus moldes
esperando pacientes al otoño
y las iras del desencuentro.

Adelanto ese estúpido reloj.
Clac-clac-clac-clac-clac.
Ira es inquilino impaciente
y caen retorcidos al suelo.

No me toques con mis manos.
Una guillotina para cortar dedos
y un congelador con sus moldes
pacientes al otoño esperando.

Ira es inquilino impaciente.
Rojas rugen las falanges recias
durante el desliz preciso de la hoja
que al llanto de alivio precede.

No, no acariciaré con mis manos,
no sentirás ya el frío inmerecido,
ni los recuerdos que ahogan,
ni los tristes giros del pasado.

................."Such a lonely day
......................and it's mine"

Pope Note II

2008-09-08T01:02:00.002+02:00

Santificada la ignorancia
al pobre sólo le queda
serlo aún más

Pope Note

2008-09-01T13:31:00.002+02:00

Salvar la dificultad
con un dios violado
por el odio paternal
hacia el hijo defecto.

él aborreció al Jesús
estúpido-emoadicto
a una falsa eternidad
que ahoga y atormenta.

Ese dios destructivo
que a todos mintió
ahora sonríe alabado

entre oro y alquitrán
por un mundo blanco
que olvidó su libertad.

1 de Abril

2008-05-25T15:34:00.003+02:00

Mi cuerpo suspendido alarga temeroso un brazo
para acariciar el océano en el que se refleja
el rostro de un bebé.

Pero la intromisión de estos agrietados dedos
en el cristalino recuerdo ondula el sosiego
separando nuestras miradas.

Y sólo queda un vacío único, blanco e infinito
donde el alma desnuda recoge las gotas de sangre
que la herida derrama.

A mis ídolos muertos

2008-05-12T00:34:00.005+02:00

a mi lado
aferrados a sillas de plata
se sientan mis ídolos muertos

masticamos y bebemos
conversaciones de extraños
que rondan nuestra indiferencia

el tambaleo parsimonioso de los segundos
golpeando a un lado y a otro
con la cadencia de la cultura herida

y en mi garganta una búsqueda
para vomitar niños
que juegan a ser grandes estrellas
agarrados a los intestinos

crean entonces para mí
y sonrío

a mi lado
aferrados a sillas de plata
se sientan mis ídolos muertos

La desdichada y breve historia de Gotita de leche

2008-04-10T15:35:00.007+02:00

No quiere ser una don nadie,
Gotita de leche con sabor a lejía,
sino la egocéntrica reina del baile.

Cápsula de energía embotellada,
arrogante y altiva en su discurso,
entre flashes y halagos malcriada.

Oh, ridícula Gotita de leche
que ingenua pensó sería alguien
y ahora en sus labios llora demente.

Photo by Harold Edgerton

Uno más

2008-04-01T01:15:00.001+02:00

Algo después

(hoy)

de que los días sean

más largos

mi vida se hace

(un año)

más corta.

Primavera

2008-03-21T02:54:00.003+01:00

El día del juicio final
me iré de acampada
al monte helado
y allí haré hervir la nieve
con mi pasado.

El verde florecerá
en pleno invierno
y yo reiré,
le reiré al mundo
que ya no significa nada
y mis encías sangrarán
con nuevos dientes de leche.

Abonaré
las grietas de la piel con cenizas
de cajas con forma de corazón
(ataúdes de espíritus blancos)
y Kurt
reirá también conmigo
mientras se vuela los sesos
una y otra vez.

Abajo, en la ciudad,
un niño de veintiún años
tropezará con esquinas rotas
en su carrera hasta mí.
Sus gritos dirán que,
a punto de conocer el amor,
se siente solo.
Pero él ya fue
y yo ya no seré.

El monte volverá a palidecer
y con mis dientes
amamantaré gusanos
que bailarán en el agujero
a ritmo de grunge.

Versos Suicidas

2008-02-10T15:10:00.000+01:00

I

Acarician mis dedos
el frío cristal
intentando atrapar
las gotas de agua
que del otro lado
ahora se tornan palabras.

Las que azotaron
el camino y los sueños.
Aquellas que hablaron
sus ojos, su pelo, sus labios.
Las que fueron escritas
en versos suicidas

y que, letra a letra,
sonido a sonido,
gesto a gesto,
recuerdo a recuerdo,
dibujan ahora un
"Te odio con todo mi amor".

II

Palabras prohibidas
saltando a la comba
en un recóndito rincón
de la razón asustada.

Niñas de ojos negros
escupiendo tristes melodías,
oscuras miradas
y lascivas sonrisas.

Zapatos de charol rojos,
disruptivos de la cordura,
golpeando el frío suelo
de defectuosa construcción.

Palabras prohibidas
que, mustias, juegan
con la estúpida esperanza
de hacerse sonido.

Art by Michael Hussar

Sueño en R de Rota

2008-01-31T15:26:00.000+01:00

La Diosa duerme
con las piernas rotas
entre sus brazos.
El sueño ha vuelto,
en la almohada,
a hacerse un hueco.

Una sonrisa desborda
anquilosados pliegues de piel
y las mejillas borrachas
se sonrojan.

La cicatriz que cruza
su fragmentada médula espinal
se difumina ahogada
sobre la hierba.
Giran cuerpos fusionados,
incandescentes y tatuados
por palabras prohibidas
y pulsos rojos.

Pero no hay noche eterna:
los ojos se abren al día,
los pies no se mueven
y las mejillas borrachas
palidecen.

Photo by Shhhhhh

Time shots

2008-01-28T14:19:00.000+01:00

Horas que son minutos
y minutos que son segundos.

Minúsculos vasos amontono
al borde del pozo.

Segundos que son vacíos
y vacíos que son cuchillos.

Ebrio de chupitos de tiempo
que no digiero.

..................."Your time is
...........tick tick ticking away"

Suicide Wish Boy

2008-01-22T00:25:00.000+01:00

Así se sentía Chico Deseo:
como una pelota de cristal
ansiosa por botar en el pavimento.

¡Soltadme, manos!
Gritaba con desespero
entre sollozos y quejidos
queriendo morder al dueño
con su boca de alfileres.

Así se sentía Chico Deseo:
imagen refleja de la impaciencia
a la sombra de un gran abeto.
Y sobre su amarillenta copa
arman los cuervos gran revuelo
pues ellos también esperan
la llegada del destino grisáceo
que aún no se deja desatar
algo más abajo en el suelo.

Desorientado por la inutilidad,
así es como se sentía Chico Deseo,
luchando con las manos gigantes que,
cansadas por noches en desvelo,
hastiadas por desmanes furiosos,
desfallecen dejando caer al niño enfermo
ahí donde perdió la inocencia.

Cristales de colores abiertos
reflejan el atardecer en un jardín
regado por lágrimas de petróleo
y angulados estertores infantiles.

¡Gritan, gritan, gritan los cuervos!
(el banquete se presenta delicioso)
¡Chico Deseo ha muerto, Chico Deseo ha muerto!

9 pisos más abajo

trayecto concreto

en ronco aterrizaje

sobre el asfalto

y las partes

son otras muchas partes

potencia las apariencias

heridas

el gesto forzado

la grava que agrava

la línea partida

miradas que acusan

a una sombra que escapa

y los ojos

se visten de tiza

dibujando el contorno rojo

tiembla por siempre

la barandilla

9 pisos más arriba

First paint by Michael Hussar

Grietas orgánicas

2008-01-14T23:54:00.000+01:00

..........Lo recibí envuelto en plástico mientras su cuerpo se desplomaba entre las sombras del callejón. Gracias por el regalo –pude decir antes de ver cómo se apagaban sus ojos.

..........Dejé aquel perfecto cuerpo ya vacío y corrí bajo la lluvia en dirección a casa con el preciado tesoro entre mis brazos. Las lágrimas se mezclaban con las frías gotas que desde hacía días no dejaban de caer sobre la ciudad. Mis labios, y a veces mis ojos al cerrarse fuertemente durante unos instantes, lograban a duras penas contener el llanto que trataba de escapar golpeándome una y otra vez.

..........Una temblorosa mano consiguió hacer girar la llave y con un clac-clac se abrió la puerta. Dejé caer el empapado abrigo junto a la entrada, encendí una luz y desplegué el envoltorio sobre la mesa del salón. Acariciaron entonces las yemas de mis dedos su suave y húmeda superficie mientras memorizaba cada una de sus formas, y poco a poco fueron dejando paso a mis uñas, que iban desgarrando con delicadeza el frágil tejido para que, trocito a trocito, se convirtiera por completo en parte de mí.

Una hora antes

..........Teníamos la extraña costumbre de ir a cenar a restaurantes de comida internacional para acabar pidiendo siempre lo mismo: carne; a ser posible carne sólo con carne y poco hecha. Esa noche era el turno de “Il Gondoliere”. Como siempre, degusté mi entrecot con parsimonia, exprimiendo y paladeando cada explosión de sabor que me ofrecía la ternera y su sangre con cada movimiento de mis mandíbulas. Pero había algo que no marchaba bien: ella. Su copa de Cirsion permanecía intacta y su mirada se perdía en un cuchillo que lo único que hacía era rozar el solomillo. ¿Estás bien? ¿No te gusta… quieres que te pida otra cosa? -le pregunté aún sabiendo cuál sería la respuesta. Levantó la vista como despertando de un sueño. No te preocupes… es sólo que no tengo demasiada hambre –contestó sin la más mínima expresión en su cara.

..........Cuando salimos, cómo no, seguía lloviendo. Abrí el paraguas y anduvimos en dirección al piso. La cogí de la mano. Un escalofrío recorrió mi cuerpo entonces: estaba fría, terriblemente fría. Al momento detuvo el paso. La miré asustado. Sin mediar palabra alguna abrió los botones de su abrigo de terciopelo negro y posteriormente los de su ceñida camisa azul turquesa. Aterrorizado, dejé caer el paraguas al suelo. Una brecha de unos veinte centímetros en su pecho dejaba escapar auténticos borbotones de sangre, salpicando y manchando su ropa y su cuerpo de marfil. No sé por qué no había hecho esto hasta ahora –lloraron sus labios mientras de la herida sacaba con primor su más íntima posesión, aquello que durante años tanto había anhelado alcanzar.

Irónica inmensidad

2008-01-11T00:05:00.000+01:00

¿Causa de la muerte?
Inanición.

183,2 kilogramos de pura masa
grasienta
yacieron esparcidos frente al frigorífico
delineando sobre mármol negro
los sueños suicidas
de nachos con salsa picante
light.
Y la causa de la muerte resultó ser
inanición.
Como lo oís, hermanitos:
inanición.

Sucede con frecuencia
que la vida escapa
chapoteando en la mayor de las
ironías.

...

2008-01-07T12:28:00.000+01:00

Photo by Joel-Peter Witkin

By Demons Be Driven

2008-01-01T08:13:00.000+01:00

Ira es el eterno animal dormido.
Eterno animal.
El celuloide lo hace más irreal.

Despiertas una noche y descubres
los hilos deshechos de la locura,
los hijos desquiciados de Madre.

Ella estaba tan cerca
y tú la oiste llorar.
Sonidos entrecortados
de la rubia inocencia.

Gritos.

La justicia no tiene sentido
en esta oscuridad
pero cría lágrimas de sangre en el portal.

Nunca pensaste en matar
porque no es natural
habiendo cerdos que degollar.

Pero los cerdos hoy no visten de rosa,
sus galas son espejos rotos

y observan

y observas

La justicia no tiene sentido...
si miras los nudillos rojos
e Ira despierta y el fulgor es suyo
tras un gesto prohibido.

.........Give me anything but this
Give me the strength to live through it