GUILLERMO DELGADO ESCRIBIDOR

LIBRO EL CANTO DE LA MARIPOSA

2018-02-01T19:32:00.000-05:00

LIBRO BONGO

2014-07-22T15:04:00.000-05:00

SAN, SEN Y SIN

San, Sen y Sin eran tres hermosos ositos que vivían con sus padres en una cueva ubicada entre las rocas de una enorme montaña. Mamá Osa se desvivía tratando de que sus inquietos oseznos estuvieran siempre limpios, algo difícil de lograr con aquellos traviesos diablillos.

Una de esas mañanas en que Papá Oso y Mamá Osa salieron como de costumbre a buscar alimentos, San, Sen y Sin quisieron acompañarlos. La voz de Papá Oso no se dejó esperar:

- De ninguna manera. Se quedarán en casa y limpiarán toda la cueva, luego traerán agua del río para que antes de acostarse puedan darse un baño. ¿Me oyeron?

Los tres ositos asintieron y vieron partir a sus padres.

Después que terminaron todo los que les habían encomendado, San, Sen y Sin se pusieron a jugar. Tanto fue el alboroto que armaron, que en pocos minutos toda la cueva quedó en un gran desorden.

- Y ahora qué haremos, dijo San.

- Por qué no nos vamos a buscar aventuras, dijo Sen.

- Claro, buena idea. Regresaremos rápido y así papá y mamá no se enterarán, dijo Sin.

Y fue así como desobedecieron a Papá Oso y Mamá Osa, los tres pequeños ositos salieron a conocer el mundo. Caminaron largo rato, incansable, agotando en cada movimiento aquellas energías infantiles.

Corrieron por la hierba, saltaron y mojaron sus patas en todos los arroyuelos que encontraron, olisquearon flores y treparon pequeños árboles hasta que las fuerzas fueron abandonándolos. Cuando ya el sol del mediodía había consumido sus sombras, San, Sen y Sin se toparon con algo que no habían visto nunca: una colmena.

Ignorantes de lo peligroso que es perturbar la vida pacífica de las abejitas, nuestros tres traviesos amiguitos comenzaron a idear la forma en que tomarían por asalto aquel dulce cofre, pues, por estar casi en la copa de un gran algarrobo, aquel apetitoso manjar les resultaba inalcanzable.

Los tres ositos recordaban que en las constantes historias que su madre les contaba, les hablaba frecuentemente de la miel como uno de los manjares más buscados por los osos. Así que en un santiamén, San se subió sobre los hombros de Sen y Sin sobre los hombros de San, alcanzando este último a tomar la colmena entre sus patas. No tardaron las abejas en sentir la presencia de aquellos intrusos. Enojadas como estaban, salieron en agitado enjambre a la caza de aquellos tres ositos traviesos.

Con la velocidad de un rayo, los ositos corrieron, corrieron y corrieron en busca de un lugar seguro donde protegerse. Llegado hasta el río, a los tres traviesos ositos no les quedó otra cosa que saltar, pues los aguijones de las enfurecidas abejitas ya se dejaban sentir en el cuerpo de los intrusos. Satisfechas por haber defendido su hogar, el enjambre retornó orgulloso a seguir trabajando en los panales. Mientras San, Sen y Sin se quejaban por las picaduras recibidas, cerca de ahí el Oso Plutón se regocijaba a costa de ellos.

- ¡Ja, Ja, Ja!, qué osos tan tontos, ¡Ji, Ji, Ji! Siempre he creído que los osos pardos son los seres más ingenuos de toda la familia de osos. ¡Ja, Ja, Ja!

El enorme oso negro se hallaba sentado sobre una roca cerca de donde los pobres ositos trataban de calmar las heridas que les habían propinado las abejas.

La cantidad de salmones que el oso Plutón tenía a sus pies, los cuales devoraba con gran complacencia, no tardaron en abrir el apetito de San, Sen y Sin.

Al ver a aquellos osos pardos tratando de capturar a los escurridizos salmones, el oso Plutón prosiguió con sus chanzas:

- Así, así, ositos tontos ¡Ja, Ja, Ja! Si bien no logran atrapar a los salmones, por lo menos se darán un buen baño. ¡Je, Je, Je!

Los osos luchaban vanamente por capturar a los salmones, quienes parecían haberse unido a las burlas del oso negro, pues, luego de huir de las pequeñas garras de sus captores, se zabullían por entre sus piernas. Lo que más enfureció a San, Sen y Sin es ver a aquel oso glotón engullirse los salmones que tenía a su alrededor. Las colas, los espinazos y las cabezas de los pescados desaparecían como por arte de magia entre las fauces de aquel monstruo que no cesaba de burlarse de aquellos bribonzuelos.

De pronto, San tuvo una ocurrencia: apoderarse de los salmones del oso Plutón. Así matarían dos pájaros de un tiro: conseguirían el alimento suficiente para ellos y sus padres y acabarían con las burlas de aquel enorme oso fanfarrón. San enfadaría al oso para que éste bajara de la roca y lo persiguiera, de tal manera que Sen y Sin tuvieran el tiempo suficiente como para levantar todo el pescado de Plutón dejaría sin protección.

- Oye, tú, oso feo y panzón. Si no fueras tan cobarde vendrías hasta aquí y te reirías en mi cara, y así probarías la fuerza de mi puño, dijo San mientras mostraba su puño en alto en son de amenaza.

Al ver aquel puñito en alto, Plutón estalló en una risa incontenible aumentando el enojo de los tres pequeños osos pardos. Las provocaciones continuaron hasta el punto en que el gran oso negro hubo de descender de su guarida para salvar el honor de los osos negros, pues, San, muy ingeniosamente, le había dicho que los osos pardos eran más fuertes y valientes que los osos negros.

Pesado como estaba por todo lo que había comido, Plutón trataba de alcanzar al pequeño San, quien corría lentamente como para no desanimar a su perseguidor.

Cuando Sen y Sin vieron que ya Plutón estaba a cierta distancia, corrieron a apoderarse de los salmones que el oso negro había dejado sobre la roca. Mientras tanto, Plutón, totalmente abatido por el cansancio, cayó de bruces sobre el prado; jadeante y aturdido, el oso negro vio pasar al pequeño San como una centella, pero sólo atinó a mirarlo, pues, ya las fuerzas lo habían abandonado.

Después de unas horas, Plutón se había recuperado e iniciaba el camino de retorno con un apetito feroz. Grande fue la sorpresa al darse cuenta que su preciado botín había desaparecido. Y su enojo fue mayor al leer la nota que San, Sen y Sin le habían dejado.

Había un oso negro y pesado que se llamaba Plutón, que por feo y por glotón perdió su sueño y su pescado.

Para cuando el oso hubo terminado de leer la carta, San, Sen y Sin ya se hallaban camino a su hogar. En la puerta de la cueva, Papá Oso caminaba de un lado a otro con una rama de mora en una de sus garras y repitiendo una y otra vez:

- Ya verán esos bribonzuelos. Qué se habrán creído, marcharse así como así, dejando la cueva abandonada, y lo que es peor, exponerse a todos los peligros andando solos por allí. Y verán, ahora les enseñaré lo que es disciplina.

Mamá Osa, más dócil y comprensiva, trataba de calmar al enfurecido padre. Cuando los tres ositos aparecieron frente a la cueva, arrastrando una red llena de salmones, Papá Oso y Mamá Osa quedáronse sorprendidos. Después de escuchar a sus hijos, Papá Oso hubo de reconocer que éstos lograron vencer al oso Plutón en base a astucia y coraje, por lo cual los perdonó. Papá Oso terminó diciendo:

Que esto les sirva de escarmiento y siempre esté en su pensamiento, que más que un oso negro y tardo vale siempre un oso pardo.

Chiclayo, febrero de 1996.

BONGO

Para Gabrielle

Cuando el señor Banana y su familia se introdujeron en la deslumbrante selva africana en un viejo jeep, ya los rayos del sol impedían ver el cielo estrellado que tanto deleitaba a sus dos menores hijos, quienes provistos de un enorme telescopio, gustaban en las cálidas noches ir descubriendo las constelaciones, aquellas agrupaciones de estrellas que parecían unirse para formar una serie de figuras en aquel inmenso manto oscuro que parecía abrazar al mundo.

El sonido del motor del viejo jeep semejaba el rugido del rey de la selva: el león; de allí que la gran variedad de animales, habitantes eternos del lugar, huían espantados al oírlo.

El trinar de las incontables aves eran notas musicales que, al encontrarse unas con otras, daban la impresión de una hermosa sinfonía que al deslizarse sobre las hojas, caía cual rocío sobre la tierra.

Como todo lo desconocido, la selva requiere que aquel que la explore, actúe con mucha cautela y desconfianza. Un descuido puede traer consigo un serio peligro, de allí que el infortunado señor Banana estuviera a punto de pagar cara su imprudencia, cuando por ir a excesiva velocidad, las llantas traseras de su viejo jeep quedáronse atascadas en las fangosas riberas del río Daka.

En su afán por salir de aquella trampa, el señor Banana aceleraba desesperadamente, haciendo que los neumáticos se hundieran más y más a medida que el motor rugía estruendosamente.

La amenaza que representaban los enormes cocodrilos, atraídos por el ruido del motor y los gritos de los niños, no hizo más que aumentar el terror de la familia Banana que ya se veía devorada por los voraces reptiles.

En esos momentos, muy cerca del lugar, Bongo, un enorme gorila que se hallaba durmiendo plácidamente al pie de un inmenso árbol, sintióse perturbado por tan inoportunos ruidos. Aún somnoliento, Bongo logró divisar a aquellos intrusos que se encontraban en tal aprieto. Algo en su interior lo estremeció, por lo que a grandes trancos se avecinó al lugar.

Ocho ojos, sumidos en un terror indescriptible, quedáronse paralizados ante la gigantesca figura de aquel gorila. Aquellos ocho luceros parecieron apagarse convencidos de que estar en medio de aquellos animales no significaba otra cosa que la muerte.

Para sorpresa del señor Banana y su familia, Bongo, haciendo gala de una fuerza descomunal, logró sacar del atascadero la pesada máquina.

Recuperados del susto, el menor de los niños acercóse a Bongo, y con su manecilla temblorosa, acarició la mejilla del gorila.

Dos gruesas lágrimas se deslizaron por el rostro de Bongo, quien diose media vuelta para perderse en la espesura.

Fue en ese instante que la familia Banana sintió destruirse un mundo. Aquel mundo errado que han inventado los hombres, en el cual se ha convertido al gorila en un ser malvado y cruel.

Los Banana sintiéronse felices de haber dejado atrás aquel mundo de incomprensión e ignorancia.

Lima, setiembre de 1990.

LA AVISPA Y EL ESCARABAJO

Volaba una avispa sobre un estercolero, cuando vio a un escarabajo que juntaba un poco de estiércol para poder construir su nido.

- La puedo ayudar, señora escarabajo, dijo la avispa.

- Claro que sí, respondió la escarabajo, si pudiera traerme esos granos que están allá arriba, me ahorraría gran parte del trabajo, pues, ya voy a poner mis huevecillos y aún me falta mucho por terminar.

La avispa voló en varias oportunidades transportando pequeños granos de estiércol que la escarabajo fue acomodando cuidadosamente. De repente, la avispa sitió un ruido y de inmediato fue a ver.

Alarmado, el alado insecto regresó y puso en alerta al escarabajo.

- Una máquina enorme está empujando gran cantidad de tierra en esta dirección, será mejor que se olvide del nido y lo construya en otra parte.

- Eso sí que nunca, no voy a desperdiciar mi trabajo, el nido está ya casi terminado, replicó el escarabajo amargamente.

El ruido del tractor que empujaba la tierra hacia donde se hallaba el escarabajo se hacía más fuerte a cada segundo, pero el empecinado insecto seguía manteniendo la decisión de no moverse de ahí.

Cuando el escarabajo trató de abandonar el lugar y ponerse a buen recaudo, una enorme mole de estiércol y fango asomaba amenazadora ante sus ojos como una ola gigantesca que lo cubrió por completo.

La avispa sobrevoló el lugar en busca del escarabajo pero este, sepultado bajo una gran masa de tierra, ya no daba signos de vida.

Saint - Etienne, 18 de Diciembre de 1997.

LOS ZORROS Y LOS GALLOS

Yo soy el que mejor canta, decía un gallo de negro plumaje y cresta naranja.

- ¡Bah!, eso crees tú, le contestó airado el gallo más veterano del corral. Mi canto no sólo es musical, sino que se escucha a cientos de metros.

Así discutían todos los días estos viejos camaradas, que desde antes del amanecer iniciaban su contienda perturbando el sueño de los lugareños.

Quiso el destino, que una noche de marzo, pasaran cerca de ahí un grupo de hambrientos zorros.

- ¡Caramba!, dijo el que parecía comandar la manada, esos cantos son música para mis orejitas.

- Sí, así cantan esos gallitos, dijo otro zorro, se me hace agua la boca de sólo pensar en lo delicioso que deben saber en el estómago.

Desconociendo el peligro que corrían, las vanidosas aves proseguían turnándose en sus cada vez más sonoros cantos, sin saber que lo único que hacían era atraer a los zorros, quienes ya se encontraban muy cerca del gallinero.

A la noche siguiente, nadie pareció lamentar la ausencia de aquellos gallos cuyos cantos no hacían más que importunar a quienes deseaban permanecer tranquilos entre sus sábanas.

A muchas millas de ahí, un grupo de zorros dormían plácidamente, teniendo aún en los estómagos los estragos de un par de deliciosos y cantarillos gallos.

Castell d’ieri, 05 de Octubre de 1997

LA ABEJA Y EL MOSQUITO

Descansaba un hombre en compañía de su mujer bajo la sombra de un árbol, cuando cerca de ellos se posó una abeja.

- Es mi día de suerte, dijo el insecto, veo que aquellas flores me proveerán de buen material para elaborar mi rica miel.

La abeja voló decidida a tomar el polen de las flores que la mujer había colocado en el centro de un mantel a manera de adorno.

Luego de colocar los alimentos para merendar, los esposos sintieron el revolotear de la abeja alrededor de las flores y se sonrieron pues, les daba gusto ver a uno de los pequeños artífices de la deliciosa miel con que la mujer estaba untando unos panecillos.

A pocos metros, un pequeño mosquito observó la escena y pensó que aquellas personas eran muy generosas al permitir a la abeja acercarse a las flores.

Al ver que el hombre llenaba dos vasos convino, creyó que había llegado el momento de refrescarse un poco.

- Vaya, vaya, ese vino se rosadito y apetitoso. Será mejor que me apresure, pues, siempre me gusta ser el primero en degustar de tal exquisitez, concluyó el mosquito.

No bien hubo llegado al filo del vaso, la mano de la mujer hizo un ademán de rechazo y el insecto voló de prisa sin percatarse que dos fuertes y recias manos se juntaban a manea de aplauso para poner fin a su vida.

- Bicho inoportuno, musitó el hombre mientras frotaba sus manos una con otra para eliminar de ellas el último resquicio de mosquito.

Castell d’ieri, 26 de Octubre de 1997

EL HALCÓN, LOS GORRIONES Y EL JILGUERO

Al nido de un jilguero llegaron dos pequeños gorriones para invitarlo a volar, pero este se negó a abandonar el nido.

- Lo siento amigos, dijo el pajarito, pero mi madre me ha enseñado que no debo abandonar el nido sin su permiso, así que no puedo acompañarlos por ahora.

Los gorrioncitos comenzaron a reírse burlonamente del jilguero y siguieron insistiendo para que los acompañara.

- Eres un pájaro cobarde, amigo. Qué nos puede pasar, acaso no somos veloces como el viento, acaso no podemos elevarnos hasta las nubes.

- Es cierto todo lo que dicen, dijo el jilguero, pero mi madre me ha contado que hay aves gigantescas que son más veloces que nosotros y que pueden hacerme daño.

Los gorriones se marcharon no sin antes mofarse de la firme decisión del jilguero que por nada del mundo quiso dejar su nido.

Cuando la madre del jilguero regresaba a llevarle la comida a su hijo, vio que un enorme halcón se lanzaba en certero vuelo contra dos pequeños gorriones que inútilmente trataban de esquivarlo. En poco segundos, unas plumitas pardas con manchas negras y rojizas eran llevadas por un viento fuerte hacia el otro lado del bosquecillo donde había estado revoloteando.

Cuando el pequeño jilguero escuchó lo sucedido, se alegró de haber sido prudente y obediente, pues, de otra forma, estaría descansando en el buche de aquel halcón al igual que aquello majaderos gorrioncillos.

Castell d’ieri, 18 de Setiembre de 1997

EL MAQUISAPA Y EL PEREZOSO

Muy de mañana, un ágil maquisapa se descolgó por unas lianas para llegar hasta la casa de su amigo el perezoso.

- Oye, amigo, levántate de una vez, dijo el espigado mono mientras sus largos brazos de negro pelaje zarandeaban al perezoso que como siempre se encontraba colgado de una rama.

Sin abrir sus melancólicos ojos, el perezoso contestó con somnolienta voz:

- Déjame dormir un poco más, no seas malito.

- ¡Qué dices!, que te deje dormir un rato más, pero no te das cuenta que todo el día estás boca arriba, sin moverte, como si fueras un muerto, dijo alarmado el maquisapa.

Preocupado por la inactividad de su amigo el mono llevó arrastrando al ocioso perezoso hasta la casa del búho, animal que por otro lado, gozaba de una muy bien ganada reputación de ser un sabio.

Muy mal, muy mal, dijo el ave, mientras auscultaba al perezoso. No encuentro mal alguno en este muchachón, aparte de la gran acumulación de polvo y hongos que noto en su cuerpo.

Después de un instante, el búho dejó escapar una gran expresión de sorpresa.

- Creo que ya tengo la respuesta, dijo.

A los pocos minutos, los tres llegaron hasta la casa del lento animal y descubrieron en ella a dos enormes perezosos que dormían tan profundamente que no notaron la presencia de los recién llegados.

- Si esos son tus padres muchacho, dijo el búho, no tienes mucho que aprender y en vano buscamos las causas de tu forma de ser.

No bien terminó de decir esto, cuando amos se percataron que el perezoso se hallaba profundamente dormido.

Castell d’ieri, 04 de Setiembre de 1997

LOS REFRANES DEL LOBO

- A quien madruga Dios le ayuda, dijo un lobo mientras se acicalaba el lomo bajo un árbol. La mañana recién comenzaba y el lobo estaba con un apetito espantoso. Decidido a salir de cacería, el animal abandonó aquella apacible hierba donde había pasado la noche y se puso en marcha. A los pocos minutos, un ratoncillo se le cruzó en el camino.

- A buena hambre no hay pan duro, dijo el lobo y engulló el ratón.

Al poco rato, mientras pasaba por un frondoso árbol, un polluelo de pinzón cayó cerca de él. A pesar de que era muy pequeño, el lobo se dijo:

- A caballo regalado no se le miran los dientes y se lo comió

Luego, a pocos kilómetros, divisó una hermosa vaca que pastaba cerca de un ternero que se entretenía persiguiendo una mariposa.

- Muy pequeño para satisfacer mi apetito, dijo el lobo al ver al ternerito. Pero, la mejor forma de llegar a la vaca es por el ternero.

Al poco rato el lobo ya jugueteaba con el ternero a quien entretenía revolcándose en el prado. El toro, atento a su crío se acercó hasta el lugar donde se hallaba el pequeño y mirando al lobo le dijo

- Cada uno en su casa y Dios en la de todos.

Una furibunda cornada cogió al lobo desprevenido. El lobo no esperó una segunda embestida.

LA TORTUGA Y EL CARACOL

Cansada una tortuga de ser molestada a causa de su lentitud, decidió un día ejercitarse para hacer que sus patas fueran más ágiles.

- Ya verán quién soy, dijo la enfadada tortuguita. De ahora en adelante me levantaré temprano, correré muchas horas y en poco tiempo seré una gran corredora, tan veloz como un rayo, y ya no escucharé a esos tontos decirme: ¡Miren que lentita es!; ¡No es gracioso verla arrastrarse con esa conchita! JiJiJi.

Todos los animales se quedaron impresionados al ver como la tenaz tortuga se ejercitaba día a día, y, los rumores de que se había vuelto loca, comenzaron a circular desde la copa del árbol más alto, hasta la madriguera más recóndita donde dormía el jerbo.

Pero cierta mañana en que la tortuga realizaba sus acostumbrados ejercicios, se encontró con un caracol, quien con mucho esfuerzo, trepaba por una hoja.

- Oye, muchacho, le dijo la tortuga al caracol, ¿por qué caminas tan lento? ¿Es que acaso estás enfermo?

- No, le contestó el caracol, voy así porque no puedo ir más rápido, la naturaleza me ha hecho así y por más que quisiera desplazarme rápidamente no podría hacerlo.

A partir de ese día, la tortuga se sintió satisfecha y ya no hizo ningún esfuerzo ni ejercicio alguno, después de todo, había alguien que era más lento que ella.

EL ROSAL DE ALESIA

La pequeña Alesia lloraba porque su madre no quería cortarle una rosa blanca que había nacido en el rosal del jardín de su casa.

- Yo quiero esa rosa, mamá. Yo quiero esa rosa, gritaba Alesia.

La madre se quedó pensativa mientras veía a su hija haciendo su rabieta.

- Está bien hijita, le dijo, pero primero quiero darte un lindo regalo que te encantará.

La niña se alegró, y la madre extrajo de una caja una muñeca. Los ojos de Alesia se encendieron de alegría como dos faroles.

- Esa muñeca es para mí, gritó Alesia emocionada.

- Sí, contestó la mamá, es para ti.

Pero antes que la niña pudiera tomarla la madre comenzó a quitarle el lazo que la muñeca tenía en la cabeza, luego el vestido y los zapatos, dejándola totalmente desnuda.

- Mamá, dijo la pequeña niña, así yo no la quiero.

- ¿Por qué no?, preguntó la madre.

Alesia se quedó callada un momento y luego respondió

- Con su vestido, sus zapatos y su lazo se ve mejor, más bonita.

La madre llevó entonces a Alesia hasta el jardín y le preguntó:

- ¿Cuál es la planta más bella del jardín?

- El rosal, contestó la hija. Sus rosas son tan bonitas.

- Ves, hija mía, el rosal es como la muñeca, si le quitas sus rosas quedará como la muñeca sin vestidos y ya no lo verás bonita.

- Alesia no volvió a pedir la rosa.

LA FIESTA DE LOS CORNÚPETAS

Habiendo nacido un pequeño rinoceronte, sus padres acordaron festejarlo a lo grande, por lo que decidieron organizar una fiesta. Pero grande fue la sorpresa que se llevaron muchos animales cuando al llegar a la puerta del recinto encontraron un gran letrero donde se indicaba clara y enfáticamente que la entrada sólo estaba permitida a los cornudos, es decir, a todos aquellos que llevaran sobre la cabeza un cuerno como mínimo.

De ahí que animales como el antílope, el ciervo, el alce, el toro y el búfalo no tuvieran impedimento alguno para entrar. Una vieja cabra y un rollizo carnero estaban bien plantados en la puerta cuidando que aquella disposición se cumpliera a cabalidad

Al elefante y al jabalí no se les permitió la entrada a pesar que insistieron sobre el hecho de que aquellas protuberancias que lucían eran cuernos y no colmillos.

- A otro perro con ese hueso, les dijeron la cabra y el carnero. La jirafa tuvo que esperar a que se consiguiera una gran escalera para que la cabra verificara si esas protuberancias que tenía entre las orejas eran realmente pequeños cuernos.

Felizmente se comprobó la veracidad de aquellos cuernitos y la sangre no llegó al río. Pero como en todo acontecimiento nunca faltan los problemas, en esta reunión el encargado de ponerlos fue el conejo, quien provisto de dos cuernos de cartón trató de entrar en la reunión.

El astuto conejo logró engañar a la cabra y al carnero y fue entonces cuando se le vio bailar animadamente en compañía de la señora vaca.

Sus enormes orejas forradas con cartón le daban un aspecto imponente, de ahí que la esposa del toro se sintiera atraída por aquella rara y singular criatura que lucía una cornamenta casi del tamaño de su cuerpo.

Los celos del toro no se hicieron esperar, y con esto, el duelo quedó sellado en aquel momento. Pero el destino quiso que no se diera tan desigual pelea, pues, a causa de las volteretas y brincos que el conejo daba, comenzaron a despegarse sus falsos cuernos ante el asombro y desconcierto de los concurrentes.

Lo más curioso de todo fue que el conejo no se percató de lo que acontecía y siguió moviendo sus “cuernos” con el mismo entusiasmo con que movía sus patas.

Cuando el toro en cornúpeta, hizo parar la música y se plantó frente al conejo, éste se dio cuenta de lo sucedido y pensó que había llegado el momento de poner las patas en fuga. ¿Y qué mejor dirección que aquella que señalaban aquellas astas filudas?

Y así lo hizo. Hasta ahora ninguno de los presentes tiene una idea clara de lo sucedido. Algunos hablan de un unicornio, otros de un conetoro, otros que era un torejo, pero en lo que todos coinciden y nos les cabe ninguna duda, es en el hecho de que el ofendido toro logró rozar con la punta de sus cachos las blandas posaderas de aquel conejito rufián quien tuvo que esperar un buen tiempo para poder asentarlas.

Wartburg, diciembre de 1996.

UNA BUENA RAZÓN

Después de representar su acto un oso fue colocado en una jaula. Hasta ahí llegó un tigre y le recriminó la sumisión que mostraba en cada actuación.

- Hay que ser estúpido para dar esas volteretas ridículas y ponerse esos trajes con alas de colores que te dan un aspecto desagradable.

El oso hundió la cabeza avergonzado, pero luego respondió al tigre:

- Qué puedo hacer si el dueño del circo me obliga a vestirme así para que el público se ría. Yo como tú somos víctimas del mismo opresor y no nos queda más que acatar.

- Un momento, mentecato, no te compares conmigo. Yo salto sobre un aro encendido para demostrar mi valentía, no porque ese tonto del domador logre amedrentarme con su látigo, dijo el tigre resoplándose las uñas de una pata. Pero cualquier día de estos, continuó el tigre lleno de soberbia, voy a darle su merecido al domador y a ese negrero del propietario o quizá lo desafíe para que me dé un mejor trato, pues, de no ser por mí, ni una mosca vendría a este mugroso circo.

El oso lo escuchaba silencioso, pues, hacía rato que el propietario del circo se hallaba parado detrás del felino sin que éste se percatara de aquel hecho.

- Y sabes qué, muchachón, como me has caído simpático, haré que ese miserable te trate mejor.

Cuando al tigre se le seco la lengua, el dueño del circo aprovechó para retirarse sin decir nada.

Al otro día, el tigre fue promocionado con bombos, platillos y flautas y el oso fue relegado y no se le programó. El tigre se mofo del oso hasta verlo enterrar el hocico entre el heno de su jaula. El tigre actuó como nunca lo había hecho: atravesó los anillos de fuego, se paró en dos patas sobre los hitos, dio cinco vueltas alrededor de la jaula y hasta dio la pata al domador. El haz blanquecino que caía sobre el tigre durante toda la función no hizo más que ensoberbecer al felino. Pero cuando el acto del domador y el tigre concluyó, ningún aplauso, ningún asomo de asombro se escuchó en todo el ámbito circense.

En ese momento el domador abrió la puerta de la jaula y se marchó dejando al tigre solo. Las luces se prendieron y el felino observó que el circo estaba vacío. A los pocos minutos apareció el propietario y le dijo al tigre.

- Valiente eres en verdad, rayadito, para hablar mal de mí a mis espaldas. Pero hay algunas cosas que quisiera aclararte. Como verás, te he programado como número central con todo tipo de difusión, pero nadie ha venido, y eso por qué, pues, porque a nadie le interesa tus acrobacias. En cambio cuando anuncio la participación del oso para que haga esas volteretas ridículas vestido con esos trajes que para ti son estúpidos, las galerías se llenan de espectadores y entonces los ingresos son cuantiosos y hay dinero con qué pagar a los empleados, darle mantenimiento al circo y comprar los jugosos filetes que devoras con tanta fruición.

Para esto el tigre tenía ya la saliva atracada en la garganta y la cabeza enterrada en su vergüenza.

- Así que he pensado en darle al oso tu jaula que es más espaciosa, reducir tu ración diaria de comida y ponerte algunos vestiditos con adornos a ver si así mejora tu número y justificas tu presencia en el circo. No te parece esa una buena razón, amiguito, concluyó el dueño.

El tigre se fue a su nueva jaula moviendo la colita buscando así congraciarse con su amo. A medianoche, cuando todos dormían, se escuchaba un gimoteo en la jaula del tigre; un poco más allá, el oso aún no terminaba su comida.

Wolfsschanze, marzo 2001.

EL BÚHO Y LA SERPIENTE

Todas las mañanas se escuchaba el canto del tordo. Muchos animales se quedaban extasiados con tan bello trino. El único que se mostraba reacio ante aquella flauta emplumada era el búho, quien lejos de ocultar su malhumor, lo manifestaba abiertamente con su ulular que interrumpía aquella sinfonía flautada. La rastrera serpiente que observa desde su escondite en un tronco añoso, díjole al búho.

- Nada lograrás con tus gritos, son muchos los tordos para que puedas apagar sus voces.

El búho, que siempre se posaba entre las ramas más altas de los árboles, la miraba con recelo, pues, bien que conocía las malas artes de que se valía la serpiente para capturar a sus presas.

- Yo conocí hace mucho tiempo un búho que logró cantar mejor que esos tontos pájaros.

El búho fijó su atención en aquellas últimas palabras de la serpiente.

- ¿Cómo ha dicho?

La serpiente repitió con mayor énfasis lo que consideró de interés para la rapaz nocturna. Cuando vio que el interés del búho iba en aumento, dijo:

- Ese búho se comía los pájaros cuyas voces quería imitar. Unas veces al tordo, otras al ruiseñor y así, según el gusto de cada mañana.

Al otro día el búho dio cuenta de un tordo. No bien se había sacudido las plumas del pico, comenzó a ulular, pero nada de asemejarse aquel sonido con el suave y delicado trinar de un tordo.

- Es que sólo has comido uno, tienes que tragarte varios hasta que tu barriga se hinche de notas musicales.

Llevado por la ambición y la envidia, el búho fue cazando a todo tordo que se cruzaba en su camino.

Atizonado de pajarillos, el búho estaba tan pesado que no podía moverse y la rama en que se hallaba posado amenazaba con romperse.

- Me siento muy mal, dijo el búho, creo que me voy a desmayar.

Dicho esto, la rama se quebró y el búho cayó con ella.

Abajo, la enorme boca de la serpiente lo cogió en el aire. Sólo la rama caída y unas cuantas plumas de búho quedaron bajo el árbol.

Wolfsschanze, marzo 5 del 2001.

LAS OVEJAS Y LOS PERROS

Un grupo de perros encargados de cuidar a unas ovejas, decidieron imponerles a éstas, llevados por su holgazanería, a acudir a sus llamados apenas escucharan sus ladridos.

- Nosotros ladraremos tan fuerte que ustedes escucharán donde se encuentren. Esa será la señal para que dejen de triscar por ahí y vengan a dormir. ¿Han entendido?, gritó uno de los ovejeros.

Las ovejas, temerosas, asintieron sin poner objeción alguna.

- Y cuidado con decirle al amo que no las estamos cuidando, porque les aseguro que se arrepentirán.

Bajo estas amenazas; las ovejas eran puntuales a los llamados de los canes. Ellas retozaban y pastaban y los encargados de cuidarlas dormían a pierna suelta.

Unos lobos que observaban diariamente a las ovejas, se rompían la cabeza ideando la forma de atacar a las ovejas sin despertar la menor sospecha en los perros. Una oveja ingenua e indiscreta informó a los lobos de lo que habían dispuesto los perros.

Estos se dieron cuenta que ahí tenían a mano la oportunidad que buscaban. Una noche, mientras perros y ovejas dormían en el redil, los lobos se mezclaron con las lanudas y con sumo cuidado introdujeron bolillas de ceras en las orejas de éstas.

Al otro día, después de dormitar varias horas, los perros ladraron como de costumbre llamando a las ovejas.

- Ya vendrán, dijo uno de los perros, siempre demoran, mientras tanto echemos otra dormidita.

Llegó la noche y el pastor fue en busca de su rebaño y sólo encontró unas cuantas ovejas, la mayoría habían sido devoradas por los lobos.

Los perros, apaleados y adoloridos, se lamentaban por lo sucedido.

- Vaya desgracia la nuestra, como si no fuera suficiente con la paliza que nos han dado ahora también nos dejan sin comer, dijo un ovejero.

- Nunca entenderé por qué estas tontas no acudieron a nuestros llamados como siempre.

En el monte, los lobos dormían plácidamente. También ellos se habían puesto cera en la oreja para que ningún ruido los despierte.

Agosto 28.

LAS ESTACIONES

Estaban discutiendo las estaciones sobre la importancia de cada una de ellas y tratando de ver quién era la más imprescindible.

- Sin mis cálidos rayos, decía el verano, las plantas morirían y no habría lluvias, pues, soy yo quien calienta los mares para que el agua se evapore, se formen las nubes y éstas produzcan las lluvias. Así que considero que soy la estación más importante.

- Te equivocas de cabo a rabo, amigo mío, dijo solemne el otoño. Si no fuera por mí, los árboles no mudarían sus hojas y se imaginan lo feo que se verían los bosques llenos de árboles cubiertos de hojas chamuscadas y envejecidas por el tiempo. Está de más decir entonces que mi importancia supera largamente la de ustedes.

El invierno, que escuchaba atentamente, se sacudió unos copos de nieve y levantando un dedo para darse importancia manifestó:

- He escuchado con atención lo que se ha dicho aquí, y me ha causado gran asombro ver cómo el verano se atribuye para él solo la paternidad de las lluvias cuando también yo participo en ello. Por otro lado, si con mi poder no congelara las aguas no habría el hielo de los polos y entonces el agua de los mares crecería de tal manera que se inundaría toda la Tierra y por lo tanto todos los seres vivientes perecerían. Así que, si me lo permiten, quisiera tomar el cetro y la corona para declararme la estación más importante, y...

- Un momento, interrumpió la primavera. Me extraña caballeros la irrespetuosidad con que he sido tratada, porque si no habéis reparado en que de los cuatro soy la única dama, pues, entonces os lo hago saber.

Dicho esto, la primavera tomó el cetro y dio a cada uno de los tres un bastonazo en la cabeza. Luego prosiguió:

- Habéis hablado de lluvias, de hojas chamuscadas, de agua congelada, es decir, siempre de cosas materiales, pero nadie ha hablado de algo más importante que eso – y tocándose el pecho agregó - algo que hay aquí, en el corazón, y ese algo se llama amor.

Y otra vez el cetro fue a estrellarse en la cabeza de cada uno de ellos.

- No son más que unos tontos. Vengan por acá.

Así, tomados de la oreja, el verano, el otoño y el invierno, se asomaron a la ventana del firmamento.

- Miren, les dijo la primavera.

Y allá abajo, en la Tierra, dos pequeños ruiseñores juntaban sus picos, dos alegres mariposas revoloteaban alrededor de una azucena, dos ardillas corrían de arriba abajo por las ramas de un ciruelo, un pingüino cortejaba una pingüina y, a la sombra de un abeto, una pareja de enamorados dejaban escapar un sonoro beso. En ese instante la primavera pudo ver que de los ojos de las tres estaciones, gruesas lágrimas comenzaban a caer por sus mejillas.

- Bien señores, dijo la primavera con tono indiferente.

Sin mediar palabra alguna, el verano le puso la corona, el otoño le alcanzó el cetro y el invierno le calzó unos bellos zapatitos de cristal adornados con unos lacitos multicolores.

Y así fueron desfilando

la primavera y sus pajes

a través del firmamento

permitiéndoles la reina

que asomaran su presencia

en la tierra y en el cielo

cada uno en su momento

Wartburg, setiembre de 1996.

EL PASTEL DE LA AMISTAD

Cuéntese que en un pueblo el cura del lugar llevaba varios años tratando de que cinco de sus feligresas limaran las asperezas que desde años atrás las traía enemistadas.

Enterada de que las mujeres en cuestión eran aficionadas a la buena comida, la mujer que cocinaba para la sacristía, díjole una mañana al cura:

- Deme una semana, santo padre, y verá usted cómo hago que esas amargadas coman del mismo plato.

La buena mujer visitó a la primera de ellas, una regordeta que se llamaba Clorinda, cuyos viñedos eran tan famosos y mentados como su gordura.

- ¡Qué quiere hacer un gran pastel para la sacristía!, Dijo la gorda.

- Así es, contestó Magnolia, que así se llamaba la cocinera del cura, y para ello requiero de sus mejores pasas.

La segunda puerta en donde se estrellaron los nudillos de la mano de Magnolia fue en casa de la desmirriada doña Peta.

- Cada día sus nogales lucen más bellos y aromáticos.

Magnolia abandonó la casa con la promesa de recibir una buena ración de las más grandes nueces que doña Peta misma bajaría de sus árboles.

A doña Josefina la encontró en plena labor.

- Desde temprano dándole al molino mi querida Josefina.

A la molinera también le encantó la idea del pastel, aunque su curiosidad de roedor nocturno quiso saber los pormenores de aquel misterioso dulce.

- Menos interroga el Señor y más perdones nos brinda. Ya los sabrá en su momento, así que vaya afilándose los dientes como ratón contento.

Luego de andar algunos kilómetros montada sobre una mula por el camino viejo, la pobre Magnolia estaba más molida que el trigo que caía bajo la noria de doña Josefina.

- Bueno, válgame Dios que tanto esfuerzo por causa tan justa vale la pena.

Y huevos como los que ponen las gallinitas de doña Inés, ni las gallinas del Diablo cuando en el infierno hay batahola.

- Con una jaba será suficiente doña Inés. Estos huevos le darán al pastel el toque mágico que se requiere.

La mencionada doña Inés soltó los huevos con más facilidad de lo que lo hicieron las gallinas, pero su generosidad exigía un precio: saber para quién y para qué el pastel. Pero para batallar con zorros astutos y peliagudos nadie mejor que Magnolia quien con gran maestría supo apaciguar la curiosidad de la granjera.

Así, libre de ataduras, Magnolia partió hacia su último destino: los cañaverales de doña Facunda Ruiz y Mesías.

- Unos granitos de su azúcar blanca abrirán cualquier puerta en el cielo cuando el Señor la llame a su lado doña Facunda.

- No se preocupe doña Magnolia, para servir al Señor en la tierra como en el cielo, así que vaya poniendo este saquito sobre la mulita, dijo doña Facunda alcanzando una pequeña talega de azúcar a Magnolia.

Toda la tarde y hasta altas horas de la madrugada el cura vio a Magnolia en un ir de aquí para allá.

- Ese horno no ha descansado en toda la noche, Magnolia, cuándo me dirás lo que te traes entre manos, preguntó el cura picado por la curiosidad.

- Ya estamos listos, santo padre, usted no haga más que reunirme a esas cinco querellosas en el atrio de la iglesia y ya verá usted cómo en un santiamén estarán haciendo miguitas.

Más que por convencimiento terrenal y llevado por un pálpito divino, el cura citó a sus cinco ovejas conflictivas. El encuentro fue más picado que una tarde de toros.

Las cinco damas no sólo comenzaron a sentir la incomodidad de estar juntas sino que le intriga de saber el por qué habían sido reunidas allí las angustiaba sobremanera. El hielo que quebró cuando Magnolia apareció llevando un suculento y bien adornado pastel.

- ¿Y eso?, exclamó el diácono mayor que había llegado de casualidad aquella mañana.

El cura miró a Magnolia y ésta dijo con solemne voz:

- Quiero que estas distinguidas damas prueben este pastel y me den su opinión. Conocido es por todos que en cuestión de paladares, nadie como ellas para juzgar la buena sazón.

Halagadas por tan elocuentes palabras, las cinco damas clavaron diente en aquel amasijo de harina, asas, nueces, huecos y azúcar que, sin saberlo provenían de sus querencias.

- Exquisito, dijo doña Peta

- Magnífico, clamó doña Facunda.

- Sabroso, tronó la voz de doña Inés.

- Apetitoso, se expresó doña Josefina.

- Delicioso, sentenció doña Clorinda.

El diácono que no quiso quedarse fuera de la repartición se engulló una buena tajada. Su veredicto fu determinante.

- ¡Manjar digno de dioses!

Los ánimos, caldeados en un inicio, dejaron paso a risas estruendosas y bromas socarronas. El pastel preparado por Magnolia había surtido el efecto esperado por ella.

- Tan buen pastel merecería ser bautizado con un buen nombre, dijo doña Facunda quien ya había dado cuenta de dos buenas porciones.

- Me ofrezco a darle mi bendición de inmediato, se alineó el diácono mayor.

- Pues, veamos qué nombre se ajusta más a su sabor, se escuchó la voz de doña Inés.

- No es necesario que busquen nombre a quien nació con nombre propio, interrumpió Magnolia.

Todos se quedaron con porciones de pastel a medio camino y con la boca entreabierta.

- Si señoras mías, prosiguió Magnolia, ya tengo el nombre: el Pastel de la Amistad, pues, como las nueces son de doña Peta, las pasas de doña Clorinda, la harina de doña Josefina, el azúcar de doña Facunda y los huevos de las gallinas de doña Inés...

Todas las presentes se miraron sin encontrar palabra alguna para tan inusual situación.

- Habéis visto, señoras mías, cómo todas juntas han logrado dar vida a tan maravilloso prodigio culinario.

No se habló más aquella mañana y del pastel de la amistad sólo quedaron una migajas sobre la mesa que unas palomas, horas más tarde, hicieron desaparecer.

Cuando en el cielo nocturnal veíanse fulgurar infinitas estrellas, una sombra fantasmal atravesó las frías losas de la iglesia. Era el cura, quien luego de prender un cirio bajo la imagen de San Valentín, dio una plegaria por Magnolia.

Julio, 29 del 2001.

LIBRO LOS ABORRECIDOS

2013-02-25T21:08:00.004-05:00

Para Martha Ubillús Chávez.

MATACHOLA

Para el chato Vale y para toda

la gallada de San Juan de Miraflores,

de esa inolvidable década del sesenta.

Desde temprano habían estado preparando sus armas.

- Esta la tumbará al primer golpe, susurró el chato Vale en la oreja colorada del Quetuy.

- Y qué me dices de la mía, canturreó cachaciento el Pancho, mostrando su rostro revejido mientras su raida y alargada media de fútbol giraba en círculos, llena hasta el talón de yeso molido.

- Y tu idiota, que esperas para llenarla, o esperas que te la llenemos, dijo amenazante el chino Edgard.

La pequeña figura del Polaco se deslizó como una tenue sombra hasta que sus delicadas manos se posaron en la acera para juntar el montoncillo de polvo blanco que lentamente fue introduciendo por la boca del calcetín.

Así permanecieron a la espera de la hora indicada, fumando y tosiendo los largos Golden 100 que el chino Edgard había sustraído de la tienda de su madre.

- Cuidado, chino, carajo, con que estés sacando dinero, te rajo, chino, carajo, tú ya me conoces, murmuraba doña Paula, mientras se acomodaba la tirilla del vestido que a cada momento se escapaba de sus hombros, mientras todos tratábamos de elevarnos del piso para por sobre el mostrador de madera ver aquellas enormes tetas blancas que a duras penas cubría aquel grasoso vestido floreado que alguna vez fue nuevo y que nosotros en nuestra ingenua imaginación tratábamos vanamente de desaparecer de aquel regordete cuerpo blanco.

- Chino pendejo, te rajo carajo, como estés sacando dinero o cigarros, ya sabes, ya sabes.

***

- ¿Qué hora es?, pregunto el Fito.

- Van a ser las seis y treinta, contestó el cofla Vélez.

Todos se miraron con una complicidad secreta y rieron a carcajadas, “porque la chola va a recibir rico, y su enorme culo quedará blanqui ¡ji! ¡ji!; ¡ay! ¡ay! Va a gritar seguro, pero yo le daré en esa jeta cochina para que no diga ni ¡ay!, ¡ja! ¡ja!, se escuchaba la risa del Quetuy y del Hugo que no cesaba de estrellar su matachola en la espalda del cholo Raúl, que decía “yo requin” a cada golpe y de nuevo el mazo de yeso que ahora le daba en el culo, y “yo requin”, pero el patuleco Hugo que no cesaba de joderlo, hasta que el cofla Vélez le decía “ya basta, no lo jodas, oye”, y sólo así ese concha de su madre se calmaba “y todo porque yo soy cholo y ese huevón es blanco, murmuraba el cholo Raúl, pero cuando vamos a la laguna yo le saco la mierda nadando, por las huevas no soy de Chorrillos y el Agua Dulce mi sitio, donde ahí nadie me jode porque todos son cholos como yo, aunque también hay negros. Ya verá ese maricón, va a pagar toda su pendejada”.

***

“Pobrecita mi palomita, cholita linda, si supieras cuanto te quiero, si supieras como calmo mi deseo de tenerte para mí solito, mi Luchita, mi Luchitita linda, aunque a veces me das cólera cuando te das besos en la Casa Vacía con ese creído del Lalo Carhuanini, y todo porque es gringo y tu chola. Y me derrito de gusto de ver tus tetitas mojadas en los carnavales y me lleno de rabia de pensar que ese gringo machichi te soba las tetitas de gusto y tu suspiras cholita de mierda, mientras yo sufro cada noche en mi cama, sudando todito de pensar en lo lindo que te verás calatita y llorando porque si yo fuera gringo con ojos azules y pecoso como ese huevón seguro que me dejarías darte besos en esa tu boquita de dientes amarillos, pero eso no importa, Luchita, pues son tus tetitas con las que sueño mientras mis manos juguetean bajo mi sabanas cada noche hasta humedecerme de gusto y si yo fuera gringo hoy mismo me casaría contigo y tendríamos los cinco hijos que quieres tener con ese gringo de mierda, gringo machichi, saca tu pichi para hacer ceviche, porque la Chaplin de tu hermana se lo ha contado a la Dali. Y estoy seguro que es cierto porque el chato Vale me lo ha jurado y rejurado, y el chato es mi pata y no me mentiría, chola traidora. ¡Ay!, Luchita, Luchitita, porque has dicho eso de los cinco hijos, por eso estoy juntando este yesito en mi media para darte duro, duro con mi matachola, porque eres linda, pero también cholita”.

- Apúrate, huevonazo, llena más tu media para que le des rico a esa chola putona, me dijo el chino Edgard.

“Este la odia a la Luchita, chino feo, cara de plato, y todo porque la Chaplin no le da bola, y está que sufre el chino cara de culo. Yo la he visto a la Chaplin chapar con uno de los Gamarra en el cine Susy, bien planeada la tenía y el chino Edgar que se mordía los nudillos de las manos de la pura rabia que tenía, porque la Chaplin disfrutaba de lo lindo, bien merecido lo tienes, chino ojos jalados, por qué no la matacholeamos a la Chaplin a ver, por qué a la Luchita y no a la Chaplin, sólo porque te cagas de miedo de que el Gamarra te saque la mierda, porque todos estos matacholeros saben que cuando el Lalo Carhuanini se entere de la blanqueada que le daremos a la Luchita se cagará de risa, porque él no la quiere a la Luchita, Luchitita, porque él tiene su hembrita gringuita como él, que estudia en el San Roque y que su papá tiene plata, por eso la recogen en camioneta, pero al gringo pendejo le gusta vacilarse con la Luchita, y la muy huevona que bien templada debe estar lo sabe y se deja besar y tocar y eso me da cólera y por eso dejo que este chino feo me grite y por eso lleno con bastante yeso mi media y hasta piedritas le pongo para que le duela más a mi Luchita, mi Luchita linda, que no es mía sino del gringo machichi, gringo pendejo, gringo suertudo, gringo ojos azules, pecoso desgraciado que la hace cornuda a la gringuita y putita a la Luchita.

***

Su cuerpo desnudo se reflejaba coqueto ante el espejo, sus pulgares y sus índices pellizcaban inquietos aquellos botoncitos canela que afloraban, tímidos y sumisos, en aquel pecho cobrizo bien formado. La voz de su madre interrumpió su secreto ritual. El portazo sonoro y malgeniado le indicaron que podía disfrutar a sus anchas. “Mamá fuera de casa, como de costumbre”, pensó, mientras cubría su desnudez con un ceñido vestido turquesa que enmarcaba atrevidamente las líneas de su trusa. Calzó sus sayonaras y miró el reloj. Las siete menos cinco. Cogió un Vanidades y se tendió sobre su cama esperando que fueran las siete. “Hoy día lo hare esperar”, pensó. “Sé que lo traigo loco y estoy segura que cuando le diga que hay otro chico que me ronda estallará de rabia y dejará a esa gringa presumida de la Yerti Plaza. Entonces nos haremos novios y tendremos cinco gringuitos, lindos todos y le sacaré la lengua a todas estas chismosas y me iré a vivir a Miraflores y seré una linda gringa porque me teñiré el pelo con agua oxigenada y me lavaré la cara con agua de arroz para verme blanquita. Sí, blanquita como a él le gustan y mis tetitas se pondrán grandes para que se vuelva loco, loco, loco”.

***

Agazapados como apaches en el corralón que colindaba con la Casa Vacía, todos esperábamos ansiosos a nuestra víctima. Miro los ojos de todos y en ellos no veo más que la rabia acumulada por la impotencia de no tenerla para ellos. Todos la adoran y se pajean, la aman, la desean, la atesoran, la harían reina, pero esta noche debe sucumbir en una nube de polvo blanquecino, mortífero para calmar de golpe tanta frustración, tantas noches de insomnio, de manos sudorosas por el esfuerzo de calmar el deseo por esa hembra cuya sentencia de muerte ha sido sellada en secreto.

La luna, sonriente y cómplice, ilumina la Casa Vacía. Ya el señor Pizarro ha enrollado su manguera y entra a su casa. En la acera humedecida por una suave garua, dos sayonaras baratas parlotean en un familiar andar. La figura bien formada de la chola Lucha se detiene frente a la Casa Vacía, donde desde hace mucho tiempo, las paredes sin tarrajear, son testigos mudos de sus citas clandestinas. La Luchita mira sigilosamente a lo largo de la calle y con andar presuroso se introduce en la Casa Vacía. Todo está oscuro, pero la figura femenina conoce cada recoveco, cada pared, cada montículo de ladrillos y certera y segura, esquiva latones, maderos y arenilla.

Estas ahí, mi amor, resuena su voz.

"Mi corazón parece activarse, mientras que todos se mueven inquietos como felinos para saltar sobre la presa”.

- Lalo, amor mío, estas ahí, vuelve a escucharse la voz.

El silencio invade el aire y la luna parece resplandecer más y más aún.

- Vamos, pecosito, ven por tus tetitas, suena la voz por última vez.

Aquellas incitadoras palabras son el detonante para que la rabia, el deseo y el despecho surjan de entre las sombras y callen aquel canto de sirena sibilina. Un primer matacholazo certero y furioso, impacta en el hombro derecho y hace tambalear a la víctima (fue el chino feo, no, estoy seguro que fue el Quetuy). El segundo le da en la espalda semidesnuda y la hace trastabillar. Un quejido se apaga por el tercer impacto que le da de lleno en el rostro (ese infeliz del patuleco Hugo fue el que le metió la mano y le agarro las nalgas, juro que lo vi). Uno tras otro los matacholazos se cruzan por los flancos y dan, y dan y dan en el cuerpo de la Luchita, de la cholita Luchititita y... que ricas tetitas, lindas naranjitas, no cojudo, limoncitos ¡ja! ¡ja! ¡ja!, callen huevones, huevos fritos, ¡ji! ¡ji! ¡ji!, dice el pendejo del cofla Vélez y el Fito, con sus ojos morbosos, musita, canturrea, susurra, y que lindo culito ¡ji! ¡ji!, y la Luchita que salía de la Casa Vacía más empolvada que puta de burdel de cinco mangos, cieguita, con los ojos llorosos y la boca que le quemaba, porque el desgraciado del cholo Raúl le había puesto cal a su media y no yeso, serrano pendejo, cholo malo, ojala te ahogues cholo desgraciado en esa playa de cholos del Agua Dulce, o en la laguna o en esa tina donde se cagan los patos que hay en tu casa, cholo maricón, cómo le haces eso a la Luchita, y tu Fito tartamudo, como le has agarrado su potito, ta, ta, ta, tartamudo, también pendejo como el cholo eres, como tu hermano el cofla, como el patuleco, como el Quetuy, como el desgraciado del Lalo Carhuanini, que no vino a salvar a la Luchita, porque se fue a la fiesta de promoción de la gringa Yerti, gringa machichi como él, y yo esta noche me volveré a consolar con las tetitas que agarró no se quien chucha, pues, había tanto polvo que no vi ni miechica, ese potito cholito que agarro el Hugo, el pato, pato, patuleco, desgraciados, desgraciados, pero yo felizmente me vengué y les escupí las espaldas por lo que le hacían a mi Luchita, y vi cuando el Raúl, el cholo, el nadador (que lindo nadas cholito) le daba matacholazos al pato patuleco del Hugo, cholo lindo, le diste bien duro a ese desgraciado manos pajeras que le agarró su potito bien formado a la Luchita, y más lindo, cholito, porque le reventaste la boca a ese chino ojos jalados del Edgard, sin dientes lo has dejado, bien vengativo eres cholito, bien traicionero por la espalda, pero bien hecho cholo cholito, hoy me duermo tranquilo, contento y triste por mi Luchita.

Wolfsschanze, 23 de noviembre de 1992.

CACHITO

“Eres lo máximo, Cachito”, gritó el grandazo Astengo golpeando con la bola 2 la 9 y metiéndola de lleno en la tronera. Y Cachito también gritó con la mano en alto.

- Cuatro más y heladitas.

A una señal de Angelito, Carlitos destapó cuatro Cristales.

- Y no las muevas mucho que no queremos champán, gritó el Che Leguizamo.

Todos rieron menos Angelito. Ese andar epiléptico del muchacho semejaba un parkinson temprano.

- Y después que estuve con la flaca me levanté a la hermana, en primera, ustedes saben como soy cuando estoy al hilo, dijo Cachito.

- Vos sos lo máximo, Cachito, dijo el Che Leguizamo apurando su vaso de espumosa cerveza.

Carlitos se sonrió. El Che Leguizamo no se dio cuenta del escupitajo que le había metido a su vaso. “Estamos iguales”, pensó el muchacho.

Todos bebían a la vez, levantando los vasos por encima de sus cabezas.

- Ya los camarones están borrachos, dijo Angelito abriendo su Hablemos de hípica.

En una esquina del billar, los dados rodaron marcando el siete y Pepe Roca jaló los quince soles del pozo.

- Ese huevón carga los dados, vociferó el negro Lobatón.

- Calla negrito, y pon tu apuesta, dijo Pepe Roca batiendo la mano.

- Voy a su mano, dijo Angelito y puso en el suelo cinco monedas de a sol.

“Pago”, dijo el negro y tiró un verde de cinco soles.

Los dados salieron con fuerza golpeando la pared.

- Ahora si te pelaste, dijo el negro viendo el cuatro. Tres y uno ni cagando, agregó.

- Fe, negrito, fe, dijo Roca socarronamente.

Los dados dieron seis, luego nueve y luego el cuatro.

- Dos patitos, chilló Roca de alegría.

- Tramposo, gritó el negro.

Pepe Roca jaló el pozo. Angelito sonrió y el negro los mandó a la mierda.

***

- Juégate un vale con Maestranza en la quinta, va con Tulo, dijo el gordo Morales pisando su pucho y echándole tiza a su taco.

Angelito lo miró de soslayo, siempre traía buenos datos. Colocó una equis sobre el once y cerró la revista.

- Sí, dijo Angelito, y va por fuera.

Carlitos salió como un bólido a comprar el vale. Faltaba una hora para el cierre.

La agencia del mercado cerraba siempre antes.

- La 11 en la cuatro, gritó Morales y la bola cayó en la tronera, limpiecita.

Astengo tiró dos billetes de diez soles sobre la franela verde.

- No voy más, dijo.

El humo de aquel garito parecía la niebla invernal que subía por el acantilado invadiendo las últimas calles de la avenida Brasil. Carlitos regresó con el vale triple.

- Maestranza, en la quinta, dijo tembleque.

Angelito tomó el billete al vuelo.

- Cuatro más heladitas, volvió a escucharse la voz cantarina de Cachito. Los cuatro dedos en alto no permitían error alguno.

- Ayer estuve con las hermanas Palmisano, fuimos al cine, luego a comer, y ya podrán imaginarse el resto.

- Eres una fiera, Cachito, dijo Kike Bürkli, limpiándose la espuma con la manga y balbuceando incoherencias desde lo más hondo de su crápula.

Se turnaban para los halagos y los brindis. Cervezas, máximos y Cachitos invadían esa tahurería como las calles de Magdalena por esa niebla que subía por los acantilados.

Robalca terminó el último comentario de la hípica sabatina; el flaco Aníbal Ezcurra comentó la carrera donde Chiquirín derrotó por una cabeza a Goldem Form. Angelito apagó el radio y tiró su vale al piso.

- Gordo huevón, dijo.

Casi a la medianoche, Cachito pidió las últimas cuatro cervezas y pagó la cuenta. 144 soles. Bebieron los últimos tragos en medio de atronadores hipos, eructos y borborigmos. Pasada la una, cuando ya el cholo Mauro Aybar había barrido con casi todas las manos de póker, Cachito se levantó.

- Bueno muchachos, me disculpan, pero el enano está inquieto y hay que darle de comer, dijo señalándose la bragueta.

- Eres lo máximo, Cachito. Esta vez fue el cojo Muñoz quien lanzó la manida frase.

Esa fue la última. Las muletas se le enredaban a Cachito entre las piernas. Había bebido más que nunca. Mientras Cachito abandonaba el billar de Angelito ayudado por el gordo Astengo, el Che Leguizamo, como era su costumbre, junto las sobras de todos los vasos y “seco y volteado”.

- ¿Y cuántas hembritas se tiró Cachito esta noche?, preguntó Angelito.

- No lo sé, perdí la cuenta, dijo el Che Leguizamo con voz gangosa, pero mientras ponga las cervezas, por mí se puede tirar hasta a su madre.

Wolfsschanze, 26 de julio del 2013.

LA MUELA

Para Alfredo Dergán Sasín.

Los golpes de la aldaba contra el portón sonaron en su cabeza como el martillo del herrero sobre el yunque. Miró el reloj. Las tres y treinta y cinco. ¿Quién podrá ser?.

Se levantó somnoliento y se cubrió con una bata. En la oscuridad no encontró las babuchas. ¿Qué pasa? Preguntó un cuerpo que se movía en la cama retorciéndose como un felino. Nada, duérmete, contestó secamente. Recorrió todo el patio hasta llegar al zaguán. Un frío helado lo hizo tiritar. Maldijo. La puerta volvió a retumbar con más fuerza. ¿Quién es?

Gervasio, doctor, contestó una voz gangosa.

- ¿Y qué quiere a esta maldita hora?, preguntó el doctor.

- Sáqueme esta muela que me está torturando.

- Venga por la mañana y se la sacaré.

- No, doctor, me la saca ahora mismo.

- Éstas no son horas para eso. Váyase, tome un calmante, duérmase y regrese por la mañana.

- Por favor, doctor, se lo suplico, este dolor me está matando.

- Mañana, regrese mañana.

El doctor se encamino a proseguir su sueño. A mitad del patio lo sorprendió un grito.

- Doctor, si no abre esta maldita puerta, mañana todo el pueblo sabrá que está encamado con algún muchacho allá adentro.

Pensó en sus hijos y en sus nietos. Recordó que su mujer estaría de regreso en dos días. Voy a ver a mi madre, ya está tan vieja la pobre. En unos días regreso, le había dicho la mujer. Ya había pasado una semana.

- Abra la maldita puerta, carajo.

“Este desgraciado va a despertar a todo el pueblo con sus gritos”.

Echado sobre el sofá quirúrgico, Gervasio abrió la boca. Tenía la mejilla derecha como un moflete. Sus ojos enrojecidos y vidriosos eran los rezagos de las horas de calvario que esa muela cariada le había hecho pasar.

- No se puede sacar, tiene un absceso.

- Sáquemela, por favor.

- Es imposible, la anestesia no surtiría efecto y sentirá tanto dolor que lo mandará al infierno.

Gervasio lo sujeto de la muñeca con tanta fuerza que el doctor pensó que le iban a estallar las venas.

- Ya estoy en el infierno, doctor. Sáquela o empezaré a gritar tan fuerte que todo el pueblo vendrá y a usted no le agradará que vean lo que tiene allá adentro.

El doctor lo miró con odio. Preparó sus aperos, cargó la jeringa con anestésico y clavó la aguja con saña en ese pequeño bulto crema negruzco que rezumaba pus.

Gervasio sintió que le atravesaban el cerebro con una lanza de fuego y exhaló un quejido que semejaba el último suspiro de un muerto. El dentista siempre había sentido cierta compasión por sus pacientes. De niño había sufrido los indescriptibles dolores de una extracción. Pero en ese momento sintió una satisfacción morbosa ante el dolor que sentía aquel hombre de rostro desfigurado.

Las manos de Gervasio se prendieron como garras a las agarraderas del sillón.

- Prepárese para ver al diablo, dijo el dentista, sarcástico, mientras preparaba la tenaza para arrancar la muela.

Gervasio cerró los ojos. Unas lágrimas brotaban tímidas de las canículas lagrimales. El doctor tomó la muela cariada desde la base y maniobró unos breves segundos.

- ¡Ay!, gritó Gervasio.

Por un instante sus ojos se abrieron y vio el rostro del doctor. Así debe ser el rostro del demonio, pensó.

- Se rompió la corona. Había que sacar la raíz o de nada servirá y el dolor continuará, dijo el dentista.

Gervasio lo miró con rencor.

- La puta que lo pario, doctor. Siga. Así me muera en este sillón no me iré de acá si no me la saca.

El doctor se preparó para una segunda incursión en esa boca sanguinolenta que se abría como una caverna montañosa rendida a su destino. Con un pequeño punzón el médico removió la raíz de derecha a izquierda, de arriba hacia abajo, de adentro hacia afuera. Un sentimiento de piedad se apoderó de él y puso toda su experiencia y maestría para evitarle el dolor a ese infeliz que pataleaba como un condenado. Durante quince minutos el doctor extrajo hasta el último raigón; limpió y cauterizó la herida, y aplicó una pasta anestésica en el pequeño forado.

- Ya está, dijo con indiferencia.

Gervasio respiraba agitadamente.

En breves minutos se recuperó. Se levantó del sillón y miró al doctor como un perro apaleado.

Cuando llegó a la puerta, se volteó hacia el dentista.

- ¿Cuánto le debo, doctor?

Este abrió la puerta y le dijo con desprecio.

- ¡Váyase a la mierda!

Cuando regresó a su habitación, unas azuladas sombras vespertinas invadían el ambiente. Se quitó la bata y quedó desnudo, se tendió junto al cuerpo caliente que permanecía inmóvil al lado de él.

En la oscuridad palpó esa carne fresca y joven cuya voluptuosidad despertó sus ansias de poseer y amar. Su mano se detuvo en esos senos duros y bien formados.

- ¿Quién era?, se escuchó una susurrante voz.

- Nadie, duérmete, ya pronto amanecerá y tendrás que irte.

Wolfsschanze, marzo del 2011

SIN SACO

Para Mario Campos Alcántara

El viejo reloj del Banco de la nación no marcaba aún las nueve de la mañana, cuando ya la bella Anita Meneses daba cuenta de su cuarta taza de café. La repentina llegada del mayor Garcés hizo que la bien formada muchacha dejara un lado su crucigrama y de un salto felino, se pusiera a la orden del mayor.

- ¿Alguna novedad, Ana?, dijo el recién llegado, mientras depositaba su gorra en un clavo en la pared.

La muchacha alcanzó un cuaderno de notas donde el mayor Garcés pudo observar una serie de nombres conocidos y desconocidos; estos últimos lo llevaron a comentar entre dientes:

- “Seguro algún favorcito”.

Los “favorcitos” habían proliferado desde que el mayor había pasado a ocupar la Dirección General del banco más grande del país. Estos, desde luego, significaban para el mayor algunos beneficios adicionales, que él se sentía en obligación de aceptar “para no ofender a sus atribuidos”.

- Anita, Anita, ya te he dicho miles de veces que General se escribe con “G”; pero no importa, todo a su momento. La linda muchacha, hija del coronel Meneses sólo atinaba a sonreír, mientras mascaba nerviosamente su lápiz.

Después de despachar la correspondencia y de dictar un número de cartas, el mayor Garcés se acomodó en el sillón, donde los recuerdos de una “memorable noche”, se apoderaron de sus pensamientos. “De verdad que era gracioso. El mismo Presidente de la República en calzoncillos. Así. Un, dos, tres... a bayonetazo limpio, carajo. Para eso estamos nosotros, los revolucionarios, los hombres de verdad. Porque nosotros no le tememos a nadie, ni nos rebajamos ante esos gringos de mierda. Aquí estamos todos, como un solo hombre mi General, los soldados de la Revolución. Y que Viva el Perú, carajo”.

- Mayor, lo llaman por la línea uno. Un señor que dice llamarse Vandela.

- Aló, negro, como estás hermano, que gusto de escucharte. Carajo, negro, sólo ahora que estoy arriba te acuerdas de los amigos... no negrito, es una broma. Oye, negro supe que ingresaste a la universidad... Ah, para que sepas que nosotros los ¨Hombres de la Revolución¨ lo sabemos todo. Si se te ofrece algo negrito, pide nomás, con confianza, para eso somos amigos desde el colegio. Yo no olvido negro, si no fuera por ti, esa tarde el gordo Valera me mata a golpes. Qué bien mechabas negro, nadie te ganaba... ¿Qué?, ¿problemas con los rojos? No te preocupes negrito, mándame los nombres que yo me los despacho al sepa en un dos por tres, nosotros no nos bajamos ante nadie, negro, para eso somos “los hombres de la Revolución”. Ya Vandelita, no te preocupes. Dalo por hecho hermano. Pero eso sí negro, no me hagas mucha política contra el gobierno porque sino no podré hacer nada por ti. Ya Vandelita, un fuerte abrazo.

- Anita, ven un momento.

La muchacha sonrió graciosamente mientras el mayor Garcés le daba algunas indicaciones para que no le interrumpieran, pues debía revisar algunos “documentos para el consejo de ministros” que le habían encargado. Antes de retirarse, la muchacha, que llevaba su crucigrama de “El Comercio” en la mano, interrogó a su jefe con el ceño fruncido:

- Dígame mi mayor, ¿sabe quién escribió “Los Heraldos Negros”?

El mayor Garcés la miró fijamente. Si la pregunta no hubiera venido de aquella linda criatura hija del hombre que lo había colocado en dicho puesto, ganas no le hubieran faltado de patearle el culo.

- César Vallejo, le dijo con algo de Sorna.

Cuando ya la muchacha se disponía a abandonar la oficina y el mayor Garcés a cerrar la puerta tras de ella, la bella Anita se detuvo.

- Ay mi mayor usted también se equivocó. El nombre es sólo de dos letras. El mayor Garcés cerró la puerta murmurando para sí mismo: “Animal”.

Extrajo una libreta de su saco y escribió tres nombres en una hoja que tenía sobre el escritorio. “Ahora sí que podré llevar a mi cholita a las Europas”, pensó Garcés. Sobre su escritorio descansaban tres resoluciones de nombramiento. Con un corrector borró con gran maestría los nombres que allí estaban y, después de esperar que el “mágico” borradorcito secara, escribió sobre ellos los nombres extraídos de su libreta. Nadie notaría el cambio. No era la primera vez y nadie lo había notado. Cogió el teléfono y marcó mientras silbaba la “Marcha de Banderas”. Una voz somnolienta al otro lado del hilo contestó:

- Don Ramiro, buenos días, aquí el mayor Garcés, para servirle. Ya está nuestro “asuntito” finalizado... sí, aquí mismo tengo la Resolución firmada por mi jefe, el Comandante. No se preocupe, todo está listo, que el muchacho se presente mañana temprano a trabajar... si ya sé que no terminó la secundaria, pero no se preocupe, porque como va de Jefe de Mantenimiento nadie lo va a notar, ... sí, así es don Ramiro salúdeme a su esposa, y, gracias don Ramiro.

El mayor Garcés se frotó las manos de satisfacción. Sacó el cheque que tenía en el cajón de su escritorio, lo miró lo dobló, lo besó, y se lo guardo en el bolsillo del saco.

El comandante Espíndola lucía de civil aquella mañana en que con paso marcial ingresó a la oficina del SINAMOS. La señora Maricruz Gentile, su secretaria, lo esperaba ya con su grueso fólder de manila en el que se encontraba toda la correspondencia de la semana. Eran tal para cual. Él, un militar de trayectoria admirable, y ella, una mujer dedicada no solo a realizar su trabajo con eficiencia, sino empecinada, a sus sesenta años, a seguir superándose día a día. El comandante Espíndola la miró detenidamente. De ninguna manera permitiría que aquella mujer eficiente, dominadora de seis idiomas, fuera trasladada al Ministerio de Relaciones Exteriores. Por algo había trabajado con él desde que era un simple capitán del Servicio de Inteligencia. Hombre correcto de pies a cabeza, Espíndola creyó que era su deber informarle a “Doña Maricruz”, como cariñosamente la llamaba, de la petición aquella que por otro lado significaría para ella un mejor ingreso económico. La anciana fue tajante cuando dijo, a la manera castrense: No. Una llamada URGENTE del Premier, lo sacó de su despacho habitual.

- Oiga Comandante, el doctor Campomanes ha sido promovido a la Oficina Central de Informaciones del Banco de la Nación, pero no lo han atendido, es más, una tal señorita Meneses le ha dicho que no hay ninguna Resolución de nombramiento a su nombre y que regrese otro día porque su jefe se ha ido a llevar a su mujer a hacer las compras del mercado,... que es esto Comandante Espíndola, las cosas no caminan o qué pasa ahí. ... Y es más, cuando el doctor Campomanes insistió, le han dicho que no friegue, se da cuenta de lo delicado que es esto comandante... no puede ser, el Gobierno necesita de hombres como Campomanes, doctorado en Harvard, estudios en Cambridge, por favor Comandante, dígame qué sucede...

El Comandante Espíndola recordó en aquel momento de acritud que nunca en sus 26 años de carrera había dado motivos para que lo llamaran al orden. Mientras tamborillaba los dedos, gesto habitual en él para calmar sus ánimos, le vino a la mente la figura de aquel hombrecito de baja estatura y de piernas algo estevadas que detentaba el grado de Mayor del Ejército peruano. Lo había visto dos o tres veces doblarse como un autómata ante cualquiera que llevara un galón más de los que él llevaba en las galoneras.

- Pero Premier, yo personalmente he firmado la Resolución del doctor Campomanes, es más, si gusta le puedo dar la fecha y la hora en que lo he hecho. Pero ni siquiera esas razones habían servido para calmar la amonestación que el Premier había recibido aquella mañana de labios del mismo Presidente de la República.

Después de haber asistido al Círculo Militar, a una reunión de altas autoridades del Gobierno, el Comandante Espíndola hizo su ingreso al amplio recinto del Banco del estado. Los cinco hilos dorados que Espíndola lucía en las galoneras activaron el gran número de burócratas que colmaban las instalaciones del banco. Tazas de café, sánguches de pollo, geniogramas, palitos de tejer, periódicos, revistas, radios, y todo aquello que era ajeno al Banco, desaparecieron en un instante. La firme estampa de Espíndola atravesó un mar de escritorios mientras que muchos empleados doblaban la cérviz y se hacían a un lado.

“Moisés separando las aguas”, dijo un señor de avanzada edad que esperaba que le pagaran el cheque de su jubilación. Espíndola se detuvo ante una bella muchacha que no cesaba de mover la cabeza y morder el lápiz. Sobre el escritorio un crucigrama con pocas letras parecía torturarle el cerebro. Mientras la muchacha le dirigía una angelical sonrisa, el comandante Espíndola alcanzó a leer una reluciente placa de acrílico donde se leía con grandes letras: PATRICIA MENESES DE LA PIEDRA, SECRETARIA EJECUTIVA BILINGÜE.

“Los trapos sucios se lavan en casa”, pensó Espíndola. Cortésmente interrogó por el mayor Garcés. La muchacha le dio las mismas razones que había recibido horas antes el doctor Campomanes. “Bruta pero honrada”, pensó. Mientras esperaba al Mayor, Espíndola se acomodó en una cómoda poltrona de cuero que ya hubiera querido tener en su oficina. Después de largas horas de espera, y dos llamadas del Premier, en la cual le informaba que peligraba su ascenso si no se solucionaba el impase del doctor Campomanes.

Al comandante Espíndola no le quedó más remedio que hurgar entre los papeles del mayor Garcés. Sintió un poco de pudor por ello, pero estaba de por medio no solo su ascenso, que bien merecido lo tenía, sino el prestigio ganado con tanto años de sacrificio, y un insignificante e ineficiente “mayorcito” no iba a ser un obstáculo para él. Puso a un lado el saco del mayor, donde relucían cuatro filetes dorados y comenzó a revisar uno por uno los papeles dejados desordenadamente en el escritorio.

En ninguno de ellos figuraban las Resoluciones de nombramiento que había firmado semanas antes, y en la cual debía encontrase la del doctor Campomanes, Revolvió archivos, abrió gavetas, busco entre los libros y no encontró nada. Fue tanta su euforia que ya no reparó en abrir los cajones del escritorio del condenado Mayor. Todo fue en vano, pues no aparecían las benditas Resoluciones.

“Pero claro, pensó el comandante Espíndola quién más sino la secretaría debería saber dónde se encuentran”. La eficiente señorita Meneses dio mil rodeos, volvió a remover lo que el comandante ya había removido, desacomodó lo ya desacomodado, hasta que por fin recordó que el único lugar que no había sido hurgado era el fólder de manila que obraba en su poder y que por orden del Mayor Garcés no debía ser abierto por nadie.

- “Secreto militar, Anita, no lo olvides”, le había dicho Garcés a su secretaria.

- Pero no se preocupe comandante, no se preocupe, se lo traigo al momento, después de todo usted es militar, y entre gitanos no vamos a andar con secretitos, dijo la muchacha guiñándole el ojo.

Espíndola nunca se había sentido más indignado. Allí estaban las resoluciones, pero con nombres distintos. Apretó con fuerza el pomito del corrector usado por el mayor Garcés para hacer sus “negocitos”.

El comandante Espíndola golpeó el escritorio con ambas manos mientras se ponía de pie. Cerró el fólder en el preciso instante que la pequeña figura del mayor Garcés se detenía en el umbral. Espíndola lo vio doblarse ante él. Clavó en los ojos del mayor toda su rabia y le lanzó un furibundo “lameculo”.

El mayor Garcés sintió que el aire le faltaba cuando la gigantesca mano del comandante Espíndola lo tomó por el cuello y levantándolo en vilo, lo lanzó contra la poltrona de cuero.

- ¿Qué significa esto?, - le increpó el comandante lanzándole las Resoluciones en la cara.

- Déjeme que le explique mi querido Comandante,... este... este...... todo tiene una explicación, aquí debe haber un error... todo parece ser cuestión de nombres nada más, esto se soluciona en un momento, buscando el corrector, le aseguro mi comandante que debe ser un error.

La defensa inconsistente del mayor convenció al comandante Espíndola que se hallaba ante un vulgar delincuente, y que como tal debía tratarlo.

- Se me va de acá carajo, porque en este mismo instante lo mando fusilar por cohecho y prevaricato. Es usted un vulgar ladrón...

Con gran habilidad, el mayor Garcés logró escabullirse entre las piernas del comandante Espíndola que ya se lanzaba sobre él. Las tazas con café, los sánguches de pollo, los geniogramas, los periódicos, los radios y los palitos de tejer volvieron a desaparecer, en el instante en que la menuda figura del Director General del Banco de la Nación pasaba como una centella llevándose al encuentro botapapeles y otros enseres de oficina. El Comandante Espíndola se había desabotonado la camisa y respiraba dificultosamente.

Postrado en el sillón de cuero, el Comandante era atendido por Ana Meneses y por otras secretarias preocupadas por la salud del comandante, quién parecía estar a punto de sufrir un infarto. Luego de unos minutos el corazón de Espíndola recuperó un ritmo normal: Allí estaba aquel militar de figura intachable, reposando como un combatiente que ha retornado victorioso del campo de batalla. Sereno, con el pleno convencimiento de que lo peor ya había pasado.

A los pocos minutos, un ligero silbido lo sacó del sopor en que se hallaba inmerso. Levantó levemente los párpados y como de entre la niebla que se va disipando por la proximidad del buen tiempo vio ante él, de pie, en el umbral de la puerta, firme y en posición de saludo, como esperando una medalla que condecore una ejemplar acción, al Mayor Jorge Garcés Manrique de la Colina, Director General del Banco de la Nación. Espíndola estaba atónito, quiso decir algo pero no pudo. A lo más que atinó fue a mover levemente la cabeza, como interrogando a aquel ser monstruoso sobre lo que quería.

Este, haciendo caso omiso, siguió firme y saludando, esperando la venia para poder hablar.

- ¿Qué quiere?, dijo el comandante Espíndola, despreciativamente.

El Mayor Garcés abandonó su posición de firmes y sonriendo dijo:

- Mi saco, mi Comandante.

Espíndola tomó la prenda requerida y gritó a voz en cuello, con un sonido gutural, con la boca espumante, como para que todos los Bancos de la Nación del país lo escucharan:

- Sin saco, carajo.

La prenda lanzada con tal fuerza fue a dar en medio del amplio salón donde nuevamente las tazas de café, los sánguches de pollo, los geniogramas, los radios, los palitos de tejer y la figura del Mayor Garcés volvían a desaparecer. Ese enérgico y viril carajo lo escucharon todos los sacrificados pensionistas que formaban las largas colas que serpenteaban por la ancha avenida 28 de julio; ese enérgico e indignado carajo fue comentado aquella noche en la sesión del Consejo de Ministros; ese enérgico y necesario carajo fue tema de conversación de los Embajadores de los Países Árabes, tema de conversación de la Embajada de los Estados Unidos; ese enérgico e histórico carajo sirvió de caballo de batalla para cubrir algunos errores cometidos por los “Forjadores de la Revolución”.

Muchos líderes políticos años más tarde usarían el “Carajo” del Comandante Espíndola en sus campañas electorales como de que “aquí vamos a poner orden”. Nunca se llegó a saber si fue cierto o no aquel rumor que circuló entre los limeños en la década del setenta, de que cuando el Comandante Espíndola fue ascendido a General, el mismo Presidente de la República le dijo sonriente:

- Así es que usted es el Comandante del célebre carajo.

VANDELA

Cuando el negro Vandela ingresó a la universidad, nadie de su numerosa familia logró recuperarse del asombro. Sólo su padre, veterano vendedor de revolución caliente, dijo, con una sonrisa que dejaba saltar sus grandes dientes blancos:

- Yo sabía que mi negro llegaría lejos; pero no tanto, carajo.

Los antiguos habitantes de Malambo, ahora relegados a un sucio tugurio victoriano, habían visto crecer a aquel espigado moreno harapiento, ahora orgullo de la familia Vandela. Pájaro frutero, lustrabotas, canillita y otros tantos oficios fueron forjando a aquel grandote moreno, que con aire altanero, se paseaba por los patios de la facultad de educación de la Universidad Villarreal. Era chancón, pero bruto, y él más que nadie era consciente de su realidad, por eso un día mandó al diablo los estudios para dedicarse de lleno a la política.

Se había propuesto ser el primer congresista de color en llegar al parlamento. Si Luther King había llegado tan alto en un país donde había tanta discriminación racial, por qué él no podía llegar más lejos en un país donde cholos, serranos, negros, chinos y blancos vivían en plena armonía. Y así fue como noche tras noche, atado a un cabo de vela, leyó y releyó a Mao Tse Tung, Haya de la Torre, Luther King y a todos aquellos que figuraban en los gruesos volúmenes que la gorda Mondongo conseguía para él. Tomaba apuntes, subrayaba frases que rápidamente, aunque con mucho esfuerzo, iba almacenando en su enorme cabeza. Poco a poco su nombre fue sonando en los claustros universitarios de todo el país, aumentando así su número de seguidores.

Su vestimenta se volvió sobria. Había tirado a la basura sus pantalones acampanados y sus escandalosas camisas multicolores para dar paso a un elegante terno blanco, en cuya solapa, nunca faltaba el clavel rojo que la gorda Mondongo se encargaba de comprar, muy temprano en las florerías vecinas del Coloso José Díaz.

- Oye Catita, cómo puedes andar con ese negro, le habían dicho sus amigas del octavo ciclo.

Pero ella nunca contestaba, es más, poco a poco fue evadiéndolas. Sólo una vez se atrevió a una confidencia, fue a la chata Martha, compañera del Santa Rita de Casia en sus años de escolar.

- Si no es por este negrito, nunca tendré poder en el Centro Federado.

Y no se equivocó, pues, Vandela, a punta de discursos, cabezazos, pirulos y chalacas, llegó a las elecciones como uno de los candidatos con más probabilidades.

- Me voy a almorzar a todos estos serranos pezuñentos, solía decir, mientras se bebía unas cervezas en Las Esteritas de la calle Washington, semanas antes de las elecciones.

Fue por esos días que soñó con algo que habría de cambiar el curso de su vida, y que no dejaría de ser su obsesión. Soñó que uno de sus ancestros había llegado a esta hermosa tierra allá por los años de 1530 en una vieja galera española repleta hasta la proa de malandrines que venían del Viejo Mundo en busca de El Dorado. A la hora de descender de la nave, el encargado del registro se había quedado estupefacto ante aquel espécimen de dos metros de alto y enormes pies, que como toda indumentaria, llevaba un sucio taparrabo:

- ¿Cómo dijo que se llama? Mandela, había contestado el recién llegado.

Vandela despertó con los ojos bien abiertos.

- Claro se dijo, si por mi sangre corre la estirpe de los Mandela.

No fue tan difícil, para el futuro Padre de la Patria, establecer una relación de tronco, prosapia, estirpe y demás alcurnias entre él y el moreno africano, Nelson Mandela, aquel caudillo que se había pasado veintisiete años de trágica existencia bajo la sombra. Inútiles resultaron los interrogatorios a los que Vandela sometió a todos los miembros de la familia, de cincuenta años atrás.

Hasta la pobre bisabuela Felicita, cuyos ciento dos años habíanla postrado en una silla de ruedas tan vieja como ella, se vio sometida a los severos interrogatorios de aquel heráldico mulato, empecinado hasta los huesos en encontrar el eslabón perdido de los Vandela. Después de dos semanas de insomnio lo único que pudo sacar en limpio, tras exhaustivas investigaciones y a disgusto de la familia, fue que en el árbol genealógico había un tío que murió loco, una prima meretriz, un tío abuelo boxeador y hasta un sobrino marica.

Pero Vandela era muy obstinado como para darse por vencido. Algo le decía que su perseverancia daría sus frutos y, que además, con ese blasón a cuestas, tendría las puertas abiertas hasta en la Casa de Pizarro.

- ¡A la puta, carajo, yo Presidente de la República!

Sus ilusiones y ambiciones se hicieron tan obsesionantes, que sin saber cómo, se vio cruzando las calles del Porvenir, donde le habían dicho que encontraría al viejo Rogelio, vivo descendiente del Congo y experto blasonador.

- Ese te explica hasta por qué Adán, siendo blanco, tuvo descendientes negros, le habían dicho.

La dirección que buscaba lo llevó a un callejón de mala muerte del jirón Gamarra, en la Victoria, donde las innumerables puertas de uno y otro lado, le hicieron rememorar los antiguos burdeles del Trocadero.

- ¿Es usted don Rogelio?, preguntó temeroso, Vandela, a un mulato canoso que se hallaba sentado en una ruinosa silla de paja.

El anciano lo miró desde unos ojos legañosos, cuyas cataratas le daban un aire mortecino, invidente.

- Este cojudo parece que estuviera fosilizado, pensó Vandela, mientras disimuladamente cubría sus fosas nasales por el hedor a pichi que reinaba en el ambiente.

Después de escucharlo atentamente, el anciano se frotó las manos al ver el fajo de billetes que Vandela, haciendo mucha luz, había extraído de su saco, como buscando remover a su favor los recuerdos y sapiencia de aquel hombre que parecía estar muerto.

- Por esos billetes a este negro lo hago bajar del árbol de Napoleón, se dijo don Rogelio ocultando una pícara sonrisa, mientras desempolvaba una retahíla de libros, en cuyas páginas, Vandela pudo ver una serie interminable de escudos, banderas, águilas, estandartes, todos ellos con inscripciones en lengua que Vandela jamás imaginó que existieran, y que en otro tiempo habían servido para calmar la vanidad de algún ricachón.

Cuando después de tres horas salió de aquel callejón de donde antes que él habían desfilado una legión de incautos con títulos de condes, barones, virreyes o príncipes, Vandela llevaba en el sobaco la prueba irrefutable de ser descendiente de la misma rama que el líder negro Nelson Mandela. Lo que había sido un error tipográfico de inscripción, que los Vandela habían arrastrado por generaciones durante cuatro siglos, quedaba aclarado ahora gracias a la erudición de don Rogelio y a la pertinacia de aquel futuro congresista o presidente.

Lejos estaba Vandela de imaginar esa noche, con su pergamino bien protegido bajo la almohada, que a esa misma hora, don Rogelio se cagaba de risa con sus amigos, mientras frotaba sus dedos con cáscara de limón para sacarse los restos de tinta china, la misma que había usado para satisfacer las pretensiones de aquel pobre muchacho, que a como diera lugar, quería un pergamino con el escudo familiar de los Mandela, los de África.

- De repente era Candela y no Vandela, don Rogelio, y de los Candela de Chincha, todavía, le decían sus amigos al viejo zorro quien ya se apresuraba a mandar otra ronda de cerveza.

COTITO

Llevaba más de dos horas esperando. Nunca había tenido que esperar tanto. Por lo menos eso era lo que recordaba en los treinta y cinco años que llevaba en el oficio. Miró con cierta angustia el reloj de la avenida Argentina; parecía que el tiempo se había empantanado. Mientras desayunaba, su mujer le había dicho:

- Recuerda que hoy es cumpleaños de Cotito. Es tu quinto nieto y siempre espera de ti un buen regalo.

Esa voz lo impacientó; como una puñalada le dijo que tenía que darse prisa o Cotito se quedaría sin regalo. El ulular de una sirena lo sacó de su letargo y, como por intuición, se agazapó bajo unos maderos. Un patrullero se detuvo a pocos metros de donde estaba. Unos fumones que deambulaban por la cuadra tres del jirón Cárcamo se hicieron humo.

- “Estos desgraciados son los que ha maleado el barrio”, pensó malhumorado.

El reloj marcaba ya las cuatro y treinta, cuando una suave garúa comenzó a peinar el ambiente.

- A usté ese negrito le ha robao el corazón compadre. A usté se le está cayendo la baba. Ni siquiera por una hembrita lo he visto así.

Su compadre Rigoberto Medrano tenía razón. Ese negrito antracita de ojos almendrados no sabía otra cosa que repetir todo el día ¡Tata Mandruco!, y él, Mandruco Quinteros Montes de Oca, iqueño de pura cepa, se sentía invadido por el orgullo de haber engendrado a la Camincha, esa escultural morena que le había dado ese negrito bembón al que la gente del callejón había rebautizado con el nombre de Cotito.

Cuando ya el reloj marcaba las cinco, y algunos obreros abandonaban las fábricas aledañas de la ancha arteria, una sombra oscura como un cuervo dobló calmadamente la esquina, a pocos metros de donde él estaba. Mandruco dejó caer de sus brazos el recuerdo de Cotito, y concentró todo sus pensamientos en aquella sombra oscura cuyos pasos se adentraban lentamente en sus oídos. Ya lo olía. Un suave olor a agua de lavanda invadió sus anchas fosas nasales. Con firmeza apretó el largo cuchillo que tenía en la mano, dobló ligeramente los goznes, y saltó sobre su presa la cual cayó cuan larga era en la húmeda acera.

Al sentir el frío de la hoja en su garganta y el peso de aquel enorme negro que descansaba sudoroso sobre su pecho, ahogándolo doblemente, la sombra oscura quedó petrificada, bajo ese cielo que comenzaba a clarear.

- Si te mueves eres hombre muerto.

En pocos segundos, como si una mano divina hubiera espantado una mosca, el cielo se iluminó.

- La puta, carajo. Don Abundio.

Mandruco echó a correr, deteniéndose sólo para tomar al vuelo la Línea 41 que lo levaría rumbo a la Victoria.

Esa noche, mientras engullía desganadamente un pescuezo de pato que su comadre Estela casi le había obligado a aceptar, Mandruco se sentía el hombre más infeliz de la tierra, un paria. Sabía que todos los ojos que lo miraban estaban a la espera de ver el regalo que le haría al bichozno. Todos los años, la entrega del regalo se había convertido en un ritual, en un acontecimiento digno de comentario, al que sólo el ingreso del negro Vandela a la universidad, había hecho sombra en toda la historia del callejón. Mandruco recordó con nostalgia aquel circo que todos los años pernoctaba en Malambo cuando él era un niño y, más aún a aquel viejo mago que hacía desparecer conejos en el sombrero, y en el que él, más que nunca, deseaba estar en aquel momento.

Cuando las viandas de cau - cau, escabeche y tacu tacu, que las vecinas habían llevado como ofrenda al agasajado, expiraban en unas cucharas grasientas que los más palomillas se llevaban presurosos a la boca, las viejas, inquietas por tanta espera, comenzaron a cuchichear.

- “Que si es un negro misio”; “un cagado que ni trabajo tiene”; “pobrecito si es un muerto de hambre. La pobre mujer tiene que lavarle los calzoncillos al vecindario para mantener a los hijos”; “zambo mantenido”.

Mandruco sintió que le había mandado un salivazo, y una gruesa lágrima cayó por su curtida mejilla.

Llegó don Abundio, llegó don Abundio - . Un griterío ensordecedor invadió el ambiente. En el umbral de la puerta apareció la obesa figura del padre Abundio, y en la mente de Mandruco el sombrero del mago se incrustó de lleno. Aquel gaditano cazador de almas, que treinta y siete años atrás había dejado su tierra natal para instalarse en la parroquia de aquel barrio miserable, donde sabía que más que oraciones lo que es agente necesitaba era algo con que llenarse el buche, fue la causa de que a Mandruco se le atragantara la enorme pera que tenía en el pescuezo.

Antes que alguien hiciera algún comentario por la enorme caja que sostenía en sus brazos, don Abundio plantó sus ochenta y dos kilos en el centro de la reunión.

- Don Mandruco me ha conferido el honor de ser el portador de este bello regalo, el cual he bendecido, y que ahora hago entrega al angelito de Dios que es Cotito.

En un instante se vio rodeado por sus nietos. Don Rigoberto se acercó para abrazarlo, y casi susurrante le dijo:

- Que tal regalazo se ha mandado usted compadre. Bien guardado se lo tenía.

Aquella noche cuando todos dormían una enorme sombra se deslizó por la puerta trasera del patio. De debajo de una piedra, la sombra extrajo un paquete alargado. La hoja de acero brilló por última vez, antes de ser lanzada en el olvido.

OFELIA, CATEDRAL DE SUEÑOS

Para Edgard Dolorier

Ya no la esperaría más entre las sombras del atardecer. Ya no se apagaría más en su corazón la fragua incandescente de repetir su nombre. Ya ni más Ofelia, hija cautiva, silencio, opresión. Ya no más. Nunca más soledad suspendida en el aire viciado de una habitación clandestina. Nunca más sus cuerpos desnudos en la promiscuidad de un lecho innominado. Nunca más.

INTERLUDIO

Con el pecho inflamado en el orgullo de haber sido su primer hombre, el único, el de ayer, el de hoy, el de mañana, Ricardo llenaba sus noches de insomnio con la imagen de su dulce Ofelia, toda de blanco, llegando hasta el altar, en el que con un tierno beso, pronunciaría interminablemente ¡Te amo Ricardo! Celosa como era con sus cosas, Ofelia había manifestado el deseo de ser ella quien alertara a sus padres sobre su decisión de casarse. Ricardo hubiera preferido, como era la costumbre, tomar el protocolar camino de pedir la mano de la novia, pero Ofelia había insistido tanto que prefirió desistir a provocar una tonta decisión. Un año de relaciones amorosas con ella lo habían convencido, que en determinadas circunstancias, era mejor dar el brazo a torcer, pues, por otro lado, quería encontrarla en el mejor de los ánimos para confesarle que lo torturaba desde que se enamoró perdidamente de ella. Hasta antes de conocerla aquello no lo había perturbado en lo más mínimo, pero ahora, a un paso de unir su vida a otro ser, se sentía angustiado por aquel peso de amargura que no tenía cuando caer. Pero, ¿Cómo decírselo? ¿Si después de la inevitable confesión ella lo mandaba al diablo? ¿Qué sería de su vida? ¿Volvería a encontrar otra mujer como Ofelia, tan llena de ternura, ingenuidad y belleza? No, claro que no se lo diría. Se sentía capaz de soportar las más terribles torturas antes de confesarlo. Se lo diría después de la boda, cuando nada ni nadie pudiera separar lo que Dios en el altar había unido. El tener que ocultarle su secreto constituía quizá una traición, una infame traición, pero no podía arriesgarse a lanzar por la ventana la dicha que lo embargaba. Ella lo amaba y sabría comprenderlo ¿Acaso el amor no lo comprendía todo? “Muralla impenetrable a cualquier embate”, solía repetir ella constantemente.

EPÍLOGO

Ofelia llegó presurosa aquella tarde. Un suave rocío sobre su pequeña nariz denunciaba cierta ansiedad. Sus palabras afloraban entrecortadas, inseguras. Ricardo la tomó entre sus brazos y así recorrieron un gran trecho del Parque de la Reserva. Apoyados en los viejos árboles algunas parejas se acariciaban libidinosamente. Ambos se miraron como recordando y sonrieron. ¿Y qué dijeron tus padres?, inquirió Ricardo, esperando sin saber por qué una respuesta negativa. Ofelia dijo que se habían opuesto, pero que después habían dicho que sí. Ricardo la besó una y otra vez. Sólo después de unos minutos, Ofelia pudo continuar. “Mi padre me preguntó si aún era virgen, y cuando le dije que no, me abofeteó. Pero espera, no te ofusques. Cuando le dije que todo lo habíamos hecho con amor, lo comprendió. Tienes que entenderlo, ya se le pasará, soy su única hija y siempre seré para él su pequeña Ofelia, su dulce Ofelia como me llamas tú, Ricardo querido”. Ricardo encendió un cigarrillo, se detuvieron en una banca. La tomó entre sus brazos tiernamente y le susurró al oído: “Y cómo lo convenciste, picarona”. Ofelia esbozando una sonrisa pícara y guiñándole un ojo le dijo: “Le confesé algo que aún no te he dicho amor mío. Era una sorpresa que te tenía reservada para el último momento”.

Ricardo se rascó el mentón mientras sentía que su corazón latía aceleradamente, amenazando con salírsele del pecho. “Cierra los ojos, amor mío, y prepárate a recibir la mejor noticia de tu vida”. Ricardo algo estupidizado por tanto misterio, juntó los párpados, mientras Ofelia extraía algo de su cartera. Ricardo escuchó que alguien que pasaba decía: “Mira la cara de huevón que tiene ése”; pero a él no le importó. Tras unos segundos interminables, Ricardo abrió los ojos y, frente a ellos, Ofelia sonreía mostrando entre sus manos un baberito de felpa blanco con un pequeño torito bordado en hilo rojo. “Vas a ser papá, Ricardito querido”. Ricardo palideció, sus ojos se nublaron, los músculos de la cara se le endurecieron de tal forma que tomó el aspecto de un muerto. Boquiabierto, dos hilillos de baba humedecieron las comisuras de sus labios. Nuevamente sintió aquella extraña voz pero que ahora le martillaba la frente: “Mira la cara de huevón que tiene ese”, palabras sabias y premonitorias, pensó. Ofelia le observaba con curiosidad, siempre sonriente, esperando el momento en que de seguro Ricardo gritaría a los cuatro vientos la felicidad que lo embargaba. Ofelia recordó que una prima de su padre había permanecido en silencio durante varios minutos cuando le informaron que había obtenido el premio mayor de la lotería, pero que después había manifestado, casi hilarantemente, la dicha que la embargaba. ¿Acaso su Ricardito no había obtenido algo mejor que eso? En esos momentos Ricardo se hallaba transportado en otro tiempo, en otro espacio. Mandiles, zapatos, sábanas, vendas, todos blancos, parecían agolparse en su mente aturdida, provenientes de un lugar a donde nunca, después de conocer a Ofelia, hubiera querido regresar.

DESDE EL PRINCIPIO

“Pero tiene que haber algún error o alguna forma, qué sé yo, la ciencia ha avanzado tanto en estos últimos tiempos...” El hombre de blanco lo cogió por el hombro, paternalmente, mientras trataba de calmarlo, compartir su desgracia. Ya no era el médico sino el amigo. Difícil momento, difícil, difícil. Amaba su profesión, pero que difícil que eran esos momentos. “Usted no puede tener hijos”; así de simple “Nunca, siempre nunca”. Pero la ciencia sigue avanzando, pero hacia dónde. “Usted no puede, ni podrá, ni ahora, ni mañana, ni nunca, siempre nunca”.

Lima, octubre de 1980.

DIAGNÓSTICO RESERVADO

Para Carlos Calderón Chico

IN MEMORIAM

Siempre vivía de prisa. Desayunaba al vuelo, almorzaba como si le fueran a quitar el plato. Hasta su sueño era ligero. Se precipitaba en los supermercados antes que cualquiera; en los ómnibus se abría paso a la hora de bajar sin preocuparse de la incomodidad que sus toscos y vertiginosos movimientos certeros (codazos y fuertes empujones) provocaban en los pasajeros. En las colas era el primero, siempre encontraba una artimaña para sus fines. Era frecuente que olvidara el vuelto cuando cancelaba alguna cuenta, siempre estaba apurado. Atravesaba calzadas, parques, calles y jirones como si un huracán lo impulsara hacia adelante sin que pudiera contener el envión. Una tarde cruzó la calzada entre el ámbar y el rojo y un automóvil con un conductor, tan apurado como él, lo embistió furiosamente. Quienes estaban en los alrededores lo vieron volar como una figura alada desprendida de un friso turco. Su melena desgreñada, su traje raído y lustroso quedaron impregnados de la sangre que brotaba como un chorro incontenible por la boca y la nariz.

Los ojos abiertos y los labios flácidos que se abrían y cerraban convulsionadamente mostraban a un hombre cuya vida había sido signada por la impaciencia. Cuando llegó al corredor oscuro donde la muerte recibía a los recién llegados, vio una larga fila de esperadores que lo trastornó, más aún cuando se dio cuenta que esas hileras compactas como columnas griegas eran imposible de sobrepasar con las artimañas que durante tantos años le había servido en su vertiginosa carrera hacia la nada.

Su angustia creció cuando cayó en la cuenta que había corrido toda su vida y, que en el tramo final, debía esperar un buen tiempo y, que todos aquellos que había sobrepasado a su paso, terminarían alcanzándolo inexorablemente. Cuando la muerte divisó su figura enclenque y desarrapada se acercó a él. Una irónica sonrisa asomó a sus agrietados y sanguinolentos labios cuando la vio venir. Algo le dijo la muerte al oído. El hombre regresó sobre sus pasos cabizbajo y decepcionado.

***

Tendido en la cama de un hospital, el hombre apurado permanecía con los ojos abiertos mirando al infinito, consciente de su situación, pero sin poder mover ni un músculo. Su estado no le permitía ninguna prisa. Tendido en diferentes camas entre hospitales y hospicios permanecería mudo, inmóvil, absorto en suicidas pensamientos; buscando en un espejo invisible su rostro invisible durante setenta años más, antes de que una aburrida y desatenta enfermera retirara del pie de su cama un raído letrero que lo había acompañado fielmente: Diagnostico reservado.

REFLEXIONES SUBIDAS DE TONO DE UN VIEJO APRISTA EN PLENA BORRACHERA EN LA CASA DEL PUEBLO

Para Federico Cairo,

viejo compañero, amigo fraterno

y de leyes sabedor.

Mauricio Mulder es lo que queda de Alan García después de una descomunal frejolada: un coro de flatulencias precedido de un aquelarre de alborigmos. El escudero de turno de Alan García es un lobo envejecido por la humillación y la resignación de haber sido destinado a ser un huevón a la vela. Defensor a ultranza de García, que comenzó cargando las andas del Señor de los Milagros y terminó cargándose las arcas del Estado durante sus dos periodos presidenciales, Mulder era el niño con cara de lobo a quien los palomillas del barrio pedían que aullara bajo la amenaza de patearle el culo en callejón oscuro. Pero todo en su medianera vida cambió cuando descubrió que existía un partido político donde todos eran tratados por igual, sin importar la cara lobuna que el afligido futuro compañero traía en su cacharro. Y ahí el pobre Mauricio sintió recobrar su autoestima, sintió el olor del poder y la pezuña de los búfalos apristas que solucionaban sus discrepancias ideológicas a cachiporrazos. Hasta logró obtener una de las más vistosas y aguerridas manoplas de la colección de su admirado Búfalo Pacheco, la cual lucía en su mano cuando quería amedrentar a aquellos malandrines que lo habían tomado de lorna en su barrio. Todo para Mauricio, que en esos años lucía una vistosa peluca juvenil, fue de maravillas, hasta que se cruzó en su ascendente camino Alan García, quien vio en ese rostro lupino lo que siempre había buscado: un estropajo de lujo, una escupidera de peltre, un felpudo a la medida de su calzado, un lameculos eficiente, un Sancho que tapara los cagadones que iría dejando a lo largo de su meteórica carrera hacia la presidencia.

- Lo que ese viejo tetudo de Haya no logró en medio siglo de vida política, lo voy a hacer yo en breve tiempo, dijo el joven Alan mientras daba cuenta de su picada.

Y Mauricio celebró a su anchas la llegada al poder, así tuviera que soportar el peso del gran pendejo.

JUSTO A TIEMPO

“El que avisado para un banquete

llega tarde a él o es cojo

o no paga cuota”.

Menandro.

Ya se habían bebido litros de café, tres kilos que galleta de soda y Paco Tardelli no llegaba. Ya los hombres apuraban el ultimo Cartavio, “…esto ya es una huasca dijo el gordo Astengo, y este hijo de puta no llega”. Todos estaban inquietos, algunas tías y primas aterradas porque ya los seis morenos enviados por la Funeraria Agustín Merino habían hecho acto de presencia y Paco dale con no aparecer. “¿Por qué este muchacho serán tan irresponsable?”, dijo la tía Aurora gimoteando y dándole otra vuelta al rosario. El padre Tomás abría y reabría su Biblia con dedos impacientes. Los cargadores de Merino comenzaron a sacar los cuantiosos adornos florales que rodeaban el ataúd; faltaban diez minutos para la partida al cementerio y con Paco o sin Paco igual se irían. “Lo siento, señora, dijo el jefe de la comitiva a una madre desconsolada que pedía que por piedad esperaran la llegada de su hijo, no nos pagan horas extras y tenemos orden de cumplir con nuestro horario. Cuando faltaban solo tres minutos para la partida y ya los morenos se aprestaban a tomar sus respectivos lugares, Paco Tardelli apareció como una tromba. Lucía un elegante traje gris hecho para la ocasión. Alcanzó a besar a su madre, levantar el brazo en señal de agradecimiento a todos los presentes y se acomodó en el ataúd lo mejor que pudo. Durmiendo el sueño de los justos o de los injustos, Paco Tardelli dejó este mundo a los 37 años de edad. En vida había fallado a mucha gente; siendo puntual con la Muerte había buscado su reivindicación. Entre aplausos, llantos y hurras Paco abandonó la casa donde había vivido toda su vida.

EL ROSARIO

Pagaba sus pecados con el rosario, verdadera tortura donde las Ave Marías iban precedidas por un Padre nuestro y seguidas por el Credo. Según la gravedad de sus culpas, dejaba que los dados determinaran el volumen del castigo. Los primeros años creyó enloquecer; poco a poco se fue acostumbrando al sufrimiento. Con el tiempo aprendió que los pecados más graves merecían permanecer más tiempo en el infierno y entonces decidió doblar el castigo: solo el terror de darle curso a las cuentas con más asiduidad lo salvaría de hundirse más y más en aquel foso sin fondo de humillaciones. Y tuvo razón, cuando quintuplicó los castigos, los pecados fueron espaciándose hasta desaparecer. Aún a sus 60 años, conservaba en un cofre secreto los dados roídos, ya redondos. Todos los días los miraba con la satisfacción de quien supo remontarse de las llamas eternas que abrasan el espíritu de los débiles. Hace 7 años que no toca el rosario. Ha purificado su alma.

LA VEJEZ

“…tú, iras despacio po los viejos

caminos sin que nadie te apure,

poque a la muerte le da lo mimo

que vaya despacio o ligero un

hombe que ya ta mueto”.

“Monólogo para Jutito”

Antonio Gálvez Ronceros.

Vio desaparecer los jardines, las mariposas y los caracoles, los geranios y las madreselvas; los cochinitos de la humedad parecían ser solo un sueño. Vio esfumarse ante sus ojos los cerros cubiertos de musgos en los inviernos, los vestidos de las niñas, los trompos de madera y sus huaracas; las canicas de colores rodando hacia los ñocos son también parte de esa esfumación. Los niños en los parques y los triciclos bulliciosos escasearon hasta ser solo un espejismo. El panadero y su corneta, el lechero y su carrito bullanguero se fueron precedidos del monito organillero. Vio con espanto la llegada de los hierros aprisionando las casas, el tráfico agobiante, las gentes como enjambres sudorosos corriendo por las calles. Recordó en el dolor de sus dedos la artritis de don Alejandro Guerra; vio en sus sueños a doña Bertha subiendo con esfuerzo las escaleras de su casa. Vio pasar a sus vecinos y a muchos conocidos en vistosos cajones rodeados de adornos florales y seres compungidos. Entonces fue a su dormitorio y vio su imagen en el enorme espejo del ropero de caoba. Ahí se percató de su calvicie incipiente, de sus canas, de su boca desdentada, de su rostro enrojecido y arrugado como un higo deshidratado por los años. Vio el bastón al lado de su cama y sintió el dolor punzante en sus rodillas. Cayó en la cuenta de que la vejez, esa forma estúpida de venganza y sufrimiento inútil con que nos premia la vida, había llegado a acompañarlo en sus últimos días.

RESURRECCIÓN

Extrajo del bolsillo de su pantalón el billete de cincuenta soles que su madre le había dado “Tu padre es un ocioso y un insensible, no quiere acompañarme al velorio de la señora Foronda”, le había dicho su madre, quien la encontró en su dormitorio acomodando la ropa de su pequeño ropero. “A mí ni me mires. Hoy es sábado y hay un programa musical que solo lo pasan esta noche y por nada del mundo me lo voy a perder”. El billete de cincuenta soles no solo le abrió los ojos como una lechuza que veía a un distraído ratón, sino que quebró todo ímpetu por ver el susodicho musical. Total, seguro que algún día lo repetirían, pero la señora Foronda no volvería a morirse. Protegida por una cortina en una pequeña habitación de la casa donde a pocos metros velaban a la muerta, Lucrecia extrajo un cigarrillo del paquete, que llevaba a buen reguardo, y lo encendió. Con quince años a cuestas, no era una edad para que una jovencita estuviera echando humo por ahí. “Es un vicio horrible y cojudo”, había escuchado decir a su padre más de una vez. Desde su caleta, podía ver a la calle donde los hombres bebían ron, fumaban y reían. “Los chistes deben estar buenos”, pensó Lucrecia. Desde ahí también podía ver a su madre cotorrear. Con otras mujeres que habían sacado las sillas para ventilarse un poco. El verano era abrasador y aún de noche hacía un calor de los mil demonios. En la sala donde estaba el velatorio solo una anciana daba cuenta de su rosario sentada a pocos metros del cajón, la mujer parecía abstraída en otros mundos, como si fuera el único ser de los ahí presentes que sintiera la partida de la difunta. Pasado unos minutos, Lucrecia miró su reloj. Eran las dos y treinta de la mañana y su madre no tenía visos de regresar a casa.

Sacó otro cigarrillo, era el último. Arrugó la cajetilla y la arrojó al jardín por la ventana. Chupó un caramelo de menta y luego encendió el cigarro. No había dado ni tres pitadas cuando vio a la mujer del rosario que se había puesto de pie y, con el brazo apuntando hacia el velatorio, movía los labios como una zombi sin poder articular palabra alguna.

Lucrecia se asustó. Lo primero que pensó es que la anciana estaba sufriendo un ataque. Arrojó el cigarro y salió de la habitación. “¡La puta madre, carajo!”, gritó eufóricamente mientras sentía que un chorro caliente le mojaba los calzones. Salió de la casa y empezó a gritar eufórica: “La vieja, la vieja”. Todo fue muy rápido. Una conmoción generalizada puso en alerta a todos los que estaban afuera y corrieron hacia el interior de la casa, chocándose con la estampida de los que salían. La sorpresa de los hijos, que fueron los primeros en llegar hasta el velatorio fue grande. La anciana difunta se hallaba sentada mirando desconcertada y confusa a su alrededor. El cajón estaba abierto y la vieja del rosario, de rodillas, repetía como un retintín, ¡resucitó! ¡resucitó!

- ¡Qué carajo hago acá!, preguntó la difunta.

Hubo un silencio prolongado.

- Mamá, dijo uno de la prole de la muerta ¿Cuántos dedos tengo aquí?

La vieja miró la mano del hijo que le mostraba tres dedos de la mano izquierda. Aturdida por las horas que había pasado en el ataúd, contestó malhumorada.

- ¡Déjate de cojudeces y sácame de aquí imbécil!

Otro de los hijos que era médico y que había firmado la partida de defunción, le dijo:

- ¿Mamá, quién soy yo?

La vieja empezó a forcejear con el ataúd buscando librarse, pensando ya de que había un complot para deshacerse de ella y quedarse con su casa y sus joyas que no eran poca cosa.

- Mamá, no haga eso, gritó la hija mayor.

Demasiado tarde. El cajón cedió al movimiento y vino a dar en el suelo.

- Mierda, se cayó la abuela, dijo un niño.

- Modera tu boca, mocoso, dijo un anciano, vecino de la difunta.

El niño no sin antes meterle una patada.

- ¡Chesu!,… dijo el anciano susurrante.

La muerta impactó en el piso y comenzó a maldecir a todo aquel que se acercó a levantarla.

- Cuidado que se raye el cajón, dijo la hija mayor.

El médico asintió. Ahora que la vieja estaba viva cabía la posibilidad de devolver el cajón a la funeraria y que les reembolsaran algo del costo.

- ¿A quién carajo se le ocurrió comprar un cajón tan caro?, dijo la otra de las hijas de la difunta.

Un médico amigo de la familia fue llamado de urgencia para que diera un veredicto sobre tan insólito suceso. Lucrecia aferrada a su madre observaba y escuchaba con atención todo lo que acontecía. Mientras la muerta era examinada por el médico, los hijos, en un total de ocho (cinco hombres y tres mujeres), discutían acaloradamente.

- ¿Y ahora que haremos con ese cajón sino quieren devolución?, dijo uno.

- Nos lo quedaremos, que le vamos a hacer, dijo otro.

- Así y qué quieres, que pongamos el ataúd en la puerta con un letrero que diga SE VENDE, dijo una de las mujeres; cagándose de risa.

En ese momento entró el cura de la parroquia.

- Padre Tomás, ya se habrá enterado, dijo la más joven de las muchachas, una morena de grandes ojos canela y cuerpo esplendoroso.

- Dios obra milagros para que fortalezcan su fe en él y en su hijo, Jesucristo.

Conocedor de que al padre le gustaba algo más que el vino de iglesia, uno de los hijos le alcanzó un vaso de pisco.

- ¡Oh!, dijo el cura mojando los labios. Este es del bueno; se siente su aroma, su cadencia, su consistencia.

Sentado en la pequeña mesa que había en la cocina, el cura se adueñó de la botella de pisco y comenzó a darle curso. “Borracho de mierda”, pensó más de uno.

- Parece ser una especie de catalepsia. Tuvo suerte de que no se le practicara la autopsia, sino…

- Entiendo, colega, dijo el hijo médico.

Una niña de unos siete años entró a la cocina gritando:

- Dice la abuela que le den su joyero.

Todos los hijos se miraron como esperando que alguno diera el primer paso. El padre Tomás detuvo el quinto vaso que iba hacia el garguero y dijo sobresaltado.

- No jodan, a que ya las vendieron.

El silencio sabe dar respuestas.

- ¿Y ahora qué haremos?, preguntó uno de los hijos.

- La Pochita tiene unas baratijas que parecen joyas verdaderas, porque no se las mostramos, mamá ya está tan vieja que no se dará cuenta, dijo una de las hijas.

A la pobre vieja le dieron un somnífero que la dejó medio cojuda tirada en la cama acariciando, feliz, las baratijas de Pochita.

La pobre mujer vivió muchos años más llegando inclusive a enterrar a cinco de sus “joyitas”. El ataúd de la abuela se hizo conocido en el barrio. Sus nietos le pusieron ruedas y lo convirtieron en un vistoso auto de carreras parecido al auto de Hermann Munster. Cuando murió la anciana a la avanzada edad de 98 años, los tres hijos restantes, rayanos en la pobreza, organizaron una pollada que alcanzó para comprar un sencillo ataúd, “el más barato”, dijo el médico de la familia, “no vaya a ser que la vieja resucite de nuevo”.

El dependiente lo miró extrañado mientras llenaba el recibo de venta. Lucrecia, casada ya y con una abundante prole, entre hijos y nietos, estuvo en el cementerio dándole el último adiós.

ELABORACIÓN Y EDICIÓN DE BLOG

2012-01-25T00:39:00.001-05:00

MILAGROS MORA

LIBRO EL POZO DE LA FORTUNA

2011-11-09T01:49:00.000-05:00

Para Paula Mariño de Escudero,

retén de calma y atenciones

entre el mar y el cielo.

ÍNDICE

· La luciérnaga vanidosa y la mariposa azul

· Mañana temprano

· La paja en el ojo ajeno

· Los gatos

· El sol, las nubes y el firmamento

· El sapo adivino

· Los lobos

· Los ladrones

· El príncipe y las campesinas

· El hortelano

· Gato, perro y sapo

· Las máscaras

· La justicia del gorila

· Amor de monos

· Las leonas y el jabalí

· Dos perros y un pollo

· El rostro que se refleja en el agua

· Los ajedrecistas

· El pozo de la fortuna

· La hija del joyero

· El Mar y el Sol

LA LUCIÉRNAGA VANIDOSA Y LA MARIPOSA AZUL

Se lamentaba una luciérnaga sobre el hecho de tener que permanecer en tierra cuando era dueña de una luminosidad digna de figurar al lado de cualquier estrella.

- Ya me cansé de estar aquí, rodeado de tantos bichos inútiles que no poseen ninguna belleza. Esta misma noche me marcharé para estar con mis hermanas las estrellas.

Una pequeña mariposa azul que pasaba por ahí, al escuchar sus lamentos, le dijo:

- Si la naturaleza te ha dotado de aquella hermosa luz que posees, deberías ser más humilde para con aquellos que carecen de tan bello ornamento en vez de ir despotricando por todos los lugares que transitas. Y ten cuidado amiga, pues aquella luz de la que tanto te jactas, puede convertirse en tú peor enemiga.

Lejos de entender la advertencia de la mariposa azul, la luciérnaga emprendió aquella noche su descomunal vuelo hacia el cielo. Su luz brilló como nunca, lo cual no hizo más que aumentar su soberbia.

Un murciélago que volaba por allí, percibió las vibraciones producidas por el intermitente insecto que se elevaba más y más, y sintió que había llegado la hora de comer. Todos aquellos bichos que tanto había despreciado, vieron desaparecer a la pobre luciérnaga, como si alguna mano extraña hubiera apagado un foco.

MAÑANA TEMPRANO

Viendo que el árbol en que habitaba se hallaba en completo abandono, una pequeña ardilla decidió poner fin a aquello, para lo cual habló con una liebre que dormía al pie del árbol.

- ¡Buenos días, señora liebre!, dijo muy animosa la ardillita. Creo que ha llegado la hora de que unamos nuestras fuerzas para hacer que nuestro árbol luzca mejor., ¿no le parece?

La liebre, quien a pesar de lo avanzado de la mañana aún dormía, lanzó un sonoro bostezo y contestó mientras se estiraba.

- Me parece muy buena idea, lo único que le pido es que empecemos mañana, pues, tengo un ligero dolor en las patas que me aqueja desde hace días.

La ardilla se acostó aquella noche con la ilusión del arduo trabajo que le esperaba al día siguiente. Pero grande fue la sorpresa que se llevó la ardilla cuando amaneció. La liebre había tomado sus cosas y se había marchado.

- ¡Vaya, vaya! , dijo la ardilla, qué bueno está eso de cambiar de casa para no arreglarla.

La ardilla trepó al árbol y cerca de la copa encontró a un mono; este había hecho su cama con hojas de plátano.

-¡Cómo está, señor mono!, veo que ha dormido plácidamente, canturreó la ardilla buscando congraciarse con su vecino.

- Así es, respondió el mono!, estoy lleno de entusiasmo.

- Eso está bueno, dijo la ardilla. Necesito que me ayude a limpiar nuestro árbol, pues, está muy descuidado y debemos asearlo para que se vea bien, no cree usted.

El mono despertó del todo, torció los ojos como si le hubieran pisado la cola y, carraspeando, bruscamente dijo:

- ¡Hem! ¡Hem! Me gustaría ayudarla, pero en este momento debo ir en busca de unos platanitos que un primo quedó en obsequiarme, le doy mi palabra que mañana temprano estaré a sus órdenes.

La ardilla saltó de emoción, la alegró sobremanera encontrar alguien que la apoyara en su labor.

Al otro día la ardilla encontró la cama del mono con indicios de que no había pasado la noche allí. El ocioso se había marchado para no tener que trabajar en el árbol en el que tanto tiempo había habitado.

- Bueno, es obvio que a nadie le interesa trabajar en el arreglo de este arbolito, dijo la ardilla. En vano he confiado en ese par de holgazanes. Mañana me levantaré más temprano que de costumbre y estoy segura que sola podré hacer el trabajo.

LA PAJA EN EL OJO AJENO

Estaba un pájaro carpintero educando a sus hijos en la pericia de volar, cuando el paso de una multitud de hormigas los hizo cambiar de ramas.

- Es intolerable que uno se vea incomodado a cada momento por culpa de estos insectos que todo el día se la pasan transportando hojas.

Al rato una cigarra comenzó a cantar:

- ¡Bah!, no faltaba más. Ahora le tocó el turno a esa antipática cigarra que lo único que sabe es producir ese ruido estridente y monótono.

Un búho que lo observaba se limitó a refunfuñar. Los polluelos del carpintero, se hallaban entusiasmados con las enseñanzas que su padre les daba. En uno u otro momento el carpintero exageraba un poco al narrar sus hazañas, pero en general, se esmeraba en la educación de sus pequeños.

Al rato un perezoso se descolgaba de una rama cercana adonde se hallaba el pájaro y sus hijos. La necesidad de alimentarse lo había sacado de su largo letargo.

- ¡No puede ser!, gritó en tono alarmante el picudo. Sólo nos faltaba eso. Que este zángano de cuatro patas con cara de tonto nos viniera a interrumpir. Justo ahora en que estaba en la parte más importante de la educación de mis pequeños.

El perezoso hubo de soportar la interminable reprimenda del carpintero durante más de media hora; casi toda su cena se la pasó el animal sobrellevando la injusta represalia del ave. Ya entrada la tarde, el pájaro carpintero regresó a su nido seguido de su familia. Grande fue su sorpresa al notar que unos cuervos habían ocupado su nido.

Viendo que aquellos pájaros negros eran más grandes que él, el carpintero tuvo que buscar otro árbol donde construir un nido nuevo. Dio la casualidad que el árbol escogido era el mismo en el que anidaba el búho que horas antes lo había escuchado renegar por las hormigas, la cigarra y el perezoso. El fuerte ruido producido por el pico al contacto con la madera, sacó de su placentero sueño al señor búho.

- ¡Ajá!, dijo el ave nocturna, con que ahora es nuestro amiguito picolargo quien viene a interrumpir y a molestar con su martilleo incesante.

El pájaro se sintió incómodo por aquellas palabras, sobre todo por su prole ahí presente, pero comprendió el error que había cometido al criticar a los otros animales y desde ese entonces, aprendió a ser tolerante.

LOS GATOS

Aturdido por los maullidos de unos gatos techeros un anciano decidió exterminarlos, para lo cual se compró una carabina; pero la astucia de los felinos superó las expectativas del incipiente cazador que sólo logró acertarle al aire y a algunas bombillas del alumbrado público.

Cansado de su fracaso, el viejo tiró el arma a la basura y decidió olvidarse de los gatos.

Tiempo después, el anciano recibió de regalo un bello gato de angora, quien no tardó en volverse su engreído. Lo miró y lo alimentó hasta engordarlo considerablemente. Los gatos techeros babeaban cuando veían al angora comer tan desaforadamente mientras que ellos a duras penas lograban alimentarse de algún ratón casero o con algún hurto nocturno obtenido de alguna casa donde el dueño había dejado alguna puerta o ventana abierta por descuido.

- Oye, peludito, díjole un gato techero al gato de angora. Porqué no nos obsequias la comida de ese plato si es que no la vas a comer.

El gato lo miró con extrañeza, pero no tardó en alcanzarle la comida sobrante.

Así sucedió muchas veces, hasta el día en que el anciano murió y el pobre angora se vio lanzado a la calle por haberse quedado sin casa

- No te preocupes angorita, le dijo el gato techero, yo te enseñaré a ganarte la vida como sé hacerlo yo.

El angora se sintió emocionado y se deshizo en agradecimientos.

- No tienes nada que agradecerme, amigo, simplemente retribuyo lo que hiciste por mí.

Al poco tiempo aquellos gatos se hicieron amigos inseparables, hasta el día en que ambos se enamoraron de sendas gatitas y cada uno formó un verdadero hogar.

EL SOL, LAS NUBES Y EL FIRMAMENTO

Una mañana, cuando el firmamento aún no había terminado de desperezarse, se escucharon unos quejidos que amenazaban con remover los planetas de sus órbitas.

- ¿De quién serán esos gimoteos que rompen la tranquilidad del amanecer?, preguntó el Firmamento a la Luna.

- Vienen de por allá, contestó el planeta Marte, dejando a la Luna con la respuesta en la boca.

El Sol, brillando en gran forma, se lamentaba y reclamaba escandalosamente:

- Apártense de ahí, inoportunas, no ven que no me dejan ver hacia la tierra. No saben que los hombres, los animales y las plantas necesitan de mis rayos.

Las nubes ni se inmutaron ante los lamentos y los reclamos del rey de los astros que iban subiendo de tono según iba transcurriendo el día ya que a medida que el tiempo pasaba tendría que ocultarse para dar paso a la noche.

Colérico como estaba, el Sol trataba en vano de deshacer aquellas manchas de algodón cuyo desplazamiento se volvía más lento, como para incomodar a aquella bola de fuego.

- No te pongas así, amigo, esas caprichosas nubes sólo buscan entretenerse contigo. Debes ser paciente, pues, pronto desaparecerán cuando se conviertan en lluvia.

- ¿Cómo?, interrogó el Sol asombrado.

- Sí, dijo el Firmamento. ¿Acaso no sabes que ellas tienen una vida breve y que por eso buscan divertirse lo más posible mientras viven entre nosotros?

El Sol tartamudeó y se puso más colorado que una remolacha.

- Vaya, creo que he sido injusto con ellas. He vivido tantos años que ya ni los recuerdo y me quejo de estas pobres infelices que quizá vivan sólo unos días.

- Gracias amigo por sacarme de esta ignorancia que me llevó a juzgar mal a las nubes y a portarme como un egoísta.

A partir de ese día el Sol fue más sabio y comprensivo. Había descubierto que a pesar de la inmensidad luminosa que tenía, aún albergada dentro de él muchas tinieblas propias de la ignorancia.

EL SAPO ADIVINO

En un bosque frondoso y lejano habitaba un sapo ambicioso que se había propuesto quitarle el trono al viejo león. Recurriendo a engaños y artimañas, el sapo hizo creer a todos los animales del lugar que poseía el don de la profecía.

Su fama creció tanto que el león decidió un día consultarle cómo lo encontraba de salud. El sapo no perdió la oportunidad para sacarlo del medio.

- Lo encuentro a usted muy grave, mi querido soberano. A lo más le doy tres meses de vida, le recomiendo que vaya usted buscando un sucesor.

El rey entristeció y sólo atinó a decir:

- Si con tu ciencia logras que mis últimos días no sean tan dolorosos te nombraré heredero del trono.

Estas últimas palabras fueron mágicas para el oído del sapo, quien veía así coronado su plan. El león languideció y en poco tiempo era un despojo de lo que había sido. Pero un día se presentó ante el rey la serpiente, a quién desde hacía mucho tiempo se le hacía agua la boca por tragarse al sapo.

- Yo tengo la solución a su problema, majestad, dijo la serpiente.

De inmediato mandaron llamar al sapo, quien creyendo que había llegado el momento de su coronación, se presentó presuroso.

- Dime sapito, interrogó la serpiente ¿Por qué estás tan seguro de que el rey va a morir?

- Mi ciencia no se equivoca, contestó el sapo lleno de soberbia.

La serpiente lo miró fijamente y luego le preguntó:

- ¿Y tú cuánto vivirás según tu ciencia?

- Eso es muy fácil de saberlo, yo aún viviré muchísimos años.

- ¿Así?, dijo la serpiente, pues, eso lo veremos.

Ni bien terminó de hablar la serpiente cuando con un rápido movimiento se engulló al sapo.

El rey, sabio como era, entendió con ese hecho que el sapo no era más que un pequeño truhán. A partir de ese día, la serpiente se convirtió en consejera del rey león.

LOS LOBOS

Tras perseguir a un ciervo, un lobo gris quedó con una de sus patas delanteras en muy mal estado.

- Está quebrada, dijo el lobo negro que dirigía la manada lobuna.

A partir de ese fatal día, el lobo gris se limitaba a correr tras los otros lobos que iban de caza y a esperar que por ahí quedara algún trozo de presa con que alimentar su ya enflaquecido cuerpo. El lobo negro lo miraba con desprecio, lo cual hacia que el pobre animal se sintiera cada día más humillado.

Llegó el día en que no pudo soportar más aquella situación y, llegado a un barranco, se lanzó hacia el abismo. El lobo negro sonrió, y lleno de soberbia, se marchó seguido por los otros lobos.

Pasados los años, estando de cacería, el lobo negro sintió que ya no podía dar alcance a los ciervos con la misma facilidad conque lo había hecho años atrás. Había envejecido al punto que era uno de los últimos en disfrutar de la presa que el grupo cazaba.

Un día se sintió tan cansado que ya no podía ni correr. Una noche notó que el lobo blanco que comandaba la manada lo miraba de una manera extraña que lo hacía recordar otros tiempos.

Una mañana, el lobo blanco se acercó a él y en su mirada vio el desprecio y la soberbia con que en otro tiempo él había mirado al lobo gris. Una largo aullido se hundió en las profundidades del abismo en donde tiempo atrás había sucumbido el otro lobo.

LOS LADRONES

Un ladrón entró en una casa pero no encontró nada de valor para llevarse, salvo una caja fuerte, pero como era muy pesada, ni siquiera pudo moverla.

- ¡Diablos!, dijo, cómo pesa esta cajita.

Agotado y desanimado, el hombre abandonó la casa y fue en busca de un amigo que en otro tiempo había sido ladrón, pero que ahora estaba retirado y decía haber tomado el buen camino.

Con engaños, el ladrón llevó al amigo hasta la casa donde se hallaba la caja fuerte, haciéndole creer que era su casa.

Ya adentro el ladrón le mostró la caja fuerte. Los ojos del amigo se encendieron como en los viejos tiempos.

- Debe haber una gran fortuna ahí dentro, dijo el amigo.

-Claro que sí, pertenece a un hombre muy rico, al igual que esta casa.

El amigo se dio cuenta del engaño, pero tentado por aquel botín se apresuró a ayudar al otro.

-Pero ojo, amigo, vamos a medias con lo que hay adentro.

El ladrón se sonrió y dijo socarronamente:

-Siempre he dicho, mete un zorro en el gallinero y tendrás pollo para la cena.

EL PRÍNCIPE Y LAS CAMPESINAS

Aburrido de la vida de soltero que llevaba, un joven príncipe pensó que había llegado el momento de ponerle fin a su soltería.

- ¿Pero cómo haré para escoger la mujer que más le conviene a mi carácter y a mi forma de ser?

La respuesta se la dio su hermana.

- Me alegro que hayas tomado tan sabia decisión, hermano mío, creo que ya era tiempo de que sentaras cabeza y pensaras que una mujer es la mejor compañía de un hombre, y ni qué decir, luego vendrán los niños y...

El príncipe la interrumpió sabiendo lo habladora que era la muchacha y él estaba impaciente por saber cómo tenía que hacer para escoger esposa.

Luego de discutir durante varias horas, ambos hermanos partieron al día siguiente, cuando comenzaba a despuntar el alba. Después de varias horas de cabalgar, llegaron a una posada donde se hizo correr la voz de que el príncipe elegiría esposa.

Fue la hermana, quien conociendo al príncipe, seleccionó entre la gran cantidad de muchachas que pretendían ser elegidas a las que se acercaban al carácter de su hermano. Sólo quedaron cuatro las cuales fueron invitadas a comer a la casa del joven monarca.

Terminada la cena, tal como lo había acordado con la hermana, el príncipe colocó en el centro de la mesa una hermosa sortija de brillantes. Luego dijo:

- La que se crea merecedora de esta sortija, que la tome y que se la coloque en el dedo.

La primera de ellas dijo:

- Yo haré que tu castillo esté siempre limpio, pues no permitiré que la servidumbre holgazanee. Látigo en mano los mantendré a raya.

Terminando de hablar, la mujer se dispuso a tomar el anillo, pero la segunda la detuvo:

- Un momento. Si hay alguien que merezca esa sortija soy yo. Nadie como yo, príncipe, para mandar en la cocina. Obligaré a las cocineras que me traigan las verduras más frescas y las carnes más tiernas para que te preparen los mejores manjares.

Luego habló la tercera muchacha.

- Ninguna como yo para decorar este castillo, querido príncipe, mi buen gusto os complacerá de seguro. Compraré las mejores sedas para que las costureras que contrataré cosan las más bellas cortinas, manteles y todo lo que haga falta. Confía, príncipe, en mi buen gusto.

Las tres muchachas se abalanzaron sobre la mesa en busca de la preciada gema, pero el príncipe fue más rápido y la tomó entre sus dedos.

- Un momento aún falta ella, dijo el monarca señalando a una delgaducha muchacha de rizos rubios y ojos caramelo. Con voz tímida y frotándose las manos en señal de nerviosismo, dijo la muchacha con voz casi inaudible:

- Yo no tengo para ofrecer más que mi amor sincero. Veo que hay aquí mucho trabajo por hacer. Decorar las paredes, arreglar manteles, limpiar por aquí y por allá y, por si fuera poco, atender a los niños cuando vengan. No permitiré que nadie cocine los alimentos que tú y yo comeremos, eso lo haré yo, ya que como mujer me corresponde. Pero por otro lado, tú deberás ayudarme con el trabajo de la casa así como en la crianza de los niños.

Después de un largo discurso en el que la muchacha recordó al príncipe los deberes de un hombre para con su esposa, sus hijos y su hogar, concluyó:

- Si no estás dispuesto a compartir tu vida conmigo en los términos que te he expuesto, creo que nos equivocaríamos uniéndonos en matrimonio.

El príncipe se sonrió y, tomando el anillo, lo colocó en el dedo de la muchacha. La hermana se sintió feliz, pues, se daba cuenta de que las otras pretendientes sólo buscaban hacerse de un marido rico y de eso se había dado cuenta su hermano. A los pocos días el príncipe se casó con la campesina.

EL HORTELANO

Vivía en un próspero valle andino un viejo hortelano que era muy querido por todos quienes habitaban por el lugar. El viejo Matías, que así se llamaba el hortelano, era un hombre muy rico y generoso.

- ¿Quién no había encontrado una mano bondadosa cuando la necesidad lo requería? De ahí que la preocupación del hortelano era que a su muerte sus hijos no fueran como él había sido. Debido a esa inquietud y viendo que sus años ya estaban pesando sobre sus hombros, decidió un día ponerlos a prueba. Para ello fue a la casa de cada uno de sus cuatro hijos y les dijo:

- Toma, Pedro, estos seis huevos para que en caso de que algún hambriento toque a tu puerta, tengas conque satisfacer su hambre.

Luego marchó a casa de Raúl.

-Toma, hijo, este maíz para que en caso de que algún necesitado lo requiera puedas prepararle una torta conque calmar su hambre.

Y el hortelano entregó al hijo una pequeña talega de maíz y se encaminó a casa de Ernesto, el mayor de todos.

- Aquí te he traído estos cinco panecillos por si alguien acude a tu puerta en busca de alimento.

El último en ser visitado por el padre fue Ramiro, el menor de sus cuatro hijos.

- Estos higos, dijo el viejo Matías poniendo en manos del muchacho cinco higos frescos, son para que puedas atender el llamado de algún necesitado.

Al día siguiente, ya de noche, el padre, disfrazado de mendigo, visitó la casa de los cuatro hijos, a cuyas puertas llamó pidiendo alimento. Al poco tiempo, el viejo Matías murió, dejando todos sus bienes a Ernesto. Detrás de la casa del viejo Matías una pequeña canasta, la misma que había llevado la noche aquella en que tocó la puerta de sus hijos pidiendo ayuda, descansaba sobre una mesa de madera. Cuando Ernesto vació el contenido de la misma, comprendió por qué su padre le había dejado todos sus bienes. En la canasta había cinco panecillos.

GATO, PERRO Y SAPO

Paseábase un gato por los techos de las casas cuando sintió unos ladridos que venían de un patio.

- ¡Qué haces ahí!, gritó el perro enfurecido. No sabes que soy dueño del mundo y que todo lo que ven tus ojos me pertenece.

El gato lo miró sorprendido y luego comenzó a reír.

- Debes estar loco, amigo ¡Dueño del mundo! ¡Ja, ja, ja!

Como el perro seguía ladrándole, el gato le increpó:

- Si prometes no atacarme bajaré y te demostraré lo equivocado que estás.

El perro aceptó. El gato bajo la tapia y dijo:

- ¿Cuántas estrellas ves en el cielo?

El perro contó las estrellas que veía, fueron veintidos.

Y así el gato llevó al perro hasta el pozo que había en el patio. Como ahí vivía un sapo, el gato le preguntó:

- Dime sapito, ¿puedo bajar?

- No, yo soy el dueño del mundo.

- ¿Cuántas estrellas hay en el mundo, sapito?

- Eso es fácil saberlo, cinco lindas y brillantes estrellas, contestó el sapo.

El perro se quedó pensativo. El gato le susurró al oído:

-Ahora me entiendes amigo; las paredes del pozo no lo dejan ver más allá. Igual te sucede con los altos muros que rodean este patio.

Días más tarde, el perro, ante un descuido de su amo, escapó de aquella casa donde comenzó a sentirse prisionero. Días más tarde el astuto gato apareció maullando una mañana y no tuvo dificultad en calmar la tristeza del dueño de la casa producto de la fuga del perro.

A partir de ese día, el gato engordó enormemente y no tuvo el menor inconveniente en hacer salir del pozo al sapo curioso.

-Quién se sienta en el fondo de un pozo a contemplar el mundo lo verá pequeño, sapito, y tú lo vas a ver más pequeño todavía.

Dicho esto, el gato se engullo al sapo.

LAS MÁSCARAS

Viendo que los precios de las aves subían en los mercados a precios astronómicos, un hombre decidió criarlas en su propia casa.

- Sabes mujer, dijo un día a su esposa, a partir de hoy criaré gallinas las cuales destinaré a nuestra mesa.

- No es mala idea, contestó la mujer muy animada.

El hombre acondicionó el patio de su casa con comederos y bebederos, pero no construyó corral alguno.

- Te aseguro que en libertad crecerán mejor, dijo a su mujer justificando la ausencia de mallas.

Pasó el tiempo y las aves crecieron sanas y pechugonas. Tanto las mimaba que lo perseguían a todas partes revoloteando entre sus piernas.

- Sabes qué, mujer, dijo el hombre blandiendo un cuchillo en la mano, se me rompe el alma de sólo pensar que les cortaré el pescuezo.

Y así transcurrieron los días y el hombre regresaba cuchillo en mano a donde estaba su mujer con la misma excusa de siempre. Una mañana, estando en el patio y con las gallinas persiguiéndolo, el hombre le dijo a su mujer:

- Compraré una máscara y así no me reconocerán cuando les clave el cuchillo en el cogote. No tengo el valor para que vean que yo fui su verdugo.

Al día siguiente, con el rostro enmascarado y el cuchillo firmemente sujeto en la mano, el hombre entró al patio en busca de sus víctimas. Gran sorpresa se llevó al ver que todas las gallinas ocultaban la cabeza tras las hojas de un pequeño arbusto.

El hombre movió la cabeza de un lado a otro y entró en la casa.

- Si la gente acostumbra tener como mascotas perros o gatos, pues, yo tendré gallinas.

LA JUSTICIA DEL GORILA

Discutiendo estaban un chimpancé y un orangután sobre la copa de una árbol por unos racimos de fruta, cuando un gorila asomó la cabeza entre unos arbustos y les increpó:

-Hasta qué hora van a lanzar esos horribles aullidos que no me dejan descansar.

Ambos se callaron, pero al poco rato continuaron con la discusión. Muy enfadado, el gorila les ordenó que bajaran “sino les daré una zurra y tumbaré este árbol”. Temerosos, chimpancé y orangután descendieron llevando cada uno un racimo de uvas.

- Se puede saber por qué tanto alboroto, preguntó el gorila.

El chimpancé explicó que la disputa era por los racimos.

- A mí me parece que uno de los dos tiene más uvas que el otro, se quejo el orangután y él quiere decidir primero con cuál de los racimos se queda.

- Seamos equitativos y que no discuta más, dijo el gorila. Si de justicia se trata nadie hay como yo para impartirla. No se hable más y vengan acá esos racimos.

El gorila comenzó a pesar uno y otro racimo, fruncía el seño y no quedaba satisfecho con ninguna combinación.

-¡Bah!, gruñía el gorila. Y continuaba sopesando ambos racimos.

- Veamos, si sacamos una uvita de aquí y otra de acá pareciera que ya comienzan a igualarse.

Cada comentario del gorila iba acompañado de una uva menos en los racimos y de un “Que delicia”. Los afectados veían como aquel justo juez se iba engullendo un gran número de granos. El gorila, extasiado por el dulzor de aquellas uvas, sacaba un grano de aquí y otro de allá, dando la impresión de haberse olvidado el papel de juez que estaba representando. Vanos fueron los esfuerzos del chimpancé y del orangután por detenerlo.

Mientras se lamía y relamía los dedos que le habían servido de pinzas para arrancar las uvas, el gorila entregó a cada uno de los querellantes los vástagos pelados de los racimos.

- Ahora no podrán quejarse, a ambos les corresponde lo mismo, dijo el gorila y se marchó.

AMOR DE MONOS

Subido a la copa de un árbol se hallaba un mono preguntándole a una mona si lo quería.

- Tienes algún fruto para invitarme, preguntó la mona.

El mono negó con la cabeza.

- Pues, entonces nada siento por ti.

Al verse despreciado, el mono se dejó caer desde lo alto buscando quitarse la vida, pero con tan mala suerte que cayó sobre unas lianas rebotando fuertemente.

Fue así como fue a parar a otro árbol cuyos frutos abundantes apaciguaban su tristeza. Hasta allí se llegó la mona y díjole al mono:

- ¿No me vas a preguntar si te quiero?

El mono, viendo la codicia de la mona, le dio un empellón y la arrojó al vacío.

Mientras la mona caía, el mono se puso a cantar:

Codiciosa de frutos

eres monita mía,

y pretendes alimentarte

sin ningún trabajo,

y sólo ahora que tengo fruta

me ofreces tus caricias mimosas,

y por eso de cabeza

aterrizarás abajo.

LAS LEONAS Y EL JABALÍ

Estaban dos leonas de caza cuando avistaron a un jabalí cuyos colmillos se habían quedado trabados en el cuenco de un árbol añoso mientras los aguzaba.

- Estamos de suerte, amiga, dijo la leona más esbelta. Lo único que debemos hacer es darle una mordidita en el pescuezo y ponerlo aquí, concluyó la leona señalándose la panza con una pata.

El jabalí daba coces y en su desesperación sus colmillos fueron asiéndose más y más el árbol. El cerdoso animal fue sujetado fuertemente por las fieras.

- Nobles animales, dijo el capturado, recurro a vuestro gran corazón para que me perdonéis la vida, pues, soy padre de seis jabatos que con su madre esperan en la madriguera a que les lleve el diario alimento.

Cuando escucharon lo de los jabatos las leonas afinaron el oído, pues, eso significaba la posibilidad de saborear carne suave y tierna.

- ¿Y dónde queda la madriguera aquella?, preguntó la leona esbelta.

- Detrás de esa roca que está allá, al pie de una encina. La cueva es muy profunda, pero es segura.

La leona más joven miró a la leona esbelta con una sonrisa cómplice. Luego habló:

-Nosotras también somos madres y comprendemos su situación, así que te dejaremos libre. Mientras mi amiga te ayuda a zafar tus colmillos yo iré hasta tu madriguera para hacerle saber a tu familia que te encuentras bien

Desde ese momento el jabalí, quien ya había liberado sus colmillos, sabía que debía actuar rápido, su vida peligraba ahora que la otra leona había marchado en busca de su familia.

- ¡Qué!, gritó el jabalí, tu amiga es una bandida, ya estará dando cuenta de mis críos, nos ha engañado a ambos reservándose la carne más joven. ¡Grandísima bribona!

La leona pegó un salto y estiró el cuello para atisbar mejor a su compañera. En ese instante el jabalí arremetió en los cuartos traseros de la leona con tal fuerza que esta murió al instante. Luego fue en busca de la leona más joven quien infructuosamente sacaba y sacaba tierra de una madriguera donde no había nada. La leona joven murió igual que la otra. El jabalí vio por última vez la madriguera en que había vivido solo durante muchos años y pensó que ya era tiempo de formar una familia. Luego se marchó.

DOS PERROS Y UN POLLO

Dos perros caseros se relamían la boca a causa del olor que salía de la cocina.

- Parece que están cocinando un rico pavo, dijo el más viejo de los canes.

-Estás loco, ese olor es inconfundible, es un rico pollo que allí hornean, dijo el más joven.

Al poco rato se escuchó un portazo y la cocina quedó libre de todo cuidado.

- Bien, amigo, averigüemos si se trata de un pavo o de un pollo, dijo el perro viejo.

- Pues, allá vamos, contestó el otro.

Ya en la cocina, sin dificultad alguna, los perros sacaron del horno un pequeño lechón.

- Este pollo es medio raro, dijo el viejo perro, a mí me parece más un pavo.

- Para salir de dudas le daremos una mordidita, contestó el otro.

Y así entre mordidita y probadita, los perros se tragaron el lechón dejando sobre la fuente unos cuantos huesos relamidos que, por lo ahítos que estaban, no terminaron de comer.

- Oye, viejo, dijo el joven perro, me parece que no era pavo ni pollo, sino carnero.

- Estás loco, amigo, éste es el gallo más tierno y jugoso que he comido en mi vida, contestó el perro viejo.

- ¡Bah!, por último qué importa qué animal haya sido, si a fin de cuentas estuvo delicioso y ya está en nuestras panzas, dijo el perro viejo.

Horas más tarde, la dueña de la casa regresó y los encontró durmiendo la tragazón. A palos los echó de la casa. Lo último que escucharon fue que la mujer se quejaba gritando “perros infelices, se han comido mi cabrito”.

EL ROSTRO QUE SE REFLEJA EN EL AGUA

“El espejo quebrado en que Narciso a sí mismo se bebe y no se sacia”

OCTAVIO PAZ

En un pueblo habitaba una bondadosa mujer que todas las mañanas, muy temprano, salía de su casa con una cesta cargada de frutos y se adentraba en el bosque para darle de comer a todos los animales que encontraba en su camino. Como la pobre mujer no podía tener hijos, se sentaba al pie de un olmo a contemplar los animales, como buscando llenar lo que consideraba una vida estéril. Un día se acercó al lago a darle de comer a los peces.

- “Ellos también son criaturas de Dios y merecen ser alimentadas”, se dijo la mujer.

Una tarde, mientras el esposo de la mujer recogía ramas secas cerca al lago, vio que una luz brillante emergía del agua en dirección al cielo. Llamado por la curiosidad, el hombre se acercó a la orilla y escuchó una voz:

- Tu mujer es un ser muy generoso, todos los días viene a darle de comer a los peces que habitan en mis aguas y por ello, te he de dar una gracia, la que tú pidas.

El hombre se quedó estupefacto, pero de inmediato dijo:

- Nada me haría más feliz que mi mujer me diera un hijo, pero eso es imposible, pues, Dios ha hecho de su vientre un campo estéril e infecundo.

- No te preocupes, dijo la voz has que tu mujer venga a bañarse en mis aguas durante siete días. Dile que cuando la luna refleja sus rayos en mis aguas se sumerja durante unos instantes, luego que se acueste en su lecho y espere.

La luz desapareció y el hombre corrió hasta su casa a contarle a la mujer lo que le había sucedido.

Después de haber seguido paso a paso lo que el lago le había dicho al marido, la mujer se acostó a esperar. Al poco tiempo, la esposa fue visitada por un médico que le dijo que estaba embarazada.

La alegría del esposo era indescriptible y, a partir de ese día, como su mujer había quedado muy delicada después del parto, él tomó su lugar y muy temprano salía a alimentar a los animales del bosque y a los peces del lago.

III

La mujer no pudo recuperarse y al poco tiempo murió. El marido quedó desconsolado, pero el niño recién nacido fue llenando el vacío dejado por la madre. El niño fue bautizado con el nombre de Narciso. El pequeñito heredó de la madre la generosidad y la alegría, por lo que el padre, acosado por sus labores, enseñó al hijo lo que tanto él y su esposa habían hecho durante tanto tiempo: llevarle alimento a los animales del bosque y a los peces del lago. Al comienzo Narciso se mostraba temeroso, pero en poco tiempo fue perdiendo esa timidez tan acentuada de la que había empezado a dar muestras desde los primeros años.

Una tarde, una mueca de amargura se reflejo en su rostro. Fue entonces que la luz que en otro tiempo había sido avistada por el padre apareció en el lago. Y el lago le dijo al niño:

- Narciso, ¿cuántos años tienes ya?

- Cinco años, respondió el niño.

- ¿Y te parece que un niño de esa edad debe reflejar esa tristeza que en tu rostro asoma?, interrogó el lago.

El niño se puso a sollozar.

- Yo sé lo que te pasa, Narciso. Es la ausencia de tu madre, a la que nunca conociste, lo que te aflige tanto, dijo el lago.

El niño asintió.

- A partir de mañana vendrás todas las tardes y te sentarás en ese tronco que ves ahí, dijo el lago.

Y la luz desapareció.

Aquella tarde hacía un calor intenso. Los rayos del sol parecían calcinar el aire. Narciso, muy puntual, llegó hasta el lago y se sentó en el tronco que aquel le había indicado. De pronto, los rayos del sol se intensificaron sobre el lago hasta evaporar parte de sus aguas. Un vapor denso fue apareciendo sobre la superficie hasta formarse una inmensa bola semejante a una nube.

Paulatinamente la nube fue tomando formas caprichosas hasta formar un rostro femenino, angelical. Era el rostro de una hermosa mujer quien esbozando una dulce sonrisa, díjole a Narciso:

- ¡Hola!, hijo mío, soy tu madre. Dios ha querido llevarme a su lado para que cuide de otros niños tan pequeños como tú que habitan en el cielo. No debes ponerte triste, pues, la tristeza y la amargura se van reflejando en el que las padece. Unas líneas indelebles que no dejan traslucir la bondad y el amor que anida en el corazón. Por el contrario, quiero que tu rostro despierte con una sonrisa y se duerma con una esperanza. A partir de hoy vendrás todas las tardes y te echarás al pie de aquel olmo que está ahí y dirigirás tu mirada al cielo.

El sol apaciguó la intensidad de sus rayos y la nube se hundió en el lago

Contrariado por lo vivido el día anterior, Narciso, sin contarle nada a su padre, hizo lo que su madre le había indicado. Echado bajo el olmo, el niño miró al cielo y vio las nubes pasar lentamente. De pronto una nube se detuvo. Sin saber por qué, el niño cerró los ojos un instante y cuando los abrió, el rostro de su madre le sonreía desde aquel celaje azulino e inmaculado. Una sonrisa se reflejó en el rostro del niño y cerrando los ojos algo musitaron sus labios. Una extraña comunicación se había entablado entre madre e hijo. Un inefable lenguaje que sólo Dios y los pájaros hubieran podido entender

LOS AJEDRECISTAS

Acostumbraban dos amigos a jugar ajedrez, como una forma de pasar el tiempo, pues, ambos disponían de toda la tarde libre. Fernando, el más joven de los dos, dijo un día a su esposa:

- Sabes qué, mujer, ya estoy cansado de que Alfonso me gane tres de cada cinco partidas que jugamos. Y para serte sincero, eso me pone de mal humor.

Una tarde la mujer llegó a la casa con una pequeña caja envuelta en papel de regalo. El marido abrió la caja y encontró cinco libros que trataban sobre el juego de las sesenta y cuatro casillas.

- ¿Y esto?, preguntó el marido.

- Eso es para que ya no te derroten en tres de cada cinco partidas, respondió la mujer.

Desde ese día, Fernando no perdía un momento libre para leer sus libros: tomaba anotaciones, aprendía jugadas nuevas, llegando incluso a memorizar partidas de ajedrecistas ilustres. Pero tiempo después, llegó a su casa con un rostro que oscilaba entre la rutina y el aburrimiento.

- ¿Qué te sucede?, le preguntó la mujer.

- Que ya me aburre jugar con Alfonso, pues, de cada cinco partidas que jugamos se las gano todas y eso no tiene ya nada de entretenido. Para qué jugar si sabemos que siempre voy a ganar.

La mujer salió de la casa muy entrada la noche y aprovechando que su marido dormía, llegó hasta la casa de Alfonso y le prestó los libros de ajedrez que le había comprado a su marido.

A las pocas semanas, Fernando llegó a su casa muy contento.

- Sabes qué mujer, ahora sí que jugar con Alfonso es entretenido. Una vez gano yo, otra vez gana él, como si nos turnáramos. Creo que voy a tener que leer mis libros nuevamente.

La mujer ya había regresado los libros sin que el marido notara la ausencia. Se sentía muy feliz.

EL POZO DE LA FORTUNA

Desilusionado por haber fracasado en los negocios que había emprendido, un hombre llamado Salicio quiso poner fin a sus días lanzándose a un pozo que encontró en un bosque. Para su mala fortuna el pozo estaba vacío y lo único que consiguió fue un buen golpe.

Así permaneció durante dos días hasta que el rodar de una carreta le anunció la llegada de alguien, por lo que se puso a gritar desaforadamente pidiendo auxilio. Un hombrecito le lanzó una cuerda la cual pasaba por la rama de un árbol cercano a manera de polea, de tal manera que cuando Salicio salió del pozo el hombrecito se introdujo en él.

- Oiga, amigo, dijo el viejo riéndose, mire qué curioso, yo trato de ayudarlo y ahora soy yo el que necesita ayuda.

No bien el viejo había terminado de hablar cuando sintió que alguien se llevaba su carreta. Salicio, tentado por los víveres que el viejo transportaba, prefirió huir con aquella valiosa carga que aliviaría en algo su mala fortuna.

No tardó en acabarse el dinero obtenido con aquel primer robo, por lo que el fortuito ladrón decidió que aquel pozo le serviría para hacerse de nuevas ganancias.

Otra vez dentro de él, Salicio esperó a que alguien se acercara. Esta vez fue un mercader de telas, quien al igual que el anciano, pasó la cuerda por la rama del árbol, quedando así dentro del pozo y Salicio fuera de él.

En poco tiempo Salicio había hecho una fortuna, pero acostumbrado al despilfarro, nunca contaba con una moneda en el bolsillo.

Una tarde un minero, otra de las víctimas de Salicio, entró en una taberna y escuchó a un hombre decir que había sido víctima de un robo. Al escuchar los pormenores de éste, el minero llegó a la conclusión que aquel ladrón se valía del truco del pozo para cometer sus fechorías.

Por otro lado, Salicio creyó que había llegado el momento de retirarse, había ahorrado una pequeña cantidad con la que esperaba emprender un negocio.

Dentro del pozo, Salicio esperó durante tres largos días y tres frías noches la llegada de su próxima víctima.

La espera no le preocupaba, pues, siempre llevaba pan, queso, y una botella de vino con que calmar su hambre y su sed. A la mañana del cuarto día, escuchó las ruedas de una carreta y la alegría se reflejó en su rostro, sus gritos pidiendo el acostumbrado auxilio, surtieron efecto. Un hombre se asomó al pozo y le dijo que no se preocupara, pues, en pocos minutos sus problemas acabarían para siempre.

Eso de “para siempre” y la imagen del rostro del hombre que lo había dicho se juntaron en la mente de Salicio como el trueno y el relámpago y, en el mismo instante que halaba la cuerda salvadora, sintió que las ruedas de una carreta se acercaban al pozo y entonces recordó que aquel rostro que ahora lo ayudaba era el del minero a quien antes había robado.

Un cúmulo de tierra y roca cayó dentro del pozo sepultándolo. Efectivamente, los problemas económicos de Salicio habían acabado para siempre.

LA HIJA DEL JOYERO

Vivía en un próspero pueblo un joyero llamado Vittorio, quien junto a su mujer, había logrado juntar una pequeña fortuna para que cuando Silvana, su única hija, se casara, no tuviera que pasar las necesidades que ellos habían sufrido en sus primeros años de matrimonio.

La muchacha gozaba de buena salud y era muy agraciada de rostro y de cuerpo, de ahí que no faltaran un buen número de pretendientes dispuestos a casarse con tan buena moza.

- Nuestra hija ya está en edad de casarse y darnos nietos, dijo doña Aurora, la mujer de Vittorio.

- Ya llegará la hora, mujer, no te preocupes. Y también llegarán los nietos que tanto anhelamos, replicó el joyero.

Pasado un tiempo, llegó al pueblo un comerciante en cuyo maletín llevaba toda clase de baratijas las cuales vendía a precios exorbitantes. Como en los negocios del lugar escaseaban los espejos, aretes, collares y otras bagatelas, Rolando, que así se llamaba el comerciante, aprovechaba para sacarles buen precio.

- Ese hombre es un sinvergüenza, le dijo Vittorio a su mujer. No hay más que verle la cara para darse cuenta.

A los pocos días, y cuando ya estaba dispuesto a marcharse, pues, sus baratijas ya se habían acabado, Rolando se enteró de que los padres de Silvana estaban ilusionados por verla casada. Dándose cuenta de que la muchacha fuera de ser bonita iba a heredar una gran fortuna, Rolando, haciendo uso de su buena labia, no tardó en lograr que la hija del joyero se fijara en él. Al verlos pasear juntos, la madre estalló en llanto y decidió poner fin al romance.

- No mujer, dijo Vittorio. Tenemos un toro por los cuernos y vamos a tener que actuar con prudencia, de lo contrario ese canalla se saldrá con las suyas.

Como Vittorio había acostumbrado a su hija a escuchar un cuento todas las noches desde que era niña, ahora, que la muchacha ya era grande, o había perdido aquel hábito, por lo que el joyero se avecinaba a su cuarto todas las noches a cumplir con su labor.

“Había una vez una mona, comenzó a contar Vittorio, que acostumbraba andar por todos lados buscando alimento, pues, su apetito era voraz. Un día se pegó un gran susto al topar con un lobo. La mona creyó que sus días habían llegado a su fin.

- No grites, pues, no pienso hacerte daño, dijo el lobo cubriendo la boca de la mona con una de sus patas. Hay unos cazadores que me persiguen para matarme, por eso estoy huyendo.

La mona se ofreció a ayudarlo.

- Conozco un lugar seguro donde nunca podrán encontrarte, apúrate antes de que esos cazadores den contigo.

La mona lo llevó a una encina añosa y hueca, donde el lobo permaneció varios días hasta que el peligro hubo desaparecido. Como el árbol aquel era un buen refugio el lobo decidió quedarse a vivir ahí, sólo saliendo por las noches a cazar algún ciervo para comer. La mona se instaló en lo alto de la encina, mientras que el lobo habitaba en la parte aja, dentro de un hueco que había en el tronco.

Una mañana en que el lobo dormía plácidamente, sintió la voz de un zorro que buscaba conversación con la mona.

- ¡Hola, linda monita!, dijo el astuto zorro buscando congraciarse con ella.

Luego de llenarla de halagos, el zorro empezó a hacer toda suerte de piruetas: daba volteretas, giraba como un trompo tratando de agarrarse la cola, chasqueaba los dientes y otras cosas más que eran la alegría y la delicia de la mona.

- Baja, monita, y te prometo que la pasarás mejor, pues, conozco otros juegos que te divertirán, dijo el zorro ladino, quien ya en su imaginación, se veía devorando a su presa.

Mientras la mona incauta descendía del árbol, el zorro lamía su hocico hambriento y movía la cola de entusiasmo. De repente, el lobo, que había escuchado toda la cháchara del zorro, salió de su escondite y tomó al zorro de improviso.

- Por qué no me enseñas a mí esos jueguitos, dijo el lobo mostrando sus agudos dientes.

El zorro salió disparado, pues, ya se veía mordido ferozmente por aquel lobo que de tonto no tenía un pelo.

Cuando el joyero terminó su relato, la muchacha abrazó a su padre, había comprendido la preocupación que lo embargaba. Al otro día, el “zorro”, con su maletín sin baratija alguna, abandonaba para siempre el pueblo.

EL MAR Y EL SOL

“A trabajar me limito

mis tierras como un deber.

¿Y qué más puedo yo hacer?

Las siembro, y Dios sea bendito”.

FRIEDRICH RÜCKERT

Habiéndose peleado el Sol y el Mar, el primero se negó a dejar caer sus rayos sobre sus aguas.

-No necesito de ti para subsistir, así que bien haces en negarme tu calor, pues, te aseguro que tampoco los aceptaría.

Como era de esperarse el Sol dejó caer toda su energía sobre la tierra, la cual se recalentó. La ausencia de lluvias echó a perder los sembríos y la hambruna se hizo más evidente y desesperante cada día. Un labriego se dirigió a la playa y llamando al Sol y al Mar les dijo:

- Desde el momento que dios creo el universo dispuso de cada uno de nosotros para que desempeñara un rol en su creación. Una tonta disputa entre ustedes ha creado un desequilibrio tal que ahora las nubes están ausentes y con ellas las lluvias tan necesarias para nuestras siembras. Sólo mi campo poseo, y lo cultivo con esmero, pero de qué sirve tanto esfuerzo si del agua de las lluvias no dispongo.

Al otro día, las nubes cubrieron el cielo y a las pocas horas la lluvia descendió a torrentes sobre el campo del labriego, quien se limitó a dirigir su mirada al cielo para decir: ¡Bendito sea Dios!

LIBRO BOBY Y LOS OTROS

2011-10-23T20:53:00.002-05:00

ÍNDICE

· La gallina vanidosa

· Las pulgas y el perro

· El ratoncito fanfarrón

· El espíritu del bien

· La fiesta de las virtudes

· Más vale un zorro que un tigre

· La unión hace la fuerza

· Una zorruna venganza

· Más sabe el diablo por viejo

· La riqueza y la pobreza

· Lección de honor

· Espinita

· Amigos inseparables

· Luna de miel

· San Bernardo

· El gesto del vidriero

· El cerdo y las ovejas

· La Verdad y la Mentira

· La oveja descarriada

· El cerdo arrogante

· Boby y los otros

LA GALLINA VANIDOSA

Convencida de que sus huevos eran los más cotizados de la granja, una gallina no cabía en su pellejo. Los gallos lanzaban sus cantos zalameros tratando de congraciarse con ella. En vano los galanes removían sus crestas, como los indios sus plumas en pie de guerra. La gallina se paseaba oronda a lo largo del gallinero hostigando con su actitud a las otras aves que no tardaron en reclamar al dueño de la granja un poco más de humildad de parte de la gallina vanidosa: “Si no es así, no pondremos un solo huevo y ya verá él con qué tortillas llenará su plato”, dijeron las rebeldes.

Ante tal actitud, el granjero habló reiteradamente con la gallina presuntuosa, pero ésta se negó a toda petición y continuó con su actitud, consciente del gran valor de los huevos que ponía.

Cierta noche, ya metido en su cama, el granjero discutía con su mujer el problema que le había ocasionado la gallina. La mujer se mostró muy práctica y le dijo:

-Cierra los ojos y pon en un platillo de la balanza un huevo de esa gallina engreída, y en el otro un huevo de cada una de las otras gallinas.

Al otro día el granjero no desayunó sus acostumbradas tortillas, pero disfrutó de un soberbio caldo de gallina.

LAS PULGAS Y EL PERRO

Se rascaba un perro afanosamente y dos pulgas salieron despedidas de su cuerpo.

-Lo que es yo, dijo la más pequeña, me volveré a subir sobre este peludo.

De tres saltos ya estaba nuevamente sobre el perro. La otra no dudó en seguirla y allí permanecieron. Una noche las pulgas fueron despertadas por un fuerte olor a humo.

-Oye, ¿qué sucede allá afuera que hay tanto humo?, interrogó la más grande.

-Saldré a averiguar, dijo la otra.

La casa se estaba incendiando. El perro, aterrado, trataba de alertar a sus amos; pero estos, que dormían en la segunda planta, no escuchaban sus ladridos.

-Oye amiga, dijo la pulga pequeña, si se quema nuestro amigo nos quedaremos sin casa.

Al ver que la otra no reaccionaba, la pulga pequeña abandonó su refugio y pasó por debajo de la puerta en donde el perro se hallaba encerrado. Sorteando las lenguas de fuego, el insecto entró en la habitación del dueño, se metió entre las sábanas y comenzó a picar con gran entusiasmo. Marido y mujer despertaron de inmediato. No tuvieron tiempo de rascarse, pues, ya la casa amenazaba con desplomarse.

-Vaya que si hasta le estrella más pequeña brilla en la oscuridad, dijo la pulga grande.

La otra sonrió satisfecha.

EL RATONCITO FANFARRÓN

Alardeaba un pequeño ratón de haber peleado con un gato el cual había querido comérselo.

-Y ¿Cómo hiciste para vencer a un animal tan grande?, preguntó el ratón.

-Parece increíble, pero te creo, dijo otro.

-¡Es todo un héroe!, dijo una ratona coqueta.

El pequeño valiente contó su hazaña con lujo de detalles:

-Y cuando lo tuve frente a mí, le di tal golpe que le hundí la nariz, luego lo tomé por la cola y lo arrastré varios metros y entonces...

La historia se truncó cuando otro roedor avisó que el gato de la casa asomaba su cabeza por ahí.

-No se alarmen, dijo un ratón que había escuchado tan fantástico relato. Allí está nuestro amigo quien acabará con ese gato inoportuno.

El gato ya se mostraba amenazador cuando todos los ratones dirigieron su mirada a su héroe, pero éste ya no estaba; para suerte de todos, el gato pasó indiferente, pues, ya había comido.

Debajo de un baúl, con las patas que le temblaban como resortes, el ratoncito fue sorprendido por los otros. Dijo que estaba buscando sus guantes de boxeo, nadie se comió el cuento.

Cada vez que alguien se encontraba con él, le decía socarronamente:

-¿Y, ya encontraste tus guantes?

EL ESPÍRITU DEL BIEN

En una aldea vivía una muchacha en compañía de sus padres. Desde niña, la joven dió muestras de caridad, pues, siempre se le veía recorriendo las aldeas vecinas en busca de algún enfermo a quien cuidar y socorrer. Sus padres vivían preocupados por temor a que la hija fuera a contraer alguna enfermedad infecciosa la cual le ocasionara la muerte. Muchas veces se le notaba acongojada y solitaria. Pasaban semanas sin que sus labios pronunciaran palabra alguna.

- Debes comer, hija mía, le decía su entristecido padre. Ya van muchas lunas sin que pruebes bocado.

La muchacha adelgazó considerablemente debido a la mala alimentación y a los esfuerzos que hacía por atender a sus enfermos. La madre también se mostró muy preocupada por el estado calamitoso de su hija, por lo que una noche le dijo:

- ¿Por qué no abres tu corazón y me dices cuál es la razón de tu dolor? Las mujeres somos más fuertes que los hombres en lo que a las penas del corazón se refiere.

Al ver que unas lágrimas anegaban los ojos de su madre, la muchacha le contó su tristeza.

-Hago todo lo que puedo para ayudar a los enfermos, pero muchos de ellos mueren en mis brazos querida madre. Cada muerto es una herida más en mi alma.

Un día en que la muchacha atendía a un joven que sufría fuertes dolores de cabeza, vio que éste se contorsionaba emitiendo unas palabras que ella no entendía. A los pocos minutos el muchacho murió; un espíritu abandonó su cuerpo bajo la forma de un hermoso mancebo. La muchacha quedó muy impresionada, pero el espíritu logró calmarla.

- Esta noche llegaré hasta tu lecho y fecundaré en tu vientre. Tendrás un hijo que te acompañará cuando visites a tus enfermos.

La muchacha no articuló palabra alguna y aquella noche se preparó a recibir a aquel espíritu misterioso. Algo en los ojos del muchacho le dijeron que su vida cambiaría desde el instante aquel en que concibiera un hijo suyo. Pasado el tiempo su vientre comenzó a hincharse, fue entonces que les contó a sus padres lo que le había sucedido. Conocedores de las virtudes de la hija, ambos aceptaron lo sucedido como la voluntad de Dios.

El niño nació y fue bautizado con el nombre de Matías, igual al que tenía el muchacho fallecido. Desde sus primeros pasos la madre lo llevó en sus peregrinajes: “Nunca quiere separarse de mí”, decía.

La muchacha descubrió al poco tiempo que los enfermos que socorría ya no se morían y que sanaban rápidamente, como si nunca hubieran estado convalecientes. Se percató también que el hijo balbuceaba algunas frases ininteligibles que le hicieron recordar las últimas palabras de Matías antes de morir. Hasta el día de su muerte, la muchacha siguió visitando a sus enfermos en compañía del hijo que, para asombro de todos, nunca envejecía. Un día la mujer enfermó, cuando agonizaba, los padres vieron que del cuerpo de la hija salía un espíritu bajo la forma de una linda moza. De pronto, el espíritu del hermoso mancebo apareció y, tomando la mano de la moza, se desvaneció junto a ella en la oscuridad de la noche. A partir de ese día, el pequeño Matías comenzó a crecer, llegando con el tiempo a ser un eminente curandero.

LA FIESTA DE LAS VIRTUDES

“Virtud ardua y trabajos para el género humano. El más preciado botín de la vida”

ARISTÓTELES.

Convocó Dios a una gran fiesta en el cielo y para ello invitó a todas las virtudes, las cuales presurosas, acudieron a las mejores modistas de la Tierra para confeccionarse sus vestidos. Un coro de ángeles acompañaron los carruajes que llevaban a las virtudes al gran salón que entre las nubes había acondicionado el Creador. La Gratitud hizo su ingreso llevando sobre sus hombros desnudos un velo rosa que hacía juego con su vestido; a los pocos minutos apareció la Pureza cubriendo su desnudez con un vestido blanco de raso. Cuando ya las estrellas fulguraban en el firmamento asomó en el salón la Humildad. Su vestimenta gualda arrancó un suave murmullo de las otras virtudes. Después le tocó el turno a la Fe y luego a la Templaza. Antes de la medianoche ya se habían sumado al cortejo la Caridad y la Largueza, las últimas en aparecer fueron la Esperanza y la Paciencia, quienes aprovechando los compases de las cítaras y los sistros agitados por las manos de unos serafines, improvisaron unos pasos de baile que dibujaron en el rostro del Creador una sonrisa.

Todas las virtudes lucían esplendorosas y alegres, embalsamando el ambiente con los más suaves perfumes. En todos los rincones del gran salón se escuchaban los más dulces cánticos entonados por un gran número de ángeles. Cada virtud recibió de manos de un querubín un ramo de flores. Algunos ramilletes, fruto de las travesuras de algún serafín, lucían lazos más vistosos que otros, lo cual produjo cierto escozor en las lenguas de las virtudes menos agraciadas quienes no tardaron en concentrarse en un rincón del salón, haciendo causa común en su actitud de descontento. De ahí que cuando llegó la medianoche encontró a las virtudes divididas en dos bandos.

Minutos después apareció en el salón un hombre delgado y harapiento preguntando si no había algo con que saciar su hambre. Todas las virtudes elevaron su voz de protesta.

- A ningún hombre vestido con esos ropajes se le debería permitir la entrada, dijo la Humildad.

- Esta fiesta es sólo para las virtudes y no para los hombres, se escuchó la voz de la Largueza.

Un barullo de protestas y tensión reemplazó la alegría y la serenidad reinante. El Creador permaneció en silencio observando el comportamiento de cada una de las invitadas. A una señal del Todopoderoso, un ángel tomó una trompeta de cristal, un sonido largo y agudo se escuchó, un silencio fúnebre se apoderó de todos los ambientes, hasta los luceros detuvieron su fulgor y los planetas su movimiento al ver el rostro austero del Creador.

- Mejor razón que el hambre no se puede esgrimir para tocar una puerta y pedir alimento, dijo el Creador. De qué largueza y humildad podemos hablar cuando nuestro egoísmo aflora por cada costura de vuestros costosos vestidos. ¡Qué atuendo más lujoso habéis traído hijas mías! ¡Y qué enjoyados lucen vuestros cuerpos! Diademas incrustadas con piedras preciosas, zarcillos de oro fino, pulseras de plata, collares, anillos y todo lo que lleváis no es más que pura ostentación. ¿Es qué acaso estáis compitiendo entre vosotras?

La mirada del Creador parecía traspasar el infinito. Las virtudes, cabizbajas, no atinaban a moverse de sus lugares.

- Habéis olvidado que todo lo sé. He escuchado cómo habéis ocultado el origen de vuestras prendas fomentando así la competencia entre vosotras. Vuestros corazones están impregnados con el veneno de la mentira. Y qué decir de los manojos de flores que ostentáis en vuestras manos. La avaricia ha hecho que ninguna de vosotras os desprendáis de lo que tenéis para compartirlo y aquellas que se han refugiado en aquel rincón sienten en su interior la mordedura de la envidia. Las que habían recibido los ramos de flores con lazos menos vistosos cruzaron miradas sin saber qué responder. Me parece increíble verlas separadas en dos grupos, mientras la Discordia sonríe por vuestra debilidad.

Un clima de incertidumbre y culpa invadió lo que horas antes había sido regocijo y quietud. Con un leve movimiento el Creador hizo desaparecer el piso del salón quedando las virtudes suspendidas en el aire. Los ángeles del cielo batían sus alas con la lentitud y la magia de una mariposa que busca la flor donde posarse.

Fue así como las virtudes, cabizbajas, vieron el caos y la desesperanza que reinaba sobre la tierra.

- A fin de cuentas, se escuchó nuevamente la grave voz del Creador, en vez de habitar en el corazón de los hombres os habéis apoderado de sus vicios dejándolos indefensos y a la deriva. De ahí que ese mundo de paz y amor que yo creé se ha convertido en ese otro que podéis ver desde aquí: mísero y caótico.

Luego de una pausa añadió:

- Como sois mis hijas yo os perdono. La fiesta para ustedes ha terminado.

Desposeídas por el creador de sus vestidos, una a una las virtudes descendieron de los cielos hacia la Tierra. Ya sólo con el hombre, Dios Dijo:

- Saciad tu hambre y regresa a donde yo os he puesto. Que tu corazón se abra a la virtud como se abre tu boca para recibir alimento.

Dicho esto, un séquito de querubines acompañaron al Creador en su tránsito hacia el infinito.

MÁS VALE UN ZORRO QUE UN TIGRE

Escaseando estaban las presas río arriba, por lo que un tigre, que cazaba en esa zona, decidió hacerle una visita al león que cazaba río abajo, lugar donde los antílopes, ñúes y gacelas abundaban todavía.

“No, será mejor que le organice una buena cena en mis dominios, así no sospechará el interés que tengo en estrechar mis vínculos con él”, pensó el tigre.

Acordada la fecha, el león, ya un poco achacoso y bastante sordo, apareció en compañía del zorro, quien desde hacía un buen tiempo se había convertido en su chambelán.

“Vaya que si es astuto el pintadito, pensó el zorro, atraerse para sí la amistad del león y luego compartir la cena, y yo qué comeré entonces, de seguro ya no quedará ni un hueso para pasarle la lengua”.

Iniciado el banquete lo que más abundó fue la oratoria del tigre, quien no dejaba pasar oportunidad para lamerle la melena al león llenándolo de alabanzas y cualidades que si el león hubiera tenido la audición normal de seguro se hubiera sorprendido. Pero el zorro no estaba dispuesto a dejar pasar por el tamiz nada que sirviera para extinguir los vínculos adversos entre el felino y el melenudo león. Cuando el tigre llegó a la parte final de su acicalado discurso, dijo así:

-Es en verdad un gran placer estar sentado a la mesa con tan noble amigo (noble anciano, tradujo el zorro) quien ha demostrado ser un buen comensal (muerto de hambre), dijo el zorro al oído del león. Ustedes los leones y nosotros los tigres tenemos cosas en común. Nos gusta comer bien, beber mesuradamente y charlar (el zorro tradujo glotones, borrachos y chismosos).

El león pateó la mesa y se marchó enfadado dejando al tigre sumamente confundido. Y así el zorro siguió disfrutando de lo cazado por el león.

LA UNIÓN HACE LA FUERZA

Una tarde en que el tordo comía los residuos de comida de los dientes de un cocodrilo, éste le dijo:

- Están escaseando los animales en esta época del año, así que desde ahora tendrás que ayudarme a conseguirlas.

- ¿Y qué puedo hacer yo?, preguntó el pájaro extrañado.

- Como tú puedes volar grandes distancias te será fácil elegir una buena presa, lo único que tendrás que hacer es acercarla a la orilla de este río. Ya encontrarás algún motivo, verás qué sencillo es engañarlos. Cuando vean que te paseas por mi boca escarbando entre mis dientes sin temor alguno, pensarán que estoy muerto. En el momento propicio te harás a un lado, del resto me encargo yo.

- Eso ni lo pienses, contestó el tordo, para mí sería doloroso engañar a otros y llevarlos a una muerte segura.

La voz del cocodrilo se agravó entonces:

-Un momento, amiguito, este mundo está hecho así y ni tú ni yo lo vamos a cambiar, así que acepta lo que te corresponde y no vengas a darme lecciones de ningún tipo. No olvides que comemos de la misma víctima. Y dime una cosa, ¿has sentido piedad por los animales que destrozo y de los cuales te alimentas día a día?

El tordo permaneció en silencio. Aquella noche las quijadas del cocodrilo trituraron huesos a su gusto. A la mañana siguiente, el cocodrilo permanecía en la arena con la boca abierta mientras el pequeño pájaro picoteaba entre sus dientes los restos de un jabalí

UNA ZORRUNA VENGANZA

Dentro de las diversiones diarias del león, nada lo ponía más contento que burlarse de los animales valiéndose de su ingenio. Fue así como el mono, el cerdo, la jirafa, el hipopótamo, el jaguar y otros tantos animales, convirtiéronse en blanco de sus mofas. Todos protestaban airadamente, pero nadie se atrevía a encararlo “Viejo mantenido”, chilló un viejo ratón, pero el león no lo escuchó.

El zorro guardó sus “perdigones” para el día aquel en que el león sería agasajado por ser el animal más majestuoso del reino. El festín fue organizado por un grupo de chacales adulones. Después de la opípara cena en la que el león estuvo a la cabecera de la mesa acompañado por la leona, el zorro fue el encargado de dar algunas palabras.

El zorro dio una extensa y prolija información de las actividades realizadas por la leona en su vida diaria: destacó sus cualidades como cazadora, como madre protectora de sus hijos, su destreza en la emboscada y... leona por aquí... leona por allá... y leona por acullá y que la leona dijo esto y que la leona dijo aquello... Y terminando su discurso, dijo el zorro como quien ha dejado de lado algo por no tener importancia:

- ¡Ah!, olvidaba mencionar que la leona ha venido acompañada de un león. Pasó mucho tiempo antes que el león se animara a burlarse de alguien.

MÁS SABE EL DIABLO POR VIEJO

Enterados de que ciertos árboles se hallaban cargados de frutos, un grupo de chimpancés cayeron sobre ellos como un enjambre.

- Arranquemos los mejores frutos y luego los juntaremos para llevárnoslos. Con eso tendremos para muchos días, dijo el que lideraba el grupo.

Los mismos ignoraban que cerca de ahí eran observados por unos gorilas.

- Tomémoslos por sorpresa de una vez y démosles su merecido, así aprenderán a no invadir nuestro terreno, dijo un gorila joven.

Un gorila viejo, el mayor de todo el clan, intervino entonces:

- Usa la cabeza muchacho, antes que la fuerza. No te das cuenta que lo que están haciendo es facilitarnos el trabajo. Por otro lado, mira las copas de aquellos árboles, están llenos de frutos carnosos, pero las ramas son tan delgadas que no resistirían nuestros pesados cuerpos.

Los otros gorilas comenzaron a reír.

- Ya entiendo, dijo el interpelado.

Cuando los chimpancés se dispusieron a partir con su valiosa carga, los gorilas aparecieron entre la espesa selva. Los chimpancés desaparecieron al instante.

LA RIQUEZA Y LA POBREZA

“La riqueza es como el agua salada; cuanto más se bebe, más sed da; lo mismo ocurre con la gloria”.

SCHOPENHAUER

“Eudemonología, III”

Se encontraron la Riqueza y la Pobreza en las claras y trasparentes aguas de un río a cuya margen derecha lucía un vistoso castillo y, a su margen izquierda, una humilde choza de pastores.

-Mal olor traes contigo, Pobreza, viniendo de donde vienes sólo te faltan las ovejas.

-Soberbia eres, Riqueza, pues tu vientre viene hinchado de comidas abundantes y bebidas olorosas. Ten cuidado, que yo puedo alcanzar a los que ahora son ricos y la desgracia es más honda para quien vivió en próspera riqueza y no olvides que es raro que un necesitado actúe con vileza, pues, ésta es propia de los ricos.

Discutieron durante largo rato, achacándose inquietudes, sinsabores, insultos y recriminaciones. Fue entonces que de las aguas del río surgió la Felicidad apaciguando la discordia reinante.

-Cesad esta vana discusión, pues, ninguna de vosotras logra calmar las angustias de los hombres. Yo huyo de la Pobreza, pero también tú, Riqueza, me provocas pesar y desazón moral, una holgada medianía de ambas es la condición que mejor se aviene conmigo.

El río siguió su curso dejando tras de sí un clima de paz.

LECCIÓN DE HONOR

“Iba a lidiar en campo el caballo valiente, pues su dueño a una dama no trató dignamente”.

ARCIPRESTE DE HITA

Habituado a los duelos en que su amo solía enfrascarse, un caballo de lidia se jactaba de su valentía en el campo de batalla y gustaba mofarse de un asno viejo y achacoso que a duras penas lograba llevar su carga.

El asno lo escuchaba sin hacer comentario alguno, pues, una vez que se atrevió a contestarle, el caballo le había propinado una fuerte patada que le había molido las costillas. Una tarde llegó el amo muy contento; había aceptado un reto donde se disputaría el amor de una dama y una gran suma de dinero.

- Confío en que sabrás darme la victoria cuando estemos en la arena, dijo el caballero acariciando la cabeza de su cabalgadura.

El caballo movió la cola de lo contento que estaba y el asno inclinó la cabeza pues, era él quien cargaba la montura, la lanza y todos los arreos para la brega.

Llegado el día, caballo y caballero entraron en la pista muy ligeros y engreídos, saludando a diestra y siniestra con aires de conquistadores.

El duelo fue rápido y violento, y el caballero ganó dama y dinero, pero el caballo quedó muy mal herido, la lanza del adversario lo atravesó por un costado. Tendido sobre la arena radiante parte de las entrañas de la bestia sangrante mostraban la gravedad del caso.

- No interesa, dijo el caballero, con este dinero podré comprarme mejores caballos que este infeliz.

Contra todo pronóstico, el caballo se recuperó pero no volvió a ser el mismo por lo que fue enviado a las faenas del campo: arar y traer leña; o a otras más duras en la noria o en la aceña. Al poco tiempo, sus patas, otrora tan fuertes, pelaron sus rodillas y se volvieron muy débiles. Cuando el asno lo vio después de mucho tiempo quedó asombrado al ver aquel animal con las ancas deformadas y la cerviz hundida.

El caballo al ver al asno quiso pasar inadvertido, pues, pensaba que este le devolvería las ofensas de otros tiempos. El asno fingió no reconocerlo y pasó al lado de él sin decirle nada, evitándole así cualquier humillación.

ESPINITA

Pastaba un mulo en la dehesa mostrando a todas luces su gordura, entre los pastos altos apareció la melena de un león, pero el mulo ni se inmutó.

- Hola, mulito, veo que tienes mucho apetito, dijo el felino con voz cantarina. El mulo no dudó, aquel fiero animal andaba de caza y no tardaría en ser víctima de su bravura.

- Hoy ha sido mi día de suerte, amigo león, pues, hace poco estuvo por aquí una hiena con intenciones de hacerme su cena, pero por temor a atragantarse con la espinita que se clavó en mi pata, desistió en su deseo y se marchó, dijo el mulo.

- No me digas, dijo el león mirando con interés las patas del mulo. ¿Y te molesta demasiado?

- Pues, la verdad que sí, no me deja caminar grandes trechos, dijo la bestia acongojada.

- No te preocupes y venga esa patita para sacarle esa espinita, dijo el león ignorante de la trampa en que el mulo lo estaba introduciendo.

- No veo nada, prosiguió diciendo el felino.

- Cómo que no, dijo el mulo, acércate un poquito más, pues, es una espina muy pequeñita.

Cuando lo tuvo en la mira, el mulo lanzó una coz dejando al león tendido, atontado y con la melena alborotada entre la hierba.

- Creías que me atraparías, león sinvergüenza. Pues, te equivocaste, la única espina que tenía es la que te he clavado en el cuerpo con mi pata.

El mulo se marchó. A pocos metros de allí una hiena seguía buscando los dientes que le faltaban.

AMIGOS INSEPARABLES

En un rancho, un ganadero había criado desde que era un cachorrito a un esbelto y hermoso coyote. Los gañidos y aullidos del animal sobresaltaban a los habitantes de los ranchos cercanos. Un ganso convivía con el coyote, son amigos inseparables, decía el ganadero orgulloso de haber logrado que el ave no temiera al cánido.

El ganso saltaba y hundía su aplanado pico entre el tupido pelaje del coyote, el cual con sumo cuidado, lo empujaba con una de sus patas buscando jugar con él sin herirlo. Una noche llegó el ranchero en compañía de otro ganso, el cual sobrepasaba en peso y estatura al otro. Los celos del primer ganso no se hicieron esperar y desde un primer momento buscó hostigar y maltratar a quien consideraba su enemigo.

El coyote se limitaba a observar el comportamiento de las aves; le llamó la atención que el recién llegado se mostrara tan sumiso con el otro, aun cuando sus fuerzas eran, a todas luces, muy superiores. Pero como todo tiene un límite, el ganso más grande perdió la paciencia y propinó tal paliza a su oponente que le quebró una de las alas. El coyote, al ver que su amigo era maltratado, se lanzó sobre el agresor y lo devoró en un instante. La fiera dormida había aflorado.

- ¡Qué extraño y agradable sabor tenía esta carne, dijo el coyote. No puedo negar que mi paladar nunca había probado tan rico manjar.

Al oír esto, el otro ganso vio que las enormes orejas de su amigo se habían puesto tensas. Sus ojos ambarinos brillaban como pequeñas luciérnagas en la noche. De un ágil salto, el coyote cayó sobre el ave. Unas plumitas sanguinolentas quedaron pegadas a su hocico.

LUNA DE MIEL

Los cánticos de un grillo molestaban a un escarabajo.

- Deja de hacer ese ruido agudo y monótono sino quieres que te dé una paliza.

El grillo, dando unos saltos, se puso fuera del alcance de aquel insecto negro cuyo cuerpo ovalado le inspiró terror.

- Yo no hago ruido, lo que hago es cantar para poder reunirme con una amiga, dijo el grillo.

- ¡Bah!, contestó el malhumorado escarabajo y se marchó.

Al poco tiempo, el grillo paseaba con su pareja cuando escucho unos lamentos que provenían de entre unas piedras.

- ¡Socorro!, Auxilio! ¡Ayúdenme!

Cuando fueron a ver, encontraron al escarabajo de espaldas, luchando por darse vuelta. El insecto sabía que en la posición que se encontraba sería presa fácil de las hormigas, de ahí su desesperación.

- Mala suerte, gordito, dijo el grillo. Veo que estás en apuros. Discúlpame que no pueda ayudarte, tengo que cantarle a mi amiga una canción y no quisiera perturbarte con mis ruidos agudos y monótonos, así que será mejor que me marche.

- ¡Qué! dijo la amiga del grillo. Vas a dejarlo así sin brindarle tu ayuda, sólo porque te has sentido herido por lo que te dijo. No te comportes como se ha comportado él contigo, si él es así, pues, tú no tienes por qué serlo.

El grillo quedó meditabundo un instante y después de pensarlo bien, ayudó al escarabajo a tomar su posición normal.

- Bueno, amigo, lamento lo sucedido y te agradezco la ayuda brindada, si algo puedo hacer por ti, no tienes más que pedírmelo.

- Claro que sí, dijo el grillo sonriente. Claro que sí puedes hacer algo por mí.

Al poco rato, el escarabajo volaba llevando sobre él a los dos grillos, como si fuera el anuncio de un amor eterno.

SAN BERNARDO

“Si no hubiese perro, no me gustaría la vida.

SCHOPENHAUER.

Dos alpinistas subían esforzadamente por la pendiente de un nevado en compañía de un perro San Bernardo; un barrilito de vino iba atado a su cuello. Cercanos ya a la cumbre, el mayor de ellos, dueño del perro, sufrió un tropiezo quedando con un pie torcido. Desesperado ante aquella situación y viendo que el clima se tornaba arisco amenazando un deslizamiento de nieve en cualquier momento, al otro alpinista lo invadió el temor y decidió huir.

El herido lo vio desaparecer entre una espesa capa de nieve y un bosquecillo de alerces. El cierzo helado que comenzaba a soplar tempestuosamente lo inquietó.

- Vaya amigo éste, dijo el herido, me abandona a mi destino sin siquiera despedirse.

El perro, que era halado de una cuerda cuesta abajo por el fugitivo, logro desasirse de su opresor y enrumbar hacia donde se hallaba el herido.

- Buen compañero eres, perrito. Este vino me viene bien ahora que la sombra de la muerte oscurece esta montaña. Pero ahora será mejor que te marches, pues, en cualquier momento caerá la nieve sobre este paraje.

El perro, haciendo caso omiso a la advertencia, colocó la cabeza sobre el pecho de su amo y se echó junto a él a esperar la muerte.

Minutos más tarde, el fugitivo fue envuelto por una avalancha, la misma que segundos antes había barrido con el amigo y el perro.

EL GESTO DEL VIDRIERO

Un anciano vidriero había labrado un próspero negocio de vidrios, en el cual empleaba a varios jóvenes, todos ellos trabajaban con mucho esmero buscando ganarse la confianza del patrón. Una mañana en que había que entregar un pedido a un cliente muy importante, el anciano llamó a uno de los jóvenes:

- Entrega este vidrio en esta dirección y confío en que sabrás cumplir con el encargo.

El muchacho quedó muy agradecido, tomó la carreta, cargó el vidrio y se marchó. En una curva difícil, una de las ruedas traseras golpeó con una roca y el carruaje se volteó haciéndose añicos el vidrio. Cabizbajo, el muchacho enfrentó al anciano.

Éste se limitó a guardar silencio. A los pocos días el viejo volvió a llamar al muchacho; para sorpresa de los otros jóvenes le dio el encargo de otra entrega.

El muchacho muy nervioso, cargó la carreta y partió. A las pocas horas, luego de una gran expectativa, el joven apareció muy sonriente con el recibo de entrega.

Ese gesto cambió la vida del muchacho, el anciano sabía que estaba en juego algo más que un vidrio.

EL CERDO Y LAS OVEJAS

Criábanse en una granja un cerdo y cinco ovejas, cuando llegó un día el dueño y ordenó que los ovinos fueran llevados a un ambiente para la esquila.

Fue tal el alboroto que se armó que los esquiladores las trataron con dureza. Al poco tiempo, el cerdo fue separado del grupo para ser sacrificado. Del lugar donde estaba pudo divisar a las ovejas s que nuevamente iban a ser esquiladas.

Otra vez se armó el escándalo. El cerdo, con lágrimas en los ojos, dijo:

- Id, ovejas tontas¸ sólo les sacarán la lana, mas sus carnes serán respetadas.. Pensad en mí que aguardando estoy el hierro del matarife que desgarrará mi piel para vender mi carne. Id tranquilas mientras yo, entregado a mi desgraciada suerte, seguiré gimiendo sobre mi cruel destino.

Durante la esquila nunca más hubo quejas de parte de las ovejas. Las palabras del cerdo, ya ausente, habían surtido efecto.

LA VERDAD Y LA MENTIRA

Dicen que entre los hombres más prolífica que la mentira, vive la verdad. Es por ello que un sacerdote, cuya fama de nunca haber mentido era harto conocida, salió en busca de la Mentira con el fin de desafiarla. Una vez que la hubo encontrado le dijo con grave acento:

- Sucia e infame eres ante los ojos de los virtuosos. Pero tienes frente a ti a un hombre cuya virtud principal es la verdad, y es con ella que te desafío a singular duelo.

La Mentira, altanera y astuta, le puso al religioso mil trampas para que cayera entre sus redes y dijera una falsedad, pero el sacerdote, siempre atento, contestaba dulcemente.

- Creo advertir bajo el velo que envuelven tus palabras el aguijón del escorpión.

Cansada y furiosa por no poder vencer a tan obstinado rival, la Mentira se marchó.

A pocos pasos le salió al encuentro la Verdad, quien sonriente le dijo:

- Ves como te he vencido embustera.

- Bah! Yo con mi arte recorro mil caminos mientras que tú no tienes más que uno solo, replicó la mentira.

- Sí, pero ese solo camino hace que nunca me pierda como frecuentemente te sucede a ti.

La Mentira, acostumbrada siempre a triunfar, no quiso aceptar su derrota y se marchó

LA OVEJA DESCARRIADA

“En verdad que no es voluntad de vuestro Padre, que está en los cielos, que se pierda ni uno solo de estos pequeñuelos”.

(Mateo 18: 14)

Debido a las frecuentes quejas de una oveja, un pastor llegó hasta el redil y le recriminó su actitud.

- Tienes comida asegurada y buen trato, y no haces más que quejarte todo el día, y todo porque de vez en cuando se te priva de tu lana.

La oveja siguió incitando a las otras ovejas a la rebeldía, argumentando que fácilmente se podría sobrevivir comiendo las hierbas del campo sin necesidad de perder la lana a cambio.

Cansado de tanta quejumbre el pastor decidió deshacerse del incómodo animal.

- Muy bien ovejita, tú ganas. Desde ahora eres libre de hacer lo que quieras. Veremos como sobrevives por ti sola.

El altanero ovino se marchó sin dar las gracias al pastor. Una mañana el ovejero sacó su rebaño a pastar, se toparon con un montón de lana sanguinolenta en la que se apreciaba también la degollada cabeza de la oveja rebelde.

Las otras ovejas no hicieron comentario alguno. El pastor comprendió que no había necesidad de decirles nada. Ya el lobo que se había comido a la oveja quejumbrosa les había dado una lección.

EL CERDO ARROGANTE

Una tarde en que el cerdo se hallaba comiendo en su chiquero, pasó un sapo y le dijo:

-Oye, gordito, por más que comas no podrás superar en tamaño al animal que habita en el pantano, ¡ji, ji, ji!, se marchó el sapo intrigante sabiendo que con sus palabras había herido la vanidad del cerdo.

Corriendo hasta el pantano llegó el obeso animal y grande fue su sorpresa al toparse con el hipopótamo.

- ¡Ah!, no, dijo el cerdo, nadie me quitará la satisfacción de ser el animal más gordo.

El porcino comenzó a comer más allá de lo que su cuerpo podía recibir y al poco tiempo era tanto su peso que no podía caminar.

- Caramba, dijo el dueño del animal, lo estaba guardando para una ocasión especial, pero creo que no habrá que esperar ya.

Cuando el sapo fue a molestar al cerdo una mañana encontró la chacra vacía.

BOBY Y LOS OTROS

A Carlos Ubillús Chávez.

Desde antes que naciera pensaron llamarlo Bob, pero cuando el médico que atendió a su madre lo cogió con sumo cuidado y se lo entrego al señor Rivas diciéndole “ agárrelo con cuidado porque es tan pequeño que puede perderse entre las manos”, todo quienes lo vieron comenzaron a decirle Boby. Y Boby lo llamaron todos en el barrio de santa Beatriz, donde en compañía de sus amigos, recorría las calles creando muchas veces el pánico entre los vecinos, sobre todo cuando se enfrentaban con otros grupos que no estaban dispuestos a que aquellos invasores galantearan a las más pintaditas del lugar, se orinaran en las puertas de sus casas, y sobre todo, que dejaran desparramados en medio de veredas y calzadas los tachos de basura, como solían hacer reiteradamente los palomillas de los colegios aledaños. Dejando de lado todo esto, Boby supo, a pesar de su corta edad, ganarse el respeto del vecindario por su valentía y astucia; más todavía, cuando sacando el bagaje de su bravura, enfrentóse a dos delincuentes que querían apoderarse del dinero de la venta del día, de don Pancho, aquel cholo obeso que ostentaba la mas surtida tienda del distrito.

“Ahí va Boby, mamá. El valiente”, decían los niños, cuando de la mano de sus madres, lo veían pasar. ¿Cuántos niños en sus sueños no fueron alguna vez Boby? Día y noche, sus verdes ojos permanecían vigilantes, más allá, de donde cualquier distraído podía ver. Mas fue un domingo de marzo, cuando Boby habría de poner a prueba su titulo de valiente. Fue aquella tarde en que el Gorras apareció en el barrio, magullando y jadeante. Por cortejar a la Pelusa, la hembrita del temido Pachín, este le había propinado tal paliza que si no hubiera huido a toda prisa, se hubiera contado uno menos en el barrio.

Papucho, Merco, Cako Y Charli, quedáronse mirando fijamente a aquel que durante años, a pesar de ser el más pequeño de todos, habíase convertido en el líder del grupo. Boby creyó descubrir en aquellos ojos inquisidores, fijos en él, que el enfrentamiento con el negro Pachín era inevitable, pues, estaba en juego su prestigio ganado en tantas peleas callejeras. ¿Qué sería de él en adelante si se hacía el desentendido? ¿Lo seguirían respetando aquellos que siempre habían dejado que él repartiera los botines obtenidos en incontables disputas? ¿Y la hermosa Susanita, aquella angelical rubiecita, hija del boticario, lo engreiría como lo hacía siempre? Percibió que el tiempo para tomar una decisión se le había acabado. Sin vacilación alguna, Boby y los otros enrumbaron por Torres Paz en busca de aquel bravucón que había osado maltratar al Gorras. El encuentro entre ambos, tan desigual por cuanto el Pachín doblaba en estatura al Boby, fue rápido y violento, llevando el Pachín la peor parte. Boby miró al vencido rendido y sangrante en la calzada; el rostro escondido en su derrota lo decía todo. La algarabía del séquito del Boby era incontenible. Su entrada triunfal en el barrio provoco la curiosidad de todos. Boby se detuvo frente a la casa de Susanita, quien al verlo de su ventana, corrió a curarle las visibles heridas. A los pocos segundos, el padre de la muchacha apareció llevando en la mano un pesado garrote. Boby y los otros, al verlo, emprendieron veloz fuga. El Gorras quedose rezagado del grupo, recibiendo un garrotazo en las patas traseras, confundiéndose con su desgarrador aullido; los gritos del enardecido farmacéutico que no cesaba de repetir: “No los quiero ver cerca de mi hija, perros del demonio”.

LIBRO LA CAMPESINA PEREZOSA

2011-06-02T22:04:00.005-05:00

EL DISCURSO DEL GALLO

Para Julio Ramón Ribeyro por sus palabras de aliento.

Hambrienta como estaba, una vieja comadreja decidió darse una vuelta por los alrededores de su guarida para ver si su mala suerte cambiaba de una vez.

- Hace días que no atrapo ni una araña. Estoy tan lenta que cada día me cuesta más trabajo escapar de aquel zorro pertinaz que ha jurado clavarme los dientes a como dé lugar, dijo la comadreja mientras dejaba atrás su cueva.

Después de andar varios kilómetros, ya exhausta, la pequeña carnicera topó con un corral. Husmeando, husmeando. Se encontró con un gallo somnoliento que movía la cresta de un lado a otro como si una pesadilla lo perturbara.

- Allí está mi almuerzo, dijo la comadreja.

Tomó al gallo de sorpresa, quien replicó al instante:

- Animal insensato y cruel que ni siquiera la falta de una de mis patas te conmueve.

La comadreja, que no había reparado en ello, soltó al gallo y lo interrogó con gran curiosidad.

- Pero, ¿cómo así perdiste tu otra pata?

El gallo batió sus alas y, recuperado del susto, dijo:

- Esa es una larga historia, amiga, que estoy seguro no te gustará escuchar, pero aún así, antes de que me devores te la contaré, pues, es un suceso de aquellos que acontecen pocas veces y que estoy seguro despertará tu curiosidad. Sucedió hace algunos años, cuando yo era un gallo joven, fuerte y valiente. Tan así, que un día en que me encontraba rondando un corral en el cual había muchas gallinas, apareció un zorro escuálido y hambriento, y esto lo supe desde que le vi el pellejo pegado al hueso, como si le hubieran dibujado el esqueleto sobre la piel. El dueño había salido con su mujer y sus hijos al campo, eso lo supe después. Bueno, lo cierto es que me armé de valor y, batiendo las alas, salté contra la malla de alambre por donde el zorro astuto escarbaba buscando hacer un hueco por dónde meterse. Desesperado, pensé que la única forma de amedrentarlo era lanzándole unas cuantas patadas, pero he ahí, que en el primer intento, mi pata se atascó entre los tejidos de alambre y ¡zas!, allí nomás el zorro aprovechó la situación y adiós patita. Sanguinolento y adolorido me alejé dando saltos como pude.

El gallo suspiró acongojado, luego prosiguió:

- La fiera, satisfecha con su trofeo y temiendo que mis cacareos llamaran la atención de los vecinos, se marchó satisfecho. “Eso le pasa por ser tan valentón”, me dijo una de las patas que nadaban en la alberca y que había visto todo lo ocurrido.

- Gallo necio, me dijo, cómo se le ocurre enfrentarse a tamaña bestia, o es que creía que con esos ridículos saltos y esa cresta pellejuda podía vencer a aquel zorro. ¡No, si siempre lo he dicho: un huevo de pata vale más que un caldo de gallo!... Razón tenía mi bisabuela cuando me contó lo del pavo baladrón que terminó en el horno nueve meses antes de la pascua. El infeliz quiso rebelarse y organizó una huelga de mocos caídos. “A mí me dan ración doble o no como nada y estaré tan flaco para las fiestas de fin de año que no querrán comerme. Sé muy bien para qué me engordan con tanto entusiasmo, sé que estoy llamado al sacrificio dentro de algunos meses, pero eso sí, exijo que se me alimente con lo que se me antoje y no con lo que este grasiento carnicero quiera darme”. El aludido carnicero había permanecido cerca al pavo revoltoso y veía cómo sus palabras comenzaban a hacer efecto en la pavada. Temiendo un pavimotín, el carnicero intervino.

- Un momento, pavito, eso de reclamar me parece bien, tiene usted sus derechos y nadie puede privarlo de expresar su disconformidad aquí, allá o en cualquier parte, pero de ahí al insulto eso es pepián de otro plato. En ningún momento desde que me encomendaron el cuidado de ustedes, he sobrepasado los límites del respeto y la cortesía. Debemos convivir pese a que quizá no nos plazca dicha convivencia. Pero así están las cosas y debemos ajustarnos a las disposiciones establecidas, porque de lo contrario a mí me echaran a la calle y a ustedes a las brasas por rebeldía. Por otro lado, qué culpa tengo yo que mi gorra y mi mandil estén llenos de grasa si la encargada del aseo hace tres semanas que no puede lavar a causa de una herida que tiene en la mano y que según el médico que la está tratando está infectada por no haber tomado las precauciones del caso. Con ello no me quiero justificar, no señor, pero la pobre mujer sollozante me dijo:

- Y todo por culpa del gato de la señora en cuya casa tengo alquilado un cuarto desde que enviudé. “Déle de comer, doña Ruperta”, me dijo, ya sabe, el pescado bien picadito sino no lo come”. Bicho desgraciado, una preparándole la comida para que le engorde la panza y el animalejo que se me enreda maullando como un loco entre mis piernas y pegándome un susto que casi me voy de bruces, el cuchillo que se me va y este corte tan profundo que no me deja conciliar el sueño. Pero va a ver ese gato pulguiento cuando me cure del todo y logre ponerle la mano encima, lo voy a dejar como al perro de mi tía Hortensia cuando su difunto marido lo apaleó por orinar en sus botas nuevas.

- Imagínate, Rupertita, me dijo mi pobre tía al borde de un colapso al ver a su Puchi medio muerto y mientras trataba de quitarle el olor a pichi de perro a las benditas botas que el descuidado marido había dejado junto a la casucha del pobre Puchi. “Qué culpa tiene ese angelito de confundir las botas de ese viejo avinagrado con su arbolito”. Y todo, Santa María bendita, por no sacarlo a pasear a su hora como lo tengo acostumbrado para que el pobrecito haga su uno y su dos y juegue con otros perritos, pero eso sí, Rupertita, no lo dejo que alterne con cualquier perro de vecino, con tantos perros chuscos que andan vagando de un lado a otro, llenos de pulgas y olisqueando en la basura, no me lo vayan a enfermar, él que es tan dulce, lindo y mimoso. Pero te juro, Rupertita, que ese canalla se las va a ver conmigo, imagínate, darle de palazos a mi pobre angelito que hasta de miedo se hizo el dos sobre la alfombra, ¡ay!, para redondear la cosa, allí fue a pisar este vejete cuando ya las botas habían secado, allí sí que se desbordaron las aguas, los berridos de mi marido y las maldiciones que profirió se escucharon por todo el vecindario. Hasta el policía que cuida la zona llegó presuroso y casi tumba la puerta, pues, según dijo, creía que estaban matando a alguien, tal como años atrás, cuando recién salido de la escuela, había sucedido en una localidad cercana a Moquegua.

- Sólo que esa vez, dijo el oficial, después de forzar la puerta al ver que nadie atendía a nuestro llamado, encontramos a un hombre blandiendo un cuchillo ensangrentado. De inmediato lo tumbamos y lo aherrojamos a pesar de la resistencia que puso. “Yo la maté porque ya no soportaba más sus coqueteos”, gritaba el hombre fuera de sí. Mientras revisábamos la casa, el hombre, con los ojos inyectados y los labios temblorosos, lanzaba maldiciones y dicterios a todo el que se le acercaba. Buen chasco nos llevamos. No había cadáver alguno que justificara el “Yo los maté y los coqueteos”, pero si encontramos una gallina decapitaba. Tanto alboroto, tanta intriga y tantas molestias para nada. Más furioso que aquel asesino de gallinas se puso el comandante después que el hombre nos puso una demanda por violación de domicilio, maltrato físico y robo, pues, aunque cueste creerlo, la gallina desapareció de la casa sin que nadie pudiera dar razón de ella, y eso fue lo más perjudicial para nosotros los policías, porque tal como lo explicó el comandante una cosa era ser acusado de abuso de autoridad y otra la de ser tildados de burdos ladrones, se imagina lo que es eso para quienes anhelamos una carrera digna defendiendo a la ciudadanía. Esa acusación, como bien dijo mi padre, era “lo último que puede esperar, hijo mío, quien está del lado de la ley...” Para esto la comadreja, a quien ya las tripas rechinaban como nueces en molino, abandonó el corral con el mismo sigilo con que había entrado, maldiciendo su mala suerte y dejando a ese gallo loco y mutilado hablando solo, pues ya la historia que narraba había tomado rumbos insospechables en su viaje hacia la nada.

Wolfsschanze, julio del 2004.

CUESTIÓN DE FE

Un hombre muy rico y avariento que nunca había demostrado religiosidad alguna, agonizaba en su lecho.

- Tío, le dijo su sobrina y única pariente. He llamado al sacerdote del pueblo por si quieres encontrarte con Dios en este momento difícil.

El hombre abrió los ojos como si un puñal le estuviera rasgando las entrañas, y, con gesto horrorizado, negó con la cabeza.

- Pero tío, asintió la muchacha. Dios es bondadoso y sabrá perdonarte esta indiferencia tuya durante toda tu vida.

El hombre levantó con mucho esfuerzo la cabeza de la almohada y susurró a oídos de su sobrina, cómo celoso de que los que estaban cerca de su lecho escucharan.

- ¿Cuánto va a costar?, preguntó con el rostro preso de una angustia indescriptible.

- Nada, contestó la muchacha.

El enfermo exhaló un suspiro de alivio y posó la cabeza sobre el cojín; su rostro había recobrado la paz.

Cuando el sacerdote llego hasta el lecho, pidió que lo dejaran solo con el agónico. Los latinazgos y jaculatorias invadieron el aire con aromas de incienso.

El cura tomo la mano del hombre y este tenía el puño fuertemente cerrado; trato en vano de que el hombre abriera la mano, el moribundo, con los ojos desorbitados, tenía ya medio cuerpo en el otro mundo.

- ¡Qué hombre de fe!, dijo el cura. Como se aferra a la cruz de su salvador.

Entre los dedos del hombre sobresalía lo que parecía ser una de las aspas de un crucifijo. Emocionado ante tanta fe, el sacerdote abrió un breviario, que portaba en su sotana y comenzó a leer en voz baja:

- Porque nada hemos traído a este mundo, y sin duda que tampoco podremos llevarnos nada. Teniendo, pues, que comer, y con qué cubrirnos, contentémonos con esto.

Ante cada palabra del cura el hombre apretaba más su mano.

- Porque los que pretenden enriquecerse, caen en tentación, y en el lazo del diablo, y en muchos deseos inútiles y perniciosos, que hunden a los hombres en el abismo de la muerte y de la perdición.

El puño del hombre se contraía tanto que un hilillo de sangre corrió entre los pliegues de la mano. Unas lágrimas mojaron las mejillas del cura que, motivado por tal expresión de fe, prosiguió:

- Porque raíz de todos los males es la avaricia, de la cual arrastrados algunos, se desviaron de la fe, y se sujetaron ellos mismos a muchas penas y aflicciones.

El cura cerro su librito y poniendo su mano sobre la frente del viejo, expreso emocionado:

- Estás salvado, hijo mío, estás salvado. Alabado sea el señor y su bondad. ¡aleluya al misericordioso!, musitaba el sacerdote casi sollozante.

El hombre expiró y quedó tan rígido como una áspera tabla. A solas con el muerto, la sobrina logró abrir la mano yerta del tío.

- Viejo miserable, dijo la muchacha tomando la llave de la caja de hierro donde el anciano guardaba su dinero.

LA CAMPESINA PEREZOSA

Al pie de un lago pescaba un joven labrador, propietario de una pequeña parcela de cuya siembra vivía.

– Si no consigo un pez enorme para obsequiarle a Luisa, nunca lograré que ella se fije en mí, se lamentaba el muchacho.

Pasaban las horas y su desesperación iba en aumento, pues, veía que ningún pez picaba el anzuelo. De repente, Fortunato, que así se llamaba el muchacho, escuchó una voz que venía del lago:

– Es inútil que trates de pescar en este lago, Fortunato, pues, aquí no hay peces.

El labrador quedó desconcertado al escuchar aquella voz. Detuvo su mirada entre unos juncales y vio un enorme sapo verrugoso.

– ¡Qué feo eres! Dijo Fortunato. ¿Cómo sabes mi nombre?

– Yo todo lo sé, muchacho, dijo el sapo quien saliendo del lago, se transformó en un enano feo y deforme.

– No has cambiado en nada tu aspecto, dijo Fortunato riéndose a carcajadas.

El enano se sintió ofendido y dijo:

– Veo que no necesitas mi ayuda para conquistar a Luisa, así que será mejor que me sumerja en el algo nuevamente.

Al escuchar el nombre de su amada, Fortunato dijo al enano:

– No, por favor, no quise molestarte, pero me encuentro tan abatido que a veces no sé lo que digo.

El enano lo miró con una sonrisa pícara.

– Yo sé lo que es el amor, muchacho, hace siglos yo también estuve enamorado de una inda ranita y vaya que si me hizo sufrir.

– ¿Siglos? Interrogó Fortunato. Pero es que tanto tiempo puede vivir un sapo… digo, un enano… digo…

– Mejor no me digas nada, lo atajó el enano, brusco y cortante.

Luego de un breve silencio en que el enano miraba las mansas aguas del lago, Fortunato le preguntó que por qué no había peces allí.

– Son mis peores enemigos. Siempre han tratado de comerme, pero nunca han logrado atraparme porque soy muy rápido y astuto y siempre me escabullo, dijo el enano con satisfacción.

Luego agregó:

– Bueno, vayamos a tu asunto. Sé cómo conquistar para ti el amor de esa muchacha, lo único que tienes que hacer es estar cerca la casa donde ella trabaja por las mañanas, al mediodía y al atardecer.

– No entiendo para qué habría de hacer eso, preguntó el muchacho sobrecogido.

– Tú no tienes que entender nada, sino tan sólo esperar a que ella caiga en tus brazos, concluyó el enano.

Fortunato regreso a su casa a esperar el otro día para hacer lo que aquel extraño personaje le había dicho.

* * *

A la mañana siguiente, Luisa llegó a casa de sus patrones para realizar sus labores diarias. Ya estos se habían marchado a trabajar en el molino como de costumbre. Ociosa como era, la muchacha comenzó a maldecir su suerte

– Vaya vida ésta. Servir a otros cuando es a mí a quien deberían atender como se atiende a una reina.

La muchacha al ver la cocina llena de trastos sucios y la casa hecha un desorden, a punto estuvo de salir corriendo de aquel lugar.

– Mejor me dormiré un rato y después haré las labores. Total, qué más da, las haga ahora o después en nada cambiará mi vida.

Y dicho esto, se repantigó en una vieja y cómoda poltrona y se quedó dormida. El enano llegó, y al verla dormida, echó mano a un sortilegio y todo alrededor quedó impecable. A las dos horas, Luisa despertó alarmada

– ¡Diablos! Qué sueño más profundo me invadió.

Grande fue la sorpresa al ver que la cocina relucía de limpia con todo en su lugar, las camas tendidas y el piso barrido. Fue al establo y todo estaba como en la casa.

– ¿Y quién ordeño a las vacas? ¿Quién le dio el pienso a los caballos? ¿Y quién horneó los panes?

Para ninguna de sus preguntas encontró respuesta alguna. De repente sintió un ruido al asomarse a una de las ventanas, vio pasar a Fortunato y pensó que él lo había hecho. Al mediodía Luisa encontró la cena lista y por la tarde ya las vacas, los caballos, las gallinas y los cerdos descansaban plácidamente. Siempre que esto sucedía ahí estaba Fortunato rondando la casa. Desde entonces la ociosa muchacha encontró la casa limpia, los animales bien atendidos y, como era lógico, sus momentos de holganza y relajo aumentaron considerablemente.

– Ya no necesito hacer las compras ni tampoco ir al mercado a vender la leche, la manteca, los panes, ni los quesos. Basta con que me eche una siestecita y listo: ya están las verduras picadas, los cereales en sus envases y el dinero de las ventas. Esto sí que es vida realmente

Luego de meditar un momento, la muchacha se dio cuenta de que no podría llevar una vida regalada si no tenía a Fortunato siempre con ella. Fue entonces que el enano le dijo a Fortunato:

– Ya puedes ir donde Luisa y decirle que quieres casarte con ella.

Como era natural, Luisa aceptó de buen grado y a los pocos días se casaron, yendo a vivir en una modesta casita que el labrador tenía cerca a su parcela. No pasó mucho tiempo para que el pobre Fortunato descubriera con que joyita había decidido pasar el resto de sus vidas. La inverecunda muchacha se pasaba el día echada, exigía el desayuno en la cama y no movía un dedo por temor a fatigarse. Se había pu3sto gorda de tanto comer y no hacer nada, lo cual molestaba a Fortunato, quien comenzó a extrañar a aquella delgaducha, frágil y encantadora muchacha de otros tiempos

– De buen parásito me he hecho cargo, se lamentaba el joven labrador cada vez que marchaba a trabajar su tierra.

Uno de esos días apareció el enano exigiéndole a Fortunato que le diera bollos enmantecados, mermelada de naranja, higos secos y nueces frescas.

– ¿Y de dónde voy a sacar todo eso?

– Ese es tu problema, dijo el enano, yo cumplí mi parte en el trato que sostuvimos y espero que tú también cumplas tu promesa, de lo contrario ya sabes qué te sucederá. Todas las mañanas vendré con una exigencia nueva, pues, mi apetito es voraz.

Cuando el enano se marchó, Fortunato recordó la promesa que le había hecho:

– Haz que Luisa caiga a mis pies y te daré lo que me pidas. Si no cumplo mi promesa, que me convierta en asno por el resto de mi vida”

Y como Fortunato conocía los poderes de aquel engendro, todos los días debía hacer malabares para cumplir con los requerimientos que cada mañana eran más exigentes.

– Con buen par de sabandijas me he juntado, se quejaba Fortunato amargamente. Una mujer que tiene más jamón que un cerdo y un enano extorsionador.

La salud del labrador fue decayendo producto de aquella vida agitada a la que lo tenían sometido la mujer y el enano.

– Si esto no cambia, esta parcela sólo servirá para que entierren mis huesos, díjose el muchacho dispuesto a acabar con esa triste situación.

Una mañana en que el enano llegó más hambriento que nunca y con una petición imposible de cumplir, Fortunato le dijo:

– Traía unos higos secos en una pequeña talega, pero al pasar por el lago tropecé con una piedra y al caer perdí la bolsa.

– ¿Higos secos? ¡Hum! … que delicia, eso es la gloria, dijo el enano lamiéndose sus gruesos labios…¸ Pero qué dices… insensato, que la has perdido.

– No te alarmes, dijo el muchacho, la bolsa ha quedado flotando en el agua, pero como yo no sé nadar pensé que tú podrías recuperarla.

En enano corrió hacia el lago y Fortunato a grandes troncos marchó detrás de él.

– Tendré que convertirme en sapo para poder llegar a ella, dijo en engendro al ver la bolsa que flotaba a la deriva.

– Eso esperaba que hicieras, enano horrible, díjose Fortunato cuando ya el enano transformado en batracio nadaba presuroso al encuentro de la bolsa.

El enano abrió la bolsa y vio que en ella no había otra cosa que un poco de junco chamuscado. Unos leves movimientos de agua a su alrededor, unas leves ondas acompañadas de pequeñas burbujas lo alertaron de que algo peligroso lo acechaba. Trató de ganar la orilla, pero los salmones que Fortunato había introducido en el lago la noche anterior fueron más rápidos que él y lo devoraron rápidamente. Libre de la opresión de ese mortal enemigo, el labrador llegó hasta su casa y encontrò9 a Luisa enfurecida reclamando su desayuno. Fortunato la tomó de un brazo y la sacó de la cama de un tirón.

– Se acabó la holganza, querida mía, desde ahora iras a mover el arado conmigo, como corresponde a una buena esposa.

La muchacha jamás imaginó que Fortunato había descubierto que el enano se había valido de la holganza de ella para lograr que él la conquistara y que ahora, libre de aquel monstruo, estaba empeñado en construir un hogar diferente, adonde reinara el trabajo, la paz y el amor.

– Ahora, pensó Fortunato, ya pueden venir los hijos.

Wolffeschanze, Agosto 17 /2001.

QUESO DE BOLA

A la memoria de Rubén Darío.

Habían caminado juntos desde pequeños como buenos gatos vagabundos, no había techo que no hubieran trajinado. Se habían dado buenos banquetes en toda cocina donde hubiera habido alguna ventana abierta por donde entrar.

En los tiempos donde abundaba más cal que arena se habían tenido que conformar con algún ratón o, en el mejor de los casos, con alguna paloma distraída.

- No hay como tú, colorado, cuando de atrapar a esas aves se trata, eres todo un experto, dijo Nieve.

- Tú no te quedas atrás muchacho, no hay ratón que se te escape, contestó colorado.

Eso de lanzarse alabanzas los hacia más diestros en la cacería, una motivación que hacía que ambos se esforzaran más. Pero no todo era un cielo que se abría y en los tiempos malos pasaban varios días sin probar bocado.

Y la noche de ese lunes de invierno en que caminaban por una calle desierta mirando los iluminados escaparates de las tiendas fue uno de esos días aciagos.

- Oye colorado, dijo Nieve. Ves lo que yo veo.

En el interior de una fiambrería – pescadería se veía toda una gama de atractivas y vistosas vituallas. La iluminación interior dejaba ver sobre un vasar tiras de morcilla, salchichas, chorizos, salames y jamones. En ristras colgantes de los techos moldes de mortadela, tocino y jamonada, era un bocado apetitoso.

De las paredes colgaban tiras de carne ahumada, pescado seco y lonjas de bacalao en salmuera. Por el fuerte hueso de las ancas, un cerdo con las patas estiradas se hallaba suspendido de un garabato clavado en un pilar de caedizo. En una vieja nevera habían apilados, percas, lornas, atunes y jureles.

- Esos pescaditos se ven deliciosos querido amigo, dijo Colorado.

- Manos a la obra, contestó el gato blanco.

Con unos saltos acrobáticos llegaron al techo. Por un tragaluz, los gatos matreros entraron con facilidad en la tienda. Tras una reja, un perro lanudo y grande como un hipopótamo dormía plácidamente obstaculizándoles el paso.

- Ahora sí que nos salió chueco, Colorado. Mira ese mastodonte que está ahí.

- No te preocupes, blanquito, aquí está tu Colorado. Verás como con patas de lana logro pasar al lado de ese dormilón.

El gato rojizo había dado unos pocos pasos, cuando sintió en la cola como una corriente eléctrica que le recorrió todo el cuerpo, una certera mordida del perro acabo con su incursión.

El maullido fue aterrador. El pobre Colorado salió como una centella; por suerte una pequeña herida sanguinolenta fue todo el daño.

- Parece que no quiso arrancarte el rabo, sólo trato de advertirte que por ahí no pasas, dijo Nieve.

- Maldito embustero, estaba haciéndose el dormido, dijo Colorado lamiéndose la herida con gran entusiasmo.

El perro los miraba como diciendo aquí no pasa gato alguno.

- ¿Y ahora qué hacemos, Colorado?, pregunto Nieve desalentado.

- No lo sé. Pero de algo estoy seguro, de aquí no salgo con las patas vacías.

Después de andar y husmear por todo el lugar, dieron con un enorme queso de bola que el dueño, por olvido, no había puesto a buen recaudo.

- ¿Y cómo vamos a repartirnos este queso?, Colorado, preguntó Nieve rascándose la cabeza con una de sus patas.

Colorado se quedó pensativo.

- Eso lo veo difícil. Pero espera, yo conozco un juez, de esos que saben darle a cada uno lo que corresponde. Vamos a buscarlo.

Sacar esa enorme bola de leche de aquella tienda fue una odisea. Rodarlo por las calles oscuras de aceras húmedas por la garúa de invierno fue más fácil. Cuando llegaron ante el juez, el queso de bola estaba más negro que paladear de gorila.

El juez era un mono viejo que desde hacía años dormía sobre unos libros apolillados de jurisprudencia y derecho romano que había encontrado en un basural, de ahí que los animales que lo conocían lo llamaban juez.

El mono se rascó una barba rojiza, sucia y babosa que le colgaba como una carúncula de pavo. Sus ojos abotargados y saltones como los de un cangrejo miraban el queso con curiosidad. Olió la bola como quien huele la media de un gitano e hizo un gesto de repugnancia.

- ¿Qué pasa, juez?, preguntó Colorado.

- Malo, malo, malo, contestó el mono. Esto no me gusta. Lo primero que hay que hacer es darle una limpieza.

Los gatos asintieron, sin imaginar que el mono limpiaría el queso lamiéndolo con su lengua, larga y áspera como una lija de hierro. Cuando el mono regresó de su “oficina” la bola se había reducido a la mitad.

- Muchas impurezas, dijo el mono granuja. Les he evitado una infección.

Los felinos se miraron inquietos, pero ahí nomás el juez partió el queso con sus manos. Sopesó las partes y dijo:

- Este lado, tiene más.

Y ¡zas!, ahí dio el primer mordisco.

Sopeso de nuevo.

- Ahora sobra aquí.

Y ¡zas!, otro mordisco

- Un momento, gritó Nieve, si sigues así no quedará nada.

- ¡Hum!, dijo el mono. Esperen, sacaré mi juguetito.

El juguetito era una balanza oxidada de dos platillos. Allí colocó el mono las dos mitades de lo que quedaba del queso. Un plato a la derecha indicando más peso y ¡zas!, otro mordisco. Los platos iban de un lado a otro con un queso que iba desapareciendo como por arte de magia en la boca de ese mono que, con los ojos desorbitados y rojizos, daba rienda suelta a una gula incontenible. El mono quedó atónito, con la panza hinchada en la misma porción que el queso que se había tragado. Estaba como en trance, sus pupilas de color azabache permanecían inmóviles. Dio unos pasos y cayó pesadamente. El golpe de la cabeza contra el suelo le abrió una herida de donde comenzó a fluir un hilo de sangre.

- Así que este era tu amigo el juez, no. Mira dónde terminó nuestro queso, dijo Nieve, pisando la panza del mono, donde una danza de borborigmos resonaban como truenos.

El mono, aún con vida, tenía las cejas enarcadas, con los ojos extraviados mirando al infinito. Por su boca escapaba una espuma blanquecida. Ya estaba a punto de amanecer. Unas franjas luminosas que penetraban por un tragaluz se iban agrandando alcanzando a los postigos. Un fuerte olor, acre, ácido y hediondo invadió el ambiente.

- El mono se ha cagado, dijo Nieve

Colorado se acercó al mono, lo palpó con suma delicadeza.

- Ya se está enfriando, dijo.

Luego agregó:

- Oye, Nieve. ¿Has comido mono alguna vez?

El gato blanco miró al mono y dijo:

- Tú arrástralo de esa pierna y yo de la otra.

Así se fueron andando aquellos gatos rufianes sin el queso de bola que habían robado. Esa noche durmieron plácidamente, con la barriga llena.

Antes de que el sueño lo atrapara, Nieve interrogó a su amigo.

- Oye, Colorado, no conoces otro juez.

Colorado ya estaba dormido.

Wolfsschanze, noviembre 2013.

TOTA LA PELOTA

Rebotaba una pelota por aquí y por allá, siempre ostentando de su gran agilidad.

- Si quiero puedo elevarme por encima de las casas, y si es de mi antojo, cruzar el cielo y besar las estrellas. ¿creen ustedes que sean capaces de superarme?

Y así andaba la vanidosa pelota, hinchada como un globo, como gallo con pecho inflado cuando cacarea. Las calles y las plazas la oyeron vociferar; en los mercados rebotaba entre la gente asustando a más de uno con sus saltos impertinentes.

- Fuera con todo aquel que se interponga en mi camino.

Y así cayó la sombrilla, los fuelles y las cebollas; al suelo con las semillas, los camotes, la fruta y la papa amarilla.

- ¿Quién detiene a esa simplona?, gritó una yuca.

- ¿Quién le cubre el hocico con un tapón?, se oyó la voz de un capón.

Nadie lo hacía, y la pelota vanidosa seguía con su danza, seguía con su verborrea, seguía día a día machacando con su lata. Un día cayó la ardilla fruto de un pelotazo, después le tocó al búho y luego a la cigüeña que asimiló un gran topetazo.

- ¡Qué alegría es verlos caer como torres, como castillos de arena que el mar arrastra a su paso!

Y así con risa burlona siguió la pesada pelota, dando botes, dando trotes, saltando cercas, saltando troles.

Pero hay un refrán que dice que hasta el pelo más pequeño da con su sombra en el suelo, y parece que el aforismo fue el epitafio de Tota. Un día que rebotaba, muy oronda y muy señera, cayó la esfera sobre un clavo, y la punta penetró en ese jebe soberbio. La pelota se desinfló… ¡puf! Sonó un estruendo. La gente escuchó aquel extraño sonido y corrió al ver el barullo que alrededor de aquel globo presumido se había formado. Los chismosos vociferaban:

- Miren a la pelota, sino parece una pasa

- ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja!, se escuchó la voz de un mono que aún lucia sobre la frente un apósito para cubrir aquel grave chichón de un pelotazo trotón.

Pobre la pelota Tota, dijo la pelota de trapo.

¿A dónde se fue su entereza?

¿A dónde su vanidad?

¿A dónde tanta osadía?

¿A dónde fuerza y poder?

¿A dónde su valentía?

Pobre pelota humillada, yace ahora en un rincón cubierta de polvo y olvido, con la voz apagada y la piel arrugada, sin nadie que la consuele, sin una pequeña ilusión, solo el recuerdo ingrato de una pelota de trapo.

Wolfsschanze, 10 junio 2016.

LIBRO PUCCURE

2011-03-11T00:05:00.006-05:00

LA DAMA DE NIEVE

Para Charo Murriel

A pocos kilómetros de la ciudad de Casma se encuentra Condorarma, una especie de paraíso enclavado en una enorme quebrada donde los cerros parecen acariciar la nubes y, en donde las frías noches de invierno, las aguas del río Sechín amenazan con inundar los campos, pero este raro fenómeno de la naturaleza sólo acontece cuando los rayos de la luna caen verticalmente sobre una zona de cultivo, toda ella rodeada de suntuosos y bellos naranjos, llamada desde los tiempos de don , donde las Federico Murriel Dueñas, su primer propietario, Cocopoto. En este lugar paradisiaco, donde las aguas del río parecen que emitieran unos sonidos guturales de llamado, un llamado seco y mortecino que algunos vecinos del lugar, osados a avecinarse a las aguas cuando el torrente se halla enfurecido, han traducido en un solo nombre. Juan Pineda.

Cuenta la leyenda que este Juan Pineda, bandolero, abigeo y mujeriego, fue en una época el terror de los hacendados del lugar a quienes robaba no sólo sus cosechas y ganado, sino que a veces se llevaba (algunas no contra su voluntad) a las hijas o a las mujeres de hacendistas y estancieros. Dicen también que fue una noche, en la que se celebraba la fiesta de la Virgen de Quisquis en que Juan pineda se cargó treinta sacos del mejor maíz de los graneros de don Roberto Céspedes Lomparte.

– No dejaré que ese sinvergüenza se salga con la suya.

Por orden del anciano, los hijos convocaron a más de una veintena de lugareños, de los más curtidos en seguir los pasos a salteadores de esa calaña.

– Al que me traiga los ojos de ese canalla, le daré la mano de mi hija.

Motivados hasta el delirio por alcanzar el amor de la muchacha más bella de todo Condorarma, los peones salieron en diáspora para cazar esa preciada presa. De los veinte que partieron aquella noche sólo uno regresó, Amancio, un indio gigantesco de fuerza descomunal, capaz de tumbar una res y ponerla patas arriba, el indio era parco como una roca; los azotes que le propinó don Eloy no lograron arrancarle una palabra de lo sucedido. Lo único que se pudo esclarecer cuando lo encontraron deambulando como un aparecido por entre los naranjos de Cocopoto, eran las palabras que repetía como un autómata: la Dama de Nieve, la Dama de Nieve.

Cuando el indio murió años más tarde parecía una estatua de hielo; el médico que lo atendió movía la cabeza como un imbécil, sin poder explicar aquel extraño suceso. El viejo Eloy fue a hablar con Emma, la mujer de Amancio. La india dijo que no le había hecho ninguna confesión, pero que si quería averiguar algo fuera a buscar a Dalmasia, una vieja ermitaña que habitaba una casucha al final de una quebrada donde los cerros que rodeaban Condorarma se abrazaban como los enamorados.

Nadie se había atrevido a acercarse a aquel inhóspito paraje donde vivía, según los campesinos del lugar, aquella bruja hechicera. El odio que sentía por Juan Pineda y el hecho de que dos de sus hijos estuvieran entre los desaparecidos llevó al viejo Eloy hasta esos lares misteriosos. Dalmasia, presintiendo que alguien se avecinaba, azuzó a sus feroces penas, vayan, pequeños, arrojen a ese intruso dijo la vieja abriendo la portezuela del aprisco donde dormían los canes. Un fogonazo al aire puso a los animales en fuga; en el interior de la covacha, Eloy interrogó a la mujer. El frío cañón de la escopeta en la sien derecha quebró toda resistencia. Te volaré la cabeza y daré tus sesos a los perros, masculló con rabia.

Dalmasia contó que esa noche Amancio se había presentado en su casucha diciéndole que habían perseguido al bandolero hasta llegar al valle donde nace el Callejón de Huaylas. Dijo que muchos de los hombres se resistieron a seguir en esa loca cacería, pues, las huellas de Juan Pineda se internaban entre las moles de roca y hielo que forman las cordilleras.

La vieja bebió un oscuro líquido que tenía en una botella mohosa y polvorienta y continuó con su relato. Dijo que Amancio les pidió que no siguieran, pero el recuerdo de la recompensa ofrecida los animó a seguir. Se encontrarán con la Dama de Nieve, les había dicho. Se rieron de él, lo llamaron indio cobarde y mentiroso.

Amancio los vio desaparecer entre unas orcas enormes. Sin saber porqué, el indio los había seguido, siempre a una distancia prudencial. Tras una hora de fatigada caminata, los vio detenerse frente a una gruta que se abría entre una ingente masa de hielo. Una luz resplandeciente salía de aquella gélida cueva, donde la figura de una hermosa mujer de largos cabellos negros y piel de nieve aparecía en la entrada. De sus ojos manaba, radiante, una clara luz de luna, similar a la que Amancio vio salir de la gruta. Los hombres, deslumbrados por la belleza de aquella extraña mujer, dejaron sus armas y uno a uno fueron internándose en la cueva.

Aterrado, el indio observaba. Al poco rato vio salir a los hombres, que más que humanos parecían unas transparentes estatuas de hielo, uno tras otros fueron escalando la empinada cuesta blanquecina de aquella montaña. Habían sido condenados a vivir eternamente en esas cumbres inhóspitas.

La Dama de Nieve es cruel, dijo el Amancio, un alarido, más que un grito, sacó al indio de su ensimismamiento. Era Juan Pineda, quien cubriéndose el rostro con las manos, gritaba y maldecía a la mujer que, para retenerlo, le había arrancado los ojos. Ojos que la Dama de Nieve tenía entre sus dedos. Sangrantes aún, los ojos azulinos del bandolero, aquellos que habían hecho caer en desgracia a muchas mujeres, habían cambiado ahora de dueño.

El relato de la vieja ermitaña se vio interrumpido por un estruendo que bajada de la cordillera como un aluvión.

Eloy llamó a la vieja embustera.

– Tus historias no son más que una sarta de mentiras, tus maléficos no te llevarán ni al infierno.

Antes de que el hacendado pusiera los pies fuera de la casucha, la vieja puso frente a él los ojos del bandolero. Colocados cuidadosamente en un frasco transparente, cubiertos por un líquido blanquecino, las esferas azulinas del desdichado bandido hicieron retroceder al viejo Eloy.

– La misma dama de Nieve me los entregó a su paso hacia Condorarma. Iba tras los pasos de ese mal hombre. A él también lo vi, trastabillando como un loco, huyendo de aquel espectro que lo había privado de la visión.

La vieja posó sus manos sobre las de Eloy. Vieja maldita, están heladas

****

Ajena a los cambios de temperatura, la enigmática mujer continuó su búsqueda, se sentía hechizada por ese hombre. Rojizas llamas de amor habían encendido su corazón. Lenguas de fuego, fruto del encantamiento amoroso, iban diluyendo su frágil piel que iba humedeciendo la tierra como cristalinas gotas de rocío. De qué celeste sueño me ha llegado el amor de este hombre, pensó, ya con el cuerpo algo debilitado.

Asustado, el viejo Eloy atravesaba las tierras que durante años sus ancestros habían cultivado. Después de recorrer Cocopoto y a poca distancia de su caserío, el viejo se detuvo; estaba exhausto, las pernas, en esa noche de calor abrasante, les temblaban. Apoyado en un árbol, sintió una corriente de aire frío que acarició sus brazos. Un riachuelo que corría a sus pies llamó su atención, en todos los años que había pasado en esos hermosos parajes jamás se había percatado de aquella corriente de agua, que, casta y humilde, se mostraba tan vivida en aquellas horas en que la luna llena asomaba en todo su esplendor.

El sopor lo adormeció por un instante. Al despertar notó que el riachuelo había crecido tanto que semejaba un pequeño río cuyo caudal iba en aumento. Un suave cántico emergió entre la negrura de unos árboles por donde corría el agua. Recordó unos versos que su madre canturreaba al pie de su cuna… “¡Hermosura del agua, que en su cauce retrata, sin temblores, el paisaje que en torno de ella vive deslumbrante de luz!” Avanzó unos pasos y quedó paralizado, la Dama de Nieve estaba a pocos metros y, a sus pies, el cuerpo inerte de Juan Pineda yacía semicubierto por el agua de aquel extraño río que ahora lograba comprender de dónde provenía.

La Dama de Nieve moría lentamente, uniéndose al hombre que había matado, arrastrándolo hacia el mar, como buscando la felicidad en la inmensidad del océano.

Cuando ya de ella no quedaba casi nada, el viejo Eloy vio pasar junto a sus pies el cuerpo hinchado y amoratado del temible Juan Pineda, aquel hombre que él había odiado tanto y que ahora, camino al infierno, aún tenía fuerzas para arrastrar consigo al causante de su desgracia. El viejo comprendió en ese último instante que la muerte, algunas veces, no es un secreto de dos.

Casma, Agosto de 1987.

LOS ESTÚPIDOS DEL ZORRO

Preocupado por la poca caza que había en su territorio, un lobo abandonó su territorio y se dirigió a las montañas. Allí se encontró con un pequeño zorro que de inmediato reclamó sus derechos sobre esas tierras y de toda la caza que por allí hubiera.

- Por qué he de ceder a tus requerimientos si yo también soy astuto como tú, reclamó el lobo.

El zorro no estuvo de acuerdo, por lo que se estipuló que si el lobo demostraba el ingenio que decía poseer, el zorro le permitiría quedarse y compartir la caza con él. Seguido de cerca por el zorro, el lobo comenzó sus acechanzas. Tras poco andar, encontraron a una mula con la pata atascada entre unas rocas.

- Esta mulita tiene pinta de tener buena carne, dijo el lobo preparándose a darle una dentellada en el anca.

La mula lo detuvo, diciéndole:

- Si fueras más astuto primero me ayudarías a sacar mi pata atascada para que puedas devorarme con comodidad.

Entonces el lobo ayudó a sacar la pata de la mula de entre las rocas y de inmediato recibió una coz en el hocico y la mula se fue tranquila y satisfecha.

- ¡Vaya que si es estúpido el lobo!, pensó el zorro.

Aún con el dolor por efecto de la patada recibida, el lobo, seguido por el zorro, continuó su camino. Cerca a mi arroyuelo encontraron una enorme águila de cabeza blanca que trataba afanosamente de liberar una de sus alas presa entre unos arbustos.

- Aunque no acostumbro a comer aves, esta amiguita no me vendría mal, pero primero tendré que sacarle las plumas.

El águila dijo de inmediato:

- ¡Qué tonto eres, lobo! Si fueras astuto te darías cuenta que con mis alas puedo elevarte por los aires e introducirte en aquel redil donde hay tantas ovejas.

El lobo, que no se había percatado que ahí cerca había un corral donde balaban un gran número de ovejas, le dijo al ave:

- Claro que lo había pensado, sólo estaba bromeando al decir que te comería.

Ya libre, el águila tomó al lobo y lo elevó hasta una altura tal que el zorro lo veía pequeñito.

- Adiós, amigo, dijo el águila soltando al lobo quiere en breves minutos se estrelló contra el suelo.

De no haber sido por unos matorrales que amortiguaron la caída, el lobo hubiera resultado muerto.

- ¡Qué animal más estúpido!, dijo el zorro.

Arañado y magullado salió el lobo de los matorrales para seguir en su afanosa pretensión de demostrarle al zorro que también él era un animal astuto.

Luego de reponerse unos instantes, el lobo volvió a las andanzas seguido de siempre por el zorro. Casi al mediodía, ambos animales llegaron hasta una granja donde un gallo de vistosa cresta picoteaba unos granos de maíz. De un salto, el lobo se introdujo dentro del vallado donde estaba el plumífero.

- Ahora, gallito, dijo el lobo apretándole el pescuezo al gallo, te voy a comer con mucho placer.

El gallo, logrando articular algunas palabras con dificultad, díjole al lobo:

- Debes saber, señor mío, que soy un caballero y que por ello exijo morir con honor.

- Pues, te será permitido tal honor, hijo mío, ya que yo también soy un caballero, dijo el lobo con voz ceremoniosa y desternillándose de risa.

El gallo pidió lanzar su último canto, en el cual puso todas sus energías, pues, sabía que de aquel canto dependía su vida. Atraídos por aquel inusual cacareo meridiano, los dueños del ave acudieron provistos de palos con los cuales dieron una feroz paliza al atrevido lobo.

- ¡Pobre estúpido!, dijo el zorro mientras veía el lobo huir como una centella.

Luego de darle alcance, el zorro encontró al lobo lleno de moretones pero sin dar muestra de haber perdido el entusiasmo. En una pradera, encontraron a dos carneros que habían atascado sus cornamentas uno contra otro en su afán de decidir quién conquistaría el amor de una ovejita.

- No se muevan, muchachos, así me los puedo engullir juntos a los dos, dijo el lobo preparando sus fauces para tamaño festín.

El carnero más grande, dijo al lobo:

- Mira, amigo, somos mucha comida para ti, pero te proponemos que escojas a uno de los dos para que te des un buen banquete.

- Y cómo sabré a cual me comeré, dijo el lobo.

- Pues, muy fácil, dijo el carnero. Yo me iré a un extremo de la pradera y mi compañero al lado opuesto. Luego vendremos a toda carrera hasta aquí y estrellaremos nuestras cornamentas. Aquel que quede moribundo será tu almuerzo.

El lobo se sonrió mientras los carneros se alejaban rápidamente a tomar sus puestos de combate.

- Hay que ser carnero para ser tan tonto, dijo el lobo riéndose. Creen que después de tal encontronazo alguno quedará vivo. ¡Ji, Ji, Ji!

Las figuras de los carneros se fue esfumando mientras el lobo se sentó en una piedra a esperar el duelo carneruno que nunca se dio, pues, aprovechándose de la ingenuidad del lobo, cada uno fugó por su lado.

- ¡Cómo puedes haber animal tan estúpido!, dijo el zorro. Alejándose de aquel lugar donde el lobo movía la cabeza de un lado a otro esperando que aparecieran los carneros.

A pocos metros de una madriguera, el lobo y el zorro divisaron a una liebre.

- Se ve gordita esa orejona, dijo el lobo lamiéndose el hocico.

De dos brincos llegó hasta la liebre a quien cogió por las orejas.

- Ahora verás, zorrito quién es el astuto, dijo el lobo dispuesto a comerse a la liebre.

- Un momento, dijo la liebre. Sólo quisiera que me permitas llevar este hatajo de hierbas a mis pequeños que me esperan hambrientos en mi madriguera, luego podrás hacer lo que desees conmigo.

El lobo pensó que su fortuna había llegado, pues, pensaba comerse no sólo a la liebre sino a todos sus lebratos.

- Está bien, pero no creas que soy tonto. Te acompañaré a tu madriguera y entraré en ella contigo, no vaya a ser que quieras escaparte.

De esa manera, la liebre entró en la madriguera seguida por el lobo quien se quedó atrapado en la entrada por ser esta muy angosta. Tal como había pensado que sucedería, la liebre dio de comer a sus crías mientras el lobo luchaba denodadamente por liberarse del aprieto en que se hallaba. Luego la liebre salió por otro agujero y luego de tomar una rama espinosa, comenzó a golpear al lobo, quien con la cabeza y las patas delanteras atascadas en la entrada de la madriguera, no podía evitar el castigo. El zorro tuvo que tirar fuertemente de la cola del lobo para sacarlo de su atascadero.

- ¡Bah! Qué estúpido lobo.

El zorro comprendió que aquella tarea en la que estaba empecinada el lobo nunca terminaría y se marchó.

LA AMBICIÓN DEL DESEO

Perseguido por sus enemigos, mi príncipe árabe llegó hasta un desierto.

- Debo arriesgarme, se dijo a sí mismo. Si me quedo aquí, ellos me matarán. No tengo otra alternativa.

Fue así como el monarca, desafiando las inclemencias del desierto, subió a su caballo y se internó en él. Sin agua y sin alimento alguno, no tardó en dar muestras de cansancio y debilidad. Ya agónico, escuchó una voz que le decía:

- Ven, bebe de mi savia, eso calmará tu sed y tu hambre. También puedes darle un poco a tu caballo.

El príncipe cortó un trozo de corteza del tronco del árbol que le hallaba y calmó su hambre y su sed. Le llamó la atención aquel árbol que no había visto y lo atribuyó a su cansancio. Horas más tarde, una tormenta de arena lo obligó a detener su marcha. De nuevo el hambre y la sed habían hecho presa e él, cuando se volvió escuchar una voz.

- Ven, refúgiate en mí, y corta otra corteza para que tú y tu caballo puedan beber.

El hombre hizo lo que el árbol le dijo, pero quiso saber cómo hacía para estar en un sitio diferente al de la primea vez. El árbol no contestó y el hombre siguió su camino cuando la ventisca amainó. La escena se repitió tres veces más, y el hombre, ante el mutismo del árbol, no lograba saber cómo hacía este para trasladarse de un sitio a otro. En el último tramo, el árbol le dijo al hombre:

- Bien amigo, ya has llegado al límite del desierto, ya estás salvado.

Lo único que te pido en mérito a todo lo que he hecho por ti, es que me des agua de ese pozo que ves ahí si no bebo de esa agua moriré y ya no podré ayudar a otros como te he ayudado a ti.

El hombre miró el pozo y luego le dijo al árbol:

- Sólo te daré el agua de aquel pozo si me dices cómo hacer para ir de un sitio a otro por este desierto.

Como el árbol se resistió a confesarse a las pocas horas murió. Pero antes de morir le había dicho al hombre:

- Ingrato, has de sucumbir a tu ambición como yo sucumbí tiempo atrás.

Al ver al árbol, ahora ya inerte, sin vida, el hombre dijo con voz despreciativa:

- Estúpido, nada te costaba decírmelo. ¡Eh!.. pero que tonto he sido. El agua, todo el poder mágico debe estar en el agua.

Dicho esto, el hombre bebió con fruición una gran cantidad de agua del pozo y cayó en un profundo sueño. Cuando despertó, un hombre a caballo se acercaba por las arenas del desierto.

- Ven, le dijo, bebe de mi savia, eso calmará tu sed y tu hambre. También puedes darle un poco a tu caballo.

EL CABALLO Y EL HOMBRE

Un hombre vio que un jinete maltrataba un caballo brutalmente. Las marcas del látigo habían lacerado la piel del animal, dejando unos surcos donde la sangre escarada dejaba notar los constantes arrebatos coléricos del amo. Decidido a intervenir, se aproximó a la escena.

- Esta bestia no entiende otro idioma que el del látigo y el palo, dijo el hombre mientras continuaba su castigo.

No pudiendo convencerlo, el recién llegado decidió comprarlo.

- Comprármelo, dijo el hombre, no amigo, se lo regalo, este animal es una maldición. Le aseguro que no tardará en regalarlo, pues, es usted una persona de buen corazón.

Llegado a su casa, el hombre dio al caballo el mejor heno que puedo conseguir, curó sus heridas con suma bondad y lo cubrió de cariño. Un día en que el hombre quiso pasear sobre su cabalgadura, pero éste se negó a ser ensillado.

- El hecho de que me hayas dado de comer y curado mis heridas no te faculta a colocar esa pesada silla sobre mi lomo. Si quieres dar un paseo tendrás que hacerlo a pie, o si no toma tu látigo como hacía mi antiguo amo y desfoga tu malhumor sobre mi cuerpo.

Para sorpresa del caballo, el hombre abrió la puerta del corral y le dijo con voz tranquila:

- No, amiguito, no esperes eso de mí. No harás que actué como tú quieres que yo sea, eso sería llenar mi corazón de furia y rencor, de cólera y odio. Así que haz el favor de marcharte y quedaremos como antes. Tu, buscando a quien transmitir tu amargura y yo con mi corazón en paz.

El caballo se marchó lentamente y se perdió entre unos árboles.

PUCCURE

Para el flaco, César Calvo, que

en tantas lecturas nocturnas de

su Ino Moxo me enseño a

sentir la Selva con sus mágicos

y entrañables secretos, a recibir de

las manos de Iván las medusas

remotas del rio Mapuya, a

descifrar los secretos del maestro

Ino Moxo, a escribir y vivir con

la alegría y el coraje de un brujo

amazónico.

Cuando murió la madre de Puccure, este tenía solo un año y su padre no tardo en casarse de nuevo con una aborigen venida de Sepahua, llamada Yarapa. La mujer lucia en los brazos cicatrices semejantes a los lunares. “Cuando niña las tangaranas me atacaron mientras dormía. No sentí dolor alguno, de ahí, dicen los shamanes, me viene el poder que tengo para adormecer al huangana y amigar con el chullachaqui”.

La muerte de la esposa, la soledad, habían arrastrado a Pihua a recorrer por las noches grandes distancias por la selva indómita, como buscando en esa oscuridad un sendero que lo llevara a la otra vida y reencontrarse con la muerta.

Puccure tenía aún tres años cuando por uno de los ventanucos del palafito veía alejarse a su padre y perderse entre los frondosos árboles.

Fue una de esas noches en que Pihua, descansando bajo una incira, escuchó el llanto de un niño. Después de unas sigilosas andadas lo encontró de pie, paralizado, frente a una shushupe lista para el ataque. El hombre buscó una rama con que hacerle frente, pero la serpiente se interpuso en su camino. “Ven todo, sienten todo, pero no oyen”, pensó Pihua y se quedó quieto.

Cuando ya la alimaña se preparaba para el ataque, una voz firme y retadora la detuvo:

- Chipi, usaqui… chipi… usaqui.

La shushupe quedó estática, extasiada, como adormecida por algún conjuro mágico. Pihua vio a una famélica mujer de ojos negros y grandes que miraba fijamente al animal; luego tomó al niño y siguió por un sendero aledaño a un pequeño río en donde ya los loros, huacamayos y algunos coro- coros anunciaban el amanecer.

Pihua la siguió con cautela, la mujer caminaba lento, como un otorongo que sigue la pista de un capibara. Junto al río hablaron, ella había abandonado su aldea; había tomado a su hijo y se había marchado, nunca volveré allá, dijo. Pihua se la trajo a vivir con él y con Puccure. Los niños tenían casi la misma edad y, desde el comienzo, congeniaron, parecen hermanos, sonrió pihua; pero a Yapara no le agrado la presencia de ese niño que, con el tiempo, asumiría el control de la tribu cuando ya no estuviera Pihua. ¿Y qué quedará para mi hijo Tuyá?, pensó la nativa.

Puccure era valeroso y fuerte. A medida que su padre envejecía, sus decisiones y sugerencias para expandir los dominios de la tribu se hicieron más determinantes. Los celos y el odio que con el tiempo habían germinado en el corazón de Yapara eran bien disimulados por esos ojos negros que podían ver de noche como si fueran de día. “Esta noche buscare el consejo del chullachaqui”, pensó una mañana Yapara al ver que Puccure era felicitado por su padre tras una buena caza, dos añujes y un venado, sólo Puccure puede hacerlo, dijo Pihua palmeándole el hombro.

Yapara veía que a cada logro, a cada triunfo, a cada solo Puccure puede hacerlo, su hijo Tuyá se debilitaba, perdía el animo, se marchitaba como la flor de orquídea cuando se la priva del tallo; eso la animó a lavarse los senos con el agua tempranera que extraía del allcu chuchu; a tantas mujeres esta agüita mágica les ha hecho salir abundante leche aun cuando nunca hayan tenido hijos, pensó mientras llevaba a cabo ese rito secreto, como antesala de la preñez que cada noche buscaría en el lecho junto a Pihua; pero las noches se esfumaban y no lograba el embarazo.

- Esta noche volveré a buscar al chullachaqui, ya se me van secando las carnes y nada germina en mi vientre, pensó amargamente.

Por la misteriosa y umbría selva vagaba una noche de luna el chullachaqui. Trepó a un árbol y echado sobre una larga rama vio su imagen en un charco de agua. Vio sus pies desiguales y pensó en su cojera y en su andar al revés, con el talón hacia adelante, para que la gente, al ver la dirección que toma su huella y por miedo, busque huir, precisamente por la ruta que los llevara a caer en sus brazos. Había escuchado que entre los nativos se hablaba de él con temor, es un trasgo chiquitito y cojo, decían; es un monstruo de cara horrible, decían; y con el talón hacia adelante, decían¸ y otro pequeño en posición normal, decían.

- Pero lo que no dicen es que cuando caigan en mis manos los hare sufrir horrores, hasta morir en una macabra agonía, pensó el chullachaqui mientras bajaba del árbol porque había escuchado el andar nervioso de la chosna.

Seguro que alguien viene hacia mí, dijo, y se escucho su ricilla maliciosa. Pero no venia hacia él, mas bien se alejaba, como incitándolo a seguirlo; alguien que conocía sus engañosas pisadas quería engañarlo ahora a él. Anduvo sigilosamente un trecho y perdió el rastro. Es una mujer, dijo chullachaqui. Así se estuvo, pensativo, pero, alerta como venado que escudriña en el aire el olor del otorongo. Pero Yapara era más silenciosa que el otorongo, más que un gato peludo, pensó, Pihua la noche que la conoció; más que tigrillo, dijo Shumpi, el cazador de monos.

- Ihuischi, huene – fuschi. Ihuischi, se escuchó la voz de Yapara cortando el silencio y el aire ceniciento.

El chullachaqui se turbó tanto que casi tropieza con un cariado tronco de huasal tumbado entre la espesa maleza.

- Eres tú, taeg chasu, dijo el endriago mostrando su maléfico rostro.

- Sí, soy yo, contestó la mujer guturalmente.

- El poder del otro hombre es fuerte como lagarto negro, astuto como muca, dijo el chullachaqui.

Pero nada es invencible aquí abajo. En el aire, Añá es poderoso, embustero, invisible. Sólo él puede vencer al lagarto negro, a ese que perturba tu noche, que quita tu sueño, que ponzoña tu corazón.

El chullachaqui alertó el oído y escuchó al viento.

- Vienen pucunas apuntando al cielo; esta noche hundiré mis manos en sus vientres y sufrirán hasta el amanecer.

- Fuerte es Puccure con pucuna de día cuando caza; de noche, indefenso como punchana, dijo Yapara alentando al trásago.

Casi infalible el Puccure, cuando caza, había dicho su hijo Tuyá y Yapara recordaba esas palabras como dardos con curare que le emponzoñaban el cuerpo quitándole el aire y las fuerzas de vivir.

Se desliza sin hacer ruido, tan suavemente que da la impresión de no pisar el suelo; no quiebra los palos secos y hasta la hojarasca parece que ignorara su peso. Ojo avizor el de Puccure, madre, oído alerta el de Puccure, madre, contaba Tuyá. Medio agachado va de prisa, casi corriendo, nada de lo que ve se pierde en su memoria, todo lo escudriña y lo guardan con recelo sus ojos. No escapa a su vista una insignificante rama que se mueve, ni a su oído el suave crujir de la broza; de de inmediato localiza cualquier ruido o canto; su olfato Naca – Naca diferencia bien las ráfagas de olor que despiden fieras y flores, lianas y bejucos; más poderoso que Añá es Puccure, había dicho sacrílegamente Tuyá. Puccure desprecia la vida por eso no teme internarse por lugares desconocidos o intransitables que solo Añá conoce. No rehúye el ataque de las fieras, aunque sean caimanes, tigres o boas y eso ofende y mata el alma de Tuyá, le había dicho el muchacho a su madre. Sólo necesita un instante para hacer puntería y el tiro no falla. Maldito sea Puccure, madre. Se vanagloria de su destreza y todos gritan Puccure, Puccure. Conoce el rastro de todos los animales y los persigue hasta dar con ellos; sabe donde están los collpas; imita el canto del paujil, del loro, del Paca Paca, de panguana, de la pia pia, de la paloma y la pava, y los atrae hasta su acecho. La viveza y agilidad del mono y la desconfianza del pato, la fortaleza de la danta y la fiereza del tigre son superadas por la astucia y serenidad de Puccure, había dicho Tuyá sumido en su tristeza. Un día mataré al chullachaqui y me comeré su corazón y sus pies retorcidos, había dicho Puccure en un mareo de ayahuasca.

Yapara estaba pensativa y el chullachaqui la miraba con una mueca de desprecio y resignación. Sabia del poder del hijo de Pihua y de las constantes maldiciones que decía contra él.

- Invoca a Añá, él te hará llegar el secreto para vencer a ese soberbio hijo de Pihua, dijo el endriago y desapareció entre la maleza.

Yapara retorno a la aldea con los primeros cantos de los guacamayos. Estaba decidida a valerse de cualquier medio para que las posesiones que por herencia recibiera Puccure, pasaran a su hijo Tuyá. En una noche cálida, Yapara invocó a Añá.

- Duerme, el sueño del dormir hará que ingreses a un mundo misterioso y sagrado, allí encontrarás un camino pedregoso que te llevará a una quebrada y oirás la voz de las ánimas de todos los tiempos, los secretos ocultos que te indicarán como vencer a aquel que se ha atrevido a desafiar mi poder, dijo Añá. Yo tengo tangaranas que comerán de Puccure su corazón hasta hacerlo débil.

Esa noche en su sueño Yapara se vio sentada sobre una enorme piedra, al pie de un precipicio donde las voces de las ánimas prisioneras de Añá la invitaban a que saltase. La aborigen indómita titubeó; sus grandes ojos miraron en lo profundo y vieron a Añá castigar a aquellos que no habían creído en su poder o se habían atrevido a retarlo. Añá la miró desde sus ígneos ojos enrojecidos y la invitó a que saltase; entonces Yapara no dudó y se dejo caer. Había confiado en su idolatrado Añá y este la había recompensado diciéndole al furtivo camino que llevaba a la destrucción y muerte de Puccure. Envíamelo, Yapara, que en estas profundidades conocerá de los sufrimientos que sólo Añá conoce, le había dicho aquel diabólico ser.

Había visto discurrir ante ella paisajes bellísimos, hombres en extremo atractivos, animales monstruosos que nunca había visto en la selva; había exterminado a muchos hombres en arriesgadas guerras y cacerías, todo eso había visto, y más; había adivinado quienes eras sus enemigos (había visto entre ellos el rostro de Puccure deformado en mil rostros engañosos) y quienes eran sus amigos, y más; había visto que las cosas que más amaba o aborrecía adquirían extraordinario colorido, y más; había visto toda su vida pasada adoptando las más bellas y emocionantes expresiones. Se había visto en Calembe y Pampanilla; esta última adornada con conchitas que su madre había confeccionado con destreza y dedicación. Había visto sus piernas luciendo cintas de varios colores por debajo de la rodilla y en las canillas, y también sus muñecas lucían las cintas coloridas, y también en los brazos debajo del morcillo las había visto. También pequeños abalorios, brillantes y pequeños adornando sus sienes pudo ver, y plumas de varios colores por su cabello hirsuto y por sus orejas pudo ver; y también dos conchillas, una menor que otra, sutilmente labradas pendientes de la ternilla de la nariz, pudo ver.

***

Bueno, conmigo, Añá. Me dio el secreto de la fuerza de Puccure. Ese amuleto que cuelga de su cuello lo hace andar como en el aire para cazar, lo hace fuerte para vencer a sus enemigos y aplastar las cabezas de sus contendores, lo hace mirar por sobre las estrellas y atravesar con sus ojos soberbios la corteza del babasu. Ahora sólo me falta hacer un talismán como el que Puccure tiene y cambiarlo. Añá está conmigo, Añá es poderoso, Añá me dará la fuerza de la concha del Yangunturo y el hechizo de la pusanga para que Puccure sucumba a mi trampa. Yo, Yapara, nativa de bravíos sepahuas, dominadora como ninguno de la lengua cachiba no he corrido nunca al canto del ayaymama. La luz de la luna ha brillado esplendorosa en la noche clara y serena y yo no he temido al canto amenazador del supay. Tú eres testigo, luna, que cuando tu luz nacarina se ha posado con ternura en las serenas y espejeantes aguas de ríos y lagos y yo he querido en ese instante supremo adormecer mi espíritu en el misterio de esta selva protectora, jamás he corrido al canto del ayaymama porque yo soy Yapara, dominadora de encantamientos que ha liberado a hombres y mujeres de partos, empachos y gualichos. Añá es mi Señor y yo estoy con él; Tuyá está con él; el isango está con él; la isula y el canero están con él; el chullachaqui y la ayaymama están con él.

Durante tres semanas estuvo Yanapara haciendo el amuleto falso con el dual suplantaría el que Puccure llevaba siempre con él. No será fácil, pero con un poco de infusión de hierbas soporíferas lo haré dormir como a un niño, pensó Yapara mientras preparaba el menjurje. El día llego con su oportunidad para Yapara; el muchacho había estado bebiendo chicha después de una sesión de caza de donde salió, como siempre, triunfador. Tres torcazas, dos leoncitos, un choro y una nutria; solo Puccure puede hacerlo, dijo sonriente Pihua. Puccure bebió con inocencia y al poco rato se hallaba en su bohío, ebrio de chicha y gloria, adormecido, despatarrado en su petate disfrutando de su gloria. Yanapara camino en el aire y con manos de tarántula cambió el talismán bueno por el falso.

El cambio coincidió con la enemistad que se produjo con una tribu vecina. Puccure recibió la bendición de su padre, mujeres y niños y salió a hacer frente al enemigo. Peleó junto a sus hombres con su acostumbrada osadía; arengó a sus guerreros y atacaba siempre primero, para enseñarles que Puccure no tenía miedo a la muerte. Junto a el peleó Tuyá, quien llevaba el talismán robado por su madre escondido entre sus ropas. Puccure cayó gravemente herido y tuvo que ser llevado de regreso a la aldea; a los dos días regresaron el resto de sus hombres, triunfantes y dirigidos ahora por Tuyá, quien era aclamado como un héroe. Yapara ocultaba su alegría como se esconde la chicharra para atacar; Yapara no quería despertar la más mínima sospecha, Añá estaba con ella y con Tuyá.

Pihua entristeció y enmudeció al ver a su hijo convaleciente, hundido en su amargura y su derrota.

Los nativos habían mudado de ídolo, habían olvidado las proezas de Puccure, sus cacerías, sus palabras y sus silencios, su voz imperativa, sus gestos adustos y su mirada retadora e inquisitiva; Puccure era ya parte del pasado, su nombre se había desvanecido entre las sombras nocturnales de aquella selva umbrosa. Tuyá podía dormir en paz; por primera vez en su vida conciliaba el sueño sin que el ulular de la lanchina lo asustase.

Pihua veía a su hijo languidecer, agotarse como una flor carente de luz solar. Todas las mañanas llenaba el bohío de flores de Victoria regia; su hijo, como esa maravillosa planta también resurgiría de un nuevo amanecer. Muy temprano, con las primeras clarinadas de los pájaros anunciando un nuevo día, el viejo cacique llegaba hasta las lagunas de bajo fondo y poca corriente a buscar las preciadas flores. Veía las enormes hojas de la Victoria flotar sobre un largo pecíolo. A veces regresaba por las noches para ver como las flores se sumergían hasta el amanecer, en que afloraban victoriosas y abiertas para recibir las caricias de los rayos solares.

Una mañana Puccure le dijo a su padre que Tupá lo había visitado en sueños. Pihua abrió los ojos sorprendido, el dios Tupá no permite que el mal venza por mucho tiempo, pensó el cacique.

Le dijo que Tupá sabía que su amuleto no había perdido sus virtudes sino que la soberbia maligna de la cual había hecho gala, había permitido que Añá penetrara en su cuerpo y cambiara su valioso talismán por uno falso. Uno de mis guerreros me adormeció para que Añá cumpliera su cometido. Eso me ha dicho Tupá, padre, y yo le creo, dijo Puccure sollozando.

Pihua descendió a las profundidades de la melancolía en que se hallaba su hijo y, después de abrazarlo fuertemente, se elevó con él como un Ave Fénix.

- No te preocupes, valeroso Puccure, el dios Tupá te favorece, le dijo Pihua. El volverá a ti y te revelará el rostro humano de la malignidad y entonces llegará tu momento y le darás muerte con la misma fiereza con que el otorongo mata a la danta; atraparás a la malignidad y la abrazarás como hace la shushupe hasta que sus ojos mentirosos vuelen como zancudos, hasta que sus huesos suenen como los del ronsoco entre las fauces del caimán; todo eso harás Puccure, todo eso harás.

Pasaron los días con sus cálidos vientos y las noches con sus lluvias y sus enjambres de moscos y niguas y, Puccure, con el ánimo mejorado, permanecía en su bohío observando como Tuyá disfrutaba de la gloria que en otro tiempo a él le había pertenecido. Lo veía emborracharse con sus hombres más cercanos, con aquellos de cuya fidelidad siempre había dudado; en cambio, aquellos a los que había tratado con frialdad y distancia, permanecían fieles al nombre de Puccure.

Ya siento el calor de Tupá recorriendo mi sangre, ya siento su aliento, zumbando como arambasa mis orejas, ya Tupá viene hacia mí y yo lo espero con regocijo, dijo Puccure y se durmió.

Esa noche Puccure escuchó el canto de la ayaymama emitiendo su canto lúgubre cerca de su cabaña. Con rapidez y destreza tomó su Pucuna y la calentó con sus manos, acariciándola y cantándole.

Pucuna, canuto sagrado

de mil fortunas

Dame tu gracia, dame ocasión

Para castigar a Añá en el corazón.

Pucuna, bella Pucuna,

dame la fuerza de mil tigrillos

para quebrar el hechizo

de mi enemigo.

Pucuna, bella Pucuna,

dame el curare de los Tucunas.

Tomó el muchacho un bote que su padre le había dado para que untara las flechas con curare cuando iba de caza. El curare es mejor veneno que el de las víboras, aun los animales grandes como el danta, el caimán o los grandes capibaras caen como moscas, ya verás Puccure el poder que tiene el curare.

El muchacho untó las puntas de sus dedos con sumo cuidado, luego limpió el dedo en su boca, bien sabía que el curare era inofensivo si se le bebía, solo cuando penetra en la sangre se muere, le había advertido su padre.

La ayaymama seguía chillando como endemoniada cuando cayó al suelo con un dardo atravesándole la garganta; Puccure se sintió aliviado- abajo entre el suelo amalgamado de plantas y bejucos podridos, una Naca – Naca disfrutaba de ese maná caído del cielo.

Cuando el guaá enviado por Tupá, acudió donde Puccure a través de su sueño, este dormía sobre un jergón que su padre le había traído, para que tu sueño sea más plácido y Tupá pueda encontrarte de mejor ánimo, le había dicho el viejo Pihua. El guaá le contó todo lo que Tupá le había dicho cuando lo visitó en sueños. Ahora el guaá transformado en rostro humano, le mostró la faz de la malignidad. También le explicó lo que debía hacer para recuperar el talismán verdadero.

Cuando Pihua llegó a la cabaña de su hijo le encontró durmiendo. Sólo con verle el rostro se dio cuenta que la verdad se le había revelado, las ánimas que habitan nuestros sueños nos nutren de experiencias, nos dan aliento y alumbran el camino por venir, pensó Pihua.

- Es la mujer con la que has compartido tu lecho la que nos ha traicionado, padre, dijo Puccure con desprecio.

- La traición no envejece porque se le mata apenas nace, cuando se le descubre, dijo el Viejo cacique.

- Debo matar una Yacumama, cortar su cabeza y enterrarla en un calvero que éste rodeado de bejuco; antes debo sacarle los ojos y colocar en cada huesa tres semillas de huito. La cárcava debe ser regada con agua de río durante siete días; después debo esperar que brote la planta, colocar sus hojas en mi boca y así podré hacerme invisible a los ojos de Añá y de sus seguidores malignos, dijo Puccure.

^***

Pasados los años, una ayaymama contaba a otra que en ese bohío abandonado vivió en otro tiempo el cacique Pihua, cuyo hijo se hizo invisible y pudo recuperar un talismán que le había sido robado. Dicen que nadie lo vio entrar en la cabaña de Tuyá, ni siquiera Yanapara, su madre, tan propensa a las artes del sortilegio y el gualicho pudo percibir sus pasos, y dicen que así dormido encontró al hurtador y que le fue fácil quitarle su amuleto. Dicen también que en la batalla que sostuvieron los hombres de Puccure volvió a ser el guerrero batallador que había sido siempre; muchos hombres mató, dicen; muchos hombres mutilados por Puccure fueron, dicen.

- ¿Y qué fue de Tuyá?, preguntó la otra ayaymama.

- Murió, una flecha envenenada estuvo agonizando durante varias lunas; ni los ruegos de Yanapara a Añá, salvarlo pudo; ni los encantamientos, ni los ensalmos a los reinos de Añá, salvarlo pudo.

- ¿No es ese canto el de Yanapara?, preguntó la otra ayaymama.

- Puede ser, si es que ahora es manshaco; porque saber debes que puede ser chosna, o gavilán, u ocelote o sólo viento, o sólo arroyo, o sólo hoja, cualquier cosa que no pueda ser seguida por Añá a quien Yanapara maldijo a la muerte de Tuyá.

Yo te maldigo Añá, diablo mentiroso; tu poder es mentiroso, tu maldad es mentirosa, gritó Yanapara mirando a su hijo que yacía sobre su lecho con el rostro azulado por efecto del veneno. Miraba el bohío, el mismo que desde niño Tuyá había construido para guarecerse de las víboras y de las alimañas, lejos de los aniegos incesantes desatados por las lluvias interminables o por el nefasto rebalse de ríos o lagunas. Miró a su hijo una vez más. Veía en sus ojos la sombra de la muerte y en el cielo oscuro la magnitud de su grandeza. Algo como una mueca, mortecina manaba de su rostro y comprendió que desde el fondo de su alma la miraba con reproche. Su voz no era la del hombre que había engendrado en otro tiempo, con amor, antes de que Añá lograra seducirlo con sus conjuros y sus maleficios; Tuyá hablaba por momentos en un lenguaje ininteligible; en otros farfullaba, murmuraba, con la inocencia de un niño como si alguien que no fuera su Tuyá ocupara su cuerpo, alguien que lo desbordaba inconteniblemente, alguien que emergía de su boca como un nubado de murciélagos emergiendo de su gruta. En otros momentos permanecía angustiosamente inmóvil, como si fuera un árbol cariado, tumbado por el tiempo. Tuyá expiró y ella, enloquecida por su muerte, corrió por los senderos de la selva huyendo de su sombra, de sus pasos, de su aliento. En ese loco zigzaguear por ese campo mágico y misterioso, sentía como se desprendían del aire los espíritus dañinos y bondadosos en una lucha eterna como la que ella había librado con Puccure. Agotada, se apoyó en la lupuna cercada de bejucos, la pierna de un gigante abrazada por serpientes. Sentía un manto de insectos lacerando sus brazos como en otro tiempo lo hicieron las tangaranas. Reflexionó y se dio cuenta que había estado unida toda su vida a universos misteriosos. Sabía que la muerte daría fin a su tránsito en la tierra y le abriría un nuevo camino en otro mundo. Un relámpago la sacó de su sopor, bajaba del cielo despertando los ojos de los árboles bañados por el llanto de una lluvia intensa.

Sabía que su venganza no estaba en la tierra que tanto había amado y maldecido y, que si anhelaba otra oportunidad, tendría que ir a buscarla al comienzo de los tiempos, como si no hubiera pasado ningún tiempo, nunca, ni sobre la tierra ni sobre el mar, ni sobre el sol ni sobre la luna, ni sobre los animales ni sobre las plantas, ni sobre los hombres a quienes había amado y odiado tanto.

Wolfsschanze, 04 de enero del 2009.

LIBRO MACKANDAL

2011-03-11T00:03:00.007-05:00

LA RUEDA

No me digáis que estas o aquellas ideas no son mías, porque os contestaré que no es el más padre de una idea quien no hizo sino engendrarla, para abandonarla a continuación, sino que lo es quien la prohijó, la lavo, la vistió, hizo por ella y la puso en su sitio.

Miguel de Unamuno.

- La cosecha de este año ha estado muy buena, mujer, ciento veinte toneles de las mejores aceitunas. ¡vaya!, todo un logro, dijo el viejo Simón frotándose las manos de satisfacción.

La mujer, no menos ambiciosa que el marido, le propuso salir a festejar.

- Vayamos a beber, la ocasión lo amerita y gastar unas cuantas monedas no nos va a empobrecer.

Así, bebiendo y caminando por las solitarias calles de la ciudad, pasaron toda la tarde. Cuando ya anochecía llegaron a una plaza donde un gran número de comerciantes, viajeros y mendigos se hallaban aglomerados observando las pericias de un enano medio jorobado quien hacia toda suerte de malabares mientras contaba chistes.

Cuando la gente se retiró el enano había recaudado una buena cantidad de monedas.

- Ha estado buena la noche, dijo Simón al enano quien se aprestaba a buscar un lugar donde pernoctar.

El bufón sintió el tufillo de vino del aceitunero y se animó un poco.

Veo que te gusta el vino, picaron, dijo el comerciante. Un zorro reconoce a otro zorro solo con olerlo. No es bueno pasar la noche al socaire, puedes venir a nuestra casa, beberemos y la pasaremos muy bien, te lo aseguro.

Un trago de una botija que la mujer llevaba en su bolso lo terminó de animar.

Ya en casa del aceitunero y bien mamado, el enano comenzó a hacer de las suyas: piruetas, volantines, maromas, volteretas, cabriolas, columbetas y capitones eran las delicias de sus anfitriones quienes no cesaban de beber.

Vamos, jorobado, comete una aceituna, dijo la mujer alborozada

El enano engullo la aceituna, después otra y otra y otra hasta que la boca se le lleno; la mujer insistía en que tragara una más y el enano, entre borracho y medio asfixiado, en vano trató de detenerla. El aceitunero, ajeno al drama que se avecinaba, se destornillaba de risa. Los mofletes del bufón parecían estallar, los ojos bizcos y enrojecidos lagrimeaban; su rostro amoratado fue tornándose más azulino hasta que se desplomó en un golpe seco.

- Párate, contrahecho, sigue divirtiéndonos, o crees que te hemos traído para que bebas nuestro vino solamente, gritó la mujer ya histérica.

El bufón ni se inmutó, estaba tieso como una tabla.

- Creo que se nos pasó la mano, dijo Simón, pálido y asustado.

Consternado, el comerciante iba de un lado a otro a través del salón sin atinar a hacer nada.

- Deja de moverte como un imbécil y ayúdame a cargar con él, dijo la mujer con tal frialdad que Simón se quedó frente a ella como una estatua.

Envolvieron al jorobado en una manta y lo echaron sobre una carreta. Los pocos merodeadores nocturnos que andaban por la zona, huían asustados ante los gritos de la mujer...”llevamos un apestado, llevamos un apestado”.

A los pocos minutos, Simón y su mujer tocaron la puerta de un médico judío a quien una moneda de oro convenció para que los atendiera a pesar de la hora y de encontrarse cenando con su mujer.

- El hombre te ha dado esta moneda, pregunto el judío a la esclava que los atendió.

- Y parecen tener muchas más, contesto la muchacha.

Aprovechando la oscuridad y la puerta abierta, Simón y su mujer subieron al jorobado por unas escaleras y los colocaron en uno de los descansillos; tan rápido como llegaron desaparecieron. La ambición del médico por ganarse unas monedas más lo llevo corriendo escaleras abajo; no tardo en toparse con el enano quien por el empellón recibido salió disparado como un resorte. Con un quinqué en la mano, la mujer del médico pudo ver el cadáver de aquel extraño hombrecillo.

- Está muerto, dijo la esclava pasándose el dedo índice por el cuello.

El médico palideció; yo que estoy llamado a salvar vidas he acabado con la de este pobre infeliz, dijo abatido.

- Tú, le dijo a la mujer a la esclava, trae del desván una vieja alfombra que he dejado ahí.

La muchacha salió presurosa.

- ¿Qué piensas hacer? Preguntó el médico.

La mujer lanzó una risotada.

- Le haremos un regalo a ese turco borracho y maloliente que vive en la casa de al lado. Subiremos a la azotea a este desgraciado y lo lanzaremos a su patio; allí guarda cajas y toneles viejos con algo de mercancía, ya verás la sorpresa que se llevará cuando lo encuentre.

El médico se hallaba tan asustado que dejo que la mujer solucionara el problema como mejor le pareciera.

Ya en la terraza, el jorobado inició su viaje hacia los predios.

Quiso el destino que cayera sobre una colchoneta y rebotara con tal precisión que quedó de pie frente a una enorme caja de madera donde dormía un gato. El felino lo olisqueó, lo orinó, y se marchó en busca de un lugar más apacible donde continuar su modorra.

El turco llegó a su tienda borracho y maldiciendo a la luna; unos moretones en la frente y los brazos era el saldo de los trompicones que se había dado.

En la trastienda buscó una botella de vino para continuar la cruda; fue ahí cuando vio la figura del jorobado cuyo perfil se hallaba reflejado en la pared del fondo, quedo estupefacto.

- Maldito truhán, tratando de robarme, no.

Ahora veras quién es el turco.

Provisto de un grueso madero y mascullando blasfemias el turco arremetió contra el jorobado que al primer golpe fue a dar al suelo. Al ver que el intruso no se movía, pensó que lo había matado.

- ¿Y ahora qué hago con este infeliz? Nadie creerá que solo trataba de intimidarlo, que no era mi intención hacerle daño.

Luego de tomarse una jarra de tinto, el turco tomó el cadáver, lo envolvió en una manta y en su carromato lo llevó hasta un acantilado; cuesta abajo, el enano termino tragado por un mar que comenzaba a aquietarse.

***

Al otro día, muy temprano, un pescador solitario lanzo su red y se echó a fumar su pipa.

- Ahora sólo me resta esperar que los peces caigan entre las mallas y llenaré mi bote.

Como el mar estaba medio picado, el bulto que contenía la red comenzó a balancearse de un lado a otro.

- ¡Aja!; quieres huir, no, pero ahora verás, gritó el pescador eufórico.

Con uno de los remos golpeó varias veces sobre el bulto hasta que este dejó de moverse.

Entrada la tarde, el pescador quiso halar la red, pero esta estaba muy pesada. Debe ser un pez muy grande, pensó. Esto me haría muy rico, no tengo la menor duda.

Grande fue su sorpresa al llegar a la playa y encontrar al enano; el rostro azulado y arrugado como un acordeón lo lleno de espanto.

- Diablos, este pobre infeliz debe haber estado nadando y la corriente debe haberlo arrastrado hacia mis redes. Con razón forcejeaba por liberarse y yo lo metí a estacazos.

Envuelto entre las redes, el pescador arrastro el cadáver del enano hasta una caleta cercana, donde un grupo de hombres bebían, fumaban y reían con gran algarabía. Cerca a donde estaba, había una carreta cargada de toneles. Parece ser vino, pensó. Con gran esfuerzo bajo uno de ellos y lo reemplazó por otro vació que había ahí cerca. En él metió al jorobado.

- Buen canje, pensó, un tonel de vino por este desgraciado.

Al amanecer, después de haber dormido la mona, el dueño de los vinos se despidió de sus amigos y se marchó llevando consigo su carga sin notar el cambio que el pescador le había hecho.

Después de un largo viaje por caminos polvorosos, el vinatero llegó a un palacete donde dos sirvientes jugaban a las cartas y bebían una garrafa de vino.

- Siempre bebiendo y a expensas del amo, dijo el comerciante.

- Tienes cara de haber bebido tú también, viejo zamarro, dijo uno de los sirvientes.

El viejo comerciante ni se inmutó.

- ¿Cuántos dejo? Preguntó.

- Deja cinco, pues, esta semana el amo tendrá juerga.

- Muy bien, dijo el vinatero, disponiéndose a descargar los toneles.

- No, lo detuvo uno de los sirvientes, debes estar molido por la curda que te pegaste anoche, así que nosotros lo bajaremos, mientras tu comerás algo, pues, debes estar hambriento.

El vinatero acepto de buena gana y, antes de que el sirviente más joven reclamara que porqué ellos tenían que hacer el trabajo de aquel borrachoso, el otro lo detuvo. En voz baja de dijo:

- No seas imbécil, no olvides que esta noche empieza nuestro día libre y a este estúpido podemos timarle un tonel sin que se dé cuenta, así de las cosas, nos llevaremos el barrilete para repartirlo entre los dos.

El hombre se marchó después de comer unas longanizas y mandarse unos tragos de vino.

Esa noche los sirvientes abandonaron el palacete dejando a buen recaudo los cinco toneles del amo y llevándose al jorobado en el tonel robado. “El generoso Baco ha sido bondadoso con nosotros”, dijo el sirviente más joven, mientras cantaba una dulce canción de amor y conducía el carromato por un camino polvoriento y pedregoso.

Ya amanecía, cuando los facinerosos, llegados a una peligrosa curva al lado de la cual se divisaba un azaroso barranco, se dieron con un grupo de perros callejeros; los ladridos de la jauría asustaron al caballo que, al retroceder, hizo que una de las ruedas traseras diera con una enorme piedra. El tonel cayó sobre un montículo de tierra y rodó hacia el barranco. Si el enano hubiera oír, habría escuchado las maldiciones que los sirvientes lanzaban a los perros por haberles hecho perder su “vino”.

Como el mundo está hecho en gran parte por el azar, el tonel con el jorobado adentro fue a dar en el carro de un jovenzuelo que pasaba por ahí. El joven sintió el impacto; pensó que una de las ruedas había golpeado con una piedra y prosiguió su camino.

Horas más tarde, el muchacho había llegado a la casa de Simón, el aceitunero.

- Has tardado mucho, jovenzuelo; le recriminó el comerciante.

- Demoraron en llenar los toneles don Simón, créame que no fue mi culpa.

El aceitunero refunfuñando hizo una seña al muchacho para que descargara los barriles.

A las pocas horas apareció una señora, muy entrada en años, era la encargada de curar las aceitunas recién llegadas.

- Ahí tiene para unas buenas horas, recién acaban de llegar esas barricas, le dijo Simón a la anciana.

No paso más de una hora para que la vieja saliera del almacén dando alaridos como loca, dispuesta a no curar algo más que unas aceitunas.

Wolfsschanze, diciembre 13, 2010.

NAUFRAGIO

“El mar como un vasto cristal azogado refleja la lámina de un cielo de cinc”

RUBEN DARIO

El reloj marcaba las siete y treinta cuando el capitán del Andreas entró al “Bucanero”. Todos bebíamos y cantábamos; unos cuantos jugaban a los dardos o a los dados. Una buena ración de ron, cantinero, y dos vasos; uno para mí y otro para mi sobrecargo. Tomé uno de los vasos que el tuerto Jonás puso sobre la barra, el capitán Chester los llenó hasta el tope. Dos viejos marineros entraron a la taberna. El más viejo tocó la armónica, su boca desdentada parecía tragarse aquel pequeño instrumento; el otro canturreó una vieja canción.

Mis ojos sueñan al contemplar

el mar agitado.

Ese mar sombrío soberano

de vida y de sustento,

ese espejo infinito y misterioso

donde el alma del hombre

se refleja…

El capitán Chester bebía y escuchaba como quien calla una lejana pena.

¡Oh! Mar, canturreante,

dulce y sereno como una

tierna amante.

Libera mi alma de todo

miedo cuando bramas

rompiendo la quietud

de la noche en que el

espíritu desconsolado se

serena…

Después de recoger unas cuantas monedas y beberse unos tragos, los hombres se marcharon en busca de otro bar donde continuar su serenata. Señor Gallagher, tiene tres días para pertrechar el Andreas, pues, zarparemos al amanecer del lunes; reclutaré algunos hombres para completar la tripulación. Me han encargado transportar unos barriles de aceite de oliva y un buen número de cajas llenas de… bajando la voz agregó, armas. No me interesa para qué las usen, tengo un carguero y mi trabajo es transportar mercancía, sea cual sea ésta, tampoco me compete averiguar qué es lo que hay dentro de los embalajes que me encargan, lo que importa es lo que pagan por ello y eso me basta. Bebió casi medio vaso de ron y luego dijo:

– Si no lo transportamos nosotros otros lo llevarán y poco a poco iremos perdiendo clientes y nos quedaremos sin trabajo. Me entendió señor Gallagher.

Asentí. El viejo capitán tenía razón, había escasez de pesca, los bancos atuneros habían sido depredados, los tiempos no estaban para desechar encargo alguno. Así era la vida del marino, llena de riesgos, no sólo los que se enfrentaban en el mar, sino también con la justicia. Vaciamos la adecuja de ron, y abandonamos la taberna, los hombres, marinos en su mayoría, siguieron bebiendo y cantando alegremente.

* * *

Los estibadores empezaron a subir la carga en la madrugada. Cumpliendo las órdenes del capitán llené la bodega de vituallas para abastecer a la tripulación por treinta días. Tuve que encargarme de evaluar a los hombres que Chester había elegido. Cada marino tiene que cumplir una función específica, nadie falta ni sobra, señor Gallagher, téngalo en cuenta, me indicó el capitán mientras los hombres hacían hilera para entrevistarse conmigo. Toda esa caterva con sus barbas crecidas y su olor a sal marina me parecían igual: locos aventureros como yo y el capitán. Había visto tantos hombres como esos que sabía que la única manera de diferenciar a un marinero de otro era por sus manos, su piel y su cabello. Las manos de un hombre de mar son nudosas, de color subido y oscuro, con manchas de sal y carne curtida como efélides, con palmas y dedos profundamente tasajeados y cubiertos de cicatrices por las líneas de la mano, la piel es aderezada, como un duro cuero de res, los cabellos amarillados por el sol y la brisa salina. Las de los que tienen pocos años en la faena no son nudosas, pero si tienen las manchas oscuras y las cicatrices. Es curioso ver como en el mar los hombres tienen a hermanarse en la tragedia, por más rivalidades que existan entre ellos. Aman el peligro, la aventura, la imprevista fiereza del mar. Yo también, debo confesar, me siento embelesado por él; por ese mar que atrae e los ríos como el polen de la flor a los insectos. Nací en una barcaza. Llevo el mar en mi alma, en mi carne, en mi sangre, estoy unido a esa masa acuosa desde mi infancia. Respiré de niño la brisa salina, escuchando el bravo fragor de las olas. Nunca he visto nada que se le compare. Sé que cuando muera regresaré, como quien vuelve al vientre materno, a ese mar, a esa amante grande y dulce que tienen los marino de verdad. Gallagher, seguramente estará escribiendo, venga acá, quiero que vea algo, gritó el capitán. Guardé mi diario en una petaca que siempre tenía al lado de mi litera y subía a cubierta tan rápido como pude. Había buen viento y el barco se desplazaba cortando el agua como un sable blandido por un gigante.

– Mire, Gallagher, tenemos compañía

Los ojos del capitán Chester parecían los de un niño que ha recibido un regalo. Un grupo de aves marinas revoloteaban el barco en busca de alimento. Abra un barril de sardinas y lánceles unos bocados, son buenos compañeros, Gallagher. Dios las debe querer mucho para haberles dado las mismas alas que a sus ángeles. Cumplí las órdenes del capitán y luego me entregué, al igual que otros marinos, a la contemplación de las aves que se disputaban los pececillos. Mirar las aves es la distracción preferida de todo hombre de mar. El capitán tenía prohibida a la tripulación cualquier actitud hostil contra las aves que acompañaban al barco cuando abandonaba el puerto, esas aves han nacido libres y nadie tiene derecho a profanar ese privilegio que Dios les ha dado, decía el capitán, aspirando su pipa de cerezo. Son buena distracción para los hombres enfrenados a la soledad del mar.

Bandadas de aves de todo tipo se posaban en la copas y en los aparejos, en los masteleros y en las monterillas, dejando muchas veces que los marineros se acercaran a ellas sin experimentar inquietud alguna. Había unas pequeñas rapaces de plumaje plomizo y provistas de un pico fuerte y curvado con el cual asestaban a los peces grandes un fuerte golpe en la cabeza, mientras sus fuertes garras penetraban la carne de la víctima. No faltaban los albatros que saludaban a la tripulación emitiendo un sonido similar al de un puerco. Una vez matamos a uno que se había posado en la toldilla, me dijo un viejo marinero cuyo rostro mostraba las huellas de la viruela: Era enorme, no exagero si le digo, señor Gallagher, que de un extremo a otro de las alas medía más de tres metros. Bajando más la voz agregó, pero no pudimos tragarlo, su carne parecía madera y tenía un olor repugnante, parece que el diablo le dio ese olor para que nadie la comiera.

No todo era borrasca y miedo, tempestad y angustia, también el mar en complicidad con la luna sabía darnos espectáculos inolvidables. Lo comprobé a las dos semanas de haber dejado atrás la costa. Una noche, mientras dormía profundamente, el capitán llegó hasta mi litera. Venga, señor Gallagher, me dijo, Verá lago que sus ojos jamás han visto y que quiera Dios pueda verlo yo una vez más esta es la segunda. Intrigado, me cubrí con una mana y lo seguí por la escalerilla que daba al entrepuente. La nave estaba al pairo, había un silencio vacío. La luna, rodeada de estrellas, vertía a través de una atmósfera límpida, una luz azulada de dulzura inefable, haciendo que el mar se viera como una inmensa mesa de plata. Es maravilloso, dije con los ojos iluminados por ese paisaje esplendoroso.

– Dios debe estar de fiesta allá arriba, dijo el capitán; los querubines deben tener licencia para jugar entre el firmamento.

Sólo en ese momento percibí que el capitán tenía una Biblia en una de sus manos.

– Quiero que escuche esto, señor Gallagher: Y vi una bestia que subía del mar, la cual tenía siete cabezas y diez cuernos, y sobre los cuernos diez diademas y sobre las cabezas nombres de blasfemias.

Luego de una pausa, y con los ojos casi vidriosos, agregó con voz entrecortada. Y pensar que esta paz algún día cederá para dar paso al caos, y todo por la ambición de los hombres.

El capitán se retiró a su habitación y yo me quedé disfrutando de aquel bello espectáculo.

* * *

Al amanecer el mar se veía de un color grisáceo, melancólico, debido a la luz que después de haber luchado con la niebla, se llevaba sobre el horizonte. Horas después el mar se tornó verdinegro; el barco hendía las aguas casi sin un rumor, como si navegase sobre una pátina de grasa, zambulléndose en aquel ambiente saturado de humedad creciente. El día transcurrió normal; después de cenar me fui al camarote, leí un poco, escribí algunas anotaciones en mi diario y me acosté. No sé cuánto rato permanecí ido, recordando mi adolescencia, mi niñez y todas esas cosas que uno recuerda cuando el futuro no es más que vivir el momento, el día, sin preocuparse por lo que pasará después. Unos pasos sigilosos por la escalerilla que iba a mi recámara me puso en alerta, la puerta se abrió lentamente, vi una sombra, la de un hombre que llevaba un arma en la mano, retuve el aliento y el corazón se me agitó con violencia en el pecho capitán, qué sucede, dije reponiéndome del susto. El capitán Chester cruzó sus labios con el dedo y me dijo en un susurro.

– Siento haberlo asustado señor Gallagher, pero, parece que tenemos polizontes en la bodega principal, venga conmigo.

El hecho de que el capitán llevara un arma hacía ver el asunto con cierta gravedad, tome precauciones y lo seguí provisto de un grueso madero, esos que los marineros usan frecuentemente para arreglar sus disputas. Revisamos cada compartimento con cautela, había una oscuridad que no nos dejaba ver más allá de donde estábamos. De repente una sombra salió de un rincón y nos abalanzamos sobre ella.

¡Naufragio, ayúdennos, naufragio! Gritó un hombre de aspecto macilento. Llevaba el torso desnudo e iba descalzo. Un pantalón de bayeta cubría su desnudes. Parecía como si hubiera salido del mar.

– Debe haber estado oculto aquí desde que zarpamos, Señor Gallagher, me dijo el capitán en tono de reproche.

El hombre se hallaba horrorizado, como si hubiera visto al mismo diablo en el arma del capitán.

– No se asuste, le dije, nada le va a pasar

Trataba de calmarlo mientras el capitán lo sujetaba por el cuello con uno de sus brazos.

– Quédate tranquilo o aquí te mueres, amigo, le dijo el capitán Chester colocándole el cañón del arma en la sien derecha.

Los encadenados a una de las paredes de la bodega, los brazos en alto y las piernas separadas. Si intentaba huir los grilletes le lacerarían la piel, le di unas palmadas en el hombro ratificándole que nada le pasaría.

– Parece que no sólo los polizontes se le cuelan en el barco, señor Gallagher, sino que debemos estar haciendo agua por algún sitio, me dijo el capitán señalándome el pantalón mojado del polizonte.

No sabía qué decir. Siempre he sido cuidadoso y eso me resultaba tan extraño, aquel hombre, la humedad de su ropa. Algo sin duda se me había pasado y allí estaban las consecuencias.

– Dejémoslo aquí, ya no molestará, dijo el capitán verificando que los grilletes estuvieran bien cerrados. Cuando lleguemos a tierra lo entregaremos a la policía, ellos sabrán qué hacer con él

Furiosos conmigo regresé a mi litera, pero no pude conciliar el sueño. Cómo pude ser tan estúpido, pensaba y mi furia aumentaba. No sé Cuánto tiempo estuve así, lo cierto es que a las pocas horas el barco comenzó a mecerse.

– Se avecina una tormenta, capitán, gritó el vigía de turno.

Me senté en mi litera. Encendí el cabo de vela que tenía en mi recamara, pero un fuerte movimiento del barco la tumbó y volvía quedar a oscuras. A tientas subí las escaleras que llevaban a cubierta. La tempestad se hizo fuerte, el barco se estremecía hasta la quilla a causa del esfuerzo de luchar contra aquel oleaje violento e inesperado. La vela mayor, por momentos, parecía ceder ante la galerna infernal que venía de oeste a este. Un bramido estridente hacía vibrar el entrepuente, mientras las olas constantes se deslizaban por la cubierta para regresar al mar por los imbornales. Los hombres se extendían sobre cubierta dejándose mojar por el agua que entraba por los escobenes, esperando que amainara el temporal para volver a sus puestos; otros, se agarraban del coronamiento, buscando resistir aquella riada que aumentaba muchas veces en un arrebato irresistible. Las gigantescas columnas que se elevaban impetuosamente se estrellaban a babor y estribor, con un estruendo ensordecedor; todo era un gritería, muchos marineros quedaban con el cabello cubierto de una espuma que, a la luz de los relámpagos, veíase blanquecina, dentro de aquel ambiente de terror e incertidumbre, les daba un aspecto jocoso.

– Capitán, gritó el contramaestre, a lo lejos se ve un naufragio.

Y nosotros también naufragaremos si no se detiene este infierno, gritó el capitán Chester. Pensé que mi hora y la de todos esos hombres que estaban en el barco había llegado. Dentro de todo ese loquerío de gritos desesperados recordé unas palabras del capitán un día que bebíamos en el “Bucanero”: El mar con su belleza nos promete sosiego y maravillas, pero el viento suele tornarlo agresivo y traicionero. La tempestad llegó a su punto más alto; ráfagas de agua y viento golpeaban el barco con fiereza. El velamen crepitaba amenazando quebrar la sólida arboladura. El resplandor de los relámpagos dejaban ver un mar encabritado con sus olas altas como negras montañas, golpeándose unas contra otras como si jugaran y, entre sus sordos rumores, se elevaba una riada de espuma fosforescente. El capitán, haciendo un alto a sus fervorosos rezos, había ordenado que se redujera el velamen al máximo, no llevábamos tendidos más que los foques y las velas de trinquete y del mayor.

* * *

Así como vino, el mal temporal se fue. De un momento a otro el mar estaba tranquilo y el barco continuó singlando serenamente. Todavía no amanecía cuando el vigía gritó que en el agua se veía algunos maderos flotando, serán los restos del barco naufragado, dijo el capitán. Señor Gallagher, envíe un bote con algunos hombres por si hay alguien con vida.

De inmediato envíe un bote de auxilio, aunque no tenía ninguna esperanza de que alguien pudiera sobrevivir en el agua con esa tormenta. Sólo nos quedaba esperar que nuestros hombres regresaran. Después de aquella feroz tempestad un silencio abismal reinaba a bordo, todos hacían sus labores en silencio, ninguno de aquellos lobos marinos, tan curtidos por los años de travesía, se atrevía a decir un sola palabra.

– Ya regresan, capitán, parece que traen a un sobreviviente, gritó el vigía.

Todos corrimos buscando un lugar en la amurada. Faltaban algunos minutos para que amaneciera..

– Qué hay, marinero, gritó el capitán angustiado.

– Sólo hallamos a este hombre, capitán, pero ya estaba muerto, debe haber tragado mucha agua, dijo uno de los hombres acercando el bote al barco.

Los hombres subieron a bordo, envuelto en una pequeña lona traían al náufrago. Lo colocaron en cubierta y descubrieron el cuerpo.

– Santo Dios, exclamó el capitán, no puede ser

Con el rostro sereno, el torso desnudo y descalzo cubriendo su desnudes con un pantalón de bayeta, el hombre que habíamos atrapado en la bodega con el capitán se hallaba tendido ahí, como una lúgubre invitación de la inexplicable eternidad. El capitán corrió a la bodega y yo tras él. Los grilletes estaban intactos, pero aquel que habíamos encadenado, creyéndolo un polizonte, no estaba. Quedamos unos minutos en silencio que me parecieron horas. El capitán puso sus manos sobre mis hombres y me dijo:

– Aquí nunca sucedió nada, señor Gallagher, si quiere una respuesta, pregúntele a dios cuando lo vea.

El capitán se retiró a su recámara, necesito descansar me dijo, le sugiero que haga lo mismo. Me senté en la proa a esperar que amaneciera. La niebla comenzó a cubrir la visibilidad y los últimos fulgores del amanecer aminoraron desapareciendo paulatinamente.

Wolfsschanze, 15 de Mayo del 2009.

LOS DOS BANDIDOS

Para José Pablo Quevedo, por el camino de amistad donde se sembraron nuestras voces.

No conociendo otra forma de ganarse la vida que engañando a la gente, dos bandidos se dirigieron en busca de un rey quien tenía fama de ser muy supersticioso. Para llevar a cabo su plan, convinieron en que uno de ellos buscaría trabajo en el castillo del monarca para así, luego de ganarse la confianza de todos los que allí laboraban, poder actuar libremente de acuerdo a sus conveniencias. Como el que actuaría de empleado era un poco escaso de entendimiento, el otro, cuyo nombre era Fidelio, le advirtió:

- Pon atención a lo que te voy a decir. Tú tienes que seguir al pie de la letra mis indicaciones, del resto me encargo yo.

Después de una semana de haber sido aceptado como palafrenero, Manasés, que así se llamaba el compinche de Fidelio, vio aparecer a éste disfrazado de agorero. El falso adivino fue recibido con el protocolo que su rango merecía.

- Tengo entendido que posees el don de predecir el futuro, interrogó el rey con gran entusiasmo y curiosidad.

- Así es, Majestad, y ese don está a vuestro servicio, dijo Fidelio haciendo una venia de respeto.

Puesto ya de acuerdo con Manasés, quien ya había colocado veneno en la copa de vino que bebería el rey como todas las mañanas, Fidelio se apresuró a decir:

- Yo no bebería de esa copa, Majestad.

Sospechando de que algo podría sucederle, el rey llamó a su mayordomo e hizo que probara el contenido de la copa. De inmediato, el hombrecillo cayo fulminado. Manasés había colocado suficiente ponzoña como para matar un caballo.

El rey quedó sorprendido y de inmediato incorporó a Fidelio a su corte. Los beneficios económicos no se dejaron esperar y el monarca colmo de joyas a quien desde ya consideraba su salvador. Fidelio tenía que dar muestras de su poder por lo que se apresuró a llevar a cabo otra premonición. Una tarde, en que el rey se hallaba comiendo, el agorero dijo:

- No coma de esa carne, Majestad.

El rey mandó llamar al cocinero quien tomó un trozo de carne y se la llevó a la boca. El ganchillo de hierro colocado por Manasés entre las fibras de manjar se atoró en la garganta del cocinero quien tardó en morir por asfixia. Lejos de lamentar la muerte de su guisador, el rey se deshizo en halagos para con su consejero adivino. Las atenciones recibidas por Fidelio de parte del rey así como la fortuna que iba acumulando, no tardaron en despertar la envidia del chambelán, quien sospechando que tras esos vistosos atuendos se escondía un rufián, se dedicó a seguir de cerca todos sus movimientos. No tardó en descubrir la complicidad que existía entre el adivino y el palafrenero. El chambelán tomó las cosas con calma y preparó su plan para desbaratar la farsa. Un día en que el rey departía con su chambelán, Fidelio se acercó a ellos y le dijo al rey que se retirara del lugar de donde estaba parado. El rey levantó la mirada y se dio cuenta que estaba bajo un enorme candelabro. Temiendo que este se desprendiera y lo aplastara, hizo lo que su adivino le aconsejaba. A diferencia de las premoniciones anteriores, esta vez no sucedió nada. El rey se retiró molesto en compañía del chambelán. Fidelio se paró bajo el candelabro de bronce para ver porque este o se había desprendido tal como había acordado con su socio. En ese momento el candelabro cayó sobre el pobre Fidelio dejándolo tan torcido de cuerpo como los brazos del candelabro que parecían estrecharlo en un abrazo mortecino.

- Que lo entierren con honores, dijo el rey, de no haber sido por él yo estaría debajo de ese armatoste de bronce.

Al chambelán no le importó cumplir la voluntad del rey, después de todo se había deshecho del falso adivino con ayuda de Manasés, quien ahora disfrutaría de un cargo de confianza en la corte. Manasés no sintió remordimiento alguno por haber cortado la soga que sujetaba el candelabro en el preciso instante que su difunto amigo se colocó en posición de tiro. Después de todo, sino hubiera seguido las indicaciones del chambelán del rey, hubiera terminado en la horca. Si Fidelio viviera de seguro lo había perdonado.

LA SAPIENCIA DEL MIRLO

Picoteaba unos granos un mirlo cuando una enorme sombra lo asustó:

- Casi me matas de la impresión, dijo el pájaro al burro que movía las orejas espantando a unos mosquitos.

- Disculpa que sea inoportuno, pero sucede que te he escuchado cantar tantas veces que desearía me enseñaras como hacerlo, dijo el enorme animal sumido en una profunda tristeza.

El mirlo sobó una de sus negras alas en su pico amarillo y luego de reflexionar sobre la petición del burro le dijo:

- Está bien, pero yo también quiero que hagas algo por mí.

El mirlo le dijo al burro que le era muy difícil escuchar ya que no poseía esas enormes orejas que él tenía y que por ello corría peligro, pues, muchos animales sigilosos pretendían comérselo.

- He escuchado, prosiguió el pequeño pájaro, que si dos seres se unen y piden un deseo este se les concederá.

Acordado todo, burro y mirlo juntaron sus patas invocando cada uno su deseo: el burro una voz cantarina como la del mirlo, y éste unas enormes orejas como la del burro para escuchar mejor. Como era de esperarse, ninguno de los deseos se cumplió. Entonces el mirlo comenzó a llorar desconsoladamente para sorpresa del burro.

- ¡Qué te sucede pajarito! ¡Por qué lloras de esa manera!

El mirlo explicó al burro que siempre había deseado las enormes orejas que él poseía pero que siempre había podido ocultar su deseo. Fue tanto el llanto del pájaro que el burro se deshizo en atenciones y consuelos logrando apaciguar la pena del mirlo.

- Ya ves, pajarito. Así está mejor, nada de lágrimas. Mira cómo me he puesto de contento de saber que ya no lloras y de saber que soy como la naturaleza me ha hecho y que así soy feliz.

Luego que se despidieron, el mirlo se sintió complacido de haberle borrado del rostro del burro la tristeza que lo embargaba, aunque fuera a costa de una pequeña mentira.

Wolfsschanze, Octubre 3/ 2000.

LIBRO YAWAR Y LOS CÓNDORES

2011-01-23T21:35:00.003-05:00

~ EL REY ES EL REY

~ EL FALSO SAN ANTONIO

~ EL EKEKO

~ UN ESPEJO EN EL AGUA

~ TOMASITO

~ TAN CUM Y LA LACHUZA

~ YAWAR Y LOS CONDORES.

EL REY ES EL REY

“Mucha elocuencia y poca sustancia”

Salustio Crispo

Catalina, Sec.V

Cuando el sapo llegó donde dormían la zorra y la hiena estaba sumamente agitado. Jadeando vociferó.

- ¡Se muere el león!... ¡Se muere el león!

En menos de lo que se quiebra un huevo, los tres estaban al pie del lecho del enfermo. Casi toda la gruta estaba ocupada por otros animales atraídos por la noticia.

El búho, quien tenía algunos conocimientos de medicina, lo atendería. Observó su melena alborotada, luego le ausculto los dientes, le palmeó la panza y por último examinó su áspera lengua.

- Este ya huele a muerto, dijo el búho quitándose los gruesos espejuelos.

- No hay nada que se pueda hacer, dijo la leona llorosa.

- Sí, dijo el búho secamente. Vayan cavando un hoyo.

Un barullo recorrió la guarida del león; todos cuchichiaban y miraban el trono vacío donde el rey agonizante durante muchos años había dictado sus ordenanzas. En el dosel aún se apreciaba su rostro majestuoso en el retrato que un mono agradecido le había pintado.

- Deja un gran vacío en nuestros corazones, dijo el sapo en tono lastimero.

- Muere un padre para nosotros, dijo la hiena no queriendo quedarse atrás.

La Zorra, ducha en los menesteres de la adulación, dijo elevando una pata:

- ¡Quién, sino él, para proteger a los suyos. Padre ejemplar, compañero sin igual, melena generosa!...

No faltaron aquellos que habían sido víctimas de sus abusos y, no pudiendo ocultar su satisfacción, también manifestaron sus opiniones, pero cuidando de no ser escuchados.

- Ojala se pudra en el infierno ese canalla, dijo una cebra que lucía las huellas de una garra en el anca

- Que estire la pata de una vez, para darle una patada en la cabeza, murmuró un chimpancé a quien le faltaba una mano.

No bien el león dio su último suspiro y ya el gorila estaba sentado luciendo la corona, el cetro y el peplo del difunto con mirada retadora y mueca amenazante, el simio ordenó que se llevaran el cadáver.

El sapo se plantó cerca al trono y mirando a la multitud de animales hacinados en la gruta, dijo con estentórea voz.

- Amigos, un nuevo sol brilla en el horizonte. No vamos a escuchar la voz gangosa, lastimera y achacosa de un viejo león que no sabía distinguir una cebra de un caballo, no, amigos, nos encontramos ante un animal que siempre ha demostrado ser sincero, leal y justiciero; con él en el trono queda atrás la prepotencia, la venganza, la brutalidad y la sinvergüencería que siempre caracterizó a ese melenudo déspota.

Un murmullo se escuchó, un gesto del gorila, selló las bocas de todos. La hiena se dio cuenta que el sapo se estaba anotando puntos a favor y que si no intervenía, no dejaría nada por decir.

- Tiene razón el sapo, dijo la hiena poniéndole una pata en la boca para que no pudiera hablar.

Después de darle una venía al gorila, prosiguió:

- Quien está llamado a ser un líder no necesita mucha presentación. No estamos frente al pelele ese que ahora yace bajo tierra, ese melenudo chismoso y bravucón, no amigos, estamos frente a un orador por naturaleza. Sus palabras vibraban en nuestros oídos como un trueno que corta el cielo, como las sabias palabras de un genio llamado a dirigir y a guiar.

Un sonoro vitoreo estalló como una bomba en el interior de la gruta haciendo que el gorila, puesto de pie, agradeciera con los brazos abiertos tal manifestación de aprobación a ese nuevo reinado.

La Zorra se dio cuenta que si bien la hiena y el sapo se le habían adelantado llenando de elogios a ese gorila oportunista, aún tenía la oportunidad de desplazarlos. Era el momento de poner todo el carbón en el fogón y para eso nadie la igualaba en astucia.

- Pienso, dijo la Zorra aprovechando que la hiena se distrajo conversando con el chacal, que quienes me han antecedido en el ceso de la palabra han sido mezquinos en cuanto a su Majestad el gorila se refiere.

Ese título de Majestad cayó al gorila como lluvia del cielo. Por primera vez se le vio sonreír y el vitoreo fue estruendoso. La hiena no tuvo más que bajar las orejas y el sapo se puso jetón.

Alentada por la sonrisa del gorila, la Zorra arremetió con todo.

- Seré breve, pues, sé que todos quieren oír a nuestro digno gobernante. Vais a escuchar no el acento de un charlatán como aquel cabeza hueca que debe estar indigestando a los gusanos bajo tierra, sino la voz ruda y honesta de un guerrero. Paladín de la justicia, tus súbditos prosternados ante ti esperan tus palabras con ansias.

La Zorra coronó su faena poniéndose de rodillas e inclinando su cabeza.

La leona lloraba en un rincón, la hiena tragó saliva con dificultad y el sapo sentía que una aplanadora le había pasado por encima.

El Búho observaba por encima de sus espejuelos pensando que no había peor especie que la de los aduladores. Miraba al gorila llevado a nubes imaginarias por su soberbia y recordó unos versos que había leído en un viejo libro que su abuelo le había regalado: “Que entre lisonjas que a la dicha aclaman, el infeliz no averigua si lo aman”.

El sapo, iluminado por una última chispa de inventiva, gritó eufórico:

- El rey es el rey.

El estallido de entusiasmo llegó a su punto más alto. La ovación provocada por las palabras del sapo fue tan estruendosa que aquella frase se hizo tan popular que todos los animales la repetían como un Padre Nuestro. El gorila no tardaría en agradecer tal ocurrencia; nombró al sapo su consejero personal, desplazando a la Zorra a un segundo lugar.

- Más vale un sapo bocón que una zorra astuta, comentaría el búho tiempo después.

Todos en la guarida esperaban ansiosos el discurso del gorila.

El gorila se puso de pie. Cuando todo estuvo en silencio, aquel líder ventrudo, gigantesco y peludo levantó su brazo blandiendo su cayado y permaneció mudo, como si algún brujo lo hubiera hipnotizado. Movió la cabeza de derecha a izquierda, farfulló, carraspeó, pasó saliva, inhaló y aspiró notoriamente por sus anchos orificios nasales, se rasco el cuello y se pasó una mano por la cresta tratando de buscar ideas donde sus dedos sólo encontraron un campo estéril, árido, baldío en pensamientos.

Hurgó con curiosidad en su dedo gordo del pie como buscando la palabra con que iniciar su tan esperado discurso, pero no le vino nada en mente. Se impacientó tanto como los que esperan y terminó por golpearse el pecho con ambas manos; un tambor anunció el ardor de un volcán dormido cuando ya se amalgamaban runruneos, comadreos, risotadas y tosecitas.

El sapo puso cara de velorio; la hiena sudó desesperanzada y bebió su angustia; la Zorra anduvo buscando algún intersticio por donde fugar cuando el gorila, en un arranque darwinista, gritó arrebatado:

- La luna sale de noche.

- ¡Palabras sabias! ¡Qué diferencia con ese león analfabeto! dijo el sapo.

- El sol da calor, vociferó el gorila.

- ¡Qué sabiduría! Ahora veremos la luz y dejaremos atrás las tinieblas en que nos tenía ese melenudo ignorante, murmuró la hiena más tranquila.

- El rey es el rey, y ese soy yo, gracias, terminó diciendo el gorila.

El gorila obtuvo la mayor aprobación que animal alguno había logrado nunca; un merecido triunfo de elocuencia inspirado, seguramente, en algún cuadrúpedo lampiño.

EL FALSO SAN ANTONIO

En las luchas por la independencia, la sierra central del Perú jugó un papel importante. Bueno es recordar que durante su primera expedición a la sierra, el general Juan Antonio Álvarez de Arenales dio instrucciones para que se organicen guerrillas patriotas en Concepción y las dotó de las armas de las que pudo echar mano. Los hombres de Arenales engrosaron las huestes que, a órdenes del capellán José Félix Aldao y de Guillermo Miller, hostilizaron a las fuerzas realistas que operaban en la región.

Terminados los conflictos bélicos con el advenimiento de la República, muchos indios volvieron a sus jornadas en el campo. Un mestizo de nombre Hilario Meza, que había servido a órdenes de Aldao, había aprendido en sus horas libres uno que otro rezo, así como la vida de muchos santos, quedando impresionado por la vida de San Antonio, aquel hombre de vida beatífica que era frecuentemente requerido por las mujeres de vida casamentera para que les facilitara un marido con plata o por lo menos que les guarde fidelidad. Como para satisfacer esta necesidad y más aún como para buscarse una forma de ganarse la vida en épocas tan difíciles, Hilario decidió vestir los hábitos saltándose la obligatoria canonización que sólo era facultad de la Iglesia.

Fue así como este excombatiente de tantas campañas de mochila y bayoneta se convirtió en el nuevo San Antonio de los tiempos modernos. Dicen que la imaginación se agudiza con el hambre, pues, la de Hilario se volvió fecunda de la noche a la mañana. No le fue difícil encontrar clientela entre los hombres cazadores de fortuna y las mujeres necesitadas de marido.

Subrepticiamente, y con los hábitos de falso San Antonio, Hilario ocupaba los altares de la iglesia del pueblo a la espera de alguna incauta que le viniera a contra sus penas y a llenarlo de solicitudes y requerimientos para la adquisición de un cónyuge.

Las que carecían de atractivos eran las que más frecuentaban los altares de Hilario, quien se dirigía a ellas obligándolas, más que aconsejándolas, a elegir determinado varón. Luego de consumado el matrimonio, Hilario cobraba sus honorarios al afortunado marido quien gracias a sus milagros había asegurado una vida parasitaria a costa de una acaudalada esposa.

Las preseas que sus devotas favorecidas depositadas a sus pies eran cuantiosas y bien recibidas por Hilario quien en poco tiempo amasó una gran fortuna a costa de la ingenuidad de las mujeres y de la sinvergüencería de los hombres.

El negocio marchaba redondo hasta que un día uno de los beneficiarios del falso San Antonio se puso a enamorar a cuanta muchacha bonita se le cruzaba en el camino, provocando los celos de la mujer, quien también era cliente asidua del santo. La enfurecida dama se presentó donde el santo increpándole el haberle otorgado un marido adúltero y libertino, que andaba desperdigando sus riquezas entre cualquier pelandusca.

Hilario, quien ya había acumulado una buena fortuna pensando en su retiro, se deshizo en invocaciones al cielo y se comprometió en poner fin a las andanzas del forajido ese. El susodicho marido prometió el buen camino, pero todo no quedó más que en buenas intenciones. La engañada mujer necesitaba desfogar su cólera y no encontró mejor lugar que el cuerpo del santo que le había traído tanto malestar a su vida.

Ya en la iglesia, donde Hilario tenía listas sus maletas para marcharse del pueblo, la mujer encontró al falso San Antonio en su última actuación. Sin mediar palabra alguna, la engañada extrajo un pomo cuyo contenido roció sobre los hábitos del beato. Al contacto con las velas encendidas que había en el altar, las llamas hicieron presa de los vistosos ropajes de aquel San Antonio que salió, cual tea humana, corriendo por las calles del pueblo profiriendo tales aullidos que se escucharon hasta en los pueblos aledaños.

No faltaron las ilusas y los ilusos que atribuyeron aquel hecho a un milagro divino. Por un tiempo, los restos carbonizados del ex guerrillero y falso San Antonio fueron velados en una pequeña capilla improvisada construida por algunas beatas.

En vano esperaron la canonización de San Hilario, pues, ésta nunca fue aceptada por las autoridades eclesiásticas. Hilario Meza fue enterrado cerca de un cerro del lugar. Por un tiempo no faltó uno que otro cirio sobre la tumba de aquel que se había atrevido a profanar el martirologio.

Wolfsschanze 24 octubre 2000.

EL EKEKO

Dicen que por el altiplano y sus fríos caminos aún algunos viajeros se topan con un hombrecillo de ropajes multicolores que lleva sobre la cabeza un chullo y alrededor del cuerpo, colgados como longanizas de feria, quintales en miniatura de harina, azúcar, chancacas, cigarrillos y aperos de labranza que son a veces más pequeños que un caracol; y qué decir del cuello y brazos de donde también se cuelgan jabones, bolsitas con hojas de coca, cajas de fósforo, velas de colores, segadoras, sartenes y licores. No es raro que a veces lleve entre tantos comestibles y bebestibles, una calavera de esas que solemos tener en nuestras casas para espantar a los ladrones.

El EKEKO es una especie de deidad trashumante de la buena fortuna, del amor y de la abundancia. Son muchos los seguidores de este personaje mágico y maravilloso que ha hecho de la árida estepa parte de su vida, convirtiéndose con sus continuas apariciones en parte del paisaje. Y estos adeptos al pequeño ambulante han ido en aumento con el transcurrir de los años y el devenir de los siglos, debido a la creencia de que multiplica las ofrendas que se le hacen algo así como “tú me das una y yo te doy cinco”. Para este mercachifle ambulante salido de la tierra de las montañas y de las entrañas de montes y quebradas, la sierra no guarda ningún secreto, como si cada río, arroyuelo, meseta o pongo, estuviera prefigurado entre las líneas de sus manos tostadas por el frío sideral.

Este colorido trotamundos se fue convirtiendo en un EKEKO con el paso del tiempo. Lo cierto es que el EKEKO fue visto así por los indios que a la fuerza, o que arrastrados por el hombre, fueron condenados a los socavones en las minas de Potosí y Oruro donde morían como moscas. En esos antros infernales donde la luminosidad del cielo serrano se convertía en oscuridad mortecina, el indio mataba su cansancio con un bolillo de coca, y era gracias a esa hoja santa, que lo estimulaba o lo abstraía, que lo entristecía o lo alegraba, que el indio, embriagado y alucinado, lograba concluir esas jornadas canallescas de explotación. Pero no era sólo en las minas en que los indios dejaban vida y alma, sino también en las calles de las ciudades españolas donde haciendo de picapedrero recubrían con adoquines plazas y calles, satisfaciendo el gusto caprichoso de aquellos blancos que tanta amargura y dolor dejaron en el corazón del indio.

Fue en esta gente mancillada en que el EKEKO encontraría su clientela; poseído de una elocuencia comparable a la de Sinón cuando convenció a los troyanos que introdujeran en Troya el caballo de madera, el EKEKO lograba que a la fuerza le compraran anteojos para sol, como ignorando que aquellos miserables muchas veces sólo conocían al astro por su nombre ¿De qué podían servirles los atractivos calcetines de seda fina que les ofrecía cuando los pies encallecidos de tierra, piedra y mineral los destrozaban al solo contacto con la tela? El indio, sin quererlo y sin saberlo, fue el creador de este engendro divino como un contrapunto a su miseria. Paradoja del destino, el vendedor que construyo su riqueza bebiendo la sangre del indio, se convertiría poco a poco en un símbolo de prosperidad y abundancia, y penetraría triunfante en los altares de sus dioses tutelares para asentarse en la órbita anímica de sus creencias.

Quienes se internan entre las montañas en su búsqueda, juran y rejuran que posee poderes de fecundidad y que además puede atraer hacia nosotros a la hembra más reacia y al macho más adusto. El culto a este mercader surgió en el siglo XVII en un hermetismo que poco a poco fue desapareciendo al punto de que actualmente es común verlos representados de diferentes materiales: los hay opulentos como los de oro y plata; y los más económicos de estaño, barro o arcilla.

Lo curioso, pero es lo más cierto de todo lo que se ha dicho y se dice sobre el EKEKO es que es una creación indígena pero que el personaje que lo representa es español.

Por la noche, dicen los noctámbulos, el EKEKO hace un alto al pie del lago para humedecer sus cansados pies y estirar sus dedos entumecidos, antes de proseguir su camino interminable.

UN ESPEJO EN EL AGUA

Un búho, que tenía su nido en un árbol cercano a una laguna, observaba como todos los días un sapo mentía con una naturalidad que hubiera podido dejar perplejo a cualquiera.

Una mañana, el búho escuchó al sapo dialogando con la rana.

- ¿Y por qué no puedes salir conmigo? interrogó la rana.

- Pues, porque tengo que limpiar de hojas la laguna, contestó el sapo.

- ¿Y por qué tienes que hacerlo tú y no otro?

- Pues, porque hoy me toca a mí y mañana le tocará a otro, así es la suerte y en el sorteo que hicimos, todos lo que vivimos, aquí salí elegido.

- Está bien, dijo la rana malhumorada, pero mañana saldremos de todas maneras.

- Claro que sí, dijo el sapo, no hay problema.

Después que la rana se hubo marchado, el sapo vio llegar al pato, quien le preguntó:

- ¿Pensé que saldría usted con la rana?

- Ella tiene una fiesta y no quise que dejara de ir por tener que salir conmigo, contestó el sapo.

- ¿Fiesta de quién? preguntó el curioso pato.

- Pues... de la ardilla, titubeó el sapo.

- Y con qué motivo.

- Hoy cumple años.

- Bueno, hasta mañana, dijo el pato y se marchó.

El búho, había estado atento a todo lo acontecido, descendió del árbol y dijo al sapo.

- ¡Hola!, señor sapo, vengo de visitar a la ardilla y no pude dejar de escuchar algo de la conversación que sostenía usted con el pato. ¿De quién era la fiesta?

El sapo titubeó, pues, si el búho venía de la casa de la ardilla no podría sostener la mentira dicha al pato.

- De la señora vaca, hoy es su cumpleaños, mintió el sapo.

- ¡Ah! que bien, como estaré de paso por su casa me detendré a saludarla, dijo el búho disponiéndose a marchar.

- No, No, No…gritó el sapo.

- No qué, preguntó el búho.

El sapo se vio acorralado en sus propias mentiras y no supo qué contestar. Fue entonces que el búho le dijo:

- Venga conmigo a casa, tengo algo que mostrarle.

El sapo se dejó llevar por las circunstancias, pues, se hallaba sumamente azorado.

- Mírese aquí, dijo el búho mostrando al sapo un gran espejo. ¿Qué ve?

- Ese soy yo, dijo el sapo señalando al espejo.

El búho tomó entonces un bastón y de un golpe certero hizo añicos el espejo; el sapo quedó atónito.

- Ahora mire los pedazos que están esparcidos y dígame qué ve.

El sapo, desconcertado por lo que ocurría, no le quedó otra cosa que hacer lo que el búho le pedía.

- En todos ellos me veo también, dijo el sapo, pero no entiendo que busca con todo esto.

- Así son sus mentiras, señor sapo, nacen como un espejo y luego se van multiplicando como cuando éste se rompe. Cada mentira que brota de su boca necesita de otra para encubrirla y así su mentira comienza a crecer, a hincharse como un globo hasta que revienta y se descubre la verdad.

El sapo bajó la cabeza avergonzado y en cada pedacito de cristal veía su imagen desfigurada.

- ¿Si un trozo de este espejo sigue siendo un espejo, por qué una mentira por más insignificante que parezca va a dejar de ser una mentira? interrogó el búho con estentórea voz.

El sapo no encontró palabras para justificar su mitomanía. El búho no le quitaba de encima su mirada acusadora. En ese momento, algo como un espejo astillado pareció quebrarse dentro del pobre sapo en cuyos ojos aparecieron unas lágrimas que, reflejadas en aquellos trozos de vidrio azogado, semejaban un campo de hojas cubiertas de rocío.

Desde ese día el sapo dejó de mentir y se le veía muy tranquilo y sonriente.

Tiempo después, el búho recibió la visita de un amigo quien le preguntó qué había sido de su espejo.

- Le fue más útil al sapo que a mí, contestó el búho.

El amigo del búho se quedó mirando a la laguna y preguntándose para qué diablos el sapo querría un espejo en el agua.

Vía Aspia, Agosto 14 del 2001.

TOMASITO

Iba un hombre por un árido camino, a cada ráfaga de viento, se veía envuelto en un torbellino de polvo.

-Si sigo así terminaré enterrado, tendré que buscar algo con qué movilizarme.

Después de recorrer el pueblo de palmo a palmo, el hombre encontró a un anciano que dormía bajo un árbol, al lado de un burro.

- Oiga, buen hombre, ¿ese animal es suyo?

- ¿Cuál señor?, contestó el viejo.

El hombre, refunfuñando, dijo:

- Pues, ese que está allí.

- Ah, sí, señor, ese es Tomasito.

- ¿Y a cuánto me lo alquila?

- ¿A quién, señor?

- Pues, al animal, a quién va a ser, dijo el hombre malhumorado.

- ¬¡Ah!, a Tomasito.

- Sí, dijo el hombre casi gritando.

- ¿Hasta dónde va el señor?, preguntó el viejo.

- Hasta Catacaos.

El viejo sacó su cuenta y dijo una cantidad.

- ¡Qué! ¿No le parece un exceso? Con eso podría comprarme cuatro bestias mucho mejores que este burro viejo.

- Tomasito lo vale, señor

No teniendo más remedio, el hombre se hizo del burro. El viejo dijo que como él también iba para Catacaos lo acompañaría.

Ya en camino, el hombre trató de subir al burro, pero éste no se dejaba montar.

- Este animal es un arisco, no me deja subir, se quejó el hombre.

- Se queja porque usted no ha pagado para montarlo, sólo pagó por su alquiler, dijo el viejo.

- Y qué cree esta bestia, ¿qué he pagado para que camine al lado mío?

En ese instante el burro comenzó a roznar.

- Pues Tomasito dice que sí, contestó el viejo.

Para evitar más discusiones el hombre pagó un reembolso. El viejo caminaba al lado del burro quien iba a un ritmo lentísimo. Kilómetros más arriba el burro se detuvo.

El viejo se tendió en tierra y cubrió su rostro con el Jipijapa que llevaba. El sol quemaba horriblemente, a lo lejos los algarrobos parecían desvanecerse.

- Y ahora qué pasa, dijo el hombre exacerbado.

- Pues, que Tomasito quiere descansar, señor.

El hombre no quiso desmontar, tenía prisa y no estaba dispuesto a perder ni un minuto para que el burro descansara. El animal no lo entendió así y de un salto lo lanzó unos metros por el aire.

- Bestia maldita, gritó el hombre enfurecido.

- No lo trate así, señor, Tomasito es muy sensible.

El hombre buscó un árbol donde guarecerse del sol, pues, tuvo que ceder a las pretensiones del burro. No llevaba sombrero así que quiso aprovechar la sombra que daba el animal pero éste se movía cambiando de sitio constantemente.

- ¿Y ahora qué le pasa?

- ¿A quién, señor?

- Pues, al burro, a quién va a ser, o es que hay alguien más por aquí, gritó el hombre al borde de un ataque de furia.

- Pues, que Tomasito dice que usted no ha pagado por su sombra, señor.

El hombre siguió pagando y su talega se fue vaciando hasta que no le quedó más que unas pocas monedas: pagó por darle de comer y por darle de beber, porque el burro se negaba a hacerlo si no pagaban para que comiera o bebiera y porque él o andaba si no comía y bebía. Lo raro era que cada kilómetro andado el burro comía y bebía como un condenado.

- Buena la hice con este viejo zamarro y este burro maloliente, se dijo el hombre cuando el viejo enrumbaba por otro camino.

- Ya sabe, señor, me lo deja en la cabañita que está cerca donde me encontró, completito por favor, que tenga suertecita en su negocio y que el Cautivito de Ayabaca lo proteja.

- De ti y del burro, debió haberme salvado, se dijo el hombre casi con la bolsa vacía y al borde de un colapso.

Una semana después, el viejo regresó y abrió la puerta de su cabaña. Un olor fétido penetró en sus fosas nasales como una patada. Una gran cantidad de bolsas llenaban el interior de la cabaña donde las moscas pululaban a su gusto. El burro orejeaba cerca de ahí con un letrero colgado al pescuezo.

- Aquí le dejo a Tomasito y todo lo que sus intestinos produjeron mientras estuvo conmigo. Lo considero justo, pues, no pagué por la bosta.

Abril, 17 del 2002.

TAN CUM Y LA LECHUZA

En el Perú antiguo eran muy comunes las huacas, las cuales eran consideradas como residencia de un remoto ancestro de la comunidad familiar, convertido en el espíritu guardián o apu que presidía la vida. El Dacha Camayoc fue el sacerdote que en el antiguo Perú tenía a su cargo el cuidado de una dacha, recibía las ofrendas a ella destinadas y efectuaba los sacrificios que en ocasiones solemnes se le hacían.

A unos diez kilómetros hacia el sur de la actual ciudad de Trujillo estaba la antigua ciudad de Moche, cuyo cacique era Tancum. Aún existen ruinas de sus templos y palacios conocidas con el nombre de Dacha de Moche. La casa de Tancum era muy espaciosa y construida en base a barro y caña. Pilares, portales y terrazas sobresalían primorosamente dejando entrever la fastuosidad con que le gustaba vivir. Aficionado a las fiestas y bailes, lo mismo que a la chicha fuerte, Tancum había hecho rodear la casa por un circuito o plaza grande donde él y sus invitados podían cantar y danzar a sus antojos.

A manera de cancerberos, Tancum había dispuesto que las puertas de acceso a su casa fueran vigiladas por dos indios por entrada. De este modo, todo visitante era controlado al entrar y al salir de la casa del cacique.

Fue después de unas suntuosas y duraderas fiestas que el cacique de Moche, que era abusivo, ambicioso y cruel, enfermó gravemente. El paso de los años, la vida libertina y disipada que llevaba, vinieron a pedirle cuentas. Al ver que la situación en que se encontraba el cacique ya no le permitiría tomar venganza ni castigo alguno contra nadie, súbditos y amigos se armaron de valor y pusieron en libertad a todos los prisioneros que abarrotaban los subterráneos del palacio caciquil.

Soltaron a los animales destinados a las comilonas, saquearon los graneros y por último, como descargando todo el odio que el enfermo cacique les inspiraba, destruyeron la casa. Religiosos como eran, sólo contuvieron su sed de venganza ante el moribundo, cuyo cuerpo descansaba en uno de los aposentos ubicados en el centro del palacio.

Cuando los rebeldes irrumpieron en la habitación, vieron con espanto que sobre el pecho del agónico cacique, una lechuza se hallaba postrada. Ante la inesperada y estruendosa llegada de aquellos intrusos, el ave emitió un grito estridente y ensordecedor, imitando la voz áspera del propio cacique. En ese mismo instante Tancum expiró. Por eso desde aquella lejana época, el grito de la lechuza se convirtió en heraldo de una muerte cercana.

YAWAR Y LOS CONDORES

“Saltó el Misitu, se fue de frente; pero con el griterío que salió de toda la plaza sacudió la cabeza, y se quedó en medio del ruedo, con el cogote levantado, bien alto, apuntando hacia arriba con sus astas”

“YAWAR FIESTA”

“JOSÉ MARÍA ARGUEDAS”

Yawar trepó por la falda del cerro, entre pedruscos y rocas afiladas como puntas de atrevidos cuchillos; sus ojotas gastadas iban dejando atrás la fría mañana cuyo cielo nublado iba oscureciendo lentamente. Mientras los cóndores sobrevolaban a media altura, abajo, rodeado por una cerca de madera y alambre acerado, el toro de don Carlos Chinga bufaba enfurecido como reclamando ante sí, imponente y soberbio, la presencia del indio responsable de alimentarlo.

Mientras tanto, el indio preparaba las largas tiras de tripa de venado y vicuña que iba colocando al pie de aquella pequeña cueva que coronaba la cumbre del cerro Torkokocha. Ahí, escondido tras unas secas ramas y protegido de una suave garúa matutina, Yawar miraba con el deslumbre de la primera vez como los cóndores hundían sus fuertes picos curvos como garabatos. La extensión ingente de sus alas de plumaje negro oscurecían la visibilidad de la cueva donde todas las mañanas, como una ceremonia mágica y sagrada, Yawar daba de comer a aquellas solitarias aves que de picotazo en picotazo espiaban la presencia del indio sin temor alguno.

El malhumor del toro de don Carlos Chinga había llamado la atención de los perros, quienes en gran número se avecinaron hasta la cerca, ladrando afanosamente. Tal barullo canino no hizo más que aumentar la tensión de la bestia cuyas astas hincaban el aire una y otra vez, dibujando curvas imaginarias. Por huir de aquellas fauces amedrentadoras, el toro retrocedió bruscamente llevándose de encuentro uno de los maderos que servían de sostén a las tablas verticales de la cerca. Los gritos y maldiciones de don Carlos Chinga por la ausencia del indio Yawar, y por el nerviosismo del toro enloquecido no se dejaron esperar.

- Maldito, indio de mierda, gritó don Carlos

Ya el indio Yawar había bajado a grandes trancos el Torkokocha y pudo percibir el aire enrarecido por el encolerizado patrón. El primer latigazo zumbó cerca de su oreja izquierda y rasgando parte de su mejilla y enrojeciendo la punta de su nariz; el segundo lo tumbó a pocos metros de la cerca donde el toro asomaba su lengua entre belfos espumosos. Toda la furia del toro y del patrón parecieron juntarse en un ritual satánico donde el cuero zigzagueante buscaba las carnes del indio quien sin chistar asimilaba el castigo, mordiendo su dolor y su amargura con resignación.

Al mediar la tarde, cuando la luna asomaba tímida por entre las cumbres rocosas, el indio Yawar, subía hacia la cima de Torkokocha. Ya no trepaba; su cuerpo era arrastrado por el último hálito que parecía abandonarlo y condenarlo a vivir su hora más negra. A duras penas entró en la cueva donde acostumbraba parapetarse para dar de comer a los cóndores.

Unos tenues rayos lunares dejaban ver unos surcos sanguinolentos que desfiguraban su espalda. No había lamentos ni quejidos. Sólo unas lágrimas de impotencia humedecían el suelo de aquella caverna milenaria. Cuando el indio Yawar mordió la tierra reseca, un alargado cuello con la cabeza semipelada asomó en la entrada. Unos ojos redondos lo miraron fijamente. La espalda lacerada del indio dejaba ver una piel hecha jirones semejantes a las tiras rojizas de ciervo y vicuña que tantas veces había comido con fruición.

A los pocos minutos, dos alas enormes cruzaron la noche. Un vuelo silencioso, mortecino y rasante atravesó el patio de la casa donde el patrón y el toro dormían plácidamente. Unos ojos redondos miraron el lomo lustroso y la testuz relumbrante de aquel enorme animal cuyos cuernos apuntaban hacia el cielo estrellado.

Como una rama desprendida de un árbol, el ave se dejó caer sobre la grupa del toro montaraz, las garras del cóndor se prendieron del animal mientras su pico arrancaba los primeros guiñapos de carne fresca. La reacción del toro fue violenta: corcoveos y saltos en el aire acompasaban con unos bramidos que hendían el cielo. Ni la banderilla del banderillero más diestro hubiera clavado más hondo ni con mayor crueldad en el lomo de la bestia el granítico pico que parecía vengar la muerte del indio Yawar.

Luego de traer abajo la cerca, el toro corrió sin rumbo por los campos con el cóndor sobre el lomo. Trabados en titánica lucha, las astas del toro buscaban infructuosamente las alas extendidas del cóndor cuyo pico cubierto de sangre, seguía buscando las carnes del animal, que, ya extenuado por la sangre derramada y por su loca corrida, parecía sucumbir en las sombras de la noche.

Muchos indios desde sus chozas miserables vieron con asombro pasar ante sus ojos a aquel toro alado que parecía hundir lentamente la cabeza entre la hierba. Toro, indio y cóndor habrían de quedar unidos por siempre en aquel espectáculo, mezcla de sangre y sadismo, como una fiesta del diablo en honor al indio Yawar.

LIBRO El NIÑO DEL PESEBRE

2011-01-23T20:45:00.005-05:00

LA JUSTIFICACIÓN DEL ZORRO

Dicen que como los alimentos escaseaban, los animales de una comarca tenían que hacer cola para recibir comida. Como el hombre que repartía los víveres era algo instruido, decidió gastarles una broma a aquellos animales hambrientos.

- A ver tú, le dijo al caballo. ¿Cuánto es dos más dos?

El caballo pensó unos instantes y respondió:

- Pues, veinte.

- Vaya que si eres una bestia, dijo el burro que se hallaba detrás de él

El pobre caballo sólo recibió un pequeño hatajo de heno, pero no se largó sin antes darle una patada al burro.

- Ahora tú, le dijo al burro. ¿Cuál es la capital de Francia?

El burro miró las nubes que pasaban como tratando de encontrar en ellas las respuestas.

- Norteamérica.

- ¡Qué bruto!, comentó el chancho que se hallaba detrás del borrico.

El burro recibió un poco de alfalfa y luego le dio tal coz al cerdo que lo hizo caer.

- El que sigue, gritó el hombre.

El chancho dio un paso adelante.

- El que sigue, gritó el hombre.

El chancho dio un paso adelante.

- ¿Qué moneda usan en Alemania?

- Qué fácil, pues, el dólar

El hombre comenzó a reír mientras el pavo, que se hallaba a continuación de él, batía las alas muerto de risa.

- ¡Qué cerdo más ignorante!

El cerdo cogió la mazorca que el hombre le alcanzó, cogió al pavo de las alas y le aplicó tal cabezazo que el pavo fue a dar con el pico en tierra.

Ya repuesta, el ave ocupó su lugar, sacudió el moco de pavo y esperó la pregunta.

- ¿Quién fue Shakespeare?

- Un granjero, dijo el pavo y sonrió muy seguro de haber acertado.

El hombre negó con la cabeza.

- Otro bruto, rió el gallo que seguía en la fila al pavo.

El pavo cogió un poco de trigo y le dio un picotazo al gallo que casi le arranca la cresta.

El zorro que estaba detrás del apto, paraba las orejas muy nervioso por lo difícil que se estaba poniendo la cosa.

Al gallo le preguntaron cuántos lados tenía un cuadrado. El pobre plumífero trató de remover los pocos conocimientos que tenia sacudiendo la cabeza, batiendo las alas y cantando como loco, pero de nada le valió.

- ¡Cómo que tres!, este gallo es un estúpido, dijo el pato.

El hombre, cansado de tanta ignorancia, decidió no darles nada al gallo y a ningún animal que no supiera.

Eso preocupó al zorro quien vio caer al pato debido al picotazo que le propinó el gallo.

Mientras el apto era interrogado, el lobo, que está más atrás en la larga cola, el grito al zorro:

- Vaya preparando el golpe, amigo zorro, pues, de seguro que la gallina que tiene atrás hará un amargo comentario cuando usted no sepa qué responder.

El zorro abrió los ojos y paró las orejas.

- Se equivoca, señor lobo. Sepa usted que soy un caballero y pegarle yo a una dama, eso jamás, pero comérmela es otra cosa.

El zorro le dio un mordisco a la pobre gallina y partió a la carrera.

El NIÑO DEL PESEBRE

Agotados y desalentados por los malos tiempos que acechaban, tres amigos regresaban de una jornada más de trabajo.

- Las viñas parecen haberse malhumorado, pues, este poco de vino que he obtenido en esta cosecha más parece vinagre, se lamentaba Gaspar, el viñatero.

- Lo mismo podría decir yo de mi huerto. Sólo unas cuantas manzanas he podido salvar de este mal tiempo, dijo entristecido Melchor, el hortelano.

- Después de agrietar mis manos en el molino, sólo he logrado un poco de harina de trigo para hacer unos cuantos panecillos, dijo apenado Baltasar, el molinero.

La tarde de aquel 24 de diciembre se resistía aún a marcharse. A pesar de lo avanzada de la hora, el celaje azulino daba claridad al campo.

- Será mejor que nos demos prisa, o la noche nos tomará camino a nuestra casa, dijo Baltasar.

Los pensamientos de aquellos tres hombres que caminaban en silencio estaban en las penurias que aquel año había traído a sus hogares. Sus hijos sufrían hambre y frío. Necesitaban alimentos y vestidos, pero poco es lo que podían darles en aquellos tiempos de crisis. Ya la noche se había posesionado del cielo, cuando una estrella fugaz cruzó el firmamento.

- Miren dijo Gaspar. Una estrella fugitiva. De seguro que nuestra suerte va a cambiar.

- ¡Bah! Eso no te lo creo, amigo, dijo Melchor dándole un pequeño golpe al morral en el que llevaba sus manzanas.

Ya entrando al pueblo, los tres hombres escucharon algo que les llamó la atención.

Oyeron eso, dijo Gaspar. Parece los berridos de un becerro.

- Yo creo que es un grillo, dijo Melchor.

- No, no es eso. De eso estoy seguro, dijo Baltasar, avanzando con cautela hacia el lugar de donde venía aquel extraño ruido.

Los otros dos hombres lo siguieron hasta que llegaron a las puertas de un establo.

-Este lugar está abandonado desde hace muchos años, no puede haber nadie ocupándolo, dijo Baltasar. Pero no me cabe la menor duda de lo que hay aquí.

La puerta rechinó y alguien que se hallaba en el lugar pidió silencio. Los tres hombres miraron con asombro a un hombre barbado que con el dedo índice en los labios les pedía que no hicieran ruido. Al lado del hombre, una joven mujer tenía en sus brazos a un niño a quien canturreaban para que se durmiera. Al lado de la mujer, una vaca se hallaba postrada contemplando al niño con ojos curiosos. Más allá, cerca de la ventana, una mula daba cuenta de un hato de pienso. Los tres hombres se despojaron de sus gorros y se aproximaron hasta donde se hallaba la mujer con el niño. No había más que mirar el rostro de aquellos dos extraños para darse cuenta que habían viajado mucho y que estaban hambrientos.

La mujer destapó al niño para darle un poco de leche que la vaca había dado, y los recién llegados vieron el rostro de aquel niño, cuyo llanto, era lo que habían escuchado antes, cuando iban camino a sus casas.

-¡Qué rostro más tierno!, musitó Gaspar.

-¡Si es un angelito! susurró Melchor.

-¡Qué bello niño! se escuchó la voz de Baltasar.

Los tres hombres se miraron y, como si con la mirada se hubieran puesto de acuerdo, dejaron caer sus morrales y diéronle a la pareja algunas manzanas, unos panecillos y un poco de vino.

-No es mucho lo que podemos darles, pero lo hacemos de todo corazón, dijo Baltasar.

El hombre barbado y la mujer asintieron con una sonrisa de agradecimiento.

Camino a sus casa, el molinero, el hortelano y el viñador, no cruzaron palabra alguna. Con un ademán se despidieron y cada uno tomó el camino a su hogar. De repente, Gaspar sintió que el morral que llevaba a la espalda iba aumentando de peso como si alguien estuviera llenándolo de piedras a cada paso. Lo mismo le sucedía a Melchor y a Baltasar en ese momento. El peso del morral se hizo tan pesado que los tres tuvieron que pedir ayuda a sus esposas y a sus hijos para meter el bolso en sus casas.

Cuando los morrales fueron desocupados, aparecieron ante los ojos de los asombrados niños paquetes de galletas, chocolates, caramelos, bombones y toda suerte de golosinas. Había también unos bellos juguetes que los niños recibieron con gran alegría.

Gaspar, Melchor y Baltasar no salían de su asombro cuando sus esposas iban extrayendo del morral quesos, panes, frutas y toda una gama de comestibles que los ayudarían a sobrellevar aquella dura etapa de escasez que estaban viviendo. Los tres, cada uno en su hogar, movían la cabeza de un lado a otro sin saber qué contestar a los ojos interrogantes de sus esposas.

Aquella noche, cuando todos en la casa dormían, Gaspar, Melchor y Baltasar salieron a las puertas de sus casas. Miraron al cielo y vieron que otra estrella fugaz cruzaba el cielo. Entonces escucharon la risa de un niño. Una lágrima de alegría rodó por sus mejillas.

Wolfeschanze, diciembre 12 del 2000.

LAS CAJAS Y LAS PIEDRAS

Estaba un viejo rey paseando por su huerto cuando observó una bella mariposa que triscaba entre los magnolios bañados de roció. “Así es de bella mi hija”, pensó. De regreso en su castillo llamó a su chambelán.

- Habrás notado, Viejo amigo, que ya el cuerpo de mi hija muestra los visos de una mujer, dijo el rey.

- Está en lo cierto, majestad, dijo el chambelán con cierta solemnidad.

Luego agregó:

- Tengo la impresión de que os preocupa cual será el destino de vuestra hija, y que por ello me habéis llamado.

El rey miró por uno de los visillos que davan al jardín principal, vio unos cuclillos saltando en el camino enlajado que llevaba al huerto; le vino un mal presentimiento.

- La he criado desde que era niña, traté en lo posible que la ausencia de su madre no la afectara, no sé si lo he logrado, dijo el rey.

El chambelán notó en la voz del rey un tono de tristeza y resignación. Desde que enviudó no había prestado tanta atención a nada como lo había hecho con la hija. Se las ingenió para repartir su tiempo entre la niña y sus obligaciones para con sus súbditos. No había campesinos comerciantes que no sintieran respeto por aquel rey que siempre había demostrado ser un hombre justo.

- Ya la princesa ya está en la edad en que las muchachas deben sentir la presencia de un varón…, el chambelán se detuvo como buscando las palabras precisas, claro está, majestad, que el entablar amistad con ciertos jóvenes, es menester que sepa escoger al hombre adecuado, para que en el futuro pueda contraer matrimonio. No cree usted.

- De eso no cabe duda. Mi hija está revestida de inocencia; algún día será una reina, fastuosa de tesoros y eso atraerá a muchos hombres; algunos honrados, justos; otros codiciosos, malvados. En algún momento en su corazón escuchará el grito del claro despertar del amor, lo que me preocupa es que se tope con el hombre equivocado, un hombre que en vez de hacerla sentir una diosa la haga infeliz.

El rey se detuvo y el chambelán lo vio frotarse las manos, claro signo de que se encontraba en una de esas típicas crisis de angustia e incertidumbre.

- Entiendo vuestra inquietud, majestad. Ningún corazón puede dejar pasar el tiempo sin huellas que indiquen que jamás amó.

Luego de un prolongado silencio en que el pensamiento del chambelán parecía luchar con sus recuerdos, dijo:

- Dejad todo en mis manos, mi señor, yo encontraré la forma de que vuestra hija descubra al hombre apropiado para que pueda disfrutar de una vida venturosa.

Ya en sus aposentos, el chambelán llamó a uno de sus criados.

- Traedme cuatro cajas vacías, pero cuida que todas sean iguales.

El criado asintió y a la media hora regresó con cuatro arcones de cuero labrado, con los cuales el chambelán se presentó ante el rey.

- He averiguado mi señor que hay cuatro jóvenes que desde hace un buen tiempo pretenden a vuestra hija. Todos parecen honrados y de buen talante, pero sabido es que la maldad en el perverso sabe esconderse muy bien.

- Como la perla dentro de una ostra, dijo el rey mientras mordisqueaba unas uvas.

- Todo lo tengo bien pensado majestad, continuó el chambelán; en tres de estas cajas colocaré tres ofrendas para la princesa: una ajorca, un collar y un anillo, la cuarta caja tendrá una piedra. Cada uno de los jóvenes que pretenda la mano de vuestra hija escogerá una de las cajas con la promesa de no abrirla, luego, el día indicado, la traerán, vuestra hija abrirá las cajas, y escogerá el presente que más le agrade, y el portador de aquella será vuestro yerno, concluyó el chambelán.

El rey quedó pensativo. ¿Quién le garantizaba que el afortunado joven que resultara elegido sería realmente un hombre bueno y no un rufián que había sido tocado por la fortuna?

Se hizo un largo silencio, durante el cual el rey se paseaba de un lado a otro como una fiera enjaulada. De vez en cuando atisbaba a su chambelán como buscando una respuesta a su interrogante. Este se mantenía en silencio.

¿Cómo dudar de la sabiduría de aquel viejo chambelán que tantas veces, en los momentos más difíciles de su reinado, había salido airoso de todos los infortunios que habían caído sobre el reino?, pensó el rey.

- No he dejado ningún cabo suelto, dijo el chambelán como leyendo en el rostro del rey algún atisbo de duda. Tenga la seguridad, Majestad, que todo saldrá perfecto, puede usted confiar en mí como siempre lo ha hecho.

El rey abrazó a su chambelán. Este, emocionado le dijo:

- No quiera Dios que las canas que llevo con orgullo sobre mi frente nacidas en servicio de vuestra Majestad las manche yo con algún desacierto.

En sus habitaciones, aquella noche de luna llena, el chambelán meditaba sobre su plan. Su habitación, por toda riqueza, lucía un estante lleno de libros. Rodeado de tanto lujo por todos lados, él había aprendido a ser rico en la escasez. Sus placeres habían sido siempre un bocado que llevar a la boca, una buena salud y una reconfortante lectura. Ahí tenía a la mano a su adorado Tasso con su Jerusalén y a su Ariosto con su Orlando. Pensó que siempre había sido un buen consejero, honesto, justo y mesurado. Nunca había abusado de la confianza que el rey le había brindado y supo mantenerse lejos de los áulicos y palaciegos cortesanos que con sus constantes genuflexiones y sus risitas hipócritas buscaban el favor del rey, como el perro el hueso del amo. También reconocía que parte de su merito se debía a que el rey era un hombre leal y honesto. “A re malvagio, consiglier peggiore”, pensó recordando el célebre verso de Tasso. Con las manos cruzadas sobre el pecho, como un diácono que invoca un favor de Dios, se quedó profundamente dormido.

Allegados al chambelán le habían dado el nombre de los cuatro jóvenes con los que la hija del rey había entablado cierta amistad. Uno de ellos era Guanilo, joven alto de cara alargada y nariz afilada; trabajaba como talabartero haciendo cabezadas, frontaleras, muserolas, sillines, gruperas, sufras y todo tipo de arreos de caballería; su padre lo consideraba muy diestro en la materia; otro joven era Brúguel, joven apicultor que proveía de miel a mucho hogares, pues, decíase que su miel era purificada en un melificador que él mismo había inventado; de baja estatura, brazos y piernas cortos y macizos, Brúguel era además muy diestro en el manejo del arco, pues, gustaba de cazar ciervos, gamos y corzas cuya piel él mismo quitaba, procesaba y vendía con grandes ganancias; el tercero era Gabrielle, joven de contextura corpulenta y rostro agraciado, voraz lector que se ganaba la vida viajando por las aldeas impartiendo clases de gramática, retórica y música a los hijos de los labriegos y segadores que podían pagar sus modestos honorarios; el último de ellos era Nemoroso, joven diestro en la construcción de jambas, frisos, dovelas, dinteles y balaustres, oficio que había aprendido trabajando con un constructor de casas para ricos; sus manos , según algunos, eran diestras como las de cualquiera de aquellos grandes escultores de santos de capilla.

El chambelán citó a los cuatro jóvenes a quienes mostró las cuatro cajas. El rey, oculto tras una cortina, observaba.

-Su Majestad y yo sabemos de la amistad que os une con la princesa, y que también estáis interesado en desposarla.

Los cuatro muchachos se mostraron sorprendidos y ruborizados. “El que se ruboriza ya es culpable”, pensó el chambelán, he ahí la mejor prueba de que mis suposiciones eran acertadas.

El rey, siempre oculto, también había pensado lo mismo.

Tal como lo había manifestado al rey, el chambelán procedió a entregarles las cajas a los jóvenes diciéndoles:

- Cada uno llevará una de estas cajas y la envolverá con sumo cuidado; recuerden que el regalo es para la princesa. Una de estas cajas contiene una ajorca, un collar y un anillo, la cuarta contiene una pequeña piedra sin valor alguno, una piedra cualquiera. El que posea esta última perderá la oportunidad de ser elegido pretendiente de la princesa. ¿Quién será el ganador?, pues, aquel que posea la caja con el regalo que más guste a la muchacha.

Los cuatro asintieron con la cabeza.

- Pero hay algo más y quiero que presten mucha atención a lo que voy a decir, dijo el chambelán.

Un silencio recorrió el ambiente. Los jóvenes permanecieron tensos, conocedores de que el silencio puede estar lleno de sorpresas, de peligros, pero, también de amor.

- No les está permitido abrir las cajas, sólo las llevarán, las envolverán con tela, con papel, lazos, con todo lo que ustedes crean que luzca mejor ante los ojos de la doncella.

Otro silencio, más largo que el anterior inundó el salón.

- Aquel que no siga las reglas perderá toda opción a participar de esta gracia. Demás está decir que las cajas se abrirán aquí, delante del rey de la princesa y ante mí.

Los cuatro muchachos dieron su conformidad y partieron cada uno a sus comarcas.

Lo que ignoraba el chambelán era que su criado había conseguido los arcones en una villa cercana al palacio, las había comprado a un vendedor de baratijas, que entre otras cosas, para ganarse la vida, se hacía pasar por hechicero, timando a todo aquel que cayera en sus manos. Hombre de vida desesperada y de gran astucia sintió curiosidad por saber qué destino tenían esos arcones. No le fue difícil, repartiendo maulas por aquí y por allá, averiguar las intenciones del chambelán; pensó que la fortuna había tocado a su puerta y que no desperdiciaría la oportunidad de hacerse de algunas monedas.

Su nombre era Gog, era alto, flaco y desgarbado. A un lado y otro de su maciza cabeza, sobresalían unas enormes orejas de un rojo intenso; su rostro con cejas pobladas y pestañas pronunciadas, junto a las espolvoreadas efélides que cubrían sus mejillas, le daban una fisonomía singular. La nariz afilada enorme y colgante le daba el aspecto de un oso hormiguero. Su boca desdentada y maloliente, formada por gruesos labios carnosos paraba siempre babosa; sus ojos, grandes y saltones, culminaban aquel rostro siniestro y bufonesco.

No le fue difícil a Gog abordar a cada uno de los jóvenes pretendientes de la princesa.

- Me haré de esas joyas a como dé lugar, ahora me falta saber que hay en cada caja y timar a esos tontos, pensó Gog tomando sobre su vieja mula el camino por el que pasarían los cuatro jóvenes.

Primero se topó con Guanilo quien, desobedeciendo las órdenes del chambelán, había abierto la caja. “Vaya suerte la mía, me tocó la piedra”, se lamentó el muchacho.

- Puedo ofrecerle mis servicios, dijo Gog, con mirada inquisitiva. Tengo ungüentos mágicos, polvos seductores para conquistar a cualquier jovencita que requieras…

Guanilo lo cortó en seco.

- Lo único que necesito es una ajorca que sea muy valiosa y que no me cueste mucho, pues, no tengo mucho dinero.

Gog buscó entre los talegos que tenía sobre la mula y encontró una pulsera de fantasía, muy vistosa.

- ¿Qué te parece ésta, le perteneció a una reina que antes de morir se la regaló a una pariente mía que la había servido durante años?; ¡agradecida la muertita, verdad!

Guanilo la miró con detenimiento y después de darle varias vueltas la compró.

- De algo servirá, dijo:

Pagó y se marchó.

- Será difícil que el chambelán me descubra. El día indicado removeré las cajas y nadie sabrá que es la mía, pensó mientras tomaba un atajo para llegar a su vivienda.

Horas más tarde, Gog abordó a Brúguel, quien se había detenido en un caravasar a beber vino.

Al igual que Guanilo, también había abierto la caja. “Maldita sea, me tocó la piedra”, blasfemó con amargura.

Brúguel encontró a Gog repugnante cuando este se le acercó. El lugar se hallaba lleno de mendigos, truhanes y borrachines.

- Puedo leer en tu rostro cierta preocupación, amigo, pero veo que también eres un joven apuesto e inteligente, dijo Gog chasqueando su lengua sarrosa.

Ducho en el oficio, Gog sabía que nada abría y allanaba con gran presteza el camino hacia la vanidad que la misma vanidad manejada con maestría por la lengua de la zalamería. De ahí que Brúguel cayera como una mosca sobre la telaraña de aquel granuja.

- Necesito hacerle un obsequio a una dama, una joya para ser más preciso; pero no cuento con mucho dinero.

- Está bien, te daré un valioso collar de oro engastado con un bello diamante; perteneció a un viejo pirata que lo obtuvo cortándole el dedo a un príncipe, dijo Gog con gran solemnidad.

Al muchacho le importó un bledo que aquello fuera verdad o no; miró el anillo y se comió el cuento. Conocía de abejas, panales, colmenas y piqueras, pero de joyas era más ignorante que un burro.

- Pero eso sí, también me llevo tu caballo, dijo dog, quien ya le había echado el ojo.

- Eso es un robo, grandísimo bellaco, gritó Brúguel.

Refunfuñando, el muchacho tuvo que continuar su camino a pie. “Cuando me case con esa boba tendré toda una cabelleriza para mí solo”, pensó; como hatajos de trigo segados por la misma guadaña, Brúguel pensó como Guanilo: cambiando las cajas al primer descuido nadie descubriría que estaba cometiendo fraude.

A Nemoroso lo encontró en un camino terroso cerca de un arroyo. La pezonera de una de las ruedas traseras de su carreta había cedido debido al mal camino y se hallaba desolado y malhumorado.

- Nada hace más feliz al espíritu y engrandece el alma que ayudar al prójimo, dijo Gog con voz casi susurrante.

Nemoroso lo miró con repugnancia. “De dónde habrá salido este raro engendro”, pensó.

- Juntar las manos para la oración es bueno, pero cuando se trata de ayudar al necesitado es mejor abrirlas, dijo Gog inclinándose ante el muchacho.

- Eso es bueno, amigo, hubieras empezado por ahí. Pues, manos a la obra y ponte a arreglar la carreta mientras yo echo una pequeña siesta, dijo Nemoroso, ahora con buen semblante.

“Quien me mandaría a abrir la bocaza”, pensó Gog, mientras arreglaba el desperfecto del carromato. No quería perder la oportunidad de hacerse del dinero que el muchacho tendría encima, así que trató de mostrarse sereno a pesar del malestar que sentía.

En tanto, Nemoroso, que como los otros dos gamberros había abierto su caja, pensaba la forma de hacerse del buen matrimonio que significaría ser marido de la hija del rey. Maldita sea la mano que pusó la piedra en esa caja, se repetía a cada instante, como si con esos anatemas dichos con furia cambiaría en algo su mala suerte.

Gog escuchó muy atento las lamentaciones de Nemoroso.

- No te preocupes, amigo, dijo Gog poniendo ante los ojos del muchacho un collar donde unos abalorios brillantes y multicolores brillaban llamativamente. Son las mejores piedras preciosas que puedas conseguir. Perteneció a una ricachona que, no teniendo herederos, lo dejó en herencia a una iglesia de un pueblo.

“Si esa historia era cierta, se la debe haber robado”, pensó el incauto muchacho.

- Sólo cuento con estas monedas y esta carreta, así que no creo que pueda acceder a tan costoso collar, dijo Nemoroso lamentándose.

Gog se lamió los labios reiteradamente mientras pensaba; un hilillo de baba amarillenta salía de la comisura de sus labios.

Nemoroso se quedó sin dinero, sin carreta y dueño de un collar que no valía ni una chamuchina.

Maestro supremo de la verborragia, Gog había triunfado una vez más sobre la ingenuidad amalgamada con la ambición y la perfidia. Ahora sólo le faltaba encontrar a Gabrielle y coronar magistralmente su fechoría.

III

Gabrielle, viendo que su mula se hallaba algo cansada, optó por darle un descanso. Se apeó junto a un alerce cuya umbría calmó en algo el sopor del viaje. Recostado al pie del árbol meditaba su situación. Mientras sus dedos jugaban con la hojarasca verdegay pensaba que aquella forma de azar no era lo que él hubiera querido para ser dueño del amor de una mujer. Lo que en un principio había sido una dulce felicidad no era ahora, visto desde lejos, más que una amable mentira. ¡Qué era eso de disponer de los sentimientos de una persona y someterlos a que la fortuna jugara con ellos, en una suerte de dados que ruedan, esperar obtener a un premio! Renunciaría a todo aquello que consideraba una manera nada honesta de casar a la princesa.

Dos tordos que triscaban sobre la hierba picoteando semillas lo sacaron de su pensamiento. “Las cualidades que creemos tener y que nos elevan por sobre todo el resto de la creación no la poseemos más que de idea”, pensó.

***

Cuando Gog encontró a Gabrielle no se topó, como había ocurrido con los otros pretendientes, con alguien desesperado por obtener algo. La elocuencia que tanto le había servido para timar a los otros chocaba ahora contra un muro impenetrable de condura y, sagacidad e inteligencia. Era el juego del gato y del ratón, faltaba saber quién era quién. “Este hueso va a ser duro de roer”, pensó Gog.

- Bonita caja, dijo Gog.

- Así parece, contestó el muchacho secamente.

- ¿Y qué hay en ella?, dijo el patrañero.

- Te convertirás en estatua de sal.

- No te entiendo, gruño Gog.

- La mujer de Lot, que contra la orden expresa de Dios volvió la cabeza bajo la impresión del dolor que sentía al dejar su casa, quedando la pobre infeliz convertida en estatua de sal. Su curiosidad fue su perdición.

- ¿Es algo valioso lo que traes ahí?, interrogó Gog.

- Dejarás el árbol de la ciencia sin frutos.

- ¿Qué árbol?, preguntó Gog.

- El que el Todopoderoso puso en el Edén y que Eva, llevada por su curiosidad, arrancó de él el fruto prohibido.

- No conozco a esa mujer.

Gog observó al muchacho con determinación y pensó si no se habría vuelto loco de sólo imaginar que podría ser el marido de una princesa. Pensó dejar la charla ahí nomás, pero ganarse unas monedas más era algo tentador. La experiencia dentro de su vida disipada y rufianesca le había enseñado que el obstinado siempre vence.

- ¿Si me dices qué hay en esa caja podré ayudarte?, interrogó Gog mostrando sus encías desdentadas.

- ¿Estás enfermo como dice el Santo? replicó Gabrielle.

- ¿Qué Santo?, preguntó Gog.

- Agustín de Hipona.

- ¿Acaso me conoce?, dijo Gog a punto de perder la paciencia. Bueno. ¡Que te lleve el diablo muchacho! ¿Vas a abrir esa caja o no?

- ¿Podrás contra todos los males del mundo?, dijo Gabrielle frunciendo el ceño.

- ¿Contra qué males? ¿De qué hablas?, grito Gog, enfurecido.

- De los que había en la caja que Júpiter le dio a Pandora…

El muchacho ya no encontró oídos. Gog se marchó masticando su impotencia y maldiciéndolo.

- ¡Vaya que el mejor antídoto contra el ignorante es el saber!, dijo Gabrielle y continuó su camino.

Llevaba la caja atada al arca de la mula, unas cuantas monedas, pan fresco, un trozo de queso, una garrafa de vino y su saber. Debido al sol, fuerte e inclemente de esa hora, se detuvo con la intención de descansar.

Desde un altozano vio los campos de barbecho, los trigales y los pradales cubiertos de amapolas. Cerca de él un canal arrastraba un agua clara y límpida como de un río paradisíaco brotado de algún edén. Caído de espaldas miró extasiado las nubes que recorrían el cielo despejado, cielo azul le trajo el recuerdo de su madre; rememoró esos ojos azules que desde niño lo habían encandilado aun más que los exiguos juguetes que habían desfilado por sus manos infantiles. Observó a algunos campesinos y a sus pequeños hijos que acompañaban a sus padres en la dura faena de labranza. A algunos de ellos les colgaba una ristra de mocos y lucían ojerosos, otros lucían los pómulos terrosos y los labios partidos a causa de la tierra polvorienta y seca que alguna ventisca levantaba de rato en rato. Los campesinos, hábiles en esos menesteres, lucían una contextura endeble y su singladura en zigzag denotaba su habilidad para esquivar los tiernos brotes evitando así echar a perder el plantío. Algo lo hizo recordar a su padre, pero ese recuerdo vago se disipó de inmediato, como le sucedía siempre, por los escondrijos interminables de la memoria. Luego de un breve descanso retomó el camino.

Llegado el día de la cita los cuatro jóvenes se presentaron puntualmente. Las cuatro cajas habían sido envueltas en papel de estraza, con sumo cuidado y sin ningún adorno o atavío llamativo. No había diferencia entre caja alguna. Las cajas, colocadas sobre un buró de fresno, esperaban el momento de ser abiertas. Los jóvenes fueron llevados a una sala amplia que hacía las veces de pabellón de caza, donde se veían cabezas de gamos, jabalíes y hasta la de un oso que lucía los colmillos en señal de ataque. Allí estuvieron remoloneando los candidatos a la espera de la aparición del rey y su corte.

Tal como lo habían pensado, Nemoroso, Brúguel y Guanilo se las ingeniaron para ausentarse de la sala y remover la caja que les correspondía para evadir el timo que estaban perpetrando.

El chambelán los mandó llamar y luego de atravesar estancias colmadas de oro y plata y de pasar entre varios alabarderos, grandes como gigantes, se encontraron frente al rey. Se les sirvió pan y vino. Todos lucían nerviosos, menos Gabrielle, quien miraba a la princesa con cierta indiferencia. La princesa, colocada a la izquierda del rey, tenía la grácil finura de la flor que se mece sobre su tallo. Su sangre ancestral la había dotado de rubios cabellos, grandes ojos de un azul desvaído. Su mirada, soñadora y profunda, prendió de inmediato una llama voraz en el corazón de aquellos cuatro jóvenes.

La muchacha lucía un gorro de terciopelo púrpura, un vestido azul de muselina y unas zapatillas de tafilete del color del gorro. El rey, que lucía una barba rojiza en forma de corazón, llevaba un birrete confeccionado de raso violeta y guarnecido de armiño. Una capa de raso negro, con brocados grises, le daban una estatura superior a la que en realidad tenía.

Gabrielle comenzó a sentirse incómodo con tantas atenciones, se sentía abrumado por las deferencias y por educación no podía rehuirlas.

Después de una opípara comida donde abundaron las tortas de naranja, los membrillos, capones, quesos, salchichas y una buena ración de vino, pasaron al salón donde se hallaban las cajas.

- Bien, ha llegado el momento de ver el contenido de las cajas y así saber quién es el afortunado que tendrá la mano de la princesa, dijo el chambelán con voz ceremoniosa.

El rey permanecía impasible, la princesa con cara de disgusto; parecía no gustarle nada la idea de que su matrimonio se decidiera al azar. A poca distancia de los cuatro jóvenes colocados frente a las cajas, un mozuelo de gratos modales, vivaracho y animado en extremo, hacía las veces de amanuense, tomando nota, con suma eficiencia, de todo lo que sucedía y decía allí. En una sala contigua, un gran número de cortesanos esperaba ansioso el resultado, como si con esa elección barajarán sus posibilidades de perder o ganar nuevos favores dentro del séquito del rey. Un sacerdote con dalmática blanca y gorjal color oro viejo, impartía bendiciones con un hisopo que blandía por todos los rincones de la estancia. El primero en abrir su caja fue Brúguel.

- Esa no, esa es mía, dijo Gabrielle.

- No puede ser, replicó Brúguel, yo mismo la coloqué aquí.

De tanto manipular indebidamente los arcones ya nadie parecía saber cual era suya.

- La reconozco por la marca que tiene en este extremo, dijo Gabrielle mostrando una figura pequeña en forma de espita; yo mismo la puse ahí para evitar cualquier confusión.

Los otros tres pretendientes quedaron boquiabiertos, como si un fantasma se les hubiera aparecido en medio de la noche al pie de su lecho. Intercambiaron miradas de incertidumbre como si una avalancha de lodo les anunciara que serían sepultados en su propio fango.

Brúguel carraspeo reiteradamente como tratando de encontrar solución a la desagradable situación en que se encontraba.

- Entonces debe ser este… sí, claro que sí, ahora la reconozco, dijo sin convicción y abriendo con manos temblorosas otro arcón.

Algunos “¡oh!” se escucharon por la sala mientras Brúguel elevaba frente a sus ojos el collar que Gog le había dado a Nemoroso. El brillo de las cuentas hacía suponer una gema muy valiosa, pero cualquier joyero se hubiera percatado que aquel collar no valía ni una ración de pan. El Chambelán tomó el collar y lo colocó sobre una pequeña mesa. El rey miró el collar con gesto desdeñoso.

Luego Guanilo se adelantó y abrió una segunda caja. En ella estaba el anillo que Brúguel había comprado a Gog. El chambelán hurgó el anillo y lo colocó sobre la mesa junto al collar. Si hubiera sabido el precio que Brúguel había pagado, de seguro le hubiera dicho que por ese precio le hubiera conseguido una carreta llena de ese adefesio.

El turno fue de Nemoroso, quien extrajo de la tercera caja la ajorca que había adquirido Guanilo. Ya el Chambelán comenzaba a preguntarse si los tres muchachos habrían sido estafados por la misma persona y el rey ha interrogarse cómo su Chambelán había puesto como ofrendas para su hija unas joyas de fantasía.

Cuando se le pidió a Gabrielle que abriera su caja este se adelantó ante el rey y dijo:

- Su Majestad, es obvio que la caja que me corresponde tiene una insignificante piedra, por lo cual no tengo opción a ser elegido vuestro yerno. Demás está abrir una caja que no contiene joya alguna.

Luego de un breve silencio, prosiguió:

- Pero me alegro de ello, pues, creo que algo tan sagrado y responsable como un matrimonio amerita una elección donde debe primar el sentimiento de los contrayentes y no la fortuna. Y tenga por seguro, Majestad, que he venido sólo por cortesía, en ningún momento pensé hacer baza de esta forma.

El rey lanzó una mirada furibunda a su chambelán, pero este se mantuvo sereno.

- Espera, gritó la princesa.

Un murmullo recorrió la estancia como anunciando la tormenta que se avecinaba. El rey miró a su hija inquisitivamente por haber roto las reglas del protocolo.

- Tenéis razón. Es mi corazón quien debe elegir y no el destino que mi padre, irresponsablemente, me quiere otorgar.

El rey abrió los ojos como si unas fuertes manos le apretaran el cogote.

- Padre, yo os suplico, por el amor que existe entre nosotros y por el amor de Dios, que me otorguéis la justicia de ser yo quien elija a una compañero, don al que tengo derecho como mujer y como hija bien nacida.

Reinó un ambiente soterrado. Luego de un prolongado silencio, el rey dijo:

- Mi hija ha sido para mí desde la muerte de mi amada esposa, la mujer más fiel, más obediente y más sumisa que jamás pude soñar. Posee todas las virtudes que debieran adornar a una mujer de su rango y a la de posición más humilde.

Y después de rendirle ese tributo de admiración a su hija, el rey dijo:

- Que sea, pues, su voluntad.

Guanilo, Brúguel y Nemoroso se miraron contrariados, como tres fieras que ven la presa escapársele de las garras.

- Este es inaudito, gritó desaforadamente Brúguel.

- Eso es faltar a vuestra palabra, Majestad; es faltar a vuestro honor, dijo Nemoroso.

- Exigimos una compensación por esta humillación, inquirió molesto, Guanilo.

Un ayudante de cámara se acercó al Chambelán y le susurró algo al oído, éste se sonrió y los pretendientes pusiéronse en alerta; una nube gris parecía ser el ave de mal agüero portadora de malas noticias.

El Chambelán se acomodó la casulla y se ajustó la cofia como preparándose a dar la estocada final; un suave cuchicheo entre cortesanos y palaciegos invadió la estancia y se dispersó por los salones despertando la atención de criados, vasallos y palafreneros que rondaban desde temprano atraídos por aquel inusitado acontecimiento.

- Con el permiso de vuestra Majestad, quiero hablar, vosotros tres habéis expresado vuestro sentir.

Los tres asistieron con un gesto retador, seguros de que recibirían una compensación económica por aquello que consideraban un mal rato.

- Majestad, Princesa, Caballeros aquí presentes. Me tomé la libertad de actuar a mi voluntad, pues, me creía en la capacidad de poder llevar este asunto tan delicado y no me equivoqué.

El rostro de los pretendientes cobró una palidez insólita; los primeros relámpagos anunciaban la catástrofe que se avecinaba.

- Quiero que sepan todos que las cuatro cajas que di a estos jóvenes contenían piedras y no una sola de ellas, como anuncié cuando las entregué.

La red comenzaba a ajustarse sobre aquellos tres rufianes; ya nada podría librarlos de la humillación que les esperaba.

- Honor, humillación, palabra, caballerosidad, son términos que se han utilizado aquí; todas respetables, pero no puedo decir lo mismo de las bocas que las han pronunciado.

Brúguel quiso interrumpir, pero la mirada furibunda del chambelán lo calló.

- Ustedes tres han faltado a su palabra al haber abierto las cajas, y, más aún, al haber cambiado el contenido por estas ridículas “joyas”.

- Esta es una trampa, Majestad. Este hombre es un infame; gritó Nemoroso.

- Sí, una burda patraña, agregó Guanilo.

El Chambelán hizo llamar a su ayudante de cámara.

- Yo coloqué las piedras en cada caja, Majestad, tal como lo ordenó mi señor.

Los pretendientes quedaron atónitos.

- Pero, aún hay más, Majestad, dijo el chambelán dándole una orden al ayudante de cámara.

La princesa no podía ocultar la alegría que se dibujaba en el rostro; Gabrielle miraba sorprendido y el rey sonreía satisfecho de tener un chambelán hábil y eficiente.

Cuando la esperpéntica figura de Gog entró en aquel salón, los pretendientes percibieron que el final había llegado.

- ¿Conoces a estos hombres?, preguntó el Chambelán.

- Claro que sí señor, esas joyas… bueno, esas imitaciones se las vendí yo, dijo Gog mostrando su desdentada boca.

El chambelán miró al rey y este asintió; señal que le permitió continuar.

- Prosiga, le dijo a Gog.

- A ese con cara de idiota, dijo señalando a Brúguel, le vendí el anillo; a ese otro el collar y al último la ajorca. Pero no los estafé señor, ellos los compraron porque decían necesitarlo.

- Van a creer en la palabra de ese sinvergüenza, gritó Guanilo en un último intento por salvar lo insalvable.

- Un chacal huele a otros chacales señor, le contestó Gog.

El testimonio de Gog fue suficiente para desenmascarar a aquellos bribonzuelos, quienes abandonaron el palacio a toda prisa.

Gog recibió una compensación económica y una buena cena.

- Habéis actuado con honestidad, muchacho, dijo el rey a Gabrielle. De aquí en delante de ti dependerá, si tienes buenos sentimientos hacia mi hija, que ella os corresponda. En cuanto a mí, me siento satisfecho del buen actuar de mi chambelán. Ahora debo retirarme, pues, obligaciones para con los súbditos me urgen.

De que hablaron Gabrielle y la princesa, aquella noche en el jardín principal del palacio, sólo la luna, muda y luminosa testigo de los amantes, lo sabe.

23 de diciembre del 2008.

FRANCISCO Y EL LOBO

Más empecé a ver que en todas las casas estaban la Envidia, la Saña, la Ira, y en todos los rostros ardían las brasas de odio, de lujuria, de infamia y mentira.

“Los Motivos del Lobo”

Rubén Darío

No había mañana o tarde en que Francisco de Asís, no recibiera la queja de los moradores del pueblo de Gubbio. Las incursiones del lobo sobre el ganado lanar o caprino dejaban constantes pérdidas. Todo intento por darle caza había resultado inútil, el lobo nictálope se desplazaba con gran sigilo saltando las cercas y despedazando a los perros pastores que se atrevían a enfrentarlo.

- En tus sermones dices que es una criatura del Señor y sin embargo esa bestia feroz no respeta nuestros rebaños ni tampoco nuestras vidas, Francisco. Más de uno hemos sufrido los ataques de ese animal infernal.

- Hasta cuando permanecerás indiferente a todo esto, gritó una mujer.

La multitud congregada en torno a la celda del santo se mostraba enfurecida y temerosa. Francisco pensó que había llegado el momento de hacer una incursión a la montaña, guarida de aquel lobo infame.

A la mañana siguiente los pastores vieron subir al santo. Iba provisto de un cayado y una cantimplora. A media montaña, Francisco se detuvo a descansar. Ya el sol de mediodía lanzaba sus rayos como flechas incandescentes. Paseó sus ojos por la cuesta y vio a los pastores arreando sus rebaños: ovejas y cabras marchaban en un bloque compacto secundados por unos hábiles perros ovejeros.

Bebió un poco de agua y reanudó su marcha. Una hora más tarde, Francisco plantó sus sandalias en la cumbre.

- Lobo, gritó el santo.

Un aire caliente le daba en el rostro. Ráfagas de polvo y viento se estrellaban entre riscos y breñales provocando grandes remolinos. Pero el lobo no asomaba hocico. Cuando el viento amainó, Francisco se sentó en una roca y recordó su vida mundana en la pintoresca Asís, en tierras de Umbría.

Recordó a Pedro Bernardone, su padre, quien diera a su temperamento la finura artística del espíritu toscano.

Recordó también que a los veinte años recibió el llamado de Jesucristo quien le haría descubrir el rumbo definitivo de su vida. Allí comenzó sus largas meditaciones en la soledad de una gruta en las afueras de su ciudad natal. Ya no sólo comenzó a dar a los necesitados todo lo que tenía, sino que comenzó a despreciar el mundo materialista y el dinero.

En una peregrinación a Roma pidió limosa a la puerta de San Pedro. Las pruebas que Dios le ponía a cada paso para poner a prueba su temple eran cada día más adustas.

Al encontrarse con un leproso, que le solicita caridad en nombre de su Dios, Francisco ve que su fe se quiebra y tambalea. Siente una terrible repugnancia, pero su espíritu se sobrepone al impacto y tomando la mano agrietada, escarosa y llena de pústulas, deposita en ella unas monedas no sin antes posar sus labios sobre ella.

De regreso a Asís, su padre, frente al obispo del pueblo, le recriminó el género de vida que estaba llevando exigiéndole devolver todo el dinero gastado en sus obras de caridad.

Francisco, con una sonrisa dulce que conmovió al obispo, renunció a la cuantiosa herencia de su padre y, despojándose de sus vestiduras, se las entregó a éste exclamando con gran solemnidad:

“De ahora en adelante ya no tendré que decir Padre Bernardone, sino Padre nuestro, que estás en los cielos”.

Un gruñido sordo sacó a Francisco de sus pensamientos.

- Sal de ahí, fiera indomable. Invocando a mi padre celestial te exijo que abandones tu guarida, gritó el santo con voz temblorosa.

El lobo escondiendo su largo rabo entre las piernas traseras y con las orejas gachas abandonó su cubil. Su instinto le decía que ante aquel hombre de sobrias vestiduras no tenía nada que temer.

-¿Qué quieres, hombre solitario, que hasta mi cueva te has atrevido a venir? ¿Es que acaso te debo algo?, preguntó el lobo.

El santo lo miró fijamente.

- ¿Cómo te atreves a irrumpir en la paz de los hombres con tu furia endemoniada? A tu paso sólo dejas desolación y muerte. Atacas sus ganados, matas a sus perros y en algunos casos las huellas de tus dientes han quedado selladas en los brazos y en las piernas de muchos hombres por el solo hecho de defender lo que les pertenece. ¿Qué tienes que decir en tu descargo?

- Tenía hambre, Francisco, contestó el lobo con resignación. El hambre es mala consejera, y el demonio se mete en el corazón de uno y todo se hacen tiniebla y amargura. Es en ese momento que aflora la bestia dormida en mi interior y mis fauces claman sangre.

El santo tomó su cayado y el lobo se puso en alerta.

- Tengo familia, hermano Francisco, mi compañera ha parido a cinco críos y si ella no se alimenta como es debido sus mamas no producirán abundante leche para amantarlos y mis hijos morirán, dijo el lobo.

- Eso no te justifica increpó el santo. ¿Por qué atacas al ganado si sabes bien que tiene dueño?

- Las presas escasean, padre santo, dijo el lobo. Son cuantiosos los hombres que cazan indiscriminadamente más de lo necesario por el solo placer de matar. Se hacen de la cabeza de un alce o un ciervo para adornar las paredes de sus cabañas. Los he visto degollar a sus víctimas sin el menor escrúpulo y dejar el resto pudrir bajo el sol. Esa vanidad nos lleva a los lobos a la hambruna y a la desesperación.

Francisco meditó unos minutos y miró al cielo como buscando la ayuda de su padre celestial. El celaje diáfano pareció abrirse y un rayo de sol cegó la visión del santo.

- Vendrás conmigo, dijo Francisco.

- ¿Y puedo llevar a mi familia?, interrogó el lobo.

- Por supuesto. Abajo hay buenos prados y tus cachorros podrán triscar y retozar entre la hierba. A los lobos pequeños les gusta remolonear bajo los rayos de la tarde. Te aseguro que la pasarán bien.

El lobo permaneció en silencio.

- Quisiera decirte que sí, Padre Santo, pero aún tengo mi recelo. Confío en ti, pero no en aquellos que habitan abajo.

- Reuniré a los pobladores, les hablaré de tu conversión, respetarán a tu familia y a ti, te lo garantizo.

- Si es así, pues andando, buen hombre. Al escucharte me doy cuenta qué poco es lo que sé de ustedes los humanos, dijo el lobo sonriente.

- Entre nosotros existe una ayuda mutua que llamamos solidaridad, también la aplicamos con los animales. Cuando prometemos algo dando nuestra palabra, a eso le llamamos honestidad. Nunca cambiamos lo que decimos y a eso lo conocemos con el nombre de verdad. Compartimos con otros nuestras cosas, no somos avariciosos. También respetamos nuestra palabra no defraudando a quienes confiaron en nosotros, a eso llamamos fidelidad.

El lobo escuchaba atento a lo que el Santo decía. Sus orejas, erectas y firmes, fueron asimilando y sopesando cada una de aquellas palabras que en la boca de Francisco sonaban a pureza. El lobo estiró la pata y Francisco la tomó entre sus manos. El pacto quedó sellado.

Francisco entró al pueblo por la calle principal seguido del lobo y su familia. Los pueblerinos se quedaron mudos al ver la figura del Santo y la de aquel lobo salvaje que tantas desgracias les había traído.

- Es un hombre milagroso, decían las mujeres.

- El Señor está con él, decían los hombres.

- Miren que lindos lobitos, gritaban los niños.

La loba y los cachorros fueron colocados en un establo junto al campo. En poco tiempo los perros pastores se acostumbraron a su presencia. El lobo permanecía casi todo el día junto a Francisco, atento a todas las obras de caridad que realizaba en las aldeas vecinas.

A la hora de la misa, permanecía al lado de él, atento a sus sabias palabras y sobre todo a las lecturas que hacía de la Biblia, libro que el lobo observaba con curiosidad. Todo marchó tal como Francisco lo había previsto, el lobo ya no cazaba, pues, los habitantes del pueblo le facilitaban el alimento necesario para él y para su familia.

Llegado el invierno, se le dieron mantas para que sus críos, ya bastante crecidos, pudieron abrigarse.

Una mañana, Francisco fue despertado por un labriego. Una epidemia de tifus estaba diezmando la población. El santo marchó de inmediato a brindar su ayuda y sus palabras de aliento a los moradores afectados. Su ausencia duraría tres meses, meses en los cuales los habitantes del pueblo parecieron olvidar sus enseñanzas y se lanzaron en toda suerte de vicios y libertinajes.

El lobo, atónito ante aquel cambio paulatino, se refugió con su familia. Una tarde en que los cachorros del lobo corrían por el prado, se escucharon unos disparos. La loba abandonó su guarida y fue en busca de sus hijos.

El lobo presagiando lo peor, subió la cuesta de un monte para ver que sucedía.

- Cácenlos como conejos, total no son más que lobos. Cuando crezcan vendrán en manada y arrasarán con todo lo que se les cruce en su camino.

Los hombres estaban ebrios. Un gran número de ciervos yacían inerte ante los impactos de bala. El lobo vio a sus hijos caer uno tras otro sin que la madre pudiera hacer nada por evitarlo. En pocas horas, la masacre había terminado.

Aprovechando la oscuridad y la luna llena, el lobo recogió uno a uno los cuerpos ensangrentados de su familia y los arrastró hasta lo alto de la montaña donde los cubrió de tierra hasta donde sus fuerzas se lo permitieron.

Al amanecer, uno de los cazadores fue encontrado muerto en su cabaña.

- Son mordeduras de lobo, dijo el médico que lo revisó.

El lobo atacó por las noches con más salvajismo que antaño. Ya no sólo mataba para comer, sino por el puro gusto de disfrutar de su venganza.

III

La anunciada llegada del Santo de Asís puso en alerta a los pobladores, quienes atemorizados por los ataques del lobo y por las represalias de Francisco, habían dejado atrás la vida disipada y vuelto a la normalidad. De ahí que al entrar Francisco en el pueblo encontrara todo como lo había dejado.

Las quejas de la gente no se hicieron esperar.

- Mira lo que ha hecho tu lobo manso, hermano Francisco, dijo un pastor mostrando sus ovejas muertas.

- Mira mis cabras, dijo otro, dejando caer dos ejemplares degollados a los pies del santo.

Contrariado, Francisco se recluyó en su celda y pasó toda la noche en vela. Al amanecer, mientras todos dormían. El Santo de Asís, cayado en mano, partió hacia la montaña en busca del lobo. Antes del mediodía, exhausto y con el cuerpo adolorido, llegó a la cumbre y, con el cayado en alto, gritó:

- Sal de tu guarida, fiera del demonio, o sino tendré que entrar por ti y sacarte a palos.

Esta vez el santo no tuvo que esperar demasiado, el lobo salió de inmediato, pero ahora mostraba sus fauces amenazadoramente. Los ojos inyectados de rabia, el pelaje erizado y la cola enhiesta indicaban que no estaba dispuesto a ser intimidado.

- Lárgate, hermano Francisco, no quiero más de tus sermones ni tus plegarias. Vete con tus mentiras a predicar entre los tuyos, yo no tengo orejas para escucharte.

Sorprendido, el santo retrocedió unos metros. Repuesto del susto, regresó sobre sus pasos.

- Se te alimentó y se te dio cobijo, también a tu familia, fiera indigna, y sin embargo escupiste en la mano del que te socorrió y trató como un hermano. Y mira como pagas tantas atenciones, traicionando y matando como la peor bestia de la creación.

El lobo se contuvo ante tal agresión, como si algo en su interior le dijera que el Santo había sido engañado con la misma astucia con que lo habían embaucado a él. Luego dijo:

- Ustedes, Francisco, son buenos hablando y dando normas de moral que nunca cumplen. Van a su iglesia y se golpean el pecho en señal de arrepentimiento y después salen y se embriagan y se lanzan al pecado y al libertinaje porque saben que después se les perdonará. La hipocresía, la avaricia, la traición y la mentira reinan en cada rincón de aquellas casas en que me patearon y apalearon cuando te marchaste. Vi como algunos fingían poner dinero en las bolsas de la limosna y otros más infames aún robaban el dinero santo de los necesitados. Hombres que traicionan a sus mujeres, cazadores que matan patos, halcones, ciervos y milanos por el puro placer de ensangrentar sus manos. Se embriagan hasta caer inconscientes olvidando el dolor que dejan tras de sí. Eso son los hombres que conocí allá abajo.

- El Señor nos enseña, interrumpió el Santo, que debemos amarnos los unos a los otros...

- No me vengas con tus prédicas, Francisco, interrumpió el lobo, sino voy a pensar que eres como ellos y estás con ellos. Con ellos vives, con ellos hablas, a ellos perdonas sus pecados. Soy una fiera de la creación, no soy como tú. Pero, como humano, no tienes ningún poder sobre mí, ni para ordenarme ni para perdonarme. No te lo permito. Déjame en paz con mi luto y mi dolor. Deja que el sol reseque la sangre de mis fauces. Lárgate de una vez antes de que se suelte la maldad y el odio que se han apoderado de mi corazón gracias a ustedes los humanos, hermano Francisco.

El Santo vio al lobo meterse en su guarida.

- Dios mío está llorando, dijo el Santo.

Francisco caminó unos pasos hacia el abismo cercano a la cueva y quedó horrorizado al ver los cadáveres de la loba y sus cachorros. Los agujeros por donde el plomo había ingresado quemando la piel lo dijo todo. El Santo de Asís, cabizbajo y triste descendió de la montaña. , Al llegar a la cuesta miró hacia la cumbre y dijo de rodillas “Padre nuestro, que estás en los cielos.”.

EL VIOLÍN DE PELUCHO

- ¡Qué magnifico muchacho es ese!, dijo doña Amelia, la esposa de Jonás, el dueño del aserradero vecino al río.

- Ni dudarlo doña Amelia, tiene buen corazón y es encantador. Qué pena que esa joroba tan grotesca que lleva sobre la espalda no le permita encontrar una buena muchacha con quien casarse y tener hijos, se lamentó doña Abundía, dueña de la granja donde se festejaba el cumpleaños de su hija Dolores.

Todos bailaban, saltaban y hacían bromas, mientras Pelucho tocaba su violín. Era tal el entusiasmo con que hacía correr el arco sobre las cuerdas que los danzantes no dejaban de cambiar de parejas para seguir bailando.

No había fiesta por aquella hermosa comarca donde Pelucho no fuera invitado a tocar su mágico violín; en aquella ocasión, Pelucho parecía esforzarse más, como buscando a través de aquellas miríficas notas salidas de su violín, conquistar el amor de Dolores, la hija de doña Abundía.

Pero Pelucho sabía que aquella protuberancia enorme y grosera que llevaba lo convertía en pretendiente no apto para conquistar a la hermosa muchacha. Desde niño había sido presa fácil de la burla de sus compañeros quienes encontraban en ese extraño bulto motivo para sus chanzas. Cierto día, cuando frisaba los diez años, un hombre junto a su pequeño hijo se detuvo frente a él.

- Mira, hijo, le dijo al pequeño, pasar la mano por la joroba trae buena suerte.

Después de sobar la joroba de Pelucho, el hombre hizo que el niño también hiciera lo mismo.

Cuando se marcharon, Pelucho recibió del hombre unas monedas. “Vaya manera para ganarse la vida”, pensó el jorobado. Con las muchachas tampoco le fue bien; las chicas congraciaban con él por las historias que contaba y por su habilidad para tocar el violín; ya por ese entonces su madre le había comprado aquel instrumento como una forma de que el hijo olvidara un poco aquel bulto que llevaba en las espaldas y que con el tiempo iba creciendo; regresando a las muchachas que Pelucho frecuentaba, estas siempre encontraban una buena excusa para negarse a sus declaraciones amorosas; las negativas eran muy sutiles para evitar lastimar a aquel “Muchachito tan bueno y gracioso”.

La fiesta se prolongo hasta muy entrada la tarde; los invitados comieron, danzaron y bebieron; uno que otro también canto, siempre acompañado de Pelucho al violín.

Cuando se despidió, ya las primeras sombras de la noche borraban el follaje de los árboles y un suave viento acariciaba el rostro del gibado. “La luna me servirá de guía”, dijo tomando su violín en una mano y un atado con pasteles, tartas de almendra y broas de damasco.

- Estos pasteles y broas le encantarán a Güebo, siempre espera que le lleve algo, dijo Pelucho tomando el sendero mayor que atravesaba el bosquecillo de acebo.

Pelucho anduvo durante horas; cansado por el ajetreo de la fiesta y algo relajado por el vino que había bebido, decidió descansar un poco antes de seguir camino.

- ¡Qué bella está la luna!, dijo el muchacho mirando el cielo límpido y nocturno.

Con la cabeza apoyada en un tronco, Pelucho sintió el frescor de la hierba algo humedecida y el aroma de los acebos con sus flores blancas y sus frutos de drupa rojiza. Baco hizo su trabajo y entregó a Pelucho a los brazos de Morfeo.

A los pocos minutos, de entre unas ramas de acanto, asomó un duendecillo todo vestido de amarillo, calcetas grises y el gorro en cucurucho también amarillo con un pompón blanco. Con sus pequeñas manos tomó el violín y lo observó extrañado; luego tomó el arco y lo frotó entre las cuerdas. El chirrido lo espantó y despertó a Pelucho quien vio al duende escabullirse entre unas matas de cilantro.

- Estoy soñando o he visto algo extraño por allí, dijo el jorobado frotándose los ojos.

La luz de la luna dejaba ver con claridad y Pelucho vio asomarse unos duendes; parados a pocos metros de él formando un parchís, estaba el duendecillo amarillo a quien se le habían unido uno rojo, uno verde y uno azul.

Asustado, Pelucho trató de ponerse de pie, pero el duendecillo amarillo se le prendió del cuello y se sentó en su joroba.

- ¡Um!, aquí huele delicioso, veamos qué hay, dijo el enano verde cogiendo la bolsa en que Pelucho llevaba los dulces para Güebo.

- Eso es para mi amigo Güebo, por favor no los toques, dijo Pelucho tratando de liberarse del duende que lo tenía del cuello.

- Pero sin son pasteles, gritó el duendecillo rojo emocionado.

Pelucho aprovechó el momento y logró quitarse al duende que ya lo estaba ahogando.

- ¿Y esta cajita con cuerdas qué es?, preguntó el duendecillo verde.

- Eso es un violín, contestó Pelucho.

- ¿Y para qué sirve?, preguntó el duende azul.

- Para hacer música, contestó Pelucho tocando una tarantela.

El duende verde dejó la bolsa de los pasteles y comenzó a golpear los pies contra el piso y a girar como una peonza; el duende amarillo aplaudía mientras el que estaba de traje rojo silbaba siguiendo el ritmo de la música.

- Entonces yo cantaré, dijo el duende azul.

Así estuvieron varios minutos, Pelucho tocando el violín y los gnomos cantando y bailando. A pesar del cansancio y el miedo que sentía el jorobado tocaba con gran entusiasmo. No bien terminaba una canción, y ya los duendes pedían otra. Cuando ya el amanecer anunciaba su presencia, los duendecillos comenzaron a dar muestras de temor.

- Ya viene la luz, debemos irnos, gritó el duende rojo.

- Nos das los dulces, amiguito, preguntó el duende verde.

Hombre de tan buenos sentimientos, el jorobado repartió algunas broas de damasco y algunos pasteles y tartas.

- El resto es para Güebo, dijo el jorobado.

- Y no esconderás allí más pasteles y dulces, dijo el duende amarillo señalando la joroba de Pelucho.

- ¡Bah!, ya había olvidado mi joroba con tanta diversión, contestó Pelucho cariacontecido.

- ¡Qué raro es esto!, dijo el duende verde pasando la mano por la giba del muchacho.

- Te traerá buena suerte, dijo Pelucho riéndose.

Los duendecillos se miraron sin entender lo que decía el jorobado.

- Te has portado amablemente con nosotros, hace mucho tiempo que no nos divertíamos así, dijo el duendecillo azul.

- Te recompensaremos dándote una gran cantidad de oro, dijo el duende verde mostrándole una pepita de oro.

Pelucho abrió los ojos y vio como brillaba aquella piedrecilla amarilla.

- No podrían hacer que desaparezca esto, dijo el jorobado señalándose la giba.

- No te preocupes muchacho, vete tranquilo que en todo te irá bien, dijo el duendecillo rojo desapareciendo entre el denso bosquecillo.

Después de unas horas, Pelucho llegó a su casa convencido de que lo que le había sucedido en el bosque no era más que un sueño. Cansado estaba, se echó a dormir.

Al mediodía, Pelucho fue despertado por los estrepitosos golpes que daban a su puerta. Cuando abrió, vio la cara de Güebo, malhumorado como siempre.

- ¡Qué barbaridad!, eres un ocioso jorobado, dijo Güebo metiéndose en la casa.

Llevaba una bolsa y, como siempre, comenzó su retahíla de peticiones.

- Necesito un poco de azúcar, un poco de jalea y una barra de mantequilla, ya después te lo devolveré, dijo el caradura.

Aun sabiendo que nunca le devolvía nada, Pelucho siempre lo aprovisionaba; era tan generoso como Güebo sinvergüenza.

- Te traje unos pasteles, unas broas y unas tartas, dijo Pelucho esbozando una sonrisa.

Güebo miró el obsequio con desdén; no le gustaba mucho las tartas de almendra y mucho menos las broas de damasco.

De repente, sus ojos se abrieron como dos ostras y la boca le quedó a medio cerrar.

- ¡Por las barbas de mi abuelo!, ¿Dónde está tu joroba, Pelucho?

Pelucho se tocó la espalda y notó que aquella monstruosa protuberancia había desaparecido.

- Los duendes cumplieron su palabra, gritó Pelucho emocionado.

¡Los duendes! ¡Quiénes eran esos duendes con el poder de sacarle la joroba a Pelucho! ¡O es que el jorobado había enloquecido! Estas y otras interrogantes cruzaron por la mente del envidioso Güebo.

Pelucho contó todo tal como había sucedido.

- No puedo creer que hayas rechazado ese oro, dijo Güebo exacerbado y furibundo mientras miraba meticulosamente la pepita de oro que Pelucho guardó para sí.

- Hubieras sido un jorobado rico; pero no; quitarme esa joroba es lo que yo quería, dijo Pelucho.

“Vaya estúpido”, pensó para sí, Güebo, mientras iba a su casa. Buscó en el ático y encontró entre un gran número de cachivaches una vieja flauta. Comenzó a soplar con entusiasmo y se dio cuenta que no había perdido la destreza de otros años.

- Sigo siendo el mejor. Ahora sólo esperaré la noche e iré en busca de esos pequeños monstruos, les tocaré alguna tontería y me haré de todo el oro que tengan.

Esa envidia que sentía Güebo nunca se saciaba; estaba furioso por la suerte de Pelucho y, más aún, de verlo tan gozoso.

Apenas había oscurecido y ya Güebo se internaba en el bosque provisto de su flauta y de varios talegos que pensaba llenar de oro. Tocó y tocó esa noche con gran entusiasmo. De pronto, por ahí cerca, se escuchó a los duendecillos que cantaban.

“Ya se ha puesto la noche.

Solitaria y bella está la luna

rodeada de muchas estrellas.

Sólo ella que es tan bella

deja caer la luz en la espesura,

sobre las ramas, sobre las hojas,

sobre este corazón de duende

andante que la ama con dulzura”

Cuando el canto se hizo más fuerte, Güebo comenzó a tocar enardecidamente; de inmediato los duendecillos notaron su presencia.

- ¡Qué bonita cañita!, dijo el duende rojo.

- ¿Qué hacer por aquí? ¿Acaso te has perdido?, preguntó el duende azul.

Güebo estaba tan emocionado que no sabía qué contestar.

- Dancen, bailen, canten, hagan lo que quieran; yo tocaré toda la noche, si es necesario las noches que quieran, gritaba Güebo.

El recuerdo de la pepita de oro lo había vuelto dadivoso.

Los duendes, bailaron y cantaron. Al amanecer, como impulsados por una señal extraña, comenzaron a correr desesperadamente de un lado a otro como buscando un camino por donde huir.

- Oigan ¿Y yo?, gritó Güebo.

- No te preocupes, te recompensaremos; ¿Qué es lo que deseas?

- Para mí es suficiente con que me den lo que no quiso el jorobado, les dijo el ambicioso Güebo.

- Pedido extraño, pero lo tendrás. Si eso te hace feliz, dijo el duendecillo verde.

- Adiós, amigo, gritaron los otros duendes, perdidos ya en los primeros fulgores del amanecer.

A medida que regresaba a su casa, Güebo sentía que le era más difícil avanzar, como si algo pesado se hubiera posado en su espalda. ¿Qué era? Pues, la joroba. ¿Cómo así?

“Para mí es suficiente con que me den lo que no quiso el jorobado”. Pues, muy bien, él no quiso la joroba, así que tómala tú. El pobre Güebo, por ambicioso y envidioso había adquirido lo que merecía.

EL RÍO HABLADOR

Bajaba un río por una colina pedregosa cuando vio a un niño jugando con las ramas caídas de un arce. La tristeza de los ojos del muchacho llamaba su atención cada vez que sus aguas cristalinas pasaban silenciosas junto al árbol.

- Siempre está ahí, pensaba el río. Callado e inquieto, retorciendo esas ramas carcomidas por el sol y por la lluvia. Su tristeza parece estancada en esos ojos, como agua empozada entre los riscos.

Una mañana en que el río bajaba más calmado que otras veces, le extraño no verlo. Esto se repitió durante varios días.

- Se debe haber aburrido de verme imperturbable, rutinario, cotidiano. Las mismas aguas transitando por el mismo lecho y hacia el mismo mar, se lamentó el río.

Una tarde de invierno, las lluvias habían descendido copiosas inundando el bosque y acrecentando el río a través de los cuantiosos riachuelos que bajaban de las montañas aledañas, arrastrando consigo pequeñas piedras y lodo. El río se puso viscoso y espeso, como una serpiente de lava, arrastrando con su fuerza las frágiles paredes de las riberas. Su caudal aumentaba día a día y su voz se fue haciendo más gruesa. Una tarde vio al niño. Su rostro lucía un moretón cerca al ojo derecho y un rasguño rojizo cubría parte de la mejilla izquierda. Unas lágrimas caían de sus ojos inyectados. El río no se contuvo.

- Te observo desde hace mucho tiempo, pero nunca te había visto tan afligido. Conozco algo de los humanos, de sus alegrías y tristezas, pero lo poco que sé no es suficiente para entender esas huellas que ensombrecen tu rostro.

El niño se puso de pie, retrocedió unos pasos y se escondió detrás del arce.

- Disculpa el tono de mi voz, está áspera debido al lodo y las piedras que arrastro en mi cauce. Poco a poco, a la hora en que amainen las lluvias y ya no haya riachuelos que arrastren tierra y piedrecillas, mi voz se irá haciendo suave y diáfana, como mis aguas en verano.

El niño se acercó al río y comenzó su confesorio. Habló de las reiteradas peleas entre su madre y su padrastro, de las amonestaciones, recriminaciones y los castigos físicos a que era sometido por éste. “Nunca me ha querido”, dijo el niño. “Mi madre está muy enamorada de él como para que lo abandone. No entiendo esa forma de amar de los adultos”.

- Lo he visto muchas veces, río arriba, tumbando los árboles como si fueran cerillas. Se le ve un hombre bravío y muy fuerte, dijo el río cuando el niño le dijo que el padrastro era leñador. Es un hombre muy audaz y arriesgado, suele limpiar sus aperos de leñatero en mis aguas sin importarle la bravura de mis aguas invernales. En estas épocas es tan fuerte mi corriente que voy desgastando las riberas…Perros, mapaches, lobos y hasta árboles han sido tragados por mis aguas por haber estado cerca de mí en estos tiempos de crecida.

El niño preguntó al río si también él albergaba algún secreto.

- Claro que sí, contestó el río, mientras le advertía que se alejara un poco de la orilla.

Le contó que era el alma viviente de un hombre que había muerto hacía varios años. Un hombre que se había ahogado al tratar de cruzar la corriente indomable de invierno en una barcaza que se hizo añicos al chocar con una roca. Desde ese día su alma estaba condenada a vivir en ese río que era pasado, presente y futuro a la vez. “Yo estoy en todas partes a la misma vez”. Estas aguas que te hablan se renuevan a cada instante y mi cuerpo acuoso que ves es diferente en cada segundo que transcurre. Si vas río arriba mi voz te seguirá; si río abajo también estaré allá. Tengo el poder omnipotente de los dioses, dijo el río.

Cuando el niño le preguntó si estaría así eternamente, el río contestó.

- Sólo hasta que alguien caiga en mis aguas y perezca en ellas, sólo así mi alma podrá liberarse y seré viento.

Esa noche el niño no pudo cerrar los ojos en toda la noche. Sus pensamientos estaban invadidos por las palabras del río. Sólo al amanecer el sueño se apoderó de él. Una leve sonrisa se dibujaba en sus labios. El moretón del ojo y el rasguño en su mejilla eran cosas del olvido.

III

El niño fue despertado por el grito del padrastro. Su madre lucía un hematoma en el pómulo derecho similar al que tenía él. Pensó que su madre se había golpeado de casualidad, pero los gritos del leñador, profiriendo insultos y amenazas contra ella, lo hicieron cambiar de opinión. “Nunca la había golpeado, era la primera vez y seguramente no sería la última”, pensó. El hombre tomó el hacha, la sierra, el machete y se marchó tirando la puerta como para que la casa de madera se viniera abajo. Toda la mañana y toda la tarde, el niño permaneció en su cuarto escuchando el sollozo de su madre. Por la noche, mientras su madre dormía, el muchacho abandonó la casa y corrió colina arriba por una pendiente pedregosa que la lluvia hacia resbalosa. De lejos vio como el río bajaba, torrente incontenible arrasando todo a su paso. Comprendió que ni miles de brazos juntos de leñador alguno poseían esa fuerza terrígena que sólo la naturaleza podía albergar en sus entrañas. Fue entonces que se sintió minúsculo, empequeñecido por la fuerza abrumadora de ese río hablador. Con gran dificultad siguió el camino que llevaba a la cima de la colina. Desde ahí divisó cómo el río serpenteaba entre la tierra quebrada entre peñas y malezas. Vio la luna y las estrellas incrustadas en ese firmamento, entonces cerró los ojos y se dejó caer. El río y él se hicieron uno.

Ahora que el niño era sólo un alma, el río pudo leer en ella toda la pena que albergaba y sólo así comprendió porqué aquel niño había tomado esa terrible decisión; ahora se sentiría libre, a pesar de que de una u otra forma el río significaba una prisión y eso lo sabía bien. El alma del hombre que había vivido en el río durante tantos años abandonó aquellas aguas que le eran tan familiares; sintió como si una parte de su alma se quedaba en ellas. “Pronto saldrás de aquí y te reunirás conmigo y seremos viento. Vagaremos por donde querramos y seremos libres al fin, eso te lo prometo”.

Las lluvias arreciaron con mayor fuerza durante semanas y lo que fue en otros tiempos un río apacible se convirtió en un monstruo acuoso en cuya superficie se veían restos de animales muertos, troncos, puntas de piedras filudas emergiendo como Icebergs de roca dura, pequeños granitos frente a la ingente fuerza de un río barroso y rebelde. El alma del hombre que fue río, ahora era un viento que bajaba de las montañas: unas veces silbante y suave; otras, estridente y torbellino. La comunicación entre el río y el viento, ahora que sus esencias eran distintas, era nula. El viento, cambiante en su curso y en su fuerza según las horas del día, soplaba sobre el río haciendo que saltara el agua como chispas sobre la ribera anchando el cauce día a día. La lluvia continuó incesante y gruesa y el viento arreciaba incontenible arrancando flores de retama y ramillas de arrayán que crecían cerca del río. Todo se mantuvo igual hasta la tarde aquella en que apareció el padrastro del niño y permaneció talando árboles y cortando arbustos hasta la llegada del ocaso. Se sentó junto a las temerarias aguas del río lanzando pedruscos, bebiendo ron y maldiciendo su existencia. Ya había oscurecido cuando el hombre se levantó tambaleante por efecto del alcohol. De pronto, un silbido fuerte, ensordecedor, comenzó a tronar entre las cumbres de las montañas. Luego un breve silencio y un cese de lluvia. El silbido regresó junto a la lluvia intempestivamente y una ráfaga de aire y agua bajó como una tromba desde la cima arrastrando todo a su paso. El leñador, entre la bruma de su borrachera y su desconcierto, arremetió hacha en mano contra aquel árbol incorpóreo que lo lanzó como una hoja hacia el río. Allí, en un envoltorio apocalíptico, su cuerpo lucho denodadamente contra el ímpetu de un río bravío que lo lanzaba de un lado a otro ahogando sus auxilios. A los pocos minutos la lluvia y el viento cesaron y el río siguió su cauce, placentero.

A medianoche, el ulular de un búho rompía el silencio de una noche cerrada. Dos vientos comenzaron a silbar entre el follaje de los árboles hasta el amanecer. Un nuevo día de celajes despejados trajo bandales de pequeños pájaros cuyos trinos anunciaban nuevos tiempos.

EL RABO DEL CIERVO

Debido al desborde de un río, un cazador perdió su casa, y con ella todas sus pertenencias.

- Ahora qué haremos, esposo mío, dijo la esposa tratando de calmar el llanto de sus dos pequeños hijos.

El hombre recordó que el monarca que gobernaba aquella región era un hombre dadivoso y justo.

- Iré donde el rey y le expondré nuestro caso, tengo la seguridad de que nos ayudará a salir de esta desgracia, dijo el hombre y marchó hacia el castillo donde vivía el gobernante.

Llevaba consigo su arco, flecha y provisiones para algunos días, pues el viaje sería largo. Atravesando un bosque, divisó un robusto y altivo ciervo.

- Si le llevo al rey tan bello animal no dudará en recompensarme, se dijo el hombre convencido que aquel ciervo sería la llave mágica que le traería la fortuna.

Sobre las ancas de su mula, el cazador transportó al inmenso animal. Una vez llegado a la puerta, el hombre interrogó al portero.

- ¿Está el rey en el castillo?

- ¿Para qué lo requieres?, interrogó el portero.

- Quiero entregarle este presente como muestra de mi afecto, dijo el cazador.

El portero miró al precioso animal que descansaba sobre las ancas de la mula y dijo:

- Puedo hacer que el rey te reciba a pesar de ser un hombre muy ocupado, pues tengo mucha influencia sobre él, pero antes me darás la cornamenta del ciervo.

- Está bien, dijo el cazador.

El hombre, ya dentro del castillo, se topó con un juglar que recitaba para sí mismo unos bellos versos.

- ¿A quién buscas?, dijo el juglar.

- Al rey, quiero hacerle llegar este ciervo como muestra de mi amistad.

El juglar miró al ciervo y dijo:

- Yo soy quien lo deleita con buena poesía, por ello tengo gran influencia sobre él. Si me das las patas de ese animal, te aseguró que lograrás lo que quieres.

El cazador seguía adentrándose en el castillo cuando encontró a un bufón que hacía malabares con tres pelotas.

- ¡Hola!, amigo, dijo el bufón qué bello ciervo traes allí.

- Es para el rey, dijo el cazador, es para demostrarle mi lealtad.

- Me parece muy bien eso, pero debes saber que conmigo pasa la mayor parte del tiempo, no hay nadie que lo entretenga mejor que yo cuando está deprimido. Casualmente me estaba preparando porque esta noche pienso brindarle una buena función, así que, como verás, puedo recomendarte, pero para eso me llevaré el anca del ciervo, aunque no te preocupes, pues te dejaré el rabo.

Y el cazador siguió su camino y cuando creyó que ya daría con el rey, se le apareció un palafrenero llevando de la brida un bello corcel que pertenecía al rey. El palafrenero se comprometió a llevarlo donde el rey a cambio de la cabeza del ciervo. Ya ante el monarca el pobre cazador le explicó el motivo de su visita y le entregó el rabo del ciervo, que era lo único que le había quedado. El rey miró asombrado y molesto tan insólito obsequio.

Díjole al cazador:

- Así que has perdido tu vivienda. Bien, pues toma esto para que te construyas una nueva.

El cazador miró con sorpresa el ladrillo que el rey le había alcanzado, y antes de que pudiera articular palabra alguna, el monarca le dijo con voz firme:

- Regresa por el mismo camino por el que has venido y dile a las mismas personas que te han privado del ciervo que te devuelvan el importe de las ancas, cabeza, patas y cornamenta con ladrillos para que puedas construir tu casa, de no ser así, los colgaré yo mismo de las torres del castillo.

A las pocas semanas, el cazador y su familia disfrutaban de la comodidad de una casa más amplia y bonita que la que habían perdido. El rey conservó el rabo del ciervo como recuerdo.

EL POZO MURRUP

Con la firme decisión de ampliar su imperio, el Inca Pachacútec envió a su hijo Túpac Yupanqui al norte para someter al reino de los Chimus. El monarca rechazó la petición de sometimiento que desde Huamán (actual Barranca) le enviara Túpac Yupanqui siguiendo la voluntad de su padre. El ejército imperial con ayuda de Pachacamac y otras comarcas enemigas de los Chimus, arremetió contra las fuerzas rivales, quienes a pesar de la inesperada y valerosa resistencia, tuvieron finalmente que replegarse al Valle de Santa.

Los capitanes Chimus, desalentados por la fiereza de ejército tan cuantioso, obligaron a su rey a pactar con el Inca agresor antes de verse finalmente derrotados y sometidos a la esclavitud. Ante la sumisión de los aguerridos Chimus, Túpac Yupanqui no causó ninguna destrucción y, por el contrario, mandó construir caminos y fortificaciones para defender sus nuevos territorios conquistados. Uno de estos pueblos conquistados fue Felam (actual distrito de Motupe en la provincia de Lambayeque), cuyos habitantes decidieron un día abandonar sus tierras debido a una sequía que dejó árido hasta los montes.

Durante mucho tiempo las nubes se retiraron, como huyendo quizá de la ferocidad que las huestes de Túpac Yupanqui habían impuesto sobre los Chimus. El sitio que eligieron fue el cercano pueblo de Pacora, pero un insólito hecho hizo que se marcharan a otro lugar. Cuéntese que tres muchachitos se hallaban trajinando de un lado a otro para pasar el tiempo, cuando avistaron una iguana que pasaba por ahí. Los chicos no encontraron mejor forma para entretenerse que ir tras el reptil. Luego de una tenaz persecución, la iguana se escondió en una pequeña cueva. Decididos a no darse por vencidos, los chicos comenzaron a escarbar con tal tenacidad que después de unas horas habían hecho un gran forado en la tierra. Grande fue la sorpresa al notar que cada vez que introducían las manos estas salían barrosas. En vez de la iguana habían encontrado agua. Luego de informar a sus padres de tan feliz hallazgo, estos acudieron al lugar acompañados de muchos lugareños quienes provistos de palos y de todo aquello que los ayudara a cavar, agrandaron la brecha al punto que al poco tiempo vieron saltar un chorro de agua cristalina y fresca. Fue entonces que los habitantes de Felam se trasladaron a aquel lugar donde tendrían toda el agua que quisieran.

Allí construyeron un pozo y una enorme iguana de barro la cual permaneció como adoratorio público, para que los pobladores pudieran manifestar su agradecimiento y respeto a quien los había salvado de la muerte. La luna, motivo de adoración hasta antes que apareciera la iguana, fue desterrada de sus rituales. Llegó a tanto la devoción y la gratitud, que los tres muchachos que descubrieron el agua fueron dados en sacrificio. El pozo recibió el nombre de Murrup, que en lengua de los Mochicas significa iguana. Felam, que quiere decir sentarse a reposar, porque en ese lugar se detenían los comerciantes y que es actualmente conocido con el nombre de El Paraje (situado entre Sechura y Mórrope), fue el primigenio asiento de este último pueblo.

Wolfsschanze, octubre 10 del 2000.

LIBRO EL SACRIFICIO DEL RUISEÑOR

2010-12-26T23:53:00.005-05:00

LOS RÍOS

“No se debe eliminar lo maravilloso: las hadas, las leyendas. El niño, como antaño la Humanidad, pasa por una edad mágica. El mundo de los cuentos es el real de los niños. Los padres son los magos”.

ANDRÉ MAUROIS

En lo alto de unas montañas, cuyas cumbres las nubes difícilmente dejaban ver, nacían dos ríos cuyas aguas torrentosas bajaban con tal fuerza que a través de las aldeas vecinas se escuchaban como los gritos de un gigante.

El río que descendía por la margen derecha era calmo y de aguas tranquilas, el otro, el que caía como cabellera desatada por la margen izquierda, era turbulento, espumoso y pleno de remolinos que semejaban los ojos de un ogro. Uno de los habitantes del lugar era un pescador llamado Reno, quien tenía dos hijos: Festus y Gori.

El primero era inquieto y rebelde, siempre contradiciendo las órdenes del padre, en cambio el otro era dócil, trabajador, atento y siempre presto a las enseñanzas del padre.

-He escuchado decir a los viejos pescadores que quien logre nadar de noche en las aguas del río turbulento será el mejor nadador que jamás haya habido por estos lares, dijo Festus a su padre una noche mientras cenaban.

Reno dejó caer el bocado de pan que llevaba a la boca y con gesto adusto reprendió a su hijo.

-Eres muy joven para frecuentar esas tabernas y no debes hacer caso a todo lo que escuchas. Esos hombres no encuentran otra forma de llenar sus momentos de ocio más que hablando tonterías y bebiendo hasta caerse de borrachos.

Pero aquella noche, tendido en su litera, Festus siguió pensando en aquellas historias que se contaban. “Mi padre siente celos de mí, por eso evita hablar de aquel extraño río. Algún poder deben tener sus aguas y eso lo sabré esta misma noche”.

Festus abandonó la casa con un morral al hombro provisto de una buena ración de pan, pescado ahumado, algo de vino, una linterna y dos gruesas mantas. Ya casi amanecía cuando Festus llegó a lo alto de la montaña. Era tanto su cansancio y su hambre, que consumió el pescado y parte del pan que llevaba consigo. Bebió todo el vino, se cubrió con la manta y se quedó dormido.

En la aldea, Reno y Gori recorrieron las callejuelas buscando a Festus durante toda la mañana y parte de la tarde sin resultado alguno. Nadie lo había visto, por lo que Reno dedujo que el muchacho debía haber abandonado la aldea por la noche y que el único lugar donde se habría podido dirigir era a las montañas, en busca de las torrentosas aguas de aquel río que había trastornado su cabeza.

-Aunque es peligroso subir esas montañas de noche no dejaremos que vayas solo, dijéronle a Reno varios moradores del lugar.

El pescador agradeció con un leve movimiento de cabeza aquel gesto

***

Cuando ya la noche había cerrado, una voz que emergía del fondo del río se escuchó. Fue entonces cuando Festus, algo alarmado despertó.

¿Quién anda ahí?, preguntó.

-No tengas miedo, muchacho, soy sólo yo, se escuchó una voz.

Festus se quedó asombrado al ver a un hombre enorme y encorvado, cuyo rostro avejentado lo llenó de horror. Había emergido del río como árbol brotado de la tierra. Era demasiado grande para ser normal. Festus sintió temor y pensó correr montaña abajo, pero el pequeño gigante le pidió que se acercara a la orilla del río y se sentara entre los peñascos. Festus obedeció, pero de inmediato encendió la linterna y descubrió que el cuerpo de aquello que parecía ser un hombre era verdoso como el agua indómita de aquel río cenagoso.

-No, no, apaga esa luz que me dañas los ojos, dijo el engendro.

Festus apagó la linterna pero en su mente confusa quedó flotando una duda.

-¿Qué esperas que no te sumerges en mis aguas, o es que quieres bañarte en ese otro río y ser como todos esos hombres cobardes que habitan allá abajo?, dijo el pequeño gigante en tono provocativo.

Ya se escuchaban las voces y los gritos de Reno y los hombres que ya habían alcanzado la cumbre de la montaña y el gigante pensó que había llegado la hora de tentar por última vez al osado muchacho.

-En mis aguas alcanzarás la gloria y el poder y serás capaz de nadar como el mejor de los peces, vamos muchacho, sumérgete de una vez.

Festus se lanzó al río y sintió que una fuerza descomunal invadía su cuerpo. En ese momento vio a su padre y a su hermano y a otros hombres que bajaban por una ladera cercana. En el momento en que elevaba un brazo para que lo vieran, sintió que sus pies eran cogidos por dos garras que lo atenazaban halándolo hacia el fondo del río. Aunque las aguas turbias y la oscuridad de la noche le impedían ver bajo el agua, el río se iluminó por un instante y Festus logró ver al pequeño gigante en cuyo rostro se dibujaba una sonrisa diabólica.

Fue en ese momento que la duda que flotaba en su mente se disipó: aquel maléfico marino carecía de ojos. El muchacho luchó denodadamente por liberarse de aquel monstruo que lo fue arrastrando hasta lo más profundo del río, donde una gruta abría sus fauces como un gran pez.

***

Dicen quienes acostumbran acampar en los meses de verano por aquellas montañas, que ciertos pececillos encorvados aparecen en las aguas del río tormentoso. Dicen también que los peces parecen emitir unas risitas sordas como el balbuceo de unos pequeños ogros.

Wolfsschanze, diciembre de 2001.

EL CURA CRISTÓBAL

Lima sin el cerro San Cristóbal y sin el río Rímac, es como imaginar París sin la Torre Eiffel o Buenos Aires sin su Obelisco.

Aquel cerro de cuatrocientos metros de altura no lucía siglos atrás como se presenta hoy en día, lleno de casas en sus faldas que día a día han ido trepando hasta cubrir la mitad de aquel histórico cerro, al que el conquistador extremeño Francisco Pizarro dio el nombre que hasta hoy ostenta, debido a la ayuda que recibió del santo cuando el príncipe inca Titu Yupanqui quiso tomar Lima. Dice la leyenda que San Cristóbal se puso de lado de don Francisco por lo cual el inca fracasó en sus intenciones.

Las huestes de Titu Yupanqui, estacionadas en las faldas del cerro, intentaban vanamente cruzar las aguas del río Rímac: cada vez que los indios se internaban en sus aguas, los españoles se encomendaban al santo y el río se volvía más turbulento, ahogando y arrastrando consigo muchos indios. Cuando Titu Yupanqui se retiró, los españoles, encabezados por Pizarro, se dirigieron al cerro y lo bautizaron con el nombre de San Cristóbal.

Entre la comitiva de Pizarro no podía faltar la iglesia, la cual estuvo representada por un rollizo chapetón de nombre Cristóbal, quien tenía fama de pacato, más aún cuando veía alguna escena callejera, de esas en la que el diablo gusta tentar a los jóvenes; es entonces que arremetía cruz en mano contra los osados amantes a quienes azotaba con el cordón con que sujetaba su hábito.

Fue así que se hizo común ver a los hijos de Adán y Eva en plena correría por las calles empedradas de Lima seguidos de cerca por el justiciero sacerdote. Se dice que fue el cura Cristóbal quien sugirió a Pizarro colocar una cruz en la cresta del cerro para evitar que los enamorados que subían hasta la cumbre hicieran de las suyas.

- Sin la bendición de Dios, no se está permitido ese tipo de arrumacos, murmuraba el cura en los oídos del conquistador.

Como la cruz demoraba en ser colocada, el cura Cristóbal hizo suya la causa de erradicar a todas aquellas parejas que el “demonio enviaba para profanar aquel lugar bautizado con nombre sagrado”. No era para menos, ¿Acaso el cerro no había sido bautizado con el nombre que sus padres le habían puesto a él?

Fue por esos días que el cura Cristóbal sintió el llamado de la justicia divina y en su cabeza sonaron las trompetas del Juicio Final.

Convertido en todo un cruzado, el cura Cristóbal ascendía por las escarpadas faldas del cerro en busca de pecadores a quienes redimir del pecado. La cruz de madera que llevaba siempre con él, era avistada por los amantes furtivos a quienes no les quedaba más que huir para no ser víctimas del enardecido Savonarola español.

Con la finalidad de sorprender a sus víctimas in fraganti, el cura solía esconderse entre las peñas para no ser visto. Fue en una de esas incursiones en que fue picado por una tarántula de esas que anidan entre los pedruscos. Convaleciente como estaba, el religioso mandó a unos monaguillos de su parroquia para que colocaran una cruz en la cima, así ningún pecador se asomara por esas alturas, dijo el cura. La medida surtió efecto, pues, no bien los fogosos amantes divisaban el símbolo cristiano, emprendían rauda retirada. No es de extrañar la animadversión que sufría el cura de parte de los hijos de Venus, quienes se sentían desplazados de sus dominios.

Viejo y enfermo, el cura Cristóbal no tardó en entregar su alma a Dios y emprender viaje a los paraísos celestiales. Fue entonces que los asiduos visitantes regresaron como abejas al panal y volvieron a sus andanzas y sacaron la cruz en señal de victoria.

Enterado Pizarro de tal hecho, quiso honrar la memoria del curita cruzado y mandó poner la enorme cruz de madera cuya colocación había retardado tanto. Este hecho llenó de espanto a los furtivos pecadores quienes veían en esos maderos cristianos la sombra de aquel cura que tanto los había combatido. Para la creencia popular aquello significaba un anuncio apocalíptico con el cual era mejor no chocar. Se dice que las tarántulas, lagartijas, escorpiones, culebras y todo tipo de sabandijas proliferaron tremendamente haciendo huir a quienes todavía se resistían a dejar al cerro en paz. Los siglos fueron sucediéndose y la cruz de madera fue reemplazada por una de hierro que el presidente Augusto Bernardino Leguía hizo colocar durante su gobierno. Cuenta la historia que en 1537 se construyó una capilla en el cerro, la cual era visitada por muchos feligreses quienes llegaban todos los 14 de setiembre, día en que se celebra al Señor de la Exaltación en bulliciosa romería.

Llevados por el entusiasmo, los peregrinos se entregaban a desaforados bailes y a todo tipo de profanos excesos. El terremoto que sacudió Lima en 1746, destruyó la capilla. Rápidamente corrió por Lima la noticia de que había sido el cura Cristóbal quien había enviado desde el más allá aquel sacudón para erradicar del cerro todo aquel libertinaje. Como en Sodoma y Gomorra, la justicia divina se había hecho sentir.

Wolfsschanze, marzo 11 de 2007.

EL SACRIFICIO DEL RUISEÑOR

“Se repartieron entre sí mis

vestidos / y sobre mi túnica

echaron suertes”. mi túnica echaron suertes”

SALMOS 22,18

Dicen que los pájaros se sientes traídos por la música, por las melodías suaves, por las notas apacibles como las que brotan de las cuerdas de un piano o de un laúd. Este es el caso de un ruiseñor que buscaba hacer un nido en el hueco de una encina. El árbol se hallaba junto a una casa de campo habitada por un anciano y un gato atigrado, único compañero de aquel hombre de vida frugal y ascética. La vivienda poseía todas las comodidades como para que un artista pudiera trabajar sin inconveniente alguno. Desde que se posesionó del árbol, el ruiseñor se sintió complacido con la música que el hombre tocaba religiosamente todas las tardes.

Pero el ruiseñor no era el único que se solazaba con aquel manjar de notas, también acudían tordos, calandrias, abejarucos, picaflores, crespines, gorriones y hasta los belicosos y bullangueros cuervos, todo un grupo sólido de plumíferos oidores, por las mañanas las pequeñas aves invadían un bosquecillo de naranjos cercano a la casa del músico y ahí trataban de imitar los compases, las notas, los ritmos, las cadencias. Los trinos se escuchaban hasta la casa donde el anciano, ajeno a lo que sucedía, atribuía era sinfonía natural al follaje del bosque de naranjos.

Pero el único que se atrevía a acercarse a la casa y posarse en el alféizar de la ventana era el ruiseñor. Desde allí contemplaba las manos del viejo, cubiertas de efélides, recorriendo las teclas negras y blancas una y otra vez de un extremo a otro, como un cepillo imaginario sobre la dentadura de un gigante. Una de esas mañanas, cuando la primavera ya había bañado los campos de flores y los árboles de frutos, el ruiseñor tuvo la audacia de aquietarse sobre la cubierta del piano, a poca distancia del pianista que entonaba en ese momento una lenta y suave melodía, la preferida del ruiseñor. Cuando el hombre hubo concluido, el pajarillo quedose quieto esperando que la música siguiera.

- Ya terminó pequeñín, dijo el viejo pasando sus dedos por aquel cuerpecillo delicado.

Cuando el ruiseñor reaccionó ya lo había tomado entre sus manos y le daba resoplidos cálido y agradables. “Si me quisiera hacer daño ya lo hubiera hecho”, pensó.

El anciano volvió a tocar la melodía que al ruiseñor le gustaba. Terminada la canción el viejo colocó al ruiseñor en el alféizar y éste se marchó.

Esa noche el pajarillo soñó que tocaba el piano brincando de tecla en tecla como solía hacer con las ramas de los árboles cuando triscaba sobre ellas.

Llegado el invierno, los árboles cubrieron sus ramas con un leve manto de nieve dejando caer, cuando el viento arreciaba, una lluvia de carámbanos que asustaban a los pajarillos que sobrevolaban a baja altura. El ruiseñor notó que los conciertos caseros de su amigo eran menos frecuentes, al punto que cuando llegó el verano ya no se le volvió a escuchar. Preocupado el ruiseñor, que ya tenía compañera y familia, se avecinó a la casa, y posado en el piano, pudo distinguir al viejo sollozando como un infante. En un rincón de la sala de música el viejo gimoteaba desconsoladamente, pronunciando palabras ininteligibles que el ruiseñor presentía como el comienzo de una catástrofe. El gato, quien ya estaba acostumbrado a las visitas del pajarillo, se tocó la oreja.

- Cada día que pasa escucha menos, creo que ya no oye.

Desconfiando del pronóstico del gato, el ruiseñor batió sus alas y trinó alrededor de la cabeza del anciano. Este, que se hallaba cabizbajo y perdido en sus pensamientos, ni se inmutó. No sólo menguó su ánimo con la sordera sino su salud. Se le veía delgado, ojeroso, lento, como si la vida se apagara dentro de él.

- ¡Qué triste debe ser para un músico perder la oreja!, dijo el gato remolón, pero lo más triste es que no me escucha cuando le pido comida y tengo que arreglármelas solo.

- Se debe sentir como el pintor que pierde la visión, musitó el ruiseñor.

El gato lanzó un bufido al ver que la conversación tomaba rumbos por donde sus conocimientos iban en barco a la deriva. Esa noche, en el hueco de la encina, un sollozo atrajo la atención de un pequeño ángel que bajaba del cielo a cumplir una penitencia.

- Creo que este pajarito necesita de mi ayuda, dijo el pequeño alado. Veré qué le sucede.

Dicho esto, el ángel se introdujo en la cabeza del ruiseñor y descubrió el motivo de su pena.

- Ahora esperaré a que te duermas, entraré en tu sueño para que puedas verme y podré ayudarte, dijo el ángel mientras esperaba que el ruiseñor entrara en somnolencia.

El pájaro, que no podía ver al ángel, siguió sollozando y gimoteando hasta que se durmió, fue entonces que el querubín se dio a conocer. El ruiseñor volaba por parajes celestiales por los que nunca había volado, siguiendo a aquella ave tan extraña con cuerpo y rostro humano y alas grandes y vistosas. De pronto su vuelo se detuvo, sus alas no le respondieron y comenzó a caer. Aterrorizado, el ruiseñor pensó que se estrellaría al contacto con el suelo, pero se sorprendió cuando recuperó su vuelo y fue a posarse al lado de un hombre enorme de cabellos largos y barbados a quien le parecía haber visto antes, pero que su turbación no lo dejaba recordar.

El hombre le sonrió dejando entrever unos dientes blancos y armónicos como las teclas del piano del viejo músico. El hombre lucía una túnica de amplias mangas que lo casi hasta los tobillos. Un lienzo arrollado sobre la frente caía al lado derecho de sus cabellos, el ruiseñor estaba pasmado ante la dulzura y serenidad de esos ojos ligeramente rasgados y de un vivo color de miel. Su bigote y su fina barba partida en dos, era de un color oro viejo, similar a los cabellos y sus labios, relativamente finos y rosados, no ocultaban su dentadura blanca e impecable.

- Toma esto te va a agradar.

El ruiseñor tomó la uva sin granos que aquel hombre le alcanzó y disfrutó del fruto almibarado y jugoso. Vio como el hombre barbado engullía suavemente cada una de aquellas esferas moradas y tiernas con la ingenuidad de un niño.

- Yo te bendigo, padre, porque has ocultado estas cosas a los sabios e inteligentes y se las has mostrado a los pequeñitos. Sí padre, así te pareció bien. Mi padre puso todas las cosas en mis manos, y nadie sabe quién es el Hijo, sino el Padre, ni quien es el Padre sino el Hijo, y aquel a quien el hijo quiera dárselo a conocer, dijo el hombre pelilargo y se marchó.

Desde ese día el ruiseñor y el hombre de túnica blanca se hicieron amigos, viéndose casi todos a diario. Al pajarillo le llamó la atención verlo siempre rodeado de mucha gente, hablándoles siempre de un reino que estaba en los cielos y al cual irían después de morir.

- La llegada del Reino de Dios no es cosa que se pueda verificar. No se va a decir: Está aquí, está acá. Y sepan que el Reino de Dios está en medio de ustedes. Llegará un tiempo en que ustedes desearán ver uno solo de los días del Hijo del Hombre, pero no lo verán. Entonces les dirán: Está aquí, está allá. No vayan, no corran. En efecto, como el relámpago brilla en un punto del cielo y resplandece hasta el otro, así sucederá con el Hijo del Hombre cuando llegue ese día. Pero antes tiene que sufrir y ser rechazado por este pueblo, dijo.

Pero algo le decía al ruiseñor que aquel hombre bondadoso corría peligro, a veces lograba escuchar las advertencias de sus más allegados a los que llamaban apóstoles, le hacían, incitándole a que huyera, pero él, firme como una roca, se negaba a escucharlos. Un día lo vio montado sobre un asno; cubierta la cabeza con una corona de laureles y un gentío que lo colmaba de aleluyas y alabanzas y lo aclamaba rey, era tanta la gente que acudía en su busca, que el ruiseñor tenía dificultad para acercarse a él. Una mañana soleada, el pájaro salió en busca del viejo músico, pues, como había visto que el hombre barbado, a quien llamaban Nazareno, hacía toda suerte de milagros, pensó que algo podía hacer para que su amigo recuperara la audición. Durante barios días recorrió los campos, aldeas y pueblos pero no pudo dar con él. Aquellos parajes le resultaban tan distintos a los que había recorrido antes, que se desorientaba y corría el peligro de extraviarse.

Después de varios intentos el ruiseñor desistió en su búsqueda. Ni los árboles, ni los prados, ni las flores, ni los tejados, ni los hombres ni mujeres con esas vestimentas extrañas, le eran familiares, todo en su memoria se había trastocado en un laberinto que no alcanzaba a comprender.

- Mañana buscaré al Nazareno, le contaré el problema y sé que él me ayudará a buscarlo.

Al otro día, muy temprano, el pajarillo fue a buscar al Nazareno, pero no lo encontró. Vio a sus seguidores cariacontecidos, con las miradas extraviadas y los rostros desesperanzados deambulando por las callejuelas de aquella región que llamaban Judea. Algo en su pecho gris le decía que quien había brindado tanta ayuda a otros ahora la necesitaba de ellos; pero su instinto le decía que aquel hombre bonhomioso se encontraba solo en su hora más triste. Sobrevoló los lugares por donde lo había visto, pero toda indagación resultó vana, al hombre barbado parecía que el viento se lo había llevado, exhausto como estaba, el ruiseñor se posó entre las ramas de un olivo, necesitaba descansar, el excesivo vuelo había minado sus fuerzas y sus alas, endebles, se negaban a llevarlo.

Cuántas horas o días durmió, ni él lo supo. Sólo un ligero barullo lo sacó de su letargo. A poca distancia pudo reconocer al Nazareno quien ahora ya no era el hombre atlético y musculoso de rostro hermoso y apacible.

Aquel era un guiñapo humano que a duras penas, las piernas sanguinolentas, sostenían el cuerpo y la pesada cruz de pino que llevaba sobre sus hombros; un casquete espinoso había sido tranzado a base de zarzas espinosas. Aquel terrorífico enjambre de púas rectas y otras en forma de gancho, tenía forma de media naranja y llevaba ataduras de junco. Aquel yelmo espantoso había sido colocado en la cabeza del reo por un legionario desde la salida de la Fortaleza Antonia. El rostro amoratado, un ojo hinchado y a medio cerrar y las líneas escaradas que cruzaban su cuerpo por todas partes, eran el resultado horrendo de la flagelación a que lo habían sometido.

El ruiseñor voló hasta el Nazareno y se posó sobre la cruz, él lo miró desde sus ojos almibarados de ternura y compasión y los labios lívidos dejaron escapar una sonrisa que como una mariposa se posó en el corazón del ruiseñor en el instante aquel en el que el pajarillo derramaba una lágrimas que cayeron en sus labios resecos y curtidos por el sol ardiente de la tarde.

El camino hacia el monte que todos llamaban Gólgota era pedregoso y escarpado, lo cual dificultaba aún más el andar de los condenados. A pocos pasos de él, el ruiseñor distinguió a dos ladrones que también iban a ser sacrificados. Dimas, al que llamaban ladrón bueno, y Gestas, al que llamaban ladrón malo.

Una turba, a manera de cortejo, acompañaba a los procesados. Allí pudo conocer el ruiseñor la parte oscura de la condición humana: allí se habían reunido los máximos exponentes del vicio y la guitonería, hombres que mostraban sus llagas, sus pingajos y su risa imbécil fruto de la mala vida que llevaban, toda suerte de seres contrahechos, matones, saltimbanquis, cojos y tullidos de los arrabales, bisojos, malandrines de los tugurios, todo un almodrote de brutalidad cebándose en la desgracia de aquellos tres infelices a quienes lapidaban con frutas podridas, pedazos de legumbres y todas las inmundicias que encontraban a mano. El pobre ruiseñor sufría lo indecible ante aquel espectáculo de solaz donde se unían lo cómico y lo trágico e una suerte de festejo macabro.

El Nazareno, a trancos largos, lograba avanzar por esos senderos de piedra y cal, aun cuando las plantas de sus pies sufrían con el esfuerzo. Su agotamiento físico era más notorio a medida que la caravana avanzaba y el sol se hacía cada vez más fuerte. Con la cabeza y el tronco encorvados, el Nazareno fue sobrellevando cada palmo de terreno, inmerso en una ventisca de arena y polvo que iban desfigurando su rostro. El fuerte clima estival iba empapando su túnica con un sudor frío y ácido, mientras sus cabellos, barba y rostro, cubiertos de tierra y sangre, le impedían una clara visión en su camino de adversidad y pesadumbre. El tropel de curiosos se dividía en dos bandos: los que habían clamado por la crucifixión, que eran los más, y los que veían en ese acto una cruel estupidez de un pueblo bárbaro.

El ruiseñor giraba su cabeza de un lado a otro, impotente, como buscando a alguien que se atreviera a poner fin al sufrimiento de aquel hombre a quien no había visto realizar ninguna maldad. Sufría al ver sus labios agrietados y amarillentos fruto amargo de la deshidratación y del duro ascenso hacia el Gólgota por las erosionadas cuestas empinadas. La congoja del ruiseñor era indescriptible ante la inmensa soledad de Jesús de Nazareth en su camino por la pedregosa calva del cerro. Sólo algunos árboles desnudos y mutilados mostraban las cicatrices donde otrora habían florecido otras tantas ramas.

En cuestión de minutos, el pajarillo observó como el Nazareno era liberado de sus ataduras y clavado en una cruz para luego ser alzado con la finalidad de poner fin a la matanza. Las peticiones de aquel hombre abatido en su ánimo y en su físico, destrozado moralmente en lo más hondo, no se hicieron esperar: clamaba un poco de agua. El pajarillo se percató que el agua que algunas mujeres le alcanzaban no era suficiente, por lo que voló hasta la fuente más cercana donde tomó agua, luego, acercando su pico a esos labios carcomidos por la inanición, satisfizo en algo la necesidad imperiosa del reo por beber; otro tanto hizo con los ladrones. Lo que vino después era de esperar: la agonía y la muerte de aquel hombre inocente.

Antes de expirar el Nazareno musitó unas palabras que sólo el ruiseñor, que se hallaba junto a él, pudo escuchar: En verdad te digo que hoy mismo estarás conmigo en el Paraíso. A los pocos minutos, el hombre barbado que gustaba tanto de las pasas de Corinto, uno de sus frutos preferidos, expiró. Una jauría comenzó a ladrar y a correr desesperadamente por las calles cercanas mientras un huracán de polvo arremetía por todas partes, el sol se nubló al punto que todo fue oscuridad y la tierra comenzó a temblar provocando tal sacudida que muchos de los legionarios romanos a quienes se había encomendado la crucifixión de los tres reos cayeron de bruces rodando uno de ellos por la pendiente rocosa.

Alarmado el ruiseñor emprendió vuelo siendo envuelto por una densa nube de polvo oscuro que lo introdujo en un torbellino que lo privó de la fuerza de sus alas, inutilizadas estas, el pájaro se dejó llevar, inerme para combatir tal estampida. En un momento, le pareció ver la imagen del Nazareno que lo llamaba desde el ojo de la tormenta, luego fue el ángel que lo había transportado por aquella tierra ignota quien lo tomó en sus brazos y en ese instante todo fue sombras y perdió la conciencia.

* * *

El día amaneció con un sol radiante y un celaje prístino y azul. El polluelo del ruiseñor y la madre habían salido, el ruiseñor se sintió solo en el nido de la encina. Un poco de carcoma, gusanos y moscas aplacaron el ingente apetito que tenía. Se hallaba enflaquecido por la falta de alimento durante aquel largo, profundo y mágico sueño que le había tocado vivir. Se hallaba atontado, con la memoria en blanco, sin poder explicar su situación actual. Un marasmo de imágenes lo invadió de golpe y poco a poco lo oscuro se fue haciendo luz y recuerdo. Un ruido irreconocible llegó hasta la parte alta de la encina. Era el gato atigrado quien le dijo que lo había estado buscando.

El ruiseñor distinguió los rasguños del gato al pie de la encina. La salud del anciano músico había empeorado y el animal, preocupado, no sabía qué hacer. La flacura del felino avalaba sus palabras: el minino tampoco la estaba pasando muy bien. Llevado por un impulso celestial, el ruiseñor fue donde el viejo a quien encontró postrado en su lecho, los ojos hundidos y ojerosos, sus manos violáceas y de una delgadez mortecina, su rostro apagado y cenizo, reflejaban la salud de un enfermo en su tránsito a la muerte.

El ruiseñor voló hasta el piano y comenzó a triscar sobre las teclas durante interminables horas.

Llegada la noche, el ruiseñor, sumamente agotado, vio como el anciano se levantaba como impulsado por una fuerza invisible dirigiéndose al piano. Allí estuvo durante horas, como tratando de recuperar la fuerza de esos dedos entumecidos por la inercia de tanto tiempo. Las frágiles patas del pájaro habían sufrido con el esfuerzo de accionar las teclas y ya no podía tenerse en pie. Por más que el anciano lo colocó en una caja bien arropado, el pobre ruiseñor no daba signos de mejora alguna. El viejo, ya recuperada la audición, le tocaba su melodía preferida y le tarareaba canciones de cuna con el fin de animarlo.

Tres días y tres noches estuvo el anciano vigilando la salud del enfermo, dándole granos de cereal y algunas semillas que el ruiseñor tragaba con dificultad. Al amanecer del cuarto día el ruiseñor abrió los ojos y vio la imagen del hombre que había visto en la cruz al pie de la cuna del anciano, el cual yacía profundamente dormido a causa de los continuos desvelos.

Era el Nazareno, pero el que conoció cuando cayó del cielo y comió la uva que aquel le ofreciera, no el del camino al Gólgota, no aquel crucificado de rostro destruido por la humillación y el dolor. Este era un hombre sonriente, con los cabellos ordenados y el rostro aliñado. Los brazos abiertos mostrando las huellas de los clavos en las palmas de sus manos, pasaban inadvertidos ante la ternura y la bondad que su rostro reflejaba, el ruiseñor sintió que su pecho desbordaba de emoción al sentir que su interior se elevaba abandonando la envoltura corpórea que lo contenía y que volvía a recorrer aquel camino celestial por donde el ángel lo había llevado. En su oído resonaron entonces las palabras del hombre barbado que había muerto en la cruz: En verdad, te digo que hoy mismo estarás conmigo en el Paraíso.

En ese momento todo se hizo luz en torno a él y sus ojos se cerraron para siempre. El viejo lo encontró patas arriba, tieso y rígido el cuerpo, las plumas enmarañadas en su lucha final contra la muerte, los dedos contraídos, el pico fuertemente apretado y los ojos sin vida. El desconsuelo del anciano sobrepasó sus fuerzas, ni el gato con su ronroneo y sus juegos tontos pudieron sacarlo de su tristeza. Lo veló todo el día y toda la noche con la ternura y la devoción de una madre. Lo enterró en el jardín, al pie de la ventana donde acostumbraba posarse para escucharlo tocar el piano; sobre la tierra aún húmeda sembró un rosal.

El viejo abandonó la música, “mientras se me pasa la tristeza”, dijo:

Pasó un año y la pena seguía empantanada en su alma y el piano permaneció en silencio. “Ya no me interesa tocar si no está él”, se dijo un día. Pasaron dos veranos, dos otoños, dos inviernos y dos primaveras. El rosal floreció, el piano continuó callado, el viejo triste y el gato cada día más flaco, feo y achacoso. El polvo, las telarañas, los ratones y el silencio se apoderaron de la casa. Una noche en que el viejo dormía se apareció un ángel penitente y le regaló un sueño.

En él se veía al ruiseñor lleno de vida, trinando la melodía que el viejo le tocaba siempre en el piano. Por ese poder que sólo Dios tiene, el viejo percibió el lenguaje de los pájaros en el que el ruiseñor le decía que no dejara de tocar “para que mi sacrificio no haya sido en vano”. El anciano despertó a la mañana siguiente lleno de entusiasmo y comenzó a tocar como nunca lo había hecho, sobre todo la música que tanto le gustaba al ruiseñor.

El gato fue sacado de su modorra y pensó que el viejo se había vuelto loco.

Posado en el alféizar de la ventana, el felino se llevó un gran susto al ver que el rosal comenzaba a vibrar desde sus raíces, dejando escapar unos pétalos que en su suave caída aromaron el ambiente. El viejo corrió a la ventana y tomando al gato entre sus arrugadas manos, dejó caer unas lágrimas en señal de despedida.

Esa noche el ruiseñor picoteaba una uva sin granos posado en una túnica blanca, en un lugar del cielo donde ni las melodías del anciano ni los ronroneos del gato podían llegar.

LAS PALOMAS Y EL PERRO

Habitaba un perro en la azotea de un alto edificio donde por las tardes, su ama, que vivía unos pisos más abajo, acostumbraba llevarle su comida. El perro se hastiaba de alimento por lo que siempre había algunos mendrugos o granos de cereal en el plato en que comía.

Las palomas que pululaban por el vecindario aprovechaban las horas de sueño del animal para dar cuenta de los restos. Pero a veces el perro despertaba y los ahuyentaba con sus ladridos.

- Bárbaro animal, dijo una paloma blanca. No va a comer esas sobras y prefiere que las arrojen a la basura a que nosotras las comamos.

Sucedió que un día, mientras el perro dormía profundamente, una humareda proveniente de los pisos de abajo inundó la azotea provocando pánico entre las palomas quienes comenzaron a zurear estrepitosamente. Despertado por el ruido de las aves, el perro despertó refunfuñando y dispuesto a atacar a las palomas, pero el humo lo hizo desistir.

- ¡Eh! ¡Qué sucede aquí!, gritó el perro.

La rápida propagación del fuego hizo que el calor y la humareda fueran más intensos. El perro comenzó a aullar desesperado, pues, veía que difícilmente podría escapar a las llamas.

- Nosotras te ayudaremos a salir con vida, dijéronle las palomas, pero debes prometernos no hablar con nadie cuando te llevemos.

El perro, que no estaban en condiciones de contradecir a las aves, aceptó de mala gana. Las palomas descolgaron una de las cuerdas que se usaban para colgar la ropa y, divididas en dos grupos, tomaron los extremos de la cuerda indicándole al perro que mordiera fuertemente.

El perro hizo lo que se le indicó y, con el rabo entre las piernas y temblando como gelatina, suavemente fue elevado salvando así de morir. El perro, temeroso de que las palomas lo fueran a soltar por los malos momentos que les había hecho pasar, trató de congraciarse con ellas

- Les prometo que no las molestaré…

El perro para hablar abrió la boca y cayó desde gran altura muriendo al instante.

No había necesidad de promesa alguna pensaban las palomas, ahora que disputaban de toda la comida que le tocaba al perro.

- No sólo bárbaro sino también estúpido, murmuraba la paloma blanca.

Vía Aspia, Agosto 17 del 2001.

LIBRO EL PINTOR Y LA MUERTE

2010-12-03T00:40:00.000-05:00

LA FURIA DEL ALMIRANTE

Hay en el Cusco una hermosa residencia que según dicen fue construida en la pequeña colina donde se encontraba la residencia principal del Inca Huáscar. La belleza de tan singular residencia no solo estriba en la fachada plateresca sino también en otros detalles que fueron cuidadosamente pensados, como es el caso de los dinteles y jambas de las puertas, que se hallan mimosamente decoradas con rosetas y florones, cornisas y balaustres con mascarones adornados con hojarascas y estrías. Un coqueto escudo de armas, mudo testigo del entroncamiento de dos ilustres familias, remata en una figura caballeresca de yelmo con penacho de plumas, coraza y guantelete que sostiene una espada desnuda. Un enorme portón acoge una enorme aldaba de bronce macizo por el lado exterior, mientras en el interior cerrojos de gruesas chapas dan protección a la residencia.

El señorial patio principal fue testigo de una tragedia: el ajusticiamiento del último Almirante que tuvo el Cusco. La hermosa pila de piedra que luce en medio del patio, fue colocada ahí por orden de don Gregorio de Espinosa Castilla y Lugo, quien recibió el título de Almirante de los mares del sur del Perú por gracia del rey Carlos V. El agua que traía esta pila desde la hacienda de La Calera, abastecía a todo el barrio. Para alimentar su vanidad, el Almirante gustaba salir a su balcón para recibir el saludo de todos los que pasaban por ahí. Si alguien, por descuido o rebeldía, no cumplía con lo dispuesto, el Almirante enviaba tras el infractor a sus servidores, quienes después de coger al desdichado lo sometían a una tanda de azotes. Para no ser víctimas de la ira del Almirante, muchos evitaban pasar por la calle del castigo, dando un largo rodeo por avenidas aledañas. El Almirante se vio entonces obligado a descender hasta el Portal de los Herreros para recibir el codiciado saludo. Un día en que los vecinos se surtían del agua de la pila, el Almirante se asomó al patio. Algo había ennegrecido su humor aquella mañana y, para su desgracia, una anciana que recogía agua fue víctima de su malhumor. A empellones, la pobre mujer fue arrojada de la casa. La vieja resultó ser hija de un sacerdote quien no tuvo reparos en reclamar y exigir una disculpa por el ultraje. El Almirante con los ojos enrojecidos y furibundos propinó un certero puñete en el rostro del reclamante. Amarrado a un madero, el cura recibió palos y azotes por parte del indignado Almirante. Ante el Señor de la Justicia de la catedral, el cura, postrado de rodillas, lloró desconsoladamente por la humillación recibida.

Lejos estaba el Almirante de imaginar que las furias que vienen del más allá son más fuertes que las terrígenas. Él había traspasado los límites permitidos; había cruzado la línea prohibida abriendo con ello puertas ocultas al ojo humano en el momento preciso que el Diablo parecía dirigir a la Tierra su mirada maléfica. Una vieja curiosa, vecina del Almirante, pudo ver por una rendija como el ofensor del cura fue sacado de su residencia para ser ahorcado en la Plaza de Armas. Heraldos de otros mundos llegaron hasta la ciudad Imperial a imponer justicia sobre la vida del hereje. De algún lugar del infierno salieron los verdugos y en un abrir y cerrar de ojos construyeron el cadalso donde el Almirante pagaría con su vida tamaña ofensa.

Luego de edificar el patíbulo, cuatro de los vengadores anónimos subieron la pendiente que llevaba hasta la casa del noble. Cubiertos de oscuras capuchas, los portadores de la vindicta llevaban sobre sus musculosos cuerpos brillantes túnicas que resaltaban más sus gigantescas tallas. Sus pasos, a pesar de la parsimonia de sus movimientos, eran largos y parecían devorar las largas calles empedradas. El pongo que abrió la puerta principal permaneció trémulo al paso de aquellos enormes fantasmas. Ni siquiera pudo mover los labios para interrogar que era lo que buscaban. La fría mirada de aquellos ojos sin vida lo petrificó.

Después de atravesar el zaguán, llamaron, a la segunda puerta donde un indio amestizado se atrevió a ocultar al amo. Una mano candente se posó sobre el hombro del osado mestizo quien, mudo de espanto, hubo de soportar el ardor de su piel abrasada. La arquería del patio fue dejada atrás de dos arcadas y tomaron el segundo piso. De nada valieron las razones que objetó el sirviente que guardaba la última reja que separaba al Almirante de la muerte. El condenado se había vestido con sus mejores atavíos, como si con ese ropaje de lujo pudiera evitar su destino final. Pálido y silencioso, el Almirante descendió las escaleras de mármol bruñido escoltado por sus opresores. Todo sucedió tan rápido y sin queja alguna por parte de la víctima. A la mañana siguiente todo el Cusco pudo contemplar cómo terminan los que pretenden medir sus fuerzas con los amos del universo. Parecía como si la bondad y la maldad se hubieran dado la mano para decirles a todos los almirantes del mundo que hay límites que no pueden transgredirse. Según la tradición, el último Almirante que habitó la residencia fue tan déspota y cruel como aquel que terminó con una soga alrededor del cuello.

Fadrique de Castilla, que así se llamaba el noble, se atrevió a golpear públicamente al párroco de la iglesia matriz, don Gerardo Fuentes, porque éste no quiso saludarlo cuando encabezaba la procesión del Santísimo. No sólo le bastó al soberbio Almirante llamarlo, ¡Cholo miserable!, sino que acompañó la ofensa con sendas bofetadas. Las lágrimas por la humillación sufrida se confundieron con las voces de protesta de los prosélitos que acompañaban el anda. La respuesta a tal vejación llegó de una voz de ultratumba que el cura Fuentes escuchó en el Altar Mayor de la Catedral a donde había ido a refugiarse: “Habrá justicia. Donde se ultrajó, allí se castigará”. El noble no vio el amanecer del día siguiente.

Wolfsschanze, octubre 01 del 2000.

LA VIRGEN DEL SOCAVÓN

Hay una fiesta en Oruro que está vinculada a la Virgen del Socavón. En la actualidad los devotos danzarines de esta virgen se disfrazan de diablos y están guiados por un jefe llamado Huaricato, cuyo nombre se debe al gigante Huari, el frustrado pretendiente de Inti Huaura, la bella hija del dios Inti. Los danzarines cubren sus cabezas con máscaras ornamentadas decoradas con sapos, lagartos y víboras. Estos diablos cantan, bailan y oyen misa en el templo de la virgen. Representan también un drama en el que los siete pecados capitales, personificados por otros tantos diablillos se enfrentan al Arcángel Miguel. Después de ser derrotados los diablillos son humillados ante la Virgen del Socavón. Pero esta ceremonia tiene su origen en tiempos muy remotos en las proximidades de un pueblo de pescadores y pastores de llamas. Cerca de este lugar estaba Uru – Uru, una cadena de altas montañas donde se guarecía el gigante Huari, quien todas las mañanas despertaba con la llegada de la aurora, que no era otra que la bella Inti Huaura.

La primogénita del dios Inti, con su leve fulgor y hermosura, despertó los sentimientos amorosos que dormían en el corazón del gigante Huari. Una mañana en que Inti Huaura lucía más hermosa que nunca, Huari extendió alrededor de ella sus brazos de humo y fuego volcánico con la intención de posesionarse de ella. Avisado el dios Inti del peligro que acechaba a su hija, irradió con más fuerza sus rayos solares sobre Huari confinándolo a su guarida, librando así a su hija. La furia de los despechados es como la de los dioses, y la de Huari no se dejaría esperar mucho. Tomando la forma humana, Huari se presentó ante el religioso pueblo Uru como apóstol portavoz de una nueva religión.

Provisto de una elocuencia proverbial y ademanes oratorios harto convincentes, Huari comenzó su labor de difamación y descrédito contra Pachacamac y su obra religiosa y social. Luego dio cuenta del dios Inti a quien cubrió de injurias acusándolo entre otras cosas de tener preferencias sobre determinadas jerarquías sociales. Conocedor de que los urus eran un pueblo espiritual, Huari predicó sobre la superioridad de los bienes materiales sobre los espirituales. ¿Para qué matarse trabajando en las minas y en los campos cuando la fecundidad de los valles vecinos estaba al alcance de la mano, esperando ser conquistada?

Tomen las cosechas ajenas, sois un pueblo fuerte nacido para someter a los más débiles, les dijo Huari a los incautos urus.

Con la oreja caliente, los puneños terminaron rebelándose contra sus ancestrales creencias y dejaron de lado los consejos y advertencias de las autoridades cuyas voces habían mantenido el orden social de aquel pueblo en que ahora, la voz de la rebeldía había calado hondo entre el pueblo uru.

Dejando de lado el trabajo cotidiano y la adoración de su dios Inti, los puneños se dieron a la vida perezosa y libertina. La vida se convirtió en un cúmulo de vicios, donde la chicha de los valles, bebida que desconocían, pasó a formar parte de sus reuniones nocturnas donde imperaba la beligerancia, la borrachera y la brujería. Sapos, lagartos, víboras y hormigas fueron manipulados en actos de aquelarre a fin de enfermar a los habitantes de poblaciones vecinas; aún amigos y parientes fueron víctimas de sus hechizos para apropiarse de sus bienes. De esa manera el pueblo uru, tan dado al trabajo, convirtióse por obra de Huari en un contingente de gente ociosa, huraña y licensiosa.

No pudiendo soportar la perversión que se había apoderado del pueblo, los amautas y los curacas huyeron en busca de lugares más apacibles. El pueblo parecía a punto de desaparecer como consecuencia de las luchas intestinas, pero parece que la bienaventuranza se negaba a marcharse de aquel pueblo castigado. Un día llovió a cántaros sobre Uru – Uru y el cielo se abrió dejando que las aguas lo atravesaran de extremo a extremo. De pronto una ñusta apareció ante la extrañeza de todo el pueblo uru. Su llamativa belleza causaba asombro a su paso, como si un cometa de enorme cola hubiera descendido del espacio para despertar el espíritu decaído de todos los urus. Vestida como una india, la ñusta demostró que no sólo hablaba la lengua de ellos, sino también un lenguaje nuevo: el quechua. En forma paulatina, la magia de la ñusta hizo que los hombres fueran dejando atrás los vicios adquiridos y retornaron a sus actos primigenios, es así como se les vio retomar sus costumbres, sus tradiciones, su religión, hasta que el orden social volvió a su equilibrio. Pero cuando Huari vio que los campos volvieron a fecundarse, el furor de su venganza se multiplicó. Recordando que los urus habían realizado actos de brujería utilizando serpientes, sapos, lagartos y hormigas, Huari lanzó plagas contra aquel pueblo arrepentido.

Una serpiente reptó entre las montañas llevándose toda simiente y ganado que a su paso encontraba. Ante el asombro de los urus, la ñusta arremetió con su espada petrificando el cuerpo del ofidio; con tajo un certero había dividido el cuerpo de la serpiente en partes iguales. Una enorme boca, la de un sapo gigantesco, puso fuera de combate la segunda maldición lanzada por el furioso Huari. Y cuando la cabeza de un enorme lagarto apareció del fondo de una laguna, la ñusta lanzó nuevamente el filo de su espada rasgando, no sólo el viento fuerte que arreciaba entre las cumbres, sino la carne del saurio cuya cabeza sanguinolenta fue a dar al fondo de un abismo, dejando en su caída el cuerpo inerte de la bestia. Si bien Huari era obstinado, la ñusta lo fue más, pues, las cuantiosas hormigas que bajaron del cerro Cala –Cala como si fueran un ejército demoníaco encabezados por el gigante, sucumbieron a la hoja protectora de la ñusta, quedando sus cuerpos convertidos en finos granos de arena. Huari huyó, pero previendo la ñusta un posterior ataque de aquel ser malévolo, clavó su espada en la cumbre del cerro Cala – Cala, allí donde ahora se levanta una pequeña capilla.

La naturaleza, caprichosa como es, ha dejado evidencias de ese hecho: donde la ñusta venció a la serpiente y al lagarto, han quedado entre las rocas sus figuras destrozadas. Otra enorme roca, al pie del Cala – Cala, simboliza la figura de un enorme sapo. En tanto que las dunas que rodean la ciudad de Oruro (antes Uru –Uru) sugieren a la vista aquellas hormigas infernales muertas por la mano de la ñusta vengadora. Por otro lado, el rostro de la ñusta que salvó de la degradación al pueblo Uru, fue encontrado en una galería subterránea de un cerro vecino a la ciudad. Había sido pintado por algún habitante agradecido para perpetuar su imagen y memoria.

El rostro místico de la india era tan expresivo y dulce, que de inmediato fue tomado por el de una virgen, de allí en adelante, fue venerada por generaciones como la Virgen del Socavón.

LA DEVOTA DE LA VIRGEN DE LA NATIVIDAD

Así como la luz se va perdiendo en los confines del espacio, así se han ido perdiendo con el devenir del tiempo, en la misma montaña rocosa y salina donde han habitado durante siglos, los pichincotos.

Ya no son los trogloditas de antaño que se cobijaban en el corazón de las piedras, pero siguen transitando por las faldas escarpadas del Coricacya, montaña en cuya cúspide el sol, generoso y magnánimo, deja caer su lumbre en un baño de misticismo ancestral.

Aun hoy, los escasos pobladores pichincotos son conocidos como los hombres pájaros. El vivir rodeados de abismos y el consumir en su dieta sal no yodada, les ha dado también la denominación de pájaros bociosos. El atractivo de Pichincoto no sólo está en la geografía del valle, alma y corazón de este paraíso verdoso dueño de policrómicos jardines.

Población mermada por la muerte y la emigración, Pichincoto fue testigo en otro tiempo de nefastos amores. Cuna de hermosas doncellas, Pichincoto vio partir a sus hijas predilectas del brazo de algún príncipe incario y, años después, muchos españoles nobles tomaron también a jóvenes pichinchotas con quienes tuvieron hijos.

Mas estas muchachas inexpertas en el arte del amor no pasaron del concubinato, pues, los hijos de la conquista preferían mujeres de su raza a la hora de casarse. Fueron cuantiosas las muchachas que sufrieron los desdenes, y casi todas, haciendo gala de entereza e hidalguía, volvieron a cobijarse en sus cavernas.

Una de ellas fue Saiwa, núbil adolescente de pequeños ojos negros como el cabello que, largo y sedoso, caía como catarata andina sobre sus fuertes hombros. Cautivada por la voz melodiosa del hijo del noble español, Pedro de Ortiz y Oquendo, Saiwa, confiada e ingenua, no tardó en sentir los mareos producidos por el embarazo.

Don Carlos de Ortiz Orúe, hijo del noble español, ajeno a los cambios que se operaban en el cuerpo de la muchacha, anunció a los cuatro vientos su matrimonio con una prometida venida en galeón desde el Viejo Continente. Cuando Saiwa tomó conciencia de la difícil y deshonrosa situación en la que estaba envuelta, sólo atinó a huir.

Al poco tiempo Don Carlos de Ortiz Orúe descubrió el porqué de la desaparición de la muchacha. Fue en ese momento que descubrió los verdaderos sentimientos que su corazón había pretendido ocultar. Cuando Saiwa se enteró de que él la andaba buscando se escondió en una cueva donde no tardaría en nacer su hijo.

El niño, víctima del clima frío que reinaba en la cueva, enfermo de gravedad. Saiwa no encontraba consuelo a su pena y lloraba amargamente. Cuando sonaron las campanas de la pequeña iglesia de barro, una luz brillante se encendió en la cueva encegueciendo a la muchacha.

Cuando la claridad se hizo más tenue, la asustada muchacha vio ante sí la imagen de la Señora de la Natividad, a quien pidió salvara a su hijo y que hiciera que el pérfido amante no la encontrara jamás. Desde ese día, Saiwa caminaba libremente por Pichincoto al igual que don Carlos de Ortiz Orúe, quien nunca tuvo la fortuna, a pesar que dicen que buscaba a su amante desde el alba hasta el anochecer, de coincidir con ella en alguna parte.

Dicen los que hablaron con él que aún se le ve deambulando por los abismos y farallones buscando a Saiwa y a su hijo. Todos creían que se trataba de un loco, pues, juraba a todo el que se le cruzaba en su camino que estando en la iglesia pidiéndole a la Virgen de la Natividad que lo ayudara en su búsqueda, esta había desaparecido frente a sus ojos por unos minutos y que luego había vuelto a aparecer en el altar diciéndole que estaba condenado a no coincidir jamás con Saiwa ni su hijo, y que a pesar de tenerla tan cerca, nunca se encontraría nuevamente.

Wolfsschanze, octubre 02 del 2000.

EL PINTOR Y LA MUERTE

“Hay días en que me invade la tristeza de morir y, como si pudiera ser la muerte la engañada, me pongo a pintar con frenesí, confiado en que ella no me arrebatará la vida mientras haya una obra sin terminar entre mis manos”

“La resistencia”

Ernesto Sabato

Llegado a los últimos años de su existencia, un viejo pintor pensó que si la muerte lo encontraba trabajando en un nuevo cuadro, quizá se apiadaría de él y lo dejaría seguir viviendo hasta que culminara su obra. Y así sucedió, pues, una mañana en que el hombre trabajaba afanosamente en una pintura, la muerte asomó su lúgubre figura en el estudio del pintor.

- ¡Caramba! Veo que estás atareado, dijo la Parca rascándose el cráneo pelado

- Así es, contestó el pintor, simulando estar distraído

-Bueno pues, entonces esperaré a que termines, dijo la Parca buscando algún lugar donde acomodar el esqueleto.

Viendo que no había forma de deshacerse de la muerte, el anciano siguió pintando con mucha lentitud. Luego de varias horas, la muerte se marchó, no sin antes recordarle que regresaría en cualquier momento. Así se sucedieron los días, los meses y los años, sufriendo la muerte los engaños del empecinado pintor quien no se resistía a morir. A cada aparición de la cadavérica visita, surgía un nuevo cuadro sin terminar. Una mañana se apareció la Parca y le propuso al hombre un trato.

- Mira, buen hombre, aprecio tu arte pero veo que nunca estás listo a partir, pues, siempre tienes algún nuevo cuadro que terminar...

- Te prometo que cuando me veas terminar un cuadro me marcharé contigo, sólo te pido que tengas paciencia y que te fíes de mi palabra.

La Parca se quedó pensativa unos minutos y luego dijo:

- Está bien, acepto tu proposición, pero a cambio quiero que me hagas un retrato donde no luzca tan horrible como me veo, quiero una semblanza que me haga atractiva a la gente para que se me reciba con amabilidad y alegría.

El pintor se dio cuenta que complacer a la muerte resultaba imposible, pero como no había manera de negarse, dio manos a la obra.

Todo el día, hasta muy entrada la noche, el anciano removió las pinturas con uno y otro pincel hasta que el cuadro estuvo terminado

- Bien amiga, he hecho todo lo posible por mejorar tu aspecto y este es el resultado.

La muerte miró el cuadro y le pareció maravilloso.

- Realmente eres un gran artista, y es una pena que el mundo tenga que prescindir de ti. Toma el cuadro, pues, ya tenemos que partir.

Ya en la calle, el viejo pintor caminaba resignado, siguiendo a aquella maestra del embuste a quien él había querido engañar. Tal como lo había prometido, había terminado un cuadro.

UN BUEN MUCHACHO

Un viejo hortelano era conocido por su mal humor, de ahí que todo aquel que se acercaba a su huerta corría el riesgo de ser corrido de mala manera por el anciano.

- ¡Qué trabajo más arduo es éste!, decía el horticultor mientras recogía la hojarasca que diariamente se acumulaba al pie de los cuantiosos árboles frutales.

Una tarde, mientras el viejo hortelano se disponía a recoger las hojas, notó que en la copa de un peral las ramas se movían considerablemente. Al pararse bajo el árbol, vio que dos pies pequeños se veían entre el follaje.

- Baja de ahí, muchachito, y espero que tengas una buena razón para estar allí arriba.

Un pequeño, con algunas peras ente manos, dijo dibujando una mueca de sorpresa en su rostro:

- Noté que estas peras habían caído al suelo y creí conveniente devolverlas a su lugar de origen.

El anciano se sonrió y dijo con voz amenazadora:

- ¡Así que un buen muchacho, no!

Desde ese día, el pilluelo hubo de recoger todas las hojas del huerto. De vez en cuando, el viejo le regalaba alguna fruta.

Wolfsschanze, enero del 2001.

LA OPINIÓN DEL COYOTE

Atraído por la discusión que se suscitaba en un corral, un coyote hambriento se acercó a la cerca y divisó a un pavo, a un pato y a un gallo.

- Este maíz es de lo más delicioso que mi pico haya gustado. Parecen pepitas de oro y de cierto que para mi paladar exigente lo son, dijo el gallo y se pasó un grano.

- No comparto lo que dice este crestado, dijo el pato. Para mí, mejor guisante que las berzas, no existe. ¿Puede dudarse de la delicia que su jugo representa al paladar de los palmípedos? No, claro que no, sólo un necio dudaría de mi juicio.

El gallo lo miró con disgusto, pero el pato no se dio por enterado.

-No he podido evitar oír vuestras opiniones encontradas, dijo el pavo, pero temo decirles el yerro en que incurren ambos. No hay maíz ni berzas que compitan con el trigo, grano generoso rojo blanco o púrpura, suave o duro, siempre sustancioso al exigente buche.

Viendo que todos sustentaban sus posiciones con gran elocuencia, el coyote asomó el hocico y dijo así, con singular acento:

- Veo que están en un aprieto y me presto a servirles de juez. Conozco el sabor del maíz, las berzas y el trigo como el mejor.

Las aves miraron al intruso con recelo, pero los celos que los embargaban pensó más que la cautela. Ya en el interior del corral, el coyote les dijo que cada uno tomara un trozo de su alimento preferido y, que a una orden de él, cerraran los ojos y pasaran el bocado.

- Luego miraré fijamente a cada uno de ustedes y aquél que perciba mayor fruición al comer, será el ganador, concluyó el coyote.

Las suntuosas aves se apresuraron a ingerir sus alimentos y, luego de cerrar fuertemente los ojos, esperaron la orden del coyote. Demás está decir que el coyote, sacudiéndose las plumas del hocico, dijo muy sonriente:

- En mi opinión, los tres estuvieron deliciosos.

Wolfsschanze, marzo 2001.

EL TESORO DE LA GOLONDRINA

Un guardabosque trabajaba muchas horas para mantener a su familia a cambio de un mísero sueldo. Cierta tarde, en que ya había pasado algunos minutos de la hora habitual en que ponía fin a su jornada, encontró en su camino a una golondrina con las alas quebradas.

- Pobre pájaro, yaces agónico en soledad y expuesto a la rapiña de los carroñeros. Dónde quedó tu suave y agorero vuelo primaveral.

El guardabosque mientras hablaba, acariciaba al ave dulcemente: ora las alas puntiagudas negriazules, ora la cola larga y ahorquillada, ora el pico negro corto y alesnado.

- No dejaré criatura del cielo, aunque prive a mi familia de mi presencia un tiempo más y aunque el cuerpo fatigado me obliga a descansar, que nadie profane tu vuelo hacia la eternidad.

Largo rato estuvo el guardabosque esperando que la golondrina falleciera. Ya la luna dibujaba su plateado rostro cuando el pájaro expiró. Provisto de una lampa, el hombre comenzó a cavar en un claro del bosque.

- Haré una fosa profunda, no vaya a ser que ande cerca algún intruso y la desentierre.

No bien hubo llegado a una profundidad que consideró adecuada, cuando la lampa rebotó contra algo duro. Dentro de un cofre, una fortuna en joyas y monedas, había esperado por siglos ser desenterrada.

Siempre, sobre aquel montículo de tierra que cubría el descanso de la golondrina, una cruz y unas flores anunciaban la llegada de la primavera.

Wolfsschanze, enero 10 del 2001.

LIBRO KEROS

2010-11-21T01:58:00.003-05:00

IR POR LANA Y SALIR TRASQUILADO

- Me han dicho que en la orilla del río crecen unas plantas con raíces muy tiernas, dijo el Jabalí a su vecino el hurón.

- Tenga cuidado amigo, dicen que por ahí anda un enorme cocodrilo en busca de presas con que llenar la panza. Yo cuidaré su guarida mientras usted está afuera.

El Jabalí recorrió el río en busca de raíces sin percatarse de que el cocodrilo lo estaba vigilando con suma atención.

- Esto está delicioso, dijo el Jabalí relamiéndose los monos, mientras engullía buenas hatajos de raíces y hierbas.

En tanto el cocodrilo, con mucho sigilo, se deslizaba entre unos matorrales buscando sorprender al Jabalí. Entusiasmado este con sus hierbajos no se percató de la bocaza que se abría detrás de él. Un mal cálculo hizo que el cocodrilo sólo atrapara al Jabalí por la cola.

¡Vaya que dolía aquel feroz mordisco!

Pero el Jabalí soportó el dolor y burlonamente dijo:

- ¡Oye, bocón!, debes afilar mejor tu puntería, pues, le has dado una dentellada a una rama cuando tu intención era comerme. ¿No es así?

Desilusionado y sorprendido, el cocodrilo abrió la boca y soltó al Jabalí quien puso “Patas en fuga”. Ya en el río, el cocodrilo cayó en la cuenta de que lo habían timado.

- Vaya, granuja, dijo el cocodrilo al notar los pelos de la cola del Jabalí entre sus afilados dientes.

Otro día, el cocodrilo vio salir al Jabalí de su guarida.

- Ahora sí te atraparé, amiguito.

El reptil se introdujo en la guarida cuan largo era.

- Esperaré a que venga y me lo almorzaré de un solo tirón, dijo el cocodrilo asentado cómodamente en la guarida.

Cuando horas más tarde apareció el Jabalí, notó las huellas del cocodrilo que llevaban al interior de la cueva.

- Así que tenemos visita ¡Eh! Pues ya verá este ceporro con quién se está enfrentando.

El Jabalí juntó un cocodrilo de ramas secas en la puerta del cubil y lo encendió; para que hubiera más humo le agregó algunas ramas verdes. El humarazo, llevado por un aura liviana y apacible, llenó la cueva de una nube sofocante haciendo que el cocodrilo saliera pitando, tosiendo y con los ojos enrojecidos como un grosella.

- El diablo me lleve si no logro atrapara a ese granuja, dijo el cocodrilo aún con los estragos que le había ocasionado el humo.

Ya recuperado de su último de desliz; el cocodrilo cavó un profundo pozo el cual cubrió de ramas, lianas y hojas secas.

- Aquí caerá ese escurridizo Jabalí. Lo último que me comeré será su fea cabeza.

El Jabalí, después de darse una empanzada con la vegetación de la ribera del río, volvía a su escondrijo decidido a dormir el resto del día.

- ¡Qué es esto!, gritó el Jabalí.

El cocodrilo se hallaba escuchando tras el tronco de un grueso árbol.

- ¡Cataplum!, resonó, escuchándose un largo y aterrador alarido.

El cocodrilo corrió hasta el pozo frotándose las patas y relamiéndose el hocico.

- ¡Ahora sí te atrape jabonoso y devoraré en este momento!, gritó el cocodrilo triunfante.

De unos arbustos surgió el Jabalí quien había fingido una caída estrepitosa; de una feroz arremetida mandó al cocodrilo al fondo del pozo cayendo el incauto sobre la roca que el Jabalí había utilizado para simular que había caído en la trampa.

- ¡Qué ingenuo eres, manganzón!, dijo el Jabalí desternillándose de risa.

El cocodrilo nuevamente había caído en su propia trampa; pero testarudo como era, echó patas a la obra.

Colocó un lazo en forma circular atando el extremo en la copa de una palmera.

- Lo cogeré de las patas y quedará a mi merced colgado como un cerdo. Ahora sí que no fallaré, dijo el cocodrilo convencido de su triunfo.

Un grupo de monos observaba la escena con curiosidad, preguntándose que se traía entre manos aquel enorme animal que había dejado la comodidad del río para internarse en aquel lugar tan ajeno a su hábitat. El Jabalí, matrero en el arte de escabullirse de sus depredadores, estudiaba la escena mientras mascaba unas hojas de alcaparra.

- Debo pensar detenidamente cuál será mi próxima jugada, se dijo el Jabalí limpiándose los colmillos entre la espesa vegetación.

Esperó pacientemente toda la tarde y la silenciosa noche hasta que llegó el alba. Las horas pasaban; el cocodrilo cada vez más ansioso, el Jabalí más pensativo y los monos más intrigados corriendo y saltando de un lado a otro.

Por la noche, se escucharon unos gritos de alarma lanzados por los monos:

- ¡Cayó el Jabalí! ¡Cayó el Jabalí!

Los bufidos del Jabalí se escuchaban por toda la floresta despertando a todas las aves que reposaban en sus nidos. El cocodrilo se deslizó como una serpenteante víbora en busca de su presa, de repente… ¡Plum! Su cuerpo atrapado en su propia trampa se elevó con gran estrépito; así estuvo hasta el amanecer. La oscuridad jugó a favor del Jabalí quien fingiendo caer en la trampa, y en complacidas con los monos, timó nuevamente al cocodrilo.

- Creías que me atraparías fácilmente, pues, te equivocaste de lleno; ahora quedarás a merced de estos viejos amigos, dijo el Jabalí dándole al cocodrilo una patada en el hocico.

Los monos empezaron a lanzarle cocos al cocodrilo como una forma de vengarse por las veces que los había dejado sedientos cuando habían asomado por el río.

- Este es por el susto que me diste, dijo una mona flaca lanzando un enorme coco que dio en el ojo derecho del saurio.

- Y este es por esta pata que me falta, dijo un mono a quien el cocodrilo había arrancado una pata en cierta ocasión.

El pobre cocodrilo quedó deshecho; sólo las tibias aguas del río lograban aplacan en algo su dolor. A partir de ese día cambió su dieta y se limitó a comer cangrejos y camarones. Cada vez que algún Jabalí o mono se asomaba al río, el cocodrilo se sumergía como un temeroso submarino.

KEROS

Los vasos ceremoniales que los incas usaron fueron de madera en los que estaban grabados escenas de la vida real y en el que sobresalían multiplicidad de vistosos colores. Pero el oro era tan abundante que también los había de aquel metal brillante, laminados y con incrustaciones preciosas.

En ellos se vertía la chicha sagrada elaborada por las vírgenes del Acllahuasi con la finalidad de brindar por sus dioses en las fiestas imperiales. La historia de estos vasos habría que rastrearla desde los tiempos aquellos en que el sol aún no alumbraba la tierra y esta era habitada por unos hombres que tenían cierto poder sobre las rocas, pues, movían éstas a voluntad.

Haciendo uso de sus hondas y con disparos certeros, estos extraños habitantes allanaban las cumbres con un solo tiro.

Debido a su avanzada edad estos hombres fueron llamados Ñaupa Machu, que significaba “los muy antiguos”. Admirado por esto, Roal, el rey de los Apus, quiso otorgarles su poder para convertirlos en semidioses. Ellos se negaron a recibir la presea divina, provocando la furia del espíritu creador quien creó al sol para enceguecer a los ñaupas. Refugiados en sus viviendas, los ñaupa machu se deshidrataron por la fuerza del calor hasta el punto de convertirse en huesos cubiertos de carne seca.

Para sorpresa de muchos, algunos de ellos resistieron los embates del sol y sólo salían cuando asomaba la luna.

Se llamaron socas y vivían en el fondo de algunas cavernas, pues, ya conocían la fuerza destructora de los rayos solares. Como la tierra fue privada de toda actividad con la desaparición de los ñaupas, los Apus se vieron en la necesidad de crear a un hombre y a una mujer a quienes bautizaron con los nombres de Inkari y Collari respectivamente.

Inkari recibió una barreta de oro y Collari una rueca, como símbolo de poder y laboriosidad. Inkari iba investido de la Mascaypacha y el manto que daba a su cabeza una grave solemnidad. Sobre el uncu, y cayendo desde sus hombros, la colorida yacolla contrastaba con el tocapo policrómico que ceñía su cintura. Collari, con vestimenta más sobria, lucía la ñañaca sobre su sobria cabeza, así como una lliclla que le cubría los hombros.

Cubriéndole casi todo el cuerpo, el acsu era sujetado por el tocapo o cinturón. Inkari tenía el encargo de fundar un imperio en el lugar en el que el bastón de oro se hundiera. Luego de lanzar la barreta por segunda vez ésta se clavó entre unas montañas e Inkari fundó un pueblo al que llamó Kero. Pero la ciudad fue fundada desobedeciendo el deseo de los Apus quienes le habían exigido que andará varias jornadas. El cariño que Inkari había tomado a Kero sería a la larga la causa de su huida, pues, esta fundación había permitido que los ñaupas, habitantes de esas montañas, cobraran vida. Furiosos, los habitantes de las cavernas, lanzaron enormes bloques de piedras para hacer huir a quienes consideraban intrusos. Más adelante cerca de las cumbres de la Raya, Inkari fundó el Cusco, pues, la barreta lanzada desde la cúspide del cerro había herido el centro de un valle fértil. Allí se reunieron en un solo Imperio diversos pueblos dispersos. Años después, cuando Inkari sintió que había llegado su fin, el príncipe se internó en la selva, pero antes pasó por Kero, el pueblo que llevaba en su corazón por ser el primero de los que fundó. Desde esos tiempos remotos, los habitantes de Kero se sintieron orgullosos de su estirpe divina. Cuando Pachacútec, el gran estadista cusqueño que quiso consolidar su poder organizando campañas militares para expandir sus dominios, pidió a los Keros que se unieran al Tahuantinsuyo, los Keros rechazaron aquella petición que consideraron ofensiva.

Ya Pachacútec había conquistado a los Vilcas, Soras, Lupacas y Pacayes y no estaba dispuesto a ceder en sus pretensiones. El enojo de Pachacútec cobró fuerza cuando una gran mayoría de sus heraldos reales enviados por él a Kero, fueron asesinados. Los pocos que regresaron habían perdido orejas y nariz y habían sufrido todo tipo de vejaciones. Ante la imposibilidad de llegar a Kero, pues, esta se erigía entre las altas montañas nevadas a casi cuatro mil metros de altura, Pachacútec tomó su honda gigantesca y la hizo girar durante todo un día. La inmensa roca lanzada por el Inca impactó en las laderas de las altas cumbres nevadas. Fuego calcinante el despedido por tan certero disparo, no podía menos que abrir una boca terrígena ingente que fue el terror y la sumisión incondicional de los habitantes de Kero. Los vencidos no encontraron mejor forma de agradar al Conquistador Imperial que haciéndole llegar unos vistosos vasos ceremoniales que fueron llamados Keros como buscando perennizar la gloria de los vencidos.

Wolfsschanze, octubre 10 del 2000.

PIKILLAQTA

Yawar Kuna era un curaca, allá por los años en que el famoso Imperio de los Incas era gobernado por Inca Roca. Como curaca era la máxima autoridad de la comunidad Vilcapanaca, asentamiento de chozas al sur del Cusco. Yawar Kuna tenía una hija muy bella, resultado de su amorío con Mama Micay, la muchacha se llamaba Tina Súmac. La joven era muy apreciada no sólo por sus gracias físicas, sino por su responsabilidad y seriedad, sólo tenía un defecto al decir de muchos: su excesiva vanidad. Muchos caminos pasaban por Vilcapanaca, y muchos los guerreros que venían de diversos pueblos de los andes a cortejar a la hija del curaca, buscan obtener su mano, pero ninguno es bastante inteligente y generoso como para que su padre se la conceda, decía Ama Runa, la criada que atendía a Tina Súmac.

Hubo un año en que la escasez de agua se constituyó en un problema para el pueblo y en un dolor de cabeza para Yawar Kuna, que como máxima autoridad, debía asegurar el bienestar y prosperidad de toda su gente.

- ¿Dónde está ese curaca ahora que no hay agua?, decía uno de sus más enconados enemigos.

Los niños de la comunidad eran llevados a los campos con alguno que otro brujo o hechicero, buscando en coro mancomunado, ablandarle las entrañas al cielo para que hiciera brotar la tan ansiada lluvia, hasta niños de otras comunidades vallunas fueron traídos para reforzar las voces sedientas de los Vilcapanacos:

Cielito serrano,

estás ocultando a mi pueblo

unas gotitas de lluvia.

Cielito serrano,

no te olvides de tus hijas,

no te olvides de tus madres,

unas gotitas de lluvia

para mojar esta boca que arde.

Ven a mi chacrita, cielito,

ven con tu agüita divina,

mira mis ojitos llorosos.

Pero el cielo no se abrió a los ruegos, ni escuchó las jaculatorias con que los niños lo celebraron: los dioses del viento, de las nubes y de la lluvia dejaron a Vilcapanaca en la orfandad y el abandono. El campo amarillo, los pocos frutos que aún quedaban se secaron y de nada valieron los cantos y rezos ofrecidos a los dioses.

Debido a lo dramático de la sequía, Mama Micay propuso a su marido organizar una gran ofrenda para solicitar la compasión de los dioses. Es difícil para un hombre ver sufrir a su pueblo por tal atrocidad. Mis enemigos también son enemigos de mi gente. No se unen a nosotros para invocar al cielo que abra sus entrañas y nos dé la lluvia. Deben estar contentos con tanta calamidad, dijo Yawar Kuna lleno de amargura.

En la plaza central de Vilcapanaca comenzaron a llegar las donaciones: talegos de maíz, sacos de papa, uno que otro carnerito y toda prenda de valor que, a través del sacrificio del desprendimiento, pudiera aplacar la negativa de los dioses. No creo que esto baste, Mama Micay, dijo el curaca. Encerrado en su choza, Yawar Kuna meditó largamente buscando una salida a ese caos que estaba destruyendo Vilcapanaca. Al otro día, el curaca anunció:

- Aquel que sea capaz de construir un canal para transportar el agua desde algún cerro donde haya lluvia hasta Vilcapanaca tendrá a mi hija como esposa.

El bando del curaca corrió por los pueblos aledaños como el viento; comunidades enclavadas en cerros, colinas, valles y en los lugares más inhóspitos se enteraron del ofrecimiento. ¿Quién a muchas leguas de distancia no había oído hablar de la belleza de la hija del curaca? Vinieron muchos indios de otros lares y vieron el ambiente de desolación de aquel pueblo fantasma. Donde antes crecieran los pastizales cubriendo las planicies de verdor reinaba el secano plagado de raíces secas; altezas y vaguadas encenizadas donde la tierra se agrietaba más y más según el paso de los días. En ese ambiente cataclísmico de aridez, pequeños árboles y arbustos parecían estatuas invocando al cielo su conmiseración. Muy pronto los recién llegados se dieron cuenta que la tarea era casi imposible para ellos, como si las pretensiones de la mano de la bella muchacha se fuera desvaneciendo como un espejismo de desencanto. Intenciones había, contaría a los jóvenes de otras comunidades un anciano viajero, lo que les faltaba era experiencia y capacidad para una empresa tan complicada. Muchos se fueron tan rápido como vinieron. Mientras tanto el viento levantaba inmensos remolinos de polvo, arrastrando hojas, ramas y hasta pequeños pedruscos que ponían nerviosos a hombres y animales. Después de unos días de estudiar la situación sólo quedaron dos pretendientes en competencia: Huayna Rimuchi, de la comunidad de Ansuna, y otro joven desconocido que siempre andaba acompañado de un gran número de perros. Ese indio no me gusta, dijo Mama Micay, nunca dice su nombre ni de dónde viene; y esos perros que se rascan todo el día me dan mala espina. Yawar Kuna evitó el comentario, la situación era tan desesperada que le importaba poco si ese indio extraño terminaba siendo su yerno siempre y cuando salvara a la comunidad.

- Tienen quince lunas para cumplir con lo que requerimos, ni una noche más, les dijo a los dos hombres el curaca. No sé cómo, pero quiero ver llegar el agua a Vilcapanaca.

Ambos hombres, cada uno por su lado, echaron manos a la obra. Huayna Rumichi visitó los andenes y lugares cultivables de las laderas y mesetas y las encontró polvorosas, con la tierra árida como roca. Tanta miseria contrastaba con su pueblo, donde todos los caminos estaban orillados de frondosos árboles, altos, de troncos luminosos y cargados de frutos y flores; recordó los pequeños ríos de agua fresca y límpida formando remansos, remolinos, curiosas cascadas y vistosos vados. Algo habrá que hacer por esta pobre gente, dijo el indio noble. Sacó unas hojas de coca, las colocó sobre una roca y cantó un harawi para despedir a los malos espíritus que habían traído la desgracia a Vilcapanaca:

¡No te olvides!, ¡No te olvides!,

agua de la montaña

manantial de nube y cielo

no hagas que muera de sed

esos tus hijos buenos.

Y que a los malos sus lenguas

agrieten el polvo de la muerte.

¡No te olvides!, ¡No te olvides!,

lluvia de la montaña,

agua de la montaña.

Allí quedó Huayna Rumichi hasta que el cielo oscureció y oyó hablar a los Apus. En tanto el indio de los perros, que al fin supieron que se llamaba Pikillaqta, había reunido a muchos indios que habían venido de lugares remotos; todos tenían una características común, expedían un tufo a coca y a chicha y se rascaban constantemente, son como perros, comentó una vieja india de la comunidad. Trataron de traer el agua desde una laguna distante, hicieron trochas, canales, cavaron hoyos, sacaron rocas, pero al final sólo lograron hacer un pantano de barro y piedras que los dejó más sucios de lo que estaban. Los comuneros llegaron con gran esfuerzo hasta el lodazal y encontraron a los indios de Pikillaqta y a éste maldiciendo a cuanto cerro lograban avistar sus ojos. Maldecir a los Apus no es bueno para nadie, dijo Yawar Kuna muy preocupado. Las burlas de los niños enfurecieron más a Pikillaqta quien comenzó a lanzarles pedruscos para que marcharan. Huayna Rumichi hizo reunir a los comuneros de Vilcapanaca y les dijo:

- Vendrán conmigo y trabajarán desde el amanecer hasta el atardecer, sin descanso, comerán algo mientras trabajan. Soportarán la sed, pero les aseguro que tendrán su recompensa.

Impulsados por una esperanza y alentados por la voz firme de ese indio extraño, los Vilcapanacas tomaron toda herramienta que pudiera servirles en su lucha por obtener agua; tenían la convicción de que en esa lucha contra la muerte vencerían. Represaron un río lejano, hicieron canales con rocas y piedras formando pequeños arroyos por donde el agua, serpenteante, comenzó a fluir a torrentes. Después de siete días de arduo trabajo, el agua comenzó a llegar al pueblo. La algarabía era indescriptible, se sacrificó los pocos animales adultos aún quedaban para organizar una cena, se preparó chicha en base a quinua y maíz que se trajo de comunidades vecinas. Los hombres y las mujeres bailaron diferentes danzas y cantaron alrededor de algunos leños encendidos cuando ya la noche asomaba. Pocos se percataron de que Hayna Rumichi no estaba por los alrededores, debe estar agradeciendo a los Apus el haberlo ayudado a encontrar solución al problema del agua, dijo Mama Micay, ese indio sabio e inteligente no desechará la mano de nuestra hija, tenlo por seguro Tayta. El curaca la escuchó con atención y siguió bebiendo chicha y masticando un amasijo de coca. La hija del curaca lucía sus mejores ropajes, el indio sería su marido no era mal parecido, pero sobre todo el atraía la idea d que siendo la esposa de Huayna Rumichi sería la mujer más envidiada y adinerada de Vilcapanaca, estas indias se jalarían los pelos de envidia, pensó la hija del curaca lanzándole las muchachas una mirada despreciativa.

Al otro día, día de la entrega de la mano de Tina Súmac, el pueblo se reunió en la única plazoleta del pequeño pueblo. Cerca aun cerro vecino, Pikillaqta, en compañía de unos perros, observaba con el rostro petrificado por la rabia y la envidia; sus hombres se habían marchado ya, humillados y derrotados. Cuando Huayna Rumichi apareció, los indios dejaron de cantar y los pincullos y pututos detuvieron sus armónicos sonidos.

- Si yo hubiera ganado el amor de vuestra hija por méritos brotados del corazón aceptaría casarme con ella, noble curaca, pero no lo aceptaré de esta manera. He ayudado a tu pueblo como lo hubiera podido hacer con cualquier otro que se hallase en tal situación. Es todo cuanto tengo que decirte.

El curaca abrazó a Huayna Rumichi y le agradeció en nombre de su pueblo por su valentía y bondad. Cuando vio que su rival se había marchado, Pikillaqta dio rienda suelta a sus poderes de brujo maléfico, podrás derrotarme en bondad, Huayna Rumichi, pero nadie vence a Pikillaqta en hacer daño, y daño tendrán esos hombres por haberse burlado de Pikillaqta. Su piel se rascarán hasta hacerse sangrar y sobre sus llagas estas pulgas sus huevos pondrán, y así se rascarán hasta que el hueso vea el aire. Las pulgas enviadas por Pikillaqta cayeron sobre el pueblo como nubes de langostas voraces, zancudos molestosos, dijeron alguno pobladores en la noche oscura, mientras despertaban rascándose piernas, manos, brazos y hasta el rostro. Una epidemia de llagas, vómitos y fiebre atacó a los comuneros en los días que siguieron. Habría que abandonar esta tierra, dijo el curaca, después de haber sepultado a su mujer y a su hija a causa de las pulgas. Maleficio de ese Pikillaqta ha traído desgracia a Vilcapanaca, huyamos antes que no quede ningún comunero vivo. Los Vilcapanaca se refugiaron en un valle a cientos de kilómetros de aquel pueblo ocupado ahora por las pulgas. Todo viajero que pasaba cerca de lo que fue Vilcapanaca era advertido de no acercarse a ese pueblo infectado. Ese Pikillaqta, “Tierra de pulgas”, decían, quien entra ahí sale loco de tanto rascarse.

Wolfsschanze, abril 2009.

EL VECINO DEL HORTELANO

Acostumbrado a saltarse el muro que separaba su casa de la de su vecino, un sinvergüenza se apoderaba de la fruta que en el huerto del hortelano abundaba. Para ello, el hombre descendía desde lo alto de la tapia aprovechándose de las fuertes ramas de un peral las cuales usaba a manera de escalera. Una mañana, en que el hortelano se disponía a podar el peral, el ladronzuelo vio en aquel acto peligrar su vía de acceso.

- No, vecino, dijo el facineroso, matará usted al pobre árbol, eso sería como arrancarle un brazo a un ser humano. Además esas ramas se ven tan bellas.

Convencido por la locuacidad del ladrón, el hortelano decidió no perseverar en su intención.

- ¡Vaya!, Díjose el peral, cómo no va a ver mis ramas bellas, cuando lo único que busca el sinvergüenza, es treparse por el muro y luego encaramarse con ellas.

Fue entonces que haciendo un gran esfuerzo, el peral dejó caer una de sus ramas más gruesas la cual impactó en la cabeza del ladrón provocándole una profunda escisión en el cráneo.

- Ya ve, vecino, dijo el hortelano, lo peligroso que son esas ramas.

Y el peral fue podado.

Wolfsschanze, enero 16 del 2001.

LA SOGA

Habiendo caído en desgracia, un campesino no pudo seguir sembrando la tierra, provocando con ello la furia del rey, dueño de toda la región. El hombre, acompañado de su hijo, se acercó hasta el castillo donde habitaba el monarca.

- Mi señor, dijo el campesino, me postro de rodillas ante ti suplicando tu comprensión. La muerte de mi mujer ha cubierto mi corazón de pena tan grande que durante mucho tiempo no pude tomar el arado, pero ahora, ya recuperado en algo mi ánimo, te ruego me permitas retomar mi trabajo, pues, sino, yo y mi pequeño hijo moriremos de hambre.

- Lárgate de mi presencia, vago infame, tronó la voz del rey.

El campesino se puso de pie y con voz solemne, replicó:

-Sois el poder en esta región, pero no es digno de ti que me llames vagabundo cuando tantas veces te he servido con lealtad y honradez.

Al ver que el campesino no daba señas de marcharse, y ya con el ánimo contrariado, el rey tomó una soga y le dijo al campesino, cuyo pequeño hijo se había aferrado a las piernas de su padre temeroso de aquel hombre de voz grave que sobre la cabeza llevaba una diadema de oro reluciente.

- No te daré un arado, lo que te daré es esta soga, a ver si de algo te sirve.

El campesino cogió la soga y la acercó a su pecho. Luego, antes de marcharse, con voz rencorosa dijo al rey.

- Sí, la llevaré conmigo, pero que no te quepa la menor duda que algún día te la devolveré.

Las estaciones se sucedieron y el buen clima trajo prosperidad al rey, pero no por ello el insensible monarca trató de ser más gentil con sus súbditos, por el contrario se fue volviendo más exigente con ellos a medida que crecía su ambición.

En tanto, el campesino despreciado por el rey había trajinado junto a su hijo por varios lugares desempeñando diferentes oficios: carpintero, avituallador, cerero, especiero, vinatero, portero y hasta de aguador, pero todos aquellos trabajos eran inestables y lo que ganaba sólo le alcanzaba para comer él y su hijo. Un día el campesino llegó al sucucho que compartía con su hijo y le dijo:

- No me gusta nada el trabajo que he conseguido, mas es lo único disponible que he podido encontrar, hijo mío.

Pero llegó el momento en que el mal tiempo se ensañó con aquel reino de injusticia. La falta de lluvia trajo consigo una sequía como jamás se hubo visto en las tierras del rey. El monarca enfurecido, culpaba a sus súbditos de la mala suerte que lo aquejaba. Años más tarde, empobrecido y sin poder alguno, anduvo deambulando de región en región, mendigando algún bocado que llevarse a la boca. Nadie, quizá por el recuerdo de haber sido un rey malvado, se dignó a brindarle ayuda. Desesperado, el rey robó unas joyas a unos comerciantes a quienes asaltó en un camino.

Atrapado a los pocos días, el rey fue llevado a prisión y condenado a muerte. Ya en el cadalso y a punto de ser ahorcado, el rey pidió al verdugo una última voluntad.

- Sí, por supuesto, contestó el hombre enmascarado sin preocuparse por saber cuál sería la petición del rey.

El verdugo se sacó el paño negro que cubría su cabeza y tomando la soga que tenía entre sus manos, la anudó en el cuello del condenado diciéndole:

-Te devuelvo la soga que me diste, y cayó la trampa.

Wolfsschanze, enero 5 del 2001.

LIBRO EL CABALLO DEL REY

2010-11-14T14:19:00.004-05:00

ESCRITO SOBRE LA ROCA

Viajaban dos hermanos por el desierto, luchando contra las inclemencias de las tormentas de arena, la falta de agua y el sol abrasador.

- Si no encontramos un oasis pronto, nos vamos a cocinar. Maldita sea nuestra suerte, dijo Yamir, el hermano mayor.

Bahur, el menor, lo escuchaban rezongar a cada instante.

- Con tres mejores maldiciones no mejorarás nuestra situación, hermano, decía Bahur con voz serena.

Bahur, mientras avanzaban sobre los camellos, pensaba en la grandiosidad del sediento; la arena, las rocas, los cactos y el calor daban al paisaje un ambiente silencioso y pacífico.

- Sólo el viento es capaz de moldear una belleza como aquella, dijo Bahur señalando una inmensa arena que elevaba su cima con gran majestuosidad.

Yamir lo miró con rabia.

- No te doy un porrazo por no bajarme de este estúpido camello. Sólo tú puedes ver belleza en este infierno.

A medida que avanzaban el calor se iba poniendo más fuerte. A lo lejos, la pulida superficie de los guijarros emitía un brillo amarillento.

- Todo parece ser agua en este endiablado desierto, Yamir.

Al caer la tarde llegaron a un oasis donde algunos nómadas daban de beber a sus ovejas y cabras antes de seguir camino.

- Bebed todo lo que podáis, no encontraréis agua en varios de camino, dijo un beduino a Yamir. Aquí hasta los animales se mueven únicamente en el fresco de la noche, la madrugada o la tarde.

Molestado por una cabra. Yamir reaccionó violentamente contra el pastor de la manada. Bahur trató de calmar los ánimos, pero su hermano le aplicó un golpe en el rostro.

Después de abandonar el oasis y avanzar uno kilómetros, Bahur descendió del camello y escribió sobre la arena. “Tengo un moretón en la mejilla, mi amado hermano me dio un fuerte golpe”.

Yamir, algo avergonzado, no hizo ningún comentario y ambos hermanos siguieron camino.

- No creo que haya un lugar en la tierra fuera del desierto, en que la arena y el viento tengan una acción recíproca realmente libre, sin estorbos materiales; esto es grandioso realmente, dijo Bahur secándose el sudor que mojaba su rostro.

Yamir se limitó a escucharlo, sin proferir sus acostumbrados gruñidos.

Llegados a un inmenso Oasis, ambos hermanos decidieron darse un baño. En un descuido, Bahur, que no sabía nadar muy bien, comenzó a ahogarse. Yamir no vaciló en ir tras el hermano y lo salvó de una muerte inminente.

Nada se dijeron durante la noche. Al otro día continuaron su camino. El fresco del socaire les había devuelto las energías. Después de unas horas de camino, Bahur divisó una roca, descendió del camello y corrió hacia ella. “Mi hermano amado me salvó de morir ahogado”.

Yamir quedó pensativo, pero guardó silencio.

De regreso, en casa de sus padres, Yamir preguntó a su hermano por qué había escrito en la arena y luego de la roca.

- Tu reacción iracunda te llevó a golpearme; pero sé que en tu sano juicio no lo hubieras hecho, por eso lo que puse en la arena ya debe haber sido borrado por el viento del olvido y el perdón. Después, ya calmado, me viste en peligro y no dudaste, aún a riesgo de su vida, en salvarme. Eso fue grandioso para mí, por eso lo grabe en la roca que perdura en la memoria donde ni el viento ni la lluvia podían borrarlo. Es la roca del corazón que ama.

Esa noche Yamir soñó con la grandeza del desierto; en el horizonte veía el rostro sonriente de Bahur.

EL CABALLO DEL REY

Paseaba un monarca por el campo en compañía de su séquito cuando de improviso apareció un perro que comenzó a ladrar furiosamente.

La cabalgadura en que se encontraba el rey se espantó, tumbando a éste para asombro de todos.

-La herida es muy grave, dijo el médico del rey.

El dueño del perro, un humilde pastor, se alarmó al oír la nefasta noticia y trató de huir, pero fue apresado en el acto. Como era de suponer, el rey ordenó que fuera torturado y que después se le cortara la cabeza.

-Pero por qué me van a condenar si el perro no tuvo la culpa, dijo el pastor consternado. Sino que se lo pregunten al caballo quien me lo dijo ayer.

Todos los acompañantes del rey miraron al pastor con extrañeza.

-Estás diciendo que el caballo del rey te habló para decirte que tu perro era inocente, preguntó el chambelán.

El pastor asintió con la cabeza.

-Y tú crees que el rey se va a creer tamaña mentira, sucio bellaco, gritó el bufón del rey.

-Sólo cumplo con decir lo que el caballo me ha dicho, señor mío, contestó el pastor con voz sumisa.

Ya ante el rey, el pastor dijo:

-No digo más que la verdad, señor, pero necesitaré de por lo menos un año para adiestrar al caballo para que hable frente a otras personas, pues, pues parece que es muy tímido.

El rey, quien se hallaba bastante delicado, accedió a la petición del pastor.

-Soy el único que puede revocar o hacer ejecutar tu sentencia. Te daré un año, ni un día más y de no cumplir con tu parte, te cortaré el pescuezo yo mismo.

-Lo que sea vuestra voluntad, mi señor, contestó el pastor.

El pastor fue bien atendido, disfrutó de buena comida, una buena alcoba y personal de servicio a toda hora. Todas las mañanas se le veía partir al campo montado en el caballo del rey y regresar muy entrada la tarde con un apetito feroz.

Luego se echaba a dormir para levantarse al otro día muy temprano.

Cuando el rey, cuya salud empeoraba cada día, lo llamaba a sus habitaciones para ver cómo marchaba el asunto del caballo...

-Vamos en progreso, majestad, contestaba el pastor.

Los meses fueron pasando y la salud del rey desmejoró considerablemente, al punto, que mandó llamar al pastor con suma urgencia.

-Me estoy muriendo, han pasado once meses y tres semanas y no he visto resultado alguno, dijo el monarca.

-Resista por favor, majestad, dijo el pastor casi sollozante. Ya falta muy poco para que vuestro caballo os hable. No se muera sin que él se despida de usted.

El rey sonrió y se quedó dormido.

Un día antes de cumplirse el año, fecha prevista para la ejecución del pastor, el rey murió víctima de una dolencia provocada por la caída sufrida. A los pocos minutos el pastor ingresó en los amplios salones del palacio gritando:

-Ya está listo, el caballo ya está listo.

El séquito del rey en pleno, acudió presuroso a espectar aquel caso insólito

-El rey ha muerto y ya no podrá oír lo que su caballo tenía que decirle, pero de todas maneras tenemos curiosidad por oírlo, dijo el chambelán.

-¡Oh! No, no puede ser, un año perdido, todo mi esfuerzo para nada

El chambelán y el bufón del fallecido rey se miraron como interrogándose “Y ahora qué hacemos. El rey ha muerto y sólo él podía condenarlo”

-¿Y no es posible que escuchemos lo que el caballo tiene que decir? preguntó el bufón.

-¡Oh! No señor mío, lo siento mucho pero eso no puede ser, el sólo quería hablar con su amo, dijo el pastor señalando al caballo.

Ya de vuelta con sus ovejas, un amigo del pastor le preguntó:

-Pero eso de que hablara el caballo iba a ser un imposible.

A lo que el pastor contestó:

-Existía la posibilidad de que en ese año el rey o yo, o el caballo muriera o en el último caso, de que el caballo hablara. Eran cuatro probabilidades contra uno. Como ves, cuando me enteré de que el rey había sufrido una herida muy grave, se me ocurrió lo del caballo para salvar el pellejo.

Casma, octubre de 1996.

CADENA DE SUEÑOS

Para Milagros Mora

Se detuvo ante el escaparate que mostraba a la bailarina que giraba como una pequeña peonza y recordó la cajita de música que su padre le regalara cincuenta años antes. Era entonces la niña mimada a quien todo se le daba. Ser hija única tenía sus ventajas. También evocó a su padre en el sanatorio, “algo no andaba bien en su cabeza”, dijo su madre.

- Taxi, gritó un hombre desde su coche amarillo.

Ignoró el llamado y siguió a paso lento su camino. Cuando entró en la

Tienda notó que no había nadie. “Es temprano”, se dijo. El tendero leía el “Washington Post”, mientras daba unas bocanadas al Marlboro. Recorrió los estrechos pasillos llenando la canastilla de mano. Cereal, galletas, café instantáneo, leche descremada.

Siempre olvidaba algo y tenía que recorrer las calles de la Quinta Avenida, la mayoría de las veces atestada de gente apurada.

- No intente hacer nada o le vuelo la cabeza.

Se alarmó. Miró entre unas cajas de galletas y vio al tendero con los brazos en alto. Un hombre de traje negro lo apuntaba con un arma. Se sintió aterrada. Era un asalto no había duda. El hombre hurgaba en la caja registradora. El tendero estaba temblando en el suelo, boca abajo, inmóvil como una estatua de hielo. Se agazapó en un rincón. Un tarro de jalea cayó y rodó unos metros. Se sobresaltó. Su corazón latía agitadamente. Más aún cuando el asaltante la vio arrinconada como un gato. Sus ojos se fijaron en aquel extraño como implorando.

El hombre del traje negro colocó el arma en ristre y disparó. Se desplomó dejando caer el contenido de la canastilla cuya asa sujetaba fuertemente. Una oscuridad total la embargó.

- ¡Ah! gritó agitada.

Miró a su alrededor y vio su habitación como la veía todos los días cuando despertaba.

Estaba sentada en su cama.

Vio la canastilla y la soltó horrorizada. Todo en su mente era una confusión. Algo recorría su vientre llegando hasta el muslo derecho. Palpó con su mano izquierda y notó un líquido rojo y viscoso.

Es sangre, pensó. Su confusión fue mayor. En el baño, con una gasa, pudo contener el flujo que se mostraba incontenible. El proyectil no había dañado ningún órgano interno. Eso parecía y eso la tranquilizaba.

Se vistió como pudo. Bajó los tres pisos y, ya en su carro, enrumbó hacia una clínica particular. Es el lugar más cercano y seguro, pensó. Además nadie le preguntaría nada sobre lo ocurrido. ¿Y qué podría contestar?, pensó.

¿Qué es lo que ocurría?

Cuando despertó, se sentía mareada. La anestesia, le dijo el médico. Estaba tendida en una camilla. Una enfermera la miró escrutadora.

Tomó la receta que el médico le dio y la guardó en su bolso. Duerma un poco, después hablaremos, le dijo el doctor. ¿Y qué podré decirle?, pensó. En un descuido logró salir de la clínica sin ser vista.

No se sentía con ganas de manejar.

Caminó a través de unas calles desiertas en busca de una farmacia.

De repente miró hacia la acera de enfrente y vio a su madre que le hacía señas. Llevaba el vestido de flores con que fue sepultada. Parecía querer decirle algo. Así como apareció se esfumó. Sintió una profunda tristeza. Caminó unos pasos, y vio salir de un edificio a tres hombres. Uno llevaba camisa de fuerza y era casi arrastrado por los otros dos. Ambos vestían de blanco, como aquellos que atendían en el sanatorio donde su padre estuvo internado hasta sus últimos días. Papá, gritó. El hombre de la camisa de fuerza la miró y movió la cabeza de un lado a otro. La visión se le nubló y los hombres desaparecieron. Se detuvo. Buscó a su madre y a su padre. Esto no es real, pensó. La risa de unos niños que pasaron al lado de ella la reanimaron. Vio esos rostros inocentes y recordó una imagen del pasado. Una pareja iba detrás de los niños. Parecían ser los padres, iban de la mano, mirándose con la sonrisa con que suelen mirarse las parejas que se aman.

Es él, no cabe duda, pensó. El hombre que había amado toda su vida y a quien creía muerto pasaba a su lado como si ella no existiera. Esos niños, dijo casi sollozando.

Encontró una farmacia lindante con un terreno baldío. Entró, dio la receta a la intendente y esperó. La espera se le hizo larga. Sentía un ardor en la herida y un ligero mareo. Recibió la bolsa con los medicamentos.

En ese momento vio que un hombre entraba. No le costó reconocer al hombre de traje negro que le había disparado. Asustada corrió hacia la puerta trasera y salió. No se detuvo hasta llegar a una callejuela. Llovía tenuemente. Buscó ayuda, pero las calles estaban desiertas. Qué extraño, pensó. Cuando miró alrededor con la esperanza de encontrar a alguien vio al hombre de traje negro que venía hacia ella con paso ligero. Tomó un callejón y trató de correr, pero el dolor y los rezagos de la anestesia se lo impidieron. En su alocada huida tropezó con una piedra y cayó. Los medicamentos se desperdigaron. Trató de juntarlos, pero el hombre ya le había dado alcance. Cuando le apuntó con la pistola ella cerró los ojos. El fogonazo retumbó en la estrecha callejuela y la mujer cayó de espalda.

La visión se le fue nublando hasta quedar en una cerrada oscuridad.

- ¡Ah!, gritó. Casi ahogada por la agitación.

Se vio tumbada en su cama. La habitación permanecía inmutable. Se sentó con gran dificultad. Su ropa estaba húmeda. Unos medicamentos con los envases casi mojados estaban sobre el cubrecama. Esto es una locura, se dijo. Quiso bajar de la cama pero un dolor intenso sumamente agudo se había sumado al interior.

Ahora sangraba del lado izquierdo.

Colocó su índice derecho en la herida y pudo contener en algo la hemorragia. Pensó que estaba muerta, luego que soñaba, luego que se había vuelto loca, luego ya no sabía qué pensar. En el baño buscó un poco de gasa, pero no había. Vio el envase vacío con huellas de sangre en el tacho de basura y recordó la herida anterior, colocó una pequeña toalla en la herida, la ajustó con un cinturón.

Se colocó un abrigo encima y salió.

Busco el coche en el estacionamiento y recordó que lo había dejado en la clínica. Ese hecho la confundió más. Su mente era un marasmo de contradicciones y suposiciones que no tenían sentido alguno.

Tomó un taxi y pidió que la llevaran al hospital más cercano.

- Sabía que necesitaría un taxi, dijo el chofer, esbozando una maquiavélica sonrisa que ella vio como una mueca en el espejo retrovisor. Recordaba esa voz.

A los pocos minutos descendió ante las puertas de un hospital donde un par de enfermeros la llevaron en una camilla. Un médico con mascarilla le guiñó un ojo y le dijo: No se preocupe, todo va a salir bien. Cuando despierte verá que todo no es más que un sueño. Sí, un sueño, repitió ella en un susurro. Las luces del quirófano se fueron diluyendo poco a poco.

- Tome esta pastilla para que duerma un poco, lo necesita.

Miró al médico sin poder articular palabra alguna. El dolor, la anestesia, el cansancio y la incertidumbre eran demasiado.

El médico le dijo que unos policías querían interrogarla, pero que lo harían después. Mientras dijo esto le mostró una bala y le señaló el abdomen. Le dejó entrever que había otro orificio de entrada que aún no cicatrizaba. Ella permanecía muda. Cómo explicar lo inexplicable. Cuando el médico abandonó la habitación arrojó en la escudilla la pastilla, se quitó el apósito de la frente y con dificultad y con mucho dolor se bajó de la cama. Miró por el visillo de la puerta y vio a unos policías sentados, bebiendo café y leyendo el diario.

Se vistió como pudo y salió por una puerta que daba a un almacén de limpieza. Allí espero unos minutos y, a la primera oportunidad, salió provista de un uniforme de limpiadora. Ya en la calle deambuló como un velero a la voluntad del viento. Sentada en una banca contempló el parque en toda su extensión.

Árboles, plantas, parterres, almácigas y macizos, todo le parecía irreal. Los globos de sus ojos, enrojecidos y vidriosos, parecían a punto de estallar. Un ligero temblor se apoderó de su cuerpo. Debe ser la anestesia, pensó. Vio a su alrededor. Solo vio al hombre que limpiaba el parque. Se le veía ocupado, llevando un carruaje abarrilado lleno de hojas y ramas recién cortadas.

Terminaré en un sanatorio como mi padre, pensó. Tal vez sea algo de aquí dentro.

Se había tocado la cabeza, algo no andaba bien ahí. Un ruido como un tintineo se apoderó de su mente.

Al comienzo ni lo noto, pero poco a poco se fue haciendo más evidente, como una estrella que brilla en el héspero y que a medida que oscurece se hace más brillante.

Cuando el ruido se hizo un chirrido se llevó las manos a la cabeza y recordó el grito de Munch. Ya no era un puente sino la banca de un parque donde ese ser solitario y enloquecido era víctima de un destino confuso y horrendo. Cerró los ojos un instante y cuando los abrió vio esos zapatos que habían seguido sus pasos y vio ese traje negro que parecía una sombra que la perseguía y ese rostro impenetrable que asomaba otra vez como una pesadilla interminable y vio por última vez el arma que le apuntaba y que en un instante último era detenida por una voz de ¡alto! El hombre del traje negro se volvió rápidamente y vio al policía descender de la patrulla portando un arma que parecía apuntarle al pecho. Suelte el arma, gritó, pero el hombre del traje negro giró y quiso dispararle, el policía fue más certero y el hombre cayó al piso al pie de esa mujer que no volvería a ver nunca más porque ahora el que despertaba era él, en una cama, en una habitación solitaria y con una profunda herida que sangraba incontenible.

Wolfsschanze, setiembre / noviembre 2013.

TRES CALAVERAS

La inteligencia que Dios les había dado no quisieron aprovecharla para transitar por el camino del bien. Eran ociosos y descubrieron que se podía vivir cómodamente a costa de los otros.

- El mundo está lleno de incautos, es cuestión de encontrarlos y echar mano de ellos, dijo Tirio.

- Palabras sabias, amigo. ¿Sabes cuanta gente anda por ahí con su dinero en la mano pidiendo que lo estafen?

Esa era la voz de Adso, el más joven de los tres rufianes.

- Lo que es yo, como buen hijo, seguiré el camino de mi padre. Pienso hacer una fortuna timando a la gente y después me retiraré a disfrutar de lo ganado, dijo Antón, el mayor de todos.

- Pero tu padre murió en la cárcel, amigo, dijo Adso.

- Yo no cometeré los mismos errores. Eso es todo, ahora, a trabajar se ha dicho.

Transitaron durante dos días por una campiña donde los campesinos se rompían el lomo trabajando en las tareas de labranza. En la puerta de una vieja casa de madera encontraron a una muchacha, joven y desgreñada, que separaba el trigo de las mieses.

- No tienes, buena muchacha, un trozo de pan para estos tres necesitados que andan hambrientos por la vida, dijo Antón.

- Claro que sí, esperad por favor.

La muchacha regresó con una hogaza de pan y se las entregó.

- ¿Di dónde y vienen y a dónde van?, interrogó la muchacha con timidez.

Antón se dio cuenta que era una muchacha ingenua, sin educación y que sería fácil aprovecharse de su condición.

- Venimos del cielo, San Pedro nos ha dado permiso para regresar a la tierra y ayudar a la gente buena como tú, muchacha.

- ¡Oh! Qué suerte la mía. Hace unas semanas mi prometido tuvo un accidente en la noria y murió a los pocos días. De repente lo conocen, se llama Guillermo.

Antón se rascó la barbilla y miró a los otros granujas con picardía. “Si esta estúpida cree lo que le hemos dicho nos creerá cualquier cosa”, murmuró Antón a los otros dos.

- Te agradecería que me dieras algunas señas sobre él, hay muchos jóvenes que han llegado en estos últimos meses, dijo Antón.

- Es alto, guapo, ojos azules, cabello castaño, ¡ah!, eso sí un hombre muy gastador. Era un manirroto que despilfarraba el dinero sin control alguno, creo que por eso mi padre no lo quería, dijo la muchacha.

Los tres bandidos intercambiaron algunas palabras en voz baja. Luego Adso, que era el más locuaz de los tres, le dijo a la muchacha.

- Ya sé quién es. Pero tengo una buena noticia que darte, tu Guillermo ha cambiado totalmente, el poco dinero que tiene lo gasta con frugalidad y comparte sus alimentos con los pobres.

- Qué feliz me haces con esas palabras, dijo la muchacha casi sollozante.

- Pero, hay un problema, muchachita. Sus reservas de dinero se le están agotando y dentro de poco pasará hambre, pues, no tendrá dinero para comprar sus alimentos; dijo Adso.

La muchacha quedó pensativa.

- Y ahora que escasean las gallinas, los huevos han subido, la huelga de las vacas ha generado un caos y la leche está carísima, el trigo no da lo suficiente y encontrar un pan es más difícil que hablar con San Pedro, dijo Tirio.

- No sigáis, por favor. Esperad, dijo la muchacha y entró a la casa.

- La tonta mordió el anzuelo, muchachos, ahora sólo hay que esperar, dijo Tirio.

La muchacha regresó con un atado de ropa, dos pares de zapatos y una hucha llena de dinero.

- Aquí hay dinero suficiente para que viva cómodamente durante un año. Llevadle también esta ropa seguro que hay noches que hace frío y …

- Que no se diga más, esto es lo que se llama una mujer de buen corazón, todo un ser abnegado. Ten por seguro que le hablaremos a San Pedro de ti, para que cuando Dios te llame a su reino, te reciba con gran algarabía, dijo Antón.

Cuando se alejaban, Adso regresó a donde estaba la muchacha.

- Dime, buena mujer, no tendrás por ahí un poco de vino y algo de queso. Bajar del cielo requiere mucho esfuerzo y más se necesita para regresar.

La pobre chica entregó una garrafa de vino hasta el tope, un buen gajo de queso y una pierna de jamón.

- Si esperan unos minutos, mi padre que es minero, seguro que os dará una buena cantidad de oro para que le llevéis a mi pobre Guillermo. Si bien no simpatizaba mucho con él, ahora que se entere que ha cambiado se pondrá muy contento. Quizá hasta les preste su burro para que puedan regresar al cielo, dijo la muchacha.

La oferta era tentadora, pero el riesgo era fatal, eso lo sabían esos tres calaveras.

- Lamentablemente la trompeta de San Pedro está sonando y debemos regresar, así que adiós y gracias por todo, niña.

- Pero yo no escucho ninguna trompeta, dijo la muchacha.

- Es que no tienes los oídos de los difuntos, querida, cuando mueras la escucharas, estate preparada, y ahora, adiosito.

Más rápido de lo que sale un zorro de un gallinero con su presa, los tres facinerosos se marcharon de ahí.

A los pocos minutos regresó el padre de la muchacha.

- Hija, vengo agotado y hambriento.

Le daré de comer al burro, pues, como verás, vengo con dos buenas talegas cargadas de oro. Prepárame pan, queso, jamón y vino, para darme un atracón.

La muchacha contó a su padre lo de los tres angelitos venidos del cielo.

- Maldita sea, qué bruta eres, no te das cuenta que te han engañado; gritó el hombre al borde de un colapso.

- ¿Por dónde se fueron?, preguntó el padre.

La muchacha señaló el sendero por donde los vio irse. Montado en el burro, el hombre partió tras ellos.

En tanto, los tres sinvergüenzas comían las vituallas que la muchacha les había dado. Un viejo florista trabajaba en el cuidado de un campo de margaritas, girasoles y azucenas cerca de ellos.

- ¡Eh!, buen hombre, bebe un poco de vino, toma, le dijo Antón.

- Eso llamo yo un corazón generoso, dijo Adso en son de broma.

- Para el que convida no hay mala comida, dijo Tirio.

El viejo aceptó de buena gana. Cuando contaban el dinero sacado de la hucha, sintieron el roznar de un burro.

- Que el diablo nos proteja, dijo Antón.

- Buen hombre, dijo Antón, te ves cansado, dame tu azadón, tu regadera y tu ropa, yo haré tu trabajo. Anda con mis amigos a descansar tras esos matorrales.

A poca distancia se veía al padre de la muchacha, llevaba un látigo en la mano y en el rostro unas ansias tremendas de descargarlas en los truhanes que habían engatusado a su hija.

El florista aceptó de buena gana.

- Hoy es mi día de suerte, dijo.

Antón se puso a regar las flores. Cuando llegó el padre de la muchacha, lo interrogó.

- Dígame, ¿no ha visto pasar por aquí a tres hombres?

- Sí, se han ido por este camino, no hará más de media hora.

Llevaban pan, queso, vino y una apetitosa pierna de jamón. Creo que en una bolsa tenían ropa, ya deben estar por esa loma que se ve allá, donde terminan los campos de flores.

- Gracias, buen hombre, en mi burro me será fácil alcanzarlos en poco tiempo y entonces les daré un buen escarmiento, dijo el minero emocionado.

Antón vio que algo brillaba en las bolsas que había en el burro. “Pero si es oro”, pensó. Casi se desmaya de la emoción.

- Señor, si usted atraviesa el campo con este burrito se maltratarán las plantas y el dueño de este floral me castigará, creo que he sido generoso con usted. ¿No querrá hacerme daño, verdad?

- Diantre, ¿y ahora qué hago con el animal?

Era lo que Antón esperaba que el hombre dijera.

- Debo estar aquí un par de horas por lo menos, no sería molestia para mí cuidar de este animalito de Dios.

- Sois pura bondad, amigo, aquí te dejo al burro.

A pie, bajo el ardiente calor, anduvo buscando el padre de la muchacha a los tres bribonzuelos. Recorrió todos los caminos imaginables, subió y bajo siete lomas, dos ceros y una montaña y no encontró ni rastro de los tres muchachos. Agotado, hambriento y desalentado, regresó al lugar donde había dejado al florista y a su burro. Sólo entonces se dio cuenta que lo habían engañado como lo habían hecho con su hija.

Humillado y cariacontecido regresó a su casa.

- ¿Y qué fue, padre, lograste darles su merecido a esos canallas?, preguntó la muchacha.

- ¿De qué canallas hablas, muchacha?

Eran tres ángeles, hija mía, tres ángeles venidos del Paraíso, mi pequeña. Les obsequié mi burro para que no tuvieran que caminar tanto. Dicen que los caminos al cielo están muy difíciles hoy en día.

- ¿Y el oro?, preguntó la muchacha.

- El que da su oro antes de la muerte, abre las puertas de la suerte, hijita, dijo el minero.

Esa noche, mientras la muchacha dormía, el minero se daba de cabezazos contra todo poste o columna que encontraba en el establo mientras maldecía a la muchacha, al burro, a los tres bribones y al prometido de su hija, causante de todo ese embrollo.

Wolfsschanze, diciembre 2013.

LIBRO ÓRDENES SON ÓRDENES

2010-11-13T01:17:00.010-05:00

ORDENES SON ORDENES
RUEDA DIVINA
DEL AGUA DERRAMADA NO SE RECOGE NADA

ÓRDENES SON ÓRDENES

Viendo que todo en su reino era armonía, el león decidió dar una gran fiesta con el fin de agradecer a todos sus súbditos el respeto y obediencia que le tenían. Para ello mandó llamar a la zona quien hacía las veces de asistente.

La zorra holgazana había engordado una barbaridad a costa de las sobras que le dejaba el león cada vez que cazaba.

- ¡Qué se traerá entre patas el melenudo!, refunfuñó la zorra que fue despertada de su habitual siesta vespertina.

Ya ante el león, la zorra escuchó con atención.

- El sábado en la noche, a las siete daré una fiesta y quiero que todos los animales, grandes y pequeños, asistan. Se trata de algo que no he hecho nunca y que me honra hacerlo ahora que ya voy a cumplir un año más de vida. La fiesta servirá para que todos aquellos que están peleados se amisten y de paso quiero agradecer a cada uno el respeto y obediencia que me guardan. Así llueva que todos vengan, ya sabré recompensarlos: buenas carnes para los carnívoros y las mejores hierbas para los herbívoros. ¡Ah!, eso sí, diles que si me traen un regalo no me negaré a recibirlo, pero que no me ofenderé si no traen nada. Ahora vete y comunica a cada uno de mis súbditos esta ordenanza. Desde ahora quiero ser un nuevo rey.

- Pero, Majestad, no cree usted que…no quiero escuchar nada, órdenes son órdenes, sentencio el león.

La zorra se marchó lanzando maldiciones a diestra y siniestra y deseando que el león se atragantara con un hueso y que se muriera de una vez.

- ¡Qué se ha creído este estúpido! Ya me veo andando de aquí para allá transmitiendo su ridícula fiesta y todo por unos mendrugos que me deja este león angurriento.

Astuta como era, la zorra fue donde el mono, a quien luego de regalarle un coco, le dijo:

- Dice el león que le digas a todos los animales que como él nunca hace nada, quiere ser un nuevo rey y para ello ha decidido hacer una fiesta para que no lo critiquen. La reunión será el sábado 7. Tienen que ir todos los que quieran pelear; deberán llevar regalos: buenas carnes y buenas hierbas. Nadie debe faltar, pues, sólo le queda un año más de vida. ¡Ah!, también dice que si hay lluvia te dará un hermoso regalo. ¿Has entendido, monito? Interrogó la zorra.

El mono, que tenía la memoria más confusa que la zorra, se rascó la cabeza y dijo que sí, aunque debió haber dicho no; pero un coco era un manjar que no se debía desestimar.

El mono, después de comerse el coco, fue en buena de la cebra.

- Vengo de parte de un nuevo león que quiere ser rey y me ha dicho que sólo le quedan siete días de vida y que posiblemente se morirá el sábado, pues, piensa atragantarse con la carne y las hierbas que le llevarán todos los animales; también quiere que después de su muerte se haga una gran fiesta para que peleen los animales grandes contra los pequeños, salvo aquellos que le lleven regalos a su tumba en recuerdo de su gran melena.

La cebra golpeó el suelo con sus fuertes patas y se marchó a cumplir el mandato del rey león, que el mono había sazonado a su manera.

- Mejor me busco un idiota que haga el mandato, pensó la cebra llegando a la ribera del río.

Allí encontró al hipopótamo que flotaba como una pequeña isla.

- Mire, señor hipopótamo, dijo la cebra, el león quiere morirse el sábado a las siete, por lo cual todos debemos organizar una fiesta donde nos lo comeremos con hierbas; luego pelearemos para ver quién se queda con su melena, pues, aquello significaría que aquel que la tenga habrá llevado más regalos y será el nuevo rey.

El hipopótamo se hundió en el agua como tratando de ordenar aquel mensaje enrevesado. Al otro día, el hipopótamo encontró a la jirafa.

- Como el león nunca ha hecho nada, le dijo, se ha rapado la melena; la cual quiere repartir entre los siete que lleguen primero a la fiesta del día sábado que un rey organizará en honor de todos aquellos animales que se peleen por la carne y la hierba que se servirá ahora que el león se está muriendo por los muchos regalos que no recuerdo quién le ha enviado.

La jirafa pasó unos bollos de acacia que estaba masticando y le dijo al hipopótamo que no se preocupara, que ella se encargaría de visitar a cada uno de los animales para que todos estuvieran bien enterados. Cuando el hipopótamo desapareció, el cuellilargo animal colocó un letrero sobre el tronco de un árbol de roble y continuó devorando las hojas de acacia.

El león se ha muerto el sábado a las siete; los animales grandes que se han comido a los chicos ahora se comerán la melena del león muerto con las hierbas que el nuevo rey les ha regalado.

Está demás decir que el rey tuvo que comerse todos los manjares que había preparado. El día indicado para la reunión, el rey oteaba el horizonte con cara de preocupación, pues, no veía llegar a nadie; de vez en cuando lanzaba una mirada furibunda a la zorra que no dejaba de engullir los manjares con los que el rey de la selva pensaba agasajar a sus invitados.

Wolfsschanze, abril 1996.

RUEDA DIVINA

“He hizo Dios animales de la tierra según su género, y ganado según su género, y todo animal que se arrastra sobre la tierra según su especie y vio Dios que era bueno”

Génesis (1-25)

El ratón, el gato y el perro fueron creados por Dios en el Paraíso.

Primero creo al perro, pero éste ladraba mucho y por eso el Creador lo interrogó:

- ¿Quieres como compañero al gato?

El perro movió la cola

como asentimiento

mostrando con ello

su contento.

“Estas uñas son bastante incómodas se quejó el gato”.

“Ya las necesitarás”, le dijo Dios, para huir del perro.

Perro y gato se hicieron grandes amigos, pero con el tiempo el felino se fue volviendo muy perezoso y se pasaba la mayor parte del día durmiendo y así, por no tener con quién jugar, el perro se fue aburriendo y nuevamente comenzó a ladrar.

Fue entonces cuando Dios Creó al ratón para que acompañara al perro.

Pero el ratón bandido

lejos de entretener al perro

paraba comiendo queso

entre las piedras escondido.

Para deshacerse de los requerimientos de aquel can juguetero, el roedor se las ingenió para indisponer al gato frente al perro. Descubierta la estratagema de aquel ratón conflictivo, se inicio la rueda eterna.

Yo voy tras el gato

y el gato tras el ratón,

y así, eternamente,

los tres tenemos diversión.

Wolfsschanze, Julio 27 del 2001.

DEL AGUA DERRAMADA NO SE RECOGE NADA

El agudo conflicto entre los desalmados terratenientes durante los años que China fue gobernada por el emperador de la dinastía Tang, tuvo su punto álgido cuando muchos de estos poseedores de la tierra fueron perseguidos como conejos por una turba enardecida que destruyó sus casas y palacios, dio muerte a sus concubinas y a sus hijos por considerarlos una semilla maldita y ahorcó a sus expoliadores del primer árbol que encontraban a su paso. De este hecho se aprovechó un bandido llamado Huo Meng para atacar con su reducido ejército de mercenarios, el pequeño reino que tenía Po Liam. Hombre justo y honrado, Po Liam había tratado a los campesinos que labraban sus tierras siempre con justicia, de ahí que sus trabajadores no se habían revelado contra él:

Huo Meng tomó prisionero a Po Liam, pero al ver que no tenía descendientes, decidió dejarlo en libertad.

- Puedes tomar lo que te plazca y marcharte, eso te demostrará que en mi corazón también anida la piedad.

Al ver que ya no había nada que hacer, Po Liam empacó los libros que pudo en un arcón, tomó unos de sus mejores caballos y dispuso su partida. Su joven mujer, Yuam Xi, se negó a irse con él y prefirió la seguridad que le brindaba el invasor.

- Me quedó con él, dijo la muchacha tomando la mano del bandido.

- Si me lo permite, Po Liam, me gustaría irme con usted.

Quien dijo esto era Guan Hanging, su viejo mayordomo.

Así marcharon esos hombres, dejando atrás las tierras que ahora quedaban en manos de esos bandidos.

A los pocos días encontraron una pequeña montaña con una gruta. Allí permanecieron durante unos meses.

A la luz de una fogata, ambos leían y releían los pocos libros que habían podido llevar consigo.

Un día que Po Liam regresó a la gruta llevando algunas legumbres y carne de conejo parar el almuerzo, encontró a su anciano mayordomo gravemente enfermo.

- Cuando la muerte llega es el final del hombre y no existe una gruta en ninguna montaña para ocultarse de ella, ni un camino que ella no conozca, ni barca para cruzar a la otra orilla del río que ella no pudiera abordar, mi querido amo, dijo Guan Hanging en los últimos estertores de su agitada vida. Con ayuda de tres hombres, Po Liam bajo el cadáver de su mayordomo e hizo que cavaran una fosa junto a un almendro un grupo de mujeres del campo, arrodilladas al lado del ataúd que yacía en tierra, salmodiaban unos canticos con voz suave y amorosa.

Preparamos la era con amor,

durante la cosecha traemos

mijo para el vino, mijo para

cocinar en las mañanas

y en las noches.

También proveemos el arroz

y el cáñamo, el frejol y el trigo.

Así somos los labriegos,

terminada la cosecha

tenemos que atender a los señores.

¡Vosotros señores no sembráis,

ni sienten el cansancio de

las duras jornadas de cosechas.

Sin embargo tenéis trigos, os

abunda el maíz, la leña y el arroz!

¡Vosotros no cazáis, ni perseguís a la presa,

pero en vuestros patios están los patos,

las perdices y los capones!

Los tres hombres con huraños semblantes, provistos de palas esperaban ansiosos que el ataúd fuera introducido en la tierra para terminar su trabajo e irse a tomar unos tragos. Una fina llovizna comenzó a caer humedeciendo la tierra.

- Daos prisa, mujeres, refunfuñó unos de los sepultureros, antes que la tierra se haga barro.

Terminada la ceremonia el cajón fue introducido en la fosa y los hombres fueron arrojando a toda prisa lo montones de tierra espesa que había al lado de la tumba.

En el suelo repercutía el rumor malintencionado de las lampas. Po Liam permaneció durante largo rato frente a la tumba de Guan Hanging después que todos se hubieron marchado.

Po Liam anduvo deambulando durante varios meses ejerciendo todo tipo de trabajo para pagar su sustento. Fue vendedor de pieles de cabra, ayudante de cocina, sembrador de arroz y palafrenero en el reino del rey de Tian que en ese entonces se hallaba amenazado por tres reyes vecinos. Hasta oídos del monarca llegó la noticia de un hombre muy sabio que limpiaba los caballos con una eficiencia nunca antes vista por los palafreneros.

Po Liam mejoró la alimentación de los caballos a base de arroz hervido triturado y aumento la dosis de agua diaria. También mejoró los cultivos de alimentos de primera necesidad, soja, arroz, mijo y trigo. Asimismo se preocupó por el cultivo de frutas cítricas como pomelos, limones, naranjas y limas, además de cocos, para prevenir las enfermedades, solía decirles Po Liam a los campesinos. Hizo que se cultivara coles, nabos y brotes de bambú. Les enseñó a los campesinos a que usaran las semillas de soja para producir “leche”.

El suministro de carne se incrementó, integrado en su mayor parte por perros criados para tal fin y ranas que se criaban en pozas especiales. Hizo construir grandes almacenes donde se guardaba pescado salado, fresco, seco y fermentado.

- He oído que eres un hombre muy instruido y tus modales no son los de un hombre del vulgo, dijo el rey de Tian.

Sin proponérselo; Po Liam terminó contando lo que le había sucedido.

- Soy un hombre de paz, pero de haber tenido un ejército, ten por seguro que hubiera vencido a cualquier intruso.

El rey observó durante unos minutos y luego le dijo:

- Hay tres malas espinas que no me dejan dormir.

Yo también soy un hombre de paz, pero enfrentar a esos abrojos se me hace inevitable. Me ayudarías a sacármelos de encima.

Po Liam aceptó, porque consideraba que aquellos agresores debían ser como Huo Meng. Para hacer salir al ejército de Zi Sun al ataque, Po Liam dijo:

- Que tus hombres prendan muchas hogueras en la noche el primer día. El segundo día has corres la voz de que tus hombres están desertando y prende la mitad de las hogueras del día anterior. La tercer noche encienda solo unas cuantas. Te aseguro que Zi Sun pensará que ha llegado el momento de destruirte y aprovechando la oscuridad te atacará.

Los hombres de Zi Sun anduvieron toda la noche buscando a los hombres del rey de Tian. No encontraron rastro alguno. Cansados de tanta caminata inútil, Zi Sun ordenó la retirada. Muy tarde, los hombres del rey de Tian cayeron como flechas sobre esos guerreros agotados y los ultimaron. Los pocos que sobrevivieron vieron al amanecer, entre un montículo de cadáveres, la cabeza de su jefe Zi Sun clavada en una pica.

El rey de Tian ordenó que los prisioneros fueran ejecutados en el acto como una forma de escarmiento.

- Un momento, majestad, dijo Po Liam.

Luego, mirando a los cientos de hombres que fueron capturados les dijo:

- Habéis defendido con vuestra vida a un hombre que no merecía luchar a vuestro lado, pues, habéis demostrado que sois valientes y justos.

El rey de Tian les da la oportunidad de unirse a su ejército y les perdona la vida.

Los prisioneros aceptaron y vitorearon a su nuevo jefe.

- Habéis olvidado que hay dos espinas más que combatir, que habéis perdido hombres en esta batalla y que necesitarás reponer esas pérdidas para las batallas que faltan; dijo Po Liam.

- Sois un hombre sabio, amigo, yo sabré recompensarte, dijo el rey de Tian.

El próximo rival a quien tenía que enfrentar el rey de Tian era Zhao Kuo, hombre de vida disoluta, conocedor de vinos y de mujeres que dirigía su corte de una manera desvergonzada y extravagante. Amante de los caballos, Zhao Kuo gustaba de organizar carreras para humillar a sus contrincantes venciéndolos en las competencias.

- Sus caballos son invencibles, dijo el rey de Tian.

Po Liam escuchó atentamente lo que el rey le contó de las carreras anteriores.

- Me dice que sus caballos sólo pierden por media cabeza en las tres categorías de competición. Pues, esto es lo que haremos. Pondremos su mejor caballo en la segunda competencia, a su segundo mejor caballo en la tercera competencia y a su tercer caballo en la carrera principal. Perderemos en la primera categoría, pero ganaremos en las otras dos.

Así se hizo. El rey de Tian perdió en la primera carrera, pero ganó las otras dos.

- Habéis perdido, dijo el rey de Tian a Zhao Kuo. Aquí está mi ejército y el tuyo y reclamo para mí tu cabeza, tal como habíamos pactado. Si yo hubiera perdido, aquí estaba mi cuello para ser cercenado.

Hasta oídos de Zhao Kuo había llegado el rumor de que Po Liam era un hombre de buen corazón y seguro estaba que se opondría al ajusticiamiento.

- Lo perdono, interrogó en voz baja el rey a Po Liam.

- Para prender a los bandidos, captura al que los manda. Cuando el árbol cae las aves se dispersan.

El rey de Tian entendió el mensaje y de un golpe certero decapitó a Zhao Kuo. De inmediato los hombres que conformaban el ejército del muerto comenzaron a retirarse.

Ahí intervino Po Liam y, repitiendo el mismo discurso que dio a los hombres de Zi Sum, logró doblar el número de su ejército.

- La batalla que viene será decisiva, dijo el rey de Tian. Los hombres de Lu Bu son de los mejores guerreros, lo curiosos es que son sólo dos hombres quienes conocen su identidad, su mano derecha y su mano izquierda. Ese camuflaje le ha permitido sobrevivir a muchas batallas.

Po Liam escuchaba atentamente.

- Es sanguinario e insensible. Una vez hizo torturar hasta la muerte a varios miles de prisioneros delante de sus hombres, les mandó sacar los ojos, arrancar las orejas y amputar las piernas para que se arrastraran como serpientes. Desde un escondrijo observaba estas atrocidades ejecutadas por sus dos hombres de confianza, concluyó el rey asqueado.

- Las tres cuartas partes de la fuerza de un ejército consiste en su moral, dijo Po Liam. Y quien imparte esta moral desde la oscuridad es Lu Bu. Habrá que golpear la hierba para que salga la serpiente y ahí le cortaremos la cabeza.

Po Liam identificó a Lu Bu de la manera más inteligente e ingeniosa. Ordenó a los hombres del rey de Tian que construyeran sus flechas con ramas de ajenjo y que con eso atacaron a sus rivales. Viendo este pobre armamento, los dos hombres de confianza de Lu Bu se apresuraron a informar del asunto a su jefe, esperando obtener una compensación por tan buena noticia.

- Dejemos que esas dos ratas nos muestren la madriguera donde se esconde Lu Bu, dijo Po Liam.

El ardid cobró efecto inmediato. Lu Bu salió a un calvero cercano y mientras miraba las flechas que le habían traído, dos diestros arqueros del rey de Tian dispararon sus flechas contra Lu Bu. Una dio en el corazón y la otra penetró su ojo derecho. Sin Lu Bu, su ejército de mercenarios se dispersó. Las espinas que no dejaban dormir al rey de Tian habían desaparecido.

Pasado un tiempo, y ya con el rey de Tian poseedor de grandes cantidades de tierras, Po Liam pensó que había llegado el momento de partir, de continuar el camino que el destino seguramente le tenía preparado.

- Mi querido amigo, he sido ingrato contigo después de todo lo que has hecho por mí y por mis súbditos. Ha llegado la hora de que vayamos a recuperar lo que te pertenece. Es hora de reintegrar al tigre a su montaña. ¿No lo crees así?

Po Liam aceptó la propuesta. Una mañana partieron con un ejército de veinte mil hombres. Después de varios días de marcha llegaron a tierras que habían pertenecido a Po Liam. Ahí se enteró que todos los campesinos que habían trabajado para él habían sido asesinados por el brutal Huo Meng.

El rey de Tian trató de consolar a su amigo.

- La guerra no es para las personas de corazón. El precio del triunfo navega siempre en ríos de sangre.

La del victorioso y la del derrotado se mezclan en ese río.

Te quedarás en tu tienda, yo y mis hombres nos haremos cargo de todo.

Esa misma noche los hombres acamparon sigilosamente alrededor de donde Huo Meng disfrutaba de una de sus frecuentes orgias. A la voz del rey de Tian, los hombres más diestros en ataques de caballería cayeron como langostas sobre una plantación de mijo llevándose todo de encuentro. Todo fue arrasado en menos de dos horas. Cuando Po Liam descendió de las tierras altas encontró centenares de cadáveres por doquier.

- Te he guardado dos trofeos para ti, dijo el rey de Tian.

Dos de sus más fieles servidores aparecieron llevando consigo al fiero Huo Meng, quien al ver a Po Liam dijo:

- Nunca debí dejarte ir, debí haberte matado con mis propias manos.

Po Liam lo miró con desprecio.

- Tus palabras han sellado tu destino, si hubieras mostrado arrepentimiento te habría perdonado la vida, pero veo que tienes el alma podrida. Para librarse de la mala semilla hay que arrancar la planta de raíz.

Un experto en el uso del sable, arrancó la cabeza de Huo Meng de un solo golpe. A una señal del rey de Tian, Yuam Xi fue traída ante Po Liam. Ya no lucia la belleza de la juventud que tanto había encandilado a su marido. Sus cabellos, habitualmente bien arreglados y adornados con graciosos bucles, aparecían ahora desgreñados, mechosos y marchitos, sin el brillo de antaño.

- Amado esposo, estoy arrepentida de lo que he hecho, dame la oportunidad de demostrarte que el fuego de mi amor aún arde en mi corazón, dijo Yuam Xi con el rostro anegado en llanto.

Po Liam la miró con compasión, sin poder entender como había unido su vida a esa mujer que fingía un amor que no sentía.

- Espera un momento, si tu amor es sincero como dices, tendrás que demostrarlo.

Todos los asistentes quedaron estupefactos. Todos esperaban que acabara con la vida de esa infame junto al amante que yacía a los pies de donde ella estaba. Po Liam ingresó a su palacio y regresó con una jofaina llena de agua. Vació el agua sobre la tierra seca y dijo a la mujer.

- Devuelve toda esa agua a la jofaina y creeré en tu amor.

En vano Yuam Xi trató de recuperar ese líquido que se fue desvaneciendo en la tierra como un espejismo.

- Del agua derramada no se recoge nada, dijo Po Liam.

El rey de Tian se despidió de su amigo y partió con sus hombres.

De Yuam Xi no se supo nada.

Wolfsschanze, octubre del 2013.

OSSHUA

Desde muy temprano el pueblo había amanecido convulsionado. La fuerza motriz sobre la que descansaba el progreso de toda la región se hallaba paralizada. Nadie se explicaba aquél fenómeno sin igual del que ningún octogenario podía dar cuenta que anteriormente hubiera sucedido un caso semejante. La Emma, al ser interrogada, buscó un lugar claro en aquel celaje oscuro que amenazaba convertirse en tormenta. Sus ojos cubiertos de cataratas y tan viejos e inservibles como ella, cubriéronse de un brillo opaco; se sintió otra vez importante y dio como toda respuesta un lacónico: No.

Después de la respuesta de la india, quien conocía mejor que nadie todas las leyendas habidas y por haber, fueran de Quillo, Yaután, Condorrama, La Oyada, Jaihua, Pariacoto y otros lugares aledaños, nadie dudó que aquel acontecimiento significaría para Casma un cataclismo de mayores consecuencias que el terremoto que once años después arrasaría el pueblo. Entre ese mar de gente que iba de aquí para allá buscando la forma de poner fin al problema. Osshua se mantenía ajeno a aquel insólito acontecimiento. Había llegado a la Plaza de Armas y no había encontrado a Adriana Simona. En vano esperó otros veinte minutos parecía como si aquella convulsión de humanos se la hubiera tragado. Desesperanzando, angustiado y triste, Osshua se imaginó lo peor, como si tuviera la certeza de que nunca la volvería a ver.

Fue en aquellos instantes en que apareció Anita, la hija del viejo Porfirio, uno de los algodoneros más prósperos de todo el departamento. Se contaban más de cinco los hacendados que envidiaban la suerte de don Porfirio, pues la indiada y la peonería se sentían contentas trabajando para él. El trato paternal y cariñoso que don Porfirio trataba a su gente se podía comparar sólo a la caballerosidad con que don Federico Marcel, el ¨Gringo¨, como se le conocía, daba a sus peones un Cocopoto, su hacienda.

- Dun Fidiricu, bien güeno es. “Gringo” Marcel nues cumo otros patrunes de allasitu; hasta indio parice -, decía el Dalmacio, el indio más alto que habíase visto jamás por esos lares.

La fama del gigantesco serrano como amansador de caballos era tan voceada entre la gente que nadie vaciló en pedirle que pusiera fin a aquella catástrofe que ya llevaba más de dos semanas. El indio bajó un domingo por la mañana hasta la ciudad. Todo Casma lo vio vestido con un poncho rojo que, en los tiempos del cacerismo, había pertenecido a don Eloy Marcel, el primero de aquella familia que llevaba más de un siglo afincada en el norteño departamento. El poncho se lo había entregado el mismo don Eloy a su fiel capataz, Amancio, padre de Dalmasio, y así llego la hermosa prenda a manos del amansador. Cierta mañana de octubre, cuando ya don Federico Marcel se hallaba en su tractor para iniciar su jornada diaria como cualquier peón, Dalmasio se le acercó llevándole el poncho.

- Auí li traigu isti punchu, dun Fidiricu; haci más dicincuinta añus qui mi padre mi lu dio, cuando ustí aún ira un niñu traviesu y le gustaba fastidiar lus gallus para qui si dieran de alma.

Una ingenua sonrisa dejó traslucir unos escasos dientes ennegrecidos por la coca. Don Federico lo miró con ternura; en aquel instante recordó cuantas veces aquel viejo achacoso, cuya edad ni siquiera podía calcularse, lo había llevado sobre sus hombros hasta el río Sechín, cuando aún era un niño de escasos años, para que se zambullera como “los pecesitus”.

Y desde ese día el indio lo lució orgulloso, sólo los domingos, provocando la curiosidad de todos los que se cruzaban con él en su camino a Casma pueblo. Blancos, cholos, indios, zambos, negros, chinos, todas las razas hermanadas en una mirada que más que asombro, estaba llena de curiosidad y codicia.

- “La he visto por el Restaurant don Tito”, dijo la Anita sonriente. Hacia allá se encaminó Osshua algo más tranquilo. Al pasar por donde toda la manada rebelde se hallaba postrada, pastando tranquilamente, Osshua se apresuró a gritar a toda la indiada que rodeaba aquel extraño espectáculo.

- Si no quieren trabajar, pues que sirvan de embutido.

Todos rieron. Uno de los equinos dejó escapar un relincho a la vez que movía su enorme cabeza amenazadoramente. Por un instante, Osshua pensó que aquella era una respuesta a su impertinencia, pues más de un indio consideró la idea como algo que no estaría de más llevar a cabo. Llegado al restaurant, ubicado en la céntrica avenida Ormeño, Osshua ingresó en él. En una mesa cercana a un ventanal divisó a Adriana Simona. Ambos se miraron calculadoramente, como esperándose. Antes de que Adriana Simona pudiera decir algo, Osshua salió apresuradamente, pues había olvidado darle un encargo a la Anita, que debía partir para Yaután.

Al llegar a la altura del viejo cementerio, Osshua diose de lleno con una multitud enardecida y asustada de indios que corrían horrorizados. Una polvareda, a poca distancia, denunciaba una estampida. Los caballos parecían responder a alguna extraña voz. Osshua se parapetó en una de las paredes que rodeaba el camposanto y vio pasar aquella interminable masa de hombres, mujeres y niños que pronunciaban frases entrecortadas, decenas de caballos invadieron las calles del pueblo provocando un caos entre la población, diez veces más espantoso que el que provocaría el terremoto que sacudiría la región once años después.

Cuando el peligro parecía haber pasado, Osshua quiso proseguir su marcha. Una sombra enorme surgida entre la gigantesca nube de polvo dejada por los equinos lo detuvo. Petrificado, Osshua, vio aparecer la gigantesca figura de un caballo.... A medida que el polvo se fue asentando, Osshua vio aparecer aquella cabeza enorme que momentos antes había visto sacudirse rebeldemente. El animal, encabritado, amenazaba con embestir a aquel que habíase atrevido a azuzar a la indiada para que los convirtiera en embutido.

Osshua se dio cuenta que aquel bello semental era el que dirigía a toda la manada. En aquel instante, cuando el caballo se mostraba más amenazador, apareció la inmensa figura del indio Dalmasio. El indio se plantó entre Osshua y el Equino; el animal ante la presencia de aquel hombre cubierto de un poncho rojo, se calmó de súbito. Osshua vio al indio pronunciar algunas palabras en una rara lengua, lengua que él jamás había oído. Estas iban acompañadas de unos extraños ademanes que Dalmasio hacía con brazos y piernas.

Aquello recordó a Osshua algunas danzas de las que se bailaban en las fiestas de la virgen de Quisquís en el mes de setiembre. Al poco rato, un silencio se apoderó del ambiente. Ni una molécula de polvo se atrevió a profanar aquel ritual entre hombre y bestia. El caballo se perdió más allá, velozmente, entre la nube de polvo que ya se iba disipando. Media hora después, todas aquellas bestias incontrolables habían abandonado la ciudad para regresar cada una a sus lugares de origen y recomenzar sus acostumbradas labores.

III

El pueblo amaneció con un sol esplendoroso, nadie dijo nada, todos hablaban como si nada hubiera sucedido. En la sesión del Consejo Municipal, el alcalde Ramiro Lomparte se limitó a decir que la “huelga ha terminado”.

Dos domingos después, Osshua encontró al indio Dalmasio bebiéndose un mate de coca donde “Don Tito”. Sus enormes ojos negros parecían mirar a ninguna parte. Osshua se acercó temerosamente hacia él, y se sentó en una silla vecina. El indio lo miró de soslayo y se limitó a decir:

- Niña Tirisita, utru mati para mi amigo por favor.

Ese “amigo” habría de latir fuertemente en el corazón de Osshua para siempre: sus ojos se llenaron de vida. Luego de beber la poción de mate, Osshua agradeció la oportuna intervención del indio. Este pareció no haber escuchado, pues ni siquiera se reflejó en su curtido rostro la menor impresión. Osshua quizo saber el significado de aquellas palabras que habían tranquilizado al furioso animal, cuyos centelleantes ojos lo acompañaban aún en muchas horas de sueño.