GuiskyLeaks

La Entrevista

2020-07-03T18:06:00.002-04:00

La Entrevista.

- “Lo siento mucho Julián, por motivos de estrategia comercial, no continuas en la empresa. Al bajar no olvides darle tu badge a seguridad”, fueron las ultimas palabras que escuchó esbozar a la que había sido su jefa por los últimos 3 años, de un momento a otro pasó de ser un supervisor en la planta a ser parte del temido mundo de los frac... de los desempleados.
La transición fue inmediata, no hubo tiempo para reuniones de despedida o siquiera poder recoger el que había sido su cubículo. – “Por favor devuelva el badge” le dijo en un tono muy serio el mismo guardia de seguridad con el que hasta esa mañana, intercambiaba un ameno saludo a diario, tras entregarlo solo bastaron unos cuantos clicks en aquella computadora para ser borrado de la base de datos del edificio donde había pasado más tiempo que en su propia casa desde que empezó a vivir en ese ya no tan nuevo país.
Posterior a ese evento, sin mucho margen para lamentos o pesares; esa misma tarde decidió prepararse nuevamente para volver a ser parte de ese “pujante” mundo actual, ese mundo al que poco le puede importar que un inmigrante (o cualquiera realmente) hubiese perdido el trabajo.
Pues así paso Julián a elaborar un nuevo currículo, uno que intentase satisfacer todos esos “deseos” de todos aquellos personajes que se auto denominaban gurús del reclutamiento en masa y que ya a ese punto habían impuesto su tendencia en ese mundo.
Un entorno que mientras intentaba creerse original, realmente era terriblemente genérico; pero como genérico también era necesario, necesario para hacer un poco más decente nuestro transitar sin tanta pena y con algo de gloria en eso que llamamos “la vida”.
Luego de muchas semanas y equivalentes modificaciones a esa hoja de papel que intenta explicarle al mundo que tenemos algo de utilidad como escl.. como empleados; finalmente sonó el teléfono con una propuesta laboral.
En primer lugar, creyó que se trataba de otro de esos ya diarios intentos de venderle algo al teléfono, ya que apenas posó su oído en el auricular una voz ya se encontraba adentrada en lo que parecía ser un guion.
- ¿Disculpa, me escuchas? esbozó la voz, Julián rápidamente se presentó y la voz procedió a decir -Mi nombre es Isabel, analista de HR en Q.., te llamó porque hemos analizados tu perfil en L y queremos reunirnos contigo para discutir una propuesta de trabajo ¿El jueves 11 te parece bien?
Julián sin dar crédito a su suerte, rápidamente contestó – Perfecto, allí estaré el jueves. Isabel se despidió con una serie de instrucciones que prometió enviar de manera detallada más tarde a través de un email.
Al concluir la breve conversación Julián suspiró un tanto aliviado, considerando que era la primera entrevista que agendaba luego de hallarse cesante.
Al recibir el correo con las indicaciones que previamente Isabel había explicado en el teléfono, procedió a redactar un folio en otro idioma donde se debía explicar con el mayor detalle posible todas las responsabilidades que tenia en su otrora empleo. Todo eso le hizo sentirse listo para afrontar la temida experiencia de la entrevista.
Una experiencia muy similar a ser sometido a un juicio, pero con la salvedad de no haber cometido otro crimen que el de encontrarse desempleado. Así llego el ansiado jueves 11, Julián se levantó temprano, repasó ciertos conceptos técnicos requeridos para el cargo y aprontó un outfit de esos que los gurús catalogaban como apropiado para el ambiente profesional.
Mientras hacia el largo recorrido en el bus interdepartamental con destino al complejo empresarial al que había sido citado, encontró algo de calma en un playlist que también usaba para olvidar los largos días de trabajo a los que hasta hace relativamente poco, solía estar acostumbrado .
Al llegar al complejo, se sorprendió por el gran contraste entre el entorno rural donde se hallaba y los modernos edificios que delineaban el inmenso lugar, mientras se presentaba ante los guardias de seguridad que más allá de los sueldos, nada tenían que envidiarle a una unidad militar, Julián recordaba las palabras de su amigo Nahuel que solía describir ese complejo como “El Disney de los empresarios que únicamente invierten cuando no existe la palabra impuestos”.
Luego del escaneo biométrico de rigor, la entrega de su documento y varias fotografías para la base de datos, finalmente pudo acceder a ese lugar, un lugar cuya inmensidad abrumó, encontrándose obligado a pedir indicaciones dentro de esa pequeña ciudad.
Al presentarse rápidamente en la oficina indicada, con un par de minutos de tardanza debido a haberse perdido en los largos pasillos. Aparece una joven que saluda y se introduce como Isabel, le ofrece una bebida y de forma apurada lo guía hacia una de las múltiples salas de conferencia de la empresa.
Posteriormente, en tanto apenas lograba tomar asiento, Julián empieza a contestar en dos idiomas las preguntas que lanzaba sin parar su interlocutora, quien no dejaba de tomar atentamente notas a todo lo que se decía.
Tras unos minutos que parecían eternos, Isabel sonriente exclama -Es hora que conozcas a la jefa de proyecto, ya regreso.
Inmediatamente ingresa otra joven a la oficina, se presenta rápidamente como Julieta y sin apartar los ojos de una laptop toma una hoja de papel con los apuntes de Isabel y procede a dar lectura a las notas de su reclutadora.
Casi tan rápido como se imprimía el boleto del ómnibus que lo había llevado allí, Julieta dice sin reparos dirigiéndose a Isabel – “Yo no estoy precisando este perfil actualmente, nada te cuesta leer los emails que te mando.”
Un fuerte silencio invadió la oficina y Julián solo pudo escuchar “Lo siento mucho Julián, debes irte. No olvides entregarle el badge al guardia de seguridad.”

AUTOBUS 52

2015-10-13T11:44:00.003-04:30

La temperatura ha llegado a tope de 32 grados centígrados, las personas poca atención le dan a la alarmante información ofrecida por el locutor de radio, en realidad todos parecen bastante despreocupados por el reporte del tiempo: igual saben que se deben esconder del astro rey tras la blindada piel del vidrio.

Por la parada por favor - se escuchó a lo lejos una borrosa voz, dando indicaciones desde el otro extremo de la galaxia. Una señora que arrastra un niño de la mano (el infame pero infaltable llanto del infante cubre los oídos de todo aquel que no ha sucumbido en el sopor de este cajón metálico), en la otra mano, un bolso escolar trepado como koala sobre su extremidad.

Natalia por fin decidió desvestir su rostro, revelar aquello que la viene preocupando desde que se montó en este ¿vehículo?; el reloj de arena alojado en la boca del estomago la hace estremecer con cada grano, le preocupa ser víctima de miradas aunque ella permanece aun invisible para el resto de pasajeros: cada quien anda ocupado en el fiel cumplimiento de su rutina diaria. Los colegiales, el que nunca llega temprano al trabajo, los chiquillos que lloran como si estuviese lloviendo, la cesta de hacer mercado custodiada por un par de piernas ya flácidas, cansadas de 47 años de lo mismo. La dislexia de la cotidianeidad les hace imposible observar quimérica pareja.

La calva voz fue remplazada por una balada de los '80, "yo soy rebelde porque el mundo me hizo así" - canturrea una señora con nostálgica garganta.

Parsimoniosamente, Natalia comenzó a deslizar hacía el sur un viejo sweater como si se tratase de una santamaría, prenda del uniforme colegial con olor a flores que amurallaba su cleopátrico rostro y se detiene en unos pechos pronunciados, mientras anuncia la trágica noticia; a su lado se encuentra un muchacho con ojos vidriosos que, disimuladamente, seca una de sus lágrimas que brota de su tez morena, apenas se limita a respirar con un poco de dificultad, se siente cansado, agotado sin haber corrido, diáfana y dolorosamente retira sus lentes, hundiendo suavemente los dedos sobre sus ojos cerrados hasta que el rojo doblega el azul tras sus párpados.

Dime algo - susurró Natalia. Ella no se atreve a romper el silencio que mantiene atado a ambos, prefiere que la canción hable por ella: "porque nadie me ha tratado con amor". Él permanece ensimismado, se encuentra en otro viaje, muy distinto al resto de los pasajeros.

Una parada en seco, el animal se detiene, tiene hambre, desea seguir devorando gente. Uno a uno comienzan a ingresar en su metálico intestino, son demasiados, tras una breve pausa la bestia sigue engullendo sin resistencia ni aparente saciedad los cuerpos que voluntariamente se prestan para ello; sin pretensión de escape, un avezado sombrero se rehúsa a seguir, se queda en la boca de la bestia, ella tampoco desea luchar: ya habrán más. Se escucha un eructo en el tubo de escape, continúa con su marcha por la ciudad.

Natalia toma las manos del condenado, ya está segura del padecimiento, él tiene el pulso adormitado, intenta besarlo pero él no responde, ella retira sus labios para reanimarlo con unas palabras, pero nada, no reacciona. El sombrero los ve, la barba descifra la historia, frunce el ceño y hace una pequeña mueca: poco le importa que el condenado lo vea.

Aquél a quien Natalia castigó en algún momento con sus palabras, despierta de su letargo de un salto, no se había percatado que sus manos aún siguen conectadas a esa perfecta máquina con olor a flores, el pulso, el sombrero, la mueca, el llanto, el calor, el inevitable calor la máquina de flores, de flores.

Ella se desespera, necesita finalizar con el ritual cuanto antes, sabe que tiene poco tiempo para lograr la metamorfosis, y decidida a ello toma el rostro de su interlocutor, le besa, él le huye al gesto pues ahora le toca llevar el mando, el ardor lo hace moverse un poco, él no escapa de ella pero siempre con el control en las manos: el invasor que no quiso ser devorado y que le recuerda que los hombres no se arrodillan ni lloran.

La bestia se detiene, hay una pausa, son vomitados por el animal en la parada Nápoles. Ambos sienten la liviandad del exterior, cada uno a su manera, cada uno creyendo algo distinto: alguien tendrá que imponerse.

Ella sin pena le toca, le recuerda la noticia que lo colocó triste, y deja caer un par de lágrimas de cocodrilo, lo besa, susurra promesas que sabe que sus hormonas no podrán cumplir. Finalmente, a Natalia se le es permitido un par de besos, con el ímpetu derrotero con que un enfermo terminal acepta con estoicismo su destino.

Caminan entre miradas gachas, manos perdidas al sur del ecuador, se avista un portal en una calle ciega. Punto de quiebre: alguien tendrá que imponerse.

El moreno rostro de ojos rojos cambia, las pupilas se dilatan, no hay más canciones ni paradas, no hay talismanes ni conjuros para huir del laberinto de extremidades, todo es silencio, respiración agitada y ansiedad. Las facciones son más duras, lentamente comienza a despertar los sentidos, él tiene hambre y sed a sangre, ella es embestida con fuerza, con furia, con rabia, anhelaba ser amada con el odio que se tienen los amantes, las ropas se mantienen a medias sobre los cuerpos de quienes decidieron hacer de aquel portal su particular espacio de sexo y odio.

Las garras lastiman deliciosamente la piel de Natalia, pero no se queja, jadea, ella goza con el maltrato ahora, ahora es ella quien se entrega, se deja ir, pasó de cazador a presa en un arrebato, quería ser poseída con ansías de animal enjaulado harta del niñato que le daba chocolates a la salida.

Ella llora, llora de felicidad por su tragedia, sabe que desde ese momento no será la única oveja mordida en las noches por aquel infeliz lobo, ella llora, sabe que nada va a ser lo mismo desde que fueron tragados aquel día en el autobús 52.

El Quijote de papel

2015-04-03T15:34:00.000-04:30

Precisar sobre qué escribir resulta un ejercicio bastante complejo de por sí, pero si esta pretensión literaria nos conduce al relato de una historia con nombre y apellido, con pasiones y decepciones, como cualquiera de los mortales, los estigmas de nuestra propia historia nos convierten, inexorablemente, en un amasijo de contradicciones. Tal vez sea ESA la verdadera causa y consecuencia de esta historia.

Miguel Guerrero era un joven común y corriente, más corriente que común, con una vida que de rutinaria tenía todo: por las mañanas era un mecánico de oficio, mediocre, bastante distante de esos genios dignos de ser biografiados o al menos de aquél hombre común que algo distinto aporta a la labor; él era, más bien, uno como cualquier otro, de los que intentan trabajar dignamente mientras sueñan que la vida les dará esa ventana de luz que todos buscamos.

Por las noches, cuando la grasa inserta en los poros de su piel y el cansancio propio de su profesión se lo permitían era escritor, escribía para mudarse de apartamento, de vida, para cambiar de trabajo y de nombre, para vivir aventuras, vencer piratas somalíes: el seducía a las palabras, que tal vez más por pasión de escritor que por calidad, cumplían todos sus deseos.

En el día, entre llaves y herramientas se concentraba en su trabajo pero en las noches, largas y solitarias era cuando realmente se sentía feliz: descendiendo hasta calabozos oscuros para encontrar grandes peligros y derrotarlos con la gallardía propia de un caballero de la edad media, o convertirse en un amante clandestino en la Irlanda que nunca había conocido (ni conocería), o el reportero estrella del New York Times que investiga los extraños sucesos de un asesino serial en Manhattan con mayor acierto que la N.Y.P.D.

Poco a poco Miguel se fue aferrando a ese mundo de fantasías, de irrealidades, pero uno que al fin y al cabo era lo más cercano que conocía a la felicidad, su vida continuaba rutinariamente bien, el trabajo en el taller le permitía cubrir los gastos mínimos para sobrevivir en el apartamentico que compartía con sus padres; no ansiaba ser un intelectual, un tecnócrata de las letras, aunque tenía planteado, eventualmente, estudiar cualquier carrera corta y fácil, pensaba que lo mejor que podía hacer por el orgullo de sus padres era regalarles un título, únicamente para que adornaran la sala del apartamento y por fin desecharan esa detestable copia de Van Gogh.

Sin embargo, había algo que velaba su mente con mayor ahínco y le traqueteaba en la cabeza una y otra vez: desde hacía mucho tiempo era un ser solitario, y creía haber entendido porqué: ninguna mujer le resultaba perfecta, al parecer a todas solía faltarle algo que le hiciera interesarse realmente: algunas tenían un rostro precioso, de muñeca, pero parecían estar vacías de alma; otras eran muy agradables e inteligentes pero muy gorditas para el gusto de Miguel; a unas les sobraba el dinero pero ostentaban un pésimo gusto al vestir, y otras tenían una hermosa piel y bonitos ojos mientras padecían de una terrible halitosis.

Miguel tenía la terrible cualidad para hallarle defectos a cualquier mujer que le demostrase el más mínimo interés, y esta extraña situación ya llevaba acompañándolo desde hace unos 6 años haciéndose tan insoportable como estoica.

Un día de esos en los que la estupidez hace estragos en las almas solitarias, Miguel resueltamente decide buscarle una solución a ese problema de una manera poco ortodoxa: escribiría al detalle a su mujer perfecta: sus pies, sus rodillas, sus muslos, su vientre, sus pechos, sus brazos, su cuello, su cara, sus ideas, sus valores. Deicidio hacerlo con el único propósito de tener una vaga idea de la mujer que podría realmente desear, luego habría tiempo para encontrarla, irreal o no al menos ya tendría una referencia.

Y así comenzó el experimento, Miguel escribía sin cesar: detallaba cada parte del cuerpo de su amor imaginario con una exactitud rallante en lo pasmosa, con cada palabra hasta el lector más tonto podría imaginar la belleza de aquella mujer que con los días iba convirtiéndose en su mayor ilusión, podía pasar semanas enteras simplemente detallando la firmeza y lozanía de los muslos de su hermosa Frankenstein literaria.

Pero lo verdaderamente difícil lo descubrió cuando advirtió que debía convertirse en el Monet de su cabeza: definir su personalidad, sus ideas, sus anhelos, sus lugares, hobbies, deseos, pasiones, decepciones, sabores favoritos, aromas; descubrió que no era tan sencillo describir a una mujer perfecta, al menos no si quieres hacerlo correctamente.

Luego de siete meses, Miguel seguía imaginando a aquella mujer que deseaba alguna vez poder encontrar, protagonista de una búsqueda que siempre estuvo más en sus pensamientos que en las calles pero ya no la buscaba como al principio, para delinear a su mujer perfecta y nada más que eso, quizás hasta como un ejercicio literario, ahora aquella imagen, aquella mujer, podía significar una idea, aunque difusa, de lo que podía ser el amor. En algún momento Miguel, en su mente, ató la idea de aquella irreal mujer con lo real de la compañía femenina.

La buscó en el metro, en el bus, en la Universidad, en las calles, siempre la buscaba pero ninguna se parecía a esa que solo él conocía y de la que cada vez se enamoraba más y más, aun y cuando entre su historia y la realidad, no había más que un par de cuadernos: definitivamente ella y su búsqueda se habían convertido en el asunto más importante de su vida.

─ ¿Qué haces con tu vida Miguel? ¿A quién buscas? – le preguntó un día al tipo que lo miraba en el reflejo.

Como respuesta solo tenía una mirada perdida frente al espejo y una evasiva sonrisa. De inmediato apartaba la mirada y se dedicaba a acometer la tarea que tuviese entre manos; nunca cuestionándose si era sano seguir esperando que aquella mujer surgiera de la nada.

Miguel despertó una madrugada sudoroso de delirios, con una idea apoderada de cada uno de sus pensamientos, misma que decidió combatir aunque sin decisión alguna:

─ Miguel por Dios, basta, ¿Cómo vas a pretender hablar con el papel? ¿Crees que te va a contestar o estas apostando a la locura total?

─ Es la única manera en que puedo aferrarme a una mujer, mírame, no tengo dinero, no soy gran cosa, mi físico no está en su mejor condición, así que si quiero una mujer perfecta, aquí la tengo: es ella. Por primera vez se respondía a sí mismo, por primera vez tenía las agallas de argumentar alguna clase de respuesta, al menos en su mente.

─ Está bien, digamos que hablas con ella, que le escribes algo o como quieras, ¿Qué harás si te responde? ¿Has pensado en eso?

─ Esa es la idea ¿no? Hablar con otra persona y que esta te responda, esa es la idea básica de un dialogo. A veces no sé de donde sacas lo que escribes.

─ No te vengas con rodeos, dime: ¿Qué harás si esta “mujer” te responde?

─ Asumo que sucumbiré a la locura y listo, durante muchos meses he preferido regodearme en el sabor de lo irreal para no enfrentar la amargura de la realidad. ¿Qué más le queda a un hombre como yo?

─ Vale, esa es la solución entonces: sucumbir a la locura. Si estás dispuesto a aceptar las consecuencias que ello conlleva adelante, creo que ya eres suficientemente adulto para enfrentar las consecuencias.

─ Es así, me despido de ti por si no vuelvo. Adiós.

Así fue como Miguel tomó la resolución de despedirse de una parte de sí mismo y abrazar a otra. Decidió empezar de una vez: no había razones para postergarlo, sentía en su estomago esa sensación de emoción que se siente cuando estás a punto de entrar a una reunión donde no conoces a nadie: ansiedad con deseo, creo que esa es la mejor manera de explicarlo.

Empezó, torpemente, a escribir lo que quería decir, pero descubrió que le fastidiaba y le resultaba poco creíble, aún cuando de ellas, de las mismas palabras en el papel, hubiese surgido esta mujer: así que de su imaginación fue construyendo su voz, sus palabras, su entonación, su acento, su verdadera y última historia…

Lucía… Lucia resultó ser el nombre de la misteriosa mujer y mientras la iba descubriendo un poco más, fue conociéndola o tal vez conociéndose, entendiendo que este “amor” ya había pasado los límites de su propia voluntad, ella le contaba de su vida, de sus amigas, él la escuchaba calladamente, pocas veces le interrumpía con comentarios sobre algún detalle cotidiano. Se aferró a lo que algún día leyó de Pessoa: “que no hay error humano ni literario en atribuir un alma a las cosas que llamamos inanimadas”.

Procuraba mantener sus “conversaciones” puramente mentales y absolutamente secretas (no quería que la gente empezara a pensar que estaba loco). Usaba esos pequeños momentos en los que podía relajarse y “hablaba” con ella; también solía describir su vida, quizás con algún agrandamiento oportuno pero siempre con una sonrisa en la cara. Esa sonrisa de estúpido que todo hombre se ha dado a la tarea de tener alguna vez.

Entre alguna conversación, en alguna tarde de ocio, Miguel le preguntó a Lucía:

─ ¿Me quieres?

─ La vida entera.

Esas tres palabras hicieron que Miguel se enamorara perdidamente de ella (¿ella?), al punto de consagrar su vida a la mágica compañía de su amante de papel.

Ya le había restado toda importancia que pudiese haber tenido las opiniones de los demás, podía pasarse horas ensimismado, hablando prácticamente al aire, mirando hacia un punto vacío, dialogando con una persona que no existía pero que el anhelaba y a la cual, aún inexistente, no se atrevía a confesarle que le amaba con delirios de poeta renacentista.

Fue así como Miguel, de a poco, se fue alejando de sus amigos, abandonando finalmente la búsqueda de la Lucía de carne y hueso; su única relación con el mundo real era el trabajo al cual continuaba asistiendo por mera necesidad ya que de haber podido se habría ido al lugar que Lucía hubiese escogido para formar un hogar juntos.

Esa mañana la madre de Miguel que desde hace algún tiempo venía observando que algo en él no estaba bien, lo encontró hablando solo en lo que parecía un romántico desayuno en una mesa para dos, diciéndole a su Lucía que la amaba y que no encontraría nunca una mujer como ella; su madre, sin inmutarse, nada intentó, pues reconoció en la mirada del joven enamorado, una locura infinita, mucho más allá del simple embeleso, era la locura del romántico, la locura del amor de Quijote, la más hermosa y real de las locuras. Esta era una locura de la cual su madre sabía que no volvería.

Así entonces en los días sucesivos arregló todo para que su hijo fuera a vivir a una vieja casa, que perteneció a sus abuelos, en las afueras de la ciudad, lejos de terapias, hospitales psiquiátricos y prejuicios; viviendo, o fingiendo hacerlo, en lo más parecido al hogar de sus sueños, así pasaron los días de Miguel Guerrero, y las semanas y los meses, en aquel lugar donde a diario cerca del rio, buscaría las flores que entregaba a su amada cada tarde.

Días antes de morir, Miguel escribió en la última hoja del cuaderno que atesoraba la vida de Lucia “El lápiz y el papel fueron mis amigos, me regalaron el más hermoso de los amores y se convirtieron en los más compasivos verdugos”.

El libreto del Slump

2015-03-22T22:19:00.002-04:30

Cuando no hay contacto bate/pelota ,la banca, o las menores se perfilan como opciones bastante probables para alguien que hace rato que no está en su temporada de novato.

Asumir el slump, es entender como paciente bateador que solo es cuestión de unos cuantos turnos salir del mismo, pero el tiempo no es infinito y algo es seguro: desde la banca NO se batea, así que manos a la obra, la intención es seguir jugando con esos escenarios tan diversos que impone la vida y sus circunstancias.

Si no doy la talla en las mayores, me considero demasiado inmaduro como para salir por la puerta grande, siempre puedo culpar al manager, a algún coach, al árbitro y su zona de strike o a quien sea; chivos expiatorios me sobran, nunca he dudado en usarlos.

Siempre hay otras ligas, en televisión las veo, obviamente no son las mayores pero aparentemente yo tampoco pertenezco a ellas, en el fondo es un consuelo saber que en mi país siempre seré una celebridad pese a que no siga en las grandes, o aún cuando hace tiempo que ni asomo a la AAA.

Obviamente eso de la “fatiga extrema” me hace un favor, creo que no podría cambiar Palm Springs por una liga donde seguro terminaría sumergido en vasos plásticos de cerveza; sin embargo, no todo es malo; continuamente intento escapar de la seguridad de mi homeland para festejar como Dios quiso.

Además, puedo jugar con otras cosas: he escuchado que a más de uno le ha ido bien con eso de la política (otra de las ligas en las cuales solía jugar), y así quizás, finalmente pueda callar la boca de aquella profesora (Marta creo que era su nombre) que me decía que si no culminaba el bachillerato no podría ser nadie ¿se imaginan al estelar Raúl Guevara de shortstop a ministro?

Quizás no sepa mucho de eso de ser Ministro, pero si aquel que cantaba y jugaba pelota tiene rato en eso ¿porque yo no? Lo de firmar papeles, reunirme y aceptar prebendas puedo hacerlo; quizás aquello que me desagrade sería escuchar los discursos del presidente, pero al menos debemos agradecer que este presidente no hable tanto como el otro.

Bueno, bueno… hemos perdido el hilo

Pensándolo a fondo quizás no me convenga eso, no creo que pueda tolerar a ese montón de familiares y amigos pidiendome plata y favores todos los días,y el calor que hace allá en Venezuela es fatal; sin duda una cosa es el turismo y otra la emigración.

Luego de esos quince minutos donde se dibujó mi futuro, producto del slump, solo se me ocurrió salir corriendo a buscar a mi coach de bateo y en un atropellado inglés decirle:

'Mr Mosby I need help with my batting, just had a nightmare about coming back to Venezuela.-

El túnel

2015-01-10T00:33:00.001-04:30

Como es la distorsión de la realidad eso que muchas veces nos mueve es que decidimos compartir este texto con estos 14 lectores que probablemente son los únicos que lean esto.

Nos dejamos llevar por ideas… ideas que a veces han tomado cuerpo y se han convertido en relatos, en cuentos y (lamentablemente) a veces hasta en poemas que aquí plasmamos o que guardamos para leerlos más delante y compensar así nuestra falta de autoestima… o nuestro de exceso de ella.

Quizás no tengamos qué escribir o quizás sí, de eso se trata el texto que aquí reproduzco que con la implícita aceptación de Eduardo Liendo me he tomado la libertad de traerles a uds. Esto no es un homenaje como el de Groucho, solo es un loco relatando sus locuras a otros locos.

“Una noche viví una pesadilla horrible, o sea, estaba dando vueltas por la ciudad en un viejo autobús destartalado. Iba junto con una gente muy rara que nunca había visto, aunque sí reconocí al Chingo, que estaba envuelto en una capa negra o tal vez llevaba puesto un disfraz de zorro, y casi frente a mí una vieja sin dientes me sacaba la lengua morada porque la pesadilla era en colores, también viajaba un enano que me lanzaba pedos en la boca y un gordo inmenso que no sé cómo pudo entrar en el autobús, ocupaba todo el asiento de atrás y a cada rato vomitaba una jalea verde; el chofer era un negro carbón que se me pareció al papa de Medianoche, pero no era el mismo, porque le faltaba una oreja y le pegaba gritos a los pasajeros y nos llamaba comemierdas, y yo me guindaba del timbre que era un cable pelado que me daba corrientazo, y yo también gritaba como loco ¡Coño pare, que me quiero bajar! ¡Chofer, déjame por aquí, que me quedo! Y no me paraba ninguna bola, y todo el mundo se reía, y el gordo que vomitaba era el que más se reía de mí a carcajadas y me hacía señas groseras, con el dedo tieso, y el enano pegaba brincos y chocaba su cabezota contra el techo del autobús, y la vieja desdentada se levantaba la falda y me enseñaba una totona grande y negra que sí tenía dientes, y también se reía como un animal raro, aunque dicen que los animales no se ríen, y yo desesperado le pedía ayuda al Chingo y él se encogía de hombros y me decía, aquí no hay parada, aquí no hay parada, y yo le veía la Z de Zorro en el pecho y pensaba que estaba tostado, o sea, loco de bola, y el autobús no paraba y yo seguía pegando lecos ¡Chofer, chofer, déjame aquí! Y eso provocaba más burlas, y todos comenzaron a cantar <<Pinocho fue a la guerra montando en una perra>>, y el enano comenzó a lanzarme huevos podridos y uno me explotó en el ojo, justo en el centro de mi frente, y eso lo puso a dar volteretas en el aire de la alegría y cambiaron la canción de Pinocho por otra que decía, >>el campeón es un ratón, el campeón es un gûevon, ja, ja, ja, ja>>, y yo quise pararme del asiento para golpearlos, o sea, para caerles a coñazos, y me di cuenta de que tenía dos muñones en vez de manos y eso me causo una gran desesperación, porque yo lo único que tengo son mis puños, y eso les provoco todavía más risa y no paraban de lanzar trompetillas y el gordo seguía vomitando, pero ahora la jalea era roja, como de sangre espesa, y el Chingo, mi sparring más querido, no hacía nada para defenderme sino que masticaba un guante de boxeo tranquilamente, como diciendo: ahora jódete, y aunque el autobús se le salió una rueda no paraba en ninguna parte para yo bajarme, y dimos muchas vueltas por mi antiguo barrio, por Caño Amarillo, y yo sacaba la cabeza por la ventanilla, pero nadie me reconocía y chillaba ¡Yo soy Teo el Campeón! ¡Yo soy el héroe del barrio! Y no me hacían ningún caso, y un tipo, para callarme, lanzó desde la acera tremendo peñonazo que casi me destroza la cabeza, y adentro seguían cantando <<el campeón es un ratón, el campeón es un gûevon>>, y yo seguí gritando por la ventanilla, pero todos en el barrio, hasta Pablote, que estaba parado en una esquina fumándose un tabaco, se habían olvidado de mí, y yo les decía ¡Mírenme! ¡Mírenme! No me he muerto todavía, pero ellos no tenían ningunas ganas de recordarme, y hacían como su yo no existiera. Eso me confundió mucho, porque me puso a pensar en plena pesadilla: ¿será verdad que estoy muerto? O sea, la pesadilla se hizo doble, lo que ocurría en el autobús t el miedo de estar muerto sin poder despertar. Entonces me dije, coño, éste no es el barrio de mi infancia, éste no es Caño Amarillo, esta vaina es el barrio del olvido. Y el enano me mostraba las bolas que no eran de enano sino de gigante y la totona de la vieja lanzaba mordiscos como un perro bravo ladrando, y el Chingo se cubrió la cara con la capa negra como desentendiéndose de mi después de haber sido mi compadre, y el chofer hundía mas el acelerador a pesar de que ya al autobús le quedaba una sola rueda, y todo le gritaban ¡púyalo! Y yo pensaba, ¿si es verdad que estoy muerto, cómo me voy a matar? Y así fue como entramos al túnel de mi infancia, adonde nunca había llegado el tren a pesar de los rieles. Pero en el túnel tomos me abandonaron, quedé íngrimo y solo, y por fin pude bajarme de aquel autobús sin ruedas. El túnel se había vuelto mucho más largo y oscuro, porque no se le veía el final, y me pareció que éramos mucho más pobres que antes, y no vi la mesa de la pata coja con su hule floreado, ni el fogón de las arepas, ni las mariposas tomates que a veces entraban, sino que miré puros murciélagos ciegos y con barba, y ranas enormes como cerdos, y un enorme perro negro que me gruñía y me mostraba los colmillos, y yo entendí en medio de aquella pesadilla que ese perro rabioso era la miseria que estaba esperando. Y yo intenté explicarle que yo era ahora un campeón mundial y tenía dinero y un lindo carro rojo, ya yo no vivo aquí, esto tiene que ser una equivocación de alguien, pero al oír eso todos comenzaron a reírse de mí, con risas escandalosas, los murciélagos barbudos, los sapos, los alacranes, las lagartijas sin cola, el único que no se reía era el perro que estaba muy serio, eran unas risas animales. Entonces fue cuando llamé a Modesta gritando enloquecido, pero ella no vino, y yo no podía encontrar la salida del túnel, porque no entraba claridad, porque ese era el negro túnel del olvido y yo esta extraviado, y allí me agarró la noche dentro de otra noche más oscura todavía, y se me fueron olvidando las manos y se me fueron olvidando los pies y se me fue olvidando hasta la voz de mamá, o sea, pensé que había llegado al pleno olvido, a un punto sin regreso, donde ya más nadie se acuerda de uno, pero entonces fue cuando escuché una voz muy dulce que me dijo: <<¿Qué te ocurre, Teo? ¿Qué te sucede, amor mío?>> Y era la voz de Noelia, la que fue el amor de mi vida, pero yo no podía responder porque me había olvidado de mí mismo.

No

2014-12-14T23:30:00.000-04:30

No me ignores más, mira que en ti yo
estoy perdido.
No repitas, que lo que siento está
prohibido.
No me mires, si no es como te
miro.
No me pidas, que te deje en el
olvido.
No te encierres, yo te muestro lo
que digo.
No me esquives, sólo quiero estar
contigo.
No me digas no, y te regalare
suspiros...

Placeres de 13 pesos

2014-10-07T14:03:00.001-04:30

Un olor a perfume de Mujer me hace recordar dos cosas: Lo primero que se me viene a la mente es que necesito una mujer, lo segundo está relacionado a esa capacidad que tienen las féminas para seducir con solo su olor y lo tercero me hizo recordar a todos esos placeres baratos de la vida.

Ante todo me siento obligado a destacar que en el universo del placer, lo barato no es sinónimo de mala calidad, al contrario: lo simple le da ese sabor a cercanía que es muy difícil de ignorar.

En esta vida barata que ahora llevo he aprendido a encontrar placer en las situaciones más simples y con cosas tan cotidianas como un potaje de lentejas, un descuento en el supermercado, un día soleado y hasta en los múltiples usos que se le puede dar a un ex botellón de agua (la misma Martha Stewart quedaría pendeja).

Lo bueno de apreciar lo barato radica en que se aprende a elevar los niveles de satisfacción con aquellas cosas que ya no aparecen tan seguido en la tarjeta de racionamiento de la vida.

Un embriagante perfume de mujer me ha llevado cuando son las 2:39 AM a salir de la somnolencia y escribir, ¡Cuan jodidamente bueno fue respirar ese aire! Una perfecta mezcla de fragancia y feromonas; algo así me sucede cuando una mujer pronuncia mi nombre. Sé que suena un poco raro, pero esta vida anonima te hace hasta olvidar las formas de tu nombre y créanme que escucharlo proveniente de la boca de una mujer le da un toque especial.

No me avergüenza lo económico, que no pobre, y como lo he sostenido ahora creo que soy un poco más feliz de esta manera; podría hasta jurar que Oprah Winfrey poseé todavía ropa interior de esa de toda la vida y qué mientras regala 700 iphones a su audiencia (porque Oprah es genial y lo puede hacer) está usando ropa interior de esa rota y vieja que todos tenemos y jamás botamos por la bendita comodidad que dan; no en vano han pasado largos años amoldándose a nuestra poca esbelta figura.

Hermanos y hermanas (¡Como un presidente, cárajo!) si usted es feliz haciendo cosas como ponerle azúcar a las caraotas siga haciéndolo, sin pena ni remordimiento, si siente placer comiendo sardinas con arroz ¿quién dice que no?; mientras sus placeres no perjudiquen a los demás no encuentro una razón a esta hora para que se detenga.

Eso me hace recordar lo absurdamente feliz que me hizo encontrarme un bolígrafo enterrado en playa Ramírez pese a la persecución de esos zamuros del océano que algunos llaman gaviotas (ya denuncié a las gaviotas: tienen orden de captura)

Si confunden mi grandiosa nota con una oda al conformismo no entendieron qué les quise decir: váyanse a la mierda, yo seguiré con mis historias baratas y mi bolígrafo robado.

Gracias TOTALES!!

2014-09-13T09:59:00.000-04:30

Quienes realmente me conocen saben que una de mis pasiones es el rock argentino; tuve la gran suerte de crecer oyendo a Los Abuelos de la Nada, Virus, Zumo (Luca Prodan) y en fin, todas esas bandas que dejó la época post-malvinas, y esa música, como a todas las personas que oyen un determinado estilo, forjó mi carácter y personalidad con el pasar de los años...
De todos los referentes de ese rock argentino, uno se destacó por encima de los demás, y brilló con una luz que aún después de que se apagó sigue brillando, cuando Ale me sugirió hace una semana que escribiera una especie de tributo a Gustavo Cerati, yo lo sentí como un gran honor, y quería que las letras aquí plasmadas fueran más trascendentales que las que uno ve en las redes sociales...

Luego me di cuenta que para simplemente dar gracias no hacen falta grandes frases, simplemente tener el corazón en la mano y decir: "Gustavo, gracias siempre por tú música, que estuvo en grandes momentos y supo suavizar los malos... Gracias siempre, por hacer de tus canciones lecciones de vida... Para aprender a amar y también decir adiós cuando corresponda... Gracias, por ese "Puente" que estuvo conmigo aquel Diciembre 2012 que fue tan hermoso para mi... Y Gracias sobretodo, por eso que muchos han pensado, pocos han intentado, y sólo tú has logrado: una anhelada integración suramericana, esa que lograste con tu música.

Por esto, y más... Por siempre GRACIAS TOTALES, sólo espero que allá arriba junto a "El Flaco" Spinetta, toques una versión brutal de Bajan"

Cortesía de @jmontenegrop

¿Rememorar o Vivir? ¿Porqué no ambas?

2014-08-23T02:16:00.002-04:30

Vaya que estoy viejo (bueno, no en vano así me llaman), tan solo el hecho de pensar en escribir una nota como esta me hace sentir que en cualquier momento puedo rememorar a Yordano y, más aún, cantar al son de madera fina sin perderme siquiera una tonada…

Sea como sea, tengo días pensando en ciertas cosas, cosas que ya no tenemos en el mundo de hoy en día, que si bien no extrañamos con fervor (seamos sinceros: las cosas se olvidan), cuando las recordamos nos traen a colación muchos recuerdos…

Vagando por las calles de Montevideo (ciudad en la cual es fácil y hasta agradable estar melancólico) vi una tienda oscura y francamente en decadencia, con los vidrios teñidos de negro, en una calle por la cual pasarán 12 personas durante todo el día y que se mantendrá allí por obstinación absurda de su dueño; aun cuando vi su nombre a lo lejos y fue solo durante unos segundos, se me quedó grabada una idea: en la tienda podías ver el nombre “Club de Video”…. Me quedé todo el día pensando en esas tres palabras, simplemente club de video: no tienen nada de especial, nada de particular, la gente no va pensando por la vida si un club de video define su vida o no, pero lo cierto es que para mí el club de video era una experiencia, podríamos decir, mística.. un ritual, algo que requería su tiempo para hacer, no una mera parada en la vía a la casa para comprar un disco, no un par de horas que te tomas en tu vida para ver una película; no, para mí el club de video (el extinto blockbuster) era algo que se planeaba, una emoción que sentía de pequeño al pensar desde la mañana: ¿qué película alquilaría, qué habría de nuevo, qué comería viendo aquella película (¿arepas, empanadas, dulce, frutas, maní, cotufas?), podría ver la película completa o me dormiría a la mitad?

Pero más allá de la emoción intrínseca que comportaba el acto físico de alquilar la película, y todo lo que conllevaba dicha acción, quiero transmitirles la idea de que hemos perdido eso, ese touch, ese feeling, ese “algo” que tenían nuestros años previos, nuestra juventud… tal vez porque a medida que crecemos nos volvemos más cínicos, tal vez solo sea que las cosas han cambiado y que ahora no podemos esperar tanto de un mundo que mucho tiene pero que poco da.

Tenía razón El Principito cuando dijo al guardavía: “Únicamente los niños saben lo que buscan”.

Estas palabras van dedicadas a la persona con la cual veía esas películas de niño.

Una despedida con algo de Jetlag..

2014-07-30T18:53:00.005-04:30

En mi afán de no despedirme, creo que lo he estado haciendo de diversas formas, ¿pero está mal despedirse? ¿O simplemente es mejor desaparecer entre la noche de la Huayra, Waira, Guaira o como se le quiera llamar?; Esa fria noche que ha visto partir a muchos, sustentados en el afán de una mejor vida….
¿Es acaso una despedida definitiva? ¿Un hasta luego?; Es imposible responder tal cosa de momento, lo que sí es seguro y tengo fijo entre el espacio que separa a las cejas, se trata de una idea tan simple que puede resumirse en 09 simples palabras: “NO TODO EL MUNDO ES DIGNO DE UN ADIOS”.
Formalmente me declaro en contra de las declaraciones públicas de “Adiós” y dicho esto los invito a redefinir las despedidas; Con un breve ejercicio mental piensen, recuerden a todos aquellos que se “despidieron” sin despedirse, así sin motivo aparente y siguiendo aquello que algunos llaman destino, ¿la lista es larga cierto?; Nos toca tener en cuenta que aparentemente los cambios y los finales son nuestra única constante, desde el momento que abandonamos el vientre de nuestras madres, pasando por algo tan distante como decirle adiós a un gran amor.
Me disculpan por el tema, tanto tiempo sin escribir para volver con estas sandeces me parece un poco ridículo pero totalmente necesario; Finales, despedidas, despedidas y finales, nos frecuentan más de lo que pensamos, por eso y retomando la idea anterior confieso que se me dificulta pensar en reunir a un grupo de personas, donde estarán por igual “queridos” y “no queridos” con la única finalidad de reunir o coleccionar las frases más repetidas, cliché y mas adoradas por los lectores de Coehlo.
Es una idea tan absurda que se me viene a la mente un supuesto tan alocado como realizar una fiesta en honor al carro que vendimos (se que no tengo carro pero la idea vale), o un ritual para celebrar que donamos una cesta de ropa vieja o que gastamos la quincena.
Pero de esa idea tan absurda se trtan las despedidas, los ciclos cumplidos y hasta los finales de temporada de todos los sitcoms baratos que disfruto, todo se trata de explotar la emotividad y de “aguar el guarapo” acá un poco mas entrado en confianza… apelando a lo coloquial.
Mi concepto ideal de despedida me ha acompañado siempre y se basa en el silencio, en esos momentos a mitad de la noche donde me suelo preguntar por alguien y pensar un inocente “¿Dónde estará?, Allí caemos en cuenta de muchas despedidas no anunciadas pero materializadas de manera perfecta, como diría Azier: “Sin besito, sin bye bye, sin nada”.
Dejando de lado tanta divagación, tantas vueltas y tanta palabrería barata, confieso que me voy e insistiendo con lo anterior, el mejor anuncio que se puede hacer es aquel que involucra una hoja barata como esta, un bolígrafo Kilométrico robado y un blog que puede que nadie lea…. Les digo hasta luego a los que sepan encontrarme y a los que sepan leer esta carta; Método elegido puesto que es un medio muy popular estos días para anunciar remolinos políticos, pero les juro que de momento solo quiero causar un remolino reflexivo y a lo exagerado arrancar un par de suspiros.
Concluiré con una suerte de antipoema porque es solo rima y no cumple con ninguna norma de buena conducta para los amantes de la poesía (con los cuales me disculpo de antemano)

“Quizás necesite un ¿Dónde estarás?
De esos que aparecen a mitad de un anhelo,
No solo un suspiro, un recuerdo.
Quiero algo más que eso.
Quizás quiera ser un Krueger
Y dedicarme a perturbar tus sueños.
Pero quizás no pase eso
Y muera o me desvanezca con el tiempo.
Este texto inverso
Que empieza con sarcasmo
Y termina con esto
Solo es el reflejo de una mente
Que vive simulando supuestos.”

Un Bar

2014-06-06T11:40:00.000-04:30

Estaba cansado y decidí parar, a un costado del camino, donde había un bar

Donde todos bebían, para algo curar

Entre cervezas, bourbons y tequilas, ya empezaba a divagar.

Para ver si esa mirada lograría de mi sien borrar

En ese estado del mundo, ¡otro trago!, empecé a gritar.

Fue entonces cuando el barman, mientras se reía y me servía

Decía las palabras que hoy vengo a enseñar:

“Como caminar antes de correr

O ensillar antes de cabalgar

El mismo principio debes aplicar

Antes de amar imperativo es aprender a olvidar”

Sudestada

2014-04-21T20:04:00.001-04:30

Por quinta vez esta noche me sirvo un café frio (siempre he encontrado un sabor nostálgico en la frialdad, cuando acompaña en contra-natura a un café, que en el ideario humano se concibe bajo la correcta idea de la calidez). Felipe, ese es mi nombre, un nombre que le debo a la fascinación adolescente de mi madre por un ídolo generacional de su natal Maracaibo. Este soy yo, y éste, mi patético intento de catarsis (a fin de cuentas cada quién lleva su propia cruz, pero cómo nos gustaría compartir su peso) no porque con esto pretenda sanar una herida, de hecho tal vez como alguna vez escuché decir a Patricio Pron "casi siempre inconscientemente la intención es abrir la herida y entender cuanto de enfermo hay dentro…"… no creo mucho en psicólogos, pero hay quién busca a Dios hasta en el humo de un cigarrillo o se lo inyecta en las venas, ¿quién puede juzgar que cumpla la recomendación de Laura, mi terapeuta? Una n¡mujer que con 28 años jamás le han partido el puto corazón… tal vez por eso conciba de maneras tan ligeras la felicidad, a la larga mejor cargar la mierda a cuestas que llevarla dentro.

Claudia fue mi esposa, con ella viví un par de años en centro de Montevideo por Canelones, casi llegando a la plaza Independencia, eran los años del proyecto de la bonanza cultural del sur que desangraba a Venezuela y amamantaba a medio continente. Esa es una parte de la historia que en resumidas cuentas ya se conoce, lo que nunca he contado es cómo terminó todo, y no lo he hecho, porque según Laura (mi terapeuta) he reprimido "la falta" y todo lo que ella llama “dolor” durante este tiempo como un mecanismo de autodefensa, quizás sea cierto o tal vez sean habladurías tecnificadas (como toda su ciencia analítica) para justificar todo el dinero que se me va en cada grito de auxilio que acudo a dar en su consultorio, igual no lo sé, lo cierto es que últimamente vivo corriendo en mis pensamientos como un perro tras su cola, siempre girando en espiral al recuerdo de Claudia.

La conocí cuando me fui a Uruguay… recuerdo una tarde de Mayo cuando se realizaba un conversatorio de la obra "Una Pica En Flandes" de Daniel Chavarría, en "El Amuleto" una librería en ciudad vieja, a la cual le aportábamos subsidios mediante el proyecto de las editoriales del sur (Venezuela lo hacía, no por la cultura, sino para llenarse de un mal habido apoyo continental), ella trabajaba en la Universidad de Montevideo, era la encargada de coordinar las relaciones académicas entre los entes gubernamentales de Latinoamérica y la Facultad de Humanidades; esa tarde Claudia y yo éramos los únicos asistentes y coincidíamos en comentar más sobre su obra que sobre su comunismo y su exilio a Cuba, así que en tono amable comenzamos a charlar, podría decir que era la primera vez que entablaba una conversación con algún uruguayo.

Imaginen a un recién llegado de la Venezuela socialista, representante de un caduco ¿gobierno?, quién honestamente disiente de la izquierda, que no entiende los modismos uruguayos, al que no le gusta el futbol y que no disfruta el mate, alguien que definitivamente necesitaba urgentemente alguna conexión en su nueva realidad.

Las semanas se hicieron meses y yo seguía sintiendo los rigores del exilio solitario, y no porque no consiguiese la compañía de alguna mujer (siempre había quien revoloteara en el banco de al lado en la barra del bar, entre mi cama y su propia vida). Me aquejaba el peso incómodo de la edad incierta, de entenderse hombre y quererse eternamente muchacho, tenía 34 años: ya no quería perderme en la trivialidad de los encuentros sexuales fortuitos y fugaces, en la soledad de las cenas, que frías se convertían en el desayuno de la siguiente mañana, en el despertar y entender la idea del hogar sin ambición alguna, pero al mismo tiempo me negaba a la idea de compartir mi vida con una mujer común, sin más ambiciones que formar una familia y llevar una “vida normal”, de las que solo esperaran repetir lo que entendieron como felicidad en el hogar de sus padres con media vida de casados… ¡NO! No era eso lo que yo deseaba, quería una mujer lacerante, de esas que te mandan a la mierda y eres tú quien llora, que te dejan, te olvidan y en un par de semanas una nueva vida le rompe las patas de la cama y una nueva felicidad les descoloca la pelvis.

Justamente eso fue lo que encontré en aquella licenciada en Literatura, que me sonrió cuando le dije que en conclusión me valía mierda el comunismo de Daniel Chavarría pero que admiraba mucho su escritura, le invité un café, allí hablamos de literatura contemporánea, de lo que se estaba escribiendo en Venezuela por estos días, ella había leído algo de Barrera Tyszka (después que ganó el Herralde claro está), algo de Fedosy Santaella y entre otras cosas recuerdo que mencionò Méndez Guedez, yo le hable de Caracas, de las historias que se viven y no se cuentan, de cada esquina de Petare, de la viveza criolla en los vagones del metro, y hasta de la falta que me hacía el <<malandreo>> de mi ciudad, lo cual le creó una suerte de morbo y fascinación por el desconocido <<malandreo>> y por mí: su enigmático y bien portado embajador.

Una noche vino a visitarme a mi apartamento y la espere con un disco de Oscar D'leon, una botella de Cacique 500 y de regalo un ejemplar del libro "Caracas Muerde" de Héctor Torres, si alguien podía describir la otra cara de Caracas, era precisamente él. Esa noche en Montevideo fui más Caraqueño que nunca, al fin por un instante me libre del exilio, del karma de nómada, después de 6 rones nos acostamos en el mueble, tome el libro y busque con detenimiento, y sonreí nostálgico mientras leía:

"Después de todo en Caracas se vive como en cualquier ciudad del mundo.

Se vive, se crece, se busca, se encuentra como en todas partes. Se pierde, se gana, se enamora y se despecha como en cualquier ciudad del mundo. En Caracas se puede conocer la sorpresa del primer beso, el concierto de despedida, de la primera cama, de la inesperada reconquista, del último amor. Como en cualquier ciudad del mundo. Podría decirse que, como en cualquier ciudad del mundo, en Caracas la gente hasta puede aspirar a ser feliz."

Justo en ese instante la besé, la enamoré y le hice el amor como a quién se ha esperado toda la vida.

La mañana siguiente amanecimos juntos, enamorados, y con un raro optimismo y una rara disposición de ser una pareja… así comenzó todo. Fuimos novios durante algunos meses y todo fue perfecto, espléndido, se mudó a mi apartamento, íbamos a cualquier lugar tomados de la mano, me ayudaba con los informes que debía pasar mensualmente a la secretaría de cultura de la Embajada, descubrimos gustos comunes por la lectura, creamos el hábito de leernos en voz alta los libros que en una ocasión recomendaba ella de la literatura uruguaya, y en otra ocasión los de autores venezolanos que yo elegía… Hasta compramos un perro para que viviera con nosotros: Freud, sí, este mismo que está sentado a mi lado en este momento.

Ella seguía trabajando en la Facultad y yo a punto de concluir el proyecto para la secretaría de cultura (que fue lo que me trajo a Montevideo en primer lugar), estuve evaluando las ofertas de trabajo que tenía, hasta que opte por la mejor opción y de allí pase de ser un exiliado académico a un refugiado sentimental. Fue en esos días que tomamos la decisión de casarnos, de darle un cambio a nuestro estado civil, aunque sin toda la parafernalia que trae una boda, puesto que ella no tenía familia directa en Uruguay (vivían en Madrid con su hermana) y yo, pues nunca conocí a mi padre, mi madre había muerto nueve años atrás, y mi único hermano estaba en Venezuela: ya tenía cuatro hijos y una esposa; estaba sobreentendido que con una llamada telefónica solventaría su solidaridad emotiva conmigo.

Y así decidimos casarnos en la jefatura civil segunda del Barrio Cordón en Montevideo el 26 de Julio, justo el día que cumplíamos un año y dos días juntos. Hicimos un brindis en mi apartamento, donde por supuesto no faltó el ya tan consabido Oscar D'leon y un buen Pampero Oro; solo nos acompañaron nuestros amigos de la Universidad, Diego, el dueño de El Amuleto y su familia, un par de primas de ella y por mi parte solo un amigo venezolano que conocí en un bar, que de regalo de bodas me obsequió un cuatro con tres cuerdas que traía consigo desde su llegada.

Nos fuimos de luna de miel a Bariloche, Argentina, un lugar de frío y nieve, donde se hace el amor con la piel caliente causando una sensación que te deja anhelando volver (los amantes siempre vuelven a Bariloche en busca de antiguas pasiones o al menos la esperanza de rememorarlas). Fueron días alegres, hermosos momentos, jamás pensé que podía vivir con tanta plenitud placeres tan convencionales como ir de luna de miel, pero así fue, nos perdíamos en goces individuales y de pareja: esquiar, leer, conocer la ciudad, fotografía, vino, y cuando finalmente nos encontrábamos solos, se encendía en ambos un deseo sin adjetivo calificativo posible, todo mi Caribe, todo su Sur, toda esa cercanía a la tierra de fuego, la pasión nos hacía carne.

Al paso de 2 semanas volvimos a Montevideo, y llegamos con la euforia de los recién casados: buscamos un apartamento más grande, compramos cuadros en una galería de artistas emergentes que auspiciaba la Universidad, hicimos que nuestros horarios concordaran lo mejor posible para pasar más tiempo juntos, hasta inscribimos a Freud en clases para que aprendiera a no destrozar todo lo que era ahora nuestro nuevo hogar.

Todo era caóticamente perfecto tras dieciséis meses de matrimonio, pero aparece la fatalidad de Quiroga y de un zarpazo de su pluma acaba todo… La distancia es un ente inminente, inevitable y roedor, al menos para personas como Claudia y como yo. Fui notando como el furor de la pasión se desvanecía de a poco, cómo ya sus amigos eran cada vez menos míos, y los míos cada vez menos de ella, cómo ya ninguno de los dos era tan feliz al momento de estar juntos, cómo volvía a ser el disidente que perdió su asilo, pero aun así manteníamos una relativa calma, ese placebo de felicidad que nos dosifica el compromiso y la rutina, esa falsa felicidad que se oculta tras un halo de paz y usa la indiferencia como escudo. Aun teníamos esa paz, al menos cuando no discutíamos, lo cual ocurría cada vez con más frecuencia: ese caos de Caracas comenzó a instalarse en nuestro hogar, en nuestras conductas.

Una madrugada me despertó una ventisca fría que se coló por la ventana, como una sudestada, como un frio de muerte, eran las tres de la madrugada. Su cuerpo no estaba a mi lado, y sentí de golpe cómo el corazón, por un segundo, se disparó hasta mi boca, como un presagio que bloqueó mis sentidos por un instante. Me incorporé y fui a la cocina (tal vez un poco de café frio pudiera ahuyentar los cuervos de la noche, que volaban sobre mi cabeza).

Ella estaba en la cocina sentada sobre un taburete con sus piernas cruzadas, sus piernas hermosas, tan hermosas, tan perfectas, pude haber cambiado mi alma por un instante eterno contemplando esas piernas, lucía ojerosa y tenía en sus manos un libro de Barrera Tyszka que le había regalado un tiempo atrás llamado “la enfermedad”. Me miro fijo y sonrió, dijo: “siempre amaré Caracas, porque siempre te amaré a ti aunque nunca vaya a Caracas y aunque hoy me vaya de ti” lloró, lloró despacio, lloró para ella, y yo sin entender por qué y tal vez teniéndolo muy claro, le regalé una lágrima de complicidad que cayó sobre mi pie descalzo.

Me fui a la mesa ensimismado en mis cavilaciones, ella un par de minutos después apareció tras de mí, nos sentamos, yo café en mano y ella con su predilecto mate hasta que quebró el silencio:

-El amor puede ser tantas formas… puede ser hasta la nada, hasta puede ser inerte, así, como este amor tuyo y mío, que hace tanto que está en coma, que así estará eternamente, aunque nunca muera… Ya viene siendo hora de avanzar. Hoy me voy de la casa y mañana mandó a buscar mis cosas, perdóname lo que haya que perdonar…

Me dio un beso en la mejilla y fue a vestirse.

Yo quedé ahí sentado, languidecido en la silla, como si hubiese cortado mi columna vertebral con sus palabras, y nunca más pudiese yo levantarme de allí, entre aliviado porque hubiese terminado e iracundo porque había herido mi ego de hombre.

Vi como aparecía vestida desde la habitación, dando apenas un par de pasos en lo que para mí fueron horas, tomó su cartera, la vació completamente sobre la mesa sacudiéndola un par de veces buscando sus llaves, las tomó, volvió a meter todo en perfecto desorden, tomó su celular de la mesa de la cocina y sin voltear a verme, salió para siempre de mi vida.

Que puta mierda es la vida, esa que estaba poniendo ante mi todo lo que siempre le pedí y aun así me lo quitaba.

Yo seguía tomando mi café, sin poder contener una lágrima de soledad, entre la indignación y la felicidad, escuché sus pasos por las escaleras de nuestro (mío ahora) piso y luego la puerta de la calle abriéndose para acto seguido cerrarse, con la furia de quien desecha lo que deja atrás. Justo terminaba el café cuando escuché, con toda claridad, el ruido de una corneta de advertencia y de seguidas el chillido de unos frenos siendo clavados inútilmente… volvió a mí uno de esos instantes de eternidad, al tiempo que un estruendo golpeaba reciamente contra el cristal de un parabrisas…

Al instante tuve la certeza de que ese carro la había matado… al correr hacia la calle (no quise observar por la ventana) me di cuenta que así había sido. Apenas vi como las luces de un auto se alejaban a toda prisa y la vida, como el amor hacía minutos, volvía a la nada lejos del cuerpo de mi mujer.

Y bueno… hace dos meses estoy aquí en Caracas, ciudad de la que tal vez nunca me fui, la que tal vez me condenó a no poder huir de ella, a veces pienso que estoy maldito y que a Claudia se la llevó la otra cara de Caracas, la que de no ser por mí ella jamás hubiese conocido, de la que por mí, tal vez, se contagió su historia.

El dulce sabor de una mujer exquisita

2014-03-06T22:48:00.001-04:30

No podíamos dejar pasar el día de hoy sin rendirle tributo a uno de los grandes de la letra latinoamericana, mismo que nos regaló cientos de cuentos, innumerables reportajes periodísticos y de novelas ni hablemos.

He aquí un breve poema de su parte:
"Una mujer exquisita no es aquélla que más hombres tiene a sus pies; sino aquélla que tiene uno sólo que la hace realmente feliz.
Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca, ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo; es aquélla que con tan sólo una franca y abierta sonrisa, con una simple caricia y un buen consejo puede alegrarte la vida.

Una mujer valiosa no es aquélla que tiene más títulos, ni más cargos académicos; una mujer exquisita no es la más ardiente (aunque si me preguntan a mí, todas las mujeres son muy ardientes... y los que estamos fuera de foco somos los hombres);
sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.

Una mujer interesante no es aquélla que se siente halagada al ser admirada por su belleza y elegancia; es aquella mujer firme de carácter que puede decir no.

Y un hombre ... un hombre exquisito es aquél que valora a una mujer así...
Que se siente orgulloso de tenerla como compañera...
Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su amado instrumento...
Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles, desde lavar platos y tender la ropa, hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le prodigó antes...
La verdad, compañeros hombres, es que las mujeres en eso de ser "muy machas" nos llevan un gran recorrido...
¡Qué tontos hemos sido -y somos- cuando valoramos el "regalo" solamente por la vistosidad de su empaque...!

Tonto y mil veces tonto el hombre que come bagazo en la calle,
teniendo un exquisito manjar en su casa"

Gabriel García Marquez.

Quizás existan mejores poemas, pero este Gabo es el que recordamos en tu cumpleaños...

Un poco de Insanidad para los sanos

2013-10-24T12:01:00.003-04:30

Ya sabemos que hay muchos de uds. que no leen inglés, o que simplemente no se encuentra entre su lista de prioridades de vida, pero esto vale la pena compartirlo! Fue traído a mí por @SertchoFranquiz ... Un sujeto bastante peculiar (por decir un poco de el) que, si bien no entra en las características de un autor de Guiskyleaks, tiene sus destellos de brillantez...

"Memories can be vile, repulsive, little brutes, like children, I suppose. Haha. But can we live without them? Memories are what our reason is based upon. If we can’t face them, we deny reason itself… So when you find yourself locked onto an unpleasant train of thought, heading for the places in your past where the screaming is unbearable, remember there’s always madness. Madness is the emergency exit".

The Joker (Batman: The Killing Joke)

Hace 70 años y aún no aprendemos

2013-05-21T20:53:00.001-04:30

El tercer planeta estaba habitado por un bebedor.

Fue una visita muy corta, pues hundió al principito en una gran melancolía.

Qué haces ahí? -preguntó al bebedor que estaba sentado en silencio ante un

sinnúmero de botellas vacías y otras tantas botellas llenas.

Bebo! -respondio el bebedor con tono lúgubre.

Por que bebes? -volvió a preguntar el principito.

Para olvidar.

Para olvidar que? -inquirió el principito ya compadecido.

Para olvidar que siento verguenza -confesó el bebedor bajando la cabeza.

Verguenza de qué? Se informó el principito deseoso de ayudarle.

Verguenza de beber! -concluyó el bebedor,

que se encerró nueva y definitivamente en el silencio.

Y el principito, perplejo, se marchó.

"No hay la menor duda de que las personas mayores son muy extrañas",

seguía deciéndose para sí el principito durante su viaje.

Este es el Capítulo XII de El Principito..

Lo transcribo para que entiendan, lectores nuestros (asiduos y no asiduos), que muchas veces le damos vueltas a problemas una y otra vez y jamás damos un paso atrás y buscamos la forma REAL de resolver estos problemas...

El Hedonismo como filosofía personal

2013-04-28T20:13:00.001-04:30

Nota: En la propia supervivencia, de las incomodas y reiterativas etapas en que solemos destruirnos a nosotros mismos, gustosamente prisioneros de los grandes placeres de la vida, volvemos a las basesa, origen, al por qué de Guiskyleaks: autosatisfacer nuestro inmenso ego a fin de lograr la “mayor suma de felicidad (propia) posible” (a lo Bolívar)…

El Hedonismo es la búsqueda última del placer en la vida, es la supresión de todo aquello que te molesta en la vida en aras de conseguir que eso no te joda y vivir como debe hacerse… Eso viene de la filosofía y un par de cuestiones un tanto complejas que mencionaremos más adelante (para parecer inteligentes y entretenidos). Lo que realmente esperamos hacerles entender es que estamos en esta vida para ser felices, no para andar rumiando desgracias y pensar en eventos que ya ocurrieron: YA PASARON, o sencillamente estamos plenamente seguros de que NO OCURRIRAN!! Aprende de lo que te dejaron y sigue (esto se ajusta a muchos “brothercitos y brothercitas” que no lo han entendido, inclusive para algunos grandes escritores como quienes les hacen llegar estas intelectualmente precarias líneas).

Hubo alguna vez un ¿filósofo? griego llamado Epicuro (así mismo, como el picure venezolano) que fundamentó toda su doctrina en la búsqueda del placer: dicha búsqueda debería ser dirigida por la prudencia y así mismo sostuvo que los placeres se dividían en 3:

Los deseos naturales y necesarios: necesidades básicas físicas, como alimentarse, calmar la sed, abrigarse y el sentido de seguridad (esto es normal: no concibo la idea de andar por la vida sin comer, o sin disfrutar las delicias sensoriales de un buen vino).

Los deseos naturales e innecesarios: una conversación amena, la gratificación sexual y las artes (aquí debo disentir con Picure: la gratificación sexual, a nuestro juicio, debió ser categorizada en el enunciado anterior, ello sin caer en explicaciones innecesarias puesto que ya lo hemos discutido hace un tiempo atrás en “Este es el verdadero cazador” tributo a Groucho Marx… y a pesar de ser demócratas a carta cabal NO aceptamos los criterios moralistas que defienden que esto no es así; seguro estoy que más de un moralista allá afuera acuerda conmigo).

Y por último, Los deseos innaturales e innecesarios: fama, el poder político, el prestigio, nosotros nos atreveríamos a incluir los generados por los vacíos intereses masivos, (claro, dudo que en su momento Picure debiese lidiar con la socialité ateniense).

Epicuro en su tratado: “populus incessus rebidus… aut auxilium aut damnum imperium" (latín antiguo para: la gente se está volviendo loca... o le echamos una mano o se vuelven locos) y con esto vertió el resto de sabiduría que le quedaba en estas recomendaciones:

1. Debemos satisfacer los deseos naturales necesarios de la forma más económica posible. Traducción: no hay mucho dinero: se nos viene el vino de caja...

2. Podemos perseguir los deseos naturales innecesarios hasta la saciedad de nuestro corazón, no más allá. Traducción: caza mas nunca recolectes...

3. No debemos arriesgar la salud, la amistad o la economía en la búsqueda de satisfacer un deseo innecesario, pues esto solo conduce a un sufrimiento futuro. Traducción: Puedes jugarte todo por eso, pero sépalo que te va a costar...

4. Hay que evitar por completo los deseos innaturales e innecesarios pues la satisfacción que producen es efímera. Traducción: no lo hagan, aunque parezca bueno… de pana ¡NO LO HAGAS!

Basta de letras antiguas que aquí no vinimos a impartir una clase de dogma filosófico del placer, lo que pretendemos hacerles entender con estas palabras es que dejen de pensar en tonterías superfluas y dedíquense a vivir: si se sienten mal, tómense un whiskey, la sabiduría popular venezolana habla de la capacidad del etanol de producir serenidad… ¿No beben? Pues suerte con el agua

Viajen, escriban, lean, fúmense, compren cosas, desestabilicen el país, miéntenle la madre a Nicolás, tomen vino, salgan a caminar, practiquen el sexo y lo disfrazan de amor, en fin la verdad me importa poco lo que decidan hacer, pero si les hace sentir bien simplemente háganlo, persíganlo, vayan tras ello… Ésa es MI filosofía.

Estas grandes ideas mías

2013-02-25T21:56:00.000-04:30

Cual adolescente recién graduado, con demasiada testosterona entre pecho y espalda... Así fue que entré a esta guerra, entre peleas y alegrías; claro: peleas porque a momentos me arrepentía y a momentos era el mayor combatiente de toda América Latina!

Y así fueron transcurriendo las batallas, al principio las ganaba todas: nadie podía contra mi, la agilidad, la fuerza, la astucia para enfrentarme a cada problema: ese era mi territorio, parecia todo tan natural que hasta daba miedo!

A medida que pasaba el tiempo, el clima cambiaba para peor.. Las batallas se hacían cada vez mas normales y ya no las ganaba con tanta facilidad! A veces hasta tenía que retirarme herido y todo! Pero siempre salía una luz, una granda que ahuyentaba a los malos, un tanque que me abría camino lanzando cañonazos!

Ya llevaba año y medio en guerra, y cual Frodo fuí herido por un poderosísimo enemigo: la apatía!! aún cuando en el pasado me habían herido y había pasado malos ratos en la guerra, jamás había dejado de creer en ella! JAMAS!! Ahora tenía mis dudas: era necesaria? ganaría algo con ella? me llenaría de honor y llenaría de honor a mi familia con ella? Todas eran preguntas que ningún general me podría contestar...

Ahora estan por cumplirse 2 años que estoy en guerra: lo bueno, o mas bien lo malo (alguien que me explique si es bueno o malo), es que ya esta por terminarse... Ya solo se escuchan cañonazos a lo lejos, ni uno ni otro ejercito quieren pelear! A veces, entre una semana y otra, se evitan...dejan que pase el tiempo a ver si sus generales los dejan libres y ellos pueden, al fin, regresar a la tan ansiada (por quien?) Civilización...

Los dejo con la idea de que ninguna guerra es mala, de todas algo se aprende!

ESCRITO EL 16/01

La guerra termino! Hubo armisticio, hubo paz... Este soldado sabe que la guerra nunca fue guerra y le pone ese nombre solo por llamarlo de alguna forma.. Adios al... enemigo? Jamas un enemigo! Siempre un amigo!

Te amo..

ESCRITO el 25/02

Éste es el verdadero cazador

2012-07-04T12:22:00.000-04:30

Para no llamarle plagio, voy a denominar a esa nota: Tributo (sí, así suena mejor y hay menos posibilidades de ser demandado): una oda a un gran comediante de los años ’20 que con su humor hizo sonreír a más de uno… Obvio que no a nosotros (al menos no personalmente), pero eso es lo que decía google de él… Les doy para que lean este fragmento de uno de sus libros, y lo hago sólo porque me llamó la atención… dos cosas debo acotar al respecto:

1. NO es mi caso

2. Ruego disculpas a mr. Marx, no a la editorial… aunque creo que el mayor elogio que se le puede otorgar a un autor, es compartir su obra

Disfrútenla:

“En la penumbra puede observarse la presencia de un despojo de hombre, marchito y arrugado, que se balancea incesantemente sobre una caduca mecedora. Es el que fue nuestro trasnochado conquistador. De vez en cuando, da una chupada a su vieja pipa de espuma de mar. En la chimenea, las llamas se extinguen lentamente. Las pavesas que relucen en ella parecen simbolizar las pasiones que otrora dieron calor al corazón de nuestro Lotario. Una débil sonrisa ilumina su semblante, al pensar, una vez más, en sus numerosas conquistas; en las bellezas internacionales que capitularon ante su mirada fascinadora y su garbosa figura. En su memoria danzan las afortunadas que no supieron negarle sus favores. Las desgraciadas que le rechazaron, siguiendo los designios de un hado estúpido, que las privó de una felicidad que pudo ser suya, si hubieran tenido el valor suficiente para aceptar su reto de nadar juntos en el mar de las pasiones, danzan también en su recuerdo, pero lo hacen con menos alegría. La sonrisa se acentúa cuando piensa en los airados maridos y las ninfomaníacas, que tuvo que esquivar con mayor o menor fortuna. Nuestro héroe no tiene de qué arrepentirse. Pasó su vida bebiendo largamente en la fuente del amor, y tomó para sí, liberal e imparcialmente, los suculentos frutos que sólo esperaban a un hombre audaz, sin miedo a la vida e indiferente a los peligros que acechan desde unos brazos femeninos. De haberlo querido, pudo haber sido un magnate de los negocios, un jefe en el ejército, un Hamlet en el teatro y tantas otras cosas, pero desde su más tierna infancia quedó señalado por un destino erótico.

Sabía ya que la obra de su vida quedaría marcada por una incesante sucesión de tentadoras y artificiosas hembras. Acaso, también, pudo ser un gran cazador; pero no un vulgar cazador de osos y elefantes, y menos aún de leonas gestantes. El ideal del cazador que tiene todo el mundo, es una figura juvenil que nunca creció y jamás lo hará. Es un muchacho que nunca llegará a ser hombre. Penetra en la selva ataviado convencionalmente, con su carabina, su machete y su servidor negro de pelo ensortijado. Va dispuesto a matar a cualquier inocente animal indefenso, que, todo lo más, contará con unos colmillos y unas desafiladas garras. ¿Puede ser ésta la meta de un varón hecho y derecho? ¡Hombre, no! Como tampoco lo sería poseer a una mujer, sometiéndose para ello a los sagrados lazos del matrimonio. De todos es sabido que apenas existe una hembra capaz de resistir la mano que le ofrezca en matrimonio cualquier imbécil dispuesto a matarse trabajando para mantenerla. El hacer el amor a la mujer propia, es como cazar patos en el suelo. El “connoisseur” del sexo, el verdadero misógamo, se mofa de unos trillados senderos del amor. Desea lo que desea, pero de un modo fugaz. Para él, el anillo matrimonial es una pesada cadena. Es cierto que le atrae el palpitante cuerpo de la mujer, pero sin anillos de platino ni comprometedoras alianzas. Cuando ella se rinde, él sale corriendo a asediar otras fortalezas. Con las gracias naturales que le adornan, no tiene problemas. En sus manos, las mujeres son como cera derretida que se consume ante sus ojos. Las trata a todas según se merecen. Éste es el verdadero cazador.”

PD: El titulo de la obra es “Memorias de un amante sarnoso” de Groucho Marx

RV: Teoría del Mango Parte II

2012-02-26T21:39:00.001-04:30

------Mensaje original------
De: 212A0F92
Para: Alexander S. Morales U.
Asunto: Teoría del Mango Parte II
Enviado: 25 de feb, 2012 18:14

Caso: Mango que baja a otro mango..
Este es uno de los casos mas incomprensibles de mundo... Ya que consta en que "A" tiene un hambre de esos de criminal de guerra y divisa la mata, agarra un mango sin dificultades quizás de esos que están en el suelo ya que en esa posición no se esta como pa elegir, y como por arte de magia empiezan a caer mangos a granel... Un poco hijoe... esto no? La ironía hecha mango..
Caso: El mango que no se dejo comer...
Este es un caso que pasa con más frecuencia de lo que crees, "A" está tan hambriento como un refugiado, llega baja un mango, lo tiene en la mano, casi pa darle un mordisco y de manera inexplicable pasa algo que hace que el mango se vaya rodando... Es como el caso 2... Ese mango no era de "A".... Lamentable, Lamentable.
Caso: El mango que volvió...
Para que pase este caso... Tiene que necesariamente pasar el caso anterior, el mango se fue rodando y se consiguio a "B" que le pego un par de mordiscos quizás sin tener hambre, por pura gula y luego dejó el mango por ahí, pagando, y se lo vuelve a encontrar "A" que esta que fallece del hambre... Y obvio que "A" no va a pelar ese bonche... Verdad que no?

Enviado desde mi BlackBerry de Movistar

2012-02-07T00:22:00.001-04:30

Un día en medio de una conversación poco formal y nada planificada entre estos autores (como suele ocurrir), en la cual se hablaba un poco de todo, pero en realidad de nada, entre una botella de coca-cola y otra de cualquier otro liquido conjugable, todo se configuró para hablar de uno de los temas más enigmáticos, y eterno motivo de discusión y de análisis para el "básico" intelecto masculino,( si creen que hago referencia al fútbol o algún otro deporte estas en el blog equivocado, pero antes de irte dale click a un add) Hablábamos de mujeres, se que alguna mujer leyendo esta nota lo primero que pensó fue "básicos" y para qué negarlo? si lo somos!!.

Al adentrarnos en el tema y mientras cada quien esperaba que alguien le aclarara un poco lo que pasaba con su vida; Cerca de terminarse alguna ronda de la bebida conjugable que compartíamos, Coco Bahiano lanzo una frase que dudo lleguemos a olvidar y que logro enmudecer al resto de la mesa, ¿La frase? Pues muy sencilla, coloquial y sobre todo "básica", rezaba así: "El Mango no es de quien lo Baja, es de quien se lo come"; Tremenda frase no? Ustedes se preguntaran como opera la frase, acá trataremos de explicarles al ritmo de cómo hemos querido bautizar la presente entrega: "La Teoría del Mango"

Para empezar a explicar pensamos que lo más simple es hacerlo estilo del estudio de las obligaciones, (si no eres abogado, no estudias derecho, o no sabes una mierda de obligación, entonces. nos importa muy poco que no nos entiendas) en fin, sería algo más o menos así...

Caso I

"Mango Bajito"

"A" ve un mango en un árbol lo baja y se lo come; Esta es la primera de las situaciones y no prevé mayor complicación puesto que alguien quería un Mango lo bajo y se lo comió.

Caso II

"El Mango de Nadie"

En el segundo de los casos se comienza a complicar el asunto, a ver:

"A" ve un mango efectivamente lo baja, lo lava, lo pasea y finalmente se lo lleva a la casa, lo pone en la mesa se da la vuelta y zuuuas cuando reacciona ya es muy tarde apareció el Sr. "B" y le clava los dientes sin preguntar de quién es, y en su lógica tiene razón en hacerlo, pues "B" sostiene el mango es para comerselo y punto... Ese mango nunca fue de "A".

Caso III

"La Guerra del Mango"

Esta tercera situación resulta bastante común y se da con menuda frecuencia:

"A" quiere un Mango "B" también quiere uno, esto no debe presumir mayor problema porque hay más de una mata y de coincidir en la mata se supone que hay más de un mango, o no? Al llegar a la mata se encuentran frente a frente alzan la mirada hasta la copa del árbol y allí esta, el mango mas pintón de toda la cosecha, entra en escena y un par letras hambrientas ("A" y "B") se disputan el derecho a devorarle, piedras van y piedras vienen, el escenario se convierte en un campo de guerra donde la Fuerza, el intelecto y hasta la suerte son necesarios para alzarse con la victoria; Estas guerras deben ser cortas puesto que si pasa mucho tiempo se pudre el mango señores y nadie quiere un mango podrido.

Caso IV

"El Mango del Pana"

Aquí nos arriesgamos un poco mas puesto que este caso no resultara común para todo el mundo, pues como su nombre lo indica aquí se liga el Hambre y la "amistad" este Mango pese a que el dueño no quiera se pica a la Mitad, va más o menos así:

"A" tiene un mango lo lava, lo pela y se lo empieza a comer, el mango es generosamente grande y alcanzara para un par de días, a lo lejos "B" observa y considera que es un pecado que "A" se coma ese mango solito; En su cabeza corre este pensamiento "Allí hay Mango para 2 Quizás para 3, mejor como algo, total. antes de que se pierda", Señores les dije que el mango es un fruto generoso, y este tipo de mango no tiene inconvenientes en ser degustado por cualquiera, a la postre, esa es su finalidad.
Efectivamente "B" va tras su objetivo y pasa algo similar a lo del "Mango de Nadie" cada vez que el dueño se descuida le van mordiendo el mango, así de poquito en poquito; Si el dueño tiene suerte (y no se da cuenta de la jugada) llega a comerse la mitad pero seguirá compartiendo la pepa.

Eso básicamente cubre la "Teoría del Mango" la clave está en bajar el mango y comértelo de una vez, no hay necesidad de esperar... Quizás no haga falta que te lo comas todo, un buen mordisco también puede matar el antojo...

La tercera es la perdida... (Elena from troya)

2011-08-12T22:05:00.002-04:30

Para la última entrega de la rapsodia, es necesario que sepan que vendrá en dos partes, ¿por qué? Porque en “guiskyleaks” creemos que Martinez es más arrecho, popular y bonachón que Harry Potter; y además porque toda acción trae una reacción… o en este caso en particular, tres acciones traen como consecuencia una sola reacción.
La creencia popular de que los “congresos académicos” de la Universidad es la oportunidad perfecta para que ocurran cosas locas es cierta; es más, es casi ley que un congreso marque tu vida de manera positiva, negativa o a la manera de Martinez.
Son aproximadamente las 10 de la mañana en Margarita y nuestro protagonista, llámese el incurable Martinez, está terminado de realizar el “check-in” del hotel en donde pretende alojarse los próximos días (no siempre en la misma habitación)
- Bueno si necesita algo más puede llamar a la recepción, allí yo personalmente le atenderé- dijo una voz de afeminado
- Bien chévere pues -pensó diego- otro más q esta picao de pájaro negro...

-No no, tranquilo mi pana no te preocupes, no creo necesitar más nada -contestó Martínez al cabo de un segundo-. Después de todo no tenía planes de estar mucho tiempo en el cuarto.
Después de despedir al tipo, se dispuso a salir a la piscina, tenía ganas de echarse un baño y de realizar un “scouteo” (pa ver qué había por ahí... Llegó a la piscina y no vio a nadie… que raro, -pensó- bueno deben estar ya metidos en lo de las ponencias, que tenía la convicción de que era una pérdida de tiempo estar en un sitio tan depinga como margarita y meterse a un salón a escuchar vainas que apenas le servirían a futuro. Entonces se metió en la piscina y al cabo de 5 minutos llego alguien.
- pensé que habría más gente, dijo ella en voz alta
- Ehh si… yo también, contesto el
- Bueno, menos mal….
- Y eso, por qué? Pregunto Martínez
- Bueno, es que en realidad no sé si me veo bien con este traje de baño… ¿no me veo gorda?, pregunto ella a la vez que se quitaba una bata de baño y dejo ver su cuerpo con un bikini de esos que batuquean la silla turca…
- Carajo!! deja vu pensó Martínez sin exteriorizarlo-
Martinez se voltea y ve que tiene frente a una mujer , hermosa, muy joven, un pelo más alta que él y que sinceramente podría mantenerlo ocupado en todo lo que quedaba de congreso… de igual forma no tenía planteado ir a escuchar a los viejos hablar de Anatomía, si igual podía hacer unas prácticas al respecto…
- Mi nombre es Elena Brandt, por si te lo estas preguntando, le dice ella tras meterse en la piscina y ordenar muy educadamente un Old Parr en las rocas…
- Verga… una mujer fuerte que agarra el toro por los cachos, un placer, Diego Martinez, por si necesitas algo… -Coño Diosito que no sea una carajita pretenciosa de esas mongólicas que se creen las grandes divas, por favor- Piensa Martinez
- Si vale, esa vaina de andar bebiendo tragos maricones para aparentar, no vale la pena!

Se conectaron de inmediato, se quedaron hablando largo y tendido, cual buenos y viejos amigos; Martinez usando su picardía propia, ya casi patentada tras los años… Resulta que ella venía de no sé qué parte del país (a decir verdad Martinez no prestó mucha atención a esto pues no le importaba mucho el pasado de ella, con un rabo de paja tan juzgable lo menos que pretendía era ahondar en los temas del pasado de cada uno) y que se había lanzado esa aventura Margariteña a ver qué conseguía…
Esto le llamo mucho la atención a Martinez, ya que había conocido pocas mujeres así… Se preguntó a sí mismo si finalmente había conocido a su contraparte femenina…
- … Si vale, es que me dijeron que aquí siempre conoces tipos interesantes ... Y por lo que veo, no me mintieron – dijo ella en clara alusión a Martinez –
- Ehh bueno gracias por lo q me toca, Yo no podía desperdiciar este chance de venir a Margarita con este gentío, dice él, aparentando no haberle dado importancia al cumplido de la dama…
Pasa el tiempo, transcurren las cervezas, los whiskeys, uno que otro ron… un cigarrillo aquí, otro allá…. Martinez le cuenta, muy por encima, de Laura (la del primer acto, a quien le adjudico situaciones de mariana, la del segundo acto y hasta de Margarita, quien había sido la ultima relación seria y estable que había tenido)… Ella le cuenta de Abraham, un disfraz de novio que tuvo que resultó Marica…
- Verga, deberías habértelo traído… creo que el recepcionista se las trae! Dice él, acordándose de que en realidad era EL quien se había levantado al carajo
-jajajajajaja… si vale, aunque no creo que a mi primo le guste la vaina!
- No te lo creo!!, tu estas como jodida: tu novio se vuelve marico y tu primo se empata con él, que vaina es esa pues?!
- La vida hijo, salga un poquito y no se sorprenderá con semejantes pequeñeces… eso no es nada
Salir un poquito? Si esta supiera!! –pensó Martinez-
En eso llegan varios amigos de ella y de él, siguen hablando, Martinez un poco ebrio y ella también, a ninguno de los dos les importa demasiado lo que digan o piensen los demás y aun cuando ya las ganas entre ellos dos se hacían un poco evidentes, nadie decía nada: “Por aquello de no mostrar el hambre”…
- bueno… me voy a cambiar –dice Martinez- Tanto tiempo en la piscina me tiene estúpido y arrugado…
- Si, yo también… me acostare en un rato! Nos vemos…
Mientras Martinez pudo llegar al cuarto, bañarse, cambiarse y medio comer algo, calculo que habían pasado unos 45 minutos; en eso suena el timbre… Agua mamaaa!! –Piensa Martinez- tan rápido? Pensando que era la Brandt, la que tocaba a la puerta! Pero no, era el pana con el que había venido, que estaba llegando de las ponencias…
Martinez se termina de cambiar y sale, como quien no quiere la cosa, pero con perfume suficiente para alarmar las feromonas que pretendieran algo de acción y buscando más fiesta que borracho un viernes… Se va para el bar, uno de esos típicos bares playeros open bar en los que te puedes emborrachar sin tener que dejar la mitad del presupuesto de todo el viaje allí… Pide un ron, ya que son como las 6pm y el viento playero ya está empezando a hacerle efecto…

- Dame uno igual a mí, por favor, -dice ella, que llego justo cuando Martinez esta volteando a ver el culo de otra mujer que pasaba por ahí- Verga pero se te van a salir los ojos!! Aunque admito que la pana esta como chévere…
- jeje hola vale, sin problemas en el cuarto?
- Obvio, bueno, salvo que consideres un problema encontrar a tu amiga tirando con el novio... - Malo? No vale, Ni de vaina… al menos no para mí –dice el, pensando en que quizás se equivoco de amiga-
- Para mí tampoco, son vainas normales… aunque es chimbo que tu amiga sea gordita y la verdad no tan bonita… Eso si que no es negocio!
Llegaba y se iba la gente, tomaban ron, a veces con Cola, a veces puro, con limón… (Creo que la intención, al fin y al cabo era emborracharse)… Bailaron sus propios ritmos ya que tras varios tragos, la música suena a un ritmo que solo ellos podían entender… 3 horas después, ya cansados, deciden salir de la pista de baile improvisada, pero no sin antes pedir otro ron…
- Primer día de congreso y encuentro a una chama que tiene dos dedos de frente -dice Martinez -
- De pana espero que la labia no sea para que pase la noche contigo, porque la verdad la hemos pasado bien y todo pues!! Pero nega’o… Todavía no! –Dijo ella, con toda la seriedad que sus 9 tragos de ron le permitían-
- Tranquila hija que la estamos pasando bien… para que ponerse baboso, si solo es el primer día…-ajaa!! Pero dijiste TODAVIA, piensa Martinez
Se enfrascan en una conversación entre qué es mejor: si Cerati o Fito Páez… Obviamente Gana Cerati…
- Pana, dame otros dos rones, le dice Martinez a Willie, el bartender, que ya son panas porque con tanto tiempo hablando paja con Elena, el chamo también se metió y resulta que era un caraqueño fanático de Cerati, que se había enamorado de Margarita y terminó trabajando de Bartender ahí
- Coño Fiera, ya se acabó el buen ron y me da pena servirte la vaina que queda –le comenta Willie a Martinez- … vamos a hacer algo: te voy a dar un vaso lleno de este que queda y tú ves que te inventas, porque la verdad es que cerramos hace como media hora y de pana ya me quiero ir!
- Coño vale si va, y discúlpame esa –le dice Martinez a Willie-
- Y ahora qué hacemos? –le pregunta Elena a Diego- Porque si algo tengo claro es que a Margarita no vine a dormir…
- Vamos a hacer algo, detrás del bar hay unos jacuzzis, vamos a cambiarnos y nos vemos ahí en diez minutos…
- Dale, nos vemos ahí
Llega a su cuarto y al cabo de 5 minutos ya estaba vestido, cepillado y con la cara lavada… pero como la cita era en 10, no iba a estar llegando temprano… (por eso de no mostrar el hambre) entonces decidió hacer tiempo frente al espejo mientras hablaba consigo mismo alentándose por lo que hasta ahora se había conseguido y mirándose al espejo con ojos de campeón orgulloso de si mismo… tal como se había prometido, salió a los 10 minutos de haber llegado, más ansioso que niño en vísperas de noche buena…

Al llegar vio que ella ya estaba ahí y como que llevaba un tiempo porque se notaba un tanto aburrida… lo sorprendió con un traje de baño distinto al de ayer y que la hacía ver más flaca y más indescriptiblemente buena a decir verdad…

Antes les habíamos dicho que les haríamos como en Harry Potter (darles el final de la película en dos partes) y así lo haremos… Porque esta vaina es tan larga que ya nos duelen los dedos.
• Lo Malo…………… No hay nada malo, es Martinez!!
• Lo Bueno……………. No tendrán que esperar un año para leer la otra parte, en un par de días conocerán el final de esta historia de Martinez!

PD: La vaina es en serio, no como la segunda parte que la escribimos como en Abril…

y si nos inventamos los detalles?

2011-04-27T23:12:00.002-04:30

Para entender esta segunda entrega deben usar su imaginación: no deben encerrarse en el hecho de que sólo por ser la segunda parte significa que ocurrió después, aquí dejamos libertad de que cada quién elija cómo entender lo que ocurrió con Martínez...

-Martínez: Epa chamo, como hago para cambiar una vaina q compre?
-Vendedor: Bueno... tienes que escoger algo que cueste igual o mas y pagar la diferencia, no podemos devolver plata en efectivo
-Martínez: Dale... quiero esos lentes que tienes allá!! Son mas caros, pero qué coño? Nada voy a hacer con este vestido: el purpura no es mi color jeje!!
-Vendedor: Si va pana.... ya te los saco, los grades o los medianos? Porque estos bichos si quedan muy grandes se ven medio mal... Jajaja...
-Martínez (Qué ricura pues!! Me levante al maricon este) Mientras el vendedor le coqueteaba, entra en la tienda una mujer medio angustiada y Martínez la ve de reojo sin prestarle demasiada atención, pero percatándose de que tiene unas piernas bellísimas, le tira una ultima mirada...
Ella, dirigiéndose al vendedor: epa chamo ando buscando un vestido que estaba aquí la semana pasada pero no lo veo, es como morado...

-Martínez: será este que esta aquí? - Se lo enseña, pero aún manteniéndolo en vilo como si fuese de el -
-Ella: Sii, ese es!! Pero esta como chiquito, tendría que rebajar un pelo pa ponérmelo, tu crees que me sirva?... yo soy S pero estoy tan vaca que ya debo estar en XL…
-Ella: pero tu no lo vas a comprar pues?
-Martínez: no vale, llévatelo, al fin y al cabo después de 3 años ya no tengo a quien regalárselo!!
-Ella: epa, nunca me respondiste si me servía o no: inteligente el hombre... jajaja
-Martínez: sabes como es… uno a veces debe callar cosas que tal vez los demás no quieren escuchar… Entonces? Te vas a llevar el vestidito?
-Ella: si vale!! Ese mismo fue…

Inmediatamente el vendedor comienza a facturarle la prenda (como no hacerlo si cobra por comisión)... pasan un par de minutos en los cuales Martínez se queda sin palabras pensando en qué carajos decir porque la chama no esta mal y quiere ver adonde lo lleva todo…

-Epa, mi nombre es Diego Martínez... si te interesa… aunque sea para que me des las gracias (Dice el de manera despreocupada)
-Yo me llamo Mariana, mucho gusto!! –Le dice ella sonriéndole y extendiéndole la mano-

En ese instante nuestro amanerado vendedor le extiende la factura de compra a Mariana, sin embargo Martínez con un rápido movimiento la toma, agarra un bolígrafo de la caja y escribe algo en el pedazo de papel, le dice al vendedor que ya regresa… se da media vuelta y sale de la tienda y justamente antes de cruzar la puerta le grita a Mariana “te vas a ver hermosa con ese vestido… parecerás una princesa en la playa”… no importa qué ocurra ahora y mucho menos cuando, ya Martínez puso la semilla y sabe que dará frutos.

Despreocupada y a la vez asombrada, Mariana sale de la tienda con una sonrisa en la cara pero sin revisar el papel... Se monta en el taxi hacia su casa y al llegar deja la bolsa del vestido purpura en la mesa, sube, se da un baño y siquiera recuerda la factura.

Por su parte, Martínez regresó a la tienda, con una sonrisa en la cara, pidió al andrógino amigo que le pasara los lentes, pagó lo que tenía que pagar de más y se largó de la tienda!

Unas 3 horas después de que ella llegó a su casa es que decide revisar su compra: al sacar el vestido de la bolsa, su hermana le pregunta cuanto pago por el vestidito, en ese momento busca la factura dentro de la bolsa.. Inmediatamente recuerda el encuentro con Martínez –cómo olvidar a Martínez-, y le comenta el extraño suceso con el desconocido en la tienda…le da vuelta al papel y cual es su sorpresa que ve escrito con letra no muy bonita, pero tampoco ilegible: “Martínez 0414342595X”… Más nada que eso, ni un ¨llámame¨ ni nada de nada, el al perecer estaba muy confiado de que eso iba a ocurrir por si solo!! Y eso aparentemente causa una extraña impresión en ella… se mete el papel en el bolsillo y sigue en lo suyo.

Tres días más tarde a eso de las 7 y algo de la noche, Martínez recibe un mensaje, ciertamente inesperado pero bastante alentador…

“el vestido me quedo muy bien razón tenias no estoy tan vaca…”

Martínez no respondió esa anoche… es de los q piensa q la incertidumbre en la justa medida suele traer éxitos, pero al día siguiente, muy temprano en la mañana justo antes de salir a correr le escribió

“soy un tipo muy acertado… y te aseguro que de verdad pareceras una princesa… se que no te voy a ver pero igual no lo dudo…”

“Tranquilo que si me vas a ver yo te paso una fotico por pin”

Y así conversaron cambiaron mensajes pines y fotos hasta que Martínez suelta la certera invitación a burguer King… la cual ella acepta

Se vieron y luego de una tertulia política, y un par de Wooper dobles, la suspicacia de Martínez se vio en aprietos en algunos momentos ante la elocuencia de Mariana pero esto no impidió el compromiso de ir al día siguiente al cine…

24 horas más tarde la sala 4 del sambil veía como Martínez se estiraba y tomaba tímidamente las manos de Mariana, así también jugaron con las cotufas cambiaron sus refrescos y en algún momento ya estaban abrazados con la propiedad de quien va al cine con su hermana…

Después de eso y sin complicaciones salieron del cine tomados de la mano compartiendo besos de pescado y un helado de pie de limón que Martínez compro para su nueva enamorada… que acertado Martínez… era su favorito…

Los días fueron pasando se convirtieron en semanas de un extraño romance en las cuales Martínez exploto al máximo su repertorio de detalles, pero el mas definitivo, infalible y eficaz de todos fue esperarla afuera de su trabajo con una margarita morada y un par de entradas para el concierto de Estopa que seria dos horas mas tarde… Que detallazo…

La noche estuvo llena de gritos, de saliva, de miradas esquivas, de coros muy desafinados y de besos muy muy bonitos… por suerte esa noche por ir al concierto la mama de Mariana le presto el carro, al salir del concierto el destino era solo uno… poco hubo que decir que no estuviera sobre entendido, la noche debía terminar con el mas dorado de los broches… SEXO

No haremos mención a los detalles de la apasionada noche, solo comentaremos que seis horas mas tarde ello lo dejaba en la planta baja de su edificio, con un beso esta vez muy romántico y un temblor en la voz al decirle: eres un hombre maravilloso espero que tu noche haya sido tan hermosa como la mía… nos vemos mañana...

Rapsodia de un triple play involuntario… primer acto

2011-04-01T00:13:00.001-04:30

Es lunes y son las 6:43am… suena “Natalia”… sí, la de Antonio Lauro, pero interpretada por el flautista Luis Julio Toro (amigo de un amigo… no podía dejar de mencionarlo, un poco egocéntrico de mi parte, lo sé)… Resulta que es el tono que tengo en mi celular para cuando recibo un sms, y se me hacia tan bonito que dedique un minuto de mi preciada vida a escuchar algo del maravilloso allegro rítmico en 6/8 del mencionado vals Venezolano numero 3…

“Martínez!! que tenga un bonito lunes y una bonita semana… ah y tengo sus lentes, sin querer se quedaron en mi cartera, es Laura”…
Entre dormido, tal vez victima de mi optimismo o de mi propio ego (cabe destacar que éste tiene su propio lado en la cama), pude reconocer que había algo más que simple cortesía en esas palabras, y ya les contaré por qué digo esto…
Y Bueeehhh como igual no tengo más qué contar pasaré directamente a la historia……..

Dos sábados atrás, a eso de las 9 de la mañana (sigue mi obsesión por dar la hora, debe ser que me creo El Observatorio Cajigal), tirándome una de atleta me inscribí en una carrera, por un motivo que ya ni puedo recordar y a la que probablemente me uní por una razón eminentemente egoísta:

Ella, con una mirada extrañada porque sabe que no me importa nada ni nadie y menos haría un esfuerzo físico por eso:

-Hola loco, como estas?, tiempo sin verte, y eso… tu por aquí?!
El, aburrido de tener que saludar a alguien a quien no quería, que no le agrada pero que a fin de cuentas es mujer:

-Epa Valeria, como estas mi amor? Todo chévere vale gracias a Dios… aquí en una de ejercicios, tu sabes, por lo demás todo bien…
Ella, sabiéndole a mierda lo que él dice y queriendo quitárselo de encima:

-Ay disculpa conoce a Laura, ella es una amiga desde hace muchíiiiisimo tiempo y ahora trabajamos juntas, fíjate tú qué casualidad…
El, viendo que la tal Laura pinta mas que bien, sonríe un poco más:

-Un placer vale, mi nombre es Diego, Diego Martínez…
La Segunda Ella, no sabía qué le cruzaba por la mente:

-Mucho gusto, Laura Dogglio…
El, ya cansado de tener que andar corriendo por alguna guevonada:

-Que bonito tu apellido…
La Segunda Ella, sigo sin saber qué pasaba por su mente: -

Gracias, que bonitos tus zapatos jeje
El, sabe que ella le miente pues son los mismos zapatos de hace 6 años:

-Gracias… y que bonitos tus ojos!!…
Y allí… ella sonrió y solo dijo: corramos pues!!...

A todas estas Valeria se diluyo entre los cientos de corredores existentes, no sé si por voluntad propia, por complicidad, o porque simplemente notó que ya sobraba en el diálogo… Qué lástima que Martínez ya haya corrido en esa carrera (yo me entiendo!!)
Después de unos 6 kilómetros, 35 o 40 minutos más tarde, un par de juguitos de naranja y una charla social en un estacionamiento, ya habíamos intercambiado teléfonos, datos, gustos, e-mail, facebook y hasta nos empezamos a seguir en twitter…
Y justo antes de irme, el valor de feo tratando de ser conquistador me empujo a invitarla a un juego del Grana: nada romántico para una primera cita pero créanme que bastante efectivo, quizás por la apariencia inofensiva de la propuesta… y así fue… dos días después y tras intercambiar unos 100 mensajes de texto y una que otra llamada para “confirmar la invitación”, allí nos vimos…
Un beso bastante cortés al saludarnos, un enlace de manos mientras atravesábamos una estampida de punketos salvajes y, para ser sinceros, bastante malolientes, un intercambio constante de sonrisas permisivas y comentarios cada vez más directos, una bebida de rara procedencia que relajó tensiones… y así fue desarrollándose eso que ahora llamó “Primera Cita”… así hasta que, por fin, llego el tan ansiado gol, y no porque fuese del Carabobo, sino porque su celebración propicio un abrazo eufórico que trajo un involuntario y extrañamente accidental roce de labios… Vamos vieja!!

Lo demás fue lo que quieran imaginar: gritos, insultos, cerveza, explicaciones de futbol, abrazos tímidos, lamentos unísonos, nada que merezca la pena destacar…

El juego terminó poco antes de las 6pm, por suerte ganó el Carabobo, y a los 90 minutos me permití salir tomado de su mano con la propiedad de un verdadero ganador, y con esa media sonrisa de webon que siente que ha coronado…

Me llevó a mi casa (menos mal que tenía carro porque ya andaba muy muy muuuy pelando bolas), conversamos en la puerta de mi edificio, nos besamos como amantes consumados, de esos que ya llevan semanas conociéndose y explorándose, y nos comprometimos a vernos al día siguiente, inventarnos una excusa, y volver a pasar una tarde de lunes juntos… mmm bueno una tarde es un decir…

--- No crean que este es el final de esta historia, es tan solo el comienzo de lo que viene, en tres partes les contaré lo que Martinez por alguna extraña razón no hace ---

así tal cual...

Mientras llueve

2011-03-17T23:37:00.000-04:30

Tenía bastante tiempo sin escribir algo, pero el día esta tan cargado de una melancolía “Heavyweight”, que tenía que hacerlo y ya que no tengo blog, pues “qué carajo?” -pensé- por lo menos puedo contar algo………..

Sentado, con un vaso de té frio, frente a mi ventana, pasan tantas cosas por mi cabeza, sin embargo todas ellas pertenecientes a una sola… la melancolía rayando en el despecho y la música soul colándose en mis oídos no se prestan pa la joda.

Entre las tantas cosas que cavilan en mi mente, siempre tan divagante y taciturna al mismo tiempo, se cuela la historia de las “manzanas y las peras” (si les parece familiar entonces quizás ya sepan de qué va, de lo contrario léanla en más atrás en este blog); lo cierto es que, partiendo de que TODO es una simple metáfora, en mi caso, viene como anillo al dedo. La manzana, no puede ser más manzana: roja, grande………Como sea se ve bastante bien. Y yo………… bueno YO: hambriento, solitario y con la esa fruta fija en mi consiente y subconsciente. Con los pequeños problemas de que

1) La frutería queda bastante lejos

2) Hay un buen número de imbéciles que también están tras de la manzana

3) Y… volviendo a la frutería, ella abre cada vez que le da la real gana.

Lo cual me deja en un limbo sentimental, con la mirada fija en mi ventana……………….. Y con más hambre que nunca.

Entonces, aquellas personas que conocen la historia de la frutería, quizás se pregunten: “hey, y la pera?”. Bueno voy a contestar su pregunta con otra metáfora: para mí, comerse la pera……. Es como comer chucherías cuando tienes hambre: te calmas un rato, pero luego tienes más hambre, y como sucede en mi caso, quiero tanto a la manzana que la(s) pera(s) no me producirían los mismos sentimientos que la manzana… es más ya no me producen nada, por el simple y mero hecho de que no puedo dejar de pensar en la manzana.

Es así mis queridos amigos, panas y curiosos(as) cómo paso esta tarde con un sentimiento bastante parecido al “te echo de menos”............. todo esto Mientras llueve…

Cortesía de @jmontenegrop --> Síganlo, tiene buenas cosas para decir pero tampoco se enamoran (no es tan divertido como nosotros)

El Populismo Ilustrado…

2011-03-10T00:57:00.001-04:30

Ante todo buenas noches mis amigos invisibles, y mi respeto en la lejanía a cada uno de ustedes y en especial a Arturo Uslar Pietri, Habrán de disculpar en principio, lo distante que hemos estado, pero definitivamente en este país, ya ni los hábitos propios dependen de nosotros, también espero disculpen lo egoísta del tema de esta nota, pero debo descargar mi ira política, visceral y humana, frente a un fenómeno apocalípticamente latinoamericano, que al igual que todos los canceres que nos afectan, resulta cíclico, reiterativo, y social e ideológicamente devastador, el cual viene afectando a Venezuela desde hace mas de 10 años (léase bien, MAS DE 10 AÑOS; que también es mas de 12) : EL POPULISMO!

“El populismo (del latín populus "pueblo") es un término político usado para designar corrientes heterogéneas pero caracterizadas por su aversión discursiva o real a las élites económicas e intelectuales, su rechazo de los partidos tradicionales (institucionales e ideológicas), su denuncia de la corrupción política por parte de las clases privilegiadas y su constante apelación al "pueblo" como fuente del poder. Los personajes populistas se caracterizan porque se enfocan en el pueblo y velar por este. El término populismo principalmente se usa con una connotación peyorativa. En algunos casos se identifica erróneamente el populismo con la demagogia: mientras ésta última está referida al discurso del político buscando influir en las emociones de los votantes, el populismo está referido a la medidas que toma un político, buscando la aceptación de los votantes.”(Comillas negritas y cursivas de wikipedia).

Llamemos populismo al tipo de conducta que han presentado muchos iconos y divos de la esfera política en Venezuela desde hace varios años, esta conducta se evidencia en cuanto la demagogia que muestran los lideres del poder ejecutivo en nuestro país, encontrándonos entonces con ese monstruo bicéfalo, hibrido demago-populista. Sucede pues que se le dice al electorado, mejor dicho AL PUEBLO, lo que este quiere escuchar, y en los casos mas inteligentes, lo que realmente necesita, como si EL PUEBLO no tuviera claro lo que carece, y aun siendo o no verdad, francamente no pueden, y no les preocupa cumplir.
Qué vaina tan arrecha esto no? “Sí vale, cuenta con eso: tendrás esa nevera en la puerta de tu casa la semana que viene, pero eso si nos tienes que invitar a un sancocho pal día del trabajador, si es que ese patio tuyo esta buenísimo pa´ una cancha e´ bolas, y abajo e´ la mata, bueno ahí ponemos la mesa e´ domino, porque de aquí en adelante nosotros somos AMIGOS” “Hay muchísimas gracias Doctor, cuente con mi voto oyó!!”… Este tipo de diálogos, groserías más groserías menos en fin, con sus variaciones, las podemos ver en cualquier momento, cuando el politiquero y su sequito patean pueblo y barrio adentro, sobre todo en campaña electoral… Suena como si en realidad esto no afectara a nadie, o como si fuese parte del juego del prometer, meter y correr que ya muchos conocemos, porque la realidad de nuestro país no los enseña en la fase pre-natal de nuestra conciencia ciudadana, pero el asunto es mas profundo, se trata de un peo mas arrecho pues, porque entonces donde carajo quedamos los políticos honestos? Los guevones que nos sudamos el culo, y escoñetamos las suelas pa que venga otro y les prometa cuatro pendejadas que todos sabemos que ni van a intentar cumplir… y el pueblo vuelve a ser victima de su propia amnesia social y cae ante un canto manso, pero con un hambre brava… y que me perdone Ali Primera.
Lamentablemente este fenómeno ha de repetirse en el mundo, y sobre todo en nuestro mundo, en éste, en el tercero, porque esa verga donde mas pasa aquí, y mucho mas, mientras comamos de ignorancia y politiqueros que se dedican a alcanzar el poder para fines alternos a trabajar por EL PUEBLO.
Alguna vez escuché: “La política es el arte de trabajar por y para el pueblo”… Pues déjense de tanta paja y háganlo: No se mientan a ustedes mismos con retórica antagónica (palabras largas que nos hacen parecer inteligentes) que solo los dejan mal parados a ustedes y a aquellos que si tomamos a la política como una labor seria, como un verdadero compromiso y sobre todo que no intentamos vendernos a quien decida creer en nosotros como la panacea social… .
Fin de la nota política --

y nos disculpan...