Guts Have MHalice

J'ai pas fini

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Tue, 31 Jan 2012 09:45:00 +0000

Le monde m'a pas fini comme j'ai pas fini l'monde.
Le monde m'a pas fini comme j'ai pas fini l'monde.
Le monde m'a pas fini comme j'ai pas fini l'monde.

Le jour ou j'ai flingué ma fierté merdique

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Wed, 20 Oct 2010 17:56:00 +0000

"Oui m'sieur, c'est un honneur de mettre mon corps, mon esprit et mon âme au service d'une prestigieuse enseigne telle que la vôtre. Mes bras sont à vous m'sieur, je donnerai mon sang et ma sueur pour faire prospérer cette entreprise."

Voila comment j'suis devenu un connard de manut' pourri qui mets des conserves en rayon dans un magasin pourri d'une zone industrielle. Un temple en tôle pour le lumpen proletariat et la sous-merde du monde, celle qui bouffe des boîte, des boîtes que j'vais mettre en rayon/dans ton fion. Moi je suis en dessous de ceux qui bouffent les boîtes, je suis celui qui les empile sur une étagère souillée d'sauce séché et poussière collée dedans, la sauce qui suinte des boîte crevées. Je fais ça uniquement pour le fric, et le fric y'en aura pas beaucoup. Mon cul vaut pas chère, je commence demain. Voila, j'ai flingué toutes mes prétentions ma fierté merdique, matraqué mon indolence comme un CRS zélé sous prozac. Comme j'ai pu flinguer ma libido dans l'corps-piège d'une connasse blonde, comme j'ai flingué toutes sortes de désirs qui j'ai pu ressentir, et comme j'ai plus qu'mon corps à flinguer, je l'ferais, je l'ferais en lui faisant porter des putains d'conserves, comme je l'mettrais à quatre pattes pour essuyer la sauce des boites crevées sur le carrelage beige froid moche. Se lever avant l'monde entier, sacrifier la nuit et ses rêves pour porter des cylindres en tôle remplis de cassoulet, de choucroute, de p'tits poids et d'autres saloperies, qui deviendront d'la merde dans des boyaux d'enfants d'connards de prolos sans éducation, sans intelligence, sans morale sans conscience.

"M'sieur, l'être servile que je suis vous implore, j'veux ce job, j'veux gagner ma vie".

Gagner ma vie comme si elle m'appartenait pas encore, comme si j'savais plus où j'l'avais mise, j'savais même pas que j'l'avais perdue. Gagner sa vie, putain, comme on gagne un nounours à la foire en tirant des ballons avec une carabine truquée. Une carabine à s'flinguer la morale comme un ballon dans un stand de foire.

Ca y est, maman, ça y est papa, j'suis enfin une petite pute, je vais enfin subvenir à mes besoins. J'vais être indépendant, en m'offrant en esclavage à une entreprise de merde, je serais une merde utile de la nation moi aussi, le type qui mets les boîtes sur l'étagère, et puis j'aurais même pas à faire la guerre. Enfin je serais une bête abruti par un arbeit simple et merdique, enfin je serais autonome à heure fixe avec SMIC en poche pour m'payer les masta-shoots de pinard et d'bière et d'antidép' pour oublier le pathétique de mon quotidien. J'vais devenir comme toi.

Dogma Master : Dog Master

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Thu, 14 Oct 2010 04:34:00 +0000

Mais en dehors de ces rares considérations de désordre purement esthétiques, je mène une existence aussi joyeuse que pathétique, faite d'indolence pure et de steacks hachés surgelés, et de gélules fades à 100mg de sourire. J'ai des préoccupations simples, comme celle de n'pas trop grossir, de baigner dans un état de divertissement satisfaisant et de surveiller la chute de mes cheveux.

Je m'efforce de ne pas sentir mauvais, aussi, j'ai la prétention d'être, pour toi, quelque chose qui ne soit pas néfaste. Et en retour tu agiras de même envers moi. Ensemble, stagnons dans un pacte de non agression mutuelle, en attendant de voir s'il y a quelque chose après la fin de toute cette merde.

Tu danses, Darling ? Tu danses...

La Voodoo Doxa

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Tue, 12 Oct 2010 02:03:00 +0000

Ils ont commis ça. Personne ne dit qu'c'est eux. La Voodoo Doxa, la stase 11, et je sais plus quoi, ils ont dit qu'ils en ont rien à foutre de ce que tu en penses, à partir du moment ou tu en penses au moins quelque chose. Garde le pour toi. Remâche le bien.

Eisenstein est interrogé :

Est-ce que c'est Mickey qui a pris un ton inhumain, ou est-ce que la chaise électrique est devenue groovy ?

C'est la Voodoo Doxa, la Wanguard pouilleuse, la Lumpenkultur et tout autre néologisme merdique qui a vocation à faire briller les dents de celui qui l'emploi. L'unterlitteraturr sortie d'sa page.

j'ai un œil qui crame.

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Sat, 09 Oct 2010 16:22:00 +0000

Ca rempli pas des masses mais ça fait défiler les secondes, à peine moins chiantes. Plutôt que d'dormir. S'faire chier à dormir, se laisser aller dans l'moelleux d'un plumard, froid ou habité d'un autre corps, une masse de viande translucide, tiède, déformée par tout le easy-gras et le temps gagné pour se coucher plus tôt encore. J'écoute des témoignages de prolos merdiques empêtrés dans la p'tite et incompréhensible tyrannie ordinaire, leur auto-fascisme satisfait. Le médiocre, le creux, la toute petite sensation dans l'bide. Micro angoisse, semi névrose, terreur légère. Le maximum que tu saches supporter : un petit peu moins de confort pour accueillir le gras d'ton cul, un canapé moins moelleux, une volonté annexe à ta chair qui coexiste dans ta misère d'espace et qui vient massacrer ta quiétude, qui vient t'rappeler que cette autre volonté, elle en a pas. La merde douceâtre du totalitarisme soft. Et puis, se l'imposer à soit-même.

J'en fais autant. (Pense à Maldoror qui s'déchire la face au canif pour voir un sourire.) J'vais chercher z'yeuter l'image de mon assassin. Je sais, elle aime les phrases toutes cautionnées, les licences et les prétextes à/pour/de. La grossièreté propre, les provocation faciles qui font frémir l'âme des ménagères soucieuses. L'indignation consensuelle et toutes les merdasses porno chic ou n'importe quel sauce qui s'y rapproche. J'imagine que sur le paillasson du quotidien, le journal à fondu en flaque grasse. J'imagine que tu te plais à te plaindre, en léchant le bouillon de l'information. C'est mou et fade, ça s’accommode à ton âme reposée de mère responsable...

Qui ne baisserais pas son froc pour se faire enfiler une pièce d'1 €uro dans l'derch ? Faites pas la fine bouche, et pensez à tous ces p'tits cafards qui s'explosent le corps pour cette petite pièce là. Quelle valeur peuvent avoir tes rêves à la con et tes fantasmes débiles au milieu de ça ? On est 6 miliards d'égoïstes à n'en avoir rien à foutre, que tu respires. Et pourtant j'te file un peu d'souffle. Un peu d'mon calme.

les verbes de la canine

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Wed, 25 Aug 2010 04:28:00 +0000

A peu près tout ce qui saigne et qui s'imagine "prédateur" des autres viandes agonisantes. La chaise, le frigidaire, l'esprit conquérant s'incarne jusque dans les êtres/choses les plus grotesques. Insecte conquérant dans le linge sale. La puissance n'est plus dans l'éloquence pure, elle déserte allègrement la sphère de la raison pour s'incarner dans ta pilosité, le levier d'vitesse, l'Arbeit. L'ordinaire dévastateur qui veut planter son gros museau dans ta cyprine, le smegma au bord des lèvres....

J'branche mes veines sur du 4 volts stimule le jus dans les tuyaux. Biologie low quality, tu tires dessus ça s'déchire. Comme chez les autres prédateurs. La peau qui m'emballe pour pas qu'les organes fassent floc floc sur le sol, le p'tit animal. De l'untermensch sublime et romanesque à l'übertier merdique. Chute passionnante, hein ? hein ? Les prédateurs en bas.

La Wanguard

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Thu, 19 Aug 2010 21:31:00 +0000

Même si j'en f'rais jamais parti - et même que j'en ai rien à foutre, avec mes 3 phrases moisies larguées to the net tous les 2 mois - j'rêve d'une belle grosse avant-garde. Une qui puisse tirer toute l'Europe de sa merde léthargique, tirer sa pourriture crânienne. Le jeune sang, celui qu'est encore comme de l'eau presque sucrée, demande ça. Le "gros des troupes" peut bien pourrire dans la fange qui l'a vu naître, j'm'en r'mettrais pour sûre, oui, sans doute. Mais pour sauver les 4 glandus-globules merdiques qui pourraient encore pas pourrire - la saine et sainte saignée d'une avant-garde, je préconise. Whatever, ça en f'ra toujours 4 qui m'casseront pas les couilles. La revanche des teubés, monsieur.

Il en faudrait quelques-uns qu'aient pas peur d'leur siècle, les planter dans l'décor. Quelques-uns qu'aient pas la haine de leur époque. Et qui depuis l'ici tout fangieux qu'ils comprendraient, tisseraient les liens vers le fantasme collectif. Des gens lucides pour faire venir le fantasme, madame. Des teubés. Des avant-gardiste. Pas des larves léthargiques engluées dans la nostalgie des époques qu'ils se font racconter.

Après, on verra bien.

Le dark côté d'mes côtes.

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Thu, 19 Aug 2010 01:36:00 +0000

Pas la moindre idée de c'que j'fais c'qui s'passe dans l'espace. Les choses qui comptent pas s'entassent. Hey connard, j't'adore. Moi aussi j'traîne mes cadavres mes ghosts. J'leur demande tout c'que j'suis pas foutu d'gérer dans ma fuckin' life. J'vais vivre, moi, vivre encore deux jours au moins. Pas sensé réfléchir à c'qu'y va s'passer ensuite. Me vendre at last et gérer ma viande au moins pire. Gustav c'est la hyène qu'est pas la chienne, parce qu'il a oublié son C, oublié d'être con, oublié d'être courtois. Reste kalme now. He's negativ but he's not evil. Et toi tu dance with me.

Le vin est à chier, faut être lucide, la bière bitter not better. J'get que c'que j'deserve du bas d'ma condition de steack humain. Suis pas dans ta tête, mais à la tête de mon propre merdier crasseux. Que j't'en jette des morceaux à la gueule, what's the matter with you dude.

J'ai jamais rien à partager. M'en branle d'améliorer la condition d'mes contemporains, plus encore que d'la mienne. J'étais entrain d'réfléchir. Sous l'trente tonnes, à l'abri d'la pluie mais pas d'l'eau. Entrain d'maudire l'goudron. Mes poumons.

Une passe de Juju et la voodoo part comme un pet liquide

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Mon, 16 Aug 2010 19:56:00 +0000

Dans un contexte aussi simple qu'efficace. L'incise, là, c'est juste pour que tu réalises que ça fait pas loin d'trois mois que j'ai pas pris la peine de t'emmerder avec mon anti-prose chiante et docte. J'suis loin dans tous les sens du terme. Au pays des H-Plantes légales t'enfumer la hyène qui sort d'son trou. Enchainer les émissions vaguement piratées du paranormal, en VO tout en anglais sous-titré dutch.

J'te propose un deal simple, imagine. Un HLM hanté par des racailles avec bruit de scooter dans le hall au milieu d'la nuit et odeur de pisse spectrale dans les caves, et les tags sanglants, ta reum elle suce des teubs au commissariat. Et le même dans ton quick avec du porc fantôme dans un sandwich hallal. Enfin, toutes ces saloperies que les trous du culs comme toi et moi inventent pour conjurer la platitude sordide du grotesque quotidien. Le zombi dans la baignoire, tout pour croire que c'est pas toi, le plasma au fond des chiottes, t'y es pour rien non plus, ta voodoo qui fait des interférences avec la télé HD, pas l'orage dehors qui fait voler les ondes comme une matraque de CRS flash dans une face de hippy non-violent. J'ai pas mon compte d'indolence aujourd'hui. Je mute, durcis ma propre viande et j'la lave assez fréquemment now, perdre le fond d'mon humanité, j'me différencie d'la bedaine de prolo et no calvitie les gènes qui sauvent.

Pour être un bon exorciste. Pour empêcher toi d'grincer, tu parles pas, ce truc qui t'possède ta honte et ta vertu d'enfant sage qui ferme bien sa gueule sans opinion, ta socialité contre mon talent infini de socialope, rien à redire. J'exorcise. Ni bible ni code pénal. Le clown macDo crucifié multiplie la junk-food dans les veines de ta ville. Change le vin en coca. Pour un peu d'freak j't'organiserais des miracles à t'faire sauter la raison au gros plomb. Saint Mickey, et les croisades dans les contrées chaudes des parts de marché pour délivrer l'tombeau d'la croissance. Ton monde la guerre, et au miens le mépris.

C'est confus et j'm'en carre, fais l'effort de comprendre, j'te donne tout mais j'suis pas ton chien j'te dois que dalle. T'es pas un assisté ici, l'français upper-classe, c'est pas trois mots d'unterlitteraturr de l'untermensch la hyène qui devraient t'poser problème.

Les Sans-Ciel (respirent en pire)

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Mon, 17 May 2010 16:29:00 +0000

Moisi j'ai moisi je suis la défaite en viande et j'en ai rien à foutre que tu respires j'veux t'suffoquer t'étouffer l'oxygène est à moi je deal de l'air du vent croupi pollué par la viande des fêtes j'torture tes poumons ta trachée sanglante j'te nique-o-teen du goudron et des plumes j'te dépendance au dégoût et j'me cancer la cervelle des pensées métastases les exorcismes quotidiens lire l'avenir dans les cendres des journaux j'ai l'inertie accélérée avec des ruines noires qui poussent sur mon crâne la mémoire pesante et poisseuse le r'gard englué dans la masse anxiogène incapable de mesurer et d'estimer le temps dont la lenteur semble filer trop vite quand moi plus lent qu'le ralenti VHS les images par image sans subliminale style fast-prière pour qui n'a pas de temps à perdre pourtant tu trouves que certains perdent leur temps ce sont souvent les autres et de temps à autre il n'y a qu'un pas entre la pitié vicieuse et le fatalisme vertueux.

Allez, respire maintenant, connard. T'as enfin appris une chose importante.

Mahler, Mahlice, Mahléfice et autres merdes mystiques.

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Thu, 13 May 2010 04:35:00 +0000

J'ai la ténacité niaise des incapables, je n'suis pas "inutile" mais "inutilisable", en l'état. Je suis toujours l'animal rongé de terreurs d'angoisses sourdes et de rage pourrissante. Jusqu'à éprouver parfois de l'empathie, pour quelques éléments de mon espèce. Plus humain que toi tout entier. Je fais ce qu'il est possible de faire pour répugner la fatalité, qu'elle me vomisse un destin neuf. Personne ne réalise dans quelle mesure "être obscène" est un effort, je peux alléger mon âme jusqu'à ce qu'elle vaille son poids en or. Alors, puisqu'on est encore loin de s'imaginer quel genre de mécanique coule sous mon pelage, disons qu'on peut jouer de nouveau.

Je souris comme un imbécile, et on me fout la paix, je veux qu'ils me foutent la paix. Je veux simplement discuter avec le vin d'Cahors et sa brutalité neutre. Et j'emmerde, de toutes mes forces j'emmerde la stratosphère.

Orgy

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Wed, 12 May 2010 09:34:00 +0000

C'est plus qu'un vieux dogue électrique la hyène divine, avatar d'la lose totale. Les gueules matinales sont pas belles à voir, ça non, pas belles. Choppé la teigne ou la gale, enfin une plaie qui bousille la face. Pelage cheveux miteux. Odeur cadavre viande vieille, la peau chiffonnée. Tu veux rater ta life with me ? Tu veux take off my face, ma fucking gueule down ? Razor blade moi avec tes teeth. Me réveiller.

#3

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Tue, 11 May 2010 02:07:00 +0000

La c'est un sale relent de nervosité paisible, cette incapacité à faire fonctionner la viande qui boue sous la peau. J'écris transgénique, gavé d'exhausteurs de sens, de colorants, de conversateurs condensés. D'la lyophilosophie, l'verbe enzymée qui bouffe les cellules cancéreuses de la pensée. L'agent orange riche en vitamine C. J'suis du prêt à gober, les H-plantes étranges qui font du tourisme dans mes humeurs. J'aspire stérile dans le p'tit four à gaz - on dirait un cellulaire, j'appel les perches. Passe mon temps à tuer d'la mémoire.

#2

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Mon, 10 May 2010 04:50:00 +0000

J'ai pas d'histoire, le cimetière à café. Les matins violentés qui s'entassent dans l'cagibi, du calendrier au cendrier qui déborde. La viande qu'on borde qu'on aborde pas qu'on abhorre. Je violente les non-nés dans des comptoirs à rebours, jette leur cadavre à qui veut sauver la terre pour de l'hypothétique descendance transcendée. Un génie qu'a pas besoin d'progéniture. Toujours pas pour convaincre, seulement pour faire valoir mon droit à ne pas être convaincu. J'ai la face du véto et j'en bave, partie d'langues en l'air. Terre brûlée dans la parole, lande calcinée dans les actes. Je m'use ailleurs avec mon âme.

Stabat Unterlitteraturr Furiosa

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Thu, 06 May 2010 02:16:00 +0000

J'vois des enfants écrasés au bord de l'autoroute, j'vois nous et nos visages peints avec la merde volée à leurs entrailles. C'est encore la fin d'NOTRE monde, la voodoo claire et propre comme TF1 sur la TNT, des visions en numérique HD. J'vois les dieux les logos et nos corps écrasés sous un collier en chambre à air de porscherie, la pneumonie. Pour les cafards, on est un dieu ! Pour les rats, on est Dieu ! Pour la vermine, on est l'Dieu Unique ! Mais au milieu d'six milliards de dieux, on devient la merde qui glisse dans l'boyau du métro, on est qu'la diarrhée qui pousse aux portes du pôle emploi, la graisse du Arbeit l'vomis craché d'la manifestation contre le CPE, l'pus qui navigue de l'hôpital à la morgue. Rien qu'une tranche de viande à baise, d'la carne sèche qui moisi dans la graisse figée d'ses rêves en location.

Mes boyaux dans la gueule

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Wed, 05 May 2010 01:29:00 +0000

Ces connards de hippies m'ont latté les boyaux. Avec leurs fenêtres ouvertes sur l'air pur du parking gelé, leurs végétaux bios. Les missionnaires intégristes de la vie saine et d'la tolérance obligatoire pour tous. Ça danse africaine, ça didgeridoo et ça bols chantants du tibet, ça revient d'son trip de touriste en Inde et ça veut purifier l'air de Babylone en cramant des feuilles séchées d'mauvaise herbe devant laquelle des abrutis qui mangent encore leur merde ou qui craignent l'esprit d'l'oignon s'prosternent. Ça tenture avec des pigments naturels, et puis ça mandala commerce équitable, ça tipi en lin sauvage dans sa yourte en peau d'yak avec son thé à la menthe et son lait d'chèvre tibétaine. Après ça veut t'lyncher parce que toi, l'impie, tu TF1 et tu Mac Donald. Ça veut pogromer comme à Lhassa, tirer les chinetoques des magasins et apprendre la tolérance à coups d'bâton. Ça paie trop d'impôt et ça chie sur les patrons qui cadeaux fiscaux.

Alors les tomates, elles ont tellement pas d'pesticide qu'elles se sont à moitié fait bouffer déjà, par toute sorte de vermines. La bouffe a tellement pas d'conservateur qu'entre l'buffet et ton estomac, elle moisi sur la fourchette. Elle a tellement pas d'colorant qu'tout s'ressemble. Des limaces dans la salade, des vers dans les pommes, ça les fait bander les putes vegans. Ça les fait consommer bonne conscience, comme des pisseuses anorexiques devant du lard à 0% d'matière grasse. Boycotter coca et boire du pepsi, l'consommateur responsable. Y bouffe pas le hamburger, pas les chips. Il bouffe pas chimique, préfère bouffer chimèrique et boire le jus d'pomme qui file la chiasse le compost liquide.

J'rêve juste de Fax-Food dans la zone industrielle, de graisse saturées comme des guitares de punks dégénérés et qui grésille sur des plaques électriques. D'la gastronomie en accéléré, du rêve liquide et des conservateurs en intraveineuse. J'veux l'âme en table sans stupre ajouté, j'veux des steaks stériles sous plastique, traçables jusqu'au néant originel. De l'hormonal du vrai du vivant, de l'hypertrophié, d'la viande sur-vitaminée, du veau sous amphétamines dans sa cage en inox propre et des OGM de cornichons qu'ont jamais trempé dans la terre dégueulasse. D'la bouffe de labo stérile.

Unterlitterattur flagrante

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Sun, 02 May 2010 02:16:00 +0000

Il n'existe pas de réponse miracle, user la voodoo jusqu'à la corde et pas d'apparition. Constriction, consternation, la situation est simple. Qui n'a rien à perdre n'a rien à gagner. Il fait l'tour et l'détour de son gros monopoly d'occident ; la case "chance" est une légende. Juste des villes semées d'hôtels et qu'on a rempli avec des gros cons, fin d'l'histoire. La rue d'la Paix est un cimetière une fosse commune, fausse, comme une autre. Se comporter comme un touriste, je safari j'prend toi l'autochtone en photo, j'dors à l'hôtel des faery tales.

Définir les modalités de son intégrité. S'y tenir, les deux mains sur le chibre et dresser des constats en s'tirant la nouille de toute ses forces. À la seule idée d'avoir raison jaillit le jackpot blanc visqueux. Si t'étais un film, le con la pute et l'puant, alors il prend parti pour tout ce qui n'le concerne pas. Il pond des grosses opinions mais "ne se prononce pas", il les couve et les jette à la gueule consternée d'autrui, imagine le slap d'la claque, de la viande molle sur la peau propre. L'un comme l'autrui se retrouvent cons et heureux avec ça, l'idée d'être solidaire avec chaque minorité, ce qui reste le meilleur moyen de s'accorder à toutes les majorités.

Alors j'dort et j'sieste n'importe où n'importe comment, en vrac en chiffon qu'on néglige sur l'fauteuil, en tapisserie camouflage came. Je cauchemarde mou, absurde, et j'réveil charcuterie tiède sans rien branler, mais s'en branle de toute façon. Des révoltés survoltés désinvoltes comme des volte-faces, et des brunchs branchés d'branleurs de branches sur l'tapis du salon, "so long my drugs". J'suis lounge, j'ai la Heavy Mood now, j'fais la moue devant l'buffet devant l'bluff des beaufs. La KULTUR ! La KULTUR bordel, la KULTUR ! les culs-terreux braillent avec les cultureux. Je porte un T-Shirt sur lequel on peut lire :

Je sucerais Étienne Mougeotte pour présenter la météo sur TF1.

Moi la socialope, j'peux sourire d'une envie d'gloire toute bien pute-cocaïnée. L'apocalypse enchantant.

Unterlitteraturr Inamicale

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Sat, 01 May 2010 15:26:00 +0000

Je pense à Paris. A l'heure où les maraudeurs cavalent dans ses rues, nettoyant les désastres des nuits, de corps échoués à la dérive, de viande encore tiède, de cadavres au rimel fringant coulant ou juste bouffé en vieux sac de chair racorni, oublié. Nettoyer le charnier avant que les gens convenables n'investissent les rues. Je ne dors pas. Je pense à Paris. J'ai moi aussi laissé le charnier des pensées nocturnes, le marasme et les kilomètres de voodoo psalmodiées transe actuelle. Privée de délire mystique. Dans la clairvoyance la plus total, la lucidité, le désenchantement qui pue. Ma mémoire-éboueur fait le tri dans les pensées/cadavres d'une nuit d'émeute. Il ne reste rien qu'un esprit droit comme une avenue, et des masques comme l'éclat du réverbère. J'ai planqué mes idées de contrebande dans les noms des boutiques.

Je s'rais jamais rien de plus que moi, ce matin. Rien d'autre. L'instant est terriblement particulier, tellement court. Envahi par une terreur d'enragé-blessé. Avaler, simplement, le jus noir des enceintes, qui crachent et chantent, la maman et la putain. Il faudra sans doute se dresser, pour aller nourrir encore le fardeau croupissants des six milliards de tubes digestifs qui engloutissent tout. Plaignez-moi bordel de merde, vantez ma misère de putain. Je vis là où les poubelles débordent de gras, de plastique et de cendres. Arrêtez maintenant de vous planquer derrière vos museaux merdeux et plein de questions, vos truffes de rats de craintifs de suspicieux. Chantez en cœur nos vies cramées, on vaut bien ça - et rien de plus.

Et si j'étais un putain de prince , avec 100 grammes de coke dans chaque couilles, tu les boufferais toi ? Tu m'appellerais "votre altesse", putain, si j'étais un prince tout droit sorti de l'académie. Je pisserais de l'or, je vendrais mes poils sur internet, ma merde serait propre et sentirait bon. Si j'étais sorti d'un putain de vagin royal, ou des couilles de sa majesté, j'étallerais ma débauche sur du papier glacé à la con, je poserais les couilles à l'air dans un hors-série d'playboy, chibre en main, et les ménagères me cracheraient à la gueule en m'disant que j'suis qu'une merde, et puis elles se jetterais sur ces clichés en miaulant. Je vomirais du champagne, bouteille aprés bouteille, des truffes royales et du caviar de goulag de Sibérie. Je garderais toujours le même vieux costard pourri des années 40, et tout le monde voudrait porter le même. Le pif luisant et l'œil avarié, que j'aurais.
J'irais gerber dans des hotels, baiser des femmes de ménage, orgie de foutre, je baiserais mon coiffeur, l'épicier sa femme itou et la mère d'icelle. Je f'rais une collection de photos d'anus, celui de toute les jolies jeunes putes fringantes que je paierais juste pour pas les toucher. Je les paierais pour qu'elles me regardent baiser avec des jeunes polonais frétillants, que je forcerais à porter des masques de Donald Duck ou de Greta Garbo.
Un putain de prince, un qu'on ramasserais avec amour dans le caniveau, avec des centaines de médecins pour rafistoler toutes mes cyrhoses et mes overdoses. Je peindrais des crôutes pourries, et je signerais "le prince Gustav von Mahlice de ta Mère". Et des trous du cul, des vieux anus ridés trouveraient ça fantastiques, paieraient une fortune pour avoir ça dans leur bureau en haut d'une tour à New York ou Hong Kong. Al Qaeda enverrais des touristes se crasher dedans en boeing. Et tout le monde pleurerais, ils pleureraient sur ma croutasse disparue cramée, que merde, c'est le patrimoine de l'humanité ma croute, et qu'il faut les défoncer les bâtards de barbus, la croisade parce qu'ils ont brûlé mon chef d'oeuvre. Moi j'en peindrais d'autre.
Je financerais des révolutions à Chicago. Je roulerais en tank, un joli tank rose avec une fleur de lys. Si j'étais un putain de prince, je perdrais même plus mon temps à courrir aux chiottes, j'me f'rait d'ssus, des trucs pas catholique, d'la merde propre et molle qui collerait pas aux poils vu que j'me ferais épiler par des esthéticiennes. C'est la patronne que je baiserait moi, la toute vieille avec sa vieille peau tirée derrière les oreilles, toute cramée aux U.V, maquillée comme une fiat panda tuning de banlieue. Je la gifflerais avec mon vieux gland lépreux et elle m'appellerais "votre altesse".

#1

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Wed, 28 Apr 2010 16:13:00 +0000

Le monde de merde me fait rêver, je rêve bleu produit dans la cuvette des chiottes, je rêve fraicheur citronnée pisse jaune la gueule chargée. Je rêve peau fraiche, cuir vivant qui emballe la viande propre. J'exige qu'on me rende tout mon temps perdu, le bacille de la vengeance.

Et rien d'autre.

Unterlitteraturr de fin de droit divin et autres aberrations

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Tue, 27 Apr 2010 01:30:00 +0000

Tous les matins il bouffe un grand bol de "vérité". Des tartines de torture parce que les yeux regardent pas là où faudrait qu'ils se dirigent. Ça glande et ça bande quand ça veut pas, les céréales molles dans le lait froid. Le beurre rance d'un autre jour, l'égocentrisme battu en brèche la p'tite boule au fond d'l'estomac et les frocs sales. Les matins moisis les matins cons, tête merdeuse tirée du lit pour de la merde et répéter, s'faire mater volontaire au self redressement. La p'tite putasse salariée de tous les matins traine savate à reculons. Les soirs laminés à coups d'heures de travail, arbeit ! les reins ruinés, il laisse son siècle avorter d'son existence, il laisse l'époque noyer le p'tit chat d'sa vie qu'est insignifiante, le minable. Donne lui des noms le connard le teubé, l'ex enfant le futur vieil enculé. Le salarié, le sale salarié. La serpillère à sueur le matin tôt tiré du sommeil, l'esclave des devoirs des autres, asservi à un SMIC, la sous-couche du monde.

Dieu est un érémiste, un chômeur en fin d'droit, dieu est un punk mendiant et son chien s'appel Adolf, Dieu est un transexuel faignant en pause sur une aire d'autoroute. Dieu est un dealer de quartier qui fait peur aux salariés dans le hall de leur immeuble en ruine, dans ses cages d'escalier qui sentent la merde la sueur la pisse la gerbe et la javel rance. Le terrier des salariés du sous prolétariat d'une sous société. Un branleur qui crache parterre, vomit sur tes pompes, un retraité qui s'est chié d'sus, dans son taudis humide qui sent l'moisi, et il te r'garde partir bosser d'puis sa f'nêtre en ricanant.

Toi tu s'ras jamais dieu, mais tu lui torcheras l'cul avec ta grosse langue chargée d'culpabilité.

Saigner dans les chiottes des jours fériée.

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Sun, 25 Apr 2010 08:58:00 +0000

J'm'adresse aux fantômes aux non-vies, on est dimanche et ça donne du sens. J'te donne la messe j'te donne l'hostie qu'est l'corps à machin l'sang à machin la viande à machin la chair les viscères, une chips de cœur frite dans d'l'huile de palme. Te l'colle sur la langue avec mes doigts sales. On est Dimanche de merde et personne ne peut cacher les coups d'rein profonds d'son ennui.

Dimanche et j'veux pas baiser, pas manger, pas dormir, pas m'enfuir, pas vouloir ni t'en vouloir, pas boire, j'veux pas d'histoire j'veux pas l'savoir. J'veux pas d'amis, pas d'chien parceque j'veux pas d'niche dans mon pas d'jardin. J'veux pas prendre l'apéro, j'veux pas d'maison et pas d'crédit, pas d'travail et j'veux pas d'salaire, et j'veux pas d'toit parce que j'veux pas d'moi, j'veux pas réfléchir, pas lire, pas vomir j'ai pas envie, j'veux pas d'aujourd'hui, pas d'demain, pas d'soleil et pas d'pluie, j'veux pas d'blog pas d'ordi, j'veux pas partir, j'veux pas changer, j'veux pas d'papier ni d'cul, j'veux pas d'désir j'veux pas d'envie, j'veux pas d'vie parce que j'veux pas mourir.

J'veux pas survivre ni vous suivre, j'veux pas d'futur et pas d'punk non plus, j'veux pas d'danse, pas chasser et pas revenir, j'veux pas croire j'veux pas penser, j'veux pas écrire j'veux pas faire ni défaire, j'veux pas m'taire parceque j'ai rien à dire, j'veux pas faire la révolution ni l'réveillon, c'est jamais la saison.

Torcher des anges, brûler des extincteurs, tricher au jeu des lames de rasoir j'veux pas t'dire les règles tu les as, et puis s'enfermer dans l'espace, défoncer Barbitruc le Barbapapa aux barbituriques, te lécher la rétine, changer l'eau en flotte, critiquer mes propre goûts, ramper dans d'la soie, faire des trous.

Des trous dans les gens, des trous dans les airs, des trous dans les magasins, des trous dans les trous. Des trou dans les culs des trou d'balle, des trou dans les serrures et des trous partout.

J'aime tout ce que j'suis pas tout ce que j'connais pas comme ce que j'pense pas. J'aime tout ce que j'comprend pas, les politiques d'austérité le budget tes drames et tes larmes, les odeurs de clinique et d'colle d'essence d'éther de solvants. J'ai mes raisons ; j'aime avoir raison.

Je signe et je saigne tout. Un PACs avec le dial.

te spanker jusqu'à l'orgasme

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Fri, 23 Apr 2010 21:51:00 +0000

Il est 23H00. La terre, fidèle à son habitude, continue de tourner connement sur son axe de merde, elle persiste à ne surprendre personne. Chacun s'entête à ne pas s'effondrer. Une inertie pourrie englue ce tableau, figé dans l'épaisse graisse du temps. Au même instant quelque part, quelqu'un découvre qu'on peut échanger avec un autre individu sans le voir ni le nommer, peut-être même sans connaitre sa profession. Une certaine moralité vacille dans une tête. Rien n'est plus triste, pour l'un ni plus que pour l'autre. Partout autour, la viande humaine mange d'autres viandes. La viande humaine pénètre d'autre viandes. D'autre encore essaient de féconder l'ambiance, l'atmosphère, celle qu'on pourrait couper au couteau et mordre comme l'oreille d'une viande aimée particulièrement.

De qui

es-tu

la viande

aimée ?

As-tu un nom une histoire, une profession. Quelle est ta filiation. A quel espace du globe terrestre imperturbable appartiens-tu, à quelle distance es-tu enchainé. Que fais-tu pour moi, aujourd'hui, quel prix donnes-tu au lien que l'on tisse entre nous. Quelle punition faut-il appliquer pour t'éduquer. Quel mot, quelle tournure de phrase quelle image quelle pensée réflexion affirmation cherches-tu, qu'est-ce qui te fait saliver. Quelle occasion attends-tu.

Jamais, jamais je ne me révolte. L'idée même d'éprouver de la douleur, encore, me terrorise. Je suis figé d'effroi, tremblant, haineux et lucide. Il n'y a rien dans ma peau.

Je suis la prochaine guerre

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Fri, 23 Apr 2010 08:30:00 +0000

<a href="http://evelynevelyn.bandcamp.com/track/a-campaign-of-shock-and-awe">A Campaign of Shock and Awe by Evelyn Evelyn</a>

Ils devront comprendre que non, rien n'est interdit - rien ne le sera jamais. Ils peuvent décréter, depuis les palais, que telle chose et que tel comportement est illégale, et ceci n'a de sens réellement que pour qui est assez fou pour les écouter encore. Ceux qui nous ont menés à la confusion, ceux qui nous ont alignés dans des guerres : ceux qui ont organisé les famines et laissé se répandre les pestes de toute sorte. Mais notre nature prime sur tout. Elle prime sur leur dogme, sur leur fantasme et sur l'autorité qu'ils s'imaginent avoir. Je suis plus vivant, moi seul, que la réflexion de tout le troupeau des gouvernants. Contre ceci, ils ne peuvent rien.

Thomas Haster-Finnkt, le cœur anarchique - 1932

Y'a pas d'mélasse autour de moi, j'ai rangé/rongé tout ce qui n'avait rien à foutre dans mon crâne. Non. Pas tout. Une partie seulement, et c'est déjà une victoire. Maintenant on colle l'image d'un putain d'gros sourire sur ma face mal rasée : ça commence.

Et pute si affinité !

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Thu, 22 Apr 2010 23:19:00 +0000

Tu crois pas qu'ça m'casse les couilles à la fin ? Non. Je prend du repos. Quand j'ai mal aux artères. Les pression-pisse que je me paie, aromatisées au kiwi, putain d'ivresse exotique. Ils parlent et gerbent des fleurs de toute les couleurs, ils parlent d'un monde sain, beau, coloré, un monde de gentils où les poumons demeurent rose et tendre pour l'éternité, où les estomacs travaillent joyeusement à dissoudre des légumes issus de l'agriculture biologiques et du fromage de chêvre A.O.C. Et ils suintent comme ça de miel et de bons sentiments, fervents défenseurs de l'haleine mentolée obligatoire pour tous. Ils aiment ce qui sent bon, les anus propres et soigneusements frottés au coton-tige, les aisselles embaumées par des nuages de fragrances synthétiques, propulsés par des aérosols qui préservent la couche d'ozone. Ils ont tous une bombe de déo dans leurs chiottes, du papier cul blanc, et un bloc canard WC sur lequel tout le monde pisse allègrement, que ça gicle partout sur la cuvette. La maîtresse de maison à tant de plaisir à s'agenouiller devant la cuvette et, les mains emballées dans des gants mauves en caoutchouc épais, gratter comme une damnée les traces jaunes des goutelettes de pisse des amis, à grand renfort de javel et de produit corrosifs saveur citron frais. On en mangerait.

Il y a toujours, aussi, un morceau de carton verdâtre imbibé de produit odorant, vaguement découpé en forme de sapin, qui pendouille sous le rétro de la voiture. Tous ces détails ; les bougies parfumées, les diffuseurs de parfum, la lumière douce et qui sent bon des lampes Fabergé, les batonnets d'encens. Le reste on s'en branle.

Buzz, Baise et Business

noreply@blogger.com (Guts have MHalice) — Wed, 21 Apr 2010 08:47:00 +0000

Je sais faire que ça, et je l'fait pas mieux qu'un autre. Je t'ai parlé d'ma nouvelle face propre tout en fil de rasoir ? De ma peau blanc émaillée couleur joint d'carrelage javel ? Et d'mes yeux over concentrés de hibou cocaïné-dope-overdosé ? Y'a plus que ça plus rien. J'guette et j'observe, figé et concentré comme un fauve une hyène sur le tapis du salon devant Discovery Channel. Ne chasse rien d'particulier. Le tour sans fin des 3 W que j'conjugue et conjure à toutes les modes - J'imposte mon style, à mort. Je hoax je mascarade, je crise de nerdZ. J'me multiplie, je m'ubiquite et je m'propage comme une tâche de mazout sur une plage de nudistes - une armée de MOI au service de RIEN.

J'anschluss les annexes du réseau cancéreux, le réseau infectieux. La main dedans avec tous ses ongles propres, et le fourmillement familier, la variation des intensité. Ce qui nous électrise, ce qui nous volt-face que j'ampère mes maux. La tête glacial aux pensées physiquement gelées. Statique comme l'électricité, De la viande avec un genre de volonté. Sur l'exemple de la guerre froide, j'adapte une cryo-révolte à refroidissement liquide, avec des jeux de miroirs et des octets triés à la main.

You teub la daily moche, (everyday). J'ai arraché les croutes noires de mes lèvres, trituré mes cheveux sans calvitie pour les ranger, une chemise propre sur mon pas de bide la bedaine du trentenaire. Je dégénère tout simplement pas. Un organisme UNIX au monde, stable comme un parpaing. L'habile mental qui prend tout son sens après un self-exorcisme, un hard reset un reboot avec des nouvelles bottes, toutes plus secrètes les unes que les autre, sans gauche ni droite. Aussi habile que tordu. Ma tête c'est la mémoire vivace, l'annuaire exhaustif de l'expansion dans laquelle je guerre.

Les adresses comme des jeux, développer mon omniscience, toujours, toujours les yeux très ouverts, et eux tous contenus dans le chant de mes visions. Le peuple de ma télé comme la radio esthétique. Je recompte les peaux tannées de mes existences secondaires.

Wicked World War. Prophète glauque des lynchages chirurgicaux, point COMme avant.

Waterloo Was Wild. pr0n sex teen legal uniform MILF BDSM bondage, point ORGasme.

Wonderful Wired Whore. la grande partouse live des socialopes et de moi, point BIZutage.

Walled Waiting Winner. la drague au couteau et les dents pourries d'la gloire, point INFOrmel.

Water Whisky Wagon. qu'on commente du point de vue des certitudes merdeuses, point FRelaté.

Wanda Wants Wind, je pense que je trouve que j'imagine que je suppose que, point ASSOciable.

Walhala Warrior Wedding, gardien du bunker de repli de tous les conservateurs, point EDUlcorant.

Waving Web Widget, buzz buzz buzz buzz buzz buzz buzz baizz buzz buzz, point US et coutumes.

Wyoming Wasted Women, l'eldorado vermeille qui métastase la prostate à Derrick, point NETtoyage.