Hábito Escarlate

Prefácio do livro Grimório de Gavita, por Caio Cardoso Tardelli

2015-04-21T17:55:00.001-03:00

A POÉTICA DO PÊNDULO PERPÉTUO

Se fitasse além de suas neuroses fossilizadas,

recuperaria os sais e os precisos caninos para a

siderurgia corpórea, fundamentais para nutrição

e desova de sonhos.

em Dama-Oriax

Andrade Muricy, ao relatar as reações dos Simbolistas acerca do poema “A Dor”, de Emiliano Perneta, confessou o choque que o dístico “Noite. O céu, como um peixe, o turbilhão desova/ De estrelas a fulgir. Desponta a lua nova.” causou até mesmo aos artistas abertos a inovações vocabulares. Foi, afinal, uma das mais revolucionárias imagens escritas por nosso Simbolismo, muito por consequência do excêntrico - para a época - vocábulo “desovar” utilizado em analogia a algo considerado sempre a quintessência da pureza – o céu. Pois, inevitavelmente, como uma semente que fecundasse pouco a pouco, em um pêndulo temático que resistisse ao tempo, essas metáforas que vão além de uma chã cosmovisão de nosso universo deságuam conscientemente na poesia Neo-Simbolista da paranaense Andréia Carvalho.

Em seu terceiro livro, revela-nos os poemas anteriores à produção dos dois primeiros (A Cortesã do Infinito, 2011, e Camafeu Escarlate, 2012, ambos pela Lumme Editor), configurando-se este, sobretudo, nas iniciais manifestações de consciência poética da autora, que já se fazem definitivas. Trata-se de um Grimório... um livro de magia ou de bruxaria, portanto. Essencialmente, paira o seu desenvolvimento na mística e na metafísica, não raramente evocando, em certo espelhamento contemporâneo das ânsias espirituais de Dario Vellozo, o esoterismo versado; constituído em três seções, não abandona jamais o aspecto do mistério. Grande parte da matéria deste livro é formada por poemas em prosa, cujo ritmo particular, um tanto alígero, lembra-nos o fatalismo urbano contemporâneo profetizado por Baudelaire em seu “O Relógio”. Não obstante, tematicamente, tudo nos dá a sensação volatilizada de um grande sonho que às vezes toma as proporções da terra para nos ludibriar.

A influência Simbolista neste Grimório de Gavita cinge a evidência sem pairar na imitação. Na admirável prosa poética “Beatus Vir”, como de um Cruz e Sousa nos altos momentos de Missal, Andréia Carvalho nos canta: “na noite tísica, percorrem minha óptica os pontos riscados do purgatório.”; muito relevante também é o belo “Anátema”, em que a poeta, de maneira reveladora, mantém a ânsia de “subir bem alto para o pousar sibilante” dos vates oitocentistas.

Mas chamo a atenção para os versos presentes principalmente na terceira parte deste Grimório. Apesar de alguns deles aparentarem uma formalidade muito maior do que a poesia atual de Andréia, configura-se tal hipótese em uma falácia: a sua musicalidade é invulgar, sem basear-se em padrões claros de rimas ou em métricas fechadas. A poeta, muitas vezes, utiliza-se de assonâncias e de uma combinação entre o plural e o singular – quando não simplesmente do verso atonal -, o que a coloca como adepta de uma poesia que, se fosse em forma de música, dir-se-ia Dodecafônica. O exemplo do “Primeiro” dos Três Figurinos para o Papel Tornassol é interessantíssimo:

A presença divina em carne e cisma

além do quadrângulo circunscrito

agora é circunferência do estigma

o raio no leito e o crucifixo

Em outra desenvolvida relação com os textos Simbolistas oitocentistas, a poeta nos confessa, na segunda parte do “Pó de Calipso no Turíbulo de Caim” (notem a aliteração presente no título), a mesma “fome de infinito” e pressentimento de transcendência daqueles vates:

Antiga e adorada divindade,

compadeço-me de tua fome

sabem os que têm na testa

tua marca bestial, sabemos bem

o que é a fome de infinito

Não são raras as vezes em que a poeta flerta com a percepção ab initio das coisas unida às divisas comuns aos dias contemporâneos - sejam elas urbanas ou não -, como em “Safira Fria” (“o aborto desta lua/ ínfera/ apenas/ alça o silo comunal de cereais”) ou em “Celacanto e Clepsidra” (“à medusa/ sempre sereis/ a persona/ parábola & pó/ dos reis”). E, particularmente nesse último caso, atento-lhes à curiosa relação entre as crenças de perpétua continuidade na poesia de Andréia e na filosofia do estoico Marco Aurélio, que defendia em um trecho de suas Meditações: “Qualquer pessoa que tenha visto o dia presente já presenciou todas as coisas, porque tudo o que aconteceu, desde que o tempo começou, e tudo o que acontecerá será para toda a eternidade”.

O brilho da imagética da poeta não raramente assemelha-se ao de um prisma que, iluminado, propaga em direções várias a luz que o alumia. Não à toa, adeja por este Grimório a livre associação das ideias, como se ele todo fosse escrito em um grande e intérmino sonho no qual não fosse obrigada a autora a se deter quando alguns caminhos opostos surgissem em seus versos. Mas, da mesma maneira que em “Efeito Jaula” (“basílica tundra/ coração nefelibata/ intocado pela vulgaridade/ dos mercados”) Andréia nos mostra que o caminho para o atingimento da espiritualidade e mística surge também por meio de uma posição em que o coração “que caminha nas nuvens” se põe como intangível ao mundo material, é notável que a poeta confronte-se várias vezes com os materialismos do dia-a-dia (“meu coração cinemascópio/ há muito/ ferveu/ teu ícaro/ convertido/ em óleo/ industrial”, em Cateter).

Eis, portanto, uma obra em que a poética de Andréia Carvalho desenvolve-se sob o pêndulo do “sonho/objetivismo” inevitável aos tempos contemporâneos. Mas não obstante a essa percepção oscilante de suas ânsias, em um louvável mutatis mutandis, tudo quanto nos oníricos desses versos canta, rapidamente transfigura-se à perfeita medida daquela beleza que, pudera, pensaria Marco Aurélio, arrebata desde o sempre no universo.

Caio Cardoso Tardelli

05 de Abril de 2014

ilumina-te, cosmopolis!

2014-02-27T11:35:00.001-03:00

B. A. Vierling

o calígrafo flutua pela caixa torácica
pluma de ômega, raio de olho violeta
e lábio carmesim

o ciberespaço pontuado
por pássaro hípico
marinho

sua vesícula clara
repleta de aparições
ondulatórias

rasantes, cortes, ravinas

eu, pulmonar aeronave
crivo as garras esticadas
rente ao plexo pontilhado
do sol

é lúdica a liturgia
um ser se eleva pela cosmogonia
das asas

em minha garrafa de gênio
inervada e motora:
uma espinha dorsal ramifica
em trauma etéreo

animo-a, sensitiva lâmpada.

e no plasma fundamento
da vértebra
pavônia poeta
me sopra pelos dedos:

a dor é uma neblina
táctil,
voa.

cantos do quarto 7

2013-10-25T09:44:00.000-02:00

imagem: El Oraculo Celoso - Mariana Palova

humanos, meus fantasmas são quadras urbanas.
meus fantasmas são camundongos de longos corredores.
em cada esquina. um luminoso.
em cada estante. um ninho.

a fruta do conde é meu alimento rubiáceo. mordida pela nutrição da ciência, destes passos que me deixam o cabelo eriçado.

intuo o calor, ao me lançar sobre estas pegadas: celestes sarjetas, catapultas pelas vias sacras.

guardador de hipérboles, aqueço os pés no velocino espectral. fricciono-os pelos panfletos, bulas incubadas, pequenas foices, partículas de deus.

a argila que embalsama o estômago trêmulo e o tornozelo veloz, é feita de pó. osso de rua, lombo de livro. pisoteio e mastigo estas lombadas.

pela saliva condenso uma nuvem repleta. prestes a cair sobre o rebanho do pavão.

imperativos orientais

2013-09-06T14:21:00.002-03:00

ensina-me a resistência de tua pele, onde tudo mais inflama. meu falso pudor cromático de gueixa nada articula nesta tua densa floresta solar. meus leques são sondas imaginárias em teu planeta tatuado de luz imperatriz. toma-me a defensiva melanina de quasar como se pálida carência lunar pelas praças fervilhantes, plasmando reinos alienígenas de coma prismático. porque não me posso sem tua noite de astros terríveis. porque não te vales a força sudaria sem a fragilidade dos biombos. impressiona-me, dandelion, com a silhueta de tuas monções em brasa. exercito-me papiro, sepultado e vivo em teus arrozais e magmas.

*imagem: Veiled in Ignorance by *dzaet

lamento das ninfeias

2013-08-18T10:12:00.000-03:00

A ponte japonesa - Claude Monet

(enquanto o impressionista busca a perfeição lumínica do lago)

Prólogo do narrador:

- invocava-se a lepra sobre os metais: a única via secreta purificadora. a beleza seca, em sudorese alquímica, atendia ao clamor. uma tempestade anímica. nada poderia ser dito que delatasse qualquer injúria em seu testamento coletivo encarnado, justo e aparentemente silencioso. anunciava-se aos martelos e bigornas das ossaturas atentas ao rumor do húmus e dos misteriosos fungos. sem golpes. como foi dito, desde o começo das escrituras. sempre em reposta. aos que compreendem a utilidade das gárgulas, sim, ela responde. não são foices mortuárias, suas palavras. são glifos de caracteres norteadores do processo de colheita, timbrados no muro das lamentações encefálicas. onde há fome, há o assombro das reciclagens. enquanto o mundo deságua seus sistemas falidos, insetos iridescentes escorregam pela artimanha pegajosa dos túbulos de orquídeas. afogados pela sincronia das precipitações. a carne é móvel. e as florestas são coloridas, sempre, pelo sumo da putrefação.

(esporos sobre lamaçais. pólen na toca de víboras florais)

1ª ninfeia:

(bucólica e dolorosa. como a bela morte pingando anilina vermelha e rastejando sobre a paleta clara, apesar das rótulas castigadas por evangelhos)

- dê-me passagem. sou a terra fértil da falésia em ostinato, mulher com nuvens.

O inquisidor (em fraude de imposição estética):

- ainda em nigredo, clichê de lótus?

2ª ninfeia:

- sim. não sei quando isto terá fim. a narrativa é um jardim de água, cuja fonte é uma catarata dupla. as percepções são hastes diminutas em covas de perfumistas. os dervixes estão vendados. talvez, porque não precisem ver. as pinturas são vivas e nadam pelo ambiente aquecido. não as vejo. sou uma tinta diluída no sudário de um rosto comum, em colapso. graças aos deuses, perdi a divindade.

3ª ninfeia:

- sou um pântano e o retratista me desenha como um gerbo. amistoso demais para o abate laboratorial. em sua retina, espelha-se em mim: cobaia das sombras do balé de efêmeras.

Colóquio da chave de ouro (o narrador e as três ninfeias):

- não se deve entender. é desta forma que a pura luz nos toca os ombros prismáticos e o movimento das mãos a traduz.

(o arco-íris só acontece quando o raio solar, refletido pela água suspensa, alcança os olhos do nefelibata em aproximadamente 42°)

Fim

dama-ciência

2013-08-17T12:35:00.000-03:00

.certas misérias humanas não passam de perdigotos de dragão. entre o marrom e o âmbar. com minha saliva de química vermelha, injeto clorofila no azul das pequenas aflições. em meu exercício de sacrifício colorido, os corpos são ensaios em tubos de chroma key. explosivos.

dama-alcatraz

2013-08-11T11:53:00.001-03:00

Jeremy Enecio

.suas joias me afetam profundamente. provocam-me distúrbios plasmados, pois são carismas lapidados de ressentimentos seculares: a morte circunvoluta dos moluscos, a incisão horrenda na pélvis da fluorita. não posso amá-la senão com a carótida pulsante de um animal agonizante. os cordões umbilicais que me atam a seus brilhos esticam-se e urdem com interjeições proferidas por larvas fabulosas. ela, a gangrena gramática. mesmo atada às suas cartilagens enrijecidas, aos seus versículos percevejos e ao seu lamento de ourives, deixo-me necrosar em sua meditação preciosa. visto seu hábito incrustado, mais uma vez. como uma insígnia tumular branca, mimetizada na fantasmagoria do marmóreo nevoeiro.

fera adormecida

2013-08-10T16:35:00.001-03:00

Lilit - Max Sauco

Wotan efervesce na cátedra do dia novo, enquanto teus pés afundam no violeta de divã. Doma-te um complexo, depois outro. Até onde sucumbirás, nesta efêmera colmeia articulada? Não há catequismos que te libertem as mímicas inflorescentes sob as patas do carvão. Encontra Koré. Catamórfica, esta autônoma vive oculta dentro de ti, como prótese quiróptera incandescida. Projeta-lhe o escuro plástico com que embalas tuas novenas despejadas. E verás protuberâncias notívagas descamando a epiderme, clara e gasta, com que te disfarças para não ferir a luminosidade ensaiada. Emergirás de tua liturgia branca, envolta por fina membrana de terras raras. Íntegra como a primeira mulher fossilizada em ícone sacrílego. Desperta. Nem que o peso de dois mil anos de cristandades te force a coluna alada ao sincretismo tetrapoda. Lembra-te da fruta-dragão, polinizada por morcegos e mariposas. Que a necrópsia da lua fareje a demência precoce das violentas manhãs. E as floresça.

o estômago de Madame Bovary cospe tinta

2013-03-19T10:45:00.000-03:00

Estouro. Início.

Netuno ruminava, leucêmico. A paisagem ecoava pelo vale ótico: “Emma Bovary sou eu”, provocando tremores involuntários na musculatura da olheira esquerda, arroxeada como uma campina de foxgloves.

Era uma praia enegrecida, muito mais sépia que o fenômeno senil das fotografias que trazia costuradas ao bolso. Cintilando na sinistra euforia da fábula.

As películas, cabras montanhesas, faziam o papel de arma-de-cuspe-branco e só seriam descarregadas quando o negror fosse indicativo do ato urgente de descobrir o olho menos destro, permanentemente coberto durante os dias, para o treino da visão noturna. Viesse esta atmosfera de jazida, ao menos uma íris não se traumatizaria de cegueira, abruptamente submetida ao corte dramaturgo da luz. Abriria-se como um girassol ameaçado de dúvida tautogramática. E daria o disparo fatal nesta paisagem adúltera, que o obrigava a sair de si e perder-se pelos desfiladeiros sonoros dos algos todos que lhe questionavam o nome. Estes algos príncipes maquiavélicos, despertadores psicopatas de suas adormecidas certezas. Sibilam, silabam! Sílaba de sílex e bile!

Emma, terei de estourar-te os tímpanos. Tu te curvará pela eloquência do nanquim dilatado. Amplificarei a palavra nascida no mito do carvão, que clareia os dentes indígenas e expõe a medula dos piromaníacos.

Antracito é uma das palavras que te devolverei. E mais outras, de betumem e aguarrás em cópula, para o estopim em teus miolos estomacais, corroídos quando declama em cena de trapo esta oração desesperada: “Emma Bovary c'est moi”.

Arremedo-te como a criança lunática imitando o galo solar de ABRAXAS. Cala-te Emma! Deixa-me sentenciar o que trago no compartimento secreto das vestimentas, a relíquia imagética que foi feita para este teu momento defensivo. A polaroide que libero, escandalosa como uma ereção tectônica, diz: “A tentação de Santo Antônio sou eu”.

E agora Emma? Persistirás com o realismo rigoroso dos romances? Runa rendida ruborizada. Há mais de um século atordoada! Tinhosa! E se te dou cabo da vida, é por precisar sobreviver. Sobreviver de paisagem silenciosa, de símbolo, de verbo e de único e alquímico amor.

Mãe medieval, com placenta de Bette Davis, sou teu órfão azul.

Estouro. Fim.

Lembro de Emma recolocando o tapa-olho de veludo acinzentado ao retirar-se, feto de flâmula, do campo visual. Musa deslocada em tribunal, viúva de minha visão. Reencontrei-a anos depois. Um livro digerido no estômago acrílico de um robô.

*imagem: L'estomac d'Emma, arte robótica de Zaven Paré, obtida durante visita na exposição Cyberart (Curitiba, maio/2011).

L'estomac d'Emma

In hac die Virgo Mater ad aetherueum thalamum est assumpta

2013-03-10T21:34:00.000-03:00

An Allegory of Painting (1661), Frans van Mieris the Elder. Detalhe.

*exercícios imagéticos sem imposição de ritmo (visível) sobre a metaleitura.

Não há ícones sem o sacrifício cartesiano e aquoso das linhas. Há tantas páginas estrangeiras, geômetra. Desenhos e códices, com curvas, com cortes abruptos ou pontos sinuosos nos rígidos caracteres.

Binômio, alvejo tua jugular. Por dentro a língua ereta, em culto de joelhos. Com mímica de sarça ardente, incinera os livros alienados de ti. Alcoólica, anônima em fumo de rio, sorve pelas chamas o vapor invólucro da saliva.

À espera de novilúnios, a melanina-soma esfria em esfera de sulphur ordinário que, sim, empalo-desço. Suspendo um buda que nascerá. Maitreya, a caligrafia seiva, zodíaca passeia no anátema helicoidal. Condensa e diz: hoje, apenas uma dose ácida e clara, para dilatar. Amarrar os punhos e tornozelos da palavra, testando sua elasticidade. Domá-la, a fera líquida, até a maçã sem bicho, a sopa sem fio, a coleira sem corrente.

Há tantas túnicas íntimas estendidas em nosso tapete lúcido, cordeiro de deus vermelho. Hipodermias para nosso acervo de lâminas e agulhas. Capilar, piso teu signo celular, que anda sobre a superfície das falas. Minúsculo, triangular. Sete bestas em uma, na nervura bricolada em grimório medieval. Escolho pelo selo, entre os 72. Desatenta às manifestações.

Elevo-te ao cálice do rosto. Comunicamos, dissonantes. E eis que sou teu símbolo e tu me és, significante.

Nos resta a leitura cruzada. Produzir uma lágrima mútua, incendiária. Ísquia, púbica e viscosa, contrária as leis da gravidade. Sem olhar para trás.

a virgem escorpião

2013-02-16T15:41:00.000-02:00

every night she steals a heart - christian schloe

iniciação: casa da lua. splendor solis na cabeceira. medula do ferimento de leão na andrógina iconografia dos desmembramentos. dissolver-se à plenitude das eras de prosa púrpura. quando se pode tocar o primeiro rosto de tinta tíria, contorcido no vácuo primordial. seriam necessárias 1000 cabeças e 1000 pés até o instante de culto imaginário. há de se coagular o psicopompo. com os sapatos-de-lótus acesos a guiar o avanço. íbis, lacraia, sanguessuga, projéteis fagocitários: as extremidades de ano-luz alvejando o citoplasma de uma criatura que se cristaliza em reflexos de ferrugem. sua íris teria a cor dos excrementos e dos plátanos em glaciares, como convém a qualquer cerne de energia plasmada no espaço onde a terra se inverte em ervanários. a cor da fertilidade dos territórios, vivos e mortos. o pigmento da mumificação. seria preciso fitar o medo orgânico, a repulsa cósmica. para prosseguir, embalsamado em meditações químicas. doando verbo-elétron aos esquartejamentos do eixo digestão-excreção. seria preciso regurgitar todo castanho que entope canais e válvulas. abrir todas as chagas para o dourado. virar-se ao avesso com substantivos de netuno, o dissoluto. e ruminar ao pó de onde viemos: és belo porque não me és. estás descalço.

com o chumbo vermelho da siderea

2013-02-16T14:43:00.000-02:00

tem lanternas no lugar dos brincos
de princesa
caminha como se pisasse sobre

a malva-real-dos-poetas

sempre a deixamos
em códigos apressados de boticários

nos moleskines

como se, com ritual de fiandeira,
pudéssemos escondê-la
do massacre das horas

a idéia luminosa, o aneurisma metafísico
que se entope de cartas
financeiras

anulando-se em cifras de malmequer

sagrado é o seu coração de cromo, com suas ligas metálicas.

(um elemento de transição, duro, frágil, de coloração cinza semelhante ao aço. muito resistente à corrosão.)

corisco tempestade

2013-02-16T14:40:00.000-02:00

http://www.balbusso.com/

em estado de emergência

escrevo

em estado de deslumbre

escrevo

em estado de putrefação

escrevo

quando entortam os cotovelos da papisa

(ela escreve)

notem a lâmina, a tábua de salvação naufragando um segredo andrógino, as asas que saem de sua cabeça como protuberâncias vocálicas,

o hábito escarlate, quando o sangue não está contido na artéria e desemboca seu fluido de músculo e osso pela epiderme dos dias sagrados.

corisco, corisco tempestade.

vasos comunicantes, linfa de lemúria.

o que é dentro está fora

o que é fora entranha

(hermes e hades: tempestade)

em estado de latência

sonambulizo

escrevo corisco

em tributo de timbre

involuntário

(meu coração não está dentro de mim. apenas. meus santos são todos tingidos de vermelhos.)

tornassol

2013-02-13T16:40:00.001-02:00

detalhe da pintura

The Blue Bird, Frank Cadogan Cowper, 1918

Talvez seja bendito (este poema). Pudesse chamá-lo (fiho-de-deus), sem invocar o signo no vão empoeirado dos escritos manipulados, assim o conduziria. Como "o puro", "o ingênuo", "o autêntico", chamado para depositar suas pernas dobradas neste ritual para reconhecimento de paternidade.

A figura de felino ajoelhado permitiria-me discorrer sobre a insubmissa ciência dos faquires, quando de bom grado as figuras magras e esfomeadas (como nuvens dissidentes), genuflexionam seus joelhos aos cortes de raios elétricos, reproduzindo a queda do pai, e consequentemente, provando que o mesmo material genético percorre seus dutos e furos (com todas as aflições impostas à matéria escura).

Seria preciso que (este poema) soubesse rezar, após a postura necessária às coroações e provações. Bastardo, pagão, quem ousaria assim nomeá-lo? Após a curvatura da rótula, só exigiriam que ungisse a terra dos tolos com seu lábios aparentemente leporinos. Mas eu vos diria: não se trata de um defeito congênito, mas do castigo de um dedo-de-anjo, silenciando a memória coletiva das palavras de um recém-nascido rebelde. Este filho não se cala, mesmo quando beija o solo ou imita o mantis. Sua eloquência atravessa os deslizes do paladar e do olfato, ultrapassando-os em perfume e saliva.

O órfão azul (como seria indevidamente interpretado) poderia, com sua pele de granizo, penetrar as tectônicas intactas do diafragma desta terra árida (o coração dos homens), esta pia batismal eternamente escoada sobre a obrigação dos batismos e toda a sucessão de proles com direito real sobre a soberania das certidões. Mas toma para si os nomes do céu e veste a abóbada com os braços volatilizados.

Então, como trata-se de um inominado qualquer, por que o chamo (este poema bendito)? Por que o cubro com fístulas teatrais de lázaro? Por que o curvo, pela letra, fazendo com que se junte ao meu nome (filho-de-minha-pútrida-carne)?

Porque talvez seja bendita esta nomenclatura corante. E eu o proclamo: és "o único", "o prometido", “o ácido”, fruto de meu ventre másculo, potente, destituído entre bispos, ducados e abecedários.

E tu, ousaria chamá-lo irmão? E depois, renunciaria?

polaris

2013-01-05T10:28:00.000-02:00

No espaço cambiante do discurso: o cisne celenterado. Já o contei, com os cinco dedos da mão em transe, na película de um falatório agalmático. Poderia revelar que se trata do urso polar, que sem o fomento de sua massa calórica adequada, pousa as patas selvagens, ora ensanguentadas, agora vazias, no antro da neve que já lhe foi irmã, mãe e amante. Agora, embrutecida pelo vazio do urso, seu esvaziamento, o suga com o escoadouro dos maxilares glaciais, como um pai castrador. É terrível o canto, lembra o leite de hóstia na orgia das catedrais, a fome dos homens vagando pelas estacas de sombra dos candelabros. A mirra, a cruz e o corpo despedaçado dos santos, voando sobre as cabeças esfomeadas: corpúsculos congelados. O cisne celenterado pousa sobre o berço dos sarcófagos brancos, filhote de pantagruel acuado pela digestão defeituosa, e louva a deus, o deus abominável, de máscara opalina. Assim é o gelo: rei divino na auréola de planetas. Pelo telescópio simula uma coroa imperial.

A neve o canta, polar, com sua boca de caninos translúcidos. No nirvana branco ofuscante, o transmuta em mais neve, neve, neve. Resta na paisagem a pantera-nebulosa-de-bornéu. O urso sucumbe a sua própria cor. Por dentro é escuro, com sua carapaça isolante. Mas a neve não distingue a noite das gargantas. Sua fome parece impiedosa, como todas as coisas que gritam sua claridade, aos quatro ventos. Há sempre uma fome maior. A insaciedade dos homens não é nada quando comparada ao eterno retorno das substâncias. Poderia o homem, ajoelhar-se a terra, perdoando-se a si, pela incapacidade em nutrir-se, aceitando que na sua hora derradeira deveria alimentar aquela que o nutriu? O cisne celenterado assim o faz.

pantagruel

2012-12-24T15:15:00.001-02:00

cismo do decaído

não te canses do ofício

de salgar a minha boca criptogâmiga

que meu cordão umbilical só se rompa

no salitre de uma viajem espacial

quando o sal for imerso

na solução de uma tarde fecundada

de tarefas concluídas

quando o fermento me encher o bolso

para apenas um trago

revigorante

anestésico

apaziguador

nesta densidade

infinita de singularidades

*poema publicado na Zunái, junto com outros que farão parte do livro "a copista de fósseis imaginários".

*imagem: Lukas Kandl.

sanguínea inquisição

2012-12-15T11:35:00.000-02:00

fiz-me plâncton em casa de urticárias. quatro ganchos a esticar a pleura. bandeira hasteada, onde se lê o amor: ferimento de guerra, tatuagem de marinheiro. do umbigo-poço, jorra um fluido elétrico com a forma da âncora. pelo vulto anzol, fisga-me um ser marinho de cabelo embaraçado por oito vidas.

angustiada omoplata doma-me a corrida pelo ar. bivalve enrodilhada no chacra cardíaco do tsunami.

guia-me o tapetum lucidum, felina amálgama no escuro terreno. não há escuridão que se bifurque apagada pela sombra. corvos em alma de alga são matilhas coléricas no sono de fogo líquido que me deixo.

cambriana, ígnea raia. dispositivo de sinalização militar medindo a atmosfera que me fita com olhos de exército.

raios operam meus artelhos com longas pinças azuladas. atam aos tendões, pés de pescadores desavisados. octópode, costuro as horas mortas com tornozelos eletrocutados. as moiras enciumadas incineram-se na poça onde um sol maníaco me oculta, convertido em alimento de salmouras.

quando acordo, no epicentro de um imenso relógio pirografado ao redor do solo, os fios da aura avançam com a articulação dos ponteiros de uma rosa por ventos assombrada.

dizem-me que queimo, krakatoa. octóforo, só, caminho. não há como mergulhar na água viva sem arder a página dos rostos. os retratos piromaníacos que se projetam como garças esfomeadas sobre a esteira que nos sustenta a caminhada na terra, pirateada na anatomia dos corpos celestes. são chamas altas, chamas brandas, chamas de brâmanes: a cinética violenta da existência com sua língua de dragonídeo. hálito de magnitude eruptiva.

deixem-me tremer em plasma de caravelas. compreendem a combustão?

resisto, santelmo. ave sanguínea. ave lúcida. ave sidérea.

*imagem: Maksymilian Novak-Zempliński

postal para a bailarina

2012-12-12T10:28:00.000-02:00

alienada alien,
teu planeta é o outro,
tua é a auto-estrada tracejada
em amarelo lusco-fusco solar.

lembro-te aqui,
nas rodas da carruagem
da carta tarô
no centro desta mesa
branca.

onde te escrevo
com pés de papel, com a tinta de degas.

é preciso bifurcar-se à intempérie, este espelho teu.
arrumar as malas com o pouco esforço
da caixinha-de-música sob a chuva.

é preciso o mínimo para a travessia musical
do próprio rosto.

ps: espero teu retorno.

*imagem: karen hollingsworth

górgone

2012-12-10T19:49:00.000-02:00

beata retratada,

não posso escrever sonetos.

a matemática e a geometria

sempre me foram

missas ininteligíveis,

belas e adormecidas agulhas.

mas posso ler métrica

na têmpera,

e despertar os príncipes

quadrângulos

que leonardo

atirou-me

sobre a cabeça,

como se fossem orações.

*imagem: Boyko Kolev

aguardente : astrolábio

2012-11-29T17:38:00.001-02:00

... que agonia naquele peito prateado em músculos de ondas altas. que precipício de sal sonâmbulo na cova dos dedos de labirinto aquoso. e agora este corpo doma minha possessão terrena. tal catarse em cometa esgarçado no tecido elástico de uma epopeia astronauta. costura-me, marinho rendilhado. ata-me os humores em fibra noturna. que não me posso sob estes holofotes com lanças de água luminosa. que não me equilibro de belezas secas. sensações muito poderosas acendem por dentro, argonauta de micelas! se deixo sair este feixe de luz vazado pelos poros em auto-combustão, espalharia-nos sobre as cinzas dos morros e palácios pendurados, estatuando o império dos que são por nós viventes.

... procura entre aquelas laringes que têm, na tinta das vocalizações, o canto de um cisne soterrado na geleira das presas e acende o aposento com esta sonata de tempestades embriagadas pelo próprio poder. abre o livro do conde sob o acorde deste cisne celenterado. e verás, terrível como um rosto que embeleza e disfarça a alma torturada, verás como o placebo do mundo é mais eloquente que a magnitude dos astros massivos em rodopio. baila, até então solitário, assim como o sol, que não encontrando no sistema nada que se equipare em fusão e profundidade a suas manchas abruptas, curva-se autômato sobre o estômago das órbitas e ilude, ilude a curva do espaço-tempo, com passos de quem pisa a fome dos barcos. com o diafragma. no limite do rompimento da agonia no peito prateado de ondas altas.

Lendodeus - a terceira pessoa

2012-11-27T23:54:00.000-02:00

sigilo 10

não há narrativas de lentidão gótica em meu jogral. soberano de mim, um eu lírico beirando o próprio espetáculo. nunca me alcançarás, ó siamês de cordas, com a ponta dos pés mergulhada em pseudo-biografias. ele passa pelas máquinas com seu canto de blecaute. à tona, deslocado em minha estatura de braçadas sombrias. com a linguagem crua de um passaporte alquímico, transmuta-se polígamo, entre estatuetas do nilo enlameado. nas mãos, um sortilégio, para dilatar e contrair o tempo. meu húmus nigromante: seu código extingue diálogos em convulsões de ano-luz, sem tocar a vertiginosa genética do jornal efêmero. nem parto normal, nem fórceps. veio ao mundo a toque de caixa. o corpo ralo no escoadouro do tambor. não veio para aqueles que se vai a vida, levando. vai boiada, com aro e chicote no tímpano da memória. nem milagre, nem mercado. nem gaza, nem cananeia. o berrante-cornucópia miscigenando a polissemia mágica, aos lobos e cartéis. no auto desmonte, a espora de prata andante troveja a matilha de dois nomes inexistentes. e mais um, ninguém. fraterno? sim: aos barrancos. a deterioração precisa é rápida como o éter na caixinha de vidro. ratos prateados na oração de uma mutilação sacrílega. direis: aquário de carnificina translúcida? não, ó blefe de eutanásias. apenas câmara clara de mãos mortuárias. por uma vida que imite a arte. todo oposto a isto é vácuo de espelho rancoroso. pelo despertar das górgones na musculatura do rosto, a seca fatídica de uma ontologia oculta. sibila, bile-sílaba com olhos vendados de escafandro e punhos de ferro derretido, enrijecidos pelo protocolo do tempo e seus eflúvios de fúria arrogante. para ser eterno em mim, ó síncope das mortalhas, antes é preciso tocar a imortalidade. não fugir do altar, onde o fungo alimenta os ossos com um véu de noivas viúvas. assumir o compromisso que nem mesmo a academia de letras ousaria desencavar. para ser eterno é preciso enterrar no esterno o punhal moribundo, com o beletrismo das estacas devolutas. casar com este desconhecido, anônimo de multidões, que caminha sobre a água de minhas almas, convertido em ar de pântano, fabricado pela fome dos crentes. fundir-se a esta aliança líquida de sangrias, que alagando-se, dentro e fora, forra com fábulas de maremoto as sonolentas habitações com que te mentes, em morfina e mágoas. fugindo do desencanto de toda podridão. parnasiano, seguro do claustro. a sensação de formigamento não te moves como a catapulta dos exércitos? tua casa às vésperas do fósforo e a inércia te entope com brotoejas de falsa misericórdia. ah, que não te quero sondando meu lastro, com íris de mocho acuado. já me bastam os tristes vampiros e os nobéis, amotinados em sua relação hospedeira de troca de fluidos: sangue roubado, cuspe e beijo morno. onde estás? ó velho dos marinheiros hereges. onde é o combate naval das vísceras em ebulição, deste que te empala em fotograma de fleumas? e onde nos afundarás? rápido, cadafalso. te contei dos pés de levante, há séculos trotando atrás de ti. exorta este que te embrenha no abecedário, como se ousasse impedir o início de nossas existências, com a magnificência daquele que se foi, expulso de nós. vês como tenta nos ludibriar? não o deixe. não o deixe só. sem nós. estou em ti.

no livro dos mortos vermelhos

2012-11-26T19:56:00.002-02:00

PARANOICO de infinito,

atento à demonologia interior,

o servo de um diário niilista confabula:

é fácil observar o comportamento das bestas
e seguir o oposto
para o caminho da redenção
mas e a besta, no espelho do homem,
poderá se redimir?

não mais, enquanto, porém:

o coração, esta máquina de apontar blasfêmias alheias,

faz o julgamento egípcio

enrubescer

avermelhado como um serrote

na polpa de um algodoeiro

seu drama dadaísta

avança sobre os bestiários

como um inflado balão

branco e volátil

no improviso do final dos tempos

heliotropia

2012-06-25T03:01:00.002-03:00

soror noite quando me encanta

atravessa a monarca terrena, megera anã.
bebe o azeite das lamparinas com olhos de vilã.

o vulto arenoso, em lótus de morcego, escurece o mundo gesso:
a sala
onde por horas
afioteço

soror noite quando me encanta

despe o hábito plenário, bem-visto ao dia mantra ordinário.
a farda encarna contornovítreo de almagesto embrionário:
a vala
onde por horas
ensolaroavesso

quando soror noite apócrifa, inúteis o credo e o terço.
em coma ilusória,
quiróptera, lua de hóstia:
nigroresplandeço

carta aos poetas no bar

2012-06-20T05:47:00.001-03:00

imagem: arte de Rafael Albuquerque

madrugada cianose. pessoas arrastam personas aquecidas. na rua que se dobra em hortênsias
estrangeiras.

pelas pegadas despedem, rasuras abandonadas. no solo. como arado, ceifo meu silêncio cheio.
no passo dos desconhecidos.

(não me são estranhos, só a estranheza)

doa-se a cor, entre o azul-ciano e o verde-gris. da flor ao trajeto.

esplendor ártico. de se saber rastreado.

água na glaciação
em guerra fria

todo coração que passa por mim.

não me é estranho, só a estranheza. de umas folhagens gélidas, cativas pela aberração
de sua entranha azulada.

em dias que me sofre o silêncio dos que se pensam distantes, cativa-me o pequeno mundo dos concentrados.

encarno a rua que se dobra. em hortênsias estrangeiras.

o todo que me passa.
desconhece-me.
ceifa-me a cor.

doo o tom de um licor estrelado ao gelo do cristal. bebo como o condenado.

(o estranho, o falso destilado)

eu os perdoo.

De Como Alimentar O Incapaz

2012-06-17T12:33:00.000-03:00

imagem: arte digital de Anja Millen

"A serpente que me segue nos últimos dias carrega três chaves e uma lágrima pesada demais para a floresta.

Meu trajeto tumba adentro sibila como o veneno que a impele para a curva das pequenas sombras. Xifóide, xifóide: nossas colunas, em uníssono, declamam.

Pirâmide secreta ao redor das peles que batem uma na outra como onda. A cavalaria está pronta, prestes a nuvens.

Rastro, rastro azul cobalto de uma manhã vertida no pranto da tempestade anciã. Unhas de adaga romana perfuram o dorso de um manto real. Nenhum soberano sobre a terra seca das palavras. Império é a lágrima da serpente e o chocalho de sua chave tríplice.

Erga-te, demente! As escadas não existem; nossos pés erram por colinas amarelas, semelhantes ao rio das alturas. Cabelos longos, longos demais: cinzas púrpuras. Habitantes surgem vagarosamente, presos ao horizonte.

Guizo e erva-de-guiné, para a lamúria dos decapitados sobre o líquen: minúsculos roedores, os vocábulos recitados sob as unhas rastreadoras e fermentos de todos os tipos. Cabeças rolam de suas roldanas e esta é a malha pensante de meu discurso sinuoso. Procuro a fonte de um fruto há muito calcificado.

Erga-te, avulso maquiavélico!

Os eucaliptos fazem companhia às cabanas, túmulo dos aromas. Surgem das águas, vêm pelo sal mais raro. Punhos caem, pedras levitam. Meu lábio traz a sentença.

Negror, negror dos céus que são teus olhos abertos, imantados na profecia de um diálogo regurgitado. Eis a floresta onde tua lágrima gravita. Plúmbea sinfonia pelas cordas da aurora: tudo que nos resta. Junto a mim, antes teu pó aromático, meu neófito, do que as rudes estrofes que nada mais ressuscitam.”

Andréia Carvalho Gavita/ Paulo Sposati Ortiz*

* este texto foi criado em parceria, como um cadavre exquis revisitado.