haiku, come klee dipingesse picasso

colpo di scena, non pervenuto.

2012-01-04T23:28:00.000+01:00

il sud comincia a modena sud, ma termina a piacenza sud, ed è direzione che spiega il finale di ogni viaggio. questa è la saggezza immanente del conte sazzòne: non serve a granché, purtroppo, ma la forza del pensiero debole resta forte.

suoni felici
sento venire da sud,
dove la terra,
fatta meta del mare,
finisce per trovare

quel certo senso
compiuto e finale di
pace raggiunta.
nessuna soluzione,
nessun colpo di scena

la sola vera
pacata riflessione
resta inespressa:

troppo pudore
nel prenderne coscienza:
semplice, vero?

il freddo del treno che non va da nessuna parte

2011-11-11T10:24:00.001+01:00

ultime volte
di un autunno folle
girato a spasso
tra le pioggie e le bizze
pedanti della sorte

mal sopportata
d'esiliato e negletto,
in fuga dalla
stupidità cantata
nel rito satanico

di servi intenti
allo strofinamento, a
tenersi al caldo.

qui, sul treno
che mi porta e riporta,
un freddo terso.

il sonno afflitto del cittadino ignavo in inverno

2011-10-26T00:30:00.000+02:00

non bisognerebbe passare l'inverno in letargo, in fondo non siamo mica sicuri che ce ne sia un altro, il prossimo anno.

senti, il freddo
sintomo dell'inverno
sceso pietoso
a seppellire affanni
sotto la nevicata.

su, cittadino,
scuotiti dal letargo
della tua ignavia.
rifiuta il sinecura,
sostieni il tuo diritto.

ma, nella notte
battuta dal vento di
tramontana, un

pensiero sordo
come dolore negato
affligge il sonno.

la prima pioggia annuncia l'inverno

2011-10-25T09:00:00.000+02:00

questa pioggia inizia a ricordarci che l'inverno è dietro l'angolo. ed è l'inverno del nostro affanno. buona fortuna a tutti, a ciascuno la sua.

gocce sul vetro
una macabra danza:
pioggia d'inverno.
scende dal cielo, lava
via sogni e speranze.

porta un freddo
che raggela le ossa
spegne l'ardore
delle buone volontà
tutto rende spossante

d'una pesante
fatica di vivere,
d'andare avanti.

solo i bambini,
ignari del presente,
giocano ancora.

sic transit

2011-10-23T23:59:00.003+02:00

la forza dei forti consiste nel traversare le traversìe con occhio sereno. sappiamo che in qualche modo dobbiamo passare - eppure ci stupisce il come ed il quando. ci addolora e rimpiangiamo l'improvvida fine del giovine eroe, come sopportiamo malamente la saggia vecchiaia, e ancora di più ci ferisce la percezione del mancato disvelarsi di tanta potenza, come se tutta questa nemesi brutale fosse forse un atto dovuto, ma venuto troppo presto.

a me piace pensare sia tutto un gioco, una danza festosa, e che la musica non abbia mai a cessare e che la scopa non debba mai toccare a nessuno. solo che non va proprio così.

moderno icaro, nella fuga dall'ordinaria doglianza, hai volato ma sei caduto: e a chi ti guarda dal basso sfidare il calore del sole non può che sortire un commosso ringraziamento.

bestia furente,
d'inopinata hubrìs
grido feroce.
caldo l'asfalto e duro il
suolo: quale risveglio.

in un attimo
tante speranze perse,
vita fuggita.
quanto lottato a lungo
gettato via d'incanto.

bello quel gioco
più bello il cavaliere,
che senza paura

vola sereno
al suo crudo destino
d'icaro: grazie.

incognìto, fa rima con invornito

2011-10-21T18:37:00.001+02:00

grande la vittoria dell'oceania, e la cioccolata è stata quindi dimidiata. assaggiato il poggio mandorlo, buona la quercia - e senza mal di testa, torno rassegnato al mio caro lathe biosas sperando prima o poi il mio demone lato oscuro si riveli in benevola forza. e che nessuno si faccia troppo male nel frattempo: fino ad allora è meglio che renda fantasma di me stesso, che ci dorma sopra.

incognito, la
presenza prediletta.
rasento i muri
non raccolgo più nulla
nè mi perdo qualcosa.

dietro gli occhiali
scuri, ma graduati,
tengo a distanza
quei mediocri monatti
di scuola maneggiona.

modo fantasma
sulla locomotiva
fuggo perplesso,

grazie maestro
grazie, computer bianco,
ora il riposo.

il volo verso il sud

2011-10-21T18:33:00.002+02:00

il conte sazzòne alla partenza verso il profondo sud. non gli piace volare, ricorda a se stesso che "se l'onnipotente avesse voluto potessimo volare ci avrebbe dato le ali. se tutto quello che ci ha dato é alitalia, invece, é perché i cieli sono delle aquile" (da "TRUCONI, truismi controintuitivi nichilisti" di gianfranzo).

parto verso sud
mio proprio destino.
poco bagaglio,
un paio di occhiali
da sole, un cappello.

lascio alle spalle
tristezze, pensieri di
triste passato.
non abbiate timore,
sono solo sparito.

rapido il volo
la distesa dell'acqua
li che mi attende

senza la falce,
senza esiti annessi,
solo paziente.

il monito del ricordo

2011-10-13T00:05:00.004+02:00

spero, ogni tanto, che l'inverno incombente serva almeno a nascondermi, a farmi restare solo con i miei cattivi ricordi. e che il silenzio della nebbia risuoni più forte di mille parole.

algida nebbia
scesa dalle colline,
manto materno.
accanto al passante
compagna di fortuna

solo lo sguardo
posato con pazienza
di pescatore
capisce la lezione e
si ritira, convinto.

ma il ricordo
ornamento stupido
sciocco capriccio

resta a monito
senza consolazione
solo silenzio.

stupidario, a perdere

2011-10-10T23:24:00.000+02:00

il conte sazzòne, accinto al sereno attraversamento della propria età di mezzo; oppone ancora moti degni di un hubrìs tardogiovanile, si ostina a descrivere il reale come dovrebbe divenire, anziché coglierne con contemplativo distacco l'insondabile buffo mistero.

basta così, l'attacco di sgalambritudine è insidia difficile da scampare, non vorrei mai reificarmene a patetico muciaccia.

parole, sciolte
sul palco idiota del
crasso teatro.
sintesi sottrattiva,
eristica mattanza

della ragione,
salto cacofonico
a osceno vuoto.
un lampo solitario
non rischiara la notte

e i viandanti
lo zaino, gli scarponi
rotti, e malconcio

senza speranza
fingono sicurezze:
certa finzione.

invecchiando dietro la tenda

2011-09-25T11:33:00.000+02:00

sono un po' stanchino di aspettare in sentinella che l'inverno della speranza venga risolto in tiepida estate - e non si sà bene per quale sole, per qual motivo dovrebbe capitarmi questa greca fortuna.

e nel frattempo accontentarsi di tirare la tenda, di restarsene accidioso a guardare.

descrivo un esterno che non mi appartiene fumettandolo un poco per trovarne una parvenza d'interesse, ma senza grande successo.

ignoro il fuori
mendacia senza tempo
dignità persa
di persona smarrita
di opere incompiute.

musiche sacre
ridotte a simulacro
grottesco, vuota
sciocca epifania di
costumi scellerati.

tiro la tenda
sperando basti questo
misero gesto

a farmi usbergo,
a darmene ragione,
trarne sollievo.

il ritorno di settembre

2011-09-07T10:21:00.000+02:00

é tornato settembre, con la giornata che si accorcia, con la prima pioggia che non ti rinfresca, ti raffredda. con i problemi procastinati da giugno e rimasti irrisolti. con tutti questi idioti compagni di viaggio che neanche per questa volta sono scomparsi in quel nulla che ne é loro vera natura, nemmeno minimamente rinsaviti, neppure pietosamente silenti.

sopravvivo già stanco, amico mio, aggrappandomi al caro ricordo della piada coast, alla forte ispirazione della mototopica transumanza appenninica. alleluja.

caro settembre
le giornate piu corte,
fredda, la pioggia.
vecchie noje di giugno,
tornate irrisolte.

sempre, gl'idioti
anime pendolanti,
stessi discorsi.
la vuota descrizione,
elzeviro di nulla.

sopravvivendo
alla nuova stanchezza
traggo coraggio

ispirazione
dalla costa piadina,
dal marinare.

ermeneutica del parapioggia

2011-06-19T15:31:00.002+02:00

il meriggio domenicale è solo il poco risultato dell'ignavia settimanale regina di questo periodo, del tributo pagano alla statua della sonnolenza. mentre la pioggia, puntuale ma scomoda compagna, arriva a ricordare come un ombrello possa sempre fare comodo - prima o poi.

un sole pigro
dietro quelle nuvole
la triste assenza
il cauto disvelarsi
di poca autocoscienza.

voci lontane
perse in mormorii
sciocchi fastidi
d'umana compassione
di sociale presenza.

ancora pioggia
nel tardo pomeriggio
ancora quelle

goccie, venute
a monito severo:
serve l'ombrello.

fenomenologia di oracolo a perdere

2011-06-03T11:51:00.009+02:00

penso che questa mia ultima diverrà col tempo una mia preferita - e temo anche di sapere il perché. e anche questa è una profezia.

vana cassandra,
irosa spettatrice
di stupidi, di
sciocche ignavie, di
pavidità e pastrocchi.

chiusa in casa,
le persiane sbarrate,
i pochi raggi
di luce ben esclusi
dalla resipiscenza

coltivi il folle
gioco dell'oracolo
sciolto dal reale.

e tutto il male
che ti viene in mente
porti da sola.

orso-tra-parentesi, in sentinella

2011-04-23T22:18:00.000+02:00

posato il basto
d'ordinaria fortuna,
sorte prevista.
giunta la sera, è pioggia
dei soliti pensieri.

quanto rimasto,
dopo tanto trambusto,
quanto sprecato.
tra ragione e volontà,
la forbice, allargata.

ancora tace,
orso-tra-parentesi,
in sentinella.

attende, non sa
bene ma non importa,
porta pazienza.

lo scavo dietro al poster

2011-04-21T18:20:00.003+02:00

a volte mi chiedo se abbia senso tutto questo scavo, specialmente la notte, dietro il poster sul muro di questa mia cella, pittata di grigio - è il colore che preferisco. e mi rispondo, un po' come giobbe, che il signore ha dato, il signore ha tolto, e che nel frattempo non si seccherà per qualche mio timido lamento.

lunga, la sera,
passata al ristorante:
ospizio triste.
nessun ospite, menù
a guisa di breviario.

pensieri in corsa
libera. verso altro
caro stendardo,
alla vana ricerca,
verso zihuatanejo.

phaseulus ille,
piroscafo preclaro
come una foglia

sola, malata
d'inverno, di stagione
buja, e silente.

atteso tutto questo, riprendo i lavori, con forte temperanza, con occhio sereno.

poche parole di ragione sopita

2011-04-17T23:38:00.004+02:00

l'assopimento della ragione, asservita a mero tirar a campare, a passar nottata è certo momento di triste rimpianto per tutto questo perso tempo, de minimis sprecato.

eppure la lezione del montecristo, dell'attesa speranzosa, solo movimentata da quotidiana applicazione all'arte è prassi virtuosa - e dovrebbe costituire ragion sufficiente per questa quotidianità in chiave minore.

non ho risposte, nè facili soluzioni: solo richiamo le virtù cardinali di prudenza, giustizia, fortezza e temperanza. per il resto, un passo alla volta: ma anche sapere di dover restare fermi potrebbe aiutare.

nella quieta,
domenica di festa,
senti frescura.
passato l'anticipo
d'estate: troppo in fretta.

pochi, noiosi
concetti da chiarire.
le scarse nuove
fonti d'ispirazione:
povera scienza.

questo momento
di stanco trascinarsi
fuori d'inverno

restar celato,
vigile, attendendo:
miglior fortuna.

nautica watches, ma piano con l'accento

2011-04-10T22:16:00.005+02:00

il genio, per dirla con alberto einstein, è fatto assai più di perspirazione che di ispirazione. ed anche l'orologio-sveglia da polso viene ad evocare scenari mitologici, se solo venga appianato lo sdrucciolo accento: nautìca, è ora il tuo momento.

passato, tempo
vuoto e senza senso.
ora una brezza
di primavera lieta,
omaggio a temperanza.

piana di celti
felici, sotto'l fiume
non già confine
ma padre delle acque
estate s'intravede:

dopo l'inverno
di questo triste affanno
la ricompensa

e la regina,
pensatoci con calma,
spande sorriso.

brioche di natale

2010-12-24T22:28:00.000+01:00

il catabolico sazzóne, perso nel retrogusto della propria personale madeleine, augura buon natale a tutti.

voci, ritratti
di persone passate
alla memoria.
perse, solo smarrite
forse; vittime, certo,

della fortuna,
vano affaccendarsi:
il ratto corre.
uscito di cucina,
prendo fiato, osservo.

ci vuole forza,
inerzia positiva:
non disperare

poche parole,
ma di buona volontà:
pace, in terra.

- obedience and protection are relative (l'ha detto hobbes, c'è da credergli)

il ritorno del vivere celato

2010-12-17T23:34:00.000+01:00

il conte sazzóne fruga perplesso tra le proprie memorie liceali alla ricerca di una chiave di lettura del periodo: solo per riconoscerla, once more, nell'adorato lathe biosas, fino alle sue estreme conseguenze.

senti, la notte
buia, e senza stelle.
nero silenzio.
metafora di morte,
e di dissolvimento.

pace trovata,
e cimento scansato,
in buona fede.
non per questo prezzo, non
a questo sipario di

incerta comparsa;
spettatore, passante
di nessun conto

sul palco dove
contesa è alta, dove
lupo affanna.

- obedience and protection are relative (l'ha detto hobbes, c'è da credergli)

il mito della caverna

2010-12-13T23:36:00.001+01:00

la nota solo accennata del pavido mandolino, l'incerta rima del bardo celato. fermo nella postura, nell'atteggiamento di felice solipsista, di misantropo consapevole, di cassandra ferita. inizia così l'inverno dell'affanno del conte sazzòne, la lunga nottata, l'inutile separazione dall'estate e dal grato mare adriatico, sua metafora di finalismo esistenziale. ma ora è il momento del suo letargo intellettuale, delle convenzioni borghesi erette ad usbergo della propria grata solitudine, del proprio ricercato celarsi urlandolo ai quattro venti - ed ai propri venticinque lettori. cantate una canzone - ve ne sarà grato, a modo suo. spiacevolmente, quindi, e infatti.

cara caverna,
alata metafora:
neanche troppo.
fuori, si - me ne frego.
sia sonno, silenzio.

giunto l'inverno,
inutile tempo di
separazione
dalla fine richiesta,
marina perdizione.

suono pietoso,
sereno nel tornare
nènia bambina.

adesso vado:
non statemi a cercare,
solo, cantate.

sia ben chiaro, al conte - così come al proverbiale miliardo di cinesi - non ne importerà affatto.

l'ultima domenica d'autunno

2010-12-13T23:00:00.000+01:00

continua questo autunno di revisionismo acritico, di direzioni non ben definite, di scettico traccheggio. l'inverno è a soli pochi giorni, ma la sua influenza è già importante - e questa perversa antergazione porta al sazzòne tutta la sua greve tara di tristezza.
sola, dalle nebbie che offuscano la sua già minata capacità di traversamento delle traversie, passa come vascello sfuggito alla tempesta, una canzone.
è questo l'unico modo di raggiungerlo, se ne vale la pena; il resto è solo silenzio, muto silenzio. miss the bus, miss the show.

grazie, amici.
domenica, un lampo,
è già finita.
le solite usanze.
il tempo saturnino

scappato fuori
dalla finestra, verso
il triste nulla
della disgregazione
dell'io, senso perso.

in attesa di
conoscere il finale
della commedia

risate molte,
scontato contrappasso:
poca allegria.

il ritorno dell'uomo del giappone

2010-12-02T19:54:00.000+01:00

come fare a spiegare a gente con cui ti fai punto d'onore di non condividere nulla, cosmogonia, finalismo, conseguentemente etica, che tieni a distanza con i trucchi di mestierato solipsista, che ti diverti a smarrire con il tuo demagogico caleidoscopio di minchiate cosa realmente ti interessa e intellettualmente incuriosisce? ma ora gli scherzi, i patetici calembour, i mediocri comportamenti organizzativi e con essi l'approssimata marmaglia cocchiera lasciano il posto al geometrico rigore delle cifre, alla capacità di capirne, distillarne ed infine rappresentarne l'intrinseca complessità. l'uomo del giappone è ritornato, e tu, velleitaria malevola nullità, rana attegiantesi bue in un mondo di buoi nati batraci stai a sentire quello che dice, e tienine conto, se ti va. a lui, di questa ultima cosa, non importa affatto.

numeri a mucchi,
apparente non si può:
storia ben nota.
sciocca rana, scostati,
lascia strada, osserva.

ecco, ritorna,
sguaina la katana:
sicuro 'l gesto,
antica la sua arte,
di uomo del giappone.

perso lo shogun,
fantasma nella fogna,
la sorte scritta.

prima, però, un
attimo di smarrito
genio. è stato.

- obedience and protection are relative (l'ha detto hobbes, c'è da credergli)

frecciarossa, caron dimonio

2010-11-29T19:46:00.000+01:00

la capacità del conte sazzòne, in partenza per il denegato miglio
verde sabaudita, di sublimarne la sventura, avversa sorte e
sdegno, in eventi reificanti profezie di catarsi purificatrici
è davvero arte di postmoderno negromante.

e la mala civis, teatro dello spiacevole attentato alla di lui nobiltà
d'animo, che conosce e diffida e teme di questa sua valentitudine,
e sa che il riscatto ed il conseguente suo resipiscente epilogo non è lontano,
tenta di difendersi come di par suo - con tutta la sua pusillanime
albagìa degna di gens nana in civis nana.

in cosa la strategica mossa, ovvero il sotterfugio? nell'inscenar indegna
gazzarra fiorentina per arrestare il prode frecciarossa,
ambasciator che porta la pena di condurre il novello diogene
alla sua personale gujana con il favore delle tenebre,
ché il nostro non si accorga, nella notte nera, che tutto ciò
che appare nero finisca effetti in vacca. e che la forza stia con il toro.

ostaggio della sala d'aspetto, di cui fortunato possiede chiave dorata,
il sazzone consuma parco le vivande comuni, osserva pacato le
evoluzioni del piccione abusivo che, ostentando sicumera, passeggia e
svolazza alla bisogna quasi fosse un maneggione di seconda classe di
questo pudrido aziendalismo rococò di inizio millennio, intrattiene
finto adorabile e magniloquente gli astanti con l'inevitabile argomentare
dell'essere e del nulla.

del resto tutti questi fantasmi che accorrono perversi a popolarne
il cerchio per le due ore di attesa forzosa sono destinati a farsi
effimero ricordo non appena il rosso caròn dimonio si paleserà a portarlo
laggiù, per ostentarne il sacrificio - quasi icastico scongiuro,
modo icona di subitanea resipiscenza.

prode piccione,
razzoli nonscialante,
sala d'aspetto:
senza tessera oro
senz'alcuna misura.

sotto sequestro
inciampa 'l passeggiero
in trenitalia.
annunzio ritardo, ma
senza colpa, stavolta.

attesa vana
del fiero frecciarossa
mercurio divo

la studentaglia,
bloccato sul mugello,
danza sul totem.

sotto il giogo di un mondo malato

2010-11-28T22:07:00.003+01:00

inizio a non trovare più motivi sensati per questo comportamento, questo rifiuto di una quotidianità da sempre mal sopportata, questa ricerca di qualcosa che abbia senso, o almeno di una risata. il risultato è crisi, e riconoscere la vacuità di tutto questo. non lo so, intanto ne faccio paradigma: trionfo del buffone che disprezza quanto gli capita, ma non per questo non ne viene ferito.

passi prudenti,
sentiero nella notte:
devi vederlo.
sotto la luce della luna,
basterà, quella traccia.

intanto prova
a pensare succeda,
si possa fare.
metti da parte dubbi,
ogni altra paura.

vesti la giubba,
vivendo, nasconditi,
passa furtivo

sotto il giogo
di un mondo malato.
a testa alta.

domenica di novembre

2010-11-28T21:40:00.003+01:00

queste belle domeniche di novembre, con la pioggia fredda che batte, una giornata che, accorciatasi fin dall'agosto felice, è ormai un vago ricordo che fugge tra due notti lunghe lunghe, foriere di incubi che il tempo che passa rende sempre più veri, sempre più incombenti.

quanto silenzio:
non parlo con nessuno,
troppa fatica.
la persiana socchiusa,
fuori, non m'interessa.

adesso, penso,
non sono soddisfatto
da questo stato.
tutti i ponti tagliati,
le navi incendiate.

non c'era niente,
nulla da conquistare,
molto s'è perso.

mentre la notte,
una volta lontana,
ecco, s'annuncia.