HAY GNOMOS CORRIENDO POR LA PARTE TRASERA DE MI MENTE

2010-10-04T00:32:00.000+02:00

En algunas partes del mundo todavía es de día, y desde mi estómago brotan raíces de cemento que acabarán por atravesarme a mí y al mundo que pisan mis pies.

Te busqué tanto tiempo...

2010-09-26T13:46:00.000+02:00

Te busqué tanto tiempo, que al final no fui capaz de verte.

Imágenes vomitadas en otra noche carente de sentido…imágenes enfermas de desidia y cansancio.

Te busqué tanto tiempo, que al final no quise encontrarte.

He recorrido tantos caminos en vano…me he perdido tantas veces, que ahora que por fin me entregaron el mapa, ahora que por fin me indicaron el camino, no quiero sino terminar con todo.

Te busqué tanto que hallé en el mundo cientos de sitios destinados a la demencia del solitario.

Mil veces me entregaron las llaves del paraíso, y mil veces me consumí en mi propio vomito…en mi propia visión marchita.

Te busqué tanto que en el camino perdí el ánimo y la vida.

Él era todo un hombre.

2010-09-10T08:45:00.002+02:00

Él era todo un hombre. Siempre serio, siempre responsable. Hombre de pelo en pecho. Hombre moral, de principios. Hombre disecado. Hombre distendido entre las 6 y las 8 de la tarde. Todo un hombre de pantalón de pinza con la línea cuidadosamente planchada. Camisas de rayas y puños impecables. Él era todo un hombre de hechos siempre previstos. Nunca caía nada por sorpresa. Todo un ejemplo a seguir. Amable y firme con sus hijos. Cariñoso con su mujer. Todo un “manitas” en el hogar. Él era un constructor. Construyó un sueño y un día y vivió sobre ellos el resto de las horas y minutos que le restaron de vida. Todo un hombre. Hombre del año. Hombre ejemplar. Hombre precavido (vale por dos). Un hombre, al fin y al cabo.

Giran y giran los platos sobre los palillos...

2010-07-27T07:25:00.000+02:00

Giran y giran los platos sobre los palillos, y los chinos debajo y debajo de los chinos está China, y debajo de China hay mil capas de sedimento y luego magma volcánico y un núcleo de hierro incandescente, de hierro hirviendo. Hierve mi sangre y mis ojos y mi esperanza en el caldo de cultivo de la desesperanza. Giran y giran los platos sobre los palillos y parece que siempre se van a caer y acabarán hechos mil pedazos. Se recomiendo no jugar a esto sin la supervisión de un adulto. Los platos no salen baratos, cada uno ha sido hecho y pintado a mano con mimo y esmero. Giran y giran los platos en una y otra dirección sobre ese fino palo y debajo un malabarista de circo ambulante los mueve con enorme concentración. Fue mala idea hacer el espectáculo en verano, hay muchas moscas que distraen la atención.

Nature by numbers

2010-07-16T18:26:00.001+02:00

Nature by Numbers from Cristóbal Vila on Vimeo.

Diálogos

2010-06-11T08:00:00.002+02:00

- De lo que me he dado cuenta, mi querido ser en forma de escritura cuneiforme, es de que si das un paso detrás de otro, ¡se avanza!

- Caramba, qué hallazgo, es usted todo un monstruo de la lógica matemática del caminar.

- Permítame que le replique su sarnoso comentario sarcástico, estimado portador de sombreros ostentosos, pero hay gente que da pasos, y va de lado, o que de repente está boca abajo, o que retrocede, o que se queda en el mismo sitio. Y digo yo, ¿en dónde reside la dificultad de avanzar y si todo lo que hay que hacer es adelantar un pie, y luego otro?

- La cuestión, la complicación, no viene de la misma acción de caminar, vagabundos sin rumbo, sino de no saber a dónde dirigirlos.

- ¿Y a dónde pues? ¿Dónde debo dirigir mis andares absurdos?

- Eso, mi abyecto camarada y enemigo, es lo que intentan averiguar todos los perdidos, absortos ineptamente en los pasos torcidos y mal dados, sin seguir el camino de baldosas amarillas.

- Somewhere over the rainbow!

- Somewhere…

El hombre nunca puede saber qué debe querer...

2010-05-27T23:45:00.000+02:00

"El hombre nunca puede saber qué debe querer, porque vive sólo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores.

No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro."

-La Insoportable Levedad Del Ser.-

Milan Kundera

Ladrones

2010-05-07T14:03:00.005+02:00

Mucha gente entra en este blog a través de google, y una de las frases más usadas, no sé muy bien el porqué, es "Quiero verte". Poniendo esa frase, sale entre los primeros resultados una entrada del 19 de Marzo del 2007. Me he dicho: "¿Qué pasará si pongo parte del texto en Google?", y como resultado me he encontrado varios plagiadores que no tienen ni a bien indicar la procedencia del texto. En fin, pronto borro todo y que se pierda en el tiempo mientras el puto caché de google no lo termine de eliminar.

Los afortunados ladrones son:
Plagiador/a hortera 1
Plagiador/a hortera 2
Plagiador/a hortera 3
Plagiador/a hortera 4
Plagiador/a hortera 5

Me pregunto cuántos textos míos se estará utilizando por ahí sin decir que vienen de este blog y que son de mi autoría. Si de los que entran por aquí, saben algo, que me digan, será divertido verlo.

Según lo que tengo de Creative Commons:

Usted es libre de:

copiar, distribuir y comunicar públicamente la obra

Bajo las condiciones siguientes:

Reconocimiento — Debe reconocer los créditos de la obra de la manera especificada por el autor o el licenciador (pero no de una manera que sugiera que tiene su apoyo o apoyan el uso que hace de su obra).

Attribute this work:

¿Qué significa "Reconozca esta obra"?

La página de la que provienes contiene metadatos incrustados de la licencia, incluyendo cómo el autor quiere ser reconocido. Aquí puedes utilizar el código HTML para citar la obra. De esta manera se añadiran a tu página los metadatos para hallar también la obra original.
No comercial — No puede utilizar esta obra para fines comerciales.
Sin obras derivadas — No se puede alterar, transformar o generar una obra derivada a partir de esta obra.

Naufrago

2010-05-07T13:54:00.000+02:00

Estoy intentando escapar hacia delante, pero el lento retroceso de la ola me lleva de nuevo hacia atrás. Vengo del interior de la zona más interna. Llegué hasta el horizonte y una vez más pude ver que no había un final. El retroceso de la ola me lleva una vez más hacia atrás, y en mis velas falta el viento que antaño llevó este barco hasta los sitios más recónditos. De un amigo recibí dos remos, pero mis brazos, demasiado debilitados por la larga inactividad, no son capaces de empujar la embarcación hacia delante. Loco y desesperado, en la noche solitaria del naufrago, le grito a los cuatro vientos. Bailo furioso sobre las maderas podridas de esta balsa casi hundida. Lloro desconsolado ante la cercanía de la orilla y mi imposibilidad de alcanzarla.

Calcetines

2010-04-22T20:37:00.000+02:00

Desde que compré calcetines (porque me hacían falta, los calcetines hay que cambiarlos a diario, incluso más que los calzoncillos), me he dado cuenta que, aunque no tenga un número mucho mayor que el que tenía antes, ahora los “gasto” mucho más, es decir, los lavo más, los uso más, lo que sea, pero ya son varias lavadoras con cantidades nunca vistas antes por mí de calcetines. Y digo yo que si ahora que tengo más calcetines, los ensucio más, si tuviera más camisetas, o calzoncillos, o pantalones, los usaría y gastaría más, y los estaría lavando a diario, o es algo relativo sólo a los calcetines. Y digo yo, que si bien estas cosas son adquiribles y reemplazables, por qué hay gente que sabiendo que vida sólo hay una, y que no se puede adquirir una nueva a razón de 3x2 en la tienda de la esquina, se dedica a ensuciarla, gastarla, arrastrarla, malgastarla, e intentando darles uno y mil lavados, intentando que luzca como nueva, cuando sabemos que no puede ser y que cuando se rompa, se acabó, habrá que tirarla a la basura porque un día ni todos los remiendos del mundo podrán hacer que sea posible llevarla nunca más. Los calcetines dan mucho que pensar, y si no, que se lo digan a mi amigo JR y sus aventuras en las tiendas de ropa del intercambiador de Avda. de América.

Me arden los ojos

2010-04-19T13:36:00.001+02:00

Me arden los ojos. No descanso lo suficiente. Tengo las retinas abrasadas. Abrasadas de (mal) gastar 8 horas diarias delante de una pantalla que me bloquea el campo visual. Abrasadas de mirar por la ventana, buscando horizontes, y encontrarme con un tejado de tejas descolocadas y viejas, y de una pared de amarillo apagado, con la pintura carcomida. Tengo las retinas abrasadas de ver decenas de caras a diario que no me interesan, de las que no sé el nombre ni quiero saberlo, de gente plana que comparten intereses adquiridos, ajenos a ellos. Vidas ajenas, sueños ajenos, palabras ajenas. Ajeno a mí mismo y a lo que yo quise o quiero o querré. Un camino no escogido por el que decidí ir, y del cual no sé volver. No hay posibilidad de retorno. Como un niño jugando en unas escaleras mecánicas a ir marcha atrás, no tengo la suficiente fuerza y todo lo que puedo conseguir es mantenerme en la misma posición, hediendo a aguas estancadas donde todo el mundo vierte lo que ya no quiere, desechos pútridos, como pútridos son los días que vivo atado, encadenado a aparatos.

Me arden las retinas de no ver nada, me sangran las manos de no hacer nada, se quiebran mis huesos de no ir a ningún sitio, me falta el aire de vivir sin vida.

Ciertas arrugas se forman debido a mi ceño fruncido, al reflejo del malestar interior que vivo. Y recuerdas aquel día tomando un café cuando aquel amigo te dijo: “¿ves a aquel hombre encorvado?, ese eres tú dentro de 40 años si no te pones a dibujar a diario”.

No estoy dibujando a diario.

¿Qué quieres por tu cumpleaños?

2010-04-17T00:00:00.000+02:00

- ¿Qué es lo que quieres, mi amor? Dime, dime que es lo que quieres, que yo te lo traigo, que yo te lo doy.
- No sé, no sé que necesito.
- Dime, dime amor, ¿qué cosas te gustan? Cuéntame.
- Me gusta… me gusta estar contigo, dame más tiempo juntos. Me gusta sentirme libre, libérame de cargas, regálame las alas que perdí. Me gustan los momentos, dame amigos que me rodeen siempre para poder vivirlos todos juntos. Me gusta sentirme un niño, regálame juventud. Me gusta sentirme protegido, regálame tranquilidad. Me gusta no sentirme yo, regálame locura. Me gusta verte bien, regálame cordura. Me gusta vivir, regálame vida, experiencias, caminos recorridos y senderos por recorrer, por los que perderse. Me gusta vivir, dile a los que me la quieren quitar que yo no se la doy, que es mía, que soy egoísta.
- Dime, amor, dime más cosas, ¿qué más quiere il mio piccolino?
- Quiero saber qué quiero, y quiero que tú me digas qué quieres. Y quiero que todos sepan que lo que se quiere y lo que no se quiere, no es tan importante como saber que lo que realmente queremos es estar bien.

Trozos de mierda

2010-04-03T12:25:00.001+02:00

La mayor diferencia entre unos seres humanos y otros, es el nivel de “bastardez” que porta y comparte con el resto de la humanidad. Trozos de carne en continua putrefacción, puñado de vísceras sanguinolentas, hediondas, infectas de falsedad, de un “querer ser” a costa de los demás, mentirosos crónicos, ratas nacidas de la mierda, y que a la mierda volverán.

Perdidos para siempre...

2010-03-30T20:39:00.003+02:00

Tras cuatro meses tras el robo de mi anterior ordenador, haciendo recuento, puedo confirmar que estos tres dibujos se perdieron para siempre, al menos el primero, que fue hecho totalmente por ordenador. Los otros dos tendré que volver a pintarlos, pero no sé si será lo mismo... Además de esto, perdí muchísimos textos, apuntes que tenía y que venía acumulando durante años. Ánimo, Raúl, ánimo, aún queda mucho...

Están todos...

2010-03-30T20:34:00.000+02:00

Nadie puede caminar. Nadie puede avanzar. Están todos dentro de enormes bloques, de enormes cajas de altos muros. Cajas atestadas, rebosantes de vida esperando su extinción. Están todos en frente de ellos mismos. Están todos de espaldas. Están todos corriendo, locos, desesperados, enojados. Están todos parados, viendo lo que pasa, viendo lo que está pasando y viendo lo que pasó, olvidando lo que pasó. Están todos llorando, riendo, chillando, callados, roncos de vida, mudos de muerte. Están todos, y no está nadie.

Hoy es viernes y hay que ir a trabajar.

2010-02-12T20:41:00.000+01:00

En el suelo de una plaza enorme, todo de piedra gris, estaba esa persona, acurrucada, hecha un ovillo, protegiéndose. Llevaba un pasamontañas puesto, que le cubría totalmente la cabeza y la cara, no dejando ni un solo orificio que le permitiera ver o respirar. Alrededor se juntaba un grupo de personas, cuatro, quizás cinco. Empezaron a pegarle. Llevaban bates de baseball, y lo golpeaban fuertemente, como si en todo lo que tuvieran dentro de sí mismos, hubieran de descargarlo contra ese pobre diablo. Le golpearon en las piernas, en las costillas, en la espalda. Le machacaban sin parar. Uno de ellos se acercó, y empezó a darle en la cabeza, en la cara, en la mandíbula. Cuando por fin pararon, le quitaron el pasamontañas y la cara no era más que un amasijo sanguinolento de músculos en carne viva, la mandíbula destrozada, los ojos desorbitados mirando a la nada. Los que le habían propinado la paliza, empezaron a andar alejándose de él, cada uno en una dirección. Detrás de ellos les seguía un baño de sangre que se extendía sin límites, hasta que cubrió toda la plaza. Sonó el despertador. Fue un sueño. Hoy es viernes y hay que ir a trabajar.

Zarpazos en la oscuridad...

2010-01-25T21:52:00.001+01:00

Zarpazos en la oscuridad. El animal, asustado, rabioso, luchando por su libertad, pierde todo signo de su antiguo instinto y entra en la locura por la supervivencia. El corazón, frágil y afligido por tantos días de cautiverio, a punto de quebrarse, late furioso. Los ojos, cristales enrojecidos, brillan desesperados en la negrura del encierro. Zarpazos en la oscuridad. Dentelladas frenéticas. Pero los barrotes cada van son más grandes, más gruesos, más duros, y la prisión, la celda, que se llena de inmundicia día a día, se hace más oscura, más húmeda, más desesperada. La respiración se va calmando. Los latidos van disminuyendo. Los ojos pierden su luz. El animal se recoge en un rincón, emite un leve gemido, casi inaudible. Todo se apaga, ya pasó. Ahora todo está en paz.e. Todo se apaga, ya pasó. Ahora todo está en paz.

¡Al ladrón!

2009-11-03T17:06:00.003+01:00

De repente me encuentro más ligero. Al menos esa es la sensación que me entra al caminar y no llevar mi mochila a la espalda. O al no cargar con aquel viejo, pesado y obsoleto iPod, o al llegar a casa y no ver mi ordenador en la mesa... Y es que esa es la sensación que se tiene sobre todo cuando irrumpen en tu casa en medio de la noche mientras tu estás pasándolo bien y se llevan las 3 cosas de valor que habías acumulado en años, ya que tu sueldo siempre es mínimo y lo poco que tienes prefieres gastarlo con los amigos que acumulando cosas.

Pero ya no es lo material, que duele más que otra cosa por la falta de medios para reponer las cosas, sino por toda la información, recuerdos, y trabajos perdidos.

Apunto he estado de perder para siempre las 85 páginas de donde he ido extrayendo los textos de este blog y que se han ido acumulando durante 5 años en un mismo archivo. Afortunadamente se lo había mandado a un amigo hace meses y tan solo he perdido unas pocas páginas, aunque aún así duele.

También se han esfumado para siempre 3 o 4 dibujos, no muchos, pero son... y un bloc de dibujo, aunque no demasiado bueno.

8100 canciones, y todas las fotos de este verano.

Y bueno, que se le va a hacer... ahora lo que más me preocupa es como hacer para poder tener todo de vuelta, ya sea recuperar lo robado (imposible, ¿no creéis?), o conseguir lo mismo en nuevo y reluciente.

En fin, como dice mi querido Eduardo Galeano:

"No me quejo. Con tantas personas perdidas, llorar por las cosas sería como faltarle el respeto al dolor".

A veces me preocupa...

2009-09-29T19:42:00.001+02:00

A veces me preocupa que el hecho de ver o no ver a alguien durante un cierto tiempo, me importe una mierda. A veces me preocupa que me importe el no ver a alguien que me debería importar nada o menos. A veces me preocupa que haya gente que me echa de menos y desconozco el motivo. Creo que el hecho de que el ser humano haga un uso desmedido de la palabra es causante de la mayoría de los asuntos más absurdos, como este texto. A veces me preocupa que haya gente que me lea y se tome algo en serio de lo que yo hago o ellos hacen, porque nada importa y un día todo reventará y esa larga carrera en la que se encuentran acaba en un precipicio sin fondo. Los antiguos estaban en lo cierto, la tierra es plana y después ya no hay nada. Al menos aún me quedan mejillones en lata.

Mis vecinos.

2009-07-04T11:52:00.003+02:00

Los edificios en Budapest suelen crecer todos alrededor de un patio interior, por lo que ver a tus vecinos es relativamente fácil si eres un poco curioso. Yo curioso no soy, pero sí vi a la mujer de 31 años, guapa y elegante, que vive sola y tiene velas en la ventana. Ella vive a la derecha de mi piso y en 3 meses que hace que vivo aquí, todavía no coincidí con ella para entonarle un "szia" o un "jó napot". Justo en frente vive el vigoréxico que siempre lleva camisetas de tirantes y camina perdonando vidas. Tiene una novia rara que siempre está fuera fumando. Al subir la escalera, la primera puerta que te encuentras suele ir acompañada de notas que salen de un piano. A veces a ese piano y a ese piso le acompañan unas dos docenas de personas que vienen a ver y escuchar al autor, y en días como hoy, que estaba mortalmente cansado, me despiertan a horas tempranas. Y el loco de los gatos, sí, entre el pianista y yo, vive el loco de los gatos. Un señor con un parecido alarmante al Rompetechos. El loco de los gatos no sé si tiene oficio ni beneficio, pero supongo que en algo debe trabajar para poder alimentar a sus gatos. Cuando pasas por delante de la casa, sus ventanas no tienen cortinas, por lo que puedes ver un piso prácticamente vacío de muebles, con dos gatos rondando por ahí y a él en el fondo, sentado en una mala silla de madera, delante del ordenador. Pero lo peor viene cuando saca a uno de los gatos a pasear. Durante una hora, todas las tardes, saca al gato que da vueltas y vueltas por la corrala, mientras él va detrás diciendo incongruencias en húngaro.

Al resto de mis vecinos no he tenido tiempo ni oportunidad de observarles atentamente. Tan solo a la chica de 22 años que vive con su familia en el piso de abajo que se llama Gabriella, y tiene un perro que se llama Jackie, por Jackie Chan.

¿Quién hay aquí?

2009-06-11T21:53:00.004+02:00

¿Quién hay aquí? Gente despistada de Google que introduce "gnomos" en el buscador, o las palabras "quiero verte". Me sorprende que haya tanta gente que escriba "Quiero verte" en Google y que les redirige directamente a esta entrada que escribí hace tanto tiempo. Tanto tiempo que ya ni recuerdo quién era el que escribía.

Es tarde, los días largos, y cada tarde a las 7 llueve en Budapest. He decidido prescindir de relojes convencionales y he colocado un cuco para que me despierte cada mañana. Cada vez que da las horas sale una persona diferente que ha pasado por mi vida. Cuando se acaben las personas, acabaré yo y ya del reloj no saldrá ya nada, aunque nunca parará de funcionar.

Es tarde en Budapest y ...

Devastar

2009-05-28T09:44:00.003+02:00

Devastar.

(Del lat. devastāre).

1. tr. Destruir un territorio, arrasando sus edificios y asolando sus campos.

2. tr. destruir (‖ reducir a pedazos o a cenizas).

Días libres. Demasiado tiempo para pensar, ahora que no tengo que ocupar mi cabeza en personas ajenas.

Desde niño he tenido delirios dictatoriales. Eso no quiere decir que todo el mundo hiciese lo que yo decía, sólo que los tenía. Me gustaba la idea de contar con un feudo propio en el que hacer y deshacer a mi gusto. Creo que lo más parecido que he encontrado hasta ahora, fue mi vieja habitación, y este blog.

Sobra gente en el planeta.
Faltan árboles.
Faltan barcos.
Sobran opiniones.
Faltan cuevas en las que refugiarse.
Faltan caminos por los que perderse.

Soy un puzzle de 28 años, tres canas en el bigote y miopía galopante. A ver cómo cojones lo hago.

Hay tan poca gente imbécil, o diría que todos lo somos, el 100% del planeta:

Viaje sin retorno

2009-05-17T15:13:00.003+02:00

Viaje sin retorno. La cálida noche dejó algunas conversaciones en más de una lengua en el aire. Ellas me preguntaron, ¿qué piensas acerca del final? Yo les respondí y ellas me miraron horrorizadas. Luego compré otra botella de vino y me fui a bailar en la noche oscura y cálida, allá donde dando vueltas y vueltas se encuentran los poseedores del último bombín y de la última chistera del mundo.

Cosas que me pasan en Budapest que no me pasaban en Madrid:

2009-05-11T20:44:00.004+02:00

Olvidarme los papeles que necesito para recoger mi tarjeta de crédito húngara (porque la vieja se la comió el cajero), volver a casa corriendo, dejar las cosas, mirar el correo electrónico, salir de casa, encontrarme asomado a la escalera al famoso pianista húngaro que vive en la misma planta y al que escucho siempre que voy a hacer mis deposiciones mientras leo el Quijote, decirme alguna barbaridad en ese idioma que es el único que el diablo respeta, decirle que nem beszélek magyarul, spanyol vagyok, y decirme: "ven, ven", como un viejo que le ofrece caramelos a un niño, entrar a su casa y encontrar que hay otro tipo que es un medio húngaro medio ecuatoriano, cantante de ópera, y aparecer otra tipa que también es cantante y quedarme media hora (no tenía más tiempo) escuchandoles cantar y viéndole tocar... Pues para ser un montón de casualidades tontas, no ha estado mal.

A magyar nyelv nagyon nehéz

2009-05-10T13:33:00.006+02:00

"El húngaro es el único idioma que respeta el diablo", dice la tipa esta. Nos ha jodido, si no lo saben ni ellos, como no va a respetarlo.

Me contaba un amigo de Venezuela hijo de húngara, que estando en Caracas, fue a la firma de un famoso escritor casado con una húngara también. Al darle el libro, pidió que se lo firmase para su madre y hermana, y al ver que tenían nombres húngaros, se lo comentó, y él le explicó la situación. El escritor le preguntó a mi amigo que si sabía húngaro, y él le dijo que sí, que lo había aprendido y que ahora estudiaba en Budapest. El escritor entonces paró de escribir la dedicatoria, y dijo: "el húngaro no es un idioma..." alzó la cabeza, lo miró, los medios de comunicación estaban allí, fueron testigos:"¡el húngaro es una enfermedad de la garganta!"