©2010 Hablando del asunto 3.0. Todos los derechos reservados.

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Foto: Àngel Monlleó para Hda

Jorge Herralde: Estamos ante un acontecimiento histórico. Será la primera presentación, en nuestro país, del esperadísimo Ricardo Piglia. Como sabéis, es uno de los grandes autores en lengua española. J.A. Masoliver rememoraba hace poco que le parece incomprensible que aún no le hayan dado el Cervantes, sentimiento que comparto. Tenemos el orgullo y la satisfacción de que toda su obra esté publicada en Anagrama, sus cuentos y su crítica literaria, una de sus facetas más gloriosas. Ha sido algo parco en la escritura de novelas pero ha escrito cuatro imprescindibles. Todos estábamos esperando esta cuarta. No diría que Blanco nocturno ha sido una sorpresa, sino la confirmación de un talento narrativo impresionante. Así lo ha dicho la prensa argentina y española en la última semana. Ha habido un alud de críticas muy favorables.
Ahora Javier Aparicio Maydeu, reconocido y reputado crítico literario, tendrá un diálogo con Ricardo. Yo quiero felicitar a Ricardo: como comprobaréis, hablando en público es casi tan bueno, quizá, que escribiendo. Con lo cual, esta es mi doble enhorabuena.

Las relaciones que se pueden establecer entre la literatura y la vida son siempre muy enigmáticas. A veces basta una experiencia mínima para que uno se pase la vida dando vueltas alrededor de ella y pueda escribir por fin una novela.

Ricardo Piglia: Muchas gracias a Jorge, que es un editor generoso con los autores. Al menos verbalmente [Risas]. Me alegra mucho que hayan venido aquí. Muchas gracias. Le doy el micrófono a Javier.

Javier Maydeu: Es un placer, la verdad. No me extraña que esté llena la sala, porque llevábamos mucho tiempo esperando este libro. Ha valido la pena. Hablábamos con Ricardo después de vernos en la comida, que a veces pasa demasiado tiempo, pero que uno tiene la sensación de que este tiempo es necesario. El lector agradece que ésta sea la novela que Ricardo Piglia entrega cuando quiere y sobre lo que quiere. En las millones de entrevistas que han salido estos días, decía Piglia que había conseguido acabar la novela de la manera en que quería. Yo me lo he pasado francamente bien. Uno de los temas que yo hoy quiero sacar rápidamente es el inmenso buen humor, las bromas fantásticas, inteligentísimas, que hay sobre todo en la primera parte de la novela. A veces esto va reñido con la sensación de que un gran escritor no tiene derecho a ser divertido. Creo que se van a divertir extraordinariamente cuando lean Blanco nocturno. Teniendo en cuenta que la novela empieza con un cadáver, no es fácil pensar que uno va a leer una novela divertida. Casi en la segunda página ya sabemos que hay un muerto. Con lo cual, a partir de entonces todo puede ir a mejor. Y, efectivamente, todo va a mejor.

Han salido críticas y el mismo Ricardo Piglia ha dicho cosas muy interesantes sobre la novela. Yo, pobre de mí, me voy a limitar a decir mi experiencia como lector. Creo que es una novela de alguien que se lo ha pasado muy bien escribiéndola. Es un homenaje a una tierra teóricamente solitaria. Digo teóricamente porque se van apilando miles de personajes en ella y aquello acabará pareciendo un camarote de los hermanos Marx (felizmente para los lectores). Tengo la sensación de que tiene que ver con la civilización y la barbarie, pero no estoy seguro de que esté tan claro que el mundo terruñero de los caballos tenga que ver con la barbarie y el mundo de Buenos Aires tenga que ver con la civilización. A lo mejor es al revés.

La presencia de Borges aparece en el sueño, que tiene mucha importancia, como por ejemplo el del ferrocarril con los cuadros de Chagall. Una de las cosas que yo quería decir al final pero diré al principio, por si se me olvida, es que no deben perderse ni una sola de las notas a pie de página. Quiero leer algunas, para que ustedes vean que no lo digo para quedar bien, sino porque realmente cada una de ellas son una posible (o incluso una pasada) novela de Piglia, en todo su esplendor.

A parte del cadáver, tenemos un personaje muy extraño. Tony, un tipo que conoce dos hermanas muy guapas, curiosamente llamadas Belladona. Un tipo que es asesinado. Y resulta que aquello que pensamos que es importante en la novela, la muerte en sí del protagonista, al final no lo es tanto. Creo que aparecen unos cigarrillos que se llaman Avanti, ¿verdad? Me pareció muy simpático que el investigador se llame Croce. Yo me imaginaba a Benedetto Croce, gran esteta, fumando unos cigarros Avanti. Con algún personaje hay algún problema, cómo decirlo, que es magnífico precisamente por este mismo problema: utiliza onomatopeyas porque, como Don Quijote, ha leído demasiados cómics. Y esas onomatopeyas hacen que el personaje (que además tiene largas conversaciones) se convierta casi en una caricatura. Pero en realidad no lo es.

En algunos de los diálogos uno piensa en Valle-Inclán. Hay un punto guiñolesco muy interesante. Gente que bebe mucho y que empieza a ser erudita. Y esta erudición tan absurda creo que es un homenaje a muchas cosas. Creo que encontrarán homenajes a muchas de sus lecturas. En Crítica y ficción, un libro espléndido, se nos dice que los criminales son los autores y los detectives son los lectores. En cierto modo, esto reaparece en Blanco nocturno. Piglia nos decía en Crítica y ficción que la especificidad de la ficción está en la relación con la verdad, que ficcionalizar lo real es lo que hace grande la ficción. También nos decía que la novela policial es la gran forma ficcional de la crítica literaria. Yo creo que el ejemplo es esta novela, un pie de página inmensamente hermoso de su ensayo: nos está diciendo “sed detectives, buscad aquí, levantad una piedra a ver qué otra lectura tenéis”.

No solamente está Borges. También está el Marlowe de Chandler. En el tono del narrador, que nos explica una historia en la que uno acaba diciendo: ¿bueno, y a quién demonios creo? Este es uno de los elementos fundamentales de la novela: que pone el dedo en la llaga sobre qué demonios es una novela policial. ¿Hay que resolver el conflicto? ¿La intriga tiene que llevar a un final? ¿Tenemos que saber quién es el asesino? ¿Hay un solo asesino? Esta especulación sobre el propio género es algo muy interesante. No se trata solamente de saber quién ha matado a ese tipo mulato, que llega al sur de Argentina como si fuera un bicho rarísimo (de hecho lo es), sino de reflexionar sobre las cuestiones que el propio Piglia plantea mediante su inestimable y nunca suficientemente admirado Renzi. Me avisáis si me paso con el tiempo, pero es que estoy feliz porque me ha gustado muchísimo la novela. Leo unos pasajes:

“Habían sido las primeras en usar minifaldas. Las primeras en no ponerse sutién, las primeras en fumar marihuana”. Todo el mundo fuma o toma o esnifa, ya verán. Al lado de un cadáver, hay mucho vicio y también mucha cultura. Continúo. “Las primeras fueron en tomar píldoras anticonceptivas. Como si las hermanas [Belladona] hubieran pensado que Durán [Tony, el tipo al que matan] era el hombre indicado para completar su educación. Una historia de iniciación, entonces, como en las novelas donde jóvenes arribistas conquistan a las duquesas frígidas. Ellas no eran frígidas, ni tampoco eran duquesas. Pero él sí era un joven arribista. Un ‘Julien Sorel del Caribe’ como dijo, erudito, Nelson Bravo, el relator de sociales del diario local”. Aquí aparece lo enormemente cercano a Piglia, a su biografía, a su tierra, junto con lo universal que es la literatura. También sale Swann, que tiene unos cotilleos muy proustianos y claustrofóbicos, que están muy muy muy pero que muy bien escritos. Creo que he dicho al menos cuatro “muys” e igual me quedo corto. Algún colega mío ha dicho que Faulkner está ahí por el mundo familiar, por las mezquindades, por el qué dirán, el qué dijeron, el qué van a decir. Creo que este mundo de los cotilleos es muy atractivo aquí; no solamente el de la corrupción de jueces y policías.

Déjenme que les lea un fragmento muy pequeñito de la página 129: “Le gustó cómo contaba esa historia. Era evidente que la había contado tantas veces que la había ido puliendo y puliendo hasta dejarla lisa como un canto rodado”. Esto es Blanco nocturno. Es maravilloso. A esto me refería al principio: todo el mundo tiene mucha prisa, en cambio Piglia se ha tomado el tiempo que ha querido y ha ido puliendo, puliendo hasta dejar esta novela lisa como un canto rodado.

Luego un párrafo que me pareció muy interesante. Porque me recordó también a todos los eruditos y sabios, que han hablado de las influencias y las fuentes de Blanco nocturno. Una de ellas era Scott Fitzgerald. Fíjense qué párrafo más maravilloso: “Y Tony se asomaba medio dormido a la ventana y veía los veloces autos carísimos, con las rubias alegres en el asiento de atrás, cubiertas con sus tapados de armiño. Una aparición luminosa, en medio de la noche, que se confundía en la memoria con fragmentos de un film en blanco y negro”. Scott Fitzgerald: esa sensación un poco de años veinte, de Isadora Duncan, de chicas muy guapas. Por eso se llaman Belladona, me imagino, ¿no? Digo, ya sé que la novela luego explica otro motivo, pero déjame pensar como un lector de a pie que se llaman así porque son mujeres bellas. Esa sensación de Tamara de Lempicka y de un Bugatti y ellas con los fulares. Esa cosa festiva, un poco de vodevil, en el mejor sentido de la palabra. Y, sin embargo, el cadáver está a la vuelta de la esquina. Porque lo mantenemos en frío desde la página 2. Esa oscilación entre un mundo festivo y otro claustrofóbico, luego la propia estructura de la novela negra, todo esto creo que hace que Blanco nocturno sea una novela estupenda.

Después están las benditas notas al pie supongo que algún crítico pedante las adscribiría a Borges. Pero como aquí no somos críticos, sino que somos lectores, fíjense en lo siguiente. Hay una nota al pie que podría dar pie a una novela sobre el Vietnam, que tiene que ver con el hermano del finado: “Tony no fue llamado al ejército. No querían dos hijos muertos en una misma familia. Aunque fuera una familia de Puerto Rico. Los restos de su hermano habían llegado en una caja de plomo que no se podía abrir. La madre nunca estuvo segura de que ese cadáver fuera realmente el cadáver de su hijo”. Esto me parece fantástico: poner una nota al pie no como una nota simpática, erudita, cómplice, un guiño para el lector; sino una nota en la que a lo mejor le puede servir al propio autor como recordatorio de una novela que le queda en la cabeza y que se está gestando.

Para acabar las citas, quería leer con tu permiso un pasaje que me parece fantástico: “Pensaba que Tony, el finado, se había acercado a las hermanas Belladona sólo para tener acceso al club social. Con ellas podía entrar; solo no lo hubieran dejado. ‘Hubiese querido advertirle a Tony de que no viniera por acá. Usa el pluscuamperfecto del subjuntivo’, pensó Renzi, tan cansado que se le aparecían ese tipo de ideas típicas de la época en que estaba en la facultad y se ponía a analizar una y otra vez las formas gramaticales y la conjugación de los verbos. A veces no entendía lo que le estaban diciendo porque se distraía analizando la estructura sintáctica, como si fuera un filólogo enardecido por los usos tergiversados del lenguaje. Ahora le sucedía cada vez menos, pero cuando estaba con una mujer y le gustaba el modo que tenía de hablar, se la llevaba a la cama con el entusiasmo que le provocaba verla usar el pretérito perfecto del indicativo”. Yo creo firmemente en que Renzi piensa lo que está diciendo.

R.P.: Y que no hay nada más erótico. [Risas].

J.M.: Esta es una de las grandes conquistas de la novela: que uno acabe convencido que la conjugación verbal afecta la relación sexual. Y no lo digo solamente por la rima. [Risas]

Poniéndonos en camisa de once varas: hay un momento en la novela donde se habla de la necesidad de crear un género literario, que se llama la “ficción paranoica”, porque todos los personajes piensan que lo que les están diciendo no es lo real ni lo verdadero. En la novela negra todo tiene que acabar de una forma ordenada, alguien tiene que decir algo pertinente. Sin embargo, aquí cada narrador dice lo que le dijo el otro, etc., etc. Por lo tanto se convierte en algo poliédrico y claustrofóbico, que está más cerca de esta “ficción paranoica”.

Os he dicho al principio que Ricardo se lo ha pasado maravillosamente bien escribiendo esta novela. Creo que hay valorar que nos transmita esto. Es una novela en donde se tocan muchas teclas y cada una de ellas crea un género distinto: suena un poco a opereta, suena a gran tragedia social con muchos perdedores. Uno tiene la sensación de que los personajes están como cautivos. Algunos en una fábrica, otros en un manicomio, otros en su propio cerebro, en cuestiones oníricas. Produce esta sensación claustrofóbica pero al mismo tiempo enormemente nostálgica y divertida. Creo que Blanco nocturno es una apuesta por el pasado terruñero y gauchesco de un país que quiere quitárselo de encima pero que fracasa en el intento. Mi pregunta a Ricardo tiene que ver con cuál es el objetivo básico de la novela.

R.P.: Desde luego que agradezco a Javier, pero espero que ustedes no le hagan caso cuando lean el libro. No vayan predispuestos a leer todo lo que él anticipó que había. Seguramente, hay una ironía en el tratamiento de una tradición muy pesada en la cultura en la Argentina: el mundo del campo, una especie de sinécdoque, una síntesis de lo que era la cultura argentina. Desde luego, la imagen del gaucho funciona como una suerte de condensación de ciertos valores. Y este mundo siempre se actualiza. Últimamente, hubo una serie de conflictos políticos en la Argentina, conectados con esto que pasó a llamarse “el campo”, entendido como una zona de intereses particulares. Justamente, fue con este tipo de conflicto que apareció esa idea del mundo del campo repleto de gente simple, sencilla, que tiene valores culturales muy profundos, donde todos hablan casi como si recitaran una serie de dichos populares. Una especie de modelo ajeno al de la modernidad. Entonces, apareció para mí la idea de ver en ese mundo algo que no era solamente lo que siempre se ha contado sobre él.

Me parece que en esta narrativa, que podríamos llamarla “narrativa campesina” (también en la literatura española hay escritores que han trabajado muy bien este mundo), tiene una serie de virtudes en sí misma. El primer efecto que produce instalar una novela en un pueblo es que los personajes están mucho más conectados entre sí que como lo están en una historia que sucede en la ciudad. Si hay algo de Faulkner en la novela, yo creo que tiene que ver con que fue él el primero en comprender que si uno localizaba el relato en un pueblo, ajeno a la circulación acelerada de la ciudad, podía manejar un grupo de personajes y sus relaciones sin esa dispersión que supone la ciudad. Esto fue retomado por Onetti con Santa María, por Juan Benet con Región, por García Márquez con Macondo. Todos ellos trabajaron sus relatos en mundos cerrados, como lo son los pueblos del campo. Esto tiene que ver con aquella sensación que Javier calificaba de claustrofóbica. Pese a que la llanura es un paisaje dilatado y extraordinario, siempre aparece esta necesidad de escaparse a la ciudad. Para mí el punto de partida de Blanco nocturno fue cómo romper esa unidad, ese orden del campo.

Se trata de una novela que estaba ligada a un punto mínimo de mi historia personal, como todas las que he escrito. Aunque lo autobiográfico se diluya, es como si yo lo necesitara como punto de partida. En este caso tiene que ver con la historia de un primo que puso una fábrica en el campo, que tuvo una serie de tragedias múltiples, que se encerró en esta fábrica porque no quiso admitir su fracaso y empezó a construir unos objetos para los cuales la realidad no estaba preparada. Este era el punto de atracción que tenía para mí el personaje: ¿qué pasa con alguien que, con una artesanía extraordinaria, empieza a construir objetos que no tienen función? Esta línea personal de la novela está conectada con mi infancia. Porque este primo era capaz de inventar los juguetes mecánicos más extraordinarios que se puedan imaginar. Por ejemplo, construía objetos que volaban con total tranquilidad, hacía instrumentos inverosímiles para un chico. Creo que siempre hay una línea autobiográfica que está conectada con algo que no se termina de comprender y que uno trata de hacerlo escribiendo una novela.

Como toda familia italiana, la mía es muy numerosa. Todas las historias del mundo están incluidas en mi familia. Siempre hay un personaje que ocupa esos lugares bastante fijos: el tío loco, el tío que perdió todo en el casino, la muchacha que estuvo enamorada y que nunca se pudo casar. Lo que más me interesaba de mi familia, era que cualquier cosa que sucediera era tomada naturalmente. Si hubiera habido un asesino serial, mi madre y mis tías hubieran dicho: “Bueno, era un poco nervioso…” [Risas]. Nunca jamás juzgaban a nadie y siempre todo parecía absolutamente natural, aunque los acontecimientos fueran muy extravagantes. La ironía de la novela viene de aquel tono de mis tías, que contaban historias terribles de personajes extraños, pero con una normalidad casi clásica y previsible.

Uno de estos tíos tenía caballos para correr unas carreras que en la Argentina se llamaban cuadreras. Un día (yo era muy chico) fui con él a las cuadreras y se murió un caballo. Mi tío dijo algo que me marcó: “Son tan nobles los caballos que aunque estén enfermos siguen corriendo y son capaces de morir por ello”. Traté de trasladar a Blanco nocturno algo de esa relación que se establece con esos animales, con los cuales se tienen esas relaciones tan personales. Creo que este es el motor de una de las tramas del libro.

Las relaciones que se pueden establecer entre la literatura y la vida son siempre muy enigmáticas. A veces basta una experiencia mínima para que uno se pase la vida dando vueltas alrededor de ella y pueda escribir por fin una novela. No hace falta tener muchas experiencias; hace falta tener experiencias intensas. Esos momentos son los que uno debe buscar: los que dejan la marca de algo que ha producido cierta transformación. No necesariamente son grandes acontecimientos.

Recién le decía a un amigo: ahora el problema no es que toda persona merece quince minutos de fama, sino que toda persona tiene derecho a quince minutos de intimidad. Me parece que aquello que considerábamos la vida personal ha terminado por convertirse en un objeto de circulación pública. En un momento en que el tema de la experiencia está en discusión de una manera muy intensa, debido a la mediación de las nuevas tecnologías, creo que lo importante es rescatar la experiencia propia y cómo poder narrarla. Algo que por supuesto no le interesa exclusivamente a los novelistas.

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Esta pieza de video fue especialmente realizada para promover El Día B, una iniciativa de los editores independientes de Buenos Aires en favor de la bibliodiversidad. Me puse en contacto con Guido Inidij, miembro de EDINAR y organizador de ésta actividad para hacerle algunas preguntas al respecto que, espero, sean de interés para muchos.

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¿Cuál es el objetivo de El día B?

Mirá, encontré este cuadro sobre la edición argentina hoy. Cada vez hay más libros, pero menos títulos. Ésta es una realidad en todo el mundo. En manos de la concentración sectorial, la variedad de títulos y voces se reduce mientras la bibliodiversidad retrocede.
La idea de establecer un Día de la Bibliodiversidad es la poner en relevancia la importancia de defender la diversidad de las ideas y la circulación alternativa de los libros.

Producción total de libros. Núcleo editorial comercial. Evolución de títulos, ejemplares y tirada promedio por título. Argentina. Año 2009. Fuente del informe GCBA y CAL [PDF]

En nuestro carácter de editores independientes, entendemos a la “Bibliodiversidad” como diversidad cultural aplicada al mundo del libro, siendo garante de la pluralidad de las ideas.
La lógica puramente financiera empuja al mundo editorial hacia una uniformización de contenidos.

¿Cuando hablamos de Bibliodiversidad no estamos hablando de vender libros? ¿Es más cultural la edición independiente que la “corporativa” y por eso merece otro trato?

No específicamente. Cuando hablamos de bibliodiversidad estamos hablando básicamente de acceso universal al conocimiento, de circulación de las ideas, de espacios para las vanguardias, de canales alternativos para las voces disidentes. Los editores independientes, y en particular los comprometidos con la edición de creación y de base cultural también pagamos impuestos, y el gas y nos vestimos… así que necesitamos vender y para ello y porque creemos apasionadamente en lo que publicamos, buscamos visibilidad para nuestros libros y autores. Esa visibilidad, en la cotidianeidad significa la lucha por el espacio en la librería (nuestro canal preferido) y cuenta con la alianza entre ee.ii. y libreros.
Ahora, por otro lado, si me preguntás así, de frente march, sí, creo que los proyectos culturales más difíciles, si están comprometidos con la calidad y no se sustentan en la ecuación de rentabilidad que exige el equilibrio entre técnica y mercado, sí merecen un “tratamiento especial”. ¿O deberíamos conformarnos con un Estado que financie espectáculos públicos masivos de artistas ya consagrados y probada efectividad clientelista?

¿Las librerías ofrecen contenidos diversos?

Hay librerías más o menos bibliodiversas, por supuesto. La bibliodiversidad tiene un costo: hay que cargar más proveedores, más editoriales, más títulos y vender menos ejemplares por titulo. Long tail le dicen ahora.
Evidentemente hay una riqueza en la variedad y el lector la agradece. Pero no basta con tener enorme cantidad de libros, porque los libros menos exhibidos se venden menos.
Es un tema complicado porque muchos gustos se forman a través de la influencia de otros medios, muchas veces pertenecientes a los grupos de multimedios, que son también, dueños de las editoriales que ocupan las vidrieras. Si bien muchos libreros independientes tienen sus propios programas de lectura y gustan participar de la formación del gusto de sus clientes, igual que los editores independientes no pueden ir en contra de la demanda.

¿No es una fecha muy congestionada de actividades ya como para lograr instalar una nueva celebración?

¿Por que es el día del estudiante, del fotógrafo, de la radio, de la ciencia?
Mirá, la movida que estamos armando es a nivel continental.
Este año comenzamos con acciones puntuales en México, Colombia, Chile, Perú, Bolivia, y la Argentina. El año próximo pretendemos extenderla hacia otros países y continentes.
Puestos a pensar una fecha, y sin un anclaje histórico, decidimos que el 21 de Septiembre, el día de la primavera en el hemisferio sur era un buen día. Pensando en la universalidad que pretendemos para este día, el sur es un concepto importante en términos de cuestionar el direccionamiento del intercambio de las ideas.

¿Cómo se relaciona el acto de liberar un libro con la bibliodiversidad?

Las ideas y los libros en tanto contenedores de ideas tienen sentido cuando circulan. Los editores independientes cuestionamos las formas de circulación tradicional de los libros como mercancías. No nos oponemos al mercado, pero no funcionamos en términos de adaptación sin que nuestros proyectos pierdan vitalidad.
Las movidas por la suelta de libros, y muchas de ellas vinculadas al día de la primavera están presentes en diversos países de Latinoamérica. En ellas se promueve una acción altruista, lúdica, generosa.
Lo que hacemos es apoyarla, y si podemos, articular los distintos movimientos (Libro libre, Bookcrossing, suelta de libros) para darle un empuje y una exponencialidad a la movida.
Pero nos será esta la única acción que proponemos. La red que coordino está compuesta por 140 editores de 10 países así que podés imaginarte que las propuestas serán variadas. Por lo que escuché hoy, por ej., EDINAR esta organizando un “pic-nic poético”. Estaban consiguiendo manteles floreados, un equipo de sonido, una biblioteca para crear un espacio de lectura…
En particular, para promover la suelta de libros, para que la gente suelte libros aprisionados en sus bibliotecas, pero también se vuelque a “encontrar” libros el próximo 21, preparamos esta pieza.

¿Quiénes son los organizadores?

La idea surge de la Red Hispanohablante de la Alianza internacional de editores independientes, una asociación civil sin fines de lucro, creada en 2002, con sede en París y representación en 45 países. Pero El día de la Bibliodiversidad esta abierta a todos los que quieran participar de cualquier manera. Estamos concentrando la información en El día B.

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En una pared una mujer sonreía y bebía simultáneamente un oscuro zumo de naranja. Cómo puede hacer las dos cosas al mismo tiempo, pensó Montag, insensatamente. En las otras paredes una radiografía de la misma mujer revelaba la palpitante trayectoria del refresco hacia el deleitado estómago. De pronto, la sala se transformó en un cohete que se elevaba hacia las nubes, y se hundía luego en un mar de barro verde donde unos peces azules devoraban unos peces rojos y amarillos. Un minuto después, tres payasos blancos se arrancaban unos a otros brazos y piernas acompañados por inmensas mareas de risa. Dos minutos más tarde, y la sala abandonaba la ciudad y reflejaba las enloquecidas carreras de unos automóviles movidos por turbinas. Los autos chocaban y retrocedían y volvían a chocar. Montag vio unos cuerpos que saltaban en el aire.

-¡Mildred, has visto eso!

-¡Lo vi, lo vi!

En Farenheit 451, de Ray Bradbury, Minotauro, Buenos Aires, 2002, pp 110/11?

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Desde hace unos años circulan en Internet vídeos que contienen escenas de una extrema violencia, en los que el espectador asiste a torturas, violaciones y degollaciones auténticas. Evolución digital de las «snuff movies», o del «hyper-hard» pornográfico, estas grabaciones del sufrimiento, de la humillación y finalmente la muerte –real, no simulada– de un ser humano, hoy pueden ser contempladas en la Red sin ningún tipo de restricción.

La filósofa michela marzano reflexiona en este ensayo, iluminador a la vez que terriblemente inquietante, acerca de estas macabras prácticas, y nos insta a tratar de entender por qué la muerte se ha convertido ya en un espectáculo buscado y deseado en las pantallas del ordenador. La creciente anestesia que sufrimos todos ante el dolor ajeno, el odio que se advierte en tantos foros de internautas y la «indiferencia ante la barbarie» que se dibuja en el Occidente contemporáneo plantean graves interrogantes sobre las coordenadas éticas de nuestra sociedad.

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• Fiktionland, de Gerhard Meister y Romina Paula
  En Espacio Callejón – Humahuaca 3759, 20h y 22hs [mapa]
  Con: Con Inés Efrón, Pilar Gamboa, Agustina Muñoz, María Villar y la dirección de Romina Paula
  Organiza: Goethe Institut de Buenos Aires

Martes

• Escuela de Escritores: Las distracciones y los escritores
  En CC Ricardo Rojas, Av. Corrientes 2038, 19hs [mapa]
  A cargo de: Fernando Fagnani

• Presentación de Obras completas 2 de Jorge Luis Borges
  En Academia argentina de letras, Sánchez de Bustamante 2663, 19hs [mapa]
  Participan: Pedro Luis Barcia, Alberto Díaz, María Kodama y Rolando Costa Picazo
  Organizan: Emecé y Academia argentina de letras

• Ciclo de lecturas: Grupo Alejandría
  En Todo mundo bar, Anselmo Aieta 1065, 20hs [mapa]
  Participan: Jorge Consiglio, Juan José Burzi, Yair Magrino, Laura Galarza y Facundo Soto
  Ilustraciones: Hernán Zaccaria

• Confesionario: Matilde Sánchez y Cristian Alarcón
  En CC Rojas, Av. Corrientes 2038, 21hs [mapa]
  Confesora: Cecilia Szperling
  Música: La Filarmónica Cósmica

Miércoles

• Homenaje a Manuel Mujica Lainez
  En Asociación Biblioteca de Mujeres. Marcelo T. de Alvear 1155, 19hs [mapa]
  Participa: María Esther Vázquez
  Organiza: Fundación Victoria Ocampo

• Presentación de Historieta argentina (premio del primer concurso de historieta)
  En Biblioteca Nacional, Agüero 2502, 19hs [mapa]
  Organizan: CONABIP y Biblioteca Nacional

• Presentación de la colección Bahía piensa el Bicentenario
  En Casa de Bahía Blanca en Bs.As., Tacuarí 147, 19:30hs [mapa]
  Organiza: Proyecto 17 grises

• Presentación de Una simple palabra, de Claudia Cortalezzi e Instantáneas, de Martín Gardella (Andrómeda)
  En Centro de la Cooperación Floreal Gorini, Corrientes 1543, Sala Dubrovsky, 3er. Piso, 19hs [mapa]

Jueves

• La literatura, el fútbol y nosotros
  En CC Malvinas Argentinas, 19 y 51, 19:30hs
  Participa: Rodolfo Braceli
  Organiza: Mil botellas

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Primera impresión: no se editan historietas. Ya sé: sí se editan. Parece que este mes salieron 10 libros, dos revistas, un libro de ensayos. Un par de veces he polemizado con Andrés Valenzuela en su imprescindible blog. (Ah, los adjetivos: “imprescindible”, sin dudas, si uno tiene deseo de historieta). Polemizado, no sé: nos hemos chumbado un poco. Yo sostengo que casi no se editan historietas, que no hay de qué hablar. Valenzuela tiene el mal gusto de refutarme con datos, con el prestigio de la empiria. Es probable que tenga razón y que yo tenga unos días negativos. Pero digamos que, comparado con la producción un poco espeluznante de literatura, casi no hay historietas para leer. Casi no hay de dónde elegir. No hay “masa crítica” para descartar, y descartar sin leer es el primer ejercicio de lectura. Y otra cosa: de las novedades, sólo es posible obtener una ínfima parte sin hacer un curso de espeleología, y no es que me queje del pobre servicio de prensa de las editoriales a la hora de nutrir a brillantes reseñistas, sino que me quejo de lo difícil que resulta comprar historietas, aún si uno vive en una ciudad grande, esa donde trabaja Scioli. Mi plata no vale.

Segunda impresión. Esa falta de “masa crítica” conspira contra la posibilidad de que aparezcan, además, historietas ineludibles, de esas que deben comentarse. Aunque sea para escupir bilis, para matar al padre, para envidiar al compañero. Me repito y me contradigo, ya hablé por acá sobre la dispersión de lecturas y cómo conspira contra la conversación. Ahora digo que la falta de opciones produce lo mismo. No hay que releerse.

Lo que sí hay que releer es la tapa de Fierro que dibujó hace un par de meses (julio 2010) Diego Parés. Los grandes humoristas gráficos pueden concentrar sentidos en una imagen y unas pocas palabras, y por eso el humor gráfico parece ser el último refugio de la alegoría, el único lugar en que la alegoría no es un error estético.

La alegoría de Parés es doble. En la ilustración que acompaña el sumario, unos seres fantasmales, alienados o tristes ilustran algunas palabras, un juego de oposiciones. De un lado, “trabajo, colaboración, autoedición, fanzine, amor al arte, hobby”. Del otro, “Progresismo, declamación, interés, negocio, avaricia, explotación”. Dato exquisito, la oposición se resiste al preconcepto binario. ¿De qué lado poner “trabajo”? ¿Y “declamación” o “progresismo”?

La tapa de la revista repite a esos personajes, que cuelgan todos del mismo árbol: la horca les conserva las muecas.

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Se puso en contacto conmigo para contarme de un blog que está llevando adelante, con proyecto de libro. Ahí no es poesía científica lo que hace, sino poesía con la ciencia. De alguna manera toma los materiales del laboratorio y como si escribiera entre mecheros microscopios electrónicos, los convierte en versos.

Si quieren leerlo pueden visitar su blog Estándar. Entre los poemas que se pueden ver ahí, me gustó “El microdispensador de NO” cuya fuente es ésta.

Esto comenzó en 2000,
con el desarrollo de un dispensador molecular de
NO.

La idea principal fue la de poder construir un microdispensador de
NO de tamaño subcelular que permita liberar
NO con alta resolucion espacial.

En la actualidad, todos los trabajos
sobre la acción neurotransmisora y paracrina del
NO utilizan generadores químicos
de
NO que están en solución sobre la totalidad del tejido,
¡de ahi la necesidad de poder contar
con un generador con resolución espacial!

Dado que el
NO es poco soluble en agua
y que los generadores de
NO suelen ser tóxicos,
no es trivial encontrar un sistema que pueda generar
NO a voluntad del experimentador.

En una primera etapa se ha trabajado sobre la posibilidad de efectuar la expulsión de
NO como grupo saliente fotoactivable
a partir de nitrosotioles.

Se ha demostrado la posibilidad de formar
monocapas de ditioles sobre oro
y de “pegar”
NO a los grupos
tiol externos mediante nitrito inorgánico.

Los grupos nitrosotiol pueden ser entonces atacados con luz visible
para liberar
el
NO libre.

Luego, desde 2001,
y mediante un subsidio de Fundación Antorchas, se comenzó a investigar sobre el diseño y síntesis de fotoliberadores de diferentes neurotransmisores

para excitar

localizadamente

neuronas.

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La gira de Eva Perón por Europa en junio de 1947 es el tema de la segunda película que Sivori escribe sobre esa figura que llegaría a convertirse en un mito en tan solo siete años. Una Eva que por entonces empieza a sospechar su enfermedad, que durante ese interminable viaje se hará adicta al Femme de Rochas y que a su regreso, convencida más que nunca de que Perón es ella, se rebautizará y será a partir de entonces Evita.

Florencia, la hija de su amigo y ex productor Dippy Dillon, en medio de un torbellino emocional y con un intento de suicidio a cuestas, instalada en casa de Sivori lo ayuda con la investigación histórica. Con Florencia se entienden, sus informes reparan justo en aquello en lo que Sivori hubiese reparado. Datos y detalles que se filtran en una narración sin medida, que no escatima recursos y cuyos momentos más intensos bien pueden suceder en una anotación a pie de página o en las líneas del guión que se transcribe.

Una novela audaz y formalmente inquietante, que se deja llevar por los meandros de una mente preocupada por la creación tanto como por lo que queda de uno en los demás después de la muerte.

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